lunes, 30 de abril de 2018

Un lunes de esperanza.

Un lunes de esperanza me he planteado dormir a pierna suelta y esperar que las cosas vayan sucediendo según sus caprichos desde la calma tensa que precede al diálogo. Porque no me da la vida para tanto daré beneficio a la duda y creeré en Dios. Un lunes de esperanza otorgaré poderes a los sentimientos humanos, y también a los sentimientos infrahumanos: no caeré en el olvido. El lunes o cualquier otro día de la semana si me impone normas las acataré con humildad. Si algo hubo, hay o habrá, y hablo de amor, yo no quiero que siga muriendo. Creo que vivo bajo sospecha.

Un lunes de esperanza digo que, y menos mal que aún estamos otra vez donde lo dejamos en este sinvivir tan poco romántico. Y menos mal que nos necesitamos de manera mutua. Y menos mal que el amor habita entre nosotros y ahora me toca a mí darle la bienvenida con un te quiero en esta vida y su brevedad (menos mal). Y menos mal que nos seguimos amando como siempre. Y menos mal, porque de muerte está herida la confianza y a mí no me quedan te quiero conscientes de su amor para volver a empezar. Lo que la vida nos insufló de corazón a corazón que la vida nos lo quite... Ojalá y que no nos lo quite la muerte. Gracias.

domingo, 29 de abril de 2018

La judicatura dio en loco.

Estaba casi feliz esta mañana tomando café en el bar cuando una joven camarera se acerca a mi mesa y me cuenta que tres magistrados en Navarra interpretaron la ley y sentenciaron con resultado de alarma general en una sociedad cada vez más militante gracias al PP. Vaya. Entonces me viene a la cabeza una pregunta: Si a policías y ladrones les hacen tests psicológicos periódicamente porque manipulan armas de fuego y las carga el diablo, ¿por qué a jueces y magistrados no les hacen los mismos tests psicológicos para que sus resoluciones judiciales no causen alarma? Hay profesionales que de su salud mental depende la vida de personas y parece que nadie se toma el asunto en serio.

El jueves pasado una sentencia conmocionó a la sociedad porque no se entiende que abuso sexual no sea violación. Abuso sexual es un jolgorio y violación es la muerte. Para que tres magistrados de la Audiencia Provincial de Navarra sentencien que cinco hombres violaron a una mujer, además, la tienen que matar, si no la matan es abuso sexual.

Si de saber se trata no sé lo suficiente, lo que sé y no tengo la más mínima duda, es que si hablamos de Violencia de Género y otras barbaridades sexuales entre un hombre o una manada y una mujer, siempre muere la mujer. Gracias.

sábado, 28 de abril de 2018

Ténganse miedo: Llega el verano.

Créanme, en breve se verán cara a cara con el bikini del pasado año y caerán en la más profunda depresión. Amén.

De los imposibles que una se plantea al llegar el verano es convencer al bikini del pasado año que su bonita figura es la que era y que no la desparrame por el suelo. Digo una y digo uno, pero las mujeres son más de gustarle al espejo.

A escasas semanas de llegar el verano se atisban a las puertas de las iglesias colas doblando las esquinas, a pesar de saber que los milagros no existen ni en Semana Santa. Los michelines que se alimentan durante un año de fiestas y celebraciones no desaparecen porque sí, y no valen trapos de traperías especializadas en tallas XXXL. El caso se torna grave cada año por estas fechas cuando nos damos cuenta que le añadimos una X a la talla. No hay solución a no ser que pasemos hambre o confiemos nuestros michelines a un cirujano plástico. Un día nos daremos cuenta que las apariencias no engañan. Mientras, no hay palabras de consuelo, o le gustamos al espejo como somos sin chivarle como fuimos o de cabeza al manicomio. (Por si cuela, hay quien asegura que la belleza está en el alma). Gracias.

viernes, 27 de abril de 2018

El cuento es muy sencillo.

No soy de mucho escribir la verdad, pero a veces dejo entrelíneas un aquel a quien pueda interesar. Es un amor, una vivencia o un "copia y pega" sabio. Y qué sorpresa la mía cuando ayer me dijeron que hago daño. Yo no quiero hacer daño, yo quiero escribir el día que me gusta vivir aunque no niego que hubo un tiempo que con la ayuda de la María escribí días reparadores, al menos eso creía. (Soy padre, además de socialista). Hoy me apetece romper esa regla y escribir una verdad en la que tengo intereses. Si esa verdad siembra dudas pierdo yo y yo no quiero perder, tampoco quiero ganar. Lo escribí días atrás, abril es el mes de los poetas y solo un poeta explica la verdad. Estupefaciente, a mí no me salen las palabras. Pido el perdón y ya me voy muriendo... Les dejo con Mario Benedetti, poeta. Gracias.

Currículum.

El cuento es muy sencillo
usted nace
contempla atribulado
el rojo azul del cielo
el pájaro que emigra
el torpe escarabajo
que su zapato aplastará
valiente.

Usted sufre
reclama por comida
y por costumbre
por obligación
llora limpio de culpas
extenuado
hasta que el sueño lo descalifica.

Usted ama
se transfigura y ama
por una eternidad tan provisoria
que hasta el orgullo se le vuelve tierno
y el corazón profético
se convierte en escombros.

Usted aprende
y usa lo aprendido
para volverse lentamente sabio
para saber que al fin el mundo es esto
en su mejor momento una nostalgia
en su peor momento un desamparo
y siempre, siempre
un lío.

Entonces
usted muere.

jueves, 26 de abril de 2018

Les Seniaes sin dona.

Traigo a de soslayo un desahogo que si no lo canto muero. Es dona y digo que me cuesta andar los caminos de Les Seniaes sin ella, tanto me cuesta que no voy. Al véspero subo a la claraboya de tejado y veo Les Seniaes a lo lejos con la mayor de las tristezas. Y miento cuando digo que me adentro por los caminos embarrados de Les Seniaes, no he vuelto más allá del primer recodo, no he vuelto a Les Seniaes desde que dona murió. O he vuelto y voy cuan Ian y Enol me acompañan, joder, solo, quise decir. Es amor, pero también es una perturbación del ánimo que no puede ser bueno, claro. Yo quiero andar y desandar los caminos y recordar las alegrías que juntos vivimos y mi mente absurda se niega. Me desespera mi mente absurda cuando intento adentrarme en Les Seniaes y me bloquea. La inapelable tentación de acariciarla. Apenas era antes de conocerla y no digo que ahora sea menos (a más tengo una dama que vela mis sueños), pero otra realidad me acompaña. Me falta mi confidente amiga y eso es mucho. Mi carinyet, dona.

Desmontaría mi memoria, me olvidaría de quién soy si no fuera porque con la desmemoria se iría la gente que quiero y me quiere. La muerte ha despojado de mi vida la primavera en la que todas las mariposas vuelan libres. Gracias.

miércoles, 25 de abril de 2018

Celebro (de celebrar).

Celebro el mes de los poetas. Celebro abril. Celebro que de nuevo florezcan los puños en alto y el sol vuelva a teñir de rojo sangre las rosas. Celebro que la conciencia tranquila renueve fuerzas y resurja de nuevo a la vida. Celebro que el amor y la santa poesía hayan logrado lo que doctos iletrados creyeron lograr ¿? Celebro que seas más de lo que crees, más que la suma de lo que has hecho bien y mal. (Y para mí eres más de lo que te imaginas). Gracias.

Por un final feliz.

Tal que así anda uno por el mes de abril de capa caída yendo y viniendo como otra gente en un mundo sin porvenir. Yo tuve un porvenir, lo destrocé y ahora, en los años altos me tengo que dar por vencido... Aunque puedo decir alto y claro que nunca pisé un rosal para no dañar su flor. Una rosa sin espinas. A una rosa sin espinas no le brillan los ojos porque anda entre las sombras vituperando... Nunca aprenderá de sus horrores. Pero cuidado, las flores sin espinas también hacen daño. Vaya. ¿Me hizo daño una rosa sin espinas? Volveré a confiar en una rosa sin espinas. Un rayo de luz. Una estrella fugaz. Nada es para siempre. Contra todo pronóstico una rosa ha herido mi corazón restituido.

Qué no daría por habitar en una rosa sin espinas. Qué no daría por dormir entre sus pétalos y respirar su fragancia y soñar que el porvenir ha vuelto y vino para quedarse. No es tarde, pero el tiempo vuela y en un descuido aparece el desespero con las peores intenciones. Hay historias de amor que empiezan a escribirse y no se escriben porque de dos personajes de la obra uno no entiende y otro no se explica. "Los analfabetos del siglo XXI no serán aquellos que no sepan leer y escribir, sino aquellos que no sepan aprender, desaprender y reaprender". (Alvin Toffler). Gracias.

martes, 24 de abril de 2018

De viejo jode un poco la vida.

De viejo, a veces voy por la vida de sabio y me atrevo incluso a explicar cosas inexplicables a los ojos de cualquiera. De viejo, a veces alguien calla por respeto a mis canas y pienso que no les interesa mi experiencia o lo que sea. No digo insoportable, no quiero que me dejen tirado en una gasolinera en medio de ninguna parte, pero no sean crueles con un viejo cascarrabias. Quizá me tengan que repetir las cosas, pido un poco de paciencia, sigo siendo parecido a lo que fui: un padre. De padre pasé a güelu y a veces se me olvida que soy ignorante y atrevido. No voy a explicarles qué es la ignorancia y el atrevimiento. Soy viejo y estoy triste. Puede ser falta de cariño: hoy me siento solo y escaso de atención. Y otras paranoias para mayor ofensa. Hoy me siento un trasto viejo e inútil. Nada que merezca la pena.

Háganse un favor, tengan paciencia con sus padres que son sus hijos como la tienen con sus hijos que son nuestros nietos. Los niños y los viejos somos parecidos y damos una idea equivocada de nosotros. Unos están aprendiendo y los otros no lo sé. Como tampoco sé por qué estoy ocupado en tareas que me hacen sentir desocupado... Gracias.

lunes, 23 de abril de 2018

Feliz día del libro y de la rosa.

Según el poeta, "unos volvieron, otros no volvieron y algunos nunca se fueron". Yo volví sin haberme ido. Por amor.

Fue un veintitrés de abril cuando entraste en mi vida y te llevaste el libro más hermoso de mi biblioteca... El libro que más me emocionaba; el que no ridiculizaba la santa poesía; el que narraba historias humanas que llenaban espacios que nadie quería; el que reflejaba la vida y su incertidumbre con rigor; el que recordaba que había un sol y una luna que compartían el día. El libro que nunca engañaba. Recuerdo que era delgado (a un libro no le interesa ahondar en las vidas más tristes). En el libro se podían encontrar historias escritas con sentimientos del corazón, de corazón a corazón: vidas prohibidas, vidas humanas. Entre sus páginas había vidas paralelas... A los dos os echo de menos.

El espacio en mi biblioteca sigue vacío, no lo quise ocupar con otro libro, solo una rosa cada veintitrés de abril ocupa el sitio. De cuando en vez me viene a la memoria tu recuerdo y con él el libro. De cuando en vez echo cuentas y creo que vivo gracias a un libro, el libro más hermoso que pude soñar. Quizá porque no está escrito y es tu mirada el libro.

Feliz día del libro y de la rosa a los amantes de la literatura, de la santa poesía, de la vida y el amor. Regalen un libro, regálenselo a ustedes, sean protagonistas de sus vidas y no pierdan el tiempo con los asuntos inaplazables. Gracias.

domingo, 22 de abril de 2018

Christine Lagarde (directora del FMI).

"Conozco personas a las que quiero y admiro cuyo único objetivo en la vida es llevar la razón". Juan José Millás.

"El FMI alerta del efecto global de una guerra comercial entre EE UU y China".

La directora gerente del FMI Christine Lagarde advirtió el pasado viernes de que una guerra comercial entre Estados Unidos y China afectaría al crecimiento global, dada la interconexión actual de las economías en el mundo, y llamó a Washington a solucionar las disputas sin echar mano de una escalada arancelaria. El brío del crecimiento global está marcando las jornadas de primavera del FMI tanto como el miedo al proteccionismo y el exceso de deuda. (EL PAÍS).

No sé ustedes, pero a mí la directora gerente del FMI, Christine Lagarde, me da que su único objetivo en la vida es llevar la razón, como dice Juanjo Millás. ¿Para qué? Buena pregunta. Sabemos qué hizo con la razón Rodrigo Rato, y de ella que tuvo algo de razón con la atribución de una indemnización multimillonaria al empresario Bernard Tapie.

Para Christine Lagarde llevar la razón es tener poder económico y cobrar 476.360 dólares al año, y pensión vitalicia, y un fondo de pensiones, y viajar siempre en primera clase, y tener derecho a un periodo de vacaciones "razonable" y días libres por asuntos personales, como mudanzas y cambios de casa (últimos datos conocidos: EP - 01.10.2013). Y de información para advertir lo malo que son las guerras comerciales entre naciones y las crisis económicas antes de que llamen a la puerta y entren hasta la cocina. Se entienda o no eso es de agradecer. En lo que atañe a querer y admirar a personas como Christine Lagarde, y considerando que el amor es ciego, será cosa de cada cual. Gracias.

Miguel de Cervantes.

     Ovillejos.

¿Quién menoscaba mis bienes?
    ¡Desdenes!
Y ¿quién aumenta mis duelos?
    ¡Los celos!
Y ¿quién prueba mi paciencia?
    ¡Ausencia!.

De este modo en mi dolencia
ningún remedio se alcanza,
pues me matan la esperanza,
desdenes, celos y ausencia.

¿Quién me causa este dolor?
    ¡Amor!
Y ¿quién mi gloria repuna?
    ¡Fortuna!
Y ¿quién consiente mi duelo?
    ¡El cielo!

De este modo yo recelo
morir de este mal extraño,
pues se aúnan en mi daño
amor, fortuna y el cielo.

¿Quién mejorará mi suerte?
    ¡La muerte!.
Y el bien de amor, ¿quién le alcanza?
    ¡Mudanza!.
Y sus males, ¿quién los cura?
    ¡Locura!.

Dese modo no es cordura
querer curar la pasión,
cuando los remedios son
muerte, mudanza y locura.

Miguel de Cervantes, poeta, falleció el 22 de abril de 1616.

sábado, 21 de abril de 2018

El Día de los Abuelos.

Ayer fue el Día de los Abuelos en la guardería de Ian. Que si lo abuelos maravillosos y las abuelas más. Creí que me querían meter a monja. Ian, al verme echó a llorar, quería ir a Les Seniaes, al monte, al río, a casa. Ian se quería ir y yo no quería quedarme. Me enseñaron la guardería y otras instalaciones que ya conocía, incluida la capilla. (Me mata el olor a incienso). Los abuelos jugamos con los nietos en el parque y el jardín y a la hora de marchar, ay. La hora de marchar no era sino la hora de ir al karaoke a cantar y bailar canciones infantiles de nuestra época ¿? Las canciones que recuerdo... las canciones que recuerdo fue una y la recordé al oír a una abuela: "agáchate y vuélvete a agachar". Y claro, nuestros nietos ni mu. Como era el Día de los Abuelos "La Patrulla Canina" no estaba en el repertorio... Pero saben qué, lo malo no fue que "La Patrulla Canina" no estuviera en el repertorio, lo malo fue que no estaba "Paquito el Chocolatero". El INSERSO cambió la vida de los abuelos en este país... Se mordía la tristeza en el ambiente. Si lo sé no vengo. A los abuelos y las abuelas en este país les va la marcha y quieren Benidorm. Pero yo no soy de esas, yo soy el que pasea con Ian y Enol por Les Seniaes o lo que digan. Como si dicen vamos a misa, y es decir. Gracias.

Carlos Pezoa Veliz.

Nada.

Era un pobre diablo que siempre venía
cerca de un gran pueblo donde yo vivía;
joven rubio y flaco, sucio y mal vestido,
siempre cabizbajo... ¡Tal vez un perdido!.

Un día de invierno lo encontramos muerto
dentro de un arroyo próximo a mi huerto,
varios cazadores que con sus lebreles
cantando marchaban... Entre sus papeles
no encontraron nada... los jueces de turno
hicieron preguntas al guardián nocturno:
éste no sabía nada del extinto;
ni el vecino Pérez, ni el vecino Pinto.

Una chica dijo que sería un loco
o algún vagabundo que comía poco,
y un chusco que oía las conversaciones
se tentó de risa... ¡Vaya unos simplones!.

Una paletada le echó el panteonero;
luego lio un cigarro; se caló el sombrero
y emprendió la vuelta...
Tras la paletada, nada dijo nada, nadie dijo nada...

Carlos Pezoa Veliz, poeta, falleció el 21 de abril de 1908.

viernes, 20 de abril de 2018

Ya no quedan políticos como los de antes...

Y cuando todo parecía que era cuestión de tiempo que Cifuentes dimitiera y patatín, tira de la manta y patatán. Creí que este fin de semana se calmarían los asuntos de los dueños de los partidos políticos y que le podía dar descanso a mis seis neuronas pero será un día y otro mes, después de mayo, quizá. La política pasa por momentos delicados.

Según las últimas encuestas, Ciudadanos lo lleva de calle ¿? Y como a mí los años me han hecho más comprensivo y tolerante, estoy valorando seriamente afiliarme a Ciudadanos... Anda que no. Torpe de entendederas, inculto y sin talento vale, pero ni rubia ni tonta que el PP sale perdiendo en las encuestas y el PSOE tienta a Carmena porque en sus filas... Ay, qué tristeza más grande. Oiga usted, recuerde que hablo de política y nadie sabe qué son los valores y la ética y la vergüenza o lo que fue la Antigua Grecia. Recuerdo a Eugenio decir: "desde que Grecia es una colonia o un lugar de vacaciones como Ibiza de Alemania ya no hay democracia". Y si no hay democracia apaga y vámonos.

Un día dije que Rajoy y yo valíamos para juntos, y ahora por guapo, y joven, y un futuro prometedor digo que Rivera. Y es todo por ahora. Fiarse de las encuestas poco que también anda Podemos con Iglesias y Errejón y Bescansa de nuevo velando sus intereses... Antes de irme dejo una pregunta: ¿Qué se puede hacer con un país de mercaderes y no de políticos? Qué momento el actual está dejando pasar la izquierda para echar a la derecha... Estúpidos. Ya no quedan políticos como los de antes... Claro, que no estén siendo investigados por corrupción o en la cárcel. Gracias.

Paul Celan.

Sueño y sustento.

El aliento nocturno es tu sábana,
la tiniebla se acuesta a tu lado.
Los tobillos te roza, las sienes;
te despierta a la vida y al sueño,
te rastrea en el verbo,
en el deseo, en las ideas,
duerme con cada una de ellas
y te atrae con halagos.
Te peina la sal de las pestañas,
te la sirve a la mesa,
les escucha a tus horas la arena
y la pone a tu alcance.
Y aquello que era cuando rosa era,
sombra y agua, te lo escancia.

Paul Celan, poeta, falleció el 20 de abril de 1970.

jueves, 19 de abril de 2018

De muerte me han herido sus palabras.

Yo, y la María sabe que esto me sale del corazón, a una amiga, mi dulce amiga, como venganza, porque de muerte me han herido sus palabras, le escribiré un tango tristón y lo publicaré en de soslayo ahora que sé que me lee (lo he visto en su mirada), y para que entre en razón, pues parece una quinceañera ante su primer beso de enamorada, le aconsejaré bajar de la nube y volver a la verdad. Y si volviera, le cantaría la "Canción de amiga", de Ángel González.

Nadie recuerda un invierno tan frío como éste.

Las calles de la ciudad son láminas de hielo.
Las ramas de los árboles están envueltas en fundas de hielo.
Las estrellas tan altas son destellos de hielo.

Helado está también mi corazón,
pero no fue en invierno.
Mi amiga,
mi dulce amiga,
aquella que me amaba,
me dice que ha dejado de quererme.

No recuerdo un invierno tan frío como éste.

Yo, para que una amiga, mi dulce amiga, pueda ser feliz en esta vida (dos oportunidades le dio la vida y no aprende) y con el tiempo me vuelva a querer, ay. Joder, dona, sabiendo que cuando más sube la cuerda más baja el cadáver... Hay quien dice que tiene gran sentido del humor pero yo no me río. De muerte me han herido sus palabras. Gracias.

Lord Byron.

Camina bella.

Camina bella, como la noche
de climas despejados y cielos estrellados;
y todo lo mejor de la oscuridad y de la luz
se reúne en su aspecto y en sus ojos:
enriquecida así por esa tierna luz
que el cielo niega al vulgar día.

Una sombra de más, un rayo de menos,
habría mermado la gracia sin nombre
que se agita en cada trenza de negro brillo,
o ilumina suavemente su rostro;
donde pensamientos serenamente dulces expresan
cuán pura, cuán adorable es su morada.

Y en esa mejilla, y sobre esa frente,
son tan suaves, tan tranquilas, y a la vez elocuentes,
las sonrisas que vencen, los tintes que brillan,
y hablan de días vividos en bondad,
una mente en paz con todo,
¡un corazón cuyo amor es inocente!.

Lord Byron, poeta, falleció el 19 de abril de 1824.

miércoles, 18 de abril de 2018

La política de los porcientos.

Gregorio Marañón dijo: "La vida es nueva cada día". Y yo digo que no, al menos si hablamos de política. Y dale.

El fin de las ideologías, la nada, la vieja crisis de valores éticos que viene arrastrando la sociedad han conducido a la política y sus dueños a lo que he dado en llamar: La política de los porcientos. Sin norte, sin sur, sin estar enmarcado en los principios ideológicos, preso del todo vale y del sálvese quien pueda, la política ha ido perdiendo sus esencias para pasar a ser escuela de negocios olvidando que su objetivo fundamental no es otro que el servicio a los demás y sus verdaderas necesidades. Ahora, tan cercano en el tiempo como siempre, habrá nuevas elecciones municipales y autonómicas y la clase política se repartirá el pastel a porcientos. Son familias, son una mafia: cada puesto en la lista tiene un precio a pagar en dinero, especie o favores. Así anda una patria por definir sin consuelo ni esperanza viendo cómo los dueños de los partidos luchan encarnizadamente por ser cabeza de lista y formar su equipo de confianza. 

Ojalá y otros políticos vengan con nuevas políticas y propaguen la buena nueva de retornar al camino de los valores humanos y sus nobles intenciones al servicio de los demás, o sea, al bendito amor, que de eso trata la cosa. Gracias.

María Bibiana Benítez.

La Ninfa de Puerto Rico. (Fragmento).

¡Salud, Santa Justicia, yo te adoro.
Tu bella luz derrama
sobre este suelo de oro
que con solemne voto te proclama
su tutelar consejo y su tesoro!.

Del invicto monarca que te envía
Yo soy la predilecta,
que sola presidía
en el ameno campo do reflecta
de eterna primavera claro día.

Pero el grande Fernando, cuyo pecho
en tu sagrado templo,
en lágrimas deshecho
dijo desde el alcázar:
Te contemplo lejana,
Puerto Rico de mi lecho.

María Bibiana Benítez, poetisa, falleció el 18 de abril de 1873.

martes, 17 de abril de 2018

Mi vida es un erial.

Mi vida es un erial,
flor que toco se deshoja;
que en mi camino fatal
alguien va sembrando el mal
para que yo lo recoja.

Autor: Gustavo Adolfo Bécquer.

El peor camino para andar es como la peor decisión tomada de antemano. Lo que escribo no debería entenderlo solo yo porque escribo para ustedes pero, créanme, me cuesta escribir lo que siento. Los días que escribo los inspira una persona, una acción, un acontecimiento, un sentimiento. Con musa o sin musa ¿me arreglo? Perdona, Flor de María, nosotros solo podemos querernos, los dos escribimos los mismos tropiezos... Aunque no está mal que nos podamos querer sin complejos. Te quiero como tú me quieres y eso no es poco, ¿verdad? Al menos si tenemos en cuenta los tiempos que corremos: hacemos agua por los cuatro costados y despacito, como la canción de Luis Fonsi. Hay que vivir, Flor de María, a pesar que, de cuando en vez, tú bajes rodando las escaleras y yo me estampe contra la farola.

Escribo para ustedes, pero solo se me ocurre el mal que me sale al camino, y en este plan debiera dejar de escribir o escribir el día sin alterar el psique. Necesito escribir risas y alegrías y no de Rajoy y los corruptos con sus corruptelas. Es empezar y no acabar. La realidad es increíble. Quiero y no puedo. Cómo será que a veces siento algo bonito y no me atrevo a escribir para no herir sentimientos. Si sigo escribiendo sobre el mal y algún descuido de la María tardaré en volver al amor y la santa poesía. Creo que hoy soy más pobre que ayer y quizá más canalla que siempre. Gracias.

Juana Inés de la Cruz.

La Sentencia del Justo.

Firma Pilatos la que juzga ajena
sentencia, y es la suya. ¡Oh caso fuerte!.
¿Quién creerá que firmando ajena muerte
el mismo juez en ella se condena?

La ambición de sí tanto le enajena
que con el vil temor ciego no advierte
que carga sobre sí la infausta suerte,
quien al Justo sentencia a injusta pena.

Jueces del mundo, detened la mano,
aún no firméis, mirad si son violencias
las que os pueden mover de odio inhumano;

Examinad primero las conciencias,
mirad no haga el Juez recto y soberano
que en la ajena firméis vuestras sentencias.

Juana Inés de la Cruz, religiosa, poetisa, falleció el 17 de abril de 1695.

lunes, 16 de abril de 2018

Vivir de prestado.

De tanto repetirme en los días que escribo me estoy acostumbrando a vivir de prestado. Mi ordenador me ordena y a veces me conformo con cualquier cosa que escribe... Mi ordenador es un manojo de cables sin sentimientos y yo que por naturaleza soy persona y debo tener sentimientos no me explico. (Que alguien entre en de soslayo y me diga que exagero). Doy lecciones de vida sana como si fuera alguien que sabe y solo hago que "copiar y pegar" pensamientos de lenguas sabias y nombro a Eugenio. Un lunes triste de morir no me salva ni se salva quien puede porque no sabe y el amor no le interesa, además, en este país no se salva ni Rajoy. Nos tenemos que morir. La dudas son dos: saber si por amor ya no se muere, que entonces no merece la pena mantener una esperanza, o si Rajoy acabara antes de irse con nosotros. (Los pensionistas no contamos porque nos iremos con lo puesto). Lo tengo escrito, escaso de casi todo, incluida la inspiración, si no escribo de Rajoy no escribo. Podría escribir al amor que fue o a libre albedrío, pero como Dios, también soy ateo, y mi alma no implora a pendón herido cuando inconsciente meto la pata de atrás en el tiesto. O me inspira la santa poesía o me salen sapos y culebras por los ojos que sería como escribir de corruptelas y corruptos, de los dueños de los partidos políticos, quise decir. Nunca me vi tan desanimado: ojalá sobreviva. Gracias.

Yasunari Kawabata.

Rostros.

Fuente de la imagen.
Muchos escritores, en su juventud, escriben poesía:
yo, en lugar de poesía, escribí los relatos que caben en la palma de una mano.
Entre ellos hay piezas irracionalmente construidas,
pero hay otras que fluyeron naturalmente de mi pluma, con espontaneidad.
El espíritu poético de mi juventud vive en ellas.

Yasunari Kawabata, poeta, falleció el 16 de abril de 1972.

domingo, 15 de abril de 2018

Culpable el erario.

Precisamente ahora que confieso mis ideales republicanos se desparrama una verdad incontestable: Me entristece escribir el día porque estoy harto de que me inspire una clase dirigente vomitiva. Si la sociedad no milita activamente como ciudadanos responsables y sale a la calle y le planta cara a estos sinvergüenzas que nos gobiernan ni mejores salarios ni condiciones de vida dignas. Los periódicos van con las primeras de corrupción en corrupción y excluyendo la necrológica que cada día cambia de nombres, los políticos son dueños de la corrupción con la conciencia tranquila.

Me doy por vencido, por mí pueden irse todos y todas al carajo si es lo más lejos que pueden ir. Y que buen provecho les haga. (No se imaginan lo que daría porque los periódicos cada mañana me dieran motivos para sonreír). Gracias.

César Vallejo.

Amor prohibido.

Subes centelleante de labios y ojeras.
Por tus venas subo, como un can herido
que busca el refugio de blandas aceras.
Amor, en el mundo tú eres un pecado.
Mi beso es la punta chispeante del cuerno
del diablo; mi beso que es credo sagrado.
Espíritu es el horópter que pasa
puro en su blasfemia.
El corazón que engendra al cerebro
que pasa hacia el tuyo, por mi barro triste.
Platónico estambre
que existe en el cáliz donde tui alma existe.
¿Algún penitente silencio siniestro?
¿Tú acaso lo escuchas? Inocente flor.
Y saber que dónde no hay un Padrenuestro
el Amor es un Cristo pecador.

César Vallejo, poeta, falleció el 15 de abril de 1938.

sábado, 14 de abril de 2018

¿Para cuando la república?

¿Qué cara me convendrá adoptar para salir a la calle y presumir de mis ideas republicanas sin que me condenen a prisión permanente revisable? Hoy se conmemora el aniversario de la segunda república y muerto Eugenio... Corren malos tiempos para la democracia y las ideas. Ojalá un viejo republicano se puede morir siendo republicano. En fin, sin que se entere la dama que vela mis sueños ni mis seis neuronas brindaré con una copa de vino por la república.

España es una monarquía parlamentaria y las noticias que salen en la primera de los diarios no son que los parados, los asalariados, los pensionistas, los dependientes y en ese plan es lo que importa. Las noticias que aparecen en los diarios porque a los lectores importa en una España monárquica son exclusivas de carácter nobiliario: "una nuera y otra suegra, reinas las dos para más inri, después de tirarse lo trastos a la cabeza, con la cara de los domingos, se dejan fotografiar con sus hijas y nietas". Lamentablemente el sentido de la vergüenza no se ha democratizado en una monarquía parlamentaria. España, por decir. Disculpen el desahogo, sé que no tengo derecho a prejuzgar que unos sí y los demás no: todos y todas, monárquicos, republicanos y lo que cada cual quiera ser estamos jodidos. Gracias.

Vencidos.

Vencidos. (León Felipe).

Por la manchega llanura
se vuelve a ver la figura
de Don Quijote pasar...

Y ahora ociosa y abollada va en el rucio la armadura,
y va ocioso el caballero, sin peto y sin espaldar...
va cargado de amargura...
que allá encontró sepultura
su amoroso batallar...
va cargado de amargura...
que allá "quedó su ventura"
en la playa de Barcino, frente al mar…

Por la manchega llanura
se vuelve a ver la figura
de Don Quijote pasar...
va cargado de amargura...
va, vencido, el caballero de retorno a su lugar.

Cuántas veces, Don Quijote, por esa misma llanura
en horas de desaliento así te miro pasar...
y cuántas veces te grito: Hazme un sitio en tu montura
y llévame a tu lugar;
hazme un sitio en tu montura
caballero derrotado,
hazme un sitio en tu montura
que yo también voy cargado
de amargura
y no puedo batallar.
Ponme a la grupa contigo,
caballero del honor,
ponme a la grupa contigo
y llévame a ser contigo
pastor.

Por la manchega llanura
se vuelve a ver la figura
de Don Quijote pasar...

viernes, 13 de abril de 2018

El peligro de vivir otra vida.

Estoy convencido que si a media mañana saliera de casa y al doblar una esquina me diera de bruces con una mujer líder de masas no sabría qué decirle... Pero no porque no lo deseara a morir, o porque de asuntos inaplazables una vecina me aconsejara que no puedo dedicarle unos minutos sin antes tomar café con ella, o porque no me devolviera el beso que me debe. O no sé. No sé qué podría decirle si ella tiene todo lo que otros desean y yo no tengo nada que ofrecer... El hombre que no tiene nada que ofrecer más que un hombre es nada. (Me valió de aprendizaje). Gracias.

Jean de La Fontaine.

Los dos amigos.

Alcibiades y Axioco, compañeros
de cuerpo juvenil, bello y fornido,
concertaron sus ansias, y pusieron
semillas de su amor en igual nido.
Sucedió que uno de ellos, diligente,
trabajó tanto a la sin par doncella,
que una niña nació, niña tan bella,
que los dos se jactaban igualmente
de ser el padre de ella.
Cuando ya fue mujer y rozagante
pudo seguir la escuela de su madre,
al par los dos quisieron ser su amante,
ninguno de ellos quiso ser su padre.
-¡Ah!, hermano, dijo el uno, a fe os digo
que es de vuestras facciones un dechado.
-¡Error! el otro dijo; es vuestra, amigo;
¡dejadme a mí cargar con el pecado!.

 Jean de La Fontaine, poeta, falleció el 13 de abril de 1695.

jueves, 12 de abril de 2018

La verdad.

Yo no pienso callar la verdad...

¿Por qué callar si lo que quiero decir es verdad? ¿Para no perder lo que nunca tuve?

Que se vaya al carajo la mentira y con ella quien la canta por los mentideros del lugar... No lucharé por mantener un trato de carácter amoroso al que no se le pueda cantar las verdades a la cara en cualquier tiempo y lugar. La verdad siempre aunque duela. Ser sincero y honrado con la palabra no engendra desamor a no ser que se tenga miedo a la verdad y entonces engendra enemistad. ¿Acaso mi verdad es mentira? Del verbo arrepentir: remordimiento. Y amén.

"Cuando la hipocresía comienza a ser de muy mala calidad, es hora de comenzar a decir la verdad". (Bertolt Brecht).

Hoy le daré descanso a mi vista. Entrelíneas dejo un mensaje con un nombre escrito, si alguien lo descifra aún puede abrazar una esperanza y su verdad, de lo contrario, que siga danzando la mentira en nombre de la verdad. Gracias.

Pietro Metastasio.

La canción.

¡Oh Dios!. ¿Quién sabe entre tantos
regalos y lágrimas suaves?
¡Oh Dios!. ¿Quién sabe si alguna vez
te enamorarás de mí?
Piensa en ese dulce pastel,
querida, déjame en tu seno:
piensa que amaba a Fileno
sin esperar piedad,
piensa, mi vida, en esta
bárbara despedida fatal;
piensa... ¡Ah!, ¿Quién sabe si alguna vez
te enamorarás de mí?

Pietro Metastasio, poeta, falleció el 12 de abril de 1782.

miércoles, 11 de abril de 2018

Ansiedad. La mía.

Dije que traería mi ansiedad a de soslayo y aquí está. No puedo hacer nada para evitarla y me está matando. Amén.

La dama que no me deja ir está empeñada en controlar mi ansiedad. Le contesto que ya me gustaría. Y ella dale que eso lo arregla ella en un santiamén. Como venimos de Semana Santa y es muy religiosa todo es posible. Pero sí, no me quita las pastillitas de colores. Así cualquiera. Con pastillitas de colores como si a un parado le ofrecen un puesto de trabajo con un salario digno que le llegue a fin de mes y un horario que le permita ver la luz del sol. Así cualquiera.

Oiga usted, no se engañe ni me engañe. Yo se lo explico: Para llegar al pueblo de Patricia hay que salir por un ramal de la autovía y pasar un puente, son más o menos dos quilómetros, pues bien, en el mismo ramal cargo la ansiedad, pero no solo la mía, la de toda la vecindad. Y cuando llego a casa tartamudeo si me encuentro con alguien y tengo la obligación de hablarle porque, triste de morir, me confiesa que esta vida no la soporta... Y me hace daño. ¿Para qué quiere uno enemigos si tiene amigos? Como si no tuviera bastante con lo mío. Son personas que hacen daño desde el victimismo. Hay personas que hacen daño a sus seres queridos infringiéndose daño a sí mismas. Y qué ganan, se preguntará... Yo me hago la misma pregunta. Cada loco con su tema. Alguien me hizo mucho daño y ahora me mata la ansiedad. Salgo de casa y estoy muerto y solo al volver resucito cuando me enfrento a la pantalla de mi ordenador que me ordena y escribo el día en mi impagable soledad. Sin olvidar las pastillitas de colores que usted me receta...

(Lástima de alguien). "En los triunfos anida siempre el cauteloso germen de la derrota". (Camilo José Cela). Gracias. 

Jacques Prévert.

Para reír en sociedad.

El domador puso su cabeza
en la boca del león
yo,
yo puse solamente dos dedos
en la garganta del Bello Mundo:
no tuvo tiempo
de morderme.

Muy sencillamente
vomitó rugiendo
un poco de esa bilis de oro
a la que es tan afecto
Para que esa jugarreta resulte
útil y divertida
lavarse los dedos
cuidadosamente
en una pinta de buena sangre.

A cada uno con su circo.

Jacques Prévert, poeta, falleció el 11 de abril de 1977.

martes, 10 de abril de 2018

Desespero.

La promesa.
Un día le dije que ella era su peor enemiga y no le mentí, yo nunca le mentí. Quiero que sea inmortal para que viva la vida que yo viví. Creo que ella quiere vivir esa vida... Yo no recuerdo esa vida, pero mi esposa dice que valió la pena vivirla y yo confío ciegamente en mi esposa. Entonces esa vida la quiero para ella: una vida que valga la pena vivir.

El "sorpasso".
Y ahora voy con las primeras de lo diarios: Rajoy no ofrece ningún incentivo nuevo para aliviar los nervios del PP. El PP está nervioso y quizá sea porque la Presidenta Cifuentes tiene que dimitir porque lo manda Ribera. Ribera manda mucho en el PP. Rajoy tiene problemas severos con Ribera. Me cuentan que Ciudadanos está adelantando al PP por la derecha... Hace un tiempo que intentó adelantarlo por la izquierda pero no pudo porque se encontró con un PSOE esparramado por el suelo cosiendo heridas, ay. Por la derecha o por la izquierda Ciudadanos quiere adelantar al PP.

La ansiedad.
Qué raro, de paseo por Les Seniaes una me pregunta qué pasa con unos y otros y conmigo. Lo que pasa con unos y otros no sé, y conmigo a nadie importa. Lo que pasa conmigo no lo puedo escribir, y si no lo puedo escribir es porque no lo entiendo. En los años altos uno ya no está para monsergas. Culpable la ansiedad que traigo a cuestas. Ayer les dije que un día traería a de soslayo la ansiedad que traigo a cuesta, y la traeré porque me está matando... Gracias.

Khalil Gibrán.

Tus hijos no son tus hijos.

Tus hijos no son tus hijos,
son hijos e hijas de la vida
deseosa de sí misma.

No vienen de ti, sino a través de ti,
y aunque estén contigo,
no te pertenecen.

Puedes darles tu amor,
pero no tus pensamientos, pues,
ellos tienen sus propios pensamientos.

Puedes abrigar sus cuerpos,
pero no sus almas, porque ellas
viven en la casa de mañana,
que no puedes visitar,
ni siquiera en sueños.

Puedes esforzarte en ser como ellos,
pero no procures hacerlos
semejantes a ti
porque la vida no retrocede
ni se detiene en el ayer.

Tú eres el arco del cual tus hijos,
como flechas vivas son lanzados.

Deja que la inclinación,
en tu mano de arquero
sea para la felicidad
Pues aunque Él ama
la flecha que vuela,
ama de igual modo al arco estable.

Khalil Gibrán, poeta, falleció el 10 de abril de 1931.

lunes, 9 de abril de 2018

En el país del caos.

Un día pregunté para qué sirve la poesía, lo cierto es que no recuerdo si alguien me contestó, pero puedo confirmar que la poesía es ciega y que solo sirve para sembrar dudas. Hablo en estos tiempos de incertidumbre, de no llegar a final de mes ni saber si alguien me quiere por amor o solo por interés. No crean que por vivir los años altos sé lo que otros no saben, estoy más allá que en cualquier otro lugar: no tengo claro de dónde vengo de venir de algún lugar.

La poesía es ciega, siembra dudas, y además hay que entenderla. Como hay que entender que la justicia es ciega o el amor y la fe. En estos tiempos de incertidumbre todo es ciego y siembra dudas, incluso la luz que pago a precio de oro. Perdón, no sé lo que digo, anda uno con la ansiedad a cuestas... (un día traeré a de soslayo por qué traigo la ansiedad a cuestas). La luz no es ciega, ciego es el recibo que me pasa al cobro la eléctrica. No me duelen prendas en reconocer aquí y ahora que no entiendo el recibo de la luz. Ni sé si la justicia, la fe, el amor, o la poesía es ciega y solo sirve para sembrar dudas como yo serví no sé por qué en la Escuela Militar de Zaragoza con el Rey de España.

Cuando pase el tiempo y se olvide la contienda que mi paisana la Reina Leticia le montó a su suegra al salir de una iglesia (las suegras, reinas o plebeyas son de lo peor. Por favor, no me tiren de la lengua), les contaré un chisme que corre por el pueblo... Hablo de mi pueblo que es el de la Reina Leticia, no del pueblo de Patricia. Adónde íbamos a parar. Lo peor, y es duro para un republicano decirlo es tener que pasar por monárquico cuando voy a mi pueblo; eso no lo explica la poesía... Por más que diga que soy un paisano de los de antes con pelo en pecho soy un mandilón.

En el país del caos no importa si el recibo de la luz no se entienda, que la justicia no sea igual para todos, la poesía o el amor, ay. Solo importa la fe religiosa por si es capaz de quitar algunos años de encima sin contratiempos. Gracias.

Francisco Villaespesa.

Ocaso.

Asómate al balcón; cesa en tus bromas,
y la tristeza de la tarde siente.
El sol, al expirar en occidente,
de rojo tiñe las vecinas lomas.

El jardín nos regala sus aromas;
mece el aire las hojas suavemente,
y en las blancas espumas del torrente
remojan su plumaje las palomas.

Al ver con qué tristeza en la llanura
amortigua la luz su refulgencia,
mi corazón se llena de amargura...

¡Quizás el amor que en vuestros pechos arde,
apagarse veremos en la ausencia,
como ese sol en brazos de la tarde!.

Francisco Villaespesa, poeta, falleció el 9 de abril de 1936.

domingo, 8 de abril de 2018

Feliz tú.

Tiene guasa la cosa, en Semana Santa todo es posible y estúpido de mí, estaba por creer en la Resurrección, hasta que en una pancarta religiosa leí: "Los sueños son las noticias del cielo que Dios expresa para que trasciendan". La pancarta estaba colgada en la terraza de una casa en el pueblo de Patricia y me dejó estupefaciente. No digo que el pueblo de Patricia sea especial y lo que no pasa aquí no pasa en ningún lugar, el caso es que no salgo de casa y si salgo es a pasear con Ian y Enol por Les Seniaes. Tal vez no deba hacerle caso a la dama que no me deja ir y vaya.

Soy una caricatura de lo que fui, y si resisto, es porque estoy convencido de que el amor es un invento humano y no pierdo la esperanza de tener algo contigo, ay. Pero ahora dices que nuestro amor no es humano, es de conveniencia y lo creo el desamor, por eso nuestra relación es imposible. Vaya. ¿Y si Mariano Rajoy me tiene reservada una dosis de misericordia en su corazón? (Si vuelvo a la política ten por seguro que conocerás el desamor de cerca). Gracias.

Erik Axel Karlfeldt.

Canción de serpientes.

Cuando voy por los campos llevo siempre mi botella,
solo porque el licor fuerte es buen antídoto contra el veneno de las serpientes.

Pero si pienso en serpientes me acuerdo de otra,
falsa, engañosa, mucho peor aún que ellas.

Se dice que la serpiente acecha bajo árboles verdes,
mirando suave y atrayente el grácil pajarillo.

Pero la muchacha va por todos los caminos, su vista aguda lo abarca
todo: ve una chaqueta allá, oye acullá un par de botas.

La serpiente arrastra la tripa, no come más que tierra,
pero la muchacha prefiere el dulce, y plato de plata en la mesa.

La serpiente aprende a bailar para distraer a los tontos,
pero la niña empieza a bailar en el vientre de su madre.

La serpiente no muda piel más que una vez al año,
pero la muchacha muda la suya ocho veces a la semana.

Si la serpiente te engaña te morderá los talones,
pero engaño de mujer taladra el alma de un muchacho.

Termina así mi canción sobre animales dañinos
y me apresuro, bosque adentro, a la jaula de mi muchacha.

Erik Axel Karlfeldt, poeta, falleció el 8 de abril de 1931.

sábado, 7 de abril de 2018

Recuerdos de familia.

La edad de los consejos.
Este ir y venir por la vida de la mano del sofismo. Vaya por Dios. ¡Oiga usted!: ¿Qué peor que mirarse al espejo cada mañana y preguntarse qué tango tristón toca cantar hoy por el bulevar de los sueños descarriados? Sí, eso, soy viejo -dicho sea de paso-, ¡maldito viejo!, y para colmo vivo la edad de los consejos, pero aún exhibo un poco de cordura.

Mi tío el dentista.
Me viene a la memoria mi tío el dentista (cómo corre el tiempo: hará cincuenta años que murió), y qué gracia cuando decía al sentar por primera vez a un paciente en su sillón: "Soy dentista y puedes cagarte en mis muertos en voz alta, no me ofendo". Qué gracia y qué razón tenía, pero hay más: "Si te hago daño tú eso ¿? O suelta el remo, batelero".

Sé fiel a tus ideas.
Eran otros tiempos, ay. Pero me da qué pensar: ¿acaso pretendo que un usurero me conceda un hipoteca a cuarenta años y treinta de carencia? (Sé fiel a tus ideas para que nadie te confunda ni te avergüence... Y no sientas tristeza ni rabia). "Nada más peligroso que un ignorante amigo; mejor sería un sabio enemigo". (Jean de La Fontaine). Gracias.

William Davenant.

Quién creerá en el futuro a mis poemas...

¿Quién creerá en el futuro a mis poemas
si los colman tus méritos altísimos?
Tu vida, empero, esconden en su tumba
y apenas la mitad de tus bondades.

Si pudiera exaltar tus bellos ojos
y en frescos versos detallar sus gracias,
diría el porvenir: "Miente el poeta,
rasgos divinos son, no terrenales".

Desdeñarían mis papeles mustios,
como ancianos locuaces, embusteros;
«métrico exceso» de un "antiguo" canto.

Más si entonces viviera un hijo tuyo,
mi rima y él dos vidas te darían.
para darla a la muerte y los gusanos.

William Davenant, poeta, falleció el 7 de abril de 1668.

viernes, 6 de abril de 2018

La alternancia política.

Entre los partidos políticos y la sociedad existe una realidad oculta, hay quien la llama realidad de alcoba, otros la de los porcientos. Se trata de seguir "chupando del bote" (erario si lo prefieren). La voracidad de los partidos políticos y sus dueños no tiene límite. Una gestión política sin alternancia tiene mucho qué ocultar y qué perder (tengo pruebas).

Un gobernante en el mismo sillón durante años la puede liar parda a no ser que aparezca en las urnas la alternancia política que es higiene democrática y traiga consigo una auditoría externa. Si el candidato es como debe ser, honrado y con ganas de hacer las cosas bien, quiero decir, no se casa con cualquiera, en especial si es de su propio partido político, e intentará gobernar con solvencia partiendo de cero. Los partidos políticos se han convertido en un negocio jugoso. El asunto es grave y va para eternizarse porque el poder político además no desgasta: "una mano tapa otra".

El juego del poder de las ideas en claro desacuerdo con la moral. Amanecerá un día y la democracia será más fiable. En de soslayo y en voz alta dejo la pregunta: ¿Será la alternancia política capaz de disolver la corrupción? Gracias.

jueves, 5 de abril de 2018

Con dinero mucho mejor.

Los diarios llevan a sus primeras que Rajoy pasará a ganar casi 1.200 euros más al año hasta alcanzar los 80.953,08 euros. ¿Y? ¿Acaso quieren que el presidente del gobierno del Reino de España vaya por ahí como un pordiosero? 

Nuestra clase política está mal pagada, eso hasta Dios lo ve. También los pensionistas y los trabajadores pero ya lo dijo Montoro, no hay zanahorias para todos. Además, si yo fuera Rajoy y me pusiera el sueldo como él, redondearía hasta los 100.000 euros. Pierda quien pierda. Dietas aparte, evidentemente. Cobraría 100.000 euros, ganar lo que tuviera que ganar para cobrar los 100.000 euros, porque no es lo mismo ganar que cobrar, entre ganar y cobrar está Montoro. Montoro es implacable o temerario si es más y peor. Así que no seamos tiquismiquis y pensemos que Rajoy está escaso de cariño y en la calle no lo encontrará porque si una manifestación de unos o de otros o de vaya usted a saber. Rajoy está a punto de cojer una depresión de mucho cuidado. Bah, que se suba el sueldo y pelillos a la mar.

Ah, y otra, y esta va más en serio, sino los 5 diputados del PNV, los 5 al azahar del PSOE, pero hay que aprobar los Presupuestos Generales del Estado. Si no se aprueban no podrá subirse el sueldo y las vacaciones son sagradas. Y aquí no vale la ranchera: "con dinero o sin dinero". De vacaciones se va con dinero que el marisco gallego, según me cuentan, está por las nubes. "Con dinero y sin dinero hago siempre lo que quiero y mi palabra es la ley...". Gracias.

miércoles, 4 de abril de 2018

Cristina Cifuentes y amén.

Yo no soy de tomar en serio los arrebatos y la obcecación; yo soy más de dejar pasar sosegado el tiempo y examinar sin prejuicios los motivos que lo justifiquen para atenuar tal vez la responsabilidad penal. Simplemente quiero saber.

Hoy al escuchar a Cristina Cifuentes dar explicaciones para justificar lo injustificable acerca del máster (¿qué máster? sentí vergüenza al ver que no era capaz de demostrar su desventura sino a enfangarse más si cabe. Hoy al escuchar a Cristina Cifuentes dar explicaciones acerca del máster (¿pero qué máster? concluí que su vida política tenía todas las horas contadas. Confirmación decepcionante que disipa cualquier sospecha. Los políticos tienen el poder que les dan sus votantes pero no saben qué hacer con él. Perdón, saben, quieren obtener beneficios propios, pero no saben y es evidente que acaban haciendo en público un lamentable striptease. (Una menos para suceder a Rajoy). Gracias.

martes, 3 de abril de 2018

Si digo Eugenio digo Juan, y otras miserias.

Desde el día que descubrí el paraíso donde todo comenzó, Les Seniaes, donde solo se junta las vidas paralelas, y a fecha de hoy, creo que me estoy volviendo más inútil y más torpe de entendederas que nunca. De viejo ya no salgo.

En Les Seniaes aprendí que nada es lo que parece y que solo vale la pena vivir por amor. Hablo de sentimientos del corazón. Hace tiempo que los asuntos inaplazables dejaron de interesarme, escribo el día que me gusta vivir y echo de menos a mi sabio y viejo amigo Eugenio. Con él la vida era distinta, ni tenía necesidad de escribir el día. También echo de menos a dona, ay. Duele el amor. Escuchen, saben que escribo para ustedes, ¿verdad? Pues si alguien en su presencia se las da de sabio pregúntenle cómo se llama y si les dice Eugenio no le crean: Eugenio ha muerto. Sin embargo, Juan está vivo y si digo Eugenio digo Juan. Les pido que disculpen que no haya mencionado a Juan en de soslayo después de tantos años, a veces solo veo lo que mis ojos me permiten ver. Juan, recuerden. Se llama Juan.

Tomo las cosas a pecho descubierto y luego pasa lo que pasa. Lo que pasa es lo que importa, y pasa desapercibido. Lo que importa, muerto Eugenio, es Juan. Nos encontramos cada mañana en la panadería, pero eso es nada para un aprendiz de todo. Del pueblo de Patricia el más sabio con diferencia. Por no hablar de su perenne sonrisa. En los años altos, demasiados altos, pues se le ve un tanto que así regular, tiene el corazón cansado, y si algo tiene grande Juan es el corazón. Mal asunto. Y no porque el corazón de Juan corra peligro, no, su corazón es fuerte, sino porque al alcalde del pueblo de Patricia un día que lo vi al doblar una esquina se lo dije claro: "no tiene usted recambio para Juan como no lo tuvo para Eugenio y eso es dejadez de funciones". Los políticos, como siempre, trabajando para las próximas elecciones. Como decía un viejo al que conocí en un lugar que no viene al caso: "ya lo toparán". Promesas rotas aparte: Y qué triste que todos los políticos acaben teniendo amnesia... (Eso explica muchas cosas). Gracias.

lunes, 2 de abril de 2018

Neologismos y otras estupideces.

No niego mi debilidad por Rajoy, pero de los cuatro de arriba a los cuarenta mil de abajo no encuentro diferencias que merezca destacar en una sociedad de votantes insatisfechos. Pero sí, en las próximas elecciones votarán a los mismos. Y los políticos seguirán estupendos con sus "postureos" y los fans con sus móviles de última generación. 

A los teléfonos móviles se les tendría que llamar no sé cómo (o sí) menos teléfonos. ¿Recuerdan aquellas cabinas de fotografías en tres minutos que salías más feo que Rajoy, que ya es decir? "Fotomatón". ¿Verdad que las recuerdan? A esos teléfonos que son lo que sea menos teléfonos yo les llamaría, con el perdón: "Fotomamón". Y más, detengan su andar por unos minutos y miren a unos y otras en su entorno wasapeando a la vez que caminan (reconozco que eso es más difícil que andar sobre la cuerda en el circo). Y de repente un "selfie", y en adelante una risa seguida de un bocinazo de un conductor impaciente. Aún no hay datos oficiales de muertes por tal magna estupidez, pero denle tiempo y no tardará en saberse. Del "postureo" de los políticos y su contorsionismo fotográfico para salir estupendos ante sus fans estoy que me vomito. Sabrán disculparme, hoy, cuando llegue la noche y eche cuentas seguro que me falta medio día. Y qué pena. Entre giros nuevos en la lengua, neologismos, dice la RAE, y otras estupideces, perderé medio día. No es poco para quien vive los años altos. (Yo les aplicaría "la prisión permanente revisable"). Gracias.

domingo, 1 de abril de 2018

A una dama con poesía propia.

A veces, y la María sabe que no miento, escribo a la estupidez de la vida y torpe de entendederas tardo en encontrar palabras: tengo los reflejos a punto de que me nieguen la renovación del carné de conducir. Pero tarde o temprano, como el amor que fue algo queda, y en vez de tirar a la papelera de reciclaje la estupidez, dejo de escribir el tiempo justo para tomar café. Me encanta el café negro sin azúcar. Y luego retomo la estupidez con los mismos personajes y me obligo a encontrar algo interesante que pueda aprovechar como lección de vida: ni tan bueno ni tan malo. Porque un sentimiento que sale de los adentros por estúpido que parezca algo lo ha inspirado y tal vez merezca la pena. Doy tiempo al tiempo, no sé, quizá porque no tengo nada mejor que hacer, y a veces aparece algo que merece la pena.

Pues sí, es abril, y abril es un mes especial para mí. Recuerdo hace años que una musa me acompañaba en el mes de abril. La musa del mes de abril. Una mujer, si es musa, con el tiempo se convierte en poesía y se la puede dar por perdida. Yo la perdí. Ahora no me inspira y escribo los días más tristes. Una dama con poesía. Una mujer, una musa: santa poesía para envidia de poetas. Sea como fuere, no me arrepiento de los días que escribo, pero sin musa y sin talento soy nada. Escribo con los humildes en el corazón e intento no mancar la palabra. Dama con poesía propia, si me lees, te deseo mucha felicidad y más salud que nunca. Gracias por permitirme ser tu amigo. Te quiero. Gracias.