Lo humano a lo grande.

"La única manera de lidiar con este mundo sin libertad es volverte tan absolutamente libre que tu mera existencia sea acto de rebelión". (Albert Camus). No me siento libre, y qué más quisiera que poder rebelarme contra este mundo sin libertad, de felicidad escasa, de no saber aprovechar las propias palpitaciones y compartirlas con personas de bien capaces de reír. Una risa, la mejor manera de amanecer al día. El único acto de rebelión posible en esta vida insolidaria, y ciega y sorda y muda; triste de morir que vivimos es combatir de adentro hacia fuera las cosas que cada cual considere esenciales en beneficio de todos empezando por los que siempre pierden. Lo humano a lo grande. Ocurre que a mí ya me cogió de mayor y con pocas ganas. Si me hiciera una prueba de estar vivo estaría muerto. Ojalá pudiera emitir en una frecuencia amiga y me sintonice y me reviva por amor. (Vuelvo a este mundo inhumano y a la carita de quinceañera enamorada que luce Isabel Ayuso cuando defiende a su hermanito, y a los 12,2 millones que ganó Ana Botín en 2021 como presidenta de Banco Santander). Gracias.

Si me pinchan, no sangro.

"Gracias por el café, las pastas de té, y la agradable conversación, cariño".

Sí, el pasado nos persigue para bien y para mal. El tiempo va con nosotros, vive todo entero en nosotros. Es una realidad que se impone en la conciencia cuando el futuro queda a la espalda y el pasado aparece delante de los ojos. (Luis García Montero). Sí, un poeta nunca miente. Sí, el pasado nos persigue. Como la depresión va conmigo y con nosotros y ojalá no nos encuentre solos en la calle. Es invierno, llueve y llueve, y hace frío. Quizá no ande lejos una mano y un brazo pegado a un hombro. Un abrazo amigo. Y ojalá siga habiendo puntos suspensivos en mi vida y no el tan temido punto y seguido. O el punto final y demos por terminada la relación. Disculpen, voy a misa que llego tarde... Rezaré y si sigo solo vuelvo. Gracias.

PD. No fui a misa, fui a casa de Ian y Enol, ay. Patricia también estaba... wasapeando con Kristel. Estaba... Y está, imagino.

Esa experiencia amarga.

"Uno es dueño de lo que calla y esclavo de lo que habla". (Sigmund Freud).​

Después de una orgía de excesos he decidido tomar un descanso reflexivo en un lugar tranquilo... Hablé sin pensar y ahora me siento esclavo de la palabra. Esclavo de la palabra ya lo era, pero no de sus decires. No anhelo consuelo. Que nadie se atreva a molestarme. Que nadie me interrumpa. Que nadie quebrante mi silencio. Que nadie me recuerde lo que me espera mañana. En los años altos antepuse una salva de aplausos a la experiencia. Y de no estar el futuro en el pasado solamente vale la experiencia. Necesito tiempo, tiempo para reflexionar y espacio para librarme de ataduras. No es la primera vez que dejo la experiencia atrás, pero jamás como ahora me he decepcionado de esta forma. Son sentimientos malheridos. Fueron y quiero que sigan siendo sentimientos fraternales y tengo el tiempo exacto para sanar heridas y esclarecer ofensas. Y tanto olvido. El tiempo nada cambia, solo el amor cambia y moldea. (Y tú libérate, libérame de esa experiencia amarga). Gracias.

Interacción nula.

A veces ocurren cosa que nos llevan al desbarate mental y cometemos meteduras de pata de banco irreversibles, y, en fin. Estoy en condiciones de afirmar que a nadie le viene bien morirse porque al que más o al que menos le quedan cosas por hacer. A mí me quedan muchas cosas por hacer, y demasiadas por decir. Una de ellas, y no me canso, volver a la escuela y aprender de los ejemplos. Lo único que hago de todo lo que debería hacer es leer poesía. La poesía busca la verdad y hay verdades que no las dejaré pasar. Una verdad, de llegar a mí, no perderé el tren de su oportunidad. Ese tren, de no llamarse Feijóo, pasa una vez en la vida. No estoy en condiciones de dejarlo pasar. A no ser que sea verdad lo de la interacción nula:

La dama de la interacción nula, con la cara triste de los entierros, me asegura que he dejado de quererme y soy incapaz de querer a los demás. Quiero querer a los demás, pero no sé cómo puedo volver a quererme. Necesito que alguien me quiera y me lo diga a la cara y volver quererme y querer y querernos. (Las gracias dáselas al botiguero que tanto quieres). Gracias.

Las 5 de la mañana.

Las 5 de la mañana no son horas para casi nada. Reconcíliate con Morfeo, con la vida, con la salud. O contigo misma. ¿Sí?

Cantas y bailas, ríes, pero estás fuera de la vida que te rodea. Esa vida no es tuya y te sientes ajena a ella. No caigas en lo malo que te ocurre como experimento fallido de tu Dios. Quizá pienses que perdiste algo que la vida te dio, no seas ilusa, la vida nada te debe. La vida está en permanente movimiento, procura estar atenta y vive el momento ante la constancia de la fugacidad del tiempo. Recuerda que para allá vamos todos. Y no te dejes engañar por los que dicen que tanto no importa lo que importa, aquello que solo tú sabes. Escucha a tu corazón y hazle caso antes que a tu cabeza. La vida es como es, y no como te gustaría ser. Pero eso ya lo sabías. Haz las cosas por amor y no descuides el dolor ajeno. Haz de ti tu mejor amiga y vuelve al amor que hay en ti, el que siempre hubo, porque si vives el desamor no harás feliz a la gente que más te quiere y quieres. Ama hasta las trancas, o hasta que te conviertas en amor del mejor. Y luego repártelo, no seas avariciosa. Gracias.

No me tientes (y dos y se acabó).

"No me tientes, que si nos tentamos no nos podremos olvidar". (Mario Benedetti).

Como testigo irrebatible de mi vida lamento los sueños entregados a la cobardía, oportunidades perdidas; amor trasformado en desamor porque sí o porque no. No soy especialista en vivir de la mentira, pero sospecho que hoy en día hay demasiada gente viviendo de ella. Sin embargo, algunos sueños que parecían imposibles acaban por cumplirse. Triste, muy triste. Nada aprendimos y estoy cansado de esperar. En una decepción cabe el amor fiel, tan fiel como el olvido. Hay asuntos esenciales en la vida de los demás que no entran en mis intereses; y no me apetece compartirlos. Así soy, si alguien puede impedir que lo siga siendo, tampoco entra en mis intereses. Soy persona desinteresada y tengo la mente demasiado pequeña y no entra el sol. ¿A qué tanto esperar? No entiendo nada. Algo sospecho, pero tampoco me gusta nada. Me subo pues al carro de los que no entienden nada nada. (De la tentación que nos lleva a no poder olvidarnos me gusta el amor que encierra). Gracias.

No me tientes (y uno).

"No me tientes, que si nos tentamos no nos podremos olvidar". (Mario Benedetti).

Ni me tientas, ni te tiento, ni nos olvidamos. Ojalá me tentaras y te tentara y al tentarnos no nos olvidáramos. El poeta de la vida y el amor, Mario Benedetti, no sabe que desde Les Seniaes no llego hasta dónde estás tú y no podemos tentarnos. La fractura mental que provocan las tentaciones es despiadada al saber de antemano que no pretenden conectar con el amor. Nadie puede ser feliz si no le dejan amar. Cuida tu corazón y no tengas prisa en entrar en el mío, es evidente que no encajo en tu vida, las heridas siguen abiertas y no han dejado de sangrar. El paso del tiempo no perdona y alarga el entendimiento.

De cuando en vez conviene prestar atención a las propias y ajenas experiencias: llamar a auxilio mientras nos dejamos caer al mar de las mentiras es comportamiento amoral, y lo más alejado que se pueda estar del amor. Desde los años altos de mi vida veo entregar sueños posibles a la cobardía. Jamás me acostumbraré a tu ausencia. (Lo dejo, mañana vuelvo). Gracias.

Ruido de sables en el PP (23-F).

El mejor consejo en de soslayo es el de no entrar en política, que sean otros los que nos sepulten de pobreza y enfermedad. Pero ahora que sabemos que en el PP los que mandan se matan entre sí, anímense, entren en política que en breve habrá vacantes a miles de euros. Si yo cobrara lo que cobra un político de clase baja... Sí, en política también hay lucha de clases. Parece que no, pero las cosas en el PP están peor. El bipartidismo hegemónico desapareció y sus dueños, locos de atar, se autodestruyen. De joven me sentí perdedor tantas veces que ahora no me desgarro la piel por nadie. Quien se quiera matar que se mate. No tengo interés en detallar mis preferencias. Hoy, Casado reúne a sus líderes territoriales en Génova 13 para deshacer el entuerto y no tiene a Miguel Ángel Rodríguez (MAR, para los enemigos), tiene a Teo, pero no es lo mismo hacer entuertos que deshacerlos. A Casado le vino grande la presidencia del PP. Mientras, los afiliados y simpatizantes, están más crispados de lo que quieren hacernos creer. (A mí me come el personaje y a Pablo Casado lo comió Isabel Ayuso). Gracias.

Hacienda, donde tu amo te vea.

"Si hay un idiota en el poder es porque quienes lo eligieron están bien representados". (Mahatma Gandhi).

El tiempo todo lo puede y no es infinito por lo que se aconseja hacerle frente lo antes posible. Cómo se hace frente al tiempo si fueron incontables las oportunidades perdidas de tanto no querer. Quien nada quiere nada le agrada. Quiere, y le agradan dos. Uno ya lo tiene, le falta el jarrón chino. No sabía. Van a tener razón los que dicen que el poder solo desgasta a quien no lo tiene. Si hablamos de salud mental y no de política tienen razón. Me gustaría saber si soy de los nuestros. Y ser capaz de mitigar mis silencios. Cierto es, y tengo pruebas, que la gente que cree en sí misma y en los demás asociados a una causa tienen éxito. ​(Mi güela siempre decía: "Hacienda, donde tu amo te vea". Mi güela nunca tuvo hacienda, tenía arrendada una huerta donde plantaba lechugas. Y un vecino y una vaca que le comía las lechugas. Pues ni el vecino ni la vaca entraron en razón. Qué lástima. Hasta que un día la vaca de tanto comer lechugas se asfixió y dejó de respirar y murió. Probe). Gracias.

Cupido ha muerto.

Cupido ha muerto. O ya no es el dios del deseo amoroso, que viene a ser lo mismo. Según un estudio de la Universidad de California publicado en la revista "Nature", el deseo amoroso es una molécula y se llama "Dh31". "31" para los amigos. ¿En serio? Cupido ha muerto y el poeta, Gustavo Adolfo Bécquer, lo sabía: "podrá no haber poetas; pero siempre habrá poesía".

¿Y ahora? Ahora la poesía tendrá que cambiar de nombre a los poetas y llamarles "Mensajeros de Moléculas". La poesía, lo más hermoso que jamás soñé conocer. Ahora, al conocerla y entenderla, a veces sin explicarse; santa poesía. Y ahora que pierdo el tiempo, tiempo enorme que dedico a leer poesía; tiempo enorme nunca mejor empleado. Una flor de azahar, unas pastas de té y un café, una mirada de soslayo, perfumes y armonías, seducción; es deseo para el amor. Creo en la ciencia y en el deseo amoroso. (Mejor le iría a la ciencia si se dedicara a revelar el principio de la vida y el fin de las enfermedades. Y el deseo amoroso anhelarlo con vehemencia para que la poesía nos permita imaginar una vida plena de felicidad). Gracias.

No vale la pena curar.

"Hay locuras que son poesía, hay locuras de un raro lugar. Hay locuras sin nombre, sin fecha, sin cura, que no vale la pena curar". (Silvio Rodríguez). Llevo locuras en el alma que son excesos de una realidad difícil de llevar. Son locuras, y aunque me lleven a la desestabilización emocional, también son poesía con nombre y no vale la pena curar. Un poeta nunca miente.

Hay que saber encajar una victoria, porque amores que matan, canta Sabina, nunca mueren. Duele saber que había amor y casi muere por no dar el brazo a torcer. Pienso en ti y en mí. Pienso en nosotros y hay mucho más de lo que queremos ver. Ciegos de amor y locos de no querer. ¿Pero qué delirio es ese? Pasa por pedir perdón. Pedí perdón por el agravio, no pedí perdón por amar. La poca luz y no saber qué hacer con las debilidades del alma y otros versos cuando nos sentimos solos. Sentir no es estar. (Si creer es crear, la decisión en clave de fe está tomada. Y como sabemos la estrategia a seguir, ya solo cabe esperar que las agendas personales coincidan y decidir si nos merece la pena no curar tanta locura de amor). Gracias.

Quién le pone puerta al campo.

Me citó de urgencias la dama que no me deja ir para decirme que no me sienta culpable... La tranquilidad de esta mujer me hace sentir lo que nunca sentí. ¿Quién le diría que me siento culpable? ¿Cuándo me vio suplicar al amor? La cosa no quedó ahí y siguió a lo suyo: ¿Quién va a mover a partir de ahora los hilos de tu vida? Y empecé a preocuparme: ¿Qué sabrá esta mujer que yo no sé? ¿Qué me ocurre o me ocurrió? ¿Estaré muerto? Quien le vende su alma al diablo se vuelve vasallo del mal y esta mujer le vendió su alma y la mía y los dos estamos muertos, o peor. De cualquier manera somos culpables. Unos más que otros, como en el amor, pero culpables. Yo estoy como estoy y es por ella. Y por la dama que vela mis sueños, por cierto, llevo años sin saber de ella. Y por la dama del síndrome de la interacción nula; precisamente ayer fue su aniversario. No tengo otra duda probable. Y a punto de irme fue cuando me dijo que no me inquietara, que me había excusado ayer y el lunes por lo del ataque de risa. (Y los grillos de la cabeza y su memoria somática en su salsa. Nunca mejor dicho). Gracias.

Un secreto a voces.

De paseo con Ian por la avenida una señora me preguntó si vivía en el pueblo. Sí, señora, respondí. Y de vuelta a la señora: "qué raro, no me suena su cara". Ni a mí la suya. ¿Usted dónde vive? "Yo también vivo aquí; bueno, en realidad no vivo en una casa, vivo en una calle". "La pandemia empeora las condiciones de vida del 62% de los hogares valencianos", según el último informe de Cáritas. Una arruga, un pelo cano lo dejan claro, pero no duele tanto. Joder, dona, si tú no te hubieras ido yo tampoco y estaríamos jugando a la pelota entre nubes de algodón sin perder de vista a la luna. Nos fuimos sin levantarle la falda. No lo conseguimos. Nadie consigue ni siquiera llegar a fin de mes. Hay experiencias que un ser humano no debiera vivir. En un pueblo, una ciudad, al doblar la esquina hay contenedores de deshechos de alimentos y unos padres hurgando el día. La pobreza campea a sus anchas. El informe de Cáritas es demoledor. (Jesús el Cristo tiene un plan para nosotros y una estrella lo acompaña con su luz. La fe es gratis, todo lo demás, incluyo la salud mental, caro, en exceso caro). Gracias.

Gracias a ti.

A Carmen, mi esposa, le dije que mantuviera la confianza y creyera en los dos. Mi esposa no se fía y tiene razones. Si eran razones ya no lo son. Lo que tuviera que pasar pasó. Carmen, cansada de tanta indiferencia y de no saber qué había hecho mal no se fía. Mi esposa no hizo mal alguno, pero se culpó. Carmen es persona de gran humanidad. Amor, le dije, sin dejar de ser la que fue es otra y tiene mi confianza. Confía en ella como hija pródiga que es. La conozco mejor que se conoce: no nos defraudará. Además, las noticias que van llegando son buenas. Súbete a la fe. Mi esposa respetó la confianza y llegó la esperanza y juntos la echamos a andar. Después recordé que Carmen es mujer y seguiría dudando. Lo cierto es que no hay valor en una promesa a no ser que se sepa de antemano lo que no se sabe y despertó la sempiterna duda que hay en mí y acepté la compañía de una dama, peregrina del amor, para el camino. (¿Gracias? Tengo contigo una deuda de gratitud. A ti, gracias a ti. En Les Seniaes la floración del azahar estalló y elevará nuestra promesa de vida. ¡Fuerza!. Te quiero). Gracias.

Marzo impaciente espera.

Es febrero, miércoles, 16, y no sé si acabaré en el manicomio antes de que aparezca marzo. Qué pandemia y qué semana.

Y vuelta a las redes sociales que certifican la propia vida resumida en cuatro palabras con seis faltas de ortografía. Y váyase usted si en realidad tiene un lugar fascinante a dónde ir o volver. Triste, debe ser triste, muy triste asomar la luz del alba y no saber qué hacer con tu vida. Quizás el secreto de la vida consiste en saber qué hacer y hacerlo. O tener quién nos espere si decidimos no ir ni volver, sino quedarnos y echar a andar por el camino del comienzo nuevo. Paz al alma y vestir los sueños.

Y sé que voy perdiendo, también que correrán lágrimas de sangre por los surcos de mi piel. Pasará febrero y llegará marzo. Marzo será un mes de brisa fresca, dichoso y de salud bien, gracias. Por los pelos, pero bien. Marzo entrará a puerto, claro, aunque no volverá a hacerse a la mar sin sobrecargo ni timonel. Ni viento a favor. La autoridad marítima prohíbe hacerse a la mar por mal tiempo o previsión de éste. Marzo es el mes que no echaremos a perder por la cuenta que nos trae. Gracias.

Ian.

Adivinar tu cuerpo, tu cara

de ternura entrañable.

La celeridad del llanto

al compás de tus sollozos.

Estrechar cada dedo de tu mano con mi mano.

Imaginar el secreto del momento

y conocerte.

                         Eso quiero, conocerte.

Apenas tuve tiempo de imaginarte

y ya estás aquí metido en tu cuerpo de bebé.

Difícil sería aceptar que fueras aún más de lo que ya eres,

aquello que pude a tientas descubrir

viajando por mi mente,

zigzagueando con temor tu silueta,

mirándote con sigilo,

acostado en mi memoria de recién nacido;

difícil sería aceptar que fueras aún más sorprendente:

tu boca y tu nariz,

la redondez de tu cuerpo,

la viva imagen de tu madre.

Ian, llegó el momento de conocernos:

prometo velar tu existencia hasta quemarme los ojos.

En de soslayo. Martes, 15 de febrero de un cumpleaños feliz.

Patricia.

Una noche amparada en los sentimientos profundos,
más deseada que ninguna;
una noche de mirada ensimismada
se dejó querer y llenó de arte los días vacíos.

El amor salió al encuentro del desnudo
y vistió de inmensa ternura el cuerpo de un bebé

para darle amparo al regazo.

Su nacimiento fue una ingeniosa travesura
llena de oculta serenidad,

encanto y rebelión sin pasión.

El amor hizo resbalar entre sus hilos
un torbellino de vida.
El amor permitió, sin desdichas ni lamentos,
que Patricia naciera el día de su veneración.

En de soslayo. Lunes, 14 de febrero de un cumpleaños feliz.

Y vuelta a votar.

"Dios entrena sus mejores líderes en el desierto, allí les seduce y les habla al corazón". (El Señor en Oseas 2:14).

No cabe duda que la manera que tenía Dios de entrenar a sus mejores líderes era parecida, en cuanto al resultado, a la que tenemos nosotros como sociedad para entrenar a los nuestros. A Jesús el Cristo lo crucificaron. A nosotros igual, o parecido. En este punto aclaro que nuestros mejores líderes acabarán con nosotros, pero no en la cruz, que esa manera de matar es de muy antiguo, sino en la fila del paro, o en la cola del hambre. O, en fin, en un hospital sin sanitarios. Y vuelta a votar otras elecciones anticipadas. Qué pena de elecciones en Castilla y León. Qué ganas de insultar a una sociedad que se olvidó que a la hora de olvidar no hay que echar la vista atrás ni hacerse el harakiri. Ustedes estarán conmigo que no tenemos partidos políticos, tenemos ETT. No tenemos políticos, tenemos vividores derrochando el erario. No hay ideas, hay tendencias. Como sociedad somos las víctimas del sacrificio y los verdugos del hacha de carnicero en el victimario. (Hagan memoria). Gracias.

Joaquín Sabina.

Joaquín Sabina es un hombre de ciencia definición, puesto que siendo una síntesis de sí mismo todo él queda reducido a su extraordinario talento. Advierto, para curarme en salud, que podría tener asuntos inaplazables por zanjar. Joaquín Sabina es sensible, lo describe y a la vez lo disculpan sus composiciones poéticas. Sabina se resume a sí mismo, no hay otra posible comparación, ni existen señas de identidad figurativa, distinción o descripción; ninguna referencia para ubicarlo que no sea en el espacio de sus convicciones y su ideología izquierdista. Tampoco coordenadas para hallarlo si le diera por irse. Sabina tiene porte conclusivo, no existe sensación moral en su aspecto ni ridículo eufemismo. Ningún sofoco de grandeza, ni recelo ni pecado capital más allá de su doliente humanidad tocada de excelencia. Joaquín Sabina es persona de modesta vanidad y egoísmo democrático que no le disgusta ni cansa parecerse a sí mismo. Claridad de pensamientos, enunciados geniales, salidas de pata de banco brillantes, desbordante ingenio, acento de poeta. Hablo de Sabina, Joaquín Sabina y su explosivo sarcasmo con la rara propiedad de no herir al oyente nada más que lo justo, pero golpeando a su destinatario hasta el dolor. Hábil y dispuesto para su palabra que no considera réplica porque no es persona que se obligue a decir siempre la verdad. Personalmente me fascina que sin mancar la palabra sus decires sean tan deslumbrantes. Escribo al genio creador Joaquín Sabina, cantautor de garganta profunda, tutor de la palabra, poeta del amor bien entendido, trovador de la vida. "El Sabina".

En de soslayo. Sábado, 12 de febrero de un cumpleaños feliz.

Hay locuras y locuras.

Casi feliz, como tantos días de esta pandemia y de este invierno frío y sin inspiración, me puse a escribir un poema de amor a oscuras (el señor de la óptica dice que no es bueno para la vista escribir a oscuras; ni la soledad para la psicopatía, dice la dama que no me deja ir) y entre el teclado y yo no pasamos de escribir más allá de Les Seniaes. Nombro el teclado, porque el ordenador que me ordena se actualizó por su cuenta y ahora autocompleta las palabras que quiero decir. Y cómo duele la soledad para una persona que no las tiene todas con él. Y cómo duele saber que la ausencia te noquea, y el eco del silencio te desbarata. Y cómo duele saber que la poesía ya lo sabía. Quizá si dejara de visitar a tantas damas de la Sanidad Pública y ninguna de la poesía, y visitara a un informático para que me actualizara como se actualiza mi ordenador que me ordena y me completara más o menos sería capaz de entablar una agradable conversación y acabar con la soledad tan mal llevada y esa pobreza de alma. (No se dejen embaucar, la psicopatía no es una enfermedad mental, es una manera de ser). Gracias.

Tomémoslo a risa.

"Los cinco bancos del Ibex 35 (Santander, BBVA, CaixaBank, Sabadell y Bankinter) obtuvieron en 2021 unas ganancias de 19.866 millones de euros, las mayores desde 2007". (El País). Y la CEOE entra en pánico al obligarla el gobierno a subir, a los trabajadores que menos ganan, 35 euros. Mientras, la luz sigue por los cielos y la gasolina por los suelos y ya no queda remolacha en Castilla y León. Y Albert Rivera acusado de "bajo rendimiento" en el bufete Martínez-Echevarría lo abandona.

Esta vida mía de ahora es una acumulación de sensaciones negativas que absorben mis ganas de vivir. No estoy en contra de esta vida mía, ocurre que no sé vivirla, o se me olvidó vivir. Tiene que ser eso o algo peor y más disparatado. Complicado para mi entendimiento. Para más tarde tenía pensado escribir una canción de amor y estos titulares y otros pensamientos lo echaron a perder. Y por si fuera poco dolor, a mí yo crepuscular no le interesa que salga el sol. Me lo confesó a la hora de la siesta entre la vigilia y el sueño. Confío, y sin dudas será contra todo pronóstico, que la verdad se haga dueña de la Palabra que dijo "pide y se te dará". (La mejor fuente de información viene del pasado. Sé lo que digo cuando hablo de mí). Gracias.

Yo no soy la típica rubia.

"Todos tenemos algún antepasado imbécil. Todos, en algún momento de nuestras vidas, encontramos el rastro, las huellas vacilantes del más pelmazo de nuestros antepasados, y al mirar ese rostro huidizo nos damos cuenta, con incredulidad, con estupor, con horror, de que estamos contemplando nuestra propia cara que nos hace guiños y muecas amistosas desde el fondo de un pozo". (Roberto Bolaño). Bolaño ni se imagina el daño que me hace al echar sal a la herida de mis desengaños. Con familia nací y al pasar los años que buen provecho les haga y amén. Como una amiga al preguntarme si quería ser una más de su familia o quedar como amigas. Después me buscó, me encontró, y si algo bueno hay en mí se quedó con lo peor. Beso. A otra la quiero, me quiere y es todo. Sería todo si lo fuera, pero no lo es. A esa otra amiga la quiero y ella a mí no. He ahí la cuestión. Pues no hallará amiga tan chévere, familiar no familia, y sin límite de tiempo para decirle a la cara -esposada a la pata de la mesa para que no vuelva a salir huyendo- cosas vitales que no le gusta oír. Yo no soy la típica rubia. Gracias.

El enojo del débil.

"A uno le ofenden y a poco que le animen lleva la ofensa a su amor propio y, como una cruzada, deja de ser ofensa para ser odio". El enojo del débil. Yo soy débil y miedo da ofenderme, más que ofender a una amiga. Y eso que las amigas tienen la piel muy fina. Ay, me temo más a mí, aunque ya no estoy para ofensas. A las amigas nunca las odie, las quise demasiado. A una amiga. ¿A mí? A nadie. Y nadie es nadie. Creo que hay gente que odia porque no sabe que amar es más saludable que odiar. "El odio muerde más hondo y de un modo más perdurable que el amor". (Luis Landero). La sabiduría del pueblo habla del amor, el odio y un paso. Hay enemigos y amigos, y es bueno. El enemigo pierde cuidado, el amigo ("ojo con la ambición si ya le ofrecieron más") si le has ofendido (o no) llevará la ofensa a su amor propio. En estos casos recomiendo ir en busca de Jesús el Cristo y, como Lázaro: ¡Levántate y anda!. Yo defiendo al enemigo y al amigo (el traidor a los caballos) y el amor que abre camino. (Ante la ofensa solo cabe el perdón, la reflexión que esclarece, el olvido y lo que queda por vivir). Gracias.

¿Recuerdas cómo nos conocimos?

Quien usa la palabra con fines dañinos ha de saber que la propia palabra le devolverá el daño sin posibilidad de consuelo ni arrepentimiento. La palabra es brutal, especialmente con la gente que la utiliza con fines miserables. Entonces la palabra se pone de soslayo y solo se lee entrelíneas y se deja malinterpretar. Cuando la palabra se malinterpreta rompe la línea fina de la vesania. Y malo si pretende aparentar ser una persona cabal: sería la muerte. Ojalá no se valga de ella para ser libre. La palabra no se lleva bien con lo más guay. Ante lo que pueda venir urge estar preparado de noche y de día porque habrá que aprender a decir la verdad. O negarse a mentir. Y ya puestos a aprender, conviene aprender cómo gestionar el éxito ante el fracaso. O viceversa. Recuerdo un libro, pero no el nombre ni su autor. El libro era caro, no estaba al alcance del salario de trabajadores con contratos basura. Y llevaba preguntas, las respuestas iban a cargo del lector. (Y la curiosidad mató al gato y abrí el libro y leí la primera pregunta: ¿Recuerdas cómo nos conocimos? Y caí en la cuenta de que estaba solo). Gracias.

Morfeo me tiene en vela.

Comprometerse y volver a empezar. Recomenzar. Estaba dispuesto a que me escucharan haciendo lo imposible, sea lo que sea lo imposible. Yo quería que me escucharan. Recuerdo, pero no recuerdo qué. Únicamente recuerdo que lo intente y que hice lo imposible, insisto, sea lo que sea lo imposible, para que me escucharan y no me escucharon. Siquiera me abrieron la puerta si estaban dentro, y dentro estaban. "Hacen falta dos para decir la verdad; uno que hable y otro que escuche". (Henry David Thoreau). Uy. Pues lo volvería a intentar para que no se diga que no hice lo imposible para que me escucharan. Bah. ¿Caben medias tintas? En realidad no quería recomenzar, quería empezar y hacer las paces con Morfeo. Voy de pastillitas de colores que me vomito. Llegará el día y haré las paces con Morfeo. Y de regreso al imaginario de los altares mediáticos. Qué manera de ganar indulgencias. Qué insoportable levedad del ser. (Tú y no otra me has regalado un rayo luz. Me hiciste feliz. Muy feliz. Hasta un rayo de luz deja rastro. Beso. Activa la conversión y yo te regalaré una lluvia de estrellas). Gracias.

Ian no hace las cosas así.

Llevo tiempo que no ato cabos con Ian. Ian es inteligente, y lo sabe, lo que parece que no sabe es que tiene seis años. Ian hace de mí un trasto inútil. Respiro hondo y no encuentro el autocontrol que necesito para hacerle entender las cosas. Las cosas que nos atañen a los dos quiero hacerlas sin tener que arrepentirnos. Yo sé que él no se arrepiente, tal vez la monja ni siquiera le habló del arrepentimiento como mayor castigo. Ejemplo: Cuando llega del colegio tengo la encomienda de que se cambie de ropa. Pues si quieres arroz, Catalina. Yo, tampoco sé por qué tiene que cambiarse de ropa, desde luego para no ensuciarla más no es. Ian, cariño, le digo con ojos tiernos, cámbiate de ropa. Te ayudo si no sabes o si estás demasiado cansado; Ian, por favor, cámbiate de ropa. Pagaría por saber el laberinto que tiene en la cabeza y resolverlo para que haga las cosas porque sí. Ian no hace las cosas porque sí. Y yo razones no tengo. Tener razón o creer que se tiene o tenerla por haberla tenido no va con él. Hacer cosas porque sí es hacerlas sin saber por qué y a Ian no le convence. (Ni a mí). Gracias.

Algo que Don Quijote no dijo.

Algo que Don Quijote no dijo: "Cambiar el mundo, amigo Sancho, que no es locura ni utopía, sino justicia". Esta animadora frase aparece atribuida con frecuencia a Don Quijote, pero la realidad es que no aparece a lo largo del libro de Cervantes, ni en su versión exacta ni en posibles variaciones usando términos semejantes. Esto es embarazoso, ya que la frase se usa a modo de divisa por parte de mucha gente, de un modo legítimo, naturalmente, en cuanto a concepto. También estaría genial como criterio de autoridad, que todo un Don Quijote la hubiera suscrito, pero la verdad es que no es así". (Diego Buendía).

Don Quijote dijo: "¿No le dije yo a vuestra merced que mirase bien lo que hacía, que no eran sino molinos de viento, y no lo podía ignorar sino quien llevase otros tales en la cabeza? "Calla, amigo Sancho", respondió don Quijote, que las cosas de la guerra, más que otras, están sujetas a continua mudanza; cuanto más, que pienso, y es así verdad, que el sabio Frestón que me robó el aposento y los libros ha vuelto estos gigantes en molinos por quitarme la gloria de su vencimiento: Tal es la enemistad que me tiene; más, al cabo al cabo, han de poder poco sus malas artes contra la bondad de mi espada". Gracias.

El hecho de ayer.

"Hay naturalezas nerviosas que se estremecen cuando estalla un cohete y nada sienten cuando truena el cañón. Hay almas que se escandalizan de una falta y no se alarman ante un crimen". (Ignacio Manuel Altamirano). Haz memoria. Hay estrellas que van fugaces mientras un corazón late y una paranoia huye de la mente casi rota que la cobijó. No volveré a defraudarte.

Una panorámica recreada en la fotografía de un recuerdo puede ser suficiente para que, quien moldea su propia imagen, la proyecte a su escultura. El rey David dijo: "Tus ojos veían todos mis días, todo ya estaba escrito en tu libro, y contado antes que existiera uno de ellos". (Salmos 138:16). Es grato darse cuenta de que no han decaído las ganas de querer; la fortaleza no tiene que ver con ir en busca del aplauso fácil, sino con estados de ánimo, y asumir el futuro con sentido común, a veces tan poco común, pero de eso hablaremos otro día. El hecho de ayer no fue trivial y confirma que no estaba equivocado. (De mí para ti: como ahora somos familia y amigos ya lo éramos, mañana hablaremos de algo que no dijo Don Quijote). Gracias.

Lo más inteligente.

"Los meses de más consumo eléctrico son los de diciembre, enero, julio y agosto. El consumo se incrementa un 25% sobre la media. Pero si la calefacción es eléctrica, se multiplica por 5". Por 5 se multiplicó el precio. Guardo el recibo como prueba.

A causa del éxito del gobierno y las eléctricas "por ser tú" que tengo la tarifa "PVPC", y la pensión por uno y no por cinco, he decidido darme de baja en la eléctrica y volver al candil. Las políticas sociales del gobierno son penosas por esa impunidad de hacer sin que nadie ponga freno. Ocurre con todos los gobiernos en su peor versión. Los dueños de los partidos políticos están decididos a hacer lo imposible por ellos y no por los demás; por los demás, si son adversarios evitar que ganen. Como esos amores que no se dicen adiós al darse cuenta de que lo mejor está por llegar. Los amores que no se dicen adiós y no se han ido no vuelven. (No pago el recibo de la luz, pero paso frío. Triste consuelo. Hay cosas que solo se ven al detenerse. Tal vez deba comenzar a mirar a la muerte con profunda compasión. Según qué casos, morir es lo más inteligente). Gracias.

Sencillamente Aznar.

"No se debe decir no sin excusa poderosa; es palabra irrespetuosa que siempre desagrada". (Jean de La Fontaine)".

Aznar agita de palabra la campaña electoral del PP en Castilla y León. ¿Pero qué intríngulis elaboró Aznar con la Lengua de Cervantes que los medios de comunicación no han sido capaces de esclarecer? Aquí se lo dejo: "A un tal Pablo no sé quién y a una Isabel no sé cuánto y al convento de no sé dónde. Y el Palacio de la Moncloa para qué". Y luego, el Conde Lucanor dijo a Patronio: "Quien no te conozca, que te compre". El Aznar de ahora haría académico de la RAE a Rajoy. No me siento capaz de quitármelo de encima. Logré deshacerme de González y aparece Aznar, y, loco de la cabeza, a poco que meta la pata perderé mi identidad. Y volveré a ser nada. Y pensar que tenía medio convencida a una amiga para que no perdiera la fe ni la curiosidad por las cosas que deja pasar de soslayo para no envejecer. O resucitar juntos por amor. "A un tal Pablo no sé quién y a una Isabel no sé cuánto, y al convento de no sé dónde. Y el Palacio de la Moncloa para que". (Probe). Gracias.