martes, 31 de mayo de 2016

A veces lo peor es verdad.

Dos enamorados fueron a comprar la cena a un comercio especializado en comida estupenda. Es un comercio de viandas delicadas exclusivas para paladares exquisitos. El mejor vino del mundo. El paté de oca engordada con mimo. El jamón de Jabugo. La carne roja del norte. El pescado azul de roca. Los mariscos del Cantábrico. Y las angulas de la San Juan de la Arena antes de que los chinos las llevaran para China. En fin, un carro a rebosar de comida estupenda para una cena de enamorados.

-¿Nos falta algo?
-No, cariño.
-¿Y el cava?
-Vale.

Y pagaron al salir y eso fue todo. Ni se percataron que a la puerta había una madre con dos hijos y una cesta vacía. Y una voluntariosa señora pidiendo para Cáritas. Y un patrón con escolta. Y un ricacho en su coche de lujo. Y un rumano mendigo. Y un sin papeles sin esperanza. Y un asturiano sin casa. Y "un top manta" esposado. Y un chaval de 20 años apaleado en el barrio de Gràcia en Barcelona. Y también en el barrio de Gràcia de Barcelona un policía apaleado. Ya, no hay más ciego que el que no quiere ver. Una realidad social que es un verdadero síntoma de grave conflicto económico, político, humano, que radica en nuestros días como problema grave de solución. No hay síntomas de recuperación, ni perro que ladre a la Ley Mordaza. A los políticos encantadores de serpientes, a los adversarios de la verdad, a los profanadores de tumbas: nadie quiere plañideras que nos recen ni compasión de puro afecto. La familia nuclear la han nucleado. Los niños quieren ser jóvenes, los jóvenes quieren estudiar, y después quieren ser alemanes en Alemania. ¿Alguien sabe cómo se puede construir una patria si nuestros hijos están dispersos por el mundo? ¿Alguien sabe cómo llegar a fin de mes con la nevera vacía? Alguien es alguien que sepa si amanecerá algún día. A veces lo peor es verdad.

A veces lo peor es mentira.

La dama que no me deja ir regular, la encontré desmejorada. Los años no perdonan, le dije sin rodeos. Creo que no envejeció bien. Hay personas que tienen un envejecer que aparenta menos edad de la que tienen. Un día y otro, con los años se coge afecto a las personas. Un mañana llegaré y no estará. Si me dan a elegir me quedaré con la más joven. De joven no se tienen tristezas que cantar.

Los años pasan y pesan los conflictos de intereses, y duele el alma. Pocos se imaginan cuán difícil es aceptar que la vida te roza y no se deja acariciar, o que la vida es un sueño que nunca se hará realidad. O que perderás el tren hoy y mañana. ¿Para qué tanto malgastar el tiempo que tenemos de prestado si la mayoría no tenemos reparación posible? Uno yo. A mí me salva el amor que anhela el bienestar que provoca en mí la paz de espíritu y la felicidad que es el perfume de Ian, mis hijas y mi esposa.

No me apetece escribir. La dama que no me deja ir me dejó el cuerpo de pariente difunto. Sean felices.

lunes, 30 de mayo de 2016

La Magdalena dijo sí.

Te extraño,
entre el olvido y la memoria.
amor.
Te echo en falta en la noche y al amanecer te encuentro en un lugar diferente: me quieres confundir.
                                                                       
Entre las brumas de un mar y sus brisas,
en el paraiso donde todo comenzó, consciente,
amor,
me dejaste tu risa y de tus ojos la mirada.

De tu lírica poesía sé lo que me ensañaste,
y ya no te espero porque te llevo dentro,
amor,
abrazado a la ausencia persigo tus versos dentro de mí.

Haz desaparecer ese malaje de tu vida y dime con voz transparente que sigues ahí,
con el corazón confundido tal vez,
amor,
y sé fiel a la promesa que echaste a andar un día.

La Magdalena dijo sí.

Por amor.

Si es cierto que “el hombre es lo que piensa” suspendo el examen. La realidad interpreta fidedignos los hechos y mi mente los manipula a través de un sistema sensorial desajustado en origen. Soy ente de razón irreal. No soy el hombre que quiero porque mi mente no atiende a razones. Quiero ser y querer. No veo tu mirada y no me conformo con querer sin esperanza. Mi mente no es útil. Necesito saber si un hombre puede ser diferente a lo que piensa. Y a lo que oye. Que no me susurre apasionados tangos tristones. ¿Por qué el encargado de los nuevos amaneceres no lo tacha de la lista? Quiero otro yo con un enfoque de vida sana. El demente que ordena mi cabeza me obliga a tomar decisiones basadas en pensamientos desquiciados. No quiero ser lo que otro piensa. No quiero vivir al margen de la realidad. Quiero ser libre y solo quererte. Por amor.

Antonio Flores.

La espina.

Una espina se clavó
en la cima de mi montaña
y una nube se posó
sobre mi tela de araña.
Sabe Dios lo que pasó,
está escrito en mis entrañas,
la zarpa que desgarró
mi túnica de pasión.

Tú sabes cuál es mi dolor
por favor dame calor.

El carmín no es solución
mi alma sigue gritando,
la carne viva cicatrizó
pero mi herida sigue debajo.
No hay dolor, puedo dormir,
ahora estoy acostumbrado,
ahora me puedo reír,
me puedo reír de ti.

Sabemos cual es mi dolor
por favor dame calor.

Antonio Flores, poeta, falleció el 30 de mayo de 1995.

domingo, 29 de mayo de 2016

Utopía imposible.

La objetividad de un escritor de mala prosa, como el amor de la noche desvelada en un parque, es una utopía imposible más que una esperanza. A diferencia de ti, mujer (por reflejarme en tu mirada qué no daría), yo, sigo tentando al amor aquí, en de soslayo. Prisionero de aquellos besos (quién fuera el otro), seguiré escribiendo el día con tu nombre (amor inmarcesible).

Mezcolanza.

Ahora Sánchez.

Con Ian y Patricia de paseo por Les Seniaes llego a la conclusión de que no existe en este mundo nada humano. Son extraterrestres. Tendría gracia que todos y todas tuvieran su mundana frivolidad lejos de las estrellas y yo fuera el único habitante que está dentro de sus cabales en este mundo desde que se rige por criterios economicistas. Solidaridad. El señor Sánchez en campaña no tiene una moneda para Cáritas porque la voluntaria señora no le vota. Como sociedad la sociedad que conocíamos ha muerto.

Ahora Patricia.

Patricia me ataranta. Dice que hace y deshace y no sé si es verdad. Tampoco me importa: un padre no duda de la veracidad de los hechos de una hija. Oiga usted, ¿si no creo a mi hija entonces he de creer a Rajoy y morir en la paz de Dios? Con el perdón. Pues no. A primeras creo a Patricia, ya luego el tiempo dará o quitará la razón a los hechos. Mientras no falte al amor y la dignidad de la gente, naturalmente, uno es esos, no como otras.

Ahora tú.

Traigo tu recuerdo al caso porque ayer fui a la peluquería (quería cambiar de imagen para ir de soslayo por la vida. Amigas tuvo uno... Ruego a la María que no me abandone) y en una revista del corazón leí un artículo de un científico admirado por su excelencia que me dejó de piedra, moraleja: "vale más un amigo de verdad que cien de mentira, porque un amigo de verdad está a tu lado cuando lo necesitas y si el amigo es de mentira no está a tu lado". (Está de copas en la noche desvelada... ¡Hay que joderse!). Sin dar el nombre de la revista del corazón ni el autor, haría mía esta moraleja sin causa y la pegaría en un muro cualquiera de facebook. 

Y ahora yo.

Escaso de imaginación, anda uno a escondidas buscando una pizca de inspiración por facebook y no puedo por más que llorar. Por menos también lloraría si no fuera por el respeto que debo. Te validaría de nuevo como amiga del alma pero has cambiado la santa poesía por la estupidez y a no ser que tú me lo pidas... (Quien cree en el amor y la santa poesía invierte en esperanza. No moriré sin tener algo contigo... Y llegará el día, porque el amor que se recrea enamora).

sábado, 28 de mayo de 2016

Un país ya tiene gobierno.

Desde Sitges con amor.

"Sánchez afirma que no habrá terceros comicios y si gana gobernará en una semana". (¿Y si no gana?  "El candidato del PSOE garantiza que no vetará a ningún partido después del 26-J". EFE.

El titular me deja sin palabras. Lo que no logró Franco en cuarenta años (acabar con el PSOE), lo logra Sánchez en dos. (R.I.P).

Una país busca gobierno.

Ayer llegué a la conclusión definitiva que era una marioneta más que un estorbo familiar y hoy que me encuentro en la fase final de la disolución del ser. Incapaz de aglutinarme en una sola mente me estoy desperdigado y no encuentro camino. Quizás una franquicia... Quiero decir que me den la vida hecha y a mí que solo me dejen considerar si las cosas pueden ser o no de otra manera. Como esos políticos y sus alianzas extremas cuando llegue el verano y el pueblo diga hasta aquí hemos llegado, colegas, se ponen de acuerdo con sus arrogancias o ya pueden ir temiendo las consecuencias. "Os digo, además, que si dos de vosotros se ponen de acuerdo en la tierra para pedir algo se lo dará mi Padre que está en el cielo. Porque donde dos o tres están reunidos en mi nombre, allí estoy yo en medio de ellos". (Mt 18, 19-20).

Si yo tuviera mando en plaza, ordenaría que formesen gobierno las dos listas de los partidos políticos más votadas pues las encuestas confirman que ninguna alcanzará la mayoría suficiente para gobernar en solitario. La lista más votada presidente y la segunda lista más votada vicepresidenta... Y sin perder un minuto que la maquina pita y anda. Mientras, la oposición iría ocupando los escaños sin éxito en el gallinero que para eso perdieron las elecciones. Y si abominasen culpable Zapatero. Si en este país no hubiera un Zapatero presidente habría que inventarlo. Zapatero es la suma de todos los desmanes.

Este país, según la sabiduría popular, necesita de urgencias un gobierno para consolidar la economía y dar credibilidad de potencia mundial. Llegar a acuerdos será un hecho, sí y sí, y el resultado un poema de amor. ¿Veremos a Iglesias robar un beso a Sánchez bajo la atenta mirada de Rajoy o el de la atenta mirada será Iglesias? Veremos.

Anne Brontë.

Si esto es todo.

¡Oh Dios!, si esto es verdaderamente todo
lo que la vida puede enseñarme;
si en mi frente adolorida no cae
rocío fresco de Ti.

Si con una luz no más brillante que esta
la lampara de la esperanza puede brillar,
y puedo solo soñar de felicidad absoluta,
y despertar cansada de la congoja.

Si el consuelo de la amistad declina,
cuando otras alegrías se van
y el amor se mantiene tan alejado
mientras voy errante,

deambulando y trabajando duro sin hacerme
esclava de la voluntad de otros,
con cuidado constante, aún con dolor frecuente,
despreciada, olvidada;

entristecida de mirar el vicio y el pecado,
todavía impotente de acallar
el silencio habitual desde dentro
crece del torrente exterior:

Mientras que todo lo bueno lo impartiría,
los sentidos los compartiría,
y los pondría atrás de mi corazón,
y allí los volví a la amargura;

si las nubes deben siempre mantener a la vista
las glorias del sol
y debo padecer el ensombrecimiento invernal
antes del inicio del verano;

si la vida debe estar tan llena de cuidados,
entonces llamame cerca a Ti;
o dame suficiente fuerza para soportar
el peso de mi miseria.

Anne Brontë, poetisa, falleció el 28 de mayo de 1849.

viernes, 27 de mayo de 2016

El instinto de la verdad.

Pido a la María que no me abandone: mi esposa dijo sí al mercado y sí al correfur. Se adueñó de la idea y me explica que tenemos que resolver asuntos inaplazables en el mercado y en el correfur que la nevera está completamente vacía. Y me amenaza diciendo que no la agobie porque vamos sin prisas. (Ya estoy arrepentido de lo que dije: se puede vivir siendo un estorbo). El sentido común mi esposa lo deja en casa cuando va al correfur sin lista de la compra. Una mañana no le llega y los carros son muy pequeños. El sentido común de mi esposa como las nuevas tecnologías debería ser imprescindible y actualizarse automáticamente al salir de casa y entrar al correfur cuanto menos.

En casa vivo pacificamente. Soy dueño de mí, lo que nunca seré si voy de acompañante con mi esposa al correfur. Soy una marioneta más que un estorbo. Siento la inapelable tentación de tirarme al monte.

¿Y si soy un estorbo?

El bueno siempre fui yo, y si digo yo digo el hombre de la casa, pero ahora ya no lo tengo tan claro. No digo malo de mala compañía y peores ejemplos, digo malo de estorbar. Con los años llegan las dudas y creo sinceramente que ni Manuela Carmena sería capaz de insertarme en la familia; ni a Esperanza Aguirre en el ayuntamiento. Alguien le debiera decir a la alcaldesa Carmena que no insista con Aguirre. Se pudiera decir que soy un estorbo, el problema y no la solución.

No es natural llegar a viejo y tener la dicha que tengo de una esposa y unas hijas y un nieto que es la viva imagen de su madre y que se sigan preocupando por mí. De fijo que hice un pacto con el diablo en una de mis ausencias. Ni la muerte me intranquiliza. Malo es que el silencio y la soledad me ocupen la mayor parte del día, pero es bueno para escribir. No soy buena compañía para mi familia porque nunca estoy y si estoy acabo de llagar. "¡Ya llega!". El grito de mi esposa esperando con las primeras muecas que aterrice. Mi esposa vive en un permanente estado de estrés conmigo, soy el auténtico síndrome de la abstinencia. Vivo alejado del mundo real. Daría lo que no tengo por pasar más tiempo con mi familia y menos en mi insignificante mundo. Tan insignificante que si no lo invento ni existe.

Hasta que la duda agonice en mí, y las idas y venidas, o la muerte, intentaré resistir con la cabeza alta. He de perseverar para dejar de ser un estorbo. No quiero ser un estorbo, un trasto viejo, quiero ser útil. Y pudiera empezar recordando a mi esposa que un viernes para que sea de fiar hay que ir al mercado. Y después al correfur que la nevera esta vacía... (Ojalá no me tenga que arrepentir).

Enrique de Mesa.

Erótica.

Cayó sobre tu espalda
la llama de tu pelo,
quemó la blancura
su ondulación de fuego.

Entre los áureos rizos,
por el amor deshecho,
yo vi calientes, húmedos,
brillar tus ojos negros.

Sin desmayas, erguidos,
redondos, duros, tersos,
temblaron los montones
de nieve de tus pechos.

Y de amor encendida,
estremecido del cuerpo,
con amorosa savia
sus rosas florecieron.

El clavel de tus labios
brindaba miel de besos
y fue mi boca ardiente
abeja de sus pétalos.

De la crujiente seda,
que resbalara al suelo,
emergió su blancura
tu contorno supremo.

Y al impulso movido
de ardoroso deseo,
se cimbró entre mis brazos
y quedó prisionero.

Me abrasaban tus ojos,
me quemaba tu aliento,
y apagó las palabras
el rumor de los besos...

Enrique de Mesa, poeta, falleció el 27 de mayo de 1927.

jueves, 26 de mayo de 2016

Inexplicable.

¿Cómo fue que se llegó a fusionar el amor y la política?
¿En qué momento decidimos que no valía la pena aspirar a ser amigos, más amigos, quiero decir?
Vivimos los años altos y estamos cayendo en picado. Los dos. Y soy optimista.

Leo en prensa que Rajoy visita Valencia pero no irá a la capital, vendrá a mi pueblo. Y quiero dármelas de importante y escribir acerca de lo amiguitos del alma que somos y que no quepo en mi alma de la emoción. Un verdadero detalle, y, sin embargo, no dejo de pensar en ti... A pesar de saber que Rajoy te importa un carajo, dedico tiempo a Rajoy y no a ti.

La corrupción se está adueñando de Rajoy en campaña electoral y viene a Valencia y pasa de soslayo por la capital. El PP y sus dirigentes han hecho daño a Valencia. Yo no quiero que lo nuestro nos pase de soslayo como pasa Rajoy de Valencia capital. La situación que vive Valencia y el país ha llegado al extremo de superarme: dedico todas mis horas a la política con una pizca de humanidad. La familia, no me canso, la familia, y los niños primero. Vivimos una preocupación democrática. La corrupción arrasa el país y no me explico que al PP en las encuestas le den partido más votado... Rajoy en campaña bajó los impuestos y consecuencia de esa bajada de impuestos tenemos cuatro mil millones más de déficit y otros ocho mil millones para "ajustar" el próximo gobierno. "Querido Jean-Claude" (Juncker). Y Rajoy, presidente en funciones, se compromete por carta a adoptar "medidas" para cumplir con el objetivo de reducir el déficit por debajo del 3% en 2017. ¿Se avecinan nuevos recortes? Rajoy miente en España y miente en Europa.

Tiene gracia, me disculpo contigo por escribir de política y rueda la rueda: sigo escribiendo de política. Es evidente que aún no he encajado la derrota que se avecina. Nunca me acostumbraré a ver miserias por las calles ni que estés ausente en las buenas madrugadas: te tenga o no te tenga, te siento, aunque te encuentres en un mar profundo y no sea capaz de alcanzarte, para advertir, entonces, que no quiero esperarte ni que vuelvas, somos viejos y pretendo que no te vayas. La esperanza no me ha derrotado y la certeza de no sentirme culpable de horrores ajenos llegará con el día de superar esta maldita crisis. Lamento reconocer que solo me inspira Rajoy en campaña electoral y me avergüenza estar de acuerdo con Aznar en la crítica de política económica que le hace a Rajoy. A mí me sobran los motivos y no me explico que a los votantes no les sobren los hechos y vuelvan a votar al PP. Los votantes y el PP como yo contigo. Inexplicable.

miércoles, 25 de mayo de 2016

La paz es la cordura.

Pepe Mugica, expresidente uruguayo, afirma que Nicolás Maduro, presidente de Venezuela, está “loco como una cabra”. Son o eran amigos. La amistad condiciona en cómo se tome el calificativo: fraterno o insulto. Desde luego Mugica tiene pinta de ser un personaje entrañable, lo contrario a Maduro antes de Rivera. Siempre habrá un antes y un después desde la llegada de Albert Rivera a Venezuela.  

No se sabe lo que pasa en la cabeza de una persona si está loco como una cabra. Ni por la cabeza de una cabra. ¿Cómo y quién llegó a la conclusión de que las cabras están locas y que hay personas que están como ellas? Una psiquiatra y un loco se relacionan años y pueden llegar a ser amigos antes que llegar a cuerdos. Va en serio, un día en la consulta de mi psiquiatra entró un enfermero en prácticas y se dirigió a mí como psiquiatra y a ella como loca. Desde aquel día quedó confirmada la duda: la loca es ella y el cuerdo yo. En confianza, ¿alguien se imagina a Maduro y a Rajoy de copas por los madriles como al Sabina y la Vargas? A Dios gracias el voto en este país sigue siendo secreto y ya huele a ex.

Los gobernantes no se llevan bien y es cuando empiezan a llevarse peor que mal... Me cuenta Patricia que Francia e Inglaterra estuvieron en guerra durante cien años. No me extraña que hayan puesto 560 km de canal (Canal de la Mancha) de por medio. No hay como llevarse bien: una cabeza loca, persona o cabra, mucho peor si es persona, puede esconder un ánimo capaz de liarla parda. Y si la persona es gobernante de una nación apaga y vámonos. La ciudadanía acepta por fe más que por capacidad a los gobernantes y se equivoca más que acierta... "Si tu enemigo tiene hambre, dale de comer; si tiene sed, dale de beber; si haces esto, harás que se sonroje. No te dejes vencer por el mal; al contrario, vence el mal con el bien. San Pablo carta 12 a los romanos, vs. 20,21. Amén.

martes, 24 de mayo de 2016

"Dia D".

Mi esposa: Y ahora el coche no arranca. Las gafas sucias y el coche no arranca. La cita con el oculista: tengo que avisar que llegaremos tarde porque antes tiene que venir el mecánico y arreglar el coche. En esta casa y con este hombre nada funciona. Ya me lo decía mi madre...

Si sale la madre a relucir el asunto se pone feo. En los años altos es el momento que uno mejor asume las derrotas. No valen disculpas, mi esposa está que la llevan los demonios y la razón está de su parte. No hay consuelo ni palabras... Sin embargo, la vi escribir una carta de últimas voluntades. Calculo que confesando un asesinato. Ay, de otra manera mi esposa es un cielo, me lo da todo hecho.

El mecánico vino, eso sí, a media mañana después de almorzar, y en un verbo abrió el capó (al menos ya sé para qué sirve esa palanca), metió la cabeza y esto y lo otro, y creo que también aquello, y coche nuevo: arrancó a la primera. Entonces echó por alto las cuentas de pierda quien pierda y, media hora y tres cuartos con desplazamiento total: 150 euros. Y Patricia queriendo que Ian estudie medicina. Qué razón tenía la exalcaldesa de Alicante Sonia Castedo: "Manolete, Manolete, si no sabes torear pa´que te metes". Llegamos justo a la cita con el oculista que de lo más amable me recomendó unos cristales antirayonazos. La montura la misma pero dijo que estaba a punto de salir al mercado un catálogo que causará furor. Otros 40 euros y gracias. Días así los quisiera el ministro Montoro para pagar la Deuda del Estado que trae de cabeza al expresidente Josemari Aznar. Naturalmente si todos y todas pagaran impuestos en España y no en Soria. Disculpen, pagaran impuestos en España y no como el exministro José Manuel Soria que paga impuestos si los paga en Panamá, quise decir (todo con presunción de inocencia e incluyo a la oposición).

Uno advierte a menudo pero no adivina. Días hay en el calendario que si no fuera porque una virgen o un santo más valdría tacharlos. Ya en casa mi esposa parece más tranquila, Dios y María quieran que mañana amanezca de mejor humor. Sean felices si pueden: cada día nos lo ponen más difícil. Ya uno no sabe qué pensar...

Amado Nervo.

Autobiografía.

¿Versos autobiográficos? Ahí están mis canciones,
allí están mis poemas: yo, como las naciones
venturosas, y a ejemplo de la mujer honrada,
no tengo historia: nunca me ha sucedido nada,
¡oh, noble amiga ignota!, qué pudiera contarte.

Allá en mis años mozos adiviné del Arte
la armonía y el ritmo, caros al musageta,
y, pudiendo ser rico, preferí ser poeta.
-¿Y después?

              -He sufrido, como todos, y he amado.

¿Mucho?

              -Lo suficiente para ser perdonado...

Amado Nervo, poeta, falleció el 24 de mayo de 1919.

lunes, 23 de mayo de 2016

"Arde Troya".

Mi esposa: No me lo explico, no puedes ver tres montados en un burro con esas gafas. Ahora entiendo la hostia de muerte que te diste con la farola. Y la confusión que me contó Patricia en Les Seniaes con la hija de Vicente. Esas gafas están más sucias que el palo de un gallinero. Vergüenza te tenía que dar.

Mi esposa ya no me quiere, y no quiero pensar cuando se entere que las gafas están rayadas. Veo en 3D, sea lo que sea 3D. Es cierto, no le quito razón. Al rato volvió con las gafas limpias pero rayadas y lo que me dijo por ser horario infantil me lo callo. Al momento, y en mi nombre, pidió cita al oculista.

Seis meses hace o así que compré unas gafas modernas con los cristales graduados para ver. Nunca las limpié. Un chisca antitodo que me regalaron ni lo usé. En mi defensa: ¿Qué iba a saber yo si no soy gestor ni declaro mis ingresos en Hacienda? Yo culpable. Iré con mi esposa al oculista y cambiaré los cristales y tal vez la montura si le gusta otra más moderna. Mi esposa quiere que aparente la edad que tuve hace mil años. En fin y como siempre: sí, cariño. 

El oculista es homosexual y cuando hablamos se refiere a éste un mundo de minorías excluyentes con cierta rabia. Duele oír hablar así, muchos desprecios debe haber sufrido. Hemos construido un país de prejuicios. Un oculista asume públicamente su homosexualidad con todas las consecuencias. Si vives tu vida tras los cristales y saludas a los transeuntes con la cara de los domingos te manifiestan afecto, lo contrario conlleva insultos y desprecios. Derechos humanos. Respeto a las minorías. Tolerancia con lo diferente. ¡Aunque no lo comparta, oiga!. Como yo no comparto que usted, miembro de la Iglesia de los Testigos de Jehová, no consienta la transfusión de sangre a su hijo enfermo de cáncer. No se trata de compartir sino de respetar. Somos peor que el Partido Comunista de Rajoy según Rajoy.

De la expresión "Arde Troya", Cervantes la utiliza en el Quijote: "si no fuera por aquellos molineros que se arrojaron al agua y los sacaron en paso a entrambos, allí había sido Troya para los dos" (don Quijote y Sancho). 

François Coppée.

Retornelo.

Llegado el estío, allá en la explanada,
el vuelo siguiendo que llevan las cosas,
a cazar iremos, bajo la enramada,
yo la estrofa errante, tú las mariposas.

Y bajo los sauces tomando en la umbría
de ocultos senderos la pendiente suave,
buscando en las cosas su eterna armonía,
yo escucharé el ritmo, tú el canto del ave.

Siguiendo del río las ondas rizadas
por rauda corriente, con sus mil rumores,
encontrar podremos cosas perfumadas,
yo buscando versos, tú cogiendo flores.

Y amor, halagando nuestra fantasía,
hará en tal momento nuestro afán constante:
yo seré el poeta y tú la poesía;
tú serás más bella y yo más amante.

François Coppée, poeta, falleció el 23 de mayo de 1908.

domingo, 22 de mayo de 2016

Dizque.

Manifiesto.

Rajoy en el País Vasco: “Cuando vemos que instituciones (europeas y catalanas) albergan a personas como Otegui que tanto sufrimiento han causado, solo podemos reafirmar nuestro compromiso de que ni los terroristas ni sus cómplices se verán legitimados nunca”. (Agencias). 

Manifestación.

Ayer sábado, la Delegación del Gobierno en Madrid permitió una manifestación de la ultraderecha. Se oyeron vivas a Francisco Franco mientras coreaban "Podemos y PP, la misma mierda es". (Agencias).

Estelada.

El magistrado Jesús Torres titular del Juzgado de lo Contencioso-Administrativo 11 de Madrid prohíbe la prohibición de la Delegación del Gobierno en Madrid y la fiscalía y permite la presencia de banderas esteladas en la final de la Copa del Rey de fúrtbol en el Vicente Calderón. El magistrado considera que "en ningún caso ha resultado probado que la exhibición de la estelada incite a la violencia, el racismo o la xenofobia". (Agencias).

Desahogo.

Se trata de enfangar, sembrar dudas, fingir, y en ese plan, en vez de contar una verdad aunque nadie la comparta en nombre de la libertad de expresión. Simplemente ejerzo mi derecho al desahogo mientras leo la prensa antes de ir a misa. Con el perdón.

Confusión.

Con Ian y Patricia por les Seniaes pasamos justo delante de la caseta de campo de un amigo de antes. Un amigo de éxito se dejó llevar por sus éxitos. "Soy lo que ves", le dije, sin embargo... Lástima, porque sigue habiendo afecto. Resulta que su hija se casa (felicidades) y sus amigas estaban engalanando el patio para su despedida de soltera. De todas reconocí a una y la felicité creyendo que era la hija de mi amigo. La saludé amablemente y no era. ¿Qué importancia tiene?

-Felicidades, cariño.
-Me confunde.
-¿Eres tú... o no eres?
-No.
-Disculpa.

Y se quedaron estupefacientes mirando unas para otras hasta que Patricia salió en mi defensa como si hubiera cometido un crímen... "Te confunde con (la hija de mi amigo)", no recuerdo su nombre.

-¡Mátame camión!, ¿qué mal hice?
-¿No ves que no era la hija de tu amigo?
-Y tú no ves que confundí su rostro... Le pedí disculpas. ¿Acaso la ofendí o solo te ofendí a ti?

No son sintomas seniles, me siento saludable y respondo a cualquier contratiempo. No divago y si me equivoco quiero saber en qué y si ofendo me disculpo. En otro tiempo si en la familia había un tarado mental lo metían en el sótano o el desván hasta su muerte. ¡Que vergüenza, Dios mío, un loco en casa!. Nunca dejaré de aprender, pero es cierto que voy perdiendo vista. ¿Qué otra cosa puedo hacer? Delito no es. Pierdo vista y confundo el rostro de la gente. Eso es todo. Pues qué historia más poco elegante para un domingo de ir a misa y contar la verdad.

¡Joder, dona, no me pasan una!. Si no supiera a dónde me dirijo, pero lo sé, además Ian me acompaña, y Patricia, a pesar de no estar seguro que a veces venga con nosostros... Si voy o vamos qué importa, importa si nos paramos y amablemente saludamos y agradecemos el día. Si la meta supera el camino porque los años y el cansancio... Si para ir a pasear cada mañana tengo que urdir un plan, una trama, o simplemente limpiar las gafas. ¡Madre María de los Desamparados, las gafas sucias!. Este será tema a tratar en otro de soslayo, y a poder ser mañana. Miedo me da mi esposa cuando se entere...

Manuel Padorno.

Europa.

La noche repta y sirga, cabecea
por entre el empedrado de las sílabas
oscuras, vira y tuerce poderosa
hacia el pie y se pliega y se sumerge
en el largo canal, nocturna bebe,
rumia hilo, pace pasta, tendida yace
cerca de la estación donde el lector
salta del tren, se apea del caballo
en marcha, y sube, entra en la claridad;
el bulto, fuera, agita su volumen
y muge largamente y, cuidadoso,
salitrosa pezuña posa en el cristal.
Al fondo se lee el sueño, la muchacha
europea novelada que llega, aparca
su bicicleta contra el barandal, corte
del puente, y en la mitad de la calle un pliego
de reluciente lámina fingida muestra
atropellados signos, la luz mate.
Fin ni principio tiene la lectura
del viajero en su ventana infinita
Hotel Acro de Ámsterdam; ya rejuvenece
la vieja Europa y leva y su belleza
prende el lomo nupcial, voraz se aferra
a la página y el clan de su hermosura
se desparrama hacia el interior
de la novela, frente al museo.
Cerca de la estación y sobre el muelle
de la escritura brota un agujero
sin luz donde relampaguea el Norte,
la noche silba, el viajero dormita
y la muchacha sube ya, monta; debajo
se atora voluptuoso el bulto, lame
el pie desnudo con su lengua viva,
abandona este texto y se consuma
libre, real, por el espacio el rapto.

Manuel Padorno, poeta, falleció el 22 de mayo de 2002.

sábado, 21 de mayo de 2016

Duele Eugenio.

Días tiene uno... sábado para mas señas. Hay momentos donde las circunstancias, las evidencias y el dolor silenciado por la muerte se convierten en una carga difícil de llevar. Pareciese que todo se viene abajo y una voz en el interior te aconseja la rendición... Antes dona y ahora Eugenio. Soy humano, por consiguiente la resignación es la vida sin amor. Entonces hasta aquí llegamos, damas y caballeros. Sí, estuvo bien luchar y fracasar y ganar pero todo tiene un límite: ya lo mucho es demasiado, y muy lejos llegamos, insisto, además, lo que importa no es llegar sino haber luchado dignamente por llegar. Que ya vale, que es suficiente el camino y que se intentó; pero no es necesaria la victoria para vivir. Si una disculpa mayor, morir de amor, a pesar de saber que no está de moda ni en Teruel. No obstante, nada invalida vivir y seguir luchando sino por uno por quien te quiere. 

Duele Eugenio y las preguntas son inevitables para avergonzarnos en su memoria: ¿Cómo es posible ser tan irresponsables? ¿Cómo soportar vivir así? Si creemos en él seguirá viviendo en nosotros.

La fe tiene diferentes caras porque inmensos son los amores. Se trata de no caer en la depresión que tiene que ver con los nuevos amaneceres que no hacen camino. Los amores idos atraen más dudas y arrastran las capacidades que manifiestan los débiles de espíritu. Para la muerte o para la vida no hay atajos. Para la muerte vale la fe. Para la vida la esperanza. Y para todo lo demás que es mucho vale el amor: el amor nunca muere. No dejemos de amarnos ni un minuto mientras salga el sol cada mañana. En de soslayo, triste de morir, un sábado de fieles difuntos. Se les quiere.

Hablo de dona.

Quizá ya ocurrió y acertaron los malos augurios. Quizá ya ocurrió. Naturalmente que hablo de dona. Es sábado y la credibilidad, el sentimiento desinteresado, y jugar a la pelota y perseguir a catalina por Les Seniaes en la noche oscura: dona, el amor de siempre. Necesito de urgencia un afecto en una persona de reconocida solvencia que me quiera porque no puedo seguir en la fe creyendo en la resurrección de dona. Camino por las calles y me clavo en cualquier perro buscando un parecido a su triste mirada...

Murió dona y acertaron los que dijeron que después de dona no había consuelo. Para atenuar mi dolor sigo buscando en otros ojos su mirada triste, pero ya digo que no existe: Dolor de ausencia. Si todo ha sido un hecho consumado y no podemos volver al amor de su santa poesía, si cuatro años de felicidad y ocho de creación literaria, si doce años... En un acto de justicia divina, un dios bueno debiera priorizar en el amor las obras... Doce años no es nada. Mi amiga. Mi enfermera. Mi protectora. Quien nunca me abandonó por más que tardara en volver, siempre postrada a mis pies o en mi regazo: un milagro para creer. Con qué destreza podré restarle sombras a la luz. Demasiadas sombras, eterna la oscuridad.

Debiera añadir una verdad a cada día y no digo que algún día... Ian me distrae, a veces me sobrepasa la dedicación que le debo, ¿y dona? Sin fe, sin dona propiamente. Dicen que con los años uno alcanza la madurez y cesa la insensatez y se abrevia el riesgo. La experiencia ayuda a entender el curso de las cosas, pero no es definitivo. Solo el amor mejora la vida si es compartido. Ni el cielo y las estrellas, ni el dolor y la enfermedad, el amor es el límite. Hablo de dona.

Andrés Eloy Blanco.

Casiquiare.

Ciudadano venezolano,
Casiquiare es la mano abierta del Orinoco
y el Orinoco es el alma de Venezuela
que le da al que no pide el agua que le sobra
y al que venga a pedirle el agua que le queda.
Casiquiare es el símbolo
de ese hombre de mi pueblo
que lo fue dando todo y al quedarse sin nada
desembocó en la Muerte, grande como el Océano.

Andrés Eloy Blanco, poeta, falleció el 21 de mayo de 1955.

viernes, 20 de mayo de 2016

El ego de una mujer (y II).

Aclaración a la estupidez. El ego de una mujer. Con el perdón.

Esta noche una amiga me envió un "emilio" para preguntarme quién era el ego de una mujer de ayer y nada más. Ni un beso. Vale, ella no duerme y yo no me explico. El ego de una mujer es un sentimiento perjudicado sin nombre para no darle importancia. Es una mujer que a veces nombro si no tengo algo interesante que contar. Pero fue más que un beso en los labios. Cuando una amiga ejerce de mujer es un problema y la nombro sin nombre para no dar qué decir. Me obligo a escribir. A veces, pero muy de cuando en vez, salgo a pasear con Ian sin Patricia por el pueblo y no por Les Seniaes para hacerme el encontradizo. Hay quién al verme de lejos cambia sus caderas de acera para no saludarme, pero si al doblar una esquina nos encontramos echa risas a Ian y a mí, ay, ni una mirada de soslayo. El hecho de pasear no implica caminar y menos avanzar. Si un corazón late a cien lo muerdo para llenarme de él.

Santa la Poesía que lleva al lector a contemplar el tiempo y la distancia por los laberintos del universo que evocan los suspiros y las imágenes del alma en el tiempo y el olvido. Santa la Poesía, se entienda o no, mientras cuente una historia.

De Jorge Luís Borges, Metáfora de las Mil y Una Noches (fragmento).

El sueño se disgrega en otro sueño.
Y ése en otro y en otros que entretejen
ociosos un ocioso laberinto.

En el libro está el Libro. Sin saberlo,
la reina cuenta al rey la ya olvidada
historia de los dos arrebatados
por el tumulto de anteriores magias.
No saben quiénes son. Siguen soñando.
La cuarta es la metáfora de un mapa
de esa región indefinida, el tiempo,
de cuanto miden las graduales sombras
y el perpetuo desgaste de los mármoles
y los pasos de las generaciones. Todo.
La voz y el eco, lo que miran
las dos opuestas caras del Bifronte.
Mundos de plata y mundos de oro rojo.
Y la larga vigilia de los astros.

Dicen los árabes que nadie puede
leer hasta el fin el Libro de las Noches.
Las noches son el tiempo, el que no duerme
sigue leyendo mientras muere el día...

Y Shahrazade te contará tu historia.

Manuel M. Flores.

Adiós.

Adiós para siempre, mitad de mi vida,
un alma tan solo teníamos los dos;
más hoy es preciso que esta alma divida
la amarga palabra del último adiós.

¿Por qué nos separan? ¿No saben acaso
que pasa la vida cual pasa la flor?
Cruzamos el mundo como aves de paso...
mañana la tumba, ¿por qué hoy el dolor?

¿La dicha secreta de dos que se adoran
enoja a los cielos, y es fuerza sufrir?
¿Tan solo son gratas las almas que lloran
al torvo destino? ¿La ley es morir?

¿Quién es el destino? Te arroja a mis brazos,
en mi alma te imprime, te infunde en mi ser,
y bárbaro luego me arranca a pedazos
el alma y la vida contigo... ¿por qué?

Adiós... es preciso. No llores... y parte.
La dicha de vernos nos quitan no más;
pero un solo instante dejar de adorarte,
hacer que te olvide, ¿lo pueden? ¡Jamas!.

Con lazos eternos nos hemos unido;
en vano el destino nos hiere a los dos...
¡Las almas que se aman no tienen olvido,
no tienen ausencia, no tiene adiós!.

Manuel M. Flores, poeta, falleció el 20 de mayo de 1885.

jueves, 19 de mayo de 2016

Puro delirio.

Juan José Millás: "Si no hay conflicto no hay literatura". 

El escritor Juan José Millás (Valencia, 1946) se mostró ayer convencido de que "en el ser humano lo imaginario y lo real está muy confundido" y, de hecho, "un porcentaje muy alto" de la realidad de cada persona es "puro delirio". Las Provincias.

De lo humano y lo divino se han escrito muchas mentiras (no culpo ni miro a nadie): "Una, Grande y Libre": "sangre, dolor y lágrimas". Ciega la justicia. Trabajo para todos y todas y el sueldo digno. Cada familia una vivienda. Iguales los derechos. Amor eterno. Dios y María. Y etcétera. ¿Literatura? ¿Mental la confusión? Un disparate cuanto menos.

El ego de una mujer.

Bien sabe María, la Magdalena, que no es por mí, pues nunca supe escuchar ni me pareció oportuno ni prudente aprender. Intento ser dueño de mi silencio y nada más. Y nada menos. Procuro racionalizar el silencio y llevarlo al cementerio antes que hablar (mejor escuchar antes de hablar), pero veces hay que uno, si llegara el caso... Y llegó el caso: el ego de una mujer me impide callar y hacer lo que quiero, que es lo de arriba, o sea, mirar para otros versos y encantado de haberla conocido. 

Cuando aquella tarde me la presentaron me calló bien, o mejor que bien. Una mujer por la que merecía la pena intentar mantener una relación de amistad. Y mereció la pena mientras duró... El tiempo pasó y nos fuimos distanciando (para ser sincero, fue ella la que cambió sus caderas de acera). Tal cual otras amigas: voy de mal a peor, y de peor a otra decepción mayor. Alguien pudiera pensar como mi esposa que lo mío es demasiado y hasta Dios lo ve, y no. Si llegara el caso como llegó, lo mío es la palabra que se explica una y otra vez, y más alta que la anterior si se trata de que alguien torpe de entendederas se entere. No todo el monte es orégano y dejarme llevar sería como volver al tango de un pasado triste. Si lo nuestro fuera un casino: "no va más, damas y caballeros". Pero la rueda rueda y rueda. Tal vez el ego rebosa por el costal de sus pecados. Ya lejos de aquella tarde mejor olvidar. Por lamentar, que siempre pierden los adversarios que coinciden con los débiles de espíritu. En fin, mientras tanto y llega el día de llegar, que me vuelva a encontrar en la misma acera con sus caderas, miraré para otro lado, quizá para un poema de Ángel González que me recuerde una mujer hace mil años que mereció la pena mantener una relación de sincera amistad. (No te detengas, tú sigue a lo tuyo, a ser más estupenda cada día, mis afectos que son tus versos traspasan los bordes de tus caderas).

miércoles, 18 de mayo de 2016

El sucesor natural de Rajoy.

"No tengo un sucesor natural". Rajoy en una entrevista al "Financial Times".

El presidente del Gobierno en funciones, Mariano Rajoy, considera que no tiene un "sucesor natural" al frente del Partido Popular y, de hecho, cree que "no es malo" no tener a nadie a quién ceder el testigo. "No tengo un sucesor natural. Y le digo otra cosa: a veces no es malo no tener un sucesor natural. Mi trabajo está a medio hacer, me siento bien y motivado. Creo que España necesita experiencia en este momento", defiende el presidente del Gobierno en funciones tras asegurar que España ha superado la amenaza de quiebra y está creando puestos de trabajo. EP.

Entonces ocurrió, bajó una lengua de fuego del cielo. Aleluya para el pueblo. Lo mejor de la experiencia son los años. El tiempo pasado es el aprendizaje que asimila sin prisas la evidencia. Escuchanos decir: "Es cuestión de tiempo". Rajoy es nuestra única elección. Se trataba de saber entre tanta oscuridad lo que no sabíamos y ahora sabemos, no hay más leña que la que arde ni más versos en tu hermosura. "Por mí mismo he jurado, ha salido de mi boca en justicia una palabra que no será revocada: Que ante mí se doblará toda rodilla y toda lengua jurará lealtad". Filipenses 2:10.

Construyendo ciudadanía.

Porque la vida es un sueño, porque Cuba libre con Chanel y no con Fidel. Porque lo nuestro, amor, ay. 

Traigo a de soslayo un tema de urgencia que me incumbe como vecino del pueblo de Patricia: Con un representante del pueblo en el ayuntamiento me contó mi esposa en la intimidad de nuestro dormitorio que ayer tarde estuvo wasapeando acerca de colgar en la pared (exterior) de casa un cartel (prohibido fijar carteles) para dar nombre a la calle y le dieron a elegir uno de tres (no valen aquellos besos que no se dieron, ni los susurros en campaña electoral, ni palabras polisémicas): Generalísimo, Juan Carlos I o Asturias Patria Querida. (Se nota que Asturias Patria Querida no es opción sino coacción).

Duele el amor. Duele tropezar una y otra vez en la misma piedra. Duele que llegue Patricia del pediatra de ponerle la vacuna de la varicela a Ian y como nació en 2.015 es gratis... Gratis como las campañas electorales de los políticos. Estamos ante la pérdida creciente de los valores donde todo se compra y se vende. Los políticos son dueños de nuestro destino y nos hacen vivir en las peores condiciones, ¿y qué hay de la voluntad popular? Así no se construye una ciudadanía.

martes, 17 de mayo de 2016

Echo en falta mi mirada.

Después de darme cuenta, porque uno tarda en darse cuenta de casi todo, que no veía las letras de los diarios ni lo que escribo, o lo veía borroso, me armé de valor y llamé al informático. Si hablo de valor es posible que sea valor heroico porque me cobra lo que no tengo por venir y preguntarme qué me ocurre. -A mí nada o importa menos, se trata de que no veo las letras en la tableta: las veo borrosas y el cristal lo tengo limpio como una patena. -Déjeme y no estorbe. Y pinchó con el cursor en tres puntos situados estratégicamente en la esquina superior derecha de la tableta y apareció ajustes y en ajustes volvió a pinchar y apareció accesibilidad y entonces ajustó el texto a tamaño enorme 180%. Y ahora puedo leer. Ni un milagro de la ciencia moderna. Me cobró 90€ incluido el desplazamiento y muy agradecido. -No dude en llamarme cuando tenga un problema de vista. -Calle por Dios, naturalmente. Más tarde avisé al restorán para que el sábado no me pusieran Moët & Chandon con el caviar que estoy resfriado... Ni caviar. Mejor una tortilla francesa.

Veo mal, tengo unas gafas que me graduaron y sigo viendo mal. No quiero renunciar a escribir. Llegará el día que tendré que tomar la decisión de dejar de escribir, y también de leer y salir de casa: las farolas siguen ahí. Como las familias que o pagan la luz o dan de comer a sus hijos. Estamos rodeados. No es cierto que no hay más ciego que el que no quiere ver. Nos gobiernan grandes videntes y yo quiero ver y de pronto a muy pronto no podré pagar la factura para ver y no veré. Como las familias que no dan de comer a sus hijos porque siguen sin trabajar y no les llega el dinero que no tienen. En este país se pasa hambre de pan y justicia. 

Siempre tuve miedo a correr riesgos, me asustaba la posibilidad de equivocarme. Y ahora, en los años altos, eligen por mí y veo por 90€. Puedo pagar 90€ y agradecido. He ganado confianza y perdido vista. Y la esperanza al leer en prensa que no somos hijos de una misma patria en este país. "No son buenos los extremos aunque sea en la virtud". Santa Teresa de Jesús.

lunes, 16 de mayo de 2016

Mayo es otro mes cobarde.

Mayo es otro mes cobarde. Recuerdo... Quizá los dos vivimos la misma paráfrasis... Cada uno por su lado. Quizá somos una mala imitación de lo que nunca llegamos a ser. La vida es complicada a veces. Estoy aquí y nunca te olvidé. 

Ahora que se acerca la hora de rendir pleitesía sin rendición es hora de perder... O de saber perder de otra manera: ¿perder? Amor aplazado. Inmaduros como adolescentes se nos fue la vida buscando las excusas en otros corazones. Una vez más otra excusa envuelta entre temores como la de anoche. Anoche no fue diferente a otras noches. Te volví a sorprender buscando el amor de madrugada. Los años han pasado y solo queda la buenaventura que queramos interpretar, a fin de cuentas es nuestra responsabilidad.

Aún es mayo y en mayo llueve cuando llueve, y si llueve agua fina todo sigue igual... Mayo legitima que la lluvia moje y cale si cala. Cualquiera que salga a la calle en mayo se puede mojar si llueve, aunque llueva fino, como siempre desde hace mil años... En mayo, porque aún es primavera, las noches son dedicadas por el amor para amar. Cuando un amor no se atreve cualquier excusa vale. La cobardía legitima. En cualquier circunstancia, duele otro mayo cobarde. Quien quiera amor que aguante un chaparrón si es mayo en la terraza de un bar tomando café y unas pastas de té entre miradas que nunca volverán a cruzarse.

Ansias de amor son mis palabras, palabras, solo palabras bajo el mismo cielo en pos del infinito. A veces desesperado, no alcanzo el nivel de tu mirada: Eres santa poesía para mí. Mandato de María, la Magdalena.

domingo, 15 de mayo de 2016

Autopsia post mortem.

Si es usted esa mujer que en un descuido entró en de soslayo y se paró a leer, quizá mientras tomaba un café, no lo apure y siga leyendo. No es que quiera que con el tiempo me llegue a querer, ni que vaya a encontrar algo interesante que le haga reflexionar, es que esta noche será la más hermosa y la luna se dejará levantar la falda. No se arrepentirá. ¡Joder, dona, esta noche hubiéramos disfrutado juntos!. Y tú muerta. La luna nunca se nos dio bien... Y la miel en los labios... Y a media luz los besos...

La noche desvelada, el cielo claroscuro, un pedacito de ti, amor, y la noche estrellada: ni un libro bueno. De viejo no estoy triste por las amigas idas, y no porque aún mantenga la esperanza de que vuelvan, es que merece la pena soñar que en el cielo sigue habiendo una estrella con tu nombre... Sigo desvelado con tu nombre en la noche estrellada... Grandes poetas pagaron derechos de autor para escribir en la noche estrellada.

En "20 poemas de amor y una canción desesperada", Pablo Neruda escribió: "Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Escribir, por ejemplo: La noche está estrellada, y tiritan, azules, los astros, a lo lejos. El viento de la noche gira en el cielo y canta. Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Yo la quise, y a veces ella también me quiso. En las noches como ésta la tuve entre mis brazos. La besé tantas veces bajo el cielo infinito". 

El desamor arde en el infierno de un dios ateo. Esta noche estrellada se escuchará la voz de un poeta muerto. Una chispa basta para encender el bendito amor que nunca dejó de sentir. Si es usted... Si tú eres esa mujer...  Por perderme de nuevo en tu mirada... Porque me amaras, amor, aunque solo fuera en esta noche estrellada... Tu nombre a viva voz en el eco que se expande con angustia de ausencia.

"Aunque éste sea el último dolor que ella me causa, y éstos sean los últimos versos que yo le escribo". 

Emily Dickinson.

Bueno es soñar. Despertar es mejor...

Bueno es soñar. Despertar es mejor
si se despierta en la mañana.
Si despertamos a la media noche,
es mejor soñar con el alba.

Más dulce el figurado petirrojo
que nunca alegró el árbol,
que enfrentarse a la solidez de un alba
que no conduce a día alguno.

Emily Dickinson, poetisa, falleció el 15 de mayo de 1886.

sábado, 14 de mayo de 2016

Un hombre honrado ha muerto.

Un hombre de alrededor de 70 años de edad falleció ayer en Langreo, tras sentirse indispuesto cuando se encontraba realizando la Declaración de la Renta en la delegación local de la Agencia Tributaria, en la calle Constitución de Sama. El hombre falleció "de muerte natural" poco después. La Nueva España.

Vale: un hombre de alrededor de 70 años de edad falleció de muerte natural poco después de fallecer. En Sama de Langreo ocurren cosas muy raras (yo tuve novia en Langreo), pero sentirse indispuesto y morir de muerte natural no cuela. Sentirse indispuesto es una excusa para no hacer lo que no quieres y no una alteración grave de la salud. "Tengo jaqueca, hoy no", eso es sentirse indispuesto. ¿O no? Nos atiborran a Papeles de Panamá con nombres y apellidos y cuando vamos a hacer la Declaración de la Renta queremos morir y morimos. Que recuerde, en esta vida nunca tanta gente quiso morir y murió.

Quedamos pocos hombres honrados en este país, algunos porque no nos queda otro remedio. Lo que se ahorra el gobierno en pensiones lo pagamos con la vida al hacer la Declaración de la Renta. Rajoy: revalorice las pensiones y no alargue la vida laboral. Deje de incentivar a sus amigos empresarios con las ETT para crear el empleo que no crean. Y, sobre todo, no nos obligue a hacer la Declaración de la Renta. Del libro, El pueblo de Dios, el proverbio 17:3: "El crisol para la plata y el horno para el oro, pero Jehová prueba los corazones". En sábado de fieles difuntos todos los corazones llevan al cementerio, si de allí al cielo o al infierno será tema para otro de soslayo y otro titular en prensa. (Que no decaiga ese ánimo).

¡Viva er Betis manque pierda!.

Aborrezco el fúrtbol, pero de ir al Benito Villamarín porque Antonio José diga que si se dieran una serie de combinaciones el Sponting de Gijón no descendería de categoría, lo que no haría antes de sentarme es insultar al arbitro sabiendo como sé que el arbitro es el dueño y señor del silbato. No me explico eso de insultar al arbitro antes de empezar el partido. Ni después. No me explico eso de ir al fúrtbol, gastar un dinero de escándalo porque hay que pagar las fichas astronómicas que ganan algunos furtbolistas para insultar al arbitro (y sobre todo si es gay. Me cuentan que un arbitro gay abandona el fúrtbol por la fobia incontrolada de algunos. En el fúrtbol no existe la homosexualidad... existe la homofobia). Somos los últimos en casi todo malo y los primeros en casi nada bueno, pero el Guinness de la hipocresía en el fúrtbol es nuestro. Si el Sporting de Gijón pierde la categoría mala suerte, por no decir que otros son mejores. Es un juego estúpido, pero es un juego y no hay que darle mayor trascendencia.

"Si vienes a Sevilla ganamos al Getafe". La idea que yo tenía de fúrtbol Antonio José me la ha dejado a nivel político, que ya es decir. El Betis gana al Getafe y el Sporting no desciende si pierde el Villareal. El asunto es ese. Para que salga un domingo matemático ha de ganar el Betis y perder el Getafe y ganar Sporting al Villareal que se dejará perder fijo porque el entrenador es asturiano. Lástima de Getafe que querrá ganar y no ganará. Tal vez la gracia está en insultar al arbitro, como la crisis que pasamos o el amor que nunca fue. El fúrtbol no dejará de tener aficionados si desciende o no el Sporting de Gijón. Ni damnificados la crisis si pierde las elecciones o no el PP. Ni Cupido desamores ni desvelos Morfeo. "Sí, arsa quillo, vente p´al Benito Villamarín que el Getafe está descendido". Entonces ir pa´na es tontería. Besos y que gane el mejor. Sean felices.

viernes, 13 de mayo de 2016

Las listas de IU y Podemos.

Cuando la mente no funciona genera pensamientos de desesperanza y desamor. No digo que sí ni que no. Supongo que hablo de política y de las listas de IU y Podemos. Las direcciones federales de ambas formaciones políticas están de acuerdo en ir juntas pero no revueltas a las próximas elecciones, quizá no tanto sus afiliados y simpatizantes. El principal problema: Las listas de IU y Podemos. Las listas de toda la vida del Señor fueron un gran problema. Posiblemente sea la razón por la que "Los caballeros las prefieren rubias". No se me altere, oiga, es el título de la película musical estadounidense basada en la novela de Anita Loos. Pero me viene de perlas al caso.

De las rubias que nunca darían problemas a IU y Podemos por interpretar papeles de tontas en alguna ocasión: Marilyn Monroe y Brigitte Bardot, pero cuidado, ni de lejos es lo mismo interpretar un papel de rubia tonta que ser tonta. Ni morena lista, evidentemente. Sin embargo, y lo digo con el corazón en la mano, yo que soy de los que no sabe no contesta, no tendría la menor duda en votar a Marilyn Monroe y Brigitte Bardot candidatas a la presidencia del Gobierno de España. Entonces sí, podría venir Ángela Merkel a explicarnos cómo se ha de gobernar España para parecerse a Alemania. De atreverse, claro.

Todo indica que serán los mismos candidatos a la presidencia del Gobierno de España que fueron en diciembre cuando los días eran más cortos y el sol brillaba por su ausencia. Ojalá en verano al ser los días más largos y calentar el sol les ilumine las ideas y generen un poco de confianza en los votantes y podamos ir a votar con una pizca de esperanza. Mientras, un viernes 13 parece de fiar: veremos cómo se porta. Sean felices. Se les quiere.

jueves, 12 de mayo de 2016

Tragedia de una vida.

Porque no deja de llover, porque no sé qué mal hice y a quién, ayer tarde quise ser normal y fui con Ian y Patricia al correfur y saben qué, si no eres importante no vales nada... Uno para cualquier cosa ha de ser importante, ni perdone usted si le atropellan con el jodido carrito de la compra, incluso para pagar: ¿tiene usted tarjeta correfur? Yo qué voy a tener tarjeta correfur oiga, ni tarjeta ni dinero en Panamá. La pensión no me llega para eso. No soy importante, soy del montón, como la mayoría, pero no niego que me gustaría saber qué siente una persona importante... ser dueño del futuro sería genial.

Vale, cierto que hubo un "tira p´ĺante" pero las ambiciones ya no son desmedidas, queremos llegar a fin de mes. En la historia reciente de este país no se ha vivido un deterioro social mayor. ¿Cómo se puede tolerar tanto desprestigio humano... Personas haciendo cola en los contenedores del correfur? Los que gobiernan manejan la economía con efecto de muerte. Ignoran que el dolor de la traición es más fuerte que el de la muerte de una persona amada. No vamos a ser tragedia de una vida. Queremos llegar a fin de mes para comer no para ser personas importantes. No volveremos a la casilla de partida y menos a la cartilla de racionamiento. ¿Qué importa ser persona importante en el cementerio?

Vamos a mucho mejor y la percepción ciudadana es la contraria. Somos más pobres que siempre y sin embargo, Sebastián Mora Secretario General de Cáritas Española, considera que "defender la causa de los pobres significa renunciar a privilegios que tenemos, la solidaridad del futuro no será dar de lo que nos sobra, sino a qué estamos dispuestos a renunciar para que otros vivan". No somos culpables o tan culpables como para sufrir esta condena sin pruebas de cargo. Ya somos pobres y hemos renunciado a todo por vivir, también a la esperanza. En materia humana hemos fracasado. Y yo, mientras, como si no pasara nada, de compras por el correfur con Ian y Patricia y la nevera llena. No hemos aprendido lo necesario. Con el perdón.

Antonio Vega.

Agárrate fuerte a mí María.

Estoy metido en un lío
y no sé como voy a salir,
me buscan unos amigos
por algo que no cumplí,
te juré que había cambiado
y otra vez te mentí,
estoy como antes colgado
por eso vine a tí.

Agárrate fuerte a mí María
agárrate fuerte a mí,
que esta noche es la más fría
y no consigo dormir.
Agárrate fuerte a mí María
agárrate fuerte a mí,
que tengo miedo
y no tengo donde ir.

Mañana cuando despiertes
estaré muy lejos en fín,
no creo que pase nada
de otras peores salí,
si acaso no vuelvo a verte
olvida que te hice sufrir,
no quiero si desaparezco
nadie recuerde quien fuí.

Agárrate fuerte a mi Maria
agárrate fuerte a mí,
volveré por tí algún día
escaparemos de aquí.
Agárrate fuerte a mí María
agárrate fuerte a mí,
que tengo miedo
y no tengo donde ir.

Que tengo miedo
y no tengo donde ir.

Antonio Vega, poeta, falleció el 12 de mayo de 2009.

miércoles, 11 de mayo de 2016

Ténganse miedo.

Soy animal de costumbres. Como otras y otros, pero lo mío es peor porque lo sufro en mis carnes. Uno es muy a su manera. Hablo de política y la campaña electoral. Nada nuevo bajo el sol. Podemos juntos pero no revueltos con Izquierda Unida y para de contar. De vuelta al manejo de las estrategias políticas escasas de imaginación con los mismos insultos. Los niños aprenden antes lo que se debe hacer para ser personas dignas, o cuanto menos de una calidad humana aceptable para estos tiempos. Me cansa y no lo puedo evitar. La derecha como siempre negando la Memoria Histórica y con la iglesia de Rouco a meterse con el amor de dos: "hombre y mujer" juntos para toda la vida en santo matrimonio. A pesar de saber que siempre pierde y muere la mujer. No al aborto en cualquier circunstancia. Religión en las escuelas. Sin derechos los trabajadores y trabajadoras. Y cueste lo que cueste el déficit cero patatero. Y las izquierdas lo contrario hasta después de las elecciones que los escaños no les alcanzan y donde dije Diego digo Manolo y Macarena. Luego está el voto del miedo, el voto de parejas de hecho y el voto útil. Aunque he de confesar que cuando voy a votar nunca vi esa clase de voto.

Los votantes estamos preparados para votar lo que nos conviene porque no somos estúpidos como se creen los dueños de los partidos políticos para votar lo que a ellos les conviene. Harto de "salvapatrias" en campaña electoral estoy que los vomito. Quiero, y si digo quiero digo queremos, que nos gobiernen pensando en los que pierden y no en los que ganan... No puede ser difícil gobernar con sentido común. Y la discriminación positiva necesaria para no pagar solo los que menos tienen.

Cada cuatro años (o cuatro meses) nos toman como producto de mercadillo. Les importa un carajo las verdaderas necesidades de la ciudadanía. Pero ojo, las cosas van a cambiar, pues ya no somos tan de confiar en lo que nos prometen con la mano en el corazón. Y más digo: la María se ha dado de baja en el padrón de su municipio, y otras y otros. Y yo que era hijo de inmigrantes ahora soy inmigrante ilegal. Luego no digan que nos les avisé... Con María, la Magdalena, estamos organizando un Frente Popular. Ténganse miedo.

Juan Eduardo Cirlot.

A la que renace de las aguas.

                        Las huellas de tus dedos
                        no se ven en las torres.

Pero yo leo sin descanso, en la soledad de la ermita junto
     al mar
los antiguos signos en donde tú estuviste hacia el año mil,
por los bosques, los pantanos, las ramas y las hojas, la arcilla
     pisada.

                        Dentro del corazón está la muerte
                        como una runa blanca de ceniza.

Acércate por el campo blanco o por el verde campo o por el
campo negro, pero ven.

                        Detente ante la tumba
                        donde los dos estamos.

Juan Eduardo Cirlot, poeta, falleció el 11 de mayo de 1973.

martes, 10 de mayo de 2016

Me quiero morir.

No todo es fácil en la vida. Y a más, estoy en condiciones de afirmar que ni te permiten elegir ni dónde ni cuándo puedes atacar o defenderte o con quién o qué vas a luchar ni el campo de batalla. 

Estimada lectora, recordará que dije que al mundo no venimos a sufrir, pues ya no soy de esa manera de pensar. Ahora veo las cosas de otra manera: venimos a sufrir y mucho. La justicia no es justa, ni la verdad absoluta. O deja de llover y salgo con Ian y Patricia a pasear por Les Seniaes o me meto a sor de clausura. Por la edad sería a novicia. Una mañana con Ian en casa es un propósito de perspectiva eterna en el infierno. Me quiero morir y no resucitar hasta que Ian vaya a la mili. Yo hice la mili en Jaca y me hice un hombre, también pegué el último estirón. ¿Alguien sabe cuándo va a dejar de llover?

"Ahora más que nunca. España en serio".

Mariano Rajoy admite que la nueva cita electoral "canse" a la gente. El presidente Rajoy en funciones lanza un vídeo de precampaña en el que pide "tomar la mejor decisión para este gran país". COLPISA.

Desde Moncloa y con chaqueta pero sin corbata, si eso importa, Mariano Rajoy candidato, perspicaz amenaza a los votantes que tomen la mejor decisión para este gran país o... ¡que viene el lobo, auu!.

Vale, es cierto que dije que no volvería a leer noticias en prensa y solo escucharía Radio María y amén, pero no me resisto, ay. A veces es una gracia leer los titulares de las primeras en los diarios. La noticia no. Los periodistas en los diarios manipulan los titulares y yo manipulo la noticia que no leo. ¿Qué?

Para ser imparcial a la hora de analizar la precampaña electoral desde el prisma periodístico hay que ponerse a la altura de los propios políticos. Se trata de bajar de la burra y tirarse al barro de cabeza. O echarle la culpa a la comadrona. O salir a la carretera y esperar que pase un camión travesado y mate a todos y todas menos al camionero inocente. Otra vez haciendo gala de una torpeza increíble Mariano Rajoy desde Moncloa confunde churras con merinas y me impide escribir al bendito amor. Se trata de botar a Rajoy. Torpe de entendederas nunca aprenderé... Tampoco está el día para mucho pasear con Ian y Patricia por Les Seniaes. Llueve a cántaros y los caminos están embarrados. Seguiré leyendo los diarios: andan las izquierdas echando cuentas con una docena de escaños para ir juntas a las urnas. Juntas pero no revueltas. Veremos. Con el perdón.

Shel Silverstein.

El campamento de las maravillas.

Me voy al campamento de las maravillas,
el que se encuentra junto al lago paraíso,
al otro lado de la montaña de la dicha,
allá lejos, en el valle del optimismo.
Dicen que es verde y que siempre luce el sol,
que los ángeles lo hicieron en una noche
y que su lema es "alegría y buen humor".
Estoy seguro de que no hay quien lo soporte.

Shel Silverstein, poeta, falleció el 10 de mayo de 1999.

lunes, 9 de mayo de 2016

La curiosidad mató al gato.

Si hubiera sido curiosidad no me extrañaría el hecho de compartir un breve y silencioso comentario. La curiosidad mató al gato (sabiduría popular). No se dijo no al ánimo depresivo, se dijo no a la depresión. Me extrañó y lo digo porque no es lo mismo el ánimo depresivo que una depresión, porque el asunto de la depresión son palabras mayores y el ánimo depresivo el rum rum de cada día.

Un ciudadano preocupado por el deterioro mental lanza una advertencia: lo que otros consideran algo natural, el nacimiento de un nuevo día, mientras el estado de ánimo no lo comparta, será la noche más negra. De toda la vida los pasos se dieron hacia delante si ahora se dan hacia atrás es un retroceso, no son pasos ni traspiés. (Queda hecha la advertencia).

Amor y deseo.

Hoy no es ayer y mañana y siempre porque con miles de devotos acudí a rendir culto a la "Geperudeta" cubierta con plásticos porque llovía. Viví con fervor el Día de la Mare de Déu dels Desamparats. Un fin de semana en Valencia dedicado al amor y el deseo.

"Amor y deseo son dos cosas diferentes; que no todo lo que se ama se desea, ni todo lo que se desea se ama". Miguel de Cervantes.

Justo ahora que llovió y sigue lloviendo y unos y otras estamos más o menos de aquella manera pues la vida se pone cuesta arriba para los que siempre pierden -y no parece que sea este el momento para que los señores dueños de los partidos políticos de izquierdas lleguen a pactos de presentación. Quizá después de las elecciones cuando vean asomar la cabeza del lobo y como siempre será tarde para las izquierdas. Como lo nuestro, amor-, pudiera ser un buen momento para decirnos algunas verdades a la cara. Hemos avanzado, pero seguimos siendo poco de casi todo en una patria que solo sabe empatar. Inexperta por un lado y lo contrario por otro, sea lo que sea lo contrario, la clase dirigente nos conduce a un fracaso detrás de otro. ¿Y qué esperan que votemos las próximas elecciones? ¿Los últimos serán los primeros? ¿Y qué ganaremos como sociedad? Una vez más otras nuevas elecciones se presentan decepcionantes para un patria que no consigue o la dejan ser país. (Lo que siento por ti perdurará en el tiempo por mil y un años a pesar de los pesares, el dolor y la enfermedad, y nuestros arrebatos que en nada tienen que ver con lo que aparentan. ¿Comprendes ahora? Gracias... De nada).

Friedrich Schiller.

Reminiscencia inmortal.

Dime amiga la causa de este ardiente,
puro, inmortal anhelo que hay en mí:
suspenderme a tu labio eternamente
y abismarme en tu ser, y el grato ambiente
de tu alma inmaculada recibir.

El tiempo que pasó, tiempo distinto,
¿no era de un solo ser nuestro existir?
¿Acaso el foco de un planeta extinto
dio nido a nuestro amor en su recinto
en días que vimos para siempre huir?

¿Tú también como yo? Sí, tú has sentido
en el pecho el dulcísimo latido
con que anuncia su fuego la pasión:
amémonos los dos y pronto el vuelo
alzaremos felices a ese cielo
en que otra vez seremos como Dios.

Friedrich Schiller, poeta, falleció el 9 de mayo de 1805.

domingo, 8 de mayo de 2016

El disidente.

Unos y otras, hablo de personas que en cualquier tiempo y lugar pasan por momentos complicados en los que las posibilidades de salir airosos son menos que las de fracasar, no obstante, se sortean los momentos y se sobreponen a las peores calamidades. (No dejo de pensar en ti).

Por más que una persona se sienta acorralada sin nadie que acuda en su auxilio, sin un Eugenio amigo que le apoye o una dona carinyet que le ladre, siempre hay algo, un resquicio casi imperceptible por el que se puede sobreponer a tan dramáticas circunstancias y encontrar una salida. Y vivir, porque de eso se trata de vivir. Y compartir con los seres queridos. (¿Comprendes?

Sin embargo, hay un ser humano, porque no todo está escrito, para quien su Dios tiene respuestas. Es un ser humano especial atrapado por una peligrosa enfermedad que afecta a las personas que quieren parlamentar con el futuro y nadie las escucha. Un ser humano en una vida con un idioma desprovisto de esperanza, y para mayor escarnio es incapaz de expresar los sentimientos a personas que quiere y le quieren. Un ser humano déspota que se oculta detrás de una conducta interpuesta y osa sentenciar: "Es igual, pase lo que pase, y al margen de cuántos ángeles del infierno y vírgenes del cielo interfieran en mi vida y cuántos farmacéuticos me consuelen carecen de la más mínima posibilidad de conseguir que quien me colma de ventajas al ver amanecer impida que le de la espalda por darme el miserable argumento de que el porvenir prepara una respuesta positiva a mi demanda...". (Solo pienso en ti).

sábado, 7 de mayo de 2016

No estás sola.

Tu mirada triste traspasa un mar inmenso y se clava en un corazón con el alma herida. Santa como la poesía tú eres, María. Las pupilas brillan en tus ojos negro azabache como luciérnagas en un túnel sin fin. Ten fe. La adversidad es un estilo de vida propio de los sintecho. Quizá sea mi manera de ser y vivir escaso de razón por lo que no soy capaz de leer el llanto que codifica tu dolor: ni imagino lo que estás sufriendo. Perdona. Hoy dedicaré todas las horas del día a Kristel, así que no estaré, tampoco mañana. Perderé tantas veces el tren como me lo permita: la quiero sobrehumano. 

Porque sueño más que duermo, soñaré un plan de escape a tu dolor que se pueda transformar en una realidad capaz de fomentar la vida sana. Me faltan las palabras: No estás sola, recuerda. Te quiero.

Guadalupe "Pita" Amor.

Por qué me desprendí.

¿Por qué me desprendí de la corriente
misteriosa y eterna en la que estaba
fundida para ser siempre la esclava
de este cuerpo tenaz e independiente?

¿Por qué me convertí en un ser viviente
que soporta una sangre que es de lava
y la angustiosa oscuridad excava
sabiendo que su audacia es impotente?

¡Cuántas veces pensando en mi materia
consideréme absurda y sin sentido,
farsa de soledad y de miseria,
ridícula criatura del olvido,
máscara sin valor de inútil feria
y eco que no proviene de sonido!.

Guadalupe "Pita" Amor, poetisa, falleció el 7 de mayo de 2000.

viernes, 6 de mayo de 2016

A una mujer bella.

“En México la suspicacia y la desconfianza son enfermedades colectivas”. Octavio Paz.

Vale, a Octavio Paz poeta mexicano y Premio Nobel de Literatura, no se le discute ni la hora. Ni vivo ni muerto. Pero en su línea hay quien va diciendo por ahí que lo malo está por llegar. En México como en España lo bueno está por llegar. Lo bueno como el buen amor está por llegar. Y si llega por un atajo... La cuestión es que llegue.

Antes, de joven, tal vez, también era pesimista recalcitrante pero de viejo llegué a la conclusión que no compensa. Porque vivir en la suspicacia y la desconfianza no es bueno para la salud mental. Siempre habrá una compañía telefónica, o de gas, o la jodida enfermedad que perturbe el alma y la inspiración. El adagio Murphy "si algo puede salir mal, saldrá mal o mucho peor que mal", es empírico y no va con mi carácter. Ni mi religión. Uno puede lo que puede... A Dios gracias, la María siempre me acompaña.

Digo, repito mil veces que vivir compensa en cualquier circunstancia, en México o en España. No niego que las cosas están mal, pero hay esperanza mientras haya amor y santa poesía para explicarlo. Los cementerios están abarrotados y las calles mojadas y la oscuridad es aterradora; ni siquiera hay luz en las farolas para invidentes, y sin embargo (...) vivir compensa. Debemos aprender de nuestros horrores que son historias y cuidarnos en no volver a caer en la tentación. 

Quiero conectar a lo sublime aunque el maligno se empeñe en ejecutar la maldita Ley de Murphy. Todo pensamiento que nace en el corazón a poco que nos empeñemos se hace posible. Un pensamiento de amor nos mantiene pegado a la vida y vivir ("así" también es vivir) de manera plena.

A una mujer bella: si tú me quieres yo te quiero: te quiero. Si obnubilada decidieras olvidarme yo no te olvidaré. "Y si fuera valiente yo misma...". ¿Si eres heroína qué sentido tiene ser valiente? No olvides al alba recargar tu corazón y tu mente de poesía. Cada día, recuerda.

Lucian Blaga.

Yo no aplasto la corola de milagros del mundo.

Yo no aplasto la corola de milagros del mundo
y no destruyo con mi pensamiento;
los misterios que en mi camino encuentro
en flores, en ojos, sobre labios o tumbas.
Otros con su inteligencia
ahogan el encanto de lo impenetrable, de lo escondido
en los abismos oscuros,
más yo con mi luz acreciento el misterio del mundo;
y así como la luna con sus rayos brillantes
no disminuye, sino temblorosa
extiende aún más el secreto de la noche,
así yo enriquezco el sombrío horizonte
con amplios estremecimientos de sagrado misterio;
y todo lo que es incomprensible
se torna aún más incomprensible
bajo mis ojos
pues así yo amo
flores y ojos y labios y tumbas.

Lucian Blaga, poeta, falleció el 6 de mayo de 1961.

jueves, 5 de mayo de 2016

Desesperación.

Hay que perdonar y enseñar al que no sabe. De acuerdo, y no hablo de política, hablo de mi compañía telefónica que me subió el precio de la tarifa porque sí y cuando pedí explicaciones desde Guadalajara una señora muy amable me dijo que la oferta que tenía era por doce meses y doce meses los cumplió en febrero. ¿Sí?

No. La oferta era para siempre y si digo para siempre digo al menos para siempre o hasta que cambie de compañía telefónica. Llevo con ustedes y la misma tarifa desde que Graham Bell inventó el teléfono y no por doce meses los cumplió en febrero.
Espere, no me cuelgue. ¿Sí?
Por nada del mundo la colgaría, otra cosa será que la perdone si no me activa mi tarifa de siempre.
Espere, no me cuelgue. ¿Sí?
Vale.
Lo que le decía, la oferta que tenía era por doce meses y doce meses los cumplió en febrero. ¿Sí? En abril usted paga la tarifa sin descuento promocional de un año. ¿Sí?
No.
¿Tiene alguna pregunta más?
Solo una pero ahora tengo que ir de urgencia a gritar a Les Seniaes. Pase un buen día.
Espere, no me cuelgue.
No le cuelgo, ya le dije que como mucho no la perdonaría, y no la perdono.
Le dejo con un encuesta para que valore mi atención. ¿Sí?
Sí, cariño.
Diga...
33.
Disculpe, no le he entendido bien, diga...
33.
Disculpe, no le he entendido bien, diga...
33.

Duele, claro que duele, pero las cosas si hablamos de una compañía telefónica como si hablamos de política, duele, ay. Pero nunca podrás perdonar porque es imposible que te expliquen para restañar las heridas. En los años altos soy una víctima fácil para cualquiera. Víctima doliente que solo puedo gritar en Les Seniaes. Y eso ya es mucho, porque no todos tienen un paraíso sin eco para gritar. Seguiré mis pasos hacia un futuro incierto contribuyendo con mi pensión a la cuenta de resultados con beneficios escandalosos de una u otra compañía telefónica. (El perdón no es generosidad, el perdón se merece o no, y la ofensa y el perjuicio con culpa no es susceptible de perdón y se acabó).

Rafael Pombo.

Un beso.

Nube con nube fulminante choca:
¡esa es la tempestad!.
Estréllanse una boca y otra boca:
¡esa es la muerte
o es la felicidad!
¡Dame un beso, alma mía!, de esa suerte
yo ansío en tus brazos desposar la muerte
con la felicidad.

Rafael Pombo, poeta, falleció el 5 de mayo de 1912.

miércoles, 4 de mayo de 2016

Inestabilidad emocional.

Jesús el Cristo, en Mateo 11:12, nos habla de no tomar livianamente lo que solo se puede tomar por la fuerza. Mateo, por aquel entonces, consideraba que el reino de los cielos sufría violencia y era cuestión solo de héroes asaltarlo por la fuerza.

Esto es así, como así un día apasionado Pablo Iglesias se dirigió a un público enfervorizado. Animar no es insultar y si Jesús el Cristo puso en boca de Mateo que el cielo lo había que tomar por asalto pues a ello, y cuanto antes mejor.

Va es serio, no sé si podré abstenerme de comentar cada día una y otra de las batallas de los señores dueños de los partidos políticos en campaña electoral. Soy sincero. Ansío que amanezca el nuevo día para escuchar en Radio María la verdad que nos hará libres.

Rajoy en rueda de prensa preguntaba a los periodistas presentes que si no lo veían más envejecido en estos cuatro años de gobierno (o cinco o seis) y los periodistas se reían. Rajoy no es el navegante que navega contraviento y marea, entonces sí que envejecería prematuramente. A través de un plasma no se envejece, se olvida cómo lucía un rostro. Sin dudas ni temores, cansancios o desalientos, Rajoy es más de lo que aparenta. Una licencia pido llegado este punto de la estupidez para no alargar el asunto como primo hermano que no soy de sangre sino de colindancia cercana: "¡Rajoy, te quiero coño!". A ti y a Rita, y a Grau, y a Rus, y a Fabra, y a Costa, y a Campos, y a Cotino, y a Blasco, y a Olivas, y a Rambla, y a Castedo, y a Camps, y etcétera. Por los sobreseimientos libres de causa y todas las prescripciones. Por Pérez, "el bigotes", y por Correa ("Gürtel" en alemán).

Rajoy es la sabiduría que hace falta cuando lo que sobra es inteligencia. Rajoy es el pensamiento puro que enfrenta las corrientes del antagonismo sin limpiar las olas contaminadas de un mar en calma.

La tierra del amor, de la luz y de las flores: La Comunidad Valenciana merece ser recompensada. Es de vital importancia seguir avanzando.

martes, 3 de mayo de 2016

De vuelta a las urnas.

"El Rey, Felipe VI, firmará hoy en el Palacio de la Zarzuela el decreto de convocatoria de las elecciones del 26 de junio, y se publicará posteriormente en el Boletín Oficial del Estado (BOE) para que empiecen a correr legalmente los diversos plazos ante los nuevos comicios", según fuentes parlamentarias. Y va a ser verdad.

Pues en eso estamos, en volver a empezar con los insultos y la mala reputación. Si el Rey a la vez que pide austeridad en la campaña electoral, pidiera además a los señores dueños de los partidos políticos llevarse genial, se pidan perdón por los insultos y las mentiras con carácter retroactivo, y las promesas se cumplen y los pelillos a la mar, entonces las cosas irían a mucho mejor y los votantes votarían y las elecciones no serían una jaula de grillos en celo. El ciudadano Felipe de Borbón, como le llama el señor Garzón, haría bien en enviarles al rincón de pensar antes de que empiece la campaña electoral, que por mí, ya digo, no sé usted, con el día de reflexión suficiente. El que piensa votar ya sabe a quién votar, y el que no, la playa o la montaña, el dilema será ese.

La cesta de la compra que a poco tendremos que pedir un crédito en Dinamarca que pagan los bancos y no los deudores (los daneses sí saben, incluso saben ir en bicicleta por la carretera. Oiga usted: sabía que en Valencia las bicicletas van por la acera en vez de la carretera, pues sí, y una casi me atropella el domingo por pisar la raya continua. A Dios gracias Valencia no es Pekín), y el desempleo que no baja y la corrupción que deja de subir además de los que siempre pierden y ya no les queda qué perder, o sea, lo de todos los días pero un poco más y peor. Va en serio, el futuro de esta patria nuestra está en juego desde hoy. Ojalá María, la Magdalena, nos coja a todos y todas besándonos ciegos de amor. Amén.