Lo que no damos.

Don Antonio Machado en un verso nos llamó caminantes y nos dijo que se hace camino al andar. Lo que no nos dijo fue que a cada paso dejamos huellas, donde quiera que vayamos dejamos huellas, son nuestros rastros, y aun los rastros invisibles dejan huellas, de ahí qué, según andamos hacemos camino y, de cuando en vez, dejamos huellas cargadas de ternura. Las huellas que dejamos al caminar en algunos corazones (metastásicos corazones) no se perciben y quedan en la profundidad del ser con cada gesto cargado de honesta entrega, verdad completa. En este punto, la memoria me trae un recuerdo como sentencia: "lo que no damos, nos lo quitamos a nosotros mismos", aun así, cuando en un solo toque de empatía se le podría inyectar en vena la poesía que la rescataría de tanto odio. Un corazón en bandolera muta para no sentir amor en cada latido y esquiva la huella de quien le corregiría el rumbo y la conciliación con un pasado traumático. Debemos ser disciplinados en nuestro caminar. (Y sí, hay caminos que dejan huellas cargadas de ternura, pero no pueden gestionar emociones). Gracias.

Hagan memoria.

La mente está llena de páginas en blanco cuál un cajón organizado por partes que se va llenando de lo superfluo, y a la vez tan innecesario. También posee el potencial de mantener lo extraordinario, aunque siempre dependerá de lo que pongamos adentro. Y tal como sobrecargamos un teléfono móvil con basura innecesaria, igualmente restringimos nuestra capacidad de respuesta transformándonos en un repetidor, un reflejo de nuestro entorno, pero nunca de nuestras habilidades... Y aparece en la memoria un recuerdo para memorizarlo. Hagan memoria. Por aquel entonces, en el bar de la esquina, Ángel González preguntaba: "¿Qué sería tu nombre sin ti? Igual que la palabra rosa sin la rosa". De igual modo, pero menos romántico, uno se pregunta: ¿Qué sería de nuestros partidos políticos sin los constructores financiadores, suministradores a porcientos, de parientes consanguíneos, o de los amigos de la infancia siempre agradecidos? "De aquellos polvos vienen estos lodos". La democracia entonces estaría en peligro. Mare de Déu. Con demasiada frecuencia la política deja mucho que desear víctima de una cultura trasnochada de clientelismo y corrupción. (Tino Pertierra diría: "Son sapos estrapayaos y secos"). Gracias.

Mientras me sueñes...

Eché la mente consciente a andar y pensé que la felicidad es relativa, pues cada cual es feliz de forma diferente, incluso los hay que se sienten dichosos, estupendos, encantados de haberse conocido cuando te arruinan la vida (tengo pruebas y son irrefutables). De cuando en vez la felicidad se encuentra al doblar una esquina, por casualidad, como el buen amor, pero no entra en los planes de gente con odio en las venas y frustran proyectos de vida profesional. Y, sin embargo, hay algo que no se conquista por la fuerza, ni pisoteando estados de ánimo, humillando, maltratando con optimismo extremo, como si la vida desde un sillón y las patas de atrás sobre la mesa cambiara las cosas... ¿Leíste hoy tu nombre entrelíneas? Seguramente lo leíste antes que de soslayo lo escribiera. Entretanto dictes el día a de soslayo... Mientras me sueñes... Si sintieras desde tus adentros serías libre. Cuando seas tú misma, a pesar de las palmeras, ay, las palmeras te arruinaron la vida... (Siempre que el ego cede, el resplandor pasa. Pero tu ego no pasa porque es superego y Freud, Sigmund Freud, no ha nacido). Gracias.

Cultura es.

Cultura es, o debiera ser... Intentaré explicarme: Cultura es... Cultura, eso. Establecer valores humanos con base en el Arte: lenguas, música, pintura, literatura, historia y etcétera. El Arte que eleva lo humano a lo sublime, que edifica sabiduría en los sitios que ocupa la ignorancia. Pero en los gobiernos municipales predomina una grave confusión, porque una cosa es Arte y otra cosa, contraria a lo que debiera ser, o sea, la politiquería que es el ejercicio del entretenimiento en base en lo trivial, lo aparente, lo intrascendente, todo lo triste de morir que cabe en la ignorancia. Esto y más que callo, me lleva a sugerir que la Casa de la Cultura en El Pueblo de Patricia pase a llamarse la Casa de la Politiquería. Aunque parece, y la fuente es veraz, que muy pronto cambiarán las cosas: "la que no debe ser nombrada" vuelve más ella que nunca, opresora, vengativa, cruel. Volverá y separará la cultura de la politiquería, le falta para llevar a cabo su heroica acción un Quijote sin Mancha, pues sin él es apenas... "Cuenta tu edad por amigos, no años. Cuenta tu vida por sonrisas, no por lágrimas". (John Lennon). Gracias.

6 Mujeres Eternas.

En lo que va de año 6 Mujeres Eternas. Esto es irrespirable. Machismo asesino. Violencia de Género. Vuelvo al maltrato de la mujer por el hombre. Violencia de Género, no me canso. Por un mundo sin Violencia de Género. Del poeta Luis Alberto de Cuenca, nadie como un poeta para cantar los pequeños detalles del bendito amor, un hermoso poema para despertar al día.

El desayuno.

Me gustas cuando dices tonterías,
cuando metes la pata, cuando mientes,
cuando te vas de compras con tu madre
y llego tarde al cine por tu culpa.
Me gustas más cuando es mi cumpleaños
y me cubres de besos y de tartas,
o cuando eres feliz y se te nota,
o cuando eres genial con una frase
que lo resume todo, o cuando ríes
(tu risa es una ducha en el infierno),
o cuando me perdonas un olvido.
Pero aún me gustas más, tanto que casi
no puedo resistir lo que me gustas,
cuando, llena de vida, te despiertas
y lo primero que haces es decirme:
"Tengo un hambre feroz esta mañana,
voy a empezar contigo el desayuno".