Un supuesto ser amado.

Mañana será diciembre y sigue habiendo personas en permanente conflicto consigo mismas, despreciando los sentimientos de un supuesto ser amado. Un supuesto ser amado solamente alucinó en su mirada... Eso es nada, y "nada es nada", ahora que ha salido a la luz el secreto peor guardado. Noviembre se acaba, se apaga, se muere sin reconciliación. Qué manera de darse al olvido (y no a los libros, estúpida). Anestesió los sentimientos para que no amaran a su alma gemela, a sus propios ideales, negándose otra oportunidad. ¿Y ahora? Ahora y siempre restó más que sumó. Quien la quiso, aun sin merecerlo, la invitaría a pensar qué motivó su incomprensible fobia. Algo causó ese mal y aparenta lo contrario. Su fuerte, las apariencias. También la invitaría a echarle un pulso a quien llama compañero, porque solo la valora por sus éxitos. Sería bueno de no ser malo, puesto que, en el lavadero municipal, ensucia su santa memoria. En el pueblo de Patricia se vive de las apariencias. Y qué sabe nadie lo que siente una compañera, y más ahora con su ausencia. Qué no daría por alejarse de la fobia con la que enfrentó el amor, la poesía y la familia. La familia, y los hijos primero. En fin, hoy es noviembre y mañana será diciembre. Si algo muere, algo nace. Hablo de quien porteará su corazón en bandolera hasta las últimas consecuencias. O hasta la última disculpa. "Los hombres amontonan errores en sus vidas y crean un monstruo al que llaman destino". (John Hobbs). Gracias.

El amor es un mágico encanto.

El amor es un mágico encanto que complementa la vida de dos. El amor hay que conocerlo y luego aceptarlo como latente idiosincrasia. Noviembre se apaga y a una mujer, ciega lejanía, podría pedirle que me devolviera mi amor mancillado: se lo di puro, no lo quiero mancillado, que se lo dé a quien quiera, a él, por ejemplo. Tengo escrito que el amor en de soslayo es más inmaculado que la poesía, tal vez no se dio cuenta, es su problema, por no aclarar la duda antes de llegar al problema. Fue su decisión y punto, aunque lamento que me haya manipulado. Quizá llegó a pensar que me hizo daño y no, a tanto no llega, pero hizo daño a mi familia. Ese su error, esa su condena, en esta vida y en la otra, porque yo también soy mi familia. La otra vida es el más allá, y puedo asegurar que allí "nada es nada", y la palabra divina. Hablaría con María, la Magdalena, que nos concertara una cita para pedirle explicaciones con todo lujo de detalles. En fin, eso será en la otra vida, en esta, es justo y necesario, además de cristiano, esperar que acabe noviembre para dar por finalizada esta canción de dormida voz; porque ahora, en cualquier esquina, tienda de chuches o bares de gente, tarde o temprano, se va a saber, con la agravante de que, perdido el romanticismo, no existe entre los dos ni una milonga apagada y triste, pues todo fue, todo por su cuenta, una vaga charlatanería con resentimiento y odio. "No ser nada y no amar nada, es lo mismo". (Ludwig Feuerbach). Gracias.

A una dama sin poesía.

Sabemos que la poesía evidencia que la vida es un regalo, algo sin par que a veces... a veces hay, que ni a veces. Y llora el alma. La poesía reside en lo profundo del ser y confiesa su existencia como un dios, solamente a quien cree en ella. (Huiste como el vaho del café ausentándote de tus sentimientos y ahora... ¿Y ahora qué siente una dama sin poesía? No volverás a mí vacía). Volver al amor es tarea desafiante, pero como desafío es lo mejor que nos puede suceder, porque la alternativa al amor es la muerte. (La poesía es amor, estúpida, y quien no ama no vive. O sigue muriendo...). La poesía es querencia, esa fe del que cree en un algo o alguien. Es la ciencia que investiga la salud de la humanidad. Pero es sabido que todo anverso tiene su reverso y basta observar cómo en la adversidad surgen actitudes indulgentes, sin llegar a quererse. El humano ser quiere vivir y no morir, pero aún le queda mucho por dar y recibir. (Y, mientras, el cadáver sigue bajando y la soga subiendo). Podemos hacer más por los demás, que es tanto o más que hacerlo por nosotros. (Recupera la determinación y volveremos a querernos, tal vez. O empezar de nuevo, eso sí. Transfiere ese odio a un diario de amor y te devolveré a la poesía, al café y a unas pastas de té en amena compañía... Jamás una dama con poesía propia injurió tanto el amor y la palabra). Gracias.

Duele la cabeza.

Las apariencias han llevado la metástasis al alma del pueblo, y ya los trajes de fallera son necesidad y la necesidad hambre, pero no de justicia, sino de oscurecer el ánimo. Duele la cabeza. Sin salud mental no son tiempos para que duela la cabeza, son tiempos de manicomio y muerte en espera de una cita con la dama que no me deja ir. El maligno pasea con mesura por las calles del pueblo esperando su oportunidad y se esparce como fuego entre quienes compran fascinación, y mientras, el llanto silente se escurre por las alcantarillas. ¿Quién se atrevió a darle la espalda a los que siempre pierden? ¿Quién dirá al endiosamiento no te compro a ningún precio? Dimos todo el poder a los politiqueros y no les pedimos responsabilidades. En campaña electoral les declaramos más amor que a la Magdalena. Sin trasparencia y buen gobierno cumplimos con nuestras obligaciones ciudadanas por cada vez menos a cambio (de salud en general bien, pero dense prisa). O suficiente, para ellos sí, porque siempre hay unas próximas elecciones que ganar para lavarse las manos. Vivimos una pesadilla sin despertador. Sin ideales, sin oír y sin hablar, solo por un salario, no hay avances reales. Las formas, las de quienes ganaron en las urnas, pero además, y sobre todo, remediando las necesidades de los más necesitados. Y la salud mental (recuérdenme). Gracias.

Infame vecindad.

Hay poetas que se convierten en poesía... No aceptar la realidad de las cosas es la mejor manera de negar la verdad. Oiga usted, deme lo que me falta que es mío y verá qué ocurre (ni se lo imagina). Pero qué dilema se presenta en mi vida... Pues no diría yo que no. Solo la poesía comprende mi condición viviente, la esencia que da derecho a ser tenido por natural de un pueblo (sin serlo, ni ganas de serlo) para ciertos aspectos civiles. Hay personas que no reconocen el derecho a ser diferente y pasan de soslayo por la realidad de las cosas. Son personas con un vacío existencial insondable. Hay vacíos existenciales que solo deberían experimentarse por la falta de un ser querido. Una vecindad autosuficiente con sus lamentables prejuicios aporta odio... Francisco Cabral cantó: "El diablo fue al mar a escribir la historia del mundo, pero no había agua, Dios la había bebido". Cabral murió sin saber que el diablo al no topar agua en el mar escribió en su línea editorial la historia de un mundo insoportablemente igual. Infame vecindad que se deja llevar por el diablo sin importarle el amor y su humana necesidad. En cada decisión interviene el derecho de la libertad individual, pero la vida para los iguales es la luna y el sol con los humildes en la planta de los pies, y antes caminarán descalzos por un sendero de cuchillos que emprender un cambio de mentalidad abierto al amor para que brote vida... "La verdad se corrompe tanto con la mentira como con el silencio". (Cicerón). Gracias.

Eliminación de la Violencia contra la Mujer.

Si hablamos de Violencia de Género, la mujer es siempre la que muere. (53 Mujeres Eternas en lo que va de año). Hoy, Día Mundial contra la Violencia de Género, la mujer sigue muriendo a manos machistas. Hay que volver a la escuela, al amor de caricias y otros versos. La mujer quiere ser respetada, quiere amar y ser amada. Pero la santa poesía no se explica con luz de esperanza. Yo soy la mujer que amo y no sé qué hacer, tengo su edad, su misma imagen y no sé qué hacer para acabar con la Violencia Machista. Solo soy persona si siento cerca su aliento.  "... mujer no temas: y arrancando una piedra de una roca enorme la lanzó contra la Violencia de Género con la fuerza de su poderoso abrazo". Una mujer que, por causa de su dulce mirada, los hijos de su vientre. Mujer que por descuido de Dios o la ley y su justicia. Mujer que sea maltratada... Hay experiencias de Violencia de Género que una mujer no debiera vivir. El día de hoy no se atreve a amanecer para la mujer y el hombre debe honrarla públicamente. La mujer sigue vejada por el machismo cobarde. La mujer madre de la humanidad. Llegará el día y la mujer dejará de ser datos cuantitativos, o una cruz en el cementerio. Maldita Violencia Machista. Gracias.

Enol.

Dios quiso que hoy naciera Enol para enseñar al amor otra manera de amar. Una madre, un padre, no dejarán de extasiarse en el amor de un hijo. Un bebé, Enol, nació tan deseado como el sol lo es al alba. Decir alegría. Decir amor. Decir Enol. Cuando el amor difunde vida la felicidad se toca con las manos, con lo cual, unos padres lo ven todo como futuro maravilloso: lo impensable como posible, lo insignificante como especial, lo simple como excepcional. Para seguir creyendo en un mañana prometedor, fruto del amor, en noviembre nació Enol. Hijo del amor. En de soslayo. Viernes, 24 de noviembre de un cumpleaños feliz.

Deberías creerte, y quererme más.

El enfermero de las vacunas me hizo muchísimo daño, ay. Tanto esperar y tanta incertidumbre para acabar, a poco más, en urgencias. No merece la pena provocar mi "yo" irreflexivo y acabar en urgencias. Pienso que me podían nombrar gerente de urgencias y cuando saliera a la luz lo peor de mí no tendría que esperar. -"Güelu, no pasa nada, cuando no consigas cita en salud mental es porque estás designado a sobresalir por encima de tu entorno. Cada lección aprendida es lo que te asegura no ser derribado por la misma causa". -"Ian, cariño, hablo de la vacuna de la gripe y la de la covid-19 que me pusieron ayer, no de salud mental". -"Y yo güelu, y yo". Pagaría lo que me pidieran por ser el loco de la canción del Sabina: "Llegó con su espada de madera y zapatos de payaso a comerse la ciudad". Y la comió. Cada loco con su tema. Y qué le voy a hacer, el mundo patas arriba y el humano ser irresponsable escaso de amor sometiendo a su colindancia. Y, sin embargo, en el amor no hay muerte hay silencio y hay paredes que se juntan más más para impedirnos respirar. (Ya ves, recordando lo que pudo haber sido y no fue por tu estúpida cabezonería. Será tu voluntad la que te lleve donde nadie, sino yo, te puede llevar. Nada está perdido si se puede empezar de nuevo... Sigo esperando una explicación, y sobre todo, un beso y un abrazo). Gracias.

Treta del tentado.

Hay días que me despierto con un dolor de cabeza horrible. Morfeo me la tiene jurada: no hago otra cosa que hacer amigos. Ya le daría yo a Morfeo con una pastillita de colores. La incertidumbre me mata. Tal vez no juego bien mis cartas. Por cierto, hoy me ponen la vacuna de la gripe junto a la de la covid-19. Era hora. Mi vida es un mar de incertidumbres. Cada mañana escribo el día que me gusta y luego lo vivo o no. Escribo el día con todo lujo de detalles para ganar. Hay días que si supiera jugar al póquer jugaría y ganaría porque estaría dispuesto a hacer trampas. No, no está bien hacer trampas, aunque sea por una causa que considero justa. Vaya, tampoco está bien echarme flores, el juez y yo la consideramos justa. A mí me importa un cero patatero ganar o perder. Disculpen, perder, no entra en mis planes (ni de coña, oiga). Estoy cansado de urdir planes y perder. Mis planes están condenados al fracaso. Tal vez pienso a lo grande. O tal vez porque quienes piensan a lo grande no tienen nada que ganar ni perder. (Por la familia, uno se escupiría las manos y cortaría cabezas. Tentado estoy). Gracias.

"Confía en mí". (Epitafio).

Me cuentan que ahora tienes prisa (de tanto de ella, me olvidé de ti). No es tarde. ¿Cuánta verdad puede liberar la prisa si la tiene acorralada la arrogancia? Tienes prisa, de acuerdo, pero tu prisa es necia. Todos giramos en un mundo en rotación, un mundo que solo el amor controla. Y tú, compañero, de amor, amor paternal cuanto menos... no sé si me entiendes. Venimos de donde venimos y vamos a donde queremos, la decisión es nuestra. Como es la de viajar solos o acompañados. Y tú eres de viajar "mejor solo que mal acompañado". Craso error: ni buenos ni malos, todos somos caminantes. Tarde lo entendiste o lo entenderás, allá tú. Lo cierto, es que has perdido el tren hoy y mañana. No tienes conocimiento institucional y a tu prisa la acompaña la arrogancia, sin olvidar el peor consejo: "a coste cero". El pasado verano perdiste la ventaja del "ya"; al "ya" de este otoño solo le importa la salud. Al ser breve el comadreo con la innombrable llegué a pensar que las cosas cambiarían. Apócrifa o no, la cita de Marx, Groucho Marx, es acertada y digna: "Estos son mis principios, y si no les gustan, tengo otros". Viene la cita al caso porque no llego a comprender, por qué el pundonor no defiende una promesa: "Confía en mí". Gracias.

Ahora sí que somos probes.

Me cuentan que algunos no leyeron de soslayo. Ahora sí que somos probes. No existe mayor ciego que aquel que se niega a ver. La complicidad está destruyendo a esta sociedad de maquillaje y decoraos. La política y su mercado electoral saludan afectuosos a los votantes hasta que los votan. Y se ríen con la crueldad de un bolero. Los "guías espirituales" no guían, sino que conducen a la violación de los derechos fundamentales; los corruptos son endiosados por parte de la sociedad y por los defensores de otros corruptos. El pueblo ya no es modelo a seguir, sino una decrépita su señoría sin aprecio. Disculpen que me vaya alejando del amor que me inspira, también de los amantes de la santa poesía y sus noches de plenilunio, sus ojos, ay. Me ataranta la hipocresía y el cinismo de la sociedad que no está en crisis, de unos valores que han desaparecido. Y así vamos, sin valores, ni inspiración, sin ideología que nos consuele y guíe. Apenas somos un triste tango de Gardel que entre gritos clama su desgracia. Su señoría: existencialmente, a la sociedad que siempre pierde la ha dejado sin esperanza, como los enamorados se quedan sin poesía cuando entra un mar en Les Seniaes. (El odio, señora, no envenena al odiado, sino a quien odia. Pero ese será tema a tratar en otro de soslayo un día cuando amanezca. Y amanecerá en breve, claro). Gracias.

La muerta sigue muriendo.

Esta noche Morfeo me mantuvo velando a la muerta: le pareció ofensivo el de soslayo de ayer (qué piel más fina). Una, hizo el daño que supo, porque la cabeza no le dio para más, sin aceptar las consecuencias que la hubieran permitido entregarse con serenidad a la muerte. Quien habitó la oquedad del cementerio no es capaz de reunir los horrores cometidos para rendir cuentas y poder acceder, en un mes de noviembre que le da por no llover, más allá de lo que la razón obliga y emprender el camino sin retorno tal vez al amparo de algún señor dios. En todo caso, la muerta sigue muriendo, al margen del daño que hizo con su bagaje artístico. Y vaya si hizo daño cuando llegó el día, y sin espacio para las dudas y las indecisiones. Habría querido hacerlo peor, pero a veces las circunstancias ponen el listón alto y te dejan chupando el dedo. "Yo no soy así". Esta frase la llevaba siempre en los labios. Joder, qué llorera. (La María sabe que escribo por miedo a Morfeo y no para ofender). De cara a sus sicarios, fue la honestidad infranqueable, la ternura oculta tras un decir puro y un hacer útil. La serenidad que da sentido a una vida amorosa. Ella, ejemplo para la cultura de un pueblo que congrega a la vecindad exclusivamente el día de San Antonio abad "17". (La cultura y no la muerte unió al pueblo, cuando se fue o la echaron y dejó de estorbar). Gracias.

¿Y si hablamos de la muerte?

¿Y qué si un sábado de fieles los difuntos hablamos de la muerte? Vaya, hoy quería hablar de un asunto personal y no de la muerte. Pues de acuerdo. Cuando llega la hora, imagino que no hay nada mejor que estar convencido de haber recorrido el leve instante de la vida con la decencia de haber cumplido de manera irreprochable con la demanda que en cada ocasión la convivencia reclama. A la muerte acudimos con la conciencia tranquila si nuestra existencia fue conforme a la vida de todos. Y aceptamos el beso sereno del final eterno cuando no tortura el miedo por procederes cobardes. Y aunque a veces uno no puede cumplir con todo... ¿Sí? Entonces sigo con el asunto personal sin rehuir la muerte: Una vivió fiel a su destino y dejó la cultura del pueblo en estado de ruina. Después de su entrega diaria, se retiraba con la puesta de sol a soñar por el Bulevar de los Sueños Rotos del Sabina, y contar cuentos de la buena pipa. Se dice que murió sin haber saboreado el respeto del pueblo. El pueblo no siempre se porta bien con sus hijos. O porque es sabio, se dio cuenta de que en realidad una, era una estafa... Una, Alicia, prima de la del País de las Maravillas, no supo valorar la grandeza que conlleva vivir la vecindad íntima del pueblo, el amor por la familia, la amistad sincera, también la cultura: la memoria que guarda las huellas de las personas desde el día que voz en grito pisan la tierra. (Así que fue Voltaire el que dijo "muera el que no piense como yo"). Gracias.

La redundante doblez de los hipócritas.

Escribir el día en mi impagable soledad es la manera que se me ocurre para que mi norte, porque norte soy, no se desnorte. Un día de luz en medio de este caos existencial, un hilo de esperanza. Escribir el día me permite sortear el desconcierto de mi universo. A la vez aprendo a conocerme mejor. Me conozco mejor y no es que me comprenda, pero me conozco mejor y no me desagrado. Me apasiona leer y escribir. En la vida todo camino es recto ante los ojos del que mira, y cada cual anda el camino que cree que le llevará a un paraje cercano al éxito. La gente quiere más de lo mismo. Estaría bien querernos un poco más, lo digo a veces, cuando el ánimo decae, pero los intereses de cada cual son relativos y solamente rinden cuentas a personas que parecen buenas y su único fin es llevarnos al desespero. ¿Qué ganan? Arrinconemos a esos seres rastreros y empecemos por defender la familia. Si defendemos la familia, defenderemos a toda la sociedad, y la patria chica y la patria grande. ¡La patria somos todos, estúpidos, es el mundo, no hay fronteras!. Caminemos juntos sin llegar a querernos, porque la Constitución, en tiempos de parafernalias políticas, no obliga a querernos, sino a respetarnos. La cultura se explicó y hay motivos para esforzarnos en huir del pasado por el daño que nos hicimos, pero solo conseguiremos dejarlo atrás aportando cosas positivas... "Proclamo en voz alta la libertad de pensamiento y muera el que no piense como yo". (Voltaire). Gracias.

Día Internacional para la Tolerancia.

En el Día Internacional para la Tolerancia debemos reflexionar sobre el respeto empezando por uno mismo. Precisamente este mes de noviembre que le da por no llover. Hay que joderse, tal parece que la tolerancia se rebeló contra el clima. Una condena clama por la tolerancia entre los pueblos, las razas, las religiones, las ideas, el pensar diferente. Ser tolerante para saber qué de bueno tiene la fraternidad. Como padres, debemos educar a nuestros hijos en clave tolerante. La familia nace del respeto mutuo. Aceptemos llevar la diversidad en las alforjas. No somos una sociedad tolerante, somos exclusivistas. La tolerancia se ahoga en tiempos anárquicos. De la tolerancia depende que la humanidad pueda subsistir -y no exagero-; uno de los grandes valores fundamentales. ¿Acaso se ha roto el espejo de los abrazos, el orgullo humanitario, la indulgencia de los padres? ¿Acaso ya comenzó la carrera del "yo"? A pesar de una sonrisa, a pesar de una brisa en reposo, a pesar del día de grandes manos abiertas. A pesar de este mes de noviembre seco. A pesar de todo, maltratada la utopía, despedazada la esperanza, fracturada la plegaria. ¿Qué injuria? Uno considera el odio bestia incendiaria, trastorno de una sociedad lenta en reaccionar. Una sociedad dormida. Noviembre es un mes intolerante que desciende sobre la ladera de una montaña que no se dejó alcanzar la cima. Y debajo está la sombra, y está la noche. Y está yaciente el hombre y la mujer intolerante. Gracias.

Cada quien muere a su modo.

Una de las fuerzas más poderosas al alcance del humano ser, es el entusiasmo. El entusiasmo inyecta creatividad y mueve el ánimo en situaciones complicadas. Las personas entusiastas generan expectativas vigorosas y nos llenan de vitalidad. El entusiasmo es síntoma infalible de triunfo y marca el destino soñado en la agenda de las victorias a cada paso. En la carrera de la vida, el entusiasmo, inspiración divina, es el impulso que paraliza el miedo en la línea de salida... Me viene a la cabeza (qué recuerdos), cómo a pesar de mis explicaciones, un amor de juventud venido a más o menos, o abiertamente a menos, no logra entender que el partido político de reminiscencias marxistas que lidera, le pese como una lápida. ("Si quieres que te devuelva la palabra, que espabile un sueño cobarde, no hagas como por aquel entonces, no tires la toalla, sal al camino con ánimo conciliador fortaleciendo las mejores intenciones, defendiendo los valores fundamentales, reeducándote en el diálogo y en el respeto a los demás. ¡Y la familia, joder. La familia, y los hijos primero!. Te devolveré la palabra y volverás a ser musa de la santa poesía. No estarás sola... la promesa"). Y el Serrat canta: "Cada quien muere a su modo. Y qué se le va a hacer, ha de haber gente pa' todo. Y la aristocracia del barrio, sentimentales y buenos, en el bar... le echan de menos". (Para llegar a final de mes en este país hay que morirse, y no cabe renunciar ni desertar: el asunto es serio y va para tragedia). Gracias.

... y sanseacabó, pregunto.

Martin Luther King dijo: "siempre es el momento apropiado para hacer lo correcto". Y yo digo que este tipo de pensamientos, de saber que nunca es tarde para hacer lo correcto, habitan en los corazones que invitan a vivir un estilo de vida compartido con el amor de quien diga sí. "Si tú me dices, ven, lo dejo todo", como el bolereo. Lo explica mejor la ministra Irene Montero: "solo sí es sí". Ya no vale, sino dar la cara y dejar de enviar "notitas" por debajo del pupitre como quinceañeros enamorados. Hablo de amor correspondido, de empatía, de solidaridad. No se deben "mezclar churras con merinas", cada cual merece lo mejor. Y, aunque "el mundo fue y será una porquería", según Gardel, lo mejor, eso que todos tenemos derecho a aspirar, no se alcanza con méritos ajenos, sino propios. No obstante, un empujón cuando el viento viene de cara ayuda. Nuestros hijos merecen un mundo mejor que el que les vamos a dejar como herencia, de seguir en este plan. Puedo confirmar, y lo sé por experiencia, que todos tenemos una versión muy diferente de nosotros que la que sacamos a respirar aire contaminado por la calle, tantas veces acompañada de la inaceptable prepotencia y por un miserable desprecio. Si realmente podemos elegir, entonces, será preferible elegir el amor que un cementerio. (... y sanseacabó calló de martes: el cielo o el infierno). Gracias.

Si digo niño digo niña (y viceversa).

Soy viejo y no añoro tiempos pasados ni quiero que me traten de usted ni me cedan el sitio cuando voy en el bus porque me echan a perder. Quiero que me quieran si algún día me llegan a conocer. De otro tiempo recuerdo a una madre y a su hijo y una actividad extraescolar que les aconsejó la maestra del cole en la que no participara su hermana. La maestra quería que su hijo fuera él, y no otro. Entonces la madre, como hoy es el Día mundial del Flamenco, lo llevó a la escuela de Flamenco. Ya en la escuela, la profesora animó al niño a que pasara al salón de baile y que se fuera identificando con los demás niños que bailaban mientras ella trataba con su madre. Y trató, y al poco el niño salió del salón de baile y su madre, entusiasmada (como Calimero), le preguntó qué tal y qué alegría. El niño dijo: "bien, yo también estoy emocionado". Su madre le explicó el horario y que el lunes empezaba las clases. Pero en casa, entristecido, el niño dijo a su madre: "yo no tengo que ir el lunes". "¿Qué dices? Preguntó la madre desconcertada". Y su hijo respondió: "te vi tan contenta que no quise cortarte el rollo". Y la madre siguió cocinando la cena... (Una madre y su hijo no son un descuido de Dios, son un sueño hecho realidad). Gracias.

Kristel.

Los mundos paralelos que encierra el amor han traído a maestros espirituales y escritores a mal traer. Desde la creación al sicoanálisis, nadie pone en duda el poder del amor, ni los enigmas que encierra. Esta controversia de la humanidad, recoge con lucidez su carácter personal, de ahí que, y sigo, descifrar el jeroglífico que existe entre nosotros, no es difícil teniéndote tan adentro del mí como te tengo: Kristel. Mi niña, tú engrandeces las cosas con tu sola presencia, y el cometido de llenarlas con tu alegría te hace indefectible en mi vida. Desde el día que naciste te acomodaste en mi corazón. Eres parte de mí. Con todo no solo es amor lo que existe entre nosotros, también hay poesía: entre nosotros hay reposo y hay nitidez; el horizonte tranquilo deseado por la mirada, la breve distancia que une la ilusión con un maravilloso ensueño, el rostro sonrosado de la luna que anuncia el día, el véspero que me reveló que te habías hecho mujer. La poesía que me anima a seguir. Cuando un sentimiento aparece constante en el entorno tiene algo importante que decir, descifrarlo es tarea personal: yo lo hago con tu nombre. Kristel, no quiero ser sin que estés y me quieras. Si digo Kristel, digo Diego. Besito a Diego. Te quiero. Felicidades.

En de soslayo. Domingo, 12 de noviembre de un cumpleaños feliz.

Tu gran amor por mí.

La conducta se puede fingir, el carácter no. Para fingir el carácter es necesario engañar al amor. El amor lo puede casi todo. Digo casi todo porque hasta que te conocí, cuando hablaba de amor, no existía el fingimiento en la conducta. "Amor mío, mi amor, amor hallado de pronto en la ostra de la muerte". (Jaime Sabines). El carácter, de cuando en vez, se desconecta de la realidad y entra en un comportamiento absurdo que imposibilita amar. Muchas cosas deseamos, tantas o más, como las que decidimos fingiendo que no deseamos. No podemos fingir todo siempre, porque en algún momento de todo, algo concibió el amor. A cada engaño le llega la hora de la verdad y sus consecuencias. Al fingir no solo estás revelando tu lado oscuro, sino tu alma metastásica. Para amar hay que conocerse y entregarse, no hablo de amar a Dios o a ti misma, no sé si me explico.

Qué cabeza la mía, disculpen, hoy no quería hablar de la conducta y el carácter. Hoy quería hablar de la lucha de clases en las democracias occidentales. Interesante. (Como el engaño en el amor). De interesante tiene nada. Ya me explico (lamento no poder ser más explícito para no llevar a engaño): En las democracias occidentales ya no hay lucha de clases, sino redes sociales. Lo que no está en las redes no ocurrió. A esta conclusión, iluminado, llegué rezando el rosario de las cinco. Luego de pensar en ti... y en tu gran amor por mí, ay. ("Las cosas buenas les ocurren a las personas que saben esperar"). Gracias.

En un país de pobres sin futuro.

En un país de pobres sin futuro, las familias rotas, Dios y María de vacaciones y la impunidad campando a sus anchas, que apareciera el infortunio era cuestión de tiempo. Según la cuenta de resultados de las grandes empresas, los beneficios son extraordinarios. El crecimiento económico no se pone en duda, se pone en duda su distribución. La exclusión social deja un rastro de muerte. Y la ministra Calviño en la reunión que ha mantenido con los presidentes de las principales empresas, tras sugerir mantener el impuesto a los beneficios extraordinarios por la subida de los tipos de interés oficiales del Banco Central Europeo, amenazan con llevarla al Constitucional. O irse del país. Pero hay más... Los partidos políticos con representación en el Congreso llegaron a un acuerdo de investidura y posiblemente de legislatura y tendremos presidente y gobierno. Para dolor de los perdedores, aquellos que los votantes no quisieron que gobernaran. Sin embargo, perder a los que no pasaron de primero de democracia no les convence y salen a la calle con sus huestes a negar los acuerdos que ellos intentaron y no alcanzaron. Los huérfanos de Dios o Marx, capitalistas y conservadores (ateos y "ultraliberales"), hijos de la desesperanza y la inquina, como si les tocara la lotería, hallaron al emisario del maligno en el partido del "irrepetible" y lo nombraron vocero de sus intereses, que no son otros que poner patas arriba al país, mientras ellos se mantienen a la retaguardia. La sociedad menesterosa, pendiente exclusivamente de llegar a fin de mes, ya no tiene capacidad para distinguir el bien del mal y ancha es Castilla. (Entre banderitas preconstitucionales, uno se felicita de que ayer se acordara un acuerdo de gobierno). Gracias.

Enteramente sola.

¿Qué satisfacción ofrece a la conciencia el hecho de decir la verdad? ¿Es la mentira en sentido absoluto la negación de la verdad? ¿El que se confiesa ante Dios o el que promete decir verdad, realmente la ofrece o solamente sigue un guion? ¿Es la mentira un acto de piedad si llega el caso? ¿Ocultar la verdad con un fin noble es justificable? ¿El médico que oculta un diagnóstico de muerte hace bien o hace mal? ¿En la amistad la mentira es tristeza de amor? Me viene a la memoria en una vida de activista, insistir: "El criterio de la verdad es la práctica". Como sociedad estamos ante una crisis de la verdad al no ser reconocida. La verdad se enseña reconociéndola desde la infancia. Es temerario huir de la verdad, porque el espíritu de las malas acciones siempre acecha, tanto si nos arrepentimos como si no. Basta de mentiras, de angustias, de melancolías y de olvidos. Pero hay más y peor cuando llega la hora de la verdad y con ella la de asumir sí y sí las consecuencias. Voy al porqué de las preguntas y las consecuencias (disculpen que sea asunto personal) que hoy traigo a de soslayo: "De lejos no te reconozco y ni siquiera mi mente absurda te acepta. El desprecio por la verdad, tus apariciones sometidas al capricho de la suerte ajena; tu mirada perdida en un mar sin horizonte, sobrecargada de odio, y de tantos vehementes abusos de poder. Sin olvidar al jodido sicario. Tú, mujer, a merced de todas tus mentiras. Tu esperanza abandonada en una esquina". Gracias.

La pregunta.

El fuego que genera un gran dolor puede devorar una gran esperanza, pero nunca un gran amor. Un gran amor está a prueba de fuego y te acompaña en la esperanza mientras sus flamas te descorazonan. Amar es de valientes, volver al amor después de haber amado, de enamorados. Y de estúpidos creer que esta vecindad artificial, repleta de elementos nocivos, descartable para el bien hacer llegue a ser humana. El amor y el desamor pueden coexistir sincronizadamente sin decir adiós. Se trata de vigilar de cerca que no se apague la llama del corazón porque el fuego siempre determina lo que prevalece. "Si lo que arde en tu interior no desata las dudas... Te abrí mi corazón y floreció una rosa roja, abrí mis ojos a tu mirada y soñé la infidelidad. No entiendo qué sucedió. Quiero y no puedo enredarme de nuevo en tu mirada y mantenerte despierta en mi memoria. ¿Qué has hecho con mi existencia? No volveré a confiar en ti, y aunque te devolviera la palabra y te reinventara, serías el sueño de los deseos frustrados. Que haya muerto un sentimiento de amor era una incoherencia previsible. Esa fina línea de amor odio que dibujaste... ¿Qué te incitó a ello? Viviré siempre en ti, será tu condena". Y llega la pregunta: ¿Qué es un hombre o una mujer sin un sueño? El hombre es Dios cuando sueña, pero Dios solo es Dios cuando ama, y la Magdalena, lo acompaña. Gracias.

Lo cierto y verdad.

Para no dar qué decir, escribo sin dar nombres. Qué lástima ver a gente transitar por sus caprichos y sus compromisos con la luz de la esperanza apagada como mecha humeante en medio de respuestas vacías y esperas con reloj y sin agujas. Tal parece que un alma herida huyó ante las dudas sin problemas y se quedó sin asuntos y sin caso. Piensa uno que si tuviera valentía ante su presente y dejara esa lucha y su orgullo (el orgullo, y tanto ruido), y confesara el conformismo que degrada su identidad como si fuera un muerto que no acaba de morir... ¿Mereció la pena? Si en realidad su Dios le envía su alimento lo cocina el maligno. Pues nada, a mal tiempo buenos besos, y la salud que no falte. Hay otros caminos y más pueblos, pero yo, del pueblo de Patricia no quiero hablar de irme, ni ponerme a la altura de quien se viste con harapos y descosidos y llora y llora para dar lástima. La misericordia no va con mi carácter. Además, y sobre todo, el acuerdo vinculante que veo venir es un ultraje. Casi vencida, su existencia debería ser bendecida por Jesús el Cristo para salvarla. (Y salvarme). Recuerden que donde habla el corazón, es de mala educación que la sinrazón lo contradiga. (De ser sería la luz de tu esperanza). Gracias.

Historia de un resentimiento.

"Pero, si alguna vez logran ser fuertes, con la fortaleza advenediza que da el mando social, estalla tardíamente la venganza disfrazada de resignación. Por eso son tan temibles los hombres débiles (y resentidos) cuando el azar les coloca en el poder como tantas veces ocurre en las revoluciones. He aquí también la razón de que acudan a la confusión revolucionaria tantos resentidos y jueguen en su desarrollo importante papel". ("Tiberio: Historia de un resentimiento". VII, 20. Gregorio Marañón).

El resentimiento es un arma de las más eficaces de los dueños de los partidos políticos. Marañón lo diseccionó con Tiberio, porque detrás de la biografía de todo tirano siempre lo encontraremos. A los peores políticos esa desazón los carcome por dentro, cuál llama que arde, tanto quema la tranquilidad de quien la sufre, como le impulsa a cometer cualquier decisión de puro egoísmo para apaciguarla. El resentido nunca pasa página, ni se encara al agravio, sino que se vanagloria del propio poder una y más veces para volver a sentir el dolor y recordar el agravio, es un bucle sin fin que se alimenta de sí mismo. Y, como habitualmente terminan siendo sus propias decisiones, no consumir lo bueno y conformarse con una imitación barata de lo que llama bueno, culturalmente inaceptable y políticamente incorrecto. (Los tiranos pierden, siempre pierden). Gracias.

Con Ian hacia el río.

En un libro del que no recuerdo el nombre, ni su autor, leí que el miedo es el interés que se paga por la deuda que no se ha adquirido y corroe la conciencia de quienes temen más al hombre que a su propia sombra. (Avisado estabas, por diez veces te dije que llegaría el día de las calamidades, como las Plagas de Egipto. Llegó el día, y te haces el encontradizo al doblar la esquina de la Casa del Libro... ¿Querías que entrara y te lo repitiera por onceava vez? Dos veces ya fue demasiado repetir). Cuando el miedo se hace fuerte aparece el pánico y D'Artagnan al ataque. (Te corre prisa). Hasta el disimulo y el bien queda requieren de una creatividad que pocos conocen. Y caen de lleno en la estupidez. Mientras el coeficiente de inteligencia y la capacidad creativa se mantenga cercana al rencor, el destino es la frustración. Es imposible entrar estúpido en la Casa del Libro y salir convertido en historiador. Lo suyo es que salga estúpido y no historiador. Un politiquero ganó las elecciones por delegación y cada día sale a la calle a la misma hora y almuerza en el sitio de mayor concurrencia para amortizar el sueldo con palabrerías ociosas. Si un politiquero vive en la soberbia de espaldas a la realidad no le pidas que baje del árbol porque no estudió para ello. Como los monos de Gibraltar: oír, ver y callar. (Odas al olvido, homenaje a la Cultura y amén). Gracias.

Un güelu, yo, por ejemplo.

Cuando hablo de mí suelo presentarme como un güelu a seguir por sus ejemplos. El haber bebido tantos años en la fuente de la sabiduría, se podría decir que soy casi Eugenio al haber aprendido sin gran esfuerzo de la vida a vivir. Lo cierto es que le debo mucho a la vida, y pongo en conocimiento a quien pueda interesar, que nadie que haya depositado su confianza en mí defraudé. Con la mano en el corazón confieso no haber pactado con el maligno ni traté con olvidadizos. Y jamás renuncié al amor. Amo a la familia, y los hijos primero. Y por ser respetuoso con la vecindad, paso de soslayo por la acera de enfrente con mi cara de pocos amigos. Vivo con lo que tengo y soy leal a mis principios y defiendo mis causas sin fatiga. No comulgo con monseñores pederastas, despreciables sacacuartos, viles politiqueros, y me trae sin cuidado la muerte. Todos estamos sujetos a los ripios de la condición humana, somos imperfectos, pero yo aprendí del proverbio popular: "No se debe escupir en el cuenco que después usarás para beber". Quien escribe como un quijote con manchas se felicita porque la vida lo trató bien. (Llego a fin de mes, aunque a veces me avergüenzo y disimulo porque no todos y todas llegan a fin de mes). Gracias.

Ian y la muerte.

El día de los muertos, con tanto trajín de flores al cementerio para honrar a los muertos, Ian me preguntó que cuando yo me muera, si él también tenía que ir al cementerio y... Me sentí con su misma edad llevando flores a mi güela. Me sentí ausente y vacío de mí, y a punto de maquillar la realidad que de ninguna manera me apetecía. Yo nunca le mentí a Ian. Viví tiempos complicados, escasos de fe, y con un muro que separaba el cementerio de los falangistas con el de los rojos y maricones al paredón. Aquellos tiempos dejaron huella profunda en mí. Pero tenía que enfrentarme a la realidad de los hechos sin culpas ni disculpas. "Ian, mi amor, cuando muera no podrás llevarme flores al cementerio porque a mí no me comerán los gusanos. Doné mi cuerpo a la ciencia y vendrán a buscarme de la facultad de medicina y aprovecharán lo que puedan de mí para que viva quien malvive, si algo le viene bien para trasplantárselo y el resto para que aprendan los casi médicos los cómo y algún porqué. Ian, tú y yo (no pasa nada, güelu) siempre estaremos juntos con nuestros mejores momentos. Y no quiero que estés triste por mí cuando me vaya. Tampoco que le tengas miedo a la muerte, porque es tan natural como la vida. Te quiero, Ian".

Dar pena y no consejos

En la edad de la autoestima, la sabiduría y los consejos, estoy de oferta, y doy consejos que me gustaría aplicarme, pero del dicho al hecho hay mucho trecho y pocos lo atraviesan con la frente en alto. Todos somos culpables. Es del todo difícil en un día como el de hoy regresar al prestigio de la sabiduría política con decencia, al magisterio ético de hombres y mujeres que sacaron partidos gobernantes de la chistera como otros sacamos chuches para nuestros nietos. Volver a los viejos tiempos sería como volver al amor sin poesía después de dormir la siesta. Qué pereza. Mientras se tambalean estos nuevos tiempos es preferible dar pena que consejos. Soy mayor, soy viejo, y, sobre todo, soy güelu, una profesión para la que no se estudia ni se aprende con el paso del tiempo, y se me da de lujo. Un hombre adelantado a su tiempo, visionario como pocos, muerto Eugenio, honrado como ninguno, donde estoy quiero estar y no moverme de aquí. Leo las crónicas y miro los hechos reales de estos tiempos con rigidez moral, franco, demasiado franco para mis intereses, sin dosis de cinismo ni talento para mentir, precisamente, uno de los méritos de los políticos que se les escapa de las manos como mariposas. Nos mintieron, venían a servir al pueblo y se sirvieron del pueblo para sus intereses personales cuando alcanzaron el poder que el votante les otorgó por un puñado de votos. (Al que venía con ánimo de servir al pueblo, a poco poco, más de lo mismo. Nada nuevo). Gracias.

Los nuestros en el Día de los Muertos.

La falta de objetividad en el análisis de la realidad política que vive este país, y en particular, los pueblos pequeños, lleva a los dueños de los partidos políticos a enterrar a los vivos con desprecios verdaderamente infantiles y perder oportunidades fundamentales en diferentes ámbitos de la sociedad. Incluyo a las familias necesitadas. Hablo de los nuestros en el Día de los Muertos, y su arrastre de popularidad medido en encuestas propias, ocultando horrores cometidos y sus resentimientos.

Hoy traigo a de soslayo el no va más. Tal es el tiempo que le queda al agónico dueño de un partido político y su precedente, principal oponente ahora, culpables ambos de cometer los mismos errores y tropezar con la misma piedra. Joder, dona, y es que no aprenden. Cuando ocupan el consistorio tiran la casa del pueblo por la ventana. La regularización (que definan ellos, los nuestros, qué es la regularización para ellos) en tiempos de Halloween, debería ser el objetivo principal para defenderlo en el portal de la trasparencia y buen gobierno. Hay quienes luchan cada día por hacer malo lo bueno, lo injusto, o el abuso de poder que tanto nombro para llegar a desordenar la salud mental de los débiles con culpa y sin condena. Miserables. (A veces colaboramos con lo absurdo y le abrimos camino a "las cosas como son", como si lo fueran, pero no lo son). Gracias.