El clasismo.

"La única forma de discriminación que creo haber sufrido y una de las que paradójicamenta he ejercido es el clasismo. Casi nadie estamos a salvo de ella porque casi todos tenemos a alguien por debajo sobre el que ejercer opresión, discriminación y desprecio". (Quique Peinado). Algunos hemos sufrido el desprecio del clasismo en propia carne y no hay palabras. No sé quién es Quique Peinado, ni tengo interés en conocerlo, pero estoy de acuerdo con el artículo que escribió para "infoLibre". 

Nos queremos poco y la prueba la tenemos cuando vemos practicar de continuo el despreciable clasismo. Tener por debajo de nosotros a alguien y no ser capaces de estar a su altura. Duele el alma: el clasismo perjudica seriamente la salud mental. Tras el clasismo alguien pierde porque está en posición débil y no puede pegar el grito al aire. Un güelu, Eric Clapton, lloran lágrimas en el cielo. La familia, y los hijos primero. Hay ejemplos que nunca avalará la moral. Son matones de barrio, lo peor de cada casa. ¡Miserables!. (Quique Peinado me lleva a dar la razón a quienes proclaman que este país se jodió). Gracias.

Una lleva otro.

Si hay quienes no ven sus problemas, quizá no los tengan. Y si no los tienen perder el tiempo en inventarlos es lo más cerca que pueden estar de la estupidez. ¿Cabe la posibilidad de que los tengan, lo sepan, y no lo quieran admitir? Problemas hay, y más al paso de los años. En los años altos uno sabe que los problemas envejecen más que los años vividos. No obstante, no conviene tomar la vida demasiado en serio: es perjudicial para la salud; en cualquier caso no saldremos vivos de ella. De modo que estaría bien llevarnos lo mejor posible mientras llega el día de rendir cuentas a un Ser Supremo. Y querernos más y nunca pretender alcanzar la gloria. Dejemos la gloria para cuando en un descuido nos dé por hacer buenas acciones y ser mejores: Una lleva otro. (Si el de soslayo de hoy a alguien le parece lo que le parezca, amar para quien amó, un guiño lleva implícito un mensaje: "estamos vivos y no tenemos miedo a nada ni a nadie, además, no estamos solos". Jamás debemos rechazar sentimientos del corazón por parlanchines que regalan admiración y aplausos sin venir el asunto al caso). Gracias.

Un sabio dijo.

Creo que visitar un cementerio, la fila del paro o a las colas del hambre podría hacernos más humanos. (Creer es la clave).

Un sabio dijo que la vida ha sido injusta con nosotros. ¿Y usted qué dice? La incertidumbre y el regreso a un tiempo pasado tiene mucho de toma de conciencia. Quizás otro tiempo no es este. ¿Usted qué dice? Una vida saboteada asfixia otra vida. Otra vida es parte de una familia que espera saber acerca de su futuro. La pobreza y la enfermedad. ¡Maldita redundancia!. ¿Usted qué dice? La palabra, recuerde, su promesa y mi compromiso. Es domingo de ir a misa y cantar siempre la verdad. Nada excederá a la comprensión. ¿Usted qué dice? Ojalá y que nos cantáramos todas las verdades a la cara antes de que se vayan y no vuelvan. O se dejan querer por acciones bastardas. ¿Usted qué dice? Pienso en mí y me sale una inquietud sonriente como queriéndome decir que mantenga las ideas en la fortaleza y no en la debilidad. O en la temeraria arrogancia. (Si viviera ajeno a la realidad no perdería un minuto en cambiar cosas. Pero hay demasiada gente pasándolo mal). Gracias.

La amistad murió.

Mejor tarde que nunca. El mal momento por el que atraviesa la amistad en democracia ... ¿Qué? Pues sí, oiga, en tiempos de la dictadura la amistad era más cercana, se tocaba con la palma de la mano. Ahora la amistad solo está al alcance de los popu­listas con posibilidades de dedicarse a malvivir de la política. Antes, casi todo era malo. Y lo bueno por llegar. Hablo de amistad y también de amor, si en realidad son sentimientos inherentes del corazón. Cosa extraña la amistad en democracia. "Quien tiene un amigo tiene un tesoro", es un decir sabio de antes. Tiempos de hambre de pan y justicia. La amistad ahora no es de hambre de pan porque existe la familia, pero lo es de justicia. Un amigo un hijo, un padre, un güelu y etcétera. Para que no quede un ápice de dudas, si digo amigo digo amiga. Precisamente ayer hace un siglo que murió la amistad. Y no son tiempos de provocar una revolución por la amistad. La familia, y los hijos primero. Lo que siempre amamos. A todas luces ya no cabe otra. La amistad murió y que Dios se lo pague y paz a los restos y amén. (De aque­llos polvos estos lo­dos). Gracias.

Dignidad y valentía.

Cuando un sentimiento del corazón se quiere ir no lo dejo. A quien amo, porque en mi corazón solo caben sentimientos de amor, se puede ir pero de mi corazón no sale. El amor, cuanto menos, es cosa de dos. Decir te quiero es fácil. Pasar de las palabras a los hechos ya no. Aunque yo soy freudiano y llamo mil veces a su puerta así me dé una más en las narices. Soy freudiano e introvertido y mi amor por la poesía me permite dedicarme todas mis horas. Y mi palabra psicópata y a veces no la controlo, hace daño y pido perdón en su nombre. Mi palabra, como el amor, es exclusiva. ¿Comprende? Mi esposa dice que soy inútil y no. En los años altos puedo ser útil. Ocurre que de cuando en vez y corto de entendederas... Joder, dona, si Les Seniaes hablaran. En fin, la poesía es mi refugio y mi alivio de penas, y la palabra mi arma y mi escudo. (Sí, usted tiene razón en lo que ahora piensa de mí y ganaría más si me convocara como testigo presencial. No es buen momento y por eso urge. Hablo de amor. Y de salud. Vigile de cerca la salud que tiempos peores le aguardan y he comprobado de cerca que no sabe hacerles frente. No sea estúpida, con el perdón, sabe de qué hablo. Como sabe que llego a fin de mes y he comprado una bicicleta para gritar en Les Seniaes, si usted cree que es el mayor logro al que puedo aspirar ya lo he logrado). Gracias.

Esa mujer.

Si hablamos de Violencia de Género, la mujer siempre es la que muere ... 38 Mujeres Eternas en lo que va de año. Hoy, Día Mundial contra la Violencia de Género, la mujer sigue muriendo a manos machistas. Hay que volver a la escuela, al amor de caricias y otros versos. La mujer quiere respeto, poesía. Un poema no se explica con luz de esperanza. Yo soy la mujer que amo y no sé qué hacer, tengo su edad, su misma imagen y no sé. Solo soy persona si siento su aliento.  "... Mujer no temas: y arrancando una piedra de una gran roca la lanzó contra la Violencia de Género con la fuerza de su poderoso abrazo". Una mujer que por causas de su dulce mirada, los hijos de su vientre. Mujer que por descuido de Dios o la ley y su justicia. Mujer que sea maltratada ... Hay experiencias que una mujer no debiera vivir. Hoy no se deja amanecer para la mujer y el hombre debe honrarla públicamente. La mujer, esa mujer es madre de la humanidad. Llegará el día que esa mujer deje de ser datos cuantitativos, o una cruz en el cementerio. Una mujer es vejada por el machismo pusilánime. ¡Maldita Violencia de Género!.

Enol.

Dios quiso que hoy naciera Enol

para enseñar al amor otra manera de amar.

Una madre, un padre, no dejarán de extasiarse en el amor de un hijo.

Un bebé, Enol, nació tan deseado como el sol lo es al alba.

Decir alegría.

Decir amor.

Decir Enol.

Cuando el amor difunde vida la felicidad se toca con las manos,

con lo cual, unos padres lo ven todo como futuro maravilloso:

lo impensable como posible,

lo insignificante como especial,

lo simple como excepcional.

Para seguir creyendo en un mañana prometedor,

fruto del amor,

en otoño nació Enol.

Hijo del amor.

En de soslayo. Miércoles, 24 de noviembre de un cumpleaños feliz.

Cumplido caballero.

No podrás librarte de un cumplido. Soy un caballero. Lo mío es un cumplido. Un cumplido y mirarte de soslayo. No es cierto que todo tenga que cambiar para que nada siga igual. Es tu reto, que nada siga igual. ¿Pagarías para que nada siga igual? Las cosas han cambiado ... Además, y sobre todo, te despedaza el alma el no saber cómo. ¿Me equivoco? "Usted debe ser rápido para aceptar que algo no va bien y optar por cambiar el rumbo o cerrar el negocio". (Richard Branson). En tu zona de confort nada bueno sucederá. Luego está el entorno de las dudas que te abraza en el trabajo. La desconfianza. El no saber cómo ... O el no querer es un callejón sin salida. Mortífera realidad sin refugio, sin un poema que defina el trato personal que trasforme esa realidad tóxica en hechos creativos. Te dejas ignorar en un banco de datos que dejan nada al olvido. Asuntos inaplazables y tratados sin solución. Saber que existe un final nos empodera y nos hace ser más humanos. (Desata el grito porque esa persona que finges ser te hace daño: sal de ella y profundiza en ti sin algoritmos. Sé tú misma ... O no). Gracias.

Alex quiere ir.

Alexia, amor, cómo fue que me perdí tu infancia ... De niña a mujer. Y ahora me cuentan que te has enamorado de otro amor más joven. Veinte años son nada para el tango de Gardel, y mil de vidas para mí. Alexia, yo te quería solo para mí ... Para el amor el azahar y un poema. Para ti, además, mis deseos de inmensa felicidad. Mis pensamientos se nutren de evidencias y paranoias cuando la realidad es contraria a mis deseos. No, Alexia, no me perdí tu infancia, te vi crecer y recuerdo todos los días desde tu nacimiento. Mis pensamientos y mis deseos siempre estuvieron contigo para que no fueras vana esperanza. 

Últimamente deambulo por el pasado y me acaba llevando al origen de todo y al principio del fin. A una tarde de verano que duró lo que dure. Qué alegría sentirte de nuevo, Alexia. Qué feliz me hará abrazarte. Aquella tarde de verano nos miramos a los ojos sin cambiar de acera. Tal vez no sepas que sigo allí, en la misma acera, a la misma hora y con la mirada clavada en el deseo de que se pongan en verde las cosas para ir en tu busca. Como viejo que le cuesta coordinar sus pasos y su vista llegué a pensar que las cosas estarían siempre en rojo y consulté a sabios y doctores la manera de ser daltoniano. No sé si las cosas han cambiado, no lo sé, pero en los años altos no puedo permitir que arruinen mi vida. (Siempre Alexia). Gracias.

Una de piratas.

De haber nacido en otra vida me hubiera pedido ser pirata sin pata de palo y sin parche en el ojo con una espada invencible. Sería el rey de los mares. Tendría un barco a prueba de motines. En cada puerto que atracara lo asaltaría por las malas, los dejaría sin víveres y raptaría la doncella más bella, pediría un rescate de mil barriles de pólvora y el viento a favor, y logrado mi propósito, volvería a surcar los mares ... Cuando tuviera doblones de oro en abundancia dejaría de surcar los mares y de ser el pirata más temeroso para ser un señor pirata. Dejaría de robar por las malas para robar por las buenas en la bolsa de los valores. Entraría tocando la campana de Rato y me haría con acciones de las eléctricas y las gasolinas y cuando tuviera suficientes, la luz y las gasolinas serían gratis y las familias llegarían a fin de mes ... Y obligaría a los políticos más babosos que aceptaran mi liderazgo y, como en Pretty Woman, la película interpretada por Richard Gere y Julia Roberts. "Más, más, háganle más la pelota, más, más y ... ¡A mí no, estúpidos, a ella!. Háganle más la pelota y quédense con su cara". Gracias.

Prevaricación.

"Lo malo de quien se cree en posesión de la verdad es que cuando tiene que demostrarlo no acierta ni una". (Camilo Cela). 

Y me viene la memoria a la cabeza: "Si escribes de mí, no me hagas daño". Y por leerme, no puedo sino confesarte, que tú eres la veleta y yo soy el aire. Y la veleta, si el aire no la mueve se queda quieta. Estás quieta y no quieres quedarte quieta, quieres que te atize la modorra, aunque te haga daño. El daño te lo hace la modorra, no yo, yo solo la espabilo. Aunque al espabilarla te haga daño. (Ni tú ni yo estamos anclados al pasado, no tergiverses la palabra). Días atrás, y dale a la rueda, me volviste a preguntar: ¿Por qué no me lo contaste? "Si te lo cuento tendría que matarte", como en la peli. O la otra: "No te lo conté para protegerte". ¿Comprendes? (Ahora sé que lo comprendes). El amor y la palabra debiera ser suficiente pero no, y pretendes que la espera desespere a quien espera. (Ojalá y me equivoque). Has convertido la espera en una rutina fría. ¿Ganarías (más) con la inspiración de un poema? Y de vuelta la pregunta: ¿Qué puedo hacer para qué no sufras? Gracias.

La ministra de los contratos basura.

Ayer, la ministra de los contratos basura en comisión parlamentaria aseguró que los sanitarios interinos pueden conformarse con los aplausos de las ocho y los demás funcionarios interinos de las diferentes Administraciones Públicas, después de los servicios prestados durante lustros y decenios, se vayan apuntando a la fila del paro y las colas del hambre. A la ministra no le valen los funcionarios interinos con oposiciones aprobadas u otras valoraciones certificadas por las Administraciones pues las plazas eran exclusivamente para los amiguitos del alma. Eran y son plazas muy escasas porque la tasa de reposición, la desgana y la esclavitud en este país, como el Estatuto de los Trabajadores de Rajoy, no se deroga, se manipula. Las culpas de la UE son en contra del TJUE ¿? José Ortega y Gasset escribió: "Yo soy yo y mis circunstancias". El filósofo explicaba de forma clara que la vida se compone del yo más las circunstancias, o sea: yo soy yo y mi medio, y no puedo separar el medio del que vivo de mi yo. (Si al desgaste de gobernar se añade el desprecio a la clase trabajadora ... ¿Comprenden? Gracias.

Él y no yo.

No me lo puedo quitar de la cabeza ... El ejemplo es él y no yo. Yo solamente puedo dar consejos a mis nietos. A una madre le dije que su hijo la hizo mejor persona con la cara del desheredado por no habernos cantado todas las verdades. Su hijo le hizo mejor persona, y a mí que de cuando en vez afirmo que de nada soy ejemplo con la boca pequeña porque mi vanidad y patatín, me puso en mi lugar. Reconozco que no soy ejemplo, tan siquiera un descuido de la dama que no me deja ir, y no, o tampoco, puedes contar conmigo. Ni con el diablo en el lote. (No sigas leyendo lo que escribo, lee lo que sabes que siento). De un hijo aprendí que la pasión de Cristo es de Cristo y ni Dios nos puede librar de nuestras realidades (se trata de habitar, no de visitar). O creemos en nosotros mismos y en nuestras capacidades o estamos muertos. Y ahora parafraseo a Sabina: "Era un pueblo sin mar y tú querías bailar sola y yo. Y a mí me dieron las diez y las once". Un movimiento a cámara lenta es lento y una voz entrecortada cuestión de psicoanálisis. (Lo nuestro, por alucinante que parezca, es lo que parece). ​Gracias.

Y ahora la gripe.

Una noticia en prensa me contagió la gripe: "Paralizada la vacunación de la gripe en La Fe por falta de abastecimiento". El Hospital La Fe de Valencia se queda sin viales y yo con gripe. Y sin sentido del ridículo. Pero con gripe. ¿Cómo es posible que a estas alturas de la adversidad nos quedemos sin viales de la gripe? El pasado año en octubre estaba vacunado. La clase dirigente de este país acabará conmigo mucho antes de lo que tenía previsto. Yo no quiero morir ni que me maten, lo digo a veces, pero tampoco quiero sufrir más porque entonces ... Antes dije sin sentido del ridículo y no, no quiero perder el sentido del ridículo porque forma parte de mí: la opción de mejorar sin imperativos estúpidos que desborden mi conciencia. 

Llevo unos días que pueden ser años que no soy yo ... Me miro con ojos extraños y no me veo. Ni reconozco esta realidad de incompetencia política. Esta lentitud tiene un interés mortal. Serán cosas mías, pero creo que intentan distraernos para solucionar la sostenibilidad de las pensiones ... Sin vacunas y sin sanitarios, menos jubilados y menos pensiones. Gracias.

Una madre y su hijo.

Soy viejo y no añoro tiempos pasados ni quiero que me traten de usted ni me cedan el sitio cuando voy en el bus porque me echan a perder. Quiero que me quieran si algún día me llegan a conocer. De tiempos pasados recuerdo una madre y su hijo y una actividad extraescolar que le aconsejó la maestra del cole en la que no participara su hermana. La maestra quería que su hijo fuera él y no otro. Entonces la madre, como hoy es el Día mundial del Flamenco, lo llevó a una escuela de baile ... Ya en la escuela, la profesora de baile dijo al niño que pasara al salón de baile y que se identificara con los niños que bailaban mientras ella trataba con su madre ... Y trató, y al poco, el niño salió del salón de baile y su madre entusiasmada le preguntó qué tal y qué alegría. El niño le dijo bien, yo también estoy entusiasmado (como Calimero). Su madre le explicó el horario y que comenzaba las clases de baile el lunes. Y amén. Pero en casa el niño le dijo a su madre: "Yo no tengo que ir el lunes". "¿Qué dices? Estupefaciente le pregunta su madre. Y su hijo le contestó: "Te vi tan feliz que no quería cortarte el rollo". Y la madre siguió cocinando la cena ... (Una madre y su hijo no son un descuido de Dios, es un sueño hecho realidad). Gracias.

Moraleja con causa.

De limpieza en el desván, en una caja encontré cuentos infantiles de mis hijas. Y me puse a releer uno que enseña acciones positivas. Cuenta que había una señora ciega sentada en la calle con una caja de zapatos y un cartón que decía: "Por favor, una limosna para una ciega". Un viejo que pasaba por allí se detuvo y observó que apenas había monedas en la caja, y, sin decirle nada a la señora, tomó el cartel y escribió otro texto. Por la tarde, el viejo volvió y la caja de zapatos estaba llena de dinero. La señora reconoció sus pasos y le preguntó qué había escrito en el cartón. Nada que no sea tan cierto como lo que había escrito, contestó el viejo, pero con otras palabras. El nuevo mensaje decía: "Huele a azahar y no puedo ver la flor". La moraleja con causa: "Cambiemos el relato, aceptemos otras realidades con imaginación. La vida evoluciona". Nadie merece ser esclavo de sí mismo ... Cuando aparece una posibilidad de cambio hay que aprovecharla. Las personas de poco fiar son aquellas que por sus venas corre el miedo al cambio. (La vida nos exige eficacia, acciones positivas y ser mejores). Gracias.

Presentimiento.

A propósito de lo que ven mis ojos, tengo la impresión o la ligera sospecha que algo importante va a ocurrir en breve. Y será bueno. Imagino que a los potenciales conspiradores que lavan sus traperías en el lavadero municipal mientras despellejan la buena correspondencia se les acabará la saliva. Son chismes de lavadero que alimentan una esperanza diabólica. Hablo de intercambiar la ignorancia superlativa que alimenta las peores intenciones y la saña por un bienestar salvador. Y la salud mental. En el instante que confiamos nuestro futuro al azar, y no al azahar, perdemos toda esperanza de lograr algún sueño. Juanjo Millás, en un artículo para "El País", escribió: "Lo más difícil de escribir, como lo más difícil de pensar, es alcanzar la velocidad de crucero. En otras palabras: una velocidad constante y uniforme. Tal es el sueño del pensamiento y la escritura: el de una velocidad sin perturbaciones en la que puedas incluso activar el piloto automático como si las ideas y los adjetivos te los estuviera dictando el mismo Dios". ("A de soslayo le dicta la Magdalena y algo bueno va a ocurrir en breve"). Gracias.

De izquierdas y cobarde.

"La función del liberalismo en el pasado era poner un límite a los poderes de los reyes. La función del verdadero liberalismo en el futuro será la de poner un límite al poder de los parlamentos". (Herbert Spencer). ¿Qué es eso del pesimista y el ruido y la oportunidad perdida? Ni el cartero llamó dos veces a mi puerta ... Otros ya no podrán decir lo mismo. Las rayas rojas las pintan los políticos en campaña electoral. Después del recuento de votos, la mayoría de veces, de rojo pasan a ámbar para estabilizarse en verde y ya hablamos de porcientos. Para qué tantas culpas y disculpas; aunque a veces uno llega a pensar que, en este país, tenemos los políticos que merecemos. De siempre fue más difícil hacer políticas de izquierdas, disculpen, ¿qué broma es esa de residir en el pueblo de Patricia y pertenecer a uno de los lugares más bellos de los países catalanes? De izquierdas y cobarde. No se puede tener miedo a ejecutar políticas de izquierdas con valores que defienden el sentido ... Oportunismo político. Liberalismo doctrinario. (Esto me parece mal porque es lo que siempre me pareció muy mal). Gracias.

Kristel.

Los mundos paralelos que encierra el amor han traído a maestros espirituales, escritores y poetisas de todas las épocas de cabeza. Desde la creación hasta el psicoanálisis, nadie pone en duda el poder del amor en un mundo onírico, ni los enigmas que encierra. Y sin embargo, esta controversia de la humanidad, recoge con lucidez su carácter personal, de ahí que, y sigo, descifrar el jeroglífico de amor que existe entre nosotros no es difícil para mí teniéndote tan adentro del alma como te tengo. Kristel, tú engrandeces las cosas con tu sola presencia, y el cometido de llenarlas con tu alegría te hace indispensable en mi vida. Desde el día que naciste te acomodaste en mi corazón. Eres parte de mí. Con todo no solo es amor lo que existe entre nosotros, también hay poesía: entre nosotros hay reposo y hay nitidez; el horizonte tranquilo deseado por la mirada, la breve distancia que une la ilusión con un sueño maravilloso, el sonrosado rostro de la luna que anuncia el día, el véspero que dijo que te habías hecho mujer. Una mujer, la poesía que regala vida. Cuando un determinado sentimiento aparece constante en el entorno tiene algo importante que decir, descifrarlo es tarea de cada cual: yo lo hago con tu nombre. Kristel, no quiero ser sin que no estés y me quieras. Kristel, mi niña ... ay. La niña de mis ojos. Y si digo Kristel, digo Diego. Te quiero. Felicidades.

En de soslayo. Viernes, 12 de noviembre de un cumpleaños feliz.

Tiempo al tiempo.

No es lo mismo el deseo que el éxito. El deseo es querer, y el éxito fruto de la imaginación de una mente absurda que no le da el día para nada. Ni para echar cuentas ni pensar que todo sigue igual y que vamos a peor. El tiempo es insolidario y el desapego raya la paranoia. Si el azahar no nos premia con una primitiva no puedo sino recomendar un libro de autoayuda que, aunque malo, tiene soluciones para todo. El tiempo que dedicamos a ser lo que no somos, tiempo perdido. Pero y qué ganas de marear la perdiz. Tal vez el amor, por ser invento humano o por su condición intangible ... El amor es ciego. Hubo un tiempo, cuando el cohecho era un derecho (y dicho y hecho), todo era más fácil, pero por eso de la esperanza de vida ... Como la pensión de jubilación: la vida es muerte, a saber si hay vida más allá de la muerte para amar y cobrar una pensión de jubilación, ni güelos habrá, según Bruselas. El deseo no es fuerza motivadora. Y el éxito, en un mundo imperialista, o se alcanza en la bolsa de los valores o no se alcanza. (Y ya todo se reduce a la fila del paro y a las colas del hambre). Gracias.

Cantares.

"Tan importante es saber decir sí cuando es sí, como no, cuando es no". Depende del azahar. Pero más importante es echar la vista atrás y reconocer que te has equivocado y no sabes en qué. Te has equivocado y lo sabes: Te dirigen, no diriges y tu copla no llega donde tiene que llegar ... Al pueblo. ¿Y ahora? ¿Y luego? A un escritor le encanta, cuando tiene la certeza de que alguien lo lee y se reconoce en sus cantares ... Le da qué pensar y tiene la necesidad de cambiar sus caderas de acera, pero el orgullo y etcétera. Vuela libre. Hay cantares que esconden verdades como puños y sin embargo ... Es sabido que los errores enseñan, como lo es que en cualquier acción errónea está presente la ingenuidad. (Haz pues, las paces con Morfeo, que la privación del sueño acelera el deterioro cognitivo). Lo explica mejor el poeta Manuel Machado en "La Copla". Gracias.

Hasta que el pueblo las canta, las coplas, coplas no son, y cuando las canta el pueblo, ya nadie sabe el autor.

Tal es la gloria, Guillén, de los que escriben cantares: oír decir a la gente que no los ha escrito nadie.

Procura tú que tus coplas vayan al pueblo a parar, aunque dejen de ser tuyas para ser de los demás.

Que, al fundir el corazón en el alma popular, lo que se pierde de nombre se gana de eternidad.

Nada.

Ante el empeño de morir matando, he vuelto a leer a Idea Vilariño y tomo prestados unos versos para no olvidar la historia y tener presente de cuáles polvos vienen estos lodos: "Lo que siento por ti es tan difícil. No es de rosas abriéndose en el aire, es de rosas abriéndose en el agua. Lo que siento por ti. Esto que rueda o se quiebra con tantos gestos tuyos, o que con tus palabras trituradas y que luego incorporas en un gesto y me invade en las horas amarillas y me deja una dulce sed doblada. Lo que siento por ti, tan doloroso como pobre luz de las estrellas que llega dolorida y fatigada. Lo que siento por ti, y que sin embargo, anda tanto que a veces no te llega". ¿Acaso no te llega lo que siento por ti? Un día al azahar nos encontraremos y compartiremos café y experiencias, y hablaremos de la familia y los hijos primero, el trabajo, la salud, y lo que vaya saliendo hasta llegar, inexorablemente, a preguntarnos por qué de ser más somos menos, apenas nada. (La memoria, a veces fugaz, lleva las mejores intenciones a la sepultura sin alegrías ni claros de luna llena ante el empeño de morir matando). Gracias.

A quien quiere y puede y ríe.

Hay leyes no escritas que están grabadas a fuego en el alma del humano ser y son más, además de fundamentales para la mejor concordia. Son leyes que tienen la condición de vida colindante fuera del alcance de las miserias humanas. Nada que ver con la común historia. Nada que nos ayude a caminar y hacer camino por este de soslayo más desanimado que siempre con utopías heridas, rosas con espinas envenenadas, estrechez de miras en otoño y mariposas libres sin primavera. En Les Seniaes, menos el atajo de Flor de María, solo hay barro por los caminos de carros y carretas. "Hace daño quien puede, no quien quiere". Sentencia el refranero popular, pero resulta que ahora descubrimos que hay quien hace daño porque puede y quiere y ríe. "Sed pues prudentes como serpientes y sencillos como palomas. Y guardaos de los hombres". Va a ser verdad que Jesús el Cristo tiene un plan para nosotros. Y a veces lo lleva a cabo por las malas. Esta alegoría es un llamado a dar la cara con el coraje que derrama la bilis de las injusticias penetrando en la conciencia de quien quiere y puede y ríe. Gracias.

Olor a chantaje.

Qué espectáculo dantesco dan los amantes en busca del amor que olvida para perdonar ... ¿Qué amor olvida su primigenia devoción? Si hay amor hay perdón, y una esperanza renovada. La condena sin culpa de quien ama es el perdón. Tratemos de complacer al caprichoso amor con la experiencia adquirida antes de que un monseñor nos gradúe con la extremaunción.

Tenemos años, experiencia y carecemos de ideales ... Somos méndigos del sistema, esclavos de estereotipos nacidos de la sinrazón. Somos caretas que alternamos al alba, mientras, la ansiedad nos roe por dentro. Importan las apariencias. En este plan de poses y pasarelas, de insomnios, deslumbrar al colindante es causa de la escasa confianza en uno mismo ... Solo la verdad nacida del amor tiene facultad de poner en entredicho la mejor disculpa, disculpa sin sangre roja en las venas ni piel de corazón ... Un dermatólogo me aseguró que la piel de corazón es el chivato de la salud del corazón, pero no sé, además, a quién importa la salud del corazón, importa la del alma y las vacantes en el manicomio. ¿Pero y qué fue de la sangre roja en las venas? (Sangre roja, nacida en la noche libertaria, que nadie echa en falta en esta insolidaridad mordiente). Gracias.

Esto tiene que acabar.

Esto tiene que acabar. La próxima semana tengo cita con la dama que no me deja ir y le hablaré claro acerca del delirio que vivo desde el Día de Todos los Santos. Solo veo muertos a mi alrededor. Es tan real que me miro al espejo y yo también me veo muerto. Pongo mi ¿vida? en el cadalso de la dama que no me deja ir. Quizá deba dejarme ir y se acabó ... Ay, no sé, no quiero adelantar acontecimientos, al menos hasta saber en qué para lo de Nadia Calviño y "esa" del partido comunista, que diría Rodríguez Ibarra. "Esa", es la ministra de trabajo Yolanda Díaz. Joder, dona, yo no tendré arreglo pero algunos, incluyo algunas, menos. En el país de la violencia género, el machismo, la discriminación, el desprecio a lo diverso, vamos a peor. Y vuelvo a la ansiedad. A la hiperventilación que me impide respirar. Uy, cosa rara, hiperventilo y no respiro. ¿Será cosa mía o de todos? Vivo una oscuridad con pensamientos negativos que superan mis mejores sueños. (Moriré sin tener algo contigo). Aviso: Aún es noviembre y no lamentaré ausencias para alcanzar el amor correspondido en el cielo o en el infierno. Gracias.

El olvido y la venganza.

Si ya era grave la duda al tener que verme convertido en marioneta de calcetín ... Nunca hablé del olvido que no encuentra camino, yo siempre supe dónde se estaba el camino de vuelta ... También que la venganza no conduce a parte alguna. Soy viejo y algo he aprendido a fuerza de observar entristecido la soledad en compañía de un hombre vencido. Asimismo fui uno de ellos. Vencido por gente arrogante e insolidaria que se carga de valor en el mercado de los viernes con disculpas de tres al cuarto. Pero hay más y peor, el mayor desprecio llegó con el matón de instituto atemorizando (había que verlo) a los más débiles. Pero cuánto resquemor (que no pase de soslayo la felicidad). Decidido a no entrar en razón, no digo después y por las malas, digo antes y por las buenas, no resolverá favorablemente conociendo a la gente que lo acompaña. Si bien puedo estar equivocado y un aluvión de tiempo devoró cualquier posibilidad de volver ... (En la parte soleyera del mio pueblu, hay un Padre Ángel que da de comer al hambriento, y en vez de llamarle Santo, los monseñores le llaman comunista). Gracias.

La locura socava la vida.

Escaso de inspiración y con más ganas que nunca de no hacer nada, me adentré en Les Seniaes y por el camino encontré hombres muertos y "colgados" en los naranjos. Me pregunté si habían nacido muertos y "colgados". O si vivieron y saben lo que cuesta llegar a fin de mes. Si tienen una familia detrás ... También pudieran ser desempleados de larga duración o estar en riesgo de pobreza extrema, si no es lo mismo. Estoy seguro que nadie los echará en falta ... Debería avisar a las fuerzas del orden público que en Les Seniaes hay muertos "colgados" en los naranjos, pero no sé si es asunto policial o psiquiátrico. Llevo unos días enterrando muertos y no son distintos a los vivos. Hay vivos que no saben que están muertos y deambulan idos y un día aparecerán "colgados" en Les Seniaes. Es gente que solo sale de casa en la noche desvelada. Esa gente está muerta y "colgada". Nada hemos avanzado: Antes se moría de amor en Teruel y ahora de pena, de soledad mal llevada, de mutismo, de no decidirse a hacer en Les Seniaes. (Disculpen la melancolía, vivo días tristes de morir. Sean felices). Gracias.

Si me pierdo no me busques en ti.

"Hoy tengo un día de esos en que mandaría todo a hacer puñetas, incluso firmaría con placer el acta de mi rendición. Diría: Adiós a todo eso como graves, o incluso en plan asceta me subiría a una columna en el desierto como San Simón, o como Onetti, acaso intentaría no dejar jamás el lecho, o pillaría el primer vuelo al Himalaya para hacerme zen. Pero, maldita sea, cómo dar el salto de lo dicho al hecho, contigo ahí, repitiéndome: Amor mío, ven. Solo por ti sigo aquí". (Luis Eduardo Aute).

En medio de la tempestad soñé que llegaría la calma. Si llegó fue tarde. La vida tiene guasa y el que manda ríe y los demás lloran. Pero ocurre que hoy, como Aute, es un día de esos de mandar todo a hacer puñetas, incluso firmar con placer el acta de mi rendición, y, a riesgo de que me consideren más orate de lo que estoy, no pienso mostrarme como soy para sanar un dolor de corazón. Mi propósito es seguir con los pies en el suelo masticando la filosofía carpe diem. Yo quiero, tú quieres, él quiere. Todos queremos lo mismo: Llegar a fin de mes y la salud que no falte. (El hombre del tiempo para hoy anuncia lluvia y acertará porque ya está lloviendo ... El hombre del tiempo, los políticos y el burro de la flauta, algún día aciertan). Gracias.

Aquí no pasa nada.

Soy infeliz si no escribo ... Y no escribo cuando pienso en lo de los demás y no en lo mío. ¿Qué hay de lo mío? (Pregunto).

Cuando la realidad que vivimos se transforma en verdad innegable y la memoria se acomoda en la venganza y las palabras hurgan los recuerdos en busca de una realidad transcendental para seguir ... Más realidades reiteradas de torpezas. ¿Existe otra realidad? Solo si uno descubre la poesía y se hace estudioso de ella encuentra la realidad para seguir ... Y la fuerza. La poesía si se explica enseña el camino que conserva los versos que, sin querer, deja la huella del caminante al andar (por si decides volver). El desánimo habita en una realidad quebrada de torpezas. De qué poco sirve preguntarse por qué. De qué poco sirve esperar que amanezca un día si mientras, agoniza el amor y la tristeza devora los sueños. Ayer, Día de Todos los Santos, las plañideras lloraron lágrimas de perdón por todos los difuntos ... Otros tiempos invencibles cayeron y ya nadie los recuerda. (Cuando la poesía muerde el corazón la verdad sale por los ojos... Aquí no pasa nada, salvo el tiempo). Gracias.

Es noviembre.

Es noviembre y parece que nada va a cambiar a mejor (quizá deba celebrar que no vaya a peor), a no ser la política que se pierde por el camino de los decretos de conveniencias. A los políticos no les va mal. Mal les va a las familias. Pero eso ya lo sabíamos. Eso no es nuevo. Nuevo es otra decepción, puesto que tenía renovadas esperanzas depositadas en noviembre. Da miedo estar despierto en un mundo dormido que no se atreve a despertar. Oscuridad del alma. Es de noche fuera de mí. Se me amontonan los amores en el pozo de la depresión y no sé qué hacer para ayudarlos. Solo no puedo y Dios me exige condiciones de obediencia ciega que no puedo prometer. El humano ser no barre lo viejo ni promueve lo nuevo. A partir de halloween terror y muerte. La vida está llena de paradojas similares. Un hombre camina y no avanza: su familia lo necesita para salir adelante y no puede hacer nada. Así no, y así están las cosas. Intereses bastardos desabrigan la prosperidad de las familias, mientras, se desangra el poder establecido. (Una calle de dirección única solo conduce al cementerio). Gracias.