martes, 28 de febrero de 2017

Si por elegir fuera y pudiera.

Si hubiera sido monseñor habría elegido ser Ricardo Bláquez arzobispo o Francisco Papa. Si hubiera sido escritor por no escribir al dictado sería poeta. Si hubiera sido prestamista simplemente sería honrado. Y humilde sin humillar. La peor humillación es mirarte al espejo y no sentirte orgulloso de lo que ves. En la vida hay razones para sentirnos orgullosos. Pero resulta ser que nacemos y enseguida nos enseñan a caminar y luego aprendemos a correr y ya no paramos: siempre a más, y también apostamos a ser más que nadie. De haber podido elegir, definitivamente, hubiera sido el Padre Ángel o Ángel González: paz y amor.

De haber podido elegir, pero quien lleva el tema no me dio la posibilidad de elegir y fui tirando a trancas y barrancas. Llegado a los años altos, confieso que de haber podido elegir, ahora que me conozco, me habría elegido a mí mismo a pesar de confesar que de ser uno de dos Ángel, sería mejor y me dedicaría a influir en la conducta de la gente para hacerles entender que sale más cuenta ser buenos que malos. Porque todos y todas podemos ser mejores, porque al final del camino, cuando echemos cuentas del debe y el haber, importa lo que hicimos, lo que valió la pena; no hablo del 3%, hablo de amor. Al final de todo impora que alguien esté a nuestro lado y nos de las gracias... De ahí al cielo.

Si por querer haber sido lo que no fui me comporté indigno, fue en defensa propia o por defender derechos ajenos: ni humillé ni me humillaron ("la Fiscal Madrigal no siguió en el cargo por rechazar las presiones del ministro Catalá"). Si hubiera sido fiscal habría elegido ser Consuelo Madrigal. Y si político porque hay que ganarse la vida y alimentar a la familia, y los hijos primero, habría elegido ser alcalde de Zalamea en la vida literaria como drama de honor. Soy como soy y no voy a cambiar, sin embargo, nadie puede decir que fui mala gente en defensa de mis intereses.

Mujer: recuérdales a los oráculos políticos que aún no estoy muerto y enterrado, que no se confíen. Si tú quieres, otro día nos podemos encontrar de manera casual y hablar de amor, la familia, la salud, o de esos titulares en prensa que no son sino vanidad de vanidades que llevan al olvido. No te confundas, nada ocurre por causalidad. De no alcanzar un grado de depresión grave, puedo asegurar que ser feliz es tarea de cada cual. Gracias... (de nada).

lunes, 27 de febrero de 2017

Estoy enfrente.

Quisiera verte al alba riendo,
y sin embargo te veo triste:
¿Qué te ocurre?
Tal vez te veo diferente a cómo realmente eres.

Te veo ausente a través de la pantalla de mi ordenador
¿Eres infeliz?
¿Vives de prestado?
¿Otros son tus duelos?

Permanezco en cambio impasible
entre tu nombre y el mío.

Pan, trabajo y dignidad.

Las Marchas de la Dignidad el sábado en Madrid, Barcelona, Valencia; la España de los españoles pretende retomar la lucha por las pensiones y los derechos laborales, se trata de volver a reivindicar lo que nos pertenece antes de que se lo lleven envuelto en papel de fino regalo y con lacito. Una mente impaciente dispuesta a juzgar necesita de oídos y ojos y de un obrar en consecuencia. En este país transcurren los años y la arrogancia y prepotencia de los políticos que nos gobiernan son ejemplos fervorosos de lo que nunca debieron ser. Su oratoria convence y no hacen otra cosa que burlarse. A confesión de parte, relevo de pruebas. Y dale a la rueda de la corrupción que la culpa no tiene dueño.

El asunto es agotador y va para peor, pero seguimos viviendo tiempos de cambio y no podemos quedarnos atrás, no podemos perder más tiempo, tenemos que volver recobrar la dignidad, volver por nuestros pasos; seguimos atraídos por el poder y obsesionados por el dinero que no llega a fin de mes. Esas libertades son falsas y desiguales. Vivimos de todo un poco y mal; vivimos una mentira inmensa. Todo el mundo oculta algo: la realidad es pura falsedad.

Detrás de un nostalgia se esconde una verdad. Recuerdo a Eugenio que de la verdad decía que la mentira necesita compartirse sutilmente con la verdad y luego penetrar confusa donde pueda hacer daño. Afirmaba que la verdad y la mentira son parecidas y si se comparten desapasionadas siempre habrá alguien que no sabrá discernir una de otra. Se pudiera decir que para no confundirnos y salir malparados convendría elegir una de las dos... ¿Qué tiempos y qué cambio, y a qué viene el cuento de que si no somos más competitivos nos podemos quedar atrás? ¿Atrás de quién o de qué si no llegamos a fin de mes? Vale pues la reflexión de Pedro Calderón de la Barca: "quien vive sin pensar, no puede decir que vive". (Dame vida o dame muerte, pero no me quites la esperanza de mañana y la fe en verdad). El tiempo es el maestro que nos enseña si tenemos paciencia y ponemos atención. Nos han hecho mucho daño pero no todo está perdido. El común de los mortales somos multitud y no estamos de acuerdo con la porción de migajas: será que es luna nueva, primavera o simplemente amaneció un día con ganas de vivir o de morir por una causa impulsiva: Pan, trabajo y dignidad. (Nunca es tarde). Gracias... (de nada).

domingo, 26 de febrero de 2017

El día que Blázquez venció a Rouco.

La duda, los noes y algún sí de Ricardo Blázquez, presidente de la Conferencia Episcopal y Arzobispo de Valladolid. (Retazo de la entrevista concedida por Blázquez hoy al diario El Mundo).

La duda:

"No sé si Jesucristo votaría a Podemos".

Los noes:

No es más papista que el Papa. Y no siempre fue bueno: "De pequeño me gustaba jugar a los ladrones". También habla de personas "no tan santas" que pueblan el Vaticano y de la llegada de Trump al poder: "Es muy lenguaraz".

Algún sí:

"Sí a la vida". "Sí al Evangelio". "Sí a tender puentes". "Sí a la familia".

Nada que ver con su antecesor, Rouco Varela. (Al fin, la verdad no baja del cielo ni brota espontáneamente en Les Seniaes). Gracias... (de nada).

Se busca una mujer para un reality show.

Dar sentido al sin sentido es tarea esencial de poetas al intentar poner orden en el aparente caos del mundo interno. La verdad conduce a la locura. Don Quijote: "Las historias fingidas tanto tienen de buenas y de deleitables cuanto se llegan a la verdad o la semejanza de ella, y las verdaderas, tanto son mejores cuanto son más verdaderas". (p.1000).

Vivir en un pueblo pequeño no es fácil, es todo lo contrario, vivir en un pueblo pequeño es difícil. Y mucho español. Si Rajoy fuera asturiana y guapa mi esposa me echaba de casa. No dejo de pensar en ella. Hay amores de paso que no pasan... Vivir en un pueblo pequeño es difícil, pero a todo se acostumbra uno. Uno nace donde pace. Lo sentencia el pueblo. Sin embargo, hay pueblos y pueblos. En un pueblo cuando el rumor se hace dueño de las calles el escenario favorito para cantar miserias y dar lástima se queda pequeño. Y más si no dejan de echar leña al fuego. Joder, dona. Como versos de advertencia: no permitan que un extranjero se sienta extraño en su pueblo. Disculpen el desahogo.

En cada pueblo, y no digo pueblo pequeño, digo pueblo, hay tantos escenarios como disculpas en el mercado de los viernes. Alguien saca una verdad a la calle y la siembra de dudas. Es una verdad que unos y otras asumieron como verdadera y ahora no gusta como gustaba. O nunca gustó, aunque era la verdad que había que aceptar en aquellos momentos. En un pueblo se manipula la verdad cíclicamente. Ocurre que en un pueblo escasean las verdades y una mujer de carácter antagónico organiza telerrealidades semanales que asombran a la vecindad. El sentido común se sonroja como trémulo extraviado y una mujer ataviada de falsedades mendiga un poco de cariño y comprensión para su ánimo alicaído. (Estoy de ti que me vomito). Uno echa en falta a Eugenio a la hora de entablar tertulia. Y aprender. Eugenio era un hombre sabio. Uno echa de menos la franqueza, el respeto. Uno echa de menos el amor colindante, pero las cosas han cambiado y el pueblo quiere circo. Pues si el pueblo quiere circo dale circo: ¡viva el vino!. (Y dale). Vale otra verdad: "esperen a que averigüe lo que El Señor dispone con relación a ustedes". Moisés, en Números 9:8. Gracias... (de nada).

sábado, 25 de febrero de 2017

Día de las acciones de gracia.

Traigo a de soslayo el día de las acciones de gracia, inspirada en la acción de oro (acción nominal que permite a su poseedor vencer a las demás acciones y accionistas en una votación bajo ciertas circunstancias). Ése día fue ayer.

Ayer fue el día de las acciones de gracia más graciosas desde que gobierna el PP, y tienen su origen en unas y otras sentencias judiciales que nadie entiende. La justicia está politizada. La justicia no es igual para todos. Y hacienda no somos todos... es solo un reclamo publicitario. O si hace falta cambiamos los fiscales. "Gobierno de España". Lo digo con mi cara más seria (como ayer dijo Francisco, Papa de Roma con su cara más seria sobre los católicos hipócritas: "Mejor ser ateo") que si yo fuera votante del PP y Dios y María no lo quieran, votaría a Podemos, perdón, a Podemos sin Pablo Iglesias, quise decir. El descrédito de Rajoy no tiene límites. Oiga usted: si a usted lo encarcelan, mejor no. ¿Sabe qué le digo? Usted sabrá por qué lo encarcelan, pero yo sé a quién no encarcelan por delitos de corrupción: a parientes de la Casa Real, banqueros, grandes empresarios, políticos, amigos de los políticos, etcétera. Y encarcelan a los sin techo y a los titiriteros y a cualquiera que robe una gallina para dar de comer a sus hijos. Ayer escuchando la radio mientras esperaba que echaran mi serie favorita por la tele: "El alma se serena", creí morir de vergüenza ajena.

Hoy es sábado de fieles difuntos y el todo vale del PP se entierra en el cementerio. Amén. Pero antes de irme quiero comentar una noticia que acabo de leer en "Levante-emv". Omito el nombre del pueblo: "... incentiva los nacimientos de niños con ayudas de 100 y 150 euros. Los padres han de figurar en el padrón al menos cuatro años y el niño vivir al menos dos años en el pueblo. La subvenciones se tienen que gastar en productos para bebés en el municipio". No me negarán que es gracioso exigir 2 años de permanencia al niño en el pueblo para recibir 100 y 150 euros como las compañías telefónicas. En serio: hay pueblos que no alcanzarán su mayoría de edad mientras los gobiernen políticos que no saben qué hacer para salir en las noticias. En fin, ayer fue día de las acciones de gracia del PP. Otro día será de las acciones de gracia para los que pasan hambre y sed de justicia. Y otras estrecheces. Gracias... (de nada).

viernes, 24 de febrero de 2017

Un asesino anda suelto.

La policía sospecha... La autopsia revela... El juez necesita carga de la prueba... Y mientras: Un asesino anda suelto.

No recuerdo un enero y un febrero tan sangriento. Los eneros que recuerdo eran de inocencia e impaciencia: eneros de ilusión. Y los febreros de carnavales y alegría, de entrar el sol por el reguero: febreros en ciernes de primavera. Y ahora, llevamos 54 días de 2017 y son 16 las mujeres asesinadas por sus "ex". Si denuncia, si orden de alejamiento, si era tan bueno cuando no bebía, ¿importa? 16 mujeres asesinadas por la violencia machista. Violencia de Género.

Me gustaría escribir que no quedan asesinos machistas. Que el machismo y la intolerancia es cosa del pasado. Que ahora vivimos tiempos de civilidad. Pero no, y no. Vivimos tiempos de vidas sin estilo al borde del abismo. A unas las mantiene el éxito y a otras las mantiene el abandono y el miedo. Las desigualdades matan. La mujer, ante el hombre, pierde en cualquier circunstancia, y no es de ahora, como tampoco es de ahora que siempre muera la mujer. Tal vez la RAE debiera cambiar el concepto de políticos que hacen políticas por políticas que hacen políticos. Tal vez la RAE debiera concebir un género diferente en la política. Género humano. Hay políticos y no hay políticas. La política no es nada si el político. Voluntad política. Políticas con esperanza de vida sin anexar. La vida de otra mujer está en juego y no hay políticas, solo hay políticos sin capacidad gobernando las vidas de mujeres desquiciadas por los hombres.

Pareciere que el sentido estricto de lo propiamente humano se encuentra en el camposanto donde reposan todas las miradas de ira, rechazo, y a veces de compasión y lástima. Con mayor frecuencia nuestro contacto con la realidad es a través de los medios de comunicación. Un hombre asesina a una mujer en nombre del amor sin mala conciencia ni sentimiento de culpa. Y para mayor escarnio, Jesús el Cristo no está disponible para la vida del humano ser por estar ultimando su muerte. (Ni la mujer tiene dueño ni el amor tiene tiempo). Gracias... (de nada).

jueves, 23 de febrero de 2017

Cómo acallar.

Cómo acallar, amor mío, la palabra amordazada en tu boca.
Cómo acallar, amor mío, enloquecida la noche en tu lecho.
Cómo acallar, amor mío, si eres la certidumbre de mi existencia.

No quiero promesas de luna llena. No quiero la primavera.
Quiero el aire que respiras, quiero tu voz, quiero tu luz que es mi luz.
Y naufragar contigo si tú quieres en la noche más tibia de este invierno frío.

Informe España 2017.

"Bruselas alerta a España del alza de la desigualdad y la exclusión social".

La Comisión avisa en su Informe España 2017, que presentará hoy, que "es vulnerable a ‘shocks’ en los mercados" y le pide mano dura con las comunidades. El País.

Alguien en Bruselas pide mano dura con las comunidades... Culpables las comunidades, y no Rajoy y sus amigos los grandes empresarios. Y yo dale que dale con Rajoy y etcétera. (La culpa no tiene dueño). Hubo un tiempo que existió el amor en tanto en cuanto alguien creyó en él, ay. No sé ustedes, pero yo creo que no nos va a quedar más remedio que seguir viviendo por encima de nuestras posibilidades, y eso que la tasa de pobreza en España es notable incluso en quienes tienen empleo. (Sobresalientes en la cola del paro). Recuerdo que estuve en Bruselas y en la Gran Plaza, en Casa Manolo, entablé una agradable tertulia con unos y otras en torno a un porro de vino y unos pinchos de tortilla española y, la verdad, los belgas de entonces eran como nosotros los españoles, normales. No me explico lo de este informe... A no ser que... Pues va a ser eso: fueron extranjeros y no belgas los que hicieron el "Informe España 2017.

No quiero ser la manzana de la discordia, pero creo que alguien está llamando a Donald Trump y no es la ignorancia llevada al poder: (Los rubios y las rubias no tienen un pelo de tontos). Enloquecido por amor y sin esperanza, apelo a la fe, no puede ser tan difícil creer en Dios, eso sí, comprender su obra de misericordia quizá sea harina de otro trigo. Gracias... (de nada).

miércoles, 22 de febrero de 2017

Invierno.

El calendario dice que es invierno y que falta un mes para entrar la primavera.
Y no, no hay luna llena, pero el azahar está a punto de florecer.
(Es invierno pero huele a primavera).

Les Seniaes no son menos si no es primavera:
En invierno las vidas paralelas también se juntan en Les Seniaes.
(Creo que este invierno frío lleva una eternidad siendo testigo de mi cobardía).

Me gustaría decirte que naufragaras conmigo en la noche más tibia de este invierno frío.
Sé que guardarías silencio, incluso si te prometiera la luna llena, por no decir la primavera.
Estoy seguro que guardarías silencio.

¿Verdad que guardarías silencio?

Otro presunto político.

En este país, hablo de política como hipótesis de corrupción, sobran los ejemplos y sobran los sillones, y los amigos de los que se sientan en los sillones, y los asesores a cuenta del Erario, y los aduladores que hacen daño y nadie les pone freno. También sobran las frases hechas: "Es falso de toda falsedad". "Caiga quien caiga". "Quien la hace que la pague". Y faltan las palabras que arrancaron las promesas. Los políticos no cumplen con la palabra dada y eso es grave. "Si me investigan dimito", para seguir: "Dimitiré si el juez me declara culpable". Para luego seguir mintiendo al TSJ. Y al TC. Y al Tribunal de Estrasburgo. O Estrasburgo. ¿Alguien sabe qué carajo pinta Estrasburgo a la hora en punto de que un juez investiga una trama corrupta? ¿Por qué Estrasburgo y no Asturias que está más cerca? ¿Acaso es una amenaza como estrategia emocional para generar sentimiento de culpa en el demandante y a la vez perciba que si sigue en ese plan la amenaza será venganza y entonces se atenga a las consecuencias? Además, ¿por qué se hacen eternas las investigaciones judiciales por corrupción? No se puede condenar a un inocente. Obvio.

Ayer amaneció el día con otra investigación judicial a otro presunto político y unos le piden que dimita y otros que ya les gustaría. Ahora dice que dimitirá si le habren un juicio como antes dijo que dimitiría si le abrían una investigación. Hablo del presidente de la Comunidad Autónoma de la Región de Murcia, Pedro Antonio Sánchez, que ha sido citado por el juez como investigado por el "Caso Auditorio". Y dale a la rueda que rueda con el dinero del Erario (pues claro que la defensa de los presuntos políticos la pagamos todos) y si no rueda, nos vemos en el Tribunal de Estrasburgo dentro de 10 ó 12 años, o vaya usted a saber. Mientras, el ministro de justicia Rafael Catalá pide "prudencia antes de exigir responsabilidades". ("Pedro Antonio, ¿dónde estás? Nos acercamos un momento". Rafael Catalá se reunió con el presidente de Murcia para hablar de la familia, la salud... En ese plan). Estén atentos. Gracias... (de nada).

Antonio Machado.

La saeta.

¡Oh, la saeta, el cantar
al Cristo de los gitanos,
siempre con sangre en las manos,
siempre por desenclavar!.
¡Cantar del pueblo andaluz,
que todas las primaveras
anda pidiendo escaleras
para subir a la cruz!.
¡Cantar de la tierra mía,
que echa flores
al Jesús de la agonía,
y es la fe de mis mayores!.
¡Oh, no eres tú mi cantar!.
¡No puedo cantar, ni quiero
a ese Jesús del madero,
sino al que anduvo en el mar!.

Antonio Machado, poeta, falleció el 22 de febrero de 1939.

martes, 21 de febrero de 2017

No publiques mi comentario.

"Hoy quisiera ser un poco ella, inspiradora de tristezas, pero amanecí musa del mes de abril sin poeta". Nomás.

Vale, yo no publico tu comentario y tú me explicas por qué hoy quieres inspirar tristezas y no alegrías. Desamor y no amor. Enemistad y no amistad. Sabiendo como sabes que la Vargas se fue y nos dejó sin lágrimas que llorar.

En mi vida no existe una amiga que cambió sus caderas de acera, ni existe una vecina chismosa. Son personajes de ficción que representan un vida literaria de tres al cuarto y no conviene darle la importancia que no tiene. O si existen no merecen la pena porque nunca serán más que personajes de ficción. Si celas, cela de Eugenio; si celas, cela de ti: musa del mes de abril. Se entienda o no, tú ya no eres musa del mes de abril, eres dama de la poesía que es más.

Y yo soy el que soy y no el que fui porque descubrí Les Seniaes cuando el viento venía de cara y no tenía cobijo. De cuando en vez me voy sin haberme ido y de vuelta me salvan Les Seniaes, el paraíso donde todo comenzó. Sí, para que algo nazca algo tiene que morir. Yo existo, ¿y tú? Para mí tú existes. No sé si para ti tú existes o solo existo yo.

Hay que mirar al futuro de frente para seguir construyendo, aquí no hay ruinas, es preciso despojar el pesimismo del porvenir que se desliza como lastre. Hay alegrías suficientes, bendito amor y santa poesía, hombres y mujeres libres a pesar de los pesares. Siempre habrá una esperanza por renovar, una mirada de soslayo que mirar o un poema de amor por escribir. Te lo digo muy en serio y con la cara de los entierros: no te equivoques, si alguien tiene que morir, dios o demonio, cierra los ojos y tira a matar pero tú vive. Gracias... (de nada).

lunes, 20 de febrero de 2017

Única.

Única, aunque nunca terminó de hacerse como los huevos pasados por agua. Ni dura como los huevos duros. Cerró definitivamente cualquier final diferente. Inmadura, indecisa, imprecisa, insolvente. De niña quiso ser Alicia en el País de las Maravillas, como tantas niñas de su edad, lo malo que sigue siendo Alicia en un país que de maravilloso tiene nada. Y no nos vale su comportamiento impropio como respuesta, ni como pregunta, ni como puntos suspensivos, ni siquiera como amenaza. José Martí, poeta, dijo: "toda la grandeza del mundo cabe en un grano de maíz". Tal vez en otros tiempos fuera pensamiento de poeta universal, ahora no alcanza el grado de pensamiento sino de ruido en un mercado de tráfico clandestino: toda la grandeza del mundo cabe en un grano de arroz y sobra grano y sobra arroz.

Con la miel en los labios y sus ojos de triste mirada, y su norte sin bandera, se perdió con su barca entre las olas de un mar en busca del tardío amor. De saber lo que sabe, de darse cuenta antes que no vale seguir siendo niña siendo mujer, que no vale ir por la vida al margen de la realidad. Que no vale... No vale, no. Y si no vale es desechable.

Fantasmagórica, única. Inextinguible su fantasía, hacer el bien era su hambre y era su sed. Y el horizonte el secreto de sus hazañas. Y su estación la primavera. Y a pesar de tanto afecto, sus aduladores no supieron que existía hasta que vieron su barca encallada en la arena. Y sin morir, única, se acercó a un mar y soltó amarras seducida por otro cuento de hadas y se fue con viento fresco a toda vela en busca de otro país y otro tiempo. (Dichosamente muerta). Gracias... (de nada).

domingo, 19 de febrero de 2017

Duele lo que duele.

Sí, me duele el juanete, lo confieso, y más cuando hace frío. Y me duele la cabeza sin motivos. Y también me duele el alma cuando me atarantan. La cabeza me duele sin motivos y me duele el juanete cuando hace frío y me duele el alma cuando me atarantan. Esto va para Viernes de Dolores.

Pues no, eso creía y no. Doler me duele, pero no porque hace frío, o sin motivos, o cuando me atarantan, me duele cuando me duele porque el cerebro quiere que me duela. Hay que joderse. Un Instituto de Ciencias Cognitivas de un país extranjero sin extranjeros, asegura que el dolor depende de la interpretación del cerebro. Me gustaría explicar lo que me resulta inexplicable. Vale que me duele la cabeza y me duele el alma, y no digo que el cerebro no tenga que ver al estar situados en la misma reliquia del pasado sin atar: cualquier movimiento brusco se entremezclan y a doler, pero el juanete del dedo gordo del pie nada tiene que ver con el cerebro, ¿verdad que no?

En los años altos creemos lo que creemos y se nos convence mal de lo contrario. El dolor provoca adhesiones en la gente más joven, en la gente menos joven no, nosotros somos más de todo y de yo más. Lo nuestro es de más dolor y siempre peor que mal. ¿Cómo estás? Mal, o muy mal. A pesar de saber, como sabemos, que lo malo a veces lleva a ver lo bueno de las personas. Duele la vida, duele ese amor que desencadena decisiones inmaduras por egoísmos o vaya usted a saber. Somos lo que somos con naturalidad, y duele lo que duele sin aparentar, a veces el juanete, la cabeza, el alma, pero oiga, si el dolor se acompaña con lágrimas de cocodrilo para dar pena con el fin de alcanzar un propósito de mala vergüenza (tengo pruebas, ojo), se puede ir por donde ha venido. (Y pensar que llegué a creer que podía ser un malentendido). Duele lo que duele. Y donde duele. Y cuando duele. Gracias... (de nada).

sábado, 18 de febrero de 2017

Un abuelo y su nieto.

Un abuelo para su nieto no busca la perfección (la perfección en esencia es él), busca la enseñanza que le vaya bien a su intelecto, ser persona humana y solidario. Un abuelo quiere que su nieto forme parte de una sociedad igualitaria con valores en la que pueda acceder al mercado laboral por sus capacidades y no porque su abuelo (con el perdón) sea amiguísimo de aquel o aquella, o del dueño de un partido político cualquiera. Un abuelo quiere que su nieto lleve con orgullo los apellidos de sus padres. Un abuelo no quiere que su nieto sea un político presuntamente, ni siquiera un político corrupto. Un abuelo (y me estoy cabreando), no quiere que su nieto de mayor se llame Donald o Mariano. Un abuelo quiere que su nieto se llame Ian y que sea muy, pero que muy feliz en el día que celebra su cumpleaños. Gracias... (de nada).

Resarcimiento.

Burgueses.

No me dan pena los burgueses
vencidos. Y cuando pienso que van a darme pena,
aprieto bien los dientes y cierro bien los ojos.
Pienso en mis largos días sin zapatos ni rosas.
Pienso en mis largos días sin sombrero ni nubes.
Pienso en mis largos días sin camisa ni sueños.
Pienso en mis largos días con mi piel prohibida.
Pienso en mis largos días.

-No pase, por favor. Esto es un club.
-La nómina está llena.
-No hay pieza en el hotel.
-El señor ha salido.
-Se busca una muchacha.
-Fraude en las elecciones.
-Gran baile para ciegos.
-Cayó el Premio Mayor en Santa Clara.
-Tómbola para huérfanos.
-El caballero está en París.
-La señora marquesa no recibe.

En fin, que todo lo recuerdo.
Y como todo lo recuerdo,
¿qué carajo me pide usted que haga?
Pero además, pregúnteles.
Estoy seguro
de que también recuerdan ellos.

Autor: Nicolás Guillén.

Resarcimiento.

El resarcimiento del agravio ocasionado llega, como el buen amor, cuando menos se espera. Llega y llegó. Amén.

A mí, como al poeta, tampoco me dan pena los burgueses vencidos.
Pienso en mis largos días de silencio contenido (la señora marquesa no recibe), esperando que la voz en grito de la verdad acatase con sumisión y respeto las normas legales. El orden social. El orden laboral. El orden económico.

En fin, no merece la pena seguir, como la tuna: "aquí se acaba la historia de aquellos amores míos, ella se marchó con otro y yo me quedé haciendo pío pío pío pa pío pa. Gracias... (de nada).

viernes, 17 de febrero de 2017

Duelo de lágrimas.

Cuando la inspiración se niega, o la política me ataranta, o porque llueve y no puedo ir a Les Seniaes, o lo que sea: ¿a quién importan mis desvelos? Abro una página del diccionario de la RAE al azahar en busca de una palabra que me inspire. El diccionario de la RAE explica como el mejor poeta si se entiende. "Duelo" es el vocablo que aparece y tal vez se quiere explique. (Copio y pego, con el perdón):

Dolor, lástima, aflicción o sentimiento.
Demostraciones que se hacen para manifestar el sentimiento que se tiene por la muerte de alguien.
Reunión de parientes, amigos o invitados que asisten a la casa mortuoria, o la conducción del cadáver al cementerio.
Combate o pelea entre dos, a consecuencia de un reto o desafío.
Enfrentamiento entre dos personas.
Pundonor o empeño de honor.
Demostraciones que se hacen para manifestar el sentimiento que se tiene por la muerte de alguien.
No lloraré yo sus duelos.
Dolor, lástima, aflicción o sentimiento.

El azahar eligió duelo como fuente de inspiración y entre todas las acepciones no encuentro una que me inspire. Si al menos fuera poeta, ay. El amor que fue no es: apenas eres duelo de lágrimas. La dama que no me dejar ir acerca del duelo opina que: "se rechaza, se asume, y se supera". Pero tú, amor, sigues llorando tus calumnias por las esquinas. ¿Acaso no sientes lástima de tu mirada? Asume la realidad de los hechos. Afrontar otra confrontación más allá de la realidad resultaría temerario: la locura. No elijas volver al punto de partida: nadie cree tus mentiras y tus calumnias; te ahogas en tus propias lágrimas. Considera un antes y un después y vuelve al amor; de seguir en ése, tu plan impune, y los aduladores y la mala saña acabarás pidiendo a gritos la llave del manicomio. "Y a vos alma de cántaro quien os ha encajado en el cerebro que sois Caballero Andante". Don Quijote de la Mancha (capítulo 31 de la segunda parte). Gracias... (de nada).

jueves, 16 de febrero de 2017

Quién lo diría...

Pues sí, Flor de María, pues sí. Habíamos quedado que era alto y guapo, ojos azules y muchísimo más joven que tú, ¿recuerdas? Pues ahora, además, soy rico: no te miento, a pesar de reconocer que no lo sabía. Y ya me explico:

Lo que voy a escribir jamás creí que lo escribiría, (nunca digas jamás, a no ser que lo veas con tus propios ojos): Los pensionistas en este país somos unos privilegiados al ganar 1000€: o sea, media pensión (a pensión completa no se llega porque hay que mantener a la mitad de la población). ¿Qué pensionista gana 1000€ en este país? Unos sí otros no, desde luego la gran mayoría no. Precisamente es lo que dice la ministra Fátima Báñez acerca de los trabajadores que tienen la suerte de trabajar en este país: unos sí otros no, en cualquier caso la mayoría no. Antes, los mileurista eran los pobres de la clase trabajadora y no llegaban a fin de mes, ahora son un espécimen en peligro de extinción. Y qué decir de los que ganan el SMI o menos... El asunto de los salarios y las pensiones acabará mal, por no decir en cuña. ¿A quién se le ocurre dejar la tijera de los recortes en manos de Rajoy y los salarios a sus amigos los grandes empresarios? A los votantes del PP. (Ay, qué mala cabeza. Solo quería que se dieran cuenta de las consecuencias). Y qué me dicen de las ETT con contratos que nadie entiende como las facturas de las eléctricas que nadie entiende. Tú solo tienes que tener el móvil pegado a la oreja y si te llaman trabajas y si no te llaman no trabajas. El contrato es difícil de entender, lo de estar pegado al móvil y si te llaman trabajas y si no te llaman no trabajas, eso no es difícil de entender. Yo lo entiendo, que ya es decir. Fátima Báñez dice la verdad: los pensionistas, al menos los que ganan la pensión completa y no mantienen a la mitad de la población ganan más que los trabajadores que trabajan y se puede decir que son ricos. Ahora sí (ojo al dato), los trabajadores que trabajan y los que no trabajan, si por vivir por encima de sus posibilidades (¿qué? no sería la primera vez... Recuerden), o no tener un pensionista que les eche una mano tampoco llegan a fin de mes, se pueden dedicar a las finanzas, a pesar de que tampoco están los salarios como para tirar cohetes, y pongo un ejemplo: El presidente de BBVA, Francisco González, entre pitos y flautas, generó ingresos por valor de 4,9 millones de euros en el ejercicio 2016, un 12% menos que en el 2015. Sí, los ricos también pasamos estrecheces económicas para llegar a fin de mes. (No se puede negar que los pobres son hipocondríacos: se quejan de vicio). Gracias... (de nada).

miércoles, 15 de febrero de 2017

Felicidades de cumpleaños.

Y yo descuidando besos y caricias. Dejando descalzo un amor y otro más. La vida te da y la vida te quita. Hablo de la memoria. El teléfono móvil que me regaló mi esposa me acaba de enviar un mensaje de texto diciéndome que revise en mi memoria el día de hoy por si encuentro algo que merezca la pena recordar. Estos teléfonos móviles modernos nos harán más burros y confiados. Hoy es el cumpleaños de Ian y ayer fue el de Patricia. Lo sabía y estaba en ello.

Llevo intentando recordar el día de ayer y el de hoy con palabras que digan más que los hechos y se niegan. Quería recordar con palabras de amor el nacimiento de Patricia ayer y hoy el de Ian y se niegan: dicen no en mi cabeza una y otra vez. Me aturden las palabras que se niegan, cuando más sin son palabras de amor. Las palabras de amor son exclusivas y crecen donde nacen, en el corazón de los poetas. Los mortales podemos regalar joyas y diamantes pero no escribir palabras de amor que digan más que los hechos. A veces lo cotidiano destierra los pensamientos de amor y dejan la mente a merced de la incertidumbre. Son pensamientos reales, no sentimientos. A Eros le gusta aparentar en la abundancia ¿verdad que dije joyas y diamantes? Vivimos el mundo de las apariencias y la abundancia; solo los poetas encarnan las vivencias más sublimes y brindan por ellas. Vivencias tantas veces por vivir. Palabras ambiguas de poetas. Palabras que se niegan a los mortales cuando más se necesitan. Valdrá entonces recordar el día con un beso de amor y un abrazo muy largo. Si las palabras de amor se niegan que les den morcilla. Eso.

Amigo silente.

Y si les dijera que sin verlo y sin saber que él me veía no tocó el claxon como se toca el claxon a los perros para que se aparten del camino, frenó el coche, se apeo y con la mejor sonrisa se acercó a mí para saludarme ¿"cómo estas"? Pues así ocurrió. Se llama Paco y es un amigo de antes que no dejó de ser ahora y siempre: su mirada lo delata. Los dos nos alegramos de vernos y saber que de salud bien y la familia también. A quien crea que solo tengo una amiga, decepciones y una enmienda a la totalidad de un perjuicio administrativo sin mala intención se equivoca, como yo me equivoco al creer que desprecio... Ay, sigo torpe de entendederas, autodesprecio, quise decir. Tengo amigos y tengo amigas, uno me lo sigue demostrando cuando me ve, precisamente ayer, un día que no estaba el horno para bollos. Se llama Paco y viene a dormir cada día al pueblo de Patricia. En el pueblo de Patricia se duerme como los ángeles. Joder, dona, y yo cantando tangos por las esquinas... Gracias de corazón, Paco, tu amistad me hace mucho bien. Gracias... (de nada).

martes, 14 de febrero de 2017

Por un dios poeta vivo.

Para que un martes fuera un martes de gozo y alegría, estaría bien conocernos, digo conocernos de verdad. Aunque tuviera que desenterrar la mujer que fuiste; o la que creí que eras cuando te conocí con la voz estremecida sin saber qué hacer. Alguno te hizo daño. Y aquellas no te defendieron. Yo sí, de siempre me caíste bien. Malo fue que con el tiempo quisieras ser como aquellas, no como yo; yo sin mis ejemplos, con las palabras: los médicos malos dicen haz lo que te digo y no lo que yo hago. Es porque no me conociste en mis tiempos de comer el coco sin pecado capital. Y de golpe caer del cielo y preguntar qué ocurre aquí... Como siempre, acababa de llegar y nada sabía, aunque alguno sabía lo que tenía que callar para conservar el puesto, el sillón o, lo que era mejor en aquellos tiempos, "la chequera" de liberado que no eran sino horas sindicales: cobrar sin trabajar, y sin reuniones que justificaran la ausencia. Como ves, cuando hablo de comprar voluntades, mucho antes de que tú las compraras las compré yo. Te preguntarás por qué te lo cuento sin venir al caso: al caso viene todo mientras el caso no esté cerrado. Pero eso también lo sabías. 

Aquí no hay inocentes, hay culpables: tú negligente, yo interesado; culpables y nos hacemos daño: no habrá lágrimas que valgan si uno de los ha de morir para que el otro viva. Amor no se llama este juego de envite, se llama guerra, y tiramos a matar. Sabía lo que podía ocurrir al tirar primero y ser más viejo -no más sabio-, pero sí, de mi parte estaba la ley y una estrategia. Y ocurrió. Mi causa es noble, además de necesaria para que cambies tu ley de trampa. Habrá un antes y un después para los dos. (Te quiero). Y ahora llega la pregunta que pone en riesgo nuestra relación y que solo un dios poeta sabe la respuesta: "Está el hoy abierto al mañana. Y mañana, al infinito. Hombres de España: ni el pasado ha muerto ni está el mañana, ni el ayer escrito". Antonio Machado. Y una pregunta lleva a otra, mujer: ¿Qué ha de ocurrir para que un martes sea de gozo y alegría ahora que nos conocemos sino de verdad mejor que antes? Un dios poeta sabe la respuesta... Por un dios poeta vivo. Gracias... (de nada).

lunes, 13 de febrero de 2017

Qué tristeza, dice Flor de María.

Con su muñeca de trapo se la ve cada mañana pegada a su nostalgia; triste de morir, con la intención de ponerse al mundo por montera. Triste pretender ganar el favor de la gente, muy triste. Así no se gana un carajo enemistado con los años. Los años matan antes de que avisen al enterrador. Pero qué triste.

Hay que volar, volemos pues, volar alto sin miedo, y sin dejar de tener los pies en el suelo. Es fácil y no; solo no, así no: escucha, deja el mundo que vaya a su antojo con su montera y vive, mientras puedas vive. "Morir, morir... Morir no es nada. Empieza pues por vivir. Es más divertido y más largo". Jean Anouilh.

Tenemos memoria, tenemos amores y desamores, tenemos incluso lo que no queremos tener. Ser mejor persona es la clave porque solos no alcanzaremos la paz de alma. La tristeza es la muerte si la alimenta el éxito. Una semana de congresos políticos confirman los peores presagios: se puede morir y seguir vivo. El sacrificio de los perdedores es la disciplina. Uno gana y pierden los demás que son todos. Unidad, unidad, qué estupidez. Alguien tiene que ser el líder que cante las cuarenta. Los poetas saben, y un quijote que antepone sus ideales, como el héroe cervantino, de forma comprometida en defensa de causas que considera justas sabe más de lo que cuenta.

Yo, apostaría por la primavera, daría por perdido lo que queda de invierno y apostaría por la primavera. Ordenaría mi vida y resolvería mis asuntos que en parte son de otros. Una mente, por desordenada, sabe que obrar sin valorar las consecuencias es la muerte. Las consecuencias (recuerda), no tienen un patrón de conducta, son impredecibles por inesperadas. Ya te digo, la tristeza. Qué triste, dice Flor de María. Gracias... (de nada).

No todo son buenas ni malas noticias...

El asunto viene a cuento porque las noticias que me llegan no son buenas ni son malas... Son desafíos que tienen la importancia que se les quiera dar... Cada cual en su opinión es libre de anunciar como si es la resurrección de algún muerto: allá cada cual. Libre los quiere Dios de amores penitentes que no se conforman con ganar sino que, además, quieren tomar el cielo por asalto como diría Pablo Iglesias de Podemos... Pablo Iglesias ya no es el Pablo Iglesias de antes... ni lo nuestro es algo que merezca la pena conservar. Nada es como antes. Y qué bueno, porque no creo que nos quede una pizca de credibilidad. Cada uno a lo suyo, porque cada uno tiene el favor de los suyos. Un día llegará la primavera y tal vez las mariposas vuelvan a volar libres y con ellas las musas nos digan si merece la pena el amor sin poesía. Y la pobreza de amor, desamor, y también, si como antes, los sin techo podrán luchar por la vida que les robaron. El amor sin esperanza huele a filosofía rancia: así no se construye una relación; cada cual en su lugar y sin excesos, sin sospechas ni injerencias: No todo son buenas ni malas noticias... Otro día hablaremos de amor y tal vez podamos explicarnos mejor, de momento, y mientras llegue ese día... Quien vive sin pensar es un títere de feria y no puede decir que ha vivido. O peor, que el olvido se ha hecho dueño de su existencia. Gracias... (de nada).

domingo, 12 de febrero de 2017

La muerte cerca a un poeta su destino.

Vuelve el frío y llueve en un domingo que no se explica.

Pasmado de frío
(frío en el alma),
no se compone una canción.

La palabra que pudiera expresar sentimientos de amor se embadurna por los caminos...
Mal presagio para un poeta que no le alcanza el verbo para un mal verso...
Un poeta no sabe ni es capaz de simular su propia incapacidad...

Qué no daría un poeta por ser capaz de procrear en un sutil sentimiento velado el reposo de una esperanza...
¡Poeta, intenta descubrir en el silencio un sentimiento que aflora tal vez en un descuido provocado!.

Un sentimiento de amor está avocado al olvido porque un poeta de mala prosa aparece como una ironía imprudente y un rostro translúcido...
Una poetisa de palabra sublime con su verso en el limbo exacto de la ilusión se explicará y entonces...

La muerte cerca a un poeta su destino.
(No permitas que mi cuerpo rendido arda en las ascuas de una eternidad lúgubre.
La poesía que nace de ti muere en mí).

¡Feliz cumpleaños!.

Joaquín Sabina, poeta, nació el 12 de febrero de 1949

https://deunpajarounala.blogspot.com.es/2013/02/joaquin-sabina.html

En de soslayo el 12 de febrero de 2013.

sábado, 11 de febrero de 2017

El verbo politizado.

Creo que fue Juan Bautista el que escribió que primero fue el verbo y que el verbo se hizo carne y que luego -con el perdón-, el verbo hecho carne se dedicó a la política porque la carne es débil y, además, no rinde cuentas ni a Dios.

¿Quién dijo que los políticos en este país no están con el ciudadano y sus intereses? Están con el ciudadano a partir un piñón, y también con sus partidos, y con sus intereses personales a la vez que resuelven sus asuntos judiciales y, sobre todo, con la individualidad que más les caracteriza... La corrupción. Pero eso de la corrupción a nadie interesa. Tenemos una clase política que no nos la merecemos. Cuando la ciudadanía sale a calle a reivindicar sus caprichos, y si no son caprichos son antojos de parturienta y no verdaderas necesidades, los políticos escuchan, y el gobierno no cierra las ventanas, eso sí, como Messi, compraron la casa de al lado para alejarse del ruido.

¿Alguien sabe quién graba las conversaciones secretas en el ministerio del interior? (El ministro). ¿Y quién filtra las conversaciones secretas que más interesan a los medios de comunicación? (El ministro). Supuestamente, porque el ministro de antes sabe pero no contesta y el de ahora no sabe. Los ministros de este país se parecen a las esposas de los corruptos sentadas en el banquillo de los acusados por ser "partícipe a título lucrativo": No saben, o si saben callan por amor. ¿No saben, callan por amor, o son excusas de mal pagador? Se nota en su mirada: callan por amor. Hablo del ministerio del intereior y la custodia de asuntos secretos que ahora oigo en la radio... Igual entre el Sabina y la radio que oigo simultáneamente mientras escribo y, considerando que estoy más torpe de entendederas... No sé. Pero hay más: otro ministro de economía que fue daba lecciones de honradez y, como diría Mafalda, y digo Mafalda y pienso en una amiga de antes enamorada de Mafalda: "sí señor, yo asisto al cole y hago mi tarea, si señor, si, pero hablando de responsabilidades, usted, ¿paga sus impuestos? (Susa: ¿por qué las violetas guardan su belleza bajo la hierba? La flor más discreta, la violeta. Susa, la amiga que a pesar de la distancia y el silencio... Yo no la olvido).
 
Lo cierto es que en este país tenemos los políticos con el mejor coeficiente de corrupción que existe. Se vislumbra un nuevo día con otro imputado y una nueva corruptela. Hoy desperté conque una decena de empresarios valencianos confiesan ante el fiscal para que el juez les rebaje la pena que sí, que finaciaron al PP en campaña electoral. Yo, sin salir de casa ni disponer de información policial prometo que ya lo sabía. En fin, si enlazo esto y lo que me callo que es más con lo de arriba me podía dedicar a la política y esperar que alguien que no fuera el cartero llame a mi puerta y, según el porciento, el porciento a fin de cuentas es lo que importa, estaría dispuesto a callar para siempre, incluso a jurar ante los tribunales de justicia que la pobreza es información manipulada, propaganda trotskista o vaya usted a saber. ¿Y el Erario? ¿Qué Erario? La impunidad frena a la justicia mientras el pueblo clama por un mendrugo de pan. Gracias... (de nada).

Ramón de Campoamor.

El amar y el querer.

A la infiel más infiel de las hermosas
un hombre la quería y yo la amaba;
y ella a un tiempo a los dos nos encantaba
con la miel de sus frases engañosas.

Mientras él, con sus flores venenosas,
queriéndola, su aliento empozoñaba,
yo de ella ante los pies, que idolatraba,
acabadas de abrir echaba rosas.

De su favor ya en vano el aire arrecia;
mintió a los dos, y sufrirá el castigo
que uno le da por vil, y otro por necia.

No hallará paz con él, ni bien conmigo
él, que solo la quiso, la desprecia;
yo, que tanto la amaba, la maldigo.

Ramón de Campoamor, poeta, falleció el 11 de febrero de 1901.

viernes, 10 de febrero de 2017

Viene al caso.

Viene al caso, pero no sé qué viene al caso, ni siquiera sé qué caso. Ya me explico: yendo con Ian y Patricia camino de Les Seniaes, aprecié un gesto de mirarme por encima del hombro de alguien que creí conocer. (Acción reacción). Vaya por Dios, siempre me toca a mí bailar con la más fea. Pobre. Un saludo no se le niega a nadie por más que una relación se politice. Hablando de política, tengo un libro de Alfonso Guerra dedicado con palabras de afecto sindical y político: "El Congreso de Suresnes". En él asegura que "los liderazgos tienen que soportar una presión tremenda: la de los aduladores". Por aquel entonces yo era mucho de Felipe González y no dudaba de su palabra hasta que dudé y rectifiqué a tiempo, después o antes o a la vez fui de Alfonso Guerra y ahora, sin dejar de creer en el socialismo soy más de Ian. Alguien pudiera pensar que soy un chaquetero y no, no va con mi carácter quedarme en el mismo lugar y con la misma gente para siempre. Nada es para siempre. (Evolución revolución). Y qué le vamos a hacer. El amor es exclusivo y amar en el desierto después de alcanzar el paraíso, Les Seniaes, donde todo comenzó, no me seduce.

No soy persona de escribir verdades como puños, escribo el día que me gusta vivir para conocerme mejor; eso sí, de cuando en vez hago inventario y actualizo mi crédito abierto al amor a corto plazo y otros factores de riesgo. Es todo, no me quiero liar que luego hay quien va diciendo por ahí que no me explico cuando me lío. Entonces, si alguien que creí conocer va con decires maldicientes a mi esposa que no lee de soslayo para justificar ese gesto de mirarme por encima del hombro, antes de irse al carajo, pongo en su conocimiento que mi esposa sabe, además de lo de "Isidoro" y "El Grillo", que también fui de Shakira y ahora soy de Flor de María. (Ya uno no está ni para interpretar paranoias). Gracias... (de nada).

Aleksandr Pushkin.

Del céfiro nocturno...

                   Del céfiro nocturno
                         éter fluye.
                            Bulle,
                            huye
                      el Guadalquivir.

Salió la luna dorada,
¡silen...!, ¡chis!...  guitarra al son.
La española enamorada
se ha asomado a su balcón.

                    Del céfiro nocturno
                            éter fluye.
                                Bulle,
                                huye
                        el Guadalquivir.

¡Quítate, ángel, la mantilla!
¡Cual claro día muéstrate!.
¡Por la férrea barandilla
enseña el divino pie!.

                    Del céfiro nocturno
                            éter fluye.
                                Bulle,
                                huye
                        el Guadalquivir.

Aleksandr Pushkin, poeta, falleció el 10 de febrero de 1837.

jueves, 9 de febrero de 2017

Desiderátum.

Esta noche, y lo mío son otras noches y no esta, tuve una pesadilla, un ensueño angustioso, no tuve un sueño feliz.

A veces los sueños no son ideales, fantásticos (y no se cumplen). Mi esposa es del pensar que los padres deseamos lo mejor para nuestros hijos y que no siempre lo consiguen. La familia, y los hijos primero. La familia. Cariño: lo mejor no es incompatible con lo peor, incluso la muerte. Según qué circunstancias, la muerte puede ser lo mejor; pienso en el derecho a la muerte. Pero antes de ese derecho que lo es, está el derecho a la vida y vivir. Claro mujer. Para morir hay que nacer y vivir. Vivir y morir dignamente. Lo contrario sería morir sin haber nacido o morir sin haber vivido.

La pesadilla era familiar, digo era porque fue, al menos dejó de ser una pesadilla para ser lo que Dios quiera, y amén. Y comieron perdices. Hay deseos en la vida que por más vueltas que se den son como son y punto. Sin embargo, al ser parte de una generación que sufrió sin consuelo, que llevó hostias sin saber de dónde venían ni porqué (¿por qué si yo guardo el coche en el garaje? Como el anuncio de la tele), lo que es bueno, o regular, o no tan malo para ellos y ellas es peor para mí. Yo no soy tratante de ganado ni político, yo soy un ciudadano de andar por casa que cree en la justicia. Y también creo que es mejor arrodillarse ante la ley que ser prisionero de nuestra propia tiranía. O sea, preso por mil y quinientos. (Hay que joderse, tanto creer y eso, y no me queda ni una pizca de fe de erratas con enmienda).

"Si el león ruge: ¿Quién no temerá? Si habla Jehová el Señor: ¿Quién no profetizará? Amós 3:8-10. Ay, si yo tuviera veinte años menos... pero tengo veinte años más y no he dejado de vivir y sentir con todas las consecuencias ni uno. Gracias... (de nada).

miércoles, 8 de febrero de 2017

Donald y Mariano, dos iguales para hoy.

En la coversación telefónica que ayer mantuvieron Donald Trump y Mariano Rajoy decidieron el orden de importancia en estrategia militar y en asuntos económicos y en temas comerciales y en lo que sea necesario y tal para ser países importantes, y, no solo eso, sino que, además, se repartieron el mundo: Europa, América Latina, el Norte de África y Oriente Medio, para Mariano Rajoy, el resto para Donald Trump. Cuando leí la noticia, por cierto la acabo de leer, hoy estuve ocupado con asuntos inaplazables de gran importancia, sentí pena por Ángela Merkel. Soy un romántico.

Los dos presidentes hablaron durante 15 minutos de los 20 previstos; el inglés de Mariano Rajoy es muchísimo más fluido y con 15 minutos suficiente. En fin, dicen que lo importante para ser feliz es ser feliz y no conviene darle más vueltas. Yo ahora soy más feliz y mucho feliz y más español. Este país no hay quien pueda con él. ¡Viva Honduras!. Gracias... (de nada).

Puño en alto.

Escucho a Rajoy y vamos bien y escucho a la oposición y vamos mal y muy mal. Es la política. Y los ciudadanos nos tenemos que morir. O conformar y vivir. Y malvivir. Sobre todo malvivir. ¿A quién importan las encuestas de políticos más valorados? ¿Valorados por quién? ¿Y por qué ganan los que no se presentan a las elecciones o no gobernarán aunque se presenten? ¡A la mierda!. No nos interesan esas encuestas ni las otras cocinadas de creación de empleo por horas, días, semanas y salarios que no llegan a fin de mes. Un salario que no llega a fin de mes no es un salario. No vale el salario mínimo, ni vale un salario social. Nadie quiere un salario de tramitación. Queremos trabajar por un salario digno que llegue a fin de mes. No queremos subvenciones ni esas ayudas familiares. No queremos mendigar. Queremos trabajar. Que lo sepan los políticos mejor valorados y los que nos gobiernas que todos y todas viven en un universo peleando por sus propios intereses y no los del pueblo. El pueblo. El pueblo pasa grandes necesidades. Hay quienes pasan frío. Hay quienes tienen un futuro tan, tan negro que no saben si su alma atormentada aguantará. Nos adaptamos a los nuevos tiempos, nos transmutamos, y sin embargo, a causa de los dueños de los partidos políticos y las corruptelas de unos y otras no crecemos. Queremos vivir y no formar parte de sinfonías de almas camino de la salvación discipulado por un líder político oligarca. (Ni en mis peores pesadillas creí que volvería a levantar el puño). Gracias... (de nada).

France Prešeren.

Brindis.

La vendimia, amigos
para animar nuestras venas
nos trae un dulce vino
que pecho y ojos alegra
que apaga
las penas
y enciende la esperanza!.

Vivan todos los pueblos
que ver el día anhelan,
brille el brillante sol,
que ponga fin a las guerras,
sean libres
los hombres,
con el prójimo apacibles!.

France Prešeren, poeta, falleció el 8 de febrero de 1849.

martes, 7 de febrero de 2017

Camino del cementerio.

"... y la pobreza llegó al cementerio, ¡quién lo diría!". ¿Y?

"Trabajar una hora a la semana te saca del paro". EPA. ¿Y?

"El salario medio mensual de las mujeres españolas se sitúa casi en el mismo nivel que el de Chipre y Eslovenia y el esfuerzo de gasto que hacen en la cesta de la compra es similar al de los países de la Europa del Este". EFE. ¿Y?

"La mitad de los españoles llega con apuros a fin de mes". CIS. ¿Y?

"El recibo medio de la luz sube casi 20 euros en un año". FACUA. ¿Y?

Es invierno, nieva y hace frío, hay más consumo de energía y sube en bolsa el valor de las eléctricas. Y con ellas el IBEX. ¿A quién importa que las personas se mueran de frío y soledad, de hambre y sed de justicia? Después llegan las pensiones de los nuevos jubilados que en el 2.016, como consecuencia de lo que sabemos, paro y más empleo basura, recortes y más miseria, despidos y más prejubilaciones, etcétera, cobran 10€ menos que en el 2.015; según UGT, 1.332€. Que sería una pensión estupenda si fuera para todos y todas. Pero esa pensión se gana al menos, si se trabaja y se sigue cotizando hasta los 65 años y el porciento que corresponda hasta llegar a los 67 años, según el PSOE. O sea, una minoría de jubilados cobra 1.332€ y más, y la mayoría, y sobre todo la mayoría de jubiladas, cobra menos. Hoy, y digo hoy y pienso ahora, iría a vivir al extranjero, aún sabiendo como sé, que para llegar al extranjero, esté donde esté el extranjero, tendré que morir hacinado en un campo de concentración. Disculpen mi ánimo muerto y enterrado. Lo dejo por hoy, para más información visiten la página wep del PP. Gracias... (de nada).

Julio Flórez.

Resurrecciones.

Algo se muere en mí todos los días;
la hora que se aleja me arrebata,
del tiempo en la insonora catarata,
salud, amor, ensueños y alegrías.
 
Al evocar las ilusiones mías,
pienso: "¡yo, no soy yo!" ¿por qué, insensata,
la misma vida con su soplo mata
mi antiguo ser tras lentas agonías?
 
Soy un extraño ante mis propios ojos,
un nuevo soñador, un peregrino
que ayer pisaba flores y hoy... abrojos.
 
Y en todo instante, es tal mi desconcierto,
que, ante mi muerte próxima, imagino
que muchas veces en la vida... he muerto.

Julio Flórez, poeta, falleció el 7 de febrero de 1923

lunes, 6 de febrero de 2017

Palabras de madrugada.

Las palabras son casi beatas, igual valen para un roto que para un descosido... Hablo de palabras y digo las mismas palabras. Hay quien dice que las palabras ofenden según cómo se tomen y hay quien dice lo contrario, que ofenden cómo se digan. Quien tenga razón si alguien la tiene es lo de menos, importan las palabras si sirven para convencer. Dizque la calumnia conduce a ninguna parte, o como mucho conduce a conocer a la persona calumniadora. ¿Pero a quién interesa una persona calumniadora? -A nadie. -Ya te digo. Si el asunto va para largo prefiero los monosílabos. Las calumnias que pretenden acallar la verdad o ensuciarla. O sea, ya puede ir entrando un mar hasta el final, como escribí ayer, tropezar con la misma desdicha es tanto como estar muerto. Y yo no quiero morir ni que me maten.

Las palabras sirven para entendernos y conviene escucharlas, valorarlas y decidir, y asumir las consecuencias. Para un reo las palabras de arrepentimiento es un acto encaminado a disminuir o reparar el daño de un delito o facilitar un castigo menor. Para un creyente de solo un dios verdadero las palabras de perdón son la salvación... Las palabras si calumnian son la vergüenza que turba el ánimo y deja ese sabor a mala conciencia por el mal cometido. ¿Será cierto que hacemos el mal porque ignoramos el bien? Qué no ganarían al menos en salud los que hacen el mal si supieran que existe el bien. Humilde de corazón, todo pasa por mirar a los ojos de frente al agraviado y pedir perdón. No hablo por mi, a no ser que me pisen el juanete del dedo gordo del pie, el perdón no es consuelo sin una mirada de soslayo. Todo tiene su afán si hablamos de los monosílabos. Sí. Sin embargo, lo que es sí para unos no lo es para otras. No. Sea como sea, no entenderse con palabras de madrugada drena el alma y seca el corazón. Gracias... (de nada)

Rubén Darío.

La calumnia.

Puede una gota de lodo
sobre un diamante caer;
puede también de este modo
su fulgor oscurecer;
pero aunque el diamante todo
se encuentre de fango lleno,
el valor que lo hace bueno
no perderá ni un instante,
y ha de ser siempre diamante
por más que lo manche el cieno.
 
Rubén Darío, poeta, falleció el 6 de febrero de 1916.

domingo, 5 de febrero de 2017

La dicha no se desmiente.

La importancia que tiene ser coherentes entre lo que pensamos, creemos, decimos y hacemos. De lo contrario, esto no funciona como debiera. Hablo de internet y de "resetear". Yo no sé lo que es resetear, en el diccionario de la RAE no viene, pero una señora amable -porque lo que escribo no sale del horno caliente, llevo sin internet media mañana y sale del horno frío-, desde allende un mar me reseteo el "router" -otro anglicismo estúpido- y ya estoy aquí. Gracias.
 
El hundimiento del pesquero gallego con 12 tripulantes que salvaron la vida con la mar desbaratada frente a la costa asturiana, me hace pensar que cuando una persona se hunde o toca fondo los gritos se oyen abajo y se oyen arriba. Nadie está solo en este mundo, así que cuidado con hacer estupideces porque el muerto no sufre, sufre el vivo. Y sé, por experiencia, que los 5 sentidos a veces son insuficientes para comprender el alcance de una dicha desdicha. Una mente dividida no siempre toma la decisión correcta. Mi otro yo es ella (respiro su voz). Ella me hace sufrir.
 
La vida me enseñó mucho más de lo que aprendí. Mucho me enseñaron mis maestros y mucho la vida. Pero aprendí más bien poco. Y eso es triste, como triste es que de ignorantes de la vida está el país que se irrespeta. El país está patas arriba. Pero nunca es tarde para volver a la verdad, al amor, y aprender de nuestros horrores, y volver a soñar libre de culpas. Nunca será tarde si la dicha es buena y oportuna. Porque detrás de una dicha desdichada siempre hay una falsedad desvergonzada y un atropello. Por una dicha a la hora, porque no sea una dicha tardía y maliciosa.

En resumen.

El hundimiento del pesquero gallego me hace recordar que soy rico en amores, y que si mi otro yo de cuando en vez me desbarata la culpa es de ella y su conciencia tranquila, no mía. A pesar de saber como sabemos que si yo muero muere ella. De aquella experiencia aprendí que no volveré a tropezar en la misma desdicha que sería tanto así como estar muerto. La María siempre me acompaña, y su cara, y su pose infantil, y su mirada que sigue siendo la mía. (La paciencia es la madre de todas las virtudes... Si un antisicótico la aconpaña). Gracias... (de nada).

sábado, 4 de febrero de 2017

El cáncer MATA.

En el Día Mundial contra el cáncer todos y todas somos factor de riesgo.

Para la Organización Mundial de la Salud, (OMS), factor de riesgo es (copio y pego): "cualquier rasgo, característica o exposición de un individuo que aumente su probabilidad de sufrir una enfermedad o una lesión. Entre los factores de riesgo más importantes cabe destacar la insuficiencia ponderal, la hipertensión, el consumo de tabaco y alcohol, el agua insalubre, las deficiencias del saneamiento y la falta de higiene". Somos nuestros peores enemigos.

Los que saben consideran que la medicina de precisión es una de las líneas estratégicas para combatir el cáncer, así como cambiar de hábitos. Josep Tabernero, director del Vall d'Hebron, Instituto de Oncología, en entrevista a El País: "Cambiando los hábitos se podrían reducir el 40% los tumores". Lo dice un experto y nos debiera hacer reflexionar: El cáncer MATA. No valen disculpas de mala pagadora. Y como mata es asunto mayor que debemos tomar en serio. Si una copa sobra para conducir, un cigarro no hace más digestiva la comida, ni "un café copa y puro". ¿Pero qué chiste es ese? Una comida de por sí es nociva para la salud: comemos mucho y mal. Ya no valen los paños calientes. Y ya le vale al Hospital de la Ribera con que escriba un comentario esperanzador acerca del cáncer... El cáncer MATA. Al pan pan y al vino vino. Vale que nos tenemos que morir, pero de ahí a que llamemos al maligno que nos corre prisa... Y no vale llamar "enfermedad larga y dolorosa al cáncer". Disimulamos su nombre y clamamos al cielo en busca de un culpable. En el amor no hay culpables, tampoco en el cáncer como enfermedad, pero algunos y algunas somos o fuimos un poco descuidados y demasiado ilusos. Insisto. El cáncer MATA. Gracias... (de nada).

Tu paz es mi paz.

"El amor es sufrido, es benigno; el amor no tiene envidia, el amor no es jactancioso, no se envanece; no hace nada indebido, no busca lo suyo, no se irrita, no guarda rencor; no se goza de la injusticia, más se goza de la verdad. Todo lo sufre, todo lo cree, todo lo espera, todo lo soporta". 1 Corintios 13:4-7

Tenemos un problema y no es broma. La manera de establecer límites a nuestra colindancia es bochornosa. Jesús el Cristo nos anima a leer las Sagradas Escrituras en busca de la verdad. La verdad hace libre a las gentes de corazón. "Yo hablo lo que he visto cerca del Padre; y vosotros hacéis lo que habéis oído cerca de vuestro padre". Juan 8:31.38

Cuidado pensamiento humano, ten fe, amor de paz eterna, después de la tormenta vine la calma. Cierra los ojos y di sí al amor. Comunica a quien corresponda que el amor llamó a tu puerta y que no quieres ser una mujer como otras que parecen tomarse la vida como testaferros disfrazadas de personería jurídica. Y si aún te sigues preguntando qué debes hacer para obtener paz de alma, mírate al espejo y luego mírame: tu paz es mi paz. Sin embargo, yo no existo solo para ti. Si tu amor propio es tuyo y muy tuyo, si asumes las consecuencia de tus errores como castigo y no como enseñanza, tengo un sauce inclinado en Les Seniaes. Mi vida es otra y otras mis obligaciones. Gracias... (de nada).

Mis obligaciones son otras.
Ian me llama sin nombrarme. 
("Ian, estoy aquí, soy yo, tu güelu").
Me doy cuenta que Ian me necesita, 
me doy cuenta, por lo tanto, yo existo. 

viernes, 3 de febrero de 2017

Apuesta por el amor.

"Buscamos la felicidad pero sin saber dónde, como los borrachos buscan su casa sabiendo que tienen una". François Marie Arouet, Voltaire, para los amigos.

Hablando de amigos, el asunto viene de ayer: de seguir en este plan, nos veremos en el manicomio tratando nuestra particular psicosis paranoica. Esta vida que nos regalamos es una locura de vida. Veremos si me explico:

Juan Carlos Monedero y Albert Rivera después de aclarar un malentendido declararon su amor. Como Pablo Iglesias e Íñigo Errejón (no, esos no, tal vez vuelvan a ser amigos después de Vistalegre II). Como Aznar y Rajoy. Guardiola y Mourinho. Pedro Sánchez y Susana Díaz. Estimado/a pensionista y Fátima Báñez. Isabel Pantoja y Pablo Motos (no, esos no dejaron de ser amigos por una misma causa). En fin, que todos y todas nos llevamos bien y mal por un tiempo.
 
Empezamos siendo hermanos para acabar siendo primos que es peor que dejar de quererse. Duele el amor. Duele la colindancia. Duelen las amenazas a Rita Maestre y a los jueces de la Sección 16 de la Audiencia de Madrid: "Sección 16, había que daros 16 tiros en la sien, hijos de puta, ojalá haya una guerra civil para ir a por vosotros: ¡sois basura!". Lo peor del amor es cuando muere, lo mejor de la vida es el amor. A veces escribo que por amor, como Él, podemos resucitar y no es cierto: escaso de imaginación miento por si cuela una esperanza entrelineas de miseria.

Manuel Atienza, catedrático de filosofía del derecho en declaraciones a La Nueva España asegura que "tenemos un Código Penal muchísimo más duro que el franquista". Vamos de mal a peor, parecemos niños malcriados: lo de ayer fue una ofensa que no tiene nombre. Y sí, en España el proceso penal es público y las sentencias también. Hay dolo y hay imprudencia; hay responsabilidad penal. Conciencia tranquila: los medios de comunicación sabrán la verdad.
  
Ella no puede más. Él no era ni su sombra cuando empezó. Una reivindicación legítima lleva al abismo: son derechos fundamentales. No valen las políticas de Rajoy y sus amigos los grandes empresarios. Derechos laborales, el pan de nuestros hijos. Para Rajoy todo está amortizado, para los que siempre pierden no. Un corazón se desangra y el alma llora. Parece que la sinrazón nos ha ganado la partida. (Me pides la luna y yo solo te pido lo que me arrebataste). Por nuestra salud mental. Porque no habrá segundas oportunidades: Apuesta por el amor. Gracias... (de nada).

José Luís Hidalgo.

Si supiera, Señor...

Si supiera, Señor, que Tú me esperas,
en el borde implacable de la muerte,
iría hacia tu luz, como una lanza
que atraviesa la noche y nunca vuelve.
Pero sé que no estás, que el vivir solo
es soñar con tu ser, inútilmente,
y sé que cuando muera es que Tú mismo
será lo que habrá muerto con mi muerte.
 
José Luís Hidalgo, poeta, falleció el 3 de febrero de 1947.

jueves, 2 de febrero de 2017

Y llegó la psicosis paranoica.

La psicosis paranoica es un trastorno mental que modifica la realidad y genera delirios. Interpretamos la realidad de manera enfermiza y luego ocurre lo que ocurre. Si en una hoya a presión metemos una pizca de rencor, los consejos interesados, el éxito, la omisión del deber; y la interpretación errónea de la realidad; y la persecución de las palabras; y las miradas de soslayo, o revienta o se crea un mundo paralelo que ni Albert Einstein sería capaz de juntar. Así no vamos a ninguna parte. Naciste como alternativa, algo tan necesario, y ni siquiera tuvimos tiempo de llorar juntos por la victoria y nos declaramos la guerra. O nos unimos por la misma causa o perecemos. Gracias... (de nada).

Estimado/a pensionista.

No es política sino ciencia.

"La pobreza y la desigualdad social perjudican seriamente la salud". The Lancet.

"El bajo nivel socioeconómico es uno de los indicadores más fuertes de morbilidad y mortalidad prematura en todo el mundo. Sin embargo, las estrategias de salud global no consideran las circunstancias socioeconómicas pobres como factores de riesgo modificables, aseguran los autores del estudio que publica The Lancet; una treintena de expertos de instituciones tan prestigiosas como la Universidad de Columbia, el King's College de Londres, la Escuela de Salud Pública de Harvard y el Imperial College de Londres".

"La revista médica The Lancet considera que la pobreza acorta la vida casi tanto como el sedentarismo y mucho más que la obesidad, la hipertensión y el consumo excesivo de alcohol. El estudio critica las políticas de la Organización Mundial de la Salud (OMS) por no querer incluir en su agenda este factor determinante de la salud". El País.

No es ciencia sino política.

"La inflación se ha disparado con la entrada en 2017. Los precios se disparan en enero el 3%, un 1,6% más que en diciembre". Instituto Nacional de Estadística (INE).

La electricidad, la gasolina, las hortalizas, y que no llueve, y que el invierno más frío, y que el gas, y que salga el sol por Antequera y etcétera, y tal, pero no sigo porque voy al correfur a llenar la nevera. Ahora que pienso, y dadas las circunstancia, ¿me fiará el correfur hoy que gano menos que ayer? ¿Comeré mañana si no me fía hoy el correfur?

"Vamos a desvincular los precios de algunos servicios públicos de la evolución de esta tasa". Luís de Guindos.

Si comeré mañana tal vez no, pero en marzo, cuando Luís de Guindos desvincule algunos servicios públicos del IPC, con el 0,25% que Rajoy me subió la pensión comeré marisco o gloria bendita o vaya usted a saber. (Pido disculpas si genero alarma social. Quizá la ciencia y la política no se explica como se explica la poesía, o torpe de entendederas, no entiendo qué o cuál es la realidad que vive el país que gobierna el PP con la inestimable ayuda del PSOE).

Aclaración al título.

Estimado/a pensionista es el encabezado de la carta que recibí ayer de la ministra Fátima Báñez. (Flor de María dirá, otra amiga, qué suertudo eres, pero no diría yo tanto). Amigas tiene uno que darían lo que no tienen para que tocase fondo. Mientras (mientras tanto y llegue la psicosis paranoica a casa de alguna y nos encontremos en el manicomio tratando de arreglar otra realidad más saludable), seguiré escribiendo el día que me gusta vivir. Gracias... (de nada).

miércoles, 1 de febrero de 2017

Egolatría.

Estamos en febrero y parece que solo yo me entero. Uy, parece que eso rima, si rima. De pensionista no salgo. Pero no me importaría ser pensionista poeta. Aunque solo fuera por un día y no pretendiera llegar al corazón de una bella dama sino a los vecinos de la calle para que cambien de acera sus vehículos.

Me confieso vulgar, sin pizca de imaginación ni el talento necesario para ser poeta, por contraposición a las palabras lenguaraces que aparecen cuando menos se las espera pidiendo a gritos que un psicoanalista freudiano las acoja. Si no voy a mejor con lo mío, tendré que presentarme a las próximas elecciones... (No permitas que tu ego te entierre). Gracias... (de nada).

Ojeada de soslayo.

El porvenir está llegando. Por dónde llegará no sé, pero está llegando. Tampoco sé cuándo llegará, pero enseguida. La sociedad está harta y dispuesta a tomar el control de su propio destino sin que ninguna con la fuerza que dan los votos ejerza de inspiración y, bajo palio, fortalezca la institución con su inestimable presencia. Amén.

Christine Lagarde, presidenta del FMI, advierte que el 20% de los españoles con más renta gana siete veces y media más que el 20% más pobre. Christine Lagarde nos puede enseñar cómo se sale de un juzgado culpable y sin pena. Y nada más. "Pero sea vuestro hablar sí, sí; no, no; porque lo que es más de esto, de mal procede". Según Mateo 5:37. Todos y todas advertimos, claro, porque sabemos lo que nos conviene, pero los amigos empresarios de Rajoy y sus aledaños se creen los reyes del universo y nos obligan a seguir apretándonos el cinturón... Queremos que nos dejen de explotar y devuelvan el dinero que nos robaron con el último salario. Los grandes empresarios nos tienen tomada la medida de la cintura y los políticos con el dinero del Erario compran voluntades y pagan abogados y procuradores para que los defiendan y den la cara por ellos cuando denunciamos los abusos de autoridad que son corruptelas. Los políticos y los grandes empresarios van de la mano. Son esos políticos que hemos votado. Así no podemos amarnos los unos a las otras y viceversa, así, incluso, no hay quien pueda amar a escondidas. Cómo será la degradación a la que hemos llevado el amor que hay quien lo identifica con el mal de ojo. (Esta advertencia, no solo Christine Lagarde advierte lo evidente, está dedicada a la calle de la amargura, a la existencia del odio, y a no poder arrancar el mal de ojo del alma). Ojeada de soslayo. Gracias... (de nada).

Wisława Szymborska.

Una del montón.

Soy la que soy.
Casualidad inconcebible
como todas las casualidades.

Otros antepasados
podrían haber sido los míos
y yo habría abandonado
otro nido,
o me habría arrastrado cubierta de escamas
de debajo de algún árbol.

En el vestuario de la naturaleza
hay muchos trajes.
Traje de araña, de gaviota, de ratón de monte.
Cada uno, como hecho a la medida,
se lleva dócilmente
hasta que se hace tiras.

Yo tampoco he elegido,
pero no me quejo.
Pude haber sido alguien
mucho menos individuo.
Parte de un banco de peces, de un hormiguero, de un enjambre,
partícula del paisaje sacudida por el viento.

Alguien mucho menos feliz,
criado para un abrigo de pieles
o para una mesa navideña,
algo que se mueve bajo el cristal de un microscopio.

Árbol clavado en la tierra,
al que se aproxima un incendio.

Hierba arrollada
por el correr de incomprensibles sucesos.

Un tipo de mala estrella
que para otros brilla.

¿Y si despertara miedo en la gente,
o solo asco,
o solo compasión?

¿Y si hubiera nacido
no en la tribu debida
y se cerraran ante mí los caminos?

El destino, hasta ahora,
ha sido benévolo conmigo.

Pudo no haberme sido dado
recordar buenos momentos.

Se me pudo haber privado
de la tendencia a comparar.

Pude haber sido yo misma, pero sin que me sorprendiera
lo que habría significado
ser alguien completamente diferente.

Wisława Szymborska, poetisa, falleció el 1 de febrero de 2012.