jueves, 31 de julio de 2014

Ni que fueras la Shakira.

Ya no sé qué hacer contigo. Te hablo y es como si estuviera hablando con dona muerta. Estás en otra plano del pensamiento, quizá retraída en un lugar vacío sin existencia.

Para mí ha llegado el día acompañado de la incomprendida despedida, el cual, sin saber por qué, me has dejando en la antesala de tus caprichos. No contestas a mis "emilios". En un principio pensé que mis comentarios te agobiaban, después que si internet, o que te habías fugado de casa. Pensé que estabas sorda o narcotizada, quizá bajo el efecto de una sustancia desconocida o una especie de trauma poco común, incluso que habías llegado a entenderte con el maligno y, santo de mí, no entraba en tus planes de futuro. Y yo rompiendo distancias con tu nombre por un mar embravecido... Ni que fueras la Shakira.



Más allá de la razón.

"El Ejército israelí ha llamado a filas a 16.000 reservistas con el objeto de unirse a las tropas actualmente desplegadas en Gaza y reforzar la ofensiva que hoy entra en su vigésimo cuarta jornada en la Franja. Con el reclutamiento de tropas adicionales se elevan a 86.000 los soldados que participen en la campaña". Levante-emv.com.

Más allá de la razón, se encuentran dos estados independientes (dependientes de Oriente y Occidente): Israel y Palestina.

Los israelitas vagaron siglos por el mundo antes de establecerse en un territorio que comparten con los palestinos. Son primos pero no hermanos (hermanos todos, primos ninguno. Dicen que dijo el Señor). Israel es rica, Palestina pobre (y sometida a Israel). El conflicto belicoso viene de lejos y ha provocado tantos muertos que es prácticamente imposible la reconciliación. La ONU, principal valedora de la paz en el mundo, "pasa", mientras que las naciones más ricas con intereses geopolíticos en la zona mantienen el equilibrio a favor de sus intereses. Occidente está con Israel y los árabes con nadie porque no se fían de Palestina. Eso sí, no dejan de negociar, de proponer la paz sin rendición, pero no hay manera. Tal vez haya que estar allí para entender la realidad de la tragedia, entender por qué siguen en guerra prácticamente desde 1948. La muerte se ha instalado en la Franja de Gaza para quedarse.

El conflicto entre israelíes y palestinos será un conflicto religioso o un descuido de Dios y María, de cualquier manera, es una desgracia histórica, un drama humano con intereses solapados de Estado que horrorizan al mundo.

Los muertos (al cierre de los informativos de ayer) se cifran 1.062 palestinos y 45 israelíes. La mayoría de los palestinos civiles, y de los israelitas dos. No sé en qué medida tiene que ver; son pueblos soberanos en guerra, pero la desproporción es abismal.

Unos ricos tiran bombas de largo alcance, y otros pobres tiran piedras de corto. Y todo en un solo campo de batalla: La Franja de Gaza. Israel el único país del Medio Oriente que no firmó el Tratado de "No Proliferación Nuclear", aunque niegan tener la bomba atómica, es uno de los ejércitos mejor armados del mundo. Luego está el poderío económico: mientras que Israel es el principal exportador de diamantes y gemas del mundo, el cuarto en armamento militar sofisticado, y un gran productor de informática, Palestina solo cuenta con su propia miseria. Aquí la máxima bíblica tiene sentido: "dos personas distintas y un solo Dios verdadero". Y la máxima real también, puesto que es un cálculo totalmente racional. Y a pesar de saber que las guerras no conducen a ninguna parte, las condenas del mundo son humanistas y morales.

¿Será Israel y Palestina la raíz última del aletargado respiro en la incertidumbre del mundo? Dos pueblos soberanos caen en el abismo de un océano que no encontra su lugar en el planisferio.

miércoles, 30 de julio de 2014

Roxana tiene miedo. Y añoranza.

Ayer, mi amiga Roxana, en un intercambio de recuerdos y emociones por "emilios", me confesó que añoraba a Asturias y que tiene unas ganas locas de volver. Puerto de la Plata le queda grande, además está la delincuencia y otra clase de violencias, sobretodo las drogas. "Buenos Aires se ha vuelto", dice, y al llegar a este punto del comentario abre paréntesis e introduce unos puntos suspensivos. No sé, imagino una oración. Luego está su marido y el trabajo. Querer y no poder. O simplemente se trata de sacar un billete de avión y se acabó. Hay que saber lo que se quiere, tal vez eso sea lo más difícil, y luego tomar las de "Villadiego" y que salga el "Sol por Antequera". Todo por cambiar de vida, por intentar ser feliz. Ella es y se considera asturiana: ama a Asturias. Te puedo asegurar, amiga, que no es pecado querer a quien no encuentras en tu lecho cada dia. Y pienso en tu Dios y en nuestra tierra bendita. Y en la Magdalena, no quiero mentir.

La inseguridad ciudadana es un gran problema para la convivencia... las distintas formas de violencia y las drogas que hacen un todo crean un futuro poco alentador. Mientras las calles estén llenas de violencias habrá inseguridad ciudadana y miedo. Habrá muerte porque los violentos son dueños de las calles y salen a ellas armados para logras sus actuaciones delictivas.

Mi amiga Roxana habla de las estadísticas terroríficas que avalan sus miedos. Su ciudad no es segura, y más si piensa en su niña Victoria: no la quiere ver crecer en ese ambiente de violencia. Y nombra cariñosamente "al barbas", su esposo que no quiere, es argentino, por lo que existen sentimientos enfrentados, aunque comparte la opinión de mi amiga acerca de la violencia en Puerto de la Plata. También piensa en su hija, naturalmente. ¡Pues que además de su hija piense en mi amiga, carajo!, y ya me callo. Con perdón.

Un amigo agradecido.

"La suerte de ser tu amigo".

Una vez más, Dios ha hecho de las suyas, se lleva los mejores. Claro que Dios es bueno, pero no tonto... Levante-emv.

Vale que aún sabiendo que los periódicos online cuesta dinero mantenerlos si se quiere ofrecer una información de calidad, no me gusta. Pero si te acostumbras a leer los titulares, algunos son una gracia. Como si le dieran título a un relato o que puedes escribirlo gracias a la idea que te proporciona el título.

¿Qué pretende su autor al decir que Dios es bueno pero no tonto? Ya sabíamos que era bueno, ¿por qué entonces dice que además de bueno es tonto? Lo del amigo, lo entiendo: "si son buenos, los amigos, siempre se van los primeros", pero lo de Dios me deja de piedra... incluso a Darwin lo dejaría de piedra.

martes, 29 de julio de 2014

¿Y ahora?

Hablo del Partido Socialista Obrero Español.

No se trata de cuestionar la idoneidad de los actuales miembros de la ejecutiva. Ni siquiera considerar si lo han hecho mal o bien para ocupar ese puesto de máxima responsabilidad. Ni si el pezoe andaluz abrió delegaciones territoriales en todas las Comunidades Autónomas. Tampoco, ¡líbreme Jesús el Cristo!, restar importancia a la supuesta valía de Pedro Sánchez secretario general, pero la realidad impone las urgencias:

Ahora es la hora de dar un paso hacia delante y afrontar las decisiones necesarias para que este país avance por el camino de la igualdad y la prosperidad, del respeto ciudadano, de volver a la dignidad perdida y a comer cada día. Sanidad. Educación. Dependencia. Trabajo. Vivienda. Estado de bienestar. Ahora es la hora de la verdad.

Informe.

"El colectivo de discapacitados es el más atacado por delitos de odio, supera los casos de homofobia y racismo y se centra en hurtos, abusos sexuales, lesiones y amenazas". Levante-emv.

Los principales delitos de odio en la Comunitat Valenciana no tienen rostro de persona negra, homosexual... Y hasta aquí pude leer, la noticia es exclusiva para suscriptores, "contenido exclusivo para abonados".

¡Joder, dona!, leo cada día Levante-emv y hay noticias que agradezco que solo sean para abonados, pero otras me gustaría que fueran gratuitas por su contenido social. Como en las grandes superficies comerciales que ponen en la estantería más a la vista, justo donde el cliente tiene que pasar vaya a donde vaya, un producto a precio rebajado flanqueado por otros a precio abusivo.

Acabaremos leyendo exclusivamente las noticias más interesantes de fúrtbol, ocio, nombramientos, casamientos, divorcios, nacimientos, esquelas o el tiempo que un día de estos hará si Dios quiere. Prefiero leer las noticias que me interesan, pero no puedo si no pago. (Cuando la vecina chismosa me cuenta sus chismes de dolor de cabeza me siento mejor informado).

Cada mañana.

"Por las mañanas cuando amanece, me levanto y comienzo a caminar tanteando el terreno. Es como si cada mañana tuviera que programarme para recordar lo aprendido ayer. Como si fuera un bebé doy los primeros pasos. Uno... dos... tres... pasito a paso. Así cada día, todos los días. Empezar en el mismo punto". Escribe: Flor de María.

Cuando la vida nos brinda la oportunidad de renovar el nuevo día y nos entrega, además, un norte que seguir, tal vez nos debamos sentir agradecidos. Digo tal vez, porque cada cual es un mundo. En cualquier circunstancia, hay muchos valores que conviven con nosotros en nuestro día a día y quizá no lo apreciamos. Digo quizá, porque cada cual es un mundo. Volver a empezar, crecer aprendiendo, motivarnos con los valores éticos y espirituales, involucrarnos en los sentimientos solidarios, abrir los ojos del asombro al amor y amar, es dar por cierto que la vida no se nos está escapando de las manos. Y sí, cada cual es un mundo, pero nunca es tarde para despejar las tinieblas encendiendo esas luces que despejan la oscuridad. Y dar, porque si damos recibimos. (Recuerda).

Empezar en el mismo punto. ¡Sí!, para llegar al infinito. ¡Sí!, cada día. Eso.

lunes, 28 de julio de 2014

El remanso de la vida.

Vivir y dejar vivir, jugar, ayudar a otros, cuidar la naturaleza, buscar la paz, respetar a los demás y olvidarse rápido de lo negativo son algunos de los consejos para alcanzar la felicidad que el papa Francisco dio en una entrevista publicada ayer por la revista dominical del diario Clarin.

"Viví y dejá vivir, es el primer paso de la paz y la felicidad", dijo el sumo pontífice.

Francisco, recomendó no dejar de brindarse a los demás pues, "si uno se estanca, corre el riesgo de ser egoísta" y "el agua estancada es la primera que se corrompe".

También aconsejó moverse "remansadamente", término que tomó de un clásico de la literatura argentina.

"En Don Segundo Sombra, hay una cosa muy linda de alguien que relee su vida. Dice que de joven era un arroyo pedregoso que se llevaba por delante todo; que de adulto era un río que andaba adelante y que en la vejez se sentía en movimiento, pero lentamente remansado. Yo utilizaría esta imagen del poeta y novelista Ricardo Güiraldes, ese último adjetivo, remansado. La capacidad de moverse con humildad y benevolencia, el remanso de la vida", sostuvo. (Clarin).

¿Francisco portavoz de todos los católicos? ¡Ay, Señor!. Estaría bueno pasar de las palabras a los hechos... (incluso para otras religiones estaría bueno).Ya, sí, por algo se empieza, lo sé. Sin duda la esperanza del Cristianismo se llama Francisco, eso es así. Él, la belleza de sus palabras, Francisco Papa. Amén.



Literatura y periodismo.

La diferencia entre literatura y periodismo es que el periodismo es ilegible y la literatura no es leída”. Oscar Wilde.

"La diferencia entre periodismo y literatura no es que el primero represente la objetividad y la segunda la subjetividad. El periodismo es también literatura. Son dos disciplinas que se solapan, pues la literatura es un mensaje comprometido, un reflejo fiel del mundo en que se vive, y el periodismo supone, además de revelación, comunicación, el descubrimiento de esa realidad. Es decir, la literatura tiene mucho de comunicación, y el periodismo también es subjetivismo sobre la propia realidad. El periodismo no es un arte literario menor, sino un arte literario diferente". Gonzalo Martín Vivaldi.

El periodismo será literatura ciudadana. Poesía, inspiración, encanto, vehemencia. El periodismo (debido a la acción de leyes naturales inmutables) volverá a contar historias... Algún día.

domingo, 27 de julio de 2014

Pasión.

Está comprovado científicamente que la pasión solo es buena para el amor. Por eso cada cual es una mente perturbada, un impenitente pecador cuando va al fúrtbol y se lía a insultar al árbitro. Lo del arbitro para los apasionados del fúrtbol es mucho, sobretodo cuando sus miradas ensangrentadas se administran como lanzadera de asalto porque un delantero pisó la raya, el gol no entró, o la falta fue penalti.

Esto solo hace que confirmar las dudas que mantenía acerca de que el hombre y la mujer no son perfectos. Ni siquiera el diablo que habita en sus mentes perturbadas. "Perdónalos, Señor, que no saben lo que hacen”. Hablo de la pasión desposeída de la razón, de la prepotente vanidad, de quien solo quiere lo mejor para sus intereses de latrocinio.

La pasión solo es buena para el amor, pero aún algunos depravados, no saben ni quieren aprender y permiten ser arropados por ejemplos de quienes yerran en su comportamiento.

Son comportamientos que avergüenzan y donde los responsables de los mismos dejan ver algo más que sus miserias sin sentir vergüenza alguna. La vergüenza de algunos y algunas se ha desgastado sin apenas darse cuenta. Todo es vanalidad, todo lo natural se escurre como agua entre los dedos y los enamorados de la vida y el amor nada pueden hacer. Recuerdo aquella vieja canción: "¿por qué, por qué, los domingos por el fúrtbol me abandonas? Vale, el fúrtbol está inyectado en la vena de millones de ciudadanos de este mundo, pero yo, al menos, no quiero dejar de soñar que la pasión solo es buena para el amor.

Cagalera.

La cena de ayer bien, gracias. Pues no. Estuve toda la noche de cagalera, y doy fe, que cené como siempre, ensalada y un poco de esto y aquello. Nada en especial. Y regado con agua blanda. Y a una hora prudente a casa. Una velada estupenda si no fuera porque a las cuatro de la mañana un retorcijón de mucho cuidado me daba la voz de alarma: ¡Cagalera a la vista!, y como alma que lleva el diablo me azoté de la cama y apenas pude llegar al retrete. Así hasta las seis de la mañana que, sin volver a la normalidad, pude conciliar el sueño.

No fui a urgencias, yo no soy de esas, además, fijo que me dirían: "es un virus y toca joderse. Le puedo recetar un analgésico cada cuatro horas". Cuando un médico no sabe culpa a un virus. Pero sé quien iría mucho más allá: "La culpa no fue un virus, ni siquiera fue del "cha, cha, chá", fue el Niño Jesús que te castigó por no ir a cenar a la avenida, además, sabías que era Santa Ana".

A veces uno, por mucho que le agobie la gente... Es cierto, ni la ironía ni el sarcasmo son argumentos de disculpa. Pero es que la gente...

La nueva "app" de Levante-emv.

"Disfruta ya de la nueva "app" de Levante-emv".

Levante-emv lanza una "app". Es una aplicación móvil para los usuarios Android (sé más o menos lo que es, así que no lo aclararé para no inducir a engaño), lo cierto es que dice lanzamos, pero en realidad quiere decir lanzo. Esto pudiera ser entonces una carta al señor director (y dueño de algunos intereses literarios, opiniones, ideas, o lo que sea) de Levante-emv, porque los blogueros y sus asuntos... Señor director, ¿qué hay de los blogueros? "...contenidos exclusivos gratuitos y mejores". Explica. ¿Entre esas excelencias cuenta usted con los blogs? Pues sepa usted que Literatura y Periodismo van o debieran ir de la mano.

"El periodismo me ha ayudado a establecer un estrecho contacto con la vida y me ha enseñado a escribir. La obra creativa de fantasía, ha dado valor literario a mis trabajos como periodista". Gabriel García Márquez, creador del "realismo mágico", género literario que combinó elementos de la literatura fantástica con la denuncia social.

Y en la "epp" tendremos servicios del tiempo, del tráfico, la cartelera de cine, y los resultados de fúrtbol, sobretodo eso. Repito, y los blogs, ¿que hay de los blogueros, señor director? Esta estrategia ha sido premiada (copio y pego): "European Digital Media Awards por la Asociación Mundial de Periódicos". Va en serio, un periódico es apenas si no lo premia esta asociación. Como el buen vino que paga sus propios galardones, con perdón. Señor director, cuente con sus blogueros y sus ilusiones, diga que son la hostia, aunque sea un domingo (de decir siempre la verdad) para ir en paz a la iglesia. Amén.

sábado, 26 de julio de 2014

¿Y mañana?

La tarde calada de melancolía,
el reloj marca las ocho,
el rebote de una amiga:
preámbulo anunciado.

Nuevas caras,
nuevas historias:
un solo camino.

La cabeza se va con las palabras a estallar los ruidos.

Nuevas cargas,
nuevos sueños:
una copa de vino.

Los mismos paisajes,
el mismo calor,
el mismo caminar:
inexorable se acerca el final del día.

Lo digo como lo siento

El señor Carlos Slim, unas de las mayores fortunas del mundo, propone para su estudio que la jornada laboral se reduzca a 33 horas semanales dividida en tres jornadas. Quedaría organizado de la siguiente manera: cuatro días libres de cada siete para dedicar a la familia, ocio, sofá, instruirse en nuevas habilidades o pasear por un mar en yate.

El asunto está sin madurar, no está todo claro, pero lo que han recogido los medios es más o menos eso: trabajar tres días a la semana y cobrar siete. Yo lo tendré que pensar seriamente, a mí dedicar tanto tiempo a la vida contemplativa no me acaba de convencer. Lo digo como lo siento.

Dice Patricia.

Un día le declaré la guerra a la Ciudad de Valencia por haber acogido a Kristel con tanto cariño y resulta que ahora le tendré que declarar la guerra a la lógica, según Patricia, porque es lógico que no se puede tener amigos. Dice que hay amigos que poco a poco sin darte cuenta te usurpan tu personalidad para acabar siendo un titiritero de feria, y entonces, no te queda otro consuelo que ser amigo de ti mismo. Cuando te das cuenta. (Si te das cuenta, claro). Con lo que cuesta en este país de hipocresía y malas intenciones ser uno mismo... Dice Patricia.

Arrepentidos (no) quiere el Señor.

Y hablando de todo un poco, andamos en Ferraz todos con cara de risa a ver si nos cae una secretaría, vocalía o asimilado cualquiera. Yo también espero mi cuota de poder dentro del partido. Vale sí, ya sé que dije Madina, pero quise decir Sánchez nuevo secretario general socialista. A veces no se puede hablar claro, ¡oiga!.

Una cualidad esencial del liderazgo es el carisma. Condición excepcional necesaria para perdonar a los que en su momento no nos apoyaron para alcanzar una meta, un propósito, una enmienda o una secretaría general. Eso lo vemos a diario en los distintos tejemanejes que tiene la vida, pero el asunto es otro y tiene otra cara, y no es sino la gente arrepentida que reconoce el error y de repente (iluminados) sienten admiración hacia los líderes carismáticos, reconocimiento como el que exhibe Pedro Sánchez con su propia grandeza personal.

Un hombre encontró el mapa de un tesoro escondido en un campo y “lleno de alegría fue a vender todo lo que tenía y compró el campo”. (Mateo 13,44).

viernes, 25 de julio de 2014

Porfía.

De tu mirada habla mi alegría,
de tu negación mis sentimientos.
De tu soledad habla mi prosa,
de tu corazón mi alma.

Mi amor por ti.

Tus labios murmuran golpes amargos
con extremos vedados al amor.

¿Es acaso el porvenir,
perfil inexorable,
lo que nos queda por vivir?

No me iré ni hoy ni mañana,
tu porvenir es el mío.

Nos tenemos uno al otro,
los dos somos parte de estos y otros días,
los que hemos habitado juntos...

Lo que me queda por vivir lo quiero vivir contigo.

Por favor, no te vayas.

Tengo todavía, tu camisa sin planchar
Y tienes en tu boca, marcado un beso mío.

Tengo todavía, tus pantuflas bajo la cama
Y tienes en tus manos, vestigios de mi desnudez
Mañana es un buen día, incluso,
Para todo lo demás que no sea amarnos.

Y tu partida, por ejemplo, sería para mí,
Cruzarme de calle, a los números impares.

Así, ese brote muriendo bajo la helada
Así, mi mirada hundida en la silueta
Que dibujarán los espacios cuando partas.

No te vayas hoy, mañana es un buen día
Tu cepillo de dientes ¿qué hago con él?
¿Para quién dejaré el cenicero sobre la mesa?
Una medida de ron servida en un vaso
Se evaporará luego, con tu ausencia.

Y tienes motivo y sino te lo inventas
Para despertar de nuevo en mis brazos.

No vayas hoy a dejarme, a dejarnos,
A dejar lo conseguido, a dejarle al mundo
Un amor que fue un gran invento nuestro.

Mañana es un buen día
Tengo todavía un espacio en mis pensamientos
Cercado por tus defectos, mezclados con mis manías
Y tienes en tu pecho grabado los latidos
De un corazón que desde siempre,
Ha corrido a tu encuentro.

Y sino, devuélveme los sentidos
Que contigo se han quedado
Reintégrame la razón y la confianza
Para trazar el desvío con firmeza
Hacia algo nuevo y más bello
Que lo bello que he pretendido a tu lado.

Una vez que vuelva a mí el valor
y me hallara con la mujer que era
cuando a mi vida tú no habías llegado,
Te prometo, será mañana
un buen día para el adiós...hoy no,
por favor no te vayas.

Autora: Roxana Herrero

Un viernes que no amanece.

Corren malos tiempos y ya uno no se fía de un viernes que no se atreve a amanecer, mejor me acerco a Les Seniaes a ver amanecer. Si amanece.

Solo en Les Seniaes encuentro la emoción y el divertimento que me transmite paz, y muchas maneras de recompensar la fatiga al andar caminos siempre imprevisibles.
 
Les Seniaes llenarían infinitos viernes que no amanecen por culpa de una pena que duele o una alegría que no se entiende, o una aventura por un camino escabroso, o una felicidad que se niega y un sin fin de obstáculos y causas que se interponen por diversas razones al alba como un cristal templado y oscuro, como una ciénaga. Los llenaría todos de esperanza y le quedaría tiempo para ver amanecer en un verbo.
   
Les Seniaes nunca dejará de ser el paraíso donde todo comenzó, donde el bendito amor y la santa poesía tienen su trono, el ejemplo tardío, la precariedad, el duelo, el reconocimiento, el perdón, la satisfacción, la emoción, la fe, la satisfacción de haber logrado realizar lo que nació como un ideal y se hizo realidad.
 
Les Seniaes, además de ser el lugar donde coexiste el amor y la poesía en perfecta armonía, también es el espacio donde la discusión no niega la dramática situación que vive el país. O donde se consagra el ser. Les Seniaes comprendida por pocos, pero compartida con todos los que perseveran en su búsqueda a veces peregrina.
   
Les Seniaes se vuelven complicadas en muchos aspectos, esencialmente porque no existen apropiados caminos para echar a andar todas las promesas... No todo en la vida es favorable. Lo natural en un camino son las piedras; hay piedras de tropezar una y otra vez. Pero no es tan malo tropezar en la misma piedra, te hace recapacitar en la búsqueda de una solución.

Les Seniaes no son conocidas por la gran mayoría de las personas. Lo cierto es que no están cerradas a nadie, todo el mundo puede entrar, pero sino por uno por la otra siempre hay una disculpa para no involucrase en el entusiasmo siempre dispuesto: La pompa efímera de las emociones aupadas por la vanidad. Una acción cualquiera no tiene precio: es ajeno al lucro, y siempre trata de brindar apoyo en los momentos difíciles cuando a lo cotidiano le da por experimentos nocivos para la salud.
 
Hoy, porque no me fío de un viernes que no quiere amanecer, lo voy a dedicar a las anomalías mentales y al fraude del psique. Como siempre la asistencia será abierta a todas las personas de buen corazón sin importar creencias, sexo, edad, vencidos, o los que dudan, sobretodo esos, los que dudan. Hoy será el día de los impacientes de espíritu con resultados erróneos. Canta el gallo: el viernes quiere amanecer, me apeo, no quiero mortificar a nadie que pueda pensar que Les Seniaes son la tímida justicia que no se atreve a ejecutar sentencia.

jueves, 24 de julio de 2014

Solo, y solo escribir.

Si por mí fuera me iría a un convento de clausura a meditar sobre mi vida y también sobre la vida de mi colindancia más cercana. De viejo, ya voy estando harto de todo un poco, y a veces no lo llevo con dignidad que diría una amiga... Pero las ganas de escribir no se van y escribo lo que ven mis ojos suceda (¡haz que suceda!) o no, y a pesar de no escribie siempre la verdad, las ganas de escribir no se van... Veo una metáfora pendiente de un naranjo, por cierto, ahora están tristes los naranjos, y si los naranjos están tristes Les Seniaes, el paraíso donde todo comenzó, ¡joder, dona!. Sé quien diría lo que no siente en este momento... Hablo de literatura, con perdón.

Escribir me consume, es como un adjetivo que vuela en una hoja declinada. A veces no entiendo lo que escribo (tampoco, dona, tampoco lo entiendo), sin embargo, ya no puedo dejar de garabatear los papeles. No puedo dejar de escribir, pero necesito descansar... No puede ser malo descansar... Y eso que siempre encuentro motivos para escribir... Si dejara de escribir tal vez mis vacíos existenciales se apoderarían de mí y mis frustraciones y renuncias y mis sueños entregados me asfixiarían. O las injusticias a las que tengo declarada la guerra. O al bendito amor y la santa poesía que ya no sabría vivir sin su unción. Solo, y solo escribir.

Siempre en contacto.

Si es verdad que más allá de esta vida hay otra, si Dios existe, hoy nuestra clase dirigente estará feliz por que es la hora de mirarse a los ojos, de abrazarse como hermanos, de bajar la aplicación Wasap y trabajar manga por hombro por el país. Ya no abrá distancias entre ellos y las benditas necesidades del pueblo.. el Wasap los unirá: Siempre en contacto.

Bájense la aplicación Wasap en sus "smartphones", señorías. Ahora es la hora de la reconciliación (amén), de ponerse manos a la obra... Pero no se me amontonen, por favor.

Tacatón.

"Los nuevos móviles y ADSL de los diputados costarán 1,4 millones".

El Congreso adquirirá 650 líneas telefónicas, de las cuales 425 son para "smartphones" de última generación.

El Congreso los Diputados ha convocado un concurso para adjudicar el contrato de los servicios de telefonía móvil, fija y otras comunicaciones de la Cámara, que incluye la renovación de los móviles que utilizan los diputados, así como las líneas de ADSL de las que disponen en sus domicilios. El precio máximo de la adjudicación se ha fijado en 1.456.840 millones hasta que concluya 2016, aunque podría ampliarse un año más, con lo que se calcula que ascendería hasta 1,9 millones.

Según los pliegos aprobados por la Mesa del Congreso, que recoge Europa Press, el objeto del contrato es facilitar las comunicaciones, fijas y móviles, tanto de voz como de datos, que sean necesarias para el correcto funcionamiento y desarrollo de las tareas propias de la Cámara, así como el mantenimiento de las infraestructuras de telecomunicaciones. EP.

Facilitar las comunicaciones, dice, y yo pregunto ¿con quién? Esto es un disloque, no saben ni les interesa aprender. Son 350 diputados y diputadas que viven en el mundo de Yupi. Su nave nunca debió aterrizar en la tierra, al menos en este país. Mejor se hubieran quedado en Tacatón.

35 Mujeres Eternas.

"Una mujer de 47 años muere apuñalada en Mallorca".

El marido de la víctima, nacido en 1961 y de nacionalidad española, se encuentra bajo custodia de la Guardia Civil.

La mujer, identificada como I.B.G. y de nacionalidad española, vivía en otra casa y no había denunciado nunca por malos tratos a su presunto agresor, N.G.C., de 53 años y también español, con quien había mantenido una relación durante los últimos cuatro años. EFE.

No entiendo por qué los medios o la policía dan tanta importancia a la nacionalidad o si había denuncia o no antes del asesinato. Siempre igual. Lo que importa es que ya son 35 mujeres asesinadas por sus parejas o lo que sean y no hay manera de parar el escarnio. Violencia machista.

miércoles, 23 de julio de 2014

Por haberlo vivido...

De la noche a la mañana te espero amor. Que Afrodita, diosa de la lujuria, la belleza y la sexualidad reparta besos. Bendito el amor y la santa poesía.

En una colindancia fallida, incluso en este pedacito de cielo, ya se está convirtiendo en un milagro el amor. Como por arte de magia cada cual va a lo suyo como si nada importase. Y para continuar en el quehacer diario, aparece otra realidad vestida de azahar en Les Seniaes. Los pobres de corazón, ya depredadores de igual condición, están entregando todas sus aspiraciones, mientras el resto, hijos de la María, llevan viviendo en una tierra cada vez más árida con vocación ineludible para convertirse en desamor. ¿Por qué no viniste anoche, amor? (Una vez más, como tantas otras, el derrotado ha sido el vencedor. ¡Qué la Magdalena y el amor nos guíen y el desamor sea derrotado en el fulgor de un "te quiero").

Periodismo de acción.

Uno, preso del afán por escribir, entre el agobio y la primicia, escribe la noticia más interesante incluso antes de que ocurra. ¿Qué no daría por una primicia? Vivo sin vivir en mí. Hablo de periodistas de ciencia definición y de la noticia instantánea. Cuando aparece una exclusiva hay que estar ahí, justo al acecho para ser el primero. Yo lo hago, y caigo en la tendencia insana de las prisas y las urgencias, aunque he de reconocer que a veces invento la noticia para no tener que enmendarla, ni pagar miles de euros por sentencias difamatorias. Ayer: "Canal 9 tendrá que indemnizar con 10.000€ al marido de Gina Lollobrigida por vulnerar el derecho al honor y la intimidad al tildarlo de homosexual". Que más que una mentira es una verdad a medias según se comenta por los teletipos. ¿La buena información o la desinformación? El asunto es ese.

La historia se repite de manera tan asombrosa y veloz que espanta. Todo por una exclusiva que nos lleve a la gloria o al Pulitzer, ay. En la vida de un periodista no todo son verdades y mentiras, ni sentencias judiciales en contra, también existen penas que narrar. Ayer: "Un periodista de la cadena árabe de TV Al Jazeera, no soportó el tormento que sentía al transmitir en vivo desde Gaza el bombardero israelí y rompió a llorar". Tanta violencia, tanto dolor humano le impidió seguir hablando y se vino abajo.

La información fidedigna en los tiempos que corremos es perjudicial para la salud mental. Prefiero el rumor que se convierte en noticia de primera página que la verdad allí donde convive con la tragedia. La inmediated no interesa si no hablamos de amor. Volvamos al periódico con olor a papel de imprenta y noticias del día anterior. Y si me permite, yo no lo sé hacer pero sé quién sabe (tengo pruebas), al final de la noticia, ponga un emoticon con una sonrisa, un beso, un corazón, ¿tomamos café? Te quiero. (Desde Les Seniaes informó dona).

Al alba.

Una amiga presume de ir a dormir al alba... pues yo no, prefiero levantarme a esa hora e ir a pasear por les Seniaes respirando el aire de las buenas madrugadas... Luego, volver a casa y darme una buena ducha de agua fría y satisfacer al cuerpo con un café y una tostada. Después sentarme orgulloso frente a la tableta y si me deja la mosca cojonera mortificar a quien quiera leer en de soslayo la verdad que necesita para emprender el nuevo día con modos de vida sana... Por haber vivido una vida, no trato de robustecer mi salud para pasar a la posteridad; soy viejo no a causa de mis sanas costumbres sino a pesar de ellas. Aunque he de reconocer que otros murieron sin poder ensayarlas.

martes, 22 de julio de 2014

Inaudito.

"Hacienda discute nuevos recortes con las autonomías para cumplir el déficit con 255 medidas muy concretas que incluyen copagos de "tasas hosteleras" en los hospitales, reducciones de sueldo, nueva ampliación de la jornada laboral de los funcionarios, eliminar de nuevo una paga extra o reducir el 10% el complemento de los profesores". El País.

Creí que habíamos superado la crisis y ahora era la hora de vivir y no de volver al asombro, la incredulidad, el estupor y las nauseas, porque de nuevo volvemos a lo de siempre, a los recortes y a vivir situaciones de más pobreza. Las declaraciones de Rajoy siempre engañosas, incluyendo eso de la creación de empleo. Desde el gobierno osan pregonar con porcientos “verdades” que solo ellos creen, si son lo que aparentan, no así para el resto de los ciudadanos aún teniendo medio cerebro atrofiado. Inaudito.

El perro guardián de Hades.

Hubo algún tiempo donde mansiones infernales, cuando reinaba Plutón, sopotaban constantes ataques de sus enemigos por su escasa seguridad. Preocupado, Plutón pidió consejo a los sabios del reino, y le recomendado para ayudarle en su custodia a un perro guardián de nombre Cerbero, conocido más tarde por El perro guardián del Hades. Pasada la prueba de actitud para el puesto, Plutón le confió la custodia de la entrada de su principal mansión, lo cierto es que no dejó claro quién la tenía que proteger, pues todo el mundo tarde o temprano debía franquearla.
 
Conocido es que Cerbero tenía tres cabezas, lo que es menos conocido es que sus enemigos le atribuían hasta un centenar. Uno de los más denostados historiadores de la época, repudiado por sus estudios vanguardistas, discutía esta y otras teorías, aunque basado en su profundo conocimiento del griego, y con una tremenda lógica, su opinión llegó a tener un peso extraordinario, con su teoría basada en el promedio de distintas leyendas y complementándolo con minuciosos estudios había llegando a la conclusión de que Cerbero tenía veintisiete cabezas.
   
Este denostado historiador se hubiera ahorrado mucho trabajo y pesadumbre, si su sentencia se hubiera basado un poco más en el conocimiento de la anatomía de los perros y un poco de aritmética.

Manolo.

¿Alguien ha abolido el infierno?

Interesante pregunta para alguien que le ronda la idea de suicidarse... Manolo lleva tiempo barajando esta posibilidad, pero no quiere precipitarse, no estaría dispuesto a consumar el suicidio sin garantías de residencia.

Ustedes ya se habrán dado cuenta que a Manolo no le importaría morir pero lo que no quiere bajo ningún concepto es ir al infierno sin garantías. Ese es mundo inferior para su categoría social, y aunque ahora las cosas le vayan mal, no está dispuesto a mezclarse con la chusma. Convivir entre espíritus difuntos, allí donde solo viven los muertos pobres e iletrados no entra en sus planes.

Él sabe que no siempre fue así. En la antigüedad, en el infierno se podía encontrar a gente de bien, hombres y mujeres respetables que residían debido a disentimientos religiosos y políticos.

Actualmente las cosas son distintas, todos los que residen son gente de mal vivir: rojos, maricones y estropeados mentales principalmente, y con esa gentuza no es bueno relacionarse, al menos hasta que estén las cosas más claras, tal vez en las próximas elecciones. De momento, y si consuma el suicidio, tiene que cerciorarse: si hay dudas que le suban al cielo, aunque sea triste y aburrido.

Equidad.

"La riqueza de las familias sube un 26,19% en el primer trimestre".

Volvemos a la senda del crecimiento y la gloria. La riqueza financiera de las familias vuelve así a situarse en los niveles previos a la crisis. La clave: apretarse el cinturón, paro, recortes y echar a quien no trabaja del país.

Los pensionistas ganamos un 0,25% más que el pasado año lejos del 26,19% que el gobierno anuncia, pero la felicidad me embarga. Hoy saldré a la calle y encontaré la alegría en la cara de mi vecindad. Ojalá no se les haya olvidado reírse. (Depende que sigan creyendo en los Reyes Magos).

lunes, 21 de julio de 2014

Vivir o Morir.

Porque quiero desaparecer sin dejar huella sin que nadie se pregunte qué carajos fue de mí. Escabullirme entre las sombras que habito sin dejar rastro con la misma vehemencia conque pedía recuerdo eterno, hoy pido el olvido. Epitafio sin letras. Una vida sin tristezas no es la mía, perennes acontecimientos delimitando mi libertad de expresión los dedos callados no dicen nada. Alguien que se ocupe de él que de mí cuida bastante. Adiós sin volver atrás, que se pierda todo, ¿a quién le importa si a ti no? Flor de María.

Lo tengo escrito por ahí y repetido miles de veces, el tiempo es algo preciado en nuestra corta existencia. Dentro de ese espacio en que vivimos, se obtienen tantos amores como conocimientos, decepciones, penas y alegrías, que nos animan a vivir. Vivir o Morir, el asunto es ese.

Yo elijo vivir para disfrutar de todo lo bueno y malo que tiene la vida, porque el que disfruta vive, aunque es verdad, y en eso estamos de acuerdo, que lo que importa es el amor y no la vida. He aquí la diferencia entre los que creen vivir y los que viven.

Nos veremos en septiembre.

El ministro, Wert, se propone implantar la "Lomce" para septiembre por 200€ (solo en libros). Está el horno para bollos, señor ministro. Sin becas de comedor, sin un jodido bocadollo de mortadela que echarse a la boca, ahora pretende imponer la ley que la iglesia y él se sacaron de la manga. Y en eso estamos un lunes tan axfisiante como el de ayer. Hablo de calor, pero si hablara de política sería igual de axfisiante. Todo es axfisiante en este país de Rajoy. Las familias no pueden pagar 200€ por los libros simplemente porque no los tienen. Tenemos identificados los problemas de la educación sobradamente. Muchos temas son importantes para mejorar el sistema educativo de este país: la acertada selección selección de lo que se va a enseñar, la calidad de las instalaciones educativas, el buen uso de la tecnología disponible, el involucrar a los padres en la educación de sus hijos... y sin embargo, todo ello es secundario ante la importancia determinante y decisiva de la falta de profesores y dinero para los libros. No hace falta preguntar a nadie: el diagnóstico a partir de las apariencias es actuar en consecuencia. Queremos más profesores y los libros los que había que están nuevos sino pagados.

¡Joder, con los políticos, cada vez que entra un nuevo partido político a gobernar una nueva ley educativa!. Nos quieren aborregar. Y descapitalizar. Que no tenemos un euro para libros, señor Wert, ¿qué no lo entiende? Como mucho tenemos para ir tirando y malcomer. Y dado que hablamos con una piedra, digamos que obtimistas más bien poco.

Parafraseando a Bernard Shaw: “Mi educación fue muy buena hasta que mis padres cometieron el error de mandarme a la escuela”. Somos la sociedad del autoengaño. Y ahora la pregunta: ¿Quién le pone cordura al sistema educativo de la iglesia y el PP? ¡Ay, dona, los votos de los votantes del PP nos caen encima como losas cada vez que un acontecimiento de estas características se acerca!. No es reproche, ni tampoco ya te lo decía yo, cada cual es libre de votar a quien quiera. Solo digo que no tenemos 200€. Ni profesores. Nos veremos en septiembre.

¡Y dale con la mosca cojonera!.

Tengo escrito por ahí que mi ordenador de ahora, ay, es una tablet grande y cuando una mosca cojonera le da por meterse dentro como cuando quiere salir por el cristal de una ventana cerrada, se da cabezazos una y otra vez como si estuviera loca. Que igual. El caso es que no puedo escribir porque la pantalla no para de subir y bajar. El ordenador de antes que me ordenaba era infinitamente mejor, y además me lo daba todo hecho. No, no me imagino una mosca loca, cojonera sí, pero loca no. Mientras, mi cursor y yo nada podemos hacer hasta que la asesine, que será lo problable, o lo deje por imposible.

Si alguien al menos entendiera la mitad de lo que escribo sería poeta. Y yo María, la Magdalena. Va en serio, y quede claro que fue Einstein quien definió la locura como el hacer la misma cosa una y otra vez y esperar resultados diferentes... Antonio, un buen amigo -he comentado alguna vez de él-, compra lotería los sábados y por los pelos nunca le toca. Y sigue y sigue comprando lotería los sábados. Casi calvo mi amigo Antonio, creo que le podemos dar la peseta sino la razón a Einstein.

Sin embargo, dudo que todas las moscas que entren en mi casa y entre ellas la más cojonera que se estampa contra la pantalla de mi tableta estén locas. Ni yo, porque mi Dios que me ayuda cuando exhibo modelos de comportamientos que le llevan a la Dama que no me deja ir a dudar de mí... Si equivocarse es de humanos, digo, que le caiga tres veces el móvil a una acequia en una semana es... prometí no contarlo: es amigo. Pero no deja de ser una putada que ante un tema que pueda dar tanto de sí me tenga que callar... ¡Joder con los amigos!. Donde estén las amigas: a ellas no les cae ni una lágrima.

Freud, estudioso también de las moscas cojoneras, llamó a esto “compulsión de repetición”, y lo definió como “el deseo de volver a un previo estado de las cosas”. Freud era más de pensar profundo que Einstein, y centraba su pensamiento en las cosas negativas que repetimos en nuestras vidas, lo que según él puede tener sus raíces en algún trauma o fondo profundamente instintivo. Eso. Él lo llamó “pulsión de muerte”, un deseo para dejar de existir. Todo por no darse cuenta que lo que no puede ser no puede ser y además es imposible.

domingo, 20 de julio de 2014

Una mujer una amiga.

Hace un año conocí una mujer y con el trato nos hicimos amigos. Todo estupendo. Intimamos y nos contamos nuestras vidas que más que vidas eran alegrías.

Nadie me empuja hacia ella y su amistad (tampoco nadie me advertía del riesgo que corría), todo iba paso a paso, sin prisas. Pero de un tiempo a esta parte, indiferente, comenzó a pasar de mí como de dormir. Es igual pensé, todo por la amistad. Ni el más mínimo reproche. Nada de ataduras: no hay trato ni contrato en la amistad.

La amistad llena su espacio con nombres olvidados y preguntas sin respuestas. Un año de amistad: trescientos sesenta y cinco desengaños.

Ocurrió en el puerto.

Si asumimos el silencio como castigo divino nos ataranta la mente y nos desbarata los sentidos, y encarcelamos la palabra en la boca; la palabra que explica el dolor, la impotencia, el asombro, la incredulidad, el horror... el fin. Sea como fuere el silencio impuesto promueve el miedo y lo encumbra hasta el dominio del innombrable y nos obliga a sufrir la crueldad de quien ha perdido toda esperanza de alegrar el corazón. Nada pasa si el silencio es la tendencia que marca el camino: ¡Hay que callarse!. Lo que ocurre, siempre que les ocurra a otras, es una ventaja. Incluso los tratantes que trafican con el amor tienen una lista imaginable. ¡Cállese!.

Usted tiene suficiente con lo que ocurre en su vida. ¿Le parece poco el miedo que da salir por las calles rotas de su ciudad? Policías y ladrones con la sola intención de atracar y matar. Acaso es menos importante la vida que la muerte, la enfermedad, el dolor de alma, la burla socarrona de quien no sabe que la vida al menos es de dos.

No digas nada, calla, embucha todo lo que te cause dolor, desesperación, mientras, mirando al cielo preguntas que has hecho para merecer el silencio. Peo tú asumes el silencio aunque te queme, aunque te incinere el corazón... Por casualidad, en la playa de un mar lejano, de repente y sin saber por qué, en una botella de cristal una promesa se fue con rumbo a una tierra desconocida... Ocurrió en el puerto.

Ayer hablamos de política.

La cena bien, gracias. Ayer hablamos de política. Es un tema bastante manido, lo sé, pero de asuntos falta enmudeció la lira. Hasta me felicitaron por criticar al PSOE por considerarlo parte del bipartidismo.

A mi modo de ver el asunto, la esencia del problema político en este país, pasa por las desavenencias de la clase dirigente con el pueblo que los parió. La ética como finalidad para alcanzar el fin que justifica los medios. Entonces llegó la pregunta de la noche: ¿qué opinas de la elección directa del alcalde?

Yo siempre voté al alcalde. No al presidente de mi comunidad de corruptos, pero al alcalde siempre. Uno tiene buen ojo, así que era fácil contestar... y como sabía que fue una propuesta del PSOE que ahora defendía el PP, hice como que era un fraude de ley democrático. La lista más votada debe gobernar. La lista más votada siempre gobernó si tuvo la mayoría absoluta, si no a negociar con las otras fuerzas políticas que serán o no oposición. El pueblo ha hablado.

No te entiendo.

Que si los votantes dicen que tú, alcalde más votado porque éste a pesar de tener los mismos concejales que tú tiene media docena de votos menos, pero estoy yo (tercero en discordia y solo) te puedes dar por jodido. Tú alcalde y yo a gobernar. ¿Cómo es eso? Los tres cabezas de lista venimos a trabajar por el pueblo, los tres Podemos gobernar, pero si el bipartidismo solo se pone de acuerdo (¡qué gracia!) para acomodarse un buen sueldo en el primer pleno: Tú alcalde y yo a gobernar. Y procura que me salgan bien las cosas que el alcalde serás tú. (El bien común y la praxis que se fundamenta en un relativismo maquiavélico).

Pablo, el apóstol, confesó que sabía lo que debía hacer, pero siempre se sorprendía haciendo lo contrario. Pablo, como los votantes siempre culpables, que no España ni Jesús el Cristo.

El ladrillo y los políticos.

Lo que ayer daba para comer y otras necesidades fundamentales para vivir hoy no llega. En este país se pasa hambre, hambre, no me canso. Y sed de justicia. Hablo de un salario digno.

Desde que Eva engañó a Adán con la manzana, por cierto una bellísima persona, las cosas fueron de mal en peor. Todos y todas a trabajar... y así fue como aparecieron las patronales, los sindicatos, los comités de empresa, los cursos para trabajadores sin experiencia, los contratos basura, los eres, los despidos por wasap, y con ellos el ladrillo, y los porcientos y los cheques al portador. Hasta que el propio ladrillo acabó con el sistema financiero del país. ¿Alguien se cree a estas alturas de la película que fue Lehman Brothers el culpable de esta crisis económica? Fue el ladrillo y las obras civiles, y las urbanizaciones de lujo, y los miles de bungalows con campos de golf, y los megaproyectos, y los porcientos a políticos corruptos para financiar los partidos y a sus dueños, y los viajes de placer a los paraísos de ensueño de los susodichos y etcétera. Solo mirar a su colindancia más cercana, que puede ser su propia realidad para darse cuenta. El ladrillo y políticos.

sábado, 19 de julio de 2014

Esta es tu casa.

Escucha el murmullo que se mezcla entre los lamentos y las carcajadas misteriosas y trata de ubicar su procedencia. Es un murmullo que parece venir de todas partes... ¿lo escuchas? No, ¿verdad? Es cuando te das cuenta que vives ausente. Y entonces aparecen las sombras de un presente cruzando ante tus ojos y una niebla espesa te cubre la mirada obstaculizándote ver un mar... Mareada por uno de esos porros que de cuando en vez fumas no encuentras donde dirigirte mientras la niebla espesa va cambiando de color gris hacia el negro azabache de tus ojos. Sin llegar a asustarte, me gustaría que te sintieras como en tu casa.

Un país preñado de esperanza.

Que este país pierda la esperanza es malo, no tanto las ganas de comer o la salud.

Las estadísticas lo confirman, en la mayoría de las familias españolas solo hay un miembro trabajando. Eso quiere decir que si no nos salva la fe ante la ausencia de políticas de empleo, la familia de hoy es una familia que se puede dar por perdida.

La vida es una sola y ahora. Y hasta el razón lo sabe. Sanidad, educación, trabajo, bienestar social, todo es fundamental para la creación de una sociedad que pueda aspirar a ser un país de plena justicia social. Abolir la lucha de clases para que el capitalismo no sea especulador sino empleador. En este país hace mucho tiempo que no existen los convenios colectivos, ni las negociaciones salariales, y mucho menos contratos laborales con salarios dignos.

Si queremos la paz social que se supone ha de traer la democracia verdadera y el Estado de Bienestar, hay que comenzar a crear una ciudadanía y una clase política responsable consciente de sus derechos y obligaciones. Comprometidos todos con cumplir y hacer cumplir la ley, dispuestos a frenar la corrupción y la incitación a la violencia.

Es importante que sepan los que siempre pierden que a sus hijos no les faltará de comer y que ellos empezarán en breve a trabajar por un salario a tiempo completo digno para no perder la esperanza. O mejor, preñar de esperanza a un país que se niega a dejar de soñar y dejarse de pamplinas.

Algo más que esperanza.

"El psicólogo no quita el hambre pero da esperanza".

En el 20 aniversario de la creación de "Psicólogos sin Fronteras", hemos llegado a la conclusión que la psicología no quita el hambre pero da esperanza. No digo que sea malo, todo lo contrario, pero si diera un bocadillo de mortadela sería mejor, aunque fuera con aceitunas.

Sin embargo, no todo está perdido, y no viene por el camino de la esperanza, sino de una mujer andaluza. Se llama Teresa Rodríguez y es la número dos de Podemos a la Eurocámara que ha entregado 4.522 euros de su sueldo a "Mujeres Amigas del Sur". Esta asociación da de comer a un centenar de personas del barrio del Cerro del Moro (Cádiz), uno de los más empobrecidos de la ciudad. (Alguna reflexión se debiera extraer de esta acción, y sobre todo de ese comportamiento).

Soledad.

Soledad sabe una copla
que tiene su mismo nombre:
Soledad.

Tres renglones nada más:
tres arroyos de agua amarga,
que van, cantando, a la mar.

Copla tronchada, tu verso
primero, ¿dónde estará?

¿Qué jardinero loco,
con sus tijeras de plata
le cortó al ciprés la punta,
Soledad?

¿Qué ventolera de polvo
se te llevó la veleta,
Soledad?

¿O es que, por llegar más pronto
te viniste sin sombrero,
Soledad?

Y total:
¿qué mas da?
Tres versos: ¿para qué más?

Si con tres sílabas basta
para decir el vacío
del alma que está sin alma:
¡Soledad!.

José María Pemán, poeta, falleció el 19 de julio de 1981.

viernes, 18 de julio de 2014

Aventurera sin rumbo.

El duende describe la figura de la protagonista de su historia como una caminante endeble, una aventurera sin rumbo que llega a un pueblo y sus residentes al verla se suicidan. Hombres y mujeres de cualquier edad se suicidan de una u otra manera al verla. Pero ella que solo quiere llegar a un paraíso de felicidad donde dar reposo a sus huesos para el óbito.

En los pueblos de la comarca los habitantes se avisan al verla llegar: algo especial ha de tener esa mujer caminante que deambula por los caminos polvorientos para que los residentes se suiciden. Un día se disfrazó de caminante peregrina y nadie la saludaba, intentaba hablar con la gente que a su paso se encontraba y se alejaban de ella inmediatamente. No era normal. Si ella, se suicidaban; si peregrina nadie la miraba. Todo mudez, todo inexplicable, y otra cosa extraña, no había niños jugando por las calles. Después de muchos intentos se retiró por el camino polvoriento que había venido convencida que quien la quiera la debe aceptar como es, por mucha muerte que le digan.

Antes no era muerte, era vida, y sus caminos polvorientos eran calles limpias sin temores imprevistos. Incluso, según describe el duende, los hombres le salían al paso para contemplar su hermosura. Los duendes no debieran escribir historias tristes en su desesperación recluídas con miradas temerosas sumándose a sus propios perseguidores. Si fuera posible intercalar entre los párrafos reacciones nobles para que pudiera distanciarse ilesa antes de perderse para siempre en un bosque o un río o un mar. Eso aliviaría su cansancio hasta emprender de nuevo su aventura.

Ninfa de los bosques, sirena de la mar, fuente de los ríos, caminante del camino, fruta silvestre, pasan los días y sigues de luto vestida. Más que el sigilo mejor te vigilare de cerca el amor. Más que un duende que escribe penas incomprensibles necesitas un poeta que roce tus labios con un beso y no lo cuente ni lo escriba.

Una esperanza crédula.

Aislado de la realidad, un duende se cobija en un rincón aislado de su mente donde no llega el ruido molesto del zumbido de sus oídos, ni los gritos o voceríos vulgares e insultantes y se dispone a escribir levitando sobre papeles con un lápiz sostenido con su mano cansada y sin pulso. Y escribe con letras atarantadas de manera que penetran en un sentimiento trazando caminos de creaciones con la mirada clavada en el horizonte. No sabe cómo acabará su historia, si en la papelera como tantas, o en el cajón de su escritorio. Historias que son sentimientos poseídos por la magia de la intuición y que no tendrá descanso mientras perdure el sueño que lo motiva.

Escribir a veces es morir: Lo peor del amor es cuando pasa de soslayo. Lo mejor del amor es cuando muere si es que tiene que morir. Y el Sabina canta: "Que el corazón no se pase de moda, que los otoños te doblen la piel, que cada noche sea noche de boda, que no se ponga la luna de miel".

Un duende es un escritor y la historia una esperanza crédula.

Aconteceres.

El tiempo desmenuza los quehaceres de nuestra existencia, y para quienes tengan dudas o sus asuntos inaplazables no len dejan sentir, el corazón no dejará de latir y de cambiar los sentimientos de lugar. En la vida sufrimos altibajos que no sabemos a qué responden y nos llevan a tomar decisiones ante los sucesos inesperados del hado y emanciparnos a las eventualidades alimentadas por el céfiro hipnótico.
   
Vienen a mi memoria aquellas olas cargadas de salitre que aparecieron ante mis pies e intentaron corroer las huellas del peso que deja la memoria en el deseo de servir como inicio a las aventuras en el insospechado acontecer. Pero el salitre de aquellas olas nada pudieron hacer porque la vida es la poesia que emana de las auroras silentes que van despojando las tristezas de las miradas e inoculando un germen capaz de evolucionar y permitir la floración más hermosa. Es verano, y sin embargo, en de soslayo siempre será primavera y las mariposas siguen volando... El camino tortuoso del emotivo encuentro quedará para siempre en el frío invierno.
 
Olas que cubren el pasado y reviven vésperos perdidos en la orfandad del recuerdo. Las páginas de un libro de amor donde los besos y las miradas inspiran hermosos escritos imprimidos al azar por espiritus fantasticos, les llaman duendes, me dicen.

jueves, 17 de julio de 2014

Antipatía.

Ayer fue el día del Carmen y como el horno no estaba para bollos... ni el horno ni yo. ¡Lástima!. Y no lo digo porque ya no pueda ir a la joyería y comprar el perdrusco que todo lo perdona, claro que no, yo no soy de esas, simplemente es, según me cuenta, que ayer todas la felicitaron menos yo. Este sábado las va a invitar a cenar, a la tarta después de cenar (ah). Y eso duele. Un descuido lo tiene cualquiera ¿o no?

Si existe un sentimiento al que se le pueda poner nombre y exprese lo que siento en este momento lo llamaría antipatía, y tendría que ver con las amigas de mi esposa.

Aniversario de muerte.

Qué poco desde aquél día he vivido: ¡joder, dona, nadie me advirtió lo difícil y lento que es el proceso de olvidar!. (Carinyet, et vull moltíssim).

La palabra: dona.
Los sentimientos que emanan del corazón...

El beso tibio de la idea: de soslayo.
Aquí ya siempre será primavera y las mariposas siguen volando...

Les Seniaes, donde todo comenzó: Quizá ya ocurrió.
La Santa Poesía y los infinitos de Einstein donde solo se juntan las vidas paralelas.

La noche más larga...
El adiós más imposible...

Hoy todas mis horas prefiero pasarlas contigo.

A dona, un amor, en el segundo aniversario de su muerte.

En mayo los días son más largos.

Sánchez, sobre las primarias: "Haré lo mejor para el PSOE".

El nuevo líder del PSOE, Pedro Sánchez, no ha querido pronunciarse hoy (por ayer) sobre la fecha de las primarias abiertas para elegir al futuro candidato (de las que será candidato por aclamación, fijo) a la Moncloa, que todos los barones quieren retrasar a 2015, y se ha limitado a asegurar que hará lo que crea mejor para los socialistas. Parafraseando a Levante, con perdón.

"Voy (yo) a hacer lo mejor para mi (yo) partido".

Me suena (y eso que desde ayer tengo la confirmación que estoy sordo) y no sé de qué: Lo mejor para mi partido... para mi cortijo... para Cataluña... para España... Más de uno le hará saber con una pregunta: ¿Y por qué no te eliges Presidente?

"El que niega su propia vanidad suele poseerla en forma tan brutal, que debe cerrar los ojos si no quiere despreciarse a sí mismo". Friedrich Nietzsche.

miércoles, 16 de julio de 2014

Ya no quedan listos como yo.

Qué gracia, por fin aguanté en la sala de espera (quizá porque era el primero) y entré y me vio la médica especialista en lo de oír. 3 meses para entrar: iba y me iba. Y a la tercera fue la vencida. Si todos fueran como yo se acabarían las listas de espera. Sí, tengo miedo, oiga, ¿y qué? Además, no hizo otra cosa que confirmar mis sospechas: estoy sordo. Pero siempre que uno va al médico hay un pero... No es nada, me dice, pero tenemos que descartar. ¡Hay que joderse, ¿si no es nada qué quiere descartar esta mujer? Cuando yo no quería ir por algo sería... Ya no quedan listos como yo.

Ni vencido ni olvidada.

Cito con frecuencia los consejos de mi buen amigo, Eugenio, que son sabiduría del pueblo. Hoy le pedí uno de sus mejores consejos para mí y me lo negó, dice que lo que necesito no son consejos. Esperaba que me ayudara, necesito más que nunca su sabiduría después de que una sentencia fuera negativa para mis intereses.

Todos hemos tenido tiempos buenos y malos, situaciones se darían en la vida de cada uno que, dadas las circunstancias, se perdiera el amor de alguien especial. No hablo de perder el amor existencial porque ese amor es eterno y siempre estará por encima de las sentencias o decisiones que se tomen, hablo un adiós sin consuelo.

Hoy, 16 de julio, me viene a la memoria un día homicida: el cansancio me puede y las noches son eternas. No soy diferente a nadie; cierto que me hago el despistado, pero solo para pasar de soslayo ante una realidad que me supera. En este momento soy lo más parecido al desahucio. Presumo que pronto parte de mi ser será mutilado. Eficiencias del maligno.

Hablo de mi para decir que luego de un periodo de recuperación, consecuencia de un reciente descuido de la María, cuando todo parecía superado, he cosechado de nuevo el fruto del descrédito y la desesperanza. El mismo ser maligno, el mismo con el mismo desprecio ha aparecido de nuevo en mi vida (quizá nunca se fue) y con su intromisión ha generado la misma desconfianza por encima de toda racionalidad pretendiendo acabar con la relación más hermosa de dos. Nada entiendo, pero no quiero ser cómplice de otra derrota, no pasaré otra vez por la misma degradación... ¡Joder, dona!, ¿cómo nos dejamos derrotar, y además fallar impunemente en contra del amor?

Le dije que los dos éramos inseparables. Andar la noche por un camino estrecho y desconocido tiene consecuencias imprevisibles, además de la incertidumbre en una vida de desorden. El asunto es jodido y de tal magnitud que nuestra relación está avocada irreversiblemente al abismo: no estoy dispuesto a tolerar más desamparos, porque la inmensa mayoría de sus verdades siempre fueron mentiras. ¿Sabiendo que detesto la mentira, momentos en el intermedio de nada, por qué me miente. Y qué gana con una muerte?

Increíble pero cierto, esta es un tragedia kafkiana no resuelta, aquí yo, allí tú, y en medio la ingerencia del maligno. A uno lo que le sorprende es que las advertencias después de tanto tiempo han llegado tarde. El amor que nos une no es sinónimo de pasado, todo lo contrario, nuestro amor es tan grande que todo lo puede. Necesito tiempo para digerir esta anomalía que se presenta, no me daré por vencido.

Los consejos sobran y también las indecisiones, la ineficiencia, las especulaciones, el silencio y sobretodo la mentira. Y encima del derrumbe me propongo desviarme hacia el caos del miedo y a la desesperación: dejará de quererme pero no impedirá que la deje de querer. Llega el día del aniversario de dos corazones secuestrados tal vez. No puedo creer lo que está ocurriendo... Es la muerte y no puedo por más que aceptarla, de la manera que me irá alejando de su vida no sé, seguiré meditando en silencio. Ni vencido ni olvidada.

El negro mar.

La noche morada sueña
sobre el mar;
la voz de los pescadores
mojada en el mar;
sale la luna chorreando
del mar.

El negro mar.

Por entre la noche un son,
desemboca en la bahía;
por entre la noche un son.

Los barcos lo ven pasar,
por entre la noche un son,
encendiendo el agua fría.
Por entre la noche un son,
por entre la noche un son,
por entre la noche un son...

El negro mar.

-Ay, mi mulata de oro fino,
ay, mi mulata
de oro y plata,
con su amapola y su azahar,
al pie del mar hambriento y masculino,
al pie del mar.

Nicolás Guillén, poeta, falleció el 16 de julio de 1989.

martes, 15 de julio de 2014

Esto es una amenaza.

No tengo un buen día, lo confieso, una noticia con saña me ha herido, y como tenía el vaso a punto de rebosar, esa mala noticia, como una gota atrevida, colmó el vaso. Y con el agua desparramada por el suelo llega la ira de la peor y culpo, eso sí, a quien realmente lo merece: nuestra clase dirigente. Ellos directa o indirectamente son culpables de nuestros males y procederes. Quiera o no, tengo que hablar de lo que es noticia diaria en los medios de nuestro país. Ignorarlo sería cerrar los ojos a la realidad y eso no conviene a mi salud mental.

Debemos poner más atención, ser beligerantes, no dar nada por perdido. Y en esa guerra sin tregua contra los culpables de nuestros males, desnudar si es posible de nuestros labios una sonrisa. Aunque sea de soslayo. Simpatía para el corazón del pueblo; a fin de cuentas el pueblo somos todos y todas.

Aparece, hablo del PSOE, un nuevo secretario general, Pedro Sánchez, guapo, con don de gentes atreviéndose a cumplir con su palabra, lo creemos y no tardando demasiado tiempo de nuevo otra decepción... Es lo que siento, no le doy ni los cien días de cortesía; y sé que eso no está bien, pero ser consejero de Caja Madrid (el descalabro bancario por antonomasia de este país) y ocultarlo no le hizo ningún bien... ¿y de las primarias en noviembre qué? Fue un acuerdo del Comiré Fedral. Compromiso con sus electores. El asunto va por ahí.

El pueblo pasa hambre y quiere comer, si eso es pedir demasiado... Queremos la paz, pero no de rendición.

Vergüenza.

Con Eugenio en el bar, tomando café hace unos minutos, nos lamentábamos de la situación límite que vive el país y los dos sentimos vergüenza... Una pena de país olvidado que no merece el castigo de quienes debieran solucionar sus verdaderos problemas, la mayoría tan viejos que son crónicos. Pobreza, desigualdad, sanidad, educación, desempleo... Y a cambio nos dan impunidad y cuentas numeradas en paraísos fiscales. Oriol Pujol, un diputado miembro de una vieja familia catalana de gran abolengo, ha dimitido de su escaño y otros cargos orgánicos en CIU porque le salen los porcientos por los ojos de tantos favores prestados... Presuntamente. Lo que no es presuntamente son las necesidades del pueblo que nadie socorre. Y ya me apeo. Voy a pasear por Les Seniaes antes de que el sol me de en la frente y me avergüence de mí mismo.

Lamento.

Generalmente, cuando hablo de mí no me presento como modelo de nada, pero al haber bebido tantos años en la fuente de la vida no puedo por menos que reconocer que tengo que hacer un gran esfuerzo para reconocerme en el tiempo que vivo. Ni en sueños hubiera imaginado esta situación.

Debo mucho a la vida, y pongo en conocimiento a quién en un descuido entre en de soslayo y me lea, que nadie que haya puesto su confianza en mí le he defraudado al no haber pactado jamás con Jesús el Cristo, el Maligno, un político, un monseñor o un constructor cualquiera. Amo a mi familia y quiero a quienes me quieren, y por ser respetuoso con todos y todas, intento de pasar lo más desapercibido posible por la vida; vivo con lo que tengo, me conformo y me considero fiel a mi mismo, leal a mis principios y causas, no comulgo con farsantes ni vividores y me trae sin cuidado la muerte.

Estamos sujetos a los despechos de la condición humana, somos imperfectos, y aprendí de un refrán que "no se debe escupir en el baso que después usarás para beber". (Hay cosas que si no las digo estoy seguro que dona me ladraría desde la tumba).

Quien escribe como un quijote con manchas se alegra que la vida lo haya tratado bien. Soy feliz aunque a veces lo disimule por avergonzarme de que no lo sea todo el mundo. Hay verdadera necesidad ahí fuera.

lunes, 14 de julio de 2014

Como su nombre.

Una amiga juega con el lenguaje y con su nombre. Su nombre: María Inmaculada.

Juega con su nombre inmaculado y lo pone en tela de juicio por las acciones que debiera tomar para ser inmaculado. Dice que ella es bravía como un mar del norte: un mar de mi tierra celta.

Lo de mi amiga es mucho, sus comentarios son una retahíla de sofismas, a mí no me engaña. Su nombre es inmaculado lo mismo que ella. Pero se las quiere dar de alevosa, desleal, de mala gente pero no le sale. Se fija mucho en un vecino que tiene asesino, pero ella es María Inmaculada. Como su nombre.

María.

Si el mar que baña nuestras costas estuviera inmaculado, se llamaría María, y no mar como se llama.

Asilo.

El viernes en la avenida bien, muchas gracias. Los viernes somos menos que los sábados. Algunos y algunas trabajan los sábados. Es por eso. Y entre los asuntos de importancia que tratamos el que más a mi entender fue el de los viejos. Yo soy viejo y soy feliz: lo digo sin reverso. Pero hay quien no piensa igual y me reprende, siempre lo hace, y no porque tenga algo contra los viejos, sino porque dice que yo no soy viejo y que qué pretendo. Lo cierto es que no sé si es una forma de ligar de ahora, que me esté tirando los tejos y que qué joven y que qué buen tipo tengo: yo no sé cómo se liga ahora. Pero se enfada.  Y eso que está casado.

Lo que no sabe es que tengo una plaza reservada a la espera de estar en peligro de desahucio. Otros antes lo hicieron: Moisés y Josué establecieron seis ciudades de asilo. Al Capone también. A los que sus familiares los acosan buscan un lugar para esconderse. Y qué lugar mejor que un asilo. Allí nadie los encuentran; al menos no aparecen.

Pedro Sánchez y yo.

"Pedro Sánchez, nuevo secretario general del PSOE".

El diputado madrileño Pedro Sánchez ha ganado ayer la consulta entre las bases del PSOE y será el nuevo secretario general de los socialistas en sustitución de Alfredo Pérez Rubalcaba, según el secretario de Organización, Óscar López. EFE.

"Ya te lo decía yo". A veces digo qué poco hemos aprendido y ahora, vencido, digo que no hemos aprendido nada. La derecha ya tiene candidato. Y guapo. No tengo más qué decir.

¡Ah, sí, perdón!: Alemania campeona del mundo. Y como Sánchez, Merkel, cada día más guapa. Y es que la derecha...

Ahora ya no descarto irme de España: no tengo nada más que perder. Pudiera ser París, pero ya no es lo que era. Cartagena de Indias... La Habana... Mar del Plata... Fijo en algún lugar de la América de habla hispana. Veremos.

Patricia.

Lo únicos que pueden sacarla de sus casillas son sus amigos. Soporta falsedades y maledicencias, y no con buen talante, a pesar de considerar que es parte del precio que hay que pagar por ser leal a sí misma. Esta mañana en nuestro paseo matutino por Les Seniaes, me habló de alguien que la tiene preocupada por su desapego con el cargo público que desempeña. No es de bailar al ritmo que toque cualquiera.

Los hay que se amargan y se sienten vencidos por la más mínima victoria o avance de otros. Se lamenta de los tristes derrotados por el triunfo ajeno. No todo el mundo tiene el poder de su parte, ni la licencia estúpida que le da para insultar. Los insultos son noches de luna y nubes, silencio, oscuridad. Son lo peor de los cobardes.

Patricia es como es, con principios incorpóreos, con asombros y luchando; a veces pesimista pero siempre soñando. Paga sin rechistar lo que le cuesta ser ella misma. Estima que el trabajo y las obligaciones diarias son el empeño, como el arte de vivir en sociedad, la más pura idiosincracia del ser humano.

Más allá de lo que sea, merece la pena luchar por un ideal, por algún abrazo o un beso. Merece la pena ver amanecer aunque nada más sea por volver a empezar. Ella es Patricia y yo su padre, que si no es mucho entonces es la hostia bendita.

domingo, 13 de julio de 2014

Qué pena de poesía.

A Patricia, por supuesto, a la vida responsable, a la que siempre sabe qué hacer, a la noticia digna de una primera en prensa, radio y televisión. A la lectora empedernida, a la de las piedras rotas y los castillos del Loira, y sobretodo, a la madre. A Patricia, por supuesto, a ella que en mi vida esconde la condición de una diosa de su Grecia antigua. Y es que así como se la ve con su cara de saber, yo soy su padre y soy su confesor. Con la actitud de quien no mata una mosca, es mujer de armas tomar. Es la verdad para quienes la conocen, aunque he de reconocer que no es fácil. Detrás de su aparente frialdad hay una bella mujer de sangre caliente dispuesta a todo por su familia. No hace mucho tiempo era mi hija, ahora soy su padre. Suele pasar.

Un libro: Todos.
Un autor: Ninguno.
Una canción: "Imagine" de John Lennon.
Un amor: Más de uno, y lo que está por venir que nos relegará a todos.
Una locura: Historia del Arte.
Una crónica: Su amena conversación.
Un deporte: El truc.
Un mar: Cantábrico.
Una lluvia: L'orbayu.
Una comida: Febes con almejes.

Hija de su padre (guarda celosa su apellido) confiesa no gustarle la poesía si no se la explica. Ama a los pintores por sus obras: Posimpresionismo de finales del XIX al XX, Vicent van Gogh, sobre otros.

Le gusta leer experiencias extrañas para entender qué le ocurre a nuestra sociedad, pero aún no llegó a ninguna conclusión. Para opinar se apoya en los libros: le gusta hilar fino. Y ahora ha empezado a cocinar y dice que le gusta y la entretiene, y a mí lo que cocina, cuando antes no se lo come. Qué pena de poesía.

sábado, 12 de julio de 2014

No dejo de pensar en ti.

No dejo de pensar en ti, mi niña. Y es que apenas quedan horas para abrazarte, ay. Las emociones fuera de casa son extraordinarias para todo el mundo... menos para quién espera desconsolado en mitad de la nada.

No es chantaje emocional, mi niña, simplemente digo que te quiero con palabras tal vez que puedan dar esa impresión. Te daré un consejo de padre, el penúltimo, si me lo permites, tienes que seducir al presente para que libere ausencias sugestivas de tu existir, alguna pudiera llevar mi nombre: sigue adelante y no penes por mí. Tienes que destronarme de tu vida y crear tu propia historia de amor. Deseo que vivas para siempre feliz en el rincón de una isla en el mar que tu elijas.

Recuerda que para mí siempre serás la niña de mis ojos, mi pasión, mi debilidad, mi todo. Y con la cara más seria te digo, que no vuelvas a pedirme amparo si amas a quien enmudece de amor por ti... Aunque siempre tendrás rincón con tu nombre en nuestro triángulo de amor.

Triángulo de amor.

Atrapada entre la espuma de una ola, viajaba sin rumbo y daba vueltas dentro de un laberinto misterioso; sus labios querían decir y solo balbuceaban, nada expresó, así que cerró los ojos y se rindió a su suerte.

Agazapada entre las algas, desorientada y sin casi saber quién era ni dónde estaba, oteaba detrás de una muralla de corales el movimiento de un mar que la arrastraba irremisiblemente: la penitencia impuesta por una culpa cometida inconsciente.

Flotaba entre la espuma burbujeante y por un instante creyó que disfrutaba de un aromático y relajante baño en su casa... pero no. Quiso gritar y su boca no pudo pronunciar palabra alguna, intentó nadar y no avanzaba, quiso mirar su cuerpo pero no estaba: todo era sombra con sonidos extraños y sus ojos no percibían otra cosa que no fuese oscuridad, se encontró perdida y confusa como una niña sin su osito de peluche preferido. En un esfuerzo desesperado llevó sus manos al contorno de su cuerpo pero no era su cuerpo lo que tocaba, siguió dibujando mentalmente la geografía de su piel y en un momento se hizo dueña del pánico: ya no era niña, su cuerpo de niña no existía y en su lugar había otro, a pesar de ser del todo cierto; su cara pudiera ser la misma o parecida a pesar de no reconocerse: estaba prisionera en un cuerpo de mujer. En el cenit de la confusión seguía dejándose llevar por las olas, sin dejar de pensar que era tan intrusa en ese mar y su fondo, como podría serlo en su cuerpo o en tierra firme; ante esta conclusión se dejó llevar por la marea.

De repente recordó los cantos de sirena que tantas veces le oyó cantar a su padre y que tanto le decían, y quiso recordar alguno, pero al intentarlo le cayó la realidad del momento sobre su frágil cuerpo. Fue cuando se dio cuenta que su vida continuaría en el fondo de aquel mar. Y entonces miró al cielo y apareció un día de sol y vio que sus rayos filtrados bajo las aguas llegaban hasta ella como si fuesen relámpagos iluminando con intermitencia el paisaje del fondo marino; en ese instante su mente se desbloqueó y recordó uno de los cantos de sirena que le cantaba su padre, era uno especial para cuando tuviera dudas, e inspirado en él urdió un plan: tendría que espiar a la luna y encontrar respuestas. Sin darse cuenta había creado la necesidad de comprobar si el sol en realidad era el rey y la luna su reina; en el canto, su padre aseguraba que entre la luna y el sol había algo más que amistad y que él formaba parte de su triángulo de amor.

La luna ejerce una luz mágica para los enamorados que creen en el bendito amor: la luna es caprichosa, y el sol sabe que cada noche le es infiel con un mar al penetrar en su profundidad llevándose la humedad de su seno para deshacerse en orgasmos de espuma hasta el alba que confluye la luminosa claridad de su luz con los tímidos rayos de sol... La luna caprichosa no sabe que el sol se adueña cada día de un mar clavándole celoso sus rayos. Solo su padre lo sabe. Pero calla, porque sabe que la relación que existe entre luna y el sol es lo más parecido a Dios en la Tierra. A pesar de las dudas.

La niña hecha mujer no fue capaz con su plan de descifrar el enigma. Para siempre será un misterio más que no logrará entender de los muchos que su padre le había provocado. De lo que ya no tendrá dudas es que la luna engaña al sol con un mar y que su padre es ese mar. Su padre siempre vivirá en ella (su niña), y el sol y la luna también dejarán cada día una huella en su cuerpo de mujer. Triángulo de amor.

viernes, 11 de julio de 2014

Sin adioses.

Otra vez volverá a ganar el buen amor, otra vez más, otra más... ¿Comprendes?

Llevo unos días sin saber de ti, supongo que eso quiere decir que elegiste salud. ¿? Elegiste lo correcto. Solo la salud importa, porque si no hay salud no hay amor (eso no lo sé de cierto). El asunto es grave, así que prefiero recordarte con la mejor cara que me enseñaste riéndote de mí. No estuvo bien que te rieras de mí, pero sí que te rieras. Así que lo uno por lo otro. Lo malo que te estoy escribiendo con la certeza de que no me vas a leer. Pero eso es lo de menos, lo demás es que vuelvas a la salud sin olvidar que te quiero.

Estas palabras quizá merezcan ser archivadas para la historia por ser dirigidas a quien no las leerá (de momento, recuerda), pero existen, y están tan cerca de ella, del amor y sus descuidos, de los cuerpos y sus glorias, que una vez más quisiera que me leyera como cada día al alba. Una vez más que será un día muy cercano.

Estas palabras que salen a vuelapluma son escritas con la esperanza de un nunca más por imposible. De para siempre mi amiga. Sin adioses.

Lecciones de economía.

El Fondo Monetario Internacional muesta su preocupación por el desempleo que no bajará del 20 % antes de 2019, sin embargo, mejora las previsiones de crecimiento económico para España gracias al esfuerzo de la sociedad. Christine (visionaria) Lagarde.

Si el FMI muestra su preocupación por el paro en España, ¿de qué se preocuparán los parados españoles, de cómo gastar los 352.859€ que gana Lagarde?

Hacernos creer que el FMI se muestra preocupado por el paro en España a la vez que alavan el crecimiento económico es de chiste. Lagarde es más fantástica que Rajoy. En un país cuyos dirigentes más demagogos declaran que vivimos en plena recuperación transitando por el mar de las riquezas mientras hay familias que no pueden dar de comer a sus hijos es una ofensa que no tiene nombre. Sin resolver los problemas más acruciantes de nuestra sociedad estamos en la cima del mundo. Y damos lecciones de economía.

Día del Orgullo Gay.

El sábado pasado -viene el asunto al caso con una semana de retraso, pero me pasó de soslayo, y hoy como es viernes de fiar y nos volvemos a encontrar... a uno también le falla la memoria-, en la cena de sobaquillo de la avenida, pasamos del tema del Día del Orgullo Gay. Yo algo dije acerca de la homosexualidad y el desfile de carrozas por Madrid, pero el tema derivó en algo mucho más interesante que no recuerdo.

El colectivo de gais, lesbianas, transexuales y bisexuales, hicieron un recorrido el sábado desde Atocha hasta la plaza de Colón. Fue una gran fiesta y no menos las declaraciones de  la delegada del Gobierno, Cristina Cifuentes, que dudó de que la marcha se pudiera enmarcar "dentro del derecho de reunión". "Rojos, maricones y masones al paredón", ¿recuerdan? Poco hemos cambiado.

El tema no deja de ser tabú en este país. A pesar de tener conocidos y conocidas, hay cierto desapego a este colectivo de seres humanos. Personas que nacen y mueren, y mientras, viven su sexualidad como quieren. Se aman sin importarles la vida de los demás: en el país de la hipocresía y las apariencias eso es mucho. Si no consideramos especial nacer hombre o mujer en base a nuestra condición humana, menos nos debiera importar la sexualidad; pues no, no se respeta, principalmente por los que nos gobiernan: el PP y la Iglesia de Roma. Ojalá Francisco, que apunta maneras, logre alinear esa desviación de los curas. Con excepciones, naturalmente.

Ya me voy yendo, solo recordar que "de todo hay en la Viña del Señor". Se crea o no, estas palabras son copiadas de La Biblia, así que son La Palabra de Dios. Amén. Y quien niega La Palabra de Dios niega a Dios. Va para los monseñores y los del PP, y otros alejados de la vida y el amor.

jueves, 10 de julio de 2014

La alfombra todo lo oculta.

El domingo votaremos (yo por Madina) y que se prepare el PP. Hablo de votar para elegir secretario general del PSOE. Y bien sabe la María que milito en IS y que mi candidato es Pérez Tapias. Así que no quiero que se corra la voz, pero ya uno vota en conciencia y contando por los dedos. De esta experiencia saldrán nuevas ilusiones. Eso espero. Y que todo vaya a mejor. Conocí a un PSOE que en nada se parece a este que nos dejan sin poder político y con deudas en los bancos. A los bancos todos y todas debemos dinero menos los partidos políticos. No, claro que no, quise decir que a los bancos todo el mundo le debe dinero pero solo les cobran a los de siempre. A los que pierden, que por cierto muchos somos militantes de uno u otro partido político. A veces creo que se ríen de nosotros, y el primero el PSOE. ¿De dónde sacaré una nueva ilusión para no caer en la desesperanza de militar en un PSOE desconocido para mí? El haber vivido y sufrido la doblez y el cinismo que incluye el ejercicio del poder político en un país donde todo es válido, incluso mentir y robar al pueblo; no nos hace ningún bien a los que conservamos la fe en la clase dirigente sus comportamientos. De tanto hacer favores a porcientos se les ha olvidado gobernar por las verdaderas necesidades del pueblo. Qué no haría por saber distinguir entre los ideales y la realidad y actuar en consecuencia. Ojalá vuelva a amanecer algún día. Y lo vean mis ojos. En fin, yo votaré por Madina. Disculpen la franqueza.

¿A qué viene esta laxitud?

Se le ve por ahí dando tumbos... si lo viera y le pareciera ebrio, crea que solo va de paseo corto. Apenas sale de casa. Es un solitario consumado que se ha granjeado el afecto y el respeto de algunas: se comenta que por viejo, no por efusivo o alegre.

Se le ve por ahí, pero no mucho. Se cuenta que tenía una perra que llamaba dona y que paseaban juntos a todas horas y que jugaban a la pelota y que hablaban de lo suyo sin disimulo. Nunca tuvo juicio, incluso llegaron a ingresarlo en un manicomio. Ahora lleva un tiempo más o menos tranquilo: las pastillas de colores que le receta su psiquiatra le hacen efecto, aunque le hacen parecer estúpido.

Se le ve por ahí con cara de pocas amigos: tiene detractores, no le gusta el fúrtbol pero sí la política, aunque no discute con nadie, considera que apasionarse solo es bueno para el amor. Se confiesa enamorado de la vida, el amor y la poesía.

Se le ve por ahí, o no, nunca se sabe, no esperen mucho de él: es de pocas palabras. Sus más allegadas dicen que escribe un blog que solo él lee. Si un día lo ven pasear por ahí, piensen que no es mala persona, y si le hablan no teman, como mucho y en el tiempo, porque no se entrega a cualquiera, como las violetas, solo les pedirá una sonrisa. Y si les toma cariño les pedirá un beso, y para sus adentros, que algún día le lleguen a querer... pero eso no se lo oirán nunca decir. Él es así, simplemente un hombre solitario que dicen quienes le conocen que es feliz a su manera, y que solo lamenta que no lo sea todo el mundo.

Canta este gallo, el mismo, y yo: soy otro?

Canta este gallo, el mismo, y yo: ¿soy otro?
que degollé, y a la redonda estaban
todos mis años;
el número ha crecido, pero en esto
no se distinguen entre sí, escuchándolo
solo un poco más cerca de la muerte.

Gallo, qué insomnio,
clarín de qué batalla más perdida,
vindicativo, no, ni cruel,
pero enemigo, enemigo, enemigo...

Enrique Lihn, poeta, falleció el 10 de julio de 1988.

miércoles, 9 de julio de 2014

Amo todos mis vicios.

No llevo lo de ¡señor oiga usted!, no lo llevo. Ni que se levanten en el tren para que me siente. Ni que me digan para la edad que tiene usted se le ve muy bien y si se encuentra mal, no llame, venga, ya sabe que todos los jueves tengo consulta. Me niego a aceptar que me tengo que morir. ¿Por qué creen que me tengo que morir? ¿Quién demonios les informó? ¿Por qué todos están pendientes de mí? Si reniego de todos mis vicios: beber alcohol, fumar, trasnochar, es simplemente porque me tienen entre todos y todas atemorizado; si no es por uno es por otro, ¡que no!.

Que lo sepa todo el mundo, mis damas de las SS y mi esposa y mis hijas y mis amigas de la avenida que cuando me besan parece que es el último beso en el cementerio. ¡Qué pena y qué pena penita!. A todos y todas les digo, y va en serio, que es cierto, reniego de mi mala vida anterior, pero tolero todos mis vicios y los echo de menos porque los amo. Amo todos mis vicios.

La María sabe que no miento. Y Rajoy también.

El desorden mental que genera en mí la subida de la gasolina, ha conseguido la emigración de mis cinco neuronas: se han tirado al monte. ¿Y ahora qué?

Acabo de echar gasolina al coche y, estupefaciente, le dije a la chica de la ventanilla que era el número tres, que me estaba cobrando el cuatro, el del camión. La chica se rió, pero yo no. Y me dice amablemente: "le estaba cobrando su surtidor, señor". Desde que me tratan de señor y de usted me han echado a perder. Puedo protestar lo que me venga en gana y se ríen, no me hacen caso pero se ríen. A mis años me he vuelto chistoso de repente, ¡hay que joderse!. Pues yo no quiero ser chistoso si hablamos de gasolina. 90€ tienen la culpa. ¿Cómo es posible? Me suben la pensión 1€ y la gasolina 40€. Y de la energía eléctrica mejor no hablar. No porque no llueva o no haga sol o los molinos de viento, es que no entiendo la factura de Montoro. Esto es cosa de Montoro. Fijo. ¿Alguien sabe cuánto le queda a Rajoy para irse...? El que venga no importa, el que sea, pero que se vaya Rajoy y Montoro: que se vaya el PP.

Como siempre que no hablo de amor, hablo de salud, y ya no solo de mi maltrecha salud mental, ahora creo que tengo el corazón en un puño. Llegar a fin de mes es un imposible. Nunca creí que vivir los años altos me resultaría tan difícil. La María sabe que no miento. Y Rajoy también.

Te reconstruiré.

Te ubicaré en mi mente a fecha de hoy,
y así fundaré una nueva memoria,
y con ella reconstruiré al hilo de nuestros días juntos
una versión renovada de ti.
 
Y ahora que solo tengo tu silencio,
y ahora que solo puedo lamentar tu ausencia,
y ahora que no me conformo con tenerte en mi recuerdo,
¿y ahora?
 
Aunque siempre existirás en mi recuerdo, esa llamada de expresión, tus opiniones, esa tu manera tan particular de expresarte... Pero los ejemplos abundan donde las denuncias o los conceptos tocan las sensibilidades o delatan los sentimientos.

Allá donde se violan los recuerdos, donde la justicia no es justicia ni nada que se le parezca; allá donde las tardes son tardías y los amaneceres incapaces de reprimir las verdades; allá, como una trama tardía, te reconstruiré.

Una impertinencia más que un consejo.

Te situaré cercana en el espacio, te invitaré a café y te daré un consejo: De cuando en vez conviene hacer una pausa, mirarse al espejo y cantarse las verdades aunque duelan.

A ti, como a mí, créeme, nos matan los desenlaces. Acusamos a todo el mundo y nosotros nos redimimos las culpas. Pero hablaré solo de ti si no te importa. De los cincuentaytantos años que tienes, al menos la mitad, te han venido algo grandes. Nunca estuviste preparada para pasar de los treinta. Bueno, ni tú ni nadie, pero en base a no encontrar el preparado de la eterna juventud hay que aceptar el paso de los años, pero tú no has querido.

Estoy seguro que ahora mismo estás cogiendo el ánimo del cajón de la mesita de noche para enviarme un "emilio" negando tan desoladora sentencia. No es cierto, me dirás. Y te contestaré que para negar la verdad están los tribunales de justicia. Entonces no me devolverás el "emilio" (como siempre). Parecemos niños jugando a escondernos con el pañuelo en los ojos. Ciega y maldiciendo el consejo que no me pediste, o la impertinencia, quién sabe. Así que apagarás tu ordenador y te irás no sé adónde pero enojada. Eres un caso.

Solo quieres negar la evidencia aunque te plantee una verdadera paradoja. Te falta valor para soltar la primera palabra y echar a andar: Has llegado a creerte todas tus mentiras sin darte cuenta que el autoengaño enamora. ¿Y ahora?

martes, 8 de julio de 2014

La confianza.

La confianza: creer en la colindancia más cercana y querida... La confianza.

Escribir... La libertad de la palabra a veces viola la intimidad y hace creer que sin Fe no hay confianza ni esperanza. La palabra. La libertad de expresión está amarrada a la inspiración de una situación o idea. La creación. El sentimiento y el pensamiento juntos por una causa que a veces no se explica.

Mala prosa la mía.

Por la mañana hable de escribir un libro, y ahora, después de respirar el jazmín de Les Seniaes y volver a la verdad, creo que prefiero la comunicación oral. Vale sí, es otra estúpida disculpa como la de mi amiga porque me falta el talento que debiera tener para escribir un libro. ¡Joder, dona, todo lo mío es una tragedia!. Vale que no tenga talento para escribir un libro, pero para tener una amiga que me quiera...

La amistad... La literatura... preciados tesoros, porque nos permiten disfrutar de toda una serie de momentos indescriptibles. La poesía y la amiga, el ensayo y el amor. El desgaje de la clarividencia. Mala prosa la mía.

La disculpa.

Apreciada amiga:

Deseo que te encuentres cómoda con la disculpa que elegiste para justificar la decisión que habías tomado de antemano. A mí las disculpas me gustan, siempre me parecieron bien, justifican cualquier decisión, incluso la mentira. Sin embargo, me entristece que te hayas ido para seguir creciendo con tus años. Entendería que fueras envejeciendo con otros años (los míos no, otros y de otra), creo que elegiste una disculpa estúpida. En fin, que te vaya bonito, y si tu amor propio te lo permite, envíame un "emilio" si encuentras respuesta para la decisión que tomaste.

Un libro por escribir.

Presumo que escribir un libro no debe ser nada fácil. Caminar entre palabras, paso a paso, esclavo uno de otro, escribiendo para descubrir un estilo ficticio por otro real y depurado para cerrar la brecha que existe entre la ignorancia y el conocimiento... En la memoria quedan experiencias sabiendo que un día llegará el final.

Es estupendo que un escritor se proponga escribir un libro, porque escribir le colma de presentes. La historia continúa. Todavía, y a la María gracias, los duendes viajan por los caminos del subsuelo deseando defender su gota de sangre derramada por los valientes del campo de batalla, aunque la fusión, la hidratación cultural de la que el escritor es representante, se mantiene como la más dilatada realidad del proyecto épico que obliga a prestar toda la atención. El escritor va delante como los titiriteros escribiendo palabras aparentemente irresponsables porque él, es eso, simplemente un escritor que segrega el pasado del presente y no tiene miedo a las historias que narra porque son sus historias, las que considera buenas y válidas, las que recogió y matiza según escribe. En un libro navegan como balandros historias de todas las épocas y habitan personajes con protagonismo sin temporalidad fija. El escritor se obliga a escribir historias que pueden no ser ciertas, puesto que al escribir entiende que la historia no se extingue y que cada día es totalmente diferente porque es fruto de la imaginación, aunque se disfrace de mentira acurrucado en legajos extraviados de otras épocas. Y el resultante, la mezcla entre ideas y palabras, es el compromiso que se acepta al escribir un libro.
 
Las páginas de la historia se estremecerán. Las voces de los hombres se afligirán. El aire se llenará de espanto y la alegría se esfumará entre el horror y la sangre al contemplar el resultado de un libro. Un libro por escribir.

lunes, 7 de julio de 2014

Ausencia.

Ausencia quiere decir olvido, oscuridad, silencio; ausencia quiere decir adiós.

El asunto es ese, y más exactamente el adiós de una amiga por causas naturales. Naturales para los tiempos que vivimos. Ante el panorama que se nos presenta tal parece que las cosas no irán a mejor... Digo que es necesaria un reforma que haga más humana la convivencia donde no primen los porcientos sino la disposición de ser humanos con argumentos que convenzan y no venzan.

El escenario actual es el peor de los posibles escenarios para vivir y convivir... Para llegar a fin de mes, porque sola una sociedad no puede y los gobiernos no quieren o no les interesa. La ciudadanía hoy en día está más debilitada que la voluntad de un enamorado frente a la invocación de su amada. Es necesaria una reforma de ajuste que humanice la convivencia y permita compaginar la vida con la ganas de vivir.

Nunca fue tan difícil vivir: así parece. De todas formas, hay ausencias que ofenden, pero hay otras que duelen, duelen como cuando se muere una tarde. Como cuando una amiga del alma se va y algo... Hay ausencias que quieren decir muchas cosas, pero otras no quieren decir jamás.

Es la vida.

La vida no tiene otro sentido que vivirla. Y estaría bien que de una vez por todas dejáramos fluir nuestra supuesta humanidad con plenitud para dibujar la belleza que trae consigo. La vida que nos aguarda con su diario trajinar tiene algo más que asuntos inaplazables; tiene amor y poesía, valores, conlindancia, valor en sí misma. La vida nos va forjando individualmente la personalidad que impregna de manera sincronizada la configuración que produce la interacción social. La dinámica de la vida compartida. Estructura social, sistema de convivencia con elementos comunes en un entramado de acciones y decisiones culturales, políticos, religiosos, etcétera. Se trata de organizar un sistema más justo para vivir en comunidad... Vivir, se trata de vivir como valor supremo. La vida que nos fluye en esa dinámica de convivencia dando valor y tasando las cosas. Porque nada es gratis, eso se sabe, pero merece la pena pagar lo que pidan por vivir hasta que la muerte y su desconcierto llaman a la puerta. La muerte, esa sí que trastoca la vida, pero la muerte va incluida en el lote, así que mejor vivir mientras podamos. Sin olvidar que es posible ser feliz desde el éxito o el fracaso como el efecto que es natural de la dedicación personal, algo que uno crea con la mejor de las intenciones pero al final la vida impone sus caprichos con la cuenta de resultados. Es la vida.

Todos para uno.

"Los candidatos del PSOE luchan hoy por su liderazgo'".

Si hoy mismo Madina, Sánchez y Tapias trataran en el debate que mantendrán en la sede de la dirección federal del PSOE de remarcar sus diferencias comprendiendo claramente que hay mucho futuro por delante, y que para definir un nuevo proyecto de país, profundo y perdurable, y de paso abolir la corrupción, y otras desviaciones del sistema capitalista: Estado de bienestar; sanidad, educación, dependencia, trabajo, etcétera, y volver a la verdad, es necesario sacrificar vanidades, celos de liderazgo, negación del talento ajeno, falta de generosidad con los otros candidatos y sus avales. Si hoy mismo, como digo, los tres unidos, comprendieran que alguien debe ir el primero y otros después, sería posible lo que es impostergable: un PSOE con verdadera vocación de gobierno para trasformar la sociedad.

A una amiga desaparecida hace tiempo.

Llegaste un día hasta mi casa,
hasta mi puerta doctoral;
de un alamillo eras la sombra,
frío, sin hojas, otoñal.

Con tu presencia ya decías
más que pudieras hablar,
y me dijiste lo preciso
que no olvida nunca más.

En toda clase de oleajes,
felicidad, adversidad,
te he recordado a cada hora
y ya no hay tiempo de olvidar.

Que Dios te tenga en su regazo
amplio y movible como el mar,
con lo que guarda entre sus dedos
hechos de lumbre sideral:
haces delgados de colinas,
riendas briosas de cristal,
nubes de invierno y de verano,
conos de luz y oscuridad.

Que Dios te tenga en su regazo.

Baldomero Fernández Moreno, poeta, falleció el 7 de julio de 1950.

domingo, 6 de julio de 2014

El amor somos nosotros.

Ahora que el amor nos ha llevado hasta el ridículo que representa desear explicar lo inexplicable que es olvidar el apartheid de mirada triste, y cuando más desahuciada está la esperanza, una sentencia desesperada de quien buscaba crear a la vez que provocar que algo ocurriese ha ocurrido antes de tiempo. Es tanto como acribillar a balazos la somnolencia para que nunca vuelva a desvelar que un sueño conmine a un poeta recién llegado... (Ahí está el centro de todo esto).

Justo ahora, cuando andamos algunos medio locos yéndonos histéricos ante la evidencia de las circunstancias esclavistas, indescifrables y antihumanas. Justo ahora, cuando se quiere reinventar el amor. ¿Qué será de quienes han ayudado a construir una ilusión? Justo ahora, cuando lo irracional nos lleva a la fusión, de la fusión al amor, del amor a la redención para acabar en la santa poesía sin pena ni gloria, o sea de extremo a extremo de un mar pero sin horizonte que lo sitúe en el mapa. Justo ahora, cuando anda uno desorientado rastreando la razón, el lógico raciocinio; ahora que uno anda indagando en qué momento decidimos ser lo que siempre quisimos a partir de negar lo que nunca será nuestro. Justo ahora, cuando la pasión y los complejos vencen la objetividad, nuestros sentimientos se ahogan en un solo por favor. Justo ahora, es cuestión de tiempo que la ausencia confirme una esperanza. Una esperanza renovada en sí misma que es hoy más incompleta que nunca, sencillamente porque queremos que sea imposible. Justo ahora, hoy o mañana, insisto, tendremos que pensar en que nada es lo que parece pero que algo hubo para que nunca peligre el recuerdo. Justo ahora, aparecen las cartas abiertas que no se olvidan. Se puede decir que si fuese una musa quizá sea una Dama. A no ser que ya no sea mujer. Si es amor y es nuestro, más que presentarlo como figura decorativa, sería mejor dignificarlo con besos, o echarlo para siempre a un mar que ya nunca estará en calma. Justo ahora y más que nunca, el amor somos nosotros.

La muerte, sin remedio.

¿Será la muerte un invento de la creación o de la vida?

Esa sombra se verá aparecer cuando menos se espera,
sin remedio.
Esa sombra se verá alargarse como agua de lluvia por los caminos,
sin remedio.
Esa sombra se verá caer como un manto sobre los hombros,
sin remedio.
Esa sombra, como si fuese el arrepentimiento que quisiera volver por sus pasos,
sin remedio.

Pero sin muerte ni cadáver.

¿Quién será mi consuelo
en el arroyo claro de mi horizontal decadencia?

Mi última aventura
será también la única
que dormirá conmigo reconciliada.

Esa sombra, enemiga de tota mi existencia,
espejo de un solo día:
La muerte, sin remedio.

Las delicias de un postre.

Dos cosas tuve ayer noche decididas de antemano: que me iba a dar a la bebida y que cenaría demasiado. Seguiré siendo un triste de morir si no me controlo. No se puede beber solo ni comer por dos.

Pero para estar a la altura de lo que se esperaba de mí, entre unos y otras, hasta la Iglesia y sus eminencias reberendísimas tienen ruegos y oraciones... pero nada. Ayer la noche no me aclaró nada. He de afinar el oído.

Un sábado noche en la avenida, como en el amor, a veces perdiendo se gana. Una derrota se mascaba en el ambiente y no creo que fue errónea la decisión de pedir postre, a mi la tarta me encanta, aunque llena demasiado. Pero hay más, a partir de lo ocurrido, un domingo de ir a misa y decir la verdad, será más la crónica de una desilusión anunciada. Víctima de mí mismo, tendré que recurrir a una salida fácil... No quiero morir haciéndome el harakiri. El tiempo dirá, pero todo apunta a que a partir de un ayer tan desigual, con amigos y amigas víctimas de sus derrotas, la avenida tendrá que cambiar al menos de nombre.

La palabra es un elemento de vital importancia en la avenida y en la vida, y aunque se manipule con perífrasis para enturbiar un sinnúmero de circunstancias y hechos, el valor de la misma permanece, porque la lesión no está en ella, sino en aquellos y aquellas que la utilizan con saña. Otro sábado hablaré de las consecuencias de una derrota declarada pero no de rendición...

Proa de mi velero de ansiedad.

¡Si fuera todo mar,
para nunca salirme de tu senda!.

¡Si Dios me hiciera viento,
para siempre encontrarme por tus velas!.

¡Si el universo acelerara el paso,
para romper los ecos de esta ausencia!.

Cuando regreses, rodará en mi rostro
la enternecida claridad que sueñas.
Para mirarte, amado,
en mis ojos hay público de estrellas.

Cuando me tomes, trémulo,
habrá lirios naciendo por mi tierra,
y algún niño dormido de caricia
en cada nido azul que te detenga.

Nuestras almas, como ávidas gaviotas,
se tenderán al viento de la entrega,
y yo, fuente de olas, te haré cósmico...
¡Hay tanto mar nadando en mis estrellas!

Recogeremos albas infinitas,
las que duermen al astro en la palmera,
las que prenden el trino en las alondras
y levantan el sueño de las selvas.

En cada alba desharemos juntos
este poema exaltado de la espera,
y detendremos de emoción al mundo.

Julia de Burgos, poeta, falleció el 6 de julio de 1953.