Un sueño maravilloso y las ganas de mear.

Duermo mal, como un político con la conciencia tranquila cuando lo investiga un juez, pero ayer dormí a pierna suelta y hoy no quería que amaneciera. Las noticias serán parecidas y, constipado, Patricia no me deja visitar a Ian y Enol. ¿En qué libro leería esta hija mía que un güelu no puede visitar a sus nietos por estar constipado? Sí, claro, pregunto por si un acaso, pero no, además, dije dormir y soñé. Duermo mal pero soy un soñador obstinado. Soñé un sueño tan maravilloso que no quería que amaneciera, la verdad es esa y no las noticias serán parecidas ni el constipado.

Y soñé que vivía en un país con políticos honrados que me recordaba al verlos que un día cualquiera el ambiente fue transparente, sin ruidos ni poluciones y estaba habitado por ciudadanos comprometidos que caminaban por calles sin prisa ni aglomeraciones, eran ciudadanos que no temían abrir un periódico y leer que Cáritas había echado cuentas y somos más pobres que ayer. Uy, pero qué digo, yo nunca sueño verdades, en realidad soñé que vivía en un sitio tibio bañado por el Mediterráneo: Les Seniaes, donde no se echa en falta el pasado ni interesa el futuro, solo el presente, donde un abrazo va acompañado de un beso y un sentimiento de afecto, unos ojos decidores y un verso. Una amiga. Un te quiero y un sí rotundo. Pero en todo momento, para que el diablo no se ría de la mentira, fui consciente que era un sueño que debía cancelar para mear. ¿Alguien sabe cómo soñar un sueño maravilloso sin que te entren las ganas de mear? O si tiene que ser porque sí: ¿Cómo se puede volver a un sueño maravilloso después de mear? Gracias.

En consecuencia.

De vuelta a la verdad del viernes negro, de todo eso tan necesario según mi esposa, lo superfluo, me encuentro con la casa abarrotada de trapos. ¿Ahora qué? Lo que compró para mí (necesario por si las moscas), ¿dónde lo meto si no me coge una percha ni otro estante en el armario? Como Víctor Manuel: "Cuando nadie nos vea sube al desván".

Lo superfluo nos convierte en mendigos de la pobreza, nunca fuimos tan pobres; la verdad es esa, pero existen otras verdades, y entre todas, una raya la ignorancia supina al endeudarnos para aparentar... Nada hemos aprendido. Pero en la vida no todo es malo, por lo tanto, si algo bueno tiene este desenfreno, que atarantada Kristel de vender trapos mucho, pero de comisiones 300€ (Kristel trabaja a porcientos). ¡Viva el viernes negro!. Eso sí, pasadas las navidades le devolverán la mitad de los trapos. Ustedes dirán si no es para calar Les Seniaes con lágrimas de sangre. Gracias.

De vuelta al pueblo de Patricia.

Unos días en el hospital y de vuelta al pueblo de Patricia todo está manga por hombro. (Mujer, así no se hacen las cosas). Si acabo el año, por María, la Magdalena, que no vuelvo a luchar por ninguna causa perdida. Ya me explico:

A la entrada del pueblo de Patricia se está reformando un jardín y antes de irme al hospital (Patricia bien, gracias, y Enol otro cielo de bebé. Se me amontonan los quereres) estaba la obra patas arriba, quiero decir que era un montón de piedras (sin proyecto de ejecución a pie de obra) pero ahora el jardín, parque, terraza o matadero cogió forma con tres salidas: dos lateras y una central. Las laterales desembocan a una calle por un paso de peatones, pero la central ay, la central es otra historia: tiene salida a la carretera de entrada al pueblo y tres calles adyacentes que van a parar al que se conoce como entronque más peligroso del pueblo. ¿A quién se le ocurrió? Los viejos caminamos lento y los niños no ven el peligro acercarse. Y por si fuera poco el despropósito la salida está situada en una curva, con lo cual, para mirar si viene un coche tienes que salir al medio de la carretera. (-Sí, claro, pero esa salida viene de siempre. -Y la cabra que tiraban desde el campanario de la iglesia y ahora no también viene de siempre). Gracias.

De todo y de nada.

Y dale con la Navidad. Estas fiesta me superan. Y mi suegra que llamó para interesarse por Enol. Nos tenemos que querer sí y sí y sentar a la mesa a quien no vemos en todo el año. Y recordar tiempos peores. ¿Qué tiempos fueron peores? Las navidades son tiempos de poner a prueba nuestra capacidad de aguante, de morder la legua, de beber para olvidar. Como si uno pasara un desierto sin cantimplora ni sombrilla. La Navidad gusta a los niños y a quien le guste si no es niño a mí no. Vivimos tiempos individuales y, sobre todo, tiempos de inseguridad e incertidumbre.

Otros años no recuerdo, pero miro el calendario y aún quedan semanas, no muchas pero semanas, y creo, ay, no sé. Cedería, me rendiría, me tiraría al monte o a un camión. ¡Mátame camión!, pero mi familia me necesita vivo. Además, tengo que querer a Enol (por cierto, eché en falta tu presencia en el hospital) y luego verlo crecer como veo crecer a Ian. Se trata de vivir el presente y hacer lo posible para que el futuro no se me vaya de las manos, o alguien que me haya querido me diga que el futuro fue ayer. El futuro no fue ayer. A pasar de las malas compañías. "Mi santa madre me lo decía: Cuídate mucho, Juanito, de las malas compañías". (Joan Manuel Serrat). Gracias.

El desahogo.

Los viejos y no tan viejos en el pueblo de Patricia cantan por la calle: "Que viva España" de Manolo Escobar y sacan banderas de España al balcón. Como en Catalunya antes de que la politiquería se hiciera dueña de todos sus días.

Viene lo de arriba al caso porque a mi suegra también le gusta Manolo Escobar. Y a mí no me gusta mi suegra ni las navidades. Alguien pensará qué pinta mi suegra en este entierro. Disculpen, pero para mí decir Navidad es decir mi suegra, rendir el albedrío, politiquería y Asturias patria querida. Mi suegra como garante de la legalidad vigente.

La política como fórmula mágica para solucionar todos mis problemas, vaya por Dios (tú sí que sabes). Solo Asturias patria querida se salva, y se salva porque acaba mandando España. Y España manda cuando se acaba el vino. ¡Viva el vino!. Estaba feliz y aparece mi esposa anunciando la Navidad. Y con la Navidad vendrá mi suegra y las angustias y los dolores y la muerte aunque nadie la quiera ver. Terrible el atarantamiento. Lamento el desahogo. Gracias.

Día Mundial contra la Violencia de Género 2017.

"La Delegación para la Violencia de Género confirma 44 casos desde enero; otros están aún en estudio".

Son 44 casos de mujeres asesinadas a manos de sus parejas o exparejas entre enero y el 10 de noviembre de 2017. Las muertes representadas son las confirmadas por la Delegación del Gobierno para la Violencia de Género en ese mismo periodo de tiempo. Otros asesinatos, ocurridos en circunstancias más dudosas, siguen en estudio por parte de este organismo público. (Gobierno de España).

Una mujer asesinada la llevan al cementerio mientras su asesino aparece con cara de circunstancia atenuante. Hoy llorarán a una mujer asesinada sus seres más queridos y mañana saldremos de manifestación contra la Violencia de Género. De manifestación en manifestación con el alma rota vamos unos y otras esperando el día que las leyes y los jueces y los policías y los recursos económicos necesarios estén a la altura de las necesidades para luchar contra el maltrato a la mujer. Sociedad machista. Bueno sería mientras se solventan dudas, se aclaren los hechos y el tribunal dicte sentencia que los asesinos se pudrieran con su odio en la cárcel y no en la calle. Mal anda una patria.

Siempre lo digo y no me canso: La mujer, recuerden, la mujer es siempre la que muere. Yo no quiero manifestarme, yo solo quiero que dejen de morir mujeres en nombre del amor. Hay que volver a la escuela, a la familia y los niños primero, al amor de caricias y otros versos. Las mujeres no quieren homenajes póstumos, las mujeres solo quieren respeto, acuerdo mutuo, amor del bueno. Por un poema que se explique con rayos de esperanza. Gracias.

Enol.

Dios, quiso que hoy naciera Enol

para enseñar al amor otra manera de amar.

Una madre, un padre, no dejarán de extasiarse en el amor de un hijo.

Un bebé, Enol, nació tan deseado como el sol lo es al alba.
Decir hijo.
Decir felicidad.

Decir vida.
Decir Enol.

Cuando el amor difunde vida la felicidad se toca con las manos,

con lo cual, unos padres lo ven todo como futuro maravilloso:

Lo imposible como posible,

lo insignificante como especial,

lo simple como excepcional.

El Amor como Santa Poesía.

Para seguir creyendo en el amor,

fruto del amor de dos,
en noviembre nació Enol.
Hijo del amor. 

Enol.

El día se escribe al alba.

De cuando en vez traigo de soslayo pensamientos que le pudieran interesar pero no me lee por mucho que diga que me lee sin venir a cuento, o no se entera, y quizá por eso cuando la veo doblando esquinas con la misma gente que la consume pienso que ha dado en loco y que todo está perdido por más que le haya dado mi corazón. Y mi palabra.

No todos tenemos la oportunidad de elegir o que nos elijan, no todos nos damos cuenta que es un privilegio trabajar por un cometido superior y hacer el bien a la colindancia más cercana. (Nobleza baturra obliga). ¿Solo dime por qué ni sufriendo aprendes? ¿En verdad no te enteras? La respuesta la veo en tu mirada. Creí que un pensamiento en de soslayo rayaba tu alma hasta que una palabra descuidada de ti me explicó que tu alma estaba rayada antes de que me leyeras. Lástima que no sea para ti la luz de la esperanza; que no sea la respuesta a la pregunta que te mueve al llanto. Lástima que no me hayas querido como yo te quise. Y a pesar de todo, tu saludo (qué curioso cuando ayer tus amigas de siempre se dieron la vuelta cuando me saludaste. Quedaron a cuadros. Les tendrás que cantar la cara "B" del disco) me deja sin voz cuando te veo cambiar tus caderas de acera. Va a ser verdad que aún te quiero.

Los problemas que te aquejan son un desafío a superar. Algunos problemas aparecen con la peor cara justo cuando parecía que todo estaba escrito. ¿Verdad? No todo está escrito. El día se escribe al alba y hay que echarle ganas, de lo contrario, un poema de amor no se dejará naufragar en tu corazón. (Te veo triste. Cuídate, vigila tu salud). Gracias.

Una amante despistada.

En mi vida una mujer me dijo lo que me dijo ayer la dama que vela mis sueños. "Los análisis perfectos, has bajado el colesterol que tenías un poco alto y todo lo demás muy bien. Además, no tienes sobrepeso, ¿verdad? (yo ni mu). Te veo muy, pero que muy bien". Y no dijo como otras veces para la edad que tienes. (Aquí alguien fuma tabaco de liar).

Antes era la dama que no me deja ir la que me tiraba los tejos y ahora, también, la dama que vela mis sueños ¡vaya!. Lástima que entre las dos -y tirando por abajo-, sumen 140 años. Hasta que no se jubilen no tendré manera de saber si realmente estoy bien, muy bien, o para moja pan y come. ¿Alguien sabe si cerraron las facultades de medicina en este país? ¿Alguien sabe por qué los más viejos no se jubilan a la edad que por ley les corresponde y dan paso a los más jóvenes? ¿Alguien sabe por qué hay trabajadores que no se quieren jubilar? ¿No tendrán a nadie que les quiera en casa? ¿Para qué se inventó el INSERSO? ¿No les gustará Benidorm? ¿Y el hogar del jubilado para jugar a cartas y dormir la siesta? Por el intransigente amor a las nuevas generaciones tomen la decisión de irse y váyanse. Gracias.

Como un amor que nunca fue.

Como un amor que nunca fue andan los dueños de los partidos políticos maquinando sus estrategias para ganar las próximas elecciones. El cometido de los dueños de los partidos políticos no es ése, o solo ése, tampoco pavonearse como quinceañeros enamorados con sus abre puertas por plazas de abastos repartiendo propaganda. El cometido de los dueños de los partidos políticos y sus serviles es solucionar lo nuestro. ¿Qué hay de lo nuestro?

Apenas salimos del tinglado que nos tenían montado los independentistas en Catalunya y andan los supervivientes por las televisiones con más barbaridades. "Muertos en las calles". ¡Esto es la guerra!. ¿Y qué hay de lo nuestro? ("Barcelona eliminada en la elección para la sede de la Agencia Europea del Medicamento"). Y el Sabina canta: "Y morirme contigo si te matas. Y matarme contigo si te mueres. Porque el amor cuando no muere mata. Porque...".

¿Cuándo trabajan por las necesidades del pueblo sus señorías? Dos dueños de partidos políticos, por decir: entre tú y yo, fusionamos nuestros programas electorales (qué importan nuestros programas electorales si no los cumplimos) porque dos somos más y así todo queda a nuestra merced. Entonces aparece la pregunta: ¿Antes o después de las elecciones? Se trata de gobernar o seguir gobernando y luego cada cual a sus negocios: Llenarse la buchaca y morir de amor. Cada vez que nos llaman a votar la lían parda, mienten como bellacos y más de lo mismo. Pero hoy no es un día cualquiera y me pregunto: ¿Adónde irá una democracia sin partidos políticos? ¿Adónde irá el buey si no ara? ¿Adónde irá un país con el corazón partido? Por una ciudadanía comprometida y votantes con memoria. Gracias.

Black friday.

Kristel me avisa que los trapos que vende en el black friday los regala. Y que vaya. ¡Vaya!, aún no me he repuesto de halloween, perdón, quise decir qué es halloween y ahora black friday. Y luego vendrá Christmas. Y vendrá mi suegra. España ya no es lo que era (la María sabe que no lo digo porque hoy es 20-N). Ni su Lengua Castellana. Gracias.

Una semana para el olvido.

La pasada semana no se la deseo ni a mi mejor amigo. No sé en el día que vivo: si voy o vengo, si esto o aquello, si uno u otro. Dizque de ir al hospital no sé si rompí aguas por Patricia. Sudo en frío. Estoy calado. Me muero, ay. De no ser Pedro Almodóvar, nadie, y si digo nadie es nadie, sabe como yo lo que es vivir al borde de un ataque de nervios.

En la vida de cada persona un día baja y otro sube, un día coge el tren y otro lo pierde, y en ese plan. Si una persona llega a donde se propone, en el mejor de los casos, se puede dar con un canto en los dientes. Y qué pocas personas nos acompañan por el camino en los momentos difíciles. Digo personas no digo amigas. Un amor para toda la vida ni lo nombro. Un amor y no un desamor. Y no hablo si en un descuido aparece el odio y la venganza como sentimiento para la devastación, entonces te puedes tirar al mar más profundo. Silvio Rodríguez canta: "Debes amar el tiempo de los intentos". Un intento cada día para ser mejor persona, sin olvidar que el querer pasa por ser mejor que el poder. A no ser que se confunda el querer con la vorágine perversa del poder que todo lo corrompe. ¿Comprendes? En serio: Otra semana entre la ansiedad y la desesperación no la tolero. (Como tú, mujer, yo, solo aprendo sufriendo). Gracias.

Control de presencia.

Porque tengo que cambiar el coche de acera una vez al mes lo arranco, pues eso, este mes no arrancó y tuve que llamar a la grúa que llevó el coche a un taller mecánico y cambió la batería y eso fue. Supongo que tener coche para arrancarlo una vez al mes y cambiarlo de acera es un lujo inaceptable por sí solo. Y una patata con todo lo que tengo que hacer. Bueno, no tengo mucho que hacer pero sí el mecánico. Le pregunté y fue un no callar. Que si uno, que si lo otro y patatán. En mal momento le pregunté. Para acabar diciéndome que a él nadie le engaña, no pensaba en mí, que no le pagara la batería, calle por Dios, pensaba en sus trabajadores que cuando tenía que salir con la grúa -me puso ese por ejemplo- sus trabajadores no daban pie con bola. Se escaqueaban de sus obligaciones. Pero se acabó, me dijo, y me enseñó un reloj para fichar y una cámara de vigilancia en el techo. Enseguida me di cuenta que estaba peor que yo. Parece que la vida laboral de un mecánico es más estresante que la de un funcionario público: "Vuelva usted mañana que después de almorzar voy al carrefur que tengo la nevera vacía". (En esta casa no hay control).

No es que me vaya la vida en ello, pero jode ir a una administración pública a hacer una gestión y encontrarte hoy y mañana la ventanilla cerrada y una becaria lamentando no poder hacer lo que no puede ni debe ni tan siquiera sabe.

Escucha: No digo que te obsesiones como el mecánico, pero cuando una persona entra y sale sin hacer su gestión se va pensando en ti. ¿Verdad que sabes que son culpables de algunos de tus males? San Pablo dijo: "Todo me es lícito, pero no todo me conviene". Si puedes elegir, y puedes, cuando menos que no se rían en tu cara. Gracias.

Reza y ya me contarás.

Si no sabes dónde te has metido tal vez no entiendas lo que hay ni si has llegado a algún lugar de los soñados por ti cuando tenías ganas de vivir y hacer cosas. Presumo que vas hacia atrás como los cangrejos. Compañera de fatigas, qué poco sabes de esa vida que has decidido llevar. Más de una y dos y siete se sentirían felices si fracasaras en tu empeño. Lástima que no seas capaz de llamar a la puerta de la experiencia. Después de Eugenio, todo ha muerto: la solidaridad, el compañerismo, el saber qué hacer en los peores momentos. Después de Eugenio y sin recambio solo desaliento. Más de lo mismo y menos oportunidades de ver en tu cara alegrías. Solo palabras huecas versus hechos consumados. Rezaría por ti, pero la creyente eres tú, yo solo te quiero. Y para ti eso ya es lo de menos, lo de más es desafiar la rigurosa severidad del tiempo. El tiempo no perdona, pero eso ya lo sabes, lo que parece que no sabes es que llegará desafiante. Dicen que quien en Dios confía al mal desafía. Pues eso: Reza y ya me contarás. Gracias.

De paseo con Ian por Les Seniaes.

De paseo con Ian por Les Seniaes (Patricia no está para paseos. Otro milagro de la creación espera el día señalado) le pregunto si le gusta los naranjos a punto de recoger su fruto (la recolecta de la naranja apenas dura una semana y su belleza es comparable a la floración del azahar) y él a lo suyo, a tirar piedras a la acequia. El futuro de Ian pasará por la cirugía, el lanzamiento de piedras a la acequia o etcétera, pero no pasará por Historia del Arte como su madre.

"Ian, deja ya de tirar piedras a la acequia, ay, cuando crearás juicio y refinarás tus modales". Se lo explico y le suena a misa de domingo. Hablando de misa, hago público por este medio, y es una puñalada por la espalda que se parece a otra puñalada que, según me contaron, una amiga clavó a otra y esperó sentada a que se desangrara (venga esas risas): Ian va a una guardería de monjas. Si la Pasionaria levantara la cabeza me desheredaba. Dios y María quieran que en un descuido hoy nadie entre en de soslayo y me lea. Un nietu monaguillo, hay que joderse. Y luego hay quien piensa que hay que morir matando por sus ideas. Patricia y Kristel ni siquiera el bautismo y resulta que Ian lo lleva de libro. Ojalá y como a mí no le obliguen además de rezar cantar Cara al Sol. Y sin embargo... Te quiero. No hay nada como respetarse y llevarse bien. Allá cada cual con sus ideas, se quiera o no, el futuro si no lo compartimos acabará de cualquier manera con nuestros huesos en el osario y allí lo de polvo eres y amén. Las circunstancias pasan, y las personas, solo las obras quedan sin ideas ni religión. Pero cómo duele que no se entienda que el porvenir pasa por la palabra y la santa poesía, no por lo que cada cual quiera ver en casa (antes Casa del Pueblo). Pablo Milanés canta a Yolanda: "Te amo, te amo. Si he de morir quiero que sea contigo. Tu mano, eternamente tu mano. Te amo". Gracias.

El miedo es libre.

Llevo años escribiendo el día que me gusta vivir y no me va mal. A veces creo que podía escribir días aciagos, serían días muy parecidos a los que vivo y no a los que escribo. Pero sería injusto. O escribo a la buena suerte y a la mejor gente o al porvenir que llegará sin duda con un amor en bandolera. Me gusta escribir positivo y cuando no lo consigo no lo publico. Y si lo publico, pongo en conocimiento a quien pueda interesar que es mentira. Aunque a veces escribo tristezas para que no se olvide que las cosas van mal y pueden ir a peor. Que sería como pagar a un electricista para que cambie la bombilla fundida del pasillo. ¿Recuerdan la bombilla fundida del pasillo? Si no llego a pagar un pastizal a un electricista hubiera acabado viviendo de la caridad porque las damas de buen amor no existen. Y sin embargo... (la reforma de la cocina ni la menciono. Mi esposa delegó en mí y yo en El Corte Inglés: que sea lo que Dios quiera). 

Patricia dice que Ian quiere que sea cirujano porque ganan mucho dinero. Pues no, para ganar dinero, mucho dinero, ninguna profesión como la de electricista. Los ahorros del mes para una chapuza. Lo bueno que hice las paces con mi esposa y ahora pecamos más que siempre. Le pedí perdón, yo no soy de mucho pedir perdón, pero sino el miedo la espada de Damocles que viene a ser lo mismo pero en frío, como la venganza. Y eso es todo. Una vez más ganó el amor. También el electricista. Vale el decir popular: "Lo que puedas hacer hoy no lo dejes para mañana". Gracias.

Los amigos de Rajoy.

Precisamente ahora estoy en el pueblo lejano quizás en otra ignota galaxia que nombré días atrás, y como no tengo ganas de escribir leo, y un artículo me confirma que, como país, somos apenas y con Rajoy y sus amigos no vamos a parte alguna, y menos saldremos de esta. "Copio y pego" el artículo para que sepan de qué "pasta" están hechos los millonarios de este país. Los que tienen su dinero en paraísos fiscales y no pagan impuestos, y los que lo tienen aquí, en España, y pagan el popular 3%. O los que se acogen a la amnistía fiscal de Montoro si no son los mismos.

"400 millonarios piden a Trump que no les recorte los impuestos. Los más ricos alertan en una carta al Congreso de que la rebaja fiscal solo favorecerá la desigualdad y aumentará la deuda".

El dinero a veces no lo es todo. El gran proyecto fiscal del presidente Donald Trump ha topado con un inesperado adversario: 400 millonarios y multimillonarios han firmado una carta en la que piden al Congreso que no recorte sus impuestos. La misiva, suscrita por nombres como George Soros y Steven Rockefeller, considera que la rebaja de impuestos solo favorecerá la desigualdad y aumentará la deuda. "Creemos firmemente que la forma de crear más trabajos de calidad y fortalecer la economía no es mediante reducciones de impuestos para los que más tenemos, sino invirtiendo en el pueblo americano", afirma el escrito. (El País).

Sean sinceros: ¿No les dan ganas de llorar? Pues las encuestas siguen dando al PP una holgada ventaja. Tenemos Rajoy para Rato. Las culpas de los votantes son y no de los españoles. Lamento amargarles el día. Con el perdón.

El acabose.

Alguien pudiera pensar que el acabose es la inquisición, el oscurantismo, la represión brutal y luego, todos y todas a la hoguera. Alguien pudiera pensar que hablo de la independencia de Catalunya. Pues no. El acabose es cambiar los muebles de cocina. Mi esposa delega en mí la reforma, y no es porque me considere capaz de reformar la cocina a la moda de sus benditos caprichos, no, quiere echarme de casa porque ahora trabaja en una multinacional catalana con sede en Valencia y considera que es el momento oportuno para cambiar las cosas que funcionan por otras que vaya usted a saber. No sé si ustedes cambiaron una cocina nueva por otra más nueva, pero de viejo, como Rajoy, si algo funciona no merece la pena cambiarlo. Reformar la cocina de casa para mí será una revolución o un golpe de estado o los de la acera a la carretera y más leña esto es la guerra. (Y también dos huevos duros). O la muerte si es más.

En serio, abrazaría a una amiga del mundo porque para mí no existen las fronteras, pero reformar la cocina de casa me siento incapaz, tan siquiera buscar un carpintero, aún no me he repuesto de la bombilla fundida del pasillo y otra que tal baila. Reformar una cocina incluso cuesta más dinero y sin embargo: ¿Alguien sabe dónde vive un carpintero en este país? No digan Ikea que para mí una llave es de casa y no es de allen. Busco en el listín telefónico lo más moderno en cocinas pida presupuesto sin compromiso y la medida la ponen ellos, tú tienes que adaptar la casa a su medida. Así no se reforma una cocina. Me declaro en rebeldía y eso es todo. Ojalá y mi esposa no acuerde echarme de casa ahora que llega el invierno más frío. Cuando menos tendría que emigrar a Bélgica y no sé holandés. Gracias.

¡Hágase la luz!.

Me cuentan que en un lejano pueblo, quizás en otra ignota galaxia, se entierran las miserias cuando se dan cuenta que no merece la pena desear mal ajeno para dormir con la conciencia tranquila. Ni puñales por la espalda ni injurias en el lavadero municipal. En un lejano pueblo, según me cuentan, los besos y los abrazos son sinceros y no existen desprecios. El amor es para siempre si lo es pero no el odio. Si muere el amor no nace el odio ni muere la amistad. Ni se pierden los saludos por la boca de alcantarilla. En el pueblo de Patricia eso no ocurre, mandan las apariencias que devoran sentimientos. La educación es mala educación si niega el saludo y vitupera la dignidad de las personas. En un lejano pueblo, quizás en otra ignota galaxia, según me cuentan, enviaron un mensajero al pueblo de Patricia y estupefaciente comprobó que al doblar la esquina, con la cara de los domingos, le desearon buen día sin conocerlo. De lo que se deduce que en el pueblo de Patricia si te conocen solo puedes vivir si sobrevives a los medios días. Y qué pena conformarse con medios días habiendo días enteros. (Mujer de triste mirada, al doblar la esquina, en un descuido tal vez, saludaste a quien nunca debiste retirar el saludo. Eso es bueno, cuando menos buen comienzo. Y quien te acompañaba hizo lo mismo, eso es mejor todavía. Al fin comprendiste que solo a mí me puedes despreciar porque nunca dejaré de quererte). Gracias.

Yo dibujé a Kristel antes de nacer.

Con voluntad de escribir pero sin una idea interesante que me convenza pienso que siendo domingo si Dios por boca de San Juan, San Lucas, San Pablo, en fin, un Santo que además fuese Apóstol me daría la inspiración que no tengo y abro la Biblia en verso y al azahar aparece San Pablo Apóstol y me deslumbra con un enunciado divino: "Porque en parte conocemos, y en parte profetizamos; más cuando venga lo que es perfecto, entonces lo que es en parte será quitado". Divino e inspirador enunciado, pero torpe de entendederas me deja entre las hojas de laureles marchitas.

Cuando la inspiración se niega me adentro en Les Seniaes, el paraíso donde todo comenzó, y entre naranjos se deja ver un poema que se explica atizando la memoria y todo cobra sentido: "Porque en parte conocemos (antes de nacer dibujé un boceto con tu cara de hermosura, tu boca y tu risa, tus ojos y tu mirada, tus manos, tus piernas, tu inmenso corazón y lo acomodé en un cuerpo de ángel prestado del cielo con todos los sentidos) y en parte profetizamos (y te quise), más cuando venga lo que es perfecto (viniste primorosa al mundo), entonces lo que es en parte será quitado (para ser por siempre la niña de mis ojos)". Sucedido inexplicable a la ley natural: Yo dibujé a Kristel antes de nacer.

Y qué cabeza la mía no darme cuenta que hoy es el cumpleaños de Kristel y que está a punto de amanecer y aún no la he felicitado. Está durmiendo en el jardín de sus sueños y no quiero despertarla por más que sea el aniversario de venir al mundo entre mis brazos. El día que nació Kristel, y es un lejano día, nacieron todas las alegrías en mi vida. Y fui feliz. Y nunca jamás dejaré de ser feliz porque nace dentro de mí cada 12 de noviembre. Un milagro para creer.

Kristel: nada es eterno, y menos el paso silente de los años. Una cana, una arruga, un aquel, un adiós en primavera. Importa lo que importa: la salud, el amor (que tu memoria no me guarde en un cajón). Y que cumplas muchos más.

Feliz cumpleaños, Kristel. Te quiero (y yo más) como siempre, mi vida, nada ha cambiado. Como siempre. Te quiero.

Mucho antes de morir.

Debe ser triste de morir ver a una persona con la salud mental desordenada y no saber qué hacer. Uno se encuentra más allá del dolor de alma como en casa. Si alguien quiere saber si existe dolor más allá del dolor de alma, si, existe. Uno no puede desenvolverse, valerse por sí mismo. Ser quien fue. Uno no puede enfrentarse a la realidad y hubiera preferido morir de joven que ser viejo en el manicomio y no estar loco. (No es lo mismo ser viejo en el manicomio que estar loco). En el manicomio no existe el buen amor; dan de comer, dejan ser quien quieras, pero el buen amor no.

Amor: hace tiempo ha empezado a levantarse un muro entre nosotros. Hace tiempo que el manicomio ha perdido el sabor que desparrama por el suelo amor. Amor sexual. Antes de saber quien soy quiero darme un homenaje con tu cuerpo. Ni tú ni yo somos culpables. Mientras podamos... Cuando todavía se puede... Mucho antes de morir. Gracias.

Con ella.

En mi cotidianidad, como un quinceañero ante su primer beso, vivo subordinado a lo que tuve y perdí. Sobrevivo sin ella. Si me siguiera leyendo... Si me leyera... Con ella. Porque no pierdo la esperanza de morir sin tener algo con ella.

Llegado los años altos alimento carencias, algunos descuidos, y reflexiono comportamientos poco afortunados. Vivo sin ella aferrado a un recuerdo. Facilitaría las cosas si fuera capaz de hacer introspecciones en mi estado ánimo que gira un día y otro y siempre en torno a una paranoia que perturba mi voluntad. Sobreviviría a mi debilidad mental si apareciera. Recuerdo una promesa que corrigió su rumbo y volvió a echar a andar. Los dos vivimos desamparados. (Quieras o no, mujer de ojos negro azabache, musa, dama de la poesía, acabarás cediendo por amor). Gracias.

A ella.

Inducido por la nostalgia echo la vista atrás y aparece ella, la mujer que prendió en mí el sentimiento que desborda la capacidad de amar al amor de otra manera. A ella, la mujer situada en todos los altares de la poesía. Ella también me enseñó a amar la poesía. Yo aprendí a extasiarme con su pelo seducido por el viento. Y sus manos emparedando su cara de niña. Y sus ojos negro azabache, y de ellos su mirada de soslayo (de su mirada nació de soslayo). Y su risa. Y las cinco de la tarde y un café. A ella, por haberse hecho dueña de mi locura. Y por si tanta poesía fuera poca, me acortó los días y me alargó las noches y me enseñó a soñar. Soledad dichosa de la poesía. Musa de mi inspiración. (Ella me enseñó a amar al amor de otra manera, la poesía y todo lo demás; yo le enseñé la vida que perdió). Gracias.

No estés triste, papi.

Kristel me envía un correo electrónico urgente: "No estés triste, papi. Te quiero muchísimo".

Pues va a ser verdad que estoy triste... y que me siento triste... y que no tengo motivos que es peor. Dolor de alma y luego aparece la desesperanza. En fin, para no alargarme en lamentos: soy viejo y cualquier estupidez me duele. La estupidez de uno es la desesperanza de otro. Lo sé porque antes de viejo fui joven y las estupideces de algunos no me dolían. Ahora me duele todo. Si llueve me duele la rodilla. Si no llueve... Perdón, escribí que ahora me duele todo y se me olvidó escribir que, también, me duele más que a toda la colindancia. No me llames Dolores llámame Lola.

A Kristel, la niña de mis ojos, la tengo preocupada y ella a mí porque soy viejo. Ella pena por mí porque estoy triste y yo por ella: no me fio que tanta felicidad sea verdadera. Los viejos somos desconfiados. Los viejos somos lo peor en todo. Y eso que a mí hace años me tocó la lotería. Increíble pero cierto. Ingresé el dinero en el banco y no quedó un alma en pena que no le contara que me había tocado la lotería. Con el tiempo llegué a ser mejor persona. Eso creo.

Kristel, no penes, mi amor, cierto que a veces estoy triste, pero vivo los años altos y sino una dama otra me atiborran a pastillas de colores y así es imposible ser feliz. O aparentar que lo soy. No te preocupes, vive tu vida y deja que yo viva la mía en mi impagable soledad. Te aseguro que no me va mal, al contrario, me va estupendo, confía en mí, eso sí, mientras te perciba cerca. Además, jamás llegaré a la conclusión de que algo malo me ocurre. Y, por si fuera poco esta certeza, la Magdalena siempre me acompaña. Pero eso ya lo sabes. Yo también te quiero muchísimo. Gracias.

Hoy hay que vivir.

Una amiga allende los mares me dice que me presiente triste. Y yo, como una amiga ida: "tú como siempre haciendo amigos", le contesté: toma un tequila a mi salud y yo te cantaré una canción de Shakira. Lo cierto es que estoy triste. No quiero estar triste y estoy triste. Pero hay más y peor: me siento triste y no tengo otra opción. Mi mente absurda intenta convencerme para que me vaya al carajo. ¿Dónde está el carajo? ¿Qué gana si me voy? ¿No sabe que si yo me voy ella se va? Morir matando, imagino que la cuestión es esa. Como la vida que si no vives mueres. La verdad es que no siempre tenemos la posibilidad de decidir sobre nosotros mismos y por un motivo u otro tiramos por la calle del medio. Siempre hay una razón o una sensación de tristeza que se instala en el alma y nos hace vulnerables. Es cuando la tristeza se apodera de nuestra voluntad y salir a la calle no apetece, por apetecer solo apetece morir, que diría una amiga allende los mares (allende ser discreta es hermosa, pero no se lo puedo decir porque se viene arriba y entonces no sería la misma). Ay, está una amiga para dar consejos a nadie. A los dos nos diferencia dos cosas en una: el miedo y la muerte. Una amiga quiere morir pero le tiene miedo a la muerte, y yo no quiero morir por miedo a sobrevivir. Lo bueno, porque es sabido que si existe lo malo existe lo bueno, que vamos sobreviviendo. Y qué bueno, aunque no es precisamente el día que nos gusta vivir. Yo me conformo y una amiga también pero no lo sabe. Un día le explicaré en un poema que es feliz y si me cree dará en loco. O, cuando menos, acabará con una vida de tristezas.

Si una amiga allende los mares fuera cantante sería el indio Vicente Fernández. Y si yo fuera Shakira me divorciaba de Piqué y me casaba con Cantinflas. Cantinflas sabía reírse y hacer feliz a la gente. No queremos estar tristes. Una amiga allende los mares, y yo mismo, sabemos de tristezas, pero ya amanecerá mañana: Hoy hay que vivir. Gracias.

No me guardes rencor.

Tu corazón no podrá hablar por ti mientras vivas sin pensar con influencias negativas aunque intentes lo contrario.

Niégame pero no me guardes rencor. Si te hice daño, si traumaticé inconsciente tu alma, si desacredité tu futuro, si lo que hice salió mal, si no di pie con bola, niégame, pero no me guardes rencor. Uno aprende en la escuela y en la vida lo que aprende pero hacer todo lo que nos exigen las personas que más queremos... Perdóname si puedes. Niégame si quieres pero no me guardes rencor. Quise hacer las cosas bien, como cualquiera, y ahora -no antes- dices que me salieron mal y vaya torpeza. Pues vaya torpeza. Pareces nueva en el oficio de vivir. Lo que proponemos en la vida a veces se alcanza y a veces... No me pidas la luna. ¿Y a santo de qué vienes exigiendo responsabilidades? No dudes que hice lo correcto en cada momento según mi criterio. Y lo hice pensando en tu bienestar y por amor. Así que no me vengas con esas. Pues con esas y lo que callo, porque eres tierra y eres trigo y eres aire y eres lluvia eres vida.

Ojalá y te salgan las cosas que hagas por amor mejor que a mí. O al menos que nadie te las reproche cuando vivas en el fondo de un mar entre las algas de un poema que no se quiere explicar. Me tienes desconcertado con palabras de consecuencias impredecibles. Libérame de mis horrores o calla tu voz ahora que descansas en la excelencia. La decisión que te subió a lo más alto quizás algún día te baje... Te quiero, pero hoy me alejo de todos tus días. Gracias.

La buena panadera.

¿Verdad que recuerdan un día en la panadería que Ian de buena mañana con la cara de pillo rompió dos huevos de gallina? Bendita panadera y su sonrisa de tranquilo señor no tiene importancia. Indudablemente en la vida basta con estar atento y aprender, poner voluntad y querer, sobre todo querer, ay, querer aprender, quise decir. Pues la buena panadera (desde hoy la rebajo de bendita a buena), en el mismo lugar donde tenía expuestos los huevos de gallina y a la misma altura, puso otros huevos pero de chocolate con una sorpresa dentro. No me pregunten sobre los huevos de chocolate a no ser lo que cuestan 1,20€. Más o menos lo que cuesta una docena de huevos de gallina. Aprende rápido la buena panadera. En el pueblo de Patricia, como el refrán: "El más tonto hace relojes". Con perdón. Gracias.

Esto no tiene fin.

A Patricia le sienta bien el embarazo, está más guapa que siempre. Ian también está más guapo que siempre pero le sienta mal el resfriado, no puede ir a la guardería y en casa es un espanto. Estoy de la Patrulla Canica que la vomito. ¿Alguien sabe si Catalunya es española o francesa? La Virgen del Pilar no quiso ser francesa pero Catalunya no sé. ¿O Catalunya Catalunya como Suiza? Estoy descolgado del mundo real. Y atarantado de la cabeza. El ginecólogo a Patricia le dice que más o menos una semana, o dos, o vaya usted a saber: no le pone fecha al parto. Lo peor Ian. Es mucho más complicado ser güelu de lo que pensaba, si lo llegué a pensar un día. Mucha risa, mucho amor, y mucho tiempo que regalarle. Antes me dedicaba todos los días, ahora siempre tengo barcos por su mar. Esto no es vida. En mi interior al menos fluye un certeza, que de noviembre no pasa... y si pasa no paso yo. Con Ian no valen decisiones, solo incertidumbres, cansancio, desánimo. Ni cantarle una nana, ni leerle un cuento chino. (¿Qué hice mal para tanto padecer? ¡Oh, Santísima!). Y mi esposa que sería mi salvación la han llamado a trabajar para una empresa catalana en Valencia. Una de tantas. Y dicen que como los amigos gorrones que siempre nombro han venido para quedarse. No comprenden que en toda circunstancia necesito de mi impagable soledad para solventar mis carencias psíquicas. Se trataba de sobrevivir a octubre luego a noviembre. ¿Y ahora qué? Como en Catalunya. Esto no tiene fin. Gracias.

Si vas con él como si no.

Me viste, te vi y fui en tu busca, pero estabas acompañada y tu mirada se perdió en la baraúnda. Lo cierto es que creí que no teníamos asignaturas pendientes, pero aún te persigue el rencor que has creado en él con tus mentiras. ¿Qué te incitó a hablarme aquel día? No te imaginas lo feliz que me hiciste cuando te acercaste a mí y me abrazaste y nos besamos y recordamos tiempos mejores. Sin reproches, solo amor. Confieso que me sedujiste como un adolescente enamorado. Y qué bueno cuando cambiabas tus caderas de acera o mirabas al cielo si llovía. A veces llueve y sabes qué dice la lluvia, que para salir el sol primero tiene que dejar de llover. Me duele aceptar que has muerto después de quererte tanto. Ciego de mirarte, si me vuelves a ver, medita tus palabras al aire. Si vas con él como si no. Gracias.

Enterrando sollozos.

La dependencia que tengo del amor es total, sin embargo, soy incapaz de encauzar mis sentimientos por el camino que lleva a ti. ¿Qué escondes? El amor no se impone. El amor es libre. El amor todo lo puede. El amor no entiende de porcientos. El amor no obliga. El amor es fe ciega. Supongo que algo parecido al amor debe ser Dios y María.

Vuelves como te fuiste sin saber qué te hice para que te fueras ni por qué vuelves ahora como si no hubiera pasado nada. Qué te hice para que te fueras, qué te hice, amor. Y vuelves para decirme que todo lo que te pedí me lo diste. Yo nada te pedí, amor, otros serán los que te pidieron, yo no. Yo te hubiera pedido que no te fueras de saber que ya te habías ido. Sin saber por qué te fuiste ni por qué has vuelto, si aún permanece algo de mí dentro de ti, porque yo nunca te dejé de querer, no vuelvas si no estás segura de quedarte. No vuelvas ahora que sale el sol en mi vida. No vuelvas si tus intereses son hacerme daño hasta que no aparezca en la lista de los nuevos amanecidos. No vuelvas, aléjate de mí, regresa donde te has ido, donde nunca luce el sol. Lo veo en tus ojos y tu mirada chivata me confirma que vives de espaldas al amor. A veces uno pagaría por equivocarse, pero tú, como yo, somos carne de psiquiatra.

Un día, te quedes o no, me dirás qué te pedí y qué me diste, y te diré que ése no soy yo. Yo nada te pedí. Pero si de pedir se trata, pues me temo que a pedir has venido, pídeme lo que quieres y a cambio yo te pediré para compensar la balanza. Lo que te pida, como puedes imaginar, no será para mí. Al contrario, tú me pedirás para ti (me cuentan que en el circo que has montado te crecen los enanos). El caso es grave y va para tragedia. Te animo que no hagas lo que me hiciste a mí, ahora puedes ganar, además por el mismo precio a perder le puedes llamar ganar. Recuerda a Carlas Puigdemont. Y sí, entierra esos sollozos de plañidera que no cuelan, tu mirada chivata te delata. Gracias.

En algún otro lugar.

En algún otro lugar llueve chuzos de punta,
llueve en algún otro lugar y los chuzos de punta se clavan en el alma.
Llueve y no te siento tan cerca como siempre, por sentir ya ni te siento.

En algún otro lugar llueve chuzos de punta.
Llueve en algún otro lugar y tengo inundado el corazón.
Lágrimas de corazón.

¿Alguien escucha tu voz
cuando me llamas para decirme que me quieres?
Desaliento taciturno y abismal.

Te imagino en el jardín de tus sueños abrazada a mí.
Extorsión...
Chantaje emocional...

Nunca dejaré de estar a tu lado.
En algún otro lugar.