Escribir lo que sea para seguir leyendo.

Cuando uno llega a conocer un porqué para vivir y por quién: "qué puedo hacer por ti para que no sufras", después de estar o estando atrapado entre una frágil salud mental te encuentras al otro lado de la historia, entre los sobrevivientes, y mirando de soslayo tantas cosas mal hechas mientras observas, además, cómo la realidad supera a la ficción. Agotada la capacidad de asombro y paciencia, despertar al nuevo día aun con una esperanza pendiendo de un hilo, es una gran hazaña, si no un milagro para creer. Seguimos aquí para seguir amando a quien nos ama y aceptamos el reto de reinventarnos y no esperar a que llegue el invierno frío para desasistir una esperanza y echarla a andar con la palabra como escudo y como espada. La palabra. La palabra amiga y enemiga, gorda y flaca. La palabra que revolotea, huye, se detiene, corre y vuelve a detenerse. La palabra es luz y es oscuridad, golpea y acaricia, ofende y ama, odia y deprime, sonríe, entristece y aterra. La palabra es ajena, personal, propiedad de nadie, silenciosa, abierta y libertaria. La palabra nombra cosas, crea pueblo, elimina fronteras y hace las paces. (La palabra se trasfigura y hasta sirve para escribir el de soslayo de hoy, y quizás el de mañana). Gracias.

Si digo niño digo niña (y viceversa).

De otro tiempo y otra vida recuerdo a una amiga y madre a la vez, a su hijo y una actividad extraescolar que la maestra del cole les aconsejó en la que no participara su hermana mayor. La maestra quería que su hijo fuera él mismo, el que sentía, y no otro cualquiera. Entonces, la madre, como hoy es el Día Mundial del Flamenco, lo llevó a la escuela de Flamenco. Ya en el colegio, la profesora animó al niño para que pasara al salón de baile y que se fuera identificando con los demás niños que bailaban mientras ella conversaba con su madre. Y conversaron hasta que el niño salió del salón y su madre, entusiasmada, como Calimero, le preguntó qué tal y qué alegría. El niño dijo: "bien, yo también estoy entusiasmado". Su madre le explicó el horario y que el lunes empezaba las clases. Ya en casa, desasosegado el niño, le dijo a su madre: "no tengo que ir el lunes". "¿Qué dices? Emboriada le preguntó su madre. Y su hijo le respondió: "te vi tan contenta que no quise cortarte el rollo". Y la madre siguió a lo suyo. (Un niño, una niña, o viceversa, no son un descuido de Dios, es un sueño hecho realidad). Gracias.

Y de soslayo hizo un bis. Jueves, 12 de noviembre de un cumpleaños feliz.

Kristel.

Los mundos paralelos que encierra el amor han traído a maestros espirituales y escritores a mal traer. Desde la creación al sicoanálisis nadie pone en duda el poder del amor, ni los enigmas que encierra. Esta controversia de la humanidad recoge con lucidez su carácter personal, de ahí que, y sigo, descifrar el jeroglífico que existe en este mundo no es difícil teniéndote tan adentro del mí como te tengo: Kristel. Mi niña, tú engrandeces las cosas con tu sola presencia, y el cometido de llenarlas con tu alegría te hace indefectible en mi vida. Desde el día que naciste te acomodaste en mi corazón. Eres parte de mí. Con todo no solo es amor lo que existe entre nosotros, también hay poesía: entre nosotros hay reposo y hay nitidez; el horizonte tranquilo deseado por la mirada, la breve distancia que une la ilusión con un maravilloso ensueño, el rostro sonrosado de la luna al despertar el día, el véspero que me reveló que te habías hecho mujer. La poesía que me anima a seguir. Cuando un sentimiento aparece constante en el entorno tiene algo importante que decir, descifrarlo es tarea personal: yo lo hago con tu nombre. Kristel, no quiero ser sin que estés y me quieras. Si digo Kristel, digo Diego. Besito a Diego. Te quiero. Felicidades.

En de soslayo. Jueves, 12 de noviembre de un cumpleaños feliz.

La noche fraudulenta.

Recorrer la ciudad en la noche fraudulenta con bares y luces de neón, con sus calles solitarias y sus cazadores de heridas emocionales, es un espectáculo despiadado. Triste es no soñar porque no se encontrará lo que hay más allá de los sueños, pero más triste es ver a una mujer de la noche fraudulenta deambulando desvelada. De cuando en vez consigo escapar de una posición de forma discreta y aprovecho la noche para caminar solitario por las calles, saludando al olvido, nostalgias del pasado, los años idos, ay, los años idos, y homenajear sin prisas las desdichas de estar sin estar apenas; por ser hoy como ayer, por ser siempre el mismo día con noches diferentes. En la noche desvelada todo llama mi atención y la soledad de una mujer en el parque, la que nunca está sola, me entristece porque no espera como esperan las jóvenes amantes la compañía deseada; la que espera llega, pero en un suspiro desaparece, dejando tras de sí más fraudulenta noche. Como cada noche, al alba, se esconde a la espera de deslumbrar el ocaso del día siguiente, tratando de olvidar a quien el día anterior esperó y no deseó, el que llegó y acompañó a la vieja pensión, el que compró su amor. Hay historias de amor que una mujer no debe tener. La soledad es la enfermedad de nuestro tiempo, silenciosa, íntima y cruel. En los bares de siempre, uno descubre el glamour del amor en venta con la atrevida insinuación hecha mirada. Se ven muchos pobres de espíritu en busca de placer por los bulevares solitarios en busca de ese amor. No sé si es peor que me escape del día lúcido o que me atrape la noche fraudulenta. De vuelta a casa, por el camino de a diario, acompañado del recuerdo de aquella mujer del parque desnudando cada detalle del que acaba de llegar, imaginando ser un príncipe, y lo será, pero solo en la noche fraudulenta que busca un amor de emergencia, el socorrido amor que no enamora, el amor consumado en el oscuro cuarto de una pensión. Gracias.

Se echó al monte la utopía.

Es un mandato sociológico irrefutable: cuando están en malas, los ricos dan una fiesta y, aunque sea el mes de los Santos Difuntos, sin son gobierno —además del sarao— aprovechan la ocasión para sacar a pasear la bandera nacional que, como se sabe, mientras más se exhibe, menos se respeta. Ahora que un país amigo, EE. UU. ha reaccionado a las locuras de su Nerón anaranjado —quien pudiera haber superado con creces al admirado por Santi para los amigos, "El Irrepetible"—, es buen momento para advertir a nuestras élites sobre nuestras viejas querellas, indignaciones e indignidades. Pasa el tiempo y nada cambia en lo fundamental: educación, sanidad, seguridad, subsidios, orden. Debemos tener cuidado. Que Trump sea un infierno no significa que los demás sean el paraíso. España es un país aplazado en sus urgencias decimonónicas. Aquí lo urgente siempre posterga lo importante. Atrás quedó aquella reflexión de gobernar siempre para las nuevas generaciones y no para las próximas elecciones. Porque somos un país aplazado, a escasos dos meses para las próximas elecciones, la educación, la dependencia, la vivienda, claro, la vivienda, etcétera, y llegar a final de mes, naturalmente, están aplazadas, postergadas... la huelga general no maquillará la realidad. Joan Manuel Serrat cantó: "Se echó al monte la utopía". Gracias.