domingo, 31 de enero de 2016

Copio y pego (con el perdón).

Un domingo de creer en los milagros, escaso de inspiración, leo por encima la prensa de hoy. Tres noticias son de El País y una de Las Provincias. Y lo dejo porque voy a ver si encuentro un asesino en serie que me quiera matar. Ahí se los dejo y disculpen las molestias. Yo me apeo por hoy. Muchas gracias.

"España se encierra en los juzgados". (El País). No sé si algunas saben o se imaginan cómo está España últimamente.

También en El País leí un titular con algún porciento: "7 de cada 10 trabajadores en paro no cobra ninguna prestación". Apenas 1,3 millones de los casi 4,8 millones de parados con que acabó el año perciben algún tipo de ayuda dineraria del Ministerio de Empleo. Es decir, todavía hay casi 3,5 millones de desempleados sin prestaciones o subsidios, el 72% del total, según la Encuesta de Población Activa (EPA) del último trimestre de 2015. Hay que tener presente es que casi medio millón de quienes carecen de ayuda no han trabajado nunca y no han generado el derecho de percibirla.

"El gran jefe de la factoría Ford". (Las Provincias). Parece el título de una película del Oeste Americano pero no.

Del buen quehacer del primer español al frente de la planta de Ford en Almussafes dependen más de cien mil empleos valencianos. Dionisio Campos, Director de fabricación de Ford España, toma decisiones que afectan a más gente que habitantes tiene una ciudad como Orense para hacerse una idea de su poder. Es el caso de Dionisio Campos, director de fabricación de Ford España, un cargo que lleva asociado el mando de la factoría de la compañía en Almussafes. En nómina, el centro valenciano cuenta con 8.300 personas, pero de forma indirecta la compañía considera que depende de su impulso 100.000 puestos de trabajos. (Las ETT, el invento de los empresarios amigos de Rajoy, tiene en nómina a cientos de miles de trabajadores con contratos a cero horas en esta España de algunos).

Ahora qué puedo hacer sino ir en busca de un asesino en serie que me quiera matar, o gritar en Les Seniaes si es más y peor. O recordar, porque hace frío esta mañana, al poeta Ángel González:

Palabras del anticristo.

Yo soy
la mentira y la muerte
(es decir, la verdad última
del hombre).

Sé que no hay esperanza,
pero te dije:
                  espera,
con el único fin
de envenenar la vida
con la letal ponzoña de los sueños.

No hubo resurrección.

Una gran piedra
selló mi tumba,
                      en la que solo había
silencio y sombra.
Nada hallaron en ella, salvo sombra y silencio.
Yo soy el que no fue
ni será nunca:

en la oquedad vacía,
la turbia resonancia de tu miedo.

A una amiga si lo fue.

Hay quien va diciendo por ahí que no hace daño quien quiere sino quien puede. En el pueblo de Patricia hay gente que de estupenda ni Julio Iglesias. Con lo que cuesta que te respeten en este pueblo como para no respetarse una misma. 

Enzarzada en ti, peleas por un territorio que no te pertenece, y, además, está fuera de tu alcance. Eres menos que ayer. Indiferencia que respiras en ese desasosegante silencio que sigues empeñada en construir en tu entorno cercano: tus amigos y familiares. ¿Por qué te haces daño? ¿Por qué manipulas tus sentimientos? No alborotes el gallinero que las gallinas enseguida se espantan... Y no salgas dando un portazo que tal vez no vuelvas a entrar, por más que quieras.

Alguien dijo que éramos incorregibles y acertó de pleno. Una mujer que siente su casa como una prolongación de su cuerpo es más machista que el hombre que siente lo contrario... Si para ser mejor tienes que menospreciar a quien te quiere no volverás al amor que conociste un día. Se ve que no has vivido lo suficiente: es lento el proceso de olvidar.

No gasto mi preciado tiempo pensando en ti. Ya no. Cuando lo gasto, y quizá sea demasiado tiempo, es porque aún te quiero y me duele ver cómo te vas descarrilando por un territorio que enriquece la diferencia de género. Te dejas llevar por los rencores y no por los amores. Los amores duelen cuando les arrancan metas de vida. De las metas de vida que en este momento debieras considerar, son aquellas que te permitan alcanzar el amor de ayer para ser simplemente lo que has sido: una mujer singularmente hermosa por dentro. Porque todo llega, un día vendrá y querrás morir antes que volver a la verdad. Morir de éxito. Te miras al espejo y te enamoras de lo que ves. Eres la vanidad en estado puro. No le hagas más favores al lucero del alba. Si alguien caminó sobre las aguas, ten por cierto que no has sido tú.

Friedrich Rückert.

Si amas la belleza.

Si amas la belleza,
¡oh, no me ames,
ama al sol
cuyo cabello es dorado!.

Si amas la juventud,
¡oh, no me ames,
ama la primavera
que es joven cada año!.

Si amas las riquezas,
¡oh, no me ames,
ama la sirena
dueña de relucientes perlas!.

Si amas el amor,
¡oh, sí, ámame,
ámame siempre
como yo te amaré
eternamente.

Friedrich Rückert, poeta, falleció el 31 de enero de 1866.

sábado, 30 de enero de 2016

Ay, el olvido...

Un día al azahar, uno pierde la memoria y deja de existir. Entonces deja de sufrir y como aquél que dice también mutila su capacidad de amar. Y hace la vista gorda a las consecuencias por demás inevitables del pez grande que se come al chico... Todo lo soporto menos que sufran las personas que me quieren y quiero. Y las que respeto por el hecho de ser personas. No tolero las injusticias vengan de donde vengan... Como padre, abuelo, o simple ciudadano comprometido. Nadie imagina hasta dónde una persona está dispuesta a llegar para defender los valores humanos en un país donde solo interesa lo que interesa a los que mandan o son más fuertes: no y no a las ideas interesadas, partidistas, egoístas o mirar por encima del hombro a las personas. Hablo de los empresarios amigos de Rajoy con su estatuto laboral y de los políticos que pasean sus éxitos por las calles recién asfaltadas con dinero del erario... Y qué me dicen de aquellas trabajadoras que se olvidan de dónde vienen, tantas veces coincidentes en los porcientos. Ay, el olvido... no encuentra camino. A veces sucede que son los mismos miserables. Luego están mis debilidades, controversias o desavenencias mentales. Soy una persona demasiado complicada: mejor no me quieran. Viejo y fuera de mí ante tanto dolor, prefiero querer a que me quieran... Al menos hasta que alguien me rescate de este mundo. Con el perdón. Mejor explica lo que siento don Mario, el poeta, Mario Benedetti.

Chau número tres.

Te dejo con tu vida
tu trabajo
tu gente
con tus puestas de sol
y tus amaneceres
sembrando tu confianza.
Te dejo junto al mundo derrotando imposibles
segura sin seguro.
Te dejo frente al mar descifrándote
sola sin mi pregunta
a ciegas sin mi respuesta rota.
Te dejo sin mis dudas pobres y malheridas
sin mis inmadureces
sin mi veteranía.
Pero tampoco creas a pie juntillas todo,
no creas nunca creas este falso abandono;
estaré donde menos lo esperes,
por ejemplo en un árbol añoso
de oscuros cabeceos;
estaré en un lejano horizonte
sin horas en la huella del tacto,
en tu sombra y mi sombra;
estaré repartido en cuatro o cinco pibes
de esos que vos mirás
y enseguida te siguen.
Y ojalá pueda estar de tu sueño
en la red esperando tus ojos
y mirándote.

viernes, 29 de enero de 2016

Estamos muertos.

No hay mayor placer que involucrarse en los asuntos ajenos en busca de información. Es una práctica generalizada en los pueblos. -Sí, chica, es cotidianidad vital conocer las miserias de la vecindad... ¿Qué sería de mí?

Conocer la información de la vecindad en sus asuntos de miseria es librarnos de pensar en en las nuestras, o un alivio. Si existiera Dios no tendríamos que involucrar a la vecindad en nuestra existencia si no fuera por amor. Cuando la vida pende de un hilo; cuando somos incapaces de descubrir si un viernes de fiar lo es. Cuando no hay esperanza para hoy ni pan para mañana el corazón es un mendigo en las escaleras del metro.  

Difícil mantener la sensatez ante escenarios de intrusismos anónimos. Por un lado van las amigas negando el respeto y por otro los representantes de la discordia acompañados de comunas que confirman sospechas que son calumnias. Si la mujer no tiene derecho a la vida la sociedad no existe. No existen los valores que debieran ser amores. ¿Qué nos ocurre? ¿Cuándo perdimos la sensatez que precisamente nos lleva a la traición? Me apearía de este tren en marcha si no fuera porque voy acompañado de gente que me quiere y quiero. Y no pagaría un alto precio, al contrario, mejoraría mi imagen de ciudadano ejemplar. Y con credibilidad para cobrarles sus desprecios con recargos. Desde el rencor no se crea nada bueno; desde la intolerancia que alcanza el nivel de odio solo barbarie. La historia nos enseña pero solo leemos libros de autoayuda. Estamos muertos.

Zozobra de amor.

Una luz de suaves matices rojos preceden a la salida del sol. La luz se extiende luminosa por el cielo dando forma a un rostro de mujer que difumina la luz del sol. Aurora boreal. Bóreas. Un rostro de mujer luce cansada por la larga espera.

Que no sea el limbo. 
Que no se quede en tierra de nadie. 

Mujer delicada de sentimiento y exageradas palabras. ¿Qué fue de aquellos versos de repertorio clásico llevados a las alturas de una balada? ¿Seguiremos avanzando por la vida al compás del azahar? Romanticismo, nada ha cambiado. 

Ni tú ni yo somos de facilitar las cosas a la buena correspondencia. Nos seduce el enfrentamiento verbal. La verdad es que nos asustamos fácilmente. Y lo que es yo, prefiero ausentarme para no suscitar otros males mayores... ¿Y tú? Que los sentimientos del corazón no penen pues probablemente no se puede evitar.

Armando Palacio Valdés.

De la "La aldea perdida".

Viajero, si algún día escalas las
montañas de Asturias y tropiezas con la tumba
del poeta, deja sobre ella una rama de madreselva.
Así Dios te bendiga y guíe tus pasos con felicidad
por el Principado.

Armando Palacio Valdés, poeta, falleció el 29 de enero de 1938.

jueves, 28 de enero de 2016

Existencia inviable.

"¡Julio, esto no me lo hagas!". Fueron las últimas palabras que Ascensión pronunció antes de que Julio, su marido, la asesinara. Luego se dirá que estaba borracho, que de otra manera era tan bueno y que ella nunca lo denunció. Que era un vecino corriente. Siempre se dice algo que alivia la conciencia de la vecindad. Y, sin embargo, la que siempre muere es la mujer. A través de la óptica de la mezquindad nada hemos cambiado desde la Edad Media. 

8 Mujeres Eternas asesinadas en lo que va de año por VIOLENCIA DE GÉNERO. Machismo del peor.

¿Por qué muere la mujer y no su asesino? La sociedad que nos hemos impuesto no es viable, no es habitable ni es un ejemplo. Una existencia transgresora, precursora en el manejo del odio, predecible en sus hechos. Existencia inviable.

¿Volverá mi vida a mí?

Generalmente, cuando tenemos experiencias favorables y además convincentes, creemos que podemos apoyarnos en ellas para proseguir adelante, pues crean un clima saludable y seguro. Sin embargo, casi todo es temporal, y, como las diez plagas de Egipto, una serie de calamidades surgen porque sí y te rompen el alma y te vuelves incapaz. Son males que caen sobre ti y solo después de atravesar el desierto te abandonan. La sabiduría es grande, pero el dolor terrible. Y la vida se torna insegura y desconfiada la colindancia. Las personas solemos ser injustas y giramos en un concurrido relativismo desde que amanece ya apetece. ¿Volverá mi vida a sentir la inspiración de la santa poesía? Sin ti no soy nada, amor, como el bolero. 

Dios es confianza, su verdad es absoluta y ha prometido ser amigo en cualquier circunstancia. Dará un giro total a tu condición y como Job: “Olvidarás tus sufrimientos por completo, y si acaso los recuerdas, será como recordar cosas sin importancia. Tendrás una vida sin desavenencias mentales. Adiós a las noches desveladas. ¡Tus pesadillas más horribles se convertirán en dulces sueños”. Job 11:16. Amén.

Joseph Brodsky.

Elegía a Leningrado.

Quisiera vivir en una ciudad donde el río
surge debajo del puente, como una mano de la manga
que desembocara en el golfo abriendo los dedos
igual que Chopin quien jamás mostró su puño a nadie.

En una ciudad así, habría una ópera en la que un viejo tenor
puntualmente cantaría en las tardes el aria de María;
en la que el tirano aplaudiría desde su palco y yo
en la platea, entre dientes murmuraría con odio: “animal”.

Habría en esa ciudad un yatch club y un equipo de fútbol.
La ausencia de humo en las chimeneas de las fábricas
sería señal de que es domingo.

Yo uniría mi voz al aullido general,
allá donde el pie continúa lo que empezó la cabeza.
De todas las reglas del código de Hamurabi
el penalti y el corner son las más importantes.

Joseph Brodsky, poeta, falleció el 28 de enero de 1996.

miércoles, 27 de enero de 2016

A ratos libres plañidera.

Me rodean mundos paralelos desequilibrados de injusticias y me sitian monstruos sin corazón. En otros lugares y en otros tiempos con abrir la ventana de lo cotidiano y ver cómo dominaban las injusticias no reaccionaba como debiera. Ahora me obnubila la realidad. Me siento incapaz de tolerar interpretaciones ideológicas de los derechos humanos. La aciaga perversidad suplanta la colindancia. No hay ética en la convivencia. La abalancha amoral de los poderosos que cultivan la deontología.

Bajo este entorno general de violencias me siento incapaz de actuar: mi mente absurda se rebela. No más guerras con cañones, no más muertes. Pongamos la mirada en un orden mundial más equitativo. También la economía precisa de políticas honestas e igualitarias para erradicar el hambre y la pobreza del mundo. Hay que invertir en vida; pero en una vida genuina para fomentar la solidaridad. Prevalece el despilfarro de unos pocos en detrimento de la gran mayoría. La ineptitud de los líderes mundiales, el negocio frente al razón. Estamos infectados por la desigualdad en parte causada por la insensibilidad humana que se ha universalizado. Quedamos destripados en la miseria sin que un brazo pegado a un hombro nos socorra. Hagamos realidad la sentencia superior: en la vida lo más importante es la vida. "Que la vida no nos sea indiferente" canta, "La Negra", Mercedes Sosa. Se nos va la vida sea cual sea la posición que ocupemos. La vida buena o mala pasará sin apenas darnos cuenta. Avancemos por el sendero de la igualdad y tomemos conciencia de ser dignos seres humanos sin vanagloriarnos de la posición que nos encontremos. No siempre vamos a estar en la cima. Que no importe nuestro estatus social, ni la cuna: nadie está por encima de nadie. Todos y todas somos iguales, y lo más importante, todos tenemos la misma suerte, lo importante es darse cuenta y reconocerlo a tiempo. El sol sale cada día para todos y todas en el mundo. La suerte de la vida es vivirla. Y ya me callo. Se les quiere.

martes, 26 de enero de 2016

Aprendizaje exhaustivo.

Víctor Manuel cantaba. "Todos tenemos un precio; todo se compra, se vende; el traficante, el artista, intercambian sus divisas. El esclavo como el rey tienen idéntica piel y en el horno se verá que todos somos igual".

Lo que me lleva a pensar que todos somos iguales en los intereses. Pero no. Y no estamos dispuestos a consentir las tropelías de los poderosos, o los que se valen de las apariencias para cometer sus fechorías. No hablo de política, ni sé de qué hablo, pero mis subconsciente me tiene preocupado porque escribo el día que no me gusta vivir. La realidad me tiene sometido a sus caprichos. Eso está ocurriendo. Mi ordenador que me ordena escribe a su antojo cuando torpe de inspiración mis inquietudes no interesan. Y luego siempre haciendo amigos, es una de mis grandes virtudes. No soy lo que se pueda decir una persona amena en el trato: soy mi peor enemigo. Todo lo que digo es verdad, y no es la primera vez (ni será la última si salgo de esta), que me quedo solo ante mí. Eso duele porque la soledad impuesta es muy dura.

Cuando un sentimiento llega de manera imprecisa al corazón de una persona, fluyen palabras incomprensibles. Tibias palabras, débiles de sentimientos. Son palabras escasas de imaginación y no impresionan. No son palabras atractivas al lector si se pretende escribir porque dicen sin decir y llaman a la mala interpretación.

En el peor día, en la hora más intempestiva, en el momento más bajo de ánimo, no importa donde estés, si estás cerca de mí en algún lugar del universo ten por cierto que mi palabra no está en venta porque no es mía ni de otros intereses. Mi palabra simple son mis estados de ánimo: soy yo mismo, y malo sería que pusiera precio a mi cabeza. La razón por la que escribo es para conocerme mejor, siempre lo digo, y soy el primero que no me gusta lo que escribo a veces pero si no escribo no aprendo. Un aprender reflexivo. Soy desagradable en el comportamiento, lo sé, sin embargo quiero ser respetuoso. Quiero mantener una interacción adecuada a las normas básicas de convivencia con las personas que me rodean. La época de enseñar pasó a la historia, soy viejo, es la hora del aprendizaje exhaustivo.

lunes, 25 de enero de 2016

Flujo de vientre.

Después de una semana de desconcierto en la que los líderes de los partidos políticos no querían perder, empieza otra no menos desconcertante en la que querrán ganar, al menos en los sondeos de opinión. Sigue sin haber propuestas de los líderes ganadores y nadie se atreve a adelantar quién será el candidato a la presidencia de gobierno. Ni la reina que ya es decir. Solo sabemos que el vicepresidente no será vicepresidenta. Entre las consultas del monarca y los debates en los medios algunos no recuerdan a quién votaron y se declaran víctimas de las encuestas. Cuando uno no entiende de politiquería se convierte en vulgar votante, le utilizan, le venden y se compra a sí mismo de buena fe. Es cuando una imagen deja entrever el efecto mediático y todo cambia y nada es lo que parece. 

Suspendí el examen de lectura facial y me manifiesto analfabeto en estrategia de confusiones que siembran el país de resultados electorales diferentes en la suma de los sumandos hasta que no aparezca María, la Magdalena, llorando.

Se acerca la Semana Santa y vamos a paso lento. Confiemos que el que vaya delante no tropiece. ¡Viva la Virgen de la Macarena!. ¡Viva!.

Dámaso Alonso.

Cómo era.

¿Cómo era, Dios mío, cómo era?
Juan Ramón Jiménez.

La puerta franca.
Vino queda y suave.
Ni materia ni espíritu. Traía
una ligera inclinación de nave
y una luz matinal de claro día.

No era de ritmo, no era de armonía
ni de color. El corazón la sabe,
pero decir cómo era no podría
porque no es forma, ni en la forma cabe.

Lengua, barro mortal, cincel inepto
deja la flor intacta del concepto
en esta clara noche de mi boda,

y canta mansamente, humildemente
la sensación, la sombra, el accidente,
mientras ella me llena el alma toda.

Dámaso Alonso, poeta, falleció el 25 de enaro de 1990.

domingo, 24 de enero de 2016

Pongamos de moda la humildad.

A mis hijas siempre les he dicho que el rencor no es bueno, envenena el alma. De un tiempo a esta parte a Patricia no le van bien los asuntos que más le interesan. Y tiene que ver con Ian, naturalmente, y también con el futuro laboral. Es domingo y ya nadie dice la verdad. Si tuviera que jurar ante la Santa Biblia diría que ni un milagro nos salvaría. Patricia enamorada de su hijo y su marido (y yo de ella y ella de mí) no es feliz. Si el dinero no da la felicidad el amor tampoco si María, la Magdalena, no nos acompaña. Santa poesía. Se empieza diciendo sí a todo, y cuando es no, no te atreves a decir no, porque no, es una contestación de bombero. En el pueblo de Patricia hay un bombero y nunca le oí hablar mal ni portarse descortés con la vecindad. No entiendo esa expresión. Lo que entiendo es que si no nos respetamos como familia estamos jodidos. Porque con el tiempo reconciliar una relación familiar es imposible. A un amigo le dices adiós muy buenas y ya está. A la familia, por aquello que la sangre tira, estiras y estiras, y al final ocurre que por no decir no a su debido tiempo el enfrentamiento siempre es fratricida. Sin ser amor del bueno, mucho debemos aprender de las relaciones familiares de conveniencia. En todas las familia cuecen habas. Y algunas habas son blancas y otras pintas. Camino de Les Seniaes con Ian y Patricia, se cumplieron las peores sospechas: hay quien nació para negar lo creado. Pongamos de moda la humildad porque a Ian no se toca. Ni a su madre.

Por mi conciencia errónea.

Si en un descuido se dejara ver en mi memoria el recuerdo de un sentimiento alejado en el tiempo y nunca olvidado... Porque volvieras a la memoria.

Por decidir sobre la amnesia...
Por evitar las palabras o callarlas en su certeza...
Por mandar a paseo la insistencia o dejarla en el olvido...
Por recomponer tu cara emparedada con tus manos y volver a tu mirada de soslayo...

Por reducir a un suspiro tu encanto...
o cuestionar tu poesía como antes...
o volverla inofensivo como ahora...
O sin miedo a las consecuencias decir si quiero.

Te quiero.

Oliverio Girondo.

Visita.

No estoy.
No la conozco.
No quiero conocerla.
Me repugna lo hueco,
la afición al misterio,
el culto a la ceniza,
a cuanto se disgrega.
Jamás he mantenido contacto con lo inerte.
Si de algo he renegado es de la indiferencia.
No aspiro a transmutarme
ni me tienta el reposo.
Todavía me intrigan el absurdo, la gracia. 
No estoy para lo inmóvil,
Para lo inhabitado.

Cuando venga a buscarme,
Díganle:
"se ha mudado".

Oliverio Girondo, poeta, falleció el 24 de enaro de 1967.

sábado, 23 de enero de 2016

Vivir el día.

Qué difícil se me hace vivir los años altos con un equipaje que no contaba. Es agotador caminar sin hacer camino. Lo viví, pero no creí volver a vivirlo... Uno no está para mirar de soslayo y ver las mismas personas, y más y más cada día luchando por sobrevivir. Esta realidad espera mi agotamiento por inanición y que tire la toalla. Que me pegue un tiro a traición. Que muera antes de que la ciencia me desahucie. El sistema de Pensiones de la Seguridad Social no soporta tanto viejo y tanta vieja que no se muere ni jóvenes que no trabajan. Se me hace muy difícil vivir el día.

Me viene el desasosiego de Patricia: me cuenta que quiere trabajar pero la excelencia académica no le vale en España. La España que tanto mastican los políticos. La prensa hoy confirma las dudas de algunos: los puestos de trabajo más solicitados con un salario 655 euros en la Comunidad Valenciana, y para los que ya tienen números clausus, son peón del campo, peón de la industria y camarero. Con Ian y Patricia por Les Seniaes hablo del futuro que les espera más que de amor, poesía, y del cumpleaños de Ian que se acerca. Le tengo envuelto en papel de regalo fino su primer libro.

Un sábado de fieles difuntos sabemos que Rajoy, por ahora, no se presenta a la investidura. El Rey llamará de nuevo a consulta. Y la rueda sigue rodando. Qué prisa corren las verdaderas necesidades de la ciudadanía. Vuelvo, entonces, y con más retraso que siempre, a desear con Pablo Neruda: “Feliz año para todos, para cada uno menos uno”. (Lamento sinceramente sacar tanta miseria últimamente a pasear, pero uno es viejo, padre y abuelo, y el futuro es desalentador).

viernes, 22 de enero de 2016

Distino, la armonía.

Estimada lectora:

Y en tercer lugar agradecerle la consideración y el respeto que siempre tuvo hacia mí. Muchas gracias. Y mucha salud.

En segundo lugar, y a propósito de su queja, felicitarla por su claridad a la hora de expresarse y tomar la decisión que merece mi lamentable proceder aplaudiéndome a ritmo de Roberto Carlos. Será dolorosa su ausencia.

En primer lugar decir que escribo al dictado de mi viejo ordenador que me ordena y no está para demasiadas tropelías, además, como dice, nunca fue mercenario de nadie. Usted recordará un sucedido. Le guste o no seguiré escribiendo el día que quiero o quisiera vivir según me ordena mi viejo ordenador. Él sabe lo que me gusta. Y dónde están mis límites.

Viernes de fiar y otra decepción.

En tiempos de crisis, los prohombres (amigos) adquieren un plus si están situados en el poder económico o político o son lo que aparentan y tienen a su alcance la palabra que (sana el alma y cautiva el corazón) hace realidad un puesto de trabajo. Escaso de casi todo menos de ella, corren malos tiempos para llegar a fin de mes... Y Rajoy estupefaciente: "Hasta aquí hemos llegado, señor Sánchez".

Este país se forjó en la esperanza y ya no le queda dignidad ni para pedir un poco de comprensión en las escaleras del metro. Si un viernes de fiar al azahar abriera una puerta a la historia encontraría en un lugar recóndito (amigas, tantas como decepciones) la caja ("B") del tesoro y un tesorero y un gerente y un secretario y un presidente que saben lo que saben porque lo leen en los medios de comunicación. 

"Volverán las oscuras golondrinas en tu balcón sus nidos a colgar... 
pero aquellas que el vuelo refrenaban tu hermosura y mi dicha al contemplar; 
aquellas que aprendieron nuestros nombres, esas... ¡no volverán!". 

De Bécquer, Gustavo Adolfo. 

"Luís, sé fuerte, hacemos lo que podemos. Nada es fácil, Luís. Un abrazo". Mariano Rajoy.

(Seré fuerte... Muchas gracias).

Anne Hébert.

Misterio de la palabra.

Nuestro corazón desconocía el día cuando el fuego nos fue así entregado
y su luz hizo un surco en la sombra de nuestros rasgos.
Era ante todo flaqueza, la caridad estaba sola adelantándose al miedo y al pudor.

Inventaba el universo en la justicia primera y éramos partícipes de esta vocación en la extrema vitalidad de nuestro amor.

La vida y la muerte en nosotros recibieron derecho de asilo, se miraron con ojos ciegos,
se tocaron con manos precisas

Unas flechas de olor nos alcanzaron, atándonos a la tierra como heridas en nupcias excesivas.

Oh, estaciones, río, alisos y helechos, hojas, flores, madera mojada, hierbas azules,
todo nuestro haber sangra su perfume, bestia olorosa en nuestro flanco.

Los colores y los sonidos nos visitaron en tropel en pequeños grupos fulminantes mientras que el sueño duplicaba
nuestro encanto como la tormenta eléctrica cierne el azul del ojo inocente.

La alegría se puso a gritar, joven parturienta de olor salvajino bajo los juncos.
La primavera liberada fue tan hermosa que nos tomó el corazón con una sola mano.

Los tres golpes de la creación del mundo repicaron en nuestros oídos vueltos iguales a los latidos de nuestra sangre

En un solo deslumbrar se hizo el instante.
Su relámpago nos recorrió el rostro y recibimos la misión del fuego y de la quemadura.

Silencio, ni se mueve, ni dice nada, se funda la palabra,
levanta nuestro corazón para asir el mundo en un solo gesto de tormenta,
nos adhiere a su aurora como la corteza al fruto

Toda la tierra vivaz, el bosque a nuestra derecha,
la profunda ciudad a nuestra izquierda y en pleno centro del verbo avanzamos en la punta del mundo.

Frentes de cabellos ensortijados donde se corrompe el silencio en pelambres almizclados,
todas las muecas,
viejas cabezas, mejillas de niño, amores, arrugas, alegrías, duelos, criaturas, criaturas,
lenguas de fuego en el solsticio de la tierra.

Oh, hermanos míos los más negros, todas las fiestas gravadas en secreto;
pechos humanos, calabazas que son músicas donde se exasperan voces cautivas.

Anne Hébert, poeta, falleció el 22 de enero de 2000.

jueves, 21 de enero de 2016

Desahogo.

De cuando en vez sucede que a uno le faltan las palabras y se ve incapaz de expresar sentimientos del corazón. Y lee la prensa y escribe bajo su influencia. Es entonces cuando una amiga me recrimina porque no quiere que abandone mi mundo onírico. Pero los tiempos que corren son malos para casi todo, incluido el amor y la santa poesía. La política de los políticos que nos gobiernan culpable, y también la sociedad en menor medida, naturalmente. Lo siento amiga. Si no es por uno es por otra.

Días atrás unos ladrones entraron en un establecimiento que Cáritas tiene abierto en Olivares (Sevilla) donde asisten a familias desfavorecidas. Robar está feo, hoy y siempre, además de penado por la ley, pero robar alimentos de primera necesidad a familias que no tienen la posibilidad de dar ni un mendrugo de pan a sus hijos no tiene nombre. Cáritas es organización oficial de la iglesia católica que pone los esfuerzos en dar de comer al hambriento en su solidaridad con el apoyo inconmensurable de la ciudadanía. ¡Joder, dona, en nuestro desvarío robamos a familias que nada tienen, por no tener ni tienen esperanza!.

Hago un ejercicio de nostalgia convencido de que mis amores, Patricia y Kristel, no vivirán una existencia diferente a la mía, cada una situada en su siglo. Si peor no sabría decir... Yo también pasé hambre de pan y justicia. Hasta que llegué al instituto no me vinieron medio bien los pantalones de mi hermano. (Disculpen la licencia, no lo digo porque mi amor siempre le quedó grande y mi estatura pequeña).

Amiga, soy un soñador incorregible, pero la realidad me puede y las palabras decidoras no se dejan ver. Hoy soñé un sueño invencible y al despertar me di cuenta que era un simple desvelo en la noche interpuesta. Miro en mis adentros y hay desamparo. Y cómo duele... De cuando en vez me adentro en Les Seniaes en busca de un desahogo y grito pero nadie me oye o me escucha. Ya te digo: acabaremos echándoles las culpas que nadie quiere a Dios y María. Como dijo el presunto corrupto, hoy no toca. No perdamos la esperanza: amanecerá algún día.

miércoles, 20 de enero de 2016

Pantomima.

Conocer los entresijos de la política ahora que nada se sabe, o no sabemos los que realmente debiéramos saber es un sinvivir. Serán pocos los votantes que vean gobernar a los que votaron hayan ganado o no las elecciones. Complicado asunto. Personalmente, Mas me dejó estupefaciente cuando dijo "lo que no conseguimos en las urnas lo logramos en los despachos". Y si fue delirando. La pregunta viene al cuento desesperanzada: ¿para qué nos llaman a las urnas si el presidente sale elegido de los despachos?

No quiero saber qué procedimiento emplean los señores dueños de los partidos políticos para lograr que un voto valga más si se junta al de un partido diferente con otros intereses, que no ideales con un mismo fin: "El gobierno del pueblo, por el pueblo y para el pueblo”. (Abraham Lincoln). Luego de los insultos en campaña electoral ahora más que amigos o "amiguito del alma te quiero un huevo" son compañeros de escaño. Cantaba Gigliola Cinquetti: "No tengo edad". Y los políticos no tienen conciencia (ni honor): "Prometo por mi conciencia y honor cumplir fielmente las obligaciones del cargo con lealtad al Rey y guardar y hacer guardar la Constitución como norma fundamental del Estado".

Desde hoy me declaro en rebeldía y no volveré a seguir en los medios de comunicación quién saldrá presidente de los despachos, si no volvemos a la urnas, que el asunto hasta el Rey lo ve complicado. Indiferentes, arrogantes, ignorantes y despreciables en lo que tiene que ver con las verdaderas necesidades de los votantes. La ciudadanía pasa hambre y frío mientras sus señorías solo piensan en quién será presidente y quién vicepresidenta. Luego llegarán los ministros y un sinfin de cargos de confianza con coche oficial y Manolo el chofer "no son más tontos porque no se entrenan" Celia Villalobos con prisa y enfadada porque perdió al juego del "comecocos" saliendo del Congreso de los Diputados donde reside la soberanía del pueblo. Y el Sabina canta: "Esta sala de espera sin esperanza... Estas ganas de nada menos de ti".

martes, 19 de enero de 2016

Sueños posibles.

"El 1 % de los españoles más ricos tiene más patrimonio que el 80 % más pobres". 

Oxfam Intermón denuncia las "cotas insoportables" que está alcanzando la desigualdad en España. El patrimonio de estas grandes fortunas se incrementó un 15 % en el último año, mientras que la riqueza del 99 % restante cayó un 15 % en el mismo periodo. EP.

No pido la igualdad económica. Solo pido que lo que soñamos seamos capaces de llevarlo a la práctica. ¿Cuándo fue que perdimos la fe en los sueños posibles?

Recordando el pretender de Patricia para que Ian estudie neurocirugía, pienso que si pudiéramos manipular la mente y hacer realidad los sueños, en nuestra existencia no tendría cabida la insidia. Los apaños en contra de lo humano y las calamidades a las que nos tienen acostumbrados los más poderosos. Fijo que este mundo sería otro tirando a mucho mejor. Todos y todas cortados por el mismo rasero. Los sueños, negando al poeta, serían realidades. Escaso de fe, la manera para que el humano ser comprenda que es capaz de sentir amor; amor colindante sin importar lo diferente, las ideas o lo que sea que nos impide concebir la empatía, será haciendo realidad nuestros mejores sueños.

Imagino, de seguir en este plan de desprecio por la vida, a Ian abriendo el cerebro de una persona y encontrarse con un animal carroñero en busca de su alimento. Solo violencias, esclavitud, segregación racial y otras desgracias incluido el maltrato y la desigualdad. Y ni un solo sentimiento de amor. 

Analfabetos incapaces de aprender, creo que somos seres humanos por error.

Manuel Machado.

Retrato.

Esta es mi cara y esta es mi alma: leed.
Unos ojos de hastío y una boca de sed...
Lo demás, nada... Vida... Cosas... Lo que se sabe...
Calaveradas, amoríos... Nada grave.
Un poco de locura, un algo de poesía,
una gota del vino de la melancolía...
¿Vicios? Todos. Ninguno... Jugador, no lo he sido;
ni gozo lo ganado, ni siento lo perdido.
Bebo, por no negar mi tierra de Sevilla,
media docena de cañas de manzanilla.
Las mujeres... -sin ser un tenorio, ¡eso no!-,
tengo una que me quiere y otra a quien quiero yo.

Me acuso de no amar sino muy vagamente
una porción de cosas que encantan a la gente...
La agilidad, el tino, la gracia, la destreza,
más que la voluntad, la fuerza, la grandeza...
Mi elegancia es buscada, rebuscada. Prefiero,
a olor helénico y puro, lo "chic" y lo torero.
Un destello de sol y una risa oportuna
amo más que las languideces de la luna
Medio gitano y medio parisién -dice el vulgo-,
Con Montmartre y con la Macarena comulgo...
Y antes que un tal poeta, mi deseo primero
hubiera sido ser un buen banderillero.
Es tarde... Voy de prisa por la vida. Y mi risa
es alegre, aunque no niego que llevo prisa.

Manuel Machado, poeta, falleció el 19 de enero de 1947.

lunes, 18 de enero de 2016

Ponga un teléfono móvil en su vida.

El teléfono móvil es un chivato: sabe dónde estás en cada momento y lo cuenta. Tecnología inteligente que va por ahí con el cuento de hacer la vida más fácil y nos engaña miserablemente. ¡Mentira!. No puedes tomar un respiro. -¿Dónde estás? -Aquí. -Ven. Antes podíamos pasar unas de otros en el mejor sentido y ahora en el peor sentido no podemos dar un paso atrás y arrepentirnos.

Artilugios diseñados por el maligno para saber las calorías que comemos y lo malo que es una fabada por las nubes el colesterol. Y la presión arterial. Y la temperatura corporal. Y el 25 cita con la dama que no te deja ni a sol ni a sombra. Soñamos con dormir justo hasta la hora que un espantoso sonido nos anuncia que hoy también amaneció y debemos buscar empleo. Y además lo archiva en una nube del cielo. 

Tomar una decisión cualquiera ya no es posible sin contar con la aplicación de la tabla de las probabilidades que nos facilita un teléfono móvil. La libertad individual es cosa del pasado. Incluso el amor ya no es lo que era.

Y luego está el GPS incorporado en el teléfono móvil. Confieso aquí y ahora que no fue mi esposa por más culpas, fue el teléfono móvil que me dijo en Valencia toma la segunda salida a la izquierda. No era la segunda a la izquierda. No sé qué salida sería pero la segunda no. Así que lo de siempre: señor taxista si fuera usted tan amable... Muchas gracias.

Pues esto que cuento, les parezca o no inverosímil, ya pertenece a este mundo. Que igual ya lo sabían y no es noticia a destacar un lunes de esperanza. Pero oiga, si no se dedica un día de la semana a la esperanza ¿qué plan de vida esta? Todo lo que digo es cierto. Pura fachada cibernética exclusiva para los cibernautas, no para la gente corriente que nos podemos dar por perdidos en la convergencia de las ondas, la multimedia, el audio, la transmisión de datos, los textos escritos, la interactividad que caracteriza nuestra vida. De mundo fascinante nada de nada. (Porque sé que ya dispone de un teléfono móvil le aconsejo que tire ese invento del maligno al bidón del reciclado para aparatos peligrosos y siga pagando a la compañía telefónica su contrato de permanencia hasta el final de sus días. Sé que jode, pero solo hasta que se acostumbre. Como tantas otras cosas por las que pagamos y no disfrutamos. Usted ya me entiende). 

Jan Twardowski.

Démonos prisa.

Démonos prisa a amar, la gente se va tan pronto,
solo dejan tras ellos sus zapatos y un teléfono mudo.

Solo lo fútil se arrastra pesadamente,
lo importante es tan veloz que sucede de repente
y luego un silencio normal y por eso insoportable,
como la pureza nacida del más simple desconsuelo,
cuando pensamos en alguien y nos quedamos sin él.

No estés tan seguro de tener tiempo, lo seguro es inseguro,
nos quita lo sensible como toda dicha,
llega simultáneamente como el humor y lo solemne,
como dos pasiones siempre más débiles que una.

Desaparecen tan pronto como calla el tordo en julio,
como un sonido algo torpe o como una sorda reverencia.

Para ver de verdad cierran los ojos,
aunque es más arriesgado nacer que morir.

Amamos siempre poco y demasiado tarde.

No escribas sobre esto con frecuencia,
sino de una vez por todas
y serás como un delfín bondadoso y fuerte.

Démonos prisa a amar, la gente se va tan pronto
y los que no se van, no siempre vuelven
y al hablar de amor nunca se sabe si el primero
es el último o el último el primero.

Jan Twardowski, poeta, falleció el 18 de enero de 2003.

domingo, 17 de enero de 2016

Santo Antón.

No recordaba que hoy era Santo Antón y mi esposa se empeñó que la acompañara. Para unos es viuda, y divorciada y soltera para otras. Supongo que de cuando en vez les tenga que poner al día. Por mi esposa y el qué dirán. Amén.

Valió la pena. Hasta un señor me deseo Feliz Año Nuevo... Nunca es tarde para una primera vez. Tal vez sea la primera vez que alguien me desea Feliz Año Nuevo. Tendría que leer comentarios atrasados pero me da pereza. Que recuerde a nadie le desee Feliz Año Nuevo. En fin, vuelo a casa, el ambiente se enrarece machaconamente: la banda de música, el santo y la procesión con la alcaldesa bajo palio. ¡Joder, dona, qué poco hemos cambiado!.

Nunca es tarde, para bien o para mal desear Feliz Año Nuevo aunque sea con dos semanas de retraso. Cambia la vida. Sin darnos cuenta la vida cambia, pero uno puede elegir dentro de ciertos límites ser o no ser, estar o no estar. Que no sea por falta de escribir (y leer) un deseo. "Que no se apague la vida sin mirar con otros ojos, o estar en la vida de otra persona con todas las consecuencias. Para poder decir al final: Prueba superada. Que no sea por desear lo mejor".

Por experiencias vividas sé que por más besos uno no siente la felicidad. Se precisa un cambio de perspectiva. Quiero vivir y me despido con humildad de lo que fui sin querer sino obligado, o torpeza propia. Nunca es tarde si una dama lo merece. Con el Nuevo Año he decidido celebrar la vida que me toca vivir. Es mi decisión. Nadie se equivocará por mí.

Prisionero de los problemas quiero ver la luz al final del túnel y sentir la buena nueva que propaga el fin de lo peor con amaneceres nuevos. Quiero ser mejor persona, autoeducación, convivir, mirar de soslayo (que lo bueno no se vaya de mi vida sin emocionarme), brindar una sonrisa, cruzar un puente, respetar lo diferente. Basta del aprendizaje lento. De intercambiar transfusiones de mala sangre.

La vida cambia, nunca es tarde. Quiero compartir el día que me gusta vivir con quienes quieran inundar de sentires su existencia. En de soslayo. Feliz Año Nuevo. Se les quiere.

Le faltas tú a tu vida.

Como las buenas madrugadas con el viento de cara,
como un duelo a muerte al sol,
entre las aguas de un mar y sus brumas
apareces cada día al alba pidiendo un poco de libertad.

(Una fuerza prodigiosa:
tu sonrisa y la esperanza,
tu mirada y el horizonte.
Todo nuevo cada día).

Como el aire puro del paraíso que empaña tu mirada
-lágrinas de crístal-,
suena franca tu palabra.
Tu alegría purifica mis penas.

No me busques únicamente cuando me necesites
                                                                                                 habita en mí
mientras te lo permita tu Dios.

Muchas gracias... (De nada).

sábado, 16 de enero de 2016

Blah, no pasa nada.

Una amiga de cuando en vez me cuenta lo mal que va su país, y en especial los que siempre pierden. Los pobres y los enfermos. Y me asegura que en mi país se vive mucho mejor porque se vive libre. No le niego verdad. Pero sí le niego que me diga que en mi país sería libre. En mi país como en el suyo lo único libre es el miedo.

Morir en sábado por necesidad.

No soy de mucho recordar nombres, pero leyendo hoy sábado de fieles difuntos los periódicos, estoy en condiciones de asegurar que se muere más gente en sábado que otro día de la semana. Los sábados, y quizá porque a dona se la llevó el maligno un sábado, los periódicos recuerdan en las primeras a los muertos. Será porque se mueren más que cualquier otro día de la semana. Digo yo.

La gente le da por morir y se muere por vivir. Tendrá o no sentido pero es así. Y ojo, los periódicos solo mencionan los muertos importantes que salen en las primeras: gentes del cine, empresarios, políticos, esos y esas, porque de los que no llegan a fin de mes nada dicen. Igual si pincho el obituario de la gente común, no sé. ¿Qué importa si rico o pobre a la muerte? Avanza la ciencia y se mueren los científicos. Y los médicos los primeros. Yo tenía como amigo un médico que fumaba y bebía alcohol más que nadie. Digo tenía, pero igual no murió. De amigas ando mal y de amigos ni hablo.

En serio, hoy en día, la gente enferma y sigue muriendo como si buscara el féretro como único lugar para relajarse. La gente busca tranquilidad atarantada por las rebajas, contra viento y marea, atarantada. La gente fuera de sí enferma y requiere atención médica con más frecuencia. Por cierto, hoy fui a la farmacia por el pedido del mes y no me cobraron ni un euro. Adiós copago para los que ganan menos de mil euros y los dependientes. Es poco pero es algo. No quiero hacer campaña electoral porque quedan dos meses o así, pero aún anda Rajoy dando tumbos y bandazos y ya no me cobran los medicamentos. Muchas personas dejaron de comprar medicamentos porque no les llegaba el dinero. País de mendigos y muertos de hambre con políticos empeñados en ganar únicamente las elecciones. Así mi patria fallida.

Pobreza y enfermedad. En vez de procurar la salud preventiva a la ciudadanía, esperan a que enfermemos y luego nos cobran los medicamentos. Votamos a empresarios y no a políticos. Aterra pensar que moriremos enfermos y pobres y no de viejos. La venganza será de los que pierden sobre los que siempre ganan en las urnas. Recuerden los votantes que apenas quedan tres meses y volvemos a las urnas. La salud y la educación, la dependencia y una reforma laboral que realmente cree empleo con salario digno. Y también digna la vivienda. Dignidad humana.

viernes, 15 de enero de 2016

No sé si te veo o te sueño.

Hasta ayer no digo que fuese feliz; no vuelvo a la locura de Valencia, pero de viejo creí haber visto todo en este país (lo triste de morir y la mirada imposible de soslayo. Y los grillos de mi cabeza y el zumbido de mis oídos). Pero no. 

Hasta ayer no digo que fuese feliz, pero casi (creí conocer todo lo humano que contiene bendito amor, santa la poesía, los ideales más solidarios y también algún fracaso aunque fuese en sueños). Pero no. 

Y es que hoy no me di cuenta que es mediodía y no estás, o sea que me faltas tú. Y sin ti no puedo ser feliz.

No volveré a Valencia.

Lo sabía, mi existencia no es diferente por más que la sueñe de colores: Sí, efectivamente, ayer fui a las rebajas. A Dios gracias fuimos a la trapería de Kristel, ay, pero en sus cuartas rebajas ni perchas en los colgadores. No importaba, los probadores a tope. Sin ropa, la gente se ponía una y otra vez la misma prenda. "Te viene grande, no insistas". De locos. Lo suyo, que era lo nuestro, solo comprar un algo para encima que el domingo es la fiesta del pueblo, San Antonio. No tengo ni idea lo que es un algo para encima, sé que me costó cuatro horas de escaparate y probador y volver de vacío. No quedaba un algo para encima.

Sabía también que me perdería para ir y regresar. Las carreteras son iguales y las calles de Valencia una competición de llegar a tiempo por cuatro carriles en una misma dirección. Todos sabían adónde ir van menos yo.

Con el primer amor uno nunca se pierde. Lo digo por si tiene algo que ver. El amor que soñé o los años que me sobran. Lo de ayer más que unas rebajas fue ir a los confines de un mar en busca de un tesoro o un camión: ¡Mátame camión!. No merezco morir de esa manera. No vine a este mundo a llevarme la vida por delante como el último bohemio cuando vendió su guitarra en París en mayo del 68. No quiero rayar la melancolía: si me voy será para no volver. A estas horas de la madrugada la erosión de mi rostro lo dice todo. La blanca palidez de la muerte.

La ansiedad y la depresión tienen su origen en las rebajas. Es una epidemia silenciosa que te come el alma por dentro. Me ataranto, pierdo el control y el rumbo. Todas las traperías son iguales. Y las calles y las carreteras. Y la niña de mis ojos que ni siquiera me despedí de ella. O sí. Necesito paz interior. No volveré a Valencia.

jueves, 14 de enero de 2016

Vivimos una mentira.

La desconfianza es un tema escabroso. Yo no soy de mucho perdonar. Tampoco de tener en cuenta o rencoroso. ¿Y si dijera sí porque no saben lo que hacen quién pagaría las consecuencias? ¡Yo no!. ¿Y entonces? “Perdona siempre a tu enemigo; no hay nada que lo enfurezca más”. Juan Pablo II. Y yo preocupado... Pues tendré que perdonar y enseguida contratar guardia de seguridad personal que uno no está para dar y recibir. (Dar gritos y recibir hostias, con perdón).

De una vida sin contemplaciones, de no perdonar porque no aprobaría para cura, ahora me entero que perdonar es lo que más enfurece al enemigo. Y solo hablo de vida colindante, que si lo llevo al terreno político. (Ay). Es malo que nos mientan, de ahí la desconfianza. La mentira no es susceptible de perdón, al menos sin merecerlo... No basta con pedir perdón, hay que merecerlo. Supongo que quiero decir algo relacionado con el arrepentimiento. Como el ordenador que me ordena viene de una profunda reparación por obra y gracia de Ian no entiendo y solo supongo. Si Ian fuera hijo de la vecina ya le arreglaría yo esa urbanidad. Y eso que aún no tiene el año. Patricia quiere que estudie neurocirugía pero yo lo veo más como sargento de guardia.

La desconfianza. Hablo de la vecindad y a veces de la política, confieso aquí y ahora, que alguna vez no quise discernir una de otra y a no ser por la María no creería en el humano ser. Hablo por mí, pero ya me gustaría saber lo que piensan los demás fuera del confesionario. Hipocresía de la peor. El CIS habla del paro como mayor preocupación y después la mentira disfrazada de corrupción. Confundimos el querer con el ser. Los extremos no se tocarán en la vida. De pobres a más pobres y de ricos a más ricos. Y aumenta el empleo. El próximo presidente de gobierno nos tendrá que explicar con palabras de estudiante de primaria para que lo entendamos cómo somos más pobres trabajando más (y ganando menos, filosofía del ilustre Díaz Ferrán, presidente de la CEOE ahora en prisión).

Hablando de la desconfianza y casi estoy por asegurar que si no fuera por los banqueros y los inversores extranjeros ni sabríamos qué es. La desconfianza siempre en boca de los banqueros que administran los préstamos que generan riqueza y los inversores extranjeros que no sé en qué invierten. Un país de solares por construir no imagino en qué se puede invertir. Porque no nos engañemos, la mano de obra está China. Y nuestra excelencia universitaria en Alemania y otros países. Vivimos una mentira. Y grande.

miércoles, 13 de enero de 2016

¿Quién dijo Ian?

La dama que vela mis sueños se durmió en los laureles y llegó tarde. De otra manera bien. Muchas gracias. La locura estaba en casa y tiene nombre: Ian. ¿Quién dijo Ian?

Ayer noche escuché en el Telediario al hombre del tiempo que me aseguraba que mañana (por hoy) me despeinaría si salía de casa. ¡Mucho viento y mucha lluvia!. El viento no me dejó dormir, ahí lo clavó el buen hombre, lo de llover igual más tarde. El viento despeina si se tiene pelo. Lo que no dijo, pero ya lo digo yo, es que el viento me ataranta. La lluvia me relaja y no llueve. Las caricias de Ian, como el viento, también despeinan, atarantan y no me entretienen. -Los niños entretienen mucho... ¿verdad? -Oiga usted, váyase al carajo!. Con todo lo que tengo que hacer y con Ian de paseo por Les Seniaes. ¿Dónde está el padre y la madre? ¿Y qué fue de mi impagable soledad? ¡Quiero leer, escribir y nada más!.

Mi mente absurda no sabe qué camino tomar. Y mi teclado atascado, y mi ordenador que me ordena. En un descuido esta mañana me azotó el ratón al suelo y por si fuera poco con un martillo de plástico lo dejó como si hubiera pasado una apisonadora por enciama. Quién dijo que el amor todo lo puede mintió. No digo que Ian haya decidido declararme la guerra, aunque no estoy muy seguro de que no sea así, pero me agota y estoy a punto de dar en loco. Necesito leer, quiero escribir y con él no hay manera. La solución la tienen sus padres: Ian es suyo, es su hijo. ¿Y entonces? A estas altura de la vida, en los años altos, la paciencia es escasa. Una mañana con Ian es peor que otra mañana en el correfur con la nevera vacía. El destino o lo que sea me está jugando una mala pasada y no puedo más. No sé cómo hablar con Patricia, decirle que Ian no es un bebé pacífico, Ian es un bebé que ningún abuelo se puede imaginar. Un torbellino. Un maremoto. Un torremoto. La marabunta. Lo que sea más si es peor. Y ahora ya sí, voy a Les Seniaes a gritar, pero solo. Que Dios me tenga en su gloria.

martes, 12 de enero de 2016

Un milagro para creer.

En tu corazón hay una luz, tal vez sea una estrella fugaz, un sentimiento que no se deja, una palabra por decir. El amor que hay en ti. No seas de esas personas que esperan que se haga de noche para hacer balance y lamentarse de cosas que no hicieron o dijeron porque ya es tarde sin esperar a mañana. (Al véspero solo amor en tu mirada).

Nace un nuevo día y ya es un milagro para creer. Nos pasan de soslayo la mayoría de los días, pero es un milagro para creer. Un nuevo día inmortaliza una estampa y renueva una esperanza. Y ahora tenemos la confirmación que al nacer un nuevo día muere otro. Revivir a la discordia. Siempre renovarse sin dejar de mirar atrás. De dos ojos uno para mirar al pasado y otro al futuro, no vaya a ser que cometamos el mismo error y no tengamos otra oportunidad. Los temas de calado conviene llevarlos al día, en especial si vienen recomendados por la María. La vida es un puente entre la santa poesía y el bendito amor por donde el maligno también camina haciendo tránsitos de ida y vuelta. A veces el maligno se disfraza de mansedumbre y transgrede la realidad, asalta la vida de las personas y se deleita de manera cruel.

Nace un nuevo día y al recorrerlo concebimos el concepto nuevo de sus versos. Un poético latido del corazón nace a la realidad: "una resurrección, ninguna muerte", dijo el poeta Ángel. Un milagro para creer.

Ángel González.

Epílogo.

Me arrepiento de tanta inútil queja,
                                                                       de tanta
tentación improcedente.
Son las reglas del juego inapelables
y justifican toda, cualquier pérdida.
Ahora
solo lo inesperado o lo imposible
podría hacerme llorar:

una resurrección, ninguna muerte.

Ángel González, poeta, falleció el 12 de enero de 2008

lunes, 11 de enero de 2016

Redefinir la esperanza.

Redefinir la esperanza es una larga historia que hoy, lunes de esperanza, adquiere especial relevancia. Con el perdón. 

Celebramos en el día de hoy la sanación del cuerpo (así lo quiera Dios y el oncólogo) como si fuera el penúltimo día de nuestra vida y nos encomendamos a Jesús el Cristo. Y no digo que se maneje mejor ante situaciones de difícil arreglo, lo digo porque hoy es lunes de esperanza. La esperanza a veces nos puede salvar del cataclismo. Va muy en serio, si les queda un algo de esperanza no la dejen para mañana. Hablo de redefinir la esperanza, que valga igual para un roto o un descosido, para un milagro si fuera menester. Disfruten de la vida, sean felices hoy. Nunca se sabe. Se les quiere.

Altura de miras.

Lo tengo escrito por ahí y lo sostengo: si algo muere necesariamente algo nace. Pero es lunes y tenemos presidente en Cataluña y a partir de ahí conviene tener mucho cuidado, porque lo que nazca puede ser algo inesperado. ¿De un amor un te quiero? ¡Ni viceversa, por Dios!. Al contrario que los políticos, Dios sabe poner cada cosa en su sitio sin alterar el cosmos. Y dar de comer al hambriento.

De viejo, y que nadie se ofenda, para creer en Dios primero hay que tener el estómago lleno. Sin michelines, pero lleno de no pasar hambre. ¡Claro, mujer!. Por escribir lo que pienso y darlo por innegociable, tengo la impresión, al contrario que Dios que acaba lo que inicia (¡hágase su voluntad!), que a beata no llegaré. Ni los políticos que todo lo empiezan y luego de llevar las cuentas numeradas a Suiza lo dejan empantanado y se van (los que se van ya volverán). Y con ellos al pueblo y sus sacrosantas necesidades. 

Altura de miras, exige Rajoy para formar gobierno. Si no por él por España (ni en tiempos del dictador se nombró tanto a España). Voten sí a Mariano Rajoy en su investidura, señoras y señores, su señorías, que perdieron las elecciones. Los del PP son más y mucho mejor. -¿Adónde van ustedes a parar? -¿Pues entonces a qué esperan? Igual no lo saben y nadie se explica. Para un poeta que se presentó a las elecciones no lo votaron. Sin al menos un poeta se explicara... Las cosas pintan de mal a muy mal. Y ya lo dejo, no quiero que luego vayan diciendo por ahí que si patatín y patata, que para eso están las mejores amigas. Muchas gracias.

Thomas Hardy.

Una cita fallida.

No apareciste,
y el tiempo prosiguió su curso. Triste,
no tanto por faltarme tu presencia
como por comprender que te faltaba
la compasión que por condescendencia
se impone a la apatía, me apenaba
que al dar la hora anhelada en que debiste
llegar no apareciste.
No me quisiste,
tan solo en el amor la lealtad existe,
lo sabía y lo sé, nunca estuvo en mis manos
la tuya. Aunque tal vez hubiera sido hermoso
añadir a la suma de los actos humanos
otro en que tú, mujer, un día venturoso
viniste a dar consuelo a un hombre solo y triste;
aunque no me quisiste.

Thomas Hardy, poeta, falleció el 11 de enero de 1928.

domingo, 10 de enero de 2016

Así nomás.

Una amiga agradecida de un comentario me obliga a reflexionar sobre lo bueno y lo malo que hay en mí. No tengo otra cosa qué hacer a no ser que me de por ir a misa y malo sería, me pongo a ello. Y soy sincero: he de confesar que desde que tengo conciencia, poco o nada he cambiado. Soy el que fui cuando se esperó más de mí y por cobardía, miedo o lo que haya sido, me di a la fuga perdiendo la ocasión de ser mejor. A estas alturas de la vida no pienso darme puñetazos en el corazón. Estoy sujeto a los cambios, pero ya digo que lo estupendo que supuestamente hay en mí, me cansaría y no me hará cambiar. Solo el amor.

Como ser humano que siempre procedió de manera correcta a sabiendas y no lo contrario, a pesar de los pesares, me fue bien. O muy bien, según quién me mire. Ian cierra los ojos y está solo, como Aristóteles, que sostenía que hay algo que cambia y algo que no cambia, como la ética o los principios morales, “el sujeto del cambio”, porque en el cambio accidental, lo que se modifica son los atributos. Ian, como Aristóteles, tienen más futuro que yo.

A una amiga agradecida le digo que escribo lo que me sale del alma, del corazón o de mi mente absurda. A veces todo se confunde y es cuando pido amparo a la María que siempre me acompaña. Nunca me movieron intereses espurios o descarados y no dejé sin observar de soslayo la decencia del camino. Amiga mía, eres un ejemplo de dignidad para mí, y espero seguir contanto con tu amistad. Un beso y un te quiero y la salud que no te sea escasa. Muchas gracias.

El amor puede esperar.

LA DEMOCRACIA PUEDE ESPERAR.

El presidente catalán en funciones, Artur Mas, da "un paso al lado" en aras de "tirar adelante el país" y evitar comicios. 

Como contrapartida a la renuncia de Mas, la CUP se compromete a no sumar sus diez votos a los de las formaciones antisoberanistas del Parlament y que dos de los diez diputados de la CUP colaboren con el grupo de Junts pel Sí (JxS) para asegurar la "estabilidad" del Govern. 

"Aquello que las urnas no nos dio directamente se ha corregido a través de la negociación". Artur Mas. EFE. 

A quien Mas se lo dio... San Pedro se lo bendiga. Amén.

EL PARO Y LA CORRUPCIÓN Y LOS ASUNTOS ECONÓMICOS PUEDEN ESPERAR.

"Según el barómetro del CIS, el paro, la corrupción y los problemas económicos son las principales inquietudes de los ciudadanos españoles".

La preocupación ciudadana por el paro aumentó en diciembre y sigue siendo el principal problema para el 79,8% de los ciudadanos, seguido de la corrupción 38,8% y los problemas económicos 24,4%. EFE.

Por esas casualidades que tiene la vida, o la ciencia, o Dios, tal vez un día sepamos por qué la honestidad y el sentido común se fueron de este país para no volver. ¡Joder, dona, se puede, siempre se puede, las cosas para ser posibles no tienen que ser probables!.

María Elena Walsh.

Canción de cuna para un gobernante.

Duerme tranquilamente que viene un sable
a vigilar tu sueño de gobernante.

América te acuna como una madre
con un brazo de rabia y otro de sangre.

Duerme con aspavientos, duerme y no mandes
que ya te están velando los estudiantes.

Duerme mientras arriba lloran las aves
y el lucero trabaja para la cárcel.

Hombres, niños, mujeres, es decir: nadie,
parece que no quieren que tú descanses.

Rozan con penas chicas tu sueño grande.
Cuando no piden casas, pretenden panes.

Gritan junto a tu cuna.
No te levantes aunque su grito diga: "Oíd, mortales".

Duérmete oficialmente, sin preocuparte,
que solo algunas piedras son responsables.

Que ya te están velando los estudiantes
y los lirios del campo no tienen hambre.

Y el lucero trabaja para la cárcel.

María Elena Walsh, poetisa, falleció el 10 de enero de 2011.

sábado, 9 de enero de 2016

No voten a los mismos.

Sábado de difuntos y todo apunta que el lunes se decidirá en Catañuña cuándo volver a las urnas y votar. Unas y otros. No hubo acuerdo de gobierno entre los dueños de los partidos políticos y los residentes en Cataluña volverán a votar. Recuerden los votantes a quién votaron y no voten a los mismos si no quieren volver a empezar. Estoy de los políticos catalanes y sus dueños que los vomito. Mejor tomaran ejemplo del vecino de Roquetas de Mar que no puso pegas y le tocó la Lotería de Navidad y la del Niño. Caso raro el de este vecino de Roquetas de Mar. Da qué pensar.

Los dueños de los partidos políticos catalanes dijeron no y los del resto de España tres cuartos de lo mismo. De saber qué hacer con el Congreso y el Senado y los ministerios con las competencias transferidas y las... Si las comunidades autónomas tienen transferidas sus competencias ¿por qué siguen abiertos los ministerios? Si no la muerte del Estado al menos debiéramos exigir la decencia de los políticos. Para insultar están las redes sociales. 

Sin gobierno perdemos todos, hasta la corrupción que siempre gana pierde. La impunidad en la corrupción es parte del poder que posee nuestra clase dirigente financiada por el Erario y los empresarios amigos de los que nos gobiernan. A pesar de que en este país el voto sigue siendo secreto no me fío, por favor, no voten a los mismos. Si cada cuatro años levanta sospechas las elecciones, cada tres meses es un plus añadido. Va a ser verdad lo que dice mi amigo Eugenio: existen políticos ladrones porque hay ciudadanos descuidados de sus obligaciones. No voten a los mismos.

viernes, 8 de enero de 2016

¿Y ahora?

García Márquez en boca de Fermina Daza, pregunta: ¿Qué hacer con el amor que se ha quedado sin dueño?

Hay preguntas que no tienen respuesta. Vale. A veces uno no sabe lo que gana hasta que pierde un amor para toda la vida. Si el amor ha quedado sin dueño ya no es amor... O es otro su dueño. ¿Es el amor el medio para alcanzar un fin? ¿Qué fin? ¿Qué medio? ¿Qué carajo? Si el amor no tiene dueño deja de ser amor para ser otra cosa. La que sea. Nada que ver con el amor.

Un banquero, un político o un empresario amigo de Rajoy pueden ser el amor que se ha quedado sin dueño. Ejemplos hay. "De aquellos polvos vienen estos lodos". Amor. ¿Y ahora? "Lo que me preocupa no es que me hayas mentido, sino que, de ahora en adelante, no podré creer en ti". Friedrich Nietzsche.

Te cuento algo.

Si eres tentada por un algo superior a contemplar un mar y mirar cómo las olas inundan de controversias la mente, sin sacar conclusiones, déjate llevar. 
La vida está llena de controversias que son oportunidades. Desde el acantilado de la buena madrugada una evidencia legitima otra oportunidad, déjate llevar. 
El sacrificio es legítimo, la sangre que derrama la ausencia, nostalgia del pasado, amores que fueron, déjate llevar.
No le des más vueltas, mientras tengas capacidad de sentir libera ese deseo vehemente frente a un mar y vuela ligera bajo cielo de la imaginación. Y déjate llevar.

Escribo lo que siento y me expreso confuso a veces porque me duele el alma de tanta sociedad enferma de valores. A veces me gustaría ponerles caras y nombres a mis textos pero no tengo derecho, solo puedo denunciarlo a mí manera por ser fraudes de amor inmunes a cualquier cura conocida. 

Te cuento algo: Hay quien le hace daño a Patricia. Estoy vacunado contra todas las miserias conocidas, pero ella... y yo cuando se trata de ella... No existe un remedio ni una fórmula a mi alcance que le pueda evitar el sufrimiento... ¿Qué puedo hacer? Hay quien le hace daño y para mayor afrenta no estoy en condiciones de afirmar que sea consciente de ello. Vomitaría a esa persona antes de que genere una epidemia de maldad. No le deseo daño, pero si se metiera en su vida... Eso ganaba Patricia. Se irá de este mundo y nadie la recordará: su legado es la avaricia y se la llevará con todas sus miserias tal vez al infierno. (A mí las manzanas me gustan).

jueves, 7 de enero de 2016

La vida de tu vida.

Quizá debiera lamentar que en esta vida haya amargados y tristes de morir, miserables de andar por casa, lo que es a mí, tanto despliegue de maldad me resbala.

Mente conquitadora de avaricias, en vez de prestarte a la insólita práctica de los desprecios, mejor alimentaras tu alma enferma con besos y alegrías. Pero es tu vida y tuya la decisión. Has olvidado que de viejos no pasamos, y que a cada paso, además, somos más torpes y dependientes. ¡Déjate querer, no seas estúpida!. 

No somos tan desmemoriados como antes, que igual nunca fuimos, pero teníamos que aguantar tu prepotencia. Has decidido aliarte con el pasado; que sean para bien. Como podras imaginar ni a mí, ni a quien tú sabes, nos encontrarás en él. Sé que te importo un carajo, pero no él. Un día te darás cuenta que solo eres protagonista en la vida de tu vida. Y será tarde. Lastima.

Besos en casa.

Mi sol fue tu risa.

El asunto que hoy me obliga a escribir ha de ser más fácil de lo que es o supongo. Soy víctima de mi pasado y, lo peor, de mi presente. Creí que centrándome en mi pasado lo demás no tendría consecuencias, y no, ahora aparece un fuego cruzado en mi vida y mis defensas no están preparadas. Me siento vencido.

Hace años viví aterrorizado por mi pasado, miedos que tenían que ver con acciones ajenas a mi voluntad, sin desechar por completo parte de culpa. Mal que bien iba tirando. Y ahora de mal a mucho peor parece que se torna el futuro y ya no me quedan disculpas. Ni fuerzas tal vez. (Al final todo sale bien. Y si no sale bien, simplemente no es el final).

No seré tu salvación. 

Por confiar en quien no debía me veo metido en un conflicto que para sobrevivir a él tendré que pagar lo que no quiero. Y pensar que en otros tiempos hice mío su dolor. ¡Joder, dona, qué triste esa vida!. Triste de lastima, de ser víctima del desapego. El recuerdo sigue aquí, en mi corazón, y en mi mente, que por cierto está en condiciones de salir a la calle a cantar por alegrías. Se cree desposeída de sus miserias y a cada paso profundiza más en ellas. Se convirtió en muerta viviente y prefiere morir de éxito que resucitar. 

Jamás me declaré ni me declararon culpable. "¡Ten piedad!". Lo de esa mujer me deja estupefaciente. Piedad se pide a Jesús el Cristo, yo apenas soy un viejo cargado de decepciones y escaso de credibilidad. No permitiré que otro fracaso de amor colindante arruine mi vida. (Como amigos que fuimos, antes de que decidieras lo contrario, te advierto que el terreno que pisas no es firme y está lleno de adversidades. Los porcientos superan con creces la legalidad. El camino que has elegido no es el correcto: te puedes dar por desahuciada. La osadía de la ignorancia, como la avaricia, no tiene límites. Tu pecado es la soberbia). Besos en casa.

miércoles, 6 de enero de 2016

El duende.

La vida nos depara vivencias que algunos llaman destino, fuerza desconocida, porvenir, azahar. Yo le llamo la María, y nunca espero por ella porque siempre me acompaña. Santa la poesía. La vida nos depara historias por vivir que son la vida misma. Y existe un duende que nos anima a conocer gentes con la que compartir ese camino. Se hace camino al andar, dijo el poeta. Algunas gentes son verdaderos amores que nos acompañan hasta el final de nuestros días.

Por falta de mantenimiento ese camino está cerrado. La crisis o falta de interés. Sería bueno que pronto se abriera una partida económica que necesariamente pasaría por el empleo y un salario justo para poder emprender la marcha hacia una nueva convivencia más humana. Alguien nos está haciendo mucho daño y no nos atrevemos a ponerle cara.

Me cuentan que existe un camino para alcanzar las metas y no hay que andar hasta la extenuación. A primeras suena bonito pero no me fío. A pesar del duende, el amor y la santa poesía que bien pudiera ser un todo, de viejo sé que en la vida no valen los atajos. Y sin embargo la fuente es fidedigna. Me cuentan que ese camino lleva a encontrarse con uno mismo. Al parecer es fundamental saber quiénes somos para ofrecer lo mejor de nosotros si queremos encontrar para el camino la sana colindancia. La mano amiga que siempre está ahí cuando la necesitamos. De eso habla el duende, y no del auxilio que pedimos cuando el viento viene de cara y nadie oye o nos escucha. Y ya no valen las promesas que no acompañan los hechos. ¡Joder, dona, son historias de antes y no de ahora!. Ni en la tan soñada por deseada Noche de Reyes. Un mundo imperialista globalizado económicamente y carente de humanidad nos rompió el corazón.

Ese otro camino que pasa por conocernos es necesario para ir hacia un futuro mejor. Aunque sea con el último aliento, un camino con la mejor compañía fuera del alcance de tanto miserable y sus miserias que dirigen nuestros destinos o como se llame. ¿Qué nos han hecho ¿Qué nos hemos hecho? Todos y todas somos culpables, lo tengo escrito por ahí, pero unos más que otros. Claro, hasta es posible que haya inocentes. Por la luz que alumbre todas las pobrezas; por la luz que ilumine nuestro entorno mas cercano. El alma de los que siempre pierden. Avancemos juntos por el camino de la solidaridad, conciencia humana, y no por lo efímero de nuestra existencia. Carentes de odios y rencores, de envidias y avaricias, del materialismo desmedido, nada está perdido. Siempre hay alguien que de soslayo nos viene a ofrecer su corazón. Abrir los ojos. Dar tiempo a las cosas sencillas de la vida y vistámonos de la humildad que nos permita vivir livianos. Pongamos de moda la humildad. Debemos ir unidos por el camino seguros de haber hecho lo correcto. En la Noche de Reyes. Y siempre.

El duende.

martes, 5 de enero de 2016

Digan no.

Vuelvo al tema de ayer: digan no a las rebajas del 5 de enero. El comercio tiene que sacar sus existencias antes del día 6 y hoy es 5. No podemos esperar al 7 porque el 7 ya es tarde. El 5 es el día señalado. O vuelva usted mañana que será cuando Dios quiera pero con más rebajas. Las rebajas y el quedar bien llaman al consumo y la economía familiar no lo soporta. Inevitable la reflexión.

Se trata de llegar a la casilla de partida sin las disculpas de la tacañería. Si no se puede no se puede y ya está. Por más versos, digan no. Además de pobres no seamos estúpidos. Después de las irresistibles rebajas amanecerán otros días y con ellos otras necesidades. "Al niño le queda pequeña la camisa y los zapatos le aprietan". ¿Y entonces? ¿Ahora qué hacemos con la consola de videojuegos o videoconsola o como se llame? ¡A lo hecho pecho!. Diagnóstico equivocado. Y sin darnos cuentas estamos llamando a la puerta de los usureros con créditos personales anunciados en televisión a porcientos muy ventajosos. "Porque nos falta lo más necesario y lo superfluo es enemigo de lo necesario". Friedrich Nietzsche. ¿Qué si dejamos lo superfluo en la estantería? Llegar a fin de mes tiene un precio y lo primero es lo primero. Poco o nada hemos aprendido, seguimos siendo el mismo país que vive por encima de sus posibilidades en la mayor crisis de la historia reciente. Digan no. ¡Joder, dona, cuánto aprieta el maligno en Navidad!. Y los usureros todo el año.

Los Reyes Magos de Oriente no son tan Magos y no abren las cartas de los ilusionados niños si en el remite no figura un número de cuenta bancaria solvente. La realidad es innegociable. Si Dios no es el orden, es el protesto por falta de pago. Disculpen, no volveré al tema. Se les quiere.

lunes, 4 de enero de 2016

La tentadora irresponsabilidad.

Si de lo que se trata es de alcanzar la satisfacción vital digo no. No hay razón para el optimismo. Y a lo peor: me estoy quedando sin hija. La trapería de Kristel vende más trapos que siempre. Los porcientos son de escándalo. Si el ahorro familiar baja un 4,5 y las compras suben un 5% y los salarios ni suben ni bajan, siguen estancados, alguien miente. La niña de mis ojos se está quedando en los huesos. No tiene días de descanso ni contratan más personal de apoyo. Los amigos empresarios de Rajoy nunca lo vieron tan gordo y ya ni caben en su cintura los michelines.

Esto es consecuencia del consumo masivo porque sí. Consumimos sin poder evitarlo, incluso si no nos lo planteamos. Es comprar por comprar y gastar por lo mismo. Y los usureros tan felices y estupendos. Me cuentan mis informadoras que en el pueblo acaban de embargar el mismo inmueble por segunda vez. Sin comentarios. Dos familias embargadas por el mismo inmueble y dos hipotecas dejan más beneficio que una. Y el piso sigue siendo de los usureros. Que ya lo tienen a la venta por el valor de mercado a la espera de otra irresponsable familia. Inaudito.

Hay personas que llevan el consumo en la mirada: ni pensamientos sanos ni emociones que no tengan que ver con las rebajas de las traperías y otras comprometedoras miserias. Profundo malestar. Vamos en caída libre. ¿Despertaremos un día a la verdad? La mente es un laberinto (si lo sabré yo) pero no te das cuenta que lo es hasta que has comenzado a recorrerlo. A la mente le encanta asumir riesgos. Y a los usureros del mercado imperialista que los asuma.

Este mundo que nos han construido está lleno de luces que nos ciegan y solo buscan la manera de convencernos que las cosas innecesarias son imprescindibles. Y lo celebramos con alegrías. ¡Joder, dona, ahora sí que somos pobres de verdad!. Nosotros y no otros somos la traba o el impedimento a todas las posibles soluciones. De cómo conocernos y a partir de ahí volver a empezar ocupando en la historia el lugar que realmente nos pertenece sin pena ni gloria no sé. La tentadora irresponsabilidad nos está matando.

domingo, 3 de enero de 2016

Esto es un sinsentido.

El 15 se acabó y con él el verano o el otoño. Con el 16 llega el invierno con malas pulgas... Los meteorólogos anuncian tormentas y lluvias y más frío. El cambio climático todo lo confunde. Si algo tiene que ver... Igual sí. Tal vez el primo de Rajoy sabe... Nadie sabe por qué el invierno se parece al otoño y la primavera al verano. Esto es un sinsentido.

Los cambios son necesarios en la vida, pero no a cualquier precio. El tema que hoy me obliga a escribir es uno que no debiera cambiar: El cambio climático. A escala del G20 es a más largo plazo y no a corto. Bien estábamos. Les puedo anunciar que el azahar está floreciendo en Les Seniaes y eso no es bueno. Con las primeras heladas el azahar a tierra. Y ya se pueden imaginar Les Seniaes tapizadas de azahar. Una tragedia. Las heladas matan la floración del azahar y la cosecha de naranja será escasa. Será un caos. Todo a su tiempo. El tiempo a su tiempo.

A veces el tiempo se crea en la memoria de uno y tiene que ver con la creación que brinda la palabra. Santa la poesía. De cómo todo tiene su explicación en la santa poesía cada cual y a su manera si se entiende. Un espacio se crea en el pasado dentro de recuerdos selectivos. Un paraíso que solo existe en la mente, indiscutiblemente no forma del tiempo y la memoria, forma parte de la creación de quien afirma que no todo está perdido: por inverosímil nada es imposible.

Consciente o no, creo ser las estaciones del año que actualizo según lo percibe mi estado de ánimo. Grandioso será el día de hoy si permitimos que lo sea. El equilibrio medioambiental es necesario para el buen fin de la madre naturaleza. Y el equilibrio mental para no perder el control y andar el camino seguros de nosotros mismos. So pena de saber que a poco que nos descuidemos aparecen los reveses. ¡Joder, dona!. Vuelvo al invierno frío y saco en este domingo extraño los muertos de mis recuerdos a pasear... La flor de azahar tapiza Les Seniaes, ojalá pueda respirar el jazmín que no se deja ver por cualquiera. Y nuestros hijos en un futuro próximo. "Produce una inmensa tristeza pensar que la naturaleza habla mientras el género humano no la escucha". Victor Hugo.

¿Buenas madrugadas?

Desde mi noche de plenilunio te doy las buenas madrugadas. Aún sigo sin saber si la luz de mi luna es tu sol de medio día o media tarde. Vivo confuso en un universo que no entiendo.

Me importas tú,
eso lo sé.
Y me basta.

Nos vemos de madrugada... ¿Buenas madugadas? ¡No me lies!. Y procura que no se duerma la madrugada como ayer. O anteayer.

sábado, 2 de enero de 2016

Pasar de la alegría al llanto.

Pasar de la alegría al llanto es un proceso que se pudiera considerar natural dentro de la propia filosofía de vida. Pero que la transición sea por un acto de imprudencia parece lo más estúpido que pueda ocurrir a primera vista. Las cosas desde fueran se ven de distinta manera y no viene al caso, ni siquiera comparar hechos similares: cada proceso lleva anotado su código de barras y poco se parece a otro. Las cosas son como son y nada se puede hacer para mejorar el resultado. Y a peores tiempos revueltos, peores los procesos y el llanto un mar de lágrimas.

Hay que remontar, claro mujer, siempre vista al frente y remontar. Después de todo, en el balance final se contabilizan otras cláusulas que tienen o no que ver con la vida de cada cual y alivian tanta lágrima vertida. El balance final si no es de quiebra se puede decir que valió la pena el maquillaje.

Quiera o no, todo me sabe a Navidad, y en ella la corrupción del alma. ¡Virgen María de los Despechados!, es la primera vez que nombro la Navidad en su fiesta. De viejo todo nace en el ánimo por los desengaños sufridos en el desempeño de la vanidad: las cosas buenas cuanto menos caducan. Todo es echar cuentas y las cuentas no pueden ser negativas (que no falte el amor). No hace mucho tiempo la casa se hacía pequeña y ahora podemos alquilar habitaciones. A más miembros más espacio. ¿Qué ecuación es esa? Por favor, cariño, me acercas el salero. ¡Qué triste la Navidad!. Sordo y desencajado si no fuera porque la María siempre me acompaña me tiraba al monte. 

La dama que no me deja ir, un día de esta semana o del pasado año, o vaya usted a saber con tanto descontrol de días y años, me dijo que me veía muy bien. "Te veo muy bien". Que Dios le conserve la vista porque estoy seguro que quiso decir lo contrario. Mintió. Mi cerebro sin neuronas no procesa ni bien ni mal. En fin, decir que las prisas no conducen a nada bueno simplemente porque tampoco se sabe el camino de la buena correspondencia. Pasar de la alegría al llanto es la historia de la cruda realidad. Antes lo hice yo y ahora me lo hacen a mí. Nada que objetar al tema. Sin embargo, si no se vive con un gran objetivo, no se tiene una filosofía de vida coherente. Amor. Se les quiere.

viernes, 1 de enero de 2016

Llegar vivo al 16.

Llegar vivo al 16 es una gran noticia, no todas y todos lo pueden cantar. Agradecimiento pues a quién posea la lista de los amaneceres y la facultad de anotar por el detalle. De no creer en un dios todopoderoso que entonces simplemete se trata de dejarse ir, que te anoten en la lista de los amaneceres del día siguiente es un alivio. Una esperanza nueva. Es un poco lotería, pero yo juego y elijo vivir.

Se puede decir que estas fiestas han llegado a su fin. Al fin. Las fiestas en general me atarantan, y en especial estas, y las de los tamborileros encapuchados, y las del melonero 4 melones 5 euros. Me salvan las amigas que me animan. Es un no parar de recibir correos de una y otras deseándome lo mejor. Mis amigas son un encanto.

Recuerdo a una amiga del alma fallecida de esas que se acaban convirtiendo en hermanas que me hizo un regalo por estas fiestas. No era un regalo cualquiera, ella era de regalar cosas de significados y rituales; me regaló una rosa roja con una tarjeta: La tarjeta decía: "¡Escúchame y echa a andar!". A primera vista me pareció un milagro, en estas fiestas los milagros existen. Lo cierto es que me gustaba todo lo que olía a ella, flores o su compañía por la facultad que tenía de ir más allá de lo esperado. Era realmente original. Sabía todo de mí, que me encantaban las rosas rojas tanto o más que las pastas de té. 

"¡Escúchame y echa a andar!". No estaba muerto como Lázaro cuando estaba muerto, yo siempre estuve vivo. Jarabe de Palo canta: "Cómo quieres ser mi amiga si por ti daría la vida". Ella fue la culpable de convertirse solo en hermana como si no hubiera pasado nada. A veces la vida te invita a encontrarte contigo en un lugar desconocido y te detienes entre los asuntos inaplazables y te preguntas por qué parte del camino lo andas sin hacer camino. La vida te empuja y acaba forzándote a vivir lejos de ti en el cuerpo de otra persona tal vez. También te motiva a mirarte en el espejo de tu interior y observar la luz que alumbra a los demás. Nunca la perdoné. Con el paso de los días la rosa roja se marchitó pero no su dedicatoria. Mi amiga del alma me ha dio la calma en días de tormenta. Me ayudó a equilibrar mi estado de ánimo y buscar la armonía y la paz interna. Hoy, para empezar el 16, de no haber muerto, evidente, la invitaría a que me explicara de manera clara la dedicatoria. Hoy la invitaría a tomar café y pastas de té, pero las cosas de estar viva entre nosotros ya digo que hubieran ido a mucho peor. ¿Después de la muerte qué no cambia en la vida de una persona?

María, la Magdalena, con su dulce encanto disipa el miedo, calma el dolor y regala vida con solo brindar su abrazo de amor. Tratar un tema de moralidad sabiendo que es amor no tiene sentido. El problema no es que estés muerta, es el silencio, la inevitable tentación que provoca en mí tu risa y tu mirada de soslayo. Tu cara emparedada por  tus manos. Y tu cuerpo de mujer inmarcesible. Tu todo, amor. ¿Serás capaz de permitir que pase otro año sin resucitar en mí?