Quien de veras te ama...

"Quien de veras te ama te reprenderá abiertamente". (Proverbios 27:5). Y yo opino igual. Llega a mis oídos que a una mujer de entre todas la más bella sufrió en sus propias carnes la vanidad de todas las vanidades sin llegar a la verdad. Pero no se encontró y probó el mal de amores, hasta llegó a cohabitar en cuerpo ajeno para llegar a ningún sitio. El aforismo es del Rey Salomón pero podría ser de un tipo vulgar con dos dedos de frente. Quien nos ama nos ama sin complejos, nos da cobijo y nos canta la verdad a la cara un domingo de ir a misa o cualquier otro día. O no nos ama. Siempre tan amada, tan deseada, tan y tan, que cuando poderoso el tormento hizo su asomo, la dicha se torno en desdicha a la otra orilla del dolor. (Confiesa tu miedo y niégate a convivir en un corazón cualquiera... Ojalá y que surja de ti la voz de la verdad y la esperanza). Gracias.

¡Noticia de última hora!.

"Los precios en junio se desaceleran hasta el 0,4%".

Pueden creerme, hice "la prueba de la nevera" y el carrefur no fía. Nada que ver con la moderación del precio de la gasolina y la electricidad que no baja sino sube. Las familias no llegan a final de mes y esa es la razón de la desaceleración del IPC.

Imagino que la noticia de la desaceleración del IPC viene de maravilla a los alcaldes y alcaldesas de este país para subirse el sueldo hasta el infinito y más allá. Si existe algo más allá del infinito y la banca rota para mayor desprecio a los votantes.

¿Me lo decís o me lo estáis cantando? No tengo güela pero sé reconocer errores aunque no pida el perdón. Me cuentan mis informadoras que los alcaldes y alcaldesas de este país se suben el sueldo de acuerdo al 0,4% del IPC interanual. Gracias.

Al mal tiempo... buena cara.

El enunciado de hoy es un refrán según el cual cuando las cosas se complican, conviene enfrentarlas con la mejor actitud. A veces no sé quien soy y niego lo que ven mis ojos. Otras veces lo que ven mis ojos me parece bien porque a mal tiempo... 

Días atrás una joven de mirada triste me preguntó por qué no sustituía a dona. (¿Por una burra? ¡Vaya!, como si un sábado de fieles difuntos dona estuviera muerta o fuera una camiseta rota. Una joven quería saber y a mí no me apetecía explicarle. Su mirada me llevó a pensar que va por el mismo pedregoso camino que el mío. Si tengo razón, y la razón sería de las que uno pagaría por no tenerla... No sé. Quizá tenga que explicarle que dona es insustituible porque no soy capaz de amar, y no digo amar a otra, digo amar desde que dona murió. Las certezas del humano ser se basan esencialmente en la visión, luego vienen las palabras, las promesas, las traiciones. Lo cree esa gente que no se fía de nadie. Ya no tengo capacidad de amar sino a quien amo, pero me sigo fiando de la gente. De viejo no se sabe lo suficiente, y yo, como no aprendo, me sigo fiando: me reinicio en otra gente sin llegar al amor. Eugenio es Eugenio y dona es dona. Eternamente. El amor se fue con ellos. Y de siempre se sabe que hace daño el que puede y no el que quiere. (Hagas o digas, tú y yo, seremos tu perdición). Gracias.

El olvido es un derecho.

Flor de María me explica acerca de la memoria perdida y me rompe. Mi amiga del alma pena por otro dolor. La memoria es selectiva como el amor... Los buenos y los malos recuerdos. Los recuerdos son asunto complicado al ubicarse en el mismo rincón de la memoria. Yo no entiendo la memoria sin olvido. Saber si ocurrió o no, si fue verdad el recuerdo que guardamos a través del tiempo como oro en paño. Dicen que la gente inteligente es capaz de olvidar sus peores recuerdos... Y a vivir.

Antes de la era tecnológica ¿sin duda? un fenómeno que ha facilitado la vida de las personas y contribuido a crear bienestar en el mundo... Nos mienten. Suban al desván, busquen la caja de cigarros puros donde guardan las fotografías y verán que solo están las mejores. Las fotografías de antes de la era tecnológica y con ella "la nube". ¿Pero y qué locura es "la nube"? Los momentos con imágenes que guardamos en el corazón son divinos y no se olvidan. Las fotografías de antes si estaban borrosas las descartábamos. O si nítidas tenían un algo diferente se volvían amarillas con el tiempo y solas se ausentaban. O el fotógrafo siempre diligente les negaba el revelado. Recuerdo el primer amor como si fuera... ¿El tiempo es implacable? 

A veces el azahar propicia contrasentidos y si no aceptamos la realidad acaba empujándonos a un callejón sin salida. Flor de María, sé fuerte. El amor nos mantiene en la esperanza. Incluso hay quienes aseguran que coherente con Dios. Gracias.

Para seguir en pie.

"Seguir en pie quiere decir coraje o no tener donde caerse muerto". (Mario Benedetti). Y yo añado que seguir en pie también quiere decir perder la memoria. Me he dado cuenta que desde que perdí la memoria soy más feliz. Mi esposa me dice: "que sí, recuerda, aquella, la prima de la vecina, la que patatín y patatán". A la basura los recuerdos que conducen al llanto. Y al llanto conducen todos los recuerdos que son mentiras interesadas, descuidos del amor y la santa poesía. No seré yo el que busque consuelo en la memoria aburrida, triste, inexacta de tanto machacarla. Lo digo como lo siento: soy maravilloso, casi santo, y me admiro por ello, y jamás buscaré consuelo en el fracaso. Aprendí por mi cuenta que para tener buena educación no es preciso pedir perdón. Me costó admitir no pocas decepciones y no pediré perdón, claro, no heriré mi autoestima. En la edad de la autoestima y los consejos no pediré perdón por meteduras de pata al dar esperanzas (no me dedico a la política ni vivo de ella. Hay quien se dedica a la política no sabe ni aprende y vive de ella. Tengo pruebas). Y caerme muerto en Les Seniaes. Mi religión natural fundada en mis principios... "Estos son mis principios, pero si no le gustan tengo otros. (Groucho Marx). Eso sí, mataría por tener el talento que no tengo para escribir. Seguiré en pie y aprendiendo de mis errores. Gracias.

De todo dudo.

"Si cometes una acción vergonzosa no creas que podrás ocultarla, y aunque lograras esconderla a los ojos de los demás tu conciencia la descubriría". (Sócrates). Puedo dudar de mí, pero no de mi conciencia ¿? A veces me inspira un pensamiento sabio pero torpe de entendederas no entiendo y dudo. Dudo y pienso si será conveniente ir en busca de ayuda. A veces me pesan los años y la dama que no me deja ir no sabe porqué me pesan. Tampoco sabe la dama que vela mis sueños. Nadie sabe... Mi vida no es la que era, pero es mejor: vivo en Les Seniaes, tengo un ordenador que me ordena y la María siempre me acompaña. Santa la poesía. ¿Qué o a quién puedo pedir más, sabiendo como sé, que no necesito más para ser feliz?

De joven destacaba en algo que no viene al caso, de viejo destaco en nada y de todo dudo. Soy esclavo de mis dudas. Pero aunque dudo por todo dudo menos cada día... Hoy, dudo si voy. Dudo si tengo que ir para no quedarme con la palabra en la boca. Dudo, y no me importaría darle una satisfacción a la jactancia si me dijera no. Pero igual me dice sí. O me dice tal vez que sería como si me dijera sí. Entonces decido no ir y ni saludo, pero no saludo porque veo mal de cerca. De todo dudo. Y qué bueno que así sea. Porque nunca cometeré una acción de la que mi conciencia pueda sentirse avergonzada. Gracias.

El día de hoy es más doloroso que el de ayer.

El día mal, muy mal, y sigo hablando de mi de güela: "cuando éramos pocos, parió mi güela", como el refranero. Y me falta por pagar la electricidad que es carísima y el teléfono que también y el agua y la basura, ¡Dios mío!, la basura, y llegar a fin de mes, porque queda una semana para cobrar la pensión. Si la cobro. Anda Pedro Sánchez y Pablo Iglesias y los demás, sean quienes sean los demás, de aquella manera intentando llegar a acuerdos para que el PSOE o el PSOE sea el partido gobernante, según Pedro Sánchez. Y digo parió mi güela y quiero decir que se averió la nevera. Al parecer la nevera lleva un tubo de gas y rompió el tubo y escapó el gas y no tiene reparación, dijo el técnico que la visitó por 60 euros ida y vuelta. 

Los pensionistas vamos de tragedia en tragedia camino del cementerio, a pesar de saber lo que sabemos. Y me explico: yo sabía que Roldán y Nart abandonarían Ciudadanos porque Ciudadanos es de VOX como VOX es del PP. Ahora y siempre. También sé que Pablo Iglesias se deja querer y le apretará las clavijas a Pedro Sánchez porque si una vicepresidencia y un ministerio, o dos, y en fin, más, mucho más de lo que Pedro Sánchez está dispuesto a darle. Pero la nevera, ay, y el tubo de gas. Y el gas. Yo sabía y sé todo menos que se iba a estropear la nevera y tendría que comprar otra. Y el carrefur no fía. La existencia de un pensionista no es vida. Quiero morir. ¡Mátame camión!. Pido una oración por mi eterno descanso. Gracias.

Ojalá fuera como fue mi güela.

Yo, si fuera mujer, sería sor o divina. Confieso que no sé si un hombre puede ser sor o divina. Antes no. Antes un hombre era un hombre y una mujer su mujer. Antes las cosas estaban claras y el chocolate espeso: Lo decía mi güela. Mi güela fue minera, tuvo ocho fíos y llevaba comida a los "fugaos" en el monte, entre ellos mi güelu. Mi güela no tenía nada que ver con ése diputado de VOX en el parlamento andaluz cuyo nombre no me viene a la memoria. (Mi memoria es olvidadiza como el amor). Lo que me viene a la memoria es una amiga de otros tiempos cuando un día le pregunté si confiaba en mí y me dijo clavando su mirada en el suelo: "sí, y no sabes cuánto". Es cierto, no lo sé. A veces los daños colaterales ni se imaginan el daño que hacen. Entre mis desvelos ella sigue ocupando un lugar preferente. Y al alba, sigo detectando y escribiendo en de soslayo incorrecciones en sus maneras y disparates innecesarios. Si hubiera conocido a mi güela no sería como es. Sería coherente en su comportamiento y no se dejaría amedrantar por cualquiera... Y si digo cualquiera, quiero decir cualquiera. 

Esta noche, en la Hoguera de San Juan, quemé mis peores decepciones, incluyo una pregunta: ¿por qué cuánto y no más o menos? La pregunta que en breve volverá a estar de actualidad la hice un día a una mujer de pasos perdidos y solo obtuve un encogimiento de hombros y una lágrima resbaladiza. Le hice la pregunta y tenía la respuesta. Mal desquiciador sería si hiciera preguntas y no tuviera respuestas. (A quien nada quiere, yo, que voy de sobrao, tengo para dar y regalar). Gracias.

Cuando canta el gallo voy a misa.

¿Quién será él cuando tú seas otra. Cuando el tiempo haya cambiado tu estatus y otro sea tu asiento? Él será él, tú no sé.

Hay profesionales de la mentira que se aprovechan de quien les quiere. Le engatusan, le venden la amoto, se escandalizan si alguien pronuncia su verdad si no coincide con la suya siempre interesada. Hay profesionales de la mentira que exigen lo que nunca estarán dispuestos a dar. Son personas egoístas, manipuladoras del pensamiento; son lo que aparentan y tengo pruebas. En fin, voy a misa que canta el gallo y cuando el gallo canta ya amaneció y voy a misa. (A quien enamora y miente de acuerdo a sus intereses puede dar por cierto que se descubrirá su identidad y con ella sus bastardos intereses). Gracias.

Si de morir se trata que no sea por amor.

Un sábado de fieles los difuntos y con un calor asfixiante (recuerden que ayer entró el verano) ojalá que no se muera nadie, que palpiten los corazones y si además los agita el amor, ay. Querer ser feliz y luchar para que los demás también lo sean. 

Disfrutar de la vida es un privilegio gracioso: reír por todo, llorar por nada ni nadie. La actitud más inteligente ante la vida es reírse de uno mismo. Y si lo malo ha de venir... Si se emprende un batalla será una guerra y será a muerte, pero solo contra el maligno. Al maligno que es el único enemigo, ni agua. Ni daños colaterales ni amor por qué te fuiste. La felicidad es gratis si no es interesada como los favores interesados... Me cuentan mis informadoras que hay favores interesados que cuestan un ojo de la cara. Y entonces me vienen a la cabeza los favores de amor interesados... "No se hace daño a quien te quiere". Y sí, nada cambia si no cambiamos nada. "El mago hizo un gesto y desapareció el hambre, hizo otro gesto y desapareció la injusticia, hizo otro gesto y se acabó la guerra. El político hizo un gesto y desapareció el mago". (Woody Allen). ¿? Gracias.

Un premio literario de pueblo.

Una amiga que sabe de mi pasión por escribir me preguntó si había escrito un libro. "Escrito y publicado", le contesté, pero nada importante. Eso sí, podría confirmarle que se agotó la primera edición en una semana; también que no tengo hueco en mi biblioteca para tanto libro. Para escribir un libro interesante que interese hay que tener el talento que no tengo. Lo mío es escribir el día que me gusta vivir desde mi impagable soledad y nada más. Y nada menos. Realmente creo que los días que escribo revelan la realidad que ven mis ojos con paradojas si lo son y que me definen como persona. Escribo para quien me lee y para conocerme mejor. Y ser mejor persona, aunque eso no sé si es posible. Es todo. En fin, lo que veo en las "visitas" de blog interno que es nada. Por consiguiente, y me duele reconocerlo, soy todo y es nada. Confieso que solo escribo para mí. Y para mayor desconsuelo, no tengo por costumbre leerme... El interés de mi amiga era sincero, según ella, quería que me presentara a un premio literario de pueblo. Le dije no. Le hubiera dicho sí o tal vez, si fuera el Premio Literario Planeta y una mano inocente... Dios mío, una mano inocente... ¿Alguien sabe a qué edad el humano ser pierde la inocencia? Gracias.

Resistir.

Supongo que cuando era pequeño creía en todo lo bueno y lo malo. El hombre del saco. La gallina de los huevos de oro. Yo no quiero que mis nietos les cuenten historias mentirosas, que busquen y ojalá encuentren su verdad. Cada verdad tiene su tiempo. Avivar la imaginación que ilumina una estrella fugaz y una estrella de mar, entre la luna y la marea. Mil libros según sus edades. Siempre un libro entre las manos. Y sonámbulos leer poesía para despertar el amor. Y respetar la naturaleza. Y los padres, ojito con los padres que ponen por excusa la faena y niegan la posibilidad a sus hijos de sentirse queridos. Qué infancia más triste no sentirse querido. Qué lástima culpar al trabajo, al cansancio del cuerpo o disculpas de los viernes. Los hijos primero. Y un regalo inesperado: un abrazo y un beso y un te quiero. Que por inesperado sea capaz de enamorar. Un niño no entiende de imposibles. El Everest es una montaña de arena en la playa. Un helado el polo sur. Nunca decepcionar a un niño. La crisis de ahora no dista de otras ya superadas. Demos la justa importancia que tiene y nomás. Reconozcamos que el humano ser elige mal y esa es la verdad que debemos corregir: la codicia, la envidia, el éxito que conduce al llanto.

Y porque siento las brisas de un mar en la cara con solo cerrar los ojos, un nuevo amanecer me espera. El día que escribo lleno de posibilidades. Por mí, por que la realidad no me rompa el psique. Por todos. La familia. Se trata de resistir. Gracias.

Por un beso.

"Para afilar el hierro la lima, para ser mejor persona el amigo". Y para ser mejor güelu, ¿el enemigo? (Alguien ha matado a alguien, decía Gila). Aclaro que soy un güelu estupendo y quiero ser mejor güelu si es posible. Aunque solo Ian me da un beso cuando me da un beso. Enol y Diego me dan manotazos en la cara. (Ni las peores rancheras). Un día una amiga sin venir a cuento me dijo que había perdido la ilusión y que vaya por Dios. Yo, la ilusión nunca la tuve, tuve hambre -recuerden que nací con un pan bajo el brazo-, la esperanza nunca me faltó. Decidí vivir, y con la esperanza de comer hoy y mañana, y no me falló: comí. Un día no lejano mis nietos me darán los besos que no me dieron como me los dieron sus madres, y con intereses. Si hablamos de besos ni mi usurero preferido. En busca de los besos que no me dan insistiré, sean mis nietos o quien sea. Descomunal el vacío que dejan los besos que no damos, que no nos dan. De viejo necesito más que siempre el amor sin condiciones, necesito "ganar" y no "perder", valen todas las comillas. Hablo de amor, de mis nietos o quien sea. Y hablo de mí, por supuesto. (Te fuiste cuando podía ser el comienzo desde el hontanar de tus lágrimas sin darle esperanza a tus días. Hasta los ríos cambian de curso, de apariencia y de fama antes de llegar a un mar. Solo te pedí un beso). Gracias.

¡Uf, qué calor!.

Ayer estuve en Valencia: Patricia quería que fuera con ella de dama de compañía porque las batas blancas como a mí las batas negras. Las batas blancas de los médicos y las batas negras de los curas, perdón, las sotanas. Cada cual tiene sus miedos y de cuando en vez los saca a pasear. La buenas noticias avisan, las malos noticias no avisan. Pero de salud bien, gracias. Fuimos en coche hasta donde en Valencia se puede ir en coche que matemáticamente es donde no sé: coches y más coches. Valencia es un imposible si no vas en taxis a donde vas. ¡Uf, qué calor!. Sí, lo sé, como Arturo Pérez-Reverte, es lo que me ocurre cuando quiero y no puedo, cuando no se me da la gana, cuando me faltan las palabras y me sobran los silencios. En boca cerrada no entran moscas, ¿verdad? Mañana, si todo sale como espero y deseo, hablaremos del amor, de la vida y la familia. O no hablamos y punto. (No se debe temer al miedo, aunque se vista de soledad mal llevada ¿? Para vivir la soledad es refugio. Se trata de coordinar la vida y vivir, fijar el rumbo y vivir todos los rincones de la vida). Gracias.

A los votantes del pueblo de Patricia.

Lamento insistir, pero no me disculpo por ello. Porque la realidad lo es más. La realidad es cansina y no le den vueltas. Me explico: el sábado los candidatos electos prometieron o juraron sus cargos y aún los votantes ganadores siguen insultando a los votantes perdedores. Y los arrojan a los leones. Son tiempos de elecciones y los vecinos del pueblo de Patricia somos forasteros. Precampaña, campaña, votar, y después del recuento oleaje de insultos. Cuanto menos hasta el sábado. Y dale a la rueda... Así llevamos más de un mes. ¿Volverán a la verdad y con ella a la realidad los votantes? Las borracheras son criminales y criminales son las resacas. Las borracheras y las resacas van de la mano y todas tienen su enjundia. Como en los tribunales de justicia: por las obsesivos desprecios, protesto señoría. Tomar café en la terraza de un bar, pasear por Les Seniaes, sentarme en un banco de la avenida, hoy por hoy, son necesidades imposibles para mí... ¡Vivir, oiga, quiero vivir!.

Insólito las obras inconclusas. Chocante la biblioteca sin libros. Inconcebible la escuela sin maestros. Y todo sin perspectiva de futuro. Absurdo el comportamiento de los votantes del pueblo de Patricia. Desorbitado el castigo para mi mente. Gracias.

¿Quién eres?

"Yo te aconsejo que de mí compres oro refinado en fuego, para que seas rico, y vestiduras blancas para que te vistas, y no se descubra la vergüenza de tu desnudez; y unge tus ojos con colirio, para que puedas ver". (Apocalipsis 3:18). Jesús el Cristo aconseja colirio para las personas que pierden el rumbo de su vida, para que puedan ver. Y lucir su verdadera figura. 

Sin fe, un domingo de ir a misa y cantar la verdad... Amor, antes de ti la nada era nada y la esperanza aún no existía. Pero yo sabía que ibas a nacer: te había adivinado. Y cuando te conocí y ante mí construiste tu figura con tu risa y tu alegría, tú toda, te compuse una canción, y de un tiempo a esta parte no te reconozco, ni recuerdo tu nombre, tu voz, tus ojos, el color de tu pelo, el sabor de tus besos... Tú sabes de mí, te entregué mi palabra y te hice sentir segura con el eco de mi voz. Me has visto llorar, te hablé de mis paranoias. Te llamé hija y a tu familia mi familia. ¿Es tu sed de vagar o fuiste un espejismo?

Ganas de querer.

En un lugar cercano al desaliento y la impotencia, insondable, se halla el infierno de las almas heridas. Y una pregunta: "¿Y ahora? Y sin esperar la respuesta otra pregunta: "¿Y luego? Un sábado de fieles los difuntos quien vivía casi muerta murió.

Tenemos que dejar pasar de soslayo esa manera estúpida de resistirnos a la vida, al amor y la santa poesía. Y dar lo mejor de nosotros para ser y hacer feliz a quien más nos quiere. Y trabajar por el bien común en silencio y humildad. -¿Pero y qué se puede hacer para eludir el mal que nos hiere el alma? -¿Además? Un sábado de fieles los difuntos, morir, lo dije arriba.

¿Quién será capaz de sacar el optimismo del pesimismo y del pasado pantanoso el futuro? Ya, tampoco es que espere una respuesta. Y sin embargo, todas las preguntas tienen respuesta, y lo sabemos: solo con una mente abierta obtendremos la respuesta. Alejémonos entonces de la culpa que generan los chismes, del peligro que se avecina, de quien nos hace daño y lo aceptemos sin rechistar. Nadie, si no se lo permitimos... insisto, nadie, puede llevarnos por el camino de la desesperanza. Y recuerden, para atrapar los sueños más allá de las estrellas se necesitan alas y sincronización. O a Albert Rivera, el chico ése de Ciudadanos, según Santiago Abascal, el de VOX. Santi para los amigos. (Lo de Albert Rivera es demasié). Gracias.

La gota que derramó el vaso.

En un país en estado de quiebra, desgarrado en sus emociones, con los dueños de los partidos políticos en plan chulesco... (Anarquía mental). Y Karl Marx vencido por un PSOE sin memoria. A estas horas de la noche insomne siento nostalgia por mis compañeros y compañeras de antes, que fueron y no son porque han muerto. (Siempre en mi corazón). A los de ahora, los vivos, les dejo mi ausencia. No obstante, mi usurero preferido, el que devuelve mis recibos y envía mis letras al protesto cuando mis números son más rojos que yo, me dijo que él se ocupa de darme de baja en el PSOE de mi esperanza. Sí, me apeo, lo dejo, y confieso que si un día escribo mis memorias no desluciré la palabra para recordar a quienes ya ni recuerdo.

Si algo políticamente me quedaba por ver lo he visto la misma noche de las pasadas elecciones hasta el amanecer... Nunca mayor desprecio (sin nombres para no dar pistas). A quienes no habían nacido cuando todo empezó; a quienes concebidos y supuestamente nacidos, por su creatividad para el improperio y sumar injurias en una sola alocución, felicidades. Gracias.

P.D. Lo de arriba lo escribí el lunes 27 de mayo, el día tras el recuento de votos que ganó el PSOE y perdí yo. El mismo día que ganó una amiga (te quiero, no me olvides) y también perdió. (El amor se adueña del corazón y le da vida, pero el ego y la vanidad, el desprecio a la familia y la amistad por el suelo y lo demás que ya no importa, lo desangra). ¡Salud y república!.

El cuento de nunca empezar.

Hay amores peregrinos de ida y vuelta, que van y vienen, y siempre están.
Para amar al amor basta con seguir enamorado en los momentos difíciles. 

Hay amores peregrinos de ida y vuelta con esperanzas renovadas que se han ido y no están.

Hagámosle entonces un gesto al amor para que vuelva porque está la noche oscura y hace frío. 

Hay amores peregrinos de ida y vuelta, como las oscuras golondrinas del poeta, que aprendieron nuestro nombre, ésas, no volverán. Y la soledad con sus garras afiladas llama a la puerta. (Tú le entregaste amor y él guio tus pasos al inframundo).

Definidas las prioridades, si aún importa, actuemos en beneficio de la mayoría sin descuidar el amor. Pueblos pobres, pobre pueblo. Un amor se ataranta y cancela sus prioridades en una tertulia sin café ni pastas de té ¿? El rencor insiste en la falsedad y una mirada triste entrega al derrotismo todas sus esperanzas. Y la maledicencia se supera a sí misma. (Cuando el azahar de Les Seniaes se marchita llega el Sabina con los cuentos que parecen el cuento de nunca empezar). Gracias.

No recordar es la muerte.

El que nace pobre ha de tener algún derecho, y no hablo del derecho a morir dignamente... (¡Pero qué morir dignamente si no nos dejan vivir dignamente!). Lo que ven mis ojos me encoge el corazón. La palabra tiene el potencial de la vida, y si me falta la palabra... La palabra. El abandono se pega a los surcos de mi piel y se va para abajo sin una lágrima ni un pretexto.

Provengo de la vida, agonizo y no me reconozco, me extraño y echo en falta abrirme a los demás. Mostrarme como soy. Sé que si penetro en el sepulcro no saldré ni por amor, como ÉL. Ni la María que siempre me acompaña... Soy simiente que no prendió, soy lo que nunca quise ser. Fui hábil sin fuerza y sin valor. Para ser el que quise ser tendría que olvidarme del que me obligaron a ser. He dejado pasar el tren de las oportunidades tantas veces que ni un verso y su trama con el afán de las hormigas me salvaría. Si cuanto menos fuera capaz de recordar que hubo otra existencia y un relicario de amor. Si mis ojos y otra mirada. La mirada que enternece, la que me enseñan mis nietos y no veo. Ojalá que el final sea el comienzo. Gracias.

A quien quiso morir y murió.

No todos tenemos la suerte de lograr una segunda oportunidad en la vida que nos facilite cambiar la manera de obrar y con ella los desenlaces. Humanamente posible alguien se muere de éxito y ya casi se murió. Tal vez a su hora intente levantar el telón pero plagado de derroche no subirá y mañana será tarde porque el futuro fue ayer. El pasado no perdona a quien no recuerda o no olvida. Por una segunda oportunidad validada por el amor y la santa poesía que se inspire en la luz del alba.

A quien creyó amar y no amó porque no sabía.

A quien cerrada su mente a otras ideas y otros pensamientos y etcétera. 

A quien tuvo la suerte de lograr una segunda oportunidad y redundante ni intentó recomenzar. 

Hay quien murió de éxito y su cadáver ya bajó y la cuerda ya subió y amén. Gracias.

Pecadora.

Después de la gran resaca del fin de semana, y cuando menos falta hace, casi siempre llega el lunes pagando las culpas de la desmemoria pues nadie sabe qué pasó. De joven yo tenía por costumbre exorcizarme al salir de casa pidiendo perdón a quien encontraba en el camino: "me confieso pecadora, perdóneme usted si puede". Y le cantaba de Agustín Lara el bolero:

Pecadora.

Divina claridad la de tus ojos,
diáfanas como gotas de cristal,
uvas que se humedecen con sollozos,
sangre y sonrisas juntas al mirar.
Sangre y sonrisas juntas al mirar.

Por qué te hizo el destino pecadora
si no sabes vender el corazón,
por qué pretende odiarte quien te adora,
por qué vuelve a quererte quien te odió.

Si cada noche tuya es una aurora,
si cada nueva lágrima es un sol
por qué te hizo el destino pecadora
si no sabes vender el corazón.

En la soledad del banco de un parque en la noche insomne, los besos y las caricias de un solo dueño acaban en el cuarto oscuro de un viejo hotel de mala suerte. "Por qué te hizo el destino pecadora si no sabes vender tu corazón...". Gracias. 

Amo como se ama el amor.

"Amo como ama el amor. No conozco otra razón para amar que amarte. ¿Qué quieres que te diga además de que te amo si lo que quiero decirte es que te amo? (Fernando Pessoa). Como reto de vida no existe nada en mi memoria como amar y ser amado. Pero siempre habrá quien ama y no es amado y duele el silencio. Sabemos que la vida no tiene sabor sin amor. Se vive amando o se malvive muriendo. No es inteligente regalar tiempo al tiempo y dejar que el amor pase de soslayo. Amar a quien nos ama a pecho descubierto. ¿Y el desamor? Amar hasta las trancas. El asunto es serio y puede ir a peor si no va a mejor... Un domingo de ir a misa y cantar la verdad no debiéramos permitir que muera el amor de la persona amada porque si está la mecha prendida y la persona amada se deja llevar y la pena se clava en el corazón... Ay, penita, pena. (Andaba yo en un mar en calma sin saber que tú eras nada. Nada. Ni regalándome de tus ojos la mirada y el negro azabache). Gracias.

Desde mi impagable soledad.

Cuando decidí cambiar mis asuntos inaplazables por la palabra escrita mi mente absurda ganó salud. Yo no lo sé de cierto, pero quizá la María decidió por mí, eso sí, yo fui quien eligió Les Seniaes para vivir. No siento cansancio caminando por Les Seniaes. No pierdo el tiempo, gano tiempo. Y el tiempo que gano lo comparto con quien más me quiere y quiero. La familia.

Los caminos de Les Seniaes son de bueyes y carretas (incluyo el atajo que lleva su nombre, Flor de María, donde el azahar es inmarcesible), dejan huella porque son de tierra y barro cuando llueve. (Los días más tristes llueve en Les Seniaes). Son caminos largos y viejos que están vigentes. Luego de un tiempo caminando se aprecia más su belleza. Los caminos de les Seniaes confunden territorio y belleza. Les Seniaes es el paraíso donde todo comenzó, donde se juntan las vidas paralelas, la creación previa al ser. A poco que me adentro en Les Seniaes recobro la conciencia y soy mejor persona. Comprometida su existencia con la naturaleza el azahar juega un papel determinante en Les Seniaes. La certeza de la floración del azahar en Les Seniaes es mi vida, mi fe y mi esperanza. No me iré alejado de Les Seniaes... La decisión ya está tomada. Gracias.

Que cada minuto cuente.

Hablo de política y lo entiendo porque no hubo ni habrá oposición. ¿O sí? No volveré a comprar disculpas en el mercado de los viernes... "A quien Dios se la dé San Pedro se la bendiga". Este es uno de mis refranes preferidos por su ambivalencia: igual vale para cuando se está conforme con algo o para mostrar indiferencia o exigir responsabilidades. Lo dijo Mt 7,15-20: "Por sus obras los conoceréis". ¿O no? Créanme, estoy harto de comprar disculpas para decisiones tomadas de antemano. 

Las disculpas, como el amor para toda la vida, dura lo que dura. Y ya casi nada cuela. Lo cierto es que uno no comulga con ruedas de molino. Ni comulgó. Tampoco comulgaron mis hijas. Yo soy de esos rojos al paredón ahora que no es delito para la fiscalía... Bueno, nunca fue delito, te fusilaban y se acabó. Luego, si al Valle de los Caídos o a la cuneta poco importaba. Importa ahora que importa menos. Importa lo que importa. Yo, porque las cosas no están del todo claras, y por eso de que la reina es asturiana, juré los valores de la monarquía y ahora soy monárquico hasta que lo deje de ser. En una república la monarquía da seguridad. De aquí a la eternidad todo pasa por sentirte seguro, y si además tienes días de felicidad qué más puedes pedir... (Sí, Enol ya está en casa... Besito). Y a todo lo demás démosle tiempo... Que cada minuto cuente. Gracias.

Oye la confesión.

Me cuentan mis informadoras que ya no habrá elecciones si Dios y María quieren cuanto menos en tres años. Bien, ahora ya podemos dedicarnos a lo nuestro, a ponderar asuntos de los demás. También me cuentan mis informadoras que estas pasadas elecciones hubo dimes y diretes y que "vaya, vaya, los patitos", que diría Ian. La vida es injusta a veces, pero para que uno gane necesariamente otro tiene que perder, como en el amor. A no ser que copien el carrito de mellizos y ganen los dos. Es una gracia ver a un güelu empujar un carrito de mellizos. Supongo que los padres estarán en el manicomio, pero es una gracia. Sería otro gasto estéril para el erario, el dos por uno de las traperías en rebajas: nadie pierde y todos ganan. 

Lo veo y lo creo. Me lo dice mi esposa: "lo que tú ves no lo ve nadie". Y no digo que por vivir los años altos de la autoestima y los consejos... de viejo pagaría lo que no tengo por estar equivocado, pero ocurre que las cosas a veces son tan evidentes que hasta un ciego las ve. (Te fuiste como se van todas las cosas, y yo me quedé con tu ausencia y sin consuelo). Gracias.

¿Pero y qué quedó?

Llegar a viejo es un privilegio por haber vivido la vida de antes, la vida de ahora y la vida de después. Los viejos inventamos el pasado, el presente y el futuro. Y el porvenir que no llega. Los viejos reconocemos a un constructor corruptor de políticos antes de que llame a la puerta. Y a un monseñor ya me entienden (siembren dudas y échense a dormir la siesta). Cuando a la dama que no me deja ir le explico con todo lujo de detalles lo que pasó hace ahora mil años, y que lo viví, y que además toqueteo el futuro (la dama que no me deja ir se irá sin haberse ido antes de que yo me vaya si me voy... Se irá como se irá la primavera. Como se muere el amor) y le aseguro que como sociedad nada hemos avanzado, me contesta que estoy mal de la cabeza ¿? Estudiar tantos años para llegar a la conclusión de que un loco es alguien que está mal de la cabeza... Ay, qué despilfarro de dinero y qué pérdida de tiempo, ni que fuera político y no alienista. Los viejos llegamos donde queremos: somos brujas con escoba, adivinos, clarividentes, sacerdotisas, pitonisas... Somos la mismísima sentencia de Jorge Guillén: "Ya te lo decía yo. Era imposible el olvido. Fuimos verdad. Y quedó". (Daría lo que no tengo por saber qué quedó). Gracias.

Que se mueran los feos.

Corren malos tiempos para mí, la palabra que tantas alegrías me dio ahora anda sometida a los malos entendidos y genera desconfianza y malos tratos. Sentimientos dañinos para la salud. Ayer lo dejé caer de soslayo. De salud, bien, gracias. Pero Enol anda un poco de aquella manera y a la dama que no me deja ir no se lo iba a decir, solo quiero que me diga que me ve estupendo. La dama que no me deja ir es ella, yo lo justo, o sea, cinco minutos. Estudió, aprobó y se echó a dormir. Se deja querer y si le digo la verdad que no le gusta, populista como Pablo Iglesias, Santiago Abascal... Uy, con el perdón, populista como los políticos en campaña electoral, sale en estampida en busca del Sabina para doblar esquinas. Es fiarse del Sabina y dimitir de la vida. Llegado este punto intempestivo del miércoles me gustaría decir que si uno quiere que le quieran, que le diga que le quiere sin rodeos, pero antes tiene que cambiar el chip que la vanidad implantó bajo su piel o morirá sin saber... 

Ya lo dejo, hoy relevo a mi esposa en el hospital. De Enol me duele su llanto, pero un bebé es y ya no es, lo que realmente me duele es lo que ven mis ojos. Cambien de hábitos dañinos para su salud, y, si no, al menos no den lástima... Lástima de plañideras. Recuerden a Juan José Millas: "Los seres humanos hacen cosas estúpidas. Se mueren, por ejemplo". Gracias.

Tu nombre sí que se oye chido: Flor de María.

Cuando la poesía no se explica leo el diccionario, la Biblia o un libro de refranes. En el diccionario abro una página al azahar y me enseña palabras nuevas. La Biblia es la vida y obra de Jesús el Cristo y no cabe malos entendidos. El libro de refranes es distinto, a veces es cruel y otras a veces veces me saca de donde me meto queriendo sin saber. Leer un libro cualquiera es una experiencia fascinante. Pero un libro de poesía si se explica es la única verdad que me hace sentir libre... Y escribir. 

Lo sé, obligarme a escribir o leer sin ganas es morir un poco. Escaso de imaginación soy rehén de mi ignorancia. Aparece la modorra que se hace rutina y con ella la manera de ver las cosas. Desde la edad de la autoestima y los consejos subestimo mis utilidades para no dar crédito a lo que ven mis ojos. Nadie debiera ignorar lo que es obvio. La verdad que debe producir cambios y los cambios desafíos se subleva y otra verdad se eleva a los altares. Me daría con un canto en el pecho con que el chantaje y el retraso no fueran de la mano. Uy, disculpen, una amiga allende un mar me envía un correo electrónico y me dice que soy muy majo, pero reconoce que no sabe lo que quiere decir muy majo. Me lo dice porque se oye chido. Y ya me arrancó una sonrisa porque yo sé lo que quiere decir muy majo pero no chido. La ignorancia es más rápida que la sabiduría. Consulto el diccionario de la RAE y chido quiere decir, bonito, lindo. Tu nombre sí que se oye chido: Flor de María. Gracias.

"Te perdono, güelu".

Ojalá y lo que voy a escribir con la mano en el corazón no lo tenga que negar bajo juramento ante los tribunales de justicia.

Y qué gracia, me viene a la cabeza Ian con las palmas de las manos unidas y su carita de cielo: "Te perdono, güelu". Sí, Ian me perdona cuando yo gano y me hace sentir culpable por ganarle. Ian no sabe que yo ya era culpable mucho antes de que naciera. Un güelu no puede ganar a un nietu porque no, menos yo, que puedo ganar a un nietu porque sí. Y en este plan de gano yo y no tú que soy tu güelu como siempre pierdo yo, porque enfadado me dice: "Pues ya no te quiero". Que Ian no me quiera es la muerte para mí... Pero vuelvo a la gracia que me obliga a escribir y se me ocurrió decirle -y Dios y su María me perdonen-, que cuando en misa de María Auxiliadora pusiera las manitas unidas y su carita de cielo para cantar: "Perdona a tu pueblo, perdónale Señor", se eleve ante la concurrencia y perdone al pueblo de Patricia aquí en la tierra como en el cielo.

El perdón no está en la tierra ni está en el cielo, el perdón está en el corazón de cada uno. Si Dios y su María dicen no, será María, la Magdalena, que siempre me acompaña quien diga sí, y me perdone. Y me salve. Hay gracias que parecen buenas y son desgracias. En la noche desvelada las voces son otras: atroz el descalabro mental. Ya solo busco el perdón. Gracias.

En de soslayo: Paz a los restos.

Al temblor que inicia el último suspiro y la locura.

Al último suspiro...

Y a la locura más locura.

Llegaste en el ocaso de mi vida
y te pedí un beso,
te pedí un beso, solo un beso,
y sin embargo... 

A veces uno no sabe lo que gana hasta que lo pierde.

Y ahora tus párpados han dejado de ir en ayuda de tus ojos
(de tus ojos la mirada triste)
y tu mirada triste clavada en el suelo presagia tiempos ansiosos de deseos.

Envuélvete en tus abrazos y vete ya de mi vida.
Y a la locura insúflale más locura, y más y más locura.

No vuelvas, ya no me interesan tus besos, prefiero tu ausencia.

Un sábado de fieles los difuntos...
En de soslayo: Paz a los restos.