martes, 30 de abril de 2013

¡Cuántos libros!

"Toca caminar entre batas blancas de la mano de él".

¡Cuántos libros!. Millares penetrando en la intimidad de una dama con su propia poesía. Obsequiándola con el silencio de las palabras pletóricas de encantos, de sabiduría, de las armoniosas circunstancias de unos instantes poéticos. Pero los libros cuentan una realidad a veces que cuesta comprender. En un manicomio, entre batas blancas, una dama se encuentra presa entre barrotes de seguridad. Mientras, un libro escancia la virtud en toda la estructura de la imaginación que logra descifrar los secretos encerrados en las combinaciones de una grafía de dudosa realidad. Él camina entre batas blancas y sus ojos rotos brillan con luz ida. Estados de ánimo que pululan entre misterios que exhiben las más diversas temáticas... (Cada lector busca y rebusca entre libros lo que le interesa, a veces lo encuentra y otras no).

La suerte de algunas

"Dame la mano Bella, enséñame a caminar con tu inocencia". Y nuestra poesía será eterna. No más preguntas. No más dudas. No más miedos.

La historia es vieja. Hablo de caminar de la mano de tu inocente. Yo iría de la mano inocente de la Bella o de la mirada alegre del bebé hasta el fin del mundo. Yo me fío de la inocencia. Lo malo es que hay más incertidumbre en la vida que inocencia. Más amor sin poesía por las esquinas rotas. Pero eso no nos puede desanimar. A pesar de vivir la mentira y el sálvese quien pueda. Tal vez ha llegado el momento de restablecer una ética para que cesen los desequilibrios y restaurar la justicia de los valores. Ojalá hubiera una Bella por cada ser humano en el mundo para que nos enseñara a caminar con su inocencia. (¡Cuánta suerte tienen algunas!).

Aristóteles sí era feliz

Aristóteles sí era feliz o al menos sabía cómo ser. "La Felicidad es al mismo tiempo la mejor, la más noble y la más placentera de todas las cosas". ¿A quién se le hubiera ocurrido sino a Aristóteles? Pero no nos dice cómo alcanzar la felicidad.

Vivimos mundos diversos, los tristes de morir y los demás; son mundos separados. Son mundos paralelos y solo ellos, los poetas, y vuelvo y dale con los poetas, son capaces y no Aristóteles, de humanizar los sentimientos y alcanzar el bendito amor.

El ciudadano se pierde en los por cientos para llegar a fin de mes, o en dar solución a los diferentes problemas de su vivir cotidiano. Por desgracia, los tiempos actuales dejan poco espacio para ser felices, no debiera ser así, pero lo primero es llegar a fin de mes... Este trasiego de llegar a fin de mes nos genera desórdenes mentales. Nuestro comportamiento actual raya la locura y así no vamos a ninguna parte.

"La felicidad es al mismo tiempo la mejor, la más noble y la más placentera de todas las cosas". Lo dijo Aristóteles, no lo dijo cualquiera, aunque parezca obvio. Entonces, debemos animar a los poetas y perseguirlos por el mundo y obligarlos a que hagan de nosotros unos seres más humanos y felices. El asunto, y no es por desanimar, es que hoy en día hasta los sueños que tenemos están envenenados... Y si soñamos de mala saña, los besos y los abrazos suelen ser traicioneros. Como los ojos verdes. Lo dice la canción. Abrazo sincero. Mirada serena. Confianza. Amor y Santa Poesía. El camino es ése. Ah, y no es una amenaza, pero si los poetas de ahora se lo tienen creído y no les cae una lágrima de empatía por nosotros, no olvidemos que todos tenemos alma de poeta. Porque todos podemos estremecernos ante la mirada de unos ojos brujos y el decir de un verso curativo. Ordenar nuestra propia conducta, porque siempre habrá un motivo para ser felices... Por cierto, Guillermo Alejandro ya es rey de Holanda. ¿Qué dicen, es motivo suficiente? Sean felices y no sean demasiado exigentes?

Es lo que creo

Ayer, una amiga me contaba desilusionada que había escrito un "tuit" y no había conseguido explicar lo que pretendía con sus palabras. Lo que realmente quería. La felicidad que sentía. Ella me lo contaba y yo la escuchaba, a una amiga solo se la puede escuchar, no te deja hablar. De oídas sé que su marido está a puntito de dar en loco. Ni con tapones en los oídos. En fin.

"Sólo hay felicidad donde hay virtud y esfuerzo serio". Aristóteles. Entonces, la vida no es un juego y tenemos que estar vivos, a pesar de los pesares, para intentar ser felices. Y no me refiero a estar vivos de respirar, sino a sentirse vivos y no sentirse "yo" exclusivamente. La felicidad no se alcanza por ser más alto o más guapo, la felicidad se alcanza por la fuerza del amor. En el amor está la clave de la felicidad. Pero no siempre nos enteramos y cerramos las puertas a la satisfacción y el gozo compartido. Si no compartimos la riqueza de nosotros mismos no alcanzaremos la felicidad. Tenemos que aprender a sentir felicidad, que no es fácil con tantas fuerzas contrarias: la realidad social y familiar, y las crisis, y las benditas necesidades del pueblo. Todo se tambalea. Yo, cuando oigo o veo algo que no encuentro explicación, algo como que ayer en Huelva un padre de 40 años presuntamente acuchilló hasta la muerte a su hija de 7 y después se suicidó, por no culpar a un dios, se lo cargo al debe de los poetas que, como mi amiga, no se explican correctamente. Los poetas, a la hora de alcanzar la felicidad tienen mucho que decir, pero su poesía, ahora que es cuando más la necesitamos, anda dando tumbos. Y no digo que no quieran o no les importe que el humano ser ande perdido entre los suyos, pero su poesía está alicaída (de un pájaro un ala), quizá no aman lo suficiente y no sienten el amor por el simple hecho de ver amanecer... Supongo que las cosas están jodidas para todos. Lo verdadero es que su poesía no nos trasmite felicidad y mendigamos empatía por las esquinas desamparados de la vida... ¡Que espabilen!. Solo ellos, los poetas, son capaces de alcanzar el deleite de visionar el amor sin doblar las esquinas... A los poetas les decimos que somos cortos de entendederas y que se tienen que explicar mejor, que han de poner más interés, que nos va la vida en ello. Es lo que creo.

lunes, 29 de abril de 2013

Represión

Un comentario de antes me ha hecho entrar en un dilema diferente y singular. Hay quienes encuentran su propio destino apenas echan a andar, mientras que otros, tardan la intemerata o nunca lo encuentran. Yo no creo en el destino, no creo que todo está escrito. Y del porvenir no me fío. Según me cuentan, hay gente que ha tenido la bendición de haber podido hacer de su propósito de vida una profesión. Se podría decir que en los tiempos que vivimos un profesional que haya elegido por vocación su carrera está en el paro. Yo, que he sentido en las narices cómo una puerta se cerraba detrás de otra, considero un milagro encontrar un profesional de vocación trabajando. Supongo que la mayoría hemos tenido que agarrarnos a lo que nos salió al paso, como un médico tiene que estudiar derecho porque su nota no le llega. Tal vez muchos seamos malos profesionales por eso. Mal asunto tener que trabajar en algo que no te llena. Y peor no poder decir soy yo y estoy aquí. Hablo de personas gays que viven el desprecio de una sociedad que invade su intimidad como si fuera suya, como si por ser gays obligaran a serlo a los demás. Hablo de gays y hablo del aborto y hablo de la ley de Educación para la Ciudadanía y los Derechos Humanos (qué bonito suena). De la iglesia de Rouco y la justicia de Rajoy.

El otro día oí decir a una chica en el tren de vuelta a casa: ¿cuándo sacará la iglesia la Biblia de la vagina de la mujer? Me hizo pensar... pensar que cuánta razón tenía. En un país aconfesional, mientras Rajoy dirija la franquicia de Merkel y Rouco la de Francisco, acabaremos sin un euro en el bolsillo y rezando sin consuelo. ¿Cómo es posible que Jesús el Cristo nos ame a todos y todas por un igual y no podamos ir a su encuentro en la iglesia? Activar una vida espiritual al margen de la iglesia y presentar el amor al rechazo y el prejuicio de una sociedad hipócrita. ¿Es eso?

Un hombre neutral

Hoy, en el café para dos, Eugenio me cuenta que hace muchos años, en un pueblo cercano, curiosamente sus vecinos no se llamaban por su propio nombre, sino por el de su profesión. Así, cuando coincidían por la calle se saludaban con un buen día fontanero, panadero, carnicero, etcétera. Salvo un hombre de profesión desconocía. Era un hombre que apenas salía de casa; era un hombre aburrido y triste, sin carne, como la cuaresma, pero siempre atento, siempre dispuesto, siempre positivo, siempre nada de nada. Éste era un hombre en el que confluían las virtudes sin pecados. Era un hombre que siempre le faltaba un poco para ser algo, que se partía en dos si las circunstancias lo requerían. Era un hombre dado a comprometerse con quienes siempre prometieron y nunca cumplieron. Era y no era. Al extraño personaje no se le conocía por su profesión que no tenía, pero sí por su carácter desagradable y despreocupada cultura. Oscuro a la vista, era de esas personas que pasan de soslayo por la vida... Siempre le faltaba poco, para todo un poco: un poco para nada. De ahí que le habían dado por perdido hace tiempo. No se le veía por la calle, según Eugenio, solo en primavera, cuando la floración del azahar, dicen algunos que se le podía ver paseando con su mascota muerta por el pueblo. Pues bien, este hombre, sabía de todo menos de su pasado; sabía de memoria las estadísticas del pueblo. Siempre leyendo, era el "archivo municipal". Era la lista de las cosas que suceden en un pueblo. Este personaje, un día desapareció sin dejar rastro, y ya nadie le volvió a ver... Parece una paradoja, pero no, al fin aquél hombre ya era algo en la vida: Un hombre en paradero desconocido. "Si la neutralidad sigo a andar solo me condeno, porque el neutral nunca es bueno para amigo ni enemigo". Pedro Calderón de la Barca.

De risa


¿A quién le puede importar nada si sus pasos de Geisha son acompañados de piecesitos dubitativos?

Hoy, en el muro de facebook en mi pueblo, que no es otro que el muro de la escuela, la pintada que apareció es de risa. Sería un buen chiste si tuviera gracia. Sería lo que su autor o autora quisiera que fuera si supiera lo que quiere decir... ¡Qué ganas de hacer daño a quién bien la pueda querer!. No sé, y es cierto que no sé si a esa persona le puede importar nada (algo o alguien) en la vida por ir acompañada de sus piecesitos con pasos dubitativos, pero si así fuera, sería muy triste. Triste de morir. Yo no invitaría a esa persona a tomar café aunque fuera la última persona que encontrara camino del olvido... (Lo que abunda no hace daño. Pero es importante ser coherentes si hablamos de sentimientos).

domingo, 28 de abril de 2013

Una cena especial la de ayer

Ayer, mi esposa y yo salimos a cenar con unos amigos (de ella) y solo puse una condición, podíamos hablar de todo menos de los años vividos... Y no es que esté obsesionado con mi edad, simplemente es que me tienen harto de sus cuarenta y pico. Podemos entonces hablar de todo menos de la edad de cada cual o me quedo en casa, ¿vale? -"No te preocupes cariño, verás qué estupendo lo vamos a pasar". (Mi esposa con la cara de ir a misa los domingos). Y llegaron las presentaciones, y el vino corrió por la barra del bar mientras nos preparaban la mesa... Y en eso, una señora esposa de uno de los presentes me dijo (efectivamente, luego de poner los años de cada cual en la barra del bar): "pues no los aparentas". (Mi esposa se había ido de la lengua). -¿En qué quedamos? -"Cariño si es una broma". -Una broma mis años... una broma serán los tuyos. Escucha, y hablo en serio, o cortáis el rollo de la edad de cada cual o me largo. En ese momento fue cuando mi esposa se dio cuenta que hablaba en serio y que me faltaba un verbo para irme. Entonces, la señora esposa de uno de los presentes dijo: "Calla, si estás buenísimo... estás para mojar pan y comerte". Quedé estupefaciente. Juro por la María que ni en mis años de juventud... Y de repente dejó de llover y nos pusimos hablar distendidos de lo hermoso que es la vida; de los años que cumplían algunos y los que aparentaban otros... En fin: Una cena especial la de ayer. (Ay, dona, "estás buenísimo... estás para mojar pan y comerte", ay).

Escucha

"Es posible que lo que te está sacando de tus casillas no es el comportamiento de una persona corriente y sus estados de ánimo, sino la forma en que interpretas ese comportamiento".

José Martínez Ruiz (Azorín), miembro de la Generación del 98 y uno de los más finos prosistas de la lengua española, en su libro "El político", sostiene lo siguiente:

"Una de las artes más difíciles es saber escuchar. Cuesta mucho hablar bien, pero cuesta tanto o más escuchar con discreción. Entre todos los que conversan, unos no conversan, es decir, se lo hablan ellos todo; toman la palabra desde que se saludan y ya no la dejan; otros, si los dejan, os acometen con sus frases apenas habéis articulado una sílaba, os atropellan, no os dejan acabar el concepto; finalmente, unos terceros, si callan, están inquietos, nerviosos, sin escuchar lo que decís y atentos solo a lo que van ellos a replicar cuando calléis".

Escucha: Mahatma Gandhi dijo acerca de la felicidad, que ésta, "es la armonía entre lo que se piensa, se dice y se actúa". Tal vez hoy sea un buen día para reflexionar acerca de ser y hacer feliz a quien bien te quiere. Pero eso ya lo sabes. El caso es que sabes mucho, demasiado tal vez. (El anonimato siempre es irresponsable).

El mes de las flores

"Tocando de puntitas el cielo no he de fijarme si el abismo se abre a mis pies".

Se acaba abril y enseguida llega mayo: le dicen el mes de las flores, pero no es tal. Sin embargo, entro positivo, no quiero que digan que soy alguien que no merece la pena, que soy un triste de morir. Y por eso me armo de valor y toco el cielo de puntitas para no fijarme si el abismo sigue ahí pegado a mis pies... Y si es él el que se abre a mis pies o soy yo el que torpe tropieza y se cae. (Solo quiero saber).

Mayo también es el mes de las visitas... A mi las batas blancas no me gustan. Ni las paredes blancas. Mi esposa dice que en mayo quiere pintar la casa y que basta ya de colores, que lo pintará todo de blanco. Le digo que vale, pero qué si un blanco no tan blanco; un blanco más apagado; un blanco no blanco de lavar a mano, y dice que blanco solo hay uno y es blanco.

-Pero bueno... ¿Qué te ocurre, qué te cuesta hacer feliz a quien bien te quiere?
-Soy humano.
-¿Y eso es disculpa?
.-Sino disculpa debilidad...
-Estás entristeciendo a todos...
-¿Crees que me queda tiempo para más que pensar en mí?
-Tienes un papel en la vida, es un papel que has elegido y jurado desempeñar hasta el final, y tienes dos opciones...
-Eres un hijodeputa.

En ese momento un silencio emborronó el ambiente. La conversación había acabado (eso es todo).
 
El mes de mayo entrará y hallará mi percepción de las cosas sin un plan previsto. Mi cerebro forma asociaciones cruzadas entre mis realidades y mis obsesiones. Tibia mi mente actuaría de manera más cálida, pero ya tengo el frío en el alma... Yo no quiero que llegue el mes de mayo, prefiero el mes de abril aunque llueva y sea menos generoso con las flores... Y sé que bastaría con comprometerme con María, la Magdalena, y acariciar respuestas positivas que cooperasen con la vida... Pero tengo miedo. Quizá porque mayo también es el mes de las batas blancas, de la carestía que agudiza llegar a fin de mes. El mes de las flores pasará y será un mes menos o un mes más... Y mientras, las páginas de un libro en blanco pasan con lentitud luego de recorrer los renglones con ojos deseosos de encontrar palabras con un mensaje derramado de santa poesía por el dios del amor y la vida Benedetti. ¿Alguien sabe si Mario Benedetti ha muerto? (¡Estúpido arrogante!).

sábado, 27 de abril de 2013

Disfrute intelectual

Después de los saludos y las presentaciones, iniciamos una amena conversación que giraba en torno al mal tiempo, a esa lluvia de primavera que cala sin mojar. Orbayu, le decimos en mi tierra asturiana. Hablo de una mujer de rojo fucsia vestida, que ayer me presentaron en la inauguración de un bar en mi pueblo. No era de aquí, al presentármela me dijeron que era prima hermana de una vecina y que vivía en Valencia. Al poco, habíamos creado una atmósfera de confraternidad, dando paso a nuestros intereses por la lectura de ensayos y novelas, cuentos cortos y poesía.
 
Enseguida nos pusimos a hablar con esa especie de sabor a una amistad más allá de las limitaciones que encierra la literatura, porque en el enigma de la vida no hay coincidencias, pero si una especie de mística que nos arrastra a nivel inconsciente hacia el núcleo hermoso de un sacro divino. Y aunque el mundo esté patas arriba, revuelto y pleno de desgracias que aparecen por doquier, aún existen sentimientos que brillan con luz propia cargados de esperanzas cuya esencia son poco entendida por la mayoría, pero valorada por los elegidos capaces de llegar con paso firme al lugar donde moran los escritores de talento y sus creaciones literarias.
 
Los escritores de talento articulan la imaginación de manera que exaltan el goce entre lecturas donde se hace común las ideas que componen la inspiración de un ritual provechoso y dinámico ideal para las nuevas creaciones.
 
Y sin darnos cuenta habíamos salido del bar y estábamos paseando por el río donde los sábados noche se reúnen los enamorados para avivar la llama capaz de crear ese cúmulo de sentimientos del corazón y vivir las historias de amor más increíbles.
 
La hora de la despedida llegó y nos despedimos, no sin antes quedar para otro día y agradecernos mutuamente los momentos sublimes compartidos, donde las palabras se comportaron elocuentes y los manojos de azahar se confundían con los sueños en la espiral de una inigualable estela de erudición y respeto. Disfrute intelectual.

No es Arte, es Amor

Si hablamos de Arte cada cual tiene su propia opinión. Yo no sé qué es Arte... ¿qué es Arte? La RAE, entre otras acepciones, dice que Arte es la virtud, disposición y habilidad para hacer algo.

Yo no tengo disposición, habilidad ni sé hacer algo. Y la virtud, si la tengo, está en paradero desconocido. Dice mi hija que Arte para ella es uno y para mí otro. Y yo digo que si es la misma cosa, el mismo dibujo, la misma pintura, el mismo pincel, si hablamos de un cuadro, ¿cómo puede ser distinto a los ojos que lo miran? Una obra es lo que se ve. ¿Qué no entiendo? ¿Si no entiendo el Arte, quiere eso decir que no sé apreciar lo hermoso de la vida?

Tanto tiempo hablando de la belleza de las cosas y era una mentira, otra, resulta que no comprendo lo maravilloso de las cosas. Me niego a aceptarlo. Que no sé lo que es el despertar de un sueño perlado brotando de un manantial infinito donde una imagen única asoma con su aureola de miles de puntos luminosos transformando la vida en un sentimiento sutil, tan sutil que solo es apreciable a la vista del bendito amor y la santa poesía... ¡A la mierda!. ¿Qué es Arte, entonces? ¿Pinceladas que trazan el véspero donde el entusiasmo se reconcilia con una nostalgia implícita en un misterio ancestral? ¿O despertar de un ensueño y aparecer el sol radiante de un amanecer con la policromía de unos ojos y su mirada? ¿Es Arte o no? ¿Y si es Arte no es Amor?

Que alguien me diga qué es Arte con palabras que entienda: quiero saber qué es Arte. Quiero sentir sereno las ideas que atesoran el saber, el conocimiento de lo hermoso que gira entorno a un día que nunca será igual a otro. Quiero saber qué es eso de vibrar en la armonía de un universo estético... Quiero saber de qué forma se lleva la esencia del azahar al lienzo... Apariencias tal vez inciertas, emanaciones de destreza, el privilegio de soñar un sueño. Quiero saber qué siente un artista al mirar su obra. Que igual observar no es mirar. Quiero reconocer esa fuerza interior que transmite desde la oriundez del abismo, del interrogante de un frontispicio... Ay, nebulosa errática, quiero probar el aroma de tu germen. Quiero sentir en mi cuerpo las vibraciones que destilan invisibles por el tuyo, la sensibilidad oculta de tu poesía para llegar más allá de la razón, que no es otra cosa que la locura de amarte y no sentirme culpable.

Éste no es un discurso barato para un de soslayo torero con el fin de disimular una vez más. Sé que no es Arte lo que asoma entre las brisas del mar y sus brumas. No lo es, no es Arte lo que brota por oscuros laberintos. No es Arte, es Amor. Observo y veo Arte, pero solo siento Amor. Amor por la María, que simplemente es amarte, nebulosa errática. No soy capaz de apreciar el Arte, ni lo que siente un artista que ha plasmado su creación en un lienzo. No existe Arte en la Tierra que me permita abrir los ojos para dejar pasar la luz que conjuga las emociones si no lo hace con el verbo amar...

Mi hija me dice que la vida sin Arte es triste. Y que no me preocupe si no sé qué es Arte, que un día iremos juntos a una exposición y ella me dirá con palabras que entienda qué es Arte. Que me enseñará a comunicarme con el universo que oscila más allá de los colores y del trazo de una pincelada. (Y yo, enamorado de ti, qué me importa el Arte, amor, si lo que quiero es amarte y no puedo).

viernes, 26 de abril de 2013

La musa de los poetas del mes de abril

El cielo de abril cambió de color. Se olvidó que es primavera y empezó a llover como si nunca lo hubiera hecho. Y si bien es cierto que nunca llovió que no parase, me hizo dudar hasta el punto de creer que no era abril, o que había dejado de ser el mes de la musa de los poetas. ¿Abril ya no es el mes de la musa de los poetas?

Entonces hablo del mes abril, de llover, de la primavera, de la santa poesía. Hablo de la musa de los poetas del mes de abril. Hablo de una niña hecha mujer antes de tiempo. Ocurre, está ocurriendo, que no conforme con ser mujer, una niña salió a la calle y empezó a saltar con sus zapatos nuevos en los charcos con risas curiosas. Sus pasos no contados caminaron un poco más atrás de sus preocupaciones. Una mujer una niña: La musa de los poetas del mes de abril.

Y la casa por barrer

Es mediodía y aún no ha dado palo al agua... Y la casa por barrer. Es primavera y hace frío, no le apetece madrugar. A un viejo se le deben hacer sus obligaciones, y cuidarlo, y quererlo... y decirle a todo que sí. Los viejos por ser viejos siempre tienen razón. (Un viejo).

... y en eso, la sirena de una ambulancia quebró la paz del pueblo, se hizo tan cercana que la creí pegada a mi cama. Me asomé a la ventana y vi la gente correr hacia mi calle... Enseguida me enteré: la vecina chismosa se había caído por la ventana (por asomarse demasiado para ver la mía y qué hacía. Me tiene harto). ¿O es la vecina chismosa de siempre que le he cogido cariño? A mi edad uno busca afectos entre las rendijas de las puertas... Recomendaría no llegar a viejo si fuera mejor morirse de joven, pero no sé yo... El que pueda que llegue a viejo, aunque nadie lo quiera. Eso. A lo que iba, pobre vecina, ay. Y vive sola, se podría decir que solo le acompañan las ánimas del purgatorio. Mi vecina ronda los cincuenta: es lo que aparenta, y si no fuera tan chismosa, si no le importara tanto la vida de los demás, sería una amiga más que vecina para mí. Porque es agradable al trato y, a pesar de su interés por todo lo que no es de su competencia, es inocente. Quiero decir que si no fuera como es sería buena persona... No sé si me estaré liando... no sé lo que quiero decir... A veces me comporto de una manera con ella que no se merece: ni la saludo. ¡Joder con los viejos que podemos hacer lo que nos viene en gana!. Y aún le digo vecina chismosa de manera peyorativa... ¿Quién soy yo?

Mi vecina chismosa mi amiga. Critico su interés por mí, por lo que hago o dejo de hacer y en el fondo es la única persona que se preocupa por mí. Si fuera yo el que me hubiera caído por la ventana fijo que ya estaría en casa para lo que hiciera falta. Y yo aquí...

Tarde me acerqué a su casa y la vi mal. Ya estaba en la camilla y su mirada apenas podía disimular el dolor... El dolor humano que no puede evitar una lágrima al ser sincero. Nada más verla le acerque mi afecto y le di un beso casto. Y dale con la sirena, ni un beso casto respeta... Los enfermeros la metieron en la ambulancia y se llevaron a la vecina chismosa. Y entonces la calma abrazó al pueblo. Fue cuando me di cuenta que estaba solo...

Luego de una vida, te das cuenta por casualidad que la vida sigue siendo tu única opción, pero tú eres una opción de más. Entonces, se pudiera decir que mi vecina es mi amiga, y yo un estúpido vanidoso que no veo más allá de lo que ven mis ojos con gafas de leer...

A mí esto de escribir me desbarata, empiezo con una historia cualquiera y acabo con una estupidez. Empiezo con una historia de huesos rotos y acabo con el alma que germina y acaba por abrigar el corazón de una amiga... ¡Hay que joderse!.

jueves, 25 de abril de 2013

Una carrera

"Los pasos se reducen a nueve días de la meta. Como los cangrejos voy para atrás".

Es el comentario de hoy en el muro de la escuela. Un día, quizás antes de poner las calles, debiera pasar por allí, me gustaría saber quién escribe estos comentarios en el muro de la escuela. O no, perdería la curiosidad. Hay personas que ni curiosidad tienen...
 
El comentario de hoy tiene dos partes claramente definidas. La primera: "Los pasos se reducen a nueve días de la meta". Natural que los pasos se reduzcan a nueve días de la meta. Aunque larga me parece una carrera que al menos dura nueve días. Y la segunda: "Como los cangrejos voy para atrás". Esto parece más serio, se diría que una persona no solo no avanza sino que va para atrás... Es jodido cuando quieres hacer algo y no puedes o no te dejan. Ojalá no tenga que ver con la palabra, la censura, la libertad de expresión.
 
Un comentario con un punto y seguido que según yo lo veo debiera ser un punto y aparte. O para otro día. ¿Qué no entiendo?

La narrativa es el lazo de unión de un minúsculo o no pero siempre conglomerado de palabras en conexión con una intención. El recorrido entre un pensamiento y una propuesta, o respuesta, o una risa plena de felicidad, o un chiste con mucha gracia, o una creación... o todo lo contrario, ¿qué? Debieran ser palabras que estimularan la saludable aventura de una carrera con la vista puesta en el horizonte y no en la meta.

Un día en negro

"España supera por primera vez los seis millones de parados".

La Encuesta de Población Activa cifra en 6.202.700 el número de desempleados, una tasa del 27,16%.

El número de ocupados baja a 16,6 millones, la cifra más baja en una década.

Según la EPA, el número de parados aumentó en 237.400 personas en los tres primeros meses del año, superando por vez primera los seis millones. Por el contrario, la tasa de ocupación cayó un 4,58% en el último año, hasta 16,6 millones de personas trabajando. Los jóvenes y los mayores son los colectivos más afectados. EL PAÍS.

Tal vez mañana el plasma de Rajoy nos explique los recortes y ajustes de mañana, pero hoy ¿quién nos explica esto?

La negativa de Rajoy a entrar en razón, es una innecesaria incitación a la protesta ciudadana, masiva y civilizada. Hoy la protesta llegará a las puertas del Congreso y habrá represalias. Impertinente la sordera, innecesaria y doliente. ¿Si no cumple los pronósticos, y no digo las promesas, por qué los modifican?

Así como para los jóvenes el futuro es tan solo una milonga que hemos inventado los padres para que no se vayan de casa, así los pronósticos de Rajoy, los recortes, el desempleo, la pobreza, que es la manera de joder la vida de un país.

Un día en blanco


Querer no es poder, dice el refrán. Hoy tenía pensado escribir sobre el futuro político de este país, algo probablemente imposible ante tanto político corrupto imputado sin sentencia, entonces no puedo porque el país está bajo secreto de sumario. O de la ilusión perdida o la esperanza entregada. El comentario de hoy está encarecido de posibilidades, porque si bien la intención no era mala, además, una trágica noticia ha cambiado mi plan: una amiga leal, sumamente encarecida su presencia desde siempre, por siempre, ha emprendido su viaje al infinito y me ha dejado sin más que pensar en ella. Un día en blanco. (Sirva la intención para apreciar que ésta no se activa en función de la voluntad que caprichosamente devuelve el querer al poder).

miércoles, 24 de abril de 2013

Me gusta

"Ave de paso sin rumbo definido que se ha de llegar a cualquier lado aún si la vida no quiere".

Esta mañana, de camino al bar en busca de mi amigo Eugenio y el café para dos, en la pared de la escuela (me coge de camino) había, como si fuera el muro de Facebook, esas palabras escritas queriendo dar sentido a un querer, al menos a mí me lo parece. Es como si una persona quisiera cumplir una promesa a pesar de los pesares... Si por sus palabras fuere, no sabría decir la edad de quien lo escribió. Ni si hombre o mujer. Si no fuera porque la presumo original, diría que es una frase hecha para la ocasión. Tal vez una declaración de amor. A mí me convencería una mujer que me dijera algo así. Mujer de carácter, comprometida con un proyecto sin preguntarle a la vida si quiere o no. Si le permite llegar a cualquier lado, quiero decir. Me gusta.

17 Mujeres Eternas

"Una mujer muerta en Madrid por disparos en la cabeza".

El marido de la fallecida ha sido ingresado en estado muy grave en el Hospital de La Paz. EL PAÍS.

El tango es el único rencor posible de un hombre contra una mujer. Y la venganza ser feliz.

martes, 23 de abril de 2013

A una amiga de intentos imposibles

"En el segundo intento, los pasos de hoy caminan acompañados de Sabina pero están cansados y se detienen pensativos".

Pareciera razonable si al tercer intento sus pasos no los acompañara el Sabina... Pero me temo que seguirá el Sabina acompañando sus pasos... A mí me gusta el Sabina, pero nunca lo llevaría para acompañar mis pasos. Yo llevaría a una amiga que me cantara alegrías. O simplemente una cara alegre. A una amiga la presumo triste y no sé qué puedo hacer para animarla. No digo ayudarla, digo animarla. Daría lo que no tengo por arrancarle una sonrisa de soslayo. La vida si la dejas abusa de ti, te deprime, te maldice si ve tus pasos cansados y pensativos...

Hoy mi esposa me dijo que si íbamos a Valencia... Yo odio la gran ciudad: ¡Señor, sí Señor!. Y a mí también me acompaño el Sabina... Y por Valencia dando vueltas para aparcar... "Aparcar en Valencia es fácil", dice mi esposa.

-Allí: ¿qué te decía yo?
-Efectivamente, allí...

Luego fuimos de un lado a otro por la ciudad: el día animaba a ello. Pero ése no era el plan. El plan era meterme en una gran superficie y morirme contigo si me matas... Pues visto lo visto, alabado sea Cristo. ¡Vayámonos!. Y nos fuimos yendo hacia el coche ¿y dónde está el coche? Según la pegatina en la guardería municipal... La multa, la grúa, el estacionamiento, el iva... Una gracia. Debería guardar las formas y no crear motivos para más indignación... (mi esposa está presente).

Con poco nos conocemos, mi amiga. Nuestros pasos están destinados a caminar junto al Sabina, cada cual con sus razones... En fin, con lágrimas en los ojos hablo sobre mi desdicha y nadie me consuela... A pesar de ello insisto, pero nadie me consuela. Pues aquí lo dejo por hoy, y como siempre que no entiendo el porqué de las cosas que me ocurren, me adentro en Les Seniaes y grito... grito y grito. (Ojalá María, la Magdalena, me acompañe esta noche en mis sueños para disfrutar de sus caricias de santa poesía).

¡Feliz día del libro!

Seguro que alguien se habrá hecho antes la pregunta, no dudo que así ha sido, pues nada es nuevo bajo el sol, pero cuando leí el nombre de los dos enterradores que cubrieron el acontecimiento quedé estupefaciente: lo hicieron en diferido... Ocurrió antes del nacimiento del principal protagonista y duró lo que dura un suspiro hasta su lamentable suicidio. Y luego aquellos críticos literarios comentado los hechos e interpretándolos según su particular punto de vista, por cierto nada coincidentes: perecía que no habían leído el mismo libro... Desde que leí el libro y supe el nombre de los dos enterradores nada ha sido igual. Y qué triste que nada haya cambiado en tanto tiempo... y qué triste que está la infanta...
 
No existe vocación literaria, a la mayoría de la gente no les gusta leer libros: perder el tiempo leyendo libros... y que no se fían de los escritores y poetas. Seguro que de haber sido todo lo contrario se hubieran ahorrado muchas pastillitas de colores y horas pegados al televisor celebrando bodas y banquetes y divorcios... De lo que se trata es de convencer a la gente de que mientras el amor triunfe todo es posible. Lo lamentable es que a veces, después de que las circunstancias se tornan difíciles y hasta que la expresión más infame se convierta en ausencia, la pasión muera y solo queden vientos oscuros que arremeten contra la intimidad que los alimenta. Los sentimientos del corazón irán cambiando diezmados a la espera del despertar de un nuevo día con ilusiones truncadas para ubicarlo en el lugar que le corresponde en la intimidad de cada cual.
 
Vale la pena leer un libro. Porque la lectura de un libro es capaz de asimilar en su continuidad un lanzamiento al futuro con incertidumbres que permiten convertirnos en seguidores de la imaginación diestramente confeccionados para su disfrute por talentosos escritores. Existe una gran mayoría de la sociedad con una desviación televisiva como enfermedad mental que se acercan incendiarios a los pebeteros literarios al no compartir el valor de los libros: sus apetencias son ajenas a la gracia de las letras y se lanzan al abismo de todo lo amarillo con la variante del "robao". También existe gente que les agota la lectura o se inventan obstáculos para evitar tomar un libro entre sus manos. Cada cual elige su camino con total libertad, unas veces fatídico y otros floridos de ideales. Entre las diferentes lecturas que oferta el mercado literario hay para todos los gustos. Incluso para quienes sus finalidades solo alcanzan a vivir en estados abstractos y mortificarse para luego convertirse en eslabones de una interminable cadena de sentimientos póstumos. ¿Para qué tanto y leer si nos vamos a morir igualmente? Estas son preguntas de acéfalos. Aquellos y aquellas que van con su luz por un horizonte literario, tienen la ocasión de hurtarle el tiempo a una realidad tantas veces nociva, a la noticia y el comentario absurdo, al barrer la calle con la vecina chismosa, al desamor y otros desvelos. En fin solicitada la encomienda de construir un país mejor, una patria de hombres y mujeres dignos y decorosos, cultos y soñadores... Inteligentes. ¡Claro que estoy hablando de leer un libro, y seguiré, porque algo raro gira en contra!.

lunes, 22 de abril de 2013

Un dios dual

Mi esposa cree en Dios. Reza todos los días y de cuando en vez va a misa. Mi esposa necesita de la fe para seguir, es lo que me cuenta. Cuando va a misa se abastece de fe para todo el mes. Reza cada día para llegar a la noche, y cuando va a misa para todo el mes. Como si fuera al supermercado. Lo importante es sentirse en paz con uno mismo.

Pero resulta ser que cada día hay más gente que va a la iglesia para recibir la bolsa de Cáritas que a rezar. Ir a la iglesia y rezar para todo el mes ya no llega, ahora lo hay que complementar con la bolsa de Cáritas... Yo me arrodillaría ante un dios dual que fuera capaz de alimentar el alma y el estómago. Un dios dual inherente a la fe y a la vida.

Yo no soy de mucho ir a misa: si por mí fuera no iría nunca. Pero vivo en comunidad y si tengo que ir voy (los buenos, si son amigos, siempre se van primero). Y cuando voy y veo a la gente rezar, pienso si no le estarán preguntando, ¿por qué a mí, Señor? Ya sé que todo tiene su explicación, pero no alcanzo a comprender... Vale que ningún ser humano debiera sufrir, pero echarle la culpa a Dios... Yo, para aliviar mis sufrimientos le echo la culpa a Rajoy. Pero allá cada cual.

Mi esposa y Edward

Nietzsche sentenció: "En la comunidad democrática hay un rebaño y ningún pastor. Razón por la que su destino normal es caer en mano de un dictador, capaz y sin escrúpulos".

Hace tiempo leí, "El poder del pensamiento tenaz" del Vincent Peale. Y hubo una frase que me impactó profundamente. Caló en mi, y desde entonces quedó grabada en mi mente como un talismán: "Haz las cosas que temes y la muerte del temor será segura". Recordar esta frase me valió para vencer mis miedos en la oscuridad y disfrutar de sus sombras, hasta el punto de jugar a los fantasmas. Pero al cabo de un tiempo tenía otros miedos. Leí más libros pero no me los quitaron: ningún libro pudo con mis miedos. Sin embargo, en los años altos de la vida paso de todos ellos, no me parece un tema como para que deba preocuparme, aunque me hicieron sufrir. Cuando pienso en quien no pueda superar sus miedos, a esas personas, les digo que busquen ayuda profesional.

Viene a cuento el tema porque la semana pasada leí "Cuatro gigantes del alma" de Emilio Mira y López: El Miedo, La Ira, El Amor y El Deber. De los tres primeros, dice el autor, son innatos al hombre, mientras el deber, social y solidario, no es posible considerarlo en el mismo plano, aún cuando no es satisfecho, puede incluso, conducir a los máximos pesares y a la muerte a través del suicidio. De esos cuatro sentimientos, el miedo es el más doloroso. Se experimenta desde el nacimiento y ya no nos abandona. El miedo se nutre de nuestras carencias. Y su reacción natural es la huida. Uno huye sin saberlo, pero no huye del miedo, sino para liberarse de él. Miedo imaginario, no real, contra el que poco se puede hacer.

Un fantasma angustia y tortura la mente más que lo pueda hacer un asesino en serie. Los psicólogos que han estudiado el fenómeno lo llaman "resistencia al cambio". El individuo es un animal social de costumbres. Se adapta a lo que existe y conoce personalmente o por inducción el miedo. Experimenta, casi de manera instintiva o irracional cierto temor ante cualquier intento de renovación. Los miedos ejercen una gran influencia. Solo los inconscientes viven el miedo sin darle importancia. Afrontan sus consecuencias y los empujan e impulsan al abismo. Aún así, no dejan de sentir un cierto repelús al miedo real. Que no solo asustan los miedos imaginarios, también están los reales. Y hay que enfrentarse a ellos con valor y sacrificio. El llamado "poder del miedo" es el más poderoso de todos. El miedo real es esa fuerza oscura que persiste y obra de manera taimada, se asoma a la luz pero la oscuridad lo encandila. El miedo real asusta y sabe bien como hacerlo.

-Mi amor, disfruta de tus miedos en la penumbra como Edward que prefiere la oscuridad a la luz. Te aconsejo que leas "La saga crepúsculo", de Stephenie Meyer. Yo la he leído y ahora soy otra mujer, ven y relájate conmigo...
-¡Eh, me has hecho sangre!. (Ahora mis miedos son más gratificantes pero la luz me hace daño y le tengo pavor a mi esposa).

Soy Carmen, la mujer que amo

Ayer, me dejé llevar por la tristeza que producen los años y escribí esto:
 
"Es raro el día que no echo en falta mi juventud, y todo porque estoy rodeado de mujeres más jóvenes que yo: mi esposa y mis hijas, y eso jode. Y no porque a ellas les quede más vida que a mí, que me encanta, y más reflejarme en ellas, pero a fin de cuentas yo no lo soy. Inconforme con los preceptos que impone la vida, no me queda otra que seguir luchando hasta que el cuerpo aguante. Como quien corre un maratón en baja forma que poco a poco se diluye en el polvo del camino".
 
Y hoy recordé que un día había escrito esto otro:

Soy Carmen, la mujer que amo
 
El día que debía aprender a templar mi ego y a confrontar mis enormes carencias para reforzar el poder que me permitiera al menos elegir, no amaneció. Así que no puedo por más que aceptarme como soy. Aunque mi comportamiento torpe de entendederas a veces me lleve a la desesperación y al sufrimiento existencial.
 
Un día triste de morir, cuando mis ansias no encontraban reposo, mi esposa me regaló un libro que haría simpática la filosofía: "El Oráculo". Y puedo asegurar, sin pecar de visionario, que no lo compró en una librería, tal vez en el rastro, porque le faltaban hojas, y las que le quedaban estaban amarillentas y sucias. Solo la portada se salvaba, pero no para ir más allá del purgatorio. No encontré explicación para que mi esposa me regalase un libro en tal estado de ruina. Aunque sabe que para mí, por mi mala cabeza, un libro con apenas una docena de páginas es un libro suficiente. El libro en cuestión giraba en torno a respuestas que una deidad, cuando tiene que decir, daba a través de sus representantes en la tierra. Para encontrar una intención que pudiera justificar el regalo de mi esposa, entré en la Wikipedia y llevé una gran sorpresa, porque este libro era muy importante, tanto, que para los griegos era el santuario donde se practicaba la adivinación. De todos los oráculos griegos, el de Delfos era el de más prestigio. Al templo acudían personajes de todos los lugares de la Tierra a pedir consejo y a conocer su futuro. Se cuenta una anécdota bien interesante: Un día, Querofonte, amigo personal de Sócrates, preguntó al Oráculo de Delfos quien era el hombre más sabio, y la pitonisa encargada respondió que ese sabio entre sabios era Sócrates. Informado Sócrates del hecho acontecido, comentó la sentencia simplemente reconociendo que su sabiduría consistía en saber que nada sabía.
 
He ahí la razón por la que un día triste de morir, luego de leer el libro, creo que mi esposa me lo regaló porque si Sócrates, sabio entre los sabios nada sabía... Mi esposa pretende rebajar mi ego a lo más ínfimo, pero de soslayo es mi santuario particular de adivinación y dona su pitonisa, así que no es necesario que yo reconozca si sé o no sé, porque al amanecer configuro el día con todo lo que veo en torno a mi antagónica realidad. No me valen disculpas de medios días porque sé que hay días enteros...

Estoy convencido que si me faltara mi esposa, mi "yo" impredecible contaminaría de ruidos y mentiras mi existencia. A mi esposa debo darle las gracias por esta gran lección. Y además, decirle que la amo y que no sufra cuando salgo cada noche a conquistar fábulas y poesías, también algún abismo, porque hay una luna demente que me protege y me guía y me trae ileso de vuelta a casa en busca del botín más preciado para mí: Ella. Y porque no nací antes ni después que mi esposa, aquí y ahora, quiero confesar que soy ella. Soy la piel y los huesos que me desnudan el alma cada día. Soy su misma imagen, su risa y su mirada, incluso tengo su misma edad. Soy Carmen, la mujer que amo.

domingo, 21 de abril de 2013

Al morir la tarde

"Muéstrame una compañía que no invierta en su gente y te hablaré de una compañía que no sobrevirá en el futuro". James Cupri.

La tarde transcurre con ritmo apático, la calle está vacía de gente, todos y todas están con el fúrtbol o la lotería en el hogar del pensionista. El pueblo está triste de morir. Un domingo más sin pena ni gloria para el calendario. Salí a dar un paseo por Les Seniaes y ni las libres que de costumbre me salen al camino aparecieron. "... y al séptimo día descansó". Pues no, al menos no debiera ser así. Vale descansar, pero no quedarse sin estimular los sentidos. La noble costumbre de compartir con los amigos y amigas una tarde de domingo.

Me rindo ante la evidencia, no exigiré más de lo que nadie esté dispuesto a darme. Hoy dejaré morir la tarde con un libro de poesía y Bach. Vuelvo a mi mundo.

La vida merece la pena

Mi esposa hoy se a ido a correr a Valencia en una carrera por la vida... (con el cigarro en la boca, no me hace falta verla). Mi esposa está comprometida con la vida. Resulta que un día tuvo miedo, y aunque solo fue un mal chiste que tardamos en encontrarle la gracia, las pasamos canutas. Ahora no se pierde una carrera, además de organizarlas con otras mujeres, también temerosas de un pasado reciente. Pero de eso no voy a hablar, hoy ni otro día. De lo que sí quiero hablar, es que estoy solo y no paro de darle al teclado... Y entonces la vida me parece más justa. Porque me da tiempo a concentrarme en lo que escribo (-te recuerdo que me tienes que arreglar el abanico. -Qué abanico, no ves que estoy escribiendo. -Es solo para recordártelo... -Qué recordármelo si nunca me lo dijiste... -Tampoco es para ponerse así... -Qué ponerse y qué ponerse: déjame escribir), y lo que escribo me reafirma que la vida merece la pena, por muy exenta que esté de todo... No conviene pecar de superficiales a la hora de valorar los pros y los contra que nos depara la vida. La vida merece la pena y ese pesimismo que de cuando en vez se apodera de nosotros solo contribuye a cargarnos innecesariamente de mala conciencia.

¿Cómo se puede ser tan viejo en la vida?

Mientras más viejo se hace uno más inmenso se hace todo... Las capacidades del hombre son escasas. Y sobre todo si se trata de explicar que si muere el cuerpo nada queda. Porque si por dentro uno se siente joven ¿por qué por fuera tiene la edad que aparenta? Yo soy viejo por fuera, pero me siento joven dentro.
  
Los científicos no son capaces de inventar el elixir de la vida y las distancias se hacen cada vez más cortas. Y lo malo no es que se hacen más cortas, sino que a la vez se hacen más largas. Y a pesar de que tenemos derecho a guardar silencio, la voracidad con que la vida nos trata en los años altos es cruel.
  
Es raro el día que no echo en falta mi juventud, y todo porque estoy rodeado de mujeres más jóvenes que yo: mi esposa y mis hijas, y eso jode. Y no porque a ellas les quede más vida que a mí, que me encanta, y más reflejarme en ellas, pero a fin de cuentas yo no lo soy. Inconforme con los preceptos que impone la vida, no me queda otra que seguir luchando hasta que el cuerpo aguante. Como quien corre un maratón en baja forma que poco a poco se diluye en el polvo del camino.
 
Es fundamental avanzar, tener pensamientos asertivos. Es fundamental recordar el sabor de la sabiduría que dejan los años... Y si por fundamental fuera, y se pudiera elegir, que solo el amor interrumpa el curso de la vida.

Tengo una musa muerta

Cuando escribo sin inspiración, cuando mi musa está ausente, cuando no me lee... Cuando recuerdo que está muerta busco lo "artista" que supuestamente llevo dentro con la intención de creerme capaz y demostrarme que puedo, que a pesar de no tener una musa que me inspire puedo, porque todo lo que lleva la palabra "arte" es inspirador.

Si muerta ahora, no siempre lo estuvo. La vida te forma, educa, enseña, enamora y luego te decepciona... Puede ser y no, porque la vida no es ciencia, pero es lo más parecido a lo nuestro. Lo nuestro fue muy complicado, digo lo nuestro y digo nuestra relación. La recuerdo viva, y era una musa inspiradora excepcional. Y aunque toda musa que muere perdura en el subconsciente inspirado, no recuerdo el color de sus ojos. Mi poesía mutilada. Mi prosa prosaica no es más que un enigma del destino.

Una amiga me dice que "vaya orgullosa debe estar tu musa ante tamaño sentir". Y yo le contesto que está muerta. No le doy más explicaciones porque en el fondo no estoy seguro de que esté muerta, aunque no recuerde el color de sus ojos... Ojalá estuviera viva, lo de ser mi musa no es lo que importa si hablamos de vida. Importa la vida e importa el amor. Y a mí me importa ella, por todo lo que supone, aunque no recuerde el color de sus ojos... Y eso que ahora recuerdo que un día le pregunté de qué color eran sus ojos. (Ni ella fue capaz de mantener la mirada ni yo. Siempre nos rescataron los párpados. ¡Malditos nuestros párpados!).

16 Mujeres Eternas

"Hallada muerta en una pensión de Madrid una angoleña con un corte en el cuello".
 
Una mujer angoleña de 30 años fue hallada muerta ayer con un corte profundo en el cuello y varias puñaladas en una pensión del distrito madrileño de Arganzuela, en Madrid. Ine.es
 
Ser extranjeras en este país, es el pretexto de las mujeres bellas e inteligentes para evitar ser perfectas. Pero tampoco pueden evitar el machismo asesino. Y mientras...

sábado, 20 de abril de 2013

Ese silencio tuyo

Interpretas un papel que me desconcierta,
juegas conmigo,
me avasallas,
me dominas,
y haces que me pierda en los años tibios de mi vida.

Te moldeé con mis manos
y ahora me despojas de mi cuerpo.

Eres mi mar,
mi aire,
mi tierra:
Eres mi vida.

Despierto en tu silencio
con la humedad de tu cuerpo
amortajado de nostalgias.

O para ti
o para Dios.

Amor con desamor se paga

Un sábado de los fieles difuntos, y por un motivo semejante al abandono, tomé la decisión de ir en busca por caminos nuevos del porvenir que nunca llega, y de repente apareció ante mí un GPS con las rutas marcadas que debía seguir para ir haciendo camino por un mundo verdadero. ¿Un mundo verdadero? me pregunté, ¿y a mí qué me interesa un mundo verdadero? Sin embargo, me fié del GPS y busqué nuevos caminos y, en un recodo pedregoso sentí la necesidad de experimentar la alegría y no aparecieron las risas. De estremecerme en la ternura, y no aparecieron las caricias. Quise de nuevo vivir la inocencia, y no encontré mi juventud. Creí posible erradicar las desavenencias, y aparecieron las guerras. Y para que no me quedaran dudas, busque el amor de quien amé y apareció de nuevo un motivo semejante al abandono... Amor con desamor se paga. Entonces programé el GPS para encontrar un lugar discreto donde esconder mis mayores decepciones y aparecieron las desgracias y el hambre en la tierra. Y por un momento me sentí amarrado a un destino cercano al abismo, y pensé que mediante la imaginación alcanzaría un mundo mejor y me deshice del GPS, pero enseguida aparecieron mis miedos... En ocasiones me hago daño al querer alcanzar lo que más deseo, y no pienso en algo material, sino en la justicia, la solidaridad, la amistad... Pienso en una sociedad más humana: es imposible vivir en un mundo con tanta desigualdad.

Es de justicia que todos y todas debemos aspirar a una calidad de vida razonable. Pero hemos convertido nuestra existencia en una actividad febril por riquezas y alabanzas. La ambición, como estilo de vida: uno de los más graves impedimentos para lograr la felicidad que puede llegar a empobrecer los sentimientos del corazón. Esa ambición que tiene connotaciones demasiado ambiguas. A alguien ambicioso le es imposible agradecer un elogio sin desconfiar. Esa desconfianza se debe a una cultura que impone valores que determinan lo que no se es, y no es aceptable en asuntos de convivencia sana, de ahí ciertos comportamientos antisociales.

Un sábado de los fieles difuntos, a pesar del abandono, mejor no me muevo, mejor no busco caminos nuevos. Mejor me quedo en mi mundo hasta que se diluya el recuerdo de mi existencia. Me quedo en mi mundo de ficción con un de soslayo necesario para alcanzar mis sueños. Es el poder de la ficción narrativa lo único que tengo a mi alcance para intentar ser feliz (y adoro ese poder venga de un dios o de un diablo), para experimentar vivencias exclusivas. Rechazo la opción de vivir en un mundo verdadero o real, de enlazar mis pensamientos con otros, de manifestar mis creencias a otras. Rechazo emitir órdenes a mi mente con el fin de ponerme en armonía conmigo mismo y así proceder a la acción de sincronizar mis sentimientos con los de otras personas. No quiero sufrir más agravios, más decepciones. No quiero morir de éxitos ni de fracasos. Simplemente quiero vivir en paz.

Por eso, y a más el olvido, no me interesa aclarar mis ideas ni que organicen mi vida pastillitas de colores; no me interesa entregar mis sentimientos más exclusivos al abandono. No volveré a fiarme de nadie. No volveré a amar por amor... He de tener la cabeza fría ante situaciones que se me presenten con la cara de ir a misa los domingos. Tengo que estar seguro a quién doy el mejor de mis abrazos y guardarme una mano mientras estrecho la otra... Este mundo traicionero no responde a mis intereses de existir y honrar la vida. (El problema no es el abandono, es la inapelable tentación de tu cuerpo... Y el Sabina canta: "Así estoy yo, así estoy yo, sin ti").

viernes, 19 de abril de 2013

Un de soslayo periodista

Un de soslayo periodista nunca se equivoca, pero si por un aquél lo hiciera, tal vez por no contrastar la información y dañara a alguien, sería por tres razones: maldad, ignorancia o falta de profesionalidad. Un de soslayo periodista precisa manejar la lengua impecable, además de tener gran cultura general, y saber combinar estos elementos intachablemente para mantener una idea global del universo que maneja, por tanto, vive desapegado totalmente de humanidad. La tragedia para su público lector, es que se maneja y sabe procesar adecuadamente informaciones para hacer juicios críticos asertivos como parte de sus encomiendas de buen profesional. La palabra es el único instrumento que tienen en común los periodistas, que igual permite transmitir la verdad que la mentira. La palabra es el espejo donde se mira un de soslayo periodista que forma parte de una sociedad que crece mediante debates y polémicas estériles exentos de valores creativos. Un de soslayo periodista se desenvuelve en una sociedad en la cual todos opinan en su propio beneficio. Opina el comerciante para vender sus productos; los padres con el afán de educar a sus hijos; el político para alcanzar sus objetivos tantas veces comprometidos con el erario; el cura en su gobierno; el ciudadano tras la búsqueda incansable de un ánimo necesario para mejorar sus condiciones de vida. Opinan, pero no son creativos. De ahí la desconfía que suscita un de soslayo periodista en el mundo de la cultura.

Un de soslayo poeta

Un de soslayo poeta trabaja con su creatividad y usa la razón para construir versos incompatibles a veces con otros amores... Un de soslayo poeta usa la irracionalidad en su poesía y tiene mayor posibilidad de éxito cuando maneja sus decires en su propio beneficio. Un de soslayo poeta se aclama a si mismo porque su poesía está maldita.

Un de soslayo poeta no es poeta ni nada que se le parezca porque nunca pasó hambre ni murió por amor. Un verdadero poeta antes de serlo se tiene que morir de hambre y resucitar porque un poeta es un dios... A los poetas se les venera como colaboradores necesarios de la vida, también por sus descuidos, a no ser que se les quiera... Un de soslayo poeta simplemente es un cúmulo de sentimientos que no siempre sabe explicar, pero quiere que le quieran, con eso se conforma.

Un de soslayo dicótomo

Que de soslayo es dicótomo ya lo sabes, ¿verdad? Desde que nos conocemos y cuando por cualquier circunstancia dejabas caer sobre su estructura imprevisible lo que su capacidad de asombro le impedía digerir lo es... Hace tiempo de ello, pero lo es por ti: nunca antes de conocerte fue así; quizá no te hayas dado cuenta. Lo has reestructurado y ahora su estructura biológica tiene dos partes integradas pero opuestas; pudiera ser una fortuna para ti si no lo entendieras ni lo quisieras... Por cierto, ¿lo sigues queriendo a pesar de todo? Tengo escrito por ahí que no busques explicaciones lógicas ni tomes en consideración sus decires, porque su estructura psicológica tiene dos partes opuestas e irracionales. Eso sí, no dudes que es emocionalmente sincero y nada materialista, y creativo su subjetivo literario. Lo creas o no, y esto nunca te lo había dicho, de soslayo es la suma de los dos. Tú y yo. Dicótomo por ti, bipolar por mí.

Recuerdo cuando hacías lo imposible para entenderlo, me decías que a veces según lo leías te enojaba y te daban ganas de llamarme y pedirme explicaciones, pero confiable, esperabas al día siguiente a releerlo... Al día siguiente las cosas siempre se ven de otra manera. A de soslayo conviene leerlo dos veces, y nunca dejar de mirar entrelíneas y en los márgenes. Me gustaría que siguieras confiando en él, que hicieras lo posible por entender su trasformación, y sobre todo que lo quisiras como antes.

Todas las profesiones, oficios o quehaceres, tienen manifestaciones de este tipo: son dicotomías, divisiones de solo dos partes. Cuando dona vivía también tenía su parte racional, sin embargo, no era humana, ni se integró en la sociedad creativa de sus días por un problema bien serio que tenía con el sofá y sus ronquidos. Con mi viejo ordenador que nunca dejó de ordenarme vivimos momentos inolvidables. Y con tu inspiración.

jueves, 18 de abril de 2013

El celaje

¿A dónde fuiste, amor; a dónde fuiste?
Se extinguió en el poniente el manso fuego,
y tú que me decías: "Hasta luego,
volveré por la noche"... ¡No volviste!

¿En que zarzas tu pie divino heriste?
¿Que muro cruel te ensordeció a mi ruego?
¿Que nieve supo congelar tu apego
y a tu memoria hurtar mi imagen triste?

¡Amor, ya no vendrás! En vano, ansioso,
de mi balcón atalayando vivo
el campo verde y el confín brumoso.

Y me finge un celaje fugitivo
nave de luz en que, al final reposo,
va tu dulce fantasma pensativo.

Autor: Amado Nervo.

¿A dónde fuiste, amor? Envuelvo tu nombre en mis cuerdas vocales y con un certero instrumento musical lanzo al viento tu nombre y el eco me lo devuelve convertido en un sonido vibratorio que estremece mi cuerpo. ¿A dónde fuiste, amor? ¿Por qué te resiste? ¿A dónde fuiste, amor? No contestas al sonido de mi voz. Me deshago en el caos con mis cuerdas vocales entumecidas. ¿A dónde fuiste, amor, a dónde...?

"Hasta luego, volveré por la noche"... ¡No volviste!. ¿Perdiste el tren hoy y mañana, quizá? ¡Hay que joderse!.

¿Lo harás, di?

Sabía que llegarías hoy, y hoy recojo tu poesía fruto de aquella semilla que sembré con anhelo y extasiado bajo la luz plateada de la luna. Hoy acudo a ti porque en mi pensamiento, en mi recóndita y concentrada vida en esencia solo abita ella.

Sé que es muy tarde. Pero estás aquí y protagonizas mis sueños, y también eres la letra de mi inspiración. El embeleso, el encanto, y que es maravilloso amarte bajo ese mismo manto de ensueño que creas en mi vida.

Por cierto, sabes de qué color eran sus ojos...Mi memoria, es igual, no me hace falta recordar el color de sus ojos para saber que son únicos. Sé que en ellos tengo el fulgor que me hace falta. Amo y me siento amado, y reconozco que la vida es un regalo solo por saber que existe.

Vengo de Les Seniaes, y caminando de vuelta a casa, he pensado elegir un lucero, el más brillante del universo y ponerle su nombre. Llevará su nombre y cada noche lo llamaré y te acercará a mí.

Por cierto, me dicen tantas cosas de ti, y no todas buenas; a veces te subliminan y otras te matan. Hay quien sin conocerte se atreve a difamarte, envilecerte, no se dan cuenta de lo oscuro de su conciencia. Son gente cobarde que viven recubiertas de un caparazón para evitar que penetres ellas. Huyen de ti, sin embargo, darían la vida por que las tocaras. Si fueran sinceras pedirían que les tocaras entre las sombras de sus miedos, pero son desconfiadas y desconocen que tú eres su luz.

Disculpa, ¿me lees? Es que hoy sin saber por qué un algo dentro de mí me dice que te escriba y me gustaría que me leyeras... No sabes cuan perdido estoy... Léeme, te reconozco en mí cada día: me has dado más de lo que nunca imaginé. Pero soy humano y algo me empuja, tal vez sea para que dibujes mis palabras y las hagas creíbles. El cansancio me atenaza los dedos al escribir a estas horas de la noche. Si no fueras quien eres, y llegaras a sentirte defraudada por un momento... decirte que habito en medio de la noche en Les Seniaes y que yo... Te escribo porque eres esencial en mi vida y porque haces que un día sea diferente a otro. Te escribo para decirte que tengo listo el equipaje para cuando decidas venir por mí para cruzar el puente infinito que me aleje del dolor y la indecisión que me sobrecoge. Sigo con mi ancestral costumbre de emocionarme con mis extrañas sensaciones que obligan a mi cuerpo a tiritar en plena primavera, y no por es frío: Tú bien sabe por qué es...

Ella... Tú... Tú bendita. Ella Santa Poesía. Os confundo. No sé quién es una y otra.

María Magdalena, María, qué si abres su corazón. ¿Lo harás, di? Estoy seguro que dentro encontrarás algo que me pertenece. Santa poesía. Voy a dormir, es tarde.

Una proposición indecente

Mi esposa siempre me explica que tengo que ir con los tiempos. Y me dice hasta cómo me tengo que vestir. No tengo personalidad, no me deja tenerla, yo no soy yo: yo soy un auténtico "mandilón". Pero resulta que no tengo claro que quiera pertenecer a estos tiempos ajenos a los valores. ¿Y si por un aquél mi esposa se equivoca? Desde luego no seré yo quién se lo diga, pero se puede equivocar y resulta ser que estos tiempos son indecentes... Lo son los algunos reyes, algunos políticos, algunos empresarios, menos los que no pueden, casi todo el mundo lo es. Digo los que no pueden porque no todo el mundo tiene la posibilidad tan siquiera de dudar, que llamen a su puerta para hacerle "una proposición indecente". Demi Moore aceptó un millón de dólares por una proposición indecente que le propuso Robert Redford. (Recuerden). Yo, decente como el que más... si a mí Demi Moore me lo propusiera... ay, dona, y gratis. Lo cierto es que no es tan fácil ser decente hoy en día... Todo cambia de manera vertiginosa. Hasta la familia cambia y no de manera satisfactoria. Hay que admitir la actual crisis de valores, sobre todo en las gentes de izquierda. Esas gentes que no pagan las hipotecas por capricho, o peor, piden la dación en pago de su piso para comprarse una mansión en La Moraleja. O solicitan, que también, los cuatrocientos euros de no trabajar ningún miembro y miembra (qué será de Aído, me gustaba esa chica: ¡"mienbra" a la RAE ya!) familiar para comprar una televisión de plasma. Los de derechas son otra cosa, no abortan y se mueren de hambre antes de dejar de pagar la hipoteca. Yo soy de izquierdas, y por Demi Moore prometo... ay, ni por ella dejaría de comer. Creo que mientras gobierne Rajoy y Rouco no seré un buen compatriota... "y morirme contigo si me matas y matarme contigo si te mueres...". (Este Sabina me tiene obsesionado).

miércoles, 17 de abril de 2013

Sigo en pie

Luego de escribir todo el día sin una pizca de gracia e interés, busco amparo en un dios sabio y lo encuetro, y sus palabras me devuelven a una realidad esperanzada.
 
1. Me siento, a estas alturas de la vida, casi igual que cuando era joven. Mis propósitos, afanes, preocupaciones, planes, ilusiones, temores, limitaciones, aspiraciones y aficiones tienen, en lo general, las mismas características que en aquellos tiempos.

2. Estoy muy lejos de plantear mi felicidad en base a los bienes materiales y sigo siendo capaz de disfrutar lo que tengo sin caer en la desesperanza por obtener aquello de lo que carezco.

3. Tengo la fortuna de apreciar y dimensionar lo que me rodea y vivo en armonía con lo que soy capaz de generar por medio de mi trabajo diario.

4. Sigo esforzándome diariamente por ganarme el cariño y respeto de mi familia, amigos y compañeros de trabajo, pues siempre he sabido que los amores se mantienen y crecen a la luz de la devoción y cariño con el que se cuidan y bien les hace regarlos frecuentemente con agua del corazón.

5. Mantengo vivos mis amores, los pasados y los presentes, porque ellos me dan la energía para seguir caminando.

6. Conservo los afectos de mis amigos en el reducto interno que para cada uno he ido formando a través de los años y lo cuido como un espacio que a perpetuidad y por derecho a cada uno corresponde.

7. Guardo un especial agradecimiento a todos aquellos que han aportado con generosidad un pedacito de su alma y su corazón contribuyendo a hacer de mi lo que soy ahora y lo que seré mañana.

8. Uso como energía pura la confianza que tuvieron y tienen en mi quienes me han ayudado a formarme durante todos estos años; Esas personas que estuvieron conmigo durante mis años niños, mis años jóvenes y mis años adultos, y que, en conjunto me han preparado, espero, para vivir bien mis años viejos que pronto habrán de venir.

9. Tengo presente a mis antepasados quienes me ofrecieron sus hombros para que mis pies comenzaron su trayecto y cuido que mi par de piernas sean fuertes para que se apoyen en ellas los pasos de quienes de mi nacieron.

10. Procuro que mis pies se conserven firmes y en contacto con el piso, aunque es frecuente que mi imaginación se de el lujo de volar y de soñar con un armonioso hoy y un mejor mañana.

11. Cuando en mi existe frío, producto de las lejanías, desavenencias y desencuentros con mis semejantes, llamo a la hoguera de mi corazón para que me fortalezca, y le pido que me de el calor que me permita asumir mis culpas para saber pedir perdón.

12. Y cuando recibo por cualquier motivo la disculpa ajena, trato de ser de fácil perdón y olvido. Bastante penitencia paga quien asume su culpa como para se cometa el exceso de hacerle el momento más difícil.

13. Procuro vivir en paz conmigo mismo pues se bien que no se puede ofrecer tranquilidad cuando uno mismo no la tiene para si.

14. Sé que para volar solamente se requiere dar fuerza a las alas de nuestra imaginación y tomar rumbo hasta donde la nada existe.

15. Sueño con una vejez acompañada, en donde la mano de ella sea mi guía y donde la mía sea su sostén.

16. Quiero repetirme en cada acto de quienes buscan una forma digna de vivir y que sus afanes impregnen mi alma para seguir adelante y vivir cada día como manda Dios.

17. Quiero tener algún día el privilegio de llegar hasta lo más alto, donde el espíritu tiene su fortaleza y nuestra fe su razón de ser.

18. Este es un documento para compartir, que llegue en su vuelo a donde deba llegar.

Sigo en pie, Jorge Luís Borges.

Cada loco con su tema

La dama que vela mis sueños hoy me dijo que mis seis neuronas están de lo más dicharacheras, que se llevan muy bien y que no me preocupe... Yo no me preocupo porque no es asunto mío. Aunque sean mías, ellas hacen lo que quieren. Y no es cierto que se lleven bien, porque a veces están que echan chispas, mis ojos saben de qué hablo. A mí no me convienen que se lleven mal, pero es lo que hay. La dama que vela mis sueños es encantadora. Hay personas que transmiten paz y cercanía simplemente con oírlas hablar. Si no fuera porque le tengo pánico -las cosas como son-, en vez de ir a visitarla cada seis meses, le pediría por favor que me dejara ir verla al menos una vez al mes como terapia de grupo. Me tranquiliza, me relaja. Es una verdadera dama. Y no vende humo, como la dama que no me deja ir: me agobia con sus silencios. Si no supiera quién es, pasaría por una ciega que maniobra con su bastón para encontrar su camino. Con ella nunca sé adónde quiere llegar... Si un día echara en la balanza de las probabilidades una cabeza y unos ojos no sé qué dolor pesaría más, ni cuál de los dos elegiría si me viera obligado. Ojalá nunca tenga que elegir, por muy vulnerable que me sienta.

¿Qué tal?

Conscientes de las alteraciones que sufren mis estados de ánimo ("unas veces me siento como pobre colina y otras como montaña de cumbres repetidas. Unas veces me siento como un acantilado y en otras como un cielo azul pero lejano". Mario Benedetti), aún hay gente que me pregunta: ¿Qué tal? Y yo les digo que se vayan a la mierda...

Para este de soslayo en un día cualquiera, que ya está bien de ponerle nombre a los días y sus motivos como si fueran boleros, pienso en un ser humano mediocre; se trataría de un hombre y de sus simples características. Claro, que ese hombre por necesidad sería un ser humano dañino que creería por convicción que todo el mundo es estúpido. Que se hace la víctima a sabiendas que es indigno y tiene una historia que contar propia de una antología macabra. Su pasado es oscuro, pero él lo hace transparente con su verborrea fácil. Su mayor virtud es la omnipresencia, que logra mantener sembrando el temor entre los que le rodean y no reconoce. Tiene facilidad para convencer a gente comprando sus conciencias y ofrece un puesto de privilegio que después se convierte en copago permanente por los favores prestados. Ese hombre vil carece de escrúpulos, pero si despistados algunos asoman a su espuria alma, los sabe manipular con increíble acierto. Nadie sabe cómo piensa y hace alarde de sus decires en los que no cree. En aparente sinceridad, se le confunde con sus actuaciones preñadas de malas intenciones. Tiene como arma y escudo la intriga y el oscurantismo. Maneja la desgracia ajena con una esmerada propensión a lastimar a las personas que le quieren. Es un experto en la justificación, pues tiene el preciado don de confundir la verdad convenientemente maquillada y conforme a sus propios intereses. Nada tiene que perder: lo que tiene lo ha ganado en el campo del fraude y el engaño. Ese hombre dañino es un personaje audaz, a la par peligroso y vengativo que no tiene reparos en decir a la cara que el que se la hace la paga. Si lo ven, cuídense, aléjense de sus predios, porque solo anida en él la falsedad. Aléjense de un hombre de esa naturaleza, pues nadie sabe cuándo utilizará sus largos tentáculos para sabotear cualquier iniciativa que entienda le venga camino de los sentimientos y le provoque un cambio en su vida.

Algo importante, y evocando a este espécimen en concreto, diré que vive por lo que dura su tiempo, y no le importa el daño que puedan ocasionar sus obras, por demás inexistentes en lo que tiene que ver con el espíritu de la razón y el gozo. Por cierto, este hombre, que bien pudiera ser mujer, no descubriría hasta mucho después de haber muerto que el cambio en su vida se estaba fraguando hace tiempo, porque ella -efectivamente no es hombre sino mujer-, lo quiero decir es que ella... "no hay revolución fruto del azahar". (Un cambio en la vida viene bien, pero solo tiene éxito si lo motiva una necesidad, y que ésta sea consecuente con razones que vayan más allá de la realidad que se desea crear. En el clima de duda permanente que vives, a tu pregunta de cambio en tu vida, diré que te convendría acercarte más a la razón del cambio para así contribuir a albergar nuevas esperanzas).

¡Manda güevos!

"La Infanta alega en su recurso que su imputación constituye una condena social".

Cristina argumenta que siempre confió en la honradez de su marido y que su secretario avalaba la legalidad de Nóos. Ine.es.

La infanta Cristina advierte en su "recurso" ante la Audiencia de Palma que su imputación, debido a su condición de personaje vinculado a una institución clave para el Estado, ya constituye un "juicio de condena provisional, multiplicado por el papel social de los medios de comunicación". El escrito de la hija del Rey se adhiere a la petición de la fiscalía para revocar su encausamiento y constituye todo un tratado de derecho sobre la imputación.

De guaje, nos decía el maestro: "uno no quiere ser malo, pero me obligáis... y hostia viene y hostia va". "La letra con sangre entra". Francisco de Goya reflejó, en su obra (de mismo nombre), cómo eran los maestros de antes. Eran otros tiempos, tiempos de dictadura o monarquía. Se lo creía, se creen superiores. Un Franco 12 Borbones. Y todo a costa del Erario. ¡Manda güevos!.

martes, 16 de abril de 2013

A mano amada

A mano amada,
cuando la noche impone su costumbre de insomnio
y convierte
cada minuto en el aniversario
de todos los sucesos de una vida;

allí,
en la esquina más negra del desamparo, donde
el nunca y el ayer trazan su cruz de sombras,

los recuerdos me asaltan.

Unos empuñan tu mirada verde,
                                                            otros
apoyan en mi espalda
el alma blanca de un lejano sueño,
y con voz inaudible,
con implacables labios silenciosos,
¡el olvido o la vida!,
                                      me reclaman.

Reconozco los rostros.
                                            No hurto el cuerpo.

Cierro los ojos para ver
y siento
que me apuñalan fría,
justamente,
con ese hierro viejo:
                                          la memoria.

Autor: Ángel González.

La memoria, esa máquina silenciosa capaz de recordar. La memoria, tentativa inútil. Amor, vivamos el sueño de un nuevo amanecer. ¡Maldita la memoria!. Misteriosa la mente que segrega materia gris por el cerebro. Amor, amada mía, a mano amada, te recuerdo amor acreditada en mi corazón. El corazón no entiende sino de su propia naturaleza. Cierro lo ojos y te siento latente en mi corazón. Ante ¡el olvido o la vida! te elijo Amor.

¿Hasta dónde llega la indignación ciudadana?

Si por la redes sociales se convocan a millones de personas y dicen sí, sí quiero, ¿por qué a la calle solo salen doscientos mil?

La indignación ciudadana da escasos frutos. Se habla mucho de los desahuciados a las puertas de las viviendas de los diputados: Son los scratches, les señalan con el dedo y les preguntan qué hay de lo nuestro.... Y los diputados pasan de ellos y alguna les llaman nacis, kale borroka, etarras y otras barbaridades.

La indignación ciudadana dará sus frutos cuando decidan salir en masa a la calle con un par y presentar sus credenciales al Poder. Entonces resultará que "sí se puede". Muchas manifestaciones de pocos no hacen lo suficiente. Y los políticos no reaccionan ante el descontento general, aunque resulta realmente bochornoso... Vergüenza les tenía que dar si supieran lo que es.

Los señores dueños de los partidos políticos reinantes no están por solucionar las necesidades del pueblo y siguen a los suyo, que no es otra cosa que jugar a los videojuegos y cobrar a fin de mes.

Los ciudadanos nos reunimos, exigimos, decimos aquí estoy, decimos basta ya, y nadie nos hace caso, y es que somos apenas. ¿Alguien cree que si saliéramos a la calle los seis millones de ciudadanos sin empleo la rubio manchego nos insultaría comparándonos con los nacis... Al pueblo le cuesta ponerse de acuerdo... Si todos tenemos un por qué, qué nos impide juntar todos los por qué y metérselos donde les quepan...

Hay poder de convocatoria pero la aceptación no es suficiente, no nos ponemos de acuerdo. Hay militancia ciudadana, pero es improbable un compromiso firme. De salir a la calle juntos, con todas las de la ley, el resultado se vería en horas.... Y les dejaríamos que siguieran exhibiendo su talante democrático... Políticos de tres al cuarto... ¡Estúpidos!.
 
Indignados ante el drama y motivados por el mayor descalabro social de la historia, algún líder ciudadano ha de ser capaz de solicitar amablemente, y si no es mucha molestia, con perdón, sino exigir, con seis millones de ciudadanos que le respalden, que devuelvan el poder al pueblo si no son capaces de utilizarlo para salvaguardar nuestros derechos... Como ciudadanos, sigamos exigiendo, militando, proponiendo, protestando donde sea necesario, pero juntos.

El cupón de la ONCE y mi esposa

-¡Me tocó el cupón de la ONCE!.
-¡Enhorabuena!. Te vendrá bien para ayudar a tus hijas y darte algún capricho.
-No dará para tanto...
-¿Cómo es eso?
-El 7, tenía el 7 y salió el 7.
-¿Quieres decir que el 7 salió el último?
-Sí.
-Entonces te tocó lo que jugaste...
-Sí.
-(Pobre).

Si con lo "jugado" mi esposa dice que le "tocó el cupón", no me imagino qué diría si le tocara el primer premio... A mí no me gustan los juegos de azahar, pero me gusta el número 7. El 7 es mi número favorito. El 7 es la suma del 3 divino y el 4 terrenal, o sea, el número idóneo que simboliza la unión de lo celestial y lo humano. El número 7 es considerado mágico por varias religiones: 7 fueron los monjes mendicantes que divulgaron su poder y su magia en la Edad Media. 7 los pecados capitales y 7 las virtudes que los nulifican. Y Dios hizo la Creación en 6 días y descanso 1, total: 7. Según el Islam, hay 7 cielos, y 7 son los sacramentos católicos, 7 las características del Espíritu Santo. En la mitología china las estrellas son 7 y 7 los caminos para observarlas. 7 los conventos a recorrer antes de alcanzar la santidad. El hinduismo habla de 7 reencarnaciones y arrepentimientos, y 7 chakras. En el alfabeto hebreo la letra 7 representa valores espirituales. 7 las peticiones de la oración del Padre Nuestro. 7 las palabras dichas por Jesús en la cruz y 7 sus derramamientos de sangre. En la Biblia se habla de 7 vacas flacas y 7 vacas gordas. 7 los sellos que se abren antes de que se desate la ira de Dios en el libro del Apocalipsis. 7 las colinas de Roma y 7 los reyes de su Imperio. 7 las edades del hombre y la mujer: la infancia, la niñez, la del amante, la del soldado, la del adulto, la vieja y la senilidad. En la antigüedad se hablaba de los 7 mares y de las 7 edades de la Tierra, de los 7 abismos y de los 7 cielos. 7 son las Bellas Artes. 7 los piratas del Caribe. 7 las vidas de un gato. 7 los cataclismos del universo. 7 las notas musicales. 7 los demonios iracundos. 7 las maravillas del mundo. 7 los sabios de Grecia y 7 los primordiales sabios que protegen el cosmos. En los cuentos infantiles 7 son los ogros, 7 las hijas y 7 los hijos que ellos engendraron. 7 los enanitos y 7 las hadas madrinas. 7 las pócimas mágicas y 7 los finales felices. 7 son las auras de los santos y 7 son los elementos clásicos y no 4 como sostienen algunos: agua, viento, tierra, fuego, luz, oscuridad y un elemento común a todos. 7 los planetas según la astronomía antigua. 7 las fuerzas siderales que afectarán a la Tierra si las predicciones se cumplen. 7 los días de la semana. Y 7 los colores del arco iris.

PD: Si alguien cree que me quedó algún "7" en el tintero, ¡Publique un comentario!. Y ya puestos, que me diga por qué a mi esposa que juega todos los días al cupón de la ONCE solo le toca lo que juega una vez entre ciento. O mejor, que me diga por qué no le toca el "Euromillón" y se acabó...

lunes, 15 de abril de 2013

Por tus ojos encendidos...

Por tus ojos encendidos
y lo mal puesto de un broche,
pensé que estuviste anoche
jugando a juegos prohibidos.

Te odié por vil y alevosa:
Te odié con odio de muerte:
Náusea me daba de verte
tan villana y tan hermosa.

Y por la esquela que vi,
sin saber cómo ni cuándo,
sé que estuviste llorando
toda la noche por mí.

Autor: José Martí

¿Por qué no nos exigimos una simple rendición de cuentas? ¿Por qué no alzamos la voz para despertar una justicia ciega con ese destructivo amanecer que se alzó con nuestro amor? ¿Qué nos paraliza? ¿Qué nos sucedió? ¿Qué no hicimos?