La voluntad de crecer.

La forma de los árboles responde al viento que ha pasado a través de ellos. Creo recordar que fue el poeta griego Yorgos Seferis quien comparó la huella que deja en nosotros la vida con la forma de los pinos atravesados por el viento. Cada rama es un diálogo entre la voluntad de crecer y las cosas que nos envuelven, nos empujan y nos hacen. (Luis García Montero).

Desde luego crecemos, eso es ley de vida, ahora si crecemos a lo tonto, eso es una otra cosa. No leemos poesía, tampoco dialogamos con ánimo de aprender más y querernos mucho más. No miramos, no vemos, tan siquiera observamos. Nadie nos empuja y estamos verdes: no nos hacemos. Ni nos enteramos de que el lucero del alba emite una luz que se origina a millones de años luz antes de traspasar las pupilas de unos ojos de color negro azabache integrados en un rostro fatigado. El lucero del alba llega cada día para alumbrar la penumbra y animar a querer sin ambages: de nada sirve tener el corazón cerrado a la ilusión. "Caminante no hay camino". (El silencio y la apatía confinó el anhelo que solo el amor libera). Gracias.

Evgueni Evtushenko.

"Los dueños de la cólera".

"Siglo Veinte que engendraste el satélite,

el dolor y el miedo en ti no tienen límites.

Siglo de nobleza y de miedo,

siglo asesino de tus propias ideas

mira a esos jóvenes: son dueños de la cólera;

desprecian partidos y gobiernos,

desprecian a los falsos profetas,

desprecian hasta su propio desprecio".

El poeta soviético, Evgueni Evtushenko, contaba 27 años cuando escribió, "Los dueños de la cólera", ¡genial!; pero a los 35 se enamoró y cayó en desgracia convirtiéndose en un poeta triste de morir. Y se hizo viejo y silencioso, si no por su edad, por su espíritu. La vejez no se cuenta en años. Lo importante no es ser joven o viejo, sino vivir el momento con ilusión hasta el último día. Vale bien, aclarado el asunto, va la amenaza: ¡que nadie me hable de problemas generacionales!. (Ante la posibilidad que esto sea un malentendido, en los años altos, voy a considerar que es un problema exclusivo de poetas enamorados). Gracias.

Me falta Eugenio.

Apenas recuerdo a Eugenio, mi viejo y sabio amigo. Debiera encargar a un peregrino del amor un relicario para la cabeza y guardar en él los recuerdos de las mejores personas y sus ejemplos para cuando me vaya sin haberme ido, y vuelva, no me encuentre con la cabeza hecha un lío y, fuera de mí, lo envíe todo todo al olvido, lo bueno y lo mano. De cuando en vez veo a la hija de Eugenio, a su nieta y, más de lo que quiero, a su sobrina con la melena rubio de bote al viento. Hay gente buena y gente mala. Hay gente buena que hace cosas malas. Pero no hay gente mala que haga nada bueno. Y si por un descuido del maligno tuviera la ocasión de hacer algo bueno por alguien, ¡ni por su marido!; esa mujer no hace nada bueno por nadie y ahí lo dejo. No lo dejo porque hay más: un asunto relacionado con mi esposa me obligó a hablar con ella pues, además, es el centro del universo. Qué lástima. (La memoria me trajo un recuerdo en blanco de la mano del campeonato de truc con agradables y pensantes tertulias que están organizando para las fiestas del pueblo de Patricia y me falta Eugenio). Gracias.

Viaje a ninguna parte.

"La sabiduría no nos viene dada, sino que debemos descubrirla por nosotros mismos, después de un viaje que nadie puede ahorrarnos o hacer por nosotros". (Marcel Proust). Un viaje a ninguna parte. Nunca llegaremos a saber apenas lo suficiente. Yo creí ser mejor que mis antepasados y vomito recuerdos que me avergüenzan y me veo reflejado en mis debilidades. Soy mi peor decepción. Acabaré aceptando la fe de un Dios verdadero que me reciba en el altar de la oración con tal de que me saque de mí. A poco que la ciencia descubra otra dama en mi mente me hago el tonto, el listo, o el haraquiri. Tengo vencida el alma. Luego comparece la sociedad civil desposeída de lo esencial para llegar a fin de mes. Y de vuelta a la pobreza y la enfermedad. ¿Ustedes se dieron cuenta de que a diario aparece un nuevo bichito con instinto asesino? Y la sanidad pública cada vez menos pública. No es cosa de importancia, pero acabo de pedir cita a la médica de la bata blanca y los zapatos de tacón y me la dio para el once de julio. (Si tengo que morir, que el susurro que me lleve venga de la santa poesía). Gracias.

¡Déjala ir!.

El amor no funciona por decreto y tenía que suceder tarde o temprano. "El amor no se compra ni se vende". Quiero decirte para que no haya malos entendidos que él ya lo sabía y puso sus palabras en tu boca. Es por amor, lo sabes tú y lo sabe él.

Hay quienes se siente bien, y más que satisfechos cuando arruinan la vida de otros. Puedes creerme, la felicidad de unos a veces se alcanza entregando la de otros; quebrando corazones, confundiendo destinos (o metiendo el hambre en casa). No es bueno decir sí a todo, ni dejarse llevar por lo peor de cada casa. Incluyo a quién portó con orgullo, "el yugo y las flechas".

Y ahora que valoro seriamente dejarte ir, viene al caso recordar cuando, en otra vida y en otro tiempo, fui abogado de oficio. Pongo en conocimiento de la compraventa que los abogados de oficio no cobran porque no les pagan. Pero yo, nunca puse en valor el dinero, era de buena familia y me lo podía permitir. Y porque has sido tú, y no ellos, quien me dijo: "El amor no se compra ni se vende". Conociéndome como me conoces... ¿Cómo fue que te atreviste? El abogado que fui, solo quiere decir que jamás te preguntó nada, que no supiera de antemano la respuesta. (Queda "sine die" el café y las pasta de té). Gracias.

Guarden silencio, sus señorías.

Qué más necesitamos para sentirnos la mayor desgracia. Las políticas neoliberales y los peores políticos al mando. ¿Hasta cuándo? Recuerden, sus señorías, que la vida es un espejo y ya no son lo que fueron, son otra cosa, y volverán al punto de salida. Y echarán cuentas de quienes eran y quienes fueron cuando estaban al mando. Créanme, llevan más pobreza en el alma de la que nunca soñaron. El humano ser envejece y sus señorías son humanos, aunque no lo parezcan. Envejecemos, pero sus señorías envejecen más y peor, el resto menos, incluso rejuvenecemos. Tómennos en serio. No nos abandonen ni se vayan lejos porque el tiempo pasa y el entusiasmo se apaga. No sean estúpidos, háganle caso a su corazón y lo que ven sus ojos, no a sus consejeros. La democracia nació para vivir en libertad. Y, dentro de la ley, hacer lo que queramos, incluso fiarnos de los dueños de los partidos políticos y pasar necesidades. Sus señorías, el escaño que ocupan es prestado, no es suyo. Siquiera saben si alguien les va a esperar cuando regresen... (De fijo sé que nadie les dijo dónde se metían). Gracias.

Tú, mi mejor paranoia.

Porque no vivo el pasado ni el futuro. Porque no sé qué ocurrirá después. Porque no lo tengo claro ni me fío de mí. Solo me interesa el presente, el presente que escribo cada día. Y gozarlo como si fuera el último día de mi viva... Viene al caso: Ayer jugué a Pokémon con Ian y volví a perder. Eso es lo que peor llevo. Lo demás lo llevo al día, al día que escribo y de cuando en vez vivo. -Entonces deseo que hoy escribas un buen día y que lo vivas desde el minuto cero, amor, mi amor intrépido. Te quiero, amor, mi maravilloso amor. -¡Vaya!, de nuevo mi mejor paranoia. Amor pastelero. -Paranoia o no, me interesa saber si eres capaz de permanecer en tu irrealidad más tiempo. Si quieres, si permaneces, se cumplirá el sueño más deseado por ti. -Toda mi vida es un sueño. -De tu vida de ensueño un día. Ten fe. -Tendré fe si tú me lo pides y participas en el sueño. En todo caso, necesito que me digas si sabes dónde vivo para cuando te canses de dar palos de ciego en la noche desvelada... Alguien me dijo de manera clara que el olvido es mi destino y quiero que seas parte de mí. (Tú, mi mejor paranoia). Gracias.

Ruego de amor.

Por amor, quisiera entender lo que no entiendo y saber lo que no sé. Las redes sociales son esa copa de más que permite los excesos y no me interesan. No me interesan los excesos, no tengo intereses, y no me apetece abordar otros intereses.

Ayer me adentré por un atajo en Les Seniaes y mi mente se echó a creer y me convenció de que, desde mi zona de confort, no me movería un pueblo que dependiera de mí para liberarse de sus ataduras. ¡Pero qué locura es esa, yo no soy de esas y no me reconozco en los excesos del egoísmo!. La familia, y los hijos primero. Y una amiga que, el pasado martes, hice por correspondencia en el manicomio. Y el pueblo por el pueblo y para el pueblo. Ay, soy todo un corazón. De ahí que, desde la inmortalidad y en la suprema excelencia, a los allegados y a los que no llegan a fin de mes, para que no sufran, les regalaría una vida con la promesa de que no la malgasten como yo. He vivido y seré mortal por los que siempre pierden. Quien tarde en darse cuenta de qué hablo, que aprenda a vivir sin lo que desea... (O mucho me engañas o mucho enamoras). Gracias.

No te cuides de mí.

La suerte que arrastra la popularidad se rinde al dejarse llevar por las ocurrencias y tira proyectos ilusionantes al pozo de los destrozos. Tus miedos, las dudas, te quiero. El día, en modo imperativo, anima al amor sin importar quien gana más ahora o más después, juntos ganaremos a Dios o al diablo (la María siempre me acompaña). Antes o después, nada quiero sino a ti. Andaremos el camino sin palabras pueriles, puesto que, la creación literaria que manca, solo persigue una moraleja de vida. Y si a veces prima el silencio, el secretismo o el hospedaje, sin negar la ley y su justicia, que prime: hablamos de ir en busca del porvenir, dejando el rencor en el olvido. Ni esclavos ni mendigos: la culpa no tiene dueño. ¡Y encerremos el maldito show en su propio destino con la adrenalina de la emoción que jalea!. El mayor prestigio y la mejor reputación para impedir que el corazón deje de bombear solidaridad ante la humana necesidad. Ante el encono amor, y santa poesía, aunque haya vileza a sañas. (Mujer que impresiona, mujer de armas tomar. Una mujer de fe, no debiera tener problemas de autocontrol). Gracias.

Un martes de profecías.

Ayer me vino a la memoria un recuerdo de guaje y hoy, y no imagino por qué la memoria me trae recuerdos del pasado que a nadie interesan, asoma con una pregunta: ¿Qué tengo que hacer para sentirme útil? Imagino que debería hacer las paces con Apolo. Ya me siento útil. Aunque antes me fiaría del comisario Villarejo que de mis utilidades. Luego de mucho pensar y leer el comentario de ayer, porque una cosa lleva otra, llegué a la conclusión que es la gente, y no yo, quien cree que no soy útil. Voy a otro tiempo y otra vida y ya me explico: Hace años escribía en un periódico y, a un becario y a mí, el director nos encargó escribir un folletín para el suplemento dominical. El folletín trataba de un barco pirata y el genio de los deseos. Los dos escribíamos de forma alternativa: un domingo él, y otro yo. Sorprendentemente, el folletín llegó a tener audiencia propia y el director nos felicitó y nos llamó escritores y entonces en mi mente absurda apareció la vanidad y un martes de profecías con inspiración divina, escribí una rebelión a bordo y tiré al capitán y al genio de los deseos al mar de los tiburones. Gracias.

Los detalles cuentan.

Aquí, una vez más, intentando explicar con la voz de la experiencia, que el tiempo es el viento y los detalles cuentan. Nadie debería mentir para explicar quién es, qué quiere y a qué renuncia, sabiendo que son muchos los vencidos. Los espejismos a veces son las mismas ilusiones que generan nuestros deseos. Cuando el inconsciente nos engaña, la puerta que conduce a los sueños los recordamos como si fuesen profecías. Recuerdo... Ay. De guaje tuve una maestra ideal, pero tenía un ligero inconveniente: cuando tomaba un culín de sidra, profundiza en los detalles y, al final, siempre sentenciaba lo mismo: "Queda prohibido buscar la felicidad, sentir que, sin ti, amor, este mundo no sería igual". La sidra con el tiempo se hizo imperativa en su vida y dio en loco y llegó a confundir la realidad. Su opinión sobre el amor, los detalles y esa sentencia, arrojan conceptos sabios. Me pregunto qué será de ella... (¿Qué será de ti? Todos tenemos derecho a una segunda oportunidad en la cual, un detalle, tal vez puntual, nos procure un cambio crucial en nuestra vida... Amor, y no volviste). Los detalles cuentan. Gracias.

La nostalgia más casposa.

Ser buena persona va de lujo si en realidad eres una buena persona... Pero, y vuelvo al Padre Ángel, todos no somos como él: buenas personas. Ay, ni del mismo pueblo (disculpen la arrogancia). Ejemplo: tengo una sotana que me pongo todos los años por carnaval y no tengo que quitármela para ser el que era. Con sotana o sin ella soy el que soy. El mono que se viste de seda o el hábito que no hace al monje. Para ser buena persona hay que ser buena persona y obrar el bien. (Las heridas que el tiempo no cierra producen el síndrome de la mente cerrada). Viene el asunto al caso, porque hay personas buenas y malas, pero no sabía que había personas que no son nada. Qué triste no ser nada y dejar de creer en nosotros mismos. En ese plan no hay futuro, siquiera sensación. ¿Qué fue de aquello que nos incitaba a probar cosas nuevas? Aunque fuera por curiosidad. No es bueno dejar pasar las oportunidades que nos regala la vida. Porque si dejamos que asome la nostalgia en nuestra vida, estamos muertos. La nostalgia más casposa. (El pasado que aparece y comete los mismos horrores). Gracias.

El secreto peor guardado.

Hoy me obliga a escribir el secreto peor guardado. Un secreto reside en el interés y en la absoluta confianza. Y si hablamos de política y no de chismes de lavadero municipal, la mano izquierda no puede saber en qué anda metida la mano derecha. Un secreto no se le da propaganda o deja de ser secreto. Pero como está "colgado" en las redes sociales, lo demás corre a cuenta de la imaginación, y todo se puede imaginar. Entonces, que venga dado por la imaginación. No puedo hablar por los catorce millones de personas al borde de la pobreza extrema, no soy gobierno, soy padre. Los que más me conocen saben de qué hablo y si quieren echar cuentas quizá les salgan. O lo pueden imaginar. "¿Quién? Se preguntan. ("Pierde cuidado", me dijo. Y no puedo cantar más. O sí, también me dijo que el mérito era suyo y que ahora sería feliz). Un padre por un hijo.

Y un padre por una hija. Amor, no hay distancias, regálame diez segundos de tu tiempo. Recuerda que no iré solo, la María siempre me acompaña... (Apenas salgo de casa porque tengo miedo y afuera hace frío y no hay techo ni paredes). Gracias.

La dama que no me deja ir se va.

Ayer, jueves, me citó de urgencias la dama que no me deja ir para decirme que la van a jubilar y no quiere jubilarse porque toda la vida... Y la del Sabina: "Y nos dieron las dos y las tres". Toda una vida sentada detrás de un ordenador copiando los tangos más tristes que le iba cantando la pobreza del alma. No salió de su consulta en la vida... La vida de un psiquiatra no va más allá de escuchar a los que han perdido casi todo, y cuando llega la hora de jubilarse y vivir su propia vida, aunque su pensión les permita llegar a fin de mes... La psiquiatra es ella, pero haber pagado dolor con silencio y pastillitas de colores la perjudicará. Nada aprendió del dolor ajeno; el dolor que abraza y ataranta, que todo rompe. La vida que vivió no es la que le falta por vivir y ahora sabrá lo que se siente al pagar dolor con desprecios. Quizá ni llegue a saber que por el Este sale el sol cada día con un nuevo relato. A veces bueno y otras no tanto. Cada día amanece con pájaros anunciando la brisa del mar y un ensueño. Vivir un día, de cualquier vida, es hermoso y merece un verso evocador. (Acabará en el manicomio). Gracias.

Hernández de Cos.

El amor es invento humano que alimenta la poesía para que explique lo inexplicable. La poesía también inyecta paz en vena cuando duele el alma. Y más que no viene al caso. El caso es la realidad desesperada que vivimos. ¿Por qué las familias no llegan a fin de mes? Pregunto y la poesía no se explica. Inimaginable para la sociedad. Pero no, no, ¡que no y no!, uno debe responder a esta realidad sin piedad. Disculpen, uno solo no, todos quiero decir. O nos llevamos bien, o nos olvidamos de la primavera y volvemos al invierno más frío donde reside el supervisor del sistema bancario español. Hablo de Hernández de Cos, Gobernador del Banco de España, que pasa discretamente de sus obligaciones, principalmente el trato de los usureros con el usuario. Los mayores y las familias hipotecadas, los tipos y la prima, para dedicarse a hacer política. No, la política es asunto de los políticos, como la revalorización de las pensiones con el IPC y el llamado "pacto de rentas", aquí incluyo a los sindicatos y empresarios. (Su percepción de la realidad es propia de quien gana 14.000 euros al mes y no al año). Gracias.

La venda.

"Por más que animes, tanto como quieras, a alguien que tienen los ojos vendados a mirar a través de la venda, no verá. No empezará a ver más que desde el momento en que se quite la venda". (Franz Kafka). ¡Uy!. ¿Y qué si no se la quiere quitar? Que no se la quite, forzar a alguien que haga lo que no quiere hacer es perder el tiempo. ¿Y entonces? Ahora pregunto yo:

¿Qué se le regala a una persona que tiene de todo? Algo no tiene: lo que no tiene es una ínfima cantidad de lo que le falta y es tan ínfima que no sabe que le falta. (Le falta, pero no sabe qué le falta). En su inmensa misericordia, si tiene de todo es a su imagen y semejanza. ¡Ay, de Dios, en su misericordia!. En la vida habité otros corazones y me arrancaron un pedacito de mí cuando me abandonaron y llegué casi a quitarme la vida. En vez de devolverles la suya quise quitarme la mía. Si no Dios en su misericordia, la Magdalena. (La injusticia es frágil y se diluye con el aroma de azahar en Les Seniaes. No me niegues ni desates tu enojo. Quita la venda y pon orden, luego reclama lo que te deben. Si tú quieres gobernará la justicia). Gracias.

Se llama Natalia.

Hoy traigo a de soslayo el resumen de la dolorosa conversación que mantuve con apenas una niña el pasado sábado. Niña, madre, esposa y mujer trabajadora maltratada psíquicamente por dos superiores. Digamos que lucifer entró en su centro de trabajo y lo convirtió en otro averno (como viene de lejos, conocido por quien más manda: familia y persona muy querida por ella) para sacarla de quicio poco antes de que finalice su contrato laboral. Esta mujer necesita llevar un salario a casa, tiene una hipoteca y no llegaría a fin de mes. Necesita trabajar, pero están acabando con su precaria salud mental. Mujer rota, sin alma en el cuerpo y sin latidos en el corazón: ¿Qué será de ti? (Y la persona que más manda desde el silencio mantiene su afabilidad, su quedar bien con todo el mundo y su Dios mío ver para creer. De tener en frente a esa persona le clavaría diez segundos la mirada y luego le recordaría la máxima conductual del suicida que algunos vivimos y otros están viviendo: "No quería suicidarme, pero tampoco quería seguir sufriendo"). Tengo pruebas y son incontrovertibles: Se llama Natalia. Gracias.

No esperes más.

"Me gustaría vivir eternamente, por lo menos para ver cómo en cien años las personas cometen los mismos errores que yo". (Winston Churchill). Hablo de creer en las capacidades de los demás. Y que por amor, todo se consigue, incluso los sueños más estrambóticos que nunca nos pasaron por la cabeza, precisamente por eso, por estrambóticos. Winston Churchill quiso vivir eternamente para justificar sus errores: Las culpas de otros son. Winston Churchill también era político laureado. Todos cometemos errores y si uno sabe que otro lo hace mal, que no se muera, que se lo diga y lo ayude para que no cometa sus mismos errores y deje de sufrir (no se habla de otra cosa). Por experiencia, por amor, por ser ciudadano de vecindad; de no ser que otro se haya cansado de caminar y siga caminando como un autómata. "Demos lo mejor de nosotros mismos". Esta frase viene en todos los libros de autoayuda. Ay, me chiflan los libros de autoayuda: "Haz el bien que puedas a la gente que puedas durante el tiempo que puedas". (¿A qué tanto buscarle cinco patas al gato si tiene cuatro? No se entiende). Gracias.

Un sábado en Valencia.

Ayer, Kristel me invitó a una paella en el Club de Tenis de Valencia... Ay, sí, Kristel y Diego son socios. (Y socia capitalista su suegra). No me entra en la cabeza tanta gente bajo un mismo cielo. La dama del síndrome de la interacción nula me lo dice: "para ti tres son multitud" (y antes, cuando había MIR, le enviaba a tomar el fresco); Kristel me conoce y me ayudó a entrar y Diego hizo lo demás. Pensarán ustedes que un jubilado no puede jugar al tenis en un club de ricos pijos (y yo). Y al golf, que el Club de Tenis tiene un Campo de Golf. Y una Piscina Olímpica. Y prados con árboles. Y un restaurante caro, muy caro (se pueden imaginar quién pagó la paella). Al tenis no sé jugar, ni al golf, nadar sí, donde menos cubre. En realidad ese Club de Tenis y aquella gente pija... (¡yo qué sé!). Pero Kristel y Diego, joder, cómo los echo de menos... Apenas nos separan treinta kilómetros. Y sus asuntos inaplazables y la autopista de ir y venir y la bicicleta y yo, todo junto, es demasiado. Aunque si me puedo relacionar con gente pija... cogería el tren... Eso sí, Kristel tendrá que convencer a Diego que me deje ganar. Gracias.

Conocidos peligrosos.

A esas personas que valoran a los conocidos con sentimientos profundos del corazón... ¿Conocidos o amigos? Conocidos peligrosos. Los conocidos no dejan huella en el camino ni penetran corazones desvalidos. Los conocidos deshacen, nunca hacen. Y los que tienen la sartén por el mango que den de comer al hambriento sin valorar quién, a base de su sacrosanta opinión, tiene más hambre. Nadie conoce la cara oculta de la luna. La ley del embudo discrimina y aleja el amor que debiera prevalecer en cualquier adversidad o sombría incertidumbre. Llegan lejos los actos genuinos que dejan certezas y bienestar interior en los demás. Las mejores acciones con el lenguaje de las caricias y la alegría desbordada. Y el amor sin complejos. Amor humano, celestial o infernal. ¿Pero a quién importa las religiones de un solo Dios verdadero? Importa el amor humano que se deja querer y quiere hoy, no mañana. Habrá tiempo de celebrar el amor de otra vida si en realidad existe. (Hagamos a favor hasta resultar fastidiosos y dejémonos de cantar los tangos más tristes de Gardel que llevan al peor rencor). Gracias.

Donde anida el orgullo.

El día me invitó a salir de casa y me dejé llevar. Algo querrá que vea, pensé. Y al doblar una esquina me di de bruces con un rencor mal llevado y unos ojos que, durante años, fueron mi mirada. Pronto me identifiqué con la familia y una imprudencia y la obligación de tomar acciones vitales por las que fui expulsado de una vida de amor. Y de aquellos ojos y mi mirada quedó el olvido y el rencor. La familia, y los hijos primero. Pues al correr del tiempo todo sigue igual, somos padres y no corregimos el deseo de no querer. De una vida pasada recuerdo el amor y la religiosidad. Creyente de una religión obsesiva compulsiva era un llamado a defender (donde anida el orgullo) a los demás, cuando los demás son los nuestros, los que menoscaban el derecho de igualdad. El rencor se extremó y forzó a los sentimientos del corazón a palpitar desamor. Y, sin embargo, la vida de uno sigue desatando el amor del otro. Y viceversa. A veces de buena manera y otras de la peor manera, la vida sigue su curso... (Salí de casa y regresé herido de amor. Una fantasmagoría necesaria tal vez, porque que de casa no salí). Gracias.

Tendré que olvidarla.

Mantengo una relación de amor verdadero con una amiga y me he dado cuenta de que no existe; le hablo de mí, de ella, de nosotros, y no me contesta. Tal vez hablo de mí para mí. No puedo deshacerme de su amor, ni de su irrealidad, porque está en mis ensueños y paranoias de profundos recelos. Incluyo la muerte, pues hoy soñé con la muerte. (Por favor, no tomen en serio lo que escribe mi ordenador que me ordena. A no ser que el amor ande de acá para allá con sus anhelos). Soñé con la muerte, pero no la mía, ni la de ella, por Dios; soñé con la muerte como distancia cercana. Hay distancias más cercanas que nuestra íntima relación... Una amiga confunde intimar con intimidar y me hace daño. Quiero saber si todo va bien en su vida y si ha despejado dudas. El amor si no es recíproco es desamor. ¿Será indispensable el dolor de la muerte para que cambie esa manera tan suya de querernos con reproches y a escondidas? Hay historias que merece la pena contar y misterios que no merece la pena resolver. ¿Se habrá dado cuenta de que soy un sociópata bien integrado? Tendré que olvidarla. Gracias.

A tiro de piedra: Andalucía.

No sé si ustedes saben que en Andalucía están los políticos y los votantes en campaña electoral y como siempre, porque no aprendemos, en vez de poner propuestas encima de la mesa y el votante ya valora con los humildes en el corazón la opción política que mejor le representa, o que más se ajuste a sus nobles intereses, se tiran los trastos a la cabeza e insultan a sus ilusos ciudadanos. «Recuerdo un poeta, el Sabina, Joaquín Sabina, y una canción: "Y nos dieron las diez", que escribió con cariño, como las canciones dedicadas y solicitadas de la arradio de antes; con cariño en el día de su cumpleaños, su enlace matrimonial, su comunión y etcétera. ¿Recuerdan? Para la formación política del "irrepetible" y la de Moreno Bonilla, sea la que sea. Juanma, para los amigos, como Santi, para los amigos. Y de la canción una estrofa: "Yo quería dormir contigo y tú no querías dormir sola"». (Hay políticos con políticas encubiertas que han decidido echarlo todo a perder, dañar seriamente una Comunidad Autónoma en la que no creen, y con ella este país con sus logros, su libertad y su futuro mediato). Gracias.

Algo de poesía tiene el voto.

"El Partido Comunista no solo era el partido de Rafael Alberti, Gabriel Celaya, Blas de Otero y Jorge Semprún, sino también el movimiento a favor de la libertad que había llenado durante años las cárceles, las cámaras de tortura y los paredones del Régimen". (Luis García Montero). Hay ciudadanos que votan a la izquierda que les pide el voto. Y uno llega a pensar que si se lo pide la derecha los votaría igualmente. Un votante de antes, con la sangre que costó votar, cuando menos pediría algo a cambio. Las cuentas, según las encuestas, no da para gobernar solamente un partido... Luego el voto vale más, no tanto como el voto del Partido Comunista que el poeta Luis García Montero recuerda, pero vale más. -¿Cuánto más? -¿Dígame a cambio de qué me pide el voto y cuál es el precio que está dispuesto a pagar? Mi bicicleta vale tanto si yo la quiero vender y tanto y más si usted la quiere comprar. ¿Un sitio fijo en el que trabajar a jornada completa por un salario digno a cambio del voto, sería mucho pedir? Venimos años siendo olvidadizos unos y viejos tontos otros. Demasiado estúpidos todos. Gracias. 

La noticia soñada.

El jueves, camino de un lugar... El jueves no estaba. A veces vuelvo sin haberme ido, pero el jueves no estaba y una noticia me llevó a un futuro generoso. Tenía el fin de semana programado y no escribí. Hoy sí, les dejo con el jueves que no escribí:

A una vida apenas por vivir qué podría escribirle sino de amor para que me crea. Jamás ojos humanos han visto una mirada tan feliz. Todo comenzó hace meses y se ausentó con el azahar (doy fe de haber visto una única flor de azahar en medio de la nada dejando caer de sus hojas gotas de rocío a tierra), entretanto me delegó el silencio. ¿Para qué quiero yo el silencio? Una mujer, es una mujer... una amiga, para más señas, que es más que una mujer, nunca estuvo bien de la cabeza, aunque ahora, y solo eso cuenta, está bien de todo lo demás. El amor que ilumina la vida no se apaga jamás. Amor sin fin. Pues que la vida siga su curso y que entre un mar hasta Les Seniaes. Los mejores tiempos que venían de camino han llegado. Por de soslayo le remito mi enhorabuena. Derrotado satán, volverá con éxito a enfrentarse al porvenir. Solo tiene que averiguar con quién tiene que hablar para ponerse al día... (Suerte con la resolución que has tomado). Fuerza y Salud. Te quiero. Gracias.

"p’alante" o "p’atrás".

Ir hacia adelante, progresar, adaptarse a los nuevos tiempos, evolucionar hacia estadios mejores, es la natural marcha de la historia. Eso es así, pero también se puede ir para atrás. Ocurrió, está ocurriendo. Lo vemos cada día en la lucha de clases, la discriminación, los derechos de la mujer, los salarios que no alcanzan la inflación. Las hipotecas suben sus tipos y ya en la cesta de la compra no caben sino "marcas blancas". Las "marcas blancas" no son malas, malo es no poder elegir. Y en la calle nadie se atreve a pegar el grito al aire porque se lo quitan del mísero salario. Ni los sindicatos, perdón, "comegambas", se atreven, o tienen más que perder porque su futuro depende de las subvenciones del gobierno. Y del gobierno qué decir: hace años que pasó aquella época de grandes líderes con perfiles extraordinarios a vista de los votantes, capaces de lograr metas increíbles en beneficio de la sociedad. Hoy en día ir "p’alante" o "p’atrás" es lo mismo. Los que ganan, ganan más, y los que pierden, pierden más y más. (Ojalá que nunca perdamos la fe. Jesús el Cristo remedia todas las tragedias). Gracias.

La miseria del olvido (y dos).

El polvo del camino quiso borrar la huella, pero era demasiada profunda, y hoy mi vida se transforma desde la incapacidad en un cohabitar desordenado tratando de modelar un futuro sin ella. Y nunca jamás. Un sábado de fieles difuntos descubro que, desde la falsedad, soy lo que desde el principio quiso: un paraguas por si llueve. Será entonces para mí la persona que logre los privilegios del amor que un desengaño otorga... Los que sean. Hoy es uno de esos días en el que la desesperanza necesita que aparezcan poetas hermanos de otros mundos para que, a quien nada quiere como regalo de nupcias, cuando menos, consiga ser extremadamente feliz. (Y desconsolada, llora María, la Magdalena, por las personas que enmudecen la palabra). Si algún día fue amor... (por supuesto, y tengo pruebas), por asentir sin valorar las consecuencias, ha perjudicado su psique y vagará por caminos de carros y carretas exhibiendo sus carnes cubiertas con harapos mientras sigue, y dale, a través del tiempo considerándose la reina del baile y la belleza. (La inocencia que me robó no la salvará del olvido). Gracias.

La miseria del olvido (uno).

Estos días en el que la desesperanza me quiere robar el sosiego, es cuando impaciente acudo a la poesía como registro de la realidad, porque la poesía traduce y responde a mis dudas con un diálogo clarificador desde mi interior. Necesito más que nunca la poesía como garantía para empeñar parte de mi futuro sin plantearlo desde el sincretismo del amor. Y debo hacerlo ya, ahora, sin más tardar, justo antes de perder mi inocencia. Miedo me da pecar de no haber pecado ya. Puede ocurrir que en un descuido de la María... (Quizá ya ocurrió). Era, es un riesgo que una persona al entregarse a otra debe asumir. Ahora uno cuenta sus afectos por traiciones. Y ahora uno tiene tantos desengaños comprimidos en el corazón que a poco que un sentimiento desvalido aflore, como un resorte ante una mínima descarga eléctrica, saltaría y derramaría chorros de sangre. Presiento que las circunstancias de ahora no son diferentes a otras y acabarán llevándome por las calles como un mendigo al que se le niega una limosna y con ella la mínima posibilidad de esperanza. Y de vuelta al olvido. (Mañana sigo). Gracias.

Palabras de deseo.

Pasear de madrugada con Patricia y, antes o después, en bicicleta por Les Seniaes lo hago de buena gana; y dicen que es bueno para la salud, pero canso. Leer y escribir también lo hago de buena gana y no canso; y bueno para la salud tiene que ser o estaría muerto. Ocurre que a veces escaso de imaginación no tengo nada interesante para escribir. A veces pagaría lo que no tengo por tener algo interesante que interese para escribir. Tal vez si una musa... Si tuviera una musa ganaría tiempo y folios. Duele tirar días sin interés a la papelera. A veces me avergüenzo de lo que escribo. Lanzo palabras al viento y creo que si alguien las recogiera me denunciaría ante la RAE. A consecuencia de no tener una musa que me inspire cosas lindas con un toque suave de sus puntos sensitivos y dé respuesta a mis palabras de deseo. Una musa que abra el corazón y me enseñe la expresión infame que le causé y si aceptaría un pretexto razonado con argumentos verosímiles en mi defensa. (Y si se dejaría volver a querer por el amor de quién, quizá un día, en un descuido, apretó una tecla alejada del idilio). Gracias.

A vueltas con la Violencia de Género.

"En los últimos ocho días, cinco mujeres, fueron asesinadas por la violencia machista". (Cadena SER).

Una mujer maltratada física y psicológicamente quiere borrar de su conciencia el brutal episodio. En la mayoría de casos, la cultura machista que ejerce su dominio en la sociedad inculca diferencias en dignidad y derechos entre hombres y mujeres, cuestión que se hace más relevante en el momento de acometer una agresión machista. Notables tendencias "celopáticas", la verdad manipulada, el control de la situación, son comportamientos que exhibe el hombre maltratador. Una mujer convive con un hombre de esta calaña y la relación se convierte en adicta. Los abusos se van trasformando sutilmente en cotidianos y más violentos cada día, donde la crítica y la contradicción juegan un papel protagonista. La violencia de un maltratador se desencadena por cualquier motivo y se manifiesta a través de vejaciones de todo tipo. Generalmente, el abuso se perpetra a puerta cerrada, siendo la mujer y a veces sus hijos los únicos testigos víctimas de sus crímenes. A medida que aumenta el maltrato, la mujer va perdiendo gradualmente su autoestima y modifica su comportamiento a fin de evitar la violencia; y sufre dolor de alma. Una locura. El machismo también comulga con el miedo, el silencio, la incertidumbre y los temores en forma de represalias que la mujer agredida padece cuando decide denunciar una relación machista ante las autoridades judiciales. Mujer, tú no eres culpable. Bendita mujer eterna, recuerda que después del dolor de alma hay vida. Quiérete más. Gracias.