Disculpe, señor presidente.

"Donde dije digo, digo Diego". Hablo de ayer: El tiempo de unos días que Pedro Sánchez se toma para reflexionar si merece la pena seguir como presidente del gobierno. Y hablo de hoy: Disculpe, señor presidente, me dirijo a usted para decirle que no espere al lunes, dimita ya que otro vendrá que bueno le hará. No pienso para sustituirle en un terrorista de las derechas, pienso en mí, ay. Sin partido político favorito (ni comisionista), en los años altos de la vida qué mejor final que ser presidente del gobierno de España. Desde mi punto de vista, y sobre la base de las noticias en prensa, las cosas le han ido bien y mal. No fue mal para la macroeconomía: eléctricas, gasistas, petroleros, usureros, fondos buitre y etcéteras. Tampoco, y es justo reconocerlo, para traer del exilio el salario mínimo interprofesional (SMI); también para aliviar la vida de los trabajadores con contratos indefinidos, por más que sigan sin llegar a fin de mes, eso está claro. Aunque así cualquiera, porque hablamos del dinero de los empresarios amigos de Rajoy; al gobierno, eso le cuesta cero patatero, al contrario, más impuestos. Lo "PSE", o sea, la Administración del Estado: educación, sanidad, dependencia (no olvido la Casa de la Cultura cerrada para un lustro por obras), señor presidente, lo que es la Función Pública que depende del gobierno, eso muy mal. Si el Tribunal de Justicia de la Unión Europea (TJUE) "aconseja" para este año 2024 rebajar el funcionariado interino al 8%, se tendrá que conformar con el 48% de ahora, y a más, al empezar este año a jubilarse la generación del "baby boom". Sin ser la bruja de la bola, los trabajadores interinos (encadenando abusivamente contratos) seguirán explotados. Las promesas por cumplir, para renovar las mismas esperanzas cada cuatro años, son una gran decepción. Señor presidente, mañana, al salir de misa, por ejemplo, fingidos motivos no le han de faltar para que le caiga una lágrima, dimita. Agradezco su dedicación y compromiso. Gracias.

Merece la pena, presidente.

No quería porque el asunto es grave y hay que hilar fino y no quería. Hablo de Pedro Sánchez y el tiempo de unos días que se toma para reflexionar si merece la pena seguir como presidente del gobierno. La politiquería deslenguada: el patriotismo, el insulto y el desprecio. La familia, y los hijos primero. Si hablamos de política, todo vale. (Tengo ejemplos propios y son de muerte. Ejemplos que tienen que ver con la familia, y los hijos primero, y la tirria de los nuestros, nada que merezca la pena recordar). En tiempos de desguace del Estado y del desmantelamiento de poderes, hablar de independencia judicial suena a quimera. Este país está llamado a ser el rompecabezas de Europa. O gobiernan las derechas (codiciosas, execrables, que merecen pena de cárcel) o no gobierna ni Dios. Tanta ignominia no es de ahora, viene de atrás y es de carácter estructural y sistémico que no obedece a la realidad masiva de los españoles, sino, más bien, aislada y ceñida al partido del "irrepetible" y al de Feijóo, el que sea. Se cuelan querellas criminales en los juzgados, se admiten a trámite sin investigar con el único fin de cargar con culpas al gobierno. Este gobierno salió de las urnas y las derechas insultan a los votantes: esas culpas de los votantes son, no del gobierno. Reconstruir la confianza y trasformar la vida política debe ser nuestro afán como ciudadanos. El presidente sabrá, pero asumió el honor de gobernar España por cuatro años. La democracia no se alcanza por amor a la familia, y los hijos primero, se alcanza... como se alcance, no lo sé, pero sé que el libro de familia se deja en casa. Gracias.

Querer o creer, y salir de casa.

"Hala, hala, da vueltas a la noria, arrastra el ala, rosa que alegra el aire al sol que asoma. De aires te deja estúpida conseja, ven en la olla negra a echar tu aroma. Alma, que dulcemente te consume y en esta muerte ves sabrosa suerte. Alma abajo -abajo los perfumes-. La vida es un molino: Hay que ganar el pan y hacer el vino. Ya sé que vas sangrando y malherida, y a cada gota de tu sangre brota una cruz de jacinto florecida. También sé que a cada noche alzas el vuelo a las estrellas y que bajas de ellas con un dolor tan grande como el cielo. Morir es un deleite: Pero un tirano nos echó a la vida". (José Martí).

Casi santo estoy libre de pecado en el alma (aunque mi cuerpo sigue pecando), pero, por más ni menos quiero, mi senda va paralela al de una buena persona atrapada por el mal hábito de dejarse cautivar por la ansiedad somática. Y además de ese mal hábito, apenas sale de casa. Oye, tú, deja las pastillitas de colores en la botica y ven a respirar aire puro a Les Seniaes. La ansiedad somática es insalubre. "Una mente sana en un cuerpo sano". Recuerda. Tú no necesitas vivir con relevancia en la vecindad, y más aplausos de admiración. Tú eres bella por dentro. Juan 20:28-29 dijo: "-¡Señor mío y Dios mío! -exclamó Tomás-. -Porque me has visto, has creído -le dijo Jesús-; dichosos los que no han visto y, sin embargo, creen". Casi santo y no tengo fe religiosa. Ni creo en ti para decirte que tus días de encierro y rezo no te salvarán. Escribo obituarios cada día y escribiré el tuyo si no pones de tu parte. (No me entra en la cabeza que un tirano te eche de la vida y qué deleite). Gracias.

La danza de la humanidad.

En la época actual, las nuevas ideas, los movimientos y los conceptos cambian a cada instante. Parece como si bailáramos todos una danza al mismo tiempo. Lo diferente cambia el ritmo. Y la danza es inevitable. Es inevitable, como la búsqueda de supervivencia en aspectos sociales, culturales, que imprimen a nuestra existencia los elementos del ritmo. No puede ser tan difícil. Cada individuo crea su propia música y su danza. Por eso tenemos que abrir la conciencia del momento a la realidad:

A los que conservan la fe y su magia en el silencio.
A la tierra, la piedra, el árbol, el aire, el agua.
A la eternidad de un instante tan provisional.
A los marginados, los que sufren, los dementes, los sabios (redundante hasta el final). 

Vivimos momentos de agitación y de monotonía. 
Realidades y sueños,
alegrías y tristezas,
miedo a la confianza,
ira sin control.

Al orden en el caos.
Seguridad o incertidumbre, 
debilidad o fuerza, 
luz o tinieblas, 
amor o aversión.

En este mundo casi perfecto, es complicada la danza de la humanidad. El gran desafío de nuestros días es vivir de acuerdo con las exigencias de un tiempo cargado de distracciones. Este panorama nos paraliza y nos sitúa en el paisaje más alto de una realidad que abonamos con ruegos y más mentiras. Tengo una vergüenza atroz de vivir de este modo cobarde. Gracias.

Día Internacional del Libro.

Y llegaron aquellas primeras lecturas. Llegaron como van llegando los meses y los años, regalando silenciosamente juicio y experiencia, sentimientos, amor por los libros, y escribir, al tiempo que nacía en mí una dependencia literaria extraordinaria. Recuerdo mis primeros poemas con misiones y objetivos de conquista. Recuerdo el primer beso, mi dulce e inocente primer beso. Recuerdo una biblioteca de maderas oscuras y el olor a libro de papel leído. Recuerdo soñar y creerme soñado. Pero antes llegaron los cuentos. Y otros libros, casi siempre entre envolturas de melancolías y divagaciones sin rodeo, cuya única utilidad era alimentar en mí el asombro. Llegaron también aquellas otras lecturas políticas, inextricables, que infundieron en mí, solidaridad y contienda, a la vez que me obligaba a buscar en el diccionario de la RAE palabras de rescate. Recuerdo un poema que floreció hechizado. Recuerdo un déjà vu mortal: alma rota, pasos perdidos, venas abiertas. Recuerdo el onirismo y que fui carne de cañón. Y recuerdo un libro que el tiempo no silenció: "Don Quijote de la Mancha". Mi ánimo, mi numen. Y fui papel y fui pluma y fui tinta y fui borrón. Y soy la página en blanco, la cubierta de un libro sin nombre y sin autor. Gracias.

¿Qué te ocurre, mi niña?

-¿Papi, por qué estás triste?

-¿Te parece que estoy triste?

-Sí, no me engañas, estás triste.

-No estoy triste, soy mayor, tal vez demasiado viejo, y cuando algo imprevisible ocurre me cuesta asumirlo como algo natural.

-¿Es culpa mía?

-No, mi amor. No es culpa tuya, ni de nadie. No lo entenderías.

¿Estás enfermo?

-No, para la edad que tengo, la salud más o menos me respeta.

-Déjame contarte un secreto: fui a la presentación de un libro de poesía de Benjamín Prado, que presentó con Joaquín Sabina y se lo compré a la mamá para que te lo regale mañana. ¿Recuerdas la foto que tengo abrazada a ellos? Faltabas tú. Que no se entere la mamá.

-Seré una tumba.

-Te quiero papi. Y más, y más, y más, y más...

-Y más, y mucho más. ¿Me quieres contar qué te ocurre? Te apetece ir a pasear... ¿Cómo se llama este lugar tan hermoso?

-El Saladar.

-Tendré que llamar a un traductor para hablar contigo. Cambias de tema, no te entiendo. ¿De entenderte sería una debacle?

-¿Qué es una debacle.

-Debacle, desastre. Si supieras la sorpresa que llevé al saber su significado. Debacle quiere decir deshielo, y hay deshielos que son verdaderos desprendimientos. En sentido figurado, debacle vino a significar desastre.

-¿Y cuál fue la sorpresa que llevaste?

-La sorpresa fue lo que no esperaba.

-¿Lo que no esperabas?

-Perdona, la sorpresa fue averiguar que una debacle también puede ser calificada de hecatombe. Y me llevó a saber que, en su raíz etimológica, hecatombe tiene el significado de sacrificio.

-¿Es ironía, o solo verdad?

-Mi niña, yo solo estoy triste si tú lo estás. E imagino una hecatombe. La niña de mis ojos, el astro que brilla con luz propia. Tú no brillas con tu luz de siempre. Estás triste. Y si este llanto mío que llora por dentro no me calma, si voy a seguir llorando... ¿Qué te ocurre, mi niña?

¿Cuándo se jodió este país?

Habría que preguntarse cuándo se jodió este país. Analizamos los aspectos políticos de esta incógnita para así explicar su significado sociológico que, entre otras cosas, nos lleva a la conclusión de que este país se jodió cuando se acostumbró a vivir entre la corrupción. Es un viejo lamento. Malicia de un país que a pesar de su crecimiento sigue aplazado en aspectos tan fundamentales como la institucionalidad. La negativa de los gobiernos a cumplir las leyes es incuestionable. Podríamos comenzar con el poder municipal, dependiente de los impuestos y del plácet de la Diputación a partir de la afiliación política del alcalde y la perspicacia de su dueño. En las subvenciones está el quid de la cuestión. En la aplicación de esta inocente estrategia no hay culpables (artífice de tantas perversiones en nuestra pervertida cultura política) todos los gobiernos se han sumado a la práctica. Pero hay más: los salarios, los gastos de representación, los ingresos adicionales establecidos en los Presupuestos (a mano alzada y sin debate). Los ejemplos abundan: el asunto es grave. El poder municipal no cumple con la ley de la Función Pública ni utiliza su poder para gestionar los dineros: Se prefieren ellos y los nuestros a nosotros. Gracias.

Posdata: Seguiría, pero estaba llegando al modelo del partido gobernante en el Pueblo de Patricia y no sé yo... Bah, poco le ha dado la cabeza a la vecindad para dar sus años de gloria al mismo partido desde que hay democracia. El PSE, que todo indica, según proclamas y dimisiones, que debería aprovechar la oportunidad para dejar de bachear, pintar rayitas y ponerse manos a la obra de verdad. (Organización y Función Pública, y si un viejo le señala una estrella no mire el dedo). Y gracias.

Cuidado con las amigas.

Unos exhiben encantados de la vida su herencia y otros esperan a la luna de Valencia que vengan tiempos mejores porque las comparaciones son odiosas y si comparan pierden. Las comparaciones son odiosas, pero hay que comparar. Si vendes bien y compras mejor, es natural que ganes más. Y tu herencia seré cuantiosa, y bendecida por el pueblo. Hablo de política.

Y ahora hablo de amistad. La ciencia ha demostrado sin ningún género de dudas la importancia que tiene para la felicidad y la longevidad con calidad de vida el compartir con amigas. De amigas no entiendo, las vivencias animan a no entender, pero entiendo de vecinas y es bueno no perder el sentido de la vecindad: lo de una pizca de sal y un pocillo de arroz. O tener una puerta adonde llamar si se tuviera un percance. Las amigas nunca están cuando más las necesitas. Pagaría por saber cuál fue el jodido momento en que comenzamos a perder el sentido de la vecindad luego de haber perdido el de la amistad. Está mal visto llorar y peor morir por tu ausencia. La dama que no me deja ir debería prohibir el Prozac y fomentar los chismes de lavadero municipal. No santifico el lavadero municipal, es el matadero que despelleja, pero no tanto por la espada, porque la vecina chismosa pone el crimen en la oreja de la presunta antes de que la sangre llegue al río. En estos tiempos arrogantes, suicidada la amistad y echada al monte la avenencia, nada como una amiga para recordar a los muertos, enjuagar la boca y celebrar el porvenir con el poema de la puerta abierta. (Pero qué "cuidado con el perro", "cuidado con las amigas"). Gracias.

Una mujer enamoradiza (y dos).

No soy de escribir hoy para mañana, enseguida olvido el "déjà senti" y el "déjà vecu". Hoy me siento feliz y de ayer recuerdo que me dolió no ser lo que fui para una mujer enamoradiza sin corazón. Vivir sin sentir, ser sin estar, o que no te necesiten... (los jóvenes desperdician su juventud y los viejos su sabiduría). Ella siempre fue de mirar por encima del hombro a la gente. "Yo no soy así". (Ni yo, así son esos que te dieron una patada en el culo. No permitas que te desanimen, porque hasta una patada en el culo te empuja hacia adelante. Hacia mí, por ejemplo). Que recuerde nunca me dijo que me quería, si me quiso apasionadamente fue de forma interesada. Las religiones y la política son interesadas. Entonces, solo me podía querer con pasión de Jesús el Cristo. Si para mí la desesperanza es peor que la muerte, para ella la muerte es no poder amarse. Ni de soslayo entiende lo que siente una mujer enamoradiza que se ama sin corazón, y eso es mucho no entender. No digo sentir a Dios y a María, la Magdalena. Un cura no le daría la solución, le daría la extremaunción. Me viene a la memoria Lucas 12-34: "Busquen en su caja fuerte, porque así está escrito: donde está tu tesoro, allí estará también tu corazón". Yo a esa mujer enamoradiza le aconsejaría que buscara en su caja fuerte, pero al igual que corazón no tiene tesoro, ni caja fuerte. Gracias.

Una mujer enamoradiza (uno).

Hoy me obliga a escribir de soslayo una mujer enamoradiza que nunca se había hecho reconocer por un médico. Hasta que un día un dolor en el pecho... El mismo día pidió cita presencial al médico y... (gracias a una amiga que tenía una prima, y la prima, una amiga que tenía una vecina en atención al paciente) siete meses después un chequeo, ¡oh, sorpresa!, una mujer enamoradiza no tenía corazón. La noticia turbó a la comunidad científica. ¿Cómo es posible? No es posible. Nadie entendía cómo una mujer enamoradiza no tenía corazón... Un amigo de aquel entonces le preguntó: ¿No habrás colocado tu corazón "a los pies de los caballos"? No lo mató, pero él hubiera preferido la muerte a la desesperanza que llevó a su vida. Pretendía ayudarla, como siempre, precisamente en ese momento, sin venir a cuento, le iba a recordar su exclamación favorita: "Yo no soy así". El refranero manifiesta que "el que mucho habla mucho yerra". Sí, yo soy el amigo de aquel entonces que hubiera preferido la muerte a la desesperanza. El caso es que esa mujer enamoradiza sin corazón, hoy en día, está para encerrarla en el manicomio, y lo peor, no le importo, que es tanto como decir que ya no me quiere. Y eso duele, ay, y como duele tanto, tanto y tanto duele, y además esto se va alargando demasiado, con pena y sin consuelo, me apeo. Mañana vuelvo. Gracias.

Política en directo.

El gobierno en su comparecencia de los miércoles ante el Congreso de los Diputados. Atentos: El presidente no explica las razones de sus errores y cómo los corregiría; el otro no presenta un proyecto de país hacia el futuro ni tampoco explica sus errores; el de más allá no rebuzna porque no da el tono, y aquel otro, sin discurso ni carisma ni otra cosa a tener en cuenta ocupa el último lugar por decreto. Entonces, y sirva como aclaración: El presidente no explica las razones de sus errores y cómo los corregiría porque no comete errores; el otro no presenta un proyecto de país hacia el futuro ni explica sus errores porque para eso está el presidente; el de más allá que no rebuzna porque no da el tono, en realidad, no rebuzna porque es el burro que, por casualidad, tocó la flauta y quedó sin fuerza y sin aliento, y aquel otro, sin discurso ni carisma ni otra cosa a tener en cuenta que ocupa el último lugar por decreto, puedo decir que el discurso y el carisma no se pierde, ni otra cosa a tener en cuenta, pero calla, y está donde está (en el gallinero del Congreso) porque no quiso entregar la papela de diputado: santa Rita, Rita y Koldo, lo que se da no se quita. Un miércoles de comparecer el gobierno en el Congreso de los Diputados fui a la playa, porque el mismo royo, siempre el mismo royo... Por cierto, el día de playa, vuelta y vuelta, estupendo. Gracias.

¿Por qué escribes de soslayo?

Una amiga que me lee en silencio, por güasap me pregunta por qué escribo de soslayo. Después de tanto, y tanto tiempo, a qué viene esa pregunta si sabe la respuesta: escribo para aprender y conocerme mejor, también (dicho queda que eso lo sé desde hace muy poco tiempo), porque me gusta saber qué hay detrás de las apariencias (ella creó las apariencias); porque me permite rendir honor a la verdad; porque puedo recordar, por ejemplo, cuando (ella) tenía palabra y su mirada era firme y franca. Fue una gran decepción que al conocerme mejor descubriera el mal de amores. La verdad en de soslayo me lleva a tomar conciencia de cuando la palabra se transforma en materia prima de historia pasada y puedo dar continuidad al legado de los trabajadores que padecieron por sus ideas en pro del socialismo proletario la ignominia de quien fue diseñada por el maligno para llevar la ansiedad a la casa del pobre y la peor y más perversa desigualdad social. Y en fin, de soslayo bendice el poder de la palabra y pone en alerta la santa poesía que sobrevuela las tormentas de las adversidades para identificar las vorágines de la sinrazón y desterrar el malvivir. Desde de soslayo además se puede ver un mar y el malecón que rompe las olas. Una amiga que me lee en silencio por güasap me pregunta y solo quiero que sepa que a sus espaldas lleva la soledad y no está sola. (Si no te adentras a Les Seniaes no quieras saber lo que encierra de soslayo, ni por qué lo escribo). Gracias.

He vuelto.

He vuelto. De no saber que tienes un propósito y que te puedo ayudar no hubiera vuelto. Cuéntame tu propósito y juntos lo defenderemos. No pongo en duda el porqué de tus sentimientos heridos. Espero que me lo confirmes de tu puño y letra. El perdón no puede cambiar el pasado, pero puede cambiar el futuro. Nada es imperdonable. Tampoco es gratis, pero de eso sabes tú más que yo: no vuelvas a negarme porque entonces pasarás de masoquista a hacerte el haraquiri en mi ausencia. Sabes que, gente como yo, imprescindible, no existe. Si las circunstancias me hacen necesario, solo tú lo sabes, o tal vez lo descubras si al verme sanan tus sentimientos heridos. He vuelto, sí, para ayudarte, para que no sufras más y llenarte de mí, como siempre. Tú decides. Y ahora, para que sepas que no he cambiado, que sigo siendo el mismo y que puedo sanar tus heridas, tengo una noticia que darte: Un informe realizado por expertos y publicado en una revista científica, situó el Pueblo de Patricia como uno de mayor confort en términos de salud laboral, desigualdad, autoestima y percepción de futuro. Podría ser verdad, pero no lo es, porque para realizar el informe no consideraron la capacidad de su clase dirigente para afrontar el día a día y porque la vecindad de este pueblo tiene grandes tragaderas y es muy olvidadiza. (Como pueblo hemos sufrido el castigo de las más monstruosas arquitecturas fascistas, lo que nos define como idiotas con partida de nacimiento). Gracias.

14 de Abril.

Si existiera la justicia, más allá de la burla de la toga y el birrete; si la ética no fuera a veces inoportuna y nada lucrativa; si los medios de comunicación fueran independientes y no cautivos de los intereses de sus dueños; si la verdad no estuviera secuestrada tras intereses no siempre confesables y fuera el decoro la única propuesta; si los discursos no fueran bromas y sí compromiso de intenciones; si la impunidad no siguiera amparando a quienes no responden a la vergüenza de sus cargos y son, además, recompensados con cargos rimbombantes. Si este mundo fuera otro, personajes como "el emérito", y apelo a la memoria de los desmemoriados, ya habrían sido juzgados y condenados. No importa qué inventario se haga de cargos, en todos sobresaldría el abuso de poder al pueblo, la intimidación, la evasión fiscal y los porcientos. Hoy, 14 de abril, día de la proclamación de la 2ª República (y anticipo de la tercera), los partidos de la derecha, con la colaboración inestimable del PSE y los "lobbys" que se adaptan a todo tipo de negocios, se ocupan de minimizar las tropelías de la familia real. Gracias.

Y yo añado tontos, muy tontos.

George Bernard Shaw, dijo: "Los hombres se equivocan más a menudo por ser demasiados listos, que por ser demasiado buenos". Y yo añado tontos, muy tontos, ni demasiado listos, ni demasiado buenos. Los hombres buenos son desprendidos, verdaderos, honorables, dignos, y en fin. Los hombres demasiado listos se equivocan más a menudo porque quieren hacer tontos a los demás. He ahí la cuestión, y la razón de los errores que cometen en el contexto actual los hombres demasiados listos dedicados a la política. ¿A qué se iban a dedicar, si no esos prepotentes? Aviso: si tienen la mala suerte de votar a un político demasiado listo, hasta que no pasen cuatro años no lo pueden botar. Andan las asociaciones de vecinos metidos en los tribunales para que gobiernen a prueba con un contrato basura, y no. Porque han venido para quedarse como un amigo gorrón. Estos figuras se compran y se venden en los mercadillos. Los sábados de mercadillo tenemos políticos de todas las tendencias y preferencias éticas. Por tener, en más de una ocasión, hemos tenido los mayores infames, lobistas del oprobio, consejeros de narcos, testaferros del dolor, aduladores del dinero, intermediarios atrevidos, mercenarios y muy prepotentes. Y ahora les dejo con la peor noticia: La militancia ciudadana no incluye en sus generales estatutos acribillar mediáticamente las caras visibles de los hombres demasiado listos, todos, embaucadores de la vecindad y la soberanía del pueblo. Gracias.

Ahora sí, es primavera.

Lleno los rincones de mi casa con pequeños pormenores de tu rostro para disfrutar de la mágica sensación que me inspira tu risa y tu alegría. Las ganas de volverte a ver, y el cálido abrazo que se resiste. La aventura de recordar y atrevernos a ser felices desde el pasado, recordar el tiempo llegado a menos. A menos. La esperanza lo puede. Yo nunca perdí la esperanza de que la mejor noticia se hiciera realidad, y se hizo. Felicidades. Consciente de su existencia asumo con humildad el eterno encanto. Si algo tiene de maravilloso el amor es su capacidad de renovarse. Comprender el misterio de esta renovación es la mejor manera de vivir. En el recuerdo estás conmigo, y mientras te miro disfruto de tus besos. Te quiero. Somos el tiempo pasado que está por venir. El tiempo que dejamos de vivir. El tiempo que alumbrará un nuevo día. (El reto mayor en la vida consiste en aprender con humildad a doblegar la adversidad y dilatar el entusiasmo mientras haya una esperanza). Gracias.

Ángelus, Mario Benedetti.

Quién me iba a decir que el destino era esto,
ver la lluvia a través de letras invertidas,
un paredón con manchas que parecen prohombres,
el techo de los ómnibus brillantes como peces
y esa melancolía que impregna las bocinas.

Aquí no hay cielo,
aquí no hay horizonte.

Hay una mesa grande para todos los brazos
y una silla que gira cuando quiero escaparme.
Otro día se acaba y el destino era esto.

Es raro que uno tenga tiempo de verse triste:
siempre suena una orden, un teléfono, un timbre,
y, claro, está prohibido llorar sobre los libros
porque no queda bien que la tinta se corra.

Mañana será aquel día.

Mañana será aquel día. Y un respiro hondo ahogará una pena, una emoción, un momento imaginario y una lágrima surcará tus mejillas con una oración y el alma con un tormento que hasta Dios podría verlo. Tenías la salud doliente y tu punto ciego, tu punto ciego la desconfianza. No me viste venir. Señal de que no me querías, porque cuando cierras los ojos se reconoce mejor el amor de quien te quiere. Se acumulan los recuerdos y una melodía sacude la psique y toca los sentidos, es cuando entendemos que lo falso se percibe con los ojos y lo verdadero con el corazón. Hay algo en ti más oculto que lo que ocultas. En vez de preguntarte con franqueza: "¿Por qué perdí el abrazo, la certidumbre, el sexto sentido, de quien me quiso? En un ambiente de excesiva impunidad, perdonavidas, o unas ganas terribles de morir de éxito, porque ya de tanto ganar siempre, es el precio que se paga por vencer. Orgullosa, te pudo el orgullo, y el silencio evidencia que te sigue pudiendo, tanto es así que parece que hayas vencido. A quien importa, si no a ti ganar o ganar. Haz memoria y repasa tus derrotas. El caso es más sencillo de lo que parece: "donde las dan las toman". Se repite la historia, solo que ahora el ofuscado es otro. Qué odiosa es la política, y, sobre todo, cuando se confunde con los mejores quereres. (El gran problema de nuestra democracia es que en nuestra cultura política el destino de las victorias ajenas es desconocerlas y, naturalmente, no se aprende de ellas). Gracias.

Efeméride (lo que nunca debió pasar).

El destello de un flash me trae a la memoria el recuerdo de una mujer que, mientras disfrutaba de momentos maravillosos, a la vez proyectaba, tal día como hoy hace una vida, la imagen borrosa de sí misma. Su vida siempre fue ir a ciegas. Sus ojos clavados en el infierno, su corazón erguido ante el firmamento, sus manos abiertas al interés, su bisoñez estrechando nexos con la codicia de un mañana que sigue desvelando su innata cualidad para el mal. Tal día como hoy hace una vida me cogió desprevenido, distraído, cuando apareció ante mí con sus contradicciones. Tenía escudo, espada ganadora, y presagiaba lo peor. Me engañó, no me percaté de quién era, lo que anhelaba y que nada era casual. A la muy señora de ahora que la vida le cobre sus deudas, y si no le llega el saldo, que lo pague los garantes que le sirvieron de mesnaderos para sus amenazas, pero que no le condonen sus deudas, y que las pague con intereses de usura. La muy señora de ahora, y por muchos años, inventó la Administración que favorece el bien de los nuestros en contra de la gente honorable que se busca la vida a riesgo de encontrar la muerte. No merece el beneficio de la duda. Salió de abajo para convertirse en oligarquía explotadora. (Para triunfar rápido e impunemente en la vida, lo que único que se necesita es tener vocación para el mal y la violencia). Gracias.

La fe mueve montañas.

La fe mueve montañas. Es una afirmación en la que estamos creyendo en el poder sobrenatural de Dios. Cuando el hombre tiene fe, es la mente del espíritu sanador que se ha revelado a la vida donde comienza a proceder y tener dominio sobre un sinfín de oportunidades. La fe es esperanza y es fortaleza. Y resistir la tenacidad que podemos quebrar si nos entregamos a la impaciencia, porque entonces aparece la debilidad y con ella el desespero. Resistir, no flaquear, y esperar. Esperar no es simplemente no flaquear, es estar convencido de lo que esperas conseguir por ti mismo. Vivimos un desapego social, y para colmo llueve, no mucho, pero llueve y no debería llover, porque si llueve, aunque poco no es orbayu, y llega la tormenta que azota la vida. La negación es como un estriptis que descansa sobre una población veleidosa que siente vergüenza de quien pide limosna. Pero estamos en primavera, y quiere decir que el clima cambiará y andaremos los damnificados si no visibles, libres, como las mariposas que siempre vuelan libres en primavera... John Steinbeck dijo: "La tristeza del alma puede matar más rápidamente que una bacteria". Esta vecindad cuya característica más ostensible no es la pobreza, sino la desigualdad (alcalde), sin tomar en cuenta que al final de los finales (solamente al final de los finales) entenderemos que no vale la pena dejar de ser por tener, olvidar lo esencial (sí, en abril un libro), que la mayor derrota es ser vencido por uno mismo. Gracias.

Lágrimas en el Cielo.

La enfermedad mental no es certeza, al menos de forma inmediata, lo que es certeza es el deterioro de la Sanidad Pública.

Antes de que a los locos nos ocultaran debajo del hórreo, la locura nos aproximaba a los dioses (los más antiguos sabían lo que aún no saben los más modernos), aunque luego el cristianismo nos convirtió en pobres de espíritu y sin alma. A vista de los creyentes somos castigo divino, y lo seguimos siendo a vista de la Seguridad Social. Culpables los políticos del destrozo de la Seguridad Social, les encanta condenar lo que no entienden. Lo tengo escrito por ahí: "se aprende a no juzgar". Queda mucho por saber, pero antes comprender las barreras del "yo" interior y lo desconocido que encierra. Cuando el cuerpo y la mente llegan al límite... ¿Me engaño se digo que los locos y la Salud Pública existen? Me engaño. Existen los cuerdos y los políticos que en campaña electoral sostienen que la Sanidad Pública es pública y no privada. Pero es evidente, "tanto tienes tanto vales". Es decir: vida o muerte. No es necesario ser enfermo mental, o acompañante, para darse cuenta del deterioro que sufre la Salud Mental. Hoy más que ayer debemos reforzar la capacidad de respuesta de nuestro sistema de salud para hacer frente a la privatización de la Sanidad Pública. Y como siempre prevención. Recursos económicos. Personal sanitario. Lo demás: Tristeza. Abandono. Pena en el Alma. (Mateo 20, 17-18 dijo: "No he venido a ser servido, sino a servir"). Gracias.

Un día amable lo tiene cualquiera (y dos y se acabó).

Ayer lo dejamos poco antes de la pregunta del millón. No recuerdo más y no soy de releerme. Así que el de soslayo de ayer como que fue un suceso multifactorial sin trascendencia. Y empiezo con el de hoy: esta noche estuve dándole vueltas a esa gente que se casa, van de luna de miel a lugares que no aparecen en el mapa y estupendo, pero de vuelta a casa cambian de look y se divorcian (no, no hablo de política). Ah, ya recuerdo lo de ayer, y lo de hoy no tiene que ver con casamientos de conveniencia, es un chisme que me contó la dama que no me deja ir: al parecer una clienta lleva una vida enamorada de sí misma y no hay manera de que se divorcie (fiémonos del secreto médico/paciente). Y, como ayer, volvió a lo suyo, esta vez con una advertencia religiosa: "Algunas religiones vaticinan el fin del mundo" (y el dueño del partido del "irrepetible" con que España se rompe) y eso genera incertidumbre en la población sugestionable. También un sentimiento de culpa por acciones y decires que buscan refugio en un de soslayo indulgente, quizá. Uy, parece que la reconciliación llama a la puerta. El Señor los quiere arrepentidos. "Perdóname", cantaba el de Alcoy. Necesita de urgencias que alguien la quiera. Le aconsejaría que se cubriera hasta donde la sábana alcance, sin dejar los pies al aire, pero se me da mejor callar. (Como amaneció sin saber de qué iba el de soslayo de ayer, ni el de hoy por más que disimule, y es domingo de ir a misa, valen las disculpas). Gracias.

Un día amable lo tiene cualquiera (y uno).

"El mundo se ha vuelto loco". Lo crean o no, son palabras de la dama que no me deja ir. La nueva parece que se dio cuenta de que soy lo que ven sus ojos y se va soltando. No sabe dónde se mete. Yo no soy de muchas palabras cuando voy a verla (ni cuando me adentro en Les Seniaes: no soy de muchas palabras), pero ayer quise ser amable. Y pregunté (un día amable lo tiene cualquiera): "¿A qué cree usted que se debe que el mundo se haya vuelto loco? Buena la hice: estudió para saber. Y comenzó a largar un cúmulo de preguntas al buen tuntún. Probe mujer, vive en un qué. Si la dama que no me deja ir vive en un qué, cómo vivimos los que tenemos la mente absurda y dudas sempiternas. Los dos estamos para que nos encierren en el manicomio, pero eso no se lo dije. Siguió, y montó un pifostio y me dejó como estaba, que no era demasiado estar. Luego tomó una pastillita de colores y se marchó, como el Perales. Y regresó con otra pregunta y más para con ella: ¿Por qué nos sentimos ansiosos, o en ese plan de subirse por las paredes de impotencia? ¿Será el recuerdo de los seres queridos que no volvieron? ¿Será que comemos y bebemos mucho? ¿Será que dormimos poco? ¿Será que las palabras mentirosas frustran nuestras mejores intenciones? ¿En qué medida los sentimientos nos cambian la vida e influyen en nosotros produciendo un ánimo de melancólica como pasión inútil? (Y me fui antes de que me hiciera la pregunta del millón. Mañana sigo). Gracias.

Ya llegará el verano.

Las primeras filtraciones que salen a los medios de comunicación respecto a la primera reunión conjunta Congreso/Senado nada que reprochar a unos y otras ("la peor clase política desde la democracia", según Feijóo, en la que incluye al PP desde que él es presidente. Si esas declaraciones no producen desafección en la sociedad, quiere decir que tragamos lo que nos echen y que el último cierre la puerta, si aún hay puerta. O apaga y vámonos, pero, ay, adónde íbamos a ir, y quién nos iba a querer, acostumbrados a esta clase dirigente): no han dicho "esta boca es mía". Yo no esperaba menos que el derecho a no declarar. Ningún político se confesó culpable, y mucho menos corrupto. Recuerden cuando Rajoy dijo, refiriéndose a la Gürtel: "esto no es una trama del PP como algunos pretenden, esto es una trama contra el Partido Popular". Jesús el Cristo no podía usar un método más inteligente y menos cruel a la vez para salvar a la humanidad que la misma cruz que idearon los bárbaros e imitaron griegos y romanos. (A nosotros no nos salva ni la cruz del Camposanto). Nada hemos aprendido de la democracia ni de los años vividos. Como una amiga ida que disfruta llorando la misma pena todos los días. Y tiene guasa que Juan Carlos I, el emir, el invitado a la boda del alcalde de Madrid, inaugure la Campaña de la Declaración de la Renta... La Ley y su Justicia es ciega y Hacienda no iba a ser menos. (Somos un país atrapado en sus impunes vanidades). Gracias.

La imaginación me indulta.

A veces la imaginación me lleva por derroteros insospechados. Doy gracias a la imaginación por permitirme vivir momentos inolvidables que tal vez nunca sucedieron. La imaginación me indulta. Hay muchas cosas en este mundo que me ha tocado vivir que no caben en mi imaginación, por más que temerariamente lo intento. Para empezar (solo para empezar, y créanme que lo lamento de veras, porque vuelvo a lo mío): no imagino a políticos honrados cumpliendo con sus promesas yendo a lo nuestro. De ninguna forma imagino a cargos electos dedicándose a solucionar las necesidades de los que más lo necesitan en reuniones conjuntas: Congreso/Senado. Si se juntan es para crear comisiones de investigación de parte y llamarse unos y otras a testificar por causas partidistas. Tenemos en ciernes dos elecciones territoriales y una Europea y no imagino lo que llevarán a los periódicos a primera hora de la mañana. Para quedar en nada, quizá. Como Mónica Oltra, que luego de dimitir de su cargo político por presuntas corruptelas e investigarla durante dos años, el juez no encontró nada punible y archivó su causa. Dos años arrastrando su dignidad por los suelos. A veces la realidad es más poderosa que la imaginación, máxime si hablamos de política donde todo es inestable (y estable y firme en su deriva). Ay, la politiquería de los politiqueros. Hablo de poner en valor la palabra. (Empatía y honradez sin importar cómo se logre, eso, porque el karma tarda, pero llega). Gracias.

Les Seniaes nos convidan.

Camino por Les Seniaes y empiezo a sentirme atrapado por una niebla baja que me impide ver el sol. A corta distancia, si se despeja la niebla y alguien anda por ahí, resulta fácil identificarlo: ¿Quién anda por ahí? En Les Seniaes nunca estarás sola. La razón simple y natural, y que puede llegar a avergonzarnos, es que identificamos mejor aquello que vemos de lejos. Y no hablo de la floración del azahar, ay. Joder dona, en plena floración del azahar, Les Seniaes están de pecado. Es estupendo tener bienes, pero sin que ellos te tengan a ti. Por eso, Francisco de Quevedo advierte: "Para tener, doy poco y pido mucho; si tengo pleito, arrímome al cohecho; ni sorbo angosto ni me calzo estrecho: y cátame que soy hombre machucho. Niego el antaño, píntome el mostacho; pago a Silvia el pecado, no el capricho; prometo y niego: y cátame muchacho". Aunque dicen por ahí que es mejor y más importante tener amigos (lo oí decir, así que cójanlo con pinzas). No dar para tener bienes no es una ventaja, porque poco a poco solo tienes bienes. Atención, señores del gran capital y el poder político, observen una vez más a su pueblo... La corrupción ha llegado a los telediarios y la han presentado en sociedad, pero no "arregladita para ir de boda" como canta el Serrat, sino desaliñada y vencida como quien ya lo dio todo por perdido. A todos debería preocuparnos que, con tanto corrupto y tanta corruptela, a veces le entra al pueblo las ganas de morir. Pues ya son muchos años. Gracias.

La Santa Torrija.

En este mundo inagotable de casi todo nos conformamos con tradiciones decadentes para no pensar y evitar que nos duela la cabeza. Y no hablo del Toro de la Vega en Tordesillas como ocurrencia criminal de origen desconocido declarado fiesta de interés turístico endemoniado que consiste en perseguir y acorralar a un toro por decenas de picadores y lanceros en la cual alguno de estos intenta alancear al toro hasta la muerte... no, no, qué toro, hablo de torrijas. Estoy de torrijas que me vomito. Y mi esposa me anuncia que esta semana más. Esta semana, las segundas pascuas. ¿Qué les pareció? (No me contesten, gracias). En la tierra de las flores, de la luz y el amor, del azahar y Les Seniaes, la Semana Santa se repite, pero sin muerte ni resurrección, solo torrijas. Mientras dependamos de nuestras tradiciones, no aprenderemos a abrir la ventana a la cultura y la buena gastronomía. Y a otras religiones o tesoros divinos. He hurgado en la literatura religiosa y no encontré un porqué a esta tradición. Le pregunté al párroco del pueblo de Patricia y es cubano y no sabe. También he consultado con los sabios sostenedores de las tradiciones y solo conocen la cetrería (igual que el Toro de la Vega pero con palomos: hasta la muerte). Muerto Eugenio, nadie sabe. En fin, a pesar de mi esfuerzo para encontrar el origen de la torrija, no la encontré y solo puedo declararla santa, como la Semana Santa o las Segundas Pascuas. La Santa Torrija. (En de soslayo. 02/04/2024). Gracias.

Lírica amorosa.

La vida es un arcano, un arco iris indescifrable en la infinita inmensidad, una creación que juzga con sentencias inapelables: "Nada es eterno, hasta el amor muere". ¿El amor existe? A pesar de los pesares y otras desgracias, el amor existe. Yo creo en el amor, lo experimento cada día y no tiene que ver con malos quereres. Además, lo dicen los poetas y yo de los poetas me fío. Para la gran mayoría de los hombres y mujeres, el amor existe. Si hablamos de amor, en la antigua Roma adoraban a Cupido, dios del amor. Cupido era un asexuado gordito que disparaba flechas en el corazón y así iba enamorando a unos y a otras. A mí eso, hoy en día, me parece una farsa exenta de imaginación: los tiempos han cambiado y preferimos llegar a fin de mes y queremos sin parafernalia. A Cupido los griegos lo llamaban Eros, sí. Pero su nombre, en esta época, se utiliza más como prefijo de un vocablo menos sentimental y más carnal, pero igual de romántico. En aquellas antiguas fiestas se lo pasaban de vicio todos los días celebrando el amor unos con otras y otras con unos y viceversas (y nunca fue degradación moral), la cosa era fornicar. Santo era el fornicio. Eros era más tolerante que Cupido con el amor de cada cual a su manera. El amor y sus benditas realidades. Y todavía hay gente que va diciendo por ahí que... En fin, dejémoslo estar. El secreto del amor consiste en oír a nuestro corazón decir sí, es verdad, como de soslayo es verdad. Todos y todas tenemos la llave para abrirnos a ese sentimiento exclusivo que cada cual siente a su manera. (Ironías, y alguna maldad al margen, las relaciones afectivas humanas conllevan duelos, alegrías, pero el amor es lo único que merece la pena mientras llega la hora). Gracias.

Tu fotografía y mi sonrisa.

De cuando en vez me siento frente a la biblioteca de casa y dejo correr el tiempo ante tu fotografía. Te preguntarás qué pinta tu fotografía en la biblioteca de mi casa. Yo también me lo pregunto. Tu fotografía la tengo situada a la altura de los ojos. En ella no busco lo que el tiempo se llevó, busco tu sonrisa que siempre será la mía. Por una fotografía no pasa el tiempo, y yo ya me acostumbré a tu ausencia. Por tu ausencia. Desde que aprendiste a fingir te imagino triste. Tus promesas engañosas, culpables. Pero sigues ahí dándole a la rueda y no lo entiendo. Me diste libertad para quererte conforme a nuestras benditas necesidades, y a la vez me negabas por tu mala cabeza: Enfrentaste el amor de dos. No te quisiste. Por los pensamientos y los sentimientos que no requieren acuse de recibo. Te negaste a hacer las cosas bien y sellar nuestras vidas para siempre. Ni siquiera te diste una oportunidad. De haber reclamado tus derechos familiares, de ser lo que nunca fuiste. Ya ves, yo sigo a lo mío luchando por obtener respuestas y dar sentido a los viejos tiempos y solo cosecho lodos de viejos polvos. No, no te quiero hacer daño, tú no tienes que ver con este desahogo, porque no dejé de quererte y a cierta edad el rechazo no sienta mal del todo. (Creo en el amor ciego, pero no deseo que un día asomes por algún recodo inesperado de mi vida). Gracias.

¡Hipócritas fariseos!.

Qué mes, estoy del ruido de los tambores que me vomito. Seguramente para un buen cristiano es el castigo idóneo, o tenga otro fin tanto porrompompero. Y venga y dale con Jesús el Cristo muerto, Jesús, el de Nazaret, paseando procesión arriba y procesión abajo. Y vuelta y dale con la tamborrada del porrompompero todos los días. Recuerdo otros años que Les Falles y Semana Santa dejaban pasar unos días para que los bebés y los más viejos durmieran la siesta, pero este año... Será cosa de los independentistas. Pienso yo, eso sí, respetuosamente, pedirle a Jesús el Cristo que mañana, cuando resucite, antes de subir al cielo, o en el cielo, que hable en tono categórico con el IPC para que baje. O no baje, pero que no juegue con las cosas de comer. Y a Él, que ya le vale convertir el agua en vino como en las bodas de Caná y ayude a llenar la cesta de la compra del carrefur. Semana Santa tiene que valer para más que volverme loco de la cabeza con tanto, y tanto ruido. Ah, y los políticos corruptos y los empresarios amigos de Rajoy arrodillados celebrando la resurrección como si todo fuera verdad y no mentira, mejor dieran ejemplo y empezaran por devolver el dinero que robaron al erario... ¡Hipócritas fariseos!. Gracias.

La vida es mucho más que la política.

Después de tantos y tantos años -y más para con ellos-, un día, por casualidad, como el verdadero amor, llega la hora de la verdad. Y digan lo que digan unos y otras, solo existe una verdad. Pero cuidado con la verdad, porque de cuando en vez la verdad se deja acompañar por palabras envenenadas. ... y pasaron los días y no le ha dado al "me gusta" y eso "me gusta". ¡Enhorabuena!. Solo cabe esperar que a ellos les disguste. Pero eso a quién importa. La vida es mucho más que la política.

Permanecer en nuestras convicciones por encima de nuestras emociones y decisiones, ay, a veces cuesta, pues no se trata de sobrevivir, sino de saber vivir. Cada uno lleva su cruz a cuestas y cada día trae sus plegarias en Semana Santa. Y toda la vida de Dios. A quien tanto amó siempre le quedará el Puente de Hierro. A fin de cuentas ni París es lo que era ni el amor es lo que fue. Y para mayor afrenta, al pueblo lo han deteriorado en su esencia ética y en sus valores culturales. La politiquería de los politiqueros se lleva a una generación de votantes impacientes y engendra una generación de huérfanos de padres y madres físicamente ausentes, y políticamente irresponsables. Y sin darnos cuenta llegó la primavera. (El único beneficio de tocar fondo es que a partir del abismo solo nos queda la recuperación. "Caminando se hace camino", don Antonio). Gracias.

Mi dolor lleva tu nombre.

En el lavadero municipal oí a una señora decir que su hija se había ido por el camino donde todo acaba y que había dejado la puerta abierta... Una madre. ¿Qué pecado habrá cometido? ¡Venga ya, ir en busca del culpable es ir a lo fácil!. La culpa no tiene dueño. Yo hablaría de actitudes, de no dar el brazo a torcer, de no querer como una vieja obstinada. La Biblia habla de que Jesús el Cristo es el camino... Pues no te pierdas por los aledaños que nadie irá en tu busca. No juzgar es la aptitud. (Uno aprendió a no juzgar). No sé qué puedo hacer para mitigar tanto dolor. Si Jesús el Cristo es el camino y no juzgar es la aptitud, yo soy la puerta abierta por si decides regresar. La tragedia que vives no la puedo imaginar; lo siento en el alma. El bien más preciado, además de la salud, es la tranquilidad espiritual que una creyente como tú ruega con lágrimas del cielo en Jueves Santo. Presta atención. Hay tres pócimas venenosas que amenazan la democracia: la posverdad, el populismo y la venganza del renegado. El mal bicho te está haciendo mucho daño y no le haces frente. No estás sola... Repite conmigo: "No estoy sola". Otra vez: "No estoy sola". Soy la puerta y está abierta, entra sin llamar, y juntos acabaremos con esa mafia que tranquilamente espera a verlas venir y a cobrar a fin de mes. (De todas mis nostalgias... sola la tuya me duele). Gracias.

El laberinto de las vanidades.

En esta vida es fácil perderse en el laberinto de las vanidades (el orgullo y el autoritarismo). Ordenar con sabiduría nuestras prioridades y mantener la perspectiva resulta todo un desafío. La intranquilidad, las paranoias (salud mental) pueden acabar abatiendo despiadadamente nuestra comunión con la familia y, por ende, ausentarse de una criatura veleidosa que nada de nada hizo, sino daño, pero en eso estamos, en hacer lo que no hizo para que en un desliz no se despeñe. Cuando espira la inspiración, una mujer, una musa, una dama de la poesía traiciona su propia confianza: una decepción imposible de superar. Soy mayor y mi mente absurda llegó a su fin y ahora ando a trancas y barrancas. A otra edad mi mente no era tan absurda y mi cuerpo era fuerte; ahora todo yo soy débil y mi sosiego se aleja y me abandona al llanto, y por si fuera poco tanta muerte, una mujer, una musa, una dama de la poesía regresó y me dijo que, sin permanecer, continuara a su lado, pues su alma no encuentra consuelo. -"Cuándo puedas vuelve...". -¿Y luego? ¿Quieres saborear la cálida ternura y la paz profunda? Prefiero esperarte. Mal, muy mal anda el pueblo donde la justicia es algo que está allá lejos, utilizada solo excepcionalmente y con el simple objetivo de incordiar todos los días del hombre decente. (Allá Dios que será divino, yo me muero como viví). Gracias.

Te propongo un juego.

Te propongo un juego. Sencillo y gratis. Sin manual de instrucciones. Basta con querer para poder. Sin efectos secundarios dañinos. ¿Duración? Quién sabe. Primer paso: elige a una o dos personas que te importen mucho. Pero mucho muchísimo. Personas sin las cuales tu vida no sería la misma por todo lo positivo que han aportado o por todo lo negativo que han bloqueado. Personas cuya ausencia te causaría un vacío imposible de llenar. Segundo paso. Coge papel y lápiz. No, no vale el ordenador ni el móvil ni la tablet. El soporte es importante en este caso para establecer una conexión libre de interferencias con lo que quieres expresar. Y si te equivocas, tachas. Una hoja con tachaduras tiene mucha más vida que una pantalla en la que solo tienes que seleccionar y suprimir para silenciar el error. O la duda. O el miedo a una palabra concreta que te descifre. Te puede interesar. Y luego, escribe una carta en la que hagas saber a esas personas lo que pensarías, sentirías o recordarías si se fueran para siempre y ya no hubiera posibilidad de contacto. Cuántos malentendidos se quedarían fuera, cuántas confesiones iluminarían lo que os une desalojando sombras dañinas, cuánta memoria reviviría en plenitud compartida. Y al escribirlo, no escatimes elogios ni gratitud ni cariño. No dejes nada en el tintero. Calla los reproches que no aporten comprensión y deja paso solo a lo que enriquece vuestras vidas. Recuerda los buenos momentos y pide perdón o da explicaciones si hiciera falta, cuenta lo que no dices a la cara por pudor o miedo a hacer daño. Y luego entrega la carta. En mano. ¿Te atreves? (Tino Pertierra).

Tino Pertierra me propone un juego. Y digo que me propone un juego porque si es un juego sencillo y gratis, sin manual de instrucciones, que basta con querer para poder, y no tiene efectos secundarios dañinos, si no es para mí, no es para nadie. Y para mí... ¿Por los pelos o por la duración? Quién sabe. Me gusta leer y escribir, me gusta recordar los labios que besé, y soñar que los puedo volver a besar. (Ojalá, y que tengan el mismo sabor). Me gusta la gente en conflicto permanente. Gente que se equivoca. -Me sedujo, me engañó como una ilusa. ¡Me equivoqué!. -¿Y? Aprende de tus errores y vuelve a empezar. Pero defendiendo tus ideas con otras intenciones (y con otros compañeros de romería). Si alguien me busca, aunque no me necesite, aunque a otros ojos no lo merezca, mientras respete mis diferencias y tolere mis meteduras de pata. Si alguien me busca me encuentra y si no me encuentra seguro que me llamó amigo por mis logros y no por mi cara bonita. Mi único logro fue llegar a viejo y cobrar una pensión de la Seguridad Social. Ni siquiera ser güelu fue cosa mía. Lo demás, incluyo el juego del señor Pertierra, me aburre. (Este juego, para mí, es como lavarle la cabeza a un gochu: perder tiempo y jabón). Gracias.

El precio de mi silencio.

"Probablemente, no te acordarás ni de mi nombre ni el de aquel café donde borracho con mi soledad casi en la puerta, te paré y te hablé. Tú me miraste y me dejaste hablar, no preguntaste, yo no pregunté, después salimos juntos desde el bar para andar toda la noche al revés. Probablemente, no sabrás jamás que nunca fuiste foto de carnet, que tu mayor palabra fue silencio y fue la mía, amarte. No fuiste una, fuiste la mujer que bautizó mi nuevo amanecer". Samaritana. (Patxi Andión).

¿Qué es la corrupción y dónde está el límite? Por decir diré que corrupción es comprar bienes para la Administración y darle mordida al traficante. El movimiento se demuestra andando. Así se amañan licitaciones para favorecer la financiación de un mañana sin apuros; quiero decir, porque en campaña electoral no se puede hablar claro: recibir donaciones personales para adquirir personales bienes (casas, cosas, etcétera), como las llamadas a cobro revertido. También es corrupción mediar con empresarios que se quieren instalar o se han instalado. Es corrupción convertirse en agencia de empleo a nivel amistoso. O comprar por encima del precio tasado terreno baldío a familiares para recalificarlo y ampliar el Plan General de Ordenación Urbana. Eso es corrupción, y el límite de la corrupción no tiene límite, por eso, debe la sociedad plantarle cara a partir de las evidencias considerando la presunción de inocencia. Hay que luchar contra la corrupción, pero cuidado, ya que el asunto no es tan sencillo como pedir amor a una dama que no debe ser nombrada. (Te ataco con furia y sin pruebas, te desacredito, te castigo moralmente, y te envío a mi mercader para un negocio redondo que es en realidad el precio de mi silencio). Gracias.

Una fecha señalada y un olvido.

Me lo acaba de recordar. Ayer fue una fecha señalada para mi esposa y para mí y juro sobre la Biblia que me se olvidó. Otro serio problema a resolver que mi esposa resolvió: Hoy, domingo, en vez de ir a misa, iremos toda la familia a celebrarlo a la terraza con vistas al mar de un restaurante de mucha categoría en Valencia. Imagino que me costará un ojo de la cara. Todo sea por llevarse bien. Vivo la edad en la que a los más viejos los dejan desperdigados por las gasolineras y no vale echarse las manos a la cabeza con quejas y lamentos porque "a toro pasado todos somos Manolete". ¿En qué estaría pensando yo? Como si tuviera algo en que pensar. "Por los años compartidos, por nuestras hijas y por nuestros nietos, por Dios te lo pido, cariño, perdóname". Le dije cuando ella con la cara de los entierros me recordó la fecha señalada que fue ayer. Y yo amante del detalle hablé para mis adentros: "y las joyerías exclusivas de Valencia cierran los festivos". Uno no gana para disgustos, pero en realidad obras son amores y no buenas razones, pretextos baladíes, débiles justificaciones, malos versos y peores argumentos. ¡Ay de mí, la muerte nunca será vida y la verdad jamás será vencida por un olvido!. En fin, es la hora, Patricia nos recoge y llama a la puerta, veremos cómo acaba el día de hoy. (El amor todo lo puede, "pelillos a la mar". Fijo). Gracias.

¡Eh, tú eres simiente!.

Cada ser viviente en la Tierra proviene de una simiente. Ellas contienen todo el potencial de la vida. Cada semilla sembrada tiene el poder de romper la oscuridad que la cubre, de abrirse camino ante las presiones que la detienen, de evadirse de la losa que la aplasta y sentirse capaz de asaltar los cielos. ¡Eh, tú eres simiente, y lo que derribes hoy será tu fuerza mañana!. Tú puedes y no me entra en la cabeza que calles ante el desprecio que soportamos. El mensaje que envías al ciudadano es el de siempre: En este país de fortunas con sabor a pueblo, millonarios por engaño y mendigos por amor, todo tiene perdón menos ser pobre. Si usted roba una gallina para dar de comer a sus hijos y tiene la mala suerte de ser apresado será noticia en los medios de tirada nacional a primera hora de la mañana. Pero si usted y sus asociados, todos gente de bien, que diría Feijóo, expertos en eludir la ley y su justicia, es sorprendido evadiendo impuestos, su nombre no será ni chisme de lavadero municipal porque sus asociados son abogados bien pagados. Cuando el dinero es público y de libre disposición resuelve los problemas en un verbo. Al final todo queda como un desliz de ingeniería financiera de un honrado hombre de negocios, y de un politiquero. El dinero de las administraciones que manejan los dueños de los partidos sin trasparencia es el cáncer de la democracia. (Qué oscura que está la noche. ¿Dios, afligido, se habrá quedado dormido? Ya amanecerá algún día). Gracias.

PP y PSE entran a matar (sálvese quien pueda).

Hago saber que la clase dirigente se echó al monte y que la capacidad de decepción del ciudadano de a pie es parecida a la del novio de la presidenta de la Comunidad de Madrid que aprendió a conducir un Citroën y compró un Maserati. La ciencia no dio con el cálculo de "negocio y tiempo" que un empresario necesita para enriquecerse y comprar un Maserati, ni siquiera conducirlo. Son coches de diferentes consistencias mecánicas y porcentajes. Ay, ya sabía yo que tarde o temprano saldrían a la luz los porcentajes de los políticos y sus allegados. Cómo me conozco. Quise aprender a escribir para conocerme mejor y a conocerme mejor aprendí, a escribir lo seguiré intentando. En qué poca consideración nos tienen. La crispación entre el PP y el PSE es máxima, y saben qué, el insulto y el desprecio les perjudica tanto como tanto les beneficia. Lo que me lleva a pensar que, queramos o no, como votantes que decidimos no votar al bipartidismo, en el cuerpo a cuerpo que mantienen con algunos golpes bajos, quiero decir golpes bajos familiares (la familia: pero qué poca vergüenza, oiga. Hay que joderse), nos llevan a votarlos y volver al bipartidismo. Que es lo mismo que morir y no resucitar jamás. Va muy en serio: sin importar a dónde nos lleve la baja estofa de estos politiqueros, o nos arrastren los avatares de la vida, si creen que no podemos caer más bajos como sociedad, esperen a las próximas elecciones y hablamos. Háganme caso: "sálvese quien pueda". Gracias.

La razón tiene dueño.

No soy de mucho saber, confieso que soy un egresado que apenas aprendió lo suficiente. Podría decir que soy autodidacta, o que devoto de la perlesía apunto a todo el monte antes disparar y acierto. O que no tengo ni pajolera idea de lo que hablo. Como esa gente que no comprende las profundas capas del corazón de un ser amado. Uno ya no se puede fiar ni del amor. En este punto y seguido hago constar que yo hace años que no me fío del amor. Ocurre que soy lo más parecido a Shakira: "un trozo de pan de moja y come", sin sus caderas, eso sí. Pero llega un día, lo entiendas o no, que te das cuenta de que no anestesias los sentimientos de personas por motivos de porcientos, y se corre la voz. Un motivo de por cientos, de amor sin dueño, partidario de politiqueros, constructores, usureros, monseñores, etcétera, no debería dejar de provocar un hormigueo en el estómago de quien te amó. No, entonces llega la aclaración a la tontería: "tanto tienes tanto vales". Sí, pero no debería ser así, y sospecho que no lo es, de hecho, voz en grito, creo que alguien, arrepentida, se está subiendo por las paredes de casa al no hallar palabras de consuelo. El tiempo me dará o me quitará la razón. La razón tiene dueño, y existe una relación directamente proporcional al daño que provocaron ciertos horrores de los que prefiero no hablar. Aunque dejo constancia en de soslayo que la práctica de la humildad, al margen de la razón, lleva al perdón y con él al amor y la santa poesía. Gracias.

Mil gracias a la vida.

Ya es primavera, ardieron Les Falles (el día promete), y echo cuentas de los mejores momentos que viví con quien me amó y amé. Y admiré. Hoy traigo a de soslayo los mejores momentos que viví y no olvidé. Gratitud a la vida. Mil gracias a la vida. Algunos momentos quisiera que hubieran durado más tiempo. Momentos que fueron tan breves como el paso de un cometa que, su fulgor, mientras recorría los cielos, dejaba una profunda huella en mi corazón. Momentos que guardo en mi relicario de amor y no espero volver a vivirlos por eso de que segundas partes nunca fueron buenas, también porque por más que lo desee, como las líneas paralelas, no llegan a encontrarse. Fueron momentos, fragmentos que en esencia se clavaron en mi corazón y aunque sintieron, se detuvieron, se acomodaron, y no lloran lágrimas de ausencia. Mis mejores momentos los viví con gente de mala cabeza y poco tiempo. Recién entrada la primavera echo cuentas de los mejores momentos que viví y si no salen como quiero culpo a la comadrona. Vaya, sin darme cuenta, parece que me estoy yendo de los mejores momentos de mi vida con el cometa y su fulgor. Todos tuvimos malas experiencias. Todos podemos recordar. Pero no vale la pena. Se acepta la realidad de los hechos y vuelta a empezar. O como yo: Acepto la realidad de los hechos, rumio el escarmiento, les doy sepultura y amén. (Decía Unamuno que a los golpistas del 36 les faltaba la fuerza de la razón. Pues como aprendiz de golpista, también a mí me falta la fuerza de la razón. Sean felices, coman perdices y que buen provecho les haga). Gracias.

Invitación online.

Puede ser complicado comprender a una mujer. Digo una mujer complicada y enamorada. El amor es un sinvivir ya de por sí, ahora sumémosle al amor una mujer complicada. Ah, y rencorosa de insondables caminos. Ante una mujer así, nos salva la santa poesía. Porque un día sí y otro también hace de lo que ve un milagro. Solo ella ve lo que ve, por eso es un milagro. Por conocerla y entenderla, incluso llegar a quererla. Por quererla tanto me encuentro metido en este dilema sin saber qué hacer. Una mujer fratricida, con facultades evidentes para la autodestrucción. La fe es la luz del invidente. Un dios bueno le otorgaría su gracia si decidiera abrazar su fe. No hay dioses buenos ni mujeres complicadas, hay amor y santa poesía. A los supuestamente fallecidos y enterrados me remito. Si aprendió la lección de estos días, debería sacar de su vida aquello que de antemano sabía, porque alguien se le dijo, que era la muerte para su salud mental. Pero va a ser que no, ay. Poco dueña y poco leída para hacerse valer y sacar a la calle sus armas de mujer. Ante tal posible escenario, es el momento de advertir a una mujer que existen hombres y mujeres a la altura de su intranquilidad que luchan por llegar a fin de mes y no, tampoco llegan. (Estoy aquí para conciliar vínculos y rehacernos como familia. Te invito a repoblar de sueños Les Seniaes). Gracias.

Beso de despedida.

Cicerón dijo: "Para ser libres, uno, debe ser esclavo de la ley". Sin esa esclavitud vamos derecho al caos, a la anarquía, que es justo lo que se está viendo en un país donde la aplicación de la ley se detiene ante los despachos que pueden perjudicar la financiación de los partidos políticos. En tiempos de manicomio y muerte, hay ofertas de mausoleos para los gustos más exigentes en el cementerio. La muerte nunca fue el remedio que sacia la psique desbaratada, que busca desesperadamente la aprobación que se nutre de elogios y se embriaga de placeres mundanos. Un alma vacía de ternura, huérfana de caricias, repleta de reconocimientos, saciada de lisonjas. Un alma desterrada de su tierra viviendo la sempiterna soledad con amores de conveniencia. Una vida acostumbrada a los falsos amores clama a las puertas del cielo. En 1 Juan 4:9-9, encontramos la mejor oferta, una invaluable e incomparable: "Nosotros somos de Dios. El que conoce a Dios, nos oye; el que no es de Dios, no nos oye. En esto conocemos el espíritu de verdad y el espíritu de error". Es la oferta del cielo capaz de llenar vacíos. Es Jesús el Cristo quien cuando entre en el corazón, llena de luz los sitios sombríos, toca los sentimientos remotos y despierta los anhelos acallados. "No es posible la felicidad en la ignorancia, solo la certeza aporta tranquilidad". (Émile Zola). Gracias.

La patología del autoengaño.

Desatado corazón, vendrás a mí, y no me importa si apareces arrepentida o con el penúltimo grito en la lucha. Palabra de tu único Dios verdadero. Vendrás y no pasarás de soslayo porque te estaré esperando para abrazarte; vendrás por tu voluntad y no volverás a irte. Y cuando te abrace, al acariciar tu cara toda tú fuera de ti no podrás evitar que se derrumbe tu universo. Te rendirás ante la certeza, y el eco de tu voz lanzará al viento todas las mentiras que te sometieron hasta el último instante. Vendrás, y ante mí, "El Tribunal del Reparo", seré para ti. Y entonces entenderás que la verdad te hace libre, mientras que la mentira te hace presa de la evidencia que no quieres aceptar: nacer para juntos en los años altos de la vida. Vendrás, tardes o no, porque el amor... No hay refugio como el amor, ni dolor tan profundo como el miedo a perderte de nuevo. Perderte, ay, amor. En la vida se paga demasiado caro confundir los deseos con la realidad. Y malo, peor que malo fue que apareciera el tercero en discordia. Tú lo trajiste, y tú lo tendrás que enviar de vuelta a casa. Si por las buenas o por las malas; creo que te las arreglarás con "esos" que en plan matón me dijiste un día que te sobraban. (Si por no callar le hablara a la dama que no me deja ir de ti, ipso facto, diría que perteneces al club de las personas atrapadas en la patología del autoengaño). Gracias.

¿Por qué me obligo a no quererte?

Dejamos ir a quien deseamos abrazar, interrumpimos a quien necesitamos escuchar, despreciamos a quien nos empodera, ignoramos a quien nos lleva en el corazón, damos prioridad a lo que sabemos de antemano que no se quedará en nuestra vida, corremos para alcanzar la luna y dejamos atrás un lugar acomodado en la tierra que es donde vivimos. Y de no amar... -¿Por qué me obligo a no amarte? -Buena pregunta. Queremos construir una vida a la medida de nuestras comodidades sin contar con nuestros aliados. Nos obligamos a hacer lo que no queremos... -Vivir en paz, eso quiero. -Qué menos. El camino es estrecho y no hay alienista que abra la puerta con tanto orgullo dentro. Hay que cuidarse con ofender a los enemigos que no tienen dueño. Hablo de política, de trabajo, de humana necesidad, no del qué dirán. Hoy es el día... pero vale mañana, o nunca. No seas estúpida, hazlo por ti y por mí, también por el pueblo. El pueblo. Los partidos políticos sin ley financiados sin trasparencia tienen que dejar de ser simpáticos. De cómo ilícito y veloz se enriquecen hablaremos en otro de soslayo. Como ves, sigo esperando en la retaguardia a que te decidas para explicarte que un país donde la decencia es sinónimo de vileza, donde se premia la difamación (que te devuelvan la tranquilidad) y se castiga la búsqueda de la imparcialidad política murió o está en la UVI. (Mujer morena de pelo oscuro, ay, que oye al Sabina y lee a Ángel González, sálvate... Sálvanos). Gracias.

Atizando el letargo.

Organizar un país y encaminarlo para que algún día llegue a ser un pueblo sin corrupción, que sería el anuncio de un poeta en la oscuridad de la segunda resurrección del Señor. ¿Te echarías a dormir tranquila de saberlo? Pero hay más: ¿Por qué andan los politiqueros anestesiados tergiversando las noticias en las redes sociales? ¿Para seguir haciéndote daño, quizá? Darás en loco si no diste ya, que será lo más probable. No te enteras. Lees, pero no sabes que las palabras que lees están envenenadas. No entiendes lo que lees y le das al "me gusta". Deberías volver a la escuela y empezar por la letra a de ¡ah!: ¿Qué me estás contando? Y no te miento: "caiga quien caiga", recuerda. Entretanto, tú a lo tuyo (y yo a lo mío: disculpa por lo de ayer, fue un desahogo sin importancia. No me pases factura), a no darte cuenta de que ese "caer" mientras no "caiga", te mata. A pesar de saber, porque así te lo dijeron y lo creíste, que tú vales mucho. Pero mucho menos de lo que necesitas para recobrar la salud mental. En las redes siempre aparecen cuentistas que saben, cuando dejamos de interesarles, cómo hacer daño (a mí también me lo hicieron). No creer lo que te dije, no paraliza las agujas del reloj. Somos vírgenes o santas, pero no bellas durmientes. Quiero decir, que si esto no es una profecía es un de soslayo demente. De saber lo que traman me esperarías despierta. Pero que a lo mejor son cosas mías, tú no me hagas caso y sigue dándole al "me gusta". Gracias.

Arrepentida te quiere Dios.

Llevo días sin dar la vuelta en bicicleta. La vuelta diaria. Hace frío y viento, viento del norte. Pero no dejo de adentrarme en Les Seniaes y caminar el atajo de Flor de María. Llevo días dejando pasar las horas sin ganas, sin dejar huella. Hay huellas de mujer en Les Seniaes: no es una rosa, ni huele a querer. Y aún están visibles las palabras de reconquista que enuncié. 

"Dios dice que la gloria está en el cielo y que es de los mortales el consuelo al morir". Y al vivir. Tocas vida y te vas. Tocaste mi vida y no volviste. Dejaste un rastro de amor y otro de ambrosía. Te guardo en el recuerdo con cada gesto de deshonesta entrega. Te di papel y lápiz y volviste a escribir palabras de impávida principiante. ¿Quién te dijo, ¡anda ve!, tú vales mucho? Lo que no me quisiste dar te lo pude arrebatar clavándote una mirada de soslayo en el corazón: esperaba que reaccionaras antes de irte... Esperaba empatía y recibí nada, y terca insistes, porque a tus ojos pequé, que mi pecado lo redima la familia. Te hubiera pagado de mil amores lo que me hubieras pedido. ¿Cómo fue que se te ocurrió tan disparatada idea? Mi familia. Sabías que estaba para ti y mudaste tu corazón para no sentir dolor y así poder esquivar en cada latido las huellas que iba dejando. Habrá caminos que oculten mis huellas, pero no podrás ocultar tanto dolor. Da luz a tu vida y que la paz te llegue al alma. (Arrepentida te quiere Dios, que equivale a admitir las consecuencias de tus errores y llorarlos eternamente). Gracias.

Distopía.

Indiscutible o innegociable o porque sí, que viene a ser lo mismo: La amistad mira a través del espejo retrovisor. La amistad viene de lejos. No es llegar y besar los pies del santo. Si no fuera porque a cierta edad uno piensa más en la muerte que en la vida me metería a bruja con palo de escoba y bola de cristal. O a monja de clausura y hacer pastas de té en espera que una amiga ponga el café, un beso y unas risas. Sobran las palabras y faltan los rasgos de buen amor: una mirada decidora. Fuimos. ¿Pero y quién dice lo que somos o lo que podemos ser? Demasiado parecido a la realidad que vivimos. Vivimos, y no es poco. ¿Verdad o mentira? Increíble. Una mente pequeña, cerrada a otras muchas posibilidades no puede ver ni creer lo que, en realidad, es capaz de hacer. Está confusa, no comprende, y perdió el tren hoy y lo perderá mañana. Tiene miedo. Los grandes desafíos requieren una gran paciencia, las grandes visiones una gran resistencia, los grandes sueños un gran corazón. Encontrar consuelo en el sufrimiento ajeno es una actitud poco inteligente y malévola. Ese ritmo estresante, tantos asuntos inaplazables, la carga de malas noticias cada día y el clima de inseguridad provocan el desgarro de la salud mental. (Supéralo y abandona esa terrible vocación para el mal -"mal de muchos consuelo de tontos"- o hazte el haraquiri). Gracias.

A las puertas de la primavera.

Oye, tú, si no propicias un encuentro, si no abres el debate, si no practicas la política de los mayores. Encomienda a un dios verdadero que ponga las cosas en su lugar, alejado de ti. Abandona el escepticismo porque no estarás expuesta, la cosa no irá de ti, irá de otros. Un martes y casi trece de marzo, no debes dejarlo ir, y con él la primavera y las mariposas que siempre vuelan libres. Si tú quieres, hay maneras de hacer, algunas no son las que pensamos que acabaríamos haciendo. Se puede hacer, y dar por hacer, para compensar a alguien por algo, dar por amor, también dar por necesidad, dar por convicción, dar intencionadamente para favorecer un cambio, dar sin esperar nada a cambio. Ya empezaron a levantar las alfombras y vete tú a saber lo que hallarán. ¿Comprendes? La culpa tuya es y no de ellos. Cada día que pasa se hacen más fuertes, y lo que es peor y más peligroso, menos tolerantes y más irremplazables. Cuando el pueblo no pueda más con sus derrotas, con su pobreza y no le quede ni una esperanza: ¿Adónde irá a morir? El proletariado sin derechos le dará la espalda al PSE de las dictaduras. Politiquería de cañones recortados y sin visión de futuro. Sabes bien a qué me refiero y de quién hablo. La cosa es complicada, matizada de intereses espurios y traiciones, sin complejos ni conciencia. Si va a ser la historia de mi vida, le haré honor a la verdad. (Cuando se fue nadie perdió, todos ganaron y, sobre todo, ganó la democracia y el pueblo). Gracias.

Ojalá que llueva café.

El problema fue no darle importancia a la duda. La duda y la confianza. El escepticismo es el problema. Todos tenemos fe, y, además, a mí me apetece un café. Se mire como se mire la duda fue, y es el problema, y el café. No apostamos a lo mismo. Todos a una, como "Fuenteovejuna". (Lope de Vega, el drama municipal que constituye lo mejor de su obra dramática). Un drama es creer que todo está escrito y un error esperar que las cosas se arreglen solas. Si hay fe, hay esperanza, y un café. Somos como somos, de modo que, el drama de alguna es seguir dándole vueltas a la rueda: humildad para admitir nuestras debilidades y valentía para defender nuestras capacidades. Todo nos lleva a la confederación. Pero cuidado, si acometemos esa guerra será a vida o muerte. Ante la atrevida ignorancia y la sangrienta arrogancia. Qué barato le cuesta la arrogancia a alguno. Para crecer hay que confederarse, tener agallas y silente llevar el plan a la práctica. Una estrategia, un café, y unas pastas de té (el café corre de tu cuenta, el plan, y las pastas de té de la mía. Haz memoria: para ganar hay que perder, y ya perdiste. No obraste con inteligencia). Por cierto, no es la inteligencia artificial la que nos puede salvar mañana, si amanece, será la inteligencia emocional. (Quien es tentado a creer, no sucumbe ante las dudas, sucumbe ante la realidad). Gracias.

A veces pasan cosas.

Cada día amanece más difícil con fórmulas magistrales ante una multitud de criaturas pensantes en sí mismas. ¡Qué país!. A una politiquera le pisotearon su dignidad. (¿La subestimaron? Sabiendo lo que iba a pasar (se lo dije), dejó que pasara. La politiquería arrastra por el fango a los creyentes que se dejan manipular por nazarenos. Se desprecian, se insultan, se retan, se imponen a la fuerza con enojo ciego y después apuestan a que perdemos ante ellos. Y perdemos, la ciudadanía siempre pierde... Estamos situados en la miseria. "El índice de miseria se dispara en España por la escalada de la inflación y el paro. España es líder en la OCDE". Y rendidos ante la evidencia, muchos cambiarán la papela de la urna. El amor no es eterno. O el amor sí, pero el receptor no. La esperanza es la alternancia. Señores de PSE, cada vez que imponen otra excusa pierden la oportunidad de aprender a ser mejores. A favor tienen los votantes que decidir les cuesta, y decidir qué quieren les cuesta más... Esos votante echaron cuentas y decidieron que es "mejor lo malo conocido que bueno por conocer". ¿Por qué cuesta cambiar el voto? El votante está obligado a votar, o botar aunque cause estragos, como allí donde el amor y el odio causan estragos. (Si piensas que la vida escribió tu biografía, no pases página, la santa poesía reescribirá el capítulo final). Gracias.

Pensar.

Pensar espabila la sesera, despierta la vida y aletarga la muerte. Y no pensar ocasiona calamidades, meteduras de pata de banco, pérdida de estatus y dinero. Lo que nos debe hacer pensar, que pensar es bueno y no pensar todo lo contrario, que diría Rajoy, o sea, malo. Me encanta Mariano Rajoy. La politiquería la mueve el viento y cambia de postura, de chaqueta, de amigas, ay, por una amiga, y catapún. Nunca aprenderemos. Y nunca aprenderemos porque no pensamos ni aclaramos las dudas. Ah, para aclarar las dudas hay que pensar... Lorena Gascón, psicóloga, en una conversa para "La Voz de Asturias": "Vivimos la cultura de la exigencia y de la productividad, porque parece que está mal descansar". Los trabajadores no hacen otra cosa que dormir la siesta. Oiga usted, Lorena Gascón, psicóloga, a los trabajadores no les parece mal descansar, todo lo contrario, y vuelvo a Rajoy, les parece bien, que descansen, le parece mal al jefe. Así que los peores amigos empresarios de Rajoy les engañen en el sueldo, pero no en el descanso. Hay que descansar y pensar dónde ir de vacaciones en verano. "Los listos piensan, los inteligentes reflexionan (y los del árbol, veremos qué hacen cuando bajen. Pensar no, porque sobre el hombro no tienen sesera, tienen ojos para mirar con aires de superioridad), y la clarividencia sostiene al sabio"). Gracias.

Día Internacional de la Mujer.

La mujer protagoniza el de soslayo de hoy y el de cualquier otro día, en cualquier barrio, a cualquier hora. Hoy, 8 de marzo, se celebra la lucha de la mujer por su participación en la sociedad y su desarrollo íntegro como persona, en pie de igualdad con el hombre. Quiero pedirlo y de paso vencer el ansia de mujer, hormiguita de ternura, desde el embeleso que provoca su mirada inquieta. ... y sus pestañas se entrecierran y sus ojos se humedecieron lentamente... Nombro a la mujer por el hecho de ser mujer, por su dignidad pisoteada por el hombre. Sin cultura, la cultura, sin respeto humano, como sociedad, somos la barbarie, el estercolero de la mayor pobreza espiritual. La mujer vive discriminada por el hombre. Hay experiencias que una mujer no debiera tener. Colectivamente tenemos el deber de hacer llegar a nuestros días los valores que guían los derechos fundamentales, y ya ven, por andar celebrando el machismo con divertida impunidad, se nos ha echado encima la muerte. Y todo por no saber, desde la indefensión, que la única diferencia que existe entre un hombre y una mujer, no existe. Gracias.

Confianza, sanar, crecer.

Confianza, sanar, crecer. O ver para creer. Se dice que "no hay peor ciego que el que no quiere ver". No me cabe la menor duda, por haberla tratado tantos años, durante los cuales conocí su excelente condición humana, cargada de sensibilidad y sentido de solidaridad, solidaridad y compañerismo; por sus aportes al bienestar social; por sus contribuciones a la cultura; por sus maneras, siempre positivas, ante las vicisitudes que le tocó vivir; por todo lo que aportó, con ejemplos y palabras de esperanza, por sus éxitos empresariales. Por todo eso digo que si alguien merece descansar por siempre en paz, después de una intensa entrega a la vecindad, aportando a sus días soluciones, empezando por los más necesitados. Terca, a quien perdió la vista y provocó la ceguera, tal vez por la tontería, el orgullo, ay, el orgullo, los prejuicios, o la insoportable rutina. Lo cierto es que tomó la medida al pueblo y desde el pueblo asaltó los cielos. No más palique con tristes de morir, la saliva peor gastada. Ella: "que cambie sus caderas de acera y arroje todas sus miserias al estercolero municipal". Él: "si algo enseña la política es la certeza de lo que se ha dado en llamar, la maldición de volver de entre los muertos. Abandonó su cuerpo y...". Pero ese es tema para otro de soslayo. Que Nicolás Guillén, poeta y activista, desencadene la revuelta: -¡Tun, tun! -¿Quién es? -Una rosa y un clavel. -¡Abre la muralla!. (Cuando estas palabras leas, de confianza llena... Tú abre la muralla). Gracias.

Cúrate en salud.

Es lamentable saber que intentaste llenar los sentimientos de alguien y a ese alguien esos sentimientos le parecieron poco. Se perdieron por el camino y le llegaron escasos, tal vez. Abriste las puertas del corazón y le dijiste tómalo, es tuyo. Pudiste con el querer nítido y el amor puro herir sus sentimientos y ahora diga: "Cicatero, no puedes esperar la reciprocidad". O, "yo no soy de conformarme con las sobras". Hablo de amor, no de política. Y al hilo de la aclaración aparece la pregunta: ¿Entre las ruindades de la política tiene cabida el amor? No te juzgues, no te condenes, no te dobles, no te eches al monte ni ames tibio. A medida que vamos haciendo camino al andar, como nos aconsejó el poeta, tropezamos con las piedras del camino y rota la cabeza, ay. Los tropiezos que causan problemas se manifiestan de forma asequible, pero nos enfrentamos a ellos de manera complicada. Sobran los motivos, pero la culpa nuestra es, no del poeta. No podemos dudar de la palabra del poeta. Caminante. O peregrina del amor, como te recuerdo cuando nos encontramos al véspero, siempre por casualidad. Mientras que sigues aplaudiendo cada acto de la tragedia, la cultura permanece cerrada a los valores que la deben mantener abierta. La tragedia es griega, pero la hicimos nuestra. No son tiempos para lamentos porque las plataformas de televisión y la peor politiquería acabaron con la cultura. (Un libro se perdió en el entretanto y murió de moho en la Casa de la Cultura). Gracias.

Cuéntame un cuento.

Por los mentideros municipales se oye una voz: "La gente no abandona lo que ama, sino lo que duele demasiado". El amor y el dolor van de la mano. Mucho amor hay escondido en el dolor por decisiones equivocadas sin hacer nada. A la cara una daría en loco. La cara vemos, el corazón suponemos. Quizá no estaba entre sus planes abandonar, pero se abandonó, que es peor. Todos metemos la pata. Se podrá desviar la atención hacia otro tema, la floración del azahar, por un decir. Quienes no aceptan las consecuencias de sus actos están fritos en su salsa. Saber no es conocer, conocer no es entender, entender no es comprender. Diría que es bueno ser humilde, por ejemplo, pero eso ya se sabe, lo que no se sabe, es que es un buen negocio ser humilde. Atenta a la tontería: tu presente puede ser un lugar sin salida, tu pasado, si te quedas, uno sin retorno. Tus negocios fueron decisiones equivocadas y negarse a aceptar las consecuencias... las consecuencias, porque hablamos de negocios culturales, son un mal negocio, no aceptarlas. La cultura somos todos, nuestros hijos, nuestros padres. Nuestra historia. Y el refugio del amor. El vaso de la politiquería siempre está lleno y nunca aprenderán a llenarlo. Y mueren de éxito, o de pena. O de perjurio. (Soy viejo para según qué cosas: dale un beso y salud a mi vejez, y te cuento un cuento). Gracias.

Te vas sin decir adiós.

Cuando la vida te pasa factura te das cuenta de que siempre pagas de más lo que nunca llegaste a tener. Lo pagas en forma de arrepentimiento por lo que debías hacer y no hiciste. O por lo que no debías hacer e hiciste. La carta es amplia cuando se trata de penas máximas, las que te colocan solo en la portería y no sabes si quedarte quieto por si tiran al muñeco, o a la izquierda o a la derecha por si suena la flauta y la música se queda contigo. Es amplia porque hay mucha pena que cortar si el cuchillo de los días se hunde sin remisión en cuerpos que nunca deberían irse de tu lado. Pero se van y compruebas, entre la tristeza y la perplejidad, que habrá que convivir con la sensación de que faltó un último abrazo antes de decir adiós, uno de esos estrechamientos de pieles en los que se intenta decir lo que las palabras no pueden expresar. Siempre faltará una última conversación en la que mostrar la gratitud total, siempre echaremos de menos un beso final con el que sellar vínculos que forman alianzas llamadas a perdurar en la memoria mientras haya aliento en ella. Siempre faltará un último paseo -tal vez en silencio, para qué hablar cuando las miradas se bastan por sí solas- o una última caricia mientras hay tiempo para hacerla inolvidable e imprescindible. No somos perfectos, salvo que seas imbécil y creas que lo eres, así que toca convivir con todos esos pesares por omisión de momentos o invasión de olvidos, e intentar, si te atreves, a corregir desvíos así en el futuro y coger el lloro por los cuernos antes de que sea definitivo. Y no permitir que el último y largo adiós llegue entre sombras. A traición. (Tino Pertierra).

Y no hay manera, oye, no lo entiendo, no soy capaz de hacerte entrar en razón. Cuando vivir el presente es tan complicado, recrearse en los recuerdos y volar al pasado o simplemente inventarlo. Sin apenas haber vivido para juntos, a qué tanto odio y tanta frasecita hecha de Cohelo (esa mala gente no merece tu desprecio: olvídalos o habla conmigo) para separarnos. No hicimos otra cosa que perder el tiempo. Y ya no hay tiempo que perder. No somos lo que quisimos ser mientras soñábamos despiertos (tú casi fuiste lo nunca visto) a querernos un poco más, con más fuerza, con más lealtad, y sin riesgo a perder, a que nos vean juntos. Sin miedo. Sabemos lo que se pierde, aprendamos antes de que sea tarde lo que se gana. Podríamos en un descuido perdernos en Les Seniaes -"tal vez en silencio, para qué hablar cuando las miradas se bastan por sí solas"- y maquinar un plan para enterrar la traición para siempre. (No sé tú, pero a mí esto de no hacer nada me aburre). Gracias.

Un trampolín a la autoinculpación.

Aristóteles dijo: "La inteligencia consiste no solo en el conocimiento, sino también en la destreza de aplicar el conocimiento a la práctica". Y al decirlo dio a entender que el humano ser es el resultado de sus debilidades. Los millonarios porcientos que, presuntamente, un político añade a su salario público para llegar a fin de mes. Un mes no es igual para todos. Al cabo de mil entrevistas de decidir qué decir y qué no al medio comunicante Ábalos, José Luis Ábalos, mientras sea diputado, también es responsabilidad política. Es una metedura de pata de banco se mire como se mire. Un trampolín a la "autoinculpación". José Luis Ábalos anteayer era un político presuntamente inocente y hoy es lo que la opinión pública quiera, pero culpable. Juicio mediático, pena de telediario. Y mientras, otro político, porque la inteligencia sin conocimiento es como un día sin pan, deja en evidencia a lo peor de nuestra clase dirigente. Un domingo de ir a misa, un ritual, una costumbre, porque una mano tapa otra y la capacidad de respuesta de la sociedad es ninguna. Pronto habrá elecciones europeas y las caras serán otras y la inteligencia sin conocimiento volverá a presentarse a las elecciones y... "no pasa nada, güelu". Si Ian asegura que no pasa nada, no pasa nada y buen provecho nos haga. Estamos ciegos, no sabemos escucharnos; tampoco entendernos. Gracias.

Este dolor imposible.

El de los huesos sabrá, pero yo no creo que llegue al verano con tanta queja con llanto de mi esposa. El brazo casi roto tira a mejorar, pero la rehabilitación, el fisioterapeuta que le consume las lágrimas... ¿Y yo qué? Esta vida mía, si no por una por otros, es una suerte adversa. Un marido sufrido, que todo lo guarda en sus adentros para no dar de qué hablar, desde el día del accidente, está que se sube por las paredes... y sube y sube. ¿Alguien sabe si una recuperación fisioterapéutica es para siempre? Y si algún día podré bajar de la pared. De un brazo casi roto a un brazo casi inútil... ¿Qué importancia tiene? Vivir la tranquilidad desde la raíz del nuevo día hasta el anochecer, y dormir, eso importa. Esto no es vida. La tranquilidad es uno de los grandes dones que el Señor ha dado a la humanidad, pero también la tranquilidad sufre la tentación de importunar al colindante. Cuando una persona busca la tranquilidad y no lo encuentra porque la casa donde vive es un valle de lágrimas... Dichosos aquellos que saben sufrir los excesos del dolor en el silencio. Bendita aquella que rehabilita un brazo casi roto sin ser un incordio. Que nadie se crea con el derecho o la licencia para imponer el dolor y su misericordia, porque el amor está indefenso. Por salir pronto de esta angustia, ahora, ya, a más tardar. (Ruego una oración por este dolor imposible). Gracias.

Nunca fui un caso perdido.

Casi nadie me conoce en persona, siempre fue dona la que llevó el castigo de las relaciones sociales, así que, muerta dona, pienso que hoy puede ser un buen día para darme a conocer. Nadie me preguntó quién soy en de soslayo, ni siquiera dónde están Les Seniaes, algo que agradezco porque ese respeto hacia mi intimidad me permite escribir con total libertad. Soy un tipo tímido, introverso, con miedo a comprometerme con las personas. Miedo a que alguien pueda darse cuenta de que soy diferente y solo puedo aspirar a una relación virtual. Soy diferente porque oigo voces a distancia, incluso a través de muros enrevesados. Todo comenzó hace años, sin ningún motivo aparente, de forma casual, y se fue manifestando con voces sin coherencia. Mi esposa creyó que me estaba yendo y me hizo ver por un psiquiatra, que después de mirarme a la cara no le dio importancia: me recetó una caja de pastillitas de colores y me dijo que volviera cuando las acabara. Con pastillitas y sin pastillitas yo seguía oyendo voces a distancia. Así que en otro intento por sanarme mi esposa me llevó a que me examinara un cura con manos de santo. El cura atendió las explicaciones de mi esposa y sin examinarme me aprobó porque sí, estaba poseído por el maligno; enseguida me exorcizó con agua bendita y de escarmiento me puso rezar a la Virgen María y a San José. Pero seguía oyendo voces, incluso con tapones en los oídos. Otro caso perdido. Sin embargo, ayer tarde oí voces que venían de un grupo de gente que me conocía, y decían que me habían visto en una librería de Valencia hacerme una sesión fotográfica, y que el redactor de un periódico de tirada nacional me había hecho una entrevista porque yo era un escritor de mucho talento. No era otro caso perdido. Era un escritor de éxito reconocido. Y reflexionando sobre la ocurrencia llegué a la conclusión de no tener que visitar a nadie, la que quiera verme que venga a casa. Las voces me dictan el día que me gusta vivir en de soslayo. (Ojalá cuando me excluyan de la lista de los amanecidos no me avergüencen mis chifladuras). Gracias.