¡Feliz año 2022!.

"A todos los que la presente vieren y entendieren. Sabed que el de soslayo de hoy entrará en vigor el día siguiente al de su publicación. Por tanto, mando a todos no excluir ni abusar. Cuídense mucho y sean felices y quiéranse más, más. Y tú más".

-Y qué bueno: aún hay quien desea felices fiestas en Les Seniaes y uno no puede sino que devolverle el deseo con una risa y un beso. Por cierto, estas navidades solo una persona me felicitó las fiestas (y no es del PP). Me cuesta reír, pero si me ríen, río. La risa es contagiosa. Ninguno disimuló ni pretendió guardar las apariencias. Era risa sincera. Me llegó al corazón. 

-Yo no soy de mucho felicitar estas fiestas y el cuñado que no falte (si conocieran a mi suegra, uy, Dios me perdone), yo soy de desear salud y trabajo, y pedir más salario a los empresarios. Lo pido yo y el presidente de los EE.UU: "páguenles más". 

-Ustedes se darían cuenta de que mañana entra 2022 y no apunta maneras. Los Presupuestos Generales no convencen. Ni el Estatuto de los Trabajadores, ni la sostenibilidad de las pensiones, ni el Decreto Ley de reducción de la temporalidad en el empleo público. Ay, este Decreto Ley no me entra en la cabeza, pero igual son cosas mías, no me hagan caso. Juan Marín: "¿Alguien me dice que contratando a esos 8.000 sanitarios despedidos íbamos a solucionar la pandemia? Como el primo de Rajoy y el cambio climático. (Y en fin, recuerden que en este país el voto aún es libre y secreto). ¡Feliz año 2022!. Gracias.

A Ian, por nacer.

Permita, Dios,

que no se agote mi memoria

antes de que nazca Ian.

Permita, Dios,

amoldarme a su cara de bebé 

nacido del amor.

Permita, Dios,

porque si su madre es mi hija e Ian su hijo.

¡Quiero vida sana, quiero tiempo!. Tiempo de amor.

Permita, Dios,

contarle de mis guardados recuerdos

algunas historias sobresalientes de su madre.

Permita, Dios,

tomar con él libre alguna tarde:

quiero tenerlo en mis brazos.

Permita, Dios,

guardar su mirada de ángel en mi corazón antes de nada.

                                                        Cuando más bella es la vida.

Permita, Dios.

Permítalo.

Antes de nada.

A Ian, por nacer.

Propuesta razonada.

¿Y qué si ponemos las cartas sobre la mesa y tratamos de ganar los dos? Digo ganar porque no tenemos nada que perder. Va siendo hora de empezar a ganar. Comenzaríamos por enseñarnos las cartas, darlas por buenas, y en vez de perdonar a nuestros enemigos, aniquilarlos. Si echamos cuentas tenemos los mismos enemigos. No quiero que mueras por mí ni yo por ti ni los dos por nadie, de modo que aniquilar a quienes hacen daño por placer me haría ilusión, ay. Eres buena persona. Ser buena persona hiere la salud. A mí la salud ya me tomó la medida del traje, pero no me lo pone porque la María siempre me acompaña. Además, yo vengo de muy buena familia, me educó la escuela pública a ritmo de cara el sol y perdónalos Señor que saben lo que hacen. De viejo no imagino lo poco que sé, aunque los aniquilaría sin caerme una lágrima. Ojo, aniquilar es reducir a la nada (no se me vayan por los Cerros del Sabina). Ellos son demasiados cobardes para hacerse el haraquiri. Son de los que tiran la piedra y esconden la mano. (Y yo de los que no esperan a que el universo nos compense). Gracias.

El que no arriesga nada.

Hay lectores que huyen de la creación literaria al verse reflejados en ella, como si al huir se alejaran de su propia realidad. Un escritor cuando escribe no piensa en una sola persona (de no tener una musa que le inspire), lo propio es que escriba al azahar un argumento que lleve a una moraleja. Yo no soy escritor y para dar consejos soy viejo, pero no tanto, con todo, de cuando en vez escribo a libre albedrío y atisbo la solución a un problema que, de llevarla a cabo, dejaría de ser un problema para ser un chiste. Un chiste es mejor que un problema, aunque no se entienda, como la poesía que no se entiende porque no se explica. Y si no se explica llega la apatía por el camino de la indiferencia. De sobra es sabido que la apatía muerde el alma y duele más que el odio a quien odia. El amor es invento humano y nadie nos impide amar ("amarnos unos a otros". Y viceversas). Si no Dios, el humano ser inventó el amor y no deja de comprar disculpas de viernes de mercado para no amar y así así, no correr riesgos. (El que no arriesga nada lo arriesga todo). Poco a poco dejaremos de cometer errores. Gracias.

El mejor regalo.

A punto de abrir la puerta y dar mi paseo en bicicleta por Les Seniaes mi esposa me dice que espere (y yo me pongo en lo peor, pero no sé qué es peor, al mediodía ya hice todos los recados y algo peor no existe). Se percata de mi cara de miedo, de prepárate que es posible que el dolor te lleve al cementerio. Mi esposa cree en Dios y también me podía llevar al valle de la oración y enseñarme a ser inocente. Tampoco sé si quiero ser inocente. Intento imaginar qué quiere mi esposa y entro en un proceso de desesperación y angustia y por favor, ay, esposa mía, no me hagas esperar más, dime cuanto antes lo que tengas que decirme, o déjame ir en paz. Y se acerca a mí, y en el wasap de su teléfono móvil me enseña una fotografía de dos enamorados bailando en zapatillas de andar por casa. Un padre, una hija. Una risa y un beso. El mejor regalo. Gracias.

"Yo hago lo que me mandan".

De un tiempo a esta parte ando un poco de aquella manera. Ustedes no sé, pero yo ya me di cuenta. Es un algo que siento (malaje, perjudica tu credibilidad); es algo con nombre de mujer, pelo rubio de bote al viento y no descarto que entre en mis planes. No será certeza absoluta, pero de seguir viviendo la vehemente perversidad, y de saber lo que no sabe... Quizá debiera abrir una negociación con el maligno y aceptar que creer en lo imposible ensancha las posibilidades y rompe límites. No me enrollo y voy al hoyo. Quiero que el de soslayo de hoy alimente al pobre: quién creó al pobre y no le da pan, no solo no le da pan, sino que le quita lo poco que tiene, debería tenerse miedo... Así que la "ACC" hace lo que le manda la del pelo rubio de bote al viento... Probe. Un lunes casi inocente escribo al humano ser solidario: no se deje llevar por el odio de otros. Y de vuelta al abuso de poder. La PCR a poco más de un bebé le salió negativa en media hora. (Tengo pruebas). Esta queja no es mía y si hay justicia no la voy a perder. Otra que vendrá será mía, y con la ayuda del santo socorro la ganaré. Gracias.

No volverás sola.

De guaje pensaba que había nacido para imaginar el caos y vivir la gloria de verme... algo hice mal y lo pagué con la muerte del averno. Sucede que siempre estuve bien relacionado y reviví. Yo, te conozco y te aseguro que tienes la suficiente fuerza interior para avanzar sin dejar de amar lo que amas. La suma de dos te hará libre. Sé que es difícil creer a un mentiroso, sin embargo, lo que ven tus ojos la María ya lo vio y tiene un proyecto detallado para ti. No deseo que pongas una calle con mi nombre, pero fueron siete años y para qué más. ¿Comprendes? Te conozco y no solo quiero recorrerte al alba. Si tú quieres seré Scheherezade y escribiré todos tus días hasta que recuperes la alegría. Saldrás de esta, tú déjalo estar, o mejor, déjalo en mis manos. De viejo tiendo puentes y no trincheras. (Ante la reflexión que te provocará la respuesta que dará luz al caso, atiende a la advertencia que llega como amenaza a la duda: De nada sirve recuperar la económica en un cementerio. Ahora pregunta, pero no sin saber que si tengo que ir en busca de una esperanza ética, orgánica o institucional, lo haré). Gracias.

Te quiero amiga.

Dedico demasiadas horas a leer tragedias que luego interpreto de la única manera que sé, en clave de no gustarme nada lo que leo. Me dedico demasiadas horas y ya no me gusto tanto como me gustaba. Una amiga afirma que si algo le entra en la cabeza lo quiere para ella. Quiere ser lo que comprenda y no se conforma con menos, lo demás es secundario, por no decir innecesario. Sospecho que una amiga se conoce mejor. Uno quiere ser lo mejor de lo mejor para quien le quiere. Una amiga antes se dejaba ver y ahora se deja conocer. Me gusta más ahora que antes. Imagino que ahora sabe que lo que le sucede a ella también le sucede al mundo... Ay, no saldrá de mi boca una mala palabra sobre la mujer, pero cuando sin dejar de ser mujer alcanza el grado de amiga, la cosa se complica. Yo, a una amiga, enseguida la convierto en poesía. Entonces sí, con un poco de paciencia -y si se deja-, la llego a conocer. Una mujer si no es poesía no la quiero como amiga. (El mundo ya era redondo antes de yo nacer, así que, sin negar al poeta, caminante, ir hacia adelante también es volver a empezar). Gracias.

Carmen.

Resuelve problemas como hormiguita sin sueño y está siempre dispuesta para Patricia y Kristel, que son la esencia de su vida. En las lides del amor, puede construir un imposible con discreción, ternura y cautela, sin más rapidez que la de una lágrima corriendo por sus mejillas. Se deja robar un beso como una quinceañera despistada y puede ser tan tierna como esa gota de rocío que parece navegar en el pétalo de una flor. Es femenina frente al mar y mujer de armas tomar a la hora de enfrentar el trabajo diario. Rondando los cuarenta, no me necesita sino para complementar su vida y compartirla desde el respeto y el amor. En su formación fue determinante la vida, comprensiva e inteligente, jamás abandonó su lado humano, ni su independencia, ni la inmensa capacidad de aprender. Autodidacta y dueña de sí. Me conoció siendo muy joven y tiene a bien concederme parte de su saber en código de responsabilidad, de ser y estar, de dar la cara sin castrar sus ansias de mujer. Su liderazgo familiar le permitió dejarse llevar por las vicisitudes que le salían al paso con fundamento y coherencia; supo doblegar situaciones de difícil calado sin dejar de alentar a toda la familia, a mí, en particular. Ay, me vuelve loco loco.

Le escribo a Carmen, mi esposa, una mujer verdadera como el pan, independiente como un pez, soñada como una noche de reyes, tan deseada por mí como el sol lo es del alba. En fin, ahora que no es noticia mi incapacidad, que ha salido a la luz la imposibilidad que tengo de vivir sin ella; ahora que sé hasta dónde llega la deformación de mi vida si no está cerca de mí, he de confesar que hace demasiado tiempo que no le regalo una orquídea, su flor preferida. Pero nunca es tarde. Amor.

Carmen.

En sus ojos descansa la belleza,

la pasión de enamorada,

el amor de madre;

pero con un dulce misterio.

Pero hay más.

Ella es más.

Ella es el orden, la sabiduría encuadernada en piel insuperable.

Ella es la voz, el rumor armonioso que da vida.

Ella es santa poesía y yo solo la necesito para vivir;

el aire, y todo lo demás,

no importa cuando la siento cerca.

Sin más datos es todo para mí, mi universo, en resumen, lo que ven mis ojos:

Carmen, la mujer que amo.

En de soslayo. Viernes, 24 de diciembre de un cumpleaños feliz.

Hoy, ayer, y mañana Dios dirá.

"Mascarilla obligatoria y médicos jubilados: la primera respuesta de Sánchez para frenar la sexta ola". (Hoy, en un Consejo de Ministros extraordinario). Vale la mascarilla y valen los médicos jubilados porque la jubilación no invalida su excelencia académica. Se sabe que un médico sigue siendo médico aunque alcance la edad de jubilación y se jubile. ¿Pero qué hay de los médicos y demás personal sanitario -interinos todas y todos contratados por la administración con cualquier tipo de criba legal- que ayer, la ministra de los contratos basura, despidió con la cara de los domingos? Algo le viene grande a Sánchez. Pedro. (Gila: "Señora portera, cuando llegue mi madre dígale que no se entretenga que ya nací y tengo hambre"). Gracias.

El uno y el otro, si no fuere.

"Estoy convencido de que mañana, si la María me acompaña y la PCR me sale negativa, me invitarás a tomar café y unas pastas de té". (Recuerda que el café corre de tu cuenta, de la mía las pastas de té). Lo digo a veces, la vida entre nosotros siempre ha sido así: tú, por un lado, yo, por otro. Y nunca llegamos a encontrarnos, como las líneas paralelas. Si alguien me leyera -cosa rara-, podría pensar que lo nuestro es imposible y no, o al menos yo no quiero que lo sea. Tanto escribí acerca de nuestras desavenencias (y tanto te ofendí) que lo nuestro ... (lo nuestro y dale). Ni el sentimiento mutuo ni el valor de las ideas. El uno y el otro, si no fuere. ("No permitas que te doble la mirada. Clava tu mirada en sus ojos"). Quizás el amor llega por casualidad y por casualidad se va. La vida es caprichosa a veces. Cuando algo no me entra en la cabeza es mi consejo volver a la escuela y empezar por los ejemplos para que nuestros hijos no cometan los mismos horrores: declamar poemas de amor a porcientos. No se equivocó Karl Marx cuando afirmó que la estructura económica define todo lo demás. Gracias.

Días sin prisas.

Días sin prisas, eso quiero. Días tranquilos, sosegados, sin que nadie me empuje ni me señale con el dedo. También quiero imparcialidad en mi vida (porque es posible que sea nada sin ti). Necesito despejar dudas y seguir adelante. O que toque la lotería ... Hay que joderse. Si ustedes viven en un país cerrado a la alegría, en el que la ciudadanía ha perdido la fe, pero no la esperanza de que les toque la lotería, viven en el mismo país que yo y no se fíen, ojalá que les toque, pero no se fíen, es infinitamente más fácil que se contagien de un coronavirus que no deja de mutar o pierdan su puesto de trabajo. No se fíen, sin embargo, no tengan en cuenta mis palabras. Tampoco las de los que nos gobiernan que aún no decidieron si tirar por el camino de la salud o del interés. Somos pobres, estamos enfermos y casi muertos, ¿y si toca? La pregunta es esa. Gracias.

Gratitud.

Hoy quiero dedicar el día al agradecimiento. Soy persona agradecida. Soy amigo y me chiflan los caprichos de mis amigos. También, porque es el mes de "el debe y el haber", voy a dedicar el día a hacer balance del sentimiento amigo. Este balance a mí siempre me sale positivo ("tú siempre haciendo amigos". Uy, sigues ahí ... Yo nunca te olvidé). Este año he recuperado a una amiga, aunque torpe de entendederas no lo sabe. No sabe que soy yo. Qué mujer y qué mes. Cuando ganen los míos suprimiremos el mes de diciembre. Y ganaremos todos (Flor de María y yo más). Ni vuelve a casa por Navidad ni amor que no volviste. Joder, dona, escribo el día que más me gusta para vivirlo y no lo vivo, vivo en un qué. Escribo días y no se dejan querer. Diciembre no es agradecido. ¿Pero qué ocurre? Disculpen, ¿a quién interesa una realidad que espanta? ¿Acaso no basta la cotidianidad de cada cual como para que, al regresar a casa preso de su propia realidad, halle un de soslayo con la misma penuria triste de morir que acaba de dejar. O que le recuerde que hoy es mejor que mañana porque comió? Gracias.

Desde la decepción.

Desde mi punto de vista, lo peor de explicar es una reacción inexplicable. Pero igual son cosas mías. Lo cierto es que estoy confinado por el coronavirus y tengo que ir a trabajar. Si viviera en Cataluña no, sin embargo vivo en el resto de España y sí. Culpables los empresarios aventajados de Rajoy. Se podría decir que son los mismos ... Los neoliberales que de cuando en vez nombro. Demasiadas veces nombro. Pocas cosas se pueden cambiar desde la decepción. En aparente fracaso, uno no sabe si tomar las de Villadiego, aunque acabe quemándome. Para los torpes de entendederas tomar las de Villadiego es la manera volver sin haberse ido y quedar bien. Bien jodido, quise decir. Si estar confinado es un compromiso que no se puede entender humanamente, solidariamente; lo que sea menos atropelladamente. No me entra en la cabeza. Lo decía mi padre: "Yo no quiero, pero me obligan a ser malo. Y hostia al mono". Sirva como aclaración que el mono era yo. Gracias (de nada).

Llegó el invierno.

Llegó el invierno. Llegó el día previsto. Llueve y hace frío: era de esperar. Y las cosas no cambian. Las cosas hieren el alma. Y a pesar de tener una extraordinaria capacidad de asombro y curiosidad por las cosas pequeñas, diciembre no me trasmite valores solidarios y mi mente absurda vuelve a dar en loco. Podía ser mejor, puesto que el amor suma y no resta, pero este amor duele, duele y duele, solo resta. Y mi mente absurda reacciona por la tremenda. Será lo que tenga que ser. Yo siempre estuve aquí, y sin embargo, nunca viví aquí. Viví lejos. Diciembre y mi mente absurda no se llevan bien. La tristeza profunda se asienta en mi entorno cercano y lamenta la ideología neoliberal que le importa su ombligo y nada más. El neoliberalismo deslegitima el deseo colindante. Ni los deseos son derechos ni los derechos deseos. Es un círculo vicioso que confunde las obsesiones con la realidad y fragmenta la convivencia. La pérdida de conciencia social diluye la mejor correspondencia. La mejor correspondencia es un conflicto de intereses. El fanatismo que envilece la colindancia. La ley del más fuerte. Gracias.

El amor malentendido.

¿A dónde va el amor sin poesía, por qué renunciar a Les Seniaes? No hay paraíso si no pueden juntarse las vidas paralelas.

Sentados en el parque dos enamorados concebían otros tiempos. Los dos recostados en su ternura sin malicia, sin pecar a los ojos de Dios, solo una mano acariciando el cabello, una sonrisa contestada y una mirada sin prisas. Ocurría por encima de lo inmoral, ¿es pecado amar, inmoral el amor? El amor llevado al límite de las apariencias: interpretación equivocada. El amor malentendido. La verdad, de nuevo, malinterpretada. El deseo trasciende a la moral mientras se dejan escribir versos entre nubes de algodón: palabras de pasión. Hasta que un suspiro de renuncia, rendición, clausura, persecución; un suspiro acorralado con espíritu de condena detuvo el reloj a la hora en punto de un beso y un te quiero. Desamor. El humano ser en esencia paraliza un cuestionable sentimiento de amor ... Por tanto, se impone una pregunta, odiosa pregunta: ¿Qué pueden hacer los amantes en la noche desvelada sino abrir el corazón y amarse? (Cerraste mis ojos y soñé que te perdía). Gracias.

La vida es una obra de teatro.

Maldigo el teatro por ser verdad escasas dos horas, hasta que baja el telón. Después se encienden las luces y salgo de mi personaje para volver a la realidad de las cuatro paredes de mi habitación. Por unos euros vas al teatro, eliges la obra y se levanta el telón; la realidad es tuya y no te abandona mientras dure la obra. En la butaca embutido eres inmensamente feliz. Si fuera verdad que sus dones desbordan todas las desgracias pediría ser el mejor teatrero. A los viejos y a los niños no se les quita un caramelo en el mejor saboreo. A nadie. Nunca la depresión fue tan descorazonadora, ni la verdad tan imposible de sobrellevar. Nunca el amor fue la peor malquerencia. La insoportable levedad del ser. ¿La vida es una obra de teatro que no permite ensayos? (Yo quise morir y por miedo a no conseguirlo inconscientemente decidí vivir. Si no por ti por los demás: la familia y los hijos primero. ¿Comprendes? Aunque yo nunca supe explicar el surrealismo inconsciente que vivo). Gracias.

La vida renace.

"El camino verdadero pasa por una cuerda que no está extendida en alto, sino sobre el suelo. Parece preparada más para hacer tropezar que para que se siga su rumbo". (Franz Kafka). El camino del poeta, caminante. Y una piedra en el camino nos enseñó a rodar. Y rodar y rodar. Cada paso descubre la penumbra que cubre el camino que posterga la fraternidad. Y la cuerda sigue subiendo y el cadáver sigue bajando y el sepulcro espera que todo se detenga para sellarlo. A quién importa la condición sufriente del caminante, importa el amor, y luchar a muerte por él rodeándose de las fortalezas que se hallan en la orilla del camino. "Caminante, se hace camino al andar". Si la mente no nos detiene el amor nos incita a caminar y renovar esperanzas vitales. (Por saber de ti, por echar raíces en el oasis de tu ternura y expandir las alas del amor por tu cuerpo y devolverte tu poesía). "El mar no es más que un pozo de agua oscura. La noche no es profunda, es fría y larga; a pesar de los versos de los hombres, el amor, sueño, glándulas, locura". (Idea Vilariño). Algo empezó a morir: La vida renace. Gracias.

De ella me gusta ... Y más.

De ella me gusta sus palabras de asombro

(nunca se entera de lo que sucede)
cuando las cosas se ponen tercas de entendederas.
También la voluntad de estar cuando se la necesita, sin reservas,
eso es mucho para mí, aunque nunca se lo dije.

De conocerla, me gustarían sus cosas más desgastadas
(usadas solo por ella)
con la fragancia Flor de María.
La hamaca donde dormita cada tarde con un libro entre las manos
después de sus caminatas de andar por casa.

Y su poncho deshilachado.

Y su fatiga inexcusable por atender a los suyos.
Y su mirada cuando la vence la noche.
Y sus ojos de color negro azabache.

Y su habitación sometida al llanto.

Y su entusiasmo por el silencio.

Y su pasión por el alba.

Y su ternura naciente.

Y más.

En de soslayo. Sábado, 18 de diciembre de un cumpleaños feliz.

Y más descorazonador.

Somos inocentes hasta que dejamos de serlo y entonces somos culpables. A veces los culpables son inocentes. Ejemplo: Rita Barberá dimitió de alcaldesa de Valencia a causa del "pitufeo" y ahora, después de ser condenada incluso por el PP, su partido político y muerta (paz a los restos) la Audiencia de Valencia archiva la causa por lo que es inocente. Así las cosas de la justicia tardía, así la condena sin causa y sin culpa por parte de la ciudadanía. ¿Podíamos ser peor como sociedad, o ya somos peor? El miércoles en el Congreso de los Diputados volvimos a ver de qué anda escasa nuestra democracia, eso es: políticos. No tenemos políticos, tenemos bocazas que mutan como el coronavirus. Créanme, sin miedo y sin consecuencias judiciales con condenas ejemplarizantes, nuestra clase dirigente es menos que sus insultos. Sin releer a Miguel Hernández: "es un rayo que no cesa". Si a la electricidad, la gasolina, la cesta de la compra, y no llegar a fin de mes, además, tenemos que soportar que los políticos nos ofendan e insulten nuestra inteligencia, fallamos como democracia y como país. Gracias.

Descorazonador.

En realidad creí que era posible lo imposible. Creí en la irrealidad. Creí que el amor nunca muere. Estaba equivocado. Qué necesidad hay de encender una esperanza y dejarla morir. Hablo de equilibrio mental. Duele el alma. Nadie sin querer hace y se hace daño, pero queriendo, adrede, es incomprensible. Nadie no quiere ni se quiere. Nadie no quiere ni se quiere y uno no quiere que nadie se quiera: es contrario al amor. Y, como Isabel Díaz Ayuso, "donde manda patrón no manda marinero".

Complacer a todo el mundo te convierte en esclavo. Luz a tu vida, paz a tu alma. Orgullo: atrévete a no gustar. Lo demás si importa, importa nada. Lo inteligente está ligado al manejo de los tiempos: uno y dos y tres y etcétera. Hay decisiones que se toman después de una gran insatisfacción. ¡Se toman!. Un café y unas pastas de té. No me entra en la cabeza cómo se puede ser creyente y no creer. Cada cosa viva en la tierra proviene originalmente de una semilla ... (¿En realidad somos el museo cínico del escepticismo? Solo el amor inyecta vida en vena. En fin, el día que me mires a los ojos existiré). Gracias.

Soñar, dormir, o solo soñar.

"Una mujer se alzó en armas cogió la pistola de agua y atacó la fortaleza de los demonios que acampaban en la ladera de la montaña. Al principio ni ella misma creyó en su fuerza, pero era enorme, y propició que arrasara el campamento sin dejar un solo demonio vivo y el maligno huyendo con el rabo entre las patas. No era la primera vez que una mujer surgió del silencio para batirse en duelo al maligno. Una mujer roba horas al día para apostar por lo que pueda suceder en defensa de la vida".

Soñar, dormir, o solo soñar. Soy un soñador obstinado y sueño que duermo. Sueño lo que me interesa para escribir el día. A falta de musa sueño, sueño y escribo, y vuelvo a soñar. "La vida es un sueño", dijo el poeta. Escaso de inspiración sueño lo que me interesa y escribo lo que sueño porque puedo decidir lo que sueño antes de acostarme. Otra realidad es insana a no ser la de Rajoy. La realidad de Rajoy es la del inocente que se deja querer, se explica pero no se entiende. Se deja querer y no creer. Para creer en María, la Magdalena. Rajoy, perdón, el asturiano, el barbas, no conoce a Villarejo ni le hablaron de la caja beee de Bárcenas ni de las obras realizadas en la sede nacional del PP. No sabe, no le consta, y fin de la cita. Gracias.

Quisiera ser mariposa.

Hay circunstancias que llevan indicadores que acarrean pena sin culpa y se convierten en un peso imposible de llevar. Te cae el mundo encima y no sabes qué hacer y te pasa por la cabeza saltar por la borda y que entre un mar hasta el comedor. Todos pasamos por malos y peores momentos. Y nos olvidamos de los buenos y mejores momentos y damos en loco y nos importa nada nada. Tanta pena lleva a preguntarnos que si no estará todo perdido. A veces ocurren cosas y duelen más de lo que creemos poder soportar. Cosas que pasan por la cabeza demasiadas veces. Ocurren cosas que nos impiden ver lo que tenemos delante ... La familia, y los hijos primero. La familia. Y los que están allí, aquí. Y aquellos que nunca se fueron.

Quisiera ser mariposa que vuela libre en primavera para inyectarte ánimo en vena, pero soy oruga. La vida no tiene atajos. La vida tiene sentido y un invento humano: amor se llama. En casos de ruina mental debemos convertir un mal momento en la mejor relación de amor y amar. El camino es largo y las pisadas pesadas ... (Por cierto, qué tiempo hace por ahí, a ver si vienes pronto por aquí. Me apetece tomar un café contigo. El café correrá de tu cuenta, de la mía las pastas de té). Gracias.

La suerte de quien escribe.

"La suerte de quien escribe, si es ética, es la credibilidad que causa sus palabras y la pasión con la que se entrega a ellas".

Por eso, si alguien encuentra por ahí, quizás al rocío de la madrugada, a un escritor de palabra ilegible, que a juzgar por sus comentarios parece ser un emisario del pasado con información fidedigna del presente, atrápenlo como puedan, sométanlo a un juicio sumario y envíelo al paredón. Este sujeto avieso y traicionero se ha hecho acreedor de este castigo por repartir al por mayor esperanzas, neutralizar sentimientos, disparar con balas cargadas de ilusiones y promover el nudismo del alma a gente buena con información privilegiada. Si lo ven traten de impedir a toda costa que se escape, es resbaladizo y burlador.

Dicen que se fugó del silencio sin revelar de quién eran los labios que besó. Que lo han visto al borde de un acantilado llorar ante el recuerdo que en su memoria guarda nostalgias vagas de melancolía. Dicen que lo han visto cargar sobre su espalda sueños robados. Que lo han visto caer y quebrarse, arder en la hoguera y desmembrarse. Dicen que lo vieron amortajado y a las plañideras llorarlo. Juran que lo han visto resucitar con ella por amor. Y que si no lo capturan volverá a besar. Gracias.

Por una sonrisa tuya.

Francisco de Sales: "un santo triste es un triste santo".

De un monseñor enamorado, una filtración a la prensa: "En el último concilio de los reinos de la cristiandad, reír adquirió el grado de milagro". Tenemos necesidad de reír, de soltar amarras, reír, y también llorar, activar el miedo, desahogar, echar a un lado los problemas. Reír para sentir. Reír para no ser olvidados. Si hubiera un catálogo de milagros para creer reír sería el primero. Siempre habrá un motivo para reír, ocurre que a veces no lo vemos, oscurece el día y duele el alma y es cuando tenemos que levantar cada piedra del camino hasta encontrar ese motivo. Está ahí. Claro. Y reír. Porque alguien tiene algo que decirnos y no puede esperar. Porque yo te quiero. Porque tú me quieres, aunque no me lo digas. Reír no es cosa niños. Reír es cosa de todos. La risa es un condimento esencial. Reír a pesar de los pesares, del maligno y la madre que lo parió. Reír para sentirte cerca. Reír para vivir tu suerte. Reír para soñar un día feliz que llegará por simpatía a poco tardar ... Beso.

Al segundo día resucitó.

Y ahora quién le cuenta a sus deudos que Emilio le jodió el récord a Jesús el Cristo ... Al segundo día resucitó. Dicen que lo vieron preguntar a la máxima autoridad municipal por quién habían doblado las campanas el viernes. La máxima autoridad municipal de mala manera dicen que dijo que acababa de llegar y que no sabía ni le importaba. Uy, qué carácter. Y el Emilio más irónico echó a reír: quien lo conoce sabe que no pregunta si no sabe la respuesta. "Si dicen que dizan". Cuánto menos hasta que bajen del árbol. De quién le jodió el récord milagroso a Jesús el Cristo se estudiará en las escuelas. Emilio no se dejaba ver demasiado, se dedicaba todas sus horas. Emilio era hijo de un sueño y sí, era y es un hombre bueno, y a pesar de su innegable capacidad para la autodestrucción nunca tuvo intención de morir, o si la tuvo fue porque sabía de antemano que iba a resucitar ... Emilio vuelve a escribir el día como un quijote sin mancha. Emilio y de soslayo son la misma irrealidad virtual. Fantasmagórica y real. (Bendita esta muerte que lo liberó de la hipocresía y lo devolvió a la vida por amor). Gracias.

Los mismos valores.

Quien hace el bien debe tener paciencia, porque el Karma tarda, pero llega. Que no desfallezca, que no se rinda ni reduzca sus pretensiones. Y que siga haciendo el bien. Guste o no porque es inevitable. "Todo cambiará, así que no tengas miedo a los cambios, al revés, intenta aprender de ellos todo lo posible, puesto que son inevitables". A veces quien hace bien se crea enemigos ... Chismes de lavadero municipal, nada de qué preocuparse. "Haz bien y no mires a quien". Pero si miras a quien lo mejor está por llegar: "bien con bien se paga". Las cosas nunca fueron mal del todo, pero ahora van bien y cabe el mundo porque Marx no ha muerto, porque yo te quiero. La noticia me ha hecho feliz. Esta mañana me adentré en Les Seniaes para celebrarlo y despedir el otoño; hace frío y la floración del azahar es frágil. Pende del clima y el clima se define. Con voz clara damos la cara. En su bendita locura atiende lo suyo que es vital y luego lo demás. Suerte, fuerza. Salud. Qué bien me siento imaginando que lo que digo no solo es posible, sino que ya lo fue. (Llevo un día muerto y no sé si aguantaré tres). Gracias.

Emilio.

Alguna reflexión se debiera extraer de esta muerte, y sobre todo de esa vida. Un hombre bueno ha muerto. Paz a los restos.

Se llamaba Emilio y hoy ha muerto. O se pudiera decir que quien ha muerto ha sido una esperanza que ya agonizaba hace tiempo. A su manera hizo de las derrotas un monumento a la vida sin líderes ni banderas. Amó a su familia. Declaró Santa la Poesía y denunció los descuidos de la María desde un perturbador de soslayo he hizo honor a la empatía, la solidaridad. Se llamaba Emilio y hoy ha muerto. Llevaba tiempo alimentado artificialmente: un día pa´lante, dos pa´trás, pero siempre por un camino cercano al paraíso donde todo comenzó hace ahora mil años, donde solo se juntan las vidas paralelas: Les Seniaes.

Emilio fue un hombre honrado y nunca ahorró esfuerzos en favorecer a su colindancia, sin embargo, en vez de echar de su casa al maligno con el rabo entre las patas lo que hizo fue darlo a conocer sin complejos, sinceridad (debilidad tal vez) que pagó con la soledad. Ese fue su horror, esa su tragedia. Si un minuto de silencio por su alma reparara este enojoso asunto como lo reparan en el camposanto; si un minuto de silencio por cada mirada de soslayo, cada lágrima, cada instante o cada pueblo. Si un minuto de silencio honrara su voluntad sin importar su origen ni el dolor que imponen los adioses, el discrimen odioso y el repugnante prejuicio. Si un minuto de silencio compensara su inconsciencia. Si un Emilio inquebrantable en sus sentimientos. Si un Emilio en su coherencia pudiera reflejarse en sus decires. Si un Emilio se viera agonizar en sus sueños.

No hace mucho tiempo, quizá buscando un asiento cómodo para sus huesos estuvo en el Camposanto: "prohibido caminar mirando hacia las estrellas", "prohibido amar sin complejos", "prohibido beber en otros labios", "prohibido actuar en secreto", "prohibido lo obvio", "prohibido emborracharse y abrazado a una farola vociferar Asturias Patria Querida", "prohibido escribir entrelíneas sin traductor al bendito amor". Estuvo en el Camposanto y a poco más se queda, pero a la María gracias, en un descuido pecó. Y al pecar recordó cosas olvidadas que son indispensables en el equipaje de la vida. Y recordó que poder es querer. Y recordó la alegría perenne y la esperanza de quien no se rinde en cualquier circunstancia. Y recordó el canto de la auténtica verdad. Y recordó las razones por las que el camarada y amigo dan la vida por una causa solidaria. Y recordó que amó a su patria con el orgullo necesario para sentirla en lo más profundo del corazón. Y recordó que hay que vivir y vivir el día, puesto que, la muerte, burlona y dulce nos acompaña en todas las acciones que emprendemos. Y recordó que estamos condenados a morir. Desafortunada paradoja. (Paz y amor). Estaba escrito. Emilio era poeta de mala prosa y hoy ha muerto (redundante hasta la muerte). A nadie le importa si murió de pena o lo mató su innegable capacidad para la autodestrucción.

En de soslayo. Viernes, 10 de diciembre de un cumpleaños feliz.

Al véspero.

Me gustaría hacer camino al andar, como nos aconsejó el poeta Machado. Son los años, y sobre todo haber sido testigo de mis actos. Hecho la vista atrás y creo que no me he ganado el derecho a caminar haciendo camino. Mis peores acciones lo impiden, además, hacer camino al andar no es un derecho, es un consejo, y los consejos no interesan. ¿En qué quedamos? Y entonces la razón dio en loco (la culpa tuvo dueño) y ojalá no perdamos la capacidad de emocionarnos para que el ánimo no decaiga. Cuánto menos. ¿Hablamos, pues, de poner de acuerdo la razón y la emoción? ¡Acabáramos!. Perdí el tren hoy y mañana y, como penitencia, una dama de la poesía quiere que me muera para siempre jamás. Vale bien: por el bulevar de los sueños rotos del Sabina, situado al lado del corazón, ya es de noche y no entra el sol. No entra el sol y ayer se rezó a La Inmaculada y no a María Magdalena. (Ni a Dios se rezó). Casi muerto, a una dama de la poesía aún le cantaría una canción de amor escrita de mi puño y letra. Al véspero cada verso será una estrella fugaz. (Deja que entre el sol en tu vida). Gracias.

Simplemente amar.

Según dónde y con quién somos necesarios. Y según qué casos insustituibles. Si en realidad la santa poesía así lo dispone. Sea como fuere, y en dosis pequeñas, vanidad de vanidades aparte, para algo tendremos que servir. Aunque solo sea para amarnos mejor. ¿Qué? Se trata de saber elegir y no de amarnos mejor. Elegir bien puede llegar a ser un hábito si sabemos priorizar nuestras necesidades. ¿Tú lo sabes? ¿Hemos dejado de amarnos además de hablarnos? ¿Ahora vas de ofendida? Hay que joderse. Las malas compañías sepultan y las buenas catapultan. Conviene pensar dos veces y mil antes de tomar una decisión que implique a los demás. Uno se equivoca paga las consecuencias y a otra cosa. Amén. En cambio, si uno se equivoca y otros pagan las consecuencias ... Ay, no sé yo. El caso llama a reflexionar y consultar a gente que sepa más. Y a nuestro yo interior. Nuestro yo interior debe explicarnos por qué los buenos momentos ocurren con quienes amamos ... (Un profundo respiro para ahogar el peor de los momentos. Y una oración. Somos mejores de lo que tú y yo creemos). Gracias.

El futuro pasó de largo.

De cultura, el modo de ser y hacer de los pueblos, merece la pena escribir. Sin embargo, del orden social de hoy en día, ay. Escucho a mis hijas hablar de sus cosas, que son las cosas de su generación y no me reconozco en ella. Mis tiempos son otros. Ni estos son los tiempos de mis padres. Estos son tiempos de mi güela. Mi güela, en estos tiempos de cuatro perras chicas ahorraría cinco. Mi güela con cuatro perras chicas y una huerta llegaba a fin de mes y aún le llevaba a mi güelu fugau en el monte unos trozos de borona. Escucho a mis hijas, echo la vista a estos tiempos y no puedo sino acabar en los de mi güela. Cuando deje de respetarme la salud y la muerte me reclame se pondrá fin al Estado del Bienestar. Pensé que morir en este siglo iba a ser después de haber vivido sin renunciar a un techo, un trabajo y una pensión, y no ni na. Si el amor y la solidaridad no nos socorre, la familia y los hijos primero, el último que cierre la puerta si el neoliberalismo aún la mantiene en pie. (Desde luego lo mío no tiene que ver con lo que espera a la generación de mis hijas. Mis nietos ni los nombro). Gracias.

"En línea".

Cumplir años, llegar a fin de mes, resistir, ¿y luego qué? Vivir, se trata de vivir, o seguir viviendo mientras el cuerpo aguante y el dolor de alma lo maquillen las pastillitas de colores que receta la dama que no me deja ir. Porque el dolor de alma sigue ahí. Duelen los años. Duele lo que sé y lo que imagino, sea o no verdad. Ejemplo: cuándo abro el wasap y te veo "en línea", ¿estás ahí, en mi número de teléfono o en el de todos? ¿Y todos cuántos son todos? Duelen los años y duele ser uno más. Pienso que soy uno más en tu vida. Yo te quiero única. Antes éramos amigos, ¿cuánto menos seguimos siendo amigos? Mi mente absurda no descansa. De un poeta, Ángel González, un poema: "Cumpleaños". "Yo lo noto: cómo me voy volviendo / menos cierto, confuso, / disolviéndome en aire / cotidiano, burdo / jirón de mí, deshilachado / y roto por los puños. Para vivir un año es necesario / morirse muchas veces mucho". (Llevo días viviendo un mal momento y ser tu amigo es un deporte de riesgo. La vida ha sido poco dialogante con nosotros ... Pero ahora que has vuelto no te irás de mí tan fácilmente). Gracias.

Un político, un becario.

Perdido por el atajo de Flor de María en Les Seniaes llego a la conclusión que en los años altos tuve suerte: hago lo que me gusta y me pagan por ello. Siempre tengo la razón de parte y la llevo en el corazón. Como llevo a la Shakira, ay. Con todo y más, quiero decir que en todo caso, incluso a costa de pasar hambre, haría lo mismo: escribir y leer poesía, sin olvidar algún descuido de la María que saco a pasear para que, quien se sienta aludido, sepa que el miedo lo vigila. Y de un descuido un político, un becario. Un político sin el erario no sabría doblar una esquina aunque le fuera el cargo en ello. La política echa a perder los sentimientos (no me importan tus éxitos, me interesa tu vida). Leo poesía y mataría por ser poeta. Leo poesía y lo que caiga entre mis manos, las ofertas del carrefur o la Ley de Función Pública. Por cierto, ¿habrá un político que sepa qué es la Ley de Función Pública? Carece de importancia. Cualquier funcionario enseña el camino del manicomio o algo peor si existe. (La afrenta pública es un acto criminal penado por la ley. Otro día hablaremos del desprecio a la autoridad). Gracias.

Mientras tanto.

Nadie se queja de una batalla perdida si gana la última. Y fin de la guerra y con ella la paz inestimable. Una batalla se gana y otra se pierde. Pero, ¿qué pasa cuando pierdes la que ganas? Nadie llega lejos sin dejar un pedacito de cielo atrás. Nada se gana sin dolor, sin sacrificio, sin paciencia, sin sentirse amado. Si ser capaz de amar, amor. De ahí que la adversidad no es más que la primera lección de vida, el primer paso para vencer y la señal inequívoca de que el camino se hace andando. Nada importa no hacer las cosas mal si no se hacen bien. Y en este punto aparece Karl Marx y una sentencia: "la religión es el opio de los pueblos" (y el antídoto la conciencia). Dios, en su querer creer en el humano ser nos dio la facultad de elegir el camino. De nosotros depende vivir en paz con nuestra conciencia. Es pues nuestra elección. ¿Será entonces posible elegir al primero que nos eligió? Es difícil entender la Palabra de Dios, de hecho, para mí imposible. (Seguiré insistiendo hasta que la palabra influya y la duda agonice. Mientras tanto ... Mientras tanto solo el amor importa. Y la salud que no falte). Gracias.

Los palos que da la vida.

¿Sería uno tan duro con los seres humanos si se supiese de verdad que algún día se han de morir y que nada de lo que se les dijo se podrá ya rectificar? (Ernesto Sábato). Una y otro se sueñan y esperan a morirse para comprobar que el uno sin el otro ... Claro. En la vida no todo se puede comprobar. ¿Comprendes? Quizá no recuerdes, pero un día en un bar me dijiste: "Ni te imaginas lo que siento pasar a tu lado y no poder saludarte". Y yo, estupendo de la vida, te contesté: "Peor me siento yo tener que irme sin tomar el postre". Y te dejé con la palabra en la boca. Una mirada debiera ser suficiente. Vivimos vidas ausentes de la realidad. El tiempo invertido es vida, enseñamos nuestro lado oscuro y nos cantamos los tangos más trises: nos hacemos daño. Abramos el corazón y démosle la oportunidad a que se exprese porque tiene algo que decirnos. Ni paz a los restos y agradecimiento póstumo. Hoy, la trompeta toca a llanto, pena, siénteme a tu lado porque lo estoy y yo también peno. No volverás a pasar a mi lado sin saludarme ni yo me quedaré sin postre. Nos queremos demasiado. (Cupido lanzó una flecha y aún está en el aire. Si en realidad hay que comprobar que amor es lo que somos, cuanto antes mejor). Gracias.

Ángel Martín y una amiga

En plan lamento el miércoles escribí: "Ay, llevo siendo normal y tratando con personas y no con amigas demasiado tiempo".

Ángel Martín, en una entrevista para la Cadena Ser, dijo: "Antes de estar loco era imbécil". Y yo digo que sí, imbécil, y sobre todo normal. Los imbéciles son personas normales. "Ojos que no ven corazón que no siente". Y además, y por si fuera poco la desgracia los normales son gente de mal vivir. Ángel Martín no sabe que no se puede llegar a la excelencia sin estar loco. O lo sabe y no lo cuenta. Ángel Martín adquirió la excelencia el mismo día que dio en loco. La locura, como el amor, es de sí celosa. Quien alcanza la locura la quiere para sí. Habrá quien piense que es egoísmo. Qué quieren que les diga ... "A quien Dios se la dé, san Pedro se la bendiga". Las personas normales son esclavas de sus circunstancias. Lo sé por experiencia. En la sala de espera de la dama que no me deja ir no hay ataduras, solo hay amor en la mirada de unos ojos cristalinos. (¿Y ahora, Ángel Martín, casi santo no le gustaría compartir esa bendición con personas normales? Ya, son imbéciles). Gracias.

P. D. Una amiga confiesa su locura. A veces en la locura se encuentra la cordura. Una amiga ida ha vuelto. ¡Bendita locura!.

Políticamente indeseable.

Apenas empieza diciembre y el PP abre expediente por falta grave a Álvarez de Toledo. ¡No es posible!. ¿Cayetana Álvarez de Toledo "Políticamente indeseable" para el PP? Ni por un millón y pico de libros. No es posible, pero si lo es, culpable ese mozalbete campeón del mundo de escupir pepitas de aceituna. Y, si no, que se lo pregunten a Isabel Díaz Ayuso. O a Rocío Monasterio que avisa: "Vox solo apoyará el PP que encabeza Ayuso y no Casado". Acaso es el desprecio la única respuesta a no pensar igual de lo mismo. Volvemos al pensamiento único. Joder, dona, ni que pretendiera ver Netflix en catalán. Uy, yo veo Netflix en español. ¿Se verá distinto en catalán? Así se abre una crisis. Así empiezan las peleas. Nunca seremos sabios si no aprendemos a pasar por alto lo que siquiera fue la pendejada de un pendejo. Probe. "No hace daño quien quiere, sino quien puede". Y quien puede no quiere porque por encima del daño anida el amor. (¿Qué no entiende, señor Casado? Rece que los votantes le voten por mayoría absoluta porque si necesita a VOX para gobernar no le arriendo la ganancia). Gracias.

Eso nunca.

La poesía une corazones que ni el tiempo y la distancia separa ... "Ay, Carmen, volver a empezar". Duele la sinrazón. Dios cruza líneas de vida con ideas de muerte. Una vez más nos pone a prueba. Baja el telón y nos obliga a vivir otro desaliento. ¿Por qué? El continuo por qué de la vida. A veces la razón es una sinrazón que ni la locura entiende y desestibiliza el alma. Hace daño, duele el alma, y la espera desespera. Para la espera la mejor compañía. Hablo de Carmen, donde todo empieza y todo acaba. Alfa y Omega. A veces Dios tarda, llega, pero tarda, de ahí que mientras llega Carmen sea la mejor compañía. De momento solo cabe esperar. Y hacer frente a la pasión con armas de mujer. Y nunca mirar el dedo. Eso nunca. Gracias.

Paroxismo.

Escribo y leo a morir. Estoy que me vomito de palabras. Y dichos sin hechos. Hoy me obliga a escribir dos frases que escribí después de hacer una llamada telefónica (una llamada telefónica ... ¿Quién en su sano juicio, hoy en día llama por teléfono? "Es diciembre. Ya es Navidad. Tomamos café e intercambiamos regalos. Como antes, como siempre") y ya me perdí. "Copio y pego" las frases: "virgencita que me quede como estoy" y "no soy de caminos andados". ¿Qué me dicen? ¿Por qué o qué sentí para escribir esas frases? Es mucho, incluso para mí. Joder, dona, ¿a quién llamé por teléfono y qué me dijo? Un día y otro escribo y leo y no completo una semana ni en broma. Y viene de lejos. Se lo dije a la dama que no me deja ir: "Pagaría porque la ansiedad me permitiera pasar del lunes y etcétera al domingo". Ay, llevo siendo normal y tratando con personas y no con amigas demasiado tiempo. ¿Será la pobreza del alma lo más caro en nuestro existir? ¿Tanto cuesta vivir? Mi esposa me ama desde siempre y me mima desde que, los años altos, me impiden tomar las cosas del querer con sosiego. Gracias.