jueves, 30 de abril de 2015

Por un candidato amigo.

Mañana, Día del Trabajo, el PP presenta su candidatura a las elecciones de mi pueblo. Eligen el Día del Trabajo y no sé. Igual otro día. En el PP hay trabajadores honrados, tantos o más que en otros partidos políticos, así, este día es para honrar a los trabajadores que trabajan y a los que no trabajan porque no pueden. 

A mí las estupideces de los que manda ya no me acomplejan. Votaré al margen de los sentimientos por las mejores ideas programáticas. Pero no creo que sea el mejor día para que el PP presente su candidatura. Un trabajador del PP cree o no en el papa de Roma, en Dios y María o no, y cree en Rajoy, ¿por qué no va a creer en sus compañeros de trabajo y celebrar con ellos y su sindicato el Día del Trabajo? A no ser que el papa de Roma no crea en Dios y María, no es buen día, insisto. Mañana mejor celebrar el Día Internacional del Trabajo que para presentar la candidatura del PP habrá tiempo. 

No obstante, intentaré ir. Ya dije que el candidato del PP es vecino y amigo.

Un jueves de nostalgias.

Ese estado de ánimo positivo que buscamos con un canción es tan estúpido como la misma soledad. Buscar la mano amiga en una canción relaja si te gusta la canción, pero deprime más que anima si la canción no va bendecida con una sonrisa... Quiero decir que una canción ha de estar dedicada con amor para que el ánimo no se deprima. Un cantautor es un político que escribe y canta lo que gusta oír a la gente. 

La felicidad es estupenda de la vida y aparece incluso en momentos tristes de morir y no sabemos apreciarla. A veces somos felices y no nos damos cuenta. Buscamos la felicidad fuera de nosotros y no le damos tiempo a que amanezca el día que viene acompañado por una sonrisa. El día sonriente siempre portador de un mensaje amigo, un amanecer de arcoíris sobre el gris de la rutina, un beso con una actitud positiva. Se trata de abrir la ventana desde el alma y decirle a la vida que le estamos agradecidos y que muchas gracias por amenecer y por esa otra nueva oportunidad.

Un jueves de nostalgias saca la mejor de las sonrisas y da gracias a la vida porque los motivos sobran: es la actitud la que falta. El día es una inspiración que viene acompañado con una esperanza. O una sorpresa agradable, ay, pienso en el abrazo que ayer le robé a la mujer más hermosa. Está escrito: La vida es bella, vale con creer que merece la pena ver amanecer. Y si una mirada de soslayo... entonces... Con perdón. Muchas gracias.

Monomanía.

"Que el amor es temporal, que todo te puede pasar y de repente estás muy solo...". Enrique Bunbury.

El apoyo que necesita una amiga en los momentos bajos de su cotidiano hacer viene de la mano de Enrique Bunbury. Una mano que aparece cuando menos la espera... Ella confía en Bunbury para sus momentos bajos. A mí, porque lo mío son cantares alegres, me deprime Bunbury. Si de partir el corazón con canciones negadas a la reconciliación, Bunbury, además de poner de manifiesto el mal gusto. Canta para dentro. ¿Cómo puede gustar un cantautor que solo canta para dentro y con voz de tequila? Lo que es yo por una amiga hago la vista gorda, pero casi sordo, no salgo de mi asombro. ¿Cómo le puede gustar su música y sobre todo su voz? Ella a veces se quiere morir pos mis cosas, pues ahorita yo me quiero morir por las suyas: ¡Mátame camión!.   

"Ahora que el tiempo ha pasado y he dejado de lado la competición, que veo más claro, que escucho mejor doy gracias por haber llegado hasta aquí". De nada, pero no pase. Si al menos sus canciones fueran poesía, las del Sabina lo son. Cantar, lo que se dice cantar allá se van: si uno malo el otro peor. El Sabina es poeta en sus canciones, insisto.

Estaría bien, querida amiga, que la señorita psiquiatra te echara una mirada por dentro. Tú se lo cuentas y luego que sea lo que Dios quiera. La verdad aunque duela. (Toma nota).

miércoles, 29 de abril de 2015

Una mañana para el olvido.

Si la sonrisa alegre del bebé tiene dos meses y se llama Ian. La sonrisa de soslayo no tiene edad. La sonrisa de Ian es demasiado, pero reconozco que no será eterna, sí mi amor por él. Y la sonrisa de soslayo como no tiene edad es para siempre. No se trata de elegir, en los años altos de la vida no siempre se puede elegir, sin embargo, tengo lo necesario para disfrutar de la vida que quiero.

Todos y todas sufrimos y penamos por los demás y lo propio que tantas veces es por los demás. La enfermedad, los mejores que, si son amigos, siempre se van primero, o la estrechez económica... corren malos tiempos: si soy sincero nunca fueron buenos. Diría sí a todo lo malo por inevitable si fuera acompañado por una sonrisa. Todo es menos malo con una sonrisa. Y otra mirada. 

Sé que no es pedir demasiado: la luna, a dona y a mí, siempre se nos resistió, así con dona muerta, una sonrisa y otra mirada no puede ser pedir demasiado. 

En Valencia, porque hoy estuve en Valencia con Ian y Patricia, la gente no te mira ni te sonríe. Lo tengo claro, y así se lo dije a los dos: no nos ven y por eso no les cae una lágrima. Los matarán los asuntos inaplazables. Después tal vez alguien llorará sus lágrimas por ellos.

Patricia se transforma en Valencia, como yo, no es persona, y si no tropiezas con ella ni te ve ni la ves. Estudió años en Valencia y solo la conoció por debajo y un poco por arriba. Quiero decir solo metro y facultad. Valencia como ciudad apenas, y amores los justos. Ian acaba de nacer (no sabe no contesta) y yo si no va acompañado de una sonrisa y otra mirada no me interesa. Ni Shakira me interesa, que ya es decir.

En fin, ya estoy aquí y naturalmente me duele la cabeza. Lo que fuimos a hacer lo hicimos, que no es poco. A destacar que sufrí un percance bajando por una escalera mecánica sin importancia para mí, que la chica que me abrazó para que no me estrellara contra la estantería de los perfumes se quejaba de una pierna. Una chica muy hermosa. De otra manera todo bien, muchas gracias. Y de volver a Valencia si lo puedo evitar nunca más.

Rota de amor.

Salgo sin rumbo y sorprendentemente aparezco en un camino recogiendo amores rotos. Sino malheridos. Pienso que no es asunto tan grave como para llamar a urgencias. En abril es duro reconocer que llueve más que siempre y que el amor no descansa en su romper frentes que comienzan con pronóstico de vida. El amor es vida, y los desahuciados de la vida deben ser escuchados, por el amor de Dios.

El amor a endeudado por otras razones al país. Déficit de los sentimientos y otros versos. Nos sobras los motivos y el asunto pinta mal. Perdida la fe, la María anda de peregrina del amor tan débil como hoy está el cielo. Porque es abril y sigue lloviendo. Porque es abril y sigo esperando. Porque un abril sin ti... Porque es primavera y ya las mariposas no vuelan libres en Les Seniaes. Solo apariencias.

Vivimos el cinismo y la doblez y aún nos reímos. De ser gratis, por tí, amor, no me importaría recibir un curso acelerado de hipocresía para justificar comportamientos con disculpas y las decisiones ya tomadas. Si hundimos las naves nos podemos dar por perdidos. De tanto mentirme inevitablemente te acabaré creyendo: si así fuere, que la María me guíe. 

A esa mujer que fue la sonrisa de la primavera la rompió el amor, ¿y ahora?

martes, 28 de abril de 2015

Los "sin hogar" de Madrid.

Esperanza Aguirre quiere sacar a los "sin hogar" de las calles de Madrid porque espanta el turismo. Dice y razón no le falta: ¿qué pinta un "sin hogar" durmiendo en el Barrio de Salamanca con tanto periodista que si Rato entra que si sale Bárcenas. Culpable Ana Botella por vender sus casas a esos "fondos buitre" que los desahuciaron. ¿No sabe que para estar "sin hogar" primero lo hay que tener? 

Esperanza Aguirre le quiere dar aspecto cultural a la Villa de Madrid y café con leche en la Plaza Mayor. Le quiere dar otro aquel a Madrid porque Madrid ya no es lo que era. De vagos y maleantes al menos en tiempos de Franco había una ley que le vendría genial a Esperenza Aguirre. Lo malo que no cogerán en la Cárcel de Valdemoro. Que igual hay más cárceles. Pero si solo hay la de Valdemoro está petá por altos cargos del PP y no cojen. Con decir, que incluso el consejero que la inauguró está preso en ella. Francisco Granados cuando era Consejero de la Presidencia, Justicia e Interior de la Comunidad de Madrid con Esperanza Aguirre de presidenta.

Gratitud a mi mente.

Algo me interrumpe el sueño y vuelvo sobre mí exaltado. Estoy despierto, he dejado de dormir y mi memoria se ha ido. Recapacito detenidamente sobre lo que ocurre y nada comprendo. Estoy aturdido. Voy al baño y estupefaciente ante el espejo me veo mujer. No me reconozco: pienso qué ocurrirá al salir de casa y me encuentre con algún vecino. Respiro profundo, me doy tiempo y salgo a la calle. Soy mujer y según avanza la mañana pienso diferente al hombre que soy o fui. No encuentro explicación, pero si no pienso como hombre y me veo mujer hasta yo sin razón considero que me he transformado en mujer. Consciente me encuentro a una vecina y no me reconoce, ni me saluda. No existo. Soy hombre o soy mujer y no existo. Vuelvo a casa y me desnudo frente al espejo y me veo mujer. Soy la conjunción del sexo.

Estoy sola en casa, no tengo esposo ni hijos. Sería mujer si despertara al lado de un hombre o una mujer me llenara de pasión, si hubiera adquirido el rasgo sexual, y si de unos hijos la emoción. Soy mujer poseedora del conocimiento que guarda el silencio. Solo soy mujer cuando lo pienso. Un hombre o una mujer. Soy persona. Soy un ser humano. No soy diferente al haber nacido hombre y ahora mujer. No lo tengo asumido, he de reflexionar: creer en mí. Sería estupendo no tener que hacer este tipo de reflexiones. Ser normal teniendo una mente libre de estereotipos, de ideas aceptadas comúnmente por una sociedad de carácter inmutable.

Soy mujer, tengo deberes, tengo derechos, soy igual a cualquiera con la diferencia que soy hombre a la vez, ¿o deseo ser mujer única? Llegará la noche y soñaré el deseo de dormir sin despertar hasta saber realmente lo que soy. Seguiré escribiendo, construyendo el día que me gustaría vivir, aunque después lo tenga que romper al considerarlo oposición a lo abstracto, con exclusión en cuanto pueda ser ajeno a mí. Sin detenerme en este aquí y ahora me resulta imposible ser más concreta: Gratitud a mi mente.

Loor.

"Mi dios no existe porque no me lo he inventado perfecto".

Con el paso inexorable de los años caen las hojas del calendario y sabemos más de todo. De viejo, yo también aprendí que el humano ser solo inventó el amor. A los que viven en la memoria y se olvidan del presente. A los que gastan el preciado tiempo sin medida.

Elogio a las heroínas del mes abril, para que entiendan que no todo ha sido inútil.

lunes, 27 de abril de 2015

Un pacto está servido.

"El PSOE y Podemos afrontan las elecciones autonómicas y municipales del 24 de mayo con un planteamiento serio y estratégico que, a pesar del choque frontal que buscan trasladar a los electores, les aboca al diálogo e incluso al pacto explícito o tácito para decidir quién gobierna". El País.

Los peores presagios se han cumplido. Los señores dueños de los partidos políticos han constituido un gran mercado de porcientos para que les salgan las cuentas. Las encuestan no dan mayoría absoluta y han de negociar los escaños. Se trata de ganar las elecciones vendiendo promesas unos y palabras otros. Coordinación y organización, el asunto es ese. Solo les faltan los compradores de ilusiones.

Según yo lo veo, la cosa está clara: mejor pactar para que el remedio sea menos grave. A fin de cuentas, el sufrimiento siempre será ajeno a la ética y la conducta. Perdida la fe y escasa la esperanza del pueblo, obnubilado el pensamiento de la clase dirigente se cosechan los bienes que colman la aspiración política de los partidos. El camino es el correcto.

No existe nada que colme los anhelos de los políticos que un escaño donde moran los dioses que reportan el goce por siempre inextinguible. Simple e inconcebible, tan impensable como absurdo pactar antes de las elecciones. Mientras se insultan mercadean los escaños.

Un día entre todos los días.

De tanto estar el cielo cubierto de nubes uno se hace a la oscuridad y olvida que por encima de las nubes está el sol. ¿Y?

Las nubes pasan, la luz pasa y queda el sol. Todo pasa y queda el sol. Pasan las nubes y pasa la luz. Eso es bueno y es malo, pero el sol que da la luz siempre queda. ¿Y?

La confusión es depresión. Es la niebla que queda cuando uno se concentra en las sombras que nublan la visión. Y sin embargo, la visión también se nubla con un golpe de luz. ¿Y?

Nada es lo que parece. Ni el amor como experiencia de los años. Ni una relación otra decepción. Y nada queda. Si Dios queda es de milagro. ¡Mátame camión!.

Pero sucede que lo mejor está por llegar: dos de cada especie, según me cuentan, se salvan.

Una estrella nacida de la libertad.

¿En qué mar alisas tu cabello y qué viento te despeina?

Al viento del Este y a un ancho mar.
Impaciente esperas que una ola te adentre en un mar y un viento te aleje de la costa.
No tienes miedo a las consecuencias.
Que entre un mar en tu vida antes de que la muerte se coma tu carne.

Vives en un poema y eso es todo.

El poema es tu refugio y la madrugada los luceros del alba
que se meten en tus entrañas hasta llegar la noche.
Sueñas la noche que queda prendida
en el cielo para volver al día siguiente cuando el alba asoma.

El primer llanto.

Hasta que un día llegó el primer llanto saltando de la proa de un barco
y del cielo cayó la derrota sobre tu cuerpo sin piedad:
la tristeza cristalina e impetuosa cayó sobre ti.
Poeta de baja estrofa.

En la mañana de la justicia divina.

Después llegó la justicia divina,
y recién nacida la mañana
y evaporada la tristeza,
fuiste libre.

Una estrella nacida de la libertad.

domingo, 26 de abril de 2015

¿Es justo volar libre?

"Uno debiera poder elegir el momento en que sin pesar ni temor de provocar daños a terceros en cuerpo pero sobre todo en mente, cerrar la llave de eso que llamamos vida y sin ser juzgados se llame cobarde a alguien menguado y sin fuerzas decide que es justo volar libre. Para siempre libre... para siempre".

Para saber si es justo volar libre debes penetrar en el laberinto de los sueños y aspirando el aire onírico padecer un ir sin ir y al despertar sentirte rodeada de palabras diferentes que te obliguen a encontrar en ellas aquello guardado en la inconsciencia... aquello que no fuiste capaz de descubrir. No dejes de soñar y escribe transparente. No son tiempos de rendición, son tiempos de paz. Paz sin rendición. 

Si esta noche las estrellas se dejan ver, sin temor pídele a la imaginación que te lleve sin huellas para que nadie sepa...

Psicoanálisis: mis olvidos no se tocan.

El psicoanálisis es decisivo a la hora de analizar los conflictos del subconsciente originados en el pasado, bien sean sexuales o de otro tipo. Instintos reprimidos, ocultos al conocimiento y la reflexión. Incluso se asegura explicación a los sueños. Sigmund Freud, su creador, sabía lo que se hacía. A pesar de nunca saber lo suficiente... 

A mi eso de meterme en los asuntos de los demás me encanta, otra cosa es hurgar en mi memoria, que por cómo me duele la cabeza la debo tener a rebosar de basura.

En algún rincón de mi cabeza he de tener un tinglado de recuerdos que tienen que ver con personas y hechos cerrados al recuerdo. Si un déjà vu reconozco es experiencia ajena. Me niego a admitir que tiene algo que ver con un episodio propio del pasado. Todo ocurre inconsciente, todo al margen de mi voluntad. No soy testigo de mi pasado. 

Mi psiquiatra, como Freud, pone encima de la mesa su teléfono móvil en función de grabar hasta agotar mi paciencia y la batería. Esa fue la razón por la que de dama la rebajé a mujer. Hoy la traigo a de soslayo porque la tengo anotada en el Calendario Zaragozano para mañana. ¡Joder, dona, qué mujer!. Y vuelta a empezar, y vuelta a querer saber, que no a saber querer. La curiosidad mató al gato. No me se malinterprete, soy gente de paz que simplemente vive una fantasía que en un momento de su vida se confundió con la verdad. No sé cuánto hay de verdad en mi vida de ahora. Pero sigo creciendo desde que decidí vivir rodeado de libros ajenos a lo común en mi rutina.
    
Consciente de lo que leo, atrapo experiencias del conocimiento; subo y bajo a las metáforas que no frenan la pasión y las paradojas opuestas al común sentir por absurdas. De elegir sería hidalgo caballero de los sentimientos que corren desesperados para calmar las inquietudes sin interrogantes. Hidalgo caballero de las epopeyas de narrativo extenso y poemas maravillosos del amor digno. Miro hacia atrás en el tiempo y solo recuerdo el pasado cercano de la diosa de la palabra que encuentra explicación a mis dudas. 

Un día me encontraré con una dama en su poesía de claridad comprensiva y me iré con ella hasta ver las auroras de la primavera que alienta la travesía hasta alcanzar el misterio de la eterna soledad. Una dama de sueños y pasiones que solo aspire el aire onírico de un despertar a las palabras con rostro cubierto de risas y miradas decidoras de soslayo. (Nadie tiene derecho a recordarme mis olvidos).

Hile fino, señora.

No es una amenaza. Pero es imperdonable, por más que no hubiera intención sino ignorancia. La ignorancia en manos de quien se cree en posesión de la verdad es arrogancia con fecha de caducidad. No quiero que mis palabra sirvan de disculpa a quien se está metiendo en el pozo del olvido y el desprecio. Lo pagará con creces. Perverso su proceder. Y sin embargo, a pesar del creciente dolor que inflige, es demasiado importante en la vida de quien quiero. 

Una mente a rebosar de ignorancia no debiera tener un proceder indecente con quien tiene la llave de su alegría y la puede salvar de sus miserias. De viejos debemos hilar fino. El insulto no es sinónimo de sabiduría, y si hablo de amor entonces... Pobre mujer. Si un hijo decide amarte, madre, desde la humildad, ¿qué te impide devolverle ese amor? De viejos no pasamos y debemos hilar fino, insisto.

sábado, 25 de abril de 2015

Faltaba Rus.

Rajoy decía que podían esperar cualquier cosa, pues bien, cualquier ha llegado a Valencia y se llama Rus. Además de Rita Barberá, ahora aparece Alfonso Rus, presidente de la Diputación de Valencia con más de lo mismo: según parece unas grabaciones algo comprometidas que guardó uno de sus hombres de confianza con el fin de chantajear o vaya usted a saber. Se trata de una mafia de Torrevieja que le estallará al PP valenciano en campaña electoral. Benavent, ex gerente de Imelsa, empresa instrumental de la Diputación origen del presunto saqueo, grabó a su presidente contando dinero para ir al cine, negro quiero decir, que podría ser parte de la mordida que Benavent le daría para presuntamente amañar unos contratos. El también alcalde de Xàtiva es fácilmente reconocible en la grabación, que solo incluye audio.

Rajoy debería ponderar el hecho de que Jesús el Cristo está junto a él para lo bueno y lo malo y delegar funciones en la rubio manchego y que sea lo que Dios quiera. Él está de su parte, y sus designios van más allá del comportamiento de sus correligionarios. Destino fatal si se llega a confirmar al menos una pequeña parte de la trama. A Rajoy le conviene dejar de mirar la adversidad y cambiar de estrategia, incluso presentar la dimisión y volver a su Galicia de toda la vida ahora que son los días más largos y, según me cuentan, llueve menos. Amén.

Yo me apeo.

Hoy estuve de un lado para otro de recados y una encomienda con el cajero automático del banco que no se deja. Si con los recados ya me sobra para qué me envían al cajero a sacar dinero si no recuerdo la clave y recoger de nuevo la tarjeta me se olvida... Qué no daría para estar al día en las nuevas tecnologías, ay. Y puestos a sacar mis carencias a pasear, he de confesar a estas alturas que para pagar saco el monedero y la honradez de la cajera me cobra. Va muy en serio, ojalá nos echaran del Euro. Y no hablo de política sino de incapacidad. Además, lo malo que cuento no es lo peor que sucedió esta mañana de sábado de fieles difuntos: al doblar la esquina para comprar el periódico el quiosco estaba cerrado. Y no tenía ningún cartel explicativo: me temo que la era digital lo ha asesinado con todas las de la ley. El periódico de papel y yo estamos negados al presente. ¡Joder, dona!. Cada día leo los periódicos digitales y huelo uno de papel, no es pedir demasiado. Con lo malo del Euro debiera ser suficiente. ¿Podré vivir sin olor a papel de periódico? Digo periódico y digo azahar, que para mí es lo mismo. Y suficiente con tu sonrisa.

Si cuando antes educado les decía: me pase con la Web, hubiera sabido que esto iba a acabar así no habría esperado a que me echaran sin honores ni consuelo.

Seré coleccionista de periódicos viejos. ¿A quién importa que un periódico solo se pueda actualizar al día siguiente si huele a papel? Ya sabemos que las noticias ocurren las veinticuatro horas del día ininterrumpidamente, pero también sabemos que las malas noticias ganan a las buenas con diferencia. Vertiginoso va este mundo que cierra los quioscos donde se vendían periódicos y revistas y flores y chicles y caramelos, ¿qué harán ahora los románticos y los niños? De vivir una realidad que responde a las necesidades del humano ser mentira y gorda. Me importa un carajo lo que ocurra en este planeta que no es sino el lado opuesto de mi universo. Las antípodas de mis necesidades. Y a más, empiezan con los periódicos y acaban con los libros. ¿Y luego? Conmigo que no cuenten: Yo me apeo.

Gonzalo Rojas.

El fornicio.

Te besaré en la punta de las pestañas y en los pezones,
te turbulentamente besara,
mi vergonzosa, en esos muslos
de individua blanca, tacara esos pies
para otro vuelo más aire que ese aire
felino de tu fragancia, te dijera española
mía, francesa mía, inglesa, ragazza,
nórdica boreal, espuma
de la diáspora del Génesis... ¿Qué más
te dijera por dentro?
                                 ¿griega,
mi egipcia, romana
por el mármol?
                       ¿fenicia,
cartaginesa, o loca, locamente andaluza
en el arco de morir
con todos los pétalos abiertos,
                                               tensa
la cítara de Dios, en la danza
del fornicio?

Te oyera aullar,
te fuera mordiendo hasta las últimas
amapolas, mi posesa, te todavía
enloqueciera allí, en el frescor
ciego, te nadara
en la inmensidad
insaciable de la lascivia,
                                      riera
frenético el frenesí con tus dientes, me
arrebatara el opio de tu piel hasta lo ebúrneo
de otra pureza, oyera cantar las esferas
estallantes como Pitágoras,
                                          te lamiera,
te olfateara como el león
a su leona,
                para el sol,
fálicamente mía,
                          ¡te amara!.

Gonzalo Rojas, poeta, falleció el 25 de abril de 2011.

viernes, 24 de abril de 2015

Ian ya se ríe.

Cada mañana llegan a casa Ian y Patricia. Patricia toma café y unas galletas e Ian me regala una sonrisa. Ian ya se ríe. Me mira y se ríe. No me importaría que se riera de mí como su madre. Pero a él lo veo más completo y más bendito. Y yo que tenía dudas porque Patricia colmaba mi vida de amor... Ahora somos cinco: una verdadera familia.

Llegué a tomar conciencia de la necesidad que tengo de cultivar mi interior cuando apareció Ian en mi vida... De todos mis asuntos inaplazables solo uno merece la pena: nuestro paseo diario por Les Seniaes: Ian, Patricia y yo. Un lujo. Y si entra un mar que sea con vocación de asombro para mirarnos riendo a los tres. Lo mucho hasta Dios lo ve por muy absorto que lo tenga la María. 

El poder ilimitado de la sonrisa de Ian me invita a mirarlo y pasar de comulgar con otras necesidades por importantes que sean. Esas necesidades me sabrán perdonar si son otros amores. La incapacidad que tengo al querer explicar la felicidad que experimento al sentir su risa queda en la intimidad. Fijo en él mi mirada y en su risa solo puedo decir: Ian.

¿Sigues ahí?

Nos leemos a destiempo. Ahora sé que efectivamente cuando es viernes para mí aún es jueves para ti. Es algo que me tenía preocupado. (No te vayas muy lejos que enseguida te cansas. Vuelve pronto). 

Para el domingo mucha suerte. Pasarlo genial y que gane la mejor persona. Beso y salud para los dos. 

Di sí.

Volverán las oscuras golondrinas (perdón, no se me ocurría nada original para empezar. Bécquer, me sabrá disculpar) y se fundirán precisas en un punto del universo para entregarte una flor de azahar que tengo para ti. Es vieja, como tú, pero de reciente floración. Pensarás que menuda estupidez si vieja como yo y de reciente floración... Pues como te lo cuento, que en Les Seniaes no hay imposibles. Pero sí coordenadas que te enviaré a poco que me digas sí. Y entonces volverán las oscuras golondrinas de Bécquer en tu balcón sus nidos a colgar...

No quiero que cierres una etapa de mi vida que está escrita en tu blog. Di sí. Abre sus puertas a la vida para que vuelva el llanto que espanta el silencio.

Quiero definir mis pensamientos contrastando otras realidades y no se me ocurre nada mejor que tu blog para ello. La flor de azahar engalanará tu balcón con sus nidos de golondrina y la palabra tu blog que volverá a mostrar la luz de tu corazón. La misma luz que ahogará tu sombra y permitirá que aparezca de nuevo tu mirada que es la mía. Y tu sonrisa vestirá tu cara de alegría. Di sí.

El amor obliga.

Si hablo de la vida y la muerte, de elegir, no puedo por más que decir, conciencia. 

Pues bien, según yo lo veo, la conciencia tiene derechos y también tiene deberes. Si la conciencia acto neurótico, acto psicótico para la inconsciencia. ¿O qué? Y luego está María, la Magdalena, que siempre nos protege y prevalece ante la duda razonable. A todo y todas nos conviene de cuando en vez reflexionar sobre nosotros. También sobre las demás y sus chismes, evidentemente. Y al reflexionar sobre nosotros no olvidar la honestidad para otro momento. Honestidad y la necesidad de encontrarnos al doblar la esquina. Lo peor que nos puede pasar es perdernos y dejar la honestidad en casa. Pongo a mi esposa como ejemplo y su móvil: no es persona sin móvil. Así la honestidad. Honestidad, conciencia crítica con la verdad que sustenta el compromiso con la vida. Antes que nos amortajen al menos que nos desengañen: justo saber porqué nos tenemos que morir antes de tiempo... Y a su tiempo solo después de negociar. Al menos yo no quiero morir sin la garantía de poder retornar si aquello, lo que sea, no me gusta. Las cosas claras. Los malentendidos que no tienen vuelta atrás y afectan a la vida como que no. La muerte no es manera de vivir... Además, de qué manera optimizo y conjugo mis sueños a través de la santa poesía... incontestable cohabitar que no coexistir. ¿Y qué decir de la promesa que echamos a andar? No seré yo quien la rompa: no soy de esas. Hoy es viernes de fiar y la mejor noticia sería que aparecieras con la posible decisión: elegir vivir. Digo posible por imposible que parezca. Los motivos los que uno quiera, pero la vida una. No se puede olvidar esa verdad al tomar una decisión que tenga que ver con la vida. Triste de morir es vivir en la apariencia y no en la verdad del alma. La verdad del verbo amar conjugado en todos los tiempos. Ama hasta que conviertas el amor en verso. Compartiré tu mismo tiempo si juntos buscamos la poesía de la distancia para vivir en el poema. La verdad, como el amor, no se sueña, se vive. El amor obliga.

Elige vivir.

"Uno llega a cierta edad en la que hasta la vida estorba".

Hoy quiero dedicar el día a la vida y la muerte, y también a la salud. Nacemos para sufrir y morir. Pero tiene que haber más. Al menos yo no me conformo solo con vivir para sufrir hasta la muerte. Para eso vale no haber nacido. Ya, claro, nosotros podemos decidir el día de la muerte. ¡Qué gracia!. ¿Y el amor?

Lo de arriba es una frase que encontré en un blog que no pienso volver a visitar. Eso. A mí la vida no me estorba. Como diría la rubio manchego, lo digo como lo siento. Y no es que me falten motivos, que cada cual los tiene y más para con ellos. Con decir que me ofrecieron el cargo de director del Hospital, y no por saber sino por antigüedad. Así como lo cuento. Tan cierto como que es mentira. De toda la vida adaptamos la verdad a nuestros intereses.

Si de negar se trata, podemos negar la mayor: a Dios, el amor, la colindancia o aquello que nos venga en gana, incluso que vivimos la mentira en cada esquina como si fuésemos descendientes del innombrable. En lugar de ser hijos de la luz lo somos de las tinieblas. Vale que a veces... o siempre si uno quiere, pero lo de arriba es mucho. "Uno llega a cierta edad en la que hasta la vida estorba". ¿Y qué edad es ésa? La del desamor, la enfermedad, la del solo ruido, la que nos acorrala la muerte, la que nos abandona la vida, la del relativismo, la del escepticismo, la de la nada, la que nos parece según nuestro estado de ánimo. Cuesta entender algunas actitudes propias de quienes parece que no tienen nada que perder. Ni ellos ni quien los quiere.

En ocasiones andamos tan de aquella manera que no sabemos discernir el bien del mal. El amor del desamor. La vida de la muerte. Y todo lo demás: Para el mal el bien. Para el desamor el amor. Para la muerte la vida. Y todo lo demás: En ese plan. Sino por ti por mí, y por todo el mundo que te quiere, no seas ahora lo que nunca fuiste: Egoísta. Elige vivir.

jueves, 23 de abril de 2015

Día Internacional del Libro.

23 de abril. Día Internacional del Libro.

En un bosque cercano a Les Seniaes donde los enamorados se quieren más que siempre, están los árboles grabados de corazones atravesados con flechas y fechas. Me imagino que quieren que perdure su amor en el tronco de un árbol.

Recuerdo con dona que solíamos ir de cuando en vez a pasear. Llevábamos en cuenta los nuevos corazones grabados con amor en los árboles. Un día apareció la fecha de un grabado que coincidía con el Día del Libro, 23 de abril. Curioso.

Etimológicamente el vocablo libro viene del latín liber, capa fibrosa que hay debajo de la corteza de ciertos árboles. Se cuenta que los romanos escribían sobre las cortezas de los árboles antes de que se descubriera el papiro. En latín libro y libre tienen el mismo origen. Se pudiera decir que la lectura y la libertad son amores de llegar a encontrarse un día.

El bosque cercano donde los enamorados se prometen amor eterno lo atraviesa un río de aguas tranquilas que van al mar. Imagino desde el cielo que el bosque tiene forma de corazón y el río de flecha que lo atraviesa. Y el mar sin fecha el cementerio donde todo acaba. Y sin embargo, amor, inmarcesible amor, felicidades en tu día que es el mío.

¡Qué triste todo!.

"Una vida inútil equivale a una muerte prematura". Johann W. Goethe.

Supongo que Goethe quería decir que compartir y construir es mejor que la soledad del silencio. Ser útil. La unión hace la fuerza. La razón de existir. Siempre compartir y dejar huella en el corazón de algunas gentes. Por tres mujeres en mi vida me llamaron mujeriego: de repente aparece Ian y de mujeriego directamente a yayo. ¡Joder, dona, ¿y yo qué?

Eso de morir y no ser recordado por mis obras me da repelús. No hablo de mis obras literarias que ya me gustaría, ay. Hablo de morir sin dejar amores o acciones positivas que me recuerden. Qué disgusto no ser recordado por la sencilla cotidianidad. Trascender a la muerte no es sino la evolución de la vida. Mudarse al más allá desde el más acá. Simple. Y algunos ni con esas...

Fue una buena persona, dirán de mí las que me conocieron, y otras, como no sabemos quién es no lo conocemos, por consiguiente no existió. Que igual es verdad y soy fruto de la imaginación de las personas que me quieren. Algunas ni me conocen por fuera y me quieren: a ellas gracias por cuidar mi credibilidad. Vivir es decidir. Y sin embargo, decidir es complicado si no se tienen datos. O no, porque sería mejor no saber que el más grande de la literatura universal en lengua castellana de todos los tiempos está muerto... Cuatrocientos años haciendo grande la historia y ahora una investigación antropológica confirma que el ADN en realidad era de Miguel de Cervantes Saavedra y que está muerto y enterrado en el convento de las Trinitarias de Madrid. Un drama o una tragedia si es más. 

Según para qué personas vivir es morir. Otras al contrario. Y la mayoría quedan atrapadas en el ataúd y van muriendo y viviendo a la vez. Que tal vez equivale a más muertes prematuras. ¡Qué triste todo!.

William Shakespeare.

No dejes, pues, sin destilar tu savia

No dejes, pues, sin destilar tu savia,
que la mano invernal tu estío borre:
aroma un frasco y antes que se esfume
enriquece un lugar con tu belleza.

No ha de ser una usura prohibida
la que alegra a quien paga de buen grado;
y tú debes dar vida a otro tú mismo,
feliz diez veces, si son diez por uno.

Más que ahora feliz fueras diez veces,
si diez veces, diez hijos te copiaran:
¿qué podría la muerte, si al partir

en tu posteridad siguieras vivo?
No te obstines, que es mucha tu hermosura.

William Shakespeare, dramaturgo y poeta, falleció el 23 de abril de 1616.

miércoles, 22 de abril de 2015

"Las facturas de Rita Barberá".

Nuevo escándalo en el PP: "Las facturas de Rita Barberá".

Con todavía el caso Rato caliente para el Partido Popular, está a punto de estallarle en la cara a otro de sus emblemas un escándalo relacionado con la corrupción y mal uso del dinero público. El partido Compromís va a publicar mañana 466 facturas por valor de 278.000 euros gastados en suites, restaurantes y alquiler de coches. Según ha adelantado la formación política Barberá y su equipo solían alojarse en suites de más de 600 euros la noche en sus viajes y gastarse más de 5.000 euros en el alquiler de un coche en Londres, y todo con cargo al Erario. Preguntada Rita Barberá por los presuntos gastos ha dicho que no sabe nada. (Dirigentes Digital‎).

No digo sí, pero es posible que el resto del mundo diga no, porque el asunto es más de decir no. Si me diera por tirarme al monte porque me tienen harto y votar por correo y no volver a este país si no es por amor, estoy convencido que si el monte estuviera más allá de los Pirineos no me dejarían pasar. "Ese país no existe, ese país es de ficción", me dirian. Y yo a callar. 

La mujer que fue.

Esa mujer es una dama que es más que una mujer.
Y ama. Es madre y ama a sus hijos.

Como suave brisa de la inspiración en paradero desconocido.
Como el sentimiento triste de una gota de agua en el desierto.

Esa mujer siente amor en sus adentros
y no es amor de madre.
Pero su corazón está destrozado.
Los ladrillos de su casa se desplomaron,
el hormigón se derritió como amor de juventud,
el nivel no encontró la gota de aire,
el mortero se deshizo como migajas
y su casa se vino abajo.

Y ahora no tiene hogar y su vida es un poema.

Que un poema no oculte su amor bajo los escombros
de sucias las mentiras
en tanto no vuelva
esa mujer a la vida:
Al amor de hombre.

La mujer que fue.

Muchas gracias.

En estos tiempos imprecisos es cuando más necesario se hace cultivar el optimismo. Claro, preciso desarrollar la actitud de los que dicen que el amor, la poesía, la solidaridad, la colindancia... Todo lo bueno es más que todo lo malo.

Cuando lo bueno tiene cara de Ian lo malo importa menos. Hay mucho más bueno, solo que lo bueno viene envuelto en un mar de dudas que imprime el carácter y arrastra las sensibilidades humanas al abismo de la incertidumbre. ¡Tened fe y tened esperanza!. La verdad no engaña. Ni el amor, tampoco la poesía. Y eso que a veces, cuando el viento viene de cara uno piensa si en verdad solo mueren los poetas y la gente buena. 

Günter Grass y Eduardo Galeano, y la gente buena y silenciosa que impregnaron de libertad la vida, de amor y poesía. Esa gente de bien que sentaron jurisprudencia. 

Los buenos, si son amigos, siempre se van los primeros. Y a pesar de todo, la vida sigue siendo un éxito. A la vida real. A la libertad. A la paz. A la creación literaria. A la palabra. Al bendito amor y la santa poesía. Es todo. Muchas gracias.

¿Quién es esa?

"Dimite la jefa de la agencia antidrogas de EE UU tras el escándalo de sus agentes con prostitutas".

La jefa de la agencia antidrogas estadounidense DEA ha renunciado a su cargo a raíz de un escándalo que involucra a agentes de ese organismo en fiestas con prostitutas en Colombia, ha anunciado un alto funcionario del Gobierno.

Michele Leonhart, máxima autoridad de la DEA desde 2007, "me informó hoy de su decisión de retirarse y abandonará la agencia a mediados de mayo", ha señalado el secretario de Justicia, Eric Holder, en un comunicado. COLPISA.

¿Alguien dijo dimite?

"El PP se desentiende de Rodrigo Rato".

El PP bloquea la comisión de investigación y comparecencia de Rajoy por el "Caso Rato".

La mayoría absoluta del partido popular en la Cámara Baja bloquea las comparecencias de Mariano Rajoy y Cristóbal Montoro, solicitadas por el PSOE y por IU, entre otros grupos, tras la detención de Rodrigo Rato. EL MUNDO.

-¿Quién es esa? -Rodrigo Rato. -No caigo. -¿Y Aznar? -Llueve a mares, disculpen. Muchas gracias.

Miguel de Cervantes Saavedra.

Don Bellanís de Grecia a don Quijote de la Mancha.

Rompí, corté, abollé, y dije y hice
más que en el orbe caballero andante;
fui diestro, fui valiente, fui arrogante;
mil agravios vengué, cien mil deshice.

Hazañas di a la Fama que eternice;
fui comedido y regalado amante;
fue enano para mí todo gigante
y al duelo en cualquier punto satisfice.

Tuve a mis pies postrada la Fortuna,
y trajo del copeta mi cordura
a la calva Ocasión al estricote.

Más, aunque sobre el cuerno de la luna
siempre se vio encumbrada mi ventura,
tus proezas envidio, ¡oh, gran Quijote!.

Miguel de Cervantes Saavedra, novelista y poeta, falleció el 22 de abril de 1616.

martes, 21 de abril de 2015

Feria de Abril.

Ocurrió en un suspiro,
justo (pido perdón por mi mala memoria) al año de conocernos;
otros que también la conocían quedaron estupefacientes
-ella que por mal pensada la habían expulsado de la iglesia:
su carácter la perdía-,
ante aquellas palabras desconcertantes.
Entre sollozos confesó cosas hermosas,
como que el amor era bendito y santa la poesía.
Nadie se lo podía creer
-¡esta mujer entro en loco!-,
alguno de sus vecinos huyeron despavoridos
convencidos que el diablo la había adducido.

Y cuando más asustados estaban,
justo al entrar el cura por la puerta,
levantó el vuelo como Paloma Blanca de Andalucía.

La Semana Santa aún no ha terminado, es tiempo de resucitar a los muertos por soleá. ¡Viva la alegría!. Y los "números clausos": no por merecerlo se puede resucitar, por mucho que la crisis haya llevado a la muerte a miles de nazarenos.

Lo primero es lo primero.

Con énfasis, los señores dueños de los partidos políticos se tiran de cabeza a la precampaña electoral centrada en la inacabable corrupción política que por decreto piensan abolir y volver a la honradez de la que nunca debieron alejarse. Pero oiga, a mí ya me duele la cabeza y aún no ha llegado la hora. Sí. Nunca tuve tan indeciso el voto, por consiguiente tengo que esperar a ver qué pasa. Va en serio, si tuviera claro el asunto votaba por correo y me tiraba al monte. 

Excesivos los despropósitos que los caracteriza. Excesiva su prepotencia. Si el poder político quisiera solucionar los verdaderos intereses del pueblo las cosas no hubieran llegado donde están. Y están a partir del derroche y las luchas por el poder y aquí todo vale porque el Erario está para eso. El desmadre institucional es amoral. Salir de la crisis con los mismos presuntos políticos que a fin de cuentas son los mismos presuntos corruptos que nos metieron en ella, a pocos o a nadie convence. El país aguantará, pero yo no las tengo todas conmigo. Así que igual me tiro al monte antes de votar. Sería la primera vez en mi vida democrática que lo hiciera. Pero está en juego mi salud mental. Lo primero es lo primero.

Vidas amorfas.

No hay dudas, de soslayo pasa desapercibido, algo que no tiene explicación. Es diminuto ante lo posible de alcanzar y no es factible que nadie saque algo que merezca la pena de él. Claro, podemos estar de acuerdo. En lo que no estamos den acuerdo es que no pone interés en dar y hacer acopio de vida posible con la intención de aprender y ser mejores. 

Un de soslayo harto de permanecer ante una tormenta heterogénea considera que las causas por los que se reflexiona han degenerado en una trama de insaciable vulgaridad: las reglas no se cumplen y la indiferencia ante el caos conlleva la confusión que afecta a las nuevas generaciones. ¿Hay culpables? La familia y otros componentes que forman parte de la sociedad. Faltan los ejemplos en el la familia y la sociedad que son fundamentales para ennoblecer la dignidad, no debemos dejar el día al azahar ni optar por la indiferencia que solo beneficia proyectos ególatras cuyas inmediatas metas no son captadas por los que viven ensimismados en sus rutinarias tareas y no dedican parte de su afanoso día a compartir las ideas en amena tertulia. Ocio sano. Peligroso permitir lo que comienza con un inocente a ver qué pasa y se hace incontenible. Resulta penoso en una sociedad donde por un lado se habla de progreso y analfabetismo por otro, la deserción escolar, la dejadez del intelecto. Pasa por el entretenimiento hueco que se extiende con una facilidad pasmosa nublando el pensamiento de jóvenes inmaduros y adultos entumidos. La sociedad, mientras tienda a carecer de conocimiento será dada a ser esclava de sí. Y la esclavitud moderna no es como la antigua, no estamos atados con cadenas, sino en tiempos de maniobras mentales proporcionando estímulos calculados para seducir a los incautos. Sin distinguir edad quedan atrapados bajo la astucia de sectores de agilidad verbal y poder económico que sutilmente logran sugestionar el dubitativo razonar. No son capaces de observar el abismo que, manipulados, encierran intereses que hacen peligrar su futuro inmediato.

No izamos la bandera moral, entre comillas, repetimos el mismo discurso ante la vacuidad y las chabacanerías que ya son naturales en una sociedad por medio de diferentes fuentes, entre ellas la información interesada de sus dueños.

lunes, 20 de abril de 2015

Un poema no vuelve.

Qué estupendo querer escribir y las ideas con sus palabras no aparecen. Y si aparecen están confusas: no hay forma. Te bloqueas y adiós muy buenas.

Nada más complicado que escribir un poema sin musa. O peor, escribir un poema que no quiere ser escrito. La poesía te invita a su mundo particular pero la inspiración la pones tú. La poesía se explica si tú antes le dices... 

La poesía es santa pero no es una pitonisa de la tele. Te puedes pasar un vida para escribir un poema y si no le dices... Con el adiós de arriba quise decir que una vida es mucho tiempo para esperar que alguien te escriba un poema que te haga hincar en el suelo la mirada... No esperes una vida, a ese alguien le puedes perdonar la falta de inspiración: si no aparecen las palabras ya te vale una mirada de soslayo o una sonrisa atrevida. Y si las dos... entonces...

Una mirada de soslayo y una sonrisa atrevida es más que palabras usadas y desgastadas. O un poema por encargo a la inspiración que no llega. Pasas de un te quiero directo a la papelera. Te repites en la memoria como esa reliquia del pasado. Tal vez una imagen exhibida en algún momento de tu vida. Imagen vedada a la inspiración. Si despiertas en la madrugada y el deseo es escribir un poema y no te sale sueña despierto, estúpido. Atrapa esa mariposa del estómago con fuerza y que ponga su revolotear en el teclado. Luego descifra su revolotear con palabras sencillas de componer eso que sientes. Y recuerda que las mariposas vuelan libres, no debes apretar con demasiada fuerza. Las mariposas son muy sensibles y se ahuyentan si se sienten atrapadas. Las mariposas son como las palabras... Intento fallido. Si escribir un poema y las ideas con sus palabras no aparecen espera a mañana e inténtalo de nuevo. Y sobre todo no te rindas, no dejes que se vaya. Un poema no vuelve.

Tú decides.

La justicia social es una exigencia si es que existe.

La vida se ha convertido en una carrera voraz para alcanzar metas personales relacionadas con la propidad privada y las apariencias: nada que ver con instruirse o alcanzar la plenitud en el amor. La vida se vuelve un afán insaciable, no hay tiempo para entregarse al bienestar propio, la familia, una amiga, la colindancia, el trabajo. 

Hace días, una amiga me decía que se pasó la vida trabajando para que a su familia no les faltara de nada y al paso de los años su marido, sus hijos... Si pudiera daría marcha atrás para volver a la verdad. A lo que merece la pena. Pero le pasó la hora: sus hijos se hicieron mayores y no suspiran por ella, y a su marido lo tiene en el mismo sofá que lo dejó para ir a trabajar el primer día. 

En los años altos nos percatamos que lo que realmente importa es lo contrario que hicimos. Por cierto, hablando de una amiga, vengo del hospital y no me dejaron pasar, estaba en la UVI. Veremos, de momento hay que esperar.

El mejor consejo es el que no se da, pero igual este lunes de hoy vendría bien replantearnos un poco nuestro proceder en la vida. Escucha: Tu convicción de que nada es fácil por imposible. Que lo que te propones alcanzar amerita de un gran esfuerzo y que la vida solo te ha sido concedida para trabajar y padecer los obstáculos que te salen al paso. Este lunes de hoy, es un buen día para tratar de alcanzar las quimeras que a veces parecen alejarse y de manera egoísta te tratan de bloquear. Nada sería más fácil para mí en este momento que sacudirte a ver si te enteras de las posibilidades que tienes de triunfar junto a los tuyos. La familia, tus compañeros de trabajo, tu amigo y los cientos que tienes en Facebook. Nada es fácil, pero algo se puede lograr cuando se busca con el equilibrio necesario. Tu felicidad no será completa si no compartes lo bueno que hay en ti. Y lo harás, al menos conmigo, sino en la tierra en el cielo. Tú decides.

domingo, 19 de abril de 2015

Reflejo de una vida.

Miro de soslayo desde mi ventana y veo asomar unos ojos negro azabache. En sus pupilas habita mi memoria y una historia de amor. Ya no estamos para historias de amor. Como mucho estamos para morir de amor. 

Yo no soy de mucho creer en lo que no veo, y además soy torpe de entendederas, pido disculpas, pero una historia de amor, mientras sea de amor no puede acabar como acaban las palabras que nunca se dicen. 

Un domingo de ir a misa me proyecta a un pasado portador de buenas intenciones que son tradiciones documentadas en un libro que se actualiza al paso del tiempo. Todo en la vida se debiera actualizar con el paso del tiempo si su fin es mejorar. Una palabra por decir se dice y ya está. Si un te quiero, amor. Si por robarte un beso qué no daría... Aún estás a tiempo. Donde estamos es donde llegamos y aquí y ahora podemos cambiar las cosas. Claro. Hablo de amor, no de política. Ay, sueño con Rajoy. Cuando acabe todo esto iré a que me lo miren: Ojalá esté a tiempo de curarme en salud.

Acércate mujer, sacia tu curiosidad, descubre la vida que crece al amparo de María, la Magdalena. Nos queda tiempo para escribir una historia de amor diferente con un final feliz, como en las películas: "Tócala, San, tócala otra vez". Y la toco y el verbo se hizo carne. Déjate llevar por la palabra que resume la historia; no estamos para leer libros gordos. La memoria que habita en tus pupilas es la mía. Acércate y nos encontraremos en los infinitos de Einstein donde solo se juntan las vidas paralelas. (Siempre lo digo, y además de decirlo lo escribo para que no haya dudas: De una mujer bella e inteligente, de sus ojos negro azabache, de esa tentación, lo mejor es su mirada).

Amanecerá un día...

En el casino, después de la misa, se oyen tantas cosas ruidosas que no puede ser el reflejo elocuente del sermón del cura que acaban de oír. ¿Oyen pero no escuchan? Miran y no ven.

El caminar de los que sobreviven sin dejar rastro; los que sosegados no ven claro dónde los llevan. Tal vez al patíbulo. Los discursos grandilocuentes de los curas desde su púlpito un domingo arrastran a los creyentes más necesitados por sus fueros. Sin fe no hay esperanza. Los curas en su fe, debieran contar la verdad. Las cosas terrenales no son celestiales. Aquí abajo hay que hacer frente a lo tangible... Y lo tangible espanta. Pablo, iluminado dijo a los corintios: "No debemos mirar las cosas que se ven, sino las que no se ven". Pablo, y su alma redimida, tenía una visión avanzada en el tiempo de las cosas que se ven hoy día en Gracia y aconsejaba mirar a lo que no se ve. Ciertamente en Grecia las cosas están para mirarlas de soslayo un estrábico. Más que nada para no verlas. 

Y entonces, las historias de antes serán leyendas de ahora y nos perderemos entre los siglos y apareceremos entre los brazos del amor. Amanecerá un día y las cosas que se ven serán como las que no se ven. Amén.

Si digo que no sé no sé.

Los curas de ahora no son como los de antes que iban de tarde en tarde por las casas de sus feligreses a merendar. Jamón, queso y buen vino. En serio. Igual ahora también, no sé. Los tiempos cambian y un domingo se los puede ver en el bar mientras meditan sobre el sermón de buena doctrina tomándose un café.

Al cura de mi pueblo (y a dios pongo por testigo, de cine, con perdón), lo acabo de ver en el bar con su peña de tertulia. Eso está bien. Me parece estupendo que se integre en la vecindad como uno más. Aunque mucho me temo que las cosas no deben ser tan así para los curas y su fe religiosa; la Biblia establece que "el pacto de Dios es con los que le obedecen". Y en un bar no se obedece ni al camarero. Sobre todo a la hora de cierre. Todos somos hijos de Dios, basta con creerlo. Sí. Cuando una persona camina avanza, pero cuando una persona camina obediente no sé, tampoco sé si hay atajos para llegar antes. Si digo que no sé no sé.

Octavio Paz.

Epitafio para un poeta.

Quiso cantar, cantar
para olvidar
su vida verdadera de mentiras
y recordar
su mentirosa vida de verdades.

Octavio Paz, poeta, falleció el 19 de abril de 1998

sábado, 18 de abril de 2015

No tengo nada que perder.

Cuando creíamos que el PP o el abismo, ahorita llega el FMI y dice que: "Podemos no está teniendo perjuicio negativo en la confianza". Según yo lo veo, esto es malo para el Partido Popular y bueno para Podemos. A no ser, considerando que las balas las carga el diablo, sea una trama de intereses ocultos, porque de aquí a las elecciones generales aún se esperan cambios y no me imagino al FMI haciendo campaña electoral con Podemos. Aunque sería genial, con perdón. 

El país está para elecciones municipales y luego ya se verá. Todo a su tiempo, el asunto bien merece tranquilidad para resolver los pactos: primero Andalucía y luego los que sean necesarios para gobernar las Comunidades Autonómas y municipios. La vecina chismosa me asegura que el asunto de Rodrigo Rato perjudicará al PP. Yo no lo tengo tan claro, pero dice que sus fuentes son de la máxima solvencia. Que vienen de muy arriba. No sé, lo cierto  es que el poder hace extraños compañeros de cama. Como el FMI y Podemos están a partir un piñón quizá ya ocurrió y el PP y Podemos ya comieron perdices y fueron felices. A los políticos lo único que les mantiene unidos es el poder. Es cuestión de tiempo. A pesar que el pueblo, lo que se dice tiempo, no le queda. Tiene muchas necesidades, pero tiempo no. Ya no.

Arriba está el poder y las fiestas con el mejor cava, y abajo la depresión y el llanto. Y los años cuando duelen, ay. Tanto como el amor cuando deja de ser amor para ser compañerismo. Este país está al borde de un scratcher por ineficaces sus dirigentes. Pobre patria mía donde no queda una dama en su propia poesía. Tampoco un oficio, una profesión o un trabajador autónomo por maltratar. Por favor, recuerden. Al menos yo no olvido: No tengo nada que perder.

El futuro de Ian.

Ayer salí en busca de la sabiduría que debiera haber tenido para educar a mis hijas. Las veo de soslayo y creo que hice lo que pude pero no lo suficiente en vista de los resultados. De dos hijas los valores los mismos, los que recibí de mis padres más los que aprendí dando tumbos por la vida. De valores bien, además ellas también han adquiridos otros en su diario caminar. Ayer salí en busca de la sabiduría y solo encontré la ignorancia. Que el PP la conserve en su gloria. 

Vivimos tiempos difíciles. De viejo, puedo afirmar que ningún tiempo pasado fue mejor. Mi esposa diría que son frases hechas de facebook. A mi las frases hechas no me gustan, prefiero hacerlas yo aunque no me explique ni me entienda. O echar mano de un poeta que entonces sí.

Patricia y Kristel, mis hijas. Muero de amor, ay.

Patricia, estudió todo lo que hay que saber sobre las piedras rotas y otras cosas viejas del mundo y otras culturas e hizo máster y doctorado. Por cierto, ayer tenía que renovar su cartilla del paro de larga duración y no la pudo renovar por internet y tuvo que hacer acto de presencian en las oficinas del INEM; allí le explicaron la disculpa por la que de urgencias tenía que llamar a un número de teléfono de esos que comparten beneficios con operadoras para gestionar la renovación. A Patricia, después de 2 años de acabar sus estudios, solo le falta un puesto de trabajo y le sobra, para explotar de indignación, llamar a un 902 y renovar la cartilla del paro.

Kristel, estudió en la escuela de oficios e hizo máster de fashion, marketing, diseño, análisis de merchandismo (que yo sepa sin saber qué es), y habla el inglés que le gustaría hablar a Rajoy, trabaja y es profesional de reconocido prestigio (no solo lo dice su padre, oiga). Es cargo intermedio de dirección en una gran empresa con responsabilidades de no sé con trabajadores a cargo, y gana justo el dinero para vivir dignamente.

Y como no me explico por qué hoy las cosas no son como pensé que serían cuando me tocó educar a mis hijas, saldré hoy de nuevo en busca de la sabiduría necesaria para educar a Ian, perdón, quise decir aportar algo para que a Patricia le sirva -sin dejar el conocimiento académico, pues sigue pensando en la universidad como la mejor salida profesional, a pesar que la excelencia académica en es este país de mentes pequeñas no vale sino para sacar el pasaporte de "movilidad exterior", dice sor Báñez-, para saber por dónde encaminar la educación de Ian con vistas a un futuro mejor.

La sabiduría deja huellas, pero en el terreno es abstracto y el camino sinuoso, y además llueve y estropea el camino. Mi caminar es errante y mi carácter curioso, y aún así, no sé cómo aconsejar a Patricia con los datos que tengo a mi alcance para que Ian pueda tener un futuro mejor que el suyo. Porque mi padre vivió mejor que su padre. Yo viví mejor que mi padre. Y, sin embargo, mis hijas presumo que jamás vivirán mejor que yo. Ni tendrán una pensión digna como la mía. Lo que pasará con el futuro de Ian vaya usted a saber. Desde luego yo no sé.

Salud.

La voz de mi recuerdo.

La hija que ríe me duele, la hija que sueña me apena,
los dos han puesto precio a mi alma descubierta.

Las dos me han hecho dependiente con la vida envenenada,
me inyectaron veneno en vena y me han devuelto a la verdad.

Las dos son fuente de vida para mí.
Las dos me despedirán un día.

Tendré que entregarles mi memoria:
sin olvido, sin rencor ni venganza.

Dejaré la voz de mi recuerdo en sus manos: Ellas sabrán.

viernes, 17 de abril de 2015

Un don nadie.

Pudiera ser que en un punto más allá del universo las palabras que escribo se transmutan en torbellinos verbales para mentes absurdas como la mía. Mentes despojadas de la facultad de alcanzar la razón. El racionalismo se encuentra en la prosa verosímil incapaz de crear literatura para los transeúntes desahuciados de la vida; literatura tradicional, exclusiva para los que viven ajenos al dolor de alma.

Pudiera ser que nací de la palabra una noche de luna llena sin opción a ser común entre la gente de mi tiempo. Pudiera ser, incluso, que aún no lancé el primer grito. Pudiera ser que no he nacido...Toda una vida vivida sin saber que no soy nadie. Ni un hombre ordinario, vulgar, corriente o despreciable qué importa con tal de ser. Qué duro admitir en los años altos de la vida que nunca seré siquiera un triste hombre común al no haber nacido. Un don nadie.

¿Solo Rodrigo Rato?

Hoy, porque el día amaneció con la noticia sensible de una amiga, presumía un viernes de fiar. Porque hoy, además de lucir el sol y la noticia sensible de una amiga, es viernes. Pero el hombre propone y Dios dispone. Y dispuso un viernes dedicado en exclusiva a la corrupción. Ni viernes de fiar, ni bendito amor ni santa la poesía. Solo Rodrigo Rato.

Es innegable, de soslayo puede mirar a través de la fe y ver lo que nadie ve. Incluso, y esto, como diría Rajoy frente al rescate a los bancos por el BCE, no lo debería decir, pero sé de fijo que Hillary Clinton, casicandidata a la presidencia de los EEUU de América, lee de soslayo cada mañana para saber cómo gestionar el día a base de republicanos y otros descuidos de sus correligionarios demócratas. Además, tengo asuntos de mucho cuidado que no puedo desvelar. 

¿Quién diría ayer lo que es hoy sino de soslayo?

Porque un sueño se haga realidad, la poesía no sea un circuito cerrado a la cotidianidad de la vida; porque a pesar de los pesares seas capaz de volver a la verdad, amiga mía, la María y yo creemos en ti. No desmayes. Los peores retos requieren de gran resistencia y de un mayor corazón. Gracias por asomarte y beso. Y mucha salud. Te quiero.

Un gobierno no puede con un rumor.

La ley o la justicia, si no es lo mismo, no entiende de amigos y enemigos, de colores y otras profesiones, es igual para todos. Algo parecido dijo ayer de buena mañana el ministro Cristóbal Montoro. ¿Sabía el ministro que la fiscalía pediría de urgencias al juez de guardia que decretase prisión para Rodrigo Rato con la disculpa de un registro domiciliario?

En asuntos de Estado, el político puede condenar y condena si ve que la impunidad de un presunto sale en los medios de comunicación como noticia a destacar. (La corrupción en manos de un rumor es una resolución judicial firme).

Matiz.

No soy mucho de comparar, no soy de esas, pero hoy, en las primeras de los diarios o fúrtbol o Rato. Lo que me lleva a pensar cuál de los dos pasatiempos pasará a la eternidad en este país. Si me pusieran un puñal en la espalda y tuviera que elegir, diría la política, pues a pesar de la falta de pundonor y su aquel por la corrupción de los dueños de ambos, el fúrtbol se toma un respiro en verano, según me cuentan.

Juana Inés de la Cruz.

Finjamos que soy feliz,
triste pensamiento, un rato;
quizá prodréis persuadirme,
aunque yo sé lo contrario,
que pues solo en la aprehensión
dicen que estriban los daños,
si os imagináis dichoso
no seréis tan desdichado

De Finjamos que soy feliz.

Juana Inés de la Cruz, poetisa, falleció, 17 de abril de 1695.

Gabriel García Márquez.

Si alguien llama a tu puerta.

Si alguien llama a tu puerta, amiga mía,
y algo en tu sangre late y no reposa
y en su tallo de agua, temblorosa,
la fuente es una líquida armonía.

Si alguien llama a tu puerta y todavía
te sobra tiempo para ser hermosa
y cabe todo abril en una rosa
y por la rosa se desangra el día.

Si alguien llama a tu puerta una mañana
sonora de palomas y campanas
y aún crees en el dolor y en la poesía.

Si aún la vida es verdad y el verso existe.
Si alguien llama a tu puerta y estás triste,
abre, que es el amor, amiga mía.

Gabriel García Márquez, escritor, falleció el 17 de abril de 2014.

jueves, 16 de abril de 2015

Tu vida.

De ser poeta saciaría mis necesidades existenciales... Por difícil o imposible lo haría sin dudar. Y no miraría para otro lado. Mi vida necesita un cambio. A mi vida le debo otra vida. Una vida que no viva de manera convencional. Una vida que no requiera de la fe para existir. Mi vida está necesitada de vida. A mi vida le entregaré otra vida... Tu vida para no volver a vivir otra vida de carencias existenciales. Otra vida sin ti.

Decepcionante.

¡Muero de amor... qué guapos!.

Con Ian en brazos, mi esposa nos hizo unas fotos y se las envió a Kristel esta mañana. No me gustan las fotos, y si soy yo el que aparece entonces... Paz. Una fotografía se queda ahí para siempre y luce estupenda al paso del tiempo. Pero al instante asusta. Negaría ante un tribunal de justicia que el de las fotos soy yo. Las podía haber enviado, pero además me las enseñó. De viejo, achacoso sin pretexto, el trauma emocional de los que hacen época y las noches de ensueños angustiosos. No levantaré cabeza en mucho tiempo... Decepcionante.

Sin dar explicaciones.

Sin dar explicaciones.
Me gustaría tener una dimensión distinta,
ser otro, y poder decidir sobre las cosas que quiero.

                                                                               Por ejemplo:

Ir contigo una noche por tierras verdes y bajo las estrellas echarnos al suelo cubiertos de yerba.
No sería pedir demasiado incluso sin ser otro,
si los años y un mar...

En los años altos todo se nos pone cuesta arriba...
Precisamente cuando más ayuda necesitamos más nos exige la vida...

¿Exige o exigimos?
¿Somos caprichosos?
¿Será que pedimos demasiado?
¿Demasiado poco?

De no guardar en mi mente alguna experiencia ya hubiera muerto...
De pequeños recuerdos importantes vivo...
Quiero recordar alguno más pero se pierden en mi memoria...
Pocos pequeños recuedos importantes me parecen...
Tal vez no tenga más recuerdos que merezca la pena recordar...
De los que recuerdo y de los que me gustaría recordar,
uno especialmente quisiera que hubiera sucedido:
estar contigo bajo el mismo cielo y ver nuestros corazones esparcidos por tierras verdes,
o mejor, en la noche develada,
estar contigo entre sábanas blancas de algodón egipcio.

miércoles, 15 de abril de 2015

Vencido el PSOE.

Vencido el PSOE, pierde la democracia. La noticia es publicada en las primeras de los diarios.

Hablo de los dueños de los partidos políticos para decir que sus adversarios políticos son ellos mismos. Y así no hay manera de volver a la confianza del pueblo. El Tribunal Supremo imputa a Chaves y Griñán por el fraude de los ERE y no pasa nada. El desconcierto es total en el PSOE lo reconozcan o no. Chaves y Griñán son los "progres" que impiden los pactos de futuro en Andalucía y que la higiene llegue a la política. La sombra del pasado no despeja el futuro. En eso estamos. Y parece que el asunto va a peor. Se niegan a dimitir y los que mandan no los expulsan. La democracia sobrelleva con paciencia los casos de corrupción mientras los partidos políticos no encuentran motivos. Poco o nada hemos aprendido. Ni libertad en las calles ni libertad ciega de intereses en la justicia. ¿Para qué revolver en la basura de los partidos políticos si el acoso y derribo parte de ellos mismos?

No me dirás adiós tan fácilmente.

"También las sombras sirven para distinguir la luz". 

A veces recordar es morir: ¿Qué hacer para encontrar sentido a la vida? Los años, el dolor, también el jodido dinero: La vida, hablo de la vida cuando se pone cuesta arriba. Si Dios y María. Si un poeta trashumante. La noche se desvela... 

Cuando leí tu comentario de palabras diferentes creí que era una de tus fábulas en las que aparezco de cuando en vez como ejemplo de viejo gruñón. Eres especial. Me diste la valiosa oportunidad de ser tu amigo y no la desaproveché. De viejo, sé cuando un sentimiento no tiene doblez. Me haces sentir feliz. Y ahora no veo tu mirada que me despierta al alba. El día amanece sin ti y no es lo mismo. Cada día que amanece sin ti es un día triste de morir. Es primavera y las flores no se atreven a florecer, ni las mariposas que siempre vuelan libres se las ve. Es primavera y llueve barro.

Un día puse tu nombre a un atajo de Les Seniaes y al pasar me servía como excusa para recordarte entre esas miradas que rayan el alma. Les Seniaes no lucen y el resto del mundo es menos. El destino esperanzador de la flor de azahar que se abre a la vida en el mes de abril avisa de mala cosecha. No hay cosecha sin floración. Solo Ian en su inocencia abre paso a la ilusión. (Me niego a aceptar que para encontrar sentido a la vida hay que estar enfermo).

Sin tu inspiración poética la metáfora no emociona.

El amor es un timo.

El amor viene de origen. Nacemos y nuestros padres acaparan toda nuestra capacidad de amar. En adelante, la familia y otras personas van apareciendo y también los amamos. Amor a la rebatiña, y sin embargo, a quien verdaderamente amamos y abastecemos de amor es a un extraño o extraña. Y no es contrasentido, el amor es la respuesta medular, el amor doblega y no se siente obligado, no calcula ni entiende de cercana colindancia. Resumiendo: El amor es un tino.

César Vallejo.

Y si después de tantas palabras...

¡Y si después de tantas palabras,
no sobrevive la palabra!.
¡Si después de las alas de los pájaros,
no sobrevive el pájaro parado!.
¡Más valdría, en verdad,
que se lo coman todo y acabemos!.

¡Haber nacido para vivir de nuestra muerte!.
¡Levantarse del cielo hacia la tierra
por sus propios desastres
y espiar el momento de apagar con su sombra su tiniebla!.
¡Más valdría, francamente,
que se lo coman todo y qué más da...!.

¡Y si después de tanta historia, sucumbimos,
no ya de eternidad,
sino de esas cosas sencillas, como estar
en la casa o ponerse a cavilar!.
¡Y si luego encontramos,
de buenas a primeras, que vivimos,
a juzgar por la altura de los astros,
por el peine y las manchas del pañuelo!.
¡Más valdría, en verdad,
que se lo coman todo, desde luego!.

Se dirá que tenemos
en uno de los ojos mucha pena
y también en el otro, mucha pena
y en los dos, cuando miran, mucha pena...
Entonces... ¡Claro!... Entonces... ¡ni palabra!.

César Vallejo, poeta, falleció el 15 de abril de 1938.

martes, 14 de abril de 2015

¡Que gobierne la mujer!.

Patricia: "Dani me dijo que bailo con un palo de escoba si lleva las siglas de mi partido... Y que no tengo personalidad. Será capullo...". Entonces, como el asunto iba para largo, me cogí al coche de Ian para no caer en la acequia y cerré los ojos para dedicarme en exclusiva el paseo por Les Seniaes. No sé Patricia, pero yo no bailo sino es con Shakira. No hay palo de escoba que valga con las siglas de un partido.

Sin ser sabio en asuntos ajenos (raro por mi parte reconocerlo), creo que si un hombre no sabe gobernar que gobierne una mujer. No es difícil llegar a esta conclusión. En mi pueblo, según los mentideros municipales, pues no es oficial, se presenta un vecino alcalde y una amiga alcaldesa. Y se presentan por los partidos políticos de siempre. El vecino, por cierto, una persona excelente, con decir que es el único de la calle que me habla, es candidato del PP, y la amiga, que más bien soy amigo de sus hijas (cuido yo mi credibilidad, no quiero que me vean con políticos de profesión): la Niña Atenea y la Hada Alexia, es candidata del PSOE. Si una amiga no sé y si un vecino tampoco. Un pueblo pequeño no es grande. Me estoy luciendo, creo que ganaré el premio a la lógica aplicada.   

El hombre, vecino de la calle es persona de bien. La mujer, madre de mis amigas también. El asunto es ése y viene con pregunta ¿a quién voto? Si fuera la reina no tendría problema, pero soy republicano y tengo que votar. Lo cierto es que a día de hoy, ninguno me ha ofrecido un jamón de pata negra o un bolso de Louis Vuitton. En Valencia es usual regalar jamones de pata negra y bolsos de Louis Vuitton en fechas de elecciones. La lucha política por el sillón de alcalde está a punto de comenzar y no tengo decidido el voto... Sus programas electorales no creo me convenzan porque cualquier promesa no vendrá avalada por una partida presupuestaria. Serán como todos mentirosos en sus promesas.

-Estos son mis atributos, muchas gracias, un placer verte. Por cierto, ¿estás mejor del resfriado? Saludos en casa.

Soy huérfano de padre y madre y tengo cosas más importantes por las que preocuparme. Si una mujer alcaldesa... Si un hombre alcalde... Con su permiso: ¡Que gobierne la mujer!. El hombre me perdone, creo que la mujer tiene el mejor argumento para convencer: Su mirada.

Segunda República Española.

La Segunda República Española fue el régimen político democrático que existió en España entre el 14 de abril de 1931, fecha de la proclamación de la República, en sustitución de la monarquía de Alfonso XIII, y el 1 de abril de 1939, fecha del final de la Guerra Civil Española, que dio paso a la dictadura del general Francisco Franco Bahamonde. El numeral segunda, obedece a la necesidad de distinguirlo del anterior periodo republicano, la Primera República Española (1873 - 1874). Wikipedia.

No tengo la culpa de ser quien soy. De pensar como pienso. No tengo la culpa de haber nacido aquí. Quién sabe cómo se forjó el destino para que mi primer aliento lo tomara bajo el cielo de la dictadura de un dictador.

No tengo el poder de deshacer el tejido de mi patria, las cosas que no pude elegir. Sin embargo, hay tantas situaciones con las que no tengo nada que ver, incluso, con las que no estoy de acuerdo y aún así, es como si lo hubiése hecho yo.

Tranquila, no pasa nada.

"Tampoco quiero que me digan que dios y sus pruebas y lo que somos capaces de aguantar y la fe y la chingada y bla bla bla. Me estoy poniendo grosera, mejor me voy".

Desde el primer día -una noche cualquiera-
se desprendió de ti un abrazo para mí -aún lo conservo-.

La carne se nos ha hecho fruta madura;
la fruta si no es de temporada no vale nada.
De viejos no pasamos -según me cuentan-.
Pero aquel abrazo...

Después vino un beso y salud -y la famosa botella perdida en alta mar-.
Las cosas a pesar de tu mal carácter fueron a mejor.

Tus lágrimas se han vuelto dolorosas como puñales,
la boca se te ha llenado de penas duras de masticar,
y en tus ojos palpitan las miradas más tristes.
Somos como dos sombras en la noche desvelada.

No quiero que me digas adiós...

lunes, 13 de abril de 2015

Resiliencia.

De tanta fiesta y quedarme solo en casa, de tanto enfadarme con los acontecimientos más cercanos, de ser sin ser al dedicarme todas mis horas, estaría bien enfatizar el inicio de la semana como una oportunidad al cambio. El manejo de las emociones está en manos de psicólogos y otros oportunistas que nos quitan las emociones de nuestra cartilla de racionamiento. Pasa el tiempo y cada día nuestra inteligencia emocional se deteriora más. El talento que se nos supone no garantiza un futuro alternativo a esta cotidianidad de contratiempos y mareas. ¡Joder, dona, qué semana!. Competir en los diferentes aspectos a primera vista resulta imposible y ya ni nos preocupamos en comparar nuestras benditas capacidades de ahora con las de antes. Particularmente no concibo mi vida sin la depresión y mis reacciones neuróticas. Mi ira imposible de manejar me juega malas pasadas. La capacidad de asumir con flexibilidad situaciones límite y sobreponerme a ellas es un imposible. Me apeo por hoy. Muchas gracias.

Todo cambia.

Mercedes Sosa canta: Todo cambia.

Cambia lo superficial.
Cambia también lo profundo.
Cambia el modo de pensar.
Cambia todo en este mundo.

Cambia el clima con los años.
Cambia el pastor su rebaño.
Y así como todo cambia.
Que yo cambie no es extraño.

Cambia el más fino brillante.
De mano en mano su brillo.
Cambia el nido el pajarillo.
Cambia el sentir un amante.

Cambia el rumbo el caminante.
Aúnque esto le cause daño.
Y así como todo cambia.
Que yo cambie no es extraño.

Cambia, todo cambia.

Cambia el sol en su carrera.
Cuando la noche subsiste.
Cambia la planta y se viste.
De verde en la primavera.

Cambia el pelaje la fiera.
Cambia el cabello el anciano.
Y así como todo cambia.
Que yo cambie no es extraño.

Pero no cambia mi amor.
Por más lejos que me encuentre.
Ni el recuerdo ni el dolor.
De mi pueblo y de mi gente.

Lo que cambió ayer.
Tendrá que cambiar mañana.
Así como cambio yo.
En esta tierra lejana.

Cambia, todo cambia.

Pero no cambia mi amor.

La Negra Sosa tiene razón, todo cambia. Y sin embargo, un gran obstáculo es esperar otra oportunidad y permitir que nuestros sueños se acurruquen en una esperanza posible. Nuestros sueños se escurren como arena entre las manos de los que no pueden, de los que siempre pierden. ¡Estamos jodidos, dona!. Nadie puede ver nuestro pequeño mundo, nadie puede sentir lo que sentimos, ni nuestra manera de pensar, de ver la vida. Todo cambia. Es lo que hemos elegido para soñar, que todo cambie menos el amor. Mi amor.

Despotismo.

Porque nada es lo que parece, hablo de los poderes fácticos y sus amigos y amigas de almorzar domingos y festivos en el bar y salir en el wasap. Retrógrado modernismo. Y porqué no decirlo, de ir a misa y darle puñetazos al corazón que hoy en mi pueblo también es fiesta de guardar y la hipocresía va de la mano con los poderes fácticos que humillan y maltratan a los hijos. Sí, los hijos, ¿quién lo diría, verdad? ¡La familia, siempre lo digo, la familia!. Y sin embargo... 

Sociedad de trabajadores que no llegan a fin de mes y empresarios fácticos, por no decir fálicos (la puerta para ti está abierta por sangre inútil): Sí. En el mismo camino por donde sale el sol dos y un poco lloran su dolor porque un poder fálico humilla y maltrata de manera que su salud mental se está resquebrajando. ¡La familia, dona, la familia, joder!.

El poder empresarial ha mandado un mensaje a los trabajadores: "es lo que hay". Sin alternativas (ni adversarios) a los trabajadores nos les queda sino aguantar o vivir en la luna. Señal terrible de quienes no queremos perder contacto con la realidad. "El PP o el abismo", dice Rajoy. La mente de los trabajadores se rompe mientras el ego de los empresarios engorda a la vez que su cuenta de resultados... No todo está perdido: "Yo vengo a ofrcer mi corazon", canta Fito Paez. Ha llegado el momento de creer que verdaderamente David venció a Goliat. Basta con intentarlo, según me cuentan. Muchas gracias.

El voto (aún) es secreto.

Si por pensar me diera, no, pensar no que duele, mejor me diera por dormir como Bella Durmiente y despertara en este país, por más que me explicaran diría no. Éste no es el país donde nací. Si hablo del sistema laboral, antes uno sabía a qué atenerse, hoy no. Por MSM, dos horas antes, te dicen la hora que tienes que entrar a trabajar y la empresa. Y ya en la empresa te dicen a qué hora saldrás, hoy o mañana, y te despiden por el mismo sistema. ¿Sí o sí? Como en tantas otras cosas la lógica ciudadana se está acostumbrando a la impunidad de las redes sociales. 

Si por pensar me diera, y va a ser que no, no me explicaría porqué está colapsada la justicia en este país si quién ejerce el mandamiento laboral son las ETT y las redes sociales como instrumento necesario. Entonces colapsada la justicia por la corrupción. Claro.

Qué hacer cuando en la sociedad tradicional la clase empresarial y política van de la mano y el trabajador fomenta el silencio para que tal vez un MSM de vuelva usted mañana a las siete y agradecido porque la hipoteca y la luz y el pan y la leche y etcétera. Cómo volver con este sistema laboral al respeto y la dignidad de los trabajadores. La fiebre no está en la sábana, la fiebre está en la sociedad amordazada. El asunto es ése, y ése y otros más, los grandes problemas por resolver. Recuerden que el voto (aún) es secreto. Muchas gracias.

domingo, 12 de abril de 2015

Vivir sin esperanza no es vivir.

Las redes sociales están al rojo: "yo no voté a Rajoy, ni yo, ni yo... yo tampoco".

Es cierto que en este país nos falta el aire,
que solo se respira lo que inspira el miedo,
pero el deseo de huir de la realidad no nos puede atormentar:
Alguien votó a Rajoy.

La pregunta que debiera enrojecer las redes sociales es ¿quién botará a Rajoy?

De viejo, recuerdo que Felipe González (PSOE) inspiró la misma incertidumbre en el 82 que ahora inspiran los "nuevos" partidos políticos que cuentan con el respaldo de una parte de la sociedad. Tal vez la parte de la sociedad que siempre pierde... Entonces hablamos de la gran mayoría. Todos somos culpables, pero sí, unos más que otros.

Habrá elecciones:
¿Queremos regresar al mismo país?
¿Queremos recobrar la dignidad y esa extraña moral?
¿Queremos santificar la vida sin poesía?
(Un poeta. Si en mayo votara en Madrid no tendría dudas).
¿Queremos la fidelidad como dependencia?
Algo pasa... algo está pasando.
Ojalá nada lo contenga. Ni detenga.

Vivir sin esperanza no es vivir.

Siempre es domingo.

Cada cual tiene una idea preconcebida de lo que es el amor y lo busca allá dónde vaya, debajo de las piedras si es preciso. Aspiramos a vivir enamorados. Y el dinero es el medio nunca el fin.

“Les dejo la paz, mi paz les doy”, ÉL anhela que no se turbe el corazón. Si morir de amor, solo por ÉL. Estupefacientes quienes consideran que por amor humano no se puede morir. Pero hay más: 

Todas y todos buscamos el amor extraviado por caminos cuanto más lejos mejor. En el amor conlindante nadie cree. El amor colindante es amor de aquí te pillo aquí te mato, con perdón. El amor verdadero hay que buscarlo lejos donde anida la paz de espíritu. Amor, donde anduvieres... 

Una mujer, sin llegar a ser dama, se esforzaba en alcanzar el amor desde su ventana: "Buen día". El amor es semilla. Si amor siembras, amor cosechas. Siembra amor. (En la medida que amas te amará).

Las prisas matan.

Vivimos tiempos de asuntos inaplazables, y lo peor que nos hemos acostumbrado. Las prisas no son amores. Vivimos a ritmo de su presura sin resolver lo que verdaderamente importa. Si quien sabe hiciera un pormenorizado estudio de los perjuicios que conlleva relegar a las personas que nos quieren a un segundo plano no mereceriamos siquiera afecto de alivio. Quien tenga hambre de asuntos inaplazables que ayune.

El mensaje es para quienes soportan los asuntos inaplazables a base de pastillitas de colores. El día es agotador. Más parece que sus carnes ya están muertas.

sábado, 11 de abril de 2015

Uno más en casa.

La nombra a veces, o casi siempre. Hablo de dona, y hoy, sábado de fieles difuntos, quiero traerla al recuerdo como si viniera del olvido. Ausente me tiene desde hace años y aún permanece en mí a poco que huelo el azahar o me adentro en Les Seniaes. Cualquier disculpa es buena para recordarla. Es dona.
  
Su recuerdo resulta imprescindible a la hora de escribir el día que me gusta vivir. Nada es igual sin dona, mi carinyet. Su triste mirada la tengo clavada en el corazón. Y no es que quiera arrancarla, pero no se va porque forma parte como personaje de mi vida literaria. Como Eugenio, una amiga o María, la Magdalena. Cada cual en su momento me permite dimensionar el día más allá del horario previsto. Un día es un día, pero si merece la pena, un día pueden ser dos, tres o media vida. Digo media vida porque, matemáticamente, para mí un día es media vida desde que descubrí mi obsesión por escribir. Y no pienso dejar que la noche lo atrape en su oscuridad. 

Mis intereses están con ellos amarrados al día que me gusta vivir, y lo construimos de manera que nos permite perfilar una esperanza más allá de las horas de un reloj o un prolongado silencio. Con el permiso de ustedes.

En fin, hoy espero a Ian y quiero escribir aprisa por aquello de darle el bibe y salir de urgencias a Les Seniaes. A pesar que el día para mí es mi propia voluntad, Ian no atiende a razones y se enfurece de manera que, o me ciño al guión de sus caprichos, o las palabras que siempre me acompañan y escriben el día que me gusta vivir se van. Simplemente. Anhelo el momento que su poemario temprano se explique y me permita seguir sus pasos. Ian se anticipa a todo.

Si una obsesión, escribir.

No pertenezco a este mundo de asuntos inaplazables y de abarcarlo todo. En mi mundo los asuntos son tareas que se pueden dejar para mañana. Y sin embargo, ahora que nadie me mira, me obligo a escribir el día de manera compulsiva. Es necesidad personal escribir y me desbarato si no escribo. Y si escribo también. Escribir me subleva, me hace sentir vivo de manera que no sabría explicar. Particular.

Me gusta adornar el día con amigas y amores personales. De sueños posibles. Me gusta escribir el día que quiero vivir con todas sus horas y aprovecharlas con fines de afectos. Y compartirlos.

Si algún día he dejado de escribir, ese día lo he borrado del calendario. No me interesan los días que no tienen escrito un despertar con una esperanza de vida capaz de irrumpir un sueño en la madrugada oscura rodeada de silencio. Abrir los ojos y descubrir el nuevo día ante un teclado es un verdadero milagro para creer. Lo admito, me obsesiona escribir. (Se hace tarde, la última que cierre la puerta y apague la luz).

viernes, 10 de abril de 2015

De tanto perder...

Un porciento importante de seres humanos son pasotas de nacimiento y viven sin valorar lo hermoso de su habitad. Son ajenos al proceso que nos ha permitido llegar hasta aquí. Y existir. No entienden el significado de la vida y menos valoran el privilegio de satisfacer sus posibilidades.
   
Hay mentes privilegiadas forjadoras de ideas en pos de superar fronteras y permitir la comunicación entre los pueblos pero los intereses particulares de los poderosos que en apariencia nos benefician por el contrario destruyen el paraíso donde todo comenzó. (Recuerden). Hace calor, es primavera y las flores se ven florecer con nuevas esperanzas ante las auroras y la gama de colores de los atardeceres. Sentimos la caricia de la brisa que viene del mar en busca del esplendor de los valles y sus montañas. Al tiempo la sonrisa alegre de Ian permite acercarnos a la ternura de la vida.
   
Sabemos acerca de la pobreza en gran parte por la falta de humanidad. Testigos de nuestro sufrimiento, perdemos la ocasión de ser realmente humanos. Abandonamos a nuestros congéneres a su suerte que no es más que impedir una vida más saludable y satisfactoria. Conservar el respeto por el humano ser sin evitar cuestiones vitales. Todas y todos tenemos una función en la vida y es importante para el futuro de nuestros hijos: cadena de progreso cuando se activa los principios de vida y amor por la naturaleza. La educación nos permite ejercer las funciones precisas sin alterar el orden universal. No abramos interrogantes y no tendremos que cerrarlos. Dar a cada elemento que nos rodea su valor; hagamos de guardianes de la naturaleza sin aspavientos manifestando sumisión. Si sentimos palpitar cada célula de este universo, estaremos no solo en un equilibrio importante, sino que, cada uno dentro de sí, estará contribuyendo al proceso por un mundo mejor. La vida apenas es misterio. Sabemos lo que hay que hacer para mantenerla. Que nada nos lo impida. Recordemos la ley de Isaac Newton, "acción reacción" es necesaria si hablamos de luchar por el futuro de nuestros hijos.