Ian.

Adivinar tu cuerpo, tu cara de ternura entrañable. La celeridad del llanto al compás de tus sollozos. Estrechar cada dedo de tu mano con mi mano. Imaginar el secreto del momento y conocerte.                         Eso quiero, conocerte. Apenas tuve tiempo de imaginarte y ya estás aquí metido en tu cuerpo de bebé. Difícil sería aceptar que fueras aún más de lo que ya eres, aquello que pude a tientas descubrir viajando por mi mente, zigzagueando con temor tu silueta, mirándote con sigilo, acostado en mi memoria de recién nacido; difícil sería aceptar que fueras aún más sorprendente: tu boca y tu nariz, la redondez de tu cuerpo, la viva imagen de tu madre. Ian, llegó el momento de conocernos: prometo velar tu existencia hasta quemarme los ojos. En de soslayo. Domingo, 15 de febrero de un cumpleaños feliz.

Patricia.

Una noche amparada en los sentimientos profundos,

más deseada que ninguna;

una noche de mirada ensimismada

se dejó querer y llenó de Arte los días vacíos.

El amor salió al encuentro del desnudo

y vistió de inmensa ternura el cuerpo de un bebé

para darle amparo al regazo.

Su nacimiento fue una ingeniosa travesura

llena de oculta serenidad,

encanto y rebelión sin pasión.

La vida hizo resbalar entre sus hilos

un torbellino de amor.

Y el amor permitió, sin desdichas ni lamentos,

que Patricia naciera el día de su veneración.

En de soslayo. Sábado, 14 de febrero de un cumpleaños feliz.

Viernes y trece.

"Uno de cada tres pensionistas españoles percibe unos ingresos que le sitúan por debajo del umbral de pobreza, según un informe elaborado por la Red de Lucha contra la Pobreza y la Exclusión Social en el Estado Español (EAPN-ES). Una parte de ellos se obliga a recurrir a técnicas de apoyo -como compartir piso o solicitar ayudas sociales- para llegar a final de mes".

Va a ser imprescindible coger el toro por los cuernos porque son demasiados los que llegan casi muertos a final de mes. Las personas mayores, nuestros padres y abuelos -y nosotros al paso de los años, nosotros y nosotras- no tienen nada que sea suyo, ni una pensión digna, ni cuatro paredes y un techo, ni un cuerpo y una mente sana, siquiera una flor de azahar que les homenajee co­mo agradecimiento a una vida de trabajo y mil de calamidades. Como regalo al amor de los amantes. Gracias.

Joaquín Sabina.

Joaquín Sabina es un hombre de ciencia definición, puesto que siendo una síntesis de sí mismo todo él queda reducido a su extraordinario talento. Advierto, para que nadie se lleve a engaño, que podría tener asuntos ineludibles por zanjar. Sabina es sensible, lo describe y a la vez lo disculpan sus composiciones poéticas. Todo él se resume a sí mismo, no hay otra posible comparación, ni existen señas de identidad figurativa, distinción o descripción; ninguna referencia para ubicarlo que no sea en el espacio de sus convicciones y sus principios. Ni coordenadas para hallarlo si le diera por perderse. Sabina tiene porte conclusivo, no existe sensación moral en su aspecto ni ridículo eufemismo; sofoco de grandeza, recelo ni pecado, más allá de su doliente persona tocada de excelencia. Es persona de modesta vanidad y egoísmo democrático que no le disgusta ni cansa parecerse a sí mismo. Claridad de juicio a veces, enunciados geniales, salidas de pata de banco brillantes. Acento de poeta. Hablo de Sabina, Joaquín Sabina y su explosivo sarcasmo con la rara propiedad de no herir al oyente nada más que lo justo, pero golpeando a su destinatario hasta el dolor. Hábil y dispuesto para la palabra que no considera réplica, pues no se obliga a decir la verdad. Personalmente, me fascina que sin lastimar la palabra su decir sea tan deslumbrante. Escribo al genio creador Joaquín Sabina, cantautor, tutor de la palabra, poeta del amor bien entendido, trovador de la vida. El Sabina.

En de soslayo. Jueves, 12 de febrero de un cumpleaños feliz.

La Alianza de las Izquierdas.

Llueve, una lluvia de recuerdos cae sobre la cabeza y se convierte en un paréntesis que revela el hastío ciudadano frente a la práctica politiquera y las carencias sociales. La familia, la familia. Llueve. Simplemente llueve. O eso parece. Joder, dona, cómo olvidarse de este mordiente país y exculpar la palabra que silencia, la palabra que hie­re. Palabra... la palabra. Llueve. Simplemente llueve para olvidar la concordia, para olvidar un libro, para olvidar la justicia social. Llueve. Simplemente llueve para no pensar en la tormenta que se avecinaría si Pedro Sánchez convoca elecciones como le exigen Alberto Núñez Feijóo y Santiago Abascal (Santi, para los amigos). Disculpen, me llegan noticias de que IU, Sumar, Más Madrid y Comunes lanzan "La alianza de las izquierdas" para las generales el 21 de febrero en un acto en Madrid. (Las izquierdas, escasas de líderes, o saturados de líderes autoproclamados, siempre han tenido dificultades para coexistir. Un verdadero líder provoca cambios, enfrenta opiniones y tiene la capacidad de encomendar). Llueve. Simplemente llueve. Perdón por el escepticismo. Gracias.