Somos pobres de verdad.

Patricia me cuenta que su marido... Y Patricia no hace falta que me cuente acerca de ella: su mirada es chivata para mí. Van los dos atiborrados de ansiedades... Pobres, lo que se dice pobres, siempre lo han sido, pero ahora, además, son pobres de espíritu. Una cosa es la pobreza y otra mucho peor la seguridad de sentirte desamparado, ese sentimiento de impotencia. El jodido pronóstico de la muerte atemoriza al humano ser y le hace vulnerable y solo ante el peligro, inminente como el nuevo día, cierto como no llegar a fin de mes. Cuando llegué al Pueblo de Patricia, Eugenio, mi viejo y sabio amigo, me dijo que en el pueblo no tendría que pedir la hora, que a las seis de la mañana iban al campo y a las seis de la tarde volvían. Casi todos vivían del campo y era duro, pero se les veía felices, ahora el campo no da de comer y van agobiados con los usureros y la agenda repleta de asuntos inaplazables perjudicando la salud. Los empresarios amigos de Rajoy los esclaviza y el recelo de las mil noches oscuras quiebra su Salud Mental. Eugenio murió y con él el pueblo que no se pedía la hora porque solo a las seis había a quién pedírsela. El tiempo de ocio, dedicarse unas horas a sí mismo o la cacareada reconciliación familiar no hacen buenas migas con estos tiempos. (Somos pobres de espíritu y de todo lo demás. Somos pobres de verdad). Gracias.

Los problemas no existen.

"Me decía un viejo (y sabio) amigo que los problemas sin solución no son problemas porque no está en tus manos arreglar los estropicios, y si la tienen tampoco lo son porque puedes luchar y buscar arreglos. ¿Y encontrarlos? Ah, eso solo lo dirá el tiempo". (Tino Pertierra).

No le falta razón al señor Pertierra, eso sí, en la primera parte del consejo, en la segunda, la de encontrar los problemas, no creo que sea cuestión de tiempo. Los problemas abundan y si hablamos de problemas creados por la mala gente, abundan más. Y para solucionarlos, incluyo los libres de culpas y los exentos de dudas, hay que ser buena gente. Estar en la vida por estar, o para hacer daño y crear perjuicios, por absurdo que parezca, hay que ser mala gente, y esa gente no sabe lo que se pierde. ¿Se aprende a ser buena gente? "¿Y a encontrarlos? Ah, eso solo lo dirá el tiempo". No soy de mucho pedir perdón, pero a la fuerza ahorcan: el tiempo ha hablado y lo que se ve ya estaba antes de verlo y fue hecho de lo que no se veía. Esa mujer y su esencia. Con el tiempo no llegó a ser ni ambientador de malos olores. Incluir el amor en su vocabulario, sabiendo que para el amor y lo dicho arriba el tiempo es el mejor aliado, ay. Mala gente. Quien ama da tiempo y espacio. Quiero decir que el amor genera poesía, el tiempo genera espacio y la combinación de todo abono para una relación humana y duradera. "Los problemas sin solución no son problemas porque no está en tus manos arreglar los estropicios". (El tiempo no llena un vacío, pero fortalece aquello donde se invierte de corazón... si la mala gente no lo convierte antes en un estropicio). Gracias.

Asúmelo.

Un domingo de ir a misa y cantar a la verdad. Atención: Hay poca gente dispuesta a alcanzar el conocimiento equivalente a entender que el precio que se paga por vivir es proporcional al valor que uno mismo le concede. Y aparece la paradoja con causa: "lo que tú sientes, lo siente todo el mundo, lo que yo siento; estoy de los dos a punto de dar en loco. Cantas miserias a la gente que más te quiere". ¿Qué haces con tu existir? Me viene a la memoria, Lucas 5,1-11, cuando dijo: "Estaba Jesús el Cristo a orillas del lago de Genesaret, y de repente se juntó una multitud para oír la palabra de Dios. Entonces dos barcas llegaron a la orilla del lago; los pescadores habían desembarcado y ya estaban lavando las redes. De las barcas una era de Simón, y le pidió que la separara un poco de tierra. Se sentó y enseñaba a la gente desde la barca. Cuando acabó de hablar dijo a Simón: Rema hacia dentro del lago y echa las redes para pescar". Simón contestó: "Maestro, estuvimos toda la noche intentando pescar, sin conseguir nada; pero porque tú lo dices, echaré las redes". Y tanto pescó que hundió la barca. Nunca se sabe dónde está el límite. Si en vez de cantar miserias buscaras lo hermoso que hay en ti, los torpes de entendederas no te harían daño. Las pastillitas de colores no silencian los problemas. (Le propusiste un negocio y aceptó. Asúmelo). Gracias.

La maldición de las dudas.

Llevo días preocupado y no es porque dude de que Illa sea el próximo President de Catalunya o sea otra. Estoy preocupado porque una duda obstinada alimenta mis pensamientos y se dejan embaucar por malos presagios. La incertidumbre crece, y no crece sosegada, crece por crecer, casi siempre como su madre: la arrogancia. La arrogancia es la madre de la duda que de no aclararse se convierte en un problema. Así se lo expliqué a Kristel, y mal se lo debí explicar para que ahora tengamos un problema de intrincada solución. El asunto es familiar, con eso quiero decir que lo traigo a de soslayo como un desahogo. Kristel, no estés preocupada como lo estoy yo, soy mayor y vivo en permanente preocupación, pero no hables sin pensar ni imagines lo que nunca fue: despeja esa duda y mira al frente, porque es el inicio de la solución. No consientas que te ciegue "La maldición de las dudas" que se deja acompañar por fúnebres ejemplos. En cualquier caso, sabes quién soy y dónde me puedes encontrar: sempiternamente tuyo. El amor no está en duda ni pone condiciones. Mientras, te recomiendo recordar a León Felipe: "porque no es lo que importa llegar solo ni pronto, sino con todos y a tiempo". Te quiero, Kristel. Besito a Diego.

Benedetti y Rox.

Domingo, 17 de mayo de 2009, Roxana Herrero escribió:

¡Amigo mío, por favor, hoy no olvides recordar a un gran escritor y admirador mío que con suma tristeza apenas puedo pronunciar su nombre: MARIO BENEDETTI ha muerto, mi inspiración, mi creador, un amigo que nunca supo de nuestra amistad, estoy llorando, estoy muy muy tristeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee, no te olvides, por favor!. Gracias. Un beso.

De acuerdo, Rox, no me olvido, pero hagamos un trato, recordaré a Mario Benedetti, poeta del amor y de la vida en el día de su muerte si me prometes recuperar la alegría. "Hagamos un trato", de su parte y "Deseo que dejes de estar triste", de la mía.

Hagamos un trato, Mario Benedetti.

Compañera

usted sabe

puede contar

conmigo

no hasta dos

o hasta diez

sino contar

conmigo

si alguna vez advierte que la miro a los ojos y una veta de amor reconoce en los míos no alerte sus fusiles ni piense qué delirio a pesar de la veta o tal vez porque existe usted puede contar conmigo si otras veces me encuentra huraño sin motivo no piense qué flojera igual puede contar conmigo pero hagamos un trato yo quisiera contar con usted es tan lindo saber que usted existe uno se siente vivo y cuando digo esto quiero decir contar aunque sea hasta dos aunque sea hasta cinco no ya para que acuda presurosa en mi auxilio sino para saber a ciencia cierta que usted sabe que puede

contar conmigo.

Lunes, 18 de mayo de 2009.

Deseo que dejes de estar triste.

Deseo que dejes de estar triste, no para que veas las hambrunas de las tierras más pobres, ni la desesperanza de los países en guerra cargadas de agresión ajena, ni el dolor que aún infringe a nuestra América Latina la dictadura de indignos opresores contra los que Mario Benedetti luchó toda su vida, ni para que contemples lo absurdo de un mundo que ha puesto el listón de la intransigencia y la maldad en el lugar que antes ocupaba el respeto y la bondad, ni para que presencies cómo las ballenas prefieren el suicidio antes que rendirse a la infame cacería que de cualquier manera nunca evitaría su muerte. No, mi amiga, deseo que dejes de estar triste para que la luz llegue a tu emoción más tierna; para que el color de la vida trascienda tu santa poesía; para que el brillo de tus ojos llegue hasta el punto original del arcoíris. Para que tu cuerpo abrace la redondez del día, el lento relevo iluminado de la luna, la discreta señal de la estrella más profunda. Deseo que dejes de estar triste para que la crónica negra de este día: la muerte de Mario Benedetti, no te quiebre. Quiero que seas fuerte, que recuperes la alegría para que puedas ver el contorno de tu risa, los ojos de tu encanto. Y para que sientas acercarse el abrazo de tu amigo allende del océano en un día tan doloroso para ti, y los amantes de la poesía. Deseo encarecidamente que recuperes la alegría para que Mario Benedetti pueda irse de este mundo sin ver lágrimas en tus mejillas. A pesar de ser tu amigo y no saber de ti. Te quiero.

Mario Benedetti, poeta, falleció el 17 de mayo de 2009.

Regreso a mi mundo.

A una mujer le escribí a vuelapluma una carta tropezando con las palabras; le escribí de corazón pero intranquilo. No quería que hubiera malos entendidos, le escribí para enseñarle el camino de la resurrección, según su fe religiosa, el del ave fénix según la mía y de la mitología griega. Le escribí para que volviera a la vida y apostara por lo que pudo ser. En de soslayo la escritura indómita a veces me somete y escribo de corazón atarantado. Fue el caso, y no tengo conciencia de haber hecho mal, tenía que escribir la carta, pero como soy casi santa, tampoco es para que me crean. Estoy en todas partes de su vida. Y un día y otro me seduce con un abrazo mortal y luego me destripa en el caos. Llevo días esperando respuesta y no tengo respuesta. Le di dos días para responder, como siempre que le escribo sin esperar respuesta, si no le apetece. Le apetecía siempre, o casi: hoy se acaba el plazo y no responde. Será una carta más de las que escribo echada a perder, lo que llevará seguramente consigo el adiós definitivo. Otro burdo ejemplo de la desconfianza puesta en práctica por los sinuosos caminos de la posverdad para perjudicar a una mujer que nunca fue adversaria si no en su maquiavélica cabeza. Una mujer se dio al olvido y siquiera buscó el camino de vuelta. Cuando algo muere necesariamente algo nace. (Regreso a mi mundo). Gracias.

Los dos sabemos el porqué (y dos).

Te traigo a la memoria y no pienso en la flor de azahar, tampoco en una rosa roja. Pude ser ciencia social y política para ti, y fui una lágrima resbalando por tus mejillas. De una joven que empezaba no esperaba agravios ni peores abusos: era lo que había. No te valoras lo suficiente. ¿Cómo fue que se te/le ocurrió pisar la frontera familiar? La familia, y los hijos primero. Tu izquierda es mi extrema derecha. Te creé el problema y cuando fui a solucionártelo me diste con la puerta en las narices: no, así no, si hablamos de política permíteme que te solucione el problema, y si hablamos de amistad, cada cual tiene su estilo. Se te dan mejor las fiestas y los jardines de infancia, y las palmas y los palmeros. Luego el orgullo te impidió encontrarme. A pesar de todo, incluyo el sicario que enviaste para matarme (te luciste), partí sin denunciar corrupción, impunidad y descaro. ¿Quién negaría el sistema clientelista que utilizaste? A estas alturas de la desesperanza es justo recordar, sin llegar a Jean-Paul Sartre: "El hecho de que los otros sean el infierno, no significa que seamos nosotros el paraíso". Los que dejaste en tu sitio al irte (al irte sin despedirte por la puerta de atrás), cuanto más me cuentan sobre tu gestión, más entiendo tus fracasos repetidos, tu eterno cocinarte en tu propia salsa, tu aislamiento y esa enfermiza capacidad para la autodestrucción. Gracias.

Los dos sabemos el porqué (uno).

Si la vida me diere reposo... ¿Qué me inquietaría? Creo que siempre viví intranquilo. Imagino que el sosiego que necesito lo encontraría en el manicomio. En el ojo de la tempestad. En la profundidad de un mar en calma. Mi vida es ultrarrápida y a la vez serena. Hay profundidades del infinito universo donde ningún mal puede perturbar, ni tormenta alguna puede visitar. De cuando en vez caigo en el delirio y no sé por qué sustento tu recuerdo en mi corazón y el temor en mi inquietud. La realidad es terca, como el quererte, ay. Dos corazones fundidos en el mismo parecer. No te quise para amar, por más que te amé, te quise para romper barreras relacionadas con la política que explica todo y oculta demasiado. Empezamos mal, y a pesar de que no tuvimos adversarios que nos impidieran llevarnos bien, nos llevamos peor. Llegaste a la política cuando yo estaba de vuelta y no me consideraste camarada, sino amigo, además de un saco de boxeo. Nunca te quise mal del todo, de querer, lo hubieras sufrido a dolor. ¿Se puede decir que duermes con tu enemigo? Hablo de política, recuerda. Mañana sigo. Gracias.

Aún creo en los dos.

¿Alguien me presta un poema, o algo de prosa creativa? Quien pudiera ser poeta y establecerme perdurable en ti. ¿Quién pudiera amarte? Soy una gota de lluvia que se evapora sin tocar el suelo. Me extingo antes de llegar a ti: soy brisa, soy aire. ¿Alguien sabe y quiere explicarme? Pregunté al caminante, le canté en la madrugada al Jesús que anduvo en la mar. Duele no saber quién soy, y, sin embargo, por saber de ti y poder amarte: una vida, mi vida, por saber de ti, por amarte. ¿Se puede prestar la fe? Sé quién tiene: tú la tienes, me conoces, sabes quién soy, y no me ignoras. No soy de soslayo para ti, quieres saber de mí, y quiero saber de ti. Los dos queremos saber cómo fue que llegamos hasta aquí. ¿Por qué tanto dolor? Quiero que alguien me explique y explicarte. ¿Sabré qué decirte? ¿En realidad será un descuido más de mi mente absurda carente de todo sentido razonable? Solo palabras. Hui cobarde. Sueño tu risa, veo tus caderas cambiando de acera. Me desvelas, y levito en el letargo de la noche. Busco en vano respuestas para mí, y para ti. Aún creo en los dos. Pero qué oscura que está la noche. Con tus heridas a flor de piel que siempre serán mías. Cristianamente, ahora y siempre somos dos. (Tu sonrisa no luce como lucía, aunque se extiende airosa sobre mí. La desesperanza es como el amor cuando ya no hay amor). Gracias.

Voz en la lucha.

A medida que la decepción crea fisuras en el pueblo, en la misma proporción recibe, por diferentes conductos, palabras de consuelo para que detenga las horrendas ganas de morirse. Es cruel, también un acto irresponsable, que el electo desaire a la ciudadanía que no está dispuesta a tragar los escupitajos que les escupe. Escupitajos que agravia todos. Pero no sabe, y es bueno que no sepa, que pronto se cansará de no saber que sus esbirros, para lo que cobran, no trabajan... que trabaje el que cobra por pasear. El que cobra por pasear anuncia que los impuestos son escasos y cobra poco (de cobrar lo que gana bajaría los impuestos). Si investigara el periodismo de investigación de reconocido acervo y servicio al pueblo la democracia tendría que acudir con un camión para estibar el estercolero de insultos y más chantaje. Los politiqueros desprecian nuestra inteligencia a través de sus esbirros, miserables. Después está el miedo que publicitan por los mentideros del pueblo. Abuso que deja la reputación de la ciudadanía por los suelos. Y la otra, ay, sale (cuando salía) a las redes donde tiene una página de propaganda mezclando libertad de expresión con difamación. (Para vivir en civilizada democracia, se ha de tener libertad para opinar, pero con responsabilidad y salvaguardar lo opinado con las pruebas, no con la vida en el cementerio). Gracias.

Aprender de la experiencia.

La experiencia es un buen aprendizaje, pero esa escuela es privada y la matrícula cara, sin embargo, admite gratuitamente a los que superan una prueba de actitud honesta. Vivir desde la calma, rodeado de los tuyos, los nuestros. En esa escuela se da la asignatura del dolor en la que aprendemos lecciones de vida fuertes que, si no aprobamos, nos costará relaciones inmortales, y las mejores intenciones. La asignatura enseña que nunca sabrás quién estará a tu lado hasta que no te sienta sufrir en la frontera de la enfermedad. También en el menosprecio que no define ni concreta condición para seguir hasta que tanto dolor supera las ganas de cambiar: "o cambias o nada bueno te pasará y la impotencia gobernará tu vida". ¿Quién no tiene una historia de amor oculta detrás de una mentira? (Probe muyer). Es difícil vivir todo el tiempo con una mentira en la mochila: vivir engañando al amor. Cuánto más ocultes el amor, más te hundirás en la miseria. ¿Se podría llamar mentirosa a una mujer que esquiva el amor mirando de soslayo cuando va en coche asumiendo el riesgo de estrellarse contra la farola? "Si pasas a una fase en la que el amor es un disfraz camuflado en un ambiente camaleónico, estás muerta". Zoqueterismo: -¡Chaquetera!. -¿Qué dices? -Perdón, qué cabeza, pensé... -Estás fuera. (En cualquier escenario, una mujer murió). Gracias.

Lo explica mejor un poeta.

"El expresidente del Gobierno Mariano Rajoy ha asegurado que el espíritu de la Transición a la democracia debería animar y no anima la política actual", lo ha dicho en una conferencia sobre "El legado de la Transición" que ha dado hoy (por ayer) en València, organizada por la Universidad CEU Cardenal Herrera. Mariano Rajoy: "De la socialdemocracia al Frankenstein", es el film que vivimos. Cree Rajoy que la Transición política fue un periodo de consensos en la historia de España que rompió Pedro Sánchez. "El PSOE ha dejado de ser un partido constitucionalista para convertirse en una secta sanchista". (El País).

El amor de Rajoy por España y los españoles es virginal, si bien es cierto que se puede amar en silencio para que "en boca cerrada no entren moscas". Jamás de los jamases se podrá amar sin mostrase, por eso, Rajoy confía que Sánchez dimita y la palabra de Feijóo sea la de Dios Padre, es decir, la de Aznar, y, con ella, la del dueño del partido del "irrepetible". Gracias.

Españolito que vienes al mundo, Antonio Machado.

Ya hay un español que quiere

vivir y a vivir empieza,

entre una España que muere

y otra España que bosteza.

Españolito que vienes

al mundo te guarde Dios.

una de las dos Españas

ha de helarte el corazón.

Para qué sirve el gobierno.

Las Administraciones Públicas y las grandes empresas son sistémicas. Quiere eso decir que el gobierno no les deja quebrar porque el riesgo de que arrastre la economía y los servicios públicos que prestan sería una catástrofe. Ejemplo: los usureros no pueden quebrar porque dejarían de robar y qué sería de nosotros sin ladrones. Para que no ocurra el gobierno paga sus delitos con el Erario. Al rescate bancario me remito. Las Administraciones Públicas igual, recuerden los electos en la cárcel o esperando a ser juzgados por corrupción. Y ahora llega la broma: "Absuelto el exalcalde de Alicante Díaz Alperi por el 'Caso PGOU' al prescribir su delito". ¿Qué les pareció? El proceso contra él se abrió en octubre de 2012 y transcurrido el plazo de prescripción, tres años, para el delito de cohecho impropio en el Código Penal vigente, "tararí que te vi". (Les invito, después de la siesta, a llorar conmigo en Les Seniaes). Hay empresas y Administraciones sistémicas. Y usureros y electos que se lo llevan envuelto en papel de fino regalo con el parabién de los tribunales que debieran impartir justicia. No busquen amor en los hombres ni en las mujeres, búsquenlo en las grandes empresas, en las Administraciones del Estado o en la Judicatura. (Cuando el gobierno no se hace preguntas, es la ciudadanía la que debe preguntarse para qué sirve el gobierno). Gracias.

Hay personas cordiales.

Hay personas cordiales. Hay mentes oscuras y gente que no permite que un arcoíris penetre su corazón. Muy de cuando en vez, en otras palabras, todos los días acudo a Les Seniaes, me adentro por sus caminos de carros y carretas y me detengo en el atajo de Flor de María y miro al cielo y ruego por su salud, y la de todo el mundo. Para que se vayan las guerras y no vuelvan. Hay generaciones que no conocen la paz; pues en eso andan ahora metidos sus herederos, entre guerras y tantas guerras (exterminio sistemático: genocidio), para que siga habiendo generaciones que conozcan la paz. Hasta Dios lo vería. En Les Seniaes, el paraíso donde todo comenzó, donde solo se juntan las vidas paralelas, y los que tienen hambre de amor y sed de justicia, y sobre todo los que dudan y tienen miedo. Entre las brisas de un mar y sus brumas, sin historias públicas: descrédito; sin infamias, propio de los intereses de los peores empresarios amigos de Rajoy, también de los empresarios de las Administraciones Públicas, cargos electos: este y la otra, sin olvidar a los dueños de sus partidos políticos. Aquí, en Les Seniaes, los amaneceres y el azahar son gratis, y los sueños profundos y reparadores, sin ensoñaciones. Lo ha de saber la gente que no aprendió a ser pueblo. (En Les Seniaes germina la verdad y los caminantes van sin prisa, como yo). Gracias.

Odiadores de corazón.

Si bien las cosas no siempre salen como nos gustaría, salen igualmente, así que menos tonterías y adaptémonos a ellas. Sí y sí, tenemos que aceptarlo, porque si optamos por el no y no, tendremos consecuencias complicadas de superar, pero eso lo dejaremos para otro de soslayo menos comprometido con el futuro. Para que las cosas salgan como queremos, nos tiene que acompañar la suerte y trabajar duro (y más suerte), hablo de lo material, porque si hablara de echar a andar una mente absurda de la mano de la inspiración, creatividad, santa poesía, para intentar querernos un poco como sociedad... En estos tres puntos pido perdón a los odiadores de corazón: no me entra en la cabeza que los encuentre la muerte haciendo inviable la vida de los demás. Escribo a los viejos tiempos para compararlos con los nuevos. No hay color, o sí lo hay: blanco en mis sienes... Me sienta bien el pelo cano. Y de mis ojos la mirada de soslayo puesta en un pasado comprometido. Perdimos con los nuevos partidos políticos que nacieron como alternativa a los viejos. También perdimos la capacidad de levantarnos una vez más. Si Dios quisiera, digo Dios, no la Magdalena, que el futuro nos traiga un rayo de luz al final del túnel. Confieso que no hace mucho vi la luz al final del túnel y era la luz del tren. (Que Dios quiera y María, la Magdalena, nos ampare). Gracias.

Amparado en de soslayo.

Amparado en de soslayo que siempre me cubre las espaldas, para no perder la costumbre, salté de la cama optimista. Con el primer café de la mañana recordé la noche desvelada que dejé atrás (y sonreí); imaginé una vida de historias que me trae buenos y malos recuerdos (y sonríe); imaginé, sin mucho imaginar, la floración del azahar y antiguos testamentos (y sonreí); imaginé por Dios y por España y una grande y libre (y sonreí); imaginé procesiones de héroes que nos dieron una patria sin bandera (y sonreí); imaginé a quien me conoció y con el tiempo llegó a quererme (y sonreí). Y de tanto imaginar recordé que no concebí un plan para crecer junto al Pueblo de Patricia (y lloré). Una táctica para lograr la paz. Que me parta un rayo por ser tan descuidado. Y además que un dios bueno me obligue a vivir en un estado de pureza extrema y absoluto silencio. (Si alguien pudo salvarme y no pudo, no quiso, o llegó tarde y solo encontró despojos de mí, probe). Anda uno metido en tantos enredos, tan voluntario anda uno creando propicias condiciones para ser mejor. Tan metido anda uno en todo, que por tales circunstancias uno anda descuidado de cosas que importan. La salud, por ejemplo. Otro imposible al ser la Sanidad Pública mi dolor. De cuando en vez creo que un día... a los viejos nos gusta creer lo que no es. Sé que la sensación que doy no es la indicada para hacer amigos (tú siempre haciendo amigos). Necesito que todo marche en una misma dirección, pero para tal fin carezco del necesario sosiego. (Lo que importa es darle sentido a las cosas que se hacen con un mismo fin). Gracias.

Lean un libro y verán.

"El Ministerio de Cultura suprime el Premio Nacional de Tauromaquia". Ni los mayores aficionados a los toros pueden negar que el apoyo de los españoles a la tauromaquia se ha derrumbado en las últimas décadas y que la ciudadanía ya no acepta con tanta facilidad el maltrato a los animales. La oposición a los toros en España es tan vieja como la propia tauromaquia. Y sí, es maltrato animal, y a mayor sufrimiento mayor aplauso, y más cornetas y más tambores, como en el Pueblo de Patricia. Va a ser cosa de política. Todo es política, sin saber en realidad qué es la política. ¿Toros o torero? El Día del Libro nos pasó desapercibido, y se entiende porque un libro sigue siendo un peligro para los que mandan. Porque un libro te permite huir de la realidad y te mete en otro mundo más amable, extasiándote suave, sin prisas, y si es de poesía, ay, te para en seco y ves las cosas de otra manera. Lean un libro y verán. Háganlo y verán. No me gustan los toros, el maltrato animal, me gustan los libros, y me chifla escribir. No me gusta que el señor presidente se vaya sin haberse ido y se deje caer sin paracaídas en las elecciones catalanas, y de vuelta a la peor política. (Ojalá y cuando llegue la parca me encuentre leyendo un libro). Gracias.

La pobreza de los pueblos.

"Fíjate en esa promesa, échale un vistazo. Son palabras que nacen y dicen de corazón: no engañan, ni les falta esperanza. La palabra que sale por la boca no retornará vacía. Piensa en las consecuencias antes de tomar una decisión. Cumple esa promesa". (Más vale un "toma" que dos "te daré"). No quería que me fallaras. Había mucho en juego. Quería correr contigo la gran aventura. Tierna, cariñosa, amistosa, y sumamente intolerante con el fin de llevar los peores tiempos al olvido. Y no.

Así fue como aprendí que cada mentira conlleva una sanción. La mentira sin sanción es lo que ahora llamamos corrupción. La corrupción es el cáncer de la democracia. La democracia sin sanción está condenada al caos... Sin sanción, el mérito de nuestra democracia fue lograr la democratización de la corrupción. Y poco a poco fui educando mi carácter insurrecto. Estoy convencido de que en este país el único pecado sin perdón es la pobreza. ¿Hacia dónde nos conduce una sociedad donde la corrupción es norma y la honradez excepción? Repasemos la historia reciente, o dejémoslo estar, porque hemos tocado fondo y los que siempre pierden siguen perdiendo. Si alguien se tiene que rendir me apunto el primero, y ya es mucho para mí ser el primero en algo, pero los años y tanta decepción traen consigo la adversidad. El "punto y aparte" del presidente es inevitable que sea en versión social para que la ciudadanía pueda encontrar esperanzas dentro del respeto que se le debe a la ley y su justicia, como lo hacen las empresas del IBEX. (Pobre de los pueblos que no aprenden ya ni sufriendo). Gracias.

¡Pedro, quédate!. (Y Pedro quedose).

La reflexión íntima es aburrida. Señor presidente, aburre lo suyo. Lo mío es para un día o dos, lo suyo va para eternizarse. De acuerdo con "trabajar sin descanso por la regeneración democrática", pero qué quiso decir con que no será un "punto y seguido", será un "punto y aparte". Hasta el día que le dio por irse sin haberse ido, era "el puto amo", según Óscar Puente. ¿Ahora dígame qué es, y qué hará con el "punto y aparte"? Yolanda Díaz reclama que ese "punto y aparte" tenga contenido. Sin remontarnos a la Santa Inquisición: ¿Quiere usted para España una revolución marxista-leninista, o un golpe de Estado franquista? Yo también estoy enamorado de España, aunque con tanto recelo no podré soportarme. El no saber y yo nunca nos llevamos bien. Y mientras escribo, CaixaBank, presenta unos beneficios de 1.005 millones hasta marzo, un 17,5% más. Señor presidente, he leído en su biografía que habla inglés, francés y, por supuesto, español, tradúzcame con palabras que entienda: ¿Cómo es posible que los usureros ganen millones y ni siquiera nos devuelvan el dinero del rescate bancario? No soy de España y mucho España, soy de las familias que no llegan a fin de mes. Lo del Tribunal Supremo y la amnistía, más o menos lo entiendo, los beneficios extraordinarios de los usureros, no lo entiendo. Como no entendería que el Vaticano se convirtiera en una potencia nuclear para imponer la paz en Gaza y en Ucrania. Señor presidente: haga algo con ese "punto y aparte" que beneficie a los que siempre pierden. ¿Sí? (Disculpe la desconfianza, también que no le haya votado). Gracias.

Déspota (viene de ayer).

La RAE, acerca de déspota, dice: "dueño, amo, señor absoluto, soberano. Persona que gobierna sin sujeción a ley alguna. Persona que trata con dureza a sus subordinados y abusa de su poder o autoridad. Hombre que ejercía mando supremo en algunos pueblos antiguos". El real diccionario de la lengua española, en la tercera acepción de déspota, metió la pata, erró, al dejar de considerar persona al déspota para ser hombre en algunos pueblos antiguos. Hombre, es ahora, en los pueblos de ahora y no antes. Un hombre déspota en la antigüedad... Eran tiempos antiguos. Un hombre déspota de hoy en día, ese que tiene arranques psicóticos sobre sus subordinados, que abusa de su autoridad, que maltrata. Señor absoluto, soberano de un gobierno sin sometimiento a la ley. Hombre de carácter totalitario que explota a trabajadores en su provecho. El poder que usan para humillar a personas y no a hombres. Personas, mano de obra barata sin derechos laborales que aumentan la rentabilidad de sus empresas. La infamia que convierte a las personas en proletarios sin equidad ni posesión más allá de su familia. (Políticas neoliberales, fascistas, que además permiten ejercer la tiranía a sus esbirros. ¡Ay, tirano, tirano!). Gracias.

Día Internacional de los Trabajadores.

Hoy, Primero de Mayo, es una fecha en la que el movimiento obrero no debe dejar pasar como un día de playa. La afiliación sindical ha perdido su carácter reivindicativo (unión que hace la fuerza) y son demasiados pocos los trabajadores por cuenta propia afiliados, y los diez millones de jubilados y pensionistas por cuenta del Estado, con el retiro les entraron las ganas de perder. Los demás, obreros de los amigos empresarios de Rajoy tienen miedo a afiliarse. De los gorrones de baja estopa de la Administración del Estado nada que decir hasta las próximas elecciones. Esto se tiene que acabar. Los contratos basura y los salarios que no llegan a fin de mes. El abuso de poder continuado y la explotación. Los mismos perros con distinto collar. El neoliberalismo que roba igual que gobierna, y la política que sestea al lado de sus obligaciones. ¡Feliz Primero de Mayo!.

Posdata: Atentos los amigos de la infancia que los "trepas" se olvidarán de ustedes cuando pierdan los privilegios de los que disponen y el puesto de favor que ocupan en la política. Hoy, Primero de Mayo, me acabo de enterar de que hemos vuelto la política incendiaria. A un tipo que dispara a matar por el horario laboral de una trabajadora maltratada. Esposa, madre e hija. -"Que sàpigues que l'assumpte de l'horari de la teva dona a la biblioteca és delicat"-. (Hija mía). ¿Se puede ser tan ignorante y tan miserable a la vez? La noticia nos anuncia que siguen ahí, nunca se fueron. Los trabajadores pierden, los empresarios ganan. Ante la pérdida de más derechos laborales habrá que pasar de las palabras a los hechos: Ténganse miedo. Gracias.