Errores de libro.

A mí que eso de jalogüei como que no, hoy soñé con la pipa y la gorra de Sherlock Holmes; y me premiaba si mi perspicacia era capaz de revelar por qué los hombres las prefieren rubias. ¿Sí? Naturalmente, querido guasón. Tiene gracia, o la tendría de saber de qué iba el sueño de Sherlock Holmes. Si se entiende, todo tiene su explicación, aunque a veces no se entiende y si no se entiende, no se explica. Qué decepción. O falsa ilusión. Puedo soñar un sueño y escribirlo. O escribir una canción y cantarla. Puedo sacar a la luz la alegría del ánimo oculta en unos ojos de color negro azabache. Amores tuve que confesé al véspero. Y forme opinión con sinceridad de personas buenas con sabor a deslealtad. Muy de cuando en vez las personas cometemos errores de libro. Hay errores de libro que no perjudican porque los avala la verdad y la confianza puesta en uno. De una buena persona puedo contar que no dijo la verdad y la nostalgia la acorraló. No se dio cuenta del error hasta que el amor de uno marginó su absurdo comportamiento y la orilló a la espera de que una metáfora la libere. Y ahí sigue. Gracias.

Atenta Patricia.

Hoy me apetecía escribir acerca de los Presupuestos Generales del Estado elaborados por Gobierno Frankenstein y etecé para que Pedro Sánchez perdure en el Palacio de la Moncloa (hay que joderse), guardando las distancias, como Xi Jinping en China. Y en eso llegaron Ian, Enol y Diego que querían ir al Polo Norte en busca de Papá Noel para entregarle la Carta de Navidad con sus expectativas. No me entra en la cabeza que Patricia y Kristel no les persuadieran antes de llegar a mí. No estoy para ir al Polo Norte, ni para morirme por viejo que sea (hay que joderse). Me viene a la cabeza Marcos y el 10,13-16: "Dejad que los niños se acerquen a mí: no se lo impidáis". Y Marcos amplió la explicación: En aquel tiempo, presentaron a Jesús unos niños para que los tocara, pero los discípulos les regañaban. Al verlo, Jesús se enfadó y dijo: "Dejad que los niños se acerquen a mí: no se lo impidáis; de los que son como ellos es el Reino de Dios". Eran tiempos menos enredados, ahora, Jesús el Cristo, solamente podría decir: "Dejad que los muertos entierren a sus muertos". (Atenta Patricia). Gracias.

Abandono.

A veces tengo algo interesante que contar y comienzo a escribir, confiado que la imaginación salga en mi ayuda y me lleve a una realidad diferente para poder escribirla, y no aparece. Echo la vista atrás y los recuerdos que me vienen a la cabeza les acompañan paradigmas que no difieren demasiado de los actuales. Cierro los ojos como los niños que no quieren ver lo que no quieren ver, aunque hace demasiado tiempo que dejé de ser niño y lo veo todo, y enrabio: me exaspera las familias que lo están pasando tan mal. Y recurro a la poesía, porque la poesía es aliada de los sentimientos y los motiva, pero no puedo escribir lo que siento, me arrancaron la promesa de no hacer daño ("te leo, no me hagas daño"), y busco amparo en el juicio de la conciencia y sin dejar de ser yo mismo... (¿Cómo es posible que aún no sepas que solo puedo ser lo que ven tus ojos?

Desahuciado por la imaginación, salgo en busca del corazón de una mujer porsiacaso en un descuido del rencor queda algo de mí para volver a habitarlo. Y hallé a una mujer desorientada, y sin corazón. (Regreso a mi demencia progresiva). Gracias.

Cariacontecido.

"Ante una decisión aventurada que debemos tomar, si esperamos a que el orden ordene el desorden, nunca decidiremos".

Una considera que la decisión se debería tomar cuanto antes, y así despejar el horizonte y que el binomio, pasado presente, no entorpezca el futuro, pero una no marca los tiempos. Otra opina que la decisión se tomará cuando se hable con quien se tiene que hablar ("eso, aún no lo hemos hablado"), y entonces ya iremos viendo. Dos saben que la decisión se debe tomar.

Solamente el amor de uno une a dos. (Acepta la victoria, más vale ahora que nunca). Para que no haya dudas y la promesa se cumpla, la decisión se debe tomar ya. Son sabios los que van liberando la pesada carga porque con todo nadie puede. Y la mente no perdona. No es sano consolarse en la desgracia. Sabemos qué dice la ley y a quién se le hace tremendamente complicado esperar. (Decidas lo que decidas, aceptará de mil amores lo que decidas). Dejaros de confiar en el amor de uno.

Y no me llevéis a pensar que el rencor vive unido al amor en el corazón de las dos. Cuando algo muere, algo nace. Gracias.

La codicia y el pacto de rentas.

"Santander bate récord de beneficio y gana 7.316 millones hasta septiembre. Su mayor beneficio en este siglo. (Cinco Días).

Pero y, sin embargo, la CEOE advierte de destrucción de empleo en 2023 por la presión fiscal récord sobre las empresas. El servicio de estudios de la patronal se opone a ligar salarios a la inflación y acusa al Gobierno de castigar al tejido productivo y de presentar unos Presupuestos con el gasto público exagerado. Los empresarios denuncian que la presión fiscal sobre el tejido productivo alcanzará el 11% en 2023 superior a los niveles de 2019 prepandemia (10,3%) y un punto por encima de la media de los países de la Unión Europea (UE). El Instituto de Estudios Económicos (IEE), instituto que es parte de la CEOE, advierte de que esta agresiva subida de la presión fiscal (Impuesto de Sociedades más cotizaciones) supondrá una pérdida de competitividad. Y en fin, según la CEOE. (Entiendo que el Banco de Santander hasta septiembre ganó 7.316 millones, un 25% más. Lo demás no lo entiendo. Ni por qué la CEOE no puede alcanzar un pacto de rentas con los sindicatos). Gracias.

Un sinvivir.

Hay quien piensa que para sobrevivir a esta crisis hay que hacerse el loco, o no aceptar la realidad para no comprometerse y no verse obligado a ayudar al débil. Este es un país de voluntarios. Pagamos un pastizal a los políticos y luego nos sacan las castañas del fuego los voluntarios. Y de nuevo y vuelta a la fila del paro y las colas del hambre. Se me hace un nudo en la garganta pensar en tanta pobreza y tanta enfermedad. Las familias no llegan a fin de mes. Y los pasillos de los hospitales están intransitables a la espera de camas libres. Y sin personal sanitario suficiente. Pero hay más: me cita "la ministra de los coronavirus" en diciembre para ponerme el refuerzo de la covid y de la gripe si cumplo los criterios. ¿Qué criterios? ¿Acaso si me presento en diciembre no es suficiente criterio, o quieren que, además, exponga una fe de vida validada por un juez? La cita: "10/12/2022 a las 18H". Es octubre y quizá no llegue a noviembre, cuando menos a diciembre. En mi vida intenté no dar importancia a lo que no la tiene, pero todo tiene importancia: quieren matarme de covid, de gripe o de esperar. Gracias.

Reto a la esperanza.

"Esperanza, araña negra del atardecer. Tú paras no lejos de mi cuerpo abandonado, andas en torno a mí, rápida, tejiendo inconsistentes hilos invisibles, te acercas porfiada y me acaricias casi con tu sombra pesada y leve a un tiempo. Agazapada bajo las piedras y las horas, esperaste, paciente, la llegada de esta tarde en la que nada es ya posible. Mi corazón: tu nido. Muerde en él, esperanza". (Ángel González). Hay versos que parecen dedicados a quien ha perdido la esperanza y asoman con el viento entibiado de la mañana, es decir, la salud, la familia, la crisis, la economía y la soledad mal llevada que lastima la razón. Sucesivos años llevando las de ganar, la realidad da a entender que acaba la luna de miel y hay que archivar parte del pasado que sirvió al principio de aquel tiempo para lograr grandes metas. El éxito del pasado no garantiza el presente ni da certidumbre al futuro. Corren tiempos indignos que se enfrentan al reto que advierte los citados versos a la esperanza. (Al poeta Ángel González le debo dejar de evocarte, de pensarte, y muy pronto de escribirte. Quiero curarme de ti). Gracias.

El cuento de nunca acabar.

Sé todos los cuentos, de León Felipe.

Yo no sé muchas cosas, es verdad.

Digo tan solo lo que he visto.

Y he visto:

que la cuna del hombre la mecen con cuentos,

que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos,

que el llanto del hombre lo taponan con cuentos,

que los huesos del hombre los entierran con cuentos,

y que el miedo del hombre...

ha inventado todos los cuentos.

Yo no sé muchas cosas, es verdad,

pero me han dormido con todos los cuentos...

y sé todos los cuentos.

Los versos de León Felipe encierran verdades como puños. De viejo, podría decir que sé todos los cuentos, pues no, cada día se escriben por miles los cuentos. Hay cuentos que entretienen, otros aburren a las piedras, y los hay que, escasos de imaginación, se ahogan en su propia arrogancia. Hay cuentos que tienen mucho cuento y no alcanzan la condición de relato breve. No sé todos los cuentos, pero el cuento de nunca acabar, lo escribí yo el pasado verano... y sé cómo acaba. Gracias.

El poder de la fe.

Cada día bien de mañana paso en bicicleta por delante del cementerio y nunca paro, por Dios: ¿Qué perdí yo ahí? Pero hoy había campeonato de pescadores y estaba abarrotado de coches y cañas de pescar. También había pescadores, pero eran los menos y estaban almorzando. Entonces tuve que parar y esperar a que despejaran la carretera. El tema que me obliga a escribir no son los pescadores que creen que una caña de pescar les da permiso, además de huir de casa, ser dueños del río, el tema que me obliga a escribir es cómo huele el cementerio. Estuve de visita en el Congreso de los Diputados y huele peor que en el cementerio. Tengo decidido el día después de mi muerte, pero si cambió de religión tendré que resucitar. Le diré: Señor, es lo que quiero, resucitar, aquí huele mal y en otro sitio peor. Además, he dejado por escribir el día, y no sería una disculpa, porque un día por otro no encontré unos minutos para pedir disculpas ni mirarme reflejado en otros ojos. No quiero luces en un mundo de tristeza. Me reiré del sollozo hipócrita, pediré perdón y que Él decida cuando vuelvo. Gracias.

Pide, y saldaré mi deuda.

Hoy, un domingo de ir a misa, atención: Jesús el Cristo llevó a Pedro y otros acompañantes mar adentro, pareciese que no era el día ni la ocasión, porque al mar le faltaba el cielo; qué ocurrencia. Sin embargo, de no ir, Pedro y otros acompañantes acabarían lamentándolo, dado que estaban a punto de vivir una pesca asombrosa (sin lugar a duda otro milagro para creer). Entrar mar adentro les permitió descubrir lecciones de vida de incalculable valor, y empezaron por entender, "que rutina no es constancia", "que confianza no es el fuego que el infortunio extingue mientras tanto, una y uno, amanezcan al nuevo día", "que el agua que desborda el río y acaba arrastrándolo todo... Quién confía en Él no puede ser arrastrado porque atesora la razón de la esperanza". Aún creyendo así así a Jesús el Cristo, Pedro y otros acompañantes, echaron la red y se desbordó. Un domingo de ir a misa y cantar siempre la verdad, Jesús el Cristo, en Juan 21:6b, nos dice: "Echad la red a la derecha de la barca, y hallaréis". (Con nadie contraje un compromiso de tanto amor como contigo. Tanto amor como desamor). Gracias.

La clave es la confianza.

El amor es seguridad y la amistad fidelidad. Unidas hacen historia, aunque la historia se reescriba. La clave es la confianza. Sin confianza la insuficiencia es total y el amor cero. Y a pesar de saber que unidos hacen historia, por separado desprecian la inteligencia. Aquí no valen las disculpas. Lo digo cuando pienso que viene al caso: El desprecio es el arma de quien se ha quedado sin argumentos, o lo que es peor, nunca los ha tenido. Si las ganas de no querer se cronifican, el siguiente paso es el desbarate mental. Las ganas de no querer y la salud mental siempre van de la mano (amar al amor y ser amado por él, es haber triunfado). Son enreveses que golpean con el desprecio a quienes consideran responsables de la irrealidad que viven. Su arma es el desprecio, pero no saben que a veces el desprecio, es la expresión primigenia del embeleso. Y aquí entra de lleno la amistad: uno es amigo de sus amigos, hasta tanto la confianza lo niegue, sean estos ateos, liberales, y él un jubilado de todo lo público que le están dando la vida mártir. (Quien pone al amigo en primer lugar jamás llegará el último). Gracias.

Un niño triste, como yo.

Desde el fondo de ti, y arrodillado, un niño triste, como yo, nos mira. Por esa vida que arderá en sus venas tendrían que amarrarse nuestras vidas. Por esas manos, hijas de tus manos, tendrían que matar las manos mías. Por sus ojos abiertos en la tierra veré en los tuyos lágrimas un día. (Pablo Neruda). Un niño triste, como yo, que siempre nos miró con pena, pena porque no supimos querernos como quiere el amor, harto, demostró con tu conocimiento, y sin él, mil de intentos de llegar a ti por caminos y atajos de rodeos... no se atrevió a llamar a tu puerta. Un niño triste, como yo, no creció y siguió siendo niño hasta que dizque murió el amor, y así ocurrió. Un niño triste, como yo, entonces se hizo mayor, y en plan acoso y derribo de sus sentimientos menesterosos de reciprocidad, se coligó al olvido para alejarse por siempre de ti. Rompiste tu promesa, no llamaste (haz memoria); no le esperes ni lo acompañes al cementerio. Entre más sombras que luces, un niño triste, como yo falleció perpetuamente... (Al fin llegó el día: Llora por tus ojos abiertos en la tierra para que pueda ver tus lágrimas). Gracias.

Carla Antonelli.

Orgullosas y satisfechas, nuestras autoridades admiten una preocupación, pero no se ocupan de ayudarnos a enfren­tar esta histórica tragedia que se agrava con el paso de los años, debido -entre otras razones- a la debilidad que impide al gobierno cumplir y hacer cumplir sus propias leyes, dependiendo casi siempre, de quién sea el afec­tado por el cumplimiento. El mejor ejemplo de que esto es así, y no de otra manera, lo encontramos en la decisión del PSOE de convenir con el PP y VOX, una nueva prórroga del plazo de enmiendas de la llamada Ley Trans, que está teniendo un escabroso camino en el Congreso de los Diputados. Carla Antonelli, la primera y única mujer transexual en ocupar un cargo parlamentario en España y una de las máximas impulsoras de la Ley Trans, ha solicitado la baja de inmediato del partido en el que militaba hasta ahora, el PSOE. Confiesa sentir una profunda decepción, y afirma que ya no la representa al negar la tramitación de la autodeterminación de género. (El PSOE anda echándole cuentas a las listas electorales y de momento no está para defender libertades). Gracias.

Día Mundial Contra el Cáncer de Mama.

El cáncer de mama es una alteración muy grave de la salud que sin dejar de ser una enfermedad común es una locura que nunca se va de la mente. Llega un día porque sí, y ni castigo divino ni otras disculpas, llama a la puerta y entra y se queda a vivir o a morir: cada uno tiene su rango distintivo. El cáncer de mama cambia la vida de la mujer y se ve obligada a hacer un paréntesis en su vida. El drama tiene dos actores principales: la mujer y el propio cáncer desde el instante que el cirujano lo confirma después de múltiples pruebas agresivas que debilitan su capacidad psíquica. Es una guerra abierta por el maligno: habrá o no Dios y María, pero hay un maligno y un infierno. El cáncer de mama trasforma el carácter de la mujer, el rostro y el comportamiento que a veces acompaña ira de la peor. No quiere saber de la gente que más quiere y la quiere, siquiera de su propia vida. No existe mujer en el mundo que al conocer de cerca un cáncer de mama no se rompa. Llega un día y tiene que redefinir sus prioridades. Una nueva vida espera que una mujer se enfrente a la muerte. De repente se para el reloj y el tiempo se convierte en una carrera a vida o muerte. Un sinvivir. Pero otro día, y llega también porque sí el reloj echa a andar y el cáncer de mama desapareció, no está. Una mujer ha ganado una batalla al maligno y quizá la guerra, pues aún quedan secuelas, los daños colaterales que llevan a una mujer a pensar si todo sigue igual, si el antes y el ahora será el después. Y duda, y esa duda nunca se irá de su mente. Pero sí, de lo malo se aprende, y se encuentra sentido a las cosas irrelevantes. El cáncer de mama es una trama mortal que se vuelve más enrevesado al paso del tiempo. Y no valen experiencias ajenas, cada cual vive la suya en la intimidad del silencio. Entre el diagnóstico y la sanación, hay calamidades e incertidumbres que quiebran el alma. La fe es primordial, porque sin fe no hay esperanza; y poesía en las venas: siempre habrá un poema que explica con la más bella prosa que a una mujer le ha vuelto la salud al cuerpo. Y al alba murió la muerte. Felicidades. Amor.

Desechad tristezas y melancolías.

Federico García Lorca: "Desechad tristezas y melancolías; la vida es amable, tiene pocos días y tan solo ahora la hemos de gozar". Tristezas y melancolías, ay. Lo dice un poeta en español pa que tos lo entiendan. Pues como si lo dijera en arameo: toma tristezas y melancolías. Que me atropelle el camión del sifonero si lo entiendo... Quien no pierde una batalla no ganará la guerra. Quien no pierde tiempo en los detalles, no verá qué esconden las oportunidades. Y quien pretenda indulgencias, y conocidos que defiendan sus intereses, acabará traicionado. Lo demás es historia. Los mejores defensores se consiguen de adentro hacia afuera, y cambiando ideales totalitarios por el pensamiento crítico. Pongamos en valor la confianza. La vida es amable y tiene pocos días. Gocémosla ahora, y si caemos (o nos derriban) nos levantamos: esa es la mejor indulgencia, y el punto exacto de partida. (Se dice que Dios murió para vivir, nosotros, humanos, perdemos para ganar y bajamos para subir. Y amamos, algo sumamente difícil en tiempos donde una mentira y una mente morbosa gusta más que la verdad). Gracias.

El mejor despropósito.

El sábado, mi esposa me "animó" a vestirme de guapo y con la cara de los bautizos: se citó con unos amigos en el bar de la esquina para cenar y en agradable conversación... Dios mío. En este caso, Dios mío como en la RAE, tiene dos acepciones, una tiene que ver con la agradable conversación, y otra con las arrugas de mi piel frente al espejo. El espejo es el amor y yo el desamor. Hace mil de años que no me miraba al espejo, y el paso de los años reseca la piel y aparecen las arrugas. Y en este punto me da por pensar que, además de las arrugas, el paso de los años también reseca los amores... Me siento como los Ojos del Guadiana. Desaparecen los amores y aparecen las arrugas. Amores sin contribución emocional, tal, como si los hubiera sentido sin ganas. Los clasificaré como sucesos que no sucedieron. La memoria, como el amor, es selectiva. Pronto se olvidará de mí. Mi vida no es ciencia exacta, mi vida es un cruce de caminos y de ahí, y no pasó. Me iré en silencio hacia un universo aparte. (La vida es sueño para Pedro Calderón de la Barca, para mí, la vida es el mejor despropósito). Gracias.

Ana.

Ana, se llama Ana, y tiene cualidades innatas para el estudio y los valores fundamentales que le enseñaron sus padres. Aún siendo niña, alienta principios para ser una gran mujer. Cada palabra que brota de su boca es un manantial de literatura. De capacidad e ingenio. Tiene coraje a raudales, nada es imposible para ella y está comprometida en mejorar su vida. Además de hacer felices a sus seres queridos. Ana es un amor. Ana es alegre y siempre viste colores arcoíris. Ningún pintor de arte reconocido sería capaz de plasmar su risa en un lienzo. Rebosa felicidad y yo me emociono verla, y más cuando corre hacia mí y me regala un beso. Ignorarla más que un descuido sería un pecado sin indulgencia. Ana ha sembrado en mí la alegría. Comprometida con descubrir los amaneceres de la mano de Ian como madrina... Ana es la madrina de Ian, y ya los imagino escudriñando sueños de encantadas ilusiones. No me extrañaría que su amor por Ian la involucrara en un pacto divino para crecer a su ritmo. Sería entonces un milagro para creer más que un pacto. Sea lo que sea, todo es posible si hablo de Ana y su amor por Ian. Ana es un vivero de alegrías, después de conocerla, es difícil imaginar la vida sin ella. Desde los años altos me da seguridad sentirla cerca de Ian. Sin sacramento de bautismo, profesa veneración por Ian, lo protege y lo favorece. Es un honor en grado superlativo que Ana haya aceptado ser madrina de Ian. Ian merece una madrina como Ana. ¡Felicidades!.

En de soslayo. Domingo, 16 de octubre, de un cumpleaños feliz.

Y de vuelta a las disculpas...

El mejor modo para vivir el día y orientarse entre las dificultades, es cultivar el hábito de leer las propias experiencias. En las propias experiencias hay un sinfín de información que nos ayudan a tomar decisiones. Al saber vivir siempre ha querido leer las propias experiencias y aprender. (Y de vuelta a las disculpas... Y al bolero: "sin ti no soy nada". Y a la ranchera: "y volver volver volver...". Tendrá que dejarse querer, ay). A su orgullo le placen las palabras lisonjeras... Debería ensordecer un poco los oídos y satisfacer sus sacrosantas necesidades. Su porvenir está en manos de la mejor decisión... Y entonces los latidos del corazón entran en taquicardia... está sola. Su futuro y la mejor decisión. La decisión nunca fue indecisión, pero está sola. (Rosa roja inmarcesible: pero qué poco aún tú has sufrido). Al saber vivir le niega leer sus propias experiencias y le pide que acepte los consejos de quién nada tiene que perder... Está sola y no lo está. Se siente sola y, sin culpas ni disculpas, tendrá que pedirle al amor que le haga sentirse acompañada y segura de sí misma. (O no). Su autoestima por los suelos. Gracias.

Sembrando dudas.

La vida es caprichosa. En ocasiones la vida pone a nuestro alcance aquello que no nos convence, y otras nos niega lo que pagaríamos hasta lo que no tenemos para conseguirlo. La vida es caprichosa y hay que aceptarla. Pero hay más: A veces despreciamos hoy lo que anhelaremos mañana. Quebramos el amor, y cantamos los tangos más tristes cuando nos damos cuenta de que la decisión que acabamos de tomar se llama Damocles y tiene una espada. "La Espada de Damocles". Irreal como la vida misma. Mientras la vida nos salude al amanecer siempre la tendremos pendiendo sobre la cabeza. "Para aquel que ve una espada desenvainada sobre su impía cabeza, los festines de Sicilia, con su refinamiento, no tendrán dulce sabor y el canto de los pájaros, y los acordes de la cítara, no le devolverán el sueño, el dulce sueño que no desdeña las humildes viviendas de los campesinos ni una umbrosa ribera acariciada por los céfiros". (Horacio, Odas III,1). La vida es caprichosa, y con una pizca de un algo que aún nadie dio a conocer, desarrolla la torpeza para elegir, de entre lo bueno, lo peor. Gracias.

Mi forma de creerte (y II).

Aunque mi forma de creerte no es inventarte, necesito saber que deseas pasar página. Los polvos que trajeron estos lodos son tiempos que tendrán, en todo caso, que ser tiempos pasados. (Soy un tenaz soñador: no dejaré de escribir de soslayo). Te creo y te quiero como eres toda tú. Créeme, y quiéreme tú también. Deseo conocerte mejor y dibujar tus sueños. Cuando el fuego de la vida quema los sueños que nos despiertan al alba y aflojan las fuerzas y las ganas de vivir, es el momento de tomar las armas y salir a la calle ardientes de acción. No te amilanes. La tragedia que vivimos la cambiaremos de escenario. "No importa si vas o vienes mientras no te detengas". Largo, largo es el camino. Eclesiastés 3,15: "Aquello que fue, ya es; y lo que ha de ser, fue ya; y Dios restaura lo que pasó". (Somos damnificados conscientes de la sangrienta política neoliberal nacional y de una delicada escenografía municipal, releamos la historia y recordemos a los estoicos que nos aconsejan no ocuparse de lo que no depende de nosotros, para concentrarnos en lo que sí depende, y actuar en consecuencia). Gracias.

Mi forma de creerte (I).

"Sé qué polvos trajeron estos lodos, pero saberlo no es la mejor suerte. Inventaré quién sos. De todos modos, inventarte es mi forma de creerte". (Mario Benedetti). Mi decisión es creerte, en todo caso, inventarte, no es mi forma de creerte. Te creo y te quiero como eres toda tú. Pero me conoces y sabes que todas las horas prefiero pasarlas en la intimidad. Quien organiza con sutileza llevarte a la autosuficiencia, donde el tiempo no tiene importancia, sabe lo que sabe, y es nada. Creo necesario recomendarte, con el perdón, cuando la autosuficiencia considere tener controlada su propia autoestima, que no se alimente de la inocencia del débil. No se lo permitas. En adelante, quizá en breve, citarás al porvenir para discutir asuntos relevantes. Te acompañará la experiencia que acumulaste con los años (si pasaste página, pídele al amor que participe en la discusión) para que los polvos que trajeron estos lodos, corran la peor suerte. Recuerda que si alguien puede ayudarte eres tú, solo tú, no te infravalores, y empieza por ser optimista ante lo bueno que se avecina. (Hay inocentes que viven una locura). Gracias.

¿Se va ella o me voy yo?

Tengo de vecina a una mujer tóxica. ¿Se va ella o me voy yo? (O nos vamos los dos). Si se va ella subsanaría la sensación de agobio que me produce la mudanza. Hablo de la vecina chismosa, la mujer con la que barría la acera cada mañana. Nos llevábamos más o menos bien, pero de un tiempo a esta parte se mete telepáticamente en mi cabeza cantando chismes de lavadero municipal. Le canta a mi cabeza para que me entere yo. Ella no es tóxica, tóxico es su orgullo. No sé qué le impide apearse del orgullo. A mí, de llamar a su puerta, me duelen los nudillos. ¿En adelante barrerá sola la acera o la barrerá otra? Bah, que la barra el alcalde o la alcaldesa. La lucidez de la razón es prima hermana de la verdad y el amor. No entiendo que le cante a mi cabeza chismes sin visión de futuro. (El futuro no fue ayer). No debería esperar a ver qué pasa, ni confiar en lo que Dios quiera. La única decisión posible ante la adicción a la distracción, como ante todas las adicciones, es pedir ayuda. William Shakespeare: "Tan imposible es avivar la lumbre con nieve, como apagar el fuego del amor con palabras". Gracias.

Qué vida esta.

A veces pienso que pasé por todo en la vida y no pasé. Probe de mí. También pienso que estoy esperando y no espero; hilo fino un absurdo para confundir a quien la confianza no es el valor de los valores. No me tomo demasiado en serio, tampoco soy persona de decir siempre la verdad, pero recuerdo tiempos peores. La familia es mi suerte. Mi familia son todos, incluso mi suegra, ay. Cometí errores, pedí perdón y seguí mi camino. No tuve miedo a perder lo que nunca tuve, ni consideré nada eterno, como mucho, eterno mientras duró. A veces pensé cambiar, pero no se dieron las circunstancias. Estoy agradecido de la vida: me regaló salud, amor, trabajo y una pensión. Nunca dejé de creer en la patria como madre patria nuestra. Mordí silencio y no esperé favores. No niego que siento temor ahora que la vida se me está yendo de entre los dedos: soy mayor y hay días que me siento más mayor. Otros días no gano para sustos. Qué vida esta. Yo, apenas sé de cierto, solo digo que no me rendí. Y es un suponer que algo hice mal. (Cada loco con su tema, y si no tiene tema, que se haga el loco). Gracias.

"Por sus frutos los conoceréis".

"Cuando hice un test de inteligencia, terminé por entregarlo en blanco, sin marcar ninguna respuesta; estaba totalmente en blanco. Lo peor es que si la vida dependiera de los test de inteligencia, yo no habría llegado muy lejos". (Richard Branson).

Un test de inteligencia con un porciento alto no es garantía de éxito, ni da la felicidad; la gente es más o menos feliz, incluso alguno lo es y no lo sabe. Ni siquiera sabe que puede lograr el éxito y es totalmente gratis. Ser multimillonario como Richard Branson nada tiene que ver, sino con ser multimillonario. Bueno, el dinero tiene que ver con llegar a fin de mes, por ejemplo. Trabajo y un salario concorde llena la nevera. La familia. De leer prensa, estoy cansado de saber que hay gente cansada de ser ignorada por la clase política. Cansada de que los ricos con el tiempo sean más ricos y los pobres más pobres. "Por sus frutos los conoceréis". (Mateo 7:16). El referente bíblico habla de los ricos ricos, pues a los pobres pobres no se les conoce fruto. (Aunque hay quiénes aseguran que hay vinos que una vez fueron agua y uvas que nunca nunca serán vino). Gracias. 

El modelo de Feijoó.

Feijóo afirma que tiene un modelo para que españoles salgan de la crisis sin irse a Portugal. Estoy seguro de que el modelo de Alberto Núñez Feijoó no es, ni de lejos, tan guapo como la modelo de Fernando Alonso. O sí, si nos lo enseñara. Aunque los feos tienen más éxito en la vida que las guapas. Al señor Ortega me remito. También pongo por caso a mí, mismamente. El presidente del PP no suele detallar mucho cuáles son sus propuestas para España, pero el pasado lunes, en un acto con empresarios en Cáceres, dio pistas al elogiar el modo en el que Portugal está atrayendo empresas y, con ellas, personas de grandes patrimonios... Aviso: Si Sánchez vuelve a ganar las elecciones acabaremos hablando portugués en Portugal. Feijoó es gallego, y casi meiga, y pronosticó una fuga de españoles milmillonarios al vecino país después de que el Gobierno haya anunciado un impuesto temporal que tendrán que pagar las 22.935 personas (el 0,1% de los declarantes), todos jubilados y pensionistas. (Saber que nadie es perfecto, pero sí auténtico, me obliga a votar a Sánchez. Aunque mal me pese). Gracias.

Resulta difícil recobrar el optimismo.

"Las amenazas nucleares, las sequías o los huracanes que sufre una naturaleza maltratada, las costumbres del odio en los instintos de supervivencia, las campañas para desacreditar la política democrática, la falta de solidaridad y el imperio de la mentira definen un tiempo que invita a la preocupación y a las imaginaciones oscuras. Resulta difícil recobrar el optimismo". (Luis García Montero). ¿Un poeta nunca miente? No sé yo. Hay días atribulados y el poeta García Montero escribe bajo un estado de ánimo pesimista. Las amenazas nucleares, las sequías, los huracanes, o que Abascal se haya quitado de encima a Ortega Smith-Molina, no es la huella que deja un ángel exterminador. Incertidumbre. Desasosiego. ¿Desapareceremos de la faz de la tierra? El poeta debería escribir bajo un estado de ánimo positivo. ¿Verdad qué sí? Colegio Mayor Santa Mónica: "¡putas, salid de vuestras madrigueras como conejas!", grita desde la ventana un esperpento al que sigue un desfile de odio jaleado por decenas de universitarios. Misoginia, menosprecio y cero educación sexual. (Un poeta nunca miente). Gracias.

Doctrina de poeta.

Benjamín Prado: «El mundo es cada vez más de ciencias que de letras, por eso va a peor: en lo exacto no hay lugar para la diferencia; en un sistema de libre mercado, que es una ciudad sin ley donde impera la ley de los más fuertes, el totalitarismo del dinero se resume mejor que de ninguna otra manera con la frase "tanto tienes, tanto vales"; el único resultado posible es la injusticia, el drama de unas sociedades en las que quien no suma es un cero a la izquierda. "Normalizar", es el verbo que hemos inventado para hacer pasar por aceptable lo que debería ser intolerable». Copio y pego, con el perdón, la doctrina de Benjamín Prado, poeta, porque los más torpes, en los que me incluyo, sabemos que el mundo es de ciencias y no de letras.

Un poeta no tiene que explicarnos la realidad que vivimos, ya la conocemos. Un poeta tiene que enseñarnos a escapar de la ansiedad. Identificar el mal, enjuiciarlo, y airear la condena. Estamos hartos de tanta política neoliberal. De tanto político en campaña electoral. Siempre en campaña electoral frente al espejo desatendiendo sus obligaciones. Y para mayor dolor, dan importancia a su enseña y la declaran sempiterna. Nada es eterno. Si un poeta no quiere, nos vemos en las urnas. Gracias.

Todo muere.

Marta Carmona, psiquiatra: "la ansiedad es la alarma ante un depredador, que ahora es llegar a fin de mes". La ansiedad es (ahora y antes y ya veremos si después) la política neoliberalista de los pésimos políticos para que las familias no lleguen a fin de mes. ¿Qué ganan? ¿Qué pierden? El individualismo que desfoga sus indecisiones en las redes sociales. Mientras, las pastillitas de colores hacen que la vida sea un sinvivir. El tiempo apura los restos y la capacidad de resistencia está al borde de la melancolía. La melancolía que responde al pasado como defensa y no al futuro con esperanza. Quizás el futuro no es futuro, sino melancolía. En realidad pienso que todo tiene su porqué y que otro tiempo vendrá y será mejor, pero créanme, si la solidaridad no representa la heroína de esta historia estamos perdidos. Los políticos y sus políticas neoliberales. El último que cierre la puerta, si aún hay puerta. En una de sus canciones más legendarias: "Al lado del camino", Fito Páez, cantautor argentino, nos advierte: "Nadie nos prometió un jardín de rosas, hablamos del peligro de estar vivos". (Pues amén). Gracias.

Presta atención.

Para escribir hay que leer, vivir intensamente y estar dispuesto a rasgar los sentidos sin miedo a las consecuencias; además de saber, sin duda alguna, que si una mujer te inspira el día, es porque desea recuperar con autoridad el control de su vida. Todos cometemos pecados veniales y capitales. Quiero decir, si no es lo mismo, que nadie es inocente, y reconocerlo, es la manera de ir por la vida sin clavar la mirada en el suelo. No es sano subrayar la estupidez en las redes sociales... Una mujer de armas tomar, debiera potenciar sus benditas capacidades, animar a los suyos, y vivir el día sin suplicar a Dios en nombre de la humanidad. Cuando llegas a cierta edad y estás en cuidados intensivos más que en casa, recuerdas los amores idos y los ideales que te acompañaron por el camino. Mujer: el amor es el mayor invento humano y adquiere su excelencia cuando se comparte. Amar es libertad, saber amar la felicidad soñada. Cuando el amor se va y aparece el olvido, el manicomio es el único refugio posible... La salud mental también es un invento humano. (Y la libertad de pensamiento, un derecho). Gracias.

Ayer pasó el pasado.

"Ayer pasó el pasado con su vacilación definitiva, sabiéndote infeliz, con tus dudas selladas en la frente". (Mario Benedetti).

Estoy convencido de que cuando esto acabe -la guerra, la crisis financiera, la pandemia, y no quiera Dios despacharnos con otro diluvio universal-, no seré capaz de crear otro mundo con personajes nuevos. Disculpen, simplemente manifiesto miedo porque en realidad no sé si todo lo malo que nos ocurre acabará algún día. Ahora, y de momento, me duele hasta el dolor la escasa humanidad que nos demostramos. Y dada la gravedad extrema del asunto, con políticas neoliberales vomitivas... Sí, cuando esto acabe -si vivo-, seré capaz de crear un mundo onírico con personajes nuevos, y uno será sordo frente al ruido. El ruido se oirá más allá del desamor que nació de la desdicha. Estar sordo es una fortuna. También conoceré gente nueva y experimentaré nuevas emociones. Emociones que gozaré con quién las exhorte. (Aunque no me hayas dejado conocerte, sabiéndote infeliz, despejaré tus dudas selladas en la frente antes de que el crepúsculo nocturno rinda tu altivez). Gracias.

Alternancia.

En vez de caer en la trampa del "todos son iguales", convendría defender la política, ese espacio público imprescindible para que los árboles crezcan, los más ricos paguen impuestos justos y los mayores sean cuidados y respetados como se merecen. La política corrupta encontró una movilización vecinal que se negó a aceptar el impudor de los especuladores y los sinvergüenzas. No nos hace falta a Vox para sentir en peligro nuestra democracia. (Luis García Montero). Leo al poeta Montero y la sentencia es de culpabilidad. Sí, también he sido malherido por la confusión de un necio con miopía avanzada contratado por el halago para confundirme como ciudadano. Siempre me pareció necesario el ejercicio comprometido de los políticos, pero al correr el tiempo, se acomodan en los sillones y aparece el abandono. Los dueños de los partidos políticos no debieran proponer al mismo candidato para un mismo cargo más de dos legislaturas. Que los votantes escojan otra cara. La misma cara aburre, además, con el tiempo les da por sobrevalorarse. (Y los profesionales de favores lo saben). Gracias.

La única diferencia entre tú y yo.

¿Quién será ese buen amigo que morirá conmigo aunque sea un tanto así? ¿Quién mentira un padre nuestro y a rey muerto rey puesto pensará para sí? (Joan Manuel Serrat). Pasan los años y hay más preguntas que respuestas. Todo va tan rápido, tan, que lo que ayer eran respuestas, hoy ya son preguntas. Tal parece que cuando nos llega la hora lo único que importa es lo realmente humano. Lo que somos se manifiesta cuando nos abandona la "maldita" rutina en un hospital, por ejemplo. Son días y días, semanas, meses o tal vez años poniéndonos en lo peor. La vida no cesa de enseñarnos por las malas lo que no aprendemos por las buenas. Nuestro comportamiento es ridículo y no deja de sorprender al colindante... Se dice que somos nuestros peores enemigos y va a ser verdad. Cuando alcanzas la madurez no seas estúpido, no tires la toalla ni rechaces la mano amiga, aunque sea un tanto así. (Recordar a veces es morir). A cierta edad nos damos cuenta de que negamos pan a quien no quería pan, sino morar en nuestro corazón. (Sabes cuál es la única diferencia entre tú y yo... Yo tampoco). Gracias.