martes, 31 de marzo de 2015

¡Qué fin del mundo!.

Luego de cenar, en la sobremesa, como el asunto de la casta estaba claro, volvimos como si no tuviéramos otra cosa de qué hablar, a las enfermedades. No solo las nuestras: todas las enfermedades del mundo. Prometo por los santos apóstoles y las bendiciones de las santas vivas, que llegué a pensar que Shakira había muerto.

Paz en el mundo, hagamos el amor y no la guerra, y si llega la enfermedad llegó, pero vamos a esperar que llegue y si lo podemos evitar mejor, Nacho. Además, de la enfermedad también se aprende, por ejemplo, a valorar más la vida sana. No hace falta saber todas las enfermedades del mundo. No pegué ojo en toda la noche. Y no es que las recuerde por su nombre, pero son muchas y muy malas. Hoy, si vuelve con más enfermedades, porque hay más, según me dijo, cojo un bocadillo y si me dejan entrar en el casal de la falla ceno allí. ¡Que no Nacho, que no!.

Ahora que Rajoy nos anunció el fin de la crisis aparece Nacho con el fin del mundo. Todo lo malo se vuelve contra mí. Pues bien, como no me gustan las despedidas, me niego a admitir que tengo que morir. El fin del mundo es una patraña. ¡Qué fin del mundo!.

Nacho y la casta.

Ayer, Nacho, después de almorzar y con un café en la mano, el tema que prestó a la reflexión fue la política, a la casta que merece la pena se vayan con Dios a meditar al Monte de los Olivos y se dejen de robar. Cuando llegó lo presenté como persona de misa diaria y no: las iglesias las conoce por fuera si le coge de paso. Pero en Semana Santa pensé que podíamos ser todos y todas hijos de Dios. Nacho no tiene doblez y pido perdón. En las procesiones, a cada paso de los capuchinos, los llamaba casta. Solo él y el porompom y pom de los tambores se los oía. Política y religión todo casta. Y sindicatos y empresarios: en este país, dentro y fuera de la Cárcel de Soto del Real, todo casta. Condición sine qua non para ser ciudadano de esta patria ser casta. Ayer Nacho estaba insociable.

Rajoy dice que el país está bien, muy bien, que la pobreza y otras miserias son asunto del pasado y que ni Alemania. Pues no, mentira, y cuidado con los políticos en campaña electoral: estamos cansados de las tácticas de acercarse y ofrecernos la gloria y después vamos todos los elegidos a ver qué queda del Erario.

Los elegidos de Dios y de las urnas. Gloria y bendiciones. Creyentes comprometidos con el hambre en la Tierra solo en Semana Santa y los políticos en campaña electoral. Celebraciones litúrgicas y mítines políticos. Todos somos hijos de Dios pero solo los elegidos nadan en la abundancia. Casta pura y dura. Ayer Nacho no tenía el día con el viento a favor. Pero hay más, con la cena llegó el fin del mundo. Con su permiso, ése será tema a tratar en otro de soslayo y otro café.

lunes, 30 de marzo de 2015

Lunes de mercado.

Los lunes son día de mercado en el pueblo. Y por casualidad, aunque creo bien poco en las casualidades, me encontré con una amiga de antes y tomamos café. A pesar de los años apenas ha cambiado: era y es hermosa. Su mirada y su risa y sus piernas, ay. Me vuelve loco. Me habla de política que es apasionante y de un partido que la tienta (primero la tenté yo y nada): no sabe qué hacer.

-¿Qué me dices?
-¿Te refieres a la primera o la segunda tentación?
-¿Qué segunda?
-Uy, no sé en qué estaba pensando... Si se dan las circunstancias, hablo de dinero, porque la política sin dinero no es política, di sí. A mí porque nadie me lo propone... 
-Me acabas de convencer. Diré sí.
-¿A las dos propuestas?
-¿De qué otra propuesta hablas?
-¿No recuerdas?
-¿Qué tengo que recordar?
-Nada, cosas mías... Pero di sí. Olvidas con facilidad, tienes futuro en la política. Di sí.
-Que sepas que digo sí por ti...
-¡Hay que joderse!.

La gente era feliz.

Ayer, unos amigos de Semana Santa, él beato de misa diaria en su iglesia de barrio, ella más de dejarse llevar, vinieron a pasar unos días con nosotros, conmigo quiero decir, que mi esposa es mujer trabajadora en el Día Internacional de la Mujer (Mujeres y Arte). Lo pasamos genial recordando historias de antes. Me cuentan que salíamos de casa a la calle y corríamos delante de los grises, que nos manifestábamos y cantábamos Asturias Patria Querida. Eran otros tiempos. No teníamos dinero como ahora pero se podía encontrar gente feliz por la calle. La gente era feliz. ¡Qué raro!. Lo creo, aunque nada recuerdo. Nacho era amigo de parranda y sidra, y Gloria, su esposa: amigos de siempre. Marco y Leti, sus hijos. (Gracias por pasar, Leti. Beso).

Llegaron ayer, y luego de besos y abrazos, fuimos a estirar las piernas por les Seniaes, y sí, el tiempo pasa, con menos pelo y más años, ni Asturias Patria Querida ni sidra de buen palo, solo médicos y hospitales. ¡Joder, dona!.

¡Viva la vida para siempre!.

Complicaciones de última hora me impiden atender compromisos importantes que alguien como yo no debiera. Pero me disculpan, es lo que tiene ser gente importante. Yo soy de esos que igual les da ocho que ochenta. No soy político pero casi, o más, pues llego dónde ellos no pueden por el qué dirán de ahora, que antes también llegaban. Entre mieles y algún verso, puedo cometer delitos y mantenerlos impunes hasta que prescriban. Siento el éxito de la impunidad con la popularidad siempre al alza. Merece la pena el sacrificio. No existe el crimen perfecto, pero una mordida y una pista que lleva a ninguna parte caso prescrito.

Reconozco que las desgracias nunca llegan solas y por andar de amores con la Magdalena me descuidé y el caso que tenía entre manos se escapó. Lo tenía organizado y no salió como pensaba. Sin fiscalía, el Cid sigue ganando batallas.

Por más devaneos sentimentales, al igual que usted si me lee y no consigue coger el hilo, el amor es bendito y santa la poesía, lo demás, si son amores de paso, desvelados o amigas beatas de fornicar un Lunes Santo sin golpes de mano para no alterar el obligado recogimiento, a nadie importa. Sin música sacra que ya no se lleva, solo tambores de pom y pom y pom hasta que estalle la cabeza en mil pedazos. ¡Viva la vida para siempre!.

domingo, 29 de marzo de 2015

De la noche los sueños.

Se acerca la noche y a oscuras
te quito la ropa
y desnudo mi deseo vehemente.

Luego, la noche deseosa,
nos quitó el velo
y tú encendiste la televisión.

La película bien,
tus pechos también, tiernos;
y al descanso... los anuncios.

Más tarde la película perdió interés y te pusiste lametada,
ladeada mirando hacia la pared -quise decir-,
y yo fui al retrete a mear.

Buena noche, mi amor.
Felices sueños, mi vida.

De la noche los sueños.

Chatear yo.

Mejor me lo explicas mañana sin prisas...

Es desagradable salir a barrer la acera y encontrarse con alguien que no calla ni conversa. Hoy, la vecina chismosa me atarantaba acerca del cura y las procesiones de Semana Santa con el alcalde bajo palio mientrs hablaba con alguien por teléfono. La vecina chismosa devalúa la vecindad del pueblo y el Impuesto sobre Bienes Inmuebles. Lo segundo le salva la vida.

La vecina chismosa es caso para el estudio, adicta al modismo, es una enferma de las nuevas tecnologías y las viejas en los patios de luces: nunca calla ni escucha.

Para salir a barrer la acera entreabro la puerta por si la veo pero ella hace lo mismo y siempre me atrapa. La calle es la más sucia del pueblo. Nadie quiere encontrarse con ella y no salen de casa. Es arte hablar y escuchar con atención. En la vecidad nadie recuerda lo agradable que es entrar en amena conversación con alguien que escuche respetuoso y no descalifique a nadie. Inconscientes, los políticos nos hacen un daño terrible. 

Indeseable encontrar a la vecina chismosa al barrer la acera. Indeseable y enfermizo. Egocentrismo capaz de activar el desinterés por la tertulia. ¡Calla, por la María te lo pido!. Y aún me repite una y otra vez que le tengo que dar la clave de mi facebuk para chatear... Ni la clave de la caja fuerte que no tengo. Chatear yo.

Contigo sí.

Una amiga me envía otro emilio y dice que en Semana Santa se celebra la vida, muerte y resurrección de Jesús y que no entiende. Si se lo explico.

Le devolví el otro emilio (con uno basta) y le propuse reflexionar con ella cada día de la Semana Santa como la vivió Jesús: vida, muerte y resurrección. Espero su respuesta... Pienso que es inútil esperar y más que acepte mi propuesta. 

De viejo, solo quiero vivir el día que escribo, la muerte solo será opción si puedo resucitar con ella...

sábado, 28 de marzo de 2015

Resiliencia.

Uno quiere pero no puede. Si una puerta se cierra otra se abre. Si algo muere, necesariamente algo nace. Existe otra oportunidad a una mano inspiradora pegadas. Pero a veces esa mano está escondida. A escondidas he de verte, amor.

Si prende el pesimismo en la vida de una persona se puede dar por perdida: "No, eso no, no". Tal vez una oportunidad perdida... El pesimismo es aterrador. Decir no sin saber es masoquismo. A otras les viene grande: "No, no puedo, no". Son de enredarse en su propia incapacidad. Y las más esperan que el éxito llame a su puerta, como el cartero.

Absurdos comportamientos no exentos de excusas. Sin perder la noción del tiempo, a pesar de los pesares, siempre hay una manera de alcanzar un sueño. El ambiente que nos rodea es doloroso, y sin embargo, de ese escenario sale el optimismo, no de otro. Hablo de enfrentar la adversidad. La sabiduría popular sentencia: "Hace más el que quiere que el que puede".

Caricias y requiebros.

Mi esposa, antes de ir a trabajar (sí, ahora trabaja, se empeñó en dar la razón a Rajoy. Yo le digo que vale, mientras no le vote. No. Prometo por Apóstoles que nada sabía) me explicó la faena que tenía (yo) para hacer antes que apareciera Patricia con Ian por esa puerta. Luego ya sabe que solo estoy para Patricia e Ian. Y al despertar, incluso antes, escribir. ¡Joder, dona!, ¿qué no entiende a estas alturas de la película? Siempre igual, soy predecible: Un café en una mano y en la otra el teclado para escribir el día que me gusta vivir. No puedo hacer más aunque quisiera.

No es asunto fácil para mí, en un mundo ambivalente, donde las cosas son y no de un día para otro, seguir el ritmo que me imponen las circunstancias. Con 5 millones de parados ahora a mi esposa le da por trabajar. Estupefaciente dije sí y debí decir no. Cuando vuelva las cosas estarán como las dejó (ni recuerdo lo que me explicó). Así soy yo, un paisano de antes: Desafiante diré no.

Es cuestión de perspectiva nomás, o sea, la interpretación que uno haga desde su punto de vista. Casi sordo, mi vista es panorámica y alcanza el horizonte más lejano. Si ella quiere trabajar que trabaje. Yo no. Y menos en Semana Santa. (Donde Santanás no tienta a Jesús el Cristo estaré, llevándole a dona mis amores).

Valen disculpas.

"Esta noche, a las 2 serán las 3".

Otro milagro para creer. Es bueno saber: no me gusta llegar tarde a una cita. Una dama de ojos negro azabache que lee la mente de buenas madrugadas no se puede hacer esperar. O peor se impaciente y se vaya. Para un poeta de baja estrofa sería tanto como dejar de escribir por falta de inspiración. Abril llama a la puerta (recuerda).

Hedonismo.

Humano es dejarse llevar por el hedonismo, pero todos los días tenemos ejemplos de que está lejos de llevarnos por el camino de la felicidad. Nos arrastran los estímulos consumistas y no le damos tiempo a la reflexión que fomenta el discernimiento y la posibilidad de sintonizar con lo que realmente importa en la vida: la familia, no me canso, la familia, amistad, solidaridad, trabajo, sin olvidar lo estupendos que somos, ¿verdad mi niña? Tú y yo, ay. Lo más de lo más.

viernes, 27 de marzo de 2015

Obstinado Montoro.

El ministro Cristóbal Montoro considera que "los partidos políticos no son como Cáritas, pero se parecen en la forma de tributar". Y yo añado que también se parecen en los fines sociales. La asistencia a los necesitados, la rehabilitación o la inserción de las víctimas de la desigualdad. Exclusión social. El PP y Cáritas van de la mano. Evidentemente.

Que hayamos priorizado los colores a la hora de votar sobre el sentido común es algo muy grave. Y el porciento sobre la educación. Si los cursos de formación laboral en Andalucía nos parecía poco ahora aparecen en Extremadura con el mismo porciento. Corrupción, educación, sanidad y etcétera. Estado de Bienestar. Violencia de Género. Los medios de comunicación no hacen otra cosa que contar víctimas. Naturalmente que es grave, cómo no lo va a ser si parecemos muertos vivientes. Y vamos a más. Menos la pasión cuando no estás, amor, el desvelo por tu ausencia. 

Y por si fuera poco me cuentan que hoy es Viernes de Dolor y que vamos para Semana Santa. Todo muerte, solo nos queda coleccionar víctimas y embotellar sangre. Nadie puede negar que lo nuestro es una vocación suicida. 

Los ciudadanos de este país llevamos a hombros la mayor carga fiscal de la historia para mantener estupendos a los dueños de los partidos políticos. Y se ríen... Cada familia es un estado aconfesional con una cisterna para el retrete. El desafío del próximo gobierno será devolvernos la Fe y la Esperanza. Y la dignidad si algo queda. Y ha de quedar, como la mirada de una amiga y la mano de un amigo. De amigos y amigas idas he de decir que lento, al amor se llega lento, y para besar sus labios y tomar su cuerpo primero hay que coger su mano y robarle un beso.

Es viernes de fiar, luce el sol y estamos en primavera. Al fin las mariposas vuelan libres. Entonces, si Montoro dice que el PP y Cáritas se parecen en la forma de tributar yo me lo creo. Intransigente la realidad. Obstinado Montoro.

Perdón.

A una amiga le pido mil perdones y otras disculpas. Sin querer me borré de sus seguidores y ahora, entre tantos, no la encuentro. Es joven y bella, y adicta a las buenas costumbres en las que incluyo el amor. De ojos negros azabache no tiene adversarias para mirar de soslayo y tropezar con una farola. Mis atarantados dedos culpables. Y mi mala cabeza. Sin vacilar le pido perdón y no encuentro palabras que acompañen a mi dolor. Desde ahorita me alisto a la batalla de volver a ganar su respeto y mi credibilidad con una Flor de María en la mano.

Sumisión.

Me persigue el tiempo.
Me persigue la adversidad.
Me persigue la rutina y crea en mí el hastío.
Por más que intento que los días pasen de la rutina no lo consigo.
Solo rutina.

Los jirones de tu piel son un tormento y me acogen en el sinsentido de la frustración.

Me aconsejan tenacidad para quebrar los obstáculos y mantener el sigilo en el espacio que tengo abierto para ti en mi mente.

No evoluciono ni avanzo.
Principio y fin: Solo pienso en ti.

Visito permanentemente los lugares que araño al recuerdo donde sigues invariablemente arruinando mi vida...
 
El ensueño me empuja al abismo de la desesperación y la tormenta capaz de hacer de mí la impaciencia que culmina en una espiral de ira. El ensueño donde solo apareces tú como posible.

jueves, 26 de marzo de 2015

Ni el amor es eterno, amor.

Una amiga me envía un emilio de urgencias y dice que escribo sensible a mis sentimientos y que un día blanco y otro negro. Que no respondo ni agradezco comentarios. Y que siempre haciendo amigas.

Mi vida la controla los estados de ánimo. Y la felicidad es uno de esos estados de ánimo. Parece que estamos sordos y ciegos a la situación caótica que vivimos. De acuerdo, para no confundir a quién en un descuido entra en de soslayo y me lea mejor resaltar la vida y la esperanza. Eso intento. Pero a veces... De cuando en vez mezclo el amor y la poesía con la realidad para que comparemos si merece la pena sembrar el camino de esas minas que si las pisas explotan y te matan o te dejan para el arrastre y no sé qué es peor. Creo que somos soldados en pie de guerra y no ciudadanos de paz. "Reconocer la pobreza no deshonra a un hombre, pero sí, no hacer ningún esfuerzo para salir de ella". Tucídides. 

Ganar el futuro es dar tiempo a que prenda el amor. Pero llora el alma, y si llora el alma, amor, todo se justifica, incluso la autodestrucción. Para un mar que tenemos lo estamos destruyendo. ¿Y ahora qué nos queda? Nada será igual si no miramos al frente y administramos la vida con buenas intenciones y mejores acciones. Ni el amor es etermo, amor.

Autodestrucción.

Hoy hace un día genial. Al fin parece que ha llegado la primavera. Ya se aprecia el cambio en Les Seniaes. Solo falta que el Sol seque el terreno y el azahar vuelva a perfumar el ambiente. Y de nuevo Les Seniaes serán el Paraíso donde todo comenzó.

Ayer vino a pasar el día Kristel, así que me llenó de alegría el corazón. Y sin embargo, hoy no me salen nada más que palabras de desconsuelo. Siento que el propio humano ser se ha excluido de este mundo. Vulnerable, no comprende que mientras no conjugue el amor, la santa poesía y respeto con el medio ambiente; mientras no aprenda a cohabitar y coexistir; mientras destruya en vez de construir no tendrá futuro. El odio asoma por las esquinas, el maligno gobierna el mundo. La incertidumbre, la desesperanza, el desamor... El humano ser busca desesperadamente la armonía y encuentra mala correspondencia.

Es el medio ambiente y son las guerras: es la falta de entendimiento. La realidad que construimos desprecia la vida y considera enemigo todo aquello que tiene luz propia. No podemos permanecer parados, inamovibles, ante este espíritu de no reconocerse como humanos en sus atributos: conocimiento reflexivo del bien y el mal. Insoportable realidad con su afán autodestructiva. Si las religiones tienen un Dios creador de vida y paz no se entiende que se destruya la vida y se incite a la guerra. Si no somos capaces de responder con respeto y solidaridad; si no reaccionamos a los derechos humanos, el medio ambiente; si no desactivamos el odio y la venganza estaremos sembrando el sufrimiento y el dolor en la Tierra. Debemos colocar las propias necesidades como seres humanos en el centro de nuestros objetivos si en realidad queremos sobrevivir.

Hijos de la esperanza.

Vivimos tiempos de mucho dolor, la ciudadanía pena por las calles rotas y los más en el silencio, que es más profundo el dolor. No todos son capaces de saborear el día. El bendito amor y la santa poesía no sana, no llega donde el vacío fatiga el alma. La realidad a arruinado la vida de muchas familias, la familia. Descuidada de sus obligaciones, la clase dirigente culpable. Abandonada a su suerte, sin fe, confundida, oprimida y obediente, a la sociedad no le queda sino la esperanza de que las cosas cambien para bien. El voto es secreto. (Recordar es fácil para quien tiene memoria).

miércoles, 25 de marzo de 2015

Ana.

Se llama Ana y tiene cualidades para el estudio y los valores esenciales que le enseñaron sus padres. Aún niña, pues ronda los 15, alienta el fundamento para ser una gran mujer. Cada palabra que brota de su boca es un manantial de literatura. De capacidad e ingenio, tiene coraje a raudales, nada es imposible para ella y está comprometida en mejorar su vida. Y hacer feliz a sus seres queridos. Ana es una linda flor.

Es alegre y siempre va vestida con los colores del arcoíris. Ningún pintor de arte conocido sería capaz de plasmar su sonrisa en el lienzo. Rebosa felicidad, me emociona verla, y más cuando corre hacia mí y me regala un beso. Ignorarla más que un descuido sería un pecado sin indulgencia. 
    
Ana ha sembrado en mí y en mi familia la alegría. Comprometida en descubrir amaneceres de la mano de Ian como Madrina, los imagino escudriñando sueños de atractivas ilusiones. Miedo me da que su amor por Ian la involucre en un pacto con lo divino para crecer a su ritmo. Sería un milagro más que un pacto, pero todo es posible si hablo de Ana y su amor por Ian.

Ana es un vivero de alegrías, después de conocerla es difícil imaginar la vida sin ella. En los años altos, me hace mucho bien sentirla cerca de Ian. Sin sacramento de bautismo, profesa veneración por Ian, lo protege y favorece: es honor, en grado superlativo, que Ana haya aceptado ser Madrina de Ian. Ian se merece una Madrina como Ana.

Marqués de Santillana.

Canción.

Si tu deseas a mi
yo non lo sé;
pero yo deseo a tí
en buena fe.

Ca non a ninguna más,
así lo ten;
nin es, nin será jamás
otra mi bien.

En tan buen ora te ví
e te fablé,
que del todo te me dí
en buena fé.

Yo soy tuyo, non lo dudes
sin fallir;
e non piensses al, nin cudes
sin mentir.

Después que te conoscí
me captivé,
e seso e saber perdí
en buena fé.

A tí amo e amaré
toda saçón,
e siempre te serviré
con grand raçón:

pues la mejor escogí
de quantas sé,
e non finjo nin fengí
en buena fé.

Marqués de Santillana, poeta, falleció el 25 de marzo de 1458.

martes, 24 de marzo de 2015

Elecciones andaluzas.

Con tanto jaleo de médicos y estupideces me olvidé comentar las elecciones en Andalucía. De ahí que Antonio José me amenace con el olvido... Si fuera con dejar de quererme al menos, pero el olvido y yo somos pareja de hecho. Es amigo, el único que me conoce y aún así me quiere: raro, raro. En fin, de las elecciones andaluzas tengo que decir que ganaron todos... Andalucía, como el resto de España, sigue teniendo los mismos dueños.

Más que una mujer es un clamor.

Como siempre, nada nuevo. A esta mujer no la cambia ni el amor si lo encontrara. Nunca llegará lejos si no deja entrar luz en su corazón. No hay proceso no hay progreso. Se estancó en un momento de su vida y cerró horizontes. De volar contra el viento y las tempestades en busca de una ilusión ni hablo. Tan siquiera distrae la realidad yendo al cine, me cuenta. Hoy me dio por perdido y se puso a hablar de su vida como de interés público. Si mujer, es una de mis mayores decepciones. Estoy en condiciones de afirmar que no vive ni pertenece a este mundo. No sabe discernir el pasado del presente, y menos reconocer que hay futuro para llegar alto. Qué pena de poesía. Más que una mujer es un clamor.

lunes, 23 de marzo de 2015

De Dama a mujer.

“A los vivos se les debe respeto, a los muertos tan solo la verdad”. Voltaire.

Mirar hacia atrás no me apetece. Existe presente y no tengo sino futuro en qué pensar. Pero hay quién se empeña en castigarme con su manía de mirar por el espejo retrovisor. Tiene memoria de archivo y una mirada retrospectiva que me indigna. ¿Por qué me pregunta y lo anota en su libreta? ¿Qué anota si no le digo? Nada recuerdo, y de recordar, que va a ser que no, son cosas mías... ¿Qué?

Pudiendo estudiar lo que quieran (eso antes, ahora no, me cuentan que si no tienes dinero no puedes. Qué malo no poder estudiar... Ojalá los votantes lo recuerden cuando llegue el día. Las cultas del PP y no de España) estudian psiquiatría para enterarse de la vida de unas y otros. Parece un disparate pero no. La vecina chismosa no estudió psiquiatría y sabe de toda la vecindad. Y sin preguntar. Lo adivina o lo inventa, eso no lo sé.

¿Qué interés pueden tener mis olvidos para esta mujer? Hoy nos vemos y temo por mi salud mental. La Dama que no me deja ir me tiene atarantado... De Dama a mujer. Desde hoy ya no será poesía. A veces tiene apariencia de una multitud sádica que disfruta con mi sufrimiento. En el fondo siento pena al ver cómo se deshace turbia sin vida propia. Qué no daría porque buscara las proezas en sus adentros... No he cruzado la meta ni pisado ninguna raya roja... Me falta valor o me sobre educación para dejarla con la palabra en la boca. Vale que me ordene orden, pero que rastree mi pasado... No logrará someter mi pasado: a nadie interesa y menos a mí.

Les Falles sin ruido.

Les Falles 2015 ya son historia. Pena. No recuerdo unas fiestas tan pasadas por agua. Si lo lleváramos al cambio climático sería exagerar. El clima no ayudó. Corren malos tiempos para el ánimo de la gente en esta bendita tierra. Hubiera estado bien que pudieran haber disfrutado de Les Falles conocidas por el mundo como únicas. Les Falles no son para que te lo cuenten, las hay que vivir. No hay más. Eso sí, como consejo amigo, debo decir que es conveniente equilibrar el ruido con el silencio, porque algunos no soportamos los tambores y los petardos. ¿Joder, dona, qué cuesta llevarse bien? Pues eso.

Y ahora suena en la radio Eric Clapton: ¿Dirías mi nombre si me vieras en el cielo? "Thears in heaven". No me canso. "Lágrimas en el cielo". Un padre no debiera ver morir a un hijo. Me apeo. Sean felices.

Por conocerte en tu mirada...

"Cuando no tengas nada que hacer, acuérdate de mi".

El amor y la poesía siempre serán tema de actualidad. 
El amor es el sentimiento más sublime que existe y la poesía su traductor oficial. 
El amor motiva perdón y la poesía incita a ello. 
El amor es un invento humano: la poesía no miente. 

Si amor no estamos solos. 
Si amor nada está perdido y merece la pena vivir.

Amor desterrado, lista interminable. 
Amor huido, sentimiento herido, miedo. 

El amor que hechiza y se deja atrapar en un poema. 
El amor que a nada obliga. 

Quien haya amado intensamente sabe de qué hablo. Contra el odio y el rencor que envenena el alma simplemente amor y poesía. 

Por conocerte en tu mirada... Con tu mirada se gana el cielo. Eso quiero, ganar el cielo con tu mirada.

domingo, 22 de marzo de 2015

Deshojando los suspiros.

Llega la primavera y recuerdo a quien amé.
La abracé diciendo, vuelve pronto.
Me dejó una flor de azahar que arrugó mis manos.

Me acostó a la sombra del invierno y se llevó la primavera con mis labios.

La mujer de otro me habló de las soledades en la noche,
me dijo que son amargas, que no son fáciles de llevar;
que las sábanas huelen a ausencia y las almohadas deshojan los suspiros.

Ya es primavera y sigue lloviendo.

Llueve, sigue lloviendo y todo está embarrado, la primavera donde las mariposas siempre vuelan libres se hace esperar, pero es natural. Lo contranatura es llover malos augurios que proponen para este año prepotencia. Atropello desordenado. Abuso de poder.

Bajo el mismo cielo solo nosotros, tú y yo, imperfectos como somos, y nunca deseando ser como esos que se creen superiores. Mejor imperfectos que hipócritas viviendo detrás de una realidad de engaños y apariencias en busca de la santidad que anida en el osario de los cementerios. Hipocresía perversa de los atrapados por la falsa humildad que esconde la más voraz e indigna de las ambiciones: el poder con el burdo engaño o la falaz mentira. Cruel traición.

En los años altos, como única aspiración el bendito amor de los mortales. Sentirse necesario y evitar sacrificios. El clientelismo que ha incorporado el porciento de intereses perdiendo la credibilidad en la poesia dentro de una sociedad inversamente proporcional al aumento de los desahuciados de la vida. Hay culpa y no hay culpables. (Esta sentencia no incluye la paradoja).

Conscientes del poder que los ampara, continuarán mancillando el pueblo, olvidando que si en verdad los intereses de los poderosos siempre existirán, no es menos cierto que David por igual lo hará.

La batalla más dura y violenta.

Nada más desconcertante que escribir y no saber qué escribes. Sabes qué quieres escribir y no salen las palabras adecuadas. Formar oraciones y expresar conceptos. ¿Cómo me manifiesto con palabras?

Ocurre que escribiendo entro en contradicciones abatido de sentimientos alocados y huyendo con las palabras aceptando los designios. Humillante y agónico escribir y no reconocer lo que se escribe. 

Ignorante de la realidad, pretendo reflejar un compromiso con la vida sincerándome conmigo y estrujo decisiones que necesitan intérprete. Tal vez sea una reconstrucción de mí la que persigo, una forma de escribir que no escuadriñe estilo de escritor. ¿Quién puede darme luz de inspiración? ¿Quién puede ser capaz de comprender lo que escribo dentro de esta confusión? A la niebla de todas mis distracciones, dama de la poesía, quiero escribir sin perspectiva falaz.

sábado, 21 de marzo de 2015

La rutina tiene encanto.

Uno se acostumbra a las palabras y llegan a ser rutina. La rutina tiene encanto. Una amiga me invitó a café en el pueblo, me preguntó dónde vivía, me dijo que elegiría un día que le viniera bien y tomaríamos café y hablaríamos de nuestras cosas. Yo solo le puse una condición: que no faltaran las pastas de té. Me dijo vale.

Me llamó un día y fuimos a la cafetería y nos sentamos, y sí, no se olvidó de las pastas de té. Cuando el camarero puso el café en la mesa dijo: estas tazas son diferentes... Pues sí, le contestó el camarero, es diferente el diseño, pero el café es el de siempre. De café entiendo y sé que la taza tiene que ver con el sabor del café. Pero eso no me importó, lo que importó fue que supiera que la taza era diferente.

Supongo que quedar con gente era rutina para ella. No volvió. Como el café y las pastas de té es rutina para mí. La taza mejora el sabor del café. Y la compañía de una amiga, nomás la ausencia que llega a ser pura rutina.

La espesura de las palabras.

Pienso que las palabras se visten como Ian. Ian se viste como su madre quiere. Y las palabras como el autor considera según su talento: poesía, alivio de luto, sol naciente, libelo difamatorio. Las palabras son imprescindibles para entendernos como seres humanos, aunque a veces asemeje lo contrario. El caso es que no escuchamos. Es un problema no escuchar a quien nos habla. O leer lo que escribe con con buenas intenciones quizá.

El hábito hace al monje, sentencia el refranero popular. Las palabras se visten de cupido gordito y, con astucia, se clavan en el corazón y no quiero pensar el infortunio que montan. Las palabras interesadas que preguntan quién es, de dónde vienes y adónde vas como acertijo sutil, son palabras para echarse a temblar. Las palabras se dejan querer, les tomas cariño, las ensañas, las ayudas y enseguida te clavan el puñal. Palabras benditas a la vez que traicioneras. Las palabras se difuminan y se confunden con el horizonte. Las palabras son papel escrito dentro de una botella en el mar. Las palabras comienzan con la vida y terminan con la muerte. Las palabras son acontecimientos y su valor depende del crédito que se les quiera dar. Las palabras moldean a las personas. Las palabras son transparentes a los ojos del alma. Las palabras con amor son dos en uno: auténtico milagro. Las palabras transcienden con sabor a eternidad. A pesar de lo expuesto y del riesgo de perderse entre renglones, merece la pena entrar en la espesura de las palabras.

Miseria extrema.

Es doloroso reconocer como miseria extrema el fracaso de la financiación de los partidos políticos. Pisoteados los valores sociales, la demostración inequívoca de la decadencia moral en la política sale del agujero. Los partidos políticos son uno, pero solo uno de todos se compara a Cáritas y Cruz Roja si hablamos de pagar impuestos. El PP reconoce que el dinero recibido por donaciones era negro, dinero opaco a Hacienda, pero se benefició toda la sociedad al gastarlo en discursos de relevancia política. Fines sociales. Los técnicos de Hacienda afirman que las donaciones a los partidos políticos deben tributar,  y el ministro Montoro que las donaciones al PP no pagan impuestos porque el PP es una ONG como lo es Cáritas y Cruz Roja. El asunto es ese.

En el país donde la cultura paga el 21% de IVA y la pornografía el 4% nos enteramos que el dinero negro de las donaciones no paga impuestos. Maloliente el olor que exhala el civismo del PP al patrocinar la incapacidad intelectual de la ciudadanía.

viernes, 20 de marzo de 2015

Ian, un cielo de bebé.

Vistiendo a Ian después de bañarlo ni recordaba la ropa. Patricia me explicó, pero una cosa es que me explique y otra que lo entienda. Yo le dije ve tranquila. 

Tenía que llegar y llegó. El biberón y el pañal sin problemas. Pero con la noche llegó el baño y vestirlo. Las cremas, el pañal, la camiseta, el pijama y la colonia. Y el biberón. Como si fuera de fiesta, oiga. Y al amanecer vuelta a empezar: el aseo, las cremas, el pañal, la camiseta, el enterizo, la camisa, el jersey, el pantalón y la colonia. Y de nuevo el biberón. Me lo explica Patricia y no lo entiendo, pero solo ver la ropa y es fácil, lo uno lleva a lo otro. Eso sí, Ian es hijo de mi hija. Mía, como padre, es la madre y se viste sola. En fin, que ya uno está para que le cuiden, quiero decir. Pero la experiencia maravillosa. 

Impaciente, espero que se vuelva a repetir pronto. Un día y una noche con Ian merece la pena. Más el día, claro. Lo digo por lo del biberón cada tres horas. Ah, y eso de que los bebés lloran mentira y gorda. Ian, un cielo de bebé.

Tu otoño será mi primavera...

El invierno se termina este viernes 20 de marzo con un eclipse de Sol que dará paso a la primavera. La nueva estación comenzará oficialmente a las 23.45 horas y terminará 92 días y 18 horas después, el 21 de junio, con la llegada del verano, según el Observatorio Astronómico Nacional del Ministerio de Fomento. EP.

Porque no tengo credibilidad ni quién me defienda, copio y pego (con perdón) datos del Observatorio Astronómico Nacional con la esperanza que una amiga mitad argentina, mitad española, me lea y se entere que a su "¡ay, calorcito de marzo... qué verano!" le queda escasamente unas horas. Y qué pena. 

El verano no es de nadie, de nadie... Tu otoño será mi primavera... A no ser que decidas volver.

Violencia de género.

"Detenido un hombre por intentar violar a una joven y otro por no impedirlo".

La Policía Nacional ha detenido en Valencia a dos jóvenes, de 23 y 32 años, uno como presunto autor de un delito contra la libertad e indemnidad sexual, tras intentar mantener relaciones con una joven de 25 años sin su consentimiento.

El otro joven resultó detenido como presunto autor de un delito de omisión del deber de socorro ya que se encontraba presente durante los hechos y no hizo nada para que su amigo cesara en su actitud. EP.

Tengan en cuenta, que por muy interesantes que resulten los discursos de hoy, ayer y siempre, acerca de la violencia contra la mujer en los medios de comunicación y en los atriles que sostienen palabras con posturitas para salir en la foto, si carecen del apoyo social y los medios necesarios no servirá de nada y caerán en el vacío de la incomprensión.

No tengas miedo, 
y arrancando una piedra de una gran roca, 
la lanzo contra la violencia de género con toda la fuerza de su poderoso abrazo.

Luces de neón.

Es sangriento a medianoche pedir permiso para cruzar la calle.
Nadie debiera estar solo a medianoche,
y más por las calles con luces de neón.

No te llamo ni te encuentro.
Te busco en la noche ensoñada.

El nudo de la corbata asfixia a medianoche.
Son horas de malos ácidos en las venas.
Sufro por ti donde nace el sufrimiento

jueves, 19 de marzo de 2015

En el día de un padre.

"... y en eso llegó el Día del Padre con el dulce sueño del olvido". A dos hijas se les olvidó que tienen un padre. Perseguido por las calles en la noche desvelada, ha llegado a sus oídos que ya no tengo arreglo y, según me cuentan, no llegan a un acuerdo con quién de las dos me he de quedar... O con las dos por quincenas. Custodia compartida. Que decida el juez.     

Ten hijas, y en los años altos, sin ser visionario las conocerás. O las perderás para siempre si no es lo mismo. Nunca vi más allá de sus miradas y al final del camino me doy de bruces con la cruda realidad. Para llegar aquí, a esta situación de descrédito, no hubiera necesitado alforjas. Un sufrido padre logra echar a sus hijas adelante con algunos meritorios valores y el día señalado para enaltecer sus virtudes ni una llamada de buenas intenciones, ay. De saber dónde se encuentran los monigotes en de soslayo pondría el más triste con lágrimas incluidas. Profunda la decepción, terrible el desconsuelo.

Hoy, Día del Padre, como pordiosero de María Magdalena, sigo dando continuidad a una vida incapaz de profundizar en los sentimientos de unas hijas por mí adoradas. Si al menos Ángel González, poeta, me explicara, pero está muerto. Eran bellas, las más bellas... es todo lo que recuerdo.

Amenaza lluvia.

Uno está acostumbrado a las amenazas. La vida me enseñó a conjugar ése verbo más que otros. Las amenazas siempre están de moda.

Les Seniaes están mojadas, caladas hasta la raíz. Hasta el azahar pide un desahogo. Llueve, y según el parte meteorológico lloverá todo el día. Es raro que llueva todo el día en la Tierra de las Flores y la Luz. 

Hay días que pasan de soslayo; hay días que miras el calendario y no hay santa a quien rezar ni galeno que visitar. Pero hoy es un día especial, hoy es el día que la lluvia podía esperar a mañana. 

Por más que se quiera, un día lluvioso no es normal, se parece más a un espejismo que a la realidad de esta tierra. Pelearé porque hoy sea un día feliz. Por mucho que llueva, un día con Ian en la intimidad no es para desperdiciar. Y menos para cantar tristezas.

Los hay con suerte.

"Los sacerdotes del Hospital Doctor Peset de Valencia denuncian que un laico se entromete en sus funciones".

El arcipreste del distrito de Jesús y dos capellanes del Hospital Doctor Peset, han denunciado ante el Arzobispado lo que califican como "acoso pastoral" por parte de un auxiliar religioso laico que ofrece confesión a jornada completa en la capellanía del centro sanitario. (Las Provincias).

Y a jornada completa... Los hay con suerte.

Jaime Sabines.

Si sobrevives.

Si sobrevives,
si persistes, canta,
sueña, emborráchate.
Es el tiempo del frío: ama,
apresúrate. El viento de las horas
barre las calles, los caminos.
Los árboles esperan: tú no esperes,
éste es el tiempo de vivir, el único

Jaime Sabines, poeta, falleció el 19 de marzo de 1999.

miércoles, 18 de marzo de 2015

A las puertas de la primavera...

A las puertas de la primavera llueve, hace frío y llueve en Valencia. Mal asunto para un pueblo que vive las Fallas con pasión. Lo bueno (solo pienso en mí), hoy no pasaron los del tambor, muchas gracias. Lo malo, si sigue el tiempo en este plan se mojan las Fallas y vaya usted a saber... No debiera llover en Falles.

Como todos los días, Patricia, Ian y yo salimos a pasear por Les Seniaes, apenas orbayaba. Y el orbayu potenciaba el olor a azahar, ay. Ian vestía un enterizo con capucha e iba muy bien abrigado, así que nos adentramos en Les Seniaes y, mientras él dormía (parecía un ángel: un milagro para creer), nosotros hablábamos de uno y otro menos de chismes, Patricia no es de esas, yo si, lo confieso, al pasar cerca de la falla, le dije que a la vuelta pasaríamos a verla, despistado como siempre, aún no la he visto. Prometo por los santos apóstoles que lo dije de buena fe. Quiero ser fiel a la verdad: me miró con ojos de asesina en serie y me hizo temer por mi vida. -¡Por ahí no!. -¡Cariño, es pasar de soslayo sin parar. -¡Que no!. Hija de su madre, uno ya sabe cuando debe callar, aunque sé de fijo el motivo que desencadenó su irascible comportamiento: precisamente el dolor silenciado de una maternidad imposible de compartir con Les Falles. Después, más tranquila, hablamos que Ian se quedará mañana por primera vez a dormir conmigo (permítanme un minuto, vengo ahora) y que... Disculpen, lo dejo por hoy, tengo que hacer los preparativos, son muchos y uno es primerizo.

La María me sonríe.

Por ser mal avenido con mis desavenecias mentales, ayer he sido víctima de chanzas ofensivas por parte de amigas que fueron, hasta me llamaron loco por enviarme emilios. ¡Joder, dona, porque la María me sonríe loco!. Dicen que las personas de cualidades opuestas se atraen. Hablo del carácter en la manera de pensar y ver la vida. ¡Ay!. (Lamento por mis amigas idas).

Decir loco es decir libre al no necesitar de los estándares generales para vivir el día. Pensar diferente a la mayoría es de locos. Lo que no sabe nadie, es que los locos deciden por sí solos saltarse las normas, las barreras y ser felices. Un día en la vida de un loco es un día para el recuerdo. Agradecido, he vivido pasajes de locura que son de pura nostalgia. Aún hoy lamento no haber ido más allá.

Disfrazado de persona normal me presento cada día tal como soy a mis vecinos y me dan la razón. Pero no me dan la bienvenida. Si supieran que son protagonistas de muchas de mis paranoias se consternarían. En fin, lo que alguna no sabe, es lo duro y complicado que es zafarse de un loco al que se ha tomado cariño...

Si es lo que quieres...

Si es lo que quieres... (Con pesar de corazón, abro este paréntesis por ti y lo cierro por mí. Que la palabra que nos unió y que no supo mantenernos unidos en el tiempo sea nuestro regocijo y nuestro fracaso. Le hemos fallado al amor, eso es todo. Como siempre que algo muere, algo nace. A juzgar por los hechos nadie es culpable... Todo en breve será un hermoso recuerdo. Y los recuerdos nunca mueren).

martes, 17 de marzo de 2015

Me estoy haciendo viejo...

Una amiga de antes me envía un emilio con una foto suya de ahora y me pregunta si la veo más vieja. No me contesto porque acabaré creyendo lo que dicen de mí por ahí, pero no tiene sentido. Si es amiga de antes ahora la tengo que ver más vieja: claro. Creo que no le importa que yo la vea más vieja que antes, lo que le importa es que ella se ve más vieja que siempre. Es amiga de taller literario, no de bailar bachatas de juventud, pero tengo esa confianza que no quisiera perder. Lo que le ocurre a mi amiga, y a la mayoría de la gente es que solo se ven por fuera, como la ven los demás. Y eso es malo. ¡Por dentro, Susa, mírate por dentro!. Siempre igual de burra, con perdón. Por cierto, gracias por validar mi comentario en tu blog y el beso de cumpleaños feliz.

Negar la realidad es mentirse descaradamente. Y no conduce sino al abismo. Al ruido de los tambores de la despertá de hoy que igual mañana acabarán conmigo... Todos los años digo lo mismo pero ya uno... ¡Joder, dona, no sé si son peores los porrompomperos de los tambores y los petardos de la despertá en Falles o el melonero de tres cinco euros en verano!. Me estoy haciendo viejo... demasiado viejo. Y lo peor, quedando sin amigas.

Renovarse o morir.

En el blog de una amiga que pasa mucho frío pero no le importa pues vive en Jaca y el frío es de allí, leo que de cuando en vez conviene acondicionar el blog con medidas exactas. De nuevas tecnologías y ciencias exactas no entiendo, ni a ella entiendo, pero me fío y ya está. Espero que me guste.

De viejo, me gusta contradecirme, me doy cuenta que Sócrates tenía razón al decir que "solo sé que no sé nada". Pero aprendo un poco cada día y procuro olvidarlo al anochecer. El nuevo día merece recibirlo sin disculpas de ningún tipo. Mente abierta: cada día es diferente y precisa unas ganas exclusivas de vivir. Ver amanecer para un viejo es la hostia. Recibir el día como si fuera un dios salvador que viva en mí hasta la noche. Y mañana volver a empezar. Y escuadriñar entremedias un sueño hermoso. 

Renovarse o morir, dice Kristel. Mi hija lo dice mirando su fondo de armario, pero no es noticia a destacar, la noticia a destacar sería renovarse cada día interiormente. Machaconamente no hacemos otra cosa que insistir en lo mismo. Y dale a la rueda. Y así vamos perdiendo el interés por las cosas. (Va en serio, ni curiosidad). Si perdemos el interés por las cosas se pierde uno de los bienes más preciados: la palabra que se llena cada día con bienes de vida. Una palabra a rebosar de buenas intenciones. Y mejores obras. Lo dicho, no hago otra cosa que contradecirme. 

Mi vida es un calvario.

Mi vida es un calvario. Vale el trastazo con la farola que me dejó sordo y valen todos mis descuidos, pero salir de casa ¿voy o vengo? Y perder la personalidad y no saber si soy yo cuando me encuentro. Apenas un distraído con secuelas de estrés. Un desorden emocional que no recuerda a quién amó. (El amor nace y muere cada día).

Ya amaneció,
es necesario vestirse de nuevo,
relicario de viejos amores. 

lunes, 16 de marzo de 2015

Intento fallido.

La indiferencia es dañina, se clava en el alma y deteriora las relaciones personales. La indiferencia no es hipocresía es frialdad de alma. Cuando aparece la indiferencia el amor desaparece. El amor no tiene fecha de caducidad pero si la poesía que le da vida. La indiferencia es de los peores enemigos de los sentimientos. Y el peor de los caminos el que no se elige. (Recuerda).

Dizque las palabras...

Dizque las palabras... Las palabras según quién y cómo las digan, libres de estorbo hacen mal daño, pues tienen la facultad de atropellar los sentimientos. Y con visión individual. Al expresar sentimientos pueden provocar descalabros de dimensiones estratosféricas. Son palabras dañinas. Otras palabras son fraternales, amistosas, humildes, solidarias, sinceras. Esas palabras dicen te quiero a la cara sin gafas de sol. Esas palabras no son malditas pero tampoco son de fiar.

Las palabras por sabiondas deben estar penadas por la justicia. Y las frases hechas en las redes sociales. Las frases hechas por estúpidas hieren como las palabras. Ni palabras ni frases hechas. Solo sonrisas y miradas de soslayo.

Las palabras atarantan el psique y dejan la autoestima para el arrastre. No hablo de la autoestima que se sube a la parra, sino la que cultiva los sentimientos a través de las acciones.

En mi dolor, digo que estoy herido de muerte por una Dama con poesía propia que, según me cuentan, en las redes sociales se dedica a acciones solidarias con perros y gatos. Y luego se ríe para salir en la foto.

Su amor me dignifica y humaniza; su amor, a pesar de todo, sigue siendo amor de María, la Magdalena creadora

domingo, 15 de marzo de 2015

Como los monos de Gibraltar.

Ahora llego con Patricia e Ian de dar un paseo por Les Seniaes y no encontramos a nadie. Se nota que es domingo. Unos están en misa y los más en el bar hablando de fúrtbol y de política. Este año la política está de moda. Y con ella las promesas y los puestos de trabajo y un porciento considerable de bienestar social. Incluido todo en un completo con la más mínima credibilidad. Es lo que hay. Además de los insultos, y el tú más que no falte.

Los insultos no se investigan, los imputados sí, si encuentran los expedientes, claro, que entonces tampoco... Los insultos no están perseguidos por la justicia civil ni el maltrato de género por la justicia militar. Las mujeres militares no padecen violencia de género. La verdad, eso no lo sabía. Que igual lo llaman de otra manera. "Todo por la Patria" sería un buen nombre para el maltrato de género en el ejército. Sí, todo es todo. Y qué menos que darlo por la Patria.

Los abogados castrenses dicen que “lo que no está en los expedientes no existe”. Y como el maltrato de género no está penado por la justicia militar no existe. De guaje cerraba los ojos y no existía, como la violencia de género en el ejército. Tendremos que ir a Gibaltar por esos monos de oír, ver y callar. En Gibraltar, como en el ejército español, ocurren cosas muy raras, aunque por diferentes razones. Unas son de tipo fiscal y otras por maltrato de género. Es una espiral del silencio, cuando más arriba más silencio y más ofensa a la inteligencia. Están advertidos.

La Cuaresma.

“La Cuaresma es el tiempo privilegiado de la peregrinación interior hacia aquel que es la fuente de la misericordia”. Benedicto XVI.

La Cuaresma es un incordio. Ya uno no está para peregrinar (canso) y misericordia (no quiero). Que nadie se compadezca de mí. Si fui guapo y ya no a quién importa... Cualquier tiempo pasado fue peor. Yo soy lo que se ve a simple vista, nomás lo que aparento, no tengo necesidad de meterme en mis adentros ni en la vida de nadie. Se llame Benedicto XVI, Felipe VI o la vecina chismosa.

Hablamos de buenas intenciones y no pasamos de ahí. Las buenas intenciones no son obras. La obras son amores y no brotan de las piedras para construir un mundo solidario. La soberbia pone en tela de juicio la humildad. "Amaros unos a otros", eso dijo, a otras no, ¡sin tocar, oiga!.

De este mundo global podemos esperar crucifixión y miseria, pero no justicia y pan. Sin Fe ni Esperanza, sin Caridad, la Cuaresma no me interesa.

sábado, 14 de marzo de 2015

El amor en los años altos...

El amor es armonía,
sueño común,
coherencia paciente,
acción del verbo.

El amor respeta la hora y distingue los tiempos de amar.
El amor es sentimiento que alimenta el alma.
El amor es poesía de vida.
El amor en los años altos...

Poeta de tiernas rimas.

Me gusta leer poesía, pero de ahí a ser poeta va un mundo. ¿Qué sentirá un poeta? A veces me pregunto si seré poeta un día. Si por escribir te llaman escritor. ¿Cuándo se puede decir que uno es poeta? No es lo mismo escribir el día que me gusta vivir que escribir poesía. Una amiga me llama poeta. Otras con burla también me llaman poeta. Acerca de los poetas, Yupanqui, dijo que tienen un mundo aparte mas alla de las estrellas. Yo vivo en un mundo aparte y daría lo que no tengo por ser poeta.

Luís García Montero.

A veces pienso que escribo lo que he visto o veo, lo que siento, lo que hacen y hago; a veces creo que escribo mi vida por fascículos que a nadie importa. Otra cosa sería que fuera José María Aznar. ¡Joder, dona, tengo que dejar la cazalla para desayunar y volver al Cola Cao!. Puedo escribir experiencias ajenas. Pero sería también ciencia definición, a mí nadie me cuenta sus asuntos más íntimos. Hubo tiempo que se me amontonaban los quereres pero ya no.

Esclavo de mi vanidad, qué no daría por desinflar mi "yo" en aras de los demás. No soy objetivo ni acepto otros puntos de vista. Si saliera de casa y un señor dueño de la política me conociera seguro me llevaría con alguna lista y ganaría mucho dinero. Dinero tengo, bueno yo no, pero sé dónde lo hay... Sería un político al uso apurando mis necesidades. Primero cicatrizaría mi rostro inmaculado y luego lo cubriría con La Máscara de Hierro de Alejandro Dumas. El éxito asegurado.

No, no quiero ser político, aunque me gusta leer. Quiero decir que por unos millones de euros ir a prisión 3 ó 4 meses no me importaría. Y me pondría al día con la santa poesía. No, yo quiero ser escritor reconocido mundialmente y escribir libros y recibir premios y que la gente aceptara mi pensamiento como propio. Crear opinión y tener un club de fan todas admiradoras de mí. (Y dale con el "yo" soy estupendo).

En realidad quiero ser poeta y no ir de candidato por Madrid. Hablo en serio: ¿De qué sirve ganar un político honrado si perdemos un gran poeta?

viernes, 13 de marzo de 2015

Futuro común.

"Amaros los unos a los otros como yo os he amado". Es mandato divino. Pero este mandato pierde valor porque amarte es imposible. De qué vale amar si no se puede amar a quien se quiere. Aceptar que la mayor majestad del ser humano es el amor y no poder amar, amor, es indescriptible. Y peor confesar que es amor correspondido. Desbordante avalancha de evidencias. Mi amor es el suyo y el suyo mío. Nuestros sueños son futuro común.

"Cualquier futuro común se edificará sobre el conocimiento y el amor. Más: ambos conceptos constituyen un cimiento solo, porque no se puede amar a la perfección sino lo que se conoce y no se puede conocer a la perfección sino lo que se ama". 
Antonio Gala.

El olor del conocimiento.

De viejo, pertenezco a una generación de libros y periódicos. Y estoy en condiciones de afirmar que solo el azahar se puede comparar al olor de libros y periódicos. Pero es más sabio internet, y doy por perdido el olor a papel del conocimiento. Red global que entraña el conocimiento. Cualquiera que haya nacido en la era moderna sabe que internet es el futuro y que los libros y los periódicos son asunto del pasado. 

No niego los avances tecnológicos, y el primero internet, sin embargo, ahora sé más que siempre de lo que menos me interesa. ¡Y ya!. Portentosa fuente de información. Se me apila la información y eso no es bueno. Ni beneficioso para mi salud mental: tengo más información sobre las enfermedades que existen que las que tengo. Eso es deprimente.

Me llama por teléfono un ordenador y me pone en espera hasta que una voz remota se empeña, sí, en cambiarme lo que tengo por otro. Mi compañía telefónica me dice sí, pero que el servidor no lo acepta. Un ordenador ordena y un servidor dice no. Una mente absurda es incapaz de procesar tanta información. (Me apeo, voy en busca de un kiosco que me libere del conocimiento que no me interesa. Y me devuelva los libros y los periódicos. Y su olor. El azahar es poco. Quiero más, amor).

Hasta un ciego lo ve.

Cuenta Rajoy en campaña electoral que su mayor logro fue evitar el rescate. Habla del rescate financiero. Pues bien, si su mayor logro fue ése, ahora que piense cómo rescatar al pueblo; la ciudadanía de este país quiere que la rescaten de su miseria. Los hombres de negro, blanco o rojo, el color no importa, lo que importa es que nos rescaten. Y que no se olviden de devolvernos la dignidad y todos nuestros derechos.

Como "hemos salido de la crisis" y los bancos están saneados, ahora es la hora del pueblo, no me canso, el pueblo. Que la política deje de ser un negocio y se active el botón de la solidaridad.

Vivimos en permanente abuso de nuestros intereses con escenarios de pobreza que espantan y, lo que es peor, con expectativas de futuro poco esperanzadoras. El país vive ensombrecido por la frustración. Y ante este desconcierto, no podemos caer en la mentira de "hemos salido de la crisis. Pero si es verdad, es la hora de cohabitar con la luz de las oportunidades. No perdamos ni un minuto (amor).

En este país situado en el mismo camino del sol, escasos de fe, estamos hartos de tanta hipocresía y marginación social. De tanta mentira. Hasta un ciego lo ve.

jueves, 12 de marzo de 2015

El día del fontanero.

Después de escribir esta mañana un algo que me atañe directamente. Un algo de alguien muy querida, y luego de aceptar, por no decir acertar de pleno, pues hubo consecuencias favorables, no puedo por más que dar la noticia que cambiará mi vida: hoy a las cuatro de la tarde llamarán a la puerta y será el fontanero. Y tendré agua en casa. Y pondré el lavavajillas, y la lavadora, y sobretodo (junto), ducharme. Porque es capa sobre capa de sudor y lágrimas. La vida es muy dura a veces, ay. Si fuera domingo diría que Dios me puso a prueba y salí victorioso. Ojalá no me quede rastro en la memoria, secuelas post. Buscaré en el calendario, y en el día de hoy, si sale todo como está previsto, cambiaré el santo del día por el día del fontanero.

Regazo de sabiduría.

Me cuentan de una amiga que las cosas le van malamente y tiene que dar solución a un asunto que la tiene atarantada... El asunto tiene que ver con su futuro laboral y otras consecuencias relacionadas con la familia. ¡Hay que joderse!. Creo que hacen falta personas como ella en este país mercantilista que ya pretende comerciar con el amor. ¡El amor no se toca!. ¡El amor es sagrado!.

Quiere saber porque no alcanza a comprender tal despropósito... Pero las cosas son como son: "lo tomas o lo dejas". "Pues lo dejo". Y entonces habla del conocimiento y la dedicación, y andar con pies de plomo en busca respuestas por laberintos plenos de obstáculos. Desapego emocional. Después del camino andado dice no y lo deja.
     
El conocimiento se alcanza a base de dedicación y esfuerzo constante en el estudio sin olvidar la experiencia dependiendo de la temática elegida. Construir, avanzar sin desencanto hasta descifrar los enigmas con claridad. La solución para el asunto es ése: el conocimiento. 

Advocación del conocimiento para alcanzar la independencia económica y social y familiar. Insisto: ¡Hay que joderse!. Qué bajos hemos caído...

De viejo puedo asegurar que la solvencia en la vida pasa por el conocimiento que da explorar nuevas metas. Nunca conformarse. Se trata de ir deshojando los misterios obteniendo respuestas. Armonía interna. Permanente instinto de superación.

Amiga, di a tu amiga que convivir con la ignorancia atrofia los sentidos. Que eligió el camino correcto: la sabiduría desde el conocimiento (algunos llegaron a ser genios). Independencia económica, social y familiar en un país mercantilista que ya pretende comerciar con el amor... ¡Hasta ahí podíamos llegar!. Como si no supieran que corre sangre de mi sangre por tus venas. Como si a chorros la sangre que nos une huyera de la vida. Aún no se han dado cuenta que la estupidez no es tu fuerte. (Paz, pero no de rendición).

Un regalo de primavera.

De una amiga nunca será poco hablar de ella incluso a destiempo. Después de las buenas madrugadas, sin embargo, uno se lía con las noticias que más duelen para hacerlas digestibles y en un verbo se me escurre de mi mete. En mi mente siempre la tengo, pero a veces me puede la realidad de aqueste lado del mar. 

Fiel a sus virtudes de siempre, entre todas algunas extraviadas en esta realidad que espanta, es un ejemplo de sincera amistad. Una amiga empeñada en ser joven a su edad. Empeñada en ser más joven a su edad que yo, quiero decir.

Ella no sabe porque nunca se lo dije pero tengo escrita una canción de corazón en el pentagrama de un compositor amigo en otros tiempos y otra vida. Es una hermosa canción que por sentirme incapaz de componerla se la pedí prestada al amigo, pero el aliento divino y el olor a azahar es mío. Alimento que abunda en Les Seniaes.  

Cada día ensayo la canción entre los naranjos para cuando llegue el día se la grave con una dedicatoria que le escribiré de corte fiel de amistad y santa poesía. (Quiero que sea un regalo de primavera).

miércoles, 11 de marzo de 2015

¡Qué duro ser viejo, ay!.

Leo, escribo y pienso. ¡Oiga, para un viejo hoy en día eso es un mérito muy grande!. 

De viejo, no me apetece morir de éxitos. Otros viejos se pelean por tener la razón de su parte: a mí no me interesa. Quiero poner de moda la humildad, que si estupendo me dan la razón me acostumbro y si no me la dan la compro o la invento. Lo crean o no, hablo de política. Del bipartidismo que gana las elecciones una y otra vez. 

Mejor escudriñar otras opciones políticas por si entre ellas hubiera alguna con otras habilidades que no fueran las de mirar para otro lado, su propio ombligo (su cartera) y descubrir oportunidades posibles para un pueblo de indigentes. Sean felices.

Y Esperanza Aguirre dijo no.

En este país hablamos mucho de la crisis, de los partidos políticos y de sus dueños. Y ahora de los candidatos. Me cuentan que incluso hacen campañas electorales sin candidatos. Eso en mis tiempos no pasaba. Y tampoco en los de Esperanza Aguirre que la quieren hacer comulgar con ruedas de molino. "Dimite de la presidencia del PP madrileño y serás candidata a la alcaldía". Dicen que le dijo la rubio manchego. Y Esperanza Aguirre dijo no. Hasta ahí podríamos llegar. Entonces medió Rajoy y "ese tema está zanjado".

El sistema mercantilista de nuestra democracia no da para más. Que nadie se haga ilusiones.

Creamos nuestra democracia y los dueños de los partidos políticos montaron unos tinglados que ni ellos entienden, de ahí "ese tema está zanjado". Ese tema y los que vayan apareciendo. O desapareciendo, claro, hablo de Ignacio González. Al menos siempre le quedará el dúplex de 495 metros cuadrados en la exclusiva urbanización Guadalmina de Marbella.

El sistema mercantilista en el que nos movemos es muy eficiente y va acompañado con favores del gobernante de turno que concede a porcientos. El talento que tiene cada gobierno de crear nuevos ricos o aumentar las riquezas existentes es digno de admiración. El político más torpe hace relojes suizos (en Suiza). ¡Hagan memoria!.

Te presiento.

Te había imaginado sin conocerte. No te creas importante, no te vengas a arriba. Para mí imaginar es soñar despierto, y lo hago a todas horas. El caso es que desde que apareciste en mi vida me tienes preocupado.

Y ahora que te presiento sin imaginarte no tengo claro que sea al revés; pienso estar contigo a una edad de dulces labios y besos eternos. A esa edad que las cosas son como debieran ser. Ya me entiendes. Tú sonreías por cualquier cosa y yo por tus chistes que con el tiempo fueron a peor. Que muriera Cantiflas, lo creas o no, te hizo mucho daño. Pero eso lo podemos dejar para otro de soslayo.

El dolor que provocan los años al correr del tiempo me hace imaginar situaciones imposibles. Me preocupa no poder realizar mis sueños lejanos. Volver a mi juventud y cambiar lo que fueron acuerdos del maligo con un dios bueno. Y lo haría con componestes de amor, sin ingerencias de los que obran en su propio beneficio.

Hablo de un estado mental alejado de penas y otras miserias. De una vida electa por decisión de las partes, solo tú y yo. Será imposible, digo, porque todo lo hermoso en los años altos lo es, pero me imagino cogidos de la mano con una salud a prueva de hospitales y caminos resbaladizos. (Alfa de la curiosidad. Omega de sabiduría).

Combate a muerte ese deseo.

No tengo claro que viva la realidad que me toca vivir. No lo estoy a ninguna hora del día, ya sea día o noche o entremedias. Considerando que todas las horas del día me las dedico a mí, no tengo claro nada. Ni tengo conocimiento de las cosas, del bien y el mal. Incluso por estar en mi vida y no conocerte, no estoy seguro de que existas. 

Tu situación de vida la considero de espanto... Te acorrala el miedo al salir de casa, la agresión, la violencia, la incertidumbre. El día treinta que llega antes de tiempo. El tiempo presente en tu vida. Tal vez en tu muerte el tiempo no sea un trauma. ¿Sabes qué? Esta vida a gritos pide otra... Hablo de ti y hablo de mí. Sin embargo, sabes que tengo una promesa por cumplir, hablo de una canción (recuerda), y quiero que sea una canción de amor por la vida. Te sonará a amenaza y lo es: no te compondré un réquiem por tu descanso eterno. Mereces una vida diferente a la que te obligaron a vivir. Bajo el mismo cielo, no me cabe la menor duda que nos llegaremos a conocer. Y si fuera ya te encantaría: te anuncio que está brotando el azahar en Les Seniaes.

martes, 10 de marzo de 2015

Mañana hablamos.

Tal vez no vivas tu tiempo. Pero estoy seguro que no administras tu vida en función de tu parecer. Como si te obligaras a vivir una vida que no te pertenece. Vida ajena. No vives tu tiempo ni tu vida. No digo mala o buena vida, solo que no es tuya. Y creo que la aceptas sin saber el daño que te hace.

Estás y no. Sientes y no. Amas y no. Y pierdes el tiempo con los demás. O lo ganas, eso no lo sé. Tampoco sé si existes. 

El humano ser, cuando inventó el amor no pensó que fuera para servir a nadie, solo para acompañar en vida, apostar por la vida en pareja y la fuerza que no falte (como las pastas de té), y dar seguridad a través de la poesía. Amar sin reservas para esta vida. Vivir el día con pasión. No sé, me tienes desconcertado. Hoy dedicaré alguna de mis horas a pensar en ti. Mañana hablamos

La vida.

La cañería mal y del fontanero no sé nada... Un amigo de otro amigo me cuenta que tal vez mañana, como la canción. Reconozco que no es fácil enfrentarse a la vida; en especial cuando necesitas un milagro (hablo del fontanero, ay), lo que considero fácil es vivir. Es así desde el punto de vista de dejarse llevar.

En la vida creo firmemente que se combaten mejor los datos que las hipótesis; es de esperar que la vida no nos obsequie con ninguna aclaración de resultado final, o sobre el proceso de debate y reflexión que conlleva vivir. 

En el duro peregrinar nos encontramos con múltiples y complicados problemas que no siempre somos capaces de superar. Algunos se nos ponen tan cuesta arriba que nos puede llevar el ánimo a la desesperación, nos nubla la razón y damos la batalla por perdida. Al contrario, si nos dejamos llevar, que la vida obre sin impedimento por nuestra parte, quizá lo encontremos más fácil, aunque menos gratificante. 

Considerando que las metas que nos planteemos en la vida puedan ser moderadas (por supuesto no hablo de un fontanero imposible), estoy convencido que podemos, no sin dificultad, conseguir culminar nuestros días con un mínimo de dignidad. (Que la vida les vaya bonita).

Opresión en el alma.

Que no entienda la situación que vivo es nornal. Para mí solo lo normal es anormal. Hay situaciones que para dar luz a su análisis necesitan de memoria para mirarlas con retrospectiva amplia. Hay asuntos precisan de memoria y mucha materia gris, además de inspiración. De ahí que haya decidido callar y no hablar.

Una amiga me cuenta que si escribo me llego a conocer. Que no hay detalle que se escape al subconsciente. Me tengo que dejar llevar por la palabra escrita. Para mí escribir es fácil, pero recordar lo olvidado, por olvidado pudiera ser un tormento. El olvido es un escape a la vida sana. Vivir la realidad y dejar aquello que atormenta en un oscuro cuarto alejado de la verdad.

Dependiendo de las cosas que recuerdo al escribir a veces me gustaría desconectar de mi nombre y quedarme con un reflejo de mí. Un poco de mí y el olvido para todo lo demás. En el fondo no me interesa recordar lo que a fuerza de silencio olvidé. No quiero saber ni comprender lo que puede acabar con el día que me gusta vivir.

lunes, 9 de marzo de 2015

"Urgencias 24 horas".

Ayer una amiga sin venir a cuento me envió un emilio y me dijo que en el manantial de la felicidad fluye el amor, y que si un enamorado débil malo. Y beso. Fue todo. De una amiga solo puedo decir que no hay templanza en su proceder. 

Me cuentan de la vida que es difícil de llevar, que de ella se puede esperar cualquier cosa. Es verdad. Ya uno no está para achaques y de repente... Tengo a mal informar que el desagüe del fregadero de casa está atascado y sale el agua por la lavadora, el lavavajillas y el patio. ¿A estas alturas de la vida dónde encuentro yo un fontanero? Y si lo encuentro, ¿cuánto me va a cobrar por desatascar el desagüe? Una pregunta lleva a la otra.

René Leriche dijo: "Solo hay un dolor fácil de soportar, y es el dolor de los demás”. Y qué razón tenía...  

Una tubería atascada es mucho. Deshabilitado de los quehaceres y sobreviviente de mis descuidos, enfoco mis necesidades a "Urgencias 24 horas" y en los contactos de mí móvil solo aparecen médicos y hospitales. ¿Y ahora? Ahora creo que ayer una amiga en su emilio me dijo que me olvidé de vivir...

María.

Soy hombre de palabras,
y tú no crees en Dios.
Yo he nacido para amar
y tú has nacido para la esperanza.
Yo no te exijo y tú me das.
¿Es imposible amar?
Yo solo soy un hombre
y tú solo una mujer
(nomás).

No pido la eternidad,
ni un cielo diferente cada día:
pido silencio en tu madrugada,
pido silencio en tu anochecida,
pido silencio en tus pasos,
pido silencio en tu mesa,
pido silencio en tu dormitorio,
y ternura en tu mirada.

Soy hombre de palabras
(palabra sobre palabra),
para que me entiendas:
déjame usar tu nombre.

Del milagro de la vida, 
tu nombre:
María. 

domingo, 8 de marzo de 2015

De una mujer bella e inteligente...

Cinco años atrás, un ocho de marzo oscuro y gris como hoy, una mujer recibió una noticia donde le explicaban sin ningún género de dudas que un nódulo de mama era maligno. Según yo lo veo, a una mujer se le fue la vida y con ella la de sus seres más queridos. Y la esperanza. Si un ser humano pierde la esperanza qué le queda... Pues una mujer, a partir del conocimiento real, tomó una decisión real: luchar por su vida.

Como mujer, como esposa y madre, como ser humano imprescindible, entendió que tenía que obligar a su cuerpo a responder ante la vida que le pretendían arrebatar.

Un hombre, desconocía, causa efecto, lo que una mujer es capaz de hacer, acciones imposibles siquiera de imaginar. Una mujer tomó una determinación y no consintió que sus pensamientos más tóxicos nublaran su contienda. 

Hubo momentos cercanos al precipicio cuando su mente entraba en contradicción con el conocimiento y la comprensión. Trataba de dejarse llevar por los avances de la ciencia mientras descubría horizontes perdidos en el desconcierto. Nada sabía y nadie le contaba. Incertidumbre total. Una mujer acostumbrada a tomar decisiones de pronto dependía del capricho del azar.

A día de hoy, las cosas han cambiado. Victoriosa, heroína, su realidad es otra. Y a la edad que aparenta, dueña de sí, considera que merece la pena vivir a pesar de las consecuencias. Creyente en su fe, dio gracias a Dios. A quién le interese saber, una mujer bella e inteligente, como tantas otras mujeres bellas e inteligentes, según me cuentan, venció a la muerte.

Día Internacional de la Mujer.

En el Día Internacional de la Mujer, yo quiero ser mujer. Y si no se puede porque no, entonces me conformo con ser Bill Gates, Carlos Slim o Amancio Ortega.

La mujer quiere la igualdad que ya es hora, y que se la respete como ser humano. La mujer quiere idénticos derechos al hombre. En el mundo laboral, en la vida social, en la familia, sí la familia, los hijos. En una sociedad machista la mujer es menos que el hombre y ante la duda la mujer pierde. Estamos por la igualdad y sin embargo...

Si yo fuera Bill Gates, Carlos Slim o Amancio Ortega sería millonario, que no quiere decir que fuera feliz. El dinero no da la felicidad, ser hombre tampoco. Ni ser mujer. Pero sería un gran paso, cansados, desamparados, que el hombre y la mujer fueran ese par de dos capaz de superar los sinsabores de la vida. Los dos, hombre y mujer en igualdad de condiciones. Para ser felices necesitamos que el amor esté presente en nuestras vidas. Aceptarnos, sentirnos valorados, respetarnos. No puede ser que al final de nuestra vida, en el último suspiro, nos demos cuenta que sin amor no hay poesía. Un estado de ánimo, una actitud; un hombre y una mujer que saben reírse y divertirse con solo una mirada de soslayo, perdón, una mirada cómplice quise decir.

La mujer es más fuerte que el hombre. Cuando una mujer decide amar después de haber amado, un hombre puede hacerla feliz, temblar de emoción, pero no volverá a perder la cabeza. Ni su horizonte cercano. Una mujer maltratada por un hombre no volverá a perder la dignidad. Mujeres de fe, esperanza y coraje, gracias por vuestro imperecedero legado de amor... (No perdamos la esperanza de alcanzar la igualdad; el día más claro llueve y el día más oscuro aclara).

sábado, 7 de marzo de 2015

Sentires literarios.

La literatura nos permite exponer honestamente un sentimiento o crearlo, labor que persevera sosegadamente. Escribir es un privilegio, una satisfacción indescriptible. Ficción de la fantasía quizás a la espera de un lector que intercambie unas palabras peregrinas. Escribir para quien en un descuido te lea. Escribir a vuelapluma hacia un cielo en un vuelo a través de las emociones. Intercambios afectivos. Comuniones de los fieles difuntos: es sábado. La literatura nos permite como náufragos sobrevivir a la insipidez de lo cotidiano. Rutinas monótonas y asuntos inaplazables.

Sin perder el tiempo: se trata de crear en la prosa que exhala versos a través de las experiencias, ritmos esenciales que nos permiten esparcer por el aire interrogantes de vida capaces de transportarnos a un universo de sorpresas y aromas de azahar.

Creación literaria, sentires de poeta en una existencia donde solo se juntan las vidas paralelas. Ineludible mencionar Les Seniaes.

Se nos va la vida, la vida se nos va en un verbo, no la dejemos escapar sin al menos haber degustado las mieles del poema con sus metáforas y sus imágenes aisladas en las cuáles nos pudiéramos ver reflajados. Las palabras que embellecen el verso y nos permiten alcanzar la voz capaz de cambiar la vida que atrapa las ideas ajenas al dogma. La destreza en la lejanía inconmensurable de unos ojos negro azabache. (De tus ojos la mirada. De mi sospecha la fe).

En las traperías.

En las traperías solo compro camisas. Aclaro que para mí son traperías (y para la RAE) y para Kristel son vida. No es por ofender, solo que le sienta mal que lo diga. Y eso me gusta.

-¿Qué harías con un millón de euros? 
-Lo gastaría en ropa sin mirar el precio de las etiquetas".

A mí las traperías me agobian. Mucha gente y mucho de todo. Imposible elegir.

-¿Le puedo ayudar?
-No, cariño, solo miro camisas...

Y acabo comprando una camisa. Si me dejara aconsejar por Kristel no comeríamos. Me vestiría a la última. Sería un figurín de pasarela. 

Entre tanta variedad es difícil elegir una camisa pero la compro, y luego no me gusta porque sino cara, verde, roja o azúl. En la variedad está el gusto. No nací para elegir una camisa y cualquier otra prenda no me atrevo. Lo estupendo sería comprar una camisa cuando la necesite. Lo muy bueno a veces es peor que lo bueno y más caro. 

viernes, 6 de marzo de 2015

No hay culpas ni culpables.

¿Y quién no tienen problemas? De cómo solucionarlos es harina de otro costal. 

Entrar en el problema con las personas implicadas. La colindancia cercana no. Pedir consejo amigo mejor tirarse al río sin saber nadar. Si pide consejo amigo y le suelta una lágrima se puede dar por perdido. Como se lo cuento.

Si se trata de solucionar un problema humano, un malentendido (no un banco que como el consejo amigo mejor tirarse al río sin saber nadar), nada como mirarlo a los ojos. Nunca tratar de evitar el problema. Para ello conviene caminar descalzo sobre los hechos y averiguar por qué para uno bien y para otro mal. Reflexionar sobre el problema con causa. Y sí, naturalmente, el "yo" estupendo de Freud y la autoestima dejarlo en el baúl de los recuerdos. Que cada cual mire en su interior con humildad. Como en el amor: No hay culpas ni culpables.

Ni yo me entiendo.

Del pasado lunes recuerdo levantarme de la cama agobiado y nervioso, que bajé a la calle y sin saber qué hacer levité. Uno es capaz de hacer cosas imposibles para el resto de los mortales. Un día me dará por limpiar el coche y veremos qué ocurre. Bueno, igual hay cosas que ni yo puedo hacer. Sea para bien o para mal, no quiero que la vecindad se entere de lo que soy capaz de hacer en la noche desvelada. Si lo cuento en casa o me ven flotar es distinto. Además, en casa tenemos firmado ante notario un pacto de silencio.

Hoy, viernes, he vuelto levantarme agobiado y nervioso. Si no fuera porque no sé de qué escribir, nadie se enteraría. En los años altos uno ya no puede esperar más que penas sin alegrías. Y de cantar miseras estoy harto. Todo entra dentro del juego de vivir. No puedo mentir ni escribir un día diferente. La verdad es esa.

No quiero releer hasta mañana y a esta altura de la tontería no sé si estoy en casa o levitando o de paseo por el pueblo. Me tendré que observar cuando escribo. Tal vez cuando cobre la extra de verano compre un teléfono de esos que te fotografían si te alejas un poco de ellos. Yo no soy de mucha fotografía y enseñarme, ay; que sea por saber adónde van mis pasos. Ahora que pienso: podría ser sonámbulo y estar loco. ¿Estarán locos los sonámbulos? Sufro una concentración de anomalías mentales imposible de resolver. Como está la Sanidad hoy en día, fijo me acabarán quitando la tarjeta sanitaria.

Me encuentro más confuso que siempre. Para un viernes de fiar esto no es normal. Pero no puedo dejarme llevar por mis cuestiones de dudosa factura. A veces hecho en falta una amiga que me escuche sin decir, o mejor que me escuche sin oír como en misa. Toda mi vida es paranormal, fenómenos inexplicables. Ni yo me entiendo. Muchas gracias. De nada.

jueves, 5 de marzo de 2015

Por el bien de la humanidad.

Preocupado como siempre, pero hoy más triste que otras veces, veo cómo estamos dejando la herencia de nuestros padres, que a la vez serán de nuestros hijos; parece que olvidamos que es un bien necesario para vivir, esencial para nuestra existencia. Hablo del aire que respiramos, del agua que bebemos. El medio ambiente es riqueza natural. Y si, debemos ser capaces de conjugar el medio ambiente con la industria de antes y la tecnología de ahora. La naturaleza es de uno y es de todos. En especial de las próximas generaciones.

El humano ser no puede coexistir bajo el imperio de la mentira en una chatarrería y otros desperdicios. El fondo del mar es un inmenso basurero... No podemos seguir en este plan de asesinar el Medio Ambiente. (Como el amor, cada día que pasa más nos alejamos, amor).

El Ebro.

Me duele ver los informativos de la televisión, así que veo documentales.

Hoy, es el Día Mundial de la Eficiencia Energética, y hoy, precisamente me pasan el recibo de la luz sin compasión. Enero y febrero son meses de frío y lluvia. Abuso de la calefacción pero no del paraguas, aquí no llueve, al contrario del documental que vi ayer. 

El Ebro ya no guarda silencio al pasar por El Pilar... De niños sabemos que es el río más caudaloso sin exagerar, pero se le ha agotado la paciencia. Algo le hicimos al río Ebro para que sus aguas tranquilas se hayan convertido en aguas turbulentas. El Ebro se ha desbordado y causa estragos a su paso.

Guardo buenos recuerdos del Ebro cuando es agua fría y plateada de alta montaña, y caliente y contaminada cuando pasa bajo el Puente de Piedra. Remansos de agua desnuda que el sol hiere al caer la tarde.

Somos sus enemigos y es natural su comportamiento. Los ríos, como la luna, tienen dos caras, una clara y otra oscura. Con las lluvias de febrero y el deshielo de marzo el Ebro nos enseña de lo que es capaz: animales muertos, árboles, enseres, campos anegados. De la cara oscura del río Ebro fluye la muerte hasta el Mar Mediterráneo. Por el Ebro, regalo de la Naturaleza, tardarán en volar libres las mariposas. Quizá ni en primavera. 

La voz más bella.

La situación es estruenda y la tensión se manifiesta en los ojos de un ser indefenso. La confrontación de los sentidos, la dependencia reclama implacable el eco de una voz que no se oye. (¿Por qué no vino antes? Voz que lleva en el alma todo aquel cuando se aleja. La voz más bella. (Cualquiera lo entendería si escuchara).

miércoles, 4 de marzo de 2015

Deleite desordenado.

Sobre el reclamo que hizo un poeta en busca de una musa, ay. Las musas se creen imprescindibles y no lo son ni de lejos... El reclamo de un poeta lo confirma (hago "así" con los dedos). 12 musas en un día. Me cuentan que una, la más inspiradora, se presentó en su casa. 

Tengo escrito por ahí que sería estupendo poner de moda la humildad, y no es que lo diga por mí, que de eso no gasto, pero en este tierra de Dios le vendría bien para volver a la verdad. Y, sobre todo, para defender la credibilidad de un poeta.

Como en los nuevos y los viejos tiempos, una musa, justo la que se presentó en su casa, la más inspiradora (y hermosa), trajo pastas de té. Malo pecar, no obstante, de pecar, que sea por exceso, exceso de pastas de té, quiero decir.

La respuesta.

-¿Es a mí  a quien le dices adiós?
-Un adiós no tiene respuesta. 

Desconozco la respuesta ante un adiós. Con un adiós va el alborozo y los aplausos, las lágrimas, la reconciliación quizás al pasa del tiempo. Pero el adiós en sí no tiene respuesta. Ha llegado la hora de decirnos adiós. Eso es todo.

La lucha diaria implica hacer las cosas bien. No me refiero a pecar tan solo en obra y pensamiento, que también. Hablo de reducir nuestros sueños ante las imposibles posibilidades. La estrechez al entregar un sueño, un sentimiento, unas emoción. El entorno rebaja nuestras expectativas asumidas por la conveniencia de llegar como sea. Vivimos desnaturalizados y a poco que se nos trave un adiós nos echamos a morir. Que mis palabras no te cieguen. Y por mucho que reniegue; persevera, pero no me cuentes chistes.

Tengo cansada el alma (como la canción).

-¿Da usted su permiso?
-Pasa.
-¿Cómo te encuentras?
-Mal.
-¿Eso cómo es?
-No lo sé.
-¿Qué te duele?
-Más que doler me pesan los años.
-Esa carga la llevamos todos.
-Pero yo peor que ninguno. Lo de la farola fue a más y estoy sordo.
-¿Sordo, sordo?
-Sordo, según la audiometría.
-Cierto, lo tienes claro.
-¿Tiene arreglo?
-No.
-¿Y los años?
-Tampoco: No hay nada que hacer.
-¡Vaya por Dios!.

Situaciones se dan en la mente de uno desfavorables. Limitaciones, dependencia, desamor. El caso es que las personas estamos obligadas a luchar contra enemigos despiadados en nuestro interior. Incertidumbre. Culpa. Asuntos que conspiran en la noche desvelada y llevann al desahucio mental. Naturaleza humana que inhabilita psicológicamente el resurgir de las cenizas... Y que no se me olvide la sordera, pero ya me dijo que no hay nada que hacer.

A buenas horas...

Acabo de recibir el "emilio" en el que me explicas que en este plan ya no podemos seguir. Que te acabas de dar cuenta. Y que por más aplausos ni tú me lees ni yo te leo. Ha llegado la hora de decirnos adiós. Y, efectivamente, algo así esperaba que ocurriera, que un "emilio" en la noche aclarara lo nuestro. Nuestra relación estuvo bien. Fuimos aliados ni cortos ni perezosos a la hora de la verdad. 

No te quito razón. Hablo de renegar de tus chistes con escasa gracia. No soy mucho de aparentar. Tus chistes no me hacen gracia. Me gustaba más cuando te echabas a morir, cuando eras tú misma. Deseo, pues, que te vaya bonito, que seas muy feliz, que intimes con otros y que tus chistes les agraden. Que le encuentren la gracia que no tienen. (Lucha por quien te quiere y ama aunque nadie te entienda).

martes, 3 de marzo de 2015

El sol de la eterna primavera.

No me quejo de vivir los años altos, me quejo de que la gente solo me vea por fuera. Que me llamen señor y que se levanten en el autobús para que me siente. De eso me quejo, porque entre todos me están echando a perder. Y no. Pero la realidad a veces, como las hemerotecas, es cruel. Hoy, esperando con Patricia el turno en la farmacia, una señora más vieja que yo me dijo que me apartara para sentarse. Con las peores intenciones me puse delante de la única silla para que nadie se sentara y luego se tuviera que levantar para que me sentara. La vida está hecha de vivencias. Soy esclavo de mi propia soberbia. A las puertas de la primavera, sería genial poner de moda la humildad. No, no soy el más viejo del pueblo ni el más sabio, y menos un mártir. Pero sí el más guapo. El sol de la eterna primavera.

Sin musa no hay poesía.

“Más lágrimas se derraman por oraciones respondidas que por no escuchadas”. 
Truman Capote.

De ser dueño de sus silencios un poeta tiene una úlcera de cuidado... Un poeta calla y calla y tarde o temprano...

Un poeta busca una musa con quien compartir la palabra que sin ella vale lo que un adiós. Pide que se haga justicia inmediatamente porque un poeta no es culpable por haber confiado en una musa que ya no inspira. Una musa si no cumple expectativas es un fraude de amor. Un poeta da pena y todo por haber confiado su credibilidad.

Si el poeta se llamara Doña Inés se metería a monja. Como monja revolucionaria no tendría rival. En el mercado de invierno lo ficharía un periódico de gran tirada para la sección de cultura clásica a poco que apareciera el Tenorio.

Como los buenos periodistas que buscan una exclusiva, si no hay un crimen en la ciudad asesinan para tenerla. Para que una exclusiva merezca la pena el muerto tiene que ser importante, no vale un muerto de hambre.

Un poeta sin musa sufre por el pueblo que se muere de hambre y sed de justicia y asegura que la poesía debe ser política cercana al pueblo. E intentar sobreponerse con palabras de esperanza a la realidad que embarga vida. En este mundo o en otro. Ay, qué pena de poesía. Sin musa no hay poesía.

Esta noche.

Esta noche no me he preguntado cómo eres.
Esta noche no me preguntado ni quién eres.
Esta noche no me he preguntado porqué apareciste en mi vida.
Esta noche oscura no he escuchado tu voz de buenas madrugadas.

Esta noche te has ido de mí para siempre,
como el amor cuando ya no es amor,
como el amor cuando se aleja de la fuente que le da la vida:
fuente de inspiración.

Tu fuego se apagó y el frío del invierno me caló hasta los huesos;
sediento de ti mi boca se ha llenado con tu nombre.

Esta noche le he dicho no a la tierra,
que no bajaré mientras te sueñe.