lunes, 30 de junio de 2014

La esperanza de un imposible.

Ayer noche, tarde para estar en la calle, pero el calor y tu recuerdo... Desde la frontera de Les Seniaes, una frontera absolutamente imaginaria, te vi como responsable de la aduana. No me atreví a pasar, no llevaba credenciales; si las hubiera llevado tampoco, para qué engañarnos... La esperanza hace posible lo imposible. La esperanza alienta desde este lado de la frontera un imposible.

Causticidad de la vida.

Descansando de mi agenda de asuntos inaplazables, surgen otros asuntos a mi mente que perturvan igualmente mi cotidianidad. No puedo dejar de pensar en ti. Pues aplacaré mi sed de ti escribiendo como a veces hago: entrelíneas.

Cuando solo estoy para mí, en ocasiones me pregunto ¿qué se esconde detrás del corazón de una mujer que decide amar a un poeta de mala prosa reincidente? ¿Por qué regresar cuando todo indica que mejor sería no volver? Va a tener que ver con eso que le dicen masoquismo o perversión del alma si no es lo mismo. Se diría que ha muerto por amor y ha resucitado. Para morir por amor, mejor no resucitar jamás o no morir.

Despistado de mis asuntos y rememorando mis descuidos lamento mi ignominia. Ahora no le dirigido la palabra: le he dado la espalda. Y no entiende porque nadie le dio nunca la espalda; alguna vez tenía que ser, digo: nadie va por la vida de rositas. Me cuenta con sus palabras que ha venido del infierno a la vida solo a sufrir... Una narración desgarradora segó la vida de un amigo del alma. Jamás se repuso de tal descuido. Y buscar un sustituto no le interesa; se comenta por los mentideros de la ciudad que ya tuvo una mala experiencia... No sé. Ya nunca confiará en la amistad hasta el punto de entregarme. Lo único que salvaría de la amistad sería una mirada de soslayo. De momento solo encontró a Jesús el Cristo y le reza cada noche y jura que ya siempre le amará.

Hay quien habla y dice que el corazón tiene razones que la razón no entiende. Yo nada sé. No obstante, no todo está dicho ni perdido. El humano ser cae mil y una vez en la misma piedra siempre que hablamos de amor. Caustidad de la vida

Anoche por soñar soñé contigo.

Anoche por soñar soñé contigo, y soñé que caminábamos juntos por las arenas mojadas de una playa con los pies descalzos, de pronto algo ocurrió que me hizo detener mis pasos y a la vez la imaginación, y observé que del fondo del mar surgía un violín y una canción. La María me hecha una cuerda ante mi falta de inspiración, pensé. Sabes que hablo de componerte una canción.

Es (Quizá ya ocurrió), una canción muy hermosa que nada tiene que ver con una sinfonía de Bach, pero tiene las notas precisas para llegar al corazón. Sin pecado ni traición, liberada de ataduras. Es una canción que nace del fondo de un mar, que es tanto como decir del fondo de mi corazón. Resurrección. Y yo la interpretaré a poco que me enseñe a tocar el violín. Ojalá algún día volviera tu mirada a romper el océano para que un mar caiga sobre mis pasos. Luego llegaría el sortilegio donde nuestros cuerpos se unirán eternos en un poema de incomparable factura.

Hasta que dejes de ser la inspiración de la triste mirada que evoca la tragedia... A orillas de un mar emergió una canción que pronto se convertirá en flor de vivencias sutiles deseadas por los poetas.

En nombre de muchos.

Para el hombre hambreante y sepultado
en sed -salobre son de sombra fría-,
en nombre de la fe que he conquistado:
alegría.

Para el mundo inundado
de sangre, engangrenado a sangre fría,
en nombre de la paz que he voceado:
alegría.

Para ti, patria, árbol arrastrado
sobre los ríos, ardua España mía,
en nombre de la luz que ha alboreado:
alegría.

Blas de Otero, poeta, falleció el 29 de junio 1979.

domingo, 29 de junio de 2014

Amenaza.

Qué fin de semana más agotador... Carretera, conducir... demasiada gente. Me mata conducir: ya no estoy para hacer kilómetros por la carretera, mejor en mi pueblo que en el de otros. Y además en el mío no necesito el coche para nada. No me hace falta moverme de casa para cambiar de vida un fin de semana... Pero existe un día en el calendario preparado para todo, y éste tocó salir de casa... y cansar, agotar más que cansar. Si al menos hubiera encontrado el secreto mejor guardado para saber quién es... Es nadie como yo. Engañarse a uno mismo es un cometido relativamente fácil.

Y luego va y me dice que no escribe, que como mucho refleja emociones, pero que eso engancha, así que mejor nado y guardo la ropa por lo que me pueda suceder...

Un escritor con credibilidad

Según me cuenta, la historia la escriben los vencedores: en principio no estoy de acuerdo. Porque hay palabras a las cuales se les atribuyen múltiples significados. Solo es adecuarlas a las pretensiones del autor. Según quién sea el autor (fiable, talentoso, amigo de sus amigos), la palabra es aceptada y entendida sin el más mínimo escrutinio semántico o filológico de su significado.

Yo, por decir y sin ofender al lector (¡calla por Dios!), cuando escribo, mis asuntos inaplazables me obligan a desentenderme de las pobrezas del pueblo y escribo a modo de Alicia en el País de la Maravillas. Y esa no es la realidad, ni siquiera es la verdad. Además improviso mucho, demasiado, e invento cosas. Bueno, sin haber vencido en ninguna batalla se pudiera decir que escribo la historia... Por decir, su identidad es el conjunto de circunstancias que la constituyen, que la hacen sentir verdadera: su estatura, su pelo, sus ojos y su mirada, su estado civil, su domicilio, su número de teléfono, ay. Qué no daría por ser un escritor con credibilidad y que alguien me tomara en serio para escribir un capítulo de la historia de esta patria. Trataría de interpretar las ideas, los valores de la cultura que tantas discusiones y teorías ha levantado. Y lo escribiría con pelos y señales para que nadie se llame a engaño. Y sin entrar en controversias con la identidad del pueblo. El pueblo nunca fue culpable, que no los votantes. (Y dale). Con perdón.

Solo por escribir.

Me gustaría escribir un buen relato sin destrozar el lenguaje. -Sintaxis: parte de la gramática que enseña a coordinar y unir las palabras para formar las oraciones y expresar conceptos-. No puedo con ella.

Sería la forma menos desagradable para mí de representar una acción dramática... Si lo consiguiera estoy seguro que sería a fuerza de acercarme a la barra de un bar y pagar, como cuando aprendí a jugar al truc. Sin embargo, creer que lo conseguiré es verdaderamente bello, inclusive cuando ofendo mi supuesta inteligencia al escribir cualquier estupidez como las que costumbro escribir. Mi mente absurda culpable.

En cualquier caso, he aprendido que en la literatura todo es bueno especialmente lo malo, y que todo está bien dentro de lo que está mal. Sostendré esta opinión con la mayor tenacidad hasta que pueda acostumbrarme a una suerte distinta dentro de mi propia ignorancia.

Cuando escribo, suelo releer después con tranquilidad para localizar alguna tropelía notablemente miserable y para darle el visto bueno le hago una mueca a la pantalla del ordenador simulando su complicidad con una sonrisa. Es fe ciega la que siento en mí al escribir, lo malo que no percibo la luz de la refutación. Sé que soy enfermo intelectualmente y que esta patología no se abandona a ningún tratamiento salvo a la muerte, según me cuentan.

Lo digo en serio, en vista que soy incapaz de escribir un buen relato sin destrozar el lengueja, me gustaría que me adoptara un padre literario y que su inteligencia fuera hereditaria, o al menos contagiosa. Solo por escribir.

sábado, 28 de junio de 2014

Salvación para mi mente.

Creo que nunca volveré a confiar en el ser humano. Me siento incapaz de hacerle frente a una mano extendida. Incapaz de hacerle frente a la vida. Mi estado de ánimo me impide convivir con mis semejantes.

He perdido la prudencia y la confianza por sobrevivir entre las necesidades que no puedo abolir. Y escribo, por eso escribo, para despistar que soy un pesimista convencido y que lo debo seguir haciendo para protegerme de mi mismo.

Así como el cuerpo necesita de alimento yo me nutro de pensamientos negativos. Le tengo declarada la guerra permanentemente al ser humano y lo curioso es que cuando me enternece una mirada de soslayo tengo capacidad para sorprenderme, pero lamentablemente compruebo, dentro de la desesperación, que mi mente no lo acepta.

¿Seguiré contemplando la naturaleza de la muerte estéril? Pensar en ella cada vez me empobrece más y me hace más pesimista.

Si alguien pudiera enviarme las credenciales que me quedaron descuidadas en el tiempo, cuando no era así, cuando tenía esperanza, cuando vivía, cuando... quizá tuviera salvación.

Presiento que hoy no será un gran día.

Mientras Rajoy y sus recortes a esquilmar al pueblo, aparece la violencia con su cuñada la delincuencia. ¿Qué más nos queda por ver? El estanco de mi pueblo que mi esposa lleva a medias con la dueña (mi esposa lleva lo que tiene que ver con el consumo y su socia la parte financiera), esta semana robaron dos veces. La primera lo desvalijaron y la segunda rompieron los escaparates y cuando iban a entrar los vecinos les tiraros los despetadores y alguna maceta y solo quedó en un susto. No sé cómo van a explicar al seguro para que paguen los despertadores, las macetas y algún jornal a los vecinos que se durmieron. Pero será tema para otro de soslayo.

Esto va de mal en peor, y no lo digo yo. Según fuentes de toda solvencia (son mis informadoras de siempre, pero así suena más periodístico y creíble) viendo cómo están las cosas, cada día aparecen nuevas modalidades de violencia. Además del asalto al estanco de mi pueblo, que le tienen tomada la medida, está el “secuestro expreso”. Igual ni te secuestran, pero se lo montan de tal manera que cuando llegas a casa crees que te has equivocado de familia: te reciben con los brazos abiertos y vaya por Dios qué cosas ocurren en este país de Rajoy. Son besos y parabienes. Y tú que no sabes de qué va el asunto, estupefaciente, te prestas al juego porque ya ni recuerdas cuándo tiempo hace de los abrazos y los besos. A veces un descuido te hace recordar cuando te querían de verdad. ¡Joder, dona, no me preguntes, pero hoy no puede ser un gran día!. Me siento el ejemplo de la verdadera orfandad del Ser.

Dejaré de criticar a Rajoy y me centraré en mí, en lo que hice mal y lo que hago peor. He de cambiar y apechugar con la realidad que me llevará de vuelta al bendito amor y la santa poesía. Ahora sí que soy pobre de verdad. Y vil por sentirme vulnerable a la maldición del miedo a decir quién soy en realidad: alguien que según amanece va bajando y bajando, y sigue bajando mientras que el ataúd sube.

viernes, 27 de junio de 2014

Para que no me olvides.

¿Y si impulsáramos el amor hasta alcanzar el infinito? Hablo desde los años altos. Si años atrás algún enamorado lo hubiera hecho hoy no andaríamos de soslayo cantando penas por las esquinas sino versos y estampando alegrías en los labios de quien espera la vida a través del inconsciente donde pululan los instintos, los cuales tienden a manifestarse con todo la capacidad de creación.

El "Yo" de Freud creó adecuados mecanismos para ensalzar la explosión desnuda con el vigor de la sombra donde se distorsionan las revelaciones en un arco iris de virtudes desde la simplicidad de la máxima expresión. Bendito el amor.

¿Qué le vamos a hacer?

Se llamaba Lito y murió. Lo acabo de leer en la prensa de mi tierra. De pequeños jugábamos a cosas de niños. Pues eso que murió. Hace unos meses lo operaron del corazón y parece que no superó el mal que le llevó a la muerte. Era buen chico, luego se fue a Madrid e hizo carrera como sindicalista. Le fue bien. De cuando en vez salía en la televisión al frente de alguna manifestación reivindicativa; nada que ver con esos sindicalistas andaluces. Lito era honrado. Que en paz descanse.

A veces uno se pregunta para qué seguir viviendo si a fin de cuentas vamos a morir. Sobre todo si esta vida va a seguir en este plan. Tal parece que esto va para largo y todo apunta que no seremos capaces de comprender el por qué de las cosas, ni las preguntas que podemos responder... En fin, hoy no apostaría por que éste fuera un viernes de fiar. Voy a dar un paseo por Les Seniaes (hasta la entrada). O a la piscina que ya la abrieron.

"Una ley de causa y efecto combinada".

¡Ya estoy aquí!. La Dama que vela mis sueños ya no me quiere (fijo); una hora tarde me dijo que pasara, pero que me atuviera a las consecuencias, que su ordenador no funcionaba. Si digo que la tecnología está fabricando una sociedad de ignorantes... Tantos años estudiando y no le sirven para nada. Si no funciona el ordenador ella no sabe y yo que nunca supe menos.

-¿Cómo tal te encuentras?
-Mal.
-¿Cómo es eso?
-Las salas de espera son un problema...
-Es el ordenador...
-Es una hora y media de retraso...
-Lo sé.
-¡Lo sabe, vaya por Dios!.
-¿Pero cómo te encuentras?
-Mal.
-Pues vuelve para 2015 que hoy ando manga por hombro.
-Entiendo. En 2015 las horas serán más largas y los ordenadores más obedientes. Hablando de obedecer, en la sala de espera hay una señora que la quiere asesinar.
-¿Qué me dices?
-Eso.
-Llama a seguridad...
-¿Yo?
-No, la enfermera.
-Claro. Yo si no le importa esperaré aquí a que venga seguridad y la lleve para el manicomio.
-Acabaremos todos en el manicomio.
-Si quiere le pido cita.

Esta mañana hay una nueva enfermedad que se ha adueñado de la mayoría de las personas hasta el grado de atrofiar sus mentes. Es una enfermedad que aniquila el buen juicio y la voluntad dinámica. Paraliza el engranaje y nos convierte en idiotas a la puerta de la carnicería. Y así seguimos llevándonos la vida por delante, pasando unos por encima de otros, olvidándonos que en estos momentos en que el mundo está tan de patas arriba es cuando más nos necesitamos... Ah, se me olvidaba, me dijo que tenía que ir a la de la sordera sí o sí. Y me volvió a dar cita.

Ahora que anda Gallardón con su reforma del poder judicial, de soslayo, podía colar aunque fuera en letra pequeña: "Una ley de causa y efecto combinada".

El humano ser y sus estupideces.

"Proyecto Hombre atiende a un 47% más de pensionistas con adicción y el cannabis se dispara".

La fundación asiste a 1.021 personas en la provincia de Valencia y alerta del aumento de un 18 % en marihuana mientras sigue sin percibirse como riesgo.

Este perfil de adicto no es el instalado en el imaginario colectivo ni tampoco el más común en Proyecto Hombre, pero el incremento registrado en el último año por los pensionistas con problemas de adicción a las drogas es el dato más sorprendente en el balance anual de la fundación en Valencia. El número de atenciones que Proyecto Hombre en la provincia de Valencia realizó con personas pensionistas aumentó un 46,7 % y ya representa el 11 % del total de sus usuarios, según la memoria de 2013 presentada ayer en la sede de la fundación. Se trata de "gente que tiene una edad avanzada y también gente joven que ya es pensionista precisamente por causas relacionadas con alguna disfunción orgánica derivada de su problema adictivo", explica el director terapéutico de Proyecto Hombre, Juan Manuel Ferrer. A ese perfil de pensionista que recala en la fundación para desintoxicarse va ligado, en muchas ocasiones, un problema de cronicidad en el policonsumo de drogas que incrementa su riesgo de exclusión, añadió Ferrer. Es decir: son veteranos de las drogas. Las pensiones bajas y los mayores enganchados fuertemente al alcohol con un avanzado estado de deterioro son dos rasgos frecuentes en el grupo de pensionistas que ha experimentado un mayor ascenso entre los usuarios de Proyecto Hombre. Aun así, los parados representan el 60% de las personas atendidas en un año en el que la Fundación Arzobispo Miguel Roca-Proyecto Hombre atendió a 3.331 personas, de las que 1.021 acabaron en programas y terapias, un 9% más que en 2012.

En los años altos de la vida resulta que somos un colectivo emergente. Tengo que salir más de casa si no me lo quiero perder... Antes, de mucho antes iba al bar y bebía vino y wisqui. Luego solo vino. Y desde que mis damas son protagonista en mi vida, agua. Adiós mi dependencia etílica. ¡Joder, dona, me estoy perdiendo los mejores años de mi vida!.

Lo más que como adicción me puedo permitir es escribir y enviar algún correo electrónico. Ni desobedezco a Dios ni sus Diez Mandamientos. ¿Querrá eso decir que viviré siempre, o hasta el juicio final al menos? Si no es para brillar no me interesa la luz. Más tarde veré a la Dama que vela mis sueños y le hablaré del asunto si tiene tiempo. Está ocupadísima... Llegué a creer que ya no me quería, y no. A veces le damos vueltas a las cosas y nada es lo que parece. Así que en los años altos de la vida como en los bajos. ¡Manda güevos!. El humano ser y sus estupideces.

Canción serena.

No me dejéis así:
Sorbido por la tierra
hondísima y vibrante como el clamor penúltimo;
con este olor maduro de soles y horizontes
abriéndome en el pecho un surco luminoso.

No es que el cuerpo me suene a cristal derramado
ni que diez corazones me alanceen las yemas,
ni que cielos redondos agolpen sus rebaños
a mis ojos mastines, ladradores de cimas.

Es que un mar fugitivo rinde velas y senos
y pétalos y espumas en la gozosa playa
donde el rumor se atreve a mancillar la sombra.
¡Y se me ciegan labios y gritos y pupilas!

Es que siento que el aire es de carne dulcísima
y la luz sólo luz. Que el contorno me huye
a bandadas blanquísimas de palomas y lirios
y me abandonan manos y dientes y melenas.

¡No! ¡No me dejéis así! Moriría desnudo
sin sentirme morir.

Y mi pobre vestido, con su sangre caliente,
se hundiría, esperando mi imposible retorno.

Victoriano Crémer, poeta, falleció el 27 de junio de 2009.

jueves, 26 de junio de 2014

Una piedra en el camino...

"Una piedra en el camino, me enseñó que tu destino...". La María me perdone. Una amiga me dijo hace tiempo que le compusiera una canción... Pido disculpas por la falta de imaginación. El caso es que quiero cantarle a una piedra en el camino, ay. Empezaré de nuevo:

Una piedra colosal en el camino atada al cordón del zapato es un retroceso que nos reclama dar la vuelta o echar la mirada atrás y dejar resuelta una cuestión al menos inconclusa. Desengaño, pena, dolor, pesar, confusión, desilusión son nubes oscuras que amenazan tormenta a la vez que un nuevo comienzo. Conviene tomar en cuenta la experiencia, relájate, recupera la energía: Cree en mí, como si fuera la Magdalena. La amargura es el resultado de un pasado no resuelto... La santa poesía desmotará tu horizonte amurallado. Mañana amanecerá un viernes de fiar. Confía en mí.

Derecho a la privacidad.

Nadie quiere estar solo. Esto no es un lamento o un tango tristón, tampoco vengo a quejarme; en los años altos casi vivo como quiero. Hablo de la soledad impuesta, la injusta, esa que nos imponen en cualquier circunstancia. Esa soledad no la quiero para mí. La otra sí, esa de mejor estar solo que mal acompañado, la necesaria para encontrarse a uno mismo, la justa, la saludable, la que no pasa factura... Sé lo que digo, por lo que reclamo aquí y ahora, mi derecho a la privacidad.

La individualidad, el espacio abierto, el respeto marca tendencia este verano en las relaciones interpersonales, incluso en las familiares. Por cierto, con tanta igualdad y en ese plan, mi esposa ahora dice que este verano cada cual se busque la vida para comer. No sé si me explico: comer comeremos si Rajoy y la Tesorería de las SS nos pagan, mi esposa se refiere a cocinar ella. Este verano mi esposa se niega a cocinar, dice que me prepare yo la comida o vaya al bar. Si mi güela viviera... o Franco, ya le bajaría yo los humos a mi esposa, pero ahora sin una y el otro no me atrevo. Que a un hombre le pueda todo el mundo es una lástima de hombre. De joven... la verdad, yo siempre fui poco valiente, para qué mentir, fui más de creer en la buena voluntad de la gente, de tener fe, y que las cosas se arreglaran por sí solas. La mayoría de los españoles pensábamos igual; de ahí que Franco muriera de viejo y en la cama. ¿Y? ¡Españoles, Franco ha muerto!.

Que nadie piense mal, no soy un asesino ni quiero que nadie lo sea por mí: no fui a la guerra pero corrí delante de los verdes y los grises (y en algún descuido detrás. Luego tocaba dar y recibir. Recibir hostias y dar gritos, quiero decir). Fui valiente a mi manera. Pero a lo que iba, la mujer se ha liberado y el hombre es consciente de ello, y no tiene arreglo el tema, ni consuelo, ay. La mujer tomándose la cervecita y unos boquerones con sus amigas en la terraza de un bar y el hombre a llorar sus penas en la soledad del hogar. ¡Pero qué bajo hemos caído, oiga!. Daría lo que no tengo porque mis amigos de antes lo siguieran siendo y me invitaran a cenar los fines de semana en la avenida...

La soledad mal llevada, el quedarse en casa, si al menos dona viviera. ¡Joder, dona, qué situación me toca sortear este verano!. Mi incapacidad de retener a los amigos culpable. Los cambiaría a todos por una amiga, pero tampoco me quedan... Tanto confiar en mis encantos y en mi manera de ser tan estupenda, tan agradable en el trato, tan cariñoso y ahora vivo la más funesta de las soledades. Para este verano bocadillos de mortadela. La bravuconería pasa factura. Simple y llanamente soy lo que merezco, se comenta por el pueblo. Y mi esposa carrobora asienta y calla.

Que al menos mi capacidad de aprendizaje con altura de miras y los recuerdos de otros tiempos mejores me devuelvan la sonrisa a los labios. Amén.

Inherente a la vida.

No es que hoy me haya levantado en un tiempo pasado, pero este tiempo, como aquél, requiere de una cruzada con profunda conciencia solidaria. Esta crisis de inestabilidad perturbadora imposible de manejar por los que deberían saber y no saben es financiera además de política, moral, social, tal parece la Hidra de Lerna.

Cuesta vivir en un país metido en el túnel de la incertidumbre y el desasosiego. Se presenta un panorama que impide la evolución hacia el Estado de Bienestar de otro tiempo. Esta sociedad no se merece tanto dolor. Las franjas sociales ya solo son de ricos y pobres. Ni en la peor de las probabilidades lo podíamos imaginar...

Pasan hambre, los niños y niñas pasan hambre, no me canso, y los padres. Familias desempleadas arrojadas de sus casas sin dignidad caminan en la noche desvelada desahuciadas de la vida y el amor. ¿Volveremos algún día a navegar en el mar de la abundancia en la nevera? Trabajo, sanidad, educación, dependencia, pensiones... Y todo lo demás que es demasiado. ¿Si el pueblo pierde la esperanza qué le queda?

Ojos que no ven corazón que no siente.

"El 65 % de familias sufre exclusión social con fuerte acento en empleo y vivienda".

Cáritas atiende a 106.000 valencianos y constata la cronicidad de sus usuarios, el 53 % españoles.

Los autores del estudio estatal llamaron a Cáritas Valencia con extrañeza y preguntaron si había algún error. No, los datos eran lamentablemente correctos. La exclusión se ha abierto paso a un fuerte ritmo en el último lustro. Así lo acredita el avance de resultados de la Encuesta sobre Integración y Necesidades Sociales de 2013 elaborada por la Fundación Foessa impulsada por Cáritas y difundida ayer. Según el estudio, sólo un 35,1 % de hogares valencianos goza de una integración plena en la sociedad. El 64,9 % restante se mueve entre la integración precaria (39 %), la exclusión moderada (14,5 %) y la exclusión severa (11,5 %). Los dos últimos escalones de la exclusión valenciana superan en cuatro puntos a la media estatal: 26 % frente a 21,9 %. En cifras absolutas, casi 495.000 hogares de la Comunitat Valenciana sufren procesos de exclusión social moderada o severa.

“Tendrás confianza, porque hay esperanza; mirarás alrededor y dormirás seguro”. JOB11.18. Pero si la realidad te espanta y te quita el sueño, o peor, las ganas de vivir, puedes negar la realidad o la verdad de Cáritas si no es lo mismo. O cerrar los ojos: la niña Atenea dice que cierra los ojos y no está. Ojos que no ven corazón que no siente.

miércoles, 25 de junio de 2014

Un poeta la soñó libre.

"Lo peor que le puede suceder a una persona es cuando el amor le inyecta en vena el miedo... el miedo a avanzar".

Hablo de ella porque si bien conozco a otras, no las he tratado personalmente. Lo tengo escrito por ahí, hablo de una dama en su poesía, que es mujer y madre a la vez, además de una gran trabajadora. Le gusta escribir y ama la poesía. Y leer todo lo que cae en sus manos, incluso entrelíneas. Hace años mantuvimos una estrecha amistad; hace tiempo que no sé de ella. A veces de oídas, pero vagamente, aunque su imagen jamás se va de mi mente. Un día someterá los obstáculos del camino y aparecerá entre las brumas de un nuevo amanecer. Amanecer glorioso. Destino de los que no se rinde ante los obstáculos del camino. Porque cuando la vida pone la mirada en el suelo y la cara de rojo fuego la fe reta a mirar al cielo... Cada día de fe es un paso más encaminado a un destino ya escrito.

Al avanzar se abren puertas, y se consagra y se crece y se avanza y se conquista y se llega y se trasciende al amor.

Ser mujer es mucho, dama más, pero dama en su poesía, que yo sepa solo es ella que nació de su propia poesía. Un poeta la soñó libre.

Mala saña.

Son sueños asentados en el apasado y sufrimos profundamente al actualizarlos a ritmo de tiempos mejores. Son recuerdos, sentimientos. Luchas que perjudican la paz, la esperanza y los buenos momentos que nos quedan por vivir.

Hay quien llega a nuestra casa y se acomoda como un amigo gorrón alejado de las benditas necesidades emocionales que tenemos; se cree potencialmente necesario y en un descuido nos roba nuestras mejores alhajas... Quizás esos bienes valen su peso en oro y pagamos por ellos parte de nuestra felicidad: tiempo con la familia, con los amigos. No se lo podemos permitir, debemos alejar de nuestra vida esa carroña que solo busca lo más preciado que nos queda... A pesar de que haya hecho un hueco en nuestro corazón. (Cuando el amor da nadie quita).

Es amiga y mujer de armas tomar.

Una buena amiga, quien heredó del amor sus mejores cualidades, es admirable por denodada ante cualquier circunstancia, decidida, segura, trabajadora, esperanzada, tenaz, audaz, optimista, culta, creativa, elocuente, lúcida, persistente, perseverante, honrada, devota, incansable, implacable, inteligente, y sobretodo hermosa. Y podría agregar más cualidades pero se haría largo: Es amiga y mujer de armas tomar. Sin embargo, cómo es posible que no se haya dado cuenta que el mundo en el que vive hace tiempo que no existe. (Aunque la alaguen cada día, como suele suceder).

martes, 24 de junio de 2014

Mi esperanza está en ti.

Esta noche salté las siete olas y tiré mis miserias al mar; como las llevo anotando una eternidad no dejé ninguna. Supongo. Los años dan al menos experiencia. Pero ahora, pensando me doy cuenta que no le pedí a la María salud para todos y todas, y trabajo, y que se vaya Rajoy. ¡Joder, dona!, estaba impaciente por deshacerme de tanta miseria que dejé para otro momento las peticiones (a la carta) según llegaban las olas. Arreglado: esta noche tendré un aparte con la María y hablaremos de todo un poco. Por cierto, y esto tiene que ver con los milagros, me cuentan que es posible que me vengas a visitar algún día. Si por elegir fuera, me quedaría con la María, pero reconozco que Dios es más milagroso... De creer en Dios, y en la vida eterna, y en la salvación del alma, y en la prosperidad, y en la paz en el mundo, responsabilidad de Dios, ojo, porque el humano ser anda con sus asuntos inaplazables jodiéndolo todo. De creer en Dios hablo, y de ser normales.

¿Necesitaríamos de Dios Todopoderoso si fuéramos normales? Igual no. Pues hace bien en pasar de nosotros. Si acaso solo para la salud... ¿qué? No sabe no contesta.

“Y ahora, Señor, ¿qué esperaré? Mi esperanza está en ti”. SAL.39.7. El Señor es mi esperanza: hágase su voluntad. Amén.

Tu amistad.

Confieso haber vivido, y también que me acerqué a tu amistad dispuesto a ser tu amigo según nos íbamos conociendo. Pero la realidad me ha dado en la cara. Se me está olvidando hablar con la gente, eso de chatear me sobrepasa: "me gusta", "te quiero", "saludos", "feliz semana". Mezclamos churras con merinas, y luego está tu imagen que pocas veces muestra la verdad al presentar la misma cara. Tan solo quiero envejecer y cambiar de parecer según vayan cambiando las cosas que no me gustan. Me obligas a escribir al dictado de tus necesidades y yo solo quiero escribir según el día al amor y la santa poesía. Y algún descuido de la María, ¿comprendes? Cuando me apetece chatear voy a comprar el pan para no perder el contacto con la realidad: siempre hay un roto para un descosido en la panadería. Y un alcalde para recordar viejos tiempos y hablar de la familia y sobretodo almorzar y jugar al truc... Ya ni me acuerdo cómo se juega al truc. ¡Maldita la política y su desconfianza y su permitir ingerencias!. Un alcalde amigo. (Hasta aquí he llegado, cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia).

Y el tiempo pasa...

El poeta escribe en el papel palabras ardientes atendiendo a la imagen de quien lo inspira en la margen del río. Insoluble vadearlo: frugalidad incondicional. El poeta escribe con la magia de las sílfides de transparente mirada capaz de traspasar un diamante velado.

Y no cesa su genuina voluntad y vislumbra un bancal donde plantar sus esquejes literarios para alimentar con su fruto la bulimia de la creación. El poeta mira en el reposo de la margen del río los pinos que mueren deshojados de trinos al alba. La imaginación del poeta nace y muere con su poema. Poema quebradizo, severidad de una vida y una época teñida de cautela. Un poeta es incapaz de ser hálito de un pasado y origen de un porvenir que no se atreve.

Morir matanto.

Deten tu caminar y mírate al espejo. ¡Para la marcha!.
¿No te das cuenta que tus sentimientos no se registran?
¿Acaso no sabes que nunca supo la verdad?

Jamás imaginó una realidad tan de cuesta arriba.
Ahora no es sino un cadáver, una muerta encima de sus propios excrementos.
Y lo siente tanto... Y lo lamenta tanto... ¡Qué gran pena!.

No te juzgo, aunque te imagino jodida. Sé que has sufrido, que difícil será el olvido, pero todos somos responsables de nuestros actos: Alimentaste con su sangre el agridulce sabor de la vida. Succionaste hasta la saciedad su poesía.

¿Te reconoces ante el espejo? ¿No reconoces esa imagen maltrecha, esa hambruna, esos ojos y su mirada triste de morir? Tú culpable. Pero no te juzgo. Si tu espejo no está empañado, ojalá llegue a ti esa verdad que hoy se levantó predispuesta a hacer justicia. No más mentir, no más silencio, no más caminar descalza por la playa. Ya te imagino en tu emoción con un cuchillo en la mano esperando tu próxima víctima. (Solo apreciamos el agua cuando tenemos sed).

Un amigo economista, dado recordar a Groucho Marx en sus análisis financieros que no entiendo dice: "Claro que lo entiendo. Incluso un niño de cinco años podría entenderlo. ¡Que me traigan un niño de cinco años!".

lunes, 23 de junio de 2014

Por tu parte.

Debieras rezar a la María cada mañana. Si fuera tu consejero espiritual te lo recomendaría. Es lo que todo el mundo debe hacer cuando alguien lo traiciona o se siente traicionado, si no es lo mismo. Sobre este asunto de traicionar o sentirse traicionado hablaremos otro día.

Al rezar a la María, se consiguen dos finalidades, una, que quien traiciona cambie su comportamiento, y dos (o dos), que el asunto deje de importarnos. Pero es más fácil maldecir que bendecir. Tu vida está bloquedada como mi tableta: ¡mi tableta es una porquería!. Es de marca blanca y me engañaron en todo menos en el precio. Qué no daría por un ipat por muy yanqui que sea. En fin, recordar que el amor desbloquea la traición (compensación divina).

Ni mala acción ni traición, solo una mala conjugación del verbo amar. Por tu parte.

La Noche de San Juan.

Con el solsticio de verano llega serena la Noche de San Juan y la luz triunfa sobre la oscuridad. Más que ningún día del año el sol se resiste, no se quiere ir. Es el día más largo y una tenue claridad se mantiene durante toda la noche La Noche de San Juan es mágica. El fuego elemento es la Santa Purificación. Es la noche donde los deseos florecen y las relaciones humanas se fortalecen y se alejan los malos presagios. La Noche de San Juan conviene no perdérsela. Y si hablamos de amor...

Háganme caso, al menos por esta vez. Roben unas horas al sueño y pidan su deseo a las doce de la noche, no se arrepentirán. La Noche de San Juan.

Kristel.

La frase es tan antigua como cierta: "la primera víctima de una guerra es la verdad", pero dado que la política es la continuación de esa misma guerra, por otros medios, el no declarado inicio del más largo adiós de nuestra feliz convivencia no es sino la desgracia de guerrero vencido con una herida sin cerrar por tu ausencia.

En este día ilegal para casi todo, parece que escribe el de siempre con otra pena: el padre desconsolado que pronuncia palabras desde su corazón ensangrentado. Me dices que en de soslayo no te escriba cosas tristes... No es que quiera, mi niña, no es que quiera... Hoy es un día invocado por tu ausencia similar a la tristeza, a la ineficiencia clara y manifiesta de alguien que a veces ya no le interese vivir. Hoy así lo siento, cualquier declaración favorable a la imposición de vivir sin ti no merece la pena. Por eso, bien haré, puesto que vivir sin ti es mi destino, irme preparando para la otra que se avecina, la insinuación, la sospecha... y un ramito de azahar.

Sería bueno que comprendieras que todo pensamiento anclado en la soledad y con un cielo pleno de nubarrones que van llegando con el sol, no son sino sentimientos frustrados, maquinados por un padre que no es capaz de reponerse a tu ausencia. Son pensamientos apasionados con la misma intención de su propia y egoísta inspiración. El desconcierto que siento recordándote en silencio está a punto de declarar la guerra a la ciudad de Valencia que no ha querido cerrarte sus puertas (y la entiendo, mi niña, claro que la entiendo, nadie sería capaz después de conocerte cerrarte las puertas de su corazón) incluso a la luna bella que no veló tu sueño de independencia ni el camino que te alejó de mí. Así desde hoy: ¡todos a sus puestos, esto es la guerra, que descanse la paz!. Mientras la ciudad de Valencia sea la fiesta que te da cobijo, seré siempre su enemigo por privarme de tu risa y tu alegría.

Ay, mi niña, vivo incapaz de aplicar el sentido común a mi vida. Desmemoriado de la vida, te lo puedo asegurar.

Fue Pedro Salinas quien dijo que "los sueños son reales si el sueño no termina". "La vida es un sueño", dijo Calderón de la Barca, así, pues, todo es real mientras dure el sueño. Parece un intríngulis de palabras sin demasiado sentido, pero no, porque "la vida sin sueños es un camino hacia la muerte", que dijo el Serrat, y yo lo creo, y digo, aquí y ahora, que un hombre sin sueños es carne de ojeras sin ojos ni miradas, una casa de piedad, de miserias, codicias y venganzas. Y ya que la vida es un sueño, mientras el sueño no termine, tranquila mi niña, mi vida nunca terminará porque yo seguiré soñando contigo. Por cierto, hoy te he escrito largo y no he dicho ni una sola vez te quiero, aunque nunca es tarde: te quiero, aunque sea en la distancia te quiero. Te quiero, mi niña, una y mil veces te lo digo. Te quiero... te quiero... Y te quiero... hoy y siempre.

A Kristel, la niña de mis ojos.

¡Claro que hablo de mi niña!.

Esta tarde solo estaré para ti, mi niña, la niña de mis ojos. Cristel o Kristel, que me dices te gusta más.

Una semilla cae al suelo y habita en el subsuelo; pareciera que está muerta, pero solo está durmiendo, germinando. Y un día, como por casualidad, aparece con un mensaje de vida reconquistado un corazón malherido, a la vez que puño en alto enseñando sus firmes raíces: Es la flor más resistente y hermosa del jardín.

A veces, cuando uno cree que todo está perdido, aparece del subsuelo la flor más hemosa vestida de esperanza alejandonos del miedo y respaldando nuestras decisiones. No es por casualidad, siempre estuvo ahí. Pero ahora aparece como una mutación heroica para salvar una situación de vida que bien pudiera llegar a ser insostenible. Descomunal heroicidad, mi niña. Un milagro para creer.

Un hombre, en los años altos, frágil, camina a ciegas donde el amor lo lleva y un día se convierte en rama de una semilla que en otro tiempo fue semilla de su Ser... Una vida lleva a otra.

Nunca olvidaré el comportamiento que has tenido, no quiero dar más pistas, ya me entiendes. Mañana sigo, mi niña, pero aviso, no serán besos ni será por las buenas. Serán emociones que hablan de una verdad camuflada en el rincón del alma que tengo en exclusiva habilitado para ti.

La realización del Ser.

Uno despierta de la inocencia y de repente observa un firmamento lleno de estrellas que pueden ser estímulos capaces de ser inyectados en sangre y llegar al trasfondo de la mente. Luego, poco a poco, van forjando una estructura de complicado mecanismo llamada personalidad a la cual se agregan otros factores genéticos y anatómico forenses.

Uno nace para morir, y no tendría la menor importancia si no encontráramos unos sentimientos por el camino de complejidad enigmática que germinan en un espacio abierto cercano a la consciencia que tienden a hacer realidad los ideales del "Yo". (Amor).

domingo, 22 de junio de 2014

Mereció la pena.

Vengo de comprar de un centro comercial. Nada que merezca la pena contar, sin embargo, ocurrió algo realmente excepcional:

Un caballero de buen porte, paseaba leyendo la prensa sin darle importancia a nada ni a nadie, como si esperase a alguien y simplemente dejaba el tiempo correr, hasta que, y lo jurararía ante un tribunal de justicia, un coche de la marca Mercedes negro de esos altos tipo EFBI de las películas de ficción con cristales tintados, se acerca al aparcamiento más cercano dónde estaba el caballero y frenó, pero torpe dejó irse el coche poco a poco dando la impresión de no haber echado el freno de mano. Puede decirse que quien conducía el espectacular vehículo, estupefaciente, había entrado en shock.

De lejos yo lo veía venir, porque justo a unos pocos metros donde los dos, vehículo y caballero, podían haber colisionado, había una placa de anclaje para el posterior montaje de una farola para el aparcamiento. Y aproximadamente a un metro más o menos, el Mercedes quedó anclado a los pernos de la subsodicha placa de anclaje. Y la rueda hizo ¡plof!. Entonces, como si el tiempo no existiera se abrió la puerta del coche de gran lujo y apareció la mujer más hermosa que nadie pudiera imaginar en un aparcamiento de un centro comercial echando las manos a la cabeza ¡Dios mío!. Que la María me deje de guiar si miento: justo el tiempo de reaccionar dio la vuelta como si la rueda no le importara, y sin quitar las manos de la cabeza, miro para al caballero entablando una amena conversación... Digo que estaba alejado del lugar, así que nada más puedo contar. Solo que antes de despedirse intercambiaron unos papelillos (podrían ser, y lo digo sin miedo a equivocarme, sus respectivos números telefónicos) y con dos besos se dijeron adiós, ay. (Unos nacen con estrella y otros estrellados).

Don dinero.

Digo que leo La Biblia y es verdad, y también leo el Calendario Zaragozano. Junto a la Poesía de que cada día, la mayor sabiduría que uno puede imaginar.

"A quien buen árbol se arrima buena sombra le cobija". Es uno de los refranes más populares del lenguaje español. Pero tiene diferentes interpretaciones: puede ser un árbol grande o pequeño, por consiguiente la sombra no es la misma. Sabiduría bajo la sombra de un chiste del Calendario Zaragozano: ¡qué sombra!. O la poesía que asombra.

Jesús el Cristo es el árbol de vida: ¿qué mejor? El Calendario Zaragozano te divierte su desenfadada lectura. ¡Alegría!. Y de la poesía qué decir que no te haya dicho ya... amor. Y sigues sin creerla.

Pero hay un poderoso que no es sombra y sin embargo es el que más cobija. Y además cotiza en bolsa.

Desahogo.

A veces me llega un estado de ánimo patético. Desando el día, echo la vista atrás y nada entiendo. Si antes estaba tan feliz y ahora... y así paso las horas. Pero hoy he llorado: me he levantado envuelto en lágrimas vivas. Nunca me había ocurrido; y como cuando el ánimo patético nada entiendo. Sé que son emociones positivas o negativas, fenómenos neurofisiológicos estúpidos del humano ser que se escapan a nuestro entender. Pero si son emociones son sentimientos, y yo no lloro porque sí. Ni por cualquiera. ¡Joder, dona!.

¿Cuántas veces he llorado?

Las mujeres son más de llorar que los hombres. Nosotros retenemos las emociones y por ahí llegamos al camino de la depresión. Sin embargo, las mujeres son más de depresiones y nosotros de ir al bar. 'Es mi vida, no quiero cambiar los chicos no lloran solo pueden soñar, es mi vida, no quiero cambiar, los chicos no lloran tienen que pelear, es mi vida ah!. Es mi vida ah!'. Miguel Bosé no es santo de mi devoción. Qué estupidez, pero no se me ocurre otra cosa, o Miguel Bosé o un tango tristón...

Llorar es un proceso natural recomendable para descargar emociones y aminorar errores. Algunos y algunas, cuando interpretan tienen dificultad para llorar y cantan miserias, de lo que se trata es de dar pena. Sí. Pero mis lágrimas son lágrimas del corazón sin causa y sin perdón. Si fuera lunes dudaría, pero un martes sin consuelo... Ha de existir una conexión entre mis lágrimas y un tristeza enfrentada a un recuerdo, a una acción, a un algo impactante. Dolor de ausencia. Si dona viviera enseguida diría que trato de llamar la atención... Lo que se cuenta no es lo que se siente. Y tendría razón, siempre la tenía, nadie me conocía como ella. Me siento intoxicado de ella, por ella: por las dos. (Creo que este desahogo me hacía falta. Lamento sacar mis miserias a pasear).

Gobierno de España.

Cuando pides
una factura
SIN IVA

pides una factura
sin hospitales,
sin colegios,
sin pensiones...
y sin sede del PP.

Lo que defraudas tú,
lo pagamos todos.

Hacienda somos todos.
Gobierno de España.

sábado, 21 de junio de 2014

Querida amiga (carta).

Querida amiga:

Llevo años guardando en el cajón del olvido todos tus desprecios que hoy, sábado de fieles difuntos, y cercana la noche de San Juan, noche de tirar las miserias a un mar, he decidido sacarte del cajón del olvido y tirarte al mar. No te asustes, seguro te reencarnarás en una medusa mucilaginosa. ¡Qué repelús!.

A pesar de tus desconfianzas infundadas, tus celos y sus desconcertantes razones, tus razones y tu manera de ser. A pesar de haberme dicho a través de los años que siempre hay esperanza, cada día al levantarme pienso en ti, y con inmensa alegría me reafirmo en tu amor. A pesar de tus cuadrados sentimientos, de tu indiferencia ahora sé, a pesar de todo, que aún estoy en pie. ¡Es increíble!.

En estos años he vivido y aprendido, además de quererte, y no dejaré de aprender. Pero el aprendizaje ha venido por parte de la vida y no de tu amor: por tu ausencia. Hoy, sábado de fieles difuntos, triste de morir y rebosante de felicidad, porque los sueños no se rompen tan fácilmente, sin importar el dolor, mis metas personales siguen firmemente asentadas en algo intangible que late en mi corazón... Seguro que no sabes de qué hablo. ¡Eres admirable!.

He comprobado cómo con el paso de los años ni siquiera me he dado cuenta de que algo andaba mal en mi interior... Y es que en realidad, amiga mía, el único problema que siempre tuvo nuestra relación fuiste tú. Simplemente se trataba de no cerrar las puertas al campo y seguir absorbiendo la bendición del nuevo día. Yo, si fuera tú, no esperaría por el funerario... En fin, la fuente de la vida y el amor es mucho más fuerte que nosostros dos, así, querida amiga, sigue por donde has venido. (Por siempre te llevaré flores el día de los fieles difuntos).

Justicia social.

Las personas que viven de las ayudas sociales pierden la autoestima... No se trata de tener ayudas sociales, de dar de comer al hambriento, se trata de hacer que se sienta útil la persona: trabajar para ganar el pan de cada día y llegar a fin de mes. Se trata de tener un puesto de trabajo y sentir que valimos para algo más que dar pena.

El desprecio y el olvido que padecen miles de familias acelera en ocasiones la muerte prematura; quizás en plenitud de vida. La muerte y la vida van de la mano. Dolor de alma. Repulsa. Lágrimas de corazón. ¿Y los niños? ¡Joder, dona, los niños!.

Los padres asumen la sagrada obligación de cuidar, proteger, educar y alimentar a sus hijos. Sacrosanta obligación. Incluso la ley obliga a los padres frente a sus hijos con sanciones. Justicia social.

Nuestro proceder.

En la última página del Libro de la Vida hay una brillante y oportuna iniciativa. Se trata de una idea simple. Recomenzar. Volver a leer el Libro de la Vida empezando por la última página. Lástima que nadie llegue a leer el final. La muerte llega antes. La vida es cruel a veces: Héroes enfrentados; pueblos que sufren su dolor sin darle importancia. El negado derecho al conocimiento siembra odio. La desconfianza y el prejuicio como herencia imposible de superar.

viernes, 20 de junio de 2014

Las ofertas del Carrefur.

Estoy leyendo las ofertas del Carrefur y de repente se me va la mirada del papel y solo pienso en ti. No puedo concentrarme. Y vuelvo a empezar: "Si usted compra una caja de leche le regalamos un paquete de galletas para mojar". Me conformaría con volver a la verdad, incluso pagaría por ello. Un consejo de viejo: si alguna vez encuentran el amor, no cierren los ojos, no cicateen ni divaguen, paguen lo que les pidan, no sean estúpidos. Paguen y callen. "La mentira más común es aquella con la que un hombre se engaña a sí mismo". Friedrich Nietzsche.

Desigualdad.

"España, el país de la OCDE donde más aumentó las desigualdades".

Se incrementó entre 2007 y 2011 en ocho puntos porcentuales, frente a cinco puntos en Irlanda y Grecia.

España fue el país de la OCDE en el que, con mucha diferencia, la crisis tuvo un mayor efecto de incremento de las desigualdades en términos de ingresos entre 2007 y 2011, según los datos publicados. EFE.

Iba ayer (y dale. Perdón) con el coche al taller por el asunto de la ITV y en la radio escuchaba a un arúspice (pongamos que hablo de Montoro) hablando de un país situado en el mismo camino del sol donde, a pesar de ser campeón del mundo en asuntos de progreso social y dinamización de la economía, sanidad y educación, investigación y todo lo mejor de los porcientos, incluido su salario, la desigualdad está presente en el país de una manera escandalosa. Y colgó (era una llamada de teléfono) ¿era una llamada de teléfono o "se" colgó? Madre del amor hermoso, esta país y sus políticos no tienen solución. Ni futuro los trabajadores y trabajadoras.

Los españoles, con eso que nos eliminaron del fúrtbol y la coronación podemos dar por zanjado nuestra misión en este mundo. Nuestro sufrir se acabará con la rueda de prensa de Montoro para hoy con la reforma fiscal que nos anunciará... El mundo para el cual fuimos programados se acabó, no más acontecimientos ordenados, no más prisas ni más escándalos dinerarios, y asimilados. La vida en este mundo se acabó. Aquí paz y después gloria. Amén. (Y que nadie venga pidiendo una segunda oportunidad ni reencarnarse en un gato, perro, ay, o lo que sea. Se acabó y amén).

Cambiaremos.

Nadie va a impedir que nos sobrepongamos a la crisis. Ni los políticos corruptos ni el clientelismo cómplice de las riquezas a porcientos sin conciencia ni justicia. Ni fiscales ordenados ni jueces subastadores de sentencias. No lo van a impedir las actitudes entregadas al gozo sin medir consecuencia. Ni quienes acechan bajo las sombras para llenar sus carteras de desvergüenzas. Ni las redes sociales llenas de todo y de nada, tan estúpidas e insípidas, tan faltas de imaginación que atrofian las mentes de apariencias. No lo van a impedir quienes visten uniformes impunes y abusan de su autoridad a ciudadanos indefensos al conocer que en cualquier caso serán indultados. Ni los necios despiadados, ni el amor donde las ropas no abundan y los libros se llenan de soledad. Ni los intelectuales de ideas trasnochadas tertulianos del engaño en las noches hambrientas de protagonismo a cualquier precio. No lo van a impedir los intérpretes de la realidad sin dos dedos de frente y con neuronas oxidadas en el cerebro. No lo van impedir vendedores de esquinas dobladas, ni los cantores de miserias, ni los ex de almas perdidas, ni las raptadas por sus chulos en un parque escasas de amantes. No lo van a impedir las buenas madrugadas sin sol, ni los atardeceres sin fe, ni los anocheceres sin luna. A pesar de todo y todos y todas nos sobrepondremos a la crisis, y el mundo será otro. Cambiaremos.

jueves, 19 de junio de 2014

Cathy Cerqueira.

Cathy Cerqueira escribió:

Dios te proteje... eso esta claro!.
Nunca pasé la itv... me pone como a ti... atacá!.
Que la pase otro,
qué más da.
Por otra parte... sigue escribiendo mientras tengas una sola persona que se interese por lo que cuentas.
Una tan solo que tenga la ilusión de abrir cada día el ordenador para saber qué dices hoy.
Una que te de la razón en tus comentarios o por lo contrario decida que no es así... lo que tú cuentas.
Sigue siempre hacia delante... nunca retroceder.

Según parece, y más diría: las evidencias confirman en primeras páginas, artículos, editoriales, columnas, comentarios (voces amigas), manifiestos, discursos, cantos, poemas, consignas; además, si me ciño a los hechos, las evidencias lo confirman, repito, que al menos Cathy Cerqueira me lee. Y que me siento orgulloso y feliz que así sea. No sacará nada en claro, pero me lee. No tendrá otra cosa que hacer, pero me lee. Y eso es mucho para mí. Siempre te estaré agradecido, Cathy. Beso.

ITV.

Ando que me lleva Dios y la María porque tengo que pasar la ITV al coche. Partricia me dice que ella me lo lleva y que no me preocupe. ¿Y si no me preocupo de pasar la ITV de qué carajo me tengo que preocupar? Entiéndase que más o menos tengo los mismos problemas que cualquier ciudadano, pero no la misma capacidad para afrontarlos, entonces no quiero perder la poca capacidad que me queda. Tengo que preocuparme en pasar la revisión de la ITV al coche, que no solo es pedir cita y ya está, es llevarlo al taller para que le echen una mirada al aceite y otros niveles: aire, agua, frenos y más que me dijeron y no recuerdo. Pienso, que entiendo de coches como de fúrtbol, o sea, ni siquiera lo suficiente. El día que descubra que sirvo para algo útil lo contaré feliz en de soslayo, y a pesar de nadie responde a mis estúpidas opiniones, ese día pediré por favor a quien me lee que por favor me anime a seguir porque no todo está perdido.

Aunque parezca mentira, leo La Biblia a diario, me resulta ideal cuando me trabuco y no sé cómo continuar (solo La Biblia tiene respuesta para todo), pues bien: esta va de San Pablo cuando enfáticamente animaba en Efesios: "No den cabida a satanás en su vida". Pues he de confesar que yo tengo a satanás en mi mente, que no en mi vida. Cada día que pasa me siento más indeciso y perdido; más incapaz e inútil. Eso sí, la ITV la paso caiga quien caiga. Pasen un día estupendo y no se dejen intimidar por nadie. Ni por Montoro con su reforma fiscal ni por satanás

Grotesco.

De fúrtbol sé que no entiendo ni lo suficiente, pero sí que es un despilfarro de dinero que no  nos podemos permitir como país. Lo malo: ¡vaya por Dios! perdimos contra Holanda y Chile y volvemos a casa. Lo bueno: que llegan para ver la coronación de Felipe VI. Vale entonces el dicho popular: "no hay mal que por bien no venga".

Podía ser un buen momento para ponderar desde la meditación este perder en la primera ronda porque de no ser así, y de haber ganado el mundial, cada jugador se hubiera embolsado 720.000 euros gastos aparte. No está nada mal: hay quien no los gana aunque le quitasen los tres últimos ceros.

¿Meditar qué, dona? Estoy de meditar y contemplar la vida entre la tierra y el cielo lo que vomito. Mejor apuntalo mi ser y respiro hondo para seguir. Tendré que hacer un esfuerzo de atención y dominio de mi mente sobre mi pensamiento que es la fuente de mis emociones. En este momento y para todo el día emociones negativas. ¿Qué no daría porque fuéramos más serios y responsables? Quizá como cuando éramos niños y jugábamos al fútbol.

Solo dona está en su lugar.

Un país sobrevive y marcha donde nadie está en su lugar. La iglesia impone sus criterios políticos mientras rinde homenaje a sus prelados y defiende a los curas imputados por corrupción y pedofilia. Los curas y los políticos van de la mano y ya sus delitos no distan. Y luego ofenden la inteligencia del pueblo con disculpas y defensas del sentido propio. Salud mental para llevar con un mínimo de dignidad estas tropelías. Un país de izquierdas repartidas sin nadie que ponga orden anuncia la caída de la derecha y están felices sin importarles que ellos aún están más abajo.

Es un tragedia: ¿quiénes nos gobiernan? Los oposición de inquierdas enfrentadas y entretanto la derecha a lo suyo que es de todos. -¿Sin IVA? -Sin IVA y sin escuelas y sin hospitales y sin carreteras y sin sede del PP. Hacienda somos todos. Gobierno de España.

Unas buscando un trabajo de sobrevivencia y otros sin capacidad un salario social y una plegaria para llegar a fin de mes. ¡Los niños, joder, los niños, no me canso!.

¿Qué hacer cuando un país lleva metido en un túnel tanto tiempo y le pretenden dar lecciones de morallidad. Trabajo negro para subsistir, de eso hablamos, que no es lo mismo que desfraudar a hacienda, aunque parezca. Nadie está en su lugar. Solo dona, y porque está muerta.

miércoles, 18 de junio de 2014

Se trata.

Se trata de cerrar la puertas
(una y otra)
a cada lado de un mar.
Porque son puertas que chirrían
siempre a destiempo
(antes o después)
y un poco más cada día.

Ha de ser una sola puerta
(solo una)
y estará siempre abierta;
una única puerta,
y sin paisaje,
y sin mirada.
(Recodar a veces es morir).

¿Por qué no te callas?

Hoy, estaba decidido a escribir solo un comentario y luego dar un paseo largo por el pueblo y llegar al río. Y por el río hasta que me cansara, que sería pronto. Seguro. Y ya he vuelto. Ni río ni pueblo ni María la Madre de Dios. Hoy no estoy para nada. Hoy haría, y va en serio, un pacto con el Diablo y lo obedecería a cambio de nada. Cada hombre o mujer lo hacen cada día y no se enteran. Es un práctica habitual. Satanás que al parecer es el Diablo y tiene, según me cuentan más nombres que no importa, está atrayendo a muchos y muchas a su campo de acción. La obediencia ciega es la irrefutable antesala hacia la muerte. Perdemos nuestra capacidad de decisión y estamos muertos. Al cambio, tampoco será distinta esta vida al infierno, al menos en el día que hoy nos espera con el fúrtbol y mañana con la coronación de Felipe VI.

¡Anda que estamos preocupados en este país sin identidad por estos asuntos, tal vez los más importantes del año!.

Si un hombre y una mujer caminan avanzan si crean y se entregan a una causa que consideran justa. Hoy estoy torpe de entendederas pero creo que ni creamos ni nos entregamos a una causa justa. Al menos no nos entregamos al amor. ¿Y lo demás a quién importa? Ya, claro, a la mayoría de los españoles, ¡nos ha jodío el tío!. Insisto. ¿Por qué no te callas?

Más días de la cuenta.

Los hijos juegan con máquinas satánicas y no salen de casa. Y los padres van con sus asuntos inaplazables aborregados. Somos autómatas. Las limitaciones invaden nuestra cotidianidad. Somos números inscritos en una tarjeta bancaria y en la memoria de un ordenador que nos ordena. Vivimos enlatados con ofertas de vida superflua tan autómatas como nuestras relaciones.

No es no éramos así, yo no era como soy entre todas mis anomalías. Es la jodida ansiedad. Quiero sobreponerme a mis debilidades y sobrellevarlas, conocer a gente, dotarme de la fuerza necesaria para ponerme al día y me mata la ansiedad dominante. No soy de esta vida o de esta época o de este mundo. Perdí el tren hoy y mañana, cariño, no me esperes a cenar.

Mi propia vida me asfixia y me disminuye como persona. Y lo peor, mi aprendizaje que siempre fue contínuo de repente se ha parado. "Para la edad que tienes están muy bien": no me lo dice una mujer bella que me gustaría oír, me lo dice la Dama que vela mis sueños. Ignorante de mí mismo, se me va la vida frente a mis propias carencias que son limitaciones concretas. Me siento vacío de contenido, absurdo escribiendo mis sentires, ausente de este mundo con todo tipo de restricciones. Me siento acorralado. Soy incapaz de adaptarme a las circunstancias para vivir el momento y no es por casualidad. Me he hecho viejo sin alcanzar la madurez que me enseñaría a vivir sin complejos

Un sábado de fieles difuntos no me reconocerías, dona, y no hace tanto que te fuiste. Un año ya no tiene 365 días para mí, tiene más días, muchos más. Más días de la cuenta.

martes, 17 de junio de 2014

Esta situación me puede.

Esta situación me puede. Los efectos negativos de la crisis económica me están matando, y luego la de valores que no es menos nociva. Lo que hace tiempo veía como una luz al final del túnel hoy creo ver a Lehman Brothers arreglando el país con sus métodos piramidales. En este país nos estamos quedado sin referentes éticos y políticos. Y como pueblo nos alejamos del futuro.

Ayer el presidente José Manuel Durão Barroso se despachó agusto con la gestión del Banco de España respecto a la fiscalización de los bancos y cajas de ahorros en este país de hipotecas a cuarenta años.

¡Joder, dona, no aguanto más!. Un país esclavo de las apariencias devuelve dinero antes de plazo para dar confianza a los inversores mientras el pueblo pasa hambre. Los niños, no me canso, los niños. No entiendo nada. Y así rueda la rueda que no depende de la producción interna sino de la externa a base de bajar salarios. La explotación inhumana. La ley de la oferta y la demanda ha sido sustituida por la ilegítima ley de la especulación de empresas carroñeras criminal para la economía y la estabilidad social. Hablo del imperialismo salvaje sin rostro humano.

De momento, ni mayorías absolutas ni reelección. Nunca es tarde para entenderlo, solo el amor impone sus reglas y manda a freír espárragos la lógica especulativa y rastrera por encima de la cuenta de resultados. El gobierno está desaparecido en sí mismo y solo tiene tiempo para sus egoísmos. Está dicho: de momento, ni mayorías absolutas ni reelección.

No es una amenaza.

"Cada vez más ricos en la España de la crisis".

Quién dijo crisis, el mercado del lujo en España puede seguir creciendo a buen ritmo porque no le falta materia prima, los millonarios. Según un informe de "WealthReport 2014" de la consultora inmobiliaria Knight Frank, en nuestro país el número de ricos ha crecido un 3% hasta sumar las 3.475 fortunas actuales. 538 tienen más de 73 millones de euros y 23 superan con holgura esa cifra. Cambio 16.

Esta semana empiezan las rebajas de trapería. Aún no ha comenzado el verano y ya estamos en rebajas... Las llaman de otra manera, pero rebajan los precios. Se trata de vender como sea para que no llegue el otoño con las prendas en los percheros.

Gastamos menos en ropa, medicinas, comida fuera y dentro de casa, espectáculos, farmacia. Bajan los salarios y las ayudas familiares. Y anuncian más desempleo y subida de tasas e impuestos. Estamos sumidos en una historia difícil de digerir. De escribir, incluso. Hubo años que festejábamos inventarios y cuenta de resultados. Eran tiempos de antes. Del cuplé tal vez. Nadie recuerda. Y los que recuerdan, los pensionistas, están preparados para esta crisis. Y las que vengan. Solo gastan un 1% menos, mientras la clase media que queda ronda el 5%. Los que más no tienen para comer.

La vida nos regala experiencias útiles para la evolucionar en positivo. Son buenas, regulares y malas. Experiencias que son aprendizajes necesarios donde debemos abandonar el apego material para siempre. Sin embargo, no todo es crisis en este país de extremos cada vez más extremas. ¿Lo uno lleva a lo otro? La Magadalena nos libre de las extremas. No es una amenaza.

Toda gloria es pasajera.

En esta vida encuentras a personas que crecen a tu lado y no las llegas a conocer, otras te pasan de soslayo y qué pena ¡vaya por Dios!. Y alguna aparece en un verbo y se va por donde ha venido dejando preguntas sin respuestas que te parten en dos. Nada sabes, ni por qué te ha sucedido a ti... Y te hace daño su silencio. Y más el no saber. Y te tiras de los pelos. Tal vez el destino. ¿Será una prueba de caminante que han depositado en tu peregrinar? O algo más simple: ¿Te estarías yendo sin haberte ido? Eso es: vino a espabilarte y ahora no sabe cómo irse sin perjudicarte el alma.

-¿Y tú quién eres?
-Estaría bien que creyeras en ti, en tu belleza interior y en el valor de las cosas que te rodean ante la realidad que se presenta.
-¿¡Quién eres!?
-No sé, acabo de llegar y ando despistado buscando quien me enseñe el camino de vuelta a casa. No soy de este mundo. Hay quienes me usan y me tiran. Quizás eres tú una de esas personas. Me siento desplazado y aún no has acabado conmigo. Me dejarás ciego, es cuestión de tiempo y está sucediendo ahora. Un día abriré los ojos y no veré la luz del sol. Solo sé que no te guardaré rencor... Toda gloria es pasajera.

Muchas gracias.

Sirve y me inclino
ante tu palabra, luz de mi pensamiento. Abrirán
las puertas, dejarán entender: los artistas, los
intelectuales, siempre
han sacudido el polvo de la realidad; descubrieron
caminos, emancipaciones
que no siempre lograron recorrer: era
prematuro en algunos casos, en otros fue distinto
-convengamos-, otras palabras son, bajar
la corredera de la mira, buscar con el guión
y dar justamente sobre algo que puede
moverse; un bulto,
un meneo a menos de cien metros
de tu corazón vulnerable, también enemigo.

La suerte ha dejado aquí de andar
fallando: se encendió la luz y pudo verse el caos, las
flagrancias: esa mano
allí, esta codicia; el miedo y otras mezquindades se pusieron
en evidencia y el amor
no aparecía por ninguna parte. Recompuestos
de la sorpresa, rendidos ante los hechos, nadie
pudo negar que en este país, en este
continente, nos estamos todos muriendo de vergüenza.

Aquí estoy perdiendo amigos, buscando
viejos compañeros de armas, ganándome tardíamente
la vida, queriendo respirar
trozos de esperanzas, bocanadas de aliento; salir
volando para no hacer agua, para
ver toda la tierra y caer en sus brazos.

Francisco Urondo, poeta, murio el 17 de junio de 1976.

lunes, 16 de junio de 2014

Que el tiempo hable.

Según me cuentan, detrás de unas rayas paralelas de colores hay una esperanza y un sueño. La cosa no está clara, pero el gallinero está revuelto y de qué manera en mi casa y en la de enfrente. El asunto es ése. Un diagnóstico casi infalible. Hay quien recomienda esperar por una segunda opinión, y la mayoría que las cosas importantes no se pueden ocultar si son alegrías para el cuerpo. 

Todo empezó ayer al medio día, y traerá cola, porque el asunto no tiene una salida fácil: las cosas de palacio van despacio. Yo no me quiero meter, pero es música celestial para mis oídos y una increíble sorpresa.

En casos de inexperiencias e inocentes razonamientos como este, los que saben recomiendan esperar. Yo haré lo que me digan y daré gracias a Dios por darme un motivo más para ser feliz. Y hasta aquí puedo contar.

¿Qué problema hay?

Mientras más corras en solucionar tus problemas más cansado estarás... ¿Y luego?

Cada día es una nueva oportunidad a pesar de los pesares, de Rajoy y del desahucio mental que padecemos. En este país de íntimos amigos, almorzar un bocadillo en la tasca un domingo y conversar de fúrtbol es otra mentira. Si con un amigo no llegas a un acuerdo con una docena ni pensarlo. ¡Joder, dona, llegar el lunes, echar la vista atrás y llorar todo es uno!.

El almuerzo pudo girar en torno al amor y la santa poesía que es la vida pero somos más de perder y ganar que de tolerancia. O de las defensas de las minorías, el futuro que nos espera de seguir en este plan, pero no fue así, todos quieren desconectar de la realidad y cualquier excusa es buena. Y si es hablando de fúrtbol mucho mejor.

El almuerzo incluyo café y helado. Almorzar almorzamos bien. Mejor ayuno. Si el Sabina cantara sería un estar sin vivir, solo angustia, una sospecha sin fin y un silencio de preguntas... Mejor que cantara el Sabina sus miserias, ¿a que sí, dona? Claro.

Las aguas andan revueltas en el PSOE, me hubiera gustado tocar ese tema, además del abandono del pueblo, pero ya llegará el lunes y con él la realidad que más duele. Y lo peor que el miércoles pierda España, nos echen del mundial y el jueves coronen a Felipe VI. (El domingo no iré a almorzar, ni a misa, bien lo sabe Dios).

Entusiasmo.

Tengo que poner algo de mi parte. La Dama que no me deja ir aún confía en mí.
Sé que está en mi mano la posibilidad de cambiar mi mente, de lograr la libertad y escoger un futuro diferente al que presiento. Ya, claro que lo sé. Y lo intento, pero creo que lo intento sin entusiasmo, como si en el fondo ya hubiera perdido la guerra. Lo evidencio cuando abro la ventana y veo a la gente pasar hablando de sus asuntos alegremente. Yo no vivo alegre y menos entusiasmado. Se pudiera decir que vivo agobiado por las circunstancias.

El entusiasmo es la fuerza que hace que las personas se sientan alentadas y con el ánimo dispuesto para contagiar de alegría a los demás. Y entusiasmarlas con las cosas más sencillas. El entusiasmo es empeño, fervor, vehemencia, calor humano.

Cuando uno pierde el entusiasmo por las cosas... cuando una uno pierde las ganas de luchar... llega la depresión y se hace daño a uno mismo y también a su colindancia, de ahí que debemos tener una invitación continua a mantener el entusiasmo para enfrentarnos a nuestros problemas, sean grandes o pequeños. Dentro del entusiasmo hay una dimensión aparte que es el amor, amar, amar sin complejos... y confiar en las personas. El entusiasmo supone esperanza, firmeza y seguridad en las metas que nos proponemos: el futuro es nuestro y está al alcance.

¿Qué?

Me alegro por quienes tengan lo que hay que tener para alcanzar la felicidad a través del entusiamo o lo que sea. Vendrán tiempos mejores, amor. Y entonces... Te quiero.

domingo, 15 de junio de 2014

Una mujer pobre y Gallardón.

A veces en la vida se dan casos que no puedes decidir por ti mismo, te afectan pero tienes que sacrificarte y aceptar las cosas como vienen o te impongan. Así es, a veces deciden por ti. No hablo de mi esposa y de mí, bien lo sabe Dios, hablo de una mujer preñada. Una mujer preñada insiste en reclamar el derecho a decidir sobre su cuerpo. Quiere abortar y Gallardón no la deja. Una mujer es incorregible, insiste en decidir sobre su cuerpo, quiere abortar y Gallardón dice que tiene que parir sí y sí. O sí. Gallardón lleva las riendas de su vida.

Una mujer, si fuera dueña de su cuerpo podría procrear, abortar, entregarse al amor, ser admirada, piropeada; una mujer si fuera dueña de su cuerpo lo sería de su vida.
Hoy estoy espeso, por eso deslindaría mi cuerpo natural y sería una mujer preñada decidida a abortar. Me cambiaría por una mujer, sería una mujer aunque no fuera persona. O mejor, claro, deslindaría el cuerpo natural de Gallardón y lo convertiría en una mujer preñada a punto de abortar por decisión propia en una clínica ilegal. Y digo clínica, pero no sé cómo se llaman. En realidad es una casa sin higiene ni sabiduría. Porque a Gallardón, además de mujer lo concebiría pobre de solemnidad para que no pudiera abortar en Londres como las mujeres de su alcurnia.

Gallardón penaliza el aborto que mata a las mujeres pobres, las ricas pueden pagar bula: ir a Londres, abortar y llegar con el tiempo justo para asistir a misa de doce sin pena ni remordimiento.

Gallardón está por encima del bien y del mal; por encima del derecho de la mujer a decidir sobre su cuerpo. De una mujer pobre, quise decir.

Corran la voz.

A una amiga que un día le pregunté y me dijo no, ¡que no!, hoy me envía un "emilio" considerando el amor como algo que no sabría explicar pero insalubre que se cura exclusivamente con el matrimonio, o alejando al enamorado de la influencia que lo perjudica. Ahora me diría sí, ¡que sí!, supongo. El amor, como la homosexualidad de la Santa Madre Iglesia de Roma que es incompatible con la fe de religiosa, es una enfermedad contagiosa curable exclusivamente con el matrimonio (los homosexuales con el matrimonio no, ¡que no!, la homosexualidad solo se cura con pastillas y sesiones de fustigamiento. El matrimonio de peras y peras y no de manzanas peras según Sor Botella). Esta enfermedad se puede comparar a la caries que se propaga por los países donde se come todos los días, por cierto, cada vez menos, ¡vaya por Dios!. En un país cuyo nombre prefiero omitir de muchos porcientos y aciagos resultados, como la mayoría de sus habitantes viven por la Gracia de Dios y amén, no tienen este tipo de horaciones. El Maná es un alimento bendito.
 
Seguiremos hablando de este alimento milagroso con mucho futuro solo al alcance de los más allegados a Dios y a la Santa Madre Iglesia. De Roma, sí.

sábado, 14 de junio de 2014

¿Y qué le vamos a hacer?

El caso que hoy me obliga a escribir no es una milonga y menos un bolero, tampoco es una ofensa al pueblo valenciano, ¡Dios y la María bien lo saben!, es el examen de Valenciano que Patricia aprobó en una Comunidad bilingüe de solo una lengua: ¡hay que joderse!. Es una alegría lo que siento por haber aprobado Patricia el Valenciano y nada más: ¡Felicidades, mi vida!. Y nada menos. El caso tiene ironía, con perdón. Por ejemplo: usted entra en Google con su ordenador y le aparecen cuatro opciones lingüísticas: Catalán, Vasco, Gallego y Catellano. Usted decide... De Valenciano no dice nada. Y resulta que en Valencia si no sabes Valenciano no puedes trabajar en la administracción. ¿Y entonces qué carajo es la Lengua Valenciana? Legalmente Catalán vestido de lagarterana sin posibilidad de apelar a ninguna estancia judicial. "¡Ay, dona, ¿qué si voy a misa y nos vemos otro día? Los niños en el colegio aprende Catalán: "bona tarda" pero si vas al examen que aprobó Patricia, que por cierto hizo la carrera en Catalán, si no dices "bona vesprada" te suspenden. ("Bona tarda però mai bona verprada"). La Comunidad Valenciana es bilingüe de solo una sola lengua y no es Valenciana. El Catalán no se acepta oficialmente y el Valenciano no existe. Y el Bable tampoco. ¿Y qué le vamos a hacer?

Moderación.

Acabo de verme reflejado en un artículo que leí en una revista gastronómica. Como lo cuento: A veces como mucho y otras nada. Si como mucho me entra el sueño. Y si no como también. Pero en ningún caso duermo.

Cuando como mucho se dispara la insulina que provoca baja glucemia, lo que a su vez reduce la capacidad mental, el comprender las cosas que se nutre de glucosa, y es cuando me siento torpe de entendederas, básicamente estúpido. Y urgentemente tengo que comer algo dulce.

Y cuando no como siento los mismos síntomas que cuando como que achaco -eso lo digo yo porque la revista solo le da importancia a la comida-, a la edad. O que es más sano además de barato.

Sé que esto de comer mucho y nada es malo para el organismo, y ayer fue uno de esos días: me pone inconvenientes para ir tirando. Por la mañana con Patricia por Les Seniaes me dio un soponcio y con el no dormir de hoy estoy para el arrastre... Administraré mi alimentación como el dinero que a veces no llega y otras tampoco. Soy un caso mal avenido con mi cuerpo. Pero he de cambiar. Moderación, eso es.

¿Y si no lo puedo evitar? Esa es otra... Va en serio. ¿Y si no lo puedo evitar? Repito.

Saber de ti por Facebook.

Aunque a nadie importe, ni venga el asunto al caso, constriñe mi alma saber de ti por Facebook. Carezco de influencias sociales y económicas. No te intereso. En estos momentos has escogido a la persona menos indicada para tu propósito, cualquiera que sea. Con decirte que a María, la Magdalena, hace años que no le hablo de ti. Ni recuerdo tu nombre.

La lluvia.

Bruscamente la tarde se ha aclarado
porque ya cae la lluvia minuciosa.
Cae o cayó. La lluvia es una cosa
que sin duda sucede en el pasado.

Quien la oye caer ha recobrado
el tiempo en que la suerte venturosa
le reveló una flor llamada rosa
y el curioso color del colorado.

Esta lluvia que ciega los cristales
alegrará en perdidos arrabales
las negras uvas de una parra en cierto

Patio que ya no existe. La mojada
tarde me trae la voz, la voz deseada,
de mi padre que vuelve y que no ha muerto.

Jorge Luis Borges, poeta, falleció el 14 de lunio de 1986.

viernes, 13 de junio de 2014

La foto del perfil.

Perdona el olvido, mi niña, he cambiado la foto del perfil sin comentártelo. Dos fotos y un solo amor. Te mire como te mire siempre te veo igual de hermosa. Te quiero.

La felicidad de mi niña.

Para unos la felicidad es concebida como un propósito de vida, para otros su búsqueda se ha convertido en una obsesión. Para mí la felicidad eres tú.

La felicidad es un propósito fundamental de vida, sin embargo, la felicidad no se puede perseguir, es algo que se obtiene o se encuentra sin buscarla:

"La felicidad continua es aburrida: ha de tener sus altas y sus bajas". Moliere.
"La felicidad solo puede ser capturada si no se persigue". F. L. Lucas.

Los más radicales entienden que la felicidad es un imposible:

"La felicidad solo se alcanza en el cielo". E. Davies.
"La felicidad no existe". Charles de Gaulle.

Si en la vida se gana y se pierde, entonces:

¿La felicidad consiste en poseer lo que otros no pueden conseguir?
¿Qué es la felicidad?

La felicidad ha sido vinculada a una buena cuenta bancaria, a un buen cocinero y una mejor digestión, ¿eso es la felicidad? ¿Es solo mental el sentirse feliz? ¿Es un hecho racional? ¿Es un estado de ánimo en perfecto equilibrio material, espiritual, mental, social?

"La felicidad es tranquilidad mental". Cicerón.
"La felicidad es una conciencia limpia". Edgard Gibbon.

¿Eres feliz? Te pido que hoy, antes de desandar tu camino y digas lo que no sientes, hagas tu propia definición de la felicidad. (No te olvides de mí ni de tus sueños).

Te quiero, mi niña.

Momentos felices, Gabriel Celaya.

(De "De claro en claro", 1956).

Cuando llueve, y reviso mis papeles, y acabo
tirando todo al fuego: poemas incompletos,
pagarés no pagados, cartas de amigos muertos,
fotografías, besos guardados en un libro,
renuncio al peso muerto de mi terco pasado,
soy fúlgido, engrandezco justo en cuanto me niego,

y así atizo las llamas, y salto la fogata,
y apenas si comprendo lo que al hacerlo siento,
¿no es la felicidad lo que me exalta?


Una pena de país.

Ayer me llamó Antonio José para tratar asuntos de calado que de una manera u otra inquietan a la ciudadanía; son situaciones difíciles que nos encontramos cada día al salir de casa (el paro, los sin techo, los inmigrantes, los enfermos por los pasillos de los hospitales, los comedores de los colegios sin niños, y en ese plan), y llegamos a la conclusión que este país es una pena de país a excepción, (copio y pego):

"La prensa internacional se rinde ante la elegante sencillez de la futura reina".

La periodista, primera consorte real española de origen plebeyo, se ha ganado el elogio y respaldo de la aristocracia. La Nueva España.

Conclusión: La reina de España (por su elegante sencillez) 1 - La Virgen del Rocío (consorte de la ministra de trabajo que no se entera) 0.

Y en la inauguración del mundial de fúrtbol, Brasil 3 - Croacia 1

(Seguiremos informando).

jueves, 12 de junio de 2014

Cuida tú de mí.

Empareda mis manos sobre tu cara,
sujeta mis codos sobre la mesa
y dame un beso de tu lengua.

Y tus ojos,
y tu mirada
y tu sonrisa,
y tu flor tatuada...

Ábreme tu cielo.
Crucifícame a tu cuerpo.
Déjame vivir en ti.

Régalame la alegría de todas tus horas:
Amor inmarcesible.

Terco como una mula.

Egoísta, hoy solo estaré para mí. No consigo escribir ni leer nada que me interese, ni siquiera una profecía que me acerque al camino del amor. Hoy no estaré para nadie. He consentido a gente que se me inmiscuyera en mi vida tanto de conductas como de creencias contrarias a mis intereses. Y me hicieron daño. No trato de cambiar mi manera de proceder con la gente que quiero y me quiere, sino de desvincularme del fanatismo que deriva en creencias y actitudes contrarias a mi vida. Hoy la soledad será mi aliada e intentaré la evolución a través de mi karma espiritual. Me alejaré de la vacua credulidad. Abriré espacios más allá del misterio de la vida como el ignoto silencio de la muerte. Terco como una mula, es lo que haré. Que pasen buen día.

Desmemoriado.

Una amiga me llama para decirme que el ejercicio es bueno para la memoria.

Hablo de la maldita memoria, y resulta que el consumo de café favorece la memoria. Lo leo en una rervista del corazón, ay, me chiflan las revistas del corazón; se entera uno de todo lo que realmente importa. Pero no puede ser verdad, no bebo otra cosa que café y ni siquiera recuerdo dónde dejo las zapatillas el día anterior.

¿Cómo estás? Me pregunta la enfermera, por cierto joven y alegre. De eso tampoco me acuerdo, hablo de mi juventud, y la echo de menos. Y la alegría. ¡Joder, dona, ya empezamos como acabamos ayer: pesimista y triste de morir.

El artículo explica con todo lujo de detalles que la cafeína impide que una molécula cerebral de nombre adenosina (esa me falta. Fijo) inhibe la hormona norepinefrina (esa tampoco: ni la quiero con ese nombre). Y después lo de siempre: que omega 3, que hacer ejercicio, que a más de eso y aquello más materia gris en el hipocampo. Por cierto la enfermera me extrajo sangre y ni me enteré: cosa rara.

Eso de la materia gris me suena de algo. Ya: en una hoja escrita por ambas caras, la Dama que vela mis sueños me deja claro que uno de mis problemas es la materia gris que no tengo. ¿Y para qué entonces voy a hacer ejercicio con lo que cansa? (Otra amiga que mucho blá, blá, y a fin de cuentas ná de ná).

Recuerdos.

No defiendo el mal camino, es que no recuerdo el bueno. El capitalismo occidental a matado a Karl Marx y no ha encontrado al Jesús de la igualdad social, solo hay un sistema capitalista que dirige el poder económico mundial privatizando ganancias y socializando pérdidas con absoluta impunidad.

Ni recuerdo cuántos años hace que murió el dictador, ni cuántos los años que tiene la Constitución, ni cuándo cayó el muro de berlín, ni cuándo fracasó el socialismo verdadero, ni cuándo París dejo de ser lo que era. O si alguna vez por decir dije: "mujer, te quiero hasta que la muerte nos separe".

Para escribir con defectos lingüísticos y sin recuerdos mejor no escribir. Ni la RAE merece tal ofensa ni tú el olvido.

miércoles, 11 de junio de 2014

Una realidad teñida de dolor.

Se hace necesario encontrar un poeta despierto entre las páginas de un libro que nos explique con paciencia qué hemos hecho para merecer este castigo.

¿Quién discute que la experiencia es el mejor aprendizaje...? El problema es que no aprendemos. Y si aprendemos, o no nos dejan llevar a la práctica nuestra sabiduría o es demasiado tarde y nos tenemos que morir. ¡Joder, dona, hoy no es un buen día para el amor!. Es obvio.

Nunca es tarde para aprender ni para llevar a la práctica nuestra sabiduría. Se trata de discenir lo que está bien y lo que está mal, lo que es probechoso y conveniente y obrar en consecuencia. Uno tiene la impronta que nadie es capaz de ser consciente de nuestra condición humana y nos vamos acercando a Dios... A ese Dios que todo lo puede. El Misericordioso. Vencidos por la realidad de los hechos que nos delatan, yo me confieso pecador y acepto la sentencia. A fin de cuentas, el corazón humano es una brújula cuyo norte lo hemos perdido hace tiempo. Quien anda por el sur pasa calor y quien anda por el norte frío. ¿A quién importa? Ni la verdad hace esclavos ni existe nada más necesario que otra verdad para disentir; todo lo demás, incluso la mentira, no tiene ningún valor.

Esto es inaceptable.

¿Cómo se vuelve a la verdad sin morir en el intento?

No nacimos pesimistas, nos hicieron. Es abrir los ojos y mirar a nuestro alrededor y ver las razones por las que somos pesimistas. El hábito que hace al monje, y eso es todo. Y entonces el carácter es amargura y el alma llora y la vida se te hace añicos. Te hace, me hace, nos hace a todos. ¿Cómo vivir ante el pesimismo que provoca la intransigencia? Intransigencia que es indiferencia con los sentimientos... Luego de una vida nos damos cuenta que muy poco o nada hemos aprendido.

La ciudadanía hace funciones gubernamentales contra la pobreza. Sería el gobierno además de la ciudadanía, pero no. Y mientras, el gobierno está preocupado con sus porcientos de envidia mundial y prefiere morir de éxitos que aceptar la realidad. La voluntad ciudadana sin medidas económicas gubernamentales es insuficiente para dar de comer al hambriento. ¿Y los niños? Repito: ¿Y los niños? Los niños que son nuestros hijos... El pueblo no es pesimista por naturaleza. Y sin embargo...

La desigualdad es producto de la explotación y después aparece la corrupción para compensar: El dos por uno de las rebajas comerciales. Siempre ganan los mismos. Y siempre pierden los mismos que somos la inmensa mayoría. Ya la pobreza es una epidemia social. Esto es inaceptable.

¿A qué esperamos?

Federico Nietzsche dijo: "La buena memoria es a veces un obstáculo al buen pensamiento". Y yo añado: y al buen comprender. Nos hemos vuelto olvidadizos de pensamiento y comprensión. Los años nos enseñan, los medios, las personas, la calle, todo vale y es información necesaria para mejor desenvolverse por la vida. Dicen que apenas usamos nuestra capacidad mental, entonces somos perecesos neurológicos. Podemos hacer mucho más por nosotros y por los demás. ¿Qué nos lo impide? Abrimos los ojos y vemos la pobreza acumularse como basura por las calles. Son seres humanos, todos somos seres humanos. ("Ni son todos los que están, ni están todos los que son"). ¿A qué esperamos?

Desesperación.

Sé de la realidad de este país por los medios y por lo que me cuenta. Reconozco que haría buena pareja con la vecina chismosa. Pero es crítica la situación actual que vive el país.

Y hablan de más recortes. Otra vuelta de tornillo. ¿Pretenden lograr la cuadratura del círculo? Es imposible, como vivir en este país.

La historia nos recordará un día que hubo más de un país en esta España nuestra en muy poco tiempo. De ricos y pobres, de injusticias y malversaciones, de dientes de sierra sin poder evitar los puntos críticos. Es imposible soportar la frustración y el sufrimientos. Miles de familia se sienten perdidas y sin rumbo: hay familias que pasan grandes necesidades y les pongo cara: eso duele más que enterarse por los medios que Dios era un buen hombre. Desesperación. El final del túnel no llega y no nos quedan esperanzas: ¿si un pueblo pierde la esperanza qué le queda?

Si la cultura es el conjunto de historias que da cohesión a una sociedad, en ella los relatos son los propios orígenes, reniego de la cultura de mi país. (El pueblo ha dado confianza a quien cree por ello tener derecho a todo, y es un error, los votos no dan derecho a todo).

martes, 10 de junio de 2014

Pregúntale a la poesía.

La poesía es sangre que no cuaja, no es semilla que no brota ni luz que no alumbra. La poesía son Les Seniaes, la esencia de azahar que se esparce perenne por el aire. El elixir de la vida.

Pregúntale a la poesía y te dirá donde se encuentra el poeta, y por qué enhebrando palabras se olvidó de vivir. Y si es capaz de volver a vivir y encender las flamas rojo escarlata. Ya puesto, pregúntale con qué me cautivó cuando me miró. Y qué puedo hacer enamorada pero cautiva.

Al poeta que el tiempo pregunta por la espiga que mueve la brisa y que doblega el beso tibio de la aurora y no supo contestar.

Al que hirió el amor.

Después del desamor aparece la depresion... Uno se desentiende de todo y se torna depresivo. Luego se es prisionero de ansiedades. Cobra protagonismo la calamidad sin oportunidades. Cuando se es incapaz de retener lo que se quiere la depresión te acorrala. No se trata de poder sino de querer y creer que se es digno de merecer. (El desamor no solo crea mártires, también crea héroes).

Sin consuelo.

Entiende la palabra, la mueca, el silencio y el olvido, pero cruzar los brazos no. Dejar que las cosas se arreglen por sí solas, no. Porque es malo cuando se espera algo de alguien, aunque sea un no. Quien anda de brazos cruzados por la vida está distante tirando a desconocido. Cruzado de brazos. ¿Quién se desentenderá de ti cuando yo no esté? Pilatos.

Complicidad en la madrugada.

Mucho antes de conocerse ya se querían. Les llegaban sus perfumes a través de un mar. Ella era sobradamente conocida en ambientes de mucha gente con palabras de alabanzas. Él era más de mirar y guardar silencio. Pero hablemos de ella.
   
Todos y todas la conocen, pero no saben que bajo la apariencia de dura y estricta solo hay un ser humano indefenso de caricias. Cuando las circunstancias lo dictan, siente la necesidad imperiosa de un amigo protector, es un antídoto contra el dolor.

Sufre por todos y por ella, y se agrede por haber disparado con balas de fogueo a la amistad. Ahora sabe que la madrugada no tiene sino complicidad con la amistad y se siente como una asesina a sueldo.  
     
Esto pasó y está pasando: es un conflicto no resuelto. A partir de ahora, tomará un trago largo de aguardiente y empezará a desandar el camino del paraíso que nunca debió abandonar al no ser de este mundo. Quiere presentarse ante el tribunal como parte defensora de sus intereses. Ella no es culpable sino de sus sentimientos. Sus sentimientos: No culpable.

Ahora no tiene miedo porque ya siempre la acompañará la María, y la María nunca olvida a sus hijas.

A ella, por su reserva de honestidad, por su corazón de latidos infinitos, porque su ejemplo es inspiración para la poesía que al final aceptó como suya.

Una promesa ha echado a andar.

Escribir una biografía es acercarse demasiado a la verdad si se quiere ser lícito con la realidad; es aventurarse entre las sombras y las luces que permanecen en el inmovilismo, por eso vale más que te mueras y la escriban otros por ti o esperar a que te encierren en un manicomio para quien la lea reciba los versos de los aljofares que emanan de los vientos de otros mares sin sospechar. Esperar que llegue el porvenir que nunca llegará o creer que no estará lleno de túneles sin fin y miradas perdidas en los remansos de las aguas de un río que no se cruza por miedo al desenlace. Al menos las piedras siempre discreparon discretas. Huérfanos de amor y poesía, eso fuimos tú y yo.

Si escribiera mi biografía entre las nieblas de un mar y sus brumas aparecerías tú donde resplandecen las tardes de verano sentados en la terraza y entre los dos un café bien cargado y sin azúcar. ¿Para qué el azúcar, verdad? El pasado es como el lucero de la tarde herido donde largas opacidades de romances se pierden en el olvido; el pasado son versos por escribir coleccionados en el anonimato de una turba de risas y alegrías perdidas por desconocidas. De tu poesía un día me sorprendió una promesa: 'No quiero morir sin tener algo contigo'. La escribiré en mi biografía. De momento, y mientras llega el día, te diré que el amor no admite demora.

lunes, 9 de junio de 2014

Vivir de cara a la verdad.

Somos parte de una generación de naturaleza competitiva, y a pesar de los pesares, de tanta capa de cebolla y tanta hipocresía, de tantos asuntos inaplazables, somos capaces de guardar rasgos nobles de cada vivencia. Experiencias humanas que nos hacen creer que no todo está perdido... Se trata de examinamos detenidamente por dentro por si encontramos un vestigio de quien nos guarda o guardó un sentimiento quizá de amor. Alguien nos miró de soslayo, nos hizo una seña, o nos dió un codazo y no nos enteramos. ¡Estúpidos!.

Negamos el agradecimiento y la lealtad, que es tanto como despojarnos de toda la humanidad que hay en nosotros. Vivir de cara a la verdad es como desentrañar un aprendizaje inconsciente y reproducirlo sin engaño. Vale ser independiente, pero no hasta el punto de no ver que puede haber alguien cercano que nos necesita. Alguien que no es tan fuerte como nosotros o que sería una regalía conocer. Mejor dejemos algo para mañana. No hablo de amor. Sería genial ser amigos de nosotros mismos y expandir esa amistad a las demás. Quedarse lo negativo de una mala experiencia que refuerza el ego y genera desapego no es bueno... el yo parcialmente consciente de Freud.

Alucinógeno.

En un país lejano y en otros tiempos, vivía un Rey muy tirano. Cierto día condenó un alto mandatario de su gobierno a morir decapitado por traidor.

Poco después del momento señalado para la decapitación, cuál no sería la sorpresa del Monarca al ver que el alto mandatario que debió morir decapitado se acercaba tranquilamente al trono.

-¡Por mil dragones!, exclamó el enfurecido Monarca, ¿no te condené a presentarte en la plaza del mercado para que el verdugo te cortara la cabeza? ¿Qué haces aquí?

-Hijo de Dioses, respondió el alto mandatario, es cierto, pero en comparación con la verdad no lo es: los deseos de su Majestad han sido deliberadamente descuidados. Con alegría corrí a cumplir su mandato y coloqué mi cabeza de cuerpo despreciable en el "cortacabezas" de la plaza del mercado en la cual me esperaba el verdugo con su desnuda espada, al verme, ostentosamente la floreó en el aire y luego, dándome un suave toque en el pescuezo se huyó apedreado por la plebe, de quien siempre he sido favorecido. Y ahora, majestad, vengo a someter a su consideración clemencia y que la justicia caiga sobre la deshonrosa cabeza del verdugo.

-¿A qué regimiento de verdugos pertenece ese miserable de negras entrañas: que se presente ante mí?

-¡Oh, bastardo!, rugió el soberano, ¿por qué has dado un suave toquecito al cuello que debiste tener el placer de cercenar?

-Majestad, ordénele que se suene las narices y lo entenderá, respondió el verdugo.

domingo, 8 de junio de 2014

En honor a la verdad.

Un hombre se inclina al paso inexorable de los años pero no se acobarda (se ríe) ni se amilana ante la tragedia de la muerte. Un hombre escribe en el exilio dorado de su imaginación. Un hombre imaginario tal vez con un laberinto oscuro como mente es un trasgo, un duende, un elfo... Un hombre ya no es de este mundo y escribe sobre el papel sueños que son ringleras de fuego, auroras boreales, mariposas que vuelan libres porque siempre es primavera. Un hombre escribe al bendito amor y la santa poesía desde su exilio y ya nunca estará solo... Atardeceres en Les Seniaes entre las flores de azahar ignoradas por los viajeros, besos de amor descuidados, miradas de soslayo perdidas por los caminos insaciables del solemne sollozo de la dulzura que nunca se acostumbrará a dormir sin el olor de su piel... Un hombre llora oculto en honor a la verdad.

A veces quisiera uno...

Sino viene Patricia y me dice que si es Princesa de Les Seniaes ahora será Reina de Les Seniaes. A veces uno quisiera... suicidarse, lo diré, pero por miedo a no lograrlo y quedarme en silla de ruedas. Con lo harto que dicen que las tengo me tirarían por las escaleras como en la peor de las películas de terror. Mejor me quedo en este valle de lágrimas aunque tenga que oír tantas payasadas.

Hartos ya estamos de tanto monarca y tanto plebeyo, pero es lo que hay y morirme no quiero. Así que tendré que aguantar, por un lado a Felipe VI y por otro a la Reina de Les Seniaes. Lo mejor, por no decir lo único, que los españoles ganaremos una auténtica Princesa de Asturias. Se llama Leonor, tiene 8 años y es guapísima.

La única manera de ir adelante es no quedándose atrás, que es malo; como la única manera de aprender a levantarse es cayéndose. Si Monarquía porque así lo decide la mayoría que votamos, pues Monarquía. Lo que importa es despreocuparse por lo que nos hace daño y aprender de tantas cosas hermosas que nos pasan de soslayo y que pueden conseguir que nuestras vidas sean más interesantes.

¿Para qué meternos en una jaula de grillos con imágenes idealistas y poco reales? Daría lo que no tengo por la República, pero de las urnas salió Monarquía (ruego se recuerde a quien votó cada cual). Será mejor seguir apreciando lo poco bueno por caro e impuesto que tenga la Monarquía y seguir aprendiendo. Los votos son razones que convencen cada cuatro años.

Pero eso sí, cuando pienso en la Monarquía imagino a una dama inmaculadamente de fucsia vestida. Malévola, disciplinada, serena pero triste. Sola, vacía y fría. Con un maquillaje de los caros y complementos de lujo. Hermosa cuando nadie la ve. Y que bebe Gin Tonic de Beefeater como la Reina Madre de los vecinos de arriba, los del Reino Unido de Gran Bretaña e Irlanda del Norte: ¿Es usted escocesa o inglesa? La Reina Madre adquirió gran popularidad por su larga vida. Y todo gracias a los Gin Tonic de Beefeater. Que Nuestro Señor la acoja en su Reino... ¿Para qué molestarse si en esta vida y en la otra todo es Monarquía?

sábado, 7 de junio de 2014

Tu dávida: Tú misma.

A pesar de los avances tecnológicos y la fe temerosa de la verdad, hay gente que no acepta que el amor con el tiempo cambia, muere, o se adapta a las circunstancias.

No hablo por mí, eso tiene que quedar claro, pues yo evoluciono como Darwin dejó escrito según las exigencias del guión. Me explico. Pasan los años, y las arrugas, y el pelo cano, y el careto en general... Darwin para mí. Hoy soy Brat Pitt como antes fui Robert Redford. En ese plan. Y me invento cada día con tu nombre.

Tu nombre que mi verso estampó.
Tu mirada que en mi alma caló.
Tu boca y tus labios promisión.
Tu amor, mi paz, mi bendición.
Tu dávida: Tú misma.

Por nuestro amor yo te lo pido.

¿Qué te puedo hacer? ¿Qué te puedo dar? ¿Qué puede alumbrar tu alma para que no sufras? Vives en la penumbra y te acorrala el dolor y la ignominia que llevas oculta en tu vida. No puedes desaparecer sin dejar evocación de toda una vida dedicada al amor. No puedes desear la muerte. Olvida tentaciones y malos hábitos, abastece tu vida de fortaleza espiritual. Olvida la naturaleza salvaje de tus motivos cuales sean, si es que los conoces. La mente es traidora a veces. Ama a Dios si es tu esperanza. Y cuando puedas, recuerda que te necesito como el aire que respiro. Amor: Recurre a mí. Por nuestro amor yo te lo pido.

Violencia de Género.

"Una de cada tres españoles sufre Violencia de Género".

Cuatro de cada diez encuestados exculpa a los agresores porque "suelen tener alguna enfermedad mental".

Una de cada tres personas se muestra tolerante con ciertos comportamientos de Violencia de Género, como el control del agresor a la víctima o las amenazas verbales, aunque al ser preguntados por si consideran inaceptable este tipo de agresiones el 92 por ciento responde que sí.

Son datos del Estudio Percepción social de la Violencia de Género 2013, realizado por el CIS con 2.580 entrevistas a mayores de edad y residentes en España, entre el 19 de noviembre y el 3 de diciembre de 2012, presentado por la secretaria de Estado de Servicios Sociales e Igualdad, Susana Camarero. EFE.

La marginalidad de la mujer, la ola ardiente del desamparo, la emanación mesurada; dolor de alma. Una estrofa de mujer maltratada como un fragmento desequilibrado, una mujer vive asustada como un verso roto; retazos inseguros de una vida. Porque el silencio, la intimidad alterada... Un maltratador mata, hiere, mutila, abusa, ofende y su impunidad irrumpe los medios, las calles, y los tribunales estupefacientes solo valoran estadísticas como explicación: Cuatro de cada diez encuestados exculpa a los agresores porque "suelen tener alguna enfermedad mental". Son estadísticas y siempre dan resultado. El CIS, y un "suelen tener una efermedad mental" culpables de la muerte de una mujer. Y ya son 30 Mujeres Eternas asesinadas en España por Violencia Machista en este año 2014.

Llegará el día que dejará de haber poesía; solo estadísticas realizadas por el CIS.

viernes, 6 de junio de 2014

Una buena noticia.

Al fin encontré una buena noticia: "España lidera el fraude fiscal". Que es buena o no, porque yo de esto tampoco entiendo, pero por el solo hecho de ser los primeros en algo me parece una buena noticia.

"Fedea calcula que la evasión de impuestos en el IRPF alcanza los 20.000 millones".

Fedea (Fundación de Estudios de Economía Aplicada) estima en cerca de 20.000 millones de euros la evasión en el impuesto sobre la renta de las personas físicas (IRPF), lo que equivale a alrededor del 1,7% del PIB. Hacienda ingresó en el último ejercicio 70.619 millones por IRPF, que si no hubiera existido el fraude podría haber superado los 90.000 millones. Agencias.

¿Y qué íbamos a hacer con 20.000 millones de euros? Nada bueno. Así que mejor se los quede el que los haya evadido. Porque también es el mismo que los generó. No se malinterpreten mis palabras, no estoy haciendo apología de evadión fiscal, no, porque Hacienda somos todos y si la defraudamos a los pobres pensionistas que ya nos tienen amenazados... Pero qué bueno es cumplir con Hacienda, y qué satisfecho queda uno después de haber cumplido con su obligación fiscal... Eso.

Tantos años de corrupción y va en aumento, de impunidad celebrada y cada vez más difundida por los pueblos. Al parecer, y esto lo sé de oídas por la radio y quizá ya estaba durmiendo, pero me pareció oír que en Santiago de Compostela había dimitido hasta el portero (el que abre la puerta) por el "Caso Pokemon". Con decir que de la lista que se presentó a las elecciones no quedan y tienen que nombrar concejales no electos. Yo, mismamente, si pasara por allí... ¿Qué? Ni afiliación te piden a un partido político.

No sé si encontrarán a alguien... La clase política está muy desprestigiada. Pero da sus frutos, eso nadie lo puede negar. Ahora sí, y no es por criticar, pero me parecen un poco torpes los políticos, los acaban cogiendo a todos... Bueno, eso tampoco lo sé de fijo, igual hay más de los que están o menos de los que son. (Y qué admirable que roban con auténtico descaro y a las próximas elecciones se vuelven a presentar y los volvemos a votar... Pero qué admirable).

Día Mundial del Medio Ambiente.

Lo que se aprende en los libros a veces te deja de hielo que se deshiela en el Polo Norte sin perdón ni absolución (y dale). El Caso es que ayer fui al dentista (acabarán dándome mando en plaza en el Hospital, de gerente, o no dejándome entrar) y en la sala de espera en un libro aprendí algo nuevo: Cuando una arena de la playa en un descuido penetra en el interior de una concha, el nácar la cubre de unas finas capas protegiendo la ostra. Y así es cómo nace la perla. En un viernes de fiar, Día Mundial del Medio Ambiente, uno aprende con profundo dolor de corazón, que el ser vivo, el molusco en este caso, es el que menos importa, lo que más la perla. O el petróleo, o el hierro fundido, o las centrales nucleares... En fin, ayer en el dentista me di cuenta que nos podemos dar por jodidos, nosotros y también nuestos hijos. Así que ni 0,7 ni sardinas frescas: jodidos y no se hable más.