Sé feliz.

Casi mayo, y luego de haber pasado dos días desde las elecciones, aún y dale con los peores pronósticos, sin saber quién gobernará, porque nadie sabe ni se explica aunque algo se sospecha, leo periódicos y escucho radio. No sé otros, hablo de la sociedad civil, pero yo... Ay. La dama que no me deja ir me lo tenía advertido: "Te veo mal tirando a peor". A pesar de no saber qué quiso decir, creo que tiene razón. Soy un paño de tumba para las exequias, aunque me conformo con saber que quien me lee me sigue escuchado. "Las paredes del orgullo son altas y anchas. No se puede ver al otro lado". (Bob Dylan).

Orgullo...

Viejos rencores... 

Otros amores...

Sé que las cosas no son como nos gustaría que fueran... Y sin embargo... Y si la sombra de la duda te persigue (lo sé, ya te persigue), permíteme un último consejo: más allá del recuerdo, escucha el soplo del latido de tu corazón y si no te convence o tu dueño te niega la reconciliación, al menos dile a tu mirada que no te delate. El domingo me dieron ganas de estrecharte entre mis brazos y besarte y decirte que nada fue personal. Ni lo que parecía hasta ahora. Hasta siempre. Sé feliz. Gracias.

Yo también pienso en España.

"Soy amigo de Platón pero más aún soy amigo de la verdad". Aristóteles.

A los pensionistas, como a los políticos, nos encanta tener la verdad de parte (aunque sea mentira). Y para convencer a los incrédulos la defendemos por encima de otras verdades. Triste tener que defender nuestras verdades si no nos convencen a nosotros mismos. La verdad que no pueda coexistir con otra verdad, ¡uh!. Nombro a los pensionistas y a los políticos y no tenemos ni punto de comparación: de los pensionistas vive el 22% de la población y de los políticos vive... ¡Cómo viven los políticos!. Ayer, después del recuento de votos y elegido el partido político y su líder concebido a trancas y barrancas para la ocasión la verdad que no convence apenas importa, importa la advertencia que pasa inadvertida: votantes, ténganse miedo.

Hay verdades que nacen muertas y no tienen sustitutas. Y a pesar de saber que el cementerio está sobrado de verdades no hay manera... el fariseísmo es nuestra bandera. Sería una gracia que se juntaran en la misma sepultura todas las verdades incluidas las entreveradas y con ellas los petulantes que las defendieron hasta la muerte. Insistimos con nuestras verdades y a pesar de que otras verdades nos dejen en evidencia... Lástima. Ojalá y que el próximo presidente aunque sea el mismo no haga bueno al anterior... Resumen de urgencia: pita la cafetera y un café y unas pastas de té... Mañana vuelvo. Gracias.

Don de acierto sin pensar.

William Shakespeare dijo: "Es el destino quien baraja las cartas pero nosotros somos los que jugamos". Y va a ser verdad.

Destino, sueños, fuerza desconocida... ¿Y qué importa? Una señora enjoyada de ir a misa los domingos y el rosario de las cinco y hágase tu voluntad y amén, me preguntó: "¿Y tú qué? En misa todos somos de mucho preguntar y nadie contestar. Pero yo fui a la escuela pública y soy muy educado: "Pues yo no sé, señora". Ando con lo mío de aquella manera que no me atrevo a votar ni el mal menor. Digo yo que una señora enjoyada de ir a misa los domingos y etcétera cuando me preguntó: ¿Y tú qué? Quería saber a quién iba a votar... ¿Por qué tanto interés de unos y otras en saber a quién vamos a votar si a fin de cuentas, las cuentas no nos saldrán y no llegaremos igualmente a fin de mes? Y sí, el carrefur no fía. Y lo peor, si es que existe algo peor que no llegar a fin de mes y morir de hambre y enfermedad (disculpen la redundancia), tener la baraja y no saber jugar a cartas. Y ahora llega la pregunta inoportuna: ¿Y qué destino nos espera si no sabemos jugar a cartas pero sabemos que además de barajadas están marcadas? Uno tiene don de acierto sin pensar. (Yo también te quiero). Gracias.

Nada.

¿Qué hay más allá del silencio?

Nada.

¿Y más allá del olvido?

Nada.

¿Y más allá del dolor de alma también nada?

Más allá del dolor de alma solo sé que existe.

Quizá sea el sitio donde se refugian los estúpidos cuando se rompe el espejo, espejito mágico, de la felicidad y ni ellos se reconocen. Y el enredo y el fingimiento y el despilfarro y el servilismo y la ignominia y el egoísmo. Y la palabra por decir. Y la promesa por cumplir. Y la historia de amor que el éxito sepultó. Y los mejores tiempos. Y el último suspiro. ¿Comprende?

Vivir, aprender, amar...

Llevo demasiado tiempo preguntándome: ¿por qué luchar por un amor que nunca será mío? Además: ¿cuánto más debiera suceder para que la verdad vuelva ocupar el lugar que le corresponde. Amor, ¿amor inmarcesible? Nombrarla en un breve texto importa porque la adversidad me hace fuerte. "Vivir, aprender, amar... Las cosas importantes de la vida". (Larry Page).

A pesar de la axiomática realidad de los hechos, hubo un tiempo que dos no llegaron a entenderse: una dio en loco y uno, a pesar de saber que podían llegar a entenderse después de volver, aunque solo fuera por amor, olvidó lo que representaba y lo mucho que se amaron y dispénseme, señora, que le vaya bonito... Ay, señora, si usted supiera... (El silencio y la palabra).

La conciencia es cobarde cuando desconoce el límite de la falsedad y el enredo. Lo que pudo ser nadie sabe y eso es todo. Recuerdo una primavera hace ahora mil años... (El amor nos enseña que podemos olvidar sin perder la memoria). Gracias.

No temas, nunca estarás solo.

Una persona muy querida por mí, de estampida y porque sí, el azahar le obliga a hacer un cambio en su vida... Para que el maligno no se ría de la mentira no fue el azahar, fue una y otro muy queridos por él que le obligaron a cambiar de vida... Un cambio de vida realmente importante. La vida propicia situaciones donde la esperanza es el cambio. ("Lo tomas o lo dejas"). Y qué pena, después de una vida compartida. Qué no hubiera dado por sentirse querido de verdad. ¿Padecerá de síndrome de Estocolmo? La vida enseña. La vida es un aprender constante. Se enseñará y aprenderá. La familia, y los hijos primero.

Créanme: en esta vida lo único seguro es la muerte y es el cambio. Y vuelvan a creerme porque no hablo de política sino de amor. La familia, los hijos. La familia. Los cambios son para mejor, en particular los impuestos. (Poseo cuantiosas pruebas). Lo tengo escrito: "a veces uno no sabe lo que gana hasta que lo pierde". Se trata de ser audaz coger el toro por los cuernos y al que Dios se la dé... ¿Comprenden? Y por boca de Mateo (16:14), Jesús el Cristo dijo a sus discípulos: "Si alguno quiere venir en pos de mí niéguese a sí mismo, tome su cruz y sígame". Pero sin crucifixión... El común de los mortales no resucita por amor, como Él. Pero yo sí ¿? Y estoy dispuesto, por amor, a resucitar con él... No temas, nunca estarás solo. Gracias.

Los presentes son los que están presentes.

Me imagino en el lavadero municipal lavando los trapos. O de chismorreo analizando con todo lujo de detalles los asuntos y valorarlos según intereses de los presentes. O simplemente escuchar y verlas venir, porque vendrán. Los presentes no son los que deben estar para valorar y opinar si son asuntos o chismes de vecindad. Los presentes son los que están presentes.

La dama que no me deja ir es un cielo. De no ser la que es, quiero decir la que paga mi pensión le pediría relaciones serias. Me gusta como dama y como mujer. También creo que le gusto. En los años altos no quiero morir sin tener algo con ella. O intentarlo... Tener la ocasión de decirle sí a la cara. Sin embargo, no sé, fui penitente y tonto de capirote en Semana Santa.

Debe ser triste guardar silencio y al final darte cuenta que lo que pudo ser no fue por cobarde, por miedo. O porque el amor dijo: "no, cariño, no conviene". Hablo de esto y aquello, hablo de lo que importa. ¿Pero a quién importa de lo que hablo si yo mismo no lo sé? ¿"Dios mío, por qué no dije sí"? ¿"Y ahora"? Si al menos la razones fueran otras, las que a nadie importan sino a mí... (Las razones son las propuestas que se hacen desde la obra. Pero eso ya no importa, no, ya no importa. Lo que importa es ir de procesión unos detrás de otros, irreflexivos, y ni protestar al que va detrás pisándonos los talones). Gracias.

Día Internacional del Libro.

"Del ordenador me gustaba la posibilidad de que ordenara: otra fantasía semejante a la que mantuve con la máquina de escribir. Pero el ordenador no conocía la sintaxis. Como ya era un adulto, acepté esta limitación y me aficioné enseguida a los portátiles". (Juan José Millás, en "Tierra de nadie"). 

Vaya como muletilla. Qué honor parecerme a un escritor de talento como Juan José Millás, y no digo parecerme a su estilo de autor, ni tener fantasías con una máquina de escribir, digo que a los dos posiblemente nos ordena nuestro ordenador. Y a partir de ahora acepto mis textos sin un algo de sintaxis: sin enmiendas reconozco mi incapacidad a escribir sin la parte de la gramática que estudia la manera de combinar las palabras para que se entiendan... Y Lola Flores dijo: "¿Quién no se ha dado un pipazo con alguna amiga? Si no fuera el azahar que de cuando en vez me regala esta y otras alegrías me entrarían ganas de morir o de abandonar que es menos, pues ni tengo amigas para darme un pipazo con alguna, sea lo que sea un pipazo. Quién iba a imaginar después de una vida y media de dimes y diretes con la dama que no me deja ir que con leer a escritores de talento, como Juan José Millás, adiós a la locura, y con ella, adiós a las pastillitas de colores. Y sin embargo...

En el Día Internacional del Libro regálense un libro dedicado a la esperanza. Un libro, un descuido, una flor de azahar como es lo mío con la literatura. No imagino la vida sin un libro, un periódico, un fascículo, una novela o lo que sea con tal de leer y aprender. Leer y leer. Leer y aprender. Leer en calma, leer tranquilo entendiendo lo que se lee. (Lo dije arriba y es verdad: mis textos no conocen la sintaxis pero tengo suerte ¿? creo que alguien los lee y los entiende... Y me comprende). Gracias.

El orgullo lleva el timón.

Una reflexión Zen de más de una vida antes de Jesús el Cristo, relata que había una persona que estaba tan perturbada al contemplar su sombra con sus huellas que pensó librarse de las dos o de perturbada daría en loca de atar. Y usó el método político de la huida hacia delante con la cruz, pero al andar y posar el pie aparecía su huella en la tierra y su sombra. Volvió a pensar y atribuyó su error a la falta de coordinación, entonces dejó de andar y echó a correr como pollo sin cabeza hasta que extenuado cayó muerto. Según el maestro Zen, su error no fue la falta de coordinación, sino no darse cuenta que con pisar un lugar sombrío su sombra hubiera desaparecido, y que si se hubiera parado, no habría habido más huellas que la siguieran. El tiempo sigue su curso inexorable, no se puede evitar, pero una persona perturbada o loca puede cambiar de actitud cuando quiera. La ambición irracional, la estupidez verbal, el autoengaño, la poca gana de aprender, la desconfianza y el no saber donde está el quid del asunto. En el fondo somos buena gente, pero el orgullo es quien lleva el timón. Gracias.

Propuesta para un trato.

La culpa no tiene dueño... Si tú quieres, quiero yo. Hagamos un trato. La propuesta: Olvidar viejos rencores y recomenzar. Y aprender, que no sea por no saber. Confianza, la confianza es fundamental. Compañera, tú sabes, puedes contar conmigo.

¿Sabes qué? Me sigo reflejando en tu mirada. Te hago la propuesta en base al encuentro que mantuvimos considerando lo que dijimos, y sobre todo lo que callamos... Si la propuesta te coge por sorpresa diré que es sincera: soy no más lo que ven tus ojos y si dices sí no volverás a sentirte sola. El irrespeto que te tienen olvídalo ya, al margen de la propuesta. Intolerable. Reconoces que andas escasa de carácter para ciertos asuntos y a mí me sobra si no carácter mala hostia. Carácter o mala hostia, lo cierto es que vivo la década de la autoestima y poner a cada cual en su sitio es fácil. Estoy dispuesto a vivir con tal de que tú vivas, pero no a morir por ti. Hacer desde ahora y no desde después, cuando sea tarde. Además, te enseñaré los atajos que tienen los caminos. Por otra parte... (Esto ya lo sabes). En fin, atiza la modorra y deja de marear la perdiz porque en este país el día más soleado graniza. "Éramos cuatro muchachos. Conocí a Paul, lo invité a unirse a mi banda. Después se unió George y después Ringo. Éramos un grupo que se hizo muy, muy grande. Eso es todo". (John Lennon). Gracias.

Hagamos un trato.

Hagamos un trato.

Compañera
usted sabe
puede contar
conmigo
no hasta dos
o hasta diez
sino contar
conmigo
si alguna vez
advierte
que la miro a los ojos
y una veta de amor
reconoce en los míos
no alerte sus fusiles
ni piense qué delirio
a pesar de la veta
o tal vez porque existe
usted puede contar
conmigo
si otras veces
me encuentra
huraño sin motivo
no piense qué flojera
igual puede contar
conmigo
pero hagamos un trato
yo quisiera contar
con usted
es tan lindo
saber que usted existe
uno se siente vivo
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos
aunque sea hasta cinco
no ya para que acuda
presurosa en mi auxilio
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo.

Autor: Mario Benedetti.

Entre besos, risas y biberones.

Hoy soñé con los tres: Ian, Enol y Diego. Otra fantasía en la noche desvelada. No valen otros amores. La vida siempre me sorprende: viven en mi mismo mundo. Con los tres gano más: más gozar, más tiempo sin calendario. Más amor. Soy güelu y ojalá mejor persona. Mi prioridad son ellos. Vivir y verlos crecer. Crecen ellos y crece la familia. Un hijo es un compromiso de vida exigente, no diría que menos o más que un nieto, todo es exigente en la familia. Son amores parecidos. Uno te pilla de joven y otro te pilla de viejo. A uno te da las gracias y el otro te las exige. Amores para una vida. Incertidumbre, sueños, alegría. Amor de mil amores. Un milagro para creer. Un placer compartir el contento entre besos, risas y biberones. Gracias.

Las espinacas. Y los padres y los políticos.

Eso y lo otro, pero sobre todo, lo de que los niños tienen que comer espinacas viene de lejos y no está bien. Ni medio bien. A pesar de que un genio, Groucho Marx, dijo: "El mundo sería un lugar más feliz si los padres se comieran ellos mismos las espinacas". Pues no hay manera, como si lo dice Albert Rivera en Rentería o Cayetana Álvarez de Toledo en Barcelona. No hay manera. Los padres y los políticos nunca aprenderán... Al contrario de los güelos que si los nietos nos piden la luna, les damos la luna y el sol y las estrellas y además les compramos chuches y palomitas y los llevamos al cine. Ni se imaginan la cara que pusieron Ian, Enol y Diego cuando vieron al pequeño Dumbo, ridiculizado por sus enormes orejas, volar. Gracias.

De alpargates y orbayando.

Tengo escrito que cuando la santa poesía no se explica leo la Santa Biblia. Resulta que creó lo que creó y así todos los días de la semana menos el domingo que descansó. Y lo vienen repitiendo a través de los tiempos. Dale que dale con la misma tabarra. Bueno, la misma tabarra no, de cuando en vez la reeditan -historia o testamento-, con alguna variante acorde con la actualidad. El tercer testamento, porque vamos por el segundo, crearán el internet. Entre lo que pienso y lo que escribo está mi ordenador que me ordena y quiere ser protagonista. Disculpen, me dejo llevar por un disgusto personal. Y ya me explico:

Cuando tenía decidido cambiar el seguro del hogar de compañía se me pasó el día del vencimiento de la póliza y el recibo y todo sigue igual. La misma compañía y el mismo seguro. Seis meses echando cuentas y sopesando coberturas y ni una voz veraz me convenció. Todo sigue igual y pierdo yo. Para mí seis meses es apenas -y vuelvo a lo de arriba-, pero no creo que en una semana, incluyo el domingo que descansó, se puede hacer algo realmente bueno. De aquellos polvos estos lodos.

Somos esclavos de nuestros sentimientos. Somos el fruto de nuestras decisiones. Entre sentimientos y decisiones anda uno en una realidad que no entiende ni se explica. Me falta el poder de decisión. Por tomar una decisión y que la vida no la tome por mí. "El perdón es una decisión, no un sentimiento, porque cuando perdonamos no sentimos más la ofensa, no sentimos más rencor. Perdona, que perdonando tendrás en paz tu alma y la tendrá el que te ofendió". (Teresa de Calcuta). Gracias.

A quien llega tarde o no llegó.

Mujer: Llegará el día y la trama caerá sobre ti y entonces mirarás hacia atrás y el tren se habrá ido... El tren no espera. Y tú habrás perdido. Ya estás perdiendo. La culpa no tiene dueño. "Me lo dijeron mil veces, más yo nunca quise poner atención. Cuando vinieron los llantos ya estabas muy dentro de mi corazón". (Antonio Quintero - Rafael de León - Manuel Quiroga). 

A quién importa prevalecer entre adversarios como si fuera la vida en ello. A quién importa querer a quien no quiere. Quien no quiere no quiere. A quien la insaciable verdad de su parte la divorció del amor. A quien perdió su poesía y fuera de sí no sabe si aún puede amar. A quien en un patológico sadismo... Por tanta humillación. Quien sabe, sabe más por lo que calla. 

Nunca imaginé que fuera tan factible sobrellevar el fracaso de quien nació sin pasado. Sin nada previo. Sin un proyecto. Sin poder siquiera ver más allá de lo que ve su triste mirada. Sentir, como siente la aurora la esencia de la flor de azahar en Les Seniaes. "Me lo dijeron mil veces...". Los árboles del bosque mueren de pie y no dejan ver el sol. Desfalleció y se apagó en el silencio. No se honra la vida permaneciendo sin estar, sin ser, ni ver la luz del sol. A quien llega tarde o no llegó. Gracias.

"Quítate tu pa´ponerme yo".

La existencia real y la gramática eligen a personas sino extrañas singulares para que se expresen si en realidad tienen algo que cantar y no se lo cantan ni a sí mismas. Si yo fuera un tipo desquiciador escribiría un libro de autoayuda para salvar de la locura (amor, me viene al teclado la locura y pienso en ti, en lo que pudo ser, en la oquedad de todos tus días. Tus ojos y tus oídos no están abiertos a la realidad) a quienes no saben a quién votar, según las encuestas el 40%. ¿Se puede confiar el gobierno de España a quien le importa un carajo quien gane o pierda las elecciones? Las derechas quieren que no ganen las izquierdas y viceversa. "Quítate tu pa´ponerme yo". Y sin embargo, el voto importa tanto como el latido del corazón que nos da vida. La mayoría de votantes se conforman con lo que la aritmética del recuento de votos diga. A fin de cuentas, las mecedoras de sus señorías tendrán su nombre... Para la ciudadanía serán políticos meciéndose a la espera de votar lo que diga una mano culpable desde la segunda fila de su grupo parlamentario. Los dueños de los partidos políticos desprecian a los votantes. Pero y qué lástima que los votantes no sean también militantes... Militantes ciudadanos, quiero decir. Gracias.

A Dios le pido.

Un domingo de ir a misa y cantar la verdad se me amontonan las malas noticias. Sí, aún quedan dos semanas de campaña electoral y, para mayor afrenta, Semana Santa. De lo nuestro ni hablo. Si mi pensión fuera el salario social de un político me iría de vacaciones y quien quiera hacerme daño que no venga. Tanto dar el mitin, tanta corneta y tanto tambor. Tanto ruido.

A los espíritus malignos que inventaron el ruido consecuencia de mi dolor de cabeza continuado les echaría a los leopardos y me olvidaría del olvido y la memoria. De mí me olvidaría. Pero no, y lo dice mi esposa: "El raro eres tú". Raro, raro, y cada día que veo amanecer más raro, raro. Lo del ruido y lo raro viene de lejos. Aunque de viejo aún me reconozco sin espejo y con pensión del Estado. Algo que mis hijas no pueden decir... No dijo llegar a viejo o reconocerse sin espejo, digo tener una pensión del Estado. Uy, ¿qué les dije de los domingos y cantar la verdad? La verdad hoy en día es una desgracia tras otra. A Dios gracias yo me consuelo en la desgracia. Pero el ruido, ruido, y tanto ruido. Somos un país politizado sin colindancias donde todos tienen amigas confidentes y yo tengo mucho que cantar ¿? Hoy en misa rogaré a Dios por una amiga del alma. Pero no crean que estoy tan necesitado, así que seré exigente y analizaré el currículum vitae de las candidatas por estricto orden cronológico. Y su evolución psiquiátrica. Y su mirada. No más decepciones. A Dios le pido, como la canción. Gracias.

Si tú quisieras.

Uno de los serios problemas del mentiroso es que renuncia a la credibilidad. Nadie cree a un mentiroso. Un sábado de fieles difuntos pongo en duda mi credibilidad al no escribir siempre la verdad. Escaso de credibilidad y en campaña electoral como un vulgar político hablo de amor y pregunto: ¿por qué te fuiste, amor, tan invisible y vuelves tan inmediata y triste de morir?

Si sabemos que no existe un libro malo que no tenga algo bueno... ¿Por qué te fuiste, amor? Si existe el bien sencillamente existe el mal. Y de lo malo también se aprende. Se trata de elegir entre el bien y el mal y quedarse de lo bueno con lo mejor.

Lo siento, amor, el orgullo no te hará sentir feliz... Amor o ¿usted? Yo no quiero que usted se muera así que le exijo que no quiera que yo me muera. Aprendamos de lo malo que hay mucho bueno en ello, aunque sea lo que no se debe hacer. Y no haga daño a nadie. Si yo se lo hice le pido perdón. No es bueno hacer el mal y tampoco llevarse mal. Al menos el saludo no me lo niegue. Ni me mienta. Las primicias que me contó no son ciertas, su mirada decidora la delata y usted pierde, porque sus compañeros y compañeras de viaje son todo menos de fiar. No olvide que solo si miramos vemos las cosas que merece la pena ver. Écheme de cuando en vez ¿amor? una mirada de soslayo. Si usted quisiera... ¿Amor? Si tú quisieras. Gracias.

Decisión trascendental.

Jugando con Ian, o para jugar con Ian, que no es lo mismo, primero tiene que tener claro o estar convencido de que me va a ganar y si no se enfada y no juega. Ian aún sabe lo que a los adultos se nos ha olvidado. Sabemos que quien no se arriesga no llega, pero asumir el riesgo sin sopesar las consecuencias es una locura. No comprendo y denuncio el estropicio: alguien pena y sufre en silencio. Podría iluminar su día, pero la vanidad y el orgullo lo tienen obnubilado. Y se fía de quien no debe.

Hay quien no le da importancia a las mentiras tenebrosas porque cree que son mentiras del inframundo o interesadas... Hay caminos por los que transita la mentira y tomarlos es de ineptos. Hay caminos que golpean voces calladas de espanto. Hay caminos que no se deben tomar, al menos cuando sabemos que hay otros saludables... La historia registra gente de buena fe que por fiarse de cualquiera acabó siendo carne de manicomio. Pasará el tiempo y llegará el día de enfrentar la mentira y se sentará quien se siente a tomar café y unas pastas de té y se hablará del futuro, la familia, y la economía pues el carrefur no fía... Y entonces aparecerá la verdad absoluta: "de la familia no hablamos, ni de amiguitos del alma, aquí venimos a otra cosa, aquí venimos a lo que venimos ¿comprendes? Y lo de llegar a fin de mes el dueño del sarao dijo no y lo que hay es lo que había o aproximado: lo tomas o lo dejas (ya)". La primera en la frente, pero hay más y no será por las buenas. Gracias.

Más allá... (viene de ayer).

Fruto de la propia insensatez, cada cual se tortura a su manera pensando cuan hermoso ha sido su pasado. Si lo fue y no lo es pues los años pasan factura y queda lo que queda: arrugas en la piel y algún descuido de María, la Magdalena, por viejo no es malo, o tan malo, malo es no poder contarlo. La vida puede ser un sueño hermoso o una pesadilla, incluyo paranoias.

Ante el espejo añoramos lo que fuimos y en un instante nos trasladamos al pasado y no queremos despertar. O como Matt Monro: "No puedo quitar mis ojos de ti". Y buscamos en el pasado presencia humana y no ausencia. (Mujer: se acabaron las notitas de quinceañeros y queda ausencia. Solo ausencia. Acostúmbrate a vivir la lógica de la sinrazón... Más allá de la memoria y el olvido hay cenizas del pasado, y si sigues hurgando aparecerá el dolor de alma y todos las miserias). Gracias.

Más allá de la memoria y el olvido.

En estos tiempos de adversidades que vivimos, y cuando mi vida ha dejado de ser lo que era -y María, la Magdalena, sabe que ningún tiempo pasado fue mejor que el día que escribo-, mis pasos han tomado un camino equivocado y me sorprendo. Yo que tanto sé, estupefaciente, compruebo que ni sé, ni supe, ni sabré lo suficiente para vivir esta enmarañada realidad. Ni llegaré a conocer por dentro a personas que inevitablemente conozco por fuera... A pesar de tener casi trascrito el mandato de "caminante, son tus huellas el camino y nada más; caminante, no hay camino, se hace camino al andar", que me enseñó el poeta don Antonio Machado. Indiscernible mi estado de ánimo. Así este miércoles, así el mes de abril que no se explica. Así la máxima de Montesquieu: "No hablar de las cosas hasta después de que estén hechas". (De tu triste mirada y tu rostro fatigado y tu... toda tú, nace este miércoles que más parece un sábado de fieles difuntos). Me apeo, mañana sigo. Gracias.

Más amor y santa poesía (y II).

Más amor y santa poesía y no menospreciar la verdad que anhela un porvenir que si llega a estas alturas quizá llegue de la mano de la muerte... De cuando en vez nombro la muerte y es malo, como lo es depender del Prozac para vivir. El amor ha perdido su poesía y ahora este no poder y no esperar, este estar sin ti, amor... Los amores cobardes no llegan a ser historia.

No es casualidad que a un amor ido se le apilen las decepciones, no es casualidad es desgana. Cuando se pasa de soslayo por lo que realmente importa ¿? Importa más. No es casualidad gastar los mejores años de la vida obsequiando lo mejor y quedarse con lo que al paso de los años descubrimos que es lo peor. "... ahora me dice que me necesita de urgencias para un asunto que se le está yendo de las manos y quiere saber. Saber, ahora quiere saber. A saber se va a la escuela". Ojalá no precise Prozac para leer a Platón. Perder la memoria es un drama para quien la pierde y para quien no se recuerda. (Del "ja en parlarem" al "avui no toca". Y sin embargo, si sabes qué quieres saber dímelo: sé con quién hay que hablar). Gracias.

Una historia de amor alucinante.

Un poema narra la historia de dos que a punto de unir su amor se ven obligados a entregarlo al odio. Más que un poema es una tragedia. "La homosexualidad es trastorno mental", otro más, como si fuéramos pocos. El prejuicio que irrespeta la vida. Y luego del manicomio buscan su amor y lo encuentran en otros brazos... Hay que joderse. Una historia de amor alucinante.

-¿Se pueden llegar a querer dos aún sabiendo que dos y dos son cuatro?

-¿Quién dijo distintos si ante Dios somos iguales?

En los tiempos que corremos de dificultades y escasos de libertades, basta examinar nuestros sentimientos, ante los cuales, debiera llevarnos a reflexionar sobre el amor de otros amores. El amor es un concepto universal que tiene que ver o no con la analogía. Seres humanos heterogéneos. "Amaros los unos a los otros". (Juan 13:35). El mandamiento incluye amaros las unas a las otras. Y etcétera. Recuerden los monseñores que lo dijo Dios por boca de Juan. Según la Biblia, eso sí. Gracias.

El peor día de la semana.

Siempre lo digo y no me canso: El domingo es el peor día de la semana para escribir por una promesa que contraje con de soslayo de ir a misa y cantar siempre la verdad. Yo no soy mucho de cantar la verdad pero sí de cumplir mis promesas. Hoy y mañana y en adelante no tengo ni tendré ¿? promesas que cumplir. Pero sí respiro. Y respiro el aire puro de Les Seniaes. 

Ayer comencé un lento caminar por Les Seniaes con la esperanza de que una promesa preelectoral asfaltara sus caminos embarrados de carros y carretas y (aún) no había señales de maquinaria pesada trabajando. Vaya, el pulmón del pueblo de Patricia a nadie interesa... Así va España. Pues con todo y eso y más, a pesar de los pesares, no me las comparen porque saldrían perdiendo. Les Seniaes, el paraíso donde todo comenzó, son envidia de quien las conoce... Ojalá y Benidorm siga siendo el despelote de Europa y la luz que acecha la infinidad se cuide de no desaviarse para que en Les Seniaes se sigan juntando las vidas paralelas. Y los que sus decisiones se ven condicionadas por lo que otros consideran lo "ideal". Gracias.

Si la felicidad fuera una vela.

Ayer no fui al mercado. Al no tener verdades que cantar no necesito disculpas que comprar. Es bueno porque las disculpas se han encarecido más que las pensiones y los dueños de los partidos políticos en precampaña electoral solo se calumnian. ¿Regresaremos los pensionistas al 0,25% de Rajoy? Viene al caso recordar que el IPC interanual va por el 1,3%. Culpables las gasolinas. El próximo trimestre el porciento será mayor y culpables serán las eléctricas. Llegará el día que computará la buena fe. Un sábado de fieles difuntos no se me ocurre nada mejor que morirme. Y resucitar contigo si tú quieres por amor. 

Confirmadas las peores sospechas, nada bueno espero de las próximas elecciones, hablo de pensiones, salarios, contratos basura; de llegar a fin de mes con la nevera vacía porque el carrefur no fía. Recuerden. Hablo de lo que realmente interesa a los que siempre pierden... (¿Tú también has perdido? No contestes). Cada cual tiene su verdad que defender y con ella va doblando esquinas por las calles rotas. Nos hemos acostumbrado al lamento sin consuelo (de los suicidios no hay datos). "A quien Dios se la dé, San Pedro se la bendiga". (Egocentrista y desconfiada creíste que iba a lo mío y no a lo tuyo que es de los tres. Pero y qué lástima. En fin, regalarás el "sí" sin ¿darte cuenta? que una abstención sobra para enviarte a donde todo comenzó... Y no hablo de Les Seniaes. Ojalá y la felicidad fuera una vela y no dejara que los sueños se apagaran). Gracias.

Más amor y santa poesía (I).

Más amor y santa poesía. Como corrobora Lou Marinoff en su libro: "Más Platón y menos Prozac". Más de casi todo menos volverse loco. Miedos, fobias... Son malos quereres, eso, y baja autoestima, sí, la autoestima por los suelos. Entonces nada como Prozac. Vale que ahora y hasta vaya usted a saber no llegaremos a fin de mes y el carrefur no fía; digo ahora porque Pedro Sánchez no es Pablo Casado y si gana las elecciones y forma gobierno nos irá mucho mejor... O vaya usted a saber.

Y digo ahora más amor y santa poesía y llevarse bien para salir de este proyecto para el mal que han ideado los dueños de los partidos políticos. Pero esos son culpables de lo que son, nosotros también somos culpables. No digo que la necesidad nos obliga a la resignación y entonces... Solidaridad, colindancia, empatía, aunque solo sea por amor. No es culpa del amor que nos hayamos dejado de querer, son los hechos, y escasos de fe, y como el tiempo no puede dar más tiempo... Sí, sigue lloviendo: en abril llueve y llueve. (Me gustaría decirte a la cara y mirándote a los ojos que no hemos venido a este mundo a sufrir y que sé con quién hay que hablar para dibujar un mañana a la medida de nuestras utilidades. Tu salud está en juego: "di no". El amor lo dejo a tu consideración y a la de Eros. Tarde o temprano tendrás que hacer las paces con Eros. Gracias.

"Te veo triste...".

Ayer, Mark de Zabaleta publicó un comentario en de soslayo: "Te veo triste...". "Decepcionado tal vez", contesté. Y lo estoy. Del comentario de Mark de Zabaleta lo peor no es que me vea triste sin verme, lo peor son los tres puntos suspensivos... Y el Sabina canta: "Cuando al punto final de los finales no le siguen dos puntos suspensivos". Mark de Zabaleta quiso dejar en el aire el comentario añadiendo tres puntos suspensivos para que yo siguiera escribiendo y disipara la presunta decepción.

De cuando en vez en de soslayo advierto que decir adiós es renunciar a recordar la pobreza del alma que vivimos. De tanto andar sin rumbo nos estamos acostumbrando al adiós sin primavera... Perdón, sin esperanza, quise decir. La mayor ofensa no es saludar el día, la mayor ofensa es no creer en un día mejor. Y decir adiós al amor. La pregunta no fue lapidaria: "¿Me tienes algo que decir? Lapidaria fue la respuesta: "No... Adiós". Y en aquel adiós se detuvo el tiempo, y aunque no perdure y sea lo que sea sin apenas duración... quizás un instante. Un instante es fugitivo y acaba yéndose. Indubitablemente aparece otra pregunta: ¿Se trata de cumplir y hacer cumplir la ley, o seguimos bajando mientras la cuerda sigue subiendo? Gracias.

Engaño o epitafio.

No pido perdón, tampoco nadie quiere que conceda el perdón como si fuera un monseñor. A pesar de que la vi triste, feliz como siempre pero triste. Cuando el alma llora y tiene uno que convivir con la hipocresía... Quizá hipocresía es una palabra demasiado fuerte. Convivir o vivir de las apariencias tal vez se ajuste mejor a lo que vi en su mirada... Ayer la vi. Pero ella a mí no me vio. O sí, pero no me dijo ¡hola! porque estaba ocupada... La gente importante siempre esta ocupada con asuntos inaplazables. Oiga usted, señora mía, usted no puede ser psiquiatra y no estar equilibrada. Claro, mujer. Y el Sabina canta: "Las amarguras no son amargas si las canta Chavela Vargas y las escribe un tal José Alfredo...". Más que un canto al amor, al desamor, a los besos que no damos, es un canto al desánimo... "Quien supiera reír como llora Chavela". Un día triste de morir aparece el desánimo en mi cabeza y mi ordenador que me ordena me aconseja hacerme el haraquiri. Si no es miedo es masoquismo: "la complacencia al sentirse maltratado psicológicamente". Para ganar el hoy y contender el mañana y sus anhelos necesitamos vencer el miedo. Y luego, vencido el miedo, reescribir el día... (Mi día ¿? es diferente a otros). Gracias.

Noticias de actualidad.

Me cuenta Patricia que lleva unos días de aquella manera... Yo le aconsejé ir a la médica y como no estaba, quien estaba la tomó en serio: la auscultó y le cambió la medicación. Ay, esta médica nos matará a todos. Con la nueva medicación Patricia se encuentra mejor, gracias. Tengo la esperanza que ganen los míos y la médica del pueblo de Patricia sea la primera que transmutemos por incompetente; y no diré en parada de larga duración, pero haría una labor excelente como conserje de su casa. Hoy por hoy, y después de tantos años, no me explico que siga ahí, en el Centro de Salud atarantando a la vecindad.

Es sabido que si uno está sano y nada o nadie lo altera aguanta lo que no está escrito, pero oiga, si uno está enfermo no le diga "qué guapa eres y qué tipo tienes: Tú sí que vales", porque no. Pedro Sánchez (y dale) sabe que fui de Susana Díaz y me lo hace pagar con creces. Los políticos son rencorosos. Unos y otras. Si no me creen, pregúntenle a Susana Díaz... O a mí. La médica del pueblo de Patricia es afín a Pedro Sánchez como antes lo fue de Paquito el Chocolatero. Siempre lo digo: La médica del pueblo de Patricia necesita que la quieran, necesita amor. En el pueblo de Patricia una y dos y más necesitan amor... Quizá ya ocurrió y encontraron ése amor que enloquece los sentidos y tan felices en el manicomio y amén. Gracias.

P.D. En el Día Internacional del Libro Infantil y Juvenil, ojalá y en cada biblioteca de España se ofrezca la lectura de un libro a los niños y sus padres y abuelos o acompañantes. Ojalá y que tengan una "quedada" en la biblioteca. De nuevo gracias.

Hoy es abril y llueve.

A grandes males y peores soluciones, solo cabe echarle imaginación. Por ser nacido en puerto de mar, de pescar sé lo que me enseñaron y lo que aprendí por mi cuenta. Y una de las cosas que aprendí, es que para pescar hay que estar dispuesto a mojarse. Viene también al caso la sabiduría popular: "Quien no se moja no cruza el río". Siempre digo que nunca es tarde pero sí, si uno pasa el día lamentándose de sus desgracias y cantando tangos tristones la ventaja es mayor, la ventaja del contrario quiero decir. Hablo de política y de buscar soluciones a una muerte anunciada: la política es la muerte. Ocurre que los políticos pasan la legislatura entre risas y alegrías y en campaña electoral si no irrespetan a la mujer, ejercen de gurús y se insultan o se enfadan con los votantes por no votarles. Y mentir, claro, mentir siempre, los políticos mienten al por mayor.

Y ahora solo cave el reencuentro. Pero en la revista de psicología que leí el viernes en la peluquería confirmaba que no hay reencuentro si antes no hay encuentro. Me encanta la psicología. Lo siento, soy demasiado predecible. Como Rajoy que no vio venir la moción de censura y si la vio... Rajoy solicitó la plaza de registrador de la propiedad vacante en Madrid antes de reincorporarse a la plaza que tenía en propiedad en Santa Pola. Y antes de la moción de censura. Lo que no sepa Rajoy...

Hoy es abril y llueve. En abril siempre llueve. Hoy es un día y como todos los días se escribe. Y se escribe haciendo camino al andar, como dijo el poeta. Hoy es un día ideal para hacer y escribir la historia. Y tomar café en agradable tertulia. Gracias.