El tango más tristón.

"Adivino el parpadeo de las luces que a lo lejos van marcando mi retorno. Son las mismas que alumbraron con sus pálidos reflejos hondas horas de dolor. Y aunque no quise el regreso siempre se vuelve al primer amor". (De Volver. Carlos Gardel).

Volver a empezar. ¿Comprendes? Y modificar comportamientos y cambiar actitudes y dejar que la vida sea un libro abierto desde el poder fáctico que impera en la cotidianidad. No estoy (ni tú) de acuerdo en esa manera de obrar, es evidente, pero no quiere decir que no estés a tiempo de recapacitar y volver a empezar para evitar un descalabro mayor. Pensarás que no soy un dios poeta y puedo equivocarme. No, no puedo equivocarme porque eres un libro malo con un final predecible. Y no pretendo sino que tengas una salida digna... O volver sin haberte ido y ayudarte si te deja. ¿Acaso no sabe lo que te espera si te vas? Tú recuerda a Gardel y que una mano tapa otra. Habla o calla, pero has de saber que si callas corre el riesgo de quedar desquiciada tu mente... Mañana, y a mi manera, te mascaré algunos estropicios. (Solo la entrada es gratis). Gracias.

¡Mira quién habló y metió la pata!.

"Casado está apoyado por los impresentables". Lo dijo Celia Villalobos y metió la pata de atrás en el tiesto... Con el perdón.

¿Recuerdan? Pues sí, Pablo Casado, "el impresentable", porque es sabido que "dime con quien andas y te diré quién eres" fulmina a Celia Villalobos de la Diputación Permanente tras 30 años y en su puesto coloca a uno de sus colaboradores más próximos. Nada nuevo bajo el sol si hablamos de política. Y sí, naturalmente, hablamos de política y de llegar a fin de mes.

Cantaba el Dúo Dinámico: "El final del verano, llegó, y tu partirás". Una canción de mucho éxito que nunca pasará de moda porque si no una otro la recuerdan cada año al final del verano. Esta canción ya es un clásico. Pero no hay mal que por bien no venga, y a partir de ahora, la señora Villalobos con 69 años cumplidos podrá dedicarse exclusivamente a jugar al "Candy Crush". Ella que defendía en el Pacto de Toledo elevar la edad de jubilación a los 70 años y por un año, ay. Culpable Pablo Casado. Y peor, no volverá a cobrar más que el presidente del gobierno. Sí, Celia Villalobos cobra 85.800 euros al año más incentivos por objetivos alcanzados (me cuentan que alcanzó el último nivel de "Candy Crush", así que cobra de fijo mucho muchísimo). Perdón, recuerden que cobrar no es ganar. La vida es muy dura, y más para los políticos que de la noche a la mañana pasan de cobrar un pastizal sin cuantificar a cobrar una pensión regulada por la Tesorería General de la Seguridad Social (y sin incentivos y sin mercedes y sin Manolo: "no es más tonto porque no se entrena") como cualquier pensionista de mala muerte. ¡Oh, qué paradojas tiene la vida!. Hoy la fulminada se llama Celia Villalobos mañana Dios dirá. Y dirá. Gracias.

José Manuel (viene de ayer).

Hace años, con otros y otras, en un diario de tirada regional participé en un Taller Literario con el fin de aprender a escribir. Ayer nombre a mi amigo, José Manuel Fernández Argüelles, escritor de reconocido talento (y premiada su obra) que, aún, y a pesar de los pesares me enseña a escribir y pierde su tiempo (en cualquier circunstancia, y puesto que mi mente absurda me niega la posibilidad de aprender sintaxis ¿qué sintaxis? La manera de expresarse y combinar palabras coherentemente. "Fáiseme imposible"). Y, de aquella, el director del Taller Literario, en un verbo y por burro me expulsó, o intentó expulsarme porque José Manuel salió en mi defensa y habló de un escritor que no sabía escribir porque su mente absurda... Se explicó coherentemente (¡ay!) y el director del Taller Literario me dejó seguir pero de oyente. Según parece lo mío tiene un nombre relacionado con la mala cabeza, desorden, conflicto o lo que sea. Jose, porque sé que estás ahí, digo que me haces mucho bien cuando me aconsejas aunque no te entienda y te doy las gracias: Gracias. Quizá la María te envía para que saques un algo provechoso de mí que no sea picar carbón. (Quizá ya ocurrió). Eres buen amigo. Y de la Cuenca, ¡ahí es na!. Gracias.

Torpe de entendederas, ¿qué?

Vengo azotado de Les Seniaes, ni en Semana Santa. Y me explico: justo a la altura del atajo de Flor de María se me ocurrió una frase de lo más enigmática y como no llevaba el blog de las ocurrencias volví a casa como alma que lleva el diablo para anotarla en el ordenador que me ordena e investigar su origen... "Para quererte, amor. Para quererte". Ésa la frase. Y como cuando imagino que algo viene al caso y no me aclaro: Torpe de entendederas, ¿qué? Si con la frase vinera un nombre, un sentimiento, y sobre todo saber expresarlo con palabras coherentes. A veces me vienen a la cabeza palabras al sol o frases hechas que, torpe de entendederas, acabo desechando por no saber sacarles provecho... "Y buen provecho le hagan, como los churros de Gloria que saben a gloria". José Manuel, amigo, ¿recuerdas? Un amigo escritor me enseña, digo me enseña pero no me enseña porque no aprendo. Depender de una mente absurda y de mi ordenador que me ordena para escribir el día que me gusta vivir es inaudito. Esta noche me reconciliaré con Morfeo y volveré por mis pasos... Mañana sigo. Gracias.

Poder es querer (y dale).

Desde el momento que exhumen los restos de Franco, además de ser una super potencia y un Estado más democrático y más solidario porque apenas ya nos quedará quitar las concertinas de Ceuta y Melilla y respetar los derechos humanos que no es otra cosa que salvar la vida de los que vienen huyendo de las guerras y la hambruna. Sí, una patria no es solo esto y aquello, una patria es más. Más de lo mío que es lo de diez millones de españoles: las pensiones. Y la sanidad. Y el paro. Y la educación. Y la dependencia. Y etcétera. Pasan las semanas, los meses y parece que a Pedro Sánchez le cuesta echar el país a andar. "85 diputados no es nada, como el bolero". Oiga usted, Susana Díaz, si un partido político no tiene mayoría absoluta y su dueño no es Rajoy ni la pitonisa de la televisión, tendrá que negociar con las demás fuerzas políticas elegidas democráticamente por los votantes las propuestas de futuro... No es noticia a destacar si digo que Susana Díaz vendería su alma al diablo por gobernar España y Andalucía y Catalunya. Ha perdido las primarias, señora Díaz, déjese de meter palos en las ruedas del gobierno que es su gobierno (y el PSOE su partido político). El gobierno precisa aprobar el techo de gasto y con él los Presupuestos Generales del Estado y solo lo puede lograr con el apoyo de la mayoría absoluta del Congreso de los Diputados. A la mierda los 85 diputados del PSOE. Pacten, lleguen a acuerdos, echen el país a andar y luego que Pedro Sánchez, presidente del gobierno, convoque elecciones... Una intención tiene un pasado y una propuesta un futuro: es hora de pasar de las intenciones del pasado a las propuestas del futuro y acabar con las políticas revanchistas del "no". Gracias.

Os quiero.

En el jardín de los sueños de Kristel, Diego es el alma de la fiesta. Y me hace pensar si además de vida es un milagro... Las güelas saben de todo muchísimo, se emplean a fondo alterando el estado de ánimo de Kristel, y el de los que no son güelas y tienen algo que decir. Yo cayo, solo quiero que Kristel y Diego sean felices. De momento feliz parece Kristel, Diego lo será si no lo es. Y yo no necesito más para ser feliz que ver a Diego durmiendo en los brazos de Kristel. Hay quien considera que la felicidad es sinónimo de lujos, riquezas, y en ese plan; si en realidad eso es la felicidad lo es en una parte insignificante.

El los años altos, y según el caso, uno necesita más y menos: más amor y menos conducir. A veces pienso en Manolo: "no es más tonto porque no se entrena" que diría la encantadora Celia Villalobos. Me siento inseguro al volante por las calles de Valencia. Me faltan los reflejos y saber a dónde voy, Manolo me vendría genial como chofer. Joder, dona, tendré que pensar seriamente dejar de conducir. Los años ponen piedras en la carretera y casi no las veo. ¿Si algo nace necesariamente algo muere? ¿Será Diego mi recambió natural? Quiero ver crecer a Diego y que haga feliz a la niña de mis ojos (ni se imagina lo mucho que la echo de menos). Y que Kristel le enseñe a dibujar de colores sus años infantiles... La sonrisa alegre de Diego me hace sentir más vivo. Cada día busco y encuentro una razón por la que luchar. Mi bebé, te quiero. Os quiero. Gracias.

Así la política.

Escasos de casi todo, incluyo candidatos para acordar una lista de listos -digo listos y digo listas, no me sean tiquismiquis-, a las próximas elecciones. El día que hoy traigo a de soslayo es completamente cierto, créanme. Resulta que los dueños de un partido político nacional sin ser nacionalista (disculpen que omita el nombre del pueblo de Patricia para que alguno no se arranque el pelo de raíz), como hipótesis de trabajo, me preguntan si pueden contar conmigo para ocupar un puesto en una lista de listos que están elaborando para las próximas elecciones... ¿Qué me dicen? ¿Lo hubieran siquiera imaginado de no asegurarles que es completamente cierto? Son como niños. Y más sabiendo como saben que sé lo que sé, a no ser que los dueños de un partido político quieran poner en su sitio... Sin embargo, qué poca creatividad, y qué ofensa considerando que subliminalmente me están ofreciendo encabezar una lista de listos. A la María, gracias, no soy vengativo. Tú tranquila. O no.

Cómo es la política, por las calles no se habla de otra cosa y quien me saludaba me saluda con su mejor sonrisa y quien no me saludaba me invita en el bar a café y unas pastas de té, ay. No soy vengativo, insisto, pero tampoco soy de esas que se tiran a la piscina sin saber nadar: sé nadar, y gané una medalla de bronce en mis años de infantiles. Apenas pasa el día de ruido vago y ya me quieren comprar la voluntad. Hay que joderse. Y hasta aquí puedo contar y no porque no quiera, no sé más: no duden que les mantendré informados. Llegado el caso, y no tendrá que ver con la balanza de las probabilidades ¿? no tienen idea hasta dónde estoy dispuesto a llegar teniendo en cuenta que fui testigo de los estropicios de los últimos años. Ojalá que no sea necesario sacar los trapos sucios a relucir. (Ténganse miedo, hablo de la fiscalía). Así la política. Gracias.

De vuelta a la cruda realidad.

Una semana de vacaciones es poco, incluso para pensionistas y jubilados. Y parados en general. Qué menos que un mes, un mes cuanto menos. Y yo digo que sí. Como los políticos con dedicación exclusiva que no pueden votar o votan distraídos "al enemigo" porque están jugando con la tableta al "comecocos" de sus nietos y no les da la cabeza para más... ¿para qué inventaron el wasap sino para imprevistos? A los dueños de los partidos políticos no les da la cabeza para otra cosa que no sea pegar carteles. Y aquí yo también digo que sí. Hay que ir con los tiempos y estos tiempos son de mucho estrés y piden cuanto menos un mes de vacaciones. Y a dos meses si contamos los días entre siesta y siesta, pero eso no lo sé de fijo, lo que sé de fijo que los políticos tienen más de un mes de vacaciones, y si son políticos corruptos en el "Caribe todo incluido" como ese político canario que fue ministro del PP y no me viene el nombre a la memoria. Hay tantos políticos corruptos que uno olvida sus nombres. Y a más: una semana que estuve de vacaciones, con lo cual desconectado de la cruda realidad -y hablo del mes de agosto inhábil para los asuntos judiciales-, salieron a la luz más políticos corruptos. Algunos de León. ¡Ay!, me encanta León y no por sus políticos corruptos. Como Valencia y Asturias. Lo malo abunda, que decía mi güela. Gracias.

"El movimiento se demuestra andando".

Según el filósofo griego, Diógenes: "El movimiento se demuestra andando". Y el pueblo de Patricia no iba a ser menos. El pueblo de Patricia se toma la vida en serio: fomenta el empleo estable, ayuda a los más necesitados, organiza caminatas para despejar la modorra, eso sí, pero seguro que son cosas mías que a nadie importan: el ruido insoportable se mantiene en fiestas hasta altas horas de la madrugada ("… y hubo tanto ruido que al final llegó el final", canta Sabina). Y las bebidas alcohólicas se reparten por las calles a pesar de saber como se sabe que está prohibido por ley. Alguien no sabe que tomar bebidas alcohólicas por las calles está prohibido por ley y penalizado con multa de hasta 600 euros. (Aunque sean gratis).

De vuelta de vacaciones me cuentan que en el pueblo de Patricia en fiestas salieron a la calle unos y otras con el carrito del carrefur lleno de bebidas alcohólicas y las repartieron gratuitamente (previa presentación del DNI). Mal asunto. También es que los viejos no puedan dormir por tanto ruido sin horario. Para un viejo dormir es tan importante como para un bebé. A mí el ruido me mata, pero son cosas mías que a nadie importan. Como repartir alcohol por las calles. (Tú tira pa'lante). Gracias.

Soy de palabra (no como otras).

Dije que volvería y heme aquí. (Para lavar el baldón, la mancha que nos agravia, Conde Nuño, heme aquí. "La venganza de don Mendo". Pedro Muñoz Seca). De vuelta de vacaciones eché de menos mi impagable soledad. No me quejo sino de Ian, Enol y Diego que son la razón de mi vida. Y porque son la razón de mi vida y un cielo de bebés que los cuiden sus padres.

Estoy en casa y cuando me fugué dije que llevaría mi ordenador que me ordena y mis sueños y mis alas y mis coordenadas cartesianas para volver, pues sí a todo menos mi ordenador que me ordena que no cabía en el coche: solo trapos y zapatos para andar desnudos y descalzos. A mi esposa le expliqué que un bañador, una camiseta, las chanclas y a más y poco más hubiera tenido que alquilar un camión de mudanzas... Y por si fuera poco el desencuentro me perdí para ir... Ni mis sueños, ni mis alas y mucho menos mis coordenadas cartesianas... También me perdí para volver... Me perdí para ir y para volver. Y hablando de volver no volveré, y no por el lugar cercano a Les Seniaes con piscina y una higuera plena de higos que sabían a gloria (el ama me dijo: "come los que quieras". Y eso hice, además de tomar el sol y jugar con mis nietos), no volveré a no ser que PP y PNV acuerden otra paga compensatoria a mi pensión considerando la desviación del IPC porque vamos por la misma senda inflacionista. Perdón, dije PP y PNV y quise decir PP o C's o Pablo Iglesias y PNV. O PSOE y PNV. Gracias.

Ver amanecer.

El hombre fue a la luna si fue, hay mucho fraude por ahí. También, y lo sé de fijo, que para que unos ganen necesariamente otros tienen que perder. Pero oiga, y no me discuta porque tengo pruebas: el amor es invento humano. Es tan verdad como que amanece el día, amanece igual para todos y cada cual lo organiza a su manera... ¿Comprendes? Y eso no es fraude. 

Hay quienes apenas ven amanecer el día y lo destrozan. Otros se conforman con ver amanecer y ya está, aunque mejor les iría echarle un poco de imaginación. Yo escribo, escribir el día me apasiona. Y leer poesía y cualquier tema que me interese o no. Cada cual es libre de vivir el día a su manera pero eso sí, sería estupendo que lo mimara porque somos humanos y no gatos. Si uno lo piensa sin llegar al dolor merece la pena ver amanecer... en los brazos de Eros o en los brazos de Morfeo. 

Cada etapa de la vida amanece con algo diferente. En los años altos la salud importa, y también importa el amor hasta que deja de importar. A cada cual importa lo que le importa... Ahora que los años me desparraman; ahora que la convivencia se hace más necesaria; ahora que la vida sin ella es nada, confieso que tuve miedo a perderla... (Mañana regreso). Gracias.

Recuérdame.

Escuchando la radio de Juan Luís Guerra una canción me regaló tu recuerdo... Conviene decir a quien en un descuido entre en de soslayo y me lea, que yo no me tomo en serio, así que no es sano que otros lo hagan. Les dejo con Juan Luís Guerra.

Señales de humo. (Juan Luís Guerra).

Te mando señales de humo

como un fiel apache
pero no comprendes el truco
y se pierde en el aire. 

Te mando la punta de un beso

que roza la tarde
y un código morse transmite
el "te quiero" de un ángel
que se pierde en el aire...

Te mando la luz de mis ojos

de un cuarto menguante
y un sol embriagado la eclipsa
y no puede excusarse. 

Qué voy a hacer, 

¿inventar alfabeto en las nubes
conjugarnos al amanecer
y sentarme sobre tus pupilas
y reír o llorar mi querer
si no puedo encontrarte esta vez?

Recuérdame.

Nadie puede lograr que algo suceda a menos que la Santa Poesía lo propicie al doblar la esquina.
Si otros intereses...  Si otros tiempos... Si otros amores.
En fin,
si otro y otra... 

Jamás te olvidaré.

Recuerdo tu fotografía, tus manos emparedando tu cara. Te recuerdo como disculpa a pesar de los años. Pero si te hubiera olvidado porque mi mente absurda así lo hubiera dispuesto en mi biblioteca tengo un libro que escribí con tu nombre cuando la mente era fiel a mi voluntad. Te escribí un libro, es un libro de dimes y diretes, nada importante, si no fuera porque lleva tu nombre y un claro e incontestable recuerdo que me permite comprender lo que pasó con todo detalle. Desde el día que una lágrima tuya se dejó caer como una gota de rocío por la pantalla de mi ordenador que me ordena al encenderlo cada día me abriga una sensación de felicidad que solo a ti te podría explicar de no estar alejada de mí quizá para siempre. Joder, dona. Tu libro lo tengo colocado en mi biblioteca justo a la altura de la vista entre libros de poesía. Tú me enseñaste a leer poesía, a amarla, por jamás te lo agradeceré realmente porque la poesía me mantiene vivo. En mi biblioteca tengo más libros, es extensa, pero los libros que tengo solo acompañan al tuyo y son prudentes, no delatan tu nombre cuando acaricio tu libro. No te imaginas la cara de estupefaciente que tiene la Enciclopedia Universal después de haber sido en años la sabiduría por excelencia encuadernada en piel y oro ahora, triste de morir y celosa de ti, al estar situada en lo más alto llena de polvo.

Después de tanto tra siego político; después de tanto y tanto escribir repudiando el comportamiento criminal de los políticos corruptos creo que solo tú me puedes salvar de la debacle mental pues eres de los episodios más hermosos que recuerdo. Espero y deseo impaciente el día que nos volvamos a encontrar. Mientras, seguiré leyendo tu libro de dimes y diretes con tu nombre. De tu mirada nació de soslayo, de mí nace el día que escribo entre paranoias y fatigas. Jamás te olvidaré. Gracias.

Un sentimiento de amor.

Un sentimiento de amor encamina sus pasos hacia un algo que nadie sabe... Cuando amamos recopilamos disfrutes como dote, son cosas sublimes que entregamos a la persona amada. Algo maravilloso ocurre y nos volvemos estúpidos. Estamos enamorados cuando conocemos a alguien de quien nos sentimos atraídos y dejamos caer las barreras que nos separan de los demás; no queremos saber nada de nadie, solo queremos estar con esa persona y compartir sentimientos íntimos. Pero resulta ser que enamorarse no es solo amar todas las coincidencias, también es amar todas las diferencias. Cuando uno se enamora en realidad no ve a la otra persona en su totalidad, solo ve lo que quiere ver, pero hay otro lado, ese lado es como una pantalla donde se proyectan aspectos de vida idealizados. Percibimos el amor cuando lo podemos tocar. Cuando pasa si pasa de soslayo y estamos bien atentos es cuando el amor reemplaza a todo lo demás. Amar a una persona es deshacer esas proyecciones para relacionarse sin tapujos. El proceso no es nada fácil, pero enamorarse es lo más hermoso que nos puede ocurrir por casualidad. Hablo de amor en el sentido del bienestar que invade nuestro cuerpo y alma, y que se afianza cuando apreciamos a la otra persona sin querer cambiarla. Más importante que la manera de ser de cada cual es sentirnos a su lado en estado puro de gracia. El placer de estar pegado al amor que se ocupa de que estemos bien dándonos lo que necesitamos y disfrutar con ello. Ocurre cuando nos sentimos unidos a alguien de una manera diferente. Se diría que es el regocijo de estar con la persona amada sin tomar decisiones. Vivir y compartir con esa persona y descubrir la aquiescencia de estar juntos contemplando nada y ser felices. O estar lo más cerca de la felicidad sin ningún género de dudas. Gracias.

La vida enseña. Y se acabó.

Y tan cerca como la Santa Poesía está del amor,
mis manos de tus manos, mis labios de tus labios,
¡ay, amor!,
la certeza de que un día te estrecharé entre mis brazos...

Por cierto, amor,
ese día que amanecerá con la noche sembranda de estrellas te pertenece.

Amor eterno. (Gustavo Adolfo Bécquer).

Podrá nublarse el sol eternamente;

podrá secarse en un instante el mar;
podrá romperse el eje de la tierra
como un débil cristal.
¡Todo sucederá!. Podrá la muerte
cubrirme con su fúnebre crespón;
pero jamás en mí podrá apagarse
la llama de tu amor.

La vida enseña. Y tres.

Con la asistencia me mostrará su preocupación,
también su dolor,
y me señalará el sitio lastimero en el que fue agredida,
donde pactó un futuro esperanzador que le permitirá
(espera)
liberar de su alma el dolor que produce el engaño:
será un pacto único de amor primigenio que le permitirá alejarse de la espiral que la alucina.

No debemos menospreciar la capacidad salvadora de la Santa Poesía,
ni desechar el camino tantas veces incomprensible por el que transcurre el amor.

La vida enseña. Y dos.

Admite ser amante de la Santa Poesía. Pero eso apenas tiene valor ni mérito alguno confesarlo. (Ay, del poder del amor y sus virtudes). Dejándose llevar sorda y ciega eligió un poema del peor poemario que, además, declama con voz que no sale de los adentros. Vaya que sí, aclaro que este triste comentario no significa en absoluto que me haya vuelto loco de la cabeza y deba dejar de escribir el día que me gusta para defender los valores familiares vencidos y un sentimiento herido o el bendito amor en su origen primario, porque antes de conocer Les Seniaes estaba loco. Sin ser héroe de guerra mañana cabalgaré de nuevo triunfante, enamorado de la vida y el bendito amor pero hasta que llegue mañana hoy, devolveré una poesía y la pondré al servicio del amor, complementaré la vida y renovaré el brillo de sus ojos. Hoy en Les Seniaes florecerá un verso con su nombre y celebraré que me siga queriendo y que haya decidido venir a abrazar mi viejo corazón. Gracias.

La vida enseña. Y uno.

Las palabras que envenenan el corazón de un ser querido, por no saber lo que no costaba tanto saber, quedan gravadas en la memoria y tarde o temprano duele el alma, ay. Así como del "cuello de la amada pende un Jesús el Cristo", la posibilidad del todo solo depende de que se haya aprendido con humildad la lección. Y desde ella comparar, también de comparar se trata, y saber lo que se quiere y luchar con todas las fuerzas para conseguirlo... ("Ahora sé como duele el alma"). Gracias.

Ya estoy aquí.

Ya estoy aquí y es un lugar hermoso. A partir de hoy paz y amor, y la salud que no falte. En este punto aclaro que la salud corre a cargo de Ian, Enol y Diego. Ojalá y que pueda llevar el ritmo que me impongan... También quiero aclarar que, si este año pude huir del pueblo de Patricia en fiestas, puesto que la pensión da para lo que da, fue porque cobré los atrasos que pactaron PP y PNV, de lo contrario estaría dando la lata en el pueblo de Patricia, perdón, quise decir que me estarían dando la lata. En una semana volveré como nuevo y más coherente en mis escritos. Desmontaré prejuicios y ajustaré la lente para no tropezar con quien no me interesa, que ya no será nadie. Y sacaré del camino de la indiferencia a quienes aún no se han enterado que ese camino y esos procederes no son recomendables... Ni legales. En fin, si preguntan por mí digan que estoy feliz en un lugar cercano a Les Seniaes. Esta semana me dedicaré todas las horas y solo estaré para mis nietos. Gracias.

La peor noticia.

Tomando café esta mañana en la barra del bar, dos, echaban sus cuentas acerca de las fiestas. Solventada la duda queda confirmado el día: hoy domingo comienzan las fiestas en el pueblo de Patricia. Siempre lo dije a mí las fiestas me atarantan: me ataranta la música enlatada; me ataranta las charangas de madrugada; me ataranta los petardos. Me ataranta el ruido. 

Tomando café esta mañana en la barra del bar dos me pusieran al día y recordé la peor semana del año. Pero gracias a mi esposa estas fiestas estaré ausente: "dirección desconocida", como las cartas de amor que nunca llegan. De ser autoridad con mando prohibiría de las fiestas el ruido, digo ruido y digo fiestas: prohibiría los días en rojo del calendario... Como si no fuéramos capaces de imaginar una semana sin ruido... (Joder, dona, no soy capaz de imaginar ni un solo día sin ruido). Me fugo, huyo o daré en loco. Oigo ruido... son petardos. La charanga. ¡Ya están aquí!. Llámenme cobarde si quieren... Llevaré mi ordenador que me ordena y mis sueños y mis alas y mis coordenadas cartesianas para volver. Sean felices. Gracias.

Denzel Washington.

Hoy, sábado, en el diario El Mundo le hacen una entrevista al actor Denzel Washington. Sería una entrevista más que a mí personalmente no me interesa, pero una pregunta acerca del presidente Donald Trump, y, sobre todo la respuesta, me hizo pensar: "Quizá Dios nos ha enviado a Donald Trump para unirnos". ¿Y qué les parece, es o no una respuesta inteligente además de interesante? No es por herir sentimientos políticos, pero hay políticos en este país que si en vez de votarlos los botáramos ganaríamos respeto y dignidad. Y mucho dinero. Recuerden, se llama Denzel Washington y es actor. Gracias.

Ayer estuve en Valencia.

Ayer estuve en Valencia y la María sabe que nunca vi tanta gente sin saber a dónde va, a no ser que fueran todos al mismo sitio... ("Qué no daría por un café y unas pastas de té a la sombra"). Mi esposa de ir a las rebajas se mueve como pez en el agua por Valencia y en un verbo estábamos sentados en la terraza de un bar a la sombra y un camarero: "Bona tarda, ¿qué les apetece? "Una caña, un café y unas pastas de té, gracias". El café dos euros y una pena, y las pastas de té un dolor. La caña no sé. En verano y con tanto turista era de suponer. El caso es que en la mesa de al lado había una señora de lo más estupenda que vestía de pasarela y peinaba de peluquería y olía divina de la muerte y exhibía unas manos enjoyadas y un reloj que, en un descuido, puse las gafas de ver y era una joya de reloj casi seguro. Aquella mujer era una mujer 10 para las traperías, las joyerías, las perfumerías y eso. Y con eso me vino a la cabeza la corrupción... Los políticos corruptos en este país visten trajes de gratis, conducen coches de gratis y eso también de gratis. Las fiestas para los políticos corruptos nunca se acaban ¿? Los políticos corruptos viven de las apariencias y roban descaradamente. Son gente perniciosa que no mira a la cara cuando les hablan, son gente hipócrita sin dignidad. Y cuando hablan sube el pan. (Disculpen el desahogo). Gracias.

Nubarrones desatados de tormenta.

No son palabras son muecas, miradas de soslayo que salen de los adentros. Perder o ganar no importa, hablo amor y en el amor no hay culpables. A veces hablo del juego del amor y no, el amor no es un juego. Sabes qué, no vuelvas, prefiero esperarte. (Volverás). Poesía y claridad de pensamiento y la certeza de saber que sufres porque tú lo has querido. Por vivir al dictado del odio. Tu triste mirada habla por ti. Cuando los nubarrones desatados de tormenta te alcancen sabrás de qué hablo. Da un enfoque diferente a tu cotidianidad. "Te aconsejo que de mí compres oro refinado por fuego para que te hagas rico, vestiduras blancas para que te vistas y no manifiestes la vergüenza de tu desnudez, y colirio para que unjas tus ojos y puedas ver". (Apocalipsis 3:18). No es necesario tocar el cielo para saber que en cualquier circunstancia pierdes tú. Gracias.

Autocrítica constructiva.

De cuando en vez nos quejamos de cómo nos salen las cosas. Mal o muy mal. Las cosas salen como salen y la mayoría de las veces salen mal porque mal empiezan. Siempre lo digo y lo repito: la culpa no tiene dueño, es una verdad incontestable. Y ocurre que no somos autocrinos. Lo dijo Antonio Machado y lo recuerdo a menudo: "¿Dónde está la utilidad de nuestras utilidades? Volvamos a la verdad: vanidad de vanidades". La autocrítica comienza por reconocer comportamientos propios, los errores y tomar medidas correctoras. La suerte tiene que ver, pero más que la suerte tiene que ver la autocrítica. Somos más de prejuzgar que autocríticos... Y qué lástima. También conviene considerar las limitaciones, porque no todos valimos para todo. Cada cual tiene sus capacidades y sus limitaciones susceptibles de mejorar. Somos más los que, ignorantes, nos resistimos a corregir errores. Lo lamentable del caso que algunos tienen capacidad para mejorar si se lo proponen, ejemplos ailos. Hoy, después de ayer, no me apetece sino llorar por el déjà vu que pudo salvar un amor y no se dejó. Hablo de lo que hablo: a buen entendedor pocas palabras bastan. (Porque salgas de casa sin miedo, sin protector y la cabeza alta). Gracias.

Déjà vu para salvar un amor.

"Hay camino que parece derecho al hombre, pero su fin es camino de muerte". (Proverbios 16:25). Sin embargo, y según el evangelio del domingo, "un hombre muerto está vivo para recibir toda la sabiduría de Dios". Qué les parece: ¿Se atreverían a morir para estar vivos y recibir toda la sabiduría de Dios? No me contesten, como los buenos abogados, sé la respuesta.

Yo no sabía, yo soy un cero a la izquierda y nadie me cuenta nada. Joder dona, cada día escribo cosas más tristes. Viene la tristeza al caso que hoy me obliga a escribir el día porque de las fiestas del pueblo de Patricia el preámbulo empezó con los juegos infantiles y más que infantiles. El campeonato de parchís en el que participa mi esposa y televisa Canal 9 en directo para el extranjero. Pero atención, Canal 9 no solo televisa el campeonato de parchís, televisará todas las fiestas. Y traerán las mejores orquestas y pasacalles y mucho más: tirarán la casa por la ventana; luego vendrá Paco con la rebaja, digo Paco por el dicho popular, si luego viene Paco o Marisa no sé. (Un Partido político no puede estar permanentemente en campaña electoral y de buenas a primeras darse cuenta que con las listas cerradas no tiene candidatos y candidatas... Y si hablamos de trasparencia... Mejor no hablamos de trasparecía). El pueblo de Patricia es más fantástico que el País de Alicia, Alicia en el País de las Maravillas. En mi pueblo asturiano un alguacil avisaba, corneta en mano, de las noticias que interesaban a la vecindad, aquí no. Será porque no hay noticias... O hay noticias pero no interesan... No interesa que se sepan, quiero decir. "Por orden del señor alcalde se hace saber". Y qué gracia. Insisto, necesito fugarme del pueblo de Patricia en busca de paz o daré en loco. Paz y amor. Y tocar el cielo de Jesús el Cristo porque este estropicio con paz y amor no se arregla. Gracias.

Cuando llegue el día que ha de llegar.

Porque no siempre digo la verdad y me contradigo y también dudo, tal vez sea un caso perdido y no vale la pena luchar por un caso perdido. Basta decir que de lunes a viernes milito en el PSOE, el sábado en Actúa, el domingo a mediodía canto la verdad en misa y por la tarde al fútbol. Me gustaría que por vivir los años altos y mentir y todo lo demás no me condenaran a muerte. Siempre fui coherente y ahora no sé cómo llegué a este comportamiento inverosímil. A veces me doy cuenta que algo no marcha bien del todo en mi cabeza y lo achaco a estar de lo mío, que no es otra cosa que ser viejo y estar jodido. 

Lo bueno que no soy tan viejo como para imponer mis humildes porque sí, y lo malo que ese día de seguro llegará. Ojalá y cuando llegue el día que ha de llegar mi esposa me tenga internado en una residencia de más que viejos y aprenda a jugar a la petanca. O en la cárcel que ingresaron por petición propia a Iñaki Undargarín que dispone de aire acondicionado, pista de pádel, sauna, piscina climatizada, gimnasio, cancha de balonmano y un transistor. Estaría como en casa. No quiero que mi esposa y mis hijas, las personas que más me quieren y quiero, se enojen por mis ideas eutanásicas... Cuando llegue el día que ha de llegar y la ciencia y la María me desahucien besos y abrazos. Mientras, seguiré escribiendo el día. Gracias.

Pablo Casado: el nunca acabar.

No sé ustedes, pero yo llevo unos días de aquella manera por un asunto que me trae de cabeza: las fiestas del pueblo de Patricia, y no sabía que una jueza elevó al Tribunal Supremo el "caso master" de Pablo Casado porque es aforado y porque ve indicios de criminalidad: al parecer no cursó el master pero lo obtuvo con calificación de sobresaliente. Mal asunto. Todo empezó con Cristina Cifuentes y no digo que Pablo casado sea el último porque hay más investigados por casos parecidos. La verdad, el PP no levanta cabeza. Voten a Soraya Sáenz de Santamaría, no se fíen de Pablo Casado, recordarán que les avisé... A mí Pablo Casado nunca me pareció trigo limpio. En fin, atarantado por las fiestas del pueblo de Patricia que están al caer... Por cierto, recuerdo que Pablo Casado fue muy crítico sino el que más con Rita Barberá que, sin estar investigada, el PP la subió al gallinero del senado y le pidió que dimitiera... Lo recuerdo como si fuera hoy. Y se lo dijo él, Pablo Casado, por aquel entonces portavoz de la ejecutiva del PP. Ya lo decía mi güela: "en boca cerrada no entran moscas". Gracias.

El pueblo es su gente.

Salí por las calles del pueblo de Patricia a respirar en la noche desvelada y también para saber si todo sigue igual. A veces la noche se devela y no hago otra cosa que leer poesía que raramente se explica. Salí en busca de edificios y al encuentro de personas. Salí de casa y eso para mí ya es mucho. El pueblo de Patricia no ha cambiado de aspecto salvo lo inherente a campañas electorales (mal asunto: lo tengo escrito por ahí, hay cosas tan evidentes que hasta Dios y su María las ven) y las personas ausentes. No eran horas. En la noche desvelada me sentí como hacía años: parte del pueblo. Yo siempre fui parte del pueblo, porque el pueblo es su gente. Sin embargo, muerto Eugenio, hay quienes enmarañan la cotidianidad del pueblo.

Por las calles del pueblo de Patricia (mío no sé), me sentí feliz cuando al alba, algunas personas camino de la panadería me respondieron al saludo con su mejor sonrisa... El pueblo es su gente, no me canso. (No es tarde para volver a no ser que ya lo sea: tú y tu entorno más cercano sabréis ¿? Pero si no es tarde, porque sé que eres soñadora de cosas posibles, puedes confiar en mí, yo soy un soñador empedernido y te puedo enseñar a soñar cosas imposibles... Si aún no es tarde). Gracias.

En busca de un pasado que añoro.

"Con la web, por favor". Llamé por teléfono en busca de un pasado que añoro y una voz afectuosa me respondió. Y gracias. Puedo vivir sin él, además, fui yo quien dijo no de aquella manera irrespetuosa. No era yo (es sabido), de ahí la llamada. No busco perdón: no creo en la resurrección (el que la hace la paga). El futuro fue ayer, lo digo a veces, y sin embargo... El día que escribo es mi pasado y mi presente, pero ahora mi mente absurda quiere paz y reclama reconciliación. ¿Comprendes?

Por aquel entonces descubrí la literatura en estado libre. Llamé por teléfono para saber si una sombra deja de perseguirme. Una sombra del pasado me persigue y uno no está para correveidile... Culpable la que me grita y solo existe en mi cabeza. Quizá ya ocurrió y reminiscencias del pasado avanzan veloces y silencian ruidos que evocan ecos reprobables... No sé. La mediocridad no es noticia ni es meritoria porque no se esfuerza... Porque no es curiosa ni presta atención. La mediocridad no interesa ni es interesante. Me explicaría con palabras de trovador pero no soy de cantar siempre la verdad y no viene al caso desnudar sentimientos. El árbol da su fruto y es hermoso si su fruto es sabroso. Al árbol se le conoce por su fruto. Y al escritor por sus escritos. Árbol sin fruto, herida abierta ("ay, amor"). En los años altos uno ha perdido la fe en un dios bueno y como aquí el día más claro llueve conviene ser precavido porque no es lo mismo amar que dejar que te amen... Recuerdo un día, y no sé si viene el recuerdo al caso que nos ocupa, alguien me dijo al poner mis palabras es su boca, como Jesús el Cristo en boca de los Apóstoles: "yo tengo estilo propio". (Un día también yo tendré estilo propio y una llamada de teléfono y una voz afectuosa será suficiente para descifrar el lenguaje figurado que no responde a intereses espurios). Gracias.

Necesito dejar de escribir.

Escaso de inspiración pongo atención en mi entorno cercano para escribir el día y créanme, es tanta la amargura, que para escribir un día feliz sin inspiración ni un milagro. Y a más, torpe de comprensión, ni un "copia y pega" del evangelio de hoy. 

Un domingo de ir a misa y cantar la verdad... por cierto, ¿alguien sabe cuánto gana un cura? No es por criticar, yo no soy de esas, el asunto es que el cura del pueblo de Patricia compró un coche caro y, como el viernes adelantar las elecciones, me huele a chamusquina. No me extrañaría que se postulara para alcalde en las próximas elecciones y no quiera caer de primo (hermanos todos primos ningunos) o para monseñor. Allá él. Sea lo que sea, si nada me inspira, que al menos la María me dedique una mirada de soslayo. Nada ocurre por casualidad y bueno sería, al margen dejo el tiempo que dudo... ¿Y por qué dudo? Dudo de todo y por todo a pesar de que la vida no me trata mal. Dudo del tiempo que tardo en darme cuenta qué es lo bueno y qué lo malo. Necesito dejar de escribir el día y escribir mi autobiografía para que nadie la escriba por mí. Gracias.

Aprendiza de nada.

Aprendiza de nada, metedora de pata en la maceta, no busques tres pies al gato... Mientras dependas de tus necesidades creativas para subsistir, quien crea en ti o vea una esperanza posible, que te salve. A ese comportamiento obsceno lo llamo doble moral aplicado al tratamiento que me das cuando me ves solo o acompañado: me saludas con la mejor sonrisa si voy solo y si acompañado no te he visto o no me acuerdo. Un sábado de fieles difuntos no puedo sino llorar tu ausencia. Y qué lástima después de haber sido dejar de ser y solo ensombrecer tu sombra. Recuerdo cuando tu mayor virtud eran tus ojos y de ellos tu mirada. Y qué lástima después de haber vivido las mieles inagotables del éxito darte cuenta que inagotable era la fe de la reencarnación que solo tu Dios te puede conceder. Un océano, un mar, un estanque, una acequia, las cosas van de mal a mucho peor. Y qué lástima. Deja de coquetear con tu ausencia: yo siempre estaré fuera esperando, pero no por ti. Por ti estuve esperando y por ti no volveré a esperar. Y qué lástima. Ojalá y que una lluvia de recuerdos caiga sobre tu cabeza. 

Ahora que los dueños de los partidos políticos exigen trasparencia en la gestión para volver, ahora y no después al perder las elecciones, porque si pierden las elecciones... Si pierden las elecciones uno no sabe cómo acabará lo que por ley tiene que acabar. Algunos ciudadanos preocupados por lo suyo, que no es sino dar de comer a los hijos, un trabajo, la vivienda, exigirán el arqueo de las cuentas públicas y no habrá abogados defensores aquí en la tierra como en el cielo... Aún no has comprendido que el pueblo es la familia, los hijos, los amigos, la vecina y una tacita de sal, y no lo que te enamora. Gracias.

Desvergüenza.

Ahora que cargos del PSOE creen al CIS y empujan a Pedro Sánchez para convocar elecciones en otoño. Ahora que Quim Torra amenaza con un adelanto electoral si no logra apoyos para aprobar los Presupuestos. Ahora que Susana Díaz piensa idóneo convocar elecciones en otoño, finales de noviembre, ahora, y por eso, huele a chamusquina... Vaya, parece que uno y otra, y algunos y algunas, cuantos más mejor, quieren hacer coincidir las elecciones en este país... Al señor Torra se le ve de lejos venir con Puigdemont y a la señora Díaz... Pedro Sánchez no convocará elecciones sin antes hablar de lo mío, y lo de tantos y tantas que somos multitud para que nos tomen en serio. Señor presidente, primero echa a andar el país y luego váyase si quiere. El barómetro de Tezanos no puede nublar la razón de cargos del PSOE y menos sacar a relucir las viejas rencillas. Claro que hablo de Susana Díaz que vendería su alma al diablo para que Pedro Sánchez se estrelle en las urnas aún sabiendo que si se estrella Pedro Sánchez se estrella el PSOE. Y el Sabina canta: "... y morirme contigo si te matas, y matarme contigo si te mueres, porque el amor, cuando no muere mata, porque amores que matan nunca mueren". Gracias.

Las culpas de España no son.

Quisiera pero no puedo, mi vida es como un fuego apagado. Vaya, eso sí que es triste: solo mi ordenador que me ordena, y que no me falte. A veces me pregunto la manera menos dolorosa de olvidar... Pero ese asunto lo llevan los poetas y de un tiempo a esta parte, por decir, desde que a la clase dirigente se les vio el plumero, digo plumero y no sé porqué antes que el plumero no se les vio su estupidez. Los políticos se mueven entre la noche y la opacidad de sus porcientos. Alguien debiera explicarnos con detalle cómo gente de a pie se mete en política y de repente se vuelven vendedores de promesas, y lo peor creer que son dueños del erario. Probes, tal vez no saben que la justicia aunque poco alumbra algo alumbra y confirmado el estropicio hasta Dios y su María lo ven. Lo escribí días atrás, y ahora mis informadoras me confirman que habrá elecciones anticipadas. La noticia suena a promesa cumplida, pues fue compromiso de Pedro Sánchez y sería conforme, pero también fue promesa por cumplir que dejaría las cosas de la máxima importancia arregladas... Sin embargo, los socios de la moción de censura rechazaron con la abstención la senda del déficit y el techo de gasto. Meollo de los Presupuestos Generales del Estado. Solo PSOE y PNV dijeron sí. No se entiende porque se sabe, y se sabe porque se sabe (no se fíen), que la derecha a pesar del "Efecto luna de miel de Sánchez" y el "Barómetro del CIS" (y Tezanos: mucho CIS para un solo barómetro), aún está fuerte... Si Pedro Sánchez se ve obligado a adelantar las elecciones y los votantes eligen al PP y a Ciudadanos para gobernar el país... apaga y vámonos. Las culpas de España no son. Ni de la eficiencia de los trabajadores desempleados ni de la fragilidad de la economía familiar. Diferente sería si habláramos de los dueños de los partidos de izquierdas... Gracias.

El cuñado de Benito.

El atracador de una joyería en Mieres (Asturias): "Quería ir a la cárcel con mi cuñado Benito". (La Nueva España).

El verdadero amor no solo es pasión y juntos ver amanecer y en ese plan, también es asaltar una joyería. Y al buen cuñado no se le ocurre otra locura de amor que asaltar una joyería y dejarle al dependiente su nombre y su dirección para que se lo entregara a la policía y no gastaran su tiempo preguntando dónde está el ladrón... ¡Al ladrón!. Vivo los años altos y jamás de los jamases oí algo parecido: en Mieres, un cuñado quiere a su cuñado. ¿Qué me dicen? Nunca dejará de sorprenderme la realidad de un país que no sabe qué hacer con su tiempo de ocio. Escribo el día y de cuando en vez un titular en prensa me da qué pensar y pienso, éste es uno de esos. Lo que no aclara el titular, quizá sea por no ser más que un titular, es si Benito quiere a su cuñado. No quiero ni pensar que pida el traslado al saber que viene su cuñado y no es Navidad... Por lo general la gente se conforma con querer a Dios y su María. Hay que joderse. Definitivamente la vida no es vivir los años altos, ni los bajos, ni saber, ni otros gozos y riquezas. Definitivamente la vida es vivir en compañía de Benito, según su cuñado. Gracias.

El PP de Casado.

Corren malos tiempos para el PP, y si digo el PP digo España mientras no se demuestre lo contrario. Casado está sacando las patas del tiesto y eso es malo. Casado no es el líder que el PP necesita. Su verbosidad irrespetuosa no son sino puñales variados para atizar el fuego independentista catalán que al "hablar claro" arrastrará al gobierno a implantar de nuevo el 155 pues parece que todo sigue igual ¿? (Porque vuelva el sentido común a las calles y la normalidad democrática sea la única protagonista en los telediarios). Pero también es la inmigración que huye de la guerra para morir en las aguas de un mar sin amparo ni consuelo. La inmigración se desangra a las puertas de Europa escasa de empatía y voluntad política. Qué bueno sería que repasaran su historia, cada cual la suya. Yo con la mía me arreglo, porque casi toda mi familia habla idiomas y no lo aprendieron en la escuela. Nos estamos acercando peligrosamente a la miseria humana y Casado se ríe con aire burlón. En serio, el PP eligió mal. Un país puede ir lento si sabe hacia dónde va. No es bueno pero tampoco es muy malo. Malo es ir hacia atrás como el cangrejo. Y menos que malo la integración del PP de la que tanto habla. El PP de Casado hará bueno al PP de Rajoy antes de tiempo. Lo digo cuando creo que viene a cuento: "a veces pagaría por estar equivocado". Gracias.