La casa del pobre.

La tristeza, que venía siendo la muerte para los poetas, es ahora un caso perdido en centros de salud mental. La dama que no me deja ir me confiesa que no puede darme cita este verano y en otoño ya iremos viendo. Es una mujer comprometida y no acepta que nos estamos yendo y no tanto los viejos, sino también los jóvenes. En campaña electoral, Sánchez construye viviendas tasadas y de alquiler en un verbo, y Feijóo saca agua de las piedras en Doñana. No llegamos a fin de mes y no sé yo. Vale las viviendas después de cuarenta años y el agua en Doñana después de otros cuarenta. Pero no llegamos a fin de mes, insisto. ¿Pueden dejar para más adelante la prosa electoralista y solucionar las necesidades de la sociedad? La cesta de la compra, salarios, hipotecas. En mayo nos volverán a prometer la luna, y en junio san Juan y en julio vacaciones en un mar. Las familias no llegan a fin de mes y en esta patria se sigue muriendo de pobreza y de enfermedad. Y en Les Seniaes el azahar tiene su tiempo para florecer y no florece. (Los peores presagios solo se cumplen en la casa del pobre). Gracias.

¿Advertencia o amenaza?

Anoche recibí un email anónimo y me dio qué pensar... Pero poco, que si pienso me duele la cabeza. El email más que una advertencia era una amenaza... "Deja de desear y empieza a actuar". Yo, a la amenaza, le añadiría un insulto: Estúpido, por ejemplo. Amenazar, y por la espalda, no, insultar a la cara, sí. Detrás del email hay un político. Más allá de Marx, que reparó entre los pliegues del tiempo el manejo de las artes que grupos pequeños de poder ejercitan sobre los grandes... Que sabía que el gobierno de pocos era preferible al gobierno de muchos. Si me dejaran diseccionar a los muchos, evidenciaría que la historia es un cementerio de políticos y que lo vivido puede interpretarse a partir de las contradicciones suscitadas por ellos.

A un político le supliqué que no abandonara y con un "te quiero" fingido, abandonó. Yo sabía que se equivocaba, pero otros decidieron por él. Y ahora sabe que yo tenía razón. Lo sabe, pero es tarde. Persona activa, demasiadas veces se dio cuenta tarde de lo que pasaba a su lado. No tiene sentido temer a los que están fuera, cuando lo peor está dentro, y sentados a su costado... (Nerón tenía razón al tocar la lira, poco hay tan maravilloso como escuchar música, mientras todo arde). Gracias.

¿Amable o violento?

Mal vamos si a partir de cierta edad -incierta, más bien- no sabes distinguir entre el ruido que no aporta nada y los sonidos que lo explican todo, entre los afectos especiales y los interesados, entre las compañías sin riesgo y las que cotizan bolsas vacías, entre las palabras que te enriquecen y las que empobrecen cada espacio que pisan, entre las personas que mejoran tu vida y las que la empeoran, entre daños colaterales y perjuicios frontales. No hay camino que valga la pena si no te dirige a paisajes donde no escuecen los días y no se retuercen las noches con espasmos de amargura y temblores de hastío. Se pierde demasiado tiempo ajustando cuentas con la propia memoria, como si eso pudiera curar heridas: las verdaderas, las profundas y dañinas, no se cierran nunca. Así que hay que aprender a convivir con ellas como se pueda, o como te dejen, sin olvidar que las penas solo conceden tregua cuando haces de ellas una vía de respeto por sus causas y de aprendizaje por sus consecuencias. (Tino Pertierra). El pasado nos esclaviza y las buenas madrugadas no volverán, pero la inspiración aparece en la noche bajo la luna en Les Seniaes. ¿Amable o violento? (Hasta que no escribo el día, no amanece). Gracias.

Aleja el orgullo de ti.

De cuando en vez insisto porque la gota de agua que golpea la roca machaconamente (la gota de agua perfora la roca más dura: plinc), excede con mucho al silencio, al no injustificado y a las pocas ganas. La irrealidad de una mente conquistadora acostumbrada a ganar... Solo los árboles mueren de pie. El asunto prometía, pero ''el diablo estaba en los detalles''. Cuando me voy sin haberme ido las cosas no cambiaron y el amor desvaneció la duda. Una divinidad le echó un pulso al tiempo y el tiempo no se detuvo, tic, tac. El orgullo, el rencor y la gota de agua: plinc (la casa que fue cultura del pueblo exhala moho y los libros se inquietan) plinc, plinc. Algunos guardan los sentimientos del alma en un relicario de amor y otros los arrojan a la basura. Así la vejación y la ofensa. Así los días crueles y violentos. Así brota un manantial de culpa y de fracaso. Cuando el amor penetra el corazón, cauteriza las heridas y sosiega las alucinaciones antes de que somaticen. (Quizá son cosas mías, pero creo que ha llegado el día que humildemente aceptes tu destino para que un poeta tenaz mire y se asombre). Gracias.

Hazme un favor.

Hoy, he tomado la decisión de dejar atrás lo que me acercó a ninguna parte. Llegué hasta donde pude y me pesan los pies. Dejo pisadas embarradas atrás. Recomenzaré, iré en busca de un futuro con propósitos, alejado de todo lo que me asquea. Mi mente es capaz de diseñar un futuro afectivo y veraz. Andaré otros caminos... Perdón, confieso que de decisión personal tienen poco mis propósitos, lo cierto es que me puse en contacto con la bruja de la bola de cristal y me dijo que el tiempo no se detiene, que la vida sigue y... Y consumió el euro y quedé sin saber qué será de mí, como la canción, como cuando no sé qué hacer y no hago nada, como "La tonta del bote", caritativa criada para toda la familia, de Juan de Orduña. A cierta edad aprenderé a deshacerme de lo que tanto daño me hace: quisiste llegar tarde y llegaste. ¿Y ahora? Con una palabra hubiera hecho por ti hasta lo que un día acabarías necesitando... ¿Llegó ese día? Hazme un favor, no soy de mucho pedir favores, pero es para ti, no para mí: "No dejes que se muera el sol sin que hayan muerto tus rencores". (Mahatma Gandhi). Gracias.

Tú eres así.

-¿Quién no tiene lo que se merece? -¡Yo!. Perdón, sí, la vida nos pone a prueba. -¿Podemos fingir que esto no ha pasado? -Si esto no ha pasado, es cuestión de querer y tú no quieres. Finge lo que quieras. -¿Entonces si quisiera podíamos empezar de nuevo? -Claro, sabes dónde encontrarme. Libre, decidiste irte, vuelve cuando quieras, si encuentras el camino de vuelta.

Si necesitas matar a un matón de barrio para justificar horrores pasados, no te molestes, no vuelvas a contratar a otro, no te eches a perder, aunque creo que no serás capaz de empezar de nuevo mientras buscas justificar comportamientos que no se sostienen, a la vez que sigues dándole a la rueda que rueda... Hablo del nuevo. ¿Dónde fuiste por él? Bah, no me hagas caso, tal vez sea un temor mío. Vuelve cuando quieres, pero no me fio, presiento la crueldad del peor augurio... Tú eres así.

-No soy así. -Sí, eres de las que a todos cae bien (y tiene truco). Te acoplas al corazón de la gente y acabas manipulándola. Tú eres así. (Del refranero popular traigo la advertencia: "Cuando la limosna es grande, hasta el santo desconfía"). Gracias.

Nunca estuviste tan sola.

Si algo nos trastornó a la vecina chismosa y a mí, fue el cierre, por orden del corregidor, del lavadero municipal obligado por lobbies de fábricas de lavadoras que hacen la vida fácil... "Ponga una lavadora automática en su vida y váyase a sestear". Y cometimos el horror de ponerla y ahora tenemos que comprar prensa rosa si queremos saber de una y otro. En los pueblos pequeños no motivamos no más que penas, como los peores escritores. ¿A quién importa si la vecina chismosa me conoce mejor que yo mismo, y viceversa? (Y tú, qué poco aún ha sufrido... Si uno de los nuevos se te ofrece para ir a mi encuentro, antes de que haga el ridículo más espantoso, dile que estoy en ti, y solo para ti). Los que residimos en pueblos pequeños, la vida de los demás, aunque vaya ciega de rabia... A unos si se les presenta la ocasión desprecian el amor y otros impaciente esperan que el amor llame a la puerta. Antes lavábamos los trapos sucios en el lavadero municipal y ahora... ¿Qué soledad, Dios mío, qué soledad es esta? (Con amenazas, no penetrará en tus días la sabiduría que la santa poesía otorga). Gracias.

Día Internacional del Libro.

Y llegaron aquellas primeras lecturas. Llegaron como van llegando los meses y los años regalando silenciosamente juicio y experiencia, sentimientos, amor por los libros, y escribir, al tiempo que nacía en mí una dependencia literaria extraordinaria. Recuerdo mis primeros poemas con misiones y objetivos de conquista. Recuerdo el primer beso, mi dulce e inocente primer beso. Recuerdo una biblioteca de maderas oscuras y el olor a libro de papel leído. Recuerdo soñar y creerme soñado. Pero antes llegaron los cuentos. Y otros libros, casi siempre entre envolturas de melancolías y divagaciones sin rodeo cuya única utilidad era alimentar en mí el asombro. Llegaron también aquellas otras lecturas políticas, inextricables, que infundieron en mí, solidaridad y contienda, a la vez que me obligaba a buscar en el diccionario de la RAE palabras de rescate. Recuerdo un poema que floreció hechizado. Recuerdo un déjà vu mortal: alma rota, pasos perdidos, venas abiertas. Recuerdo el onirismo y que fui carne de cañón. Y recuerdo un libro que el tiempo no calló: "Don Quijote de la Mancha". Mi ánimo, mi inspiración. Y fui papel y fui pluma y fui tinta y fui borrón. Y soy la página en blanco, la cubierta de un libro sin nombre y sin autor. Gracias.

Les Seniaes lucen tristes.

Corren malos tiempos para la política. No pierdo la ilusión, ni echo tirria al día que escribo, simplemente me desahogo, pero tengo miedo... La condena de mis días. Hace meses que no llueve, el cielo está nublo y no llueve. Les Seniaes lucen tristes.

Los dueños de los partidos políticos hacen lo posible para salvar a los nuestros de sus miserias. Y los votantes lo saben. (El pueblo no es sabio, pero es soberano). Después de las elecciones, el político y su dueño ganador, harán de esta patria una partidocracia, y juntos gobernarán con cada copa de vino desde la terraza del bar de la esquina. Los desempleados, si son de los nuestros, tendrán empleo de fijo y bien remunerado. Somos una patria, oiga: ¿No le da pena que no hayamos sabido rectificar a tiempo? Desde hace años, por herencia recibida consiente la monarquía que gobiernen los nuestros y así hemos acomplejado a los suyos, que siguen esperando que llueva... Lo explica mejor Mario Benedetti: "De vez en cuando hay que hacer una pausa contemplarse a sí mismo sin la fruición (...) y no llorarse las mentiras, sino cantarse las verdades". Gracias.

El candidato paracaidista.

El candidato paracaidista ganó las elecciones (felicidades) y ya se puso manos a la obra. Comenzó por rechazar acuerdos de culpabilidad judicial al secretario municipal (probe). Hijo del pueblo que le vio nacer tiene por orgullo ser la voz de su amo para los recados, nada que de soslayo no hubiera dado cuenta el día de su revelación. Como la falsa moneda, pondrá tesón en aparentar talento redentor y propone, con el fervor de una mentira piadosa cambiar las cosas, y tiene para bien insultar la inteligencia de los vecinos. Continuará dejando de lado las necesidades del pueblo para ponerse un salario venido a más en los presupuestos del pasado año (raro raro). Para no incendiar a los quemados, prestará especial atención a los proyectos y las obras inacabadas de su antecesor, y jura acabarlas. Quien quiera conocer la cara oculta de la luna tiene que adentrarse en Les Seniaes, para lo demás, basta invitar a una cerveza en el bar de la esquina. (Y tú: jamás pensé que fueras capaz de caer tan bajo. Eres de esas obviedades que cuesta creer que existan. En todo caso para palmero sirve cualquiera). Gracias.

Esta noche dormí.

Esta noche dormí. Confieso que dormí como nunca. Con decir que me despertó el aroma del café que hizo mi esposa, y eso es mucho decir. Hay una primera vez para todo en esta vida. Y después de tomar café rico, rico (no se pasen), y organizar el día con mi esposa, enchufé el ordenador que me ordena para saber qué planes tenía para hoy. Lleva unos días que va de por libre y no me fío. Jamás leo lo que escribe, pero ahora lo tengo que leer pues le he cogido caminando dos caminos a la vez y me metió en un compromiso. A estas alturas de la vida no puedo asumir compromisos que no puedo cumplir y me tuvo una semana rogando perdón sin saber a quién se lo pedía ni cuál era mi ofensa; desde luego asunto mío no es. El hecho de que no encuentre indicios de una razonable causa me desbarata. Es inexplicable, quizá alguien está gestando en mi cabeza un sin fin de ruidos -en plan acoso-, con una lluvia de recuerdos. Mi futuro no fue ayer, y sin embargo, no tengo ideas de hoy para mañana, tengo sentimientos heridos del corazón y si solo podría rogarle a un Dios en el que jamás he creído. Gracias.

Escribir interesante.

Escuché en la radio a un escritor decir que la inspiración te tiene que coger trabajando... Y puse mi mente absurda a pensar: Escribir es vocacional. Yo no trabajo ni me apetece ni me dejan: cosas de la edad, supongo. Quizá para un escritor serio, de verdad, escribir es trabajar. De algo hay que vivir, porque la vida está cara. Perdón, la vida está muy cara, carísima. Y pensé que, entonces, la inspiración también me podía coger en un descuido con Ian de paseo por Les Seniaes. Salió Ian. Lo cierto es que Ian, dejarme hablar, más bien poco, pero la inspiración me puede llegar igualmente... Llevo tiempo que la inspiración no me llega y escribo por escribir, por pasar el tiempo. El tiempo a veces pasa rápido y otras veces no pasa. Imagino que si mi esfuerzo no fuera en vano... Confieso que llevo años escribiendo y son pocos los que me leen... Para todo hay que saber y si hablamos de escribir algo interesante que interese... Qué menos. A nadie interesa lo que escribo... No perderé la ilusión de escribir algo interesante que interese, aunque no me guste. (Escribiré de otros y no de mí. Aunque no les guste). Gracias.

Sin ser viejo del todo.

Sin ser viejo del todo, y a pesar de lo que algunos van diciendo por ahí, estoy en condiciones de afirmar que soy anciano. Y ya me explico: Según los últimos datos de paro registrado, las estadísticas de la EPA nos hablan de una cierta mejoría en el mercado laboral, aunque habrá que esperar a comparar datos desestacionalizados y futuras evoluciones para confirmar las tendencias en un contexto de grandes incertidumbres sociales, políticas y económicas. Cuando la EPA habla de una cierta mejoría en el mercado laboral, piensa en los trabajadores de hasta 55 años. Vaya, vaya, 55 años. Manda güevos. ¿Ustedes creen que una persona deja de ser útil para el mundo laboral a los 55 años? Viene al caso: si un hombre, digo hombre y no mujer porque ha de ser hombre y no mujer, aspira a la presidencia de EE.UU, si cuando menos no tiene 75 años, siéntate y espera. Pues en el país del pasotismo político, si tienes 55 años o menos, te tienes que morir. Yo, de ser receptor de quejas públicas, no dejo títere con cabeza. (Digo títere y digo políticos que no les va la existencia en ello, sino la de otros). Gracias.

Ser viejo tiene ventajas.

El pasado viernes, la dama que vela mis sueños (la nueva, la otra se jubiló) recién licenciada, sin venir al caso (se le notaba la interinidad laboral... Pero qué miseria de país), me dijo: "Ser viejo tiene ventajas: la experiencia, los consejos, os tratan de don y os quiere todo el mundo. Disfrutáis de la pensión en Benidorm con vuestros mejores recuerdos". Disfruto en Benidorm con mis mejores recuerdos... Es bueno saberlo. Esta mujer confunde júbilo con jubilados. Yo no necesito una dama que vele mis sueños, necesito un cerrajero que me quite los grilletes. No salgo de casa, tengo miedo; si no me estampo con la farola, me desparramo por el suelo (sin empujarme, aunque que hay quien me empujaría con gusto, según me cuentan). Pero hay más: "para la edad que tiene está muy bien". Probe de mí, de bien pasé a mal hace mil de años. Llegó la hora de reunir mis sueños y con un libro, para que no se diga que la cultura está cerrada por defunción, huir de este mundo tan individual, con causas aplazadas (yo mismo aplacé una para cuando quisiera y no quiso) a otro cercano al amor y la santa poesía. Gracias.

Un amigo y un bolero.

Una mujer, de nombre María, como la Magdalena, dijo: "entre boleros, aburrir, no te aburres". No me aburro, yo mismo soy el bolero que escribo al alba. Y puesto a ser y a escribir, soy defensor de la palabra, y escribo al amor, a la santa poesía y a la corrupción política. En tiempos del abuso de poder llevado a la locura, un bolero da como alternativa a la palabra escrita un café y unas pastas de té. La amistad en tiempos de tan pocos amigos. ¿Cuántos amigos tienes? ¿Cuántos te consideran amigo? Un amigo es apego. Un amigo y un bolero. Los dos enfocan la vida de manera distinta y siguen aquí para el abrazo, para el alivio. Lo digo y no me canso: Les Seniaes son el paraíso donde solo se juntan las vidas paralelas. Y los que sufren, y los que dudan, y los que tienen miedo, y los humildes de corazón. La humildad no es debilidad, es sabiduría expuesta con amor. Todo comenzó en Les Seniaes y jamás dejarán de incentivar la vida. Como el amigo, como la espuma que absorbe la arena cuando la ola se va. Un amigo, nunca nunca se va (y siempre nos quedarán Les Seniaes, si decides volver). Gracias.

El literato.

Cuando el amor no acorta distancias, las diferencias nos convierten en diferentes, entonces sucede que nos trasformamos en entes reactivos y luz es el reflejo, triste de morir, de otros y otras y alguna. Nuestras convicciones se mudan con nuestras fortalezas. Somos nada, tan siquiera el fulgor de una apariencia extraña, desconocida. Somos nada, o solo ruido. Cada vez que evitamos actuar ante la humana necesidad, aparecen los rencores, las mentiras, la hipocresía y transmitimos oscuridad. (Quien procrastina lo pasa mal, hasta el punto de perder la salud mental. Desgraciadamente, también fractura el alma de los más débiles con profunda zozobra). Lo dijo don José Ortega sin Gasset: "El literato no es, sino, el encargado de despertar la atención de los desatentos, hostigar la modorra de la conciencia popular con palabras agudas e imágenes tomadas de ese mismo pueblo, para que ninguna simiente quede vana". ¿Necesitarán los desatentos un literato que les hostigue la modorra con palabras agudas? Y, mientras, el ataúd sigue bajando y la soga sigue subiendo. (Brindo a la salud del literato). Gracias.

14 de Abril.

Si existiera la justicia, más allá de la burla de la toga y el birrete; si la ética no fuera a veces inoportuna y nada lucrativa; si los medios de comunicación fueran independientes y no cautivos de los intereses de sus dueños; si la verdad no estuviera secuestrada tras intereses no siempre confesables y fuera el decoro la única propuesta; si los discursos no fueran bromas y sí compromiso de intenciones; si la impunidad no siguiera amparando a quienes no responden a la vergüenza de sus cargos y son, además, recompensados con cargos rimbombantes. Si este mundo fuera otro, personajes como "el emérito", y apelo a la memoria de los desmemoriados, ya habrían sido juzgados y condenados. No importa qué inventario se haga de cargos, en todos sobresaldría el abuso de poder al pueblo, la intimidación, la evasión fiscal y los porcientos. Hoy, 14 de abril, día de la proclamación de la 2ª República (y anticipo de la tercera). Los partidos de la derecha, con la colaboración inestimable del PSoE y los "lobbies" que se adaptan a todo tipo de negocio, se ocupan de minimizar las tropelías de la familia real. Gracias.

Más pesimismo no cabe.

Ante la magnitud de la crisis sanitaria, financiera y de alimentos que vivimos, pien­sa uno que el gobierno debería concentrar esfuerzos en explicar a la ciudadanía lo que en realidad ocurre en nuestro país y lo que podría ocurrir si seguimos sin llegar a fin de mes. (¿Hasta cuándo? Estaría bien hasta mayo. ¿Esperan tener la confianza de los votantes? Claro. ¿Y luego? No es más grande el que más abulta). Más pesimismo no cabe. No temo al cambio de gobierno, temo que salgan perdiendo los de siempre. Tanto arrimar el ascua a su sardina, tanto ir a lo suyo y no a lo nuestro, me lleva a pensar que tienen escrito un relato y no tiene que ver con la familia y sus necesidades. Más promesas no cuelan. La sociedad no sabe cómo atenuar los efectos negativos de la crisis. Cuando hablamos de las necesidades de los que siempre pierden, lo demás debería esperar. Al gobierno no le importamos, siquiera nos respetan. Solamente nos quieren para actuar de palmeros y de recaudadores de impuestos. (Pues yo, mi voto y yo, para lo uno estamos más mustios que el azahar y para lo otro está San Mateo). Gracias.

Ahora sí, es primavera.

Lleno los rincones de mi casa con pequeños pormenores de tu rostro para disfrutar de la mágica sensación que me inspira tu risa y tu alegría. Las ganas de volverte a ver, y el cálido abrazo que se resiste. La aventura de recordar y atrevernos a ser felices desde el pasado, recordar el tiempo llegado a menos. A menos. La esperanza lo puede. Yo nunca perdí la esperanza de que la mejor noticia se hiciera realidad, y se hizo. Felicidades. Consciente de su existencia asumo con humildad el eterno encanto. Si algo tiene de maravilloso el amor es su capacidad de renovarse. Comprender el misterio de esta renovación es la mejor manera de vivir. En el recuerdo estás conmigo, y mientras te miro disfruto de tus besos. Te quiero. Somos el tiempo pasado que está por venir. El tiempo que dejamos de vivir. El tiempo que alumbrará un nuevo día. (El reto mayor en la vida consiste en aprender con humildad a doblegar el fracaso y prolongar el entusiasmo mientras haya una esperanza). Gracias.

Uno es nada.

A este mundo no venimos a sufrir, somos buena gente y venimos a vivir, crecer, evolucionar espiritualmente y ser felices. La felicidad es tan poquita cosa que... He sentido tus caricias y... He oído palabras que eran besos con tu nombre. Disfrutemos lo bueno porque lo malo no compensa. Pero haberlos ailos. Hablo de esos que se ríen tres veces del mismo chiste: cuando se cuenta, cuando se explica y cuando se entiende. Siempre reír, pero no porque sea el jefe el que cuente el chiste. La vida de chiste tiene poco. Hay que reír y ser felices. Y compartir la felicidad, nunca solo (uno es nada) ni con la misma treta (ayer te vi y sangras por la espalda. Te haría una trasfusión de amor en vena. Ah, que fui yo el del puñal). Vivir con lo que tienes y con quien quieres (prueba lo desigual). La vida enseña, por las buenas y por las malas; la vida enseña. Todo puede cambiar ipso facto si se toma la decisión conforme para que los pronósticos de Murphy no se cumplan. (Y el Sabina canta: "¿Quién me ha robado el mes de abril? ¿Cómo pudo sucederme a mí? Lo guardaba en el cajón, donde guardo el corazón"). Gracias.

¿Qué sabe nadie?

No será fácil que la cosa cuaje, pero oiga usted: ¿Qué sabe nadie? Al asunto que hoy me obliga a escribir le viene de perlas vivir vísperas de elecciones. Una cosa no, pero las próximas elecciones, por eso de no dejar títere con cabeza sin inaugurar con tal de salir en la foto, tal vez ayude. De viejo, y por vivir la edad de la autoestima, la sabiduría y los consejos, que tantas veces digo, apenas sé lo suficiente y no me entra en la cabeza que al final, quien se fue, no haya consumado su juramento. El odio la pudo. Uno abre los ojos y se da cuenta el nivel de deslealtad para con el pueblo que reflejan los políticos, sin duda de lo peor. Los políticos ausentes de sus obligaciones ostentan grandes egos, abusan del poder delegado y reducen a nada los sentimientos negando su existencia. Su condición natural sin carácter es un dolor de jubilados. No aceptan la realidad de otras realidades. El amor exige sacar a la luz lo mejor de nosotros, de ahí que, lo mejor de nosotros, aún está por descubrir. (Dense prisa, digan sí al amor, porque el corazón es rebelde, no escucha ni pierde, pero siente cuando se miente). Gracias.

Última hora: La Junta Electoral Central, con el "BOE-A-2019-3191 núm. 56 de 06/03/2019" en la mano, prohíbe... (Lo sabe).

Arrieros somos.

"Es muy difícil que una persona alcance la plenitud de su vida si no siente amor". Este enunciado lapidario que he leído en un libro de autoayuda me obliga a tomar decisiones de calado, y la primera, dejar el "nosotros" para conseguir el "yo". Como ahora lo veo, y dadas las circunstancias, es vital, y luego de conseguirlo -lo conseguiré, estoy convencido-, si no hay belleza la invento: no pienso seguir en el "nosotros" por más tiempo. Estoy de ti y de mí que me vomito. Antes de que sea tarde, me ingresen en el manicomio, o deje de ser alma de azahar en Les Seniaes. Desde ya mismo me pongo a disposición de quien me quiera acompañar: prometo hacer lo posible para que, con el tiempo, me llegue a querer. No soy mala gente. (Ruego se abstengan las amigas idas, los inocentes, los difuntos, los inmortales. Y los políticos, y los usureros, y los monseñores, y las vecinas chismosas, y los que no actúan por miedo al rechazo, y los que van en contra de sus sentimientos, y los que toman decisiones de vida ajena sin tener en cuenta la poesía. O los que hacen trampa a sabiendas del daño que causan). Gracias.

No me contesten.

Los secretos oficiales y sus excesos son el penúltimo escollo para que la justicia y la democracia se consoliden. Con dinero del erario, se paga lo que se paga sin rendir cuentas. (Tonterías: A los espías y a los chivatos no se les paga con euros de ir al cine porque no existen). ¿Y se hablo de robar "Los papeles de Bárcenas" para que políticos corruptos se vayan de rositas o saber qué hacen en su tiempo libre los independentistas catalanes o pagar el dopaje para ganar las próximas elecciones? (Qué imaginación). El asunto plantea un drama político desolador. La Ley de Trasparencia y Buen Gobierno de 2013 aún no llegó a todos los pueblos. Ya me gustaría que los años que llevamos de democracia nos diera para merecer políticos dignos. Los políticos a los que estamos acostumbrados son corruptos de arriba a abajo. Si hablo de justicia y democracia, vamos a peor, y si hablo de llegar a fin de mes, mucho peor. La salud mental ni la nombro, la gente sigue muriendo. ¿De qué podría hablar un sábado de fieles difuntos para no perder la última esperanza? (No me contesten, ya se me ocurrirá algo). Gracias.

La vida mártir.

El secreto del éxito tiene que ver con la experiencia y la voluntad de ponerse al día. Y el amor. El amor está en casi todo. La poesía en el resto. Bendito binomio. Particularmente, la poesía me ha ayudado a conocerte por dentro, por fuera no pasé de tu triste mirada. No soy yo quien te lo dice, es la cruda realidad a la que te tienes que enfrentar. Si te obliga a reinventarte no olvides tus orígenes. Pronto has olvidado quién eres, y a leer entrelíneas tu nombre en de soslayo... La literatura se presta a la censura, y con la mentira como santo y seña está de moja pan y cómeme, y a más a más, si se trata de sobrevivir al mes de abril. Me dijeron que no me fiara de ti, que eras de huir cuando las aguas venían revueltas o no te interesaban. Eres así y más que no viene a cuento recordar. Dejaste pasar un año como si el asunto no fuera contigo y claro: contigo iba. Ahora, sin dilación tienes que enfrentarte a la cruda realidad. Paradojas de quienes dedican el tiempo a la política entre la falsedad y el populismo. (Tu comportamiento me está dando la vida mártir, sin embargo, no quiero morir sin tener algo contigo). Gracias.

Me devora la impaciencia.

Para ganar las próximas elecciones no basta con sostener la unidad propia, hay que patrocinar la división del adversario con la peor propaganda. Los mítines de relevancia política solamente seducen si conectan con los sentimientos de los votantes. Cuando un político toma la palabra es de mala educación la verdad que el sentido común y la razón contradiga. No ofrezcan promesas, demuestren con palabras sinceras que podemos confiar en ustedes. A los votantes de tomarnos el pelo estamos calvos, y artos de esa fiesta del odio en la que participan desde sus escaños ofendiendo nuestra inteligencia. Respétense y respétennos. A fecha de hoy no tengo decido el voto (y no dejo de pensar en ti, en los cadáveres éticos que has dejado a tu paso). Gobernar muchos años es demasiado gobernar, basta hacer memoria. A este país lo salva la alternancia. De amores está hecha la política y solo el desamor la alcanza. Y el poder municipal, el más cercano de los poderes, se rinde el primero. Alguien debiera escribir "El ejemplo de no rendirse". (Me pregunto si a ellos, como a mí, les devora la impaciencia). Gracias.

pontepallaynoestorbes

La vida se burla de nosotros. A menudo y de manera cruel, la vida se burla de nosotros, de nuestras limitaciones, de errores que tal vez cometimos, pero no recordamos. Somos esclavos del pasado. Y como nuestros peores enemigos, tristemente, la vida se burla de nosotros. ¿Ley de vida? Oiga usted, nosotros somos todos, usted y yo, pero yo conmigo me sobro. Váyase al carajo. A pesar de todo, he doblegado la melancolía y acepto lo que soy, como me veo, con un libro y un teclado entre las manos. Extenuado, he llegado a los años altos de la vida y unos me llaman viejo en tono peyorativo y otros no me llaman. A los que me llaman viejo en ese tono, ojalá se lo llamen a ellos, si llegan a viejos, y a los que no me llaman, no me conocen. No soy así. Soy un chollo con todas las ventajas: me abren la puerta con una sonrisa cuando entro en mi sucursal bancaria a cobrar la pensión, me ceden afectuosamente el puesto cuando voy en autobús, no me cuelgan el teléfono cuando reclamo mis derechos... ¿Se lo creen? Claro que no, ustedes saben que miento. Uno llega a viejo y pontepallaynoestorbes. Gracias.

Los vicios que vician.

Yo no soy de ir por ahí largando en plan chismoso (la María me ampare si hablo de mi esposa). Mi esposa tiene un vicio que no sé yo. Tiene el vicio de fumar. Un vicio que vicia. Un fumador no fuma solo. Se lo digo y se entristece, no puede con él. A mi esposa fumar le está deteriorando seriamente la salud. Cuando se acepta un vicio se toma como algo que se piensa que no te va a dominar, pero un vicio, el que sea, se queda y acaba siendo el amo. El amo del tabaco exige que se le pague con días de vida. Cuando un ser querido tiene un vicio que daña la salud... Cuando el vicio lo tiene un político (y dale, no puedo sacar de la cabeza a los políticos). ¿Cuánto nos cuesta el vicio de un político? El vicio de un político también vicia. Ojalá en las próximas elecciones sepamos elegir... ¿Los vicios son constitucionales por el derecho que tiene la persona a su libertad o la justicia debería actuar al considerar que es una persona incapaz de salvaguardar su propia salud y la de los demás? Mi esposa fuma y ella se paga el vicio. ¿Y los vicios de los políticos corruptos quién los paga? La justicia debe actuar. Gracias.

Mañana vuelvo.

En la vida todo tiene un porqué y los sueños no iban a ser menos, también las pesadillas. Son tiempos arduos que conviene interpretar. Y esforzarse en mejorar. En esta vida no hay secretos para lograr objetivos, hay memoria, voluntad de servicio, y ganas de querer. Nos dejamos llevar por la parálisis y sin darnos cuenta, como quien no le importa nada después de haberlo intentado todo, nos enfrentamos a la soledad a corazón abierto, y muy pronto nos damos cuenta de que la culpa del silencio fue, y no del amor. No es casualidad que en el armario solo tengamos la cara de los entierros. En mi vida he subido y bajado escaleras que me han hecho crecer con mis ideales alimentando el espíritu. He interpretado mis sueños para dar salida a mi vida. No ha sido fácil, a veces tenía la respuesta frente a mí y no supe articular una frase concluyente para despertar al día. Hay que aprender a caminar por el puente de lo auténtico y lo real. La poesía enseña el camino, también a no desfallecer, y a hurgar en el reflejo de uno mismo lo que olvidó. (Joder, dona, ya está bien, me apeo, disculpen. Mañana vuelvo). Gracias.

Estamos en la buena senda.

El amor no cuida, pero está al cuidado de todos, y es obligación de todos cuidarlo para que no se apague el fuego del amor con palabras que no pasan de soslayo. Y amar es cuidarnos, uno a otro, ahora bien, cuidarnos no es algo a lo que podamos dedicarle tiempo cuando tenemos necesidad de querer. (No temas a la soledad que se avecina, es Domingo de Ramos y su promesa es tu horizonte). Pongan atención a los pequeños gestos, al detalle que importa, y vigilen de cerca la salud mental. ¿Cómo? Y yo qué sé. Los tiempos van a peor. La inflación baja y el precio de los alimentos sigue por las nubes. Parece una trama urdida por leviatán para que no suban los salarios. La inflación subyacente en marzo ha bajado una décima y se sitúa en el 7,5%. La inflación subyacente es esa, la que nos impide llenar la cesta de la compra, la otra, la que se sitúa en el 3,3% y se vende a Europa y utilizan los malos empresarios para depreciar los salarios a sus empleados... Canallas. (Los políticos, al tiempo que organizan las próximas elecciones, nos preparan para una bajada de salarios y otra de pensiones). Gracias.

No hay mayo sin abril.

A veces el miedo obliga a hacer cosas que arruinan la vida propia y tal vez ajena... Vaya, parece escrito al hilo de ayer: "Por miedo al rechazo, tal vez". Mi inconsciente a veces va de por libre y, como el miedo, arruina mi vida al dejarme en evidencia. Ojo, que yo no tengo nada que ver. Bah, en los años altos importa poco que mi inconsciente juegue conmigo. Si es así, que María, la Magdalena, me perdone, si no me perdona... Ay, no sé, tiene la piel muy fina. Le pasa a la gente inocente. Pagaría por ser inocente, y eso que dos inocentes en este mundo darían mucho el cante. "Yo no quiero vecinas con pucheros, yo no quiero cortarme la coleta ni ir a misa los domingos. No me pidas llegar a fin de mes", (el Sabina). No, yo tampoco me cortaré la coleta ni iré a misa los domingos ni llegaré a fin de mes, y si me quedan vecinas con pucheros les falta un hervor. Escribo mientras escucho al Sabina y desvía mi esmero. Qué gracia, pero insisto, no pienso cortarme la coleta ni llegar a fin de mes. (Llena la cabeza de responsabilidad antes de irte, y recuerda que la rosa no es de plástico. No hay mayo sin abril). Gracias.