Permita, Dios.

Permita, Dios,

que no se agote mi memoria

antes de que nazca Ian.

Permita, Dios,

amoldarme a su cara de bebé 

nacido del amor.

Permita, Dios,

porque si su madre es mi hija e Ian su hijo.

Quiero vida sana, quiero tiempo. Tiempo de amor.

Permita, Dios,

contarle de mis guardados recuerdos

algunas historias sobresalientes de su madre.

Permita, Dios,

tomar con él libre alguna tarde:

quiero tenerlo en mis brazos al despertar de la siesta.

Permita, Dios,

guardar su mirada de ángel en mi corazón antes de nada.

                                                        Cuando más bella es la vida.

Permita, Dios.

Permítalo.

Antes de nada.

A Ian, por nacer.

Mil noches y ni un día.

Dime por qué luchas o qué luchas tienes y te diré quién eres. O tu identidad. Hacemos ver que somos quién, en realidad, no somos. Entre tanto teatro perdemos los papeles y olvidamos quién somos. Y las peleas se ganan y se pierden. Y los amigos de hoy son los enemigos de ayer... los amigos de hoy y los enemigos de ayer son los mismos. El odio separa lo que el amor une. Fina línea. No creo en el desamor nacido de una paranoia... Debe ser doloroso mirarse al espejo y no recocerse (no te enfades, estamos condenados a querernos, no a entendernos). Es imposible escapar del recelo cuando te empeñas en ser receloso (no dudes de mí, recuerda). Hay conductas que no necesitan ser explicadas para ser comprendidas y vidas que no tienen que ser enaltecidas para causar admiración. No aprendimos, pudimos aprender, pero nos quedamos en la estupidez y sin educación en valores; o simplemente educación. Cuando el amor se clava en el corazón, cura las heridas... (Te escribí mil noches de amor y no permitiste que amaneciera ni un día. En fin, me apeo, volveré en 2023, pero en otro plan). Gracias.

Haciendo nada por la vida.

Aquí me tienen un jueves al azahar haciendo nada por la vida. Todo va según lo previsto. Los políticos que tienen la sartén por el mango marcan los tiempos a su antojo... Pues entonces, las víctimas de sus antojos, les desean salud, justicia y pan. Pronto se olvidan los políticos de dónde vienen. Cualquier día volverán a su origen y habrá alguien que les devuelva el amor que han perdido. (-¿Seguro? -No. -¡Uy!). Volverán, dejarán el mango y la sartén, pero seguirán marcando los tiempos. Quizá sea compatible la política y el amor, pero no la santa poesía. Y harán como yo: nada por la vida. (La manera de entrar en un lugar de lectura imprime carácter). Una vida perdió el brillo de los tiempos pretéritos, querrá reconquistarse, y, antes de que recuerde que en otra vida fue musa de la poesía, su existencia arrastrará la vida fervorosa de una plegaria. Los políticos y el halago que debilita y distrae. Nunca dejará de haber otra oportunidad, ni una mano y un abrazo pegado a un hombro para el desahogo, pero ese no querer... (Para llegar a fin de mes no hay que saltarse ninguna norma, solo hay que querer). Gracias.

Perdónalos, Señor.

Las redes sociales han transformado la vida de la colindancia, y eso incluye los simpáticos cotilleos de vecindad. Ya nada es igual, con las lógicas excepciones, hablo del lavadero municipal. Las mentiras de las redes sociales nunca podrán competir con los chismes de lavadero municipal. Hay profesionales de la mentira que lo saben, pero callan. Ni punto de comparación. Los chismes de lavadero municipal nacen del ruido que no le basta con ser mentira, sino que, además, tratan de convencer de que son mentira sin serlo. Maceran bajo el agua enjabonada en condiciones de inverosimilitud extrema y su ojeriza es un tormento. Y sin embargo, esta innegable realidad que como sociedad vivimos, parece, ante el empeño de las redes sociales, que los chismes de lavadero municipal pierden protagonismo (otro día les hablaré de un chisme familiar sangrante que ayer llegó a mis oídos), parece, pero no. Tan solo los chismes de lavadero municipal embaucan a la verdad contrastada. Chismes de lavadero municipal, patraña independiente de vecindad. (Aire fresco del pueblo para el pueblo, y por el pueblo). Gracias.

Propiedad privada.

Como pueblo tenemos que meter en la cabeza de los políticos, por las buenas o por las malas, que vayan pasando del yo al nosotros. Esto no hay por dónde cogerlo. Y asuman responsabilidades. Intentaré explicarme: Para un asunto inaplazable de la mayor importancia, necesitaba pedir en el Ayuntamiento del pueblo de Patricia un papel que dijera que vivo... Y la señora de vuelva usted mañana, me dejó en los tres puntos suspensivos y, estupenda, porque ella es así, guapa y alta y con el pelo rubio de bote al viento, continuó diciéndome que ese papel se lo tenía que pedir a un juez. -Ni a un juez, ni al enterrador, se lo pido a usted, si deja que me explique: necesito el "papel de vivir en el pueblo de Patricia". ¿Qué fue del respeto que se le debe a los güelos? (Y a toda la vecindad). Alguna no fue a la escuela el día del pundonor y la mejor educación. (Parece que los políticos están siendo manipulados desde adentro y no le echan cuentas. Tal vez no les importa pasar a la historia como los políticos que nos usurparon la libertad de expresión, la trasparencia, y enterraron la fraternidad y la solidaridad). Gracias.

Que Dios te bendiga.

A veces creo que alguien que conozco me lee y me fastidia. No sé por qué. Quizá sea un cadáver. De todos los cadáveres que veo por la calle alguno tal vez me lea. Los cadáveres no deberían tener autonomía de la voluntad. Al estar muertos, no tienen voluntad. Lo que me lleva a preguntar: ¿Por qué veo cadáveres por la calle? Una persona caminando sin vida por la calle. Hay muertos vivos y vivos muertos. En Mateo 25:30 Jesús exhortó: "Manténganse despiertos, porque no saben el día ni la hora". Jesús el Cristo ya sabía que la muerte placentera llega sin avisar en el momento más inoportuno y no conviene distraerse. Disculpen, es Navidad y acabo de enterrar a una persona querida. No tenía que ser así, a mí no me pega que la gente buena se muera. Cuando algo muere, necesariamente algo nace, pero llenar el espacio que deja un ser querido no es fácil. (David: Que tus pies anden el camino, que tus ojos miren y vean, que tus manos toquen el cielo, que la fe del creyente te abrace. En tu breve paso por la vida has logrado vencer al olvido. Siempre en el recuerdo. Que Dios te bendiga). Gracias.

Las crisis trían.

Las crisis trían. Se nos va la vida en los pasillos de un hospital esperando atención médica. Algunos, como Mario Benedetti, "vamos derrotando afrentas. Así estamos consternados, rabiosos, aunque esta muerte sea uno de los absurdos previsibles". Cuando las palabras van por un lado y los hechos van por el otro, el país anda perdido sin saber cómo fue que las políticas neoliberales nos echaron la vida a perder. Las crisis trían el amor y la propia vida. Pocos hacen algo por alguien. Los hechos demuestran que a pesar de sus discursos, los dueños de los partidos políticos, avalan las sangrías de país y casi todo es un lavado de imagen para ganar las próximas elecciones. Pobres de pedir; pedir llegar a fin de mes, más que de pobres, es de miserables sin la ternura de María, la Magdalena, ni la Pasión de Jesús el Cristo. En una crisis inflacionaria, sanitaria, bélica y etcétera, cuando el debate político debería girar en torno a lo social, la mujer maltratada, la juventud o el salario, que bien podría ser garantía de vida, resulta que los políticos y los jueces andan ensuciando el país como si tuviéramos otro. Gracias.

Carmen.

Resuelve problemas como hormiguita sin sueño y está siempre dispuesta para Patricia y Kristel, que son la esencia de su vida. En las lides del amor, puede construir un imposible con discreción, ternura y cautela, sin más rapidez que la de una lágrima corriendo por sus mejillas. Se deja robar un beso como una quinceañera despistada y puede ser tan tierna como esa gota de rocío que parece navegar en el pétalo de una flor. Es femenina frente al mar y mujer de armas tomar a la hora de enfrentar el trabajo diario. Rondando los sesenta, no me necesita sino para complementar su vida y compartirla desde la deferencia y el amor. En su formación fue determinante la vida, comprensiva e inteligente, jamás abandonó su lado humano, ni su independencia, ni la inmensa capacidad de aprender. Autodidacta y dueña de sí. Me conoció siendo muy joven y tiene a bien concederme parte de su saber en código de incumbencia. Hizo frente al maligno y lo venció sin castrar sus ansias de mujer. Su liderazgo familiar le permitió dejarse llevar por las vicisitudes que le salían al paso con fundamento y coherencia; supo doblegar situaciones de difícil calado sin dejar de alentar a toda la familia, a mí, en particular. Ay, me vuelve loco loco.

Le escribo a Carmen, mi esposa, una mujer verdadera como el pan, independiente como un pez, soñada como una noche de reyes, tan deseada por mí como el sol lo es del alba. En fin, ahora que no es noticia mi incapacidad, que ha salido a la luz la imposibilidad que tengo de vivir sin ella; ahora que sé hasta dónde llega la deformación de mi vida si no está cerca de mí, he de confesar que hace demasiado tiempo que no le regalo una orquídea, su flor preferida. Pero nunca es tarde. Amor.

Carmen.

En sus ojos descansa la belleza,

la pasión de enamorada,

el amor de madre;

pero con un dulce misterio.

Pero hay más.

Ella es más.

Ella es el orden, la sabiduría encuadernada en piel con estampados de oro.

Ella es la voz, el rumor armonioso que da vida.

Ella es santa poesía y yo solo la necesito para vivir;

el aire, y todo lo demás,

no importa cuando siento su calidez.

Sin más datos es todo para mí, mi universo, en resumen, lo que ven mis ojos:

Carmen, la mujer que amo.

En de soslayo. Sábado, 24 de diciembre de un cumpleaños feliz.

Cuéntame.

Te vi, nos vimos. Ocurrió ayer. Nos vimos y nos saludamos como si fuéramos dos conocidos más que amigos. O, por qué no decirlo: dos enamorados que aún no saben que el amor nace y muere, libera, y sujeta toda distracción en la subconsciencia o tortura mental. A nadie importa. Tú y yo sabemos que todo tiene su tiempo y que no rendimos culto al éxito ni adulteramos la verdad. Pero nos mueve el amor, y a ti, además, estar a disposición de tu Dios. Te vi, nos vimos, y me entró un escalofrío acompañado de pensamientos que no quiero someter a análisis. Estabas sentada en un banco del parque con alguien que no conocí. Me daba la espalda y fue el motivo por el cual otra vez no me atreví a acercarme a ti. Quizá tú puedas cambiar el mundo, pero no puedes cambiarme a mí. Te quiero. Vivo desaparecido en ti, te quiero. Y como tú, no cedo ni me rindo. Pero lo del escalofrío al verte me hacen pensar que me ocultas algo. ¿De qué me proteges? Hay cosas que parece que no pasan pero pesan cuando pasan por nuestra mente. (Sitúa tus anhelos y tus dudas donde puedan contarme y cuéntame). Gracias.

Amor en las sombras.

Esta noche del invierno más frío, me desveló el amor en las sombras. (Severo Ochoa: "El amor es física y química"). Como el bolero de Machín, si en realidad se puede querer a dos mujeres a la vez, y no estar loco. Si hablamos de amor: "No están todos los que son, ni son todos los que están". Nos vemos en las sombras de la noche, simulamos y acordamos que lo malo si no bueno sea aceptable. La poesía siempre está para cubrirnos la espalda. Machín lo cantó a su manera: "Una es el amor sagrado, compañera de mi vida, esposa y madre a la vez. La otra, el amor prohibido, complemento de mis ansias, y a quien no renunciaré". Machín, Antonio Machín ha muerto, y con él su "Corazón loco". Amar a dos mujeres a la vez es contrario a la ley de Dios y Pedro negó tres veces a Jesús el Cristo y llegó a Papa. En aquel entonces no había primarias. ¿Y ahora? Todo ser pensante está obligado a convertirse en ser humano... A veces nos persiguen sombras extraordinariamente hermosas... Las sombras también aparecen como una prueba de amor verdadero. (Qué noches tan largas estas de la muerte). Gracias.

Hablando de tropezar.

Hablando de tropezar. Hoy, me trae la memoria un recuerdo tan real como la vida misma. Les cuento: Felipe y yo, salimos a la calle haciendo campaña contra la entrada de España en la OTAN. "OTAN, de entrada NO". Qué tiempos. Luego ganamos las elecciones, hicimos el referéndum y "OTAN, de entrada SÍ". Viene al caso: en el mismo mes, llamé dos veces a la misma puerta, una para convencer del "NO" y otra para convencer del "SÍ". "¿Vas a volver? Me preguntó la buena señora, después de darme dos hostias. Había que ganar las elecciones... Además, no sabíamos que Putin quería invadir Ucrania. Felipe y yo tropezamos. Pero él sigue tropezando. ¡Joder con el jarrón chino!. Al contrario, Alfonso y yo, tropezamos una sola vez y nos fuimos. No habrá socialista más ortodoxo que yo, de libro. Tropecé una vez en política y mil en la vida, pero no con la misma piedra. No se fíen de la misma piedra y hagan lo imposible por levantarse una vez más de las que caen... Antonio Machado dijo: "La verdad es lo que es, y sigue siendo verdad, aunque se piense al revés". (Me gusta pensar que sigues ahí). Gracias.

Hablo de actitudes.

Hoy quiero traer a de soslayo un desprecio político de libro. Los políticos se reparten el erario e insultan nuestra inteligencia. El pueblo no es sabio, es soberano. Hasta mayo sabremos quién, en junio el por qué. Los partidos políticos son oficinas de empleo. Dudo si escribir de política o de amor, a fin de cuentas los dos cotizan en Bolsa. Escribir una hazaña política, o una vendetta familiar, es pasar el tiempo a disgusto. Mis disgustos no son de mi gusto. Escribir una noche de lo malo, lo peor, es desgarrador. Desesperadamente, busco el perdón que creo merecido, pero si no alcanzo la obediencia exigible, no escribiré el día que mueve mis argumentos. Andar los caminos embarrados de carros y carretas por Les Seniaes y escribir el día me mantiene en pie. Se comenta que existen enamorados que, luego de cumplir condena, dejan la puerta abierta por si un día deciden volver sin culpas ni disculpas. Con acciones individuales no se llega a ninguna parte, ni regalando odios. Hablo de actitudes. "El hombre que ha perdido la aptitud de borrar sus odios está viejo, irreparablemente". (José Ingenieros). Gracias.

Pero no vienes.

"Y yo me muero de ganas de decirte que me muero de ganas de decirte que te quiero. Y que no quiero que venga el destino a vengarse de mí, y que prefiero la guerra contigo al invierno sin ti". (Joaquín Sabina). Esa forma tan tuya de ganar y perder.

Tu imagen es lo único genuino que te queda. Los ecos del silencio me remiten a tiempos pasados que no pensé volver a oír. Aclaración a la tontería: lo que tú y yo hicimos mal no es culpa de quienes pagan las consecuencias. ¿Comprendes? Crees que llegaste tarde al amor que fue y temes mirarme a los ojos y me rechazas. (Cada vez que me rechazas asoma el cisma entre los barrotes de tu celda de cristal pidiendo a gritos que te libere de la ojeriza que te tiene prohibido quererme más). ¿Y un ramo de flores mustias mejor que un poema? Probe. Quiero enseñarte la parte de ti que no conoces con metáforas que hurguen en lo insondable de tu alma para que vuelvas. No te atreves a detener la agenda, cambiar la rutina y experimentar otras realidades. Soberana, has elegido un estilo de vida cercano a la discordia de los que agonizan. (Y no vienes). Gracias.

Flor de María.

De ella me gusta sus palabras de asombro

(nunca se entera de lo que sucede)
cuando las cosas se ponen tercas de entendederas.
También la voluntad de estar cuando se la necesita, sin reservas,
eso es mucho para mí, aunque nunca se lo dije.

De conocerla, me gustarían sus cosas más desgastadas
(usadas solo por ella)
con la fragancia Flor de María.
La hamaca donde dormita cada tarde con un libro entre las manos
después de sus caminatas de andar por casa.

Y su poncho deshilachado.

Y su fatiga inexcusable por atender a los suyos.
Y su mirada cuando la vence la noche.
Y sus ojos de color negro azabache.

Y su habitación sometida al llanto.

Y su entusiasmo por el silencio.

Y su pasión por el alba.

Y su ternura naciente.

Y más.

En de soslayo. Domingo, 18 de diciembre de un cumpleaños feliz.

La buena nueva (es Navidad).

De los ocho mil millones de seres humanos que habitan el planeta, mil mi­llones comen todos los días y son usuarios de las redes sociales y comparten con ellas sus amoríos. Hace mucho tiempo que murió la conversación y la tertulia literaria. Dos se quieren y se confiesan salvando las apariencias por wasap. Fue Sófocles quien dijo: "Nada extraordinario llega a la vida de los mortales separado de la desgracia". En el pueblo de Patricia se encuentra una buena nueva con mi nombre (dizque a llenar un vacío que llevo adentro). ¿Qué buena nueva es? ¿Por qué tarda? ¿Acaso espera a tener un poemario dedicado de mi puño y letra a cambio, para volver? De los ocho mil millones de seres humanos que habitan el planeta, siete mil mi­llones se mueren de hambre y de enfermedad, y mil millones de soledad mal llevada. Antes de que internet entrara en nuestra vida nos cantábamos las verdades a la cara. Pienso que el acceso del individuo a internet debería estar limitado a los domingos en misa, para que, de alguna forma el cura, en nombre de Dios decida, si una noche de aquellas o un día de estos. Gracias.

Hambre de amor y cultura.

Algunos tenemos hambre de cultura, queremos ser mejores, y un libro enseña qué debemos hacer para ser y estar y amar. Corren malos tiempos para casi todo, incluyo el amor y la cultura. La mejor colindancia se nos va de entre los dedos, y con ella la democracia. Y una democracia extraviada es tierra salvaje, delirante. Mantenernos al margen de la legalidad es el fin: en ese plan nunca seremos mejores. Y sí, es un descuido sin perdón dejarnos en último lugar tantas veces. Hemos sufrido injusticias, pero ya no nos valen las disculpas. Si lo pensamos con la mente abierta... (el corazón es indómito, no escucha ni pierde, y siente aún cuando se le miente) las ganas de no querer distorsionan la realidad. Y voy en busca de la poesía para mediar en el desahogo que una mujer merece y navego entre conductas incoherentes: no podemos resistirnos a un porvenir sin muerte. Unos leen para aprender y otros escriben porque de otra manera no ocurren las cosas. Leer y escribir para que ocurra (quizá ya ocurrió) antes de que sea tarde. (Hay quien asegura que la gracia de Dios se recibe, no se gana). Gracias.

Quiero aprender.

"Solo si escuchamos podemos aprender. Escuchar es un acto del silencio; solo una mente serena, pero extraordinariamente activa, puede aprender. Escuchar es mucho más complejo de lo que parece, y exige de una gran actividad para comprender lo que el otro nos dice y lo que no, así como lo que quiere o no decirnos". (Jiddu Krishnamurti). Oír, escuchar para aprender, pero no del silencio. Escuchar el silencio para aprender es un disparate, o una acción de fe, como seguir a Jesús el Cristo o a un solo Dios verdadero sabiendo de antemano que cuando se acaba el camino el agua va a hacerse a un lado. El silencio no es pregunta ni respuesta. Vivo en el mismo camino por donde sale el sol. A las ocho y unos minutos todos los días sale el sol. La misma maravillosa noticia cada día. A la salida del sol le acompaña una brisa mañanera y una banda de pájaros. Con el nuevo día, cada mañana, espero que una voz rompa el silencio y me enseñe: Quiero aprender. Y me hable de sucesos y de aspiraciones posibles, de triunfos y de fracasos, de hechos memorables, de amor. (Del silencio no se aprende). Gracias.

Tocando fondo.

Pasé por su calle, vi el coche y tuve la intención de llamar a la puerta, pero no me atreví. Al día siguiente se lo conté y se rio. Me dijo que volviera, que tomaríamos café y hablaríamos. No lo sabe, pero lo hice, pasé al día siguiente, quería mirarla a los ojos, abrazarla y sí, hablar de lo mucho que nos perdimos (la quiero) y seguiremos perdiéndonos, pero volví a no atreverme.

"Dani Martín deja la música porque se considera un impostor" (El síndrome del impostor es un trastorno sicológico en el cual las personas exitosas son incapaces de asimilar sus logros. Quienes tienen muchos logros y éxito suelen sufrir; así que esta enfermedad no se compara con la baja autoestima o falta de confianza). Dani Martín no se conoce, vive en un qué; no es de ahora ni de atrás. Llega un día y tenemos que tomar una decisión vital, y la tomamos valorando todas las posibilidades. La tomamos y enseguida nos damos cuenta de que valoramos las posibilidades, pero no las consecuencias. Nos cae el mundo encima, nos sentimos desasosegados, deprimidos. Entonces miramos el reverso de la decisión, y no es reversible. Gracias.

La suerte de quien escribe.

"Juran que lo han visto morir y resucitar por amor".

Por eso, si alguien encuentra por ahí, quizás al rocío de la madrugada, a un escritor de palabra ilegible, que a juzgar por sus comentarios parece ser un emisario del pasado con información fidedigna del presente, atrápenlo como puedan, sométanlo a un juicio sumario y envíelo al paredón. Este sujeto avieso y traicionero se ha hecho acreedor de este castigo por repartir al por mayor esperanzas, neutralizar sentimientos, disparar con balas cargadas de ilusiones y promover el nudismo del alma a personas buenas con atajos especulativos. Si lo ven traten de evitar a toda costa que se escape, es resbaladizo y burlesco.

Dicen que se fugó del olvido sin decir de quién eran los labios que besó. Que lo han visto llorar al borde del acantilado ante el recuerdo que en su memoria guarda las nostalgias. Aseguran que lo han visto cargar sobre sus hombros sueños robados a personas enamoradas. Que lo han visto caer al suelo y quebrarse, arder en la hoguera y desmembrarse. Dicen que lo han visto camino del cementerio marcando el paso en los entierros. Juran que lo han visto morir y resucitar por amor. (Así como Jesús el Cristo resucitado vive, todo ser humano tiene derecho a vivir, morir y resucitar, si se siente vilipendiado). Gracias.

Al segundo día resucitó.

Y ahora quién le cuenta a sus deudos que Emilio le jodió el récord a Jesús el Cristo... Resucitó al segundo día. Dicen que lo vieron preguntar a la máxima autoridad municipal por quién habían doblado las campanas el domingo. La munícipe de mala manera dicen que dijo que acababa de llegar y que no sabía ni le importaba. (El muerto al hoyo y el vivo al bollo). Y el Emilio más irónico sonrió: quien lo conoce sabe que no pregunta si no sabe la respuesta. No piensa enojar a nadie, cuando menos hasta que bajen del árbol. De quién le jodió el récord a Jesús el Cristo mucho se hablará en los chigres. Emilio no se dejaba ver demasiado, dedicaba sus horas a su impagable soledad. Emilio era hijo de un sueño y sí, era y es un hombre bueno, y a pesar de su innegable capacidad para la autodestrucción, no tuvo intención de morir, o si la tuvo fue porque sabía que iba a resucitar. Emilio vuelve a escribir el día en de soslayo como un quijote sin mancha. Irrealidad virtual. Fantasmagórica y real. (Santa poesía esa muerte que lo liberó de la santurronería y la doblez de algunos, y lo devolvió a la vida por amor). Gracias.

El Karma tarda, pero llega.

Quien hace el bien debe tener paciencia, porque el Karma tarda, pero llega. Que no desfallezca, que no se rinda ni pierda la ilusión. Que siga haciendo el bien. Guste o disguste, porque, además, es inevitable. "Todo irá a mejor, no tengas miedo a los cambios, al contrario, intenta aprender de ellos: todo es posible". De cuando en vez quien hace el bien y le sale bien se crea enemigos. Nunca fueron amigos, nada de qué preocuparse. "Tú no te rindas y sigue haciendo el bien y no mires a quien. Lo mejor está por llegar: bien con bien se paga. Las cosas nunca fueron mal del todo, pero ahora van bien y entrará un mar en tu vida porque Marx no ha muerto, porque yo te quiero". Y llegó el día y la noticia me llenó de felicidad, y me adentré en Les Seniaes para celebrarlo y despedir el otoño. Hace frío y la floración del azahar es frágil, pende del clima. El clima es cultural: con voz clara damos la cara. En su bendita locura atiende lo suyo que es vital y luego lo demás. Salud. (Qué bien me siento imaginando que lo que digo no solo es posible, sino que ya ocurrió. Llevo un día muerto y no sé si aguantaré tres). Gracias.

Emilio.

Alguna reflexión se debiera extraer de esta muerte, y sobre todo de esa vida. Un hombre bueno ha muerto. Paz a los restos.

Se llamaba Emilio y hoy ha muerto. O se pudiera decir que quien ha muerto ha sido una esperanza que ya agonizaba hace tiempo. A su manera hizo de las derrotas un monumento a la vida sin líderes ni banderas. Amó a su familia. Declaró Santa la Poesía y denunció los descuidos de la María desde un perturbador de soslayo he hizo honor a la empatía, la solidaridad. Se llamaba Emilio y hoy ha muerto. Llevaba tiempo alimentado artificialmente: un día pa´lante, dos pa´trás, pero siempre por un camino cercano al paraíso donde todo comenzó hace ahora mil años, donde solo se juntan las vidas paralelas: Les Seniaes.

Emilio fue un hombre honrado y nunca ahorró esfuerzos en favorecer a su colindancia, sin embargo, en vez de echar de su casa al maligno con el rabo entre las patas lo que hizo fue darlo a conocer sin complejos, sinceridad (debilidad, tal vez) que pagó con la soledad. Ese fue su horror, esa su tragedia. Si un minuto de silencio por su alma reparara este enojoso asunto como lo reparan en el camposanto; si un minuto de silencio por cada mirada de soslayo, cada lágrima, cada instante o cada pueblo. Si un minuto de silencio honrara su voluntad sin importar su origen ni el dolor que imponen los adioses, el discrimen odioso y el repugnante prejuicio. Si un minuto de silencio compensara su inconsciencia. Si un Emilio inquebrantable en sus sentimientos. Si un Emilio en su coherencia se pudiera reflejar en sus decires. Si un Emilio se viera agonizar en sus sueños.

No hace mucho tiempo, quizá buscando un asiento cómodo para sus huesos estuvo en el Camposanto: "prohibido caminar mirando hacia las estrellas", "prohibido amar sin complejos", "prohibido beber en otros labios", "prohibido actuar en secreto", "prohibido lo obvio", "prohibido emborracharse y abrazado a una farola vociferar Asturias Patria Querida", "prohibido escribir entrelíneas sin traductor al bendito amor". Estuvo en el Camposanto y a poco más se queda, pero a la María gracias, en un descuido pecó. Y al pecar recordó cosas olvidadas que son indispensables en el equipaje de la vida. Y recordó que poder es querer. Y recordó la alegría perenne y la esperanza de quien no se rinde en cualquier circunstancia. Y recordó el canto de la auténtica verdad. Y recordó las razones por las que el camarada y amigo dan la vida por una causa solidaria. Y recordó que amó a su patria con el orgullo exacto para sentirla en lo más profundo del alma. Y recordó que hay que vivir compartiendo el día puesto que, la muerte, burlona y dulce nos acompaña en todas las acciones que emprendemos. Y recordó, también, que estamos condenados a vivir. Desafortunada paradoja. Emilio era poeta de mala prosa y escribió su muerte y hoy ha muerto (redundante hasta la muerte). A nadie le importa si murió de pena o lo mató su innegable capacidad para la autodestrucción.

En de soslayo. Sábado, 10 de diciembre de un cumpleaños feliz.

El problema de la Navidad.

El problema de la Navidad, no es mi suegra. Ay, mi suegra... (perdón si pensé en voz alta y me oyeron). No es mi suegra. El problema de la Navidad es tanta fecha señalada en el calendario. Qué manera de tirar la casa por la ventana con superfluos regalos... Y los mejores deseos. ¿Qué mejores deseos? Vuelve a casa por Navidad... (mejor no vuelvas, prefiero esperarte). ¿Qué más tonterías? Y echo cuentas ordenando el día por orden cronológico: otra vez mi cumpleaños, y el de mi esposa. Y con el de mi esposa aparece el espíritu navideño y hoy es Nochebuena y mañana Navidad, y Nochevieja, y Año Nuevo, todo bien atado con un lacito de color rojo. Y en breve arriban los Reyes Magos de Oriente en busca del pesebre. Y el cumple de la niña Alexia (Hada Alexia, en de soslayo). Comer y beber y las uvas que no falten. Cómo gusta el teatro y el decorado. (No quiero ser irrespetuoso con los cumpleañeros: yo mismo, mi esposa y Alexia, Alex (besos en casa), que tanto y tanto quiero, ni con una fe religiosa única, tampoco con la tradición festiva de las fechas. Simplemente, me asquea la Navidad). Gracias.

Llueve con pena.

Llueve con pena y los caminos de Les Seniaes están embarrados. No puedo pasar y necesito llorar la peor noticia. Necesito entrar en Les Seniaes o en un mar. Un mar para llorar a mares. Mantuve un sueño a través del tiempo: la realidad me negó sus posibles. En la vida no estamos solo de paso, hay que sentirla, disfrutarla, compartirla: esa fue la premisa que me llevó a soñar un imposible y llamarlo esperanza. La vida y el azahar del porvenir en Les Seniaes. De los buenos momentos a día de hoy, en el lavadero municipal, se cantan los tangos más tristes. Que recuerde, el lavadero municipal nunca fue mentidero de importancia: "a veces sí, a veces no, o mucho tendrían que cambiar las cosas". La decisión estaba tomada de antemano. Me gustaría escribir un comentario estúpido que doliera sin llegar al duelo. Me gustaría escribir una acción solidaria. Aunque todos y todas vamos al cielo, vamos directos al cielo por caminos opuestos. Dios es Dios de pactos y promesas. No miente. Ve lo oculto. Las trabas. Y la verdad a medio hacer. Él tiene un plan para nosotros. (Será entonces cuestión de fe). Gracias.

Adornando palabras.

Mi esposa, el pasado domingo fue a misa y llegó pronto y se sentó en las escaleras de la iglesia a esperar que el señor cura abriera la puerta. Antes la Casa de Dios no se cerraba a los feligreses, pues ahora montaron unas concertinas y un sistema de seguridad conectado directamente con La Guardia Civil. Ver para creer. Mi esposa despistada sentada en la escalera no se percató que le habían dejado unas monedas sueltas. No es chanza, es mentira. Pero algo de verdad encierra la mentira. Las monedas sueltas, un euro más o menos, las ganó jugando al parchís en el hogar del pensionista, y hoy me las dio para comprar el pan nuestro. A la panadera le deposité el dinero en el mostrador y le expliqué con detalle de dónde habían salido las monedas. "Tú siempre adornando palabras", me dijo. Vaya, la ocurrencia me arrancó una sonrisa. Le di las gracias por la ocurrencia, el pan y por no dejar de saludarme al paso de los años. Me hubiera gustado que su marido también me regalara una sonrisa o un deseo de buen día, pero me retiró la palabra hace mil años. Mi mejor amigo. Mi mayor decepción. Gracias.

Paz de alma.

Paz de alma. El alma, en sentido amplio, se puede decir que es un árbol cuyas raíces se nutren en la corriente subterránea del razonamiento. Todo viene de arriba, de la cabeza quise decir, no piensen que di en loco y amén. A veces tenemos que ir en busca del sosiego a un terreno accidentado provocado por las peores intenciones de algunos. Si soñamos un sueño y lo hacemos realidad a base de esfuerzo y capacidad, nos crecen los enanos y nos obligan a poner en marcha el descontento y colocar a todos en su sitio sin perder el tiempo para que recuerden que "donde hay patrón, no manda marinero". Echémosle cuarto y mitad de osadía al asunto. Y una mirada de soslayo. No perdamos la calma ante una situación provocada por gente de mal perder o que no saben ganar, pues ese es el inicio de la solución. Lo imprudente sería convertir una distracción en la peor relación. La inmadurez convierte la palabra en ofensa, el orgullo en desprecio, la vergüenza en bochorno, el silencio en causa de alejamiento y la fobia, ay, la fobia. (Pensar que el tiempo todo lo cambia es falso, solo el amor lo cambia). Gracias.

Renunciamiento.

A veces cuando escribo me adentro tanto en la palabra que sobrepaso el límite de la buena reciprocidad y aparece ante mí la indiferencia que motiva la mirada de soslayo. Y recurro al insulto como los peores políticos o a la puñalada por la espalda como un amigo del alma. Ojalá y a quién mi palabra hirió de muerte no la haya dejado sin esperanza viviendo la cosecha del día (vivir sin pensar en los demás no es vivir, es lo contrario), porque no sé cómo frenar mis delirios. Soy consciente de que la palabra de mis delirios y sus consecuencias... ¿Me sentiré malherido por un amor vengativo? ¡No quiero herir para no ser menos!. Me siento perdido y mi impagable soledad es una enredadera que me ahoga y la musa del desahogo ha cambiado sus caderas de acera. Pensé que el amor iba de compartir vidas paralelas. Amores tengo que intentan meter mi identidad en un armario y no pienso, creo y no pienso. Aviso: Si a pesar de todo florece el azahar en Les Seniaes, abandono el amor y el sueño que confundió lo imposible con lo improbable. (Señor, llámame pronto que mi deuda de amor está saldada). Gracias.

A ventura.

El tiempo corre a mi favor. Hago entrever que no, pero sí: el tiempo corre a mi favor (si antes no me muero). Corre a mi favor y solo tengo que esperar que ocurra lo que llevé a de soslayo en la peor ola de calor del pasado verano. Se pudo evitar que un golpe de calor originara una crisis emocional en una mente un tanto herida. No se evitó y apareció el alma cristiana y con ella el arrepentimiento: Nada ocurre por casualidad. Yo acompañé a urgencias a esa mente maravillosa y la María escribió el desprecio por la vida. Esta verdad es solo mía y no guarda rencor, aunque está atada a una soga. (Si alguien decide tirar la piedra y esconder la mano, pregúntese antes a dónde irá a parar la piedra. Y si merece la pena). Es Navidad y el tiempo se detiene y da paso a un porvenir conforme a derecho. Es el porvenir que tanto nombro y llega sin ecos de un vago recuerdo. Un porvenir pletórico de fuerzas, solidario, generoso. Llegó la Navidad deseada por los que siempre pierden... (No lo saben, pero seguirán perdiendo, a no ser que al porvenir lo ampare el amor cautivo para que todos ganen y nadie pierda). Gracias.

Liberatoria.

Con ganas de poco, pero feliz, me dio por imaginar e imaginé que un día me preguntarás qué más quiero y yo te contestaré: a ti. ¿Estarías dispuesta a darme toda tú hasta el final de nuestros días? Tendrás un problema si te niegas, porque entonces me querrás más y aparecerá otra duda en tu vida. Tú, y tus dudas sempiternas. En mi vida he visto la duda reflejada en mil adversidades y rompe el alma. Y aunque llegues a creer que el amor lo puede, que la fe mueve montañas; aclara tus dudas y decídete cuanto antes: a veces uno se muere en el momento más inadecuado. Las dudas, como los celos ciegos de amor, consumen hasta las cenizas. Cuando la duda triunfa, todos pierden. Y aparece el cuñado estúpido por Navidad (la Navidad llama a la puerta, recuerda) con la cara del perdedor que ha vaciado sus manos, pero le desborda la negra bilis del hígado. También te imaginé más fuerte porque de una aparente derrota aprendiste a no ser derribada por causas propias y ajenas. Un día de estos escribirás la historia. Nada volverá a ser igual. (Tendría gracia si hablara de política y no de amor). Gracias.

Me lo dijo y no la creí.

Me lo dijo y no la creí. Entonces es el día de ser héroe anónimo de la salud y dar a conocer a los heridos de la cabeza, uno y dos o tres, cada día más por familia, que la dama que vela mis sueños se jubila. (Tal vez aproveche la desdicha y escriba la sanación de mi mente absurda para aligerar las listas de espera en la sanidad pública). Honrar a la mujer y no a la dama que no cura. Se lo dije: "la neurología no cura", pero hablar con usted me alivia... Siempre anónimo, recuerden, si no héroe. En tiempos de crisis, perder a una dama con excelencia neurológica hará que se resienta la memoria. "El país no se puede permitir perder una neuróloga como usted", también se lo dije. Apenas tenemos sanitarios y la mejor se va. Y me abrazó al advertir en mí el desánimo y me dijo que siempre estará para mí, y para Pablo Neruda y Mario Benedetti y Ángel González, los poetas que le aconsejé: Neruda para morir, Benedetti para vivir y González para que no me olvide. Y yo sin Instagram ni Facebook ni Twitter. ¿Qué va a ser de mí? Su cordialidad y llegar tarde, tarde y con excusas. Ya la echo de menos. Gracias.

Para ti el amor.

Un día, hace ahora mil de años te amé, eterna vida mía.

Te amé y quise ser aliento para tu alma y sangre para tu corazón.

Alguien incontinente te cegó con rencor la mirada y me devoró en tu ausencia.

Sin lágrimas que llorar ni espacio en el cielo para una estrella con tu nombre muero.

Te escribí verdades,

te canté boleros,

te rogué amor.

Para siempre amor. Para siempre amor es poco tiempo, aunque nos quede infinito tiempo por vivir es poco tiempo. Amor ama, ama, pero ama antes de amarte tanto. Ama, ama a quien necesite solo amor para existir: ama con la verdad por delante, ama en tu mar sereno. Y a mí no me olvides... O ámame con el amor fingido. Para mí el amor eres tú y nunca serás remordimiento. Para ti el amor -a riesgo de tener razón-, es sentirse amada. Estoy en ti y siquiera me buscas. Regreso al sepulcro de mi vida.

No los crean.

El crecimiento personal empieza con un cambio de actitud para adquirir la madurez necesaria y acometer empresas de vida que surgen de las propias convicciones y valores. Una sociedad comprometida con llegar a fin de mes se le escapa de entre los dedos la humana obligación de auxiliar a los que no pueden. No somos el arquetipo que merecen nuestros hijos y nietos.

Las crisis, las culpas de las crisis son y no de la sociedad. Cada uno tienen bastante para sí, para la familia. La familia. Pero además, la realidad que vivimos contempla unos desafíos con certezas que nos deslumbran y nos desvían del camino de la solidaridad. Nos necesitamos unos a otros. Somos todos, somos uno, el efecto dominó: si cae uno, caemos todos. Descarto a la clase política dirigente de este país que son nada. Insultan nuestra inteligencia y propagan el rencor entre ellos mismos. Los políticos, señores dueños de los partidos políticos; barones y baronesas del rencor y el abuso de poder con argumentos para la incapacitación mental... Pronto vendrán a pedirnos el voto con la caradura de las promesas. (No los crean). Gracias.

Pocos gallegos tuvo España.

A Feijóo se le apareció la Virgen María de Ayuso y dijo: "Bildu ha conseguido más con Sánchez que con años de violencia".

Para no tener que explicar lo inexplicable con rigor político, hasta las próximas elecciones, deberíamos contratar un crucero por un mar en calma de un año más o menos para que el amor viva y el odio muera alejados de los ejemplos que debemos a nuestros hijos y nietos. ¡Españoles! (así comenzaba los discursos el irrepetible): Debemos enviar una señal inequívoca a los socialcomunistasvenezolanosindependentistasproetarraseyetcétera para que se tengan miedo. Una avalancha de votos aprobaron los P.G.E. y nos obliga a estar atentos para que Sánchez además no se adueñe de la Internacional Socialista y la presidencia de Europa en plenas elecciones generales y (ojito), la Moncloa. ¡Españoles!: Llegó la hora de tomar medidas de urgencia para que un presidente deje de ser presidente, aplicando el artículo 155 de la Constitución o la Bandera Duque de Alba encabezada por la cabra y José Millán-Astray. (Pocos gallegos tuvo España con mando en plaza trasparentes, abiertos al entendimiento, respetuosos con otras culturas y pensamientos, como debe ser y es importante). ¡¡Viva España!!. Gracias.

Un gran día para dos.

Complicada empresa la de enfrentar lo que eres hoy a lo que podrías ser mañana. Mañana tal vez te reconozcan por haber alcanzado con éxito la culminación que te permitió superar el miedo que llevabas oculto. Te conformas con oír un murmullo en primavera. Si las mariposas no vuelan libres, no es primavera. Aún no es primavera. Es otoño y el invierno frío por llegar.

Hoy puede ser un gran día para dos. "Hoy, y mañana será otro día". Mañana será tarde. Regálate otra oportunidad... Pronto se presentará ante ti el llanto y luego no sabrás qué decirme. Rogaría a Dios en tu nombre para que te concediera un gran día. Hoy, un gran día para dos (tú y yo). Hoy, no mañana. Antes de que nos despojen de los sueños más hermosos. Con la mejor intención lo que suceda mañana importa nada nada, pues depende de llegar a mañana. Defiende tu juicio y diles que no les interesa saber qué hay entre nosotros. Jugaste a ganar con las horas del reloj: "Cada hora hiere, la última acaba con nosotros". (Théophile Gautier). Insisto, mañana será tarde. Tengo ejemplos de dejarlo todo para mañana... y en fin. Gracias.

La moralidad del ateo.

"Si hacemos una buena acción simplemente por amor a Dios y la certeza de que ello le complace: ¿De dónde proviene la moralidad del ateo? Su virtud, pues, debe haber tenido otro fundamento que el amor de Dios". (Thomas Jefferson). Un ateo torpe de entendederas, bajo el punto de vista moral, y en base a su vida individual, y sobre todo colectiva, es de lo peor y le colgaron un vado permanente a las puertas del cielo. Las buenas acciones por amor a Dios y no al hombre. Un domingo de ir a misa con las mejores galas y la duda de que al rendir cuentas se entere el maligno y otra vida de apariencias a fer la mà. No tenemos datos veraces de que Dios existe... Quizá no los tiene ni la ministra de los datos. ¿Por qué nos negamos amor? No es por hacer daño, pero un ateo torpe de entendederas, defiende los derechos fundamentales y solamente puede amar. En tiempos de no llegar a fin de mes, de tirarse al monte o al camión de la gaseosa, ni el dichoso amor que nos une importa. (Cuando suceden cosas incomprensibles, siempre habrá poesía de atar y desatar pies y manos, que lo esclarece). Gracias.

Recomenzar, eso quiero.

No soy de comprometerme con causas que de antemano sé que voy a perder. Hubo un tiempo que no me importó perder si la causa merecía la pena. A cierta edad no estoy para perder ni ganar, aunque la causa merezca la pena. Estoy para existir, pero no sin la sensibilidad que obliga a solidarizarse con los que pierden... Me lo dice la dama que no me deja ir: "Aunque te pinte un cielo arcoíris, al limitar vuestra relación a la familia y nomás, siquiera te recomienda un libro de poesía para el alma, simplemente ámala, y si la ves, regálale una mirada de soslayo: la amistad íntima perjudica la salud y tú ya estás demasiado muerto. Existe, mientras yo no te deje ir". A un corazón enamorado, casto amor, los celos colindantes lo tienen atado de pies y manos. (Para tu libertad mis alas). Vivir el anhelo y huir de las distracciones tóxicas antes de que un corazón enamorado se desangre. (Recomenzar, eso quiero). Aceptar la realidad, admitir los hechos y pasar página. "Para abrir los cerrojos y los odios con la urgencia inconsolable de quien quiere regresar al asombro de los libres". (Mario Benedetti). Tú misma. Gracias.

Eliminación de la Violencia contra la Mujer.

Si hablamos de Violencia de Género, la mujer siempre es la que muere... 38 Mujeres Eternas en lo que va de año. Hoy, Día Mundial contra la Violencia de Género, la mujer sigue muriendo a manos machistas. Hay que volver a la escuela, al amor de caricias y otros versos. La mujer quiere respeto, poesía. Un poema no se explica con luz de esperanza. Yo soy la mujer que amo y no sé qué hacer, tengo su edad, su misma imagen y no sé. Solo soy persona si siento su aliento.  "... mujer no temas: y arrancando una piedra de una gran roca la lanzó contra la Violencia de Género con la fuerza de su poderoso abrazo". Una mujer que, por causa de su dulce mirada, los hijos de su vientre. Mujer que por descuido de Dios o la ley y su justicia. Mujer que sea maltratada... Hay experiencias que una mujer no debiera vivir. Hoy no se deja amanecer para la mujer y el hombre debe honrarla públicamente. La mujer, esa mujer es madre de la humanidad. Llegará el día que esa mujer deje de ser datos cuantitativos, o una cruz en el cementerio. Una mujer es vejada por el machismo pusilánime. Violencia de Género. Gracias.

Enol.

Dios quiso que hoy naciera Enol para enseñar al amor otra manera de amar.

Una madre, un padre, no dejarán de extasiarse en el amor de un hijo.

Un bebé, Enol, nació tan deseado como el sol lo es al alba.

Decir alegría.

Decir amor.

Decir Enol.

Cuando el amor difunde vida la felicidad se toca con las manos,

con lo cual, unos padres lo ven todo como futuro maravilloso:

lo impensable como posible,

lo insignificante como especial,

lo simple como excepcional.

Para seguir creyendo en un mañana prometedor,

fruto del amor,

en otoño nació Enol.

Hijo del amor.

En de soslayo. Jueves, 24 de noviembre de un cumpleaños feliz.

Tocando fondo.

Los políticos: Uno dice algo inteligente y da qué pensar, y te anima a echar la mente a andar. Pero si dice lo mismo, muchas veces aparece el ruido y hasta luego. Uno no dice cosas inteligentes por mucho que hable. En la dosis apropiada todo es bueno, incluso lo malo para ir conociéndonos es bueno. Todo es bueno y es malo, y solamente el malquerer nos sepulta. Si acordamos llevarnos bien, ser genuinos, y la mejor educación por delante: ¿Qué hacemos andando caminos embarrados de incondicionales hundiéndonos en la indigencia? Saber elegir debe ser hábito, priorizando las necesidades y es todo. Todo si lo fuera, pero no lo es. Se aleja la ola de un mar dejando la arena mojada, el sol no calienta y el cielo en tiniebla. Es otoño y hace frío. Y cuando parecía que lo peor había pasado, la radio nos advierte de que no hay antibióticos para una bronquiolitis que llegó sin avisar. En este país, hay niños menores de dos años que tienen problemas respiratorios, el paracetamol no les baja la fiebre y hay que ingresarlos (las urgencias no dan abasto y los sanitarios en la fila del paro. Impresentable). Gracias.

Yo no te pido.

"Yo no te pido que me bajes una estrella azul, solo te pido que mi espacio llenes con tu luz. De lo pasado no lo voy a negar y el futuro algún día llegará, y del presente, qué le importa a la gente si es que siempre van a hablar". Pablo Milanés. (R.I.P.).

Una mujer se fue sin haberse ido. La quiero y la echo de menos. (Un abandono romántico puede convertirse en unos celos psicóticos sin más). Un abrazo y un beso esperan que regrese. Las olas de calor impidieron conocernos mejor: ella no supo controlar los tiempos, y yo manejar la distancia corta. También echo de menos los tábanos. En el pueblo de Patricia no hay moscas porque se las comen los tábanos. Hoy me obliga a escribir el amor ido y una mosca que huyó de la nevera cuando iba a coger un yogur. Noviembre no es un mes de moscas. Es verdad lo del cambio climático. Lo que me lleva a pensar que la mosca está oculta en la nevera desde el verano en defensa de su vida. Ahora la veo revolar sin saber qué hacer. Imagino que las moscas no llevan al día las estaciones del año y no sabe si salir de casa o ejercer de mosca cojonera hasta más ver. Por mí, qué ella decida, no me molesta. Sin embargo, mi esposa no soy yo. Lo de mi esposa con las moscas viene lejos: no las soporta. (Todo tiene día y hora, hablo de amor y de moscas, y siempre hay alguien que tiene la última palabra). Gracias.

De un tiempo acá.

De un tiempo acá, voy caminando sobre una desatención desatinada en un mundo que desconozco. Un mundo desapegado de lo humano, y para mayor dolor, además, deambulo ignorante en la oscuridad. Siento que no quiero quedarme aquí... Voy de paso, voy caminando, y escribo sobre una mujer que no sabe que pienso en ella. No está hecha de la casta que yo estoy ni sabe de la que está hecha ella. O lo sabe y no le interesamos. Quizá somos polos opuestos. ¿Quién, y en qué se basaría para decir que el amor es invento humano? Nada me da tanto miedo como la verdad que desconozco. Seré bienaventurado sin la ayuda de Dios. Voy de paso, voy caminando, y cuando más me alejo de mi ordenador que me ordena, más pienso en ella. No puedo dejar de pensarla ni alejarme de mi ordenador que me ordena, pese a que me hacen daño por igual. ¿Me iré sin tener algo con ella? Seguiré escribiendo sin hacerme preguntas. Pensando en ella, aunque no sepa quién soy ni de qué casta estoy hecho. (No dedica ni un minuto de su tiempo a pensar en ella. Ni en mí. En realidad no le interesamos). Gracias.

Me chifla levantar calumnias.

"No puedo evitar la dinámica de las comparaciones. Son odiosas, es cierto, pero también ayudan a pensar el sentimiento y a sentir los pensamientos. Todas las comparaciones terminan acompañándonos a un pasillo para cotillear y luego a un cuarto de baño para mirarnos al espejo". (Luis García Montero). Los poetas a veces me sacan de mis peores delirios y otras veces me sacan de quicio. De acuerdo, las comparaciones son odiosas. También es cierto que nos ayudan a pensar el sentimiento y a sentir los pensamientos, pero que todas las comparaciones terminan acompañándonos a un pasillo para cotillear y luego a un cuarto de baño para mirarnos al espejo, no. O no del todo. No al espejo porque me miro y me veo y entro en depresión. Tampoco a ese otro espejo, espejito mágico... (no se fíen de la gente que procura gustar a todo el mundo). Sí al pasillo para cotillear, sí a los chismes de lavadero municipal y sí a las confidencias de radio patio. Ay, me chifla levantar calumnias. (Y si tenía que ocurrir, ocurrió: me siento incapaz de enterrar mi ego. María, la Magdalena, que tanto amo, me perdone). Gracias.

Me llama Kristel.

Me llama Kristel con una preocupación inusitada en ella para decirme que si la hipoteca, la gasolina, la electricidad, la cesta de la compra, y lo que a peor no imagina acerca de su clientela. Kristel anda loca de la cabeza, puesto que no vende ni una camisa. No hace otra cosa que doblar camisas y devolverlas al perchero. "Nunca me costó tanto vender una jodida camisa". "Mi niña, esa lengua". Kristel y Patricia fueron buenas estudiantes (perdón, Ian, quise decir) y en casa jamás entró, ni por la puerta de atrás, la mala educación. Somos una familia humilde con la mejor educación para enfrentarnos al día, por escaso y malintencionado que sea. (Creo que a Kristel no le falta razón. "... y la paz de alma se entregó a las pastillitas de colores").

Nos estamos dando por vencidos y hasta salir de casa nos ocasiona ansiedad. Lo de salir de casa yo lo tengo superado, mi impagable soledad me permite leer y escribir todas mis horas: le debo la vida. En estos días cruentos solo un libro nos lleva al alivio. (No se rindan, desde los años altos, estoy en condiciones de afirmar, que toda crisis tiene su oportunidad). Gracias.

Todo amor contiene un absurdo.

Eugenio: "No te metas en camisa de once varas, sé tú mismo y espabila, porque el resto de papeles de la obra de tu vida pudieran estar cogidos". Revolviendo cajones por casa, encontré una carta manuscrita de Eugenio. A Eugenio no le faltaban motivos, era sabio. Y buen amigo, de los que no traicionaban. Nunca dio pasos más largos que sus piernas. Fue quién dijo que en un pueblo todos son vecinos, no amigos, y que era mejor estar quieto que vivir vidas ajenas. Eugenio murió, pero yo tengo intención de vivir hasta que un día me dé por escribir mi epitafio y otro día morirme con lentitud exasperante, como la historia. No llego a los talones de sabio a Eugenio, ni al amor sin fisuras a dona, aunque soy el mejor amigo, el mejor padre, el mejor güelu. Para mí mismo un amigo, para mis hijas un padre, para mis nietos un güelu. Para todos y todas soy el mejor. Disculpen, que sirva como aclaratoria: soy como todos y todas, el mejor para quien me quiere y quiero. (Mi amor es sincero, aunque no te crea, y hago míos tus anhelos y guardo tus lágrimas en un relicario para cuando me muera llorarme). Gracias.

Un soñador pertinaz.

Corren tiempos aciagos para el amor, la soledad impuesta, los libros... Quien me conoce sabe que paso de casi todo menos del amor y de un libro. Además, me apasiona escribir y sin un libro entre las manos... Para escribir hay que leer, también hay que estar herido de sangre por la palabra (la palabra es mi espada y mi escudo). La palabra no manca si el lector no guarda rencor. La vida da experiencia (no creo que nuestro pasado nos defina). Un soñador pertinaz escribe al amor. Y eso es todo.

Dicen que nadie aprende en cabeza ajena, pero los errores de otros libraron a quienes saben que, o vivimos ahora... La vida no siempre da segundas oportunidades (merece la pena asumir el riesgo de andar otros caminos). A todos nos llega la hora de rendir cuentas: a veces tarda y nos lleva a pensar que una mano tapa otra (manipulación inasumible de la verdad). Quizá haya que ser lector empedernido para saber qué libro elegir, elegir y leer para aprender lo que queremos saber. Un libro. (Te imagino leyendo un libro esclarecedor; no cabe duda de que pronto pronto volverás a escribir. Y que nos leeremos). Gracias.

Un año y un día.

Soy viejo y no añoro tiempos pasados ni quiero que me traten de usted ni me cedan el sitio cuando voy en el bus porque me echan a perder. Quiero que me quieran si algún día me llegan a conocer. De otro tiempo recuerdo a una madre y a su hijo y una actividad extraescolar que les aconsejó la maestra del cole en la que no participara su hermana. La maestra quería que su hijo fuera él, y no otro. Entonces la madre, como hoy es el Día mundial del Flamenco, lo llevó a la escuela de Flamenco. Ya en la escuela, la profesora animó al niño a que pasara al salón de baile y que se fuera identificando con los demás niños que bailaban mientras ella trataba con su madre. Y trató, y al poco el niño salió del salón de baile y su madre, entusiasmada, le preguntó qué tal y qué alegría. El niño dijo bien: Yo también estoy entusiasmado (como Calimero). Su madre le explicó el horario y que empezaba las clases el lunes. Pero en casa, entristecido, el niño dijo a su madre: "Yo no tengo que ir el lunes". "¿Qué me dices? Estupefacta, le pregunto la madre. Y su hijo le respondió: "Te vi tan feliz que no quise cortarte el rollo". Y la madre siguió cocinando la cena... (Una madre y su hijo no son un descuido de Dios, son un sueño hecho realidad). Gracias.

Culto al tiempo.

Sin interés por llegar, todo queda lejos, y si hablamos de amor... Digo basta. No se puede amar a uno desde el odio de otro; como nadie debe creer que vive una intransigencia. Una relación de amor se entregó por inanición, o renunció por no saber amar. Son crisis, y, como los sueños, a veces nos quedan demasiado grandes... También el silencio y la mentira asfixian. La confianza es el valor primario de lo que está hecho el amor, y para llegar ella hay que bajar el interés a la calle y cambiar las caderas de acera antes de que este se considere traicionado. A ese que espera, no se le hace larga la espera y lo lleva con resignación, no es interesado, tiene los pies en el suelo, pero el amor se cohíbe cuando no es correspondido. El amor no se puede dejar a medias. De no ser otra cosa, interés, o lo que sea. El amor es confianza plena. También lo que sobra cuando se desconoce su utopía. Ese que espera no busca el encanto ni el aplauso, busca respeto, solo respeto, cuando ha perdido lo demás. Condición segunda para amar es ser respetado. (A veces uno no sabe lo que gana hasta que lo pierde). Gracias.

Ahora sí que somos pobres.

El pasado viernes tuve que atender un asunto de vital importancia en la farmacia y llevo tres días en lo más profundo de mi depresión por frenar lo peor de mí. Me explico: La manceba de la farmacia era una señora disfrazada de gilipollas. Conmigo iba Patricia y la pongo de testigo. Apenas salgo de Les Seniaes porque me cuesta relacionarme con la gente más que antes de que la dama del síndrome de la interacción nula me lo confirmara, pero creí que lo vivido este viernes era cosa superada: La manceba solo tenía que agujerearme el lóbulo de la oreja para poner un pendiente y me pidió autorización del alcalde en Valenciano. Pedí por favor que me hablara en Español. No sé Valenciano, soy asturianu, hablo Español y la María sabe que mi mente absurda no es capaz de penetrar la sabiduría y lo poco que sé me lo callo. Eso sí, podía hablar Bable, pero no me entendería. (Levante: "El Gobierno de Ximo Puig revisa la ley contra la discriminación del Valenciano que tumbó el Supremo para computar el examen al funcionariado de las Administraciones con 15 puntos el Valenciano y 5 un doctorado"). Gracias.

Autodestrucción.

Estamos acabando con lo mejor de la colindancia más cercana, y para que no haya dudas, basta preguntarle a la de la bata blanca y los zapatos de tacón. Vaya, no sé por qué sigo nombrándola si va para dos años que la cambié por una médica de verdad en el pueblo de al lado. Lo decidí al enterarme de que a una amiga casi me la lleva al cementerio. Con la salud no se juega, y no la quiero ver ni en pintura, tan siquiera me sirve para malasombra en de soslayo, y ya es decir. Si creemos en el karma, todos cosechamos lo que sembramos, y a esa mujer le llegará el día de exigirle cuentas. Yo creo en el Karma, y una amiga sabe que cumplo lo que digo: yo mismo llevaría la censura de cuentas, pero volvemos a conformarnos con lo que hay y hemos decidido autodestruirnos antes de acabar el año: la tragedia demostrará que la verdad si no es redonda es mentira. No existen medias verdades. Hay que volver a la escuela y empezar por la "A" de amor. Cambiar una mujer procaz, por una médica de verdad, no es lo mismo que perder una amiga... (Ni me dejó llenar de estrellas su interior más sombrío). Gracias.

Kristel.

Los mundos paralelos que encierra el amor han traído a maestros espirituales y escritores a mal traer. Desde la creación al sicoanálisis, nadie pone en duda el poder del amor, ni los enigmas que encierra. Esta controversia de la humanidad, recoge con lucidez su carácter personal, de ahí que, y sigo, descifrar el jeroglífico que existe entre nosotros, no es difícil teniéndote tan adentro del mí como te tengo: Kristel. Mi niña, tú engrandeces las cosas con tu sola presencia, y el cometido de llenarlas con tu alegría te hace indefectible en mi vida. Desde el día que naciste te acomodaste en mi corazón. Eres parte de mí. Con todo no solo es amor lo que existe entre nosotros, también hay poesía: entre nosotros hay reposo y hay nitidez; el horizonte tranquilo deseado por la mirada, la breve distancia que une la ilusión con un maravilloso ensueño, el rostro sonrosado de la luna que anuncia el día, el véspero que me reveló que te habías hecho mujer. La poesía que me anima a seguir. Cuando un sentimiento aparece constante en el entorno tiene algo importante que decir, descifrarlo es tarea personal: yo lo hago con tu nombre. Kristel, no quiero ser sin que estés y me quieras. Kristel, mi niña. Si digo Kristel, digo Diego. Te quiero. Felicidades.

En de soslayo. Sábado, 12 de noviembre de un cumpleaños feliz.

Redundante a morir.

La Cruz Roja detecta la cronificación de la pobreza. Lo dice la Cruz Roja, los comedores sociales y la fila del paro. Los días que vivimos no atienden a razones solidarias, son peseteros. Las familias no llegan a fin de mes y los políticos en campaña electoral reparten las mismas mentiras. Al neoliberalismo no le sale a cuenta enfrentar las necesidades de los que siempre pierden. La pobreza mata de hambre y de enfermedad mental. (Perdón por la redundancia). La ignorancia y el prejuicio son libres, pero no puede serlo la práctica malsana que las provoca. Cuando a primera hora leo los diarios, leo sin prisa, porque me rompen; leo ante el clamor y la ausencia de palabras amables. Las políticas neoliberales nos matan antes de cumplir los sueños... Sé que la recaída es parte del proceso, y que la muerte da importancia a lo que hacemos, pero no es mi intención morir si no es de mayor o de la peor decisión. El neoliberalismo desmantela los derechos fundamentales de los ciudadanos. Malditos profetas de la discriminación y sus consecuencias. (La cronificación de la pobreza no es virtual, es mortal). Gracias.

El estrabismo de una mujer.

Quiero saber: Me interesa saber por qué en el lavadero municipal ponen precio a mis sentimientos. Mis informadoras son de fiabilidad probada, no así mi memoria. Y torné a mi vida de por aquel entonces y pregunté a unas y otros y me hablaron del estrabismo de una mujer. La mujer me miró, y de los dos que vio, se quedó con el peor. Recuerdo a la mujer y el estrabismo y aún hoy, no me entra en la cabeza por qué, conociéndome como me conocía, se quedó con el peor de los dos. Ni un ciego a tientas, mala persona por añadidura se confundiría. El problema de aquella mujer no fue el estrabismo, el problema fue no aceptar la realidad de los hechos desde el principio. Confundió la verdad con la mentira, y peor, el amor con la bolsa de los valores. Si al principio no te atreves a contar la verdad, después no sabes cómo. Permitir que el tiempo convierta el amor en algo residual no sana heridas. Una mujer con estrabismo si quisiera hacer confluir los dos ejes visuales de su mirada en una figura... (Es cuestión de distancia: te acercas y te acercas hasta llegar al abrazo. ¿Comprendes? Como aquel día). Gracias.

Oda a un imposible.

En el actual contexto que vivimos, escaso de cultura, la amena conversación no tiene sitio en el tiempo. Si no hace frío hace calor. La amena conversación es cultura, educa y mejora la salud mental. Se trata de ampliar el horizonte más allá de lo que alcanza la mirada. Más allá del intento de mejorar y fortalecer nuestro entorno de convivencia cercana partiendo de nosotros mismos... "Golpe a golpe, verso a verso. Caminante no hay camino, se hace camino al andar". El poeta Antonio Machado lo dejó escrito. "Golpe a golpe, verso a verso". Antonio Machado nos advirtió que no perdamos el tiempo dándonos prisa, pero sin pausa, hacer camino. Y nos llamó caminantes. Andar y hacer camino sin echar la vista atrás. Un caminante no merece ir para mártir si un descuido de la María extravió el amor (amor, y no volviste). La vida es la historia que se escribe cada día, y entrelíneas, siempre hay una historia de amor sin censura previa clamando ser escrita. (Y vuelvo a la edad de la autoestima, la sabiduría y los consejos: El que siente amor y ama, puede perderse en la tontería, pero nunca perder el tiempo). Gracias.

Las circunstancias.

"No somos disparados a la existencia como una bala de fusil cuya trayectoria está absolutamente determinada. Es inexacto decir que lo que nos determina son las circunstancias. Al contrario, las circunstancias son la disyuntiva ante la cual tenemos que decidirnos. Pero el que decide es nuestro carácter". (José Ortega y Gasset). A veces pienso que yo he sido disparado a la existencia para mejorar la vida de personas que lo pasan mal, y como no puedo hacer más que sentir pena, solidario, lavo mi conciencia disculpándome conmigo. Yo no me quejo, pero me gustaría saber por qué culpo de las cosas que no entiendo a las circunstancias. Carácter, José Ortega y Gasset afirma que decide nuestro carácter y no las circunstancias. ¿Y ahora?

"Como la luz de un sueño, que no raya en el mundo, pero existe, así he vivido iluminando esa parte de ti que no conoces, la vida que has llevado junto a mis pensamientos. Aunque no lo sepas, te inventaba conmigo, hicimos mil proyectos, elegimos renuncias, aprendiendo los dos a convivir entre la realidad y el pensamiento". (Luis García Montero). ¿Y después? Gracias.

Hacerse viejo es despedirse.

Iñaki Gabilondo, el pasado viernes en la SER, dijo: "Hacerse viejo es despedirse". Para mí Iñaki Gabilondo es el periodismo por antonomasia, y animo a tomarle como ejemplo a las nuevas generaciones de profesionales de la información sin ningún género de dudas, pero su determinación me lleva a preguntar: ¿Hacerse viejo es despedirse de quién o de qué? ÉL sabe, y yo no, y no lo entiendo, y yo quiero saber. Yo siempre quiero saber. De tanto fantasma y tanto muerto andante en el jalogüei, Enol me dijo que era muy reviejo y que me tenía que morir. Entiendo a Enol con tres años, pero no entiendo a Iñaqui con 80. Confieso que no leí la entrevista de Iñaki Gabilondo, pero con 80 años y una mente sobresaliente, va de engaño. De engaño o de farol. Disfraza la verdad para no tener que demostrar que su éxito no tiene parangón. A Iñaki Gabilondo, no lo imagino yendo en busca de un futuro de éxito, al contrario, es un futuro de éxito el que persigue a Iñaki. Aproximarse al futuro con la lección de la experiencia aprendida, es garantía de éxito. Hacerse viejo es volver a empezar. (Iñaki va de engaño). Gracias.

Esos fariseos.

1 Corintios 10:23-33. "Todo me es lícito, pero no todo conviene; todo me es lícito, pero no todo edifica. Ninguno, busque su propio bien, sino el del otro. De todo lo que se vende en la carnicería, comed, sin preguntar nada por motivos de conciencia; porque del Señor es la tierra y su plenitud". La Biblia tiene respuesta para todo, afirma que somos hechura suya, creados en Jesús el Cristo para "buenas obras". Pero nada más alejado de esa naturaleza divina que el humano ser. Dios nos hizo a su imagen, conforme a su semejanza, y nos dio libertad para vivir bajo la influencia de la naturaleza divina. O de lo humano: el bendito deseo de amarnos unas a otros. O viceversas. Cada cual es libre de obrar como quiera, como quiera, siempre en su interés escaso de moralidad, y disipa su naturaleza espiritual hasta llegar al descaro. Somos mala gente, y peor con nuestro prójimo. Yo no soy de mucho creer en un único Dios, pero si no fluye en nosotros lo humano, cuando menos lo divino. (Esos fariseos que comparten esa naturaleza tan particularmente divina, que laven la boca con lejía para hablar de amor). Gracias.

Benedetti no es Neruda.

"Recorres el confort, las estrecheces quedaron atrás, y es razonable que reclames la vida que mereces". (Mario Benedetti).

Desde el confort, es razonable que reclames la vida que mereces, pero las estrecheces que quedaron atrás, no las lograste restaurando la confianza, además, tienen fecha de caducidad y hasta fin de año no caducan, y Benedetti lo sabe (y tú). Pero Mario Benedetti no es Pablo Neruda. Neruda te llevaría al paredón de las arrogancias sin clemencia y sin consuelo. Imaginé que a los dos nos movía el amor... Te quiero y eso nunca cambiará, como no cambió después de todo. El problema no es la espera y el silencio -ni vernos a escondidas, dicho sea de paso-, el problema es la confianza. Deberías dejar que la poesía interviniera las condiciones que convengan a las partes. (Las partes eres tú y la pescadilla que a lo tonto se mordió la cola).

Para mí todo fin también es un principio, es decir: si por querer quisieras desvincular el yo fantástico de tu vida, para vincular el yo paranoico de la mía... (Debes darte prisa: tu mente no va a aceptar la treta que ya está urdiendo tu corazón). Gracias.

Sabré desenamorarme de ti.

"El sueño profundo tan solo dura veinte minutos, sin embargo, el ensueño de amor dura mientras el querer que lo alimenta no se extinga". No nos sentimos tan bien ponderados por nuestra colindancia como nos gustaría, o como para esperar que nos den el protagonismo en su vida que creemos merecer. Nos acostumbran a que nos lo pongan en bandeja de plata y la vida no es gratis: la vida es dar y recibir. ¿Si tú no me das, qué te hace pensar que yo debo darte a ti? No te enojes, ocurre que me hice mayor de repente y no me siento capaz de seguir el ritmo que impone la vida suicida que vives. He de aceptar que no puedo ser el que fui, y que ya el éxito se mueve en paralelo a mí. Pero y qué lástima: de todo tenía un poco, menos tiempo, y de tanto darme largas, he perdido hasta las ganas de verte. No ¿supiste? marcar los tiempos y se te ha ido de las manos... (Ni te imaginas lo mucho que deseé vivir un día cualquiera contigo... Y no volviste). En realidad nunca supe cuáles eran tus intenciones... Sabré desenamorarme de ti. (Esto se llama puerta, está abierta, y te animo a que la cruces). Gracias.

La política y el amor.

"Todo el estudio de los políticos se emplea en cubrirle el rostro a la mentira para que parezca verdad, disimulando el engaño y disfrazando los designios". (Diego de Saavedra Fajardo). Disculpen que vuelva a lo peor de mí, pero corren malos tiempos para la política y el amor. Mientras prevalezca la convicción en nuestra democracia de que los dueños de los partidos deben llegar al poder para dar empleo a sus afiliados y simpatizantes; en tanto, los gobiernos sigan siendo agencias de empleo, al margen del desempleo y lo que es peor, de las familias que no llegan a fin de mes, esta patria carecerá de un sentido de la ética y la estética: ni tan siquiera se esconden al ser una amalgama escasa de higiene y trasparencia. En fin, a pesar de las buenas predicciones de los gobiernos, seguimos siendo una patria desinteresada en dar solución a las personas que peor lo están pasando. Del tipo de interés usurero de las hipotecas que ya se está haciendo notar en los desahucios, de la cesta de la compra, la electricidad y el amor, hablaremos otro día. (Miguel de Unamuno: "Venceréis, pero no convenceréis"). Gracias.

La adulación.

"La adulación, bajeza del que adula; engaño del adulado y aún bajeza de los dos; porque su bajeza muestra el que gusta de su adulación que no se fía en el valor de sus méritos". (Francisco de Quevedo). Y sigo con las políticas. Cuando mis dilectos políticos se dejan adular para ser lo que no son, o lo que puedan ser: "Ancha es Castilla". El orden es en desorden: "Vuelva usted mañana". ¿Hacia dónde va esta democracia? La adulación amiga de los amigos es enemiga de lo público y hasta que la duda agonice, así será. Cuando un político pone en valor sus méritos y obra en favor de los que siempre pierden, todo es posible. En cambio, si se deja adular, es nada. Se trata de encontrar el equilibrio entre resistir y persistir sin que la adulación ahogue el valor de sus méritos. Los profesionales de la adulación son sicarios mafiosos y su poder perjudica la convivencia ciudadana. Así es cómo la adulación, y el neoliberalismo, se hacen dueños de la democracia: "Sálvese quien pueda". (Las palabras no son el lenguaje del silencio, los hechos lo son, quizá por eso el verbo, principio de todo, se hizo carne). Gracias.

Hipocresía.

"El Supremo ratifica la absolución de Rodrigo Rato por la salida a Bolsa de Bankia al ser avalada por el Banco de España". En eso anda uno metido este martes incapaz de contener el espanto. Lo que me lleva a pensar que es la razón por la que el PP no quiere renovar el Supremo. Les quedan corruptelas por juzgar y los jueces del Alto Tribunal vienen de los tiempos de Rajoy, y, como al PP y a VOX las encuestas les favorecen, en diciembre de 2023 gobernarán el país y luego, sin problemas ni disculpas, cambiarán las caras a los jueces más conservadores. Al PP le conviene romper negociaciones con el gobierno para la renovación del Supremo, lo que no estoy seguro, es que le convenga a Alberto Núñez Feijóo ​y su talante moderado. En Castilla y León, VOX, prende fuego y el PP lo apaga. No imagino a Núñez Feijóo de «bombero» (vigílese). Alberto Núñez Feijóo es un político serio y experimentado, no es Pablo Casado, y parece que Isabel Díaz Ayuso y Miguel Ángel Rodríguez vuelven a la carga. (El problema es el poder y las políticas neoliberales. Y las causas judiciales pendientes del PP). Gracias.

Errores de libro.

A mí que eso de jalogüei como que no, hoy soñé con la pipa y la gorra de Sherlock Holmes; y me premiaba si mi perspicacia era capaz de revelar por qué los hombres las prefieren rubias. ¿Sí? Naturalmente, querido guasón. Tiene gracia, o la tendría de saber de qué iba el sueño de Sherlock Holmes. Si se entiende, todo tiene su explicación, aunque a veces no se entiende y si no se entiende, no se explica. Qué decepción. O falsa ilusión. Puedo soñar un sueño y escribirlo. O escribir una canción y cantarla. Puedo sacar a la luz la alegría del ánimo oculta en unos ojos de color negro azabache. Amores tuve que confesé al véspero. Y forme opinión con sinceridad de personas buenas con sabor a deslealtad. Muy de cuando en vez las personas cometemos errores de libro. Hay errores de libro que no perjudican porque los avala la verdad y la confianza puesta en uno. De una buena persona puedo contar que no dijo la verdad y la nostalgia la acorraló. No se dio cuenta del error hasta que el amor de uno marginó su absurdo comportamiento y la orilló a la espera de que una metáfora la libere. Y ahí sigue. Gracias.

Atenta Patricia.

Hoy me apetecía escribir acerca de los Presupuestos Generales del Estado elaborados por Gobierno Frankenstein y etecé para que Pedro Sánchez perdure en el Palacio de la Moncloa (hay que joderse), guardando las distancias, como Xi Jinping en China. Y en eso llegaron Ian, Enol y Diego que querían ir al Polo Norte en busca de Papá Noel para entregarle la Carta de Navidad con sus expectativas. No me entra en la cabeza que Patricia y Kristel no les persuadieran antes de llegar a mí. No estoy para ir al Polo Norte, ni para morirme por viejo que sea (hay que joderse). Me viene a la cabeza Marcos y el 10,13-16: "Dejad que los niños se acerquen a mí: no se lo impidáis". Y Marcos amplió la explicación: En aquel tiempo, presentaron a Jesús unos niños para que los tocara, pero los discípulos les regañaban. Al verlo, Jesús se enfadó y dijo: "Dejad que los niños se acerquen a mí: no se lo impidáis; de los que son como ellos es el Reino de Dios". Eran tiempos menos enredados, ahora, Jesús el Cristo, solamente podría decir: "Dejad que los muertos entierren a sus muertos". (Atenta Patricia). Gracias.

Abandono.

A veces tengo algo interesante que contar y comienzo a escribir, confiado que la imaginación salga en mi ayuda y me lleve a una realidad diferente para poder escribirla, y no aparece. Echo la vista atrás y los recuerdos que me vienen a la cabeza les acompañan paradigmas que no difieren demasiado de los actuales. Cierro los ojos como los niños que no quieren ver lo que no quieren ver, aunque hace demasiado tiempo que dejé de ser niño y lo veo todo, y enrabio: me exaspera las familias que lo están pasando tan mal. Y recurro a la poesía, porque la poesía es aliada de los sentimientos y los motiva, pero no puedo escribir lo que siento, me arrancaron la promesa de no hacer daño ("te leo, no me hagas daño"), y busco amparo en el juicio de la conciencia y sin dejar de ser yo mismo... (¿Cómo es posible que aún no sepas que solo puedo ser lo que ven tus ojos?

Desahuciado por la imaginación, salgo en busca del corazón de una mujer porsiacaso en un descuido del rencor queda algo de mí para volver a habitarlo. Y hallé a una mujer desorientada, y sin corazón. (Regreso a mi demencia progresiva). Gracias.

Cariacontecido.

"Ante una decisión aventurada que debemos tomar, si esperamos a que el orden ordene el desorden, nunca decidiremos".

Una considera que la decisión se debería tomar cuanto antes, y así despejar el horizonte y que el binomio, pasado presente, no entorpezca el futuro, pero una no marca los tiempos. Otra opina que la decisión se tomará cuando se hable con quien se tiene que hablar ("eso, aún no lo hemos hablado"), y entonces ya iremos viendo. Dos saben que la decisión se debe tomar.

Solamente el amor de uno une a dos. (Acepta la victoria, más vale ahora que nunca). Para que no haya dudas y la promesa se cumpla, la decisión se debe tomar ya. Son sabios los que van liberando la pesada carga porque con todo nadie puede. Y la mente no perdona. No es sano consolarse en la desgracia. Sabemos qué dice la ley y a quién se le hace tremendamente complicado esperar. (Decidas lo que decidas, aceptará de mil amores lo que decidas). Dejaros de confiar en el amor de uno.

Y no me llevéis a pensar que el rencor vive unido al amor en el corazón de las dos. Cuando algo muere, algo nace. Gracias.

La codicia y el pacto de rentas.

"Santander bate récord de beneficio y gana 7.316 millones hasta septiembre. Su mayor beneficio en este siglo. (Cinco Días).

Pero y, sin embargo, la CEOE advierte de destrucción de empleo en 2023 por la presión fiscal récord sobre las empresas. El servicio de estudios de la patronal se opone a ligar salarios a la inflación y acusa al Gobierno de castigar al tejido productivo y de presentar unos Presupuestos con el gasto público exagerado. Los empresarios denuncian que la presión fiscal sobre el tejido productivo alcanzará el 11% en 2023 superior a los niveles de 2019 prepandemia (10,3%) y un punto por encima de la media de los países de la Unión Europea (UE). El Instituto de Estudios Económicos (IEE), instituto que es parte de la CEOE, advierte de que esta agresiva subida de la presión fiscal (Impuesto de Sociedades más cotizaciones) supondrá una pérdida de competitividad. Y en fin, según la CEOE. (Entiendo que el Banco de Santander hasta septiembre ganó 7.316 millones, un 25% más. Lo demás no lo entiendo. Ni por qué la CEOE no puede alcanzar un pacto de rentas con los sindicatos). Gracias.

Un sinvivir.

Hay quien piensa que para sobrevivir a esta crisis hay que hacerse el loco, o no aceptar la realidad para no comprometerse y no verse obligado a ayudar al débil. Este es un país de voluntarios. Pagamos un pastizal a los políticos y luego nos sacan las castañas del fuego los voluntarios. Y de nuevo y vuelta a la fila del paro y las colas del hambre. Se me hace un nudo en la garganta pensar en tanta pobreza y tanta enfermedad. Las familias no llegan a fin de mes. Y los pasillos de los hospitales están intransitables a la espera de camas libres. Y sin personal sanitario suficiente. Pero hay más: me cita "la ministra de los coronavirus" en diciembre para ponerme el refuerzo de la covid y de la gripe si cumplo los criterios. ¿Qué criterios? ¿Acaso si me presento en diciembre no es suficiente criterio, o quieren que, además, exponga una fe de vida validada por un juez? La cita: "10/12/2022 a las 18H". Es octubre y quizá no llegue a noviembre, cuando menos a diciembre. En mi vida intenté no dar importancia a lo que no la tiene, pero todo tiene importancia: quieren matarme de covid, de gripe o de esperar. Gracias.

Reto a la esperanza.

"Esperanza, araña negra del atardecer. Tú paras no lejos de mi cuerpo abandonado, andas en torno a mí, rápida, tejiendo inconsistentes hilos invisibles, te acercas porfiada y me acaricias casi con tu sombra pesada y leve a un tiempo. Agazapada bajo las piedras y las horas, esperaste, paciente, la llegada de esta tarde en la que nada es ya posible. Mi corazón: tu nido. Muerde en él, esperanza". (Ángel González). Hay versos que parecen dedicados a quien ha perdido la esperanza y asoman con el viento entibiado de la mañana, es decir, la salud, la familia, la crisis, la economía y la soledad mal llevada que lastima la razón. Sucesivos años llevando las de ganar, la realidad da a entender que acaba la luna de miel y hay que archivar parte del pasado que sirvió al principio de aquel tiempo para lograr grandes metas. El éxito del pasado no garantiza el presente ni da certidumbre al futuro. Corren tiempos indignos que se enfrentan al reto que advierte los citados versos a la esperanza. (Al poeta Ángel González le debo dejar de evocarte, de pensarte, y muy pronto de escribirte. Quiero curarme de ti). Gracias.

El cuento de nunca acabar.

Sé todos los cuentos, de León Felipe.

Yo no sé muchas cosas, es verdad.

Digo tan solo lo que he visto.

Y he visto:

que la cuna del hombre la mecen con cuentos,

que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos,

que el llanto del hombre lo taponan con cuentos,

que los huesos del hombre los entierran con cuentos,

y que el miedo del hombre...

ha inventado todos los cuentos.

Yo no sé muchas cosas, es verdad,

pero me han dormido con todos los cuentos...

y sé todos los cuentos.

Los versos de León Felipe encierran verdades como puños. De viejo, podría decir que sé todos los cuentos, pues no, cada día se escriben por miles los cuentos. Hay cuentos que entretienen, otros aburren a las piedras, y los hay que, escasos de imaginación, se ahogan en su propia arrogancia. Hay cuentos que tienen mucho cuento y no alcanzan la condición de relato breve. No sé todos los cuentos, pero el cuento de nunca acabar, lo escribí yo el pasado verano... y sé cómo acaba. Gracias.

El poder de la fe.

Cada día bien de mañana paso en bicicleta por delante del cementerio y nunca paro, por Dios: ¿Qué perdí yo ahí? Pero hoy había campeonato de pescadores y estaba abarrotado de coches y cañas de pescar. También había pescadores, pero eran los menos y estaban almorzando. Entonces tuve que parar y esperar a que despejaran la carretera. El tema que me obliga a escribir no son los pescadores que creen que una caña de pescar les da permiso, además de huir de casa, ser dueños del río, el tema que me obliga a escribir es cómo huele el cementerio. Estuve de visita en el Congreso de los Diputados y huele peor que en el cementerio. Tengo decidido el día después de mi muerte, pero si cambió de religión tendré que resucitar. Le diré: Señor, es lo que quiero, resucitar, aquí huele mal y en otro sitio peor. Además, he dejado por escribir el día, y no sería una disculpa, porque un día por otro no encontré unos minutos para pedir disculpas ni mirarme reflejado en otros ojos. No quiero luces en un mundo de tristeza. Me reiré del sollozo hipócrita, pediré perdón y que Él decida cuando vuelvo. Gracias.

Pide, y saldaré mi deuda.

Hoy, un domingo de ir a misa, atención: Jesús el Cristo llevó a Pedro y otros acompañantes mar adentro, pareciese que no era el día ni la ocasión, porque al mar le faltaba el cielo; qué ocurrencia. Sin embargo, de no ir, Pedro y otros acompañantes acabarían lamentándolo, dado que estaban a punto de vivir una pesca asombrosa (sin lugar a duda otro milagro para creer). Entrar mar adentro les permitió descubrir lecciones de vida de incalculable valor, y empezaron por entender, "que rutina no es constancia", "que confianza no es el fuego que el infortunio extingue mientras tanto, una y uno, amanezcan al nuevo día", "que el agua que desborda el río y acaba arrastrándolo todo... Quién confía en Él no puede ser arrastrado porque atesora la razón de la esperanza". Aún creyendo así así a Jesús el Cristo, Pedro y otros acompañantes, echaron la red y se desbordó. Un domingo de ir a misa y cantar siempre la verdad, Jesús el Cristo, en Juan 21:6b, nos dice: "Echad la red a la derecha de la barca, y hallaréis". (Con nadie contraje un compromiso de tanto amor como contigo. Tanto amor como desamor). Gracias.

La clave es la confianza.

El amor es seguridad y la amistad fidelidad. Unidas hacen historia, aunque la historia se reescriba. La clave es la confianza. Sin confianza la insuficiencia es total y el amor cero. Y a pesar de saber que unidos hacen historia, por separado desprecian la inteligencia. Aquí no valen las disculpas. Lo digo cuando pienso que viene al caso: El desprecio es el arma de quien se ha quedado sin argumentos, o lo que es peor, nunca los ha tenido. Si las ganas de no querer se cronifican, el siguiente paso es el desbarate mental. Las ganas de no querer y la salud mental siempre van de la mano (amar al amor y ser amado por él, es haber triunfado). Son enreveses que golpean con el desprecio a quienes consideran responsables de la irrealidad que viven. Su arma es el desprecio, pero no saben que a veces el desprecio, es la expresión primigenia del embeleso. Y aquí entra de lleno la amistad: uno es amigo de sus amigos, hasta tanto la confianza lo niegue, sean estos ateos, liberales, y él un jubilado de todo lo público que le están dando la vida mártir. (Quien pone al amigo en primer lugar jamás llegará el último). Gracias.

Un niño triste, como yo.

Desde el fondo de ti, y arrodillado, un niño triste, como yo, nos mira. Por esa vida que arderá en sus venas tendrían que amarrarse nuestras vidas. Por esas manos, hijas de tus manos, tendrían que matar las manos mías. Por sus ojos abiertos en la tierra veré en los tuyos lágrimas un día. (Pablo Neruda). Un niño triste, como yo, que siempre nos miró con pena, pena porque no supimos querernos como quiere el amor, harto, demostró con tu conocimiento, y sin él, mil de intentos de llegar a ti por caminos y atajos de rodeos... no se atrevió a llamar a tu puerta. Un niño triste, como yo, no creció y siguió siendo niño hasta que dizque murió el amor, y así ocurrió. Un niño triste, como yo, entonces se hizo mayor, y en plan acoso y derribo de sus sentimientos menesterosos de reciprocidad, se coligó al olvido para alejarse por siempre de ti. Rompiste tu promesa, no llamaste (haz memoria); no le esperes ni lo acompañes al cementerio. Entre más sombras que luces, un niño triste, como yo falleció perpetuamente... (Al fin llegó el día: Llora por tus ojos abiertos en la tierra para que pueda ver tus lágrimas). Gracias.