Rita y Paco. Y el Duque

"Rita Barberá y Francisco Camps asentían a todo lo que les ofrecía el Duque de Palma sin rechistar".

 

Yo tenía un burro que también asentía a todo lo que le ofrecía sin rechistar si era comida, en todo lo demás nunca me hizo caso. Ahora los burros están protegidos al estar en peligro de extinción. Los políticos acusados o en la cárcel también les debieran proteger porque corren el riesgo de estar en peligro de extinción.

    

El juez José Castro acusa a Rita Barberá y a Francisco Camps de malversación, fraude, prevaricación y falsedad en documento oficial. Rita Barberá lo niega todo y  Francisco Camps ríe. A Francisco Camps reír se le da muy bien, a Rita Barberá se le da mejor saltar. ¡Que salte Rita!. (Son tal para cual).

     

Cuando un gobernante miente, todo lo que haga o no, todo lo que diga o no, tiene consecuencias políticas. Por consiguiente, todo lo que se reclame por sus actos a ese gobernante en los tribunales, en los medios de comunicación o en la calle por la sociedad indignada, tiene inevitable carácter político. Con el paso del tiempo, a Rita y Paco, les he cogido cariño, pero creo que deben dimitir, y no porque acaben siendo culpables de los cargos que les acusa el juez Castro, sino por asentir a todo lo que les ofrecía el Duque sin rechistar, o sea, por burros.

  

No es por hacer daño, pero los asturianos con la Princesa tuvimos más suerte que los palmesanos con el Duque. (De momento).

El Tuit de un viernes de poco fiar

"Tuyo es solo lo que no tiene dueño".

 

Los últimos "tuis" han dejado de ser genéricos para ser de alguien. Mío, o de otro u otra, son los ladrillos, los zapatos y la bicicleta que al menos yo no tengo. Pero si hablamos de amor, que otra cosa no me interesa, no quiero ser el dueño. El amor no tiene dueño. (Escribiendo, uno se da cuenta de que alguien es dueño de alguien).

Un periodista con muchos followers

Cuando me preguntan, si prefiero a un periodista con muchos followers a uno que escribe bien, contesto siempre lo mismo: que prefiero a un periodista que traiga noticias, de las redes sociales y de la calle y que, si no es mucho pedir, escriba lo suficientemente bien y de manera lo suficientemente ordenada y estructurada como para que se le entienda. Si, además, tiene gracia para contarlo y rudimentos para montar el armazón narrativo en el soporte que corresponda, mucho más a su favor. Ni sólo redes sociales ni vivir de espaldas a ellas. El periodista, donde está la noticia. Y oficio para saber contarla luego. Lluís Cucarella.

  

Nos sentimos estupendos, porque de forma tan sencilla y rápida, podemos obtener conocimientos de los temas que nos interesan. Cualquier investigación se facilita sin tener que ir a bibliotecas o kioscos. Nos sentimos agradecidos de aquellos que han logrado una tecnología tan avanzada. El problema, que muchos usuarios de estos medios localizan las informaciones y al procesarlas las deforman, dependiendo del grado de madurez intelectual o su índice de inteligencia. La sociedad, si hablamos de información, reside entre las redes sociales y los periódicos.com. El lector recibe la información y la comenta en las redes sociales de manera no adecuada.

 

Nos encontramos en un mar revuelto de palabras, atascado en un lodazal enfermizo capaz de confundir la información proyectada en la pantalla de los espejismos. Y, sin embargo, somos incapaces de vivir alejados de la realidad allí expuesta. Tanta información crea resúmenes de los temas que interesan, ya que estos resultan muy extensos para ser tratados en twitter. La lectura virtual imprime un paso de avance al obtener en un mínimo de tiempo grandes beneficios intelectuales y científicos (y de fúrtbol) sin tener que cabalgar entre periódicos desordenados, libros y documentos.

  

El periodista tiene que adaptarse a las nuevas tecnologías sin perder el buen oficio de contar la noticia interesante de manera que interese. Lluís Cucarella periodista es buen defensor de los blogueros. De Internet como fuente de información y opinión. Contaría más cosas sobre él, pero como la prensa escrita olería a rancio... a rancio de echarse a perder con los años, como los periodistas que no van con los tiempos, como el amor que no sabe perdonar.

 

Yo compro prensa de papel por el olor. A buscar información voy a Internet, y no me considero culpable. Lluís Cucarella periodista da la cara a favor de Internet sin dejar de ser periodistas de papel. Y eso está bien. No tengo más que decir.

Sí, cariño

No digo que los viernes no puedan ser de fiar, soy yo el que ya no se fía de ellos. Y si la poesía no le gusta, ni la entiende, ni le importa, ¿cómo se lo explico? No, no quiero ir al mercado, quiero escribir, ¿qué no entiendes? Sí, cariño.

24 Mujeres Eternas

"Un hombre mata a su ex-pareja en Jaén y después se ahorca en su vivienda".

Apuñala a su mujer en Granada en el portal del abogado que estaba tramitando su divorcio. EFE.

¿Cómo, distraída sociedad, se puede ser mujer y no ser?

¡Guapa!

Mi esposa llamando ¡guapa! a la rubio manchego hoy viendo el telediario. ¡Guapa!. Sé que no está bien influir en las ideas políticas que pueda tener mi esposa. Pero llamarle ¡guapa! a la rubio manchega me hace temer lo peor. De siempre a mis hijas les preparo la papeleta: Papá: ¿dónde tienes la papeleta para votar? Y ya está. Mis hijas confían en mi criterio político. Que digo que no está bien, pero ellas confían en mí y no las puedo defraudar... Lo que yo pienso en asuntos políticos les vale. Ni preguntan a quién votan... Pero con mi esposa siempre fue diferente, ella votaba y yo creía en su buen criterio. ¡Miedo me da!.

Soy de fomentar la libertad que permita respetar las ideologías de cada cual para desarrollar una visión personal de las cosas. A fin de cuentas, de lo que se trata es de cambiar la sociedad. Respeto y sabiduría. Una realidad que conjugue libertad con honestidad. Compañerismo. Clase obrera.

Nunca más confiaré en mi esposa a la hora de votar. No quiero imaginar que hubiera votado al PP. Llamar ¡guapa! a la rubio manchego es algo intolerable, aunque sea en diferido. ¡En mi casa mando yo!. La experiencia vivida sirve para recordar que durante los reveses debemos poner la situación en perspectiva teniendo en cuenta que los tiempos malos no son para siempre, y tampoco los buenos. Memoria histórica con las lecciones que se aprenden por decreto. Y el Sabina canta: "Lo peor del amor es cuando pasa. Lo mejor de una dictadura es cuando muere". Amén.

El Tuit de la verdad

"Un día me elevas hasta el cielo y al otro me haces tocar el infierno".

Que no es otra cosa que obligarte a vivir... Pero no ese vivir de ver los días pasar por delante de la ventana de tu habitación, o contar los pasos que te quedan para llegar a ninguna parte, es ese otro vivir sintiendo los días que de cualquier manera, igual en el cielo que en el infiero, se viven con todas las consecuencias... A fin de cuentas es lo que importa. Y lo seguirá haciendo, dice, si tú quieres o le dejas.

Porque hay que vivir, porque los dos tenéis que vivir lo poco o mucho que os quede de vida, que las cosas no están para seguir perdiendo amigos... Porque los buenos, si son amigos, siempre se van primero... Hay que vivir siendo protagonistas de la vida que nos toca vivir. Cueste lo que cueste. Honestidad y sinceridad: una relación libre de hipocresías y miserias.

¿Cómo sabes que te lee?

¿Cómo sabes que te lee? Me pregunta una amiga: porque amanece cada día...

 

Mahatma Gandhi dijo: "El amor y la verdad son dos caras de la misma moneda". Luego, Piedad (que inspira amor al prójimo) y Caridad (opuesta a la enemistad), es obvio, que tienen visos de amor incondicional inherentes a una dignificante realidad compartida. El amor y una verdad.

 

Cuando se deshonra la verdad, no se pueda hablar de condición piadosa o caritativa. Es solo un decir convencional y justificativo. ¿Cuántas cosas se han perdido por no hacer honor a la verdad? Mentir lesivo. Y no hablo de un escribidor de profesión que sería penado por la María si escribiera con la mano en el corazón una mentira. Hablo del mentir lesivo que siempre afecta a la amistad. Aunque sea bajo el subterfugio acomodaticio de una mentira piadosa o del arreglo como un comentario hermoso o un relato fantástico. La mentira, aunque se adorne de una apariencia bella perjudica el alma. Una amiga, del alma amiga, un día me dijo que cuando escribía sobre ella a veces le hacía daño. Ella se refería a mentir, que cuando escribía sobre ella mentía y le hacía daño. Callé, no soy de muchas palabras (como ella), nada le contesté. Pero sin negar que mentía, más daño le haría si dijera la verdad. Es amiga del alma y me lee en silencio.
 

La verdad se puede disfrazar de mentira con el fin de no hacer daño. Incluso por amor. Sea como fuere, la verdad se quiera o no siempre aflora. Y cuando eso ocurre, salpica a los que la hayan sumergido con las gotas repelentes del lastre de la desconfianza que marca de manera indefinida a los mentirosos conpulsivos. No soy persona de decir siempre la verdad, aunque a veces... cuando escribo a veces la maquillo si hablo de amor. Diría siempre la verdad, sublime e inexorable, pero decir la verdad pasa factura de igual manera que la mentira... Con la salvedad que al mentiroso le puedes insultar y al que dice la verdad, esa verdad que sale del alma... (No me entiendo, o no entiendo por qué la cosas tienen que ser como son).

  

¿Cómo justificar una verdad exigible? No pienso pedir disculpas por escribir de un amor que a nadie importa... Jesús el Cristo, en boca de Juan dijo: "... y conoceréis la verdad, y la verdad os hará libres". Hablo de escribir quizá con habilidad intuitiva, de escribir a mi manera intentando desarrollar durante un proceso de interacción personal... Divina locura de amor. Hablo de una dama con su propia poesía.

 

Que nadie mienta al amor de carácter humano, porque la mentira no vive larga vida... (Disculpen por sacar mis miserias a pasear).

Intimidación letal

"La UE exige a España subir el IVA y reformar las pensiones". EP

Una amiga me dijo esta mañana al despertar (cada cual en su continente) que a su alrededor solo había traición, veneno y poesía fuiste. Y que mejor hubiera seguido durmiendo. La quise tranquilizar con buenas palabras, pero cuando una despierta entre bostezos y malas noticias pocas palabras son capaces animar, entonces solo le dije: "a veces no merece la pena ver amanecer". Beso y salud.

Y ahora, por la tarde, leyendo el titular de Europa Press desde Bruselas acerca de las exigencias de la UE a España, no me importa que amanezca, solo quiero morir contigo si me dejas y no resucitar jamás.

Un ciudadano pensionista no solo se empobrece si le suben el IVA o le reforman la pensión o pierde aún más el poder adquisitivo que es lo mismo, sino que, víctima de la crisis e indignado, quiere ver morir a sus asesinos. Pero las leyes les protegen, mientras cae sobre la ciudadanía más indefensa un manto de ignominia.

Le diría a Rajoy que nos perdone, incluso que si llegamos allá (Dios lo quiera), haré campaña para que todo el pueblo unido lo bote, pero que nos deje respirar... ¿Como se acostumbra un pueblo a vivir entre la falsedad, la impunidad, lo incomprensible y aún así, desear que amanezca? ¿Cómo responder a esta intimidación letal?

El Tuit declarado incompetente

"Me declaro incompetente para entender las cartas de amor deshabitadas".

Deshabitadas cartas de amor como una casa; como una mañana de primavera sin flores porque están marchitas. Cartas de amor deshabitadas. Una carta de amor tiene destino y está habitada por la esperanza. Podía ser cualquier otra cosa, pero no una carta de amor.

El asunto es que una carta de amor tiene una técnica de comunicación indirecta que solo la persona destinataria entiende. Es una comunicación entre dos que nadie más entiende. Son cartas con palabras internas traducidas a lenguas de soledad... ¿En los años altos de la vida, sino palabras de amor qué queda? Y como una ostra que lleva su cárcel por castigo, me dice: demasiado tiempo jugando a tus tretas. Ni siquiera mi nombre sabes y me llamas traición. Hasta nunca, veneno de mi deseo. Poesía fuiste.

María no estaba

María no estaba, y si no está María ¿qué hago yo con las flores? Pregunté por ella y me dijeron que no estaba sin darme explicaciones. Yo no las pedí, nunca pido nada. ¿Quiere eso decir que no voy a tener algo con ella...? Hay normas, qué le costaría llamarme por teléfono y decirme que no viniera hoy... La chica me dijo que me intentaron localizar y que no dieron conmigo... Después me explicó que no tenían mi teléfono. De ahí que no me localizaran. Lo de intentar localizarme no lo entiendo. Pero yo no pregunto y nunca pido nada.

-Venga usted mañana a las 11.

-No.

-Pasado mañana.

-A las 8.

-Pues tendrá que ser en invierno que son los días más cortos...

-Vale.

-Quedamos en eso. Deme su número de teléfono de ahora para que lo podamos localizar por si no está.

-El número de ahora es el de antes.

-Es que no lo tenemos registrado...

-Claro. Dele estas flores y esta nota, en ella le dejo mi número de teléfono y unas palabras...

¿Dónde y a quién se le puede reclamar un descuido? Llevo ilusionado preparando esta cita meses y no ahora está. Y, aún así, a pesar del desaliento y la decepción, no pierdo la esperanza de tener con ella algo más que silencios. Quizás en invierno que son los días más cortos le diga lo que siento en el alma, y lo que significa para mí verla de cuando en vez... Si está y no empeora, y si estoy y tampoco, nos veremos en invierno. Y después hay quien va diciendo por ahí: "tú, como siempre haciendo amigas". Qué más quisiera yo que hacer amigas... Pero ni con cita previa.

No me explico lo de Rajoy...

"España plantea que el dinero para contratar jóvenes no engorde el déficit". El País.

Yo tengo la solución: que les contraten y no les paguen.

Todo el mundo quiere trabajar -hoy y siempre-, pero ahora solo quieren trabajar, quiero decir que del salario no hablan, que nadie pide por indigno un salario digno, ni un horario que permita tener vida social y familiar. Pues que no les paguen y ya está. Y si no les pagan el horario es lo de menos. No me explico lo de Rajoy... estratega financiero, estadista, líder indiscutible y no cavila, o solo piensa en Aznar. Lo de ellos es un amor imposible, ay. (Voy a llevarle flores a María).

Deja de llamarme amigo

Te nombro en el silencio con urgencias de desesperanza,

Te llevo atada a mi piel, mis ansias están llenas de ti, amor.

   

Mis pupilas me devuelven a tu rostro,

me acompañas invisible en el horizonte de la noche...
   

Vuelve a mi mundo, destroza mis angustias, dame tu aliento

y deja de llamarme amigo.

23 Mujeres Eternas

"Detenido un expolicía de Girona por la muerte de su cuñada".

 

Nueva jornada negra en España con dos casos de violencia de género que han tenido como resultado una mujer fallecida y dos heridas en Girona y Granada.

  

La víctima mortal intentó mediar en una discusión del matrimonio y recibió una puñalada en el cuello. En el caso del municipio granadino de Atarfe, la mujer acababa de presentar una denuncia por malos tratos. EFE.

  

Una trama mortal con olor a tus manos me acuchillan la garganta. Ardid de silencio.

El Tuit de un maño arrepentido

"Hace muchos, muchos años en un reino junto al mar". E.B.

Un descuido con Hacienda puede perimir en algunos años. Pero si hablamos de un reino junto al mar es eterno, como el buen amor. Tú lo sabes. Ahí está la historia de los grandes amores para demostrarlo. La historia no entiende de engaños. También lo sabes. (Ese es tu castigo).

Algunos escépticos y un descuido

Los escépticos en filosofía han sido de toda la vida muchos más que los escépticos en política. Siendo la política una actividad que genera odios, guerras, destierros pasando por saqueo del erario y comisiones, corrupción y malas voluntades, resulta que despierta mayor placer y entusiasmo, mucha más credibilidad que la filosofía. Otra sentencia incontestable de un de soslayo que amaneció con el aspecto de una adorante verdad.

La filosofía está compuesta de ideas, juicios, razonamientos, creencias antiguas y modernas, de investigaciones metódicas que van a parar directamente a la duda. Sin embargo, la política, suscita militancia cerrada y adhesión incondicional. La política ha sido tildada en todos los tiempos como la profesión de la mentira, el oficio del engaño. La vidorra de los tramposos. A la filosofía, por el contrario, se la tiene por camino de sabiduría, esfuerzo intenso hacia la verdad. Ante sucesos inesperados la gente suele decir: "No puedo creer lo que ven mis ojos". Y es que lo que vemos podría ser un espejismo, por tanto, no podemos confiar en el testimonio de los sentidos, según reza la vieja expresión de los escépticos.

Los pensadores someten las propuestas más simples a rigurosos exámenes de los cuales vuelve a brotar el escepticismo. Son parecidas la duda cartesiana, la ironía socrática, la indecisión epistemológica de los lingüistas.

Los políticos dan la impresión de estar siempre seguros de lo que pregonan, y es que lo visten de lagarteranas, ponen en sus bocas palabras de entusiasmo; hablan enfáticamente de proyectos como si fueran una realidad, expresan sus convicciones con tanta fuerza que la gente escucha lo que dicen y aceptan sus predicamentos sin ningún razonamiento ni duda, solo por el tono decidido y autoritario que emplean. Los filósofos, dubitativos y cautelosos atraen pocos seguidores. ¿Quién escucharía a unos tipos con mala presencia que son la duda permanente? Tan siquiera saben si lo que otros saben es verdad. Pero existe una "tercera vía": ni políticos corruptos, ni filósofos dubitativos, y no hablo del sociólogo Anthony Giddens con su mezcla de filosofía y teoría política. Hablo del camino del olfato, el tacto y tu mirada propuesto recientemente -que diría Punset- por una "mujer de experiencia". Distinguimos por el olfato el olor de la cloaca del aroma de azahar; por el tacto sabemos la diferencia entre una gramínea y un cactus; un vistazo e identificamos las brisas del mar y sus brumas. La palpación del mundo es la "cura suprema" de la ceguera epistemológica. Los amantes se orientan en la oscuridad, afirma ella con expresión enamorada y una mirada de soslayo. (Te he nombrado).

Amistad y buena correspondencia

Y acostumbrada a morir de amor me dice:

  

"Hoy es lunes y lo que espero sé que tiene que venir, hoy yo quiero a todo el mundo y el mundo me quiere a mi".
  

Son decires de una amiga secreta que en un correo anónimo me envía no sé con qué intención... Vale que debemos caminar juntos hacia la reconciliación, pero de ahí a convertirnos en promotores de la quietud del alma...

  

Lo que esperas vendrá porque tiene que venir, me parece demasiado esperar, pero todo es posible, incluida la presunción. Que quieras a todo el mundo, allá tú. Pero que todo el mundo te quiera, mayor inocencia ni la niña de mis ojos.

  

Juntos solucionaremos las controversias que nos salgan al camino. Es mi promesa. Pero no más correos anónimos. Amistad y buena correspondencia.

El Tuit de hoy como el de ayer, no existe

El Tuit de hoy como el de ayer, no existe, y mucho me temo que no existirá jamás. Todo tiene su fin. El asunto es ese. El tema de hoy es más el fin de todo que su volver a empezar, o el principio de una relación de amistad. Y luego hay quien dice por ahí que le vendría bien un amigo...

Entre tantas muestras de amistad uno llega a creer que es alguien, y solo es una trivial apariencia que después de un tiempo desaparece sin identificar aquello que merece la pena, la amistad. De tenerlas, ya no descubriré mis facetas positivas. Ya nadie me dirá algo agradable... Ni me regalará una rosa. Otra decepción en mi vida. Otra huella negativa imborrable.

Jeff Haden dijo: "Tú nunca sabes cuándo podrías hacer una gran diferencia en la vida de otra persona, entonces asume que puedes".

Y también su volver a empezar

Vale, hoy estoy un poco desanimado pero, ¿no es cierto que el amor, la salud, la familia, las amigas, la prosperidad económica, incluso los "lujos" que nos podemos permitir no son eternos?

Todo tiene su fin. "Y también su volver a empezar", añade una amiga al comentario anterior.

Todo pasa y todo queda, dijo el poeta Machado, don Antonio. Entonces debemos dar valor a las cosas y estimarlas en su medida. Debemos alejarnos de posturas erradas y vivir más solidarios. Vivimos más no solo cuando nos desprendemos de las cosas superfluas, sino cuando las compartimos con los demás y vivimos como si no las tuviéramos, es decir, a sabiendas de que nunca fuimos dueños de ellas, ni siquiera de la vida que es la suma de todas los bienes y todos los males.

Hay gente que vive amarrada a una doctrina religiosa o política; a miedos o miserias. A la incertidumbre de la vida. A esa gente les invito a soltar esa vida, ese vivir al margen de los sentimientos. Esta verdad me lleva a decir con perdón a quien pueda interesar en forma imperativa: ¡Suelta esa vida! Y la mejor manera de soltarla es entregándosela a lo único que puede hacerle crecer y ser mejor persona: el amor. Habrá dolor, pero serán más lo beneficios que los perjuicios. Habrá apertura de sentimientos, y con ellos habrá esperanza... hasta que llegue la hora cero.

Todo tiene su fin

Ayer me preguntaba: ¿Qué habré querido decir con una amiga del pasado que aparece? Y hoy me sigo haciendo la misma pregunta. Normalmente, cuando no entiendo lo que escribo al día siguiente me releo y suelo atar cabos. Pero esta vez no. Ninguna amiga vino del pasado a visitarme. Ni del presente.

 

Un día algo deja de funcionar y san se acabó. Puede ser una relación humana o un órgano vital. Una amiga del alma, imaginaria, secreta... o el corazón, los riñones, el cerebro... O también la nevera, la plancha eléctrica, la lavadora, el televisor, el control remoto de la puerta del garaje. O la tarjeta de crédito. Uy, uy, la pérdida de crédito, el descrédito. La credibilidad.

 

¿Quién cuidará mi credibilidad cuando no esté o me haya ido? ¡Quién cuida ahora mi credibilidad sino tú!.

 

Cuida tú mi credibilidad. Lo tengo escrito arriba en el blog, encima de los amigos. Si pierdo mi credibilidad pierdo a los amigos, y entonces qué me queda... vengas o no a visitarme: Cuida tú mi credibilidad.

  

En las noticias más crisis. En la vida más ausencias. En mi mente absurda más desconcierto. ¿Será mi hora cero? Se habla mucho de la hora cero, de que un día llegará el fin del mundo... Ese día llegará como un huésped inesperado. Esta verdad trae a mi memoria una sabiduría de mi viejo amigo Eugenio, por cierto, ayer se casó su nieta, estaba impecable: todo un caballero. ¡Felicidades viejo amigo!: "A un niño que le quitan su juguete porque acabaría rompiéndolo es una canallada". Él mismo se le dijo al padre, porque fue un padre el que se lo dijo a su hijo en el parque, "deja al niño que juegue, ¡estúpido!, que las cosas materiales ni se quieren ni se aman, simplemente se usan. Si se rompen que se rompan".

  

Esta sabiduría nunca la he olvidado, y la llevo tan presente conmigo que una de mis frases favoritas se orienta en este sentido: Lo bueno se daña, lo nuevo se pone viejo, y lo dañado y lo viejo se acaba por romper... Hablo de cosas materiales y también de amistad. Hablo de amor más que nada. Todo tiene su fin.

Pábulo de un necio (González Pons)

González Pons llama "hijos de puta" a los maltratadores de mujeres.

El vicesecretario de Estudios y Programas del PP, Esteban González Pons, se llevó en la mañana de ayer un intenso aplauso de sus correligionarios. El diputado popular condenó enérgicamente la violencia de género en su intervención, tras los recientes fallecimientos de cuatro mujeres a manos de sus parejas: "Es un drama intolerable". Luego cambió el tono para concluir: "Si entre todos no las ayudamos, seguirán muriendo. La confianza que tengan con nosotros, en la sociedad, tiene que ser más grande que el miedo que le tienen al hijo puta que las mata". EFE.

Sea puta, hija de puta o la Carmen bella de cada cual, la mujer siempre culpable. Te resistes, amor, te rindes: te mutilan. Te han asesinado. (Sociedad sexista hasta las mismas entrañas del Congreso de los Diputados).

El Tuit de hoy no existe

El mundo de hoy se encuentra con un temblor de estrés y nuestros colindantes están atemorizados por una gran incertidumbre, pero eso no puede doblegarnos al lamento, debemos continuar con nuestras metas y propósitos y agradecer a la vida que estemos iluminados por la magia de la literatura. El Tuit de hoy no existe. Las páginas en blanco son frías. (Presiento duelo en el alma).

La mañana de un domingo...

La mañana de un domingo es como una fotografía, todo se enmarca en el recuerdo de nuestras tradiciones. La resaca, la camisa blanca, el pantalón impecable, el paseo por la plaza, la misa y el aperitivo... De toda la vida. Hablo de mi pueblo.

Cuando tomamos una cámara fotográfica y fotografiamos una imagen que nos gusta, esta queda en la memoria de la cámara, así la mañana de un domingo: somos la vida que queda en nuestra memoria. Sin embargo, al cabo del tiempo, si aparece en un cajón... qué curioso oiga, las fotografías antiguas siempre aparecen en un cajón buscando otra cosa ¿será casualidad o causalidad? Y vuelta a mirar las fotografías y recordar hasta donde nuestra memoria alcanza... Y nos ponemos melancólicos, y sacamos pucheros como los bebes, y nos echamos a llorar de igual manera sean recuerdos tristes o alegres... Siempre acabamos llorando con las viejas fotografías. Si alegres porque los fotografiados vivos, si tristes porque muertos. (Esto no lo sé de fijo. Supongo habrá otras variables).

Ocurre parecido cuando nos encontramos con una amiga que no habíamos visto en mucho tiempo: nos trae del pasado momentos agradables y otros no tanto. Quizás una amiga nada tuvo que ver, pero viene del pasado y es culpable de lo bueno y lo malo... Son imágenes que trae consigo y nos dice quiénes fuimos. Una amiga nos retrata. Y peor, por alguna extraña razón nos da importancia y nos hace más viejos. Nos presta atención y nos deja hablar (a mí una amiga no me deja hablar), sabe todo de nosotros y nosotros apenas de ella. Son momentos sensibles que pueden llorar solos de emoción. Es verla y recordar: "Por los viejos tiempos". Es el brindis que hacemos luego de los besos, los abrazos y el cómo de salud... ¡Camarero, otra copa de vino!. Y vuelta a poner encima de la mesa recuerdos del pasado. Y a llorar hombro con hombro. ¡Qué triste!.

En el fondo alegra ver a una amiga del pasado. La naturaleza de estos encuentros que de cuando en vez ocurren son trascendentales, porque nos transforma con su espíritu, nos enseña de alguna manera a ser sinceros... A una amiga del pasado no la podemos engañar porque sabe todo de nosotros. Sea como fuere, nos sentimos bien a no ser que nuestro pasado sea de pura pena...

Este comentario surge porque alguien dejó sobre la mesa de mi ordenado La Biblia. Sería mi hija Patricia de la escuela o mi esposa de la misa... El caso es que cogí La Biblia, la abrí al azahar, y me salió una página en la que Moisés tenía un encuentro con Dios. Moisés desde el día que lo conoció dejó atrás sus buenos recuerdos y comenzó a vivir La Pasión del Señor. Sin embargo, Mateo, que por aquel entonces trabajaba en Hacienda (traducción literal), no tenia buenos recuerdos. Así, cuando se encontró con el Maestro dejó Hacienda y su vida cambió por completo. Nunca más "pídanle factura al fontanero". Desde el primer día Mateo fue un hombre feliz... Él nos dijo: "Venid a mí todos los que estáis trabajados y cargados y yo os haré descansar". Y yo digo en la mañana de un domingo de guardar en el recuerdo y enmarcarlo. ¿Qué habré querido decir con una amiga del pasado que aparece?

¡Más madera!.

Rouco quiere más, y Rajoy quiere más.
   

La corrupción quiere más.

La delincuencia quiere más.
   

Pero la pobreza y el desempleo no quieren más, ni la sanidad, ni la cultura, ni los derechos de los trabajadores quieren más, por favor, más no.
     

¡Más madera!.
   

El Estado de Bienestar en como una embarazada que no dejan abortar... Ningún derecho. El Cardenal dijo no. El aborto es cuestión de dogmas religiosos. Por la Santa Madre Iglesia de Roma.
      

"¿Saben ustedes que en España las mujeres que se ven abocadas al aborto son las que menos formación tienen? No lo digo yo, señorías, lo dice la estadística. La razón no lo dan los chillidos, la razón lo da un argumento sólido y contundente". (Beatriz Escudero, portavoz de Igualdad del Grupo Parlamentario popular en el Congreso de los Diputados).
    

El ministro Gallardón ha prometido reformar lo que simplemente debe ser disuelto para volver a empezar. No hemos tenido una verdadero Ley del Aborto apoyándose en los derechos de la mujer.
   

Las mujeres que abortan tienen derecho a decidir si quieren o no ser madres. El asunto es ése, y es terrenal, nada que ver con lo celestial.

No sean estúpidos

Porque es sábado de fieles difuntos, estaría bien hablar de amor. Y sin saber porqué se puso a hablar de la amistad...
 

No me sorprendió, porque para muchas la amistad está por encima de todo. La amistad es y punto. Hasta que deja de ser. La amistad no entiende de prisas.
 

Este hoy que vivimos en permanente construcción, es el producto de la actuación de las personas que no tienen en cuenta la amistad; es el producto interior bruto del que tanto se habla. Nos interesa más la cuenta de resultados de las empresas. La política del Erario. Y la sotana en nombre de Dios. Qué bien podían sobrevivir todos juntos. Pero cada cual incide en su supremacía sobre los demás. En este hoy que vivimos cada cual va a lo suyo. Y, si hablamos de amistad, en este plan no vamos a ninguna parte.
 

Repasando de memoria otros tiempos, encuentro defectos de forma en lo que tiene que ver con la amistad. Me cuesta hacer amigas, y menos perderlas. Tuve amigas y no pierdo la esperanza de que vuelvan, y si nuevas que no se vayan. Pero me cuesta mantener una amistad. Son los años y sobretodo las ausencias. (La María sabe que a pesar de considerarme culpable no siempre lo fui).
 

Le dije si tú vas yo voy... Me dijo que no y asunto zanjado. No puedo exigirle a la amistad. Además, puede haber asuntos inaplazables u otros intereses. Yo no suelo preguntar, al contrario de los malos abogados que preguntan ante un tribunal lo que no saben, yo solo pregunto si sé la respuesta. Así que nunca pregunto.
 

Y a los pocos días ¿vamos?
 

Es salir de casa y cualquiera te llama amigo, y las amigas del alma. Yo tengo una amiga del alma y otra secreta, y ninguna de las dos saben que existo... Una no me habla y la otra me ignora. Parafraseando a Pablo Neruda, la amistad (la poesía), no se explica, se entiende o no. Cada cual es como es en la enfermedad y en la salud.
 

Hoy, porque el día propicia ausencias, quiero hacer un llamado a la amistad. Y digo que nadie pierda la oportunidad de hacer un amigo si pueden y quiere. Recuerden que la amistad se cultiva con hechos (acción u obra), al contrario que el amor de carne y hueso que una mirada basta... Intenten apreciar la belleza de la amistad. Y aprendan a vivir de la esperanza si por circunstancias no son afortunados en las lides del amor y la amistad. (Lean poesía: ella enseña).
 

Y no perdamos el tiempo en angustias existenciales donde se margina al amor y se prima lo superfluo. Donde se padecen los rigores de los sentimientos capaces de crear la indiferencia por castigo. Huyamos de las emanaciones que intoxican la amistad formando una vorágine de la cual es difícil salir una vez que se rompen los delicados hilos de los que pende la amistad. Cada día surge una oportunidad. La aspiración más tiernas y el deseo de lograr amistad. (No sean estúpidos).

El Tuit de la reconciliación

"Pero sé que si me das un poco de tu cariño, lo demás no va a importar".

Es indispensable no conformarse en el amor. Se trata de renovarlo cada día, ponerlo a prueba, pedirle explicaciones. Exigirle amar. Y porque vivimos en este mundo lo demás importa.

El día de la mujer

Hoy fui al mercado con mi esposa. Aquí le dicen el día de la mujer. Los viernes en mi pueblo es el día de la mujer. Me invitó a almorzar y no es asunto de perderse una invitación. La mañana bien, gracias. Pero fue todo saludar: hola por aquí y por allá. Además de pararse y qué niño tan guapo y que bien te veo. Y trapear claro. Mira qué camisa tan guapísima, y aquella más. Cuando me di cuenta que era un estorbo le dije: ¿Y si te espero en este bar tomando café y ya me vendrás a buscar sin prisa? -Vale-. En ese momento me di cuenta que era un estorbo... La dejé a su marcha y me senté en una mesa a tomar café. En la mesa había una revista, no llevaba gafas, pero como me afean -eso me dicen- me puse interesante a leer para dar el pego. La revista trataba de la depresión 

Y entre letras y algunas deducciones, saqué en conclusión que la forma de escribir predispone a la depresión. La depresión es asunto jodido. Así que intenté sacar algo de aquella maraña de palabras que conformaban el estudio. Decía de las personas que usan permanentemente "yo", y pensé en mí, "yo" repito "yo" mil veces cuando escribo. Nunca digo "nosotros". Y me di mucha pena... No tenía que haber ido al mercado. En casa nadie me dice que, además de triste, tengo una personalidad depresiva. Y más decía: estas personas son egoístas y están mal enfocadas a la vida, más encerradas en sí y menos conscientes. Ni se enteran de las alegrías que propicia su colindancia. 

De vuelta a casa, nos acompañó una vecina, y como estaban a lo suyo, "yo" volví a mí "yo", a encerrarme en mí. A ser el foco de atención de mi "yo". Supongo que una de las particularidades de la gente feliz es sentirse parte del colectivo. Como mi esposa y sus amigas. Y "yo" triste de morir en el asiento de atrás más solo que "yo". Desde que dona murió no fui capaz de tener una amiga. Todo mi universo se reduce a mí "yo". Qué no daría por ser más sociable, menos depresivo y más amigo. Y lo peor, porque en todo lo malo siempre hay algo peor, si alguien me canta la verdad soy capaz de morderlo. Porque "yo" soy "yo". ¿Y cómo proceso "yo" este dolor que me está matando? "Yo" que he sobrevivido a mil batallas, mucho duele saber que estoy solo con mi "yo".

Si el próximo viernes mi esposa me invita de nuevo a almorzar, dejaré mi "yo" en casa y llevaré las gafas para ver a sus amigas y reírme con ellas, que mucho estoy sufriendo. (Necesito urgente una amiga).

El Tuit de un maño que no sabe

"Vuela lejos de la tristeza, vuela lejos del dolor como si no hubiera ocurrido y aún tuvieras intacto tu corazón". EB.

Y a pesar de los pesares, de la tristeza y el dolor, merece la pena equivocarse por amor. Para qué intacto tu corazón... para qué vivir sin haber vivido... Para qué amor.

Por el ondear de tu pelo negro azabache puede dejarse matar el sol y morir la tarde... y yo sonriendo, amor, y yo sonriendo.

Negado amor

Sentir placer es quizás el refuerzo más convincente y efectivo para repetir una conducta. El placer es uno de los factores responsables de las costumbres, los hábitos y las adicciones humanas. Por sentir placer muchas veces ponemos a un lado valores, principios, normas... y hasta la conciencia. Por placer ponemos en riesgo relaciones importantes, logros adquiridos con mucho esfuerzo, posiciones ganadas con mucho sudor, incluyendo la reputación y el respeto conseguido a través de una vida ejemplar de mucho trabajo. Por placer mentimos, incluso, traicionamos y ofendemos a seres queridos. Por placer nos acercamos a lo salvaje que cada cual lleva dentro de sí. Por placer... ¿o muchas veces no es placer?

De cuando en vez por placer hacemos daño. Yo entiendo de este asunto y mucho. Mis procederes no siempre fueron honestos. Eran otros tiempos. Esto me suena a confesión y a experiencias propias... Supongo que tenemos dos corrientes internas que viven en una eterna lucha: los instintos salvajes incontrolables y la conciencia. Los instintos son la parte animal que nos incita al placer instantáneo sin pensar en las consecuencias. La conciencia responde a los valores adquiridos a través de la enseñanza y los ejemplos de una vida llevada con honradez. El instinto es el que nos pide satisfacción carnal, por decir, la conciencia nos cuestiona cómo, cuándo, quién. (Fue por amor). Son ambas fuerzas el equilibrio del que depende nuestra personalidad y nuestra realidad. El instinto es innato, la conciencia es aprendida.

Lo ideal sería alcanzar un estado en que el placer se convierta en gozo. Porque gozo es el mismo placer, pero sin excesos, sin culpas ni remordimientos. El placer es humano, el gozo divino. El placer se siente en el cuerpo, el gozo en el alma. Y para pasar de uno al otro hay un puente colgante llamado dolor. ¿Merece la pena cruzar ese puente? Ante la pregunta, lo necesario es saber qué es para uno lo más importante en la vida. Si lo importante es la familia, no me canso, la familia y la amistad. Si es solidario con los que sufren y padecen por cualquiera de las malditas realidades que nos abrazan, y hablo de pobreza, el desempleo, el dinero que no llegan, las desavenencias consecuencia de las crisis. Y si además de creer en su fe religiosa cree en el derecho de los demás a creer en la suya. Si respeta lo diferente. Si es tolerante. Entonces, no hay más que hablar, la respuesta es clara: Merece la pena cruzar ese puente. A pesar de los pesares porque hablo de amor. Y el amor, aunque diga que es un invento humano no se puede negar que también es divino. ¿Es contradicción o solo placer? Se trata de comprender el ser espiritual que somos. Lo intangible del alma: la fe. Lo tangible del amor; lo que amamos. Lo tangible y lo intangible. (El placer... Tú. El amor... también tú). Negado amor.

22 Mujeres Eternas

"Muere una mujer en Santander asesinada por su expareja".

La víctima, de 30 años, es la cuarta fallecida por violencia de género en España en tres días. EP.

Días que fueron, días inertes. Flores marchitas. Sombras nefastas. Amor, te fuiste sin haberte conocido...

El farmacéutico y yo

Vengo de la farmacia y cada vez somos menos. Antes a la farmacia íbamos a por las recetas que el medico nos daba y comprábamos algo más, ahora solo vamos a por las recetas que podemos pagar. Un tratamiento de cinco días para una infección -por un decir-, lo dejamos en dos. O ni en dos, que hace mal tiempo y las calles están mojadas. Entonces éramos dos en la farmacia: El farmacéutico y yo.

-¿Están jodidas las cosas, verdad? Se lo dije con ironía porque es del PP. En el pueblo eso lo llevamos a rajatabla.

-Acabaré cerrando. Entre lo poco que vendo y lo mucho que me deben... acabaré cerrando.

-¡Oiga usted!, ¿qué dice que no le pagamos los medicamentos?

-Sí, ustedes sí. Es el gobierno el que no me paga su porcentaje.

-Ah, bueno... ¡Enfermos sí, y horados también!. Así que el gobierno no les paga... ¡vaya por Dios!.

Le hubiera dicho de buena gana ¡vaya por Aznar!, pero me jode hacer astillas del árbol caído. A este señor y a otros y a otras que votaron al PP les recomendaría que en las próximas elecciones voten por Aznar. ¡José María Aznar presidente!. A mí no me sorprendió verlo el otro día postulándose como el próximo candidato del PP a la presidencia del gobierno... Sí, es verdad que cuando él gobernaba nos metió en la guerra de Irak, pero los españoles somos muy olvidadizos y además comprensivos. Las bombas de destrucción masiva estaban, no las encontraron pero estaban. Así que quién mejor que Josemari para presidir esta pena de país. ¿Quién? Y su esposa la alcaldía de Madrid. Y el farmacéutico la alcaldía de mi pueblo (he de recuperar a un amigo como sea).

Si a Dios le vale cualquier tribuna...

Mi esposa y yo estábamos discutiendo esta mañana sobre la vida. Lo cara que está la vida y en particular la cesta de la compra... Mi esposa y yo es de lo que más discutimos, y no porque gastemos más de la cuenta, sino porque la cosa está más bien escasa.

Yo no me quejo. Si echo pestes de Rajoy y de su política financiera es por todos menos por mí. Yo me arreglo, me alimento de pastillas, y las peores, las de colores, son casi gratis... Antes no me las cobraban. Luego sí. Recurrí, y entonces me las volvieron a regalar. (En las SS son muy espléndidos). Pero solo dos meses. Ahora me las vuelven a cobrar y no admiten recursos.

Acabaremos como los fenicios cambiando gato por liebre o de vuelta al estraperlo. Que es lo mismo pero fuera de la ley. ¡Joder qué país!.

¡Tenemos derechos además de obligaciones!. En los años altos de la vida no está escrito que tengamos que vivir el invierno, yo vivo la primavera, pero de un tiempo a esta parte a Dios rogando y con el palo dando... Es mentira, y de las peores, que venimos a este mundo a sufrir: el mandato divino es ser felices, y yo, y usted, y todos y todas, y la María por Dios, estamos a tiempo de ser felices. (Si a Dios le vale cualquier tribuna... a qué espera).

A una amiga no le interesa saber

Una amiga me envía un e-mail y me dice que si por elegir fuera, que escriba de amor. Es mejor que saber de muertes a manos de mendigos asesinos psicópatas.

Y tiene razón mi amiga. La vida es mejor que la muerte. Y reír mejor que llorar. Y ser feliz mucho mejor que infeliz. Pero uno es débil, y para dios suspendería. Así que, aunque me duela, no puedo dejar de hacer reseña cuando la Violencia de Género hace una de las suyas. Lo peor que nos puede pasar es que nos acostumbremos al maltrato de género hasta el punto que no nos interese saber...

La cultura machista es inhumana. Y al cabo de unos días en la televisión, o ante un tribunal de justicias, parecen menos asesinos y más enamorados... Se vuelven olvidadizos. No se acuerdan de nada. ¿Cómo veran desde la tumba esas mujeres a sus asesinos cavibajos y con cara de lástima?

No me lo explico, si éramos tan felices... qué cosas tiene la vida. ¡Al paredón!. En vista que la justicia anda ocupada entre las competencias de cada cual, entre corruptos y sus corruptelas, mientras resuelven sus asuntos, ¡Al paredón!. Sé que suena mal, que igual hasta puede ser apología de algo malo penado por la justicia, pero no tan malo como asesinar a una mujer con alevosía y premeditación.

Seguiré al día las noticias de Violencia de Género y de soslayo se encargará de publicarlas. En los últimos tres días tres mujeres asesinadas en nombre del amor. Y luego se les olvida. ¡Hay que joderse!.

21 Mujeres Eternas

"Muere una mujer acuchillada por su marido en Álava".

Vitoria Una mujer de 26 años ha muerto esta madrugada en la localidad alavesa de Llodio al ser acuchillada por su marido, de 49 años, que ha sido detenido por la Ertzaintza. EFE.

¿Viviremos el llanto sempiterno?

De conocerte...

A una amiga secreta le diría que gracias por el día de ayer. Que fue genial. Que me hizo reír. Y que no sabe cuánto tiempo hacía que no reía.

 

Unos y otras nos encontramos sumergidos en una parálisis rutinaria cuyo lenguaje procede de la demencia. Estamos locos de atar. Le damos valor a lo absurdo mientras nos morimos de tristeza. Los asuntos inaplazables acabarán matándonos. O la cola del paro... Resulta ser que en las oficinas de empleo de la Comunidad de Madrid buscan trabajo solo a los que "están cobrando prestaciones". Lo bueno que es un plan piloto. Lo malo que el piloto es Fernando Alonso y cuando nos demos cuenta estará implantado en todas las comunidades autónomas. Los parados de larga duración que no cobran ninguna prestación se tendrán que morir en el mejor de los casos, sino de hambre de pena.

 

Llevo un tiempo que mis neuronas chocan entre sí y el desacuerdo con mi "yo" es constante y habitual. ¡Joder con mis desavenencias!. ¡Joder con Rajoy!. No sé quién de los dos me hace más daño. (De conocerte te invitaría a café y te lo contaría con más detalle. Este país da para mucho).

El Tuit de la resurrección

"La muerte es solo la suerte con una letra cambiada canta Sabina con gran verdad".

Yo tomaba una copa de vino cuando arrogante ella me dijo: "ni escribo poesía ni la canto, pero tú sabes que la provoco". (Entonces pedí un tequila).

¿Por qué quieres morir?

Amiga, no te mueras...

Amiga, no te mueras.

Óyeme estas palabras que me salen ardiendo,
y que nadie diría si yo no las dijera.

Amiga, no te mueras.

Yo soy el que te espera en la estrellada noche.
El que bajo el sangriento sol poniente te espera.

Miro caer los frutos en la tierra sombría.
Miro bailar las gotas del rocío en las hierbas.

En la noche al espeso perfume de las rosas,
cuando danza la ronda de las sombras inmensas.

Bajo el cielo del Sur, el que te espera cuando
el aire de la tarde como una boca besa.

Amiga, no te mueras.

Yo soy el que cortó las guirnaldas rebeldes
para el lecho selvático fragante a sol y a selva.
El que trajo en los brazos jacintos amarillos.
Y rosas desgarradas. Y amapolas sangrientas.

El que cruzó los brazos por esperarte, ahora.
El que quebró sus arcos. El que dobló sus flechas.

Yo soy el que en los labios guarda sabor de uvas.
Racimos refregados. Mordeduras bermejas.

El que te llama desde las llanuras brotadas.
Yo soy el que en la hora del amor te desea.

El aire de la tarde cimbra las ramas altas.
Ebrio, mi corazón. bajo Dios, tambalea.

El río desatado rompe a llorar y a veces
se adelgaza su voz y se hace pura y trémula.

Retumba, atardecida, la queja azul del agua.
Amiga, no te mueras!

Yo soy el que te espera en la estrellada noche,
sobre las playas áureas, sobre las rubias eras.

El que cortó jacintos para tu lecho, y rosas.
Tendido entre las hierbas yo soy el que te espera.

Autor: Pablo Neruda.
 
A una amiga...
 
A una amiga le digo que no se muera:

Amiga, no te mueras...

  

Una amiga me pregunta por qué quiero morir, y yo no quiero. Si ella tampoco.

¿Quién habrá detrás de mí cuando te mueras?

20 Mujeres Eternas

"María, una mujer de 50 años, ha fallecido esta madrugada víctima de violencia de género en la barriada periférica de Alcolea, en Córdoba capital. La Policía Nacional ha confirmado que su marido ha sido detenido como presunto autor del crimen".

Cadena SER.

Hoy hablamos de Violencia de Género. Otro día hablaremos de amor.

Te quiero a morir

Imagino que me llamarás un día para ir a jugar a la pelota en Les Seniaes, (te quiero breve). Al fin, y no es porque te crea muerta, ni siquiera viva, que aún no tengo claro que hayas existido. Que fueran verdad mis sempiternas dudas sobre ti. Que fueras o no de carne y hueso. Que fueras un sueño. O simplemente uno de mis atardeceres. Tal que ahora, que ando un poco descarriado, se me desparrama por la mente ideas malintencionadas para con la vida (sabes que no es tu vida de la que hablo sino de tu muerte) y tengo miedo.

En los años altos uno piensa que se acerca el día y tengo mucho miedo. Pero eso ya lo sabes. Tú y yo nunca nos ocultamos nada, aunque poco caso me hiciste. ¿Me llamarás un día para jugar a la pelota, verdad? Te echo de menos. Dejo la pregunta en el aire con interrogaciones sueltas para que me respondas cuando puedas. Dice Gabriel García Márquez que, "El secreto de una buena vejez no es otra cosa que un pacto honrado con la soledad". A mi entender, y bien sabes que ando torpe de entendederas, algo de razón tiene, que la soledad es el fin de todo. Hablo de vida y no de muerte: Hablo de ti. Reconvertidos los quiere Dios. Como si Dios no tuviera otros problemas de los que ocuparse y demás asuntos que atender. Yo solo quiero tenerte y preocuparme de ti. Te quiero en exclusiva, como al buen amor.

Se me ocurre -la María me perdone- que pidas por mí en tus cristianas oraciones. Viva al menos te quiero en el Cielo. Ay, dona, bien sabes que solo pretendo desviar mis atenciones sobre la realidad de la vida y los descuidos de Dios. Yo, que a veces soy incapaz de reconocer el bien del mal pido amparo... ¿Tan moribundo estoy? Hablo de mí y te pregunto a ti. Estoy perdido entre mis malditas excepcionalidades. Jamás alcanzaré la paz, y menos la gloria, aunque la gloria me importa un rábano. Prefiero la paz, y sobre todo la del alma. Creo que no tardando acabaré cambiándolo todo por ti... Te quiero a morir.

El Tuit de hoy es un reproche

"Hoy me dieron ganas de un abrazo aunque sea de mi perro".

De dona, mi mascota muerta, quisiera yo un abrazo. Un beso y un ronquido. Su triste mirada. El Tuit de hoy me hecho, sino recordarla porque no la olvido, echarla en falta un poco más. Cómo olvidarla... la justa medida de un de soslayo que no se acostumbra a escribir sin ella a sus pies. Y a mí a despertar sin su cara de sorpresa al no saber si estaba o aún no había llegado. En ninguna de mis ausencia se separó de mí. Mi despertar siempre fueron sus ojos de triste mirada. ¡Joder, dona!.

19 Mujeres Eternas

"Una joven de 19 años, I.R.B., vecina de León, ha aparecido muerta en su vivienda de Lorenzana (León). Según se desprende de las investigaciones llevadas a cabo por la Guardia Civil, la joven fue presuntamente asfixiada por su novio". EFE

Con 19 años de la vida sabía más bien poco, de la muerte su asesino.

Estamos listos

Una amiga escribe en su blog: Tengo un amigo ¿o tenía? Y sigue a lo suyo... Pero me toca la fibra... ¿Cómo es posible que una amiga no sepa si tiene un amigo o tenía? La cosa no nos puede pasar de soslayo. O tiene o no. La amistad no es un arma de doble filo. Es mi opinión, claro. Y sé que la puñalada por la espalda se debe esperar del amigo y no del enemigo. Pero inocente, yo confío en la amistad. Quien tiene una amiga tiene un tesoro. Yo soy de esos.

Supongo que una amiga considera que los tiempos actuales no son propicios para la amistad, son fríos y son amargos. Todo gira en torno a unos intereses, y la amistad y los intereses como que no. Creo que si hablamos de amistad las cosas están jodidas. Corren malos tiempos para la amistad. Nos faltan abrazos y nos sobran desprecios. El fruto de la sinrazón nos acorrala y nos impide ser confiables.

Si algún día creímos en la amistad, supongo que son malentendidos, heridas mal cicatrizadas que nos obligan a no seguir creyendo en ella. Apenas aprendemos a vivir y ya nos enseñan a desconfiar del colindante. Y eso que dicen que el humano ser inventó el amor. Si la cultura es lo que somos... Estamos listos.

Antes de morir quiero votar al PP

Y cuando todos estábamos convencidos de que el PP era inocente se declara culpable. El PP admite haber pagado complementos pero defiende su legalidad. Pues claro que los complementos son legales. Siempre lo fueron. Usted tiene unos gastos de representación, un viaje, una comida, unas flores a María, etcétera, y no tiene que pagarlos de su bolsillo, entonces, presenta las facturas, y justificados los gastos a cobrar. Naturalmente serán gastos que tengan que ver con las funciones de su cargo, no se le ocurra pagar los confites del cumpleaños del hijo de una amiga, o los zapatos de su hijo pequeño, o un bolso de Louis Vuitton para su esposa, o la boda de la hija de su jefe. No sé si me explico...

Los políticos de esta país nos toman por idiotas. Uy, es la segunda vez en el día que me llamo idiota, bueno, esta vez amplío el horizonte. El PP vive en diferido, vive hoy lo que tenía que vivir hace cinco años. O da respuesta hoy a los sucesos de hace cinco años. Yo nunca voté al PP, pero creo que no me moriré sin probar. Dicen que en esta vida no te puedes morir antes de tener un hijo, escribir un libro y plantar un árbol. Yo, si me apeteciera morir, lo podía hacer ahora mismo por haber cumplido las tres cosas, preceptos o lo que sean, igual caprichos. Pero no, porque una vida da para más, y yo quiero saber lo que se siente al ser masoquista, y no hablo de sexo, que soy muy tradicionalista, como todo buen cristiano. Hablo de sentirme humillado y maltratado. Por eso antes de morir quiero votar al PP, para sentirme humillado y maltratado. (Y tener algo contigo por amor).

Apenas soy útil

Al fin los pintores acabaron de pintar... y también con la poca paciencia que me quedaba. Pues bien, ahora toca enfrentarme a los cuadros (las lámparas no, las odio). El caso es que mi hija Patricia viene y me dice que los dos cuadros de las lavanderas los puse al revés. Que primero se lava la ropa y después se tiende. Y los cuadros se miran de izquierda a derecha. ¡Ya lo sé, qué piensas que soy idiota...!. Le tuve que contestar así poque soy su padre y un padre siempre tiene la razón. (A la juventud de una sociedad abandonada a su suerte les podían encargar colgar cuadros, pero antes de estudiar cinco años Historia del Arte en la facultad).

El Tuit de hoy apunta maneras

"Y entonces la perspectiva cambia".

Vivieron felices y comieron perdices... Y en eso estamos un martes que apunta maneras en el caminar de una mente confusa y un alma reivindicativa. ¡Es nuestro derecho ser felices!. Y entonces la perspectiva cambia... y todos felices. (Ligero el olvido de hoy).

A vuelta con los sueños

Hay quienes aseguran que no sueñan. No es mi intención entrar en polémicas con nadie, pero sueñan. No lo recordarán, pero sueñan. No sé por qué, pero sueñan. Por alguna extraña razón, los recuerdos afloran hacia el espacio de la inconsciencia y el estado de represión onírico es tan fuerte que no permite la fijación de los mismos en la memoria de una manera clara. Tiene razón la niña de mis ojos, a veces no queda otra que levantarse de mal humor, porque la noche propició un sueño maravilloso y al despertar no se recuerda. Ocurre que, cuando se duerme, vienen a la mente recuerdos que pueden ser reales o no, y apuntan a la consciencia, y dejan sus restos que no siempre son felices: a veces son traumas que llegan a alcanzar la claridad al despertarse. Los sueños buenos no se recuerdan, los malos sí.

El asunto de los sueños es estudiado por "Unidad del sueño". Yo no sé a ciencia cierta de qué va esta gente, si hipnotizan, o ponen la colección musical de Julio José Iglesias, o maquillan el subconsciente con pastillitas de colores, solo sé que tratan urgar en la mente para investigar sobre los sueños, no sé más, y como no sé no sé, y no quiero decir de lo que no sé, sobre todo si se fundamenta en la ciencia.

Los sueños traen de cabeza a la comunidad científica desde tiempos inmemorables; desde el principio de la humanidad ya se tiene constancia de los sueños. En cada época y lugar, a los sueños se les han adjudicado conceptos, profecías y fantasías. Estupideces. Son ilusiones y a veces son pesadillas. Sigmund Freud, en su obra: "La Interpretación de los Sueños", por cierto, dicen que es un libro imprescindible a nivel de investigación en las facultades de medicina. No solo Freud dedicó horas de investigación a los sueños, otros científicos tuvieron participación de manera clara, aunque relacionado con Freud y sus hipótesis. Freud fue un genio incomprendido. Vale decir que la Dama que no me deja ir le apasiona sentarme en su sillón -ni diván tiene la pobre- y jugar a psicoanalistas (yo soy Freud). ¡Cómo la hecho de menos!. Este mes la iré a ver y le llevaré flores. Sin falta. Vuelvo a lo de los sueños, y no a "La Interpretación de los Sueños" que no leí, para decir que Freud tuvo un discípulo muy aventajado que luego, como todos los discípulos aventajados (cría cuervos), se hizo disidente de sus teorías, Carl Gustav Jung, se llamaba. Discípulo versado, además, en otras ramas de la psicología. Jung hizo mucho por dilucidar los enigmas oníricos.

La Dama que no me deja ir es más de Freud que de Jung, y considera sus teorías fundamentales a la hora de meterse en una mente absurda como la mía. Los sueños son claves para el análisis psíquico, porque desnudan la parte oscura de la mente y permiten cambios valiosos en la conducta, carácter y pensamientos inconfesables. (Uy, uy, qué peligro el psicoanálisis y sobre todo los pensamientos inconfesables).

Lunes irreverente

Es media tarde de un lunes que se me está haciendo demasiado pesado. Siempre digo que mis amigas son un caso, pero yo no soy menos... ¿Y qué le puedo pedir a un lunes para que no me mate de aburrimiento? ¿Menos horas? Al paso de las horas el lunes se ha hecho irreverente. Ni una llamada amiga, ni un saludo vecinal. Ni una esperanza. Ni siquiera el cartero... y luego me trae la felicitación de Navidad con cara de risa para que le agradezca los favores prestados... ¡Qué favores, señor cartero!. Qué pena de lunes. Así no hay quién viva... Si al menos fuera viernes de fiar... Ojalá la María se compadezca de mí y me reserve para esta noche un delirio onírico. (No descarto la locura).

El Tuit de un lunes que presume ausencias

"No olvides el sonido de su voz por si no te vuelve a ver".

¿Y para qué quieres el sonido de su voz si no te vuelve a ver? Mejor olvidar. ¿Irías ciega de amor a pedirle a la María que te vuelva a ver? Yo sé mi respuesta... Y de saber quién eres sabría la tuya... (Que no se vaya, no soportarías el sonido de su voz si no te vuelve a ver).

¿Cómo retomar el sueño más hermoso después de mear?

-Escucha, papi, tengo que contarte el sueño más hermoso que he tenido nunca...

-Soy todo oídos, mi niña.

-Hoy tuve un sueño de lo más hermoso.

-Sí, cuéntame, me tienes en ascuas...

-No lo recuerdo.

-No lo recuerdas... ¿y cómo es eso?

-Lo recuerdo a trozos, porque cuando estaba en lo mejor del sueño me entraron unas ganas terribles de mear; entonces fui a mear y cuando volví no pude retomar el sueño donde lo dejé... Habían venido unos amigos vuestros a visitarnos que tenían dos hijos, y nos hicimos amigos. Me preguntaron dónde podían pasar una noche de fiesta, y les sugerí Cullera a la vez que les preguntaba si había entendido bien lo de, "dónde podían". ¿Y yo qué? Sé de lugar que hacen botellón toda la noche, pero no podréis llegar sin GPS, o sea sin mí. ¿Verdad que hice bien, papi?

-Naturalmente, mi niña, la vida está llena de oportunidades y si uno no anda atento... Pero dime, ¿en qué parte del sueño te entraron las ganas de mear?

-Cuando íbamos hacia Cullera, fue justo en ese momento cuando me entraron las ganas de mear... No quería levantarme, pero no pude evitarlo; me levanté a mear y ya no pude retomar el sueño donde lo dejé... ¡Qué tragedia! ¿No tendrás unos amigos que tengan dos hijos, verdad?

-Que recuerde no, mi niña. Solo tengo amigas. Precisamente una tiene un hijo de tu misma edad, pero mucho me temo que si le hablas de emparentar conmigo se líaría otra guerra mundial...

-¿Entonces me quedaré sin el sueño más hermoso que he tenido nunca?

-Me temo que sí, mi niña...

Las ganas de mear traban los sueños más hermosos. Algo había que inventar para tal desconsolador contratiempo. Soñar es caminar hacia lo infinito. Es retornar al mundo donde venimos. Es acercarnos a la plenitud definitiva, a la imaginación con toda la fuerza. Es volver a la ilusión que un día abandonamos al hacernos mayores y que solo en los sueños más hermosos retornamos... Pero lo más trágico, y lo es por imposible de evitar, es que las ganas de mear nos roben el sueño más hermoso. Sin embargo, existe una verdad que no es un sueño, y tiene que ver con cada cual. No es tan maravillosa como un sueño, pero conviene no perderla de vista porque en realidad es lo único que tenemos. A esa verdad nos enfrentamos cada día: a veces nos apena y otras nos alegra. Es la vida, y merece la pena. Según se mire también la vida es un sueño... Si en vez de gastar tanto dinero en guerras preventivas lo invirtiéramos en sueños... ¿Cómo retomar el sueño más hermoso después de mear? Cuando nos entran las ganas de mear mueren los sueños más hermosos...

Te quiero, mi niña.

Solo me deja imaginarla

No acepta mi punto de vista y, cuando lo hace, pone peros y me obliga a hacer nuevos planeamientos. Me hace dudar y siempre me obliga a cambiar de opinión o de idea. Sin embargo, me tolera. Siempre puedo volver (volver a volver), nunca me despide y me deja como al principio, lleno de dudas. Me surgen nuevas preguntas que solo en parte me permite, pero no me las responde. Somos amigos. Siempre está dispuesta a entablar una conversación. Y no me guarda rencor. En el fondo sus opiniones aunque parecen inflexibles, no lo son; si las examino con calma, aprecio que en ellas también surgen dudas, pero no admite lo que me pudiera reconfortar a mantener su amistad. Con el tiempo, poco a poco, me convenzo de que sin ella mi mundo literario habría sido menos atractivo, mis errores y sufrimientos los hubiese tolerado peor, y esa pequeña locura que llevo dentro y que solo la literatura me puede sosegar. No hubiese encontrado un cauce que asegurase entendernos y respetarnos, disfrutar de nuestro mundo comun de amor por la literatura y sentirlo como algo que merece la pena. Una buena amistad le debo, lo confieso, es en parte mi suerte, aunque a veces se comporte francamente intransigente, pero lo más, son sus tratamientos. Sus maneras son imposibles, y jamás llegamos a entendernos. Tiene ideas que le digo me parecen sublimes e imprescindibles para un mundo que necesita de ella. Al hacerme viejo me doy cuenta de que todos nos volvemos francos y que pudiera decirle la verdad: que no la aguanto, pero cuando lo pienso, siempre encuentro algo nuevo que me impide decirle la verdad. Así que vuelvo a mis dudas. A mis puntos de vista distintos y críticos hacia ella; poco a poco termino reconociendo virtud en la ficción de la crítica a la que ella me tiene acostumbrado, por lo que sin ofenderme me ayuda a apreciar mis limitaciones y entender a mi propia colindancia. Tengo la impresión de no aprender nunca, por más que a veces le digo, ella pasa de mí, generaliza, se va por las ramas y me equivoco yo. Mantenemos conversaciones inteligentes de tú a tú, a pesar de que nunca fui capaz de argumentar de manera clara que pudiera a base de esfuerzo de diálogo, auspiciar un cambio de opinión en ella. La arbitrariedad de sus ideas me lo impide. Es amiga, y sin ella no sabría qué pensar. Con ella tengo resuelto las cosas imposibles, menos las posibles. Ella me permite abrir alternativas que contribuyen decisivamente a superar mis errores. Es amiga, aunque me deja claro que la última palabra es de ella. De lo contrario, me puedo buscar otra amiga. Me chantajea, sabe que no soy nada sin ella. Pensar una vida sin ella sería aterrador. Tengo algunas intenciones íntimas exclusivas hacia ella para tener un algo en un aparte, pero siempre acaba negándome y esclavizándome. De ahí la lección que siempre me da sin confesármelo: Solo me deja imaginarla.

El Tuit de ir a misa

"No se extraña lo que no se ha ido y yo estoy aquí".

Un silogismo tiene una conclusión sin dos propuestas. Entonces, no está tan claro que siga aquí sin haberse ido. Pero si de algo estoy seguro es que lo extraña.

El Tuit de un sábado de ensueño

"Ven y sueña conmigo o mejor, dame la mano para soñar contigo".

No todo el mundo sueña. Soñar es vivir en otra dimensión una creación dependiendo de un sentimiento o una maldad inconfesable, ay. Yo a veces más que un sueño tengo una pesadilla, ese sueño angustioso y tenaz capaz de volverme loco de la cabeza. Sí, naturalmente que hablo de Rajoy. Creo que no volveré a tener un sueño que merezca la pena mientras Rajoy sea presidente y Rouco consorte. Uy, qué bonito me salió lo de consorte: "Marido respecto de la mujer, y mujer respecto del marido". Qué bonito... (Llaman a la puerta... son los pintores. Que la María me acoja en su seno).

Aquí te pillo aquí te mato y se acabó

Acabo de llegar a casa. Hoy no le di tiempo a la noche a que me desvelara: yo la desvelé. Salí con unos conocidos del pueblo y acabamos en una discoteca. Hacía años que no me perdía por la noche de la ciudad. La velada transcurría entre copa y copa y esa música que ataranta. Me aburría, hasta que una amiga se acercó a mí y me contó que, por circunstancias laborales, se iba de España. Y que qué pena. Y se fue a bailar. Al poco tiempo apareció otra y me dijo todo lo contrario, que estaba pasando unas cortas vacaciones y que el lunes se tenía que ir. Y que qué pena.

Hacer amigos me cuesta, y hacer amigas también. Los amigos no me interesan, las amigas sí, pero no hago vida de ellas. Me lo cuenta y se van. Precisamente hoy que la noche propiciaba pasar de las palabras a los hechos...

Una se va y la otra también, pero ninguna conmigo. Me gustaría tener una amiga para decirle y que me hiciera. Las amigas me destrozan el corazón.

Cómo es la vida de mis amigas: La ilusión de una es el dolor de otra. Dos amigas ven la misma situación desde perspectivas diferentes.

La cosa no quedó ahí, que a la hora de volver a casa otra amiga se ofreció a llevarme y acepté (no porque estuviera borracho, que la Dama que vela mis sueños no me deja beber, las copas que bebo son de agua), y me contó que el mes pasado había muerto su madre, y que qué pena. Dos días en el hospital y de allí al cementerio. Mi amiga tenía, además de la pena por la muerte de su madre, otra: la de no haberla visto morir. Fue ir a casa a ducharse y morir. A veces ocurre que uno está donde no debe. El caso es que el último suspiro de su madre se lo llevó una enfermera.

En una noche tres amigas, tres confesiones y tres penas. Las amigas son una prioridad en mi vida, pero yo no pinto (están a punto de llegar los pintores y yo con estos pelos) nada para ellas. Me gustaría tener algún momento importante con ellas, pero de mi cuerpo solo quieren mi hombro para llorar sus penas. La próxima vez que me encuentre con una amiga y sus penas en la noche desvelada, le diré que de ella me interesa todo menos sus penas. Ni de sus ojos me interesan lo que ven sino lo que miran, y que solo quiero que me enseñan las relevancias de su interior. Aquí te pillo aquí te mato y se acabó.

Una amiga que es mujer...

"Quiero un amigo secreto o a lo mejor ya lo tengo pero es tan secreto que ni yo lo sé".

 

Una amiga me envía un "tuit" para decirme lo de arriba. Como si yo fuera un amigo secreto o supiera para qué sirve un amigo siquiera. Decir amigo es fácil, pero a la hora de la verdad es como la memoria, cuando te hace falta...

 

Yo no entiendo de amigos secretos. De niño, tenía una amiga imaginaria, pero no es lo mismo. Un amigo, por más que secreto, ha de ser real.

 

Pienso que un amigo secreto ha de estar libre de ataduras que puedan coaccionar el flujo de la imaginación... Pero sabemos que en todo existen límites... Un amigo secreto ha de ser capaz de profanar la comprensión humana. Un amigo secreto ha de ser alguien capaz de trazar normas emocionales, porque torpe de entendederas, no comprenda el mensaje de un "tuit".

 

Una amiga que es mujer... Las amigas son un caso.

España, ese país laico

"La nota de Religión en la escuela contará como las demás para conseguir becas".

El Consejo de Ministros acaba de aprobar el proyecto de ley con un texto que mantiene las líneas generales del proyecto (adelanto de itinerarios hacia la FP, revalidas, nuevo reparto de competencias entre el Gobierno y las autonomías para diseñar los contenidos escolares). La asignatura de Religión contará como cualquier otra asignatura para hacer la nota media a la hora de conseguir becas. Hasta ahora la asignatura de Religión no tenía una materia alternativa en secundaria la nota de la materia confesional contaba para repetir curso o no (se repite con más dos o tres suspensos, dependiendo de la decisión de los profesores), pero no se tenía en cuenta para hacer media, por ejemplo, para conseguir becas. En primaria, no cuenta la nota tampoco para repetir. Los obispos españoles siempre han reclamado una materia alternativa fuerte y que su nota contase para todo, como cualquier otra. El PAÍS.

Laico: "Que no tiene órdenes clericales. Independiente de cualquier organización o confesión religiosa". La RAE.

Estado laico o Estado secular se denomina al Estado, y por extensión a una nación independiente de cualquier organización o confesión religiosa o de toda religión, y en el cual las autoridades políticas no se adhieren públicamente a ninguna religión determinada ni las creencias religiosas influyen sobre la política nacional.

En un sentido estricto, la condición de Estado laico supone la nula injerencia de cualquier organización o confesión religiosa en el gobierno del mismo, ya sea en el poder legislativo, el ejecutivo o el judicial. En un sentido laxo, un Estado laico es aquel que es neutral en materia de religión, por lo que no ejerce apoyo ni oposición explícita o implícita a ninguna organización o confesión religiosa. La Wikipedia.

Para Rajoy, la religión sin nombre es la de Rouco. Y para Rouco todas las religiones son sectas menos la religión católica. La confesión cristiana del papa de Roma. La de Francisco. Y hasta las próximas elecciones la de España. Si Dios quiere. Amén.

El Tuit de un viernes certero

"Dando pasos firmes hacía un destino que ya está escrito".

Simplemente se trata de creer en el destino. Acerca del destino, la RAE dice que es esa fuerza desconocida que, según algunos, obra irresistiblemente sobre los dioses, los hombres y los sucesos. Y ya está. Y ya estás muerto, quiero decir.

Ahora que sabemos tanto de todo creer en el destino no es saludable. No. (Escribir permite escapar de ese estado de ánimo rutinario que nos perjudica y de las cosas banales de la vida. Digo banales y digo enfermedad).

Letizia Ortiz periodista

"No, no le digan a mi madre que soy periodista, prefiero que siga creyendo que toco el piano en un burdel". Refrán citado por J.L. Cebrián en su libro, "El pianista en el burdel".

Su Alteza Real la princesa de Asturias, Doña Letizia Ortiz, ha asegurado que "la crisis tiene su propio lenguaje" y que su uso "puede ser intencionado", durante la inauguración del VIII Seminario Internacional de Lengua y Periodismo: 'El lenguaje de la crisis', que se celebra en San Millán de la Cogolla. (La Rioja).

"De lo que sí estoy segura es de que la crisis tiene su propio lenguaje y que la utilización también puede ser intencionada; no es lo mismo decir ayudas que rescate, crecimiento negativo o recesión o reestructuración en vez de recortes", ha asegurado. EP.

Según la RAE, Eufemismo, es la "manifestación suave o decorosa de ideas cuya recta y franca expresión sería dura o malsonante". El lenguaje lo puede todo. Rajoy nos tiene engañados. Como saber sabemos que estamos jodidos, pero no lo que tenemos: si la viruela, una pulmonía, un cáncer, en fin, algo malo sí, pero no el qué. Pues bien, estamos en crisis. Letizia Ortiz periodista lo ha revelado sin eufemismos.

No es que los asturianos seamos más listos (aunque sí más guapos, que princesa solo hay una y es asturiana, y eso sube mucho la media. Las princesas siempre fueron las más guapas), pero mucho me temo que La Princesa de Asturias tiene los días contados en la Zarzuela...

Rajoy tiene prisionero o sobornado al lenguaje como estrategia de poder. Pero hasta aquí hemos llegado. Hoy, en la rueda de prensa después del consejo de ministros, estaré atento con el diccionario en la mano. Wert aprobará la ley educativa y quiero saber claro sin eufemismos lo que dice. Del ministro Wert ni su hermano se fía.

Siempre Benedetti

Hasta mañana, Mario Benedetti

Voy a cerrar los ojos en voz baja
voy a meterme a tientas en el sueño.
En este instante el odio no trabaja
para la muerte que es su pobre dueño
la voluntad suspende su latido
y yo me siento lejos, tan pequeño

que a Dios invoco, pero no le pido
nada, con tal de compartir apenas
este universo que hemos conseguido

por las malas y a veces por las buenas.

¿Por qué el mundo soñado no es el mismo
que este mundo de muerte a manos llenas?

Mi pesadilla es siempre el optimismo:
me duermo débil, sueño que soy fuerte,
pero el futuro aguarda. Es un abismo.

No me lo digan cuando me despierte.

Mario Benedetti murió el 17 de mayo de 2009. El poeta de la vida y el amor. No sé qué decir... Siempre Benedetti.

El Tuit de un jueves que nadie sabe

"Desde los últimos días de abril todo ha sido extraño. Siento que estoy viviendo una vida que no es la mía. Las cosas que hago no tienen nada que ver conmigo. Estoy viviendo la vida de otra".

El "tuit" de hoy lo escribió mi subconsciente. Desde los últimos días de abril, me he convertido en un desconocido para mí.

García Márquez, en Cien años de soledad, dice que se ha convertido con el devenir de los años en un concepto que define un mundo mágico, surrealista, donde todo puede ocurrir, por insólito que parezca, incluso a la vista de todos. Él se refiere a la aldea de Macondo, y yo creo que habla de mí.

Por favor, no me ignores

"Y avíseme si volviera, no es por capricho. Le juré amor eterno y no quisiera quedar en entredicho". J.M. Serrat.

Quiero escribirte y las palabras me salen confusas. Quiero escribirte y la poesía no me explica... ¿Me tengo que rendir, faltar a la palabra dada? Quedar en entredicho sería lo de menos, lo más sería que si volvieras... Estoy torpe para escribir... Estoy de aquella manera. No tengo el día propicio para nada que tenga que ver con la palabra y el amor. Si al menos fueras un sueño, un amor de ficción el nuestro... Si no existieras nada más que en mi imaginación... aunque tuvieras visos de una realidad confusa. El día de hoy no me convida a escribir y expresar sentimientos coherentes. Es querer y no poder. Es sentir y no saber cómo expresar con palabras sinceras que digan. Si pudiera desatascar mis maneras de decir y de pensar y de comprender los pensamientos que me golpean...

La experiencia me vale: podría escribir sin decir... Pero no con tu nombre. Aunque no te nombre bien sabes de qué hablo... Tampoco quiero provocarte, ¿qué ganaría? Me gustaría decirte que podíamos tomar café a las cinco como siempre. Hablo de tomar café, pero mi intención, y bien lo sabes, es pasear por la orilla del río y luego acurrucarnos en un recodo.... ¿Es difícil entender que no quiero morirme sin tener algo contigo?

He tenido la intención de alejarme de ti. (Cuando la palabra me abandona siempre quiero alejarme de ti). Y no puedo. Por favor, no me ignores.

Al final, no descubro en tu mirada y en nuestros besos el despertar de un día de gozo redentor. Yo, vivo a imagen de mi mismo, tú, consecuencia de tus dudas. Es fácil para mi recordar tus ojos y el color de tu pelo, e imposible olvidar mis ganas de ti.