miércoles, 31 de julio de 2013

Las cosas no están claras

Los renacentistas del siglo XVI, acuñaron la frase "renovarse o morir". Y la hemos repetido todos hasta la saciedad a lo largo de los años. Y pienso en mi esposa y en el fondo de su armario que no tiene fin, para decir que no es necesario "renovarse o morir", estar al día en todo. Creo que hay que ir con los tiempos, pero más bien dejarse llevar. De ninguna manera ser avance de temporada ni marcar tendencia.
 
No hace falta ir de tan refinado por la vida, a no ser que se quiera llegar a ninguna parte. Mi esposa y mis hijas, todas quieren estar al día en asuntos de trapería. Y doy gracias a la Rajoy que no nos lo podemos permitir, que si por ellas fuera, hasta en la nevera... ¡Qué cosa, oiga!. Sin darme cuenta acabo de darle las gracias a Rajoy. Aquí hay gato encerrado. Veremos mañana en qué para el asunto, si no nos da gato por libre quiero decir
 
¿Renovarse o morir? ¿Y si fuera trascender o morir? O mejor si no hubiera que morir por nada. Morir no está de moda, no señor. Ni la moda misma lo está. ¡Qué estupidez eso de ir a la moda!. Comprar unos pantalones hoy y dentro de un mes ver que están rebajados un 70% es pagar la moda a un precio que no podemos permitirnos. Aunque, según me cuentan, hay quien dice que tiene dinero... Pero igual es mentira, a no ser que sea un mangante de manga ancha. No sé, creo que me estoy entristeciendo porque mañana hablará Rajoy al pueblo y no le dirá todo lo que quiere saber, entonces, en previsión de lo evidente, iré a Les Seniaes a llorar hasta la hora de comer y ya lo llevo adelantado. Me temo que mañana no podrán salir de viaje ni los que tenían previsto ir de vacaciones. Las inundaciones serán de morir sin dar tiempo a renovarse, siquiera coger el paraguas. La verdad, si mañana Rajoy pasara de soslayo por "el innombrable" (porque pasará queramos o no) y cesara a Wert y a Mato yo me conformaría. (De momento).

A esa mujer

Le escribo a una dama, que es mucho más que una mujer, para decirle que pude olvidarla y no quise. Porque quiero soñar con ella en las noches desveladas; porque no la quiero humana: a esa dama yo la quiero poesía. Y donde quiera que esté, porque está, siempre está cerca de un mar, aunque no sé donde, para ella estas letras en el día elegido por el azahar para ser poesía.
 
Esa mujer, que fue musa de los poetas del mes de abril, y dama antes que poesía, es verdadera y resuelve, porque también es esposa, madre y abuela, problemas sin sueño, y siempre está dispuesta de manera especial para La Bella, que es la esencia de su vida.
 
Esa mujer, se deja ganar halagos por su esposo como una adolescente, y es tan verdadera como esa gota de rocío que resbala cada mañana por las hojas para caer al suelo y ennoblecer la tierra que da vida. Es fuerte ante las adversidades y no se deja amedrantar frente al dolor; es sabia como los viejos de toda la vida y tierna como una abuela frente a una sonrisa de su nieta. Trabajadora incansable, no le atrae el dinero más que lo justo para vivir, ni el protagonismo de nadie, ni las teorías propias del feminismo radical, pero sabe cómo hacerse respetar en el mundo machista que le ha tocado vivir. En su educación, fue fundamental su marido, comprensivo e inteligente, que le enseñó a ser dueña de sí misma sin dejar de ser apasionada en el amor. Está enamorada y nunca pierde de vista un mar. Dice que existe un camino orientado al Este que es por donde sale el sol, y que un día lo andará, pero eso no lo sé de cierto. Ese marido respetuoso y padre de sus hijos, es imprescindible en su vida. Le enseñó además a ser y estar sin perder sus ansias de mujer, su vocación por la vida y dejarse llevar por la imaginación. Es su marido, el despertar a su lado entre sábanas blancas de algodón egipcio. A la edad justa que aparenta, sabe lo suficiente para amar y enamorar. Y estar con el amor de los demás sea cual sea su origen y condición: nunca fue hipócrita. Respeta las ideas de todo el mundo y cree ciegamente en el humano ser... Ruego disculpen tanta redundancia, pero ella es lo más parecido al amor que conozco.
 
Y puesto que esa mujer a partir de hoy será poesía, y musa de los poetas de todo el año, y fortaleza a la hora de dignificar al humano ser enfrentándose a la tiranía de los poderosos, ante la devoción que siente los amantes del amor por la santa poesía, y por delegación de los poetas muertos que solo ellos pueden conceder, tendrá dones como dar luz sin ser sol, esperanza sin ser amanecer, fe sin conocer el miedo, caridad sin conocer la envidia, y así para toda la vida, porque esa mujer ya es poesía. Flor de María. Amén.

martes, 30 de julio de 2013

Conmigo no cuentes

Yo no iré en busca de la fe de ninguna, como mucho rezaré por alguna. Y más te digo, no te metas en vida ajena. De buena tinta sé, que en asuntos de dos, el del medio sale perdiendo. ¡Anda que no!. Y déjame ya, que tú me lías y llevo prisa.
 
El que busca encuentra. Que la fe siempre viene bien. Sin fe nada es posible. Bien sea en un dios verdadero, o en el colindante. Y si digo fe y digo amor. Que cuando escribo al amor lo hago de buena fe. Escribir me da vida. Por eso digo que cuando escribo llego a creer lo que escribo.
 
Cuando escribo siento que desnudo mis adentros, que doy todo lo que hay en mí, y que soy capaz de atraer la luz de la esperanza y con ella sentir la vida pasar. Es esencial que la vida no nos pase de soslayo. Ni esas pequeñas grandes cosas que tiene. ¡Yo me entiendo, oiga!. Son muchas cosas las que siento al escribir. Doy gracias a quien corresponda por permitirme escribir. Y sobre todo a quien me lee. Que sé de buena tinta que alguien me lee. Aunque luego va diciendo por ahí que ni en vacaciones me lee por falta de tiempo... (Vano intento si quieres que te olvide, menos aún que te deje de querer).

Cuando escribo (y se acabó)

Cuando escribo imagino historias y las echo a andar. La que hoy me ocupa, es la historia de una mujer protagonista de su propia historia que pasa por un proceso depresivo triste de morir. Cada día vive la misma experiencia y dale. Paso a paso, lentamente se encamina hacia la muerte. Es una mujer autodidacta. Es una mujer que cuando se lee su historia da pena. Siempre lo mismo, cada día más triste que el anterior. Hasta que, como los cuentos infantiles de hadas, un día apareció en su vida un príncipe azul y cambió la tristeza por amor. Y se sintió feliz, y creyó de nuevo en el amor amigo. Pero su historia estaba grabada con sangre en su piel, y a pesar del príncipe azul, sus día no cambiaron, seguían siendo igual de tristes. Estaba escrito: la mujer protagonista de su propia historia se tenía que morir de pena y enfermedad.
 
¡Joder que pena de historia!, pensó el príncipe azul. Y poco a poco se fue alejando porque aquella mujer contagiaba su tristeza. Y el príncipe no estaba para penas ajenas, con las suyas ya se arreglaba. Y se fue dejando una semilla en el corazón de la mujer que no tardó en germinar. Fue entonces cuando aquella mujer cambió la tristeza por la incomprensión ¿por qué? ¿Por qué apareció en mi vida y luego de enseñarme su corazón se fue? Si yo era tan estupenda antes de conocerlo y ahora qué... Todos y todas lo decían: "eres una mujer estupenda, tu vida es una pena de vida pero tú eres estupenda, aguanta, sé fuerte. Eres nuestro ejemplo de valentía ante las peores circunstancias. Ay, cómo nos gustaría, llegada la enfermedad y la pena a nuestra vida ser como tú".
 
El príncipe se fue alejando pero nunca dejó de mirarla de soslayo... Él la quería, pero no triste de morir. Y un día le dejaba una palabra de amor en el aire... Otro una palabra y un adiós... Otro una pregunta sin respuesta... En ese plan hasta que la desarmó por completo. Entonces, simplemente se trataba de reconstruirla a su imagen y semejanza. Así fue como dando tumbos entre la incomprensión, el amor, y la palabra escrita, un día por casualidad (como ocurre en el amor) abrió una caja y encontró una fotografía suya de antes en la que realmente era feliz. Antes de que la tristeza, el dolor y la enfermedad transformaran su vida. Y se dio cuenta que por inevitable la situación que vivía no la impedía ser feliz. Que ella a la vida le debía lo justo. Y que quería volver a ser la misma de la fotografía. Y fue en busca de aquel príncipe azul que nunca la abandonó y le dijo que su historia sería otra. Que no tenía claro por qué se había alejado de ella, el por qué de su comportamiento, pero que su historia ya sería otra para siempre. Y a la primera persona que le dijera que era una mujer estupenda con todas sus miserias le partiría la cara. A otro perro con ese hueso. Y sin más se puso a escribir otra historia para su vida verdaderamente interesante y feliz. (Y se acabó).

Cuando escribo (continuará)

Cuando escribo lo hago pensando que puedo arreglar el mundo refiriéndome a las cosas negativas que están al alcance de la mano.
Cuando escribo y sueño, puedo conseguir que muchas personas tomen conciencia y corrijan de alguna manera el daño que se hacen a sí mismas y los demás.
Cuando escribo aporto tanto de mí que me comparto con quien me lee.
Cuando escribo entrego a la palabra mis inquietudes, mis apariencias y todos mis deseos.
Cuando escribo deseo las palabras que ven mis ojos y su poder infinito.
Cuando escribo amo a mis colindantes y quiero que ellos busquen el lado bueno de sus colindantes y traten de imitarlo. Porque en toda persona hay mucho bueno digno de imitar.
Cuando escribo soy lo que siento y entrego a quien me lee palabras travestidas, enamoradas palabras, deseosas palabras que dicen entrelíneas lo que dicen.
Cuando escribo intento dejar claro que en la vida todo es posible.
Cuando escribo me gusta decir que la palabra es la salvación porque es poesía.
Cuando escribo quiero que todas las personas se interesen por desarrollar sus aptitudes, sus dones y sus talentos, pues hay muchos que tenemos escondidos y otros que desperdiciamos. Y a los viejos, amigos viejos como Eugenio, que aporten sus experiencias y sus sabidurías.
Cuando escribo soy palabras sueltas.
  
¿Se podrá delegar en las palabras para que obren como un dios y resuciten a las personas vivas que están muertas? (Continuará).

lunes, 29 de julio de 2013

El papa y las brasileñas

¿Quién soy yo para criticar a los gays? Si una persona es gay y tiene buena voluntad, ¿quién soy yo para criticarlo? El papa a la vuelta de Brasil. EFE.
 
El papa miró de soslayo a las brasileñas y se "quedó" con los gays.
 
Si no eres gay puedes tener la voluntad que te de la gana. Mejor buena, pero no es imprescindible, porque yo no veo en la calle a tanta gente con la facultad de decidir y ordenar su conducta... Pero si eres gay, no tienes más remedio que tener buena voluntad, que es lo mismo que ser "normal" a los ojos del papa.
 
¿Y ahora cómo salgo a la calle y digo que no soy gay y tampoco normal? Entonces me quedo en casa y no dejo que me quieras... Algunas personas nos enmarcan conforme lo que ellas son o quieren que seamos. ¿A quién le apetece asumir un rol distinto a su realidad? (Una sensata advertencia puede pagarse con lágrimas).

Sin reverso

Dejo el asunto de la muerte para cuando llegue el día y vuelvo al de la iglesia. Y rebusco información sobre el papa Francisco. Parece buena persona el papa Francisco, pero no sé nada de él. Solo que es argentino y que le gusta el fúrtbol. Entonces, bien podía ser español y echarnos una mano con la Merkel. Ángela Merkel gobierna nuestro país, y como a Rajoy no le hace caso, pienso que al papa Francisco... No sé, los asuntos religiosos son delicados. No se trata de llamar a la puerta y decir: "hola, soy Francisco, mira qué puedes hacer de bueno por España". (De ser español, repito).
  
El papa Francisco, sentenció: "Los obispos deben conducir el rebaño, que no es lo mismo que mangonear, y tienen que ser pastores cercanos a la gente, sencillos y austeros; hombres que no tengan psicología de príncipes, que no sean ambiciosos, con mucha mansedumbre, pacientes y misericordiosos". Igual para papa tiene futuro pero para político seguro que no. En fin, habrá que seguir dándole votos de confianza a Rajoy, al menos hasta que el día uno de agosto se vaya de vacaciones con la conciencia tranquila después de aclarar lo que es mentira menos lo que es verdad de los asuntos del innombrable. (Ay, dona, a veces me dan ganas de morir y tengo la impresión de que tendré que hacer cola en la facultad de medicina).

Arrobamiento

Debería ir a un especialista en muertes por cualquier circunstancia para que me explique por qué de cuando en vez me muero y resucito. Digo resucito, pero no tengo conciencia de resucitar. De morirme sí. De resucitar no. Pero sigo vivo, así que tengo que resucitar para no meterme en líos con la iglesia. Que resucitar ya es un lío, porque les jodes la exclusiva de un milagro. Pero morir y vivir sin resucitar ya sería tema para otro capítulo, incluso para otro Nuevo Testamento.
  
El caso es que escribo demasiado sobre la muerte y eso no puede ser bueno. Me tengo que morir, pero no hace falta que me lo recuerde... Como mis amigas, yo también soy un caso. "Estaba casi listo para recibir el nuevo día y de repente me muero sin que nadie lo sepa". ¿Y ahora qué? -Me pregunto-. Ya son ganas de interrumpir la creación de un nuevo día. Cuando amanece siempre es un día feliz. Un día feliz por descontar... Igual luego, al correr de las horas las cosas se tuercen, pero hasta que llegue la hora y el momento uno tiene la obligación de ser optimista. Y sin embargo...
 
Ayer, desde la ventana que da luz a mi ordenador, sentí a un niño reír, hice un esfuerzo y me levanté del sillón para asomarme. Era un bebé hermoso, apenas andaba y ya reía y hacía reír a sus padres. El bebé reía y a sus padres les caía la baba... Entonces pensé qué carajo nos ocurrirá en el transcurso de la vida para que cambiemos la sonrisa alegre del bebé por la cara triste de morir que llevamos al poco crecer. Si nacemos alegres, ¿por qué de mayores nos queremos morir? Y yo además sin que nadie lo sepa.

Muerte en el olvido

Estaba casi listo para darle las buenas madrugadas al nuevo lunes, y algo me hizo reflexionar sobre lo que escribí ayer. Entonces me puse a releer lo que escribí y me di cuenta que no fui sincero con los sentimientos... No puedo escribir alegre a los sentimientos sin pensar en las consecuencias.
 
Estaba casi listo para comenzar una semana de esperanza, y después de haber finiquitado de adioses todos los amores nocturnos. Estaba casi listo y feliz, y ahora estoy triste y solo puedo llorar, porque, la verdad, aún no me he repuesto de la muerte... ¿Quién guiará mis pensamientos en la noche desvelada? ¿Quién me imaginará? ¿Quién creerá en mí? ¿Quién cuidará mí credibilidad? Yo que solo interrumpía en la vida de mis amigas para darles abrazos y algún beso; que por nada les regalaba un pedazo de mi cielo con la mayor discreción. Muerto sin que nadie lo sepa, ¿y ahora qué?
 
Muerte en el olvido
 
Yo sé que existo
porque tú me imaginas.
Soy alto porque tú me crees
alto, y limpio porque tú me miras
con buenos ojos,
con mirada limpia.
Tu pensamiento me hace
inteligente, y en tu sencilla
ternura, yo soy también sencillo
y bondadoso.
Pero si tú me olvidas
quedaré muerto sin que nadie
lo sepa. Verán viva
mi carne, pero será otro hombre
-oscuro, torpe, malo- el que la habita...
  
Ángel González.

domingo, 28 de julio de 2013

La cosa tiene su aquel

Vivir en un pueblo pequeño y estar en paro es jodido. El trabajo escasea como en las ciudades, pero en un pueblo pequeño, el poco trabajo que hay se lo "quitas" a tu vecino. Y luego te mira mal. Y piensas que quizás él lo necesita más que tú... Pero no le puedes decir no a un puesto de trabajo porque tú también lo necesitas. La cosa tiene su aquel, ¿o no?

Rosa Díez

Rosa Díez: "Hay millones que son de UPyD y no lo saben"
  
La líder de la formación aspira "más pronto que tarde" a ganar "capacidad" para condicionar la política nacional. EFE
  
La dueña de un partido político asegura que, además de vivir en un país engañado por su clase dirigente, defraudado y con miedo, hay millones que son de su partido y no lo saben. Entonces una cosa más que no sabemos, que millones de nosotros somos de ella.
 
Eugenio dice que lo único que no está privatizado en este país son los partidos políticos. Yo le digo que gobiernan por delegación, que los financian las empresas privadas y que declaran menos de lo que ganan, que a la vez es menos de lo que cobran... Que a mí los partidos políticos sino privatizados ya me parecen empresas mercantiles. Pues no serán empresas, o estarán privatizadas, hasta que evadan dinero a paraísos fiscales, me contesta. ¡Joder, dona, qué panorama más negro!.

Amor de tres

Vuelvo a las amigas del alma, para decir que las podría unir en el silencio. Porque escribir es mágico. Una quizá le pareciera buena idea, la otra ni a punta de pistola. Una no le importaría leerme en el silencio. La otra se moriría si no pudiera decir acerca de lo que le parece bien o mal. Una cosa sé de cierto: las dos me releen. Son amigas del alma, pero no se fían de mí cuando escribo.
  
A mis amigas del alma les diría que le pusieran un nombre a la esperanza y que la renovaran cada día. La confianza marca tendencia este verano. Ángel González se preguntaba ¿qué sería tu nombre sin ti? Resuelto el enigma, pues Ángel González era un dios, y él era su nombre, ya solo falta ponerle nombre a la esperanza. Ocurre que el amor está de moda, pero algunas son mal pagadoras en asuntos del amor, y al final acaba siendo desamor... Pareciera una contrición, y tal vez lo sea. Pero es que a veces es muy difícil conjugar la amistad con el amor.
  
El asunto es simple: La confirmación de tres traerá consigo la formal e inevitable ruptura, no solo de los sentimientos, lo que es antiguo, sino entre los partidarios del amor libre. "No hay cama para tanta gente". Y lo digo a sabiendas que ya nada será igual. Aunque debo aclarar que el problema no es la escasez de camas, sino el exceso de amores y sus resquemores. Al fin, cuando el amor llega, hasta en el asiento trasero de un coche el amor se consuma, nos convida a resucitar. Camas hay, lo que ya no queda es amor. Alguien lo ha enterrado. El conocimiento de dos culpable, lo que es lógico y era de esperar: Roto el amor, no se trata de vivir de los recuerdos, de lo que pudo haber sido y no fue, sino de enfrentarse a la verdad de la ruptura, porque un amor que nada amarra, que no una, es un amor en desuso.
 
En los próximos tiempos, aparecerán amores contrariados que bien pudieran, aún siendo desamores, ser buenos pagadores. El amor ha de ser buen pagador hasta que deje de llamarse amor. Son años difíciles para las amigas, y no debiera ser así. No hay confianza, solo hay una burocracia sentimental cada vez más alejada de la posibilidad de amar. La María sabe de qué hablo. Y bien sabe que todo está perdido. Amor resolvedor de todos los problemas. Amor bendito. Amor de amiga, que no amigas... Amor desbocado como nunca antes. Un amor que por menos habría que sumarle una sonrisa y unos ojos decidores con horizontes limpios para que volviera a creer en sus satisfacciones y sus contradicciones. Amor de tres.

Un trato, ¿dice usted?

"... hagamos un trato: yo quisiera contar con usted, es tan lindo saber que usted existe, uno se siente vivo;"
 
¿Pero cuál es el trato que le ofrece? ¿Qué va a continuación de ese punto y coma? Un punto y coma no es un punto final, un punto y coma une dos oraciones en una sola frase, como dos personas distintas y un solo amor verdadero.
 
La ortografía creó dos oraciones y las unió con un punto y coma a una sola frase. Y el humano ser creó el amor y lo unió al azahar a dos almas gemelas. Será un trato, estoy seguro, y no será una decepción. Sino al tiempo.

A dos amigas del alma

Una de las principales características de la inteligencia humana es la capacidad que tiene de reconocer las emociones (y su luz) y canalizarlas de forma saludable en beneficio propio y ajeno. Pero vivimos tiempos de crisis y existen demasiados morosos emocionales. Gente mal pagadora en asuntos del corazón.
 
Vuelvo a la amistad de una amiga que hace demasiado tiempo que no veo y lo está pasando mal... Según me cuentan mis informadoras, su empresa no pasa por uno de sus mejores momentos. Y por una pregunta ofensiva que hizo (indiscreta quizá) otra amiga sin darse cuenta que solo las respuestas ofenden. Ella es un mar y solo pretendía ampliar horizontes. Las dos son amigas del alma.
 
Es fácil encontrar por el camino gente mal pagadora en asuntos del corazón. De viejo, puedo asegurar que nunca estuvieron tan mal las cosas. Que si te entregas a alguien por amor, digo amor y digo amor en todas sus acepciones, que el amor es diverso, que el amor lo es según la manera que cada cual lo estipula o interpreta, te entregas a la vida. Bendito amor. Siempre va a ser difícil obligar al amor a pagar consecuencias que son descuidos o malas intenciones de otros y otras. El amor verdadero nos obliga a tomar en cuenta todas las posibilidades que tiene. El amor es como cada cual lo siente... El amor es la armonía de la vida. "Amistad y buena correspondencia", dice la RAE acerca de la armonía. Así la santa poesía. Así mis amigas. Son iguales y distintas. Son capaces de cruzar resplandecientes el cielo como algo desconocido. Son mis amigas del alma y nadie sabe cómo son ni lo que significan para mí. La gente no sabe... (que igual ni les importa).
 
Hablo de dos amigas porque las quiero y creo que las dos me necesitan... A mis amigas en un domingo de ir a misa y creer en los milagros, les diría que hoy quiero ser amistad y buena correspondencia para ellas. Quiero ser armonía. Una es de aquí y otra de allá, pero no importa, a la armonía le cuesta lo mismo cruzar un río que un mar. Para una sería un puente hasta su estantería de libros de poesía, y para otra una estrella fugaz hasta su ventana. Hoy quiero ser para ellas la luz que se reencarna en esperanza, en la posibilidad cierta de encontrarnos un día en Les Seniaes (el paraíso donde todo comenzó). A mis amigas de un lado y otro de un mar, decirles que pueden contar conmigo.

sábado, 27 de julio de 2013

En este país faltan emprendedores

Como mi esposa es poesía, me explica que mañana iremos a la playa. Y sí, mi amor. Sin embargo, si fuera un dios, le diría que prefiero ir a misa que a la playa. Digo un dios y digo un poeta. Prefiero ser poeta que un dios verdadero... No me imagino cómo tendrá la agenda de trabajo... Es mirar de soslayo al país y caerme el alma a los pies... ¿Cómo se puede llegar a esta situación de país sin darnos cuenta? De cuando en vez hago preguntas sin respuestas... este misterio es igual o más incomprensible que el de La Santísima Trinidad. Por cierto, de joven tenía uno novia que se llamaba Trinidad. Trini la llamaba. Era un amor. Tal vez porque la recuerdo de joven. De jóvenes todos somos un amor y un cielo y un mar y un firmamento entero. Qué no haría por recuperar a quién me amo, y más por dejar de echar en falta mi juventud...
 
Mañana me espera un día de playa dominguera con cuarenta grados a la sombra. Y luego está el precio de la gasolina, y el de los helados, y el de las botellas pequeñas de agua que grandes se acabaron (ni las compra el jodido. Apenas deja unos porcientos las pequeñas). Y todo en el chiringuito de la playa. ¿Y de mojarse en el mar? Esa es otra. Si no madrugas lo tienes claro. Los abuelos se levantan a la siete de la mañana a pinchar la sombrilla en primera línea de playa y marcar su territorio con un círculo intocable.
  
Las playas son sectores productivos dejados de la mano Dios... y del empresario inteligente. Si en complicidad con el ayuntamiento se parcelara la playa, crearían tranquilamente un puesto de trabajo por cada metro cuadrado. Lo primero que no haría falta que el abuelo se pegara el madrugón; lo segundo que le llevaría la sombrilla y los flotadores de los nietos y la nevera que pesa como una condena; y lo tercero que luego haría de guardia de seguridad todo el día. Suponiendo que la playa tuviera socorristas, que entonces serían cuatro las faenas. Cuatro faenas cuatro puestos de trabajo por metro cuadrado. Lo dijo Bárcenas: en este país faltan emprendedores (y gente honrada). En fin, es lo que hay. Ahora leeré la prensa y luego iré a Les Seniaes y lloraré un rato para desahogar.

Estoy aquí y es mi medio

Estoy aquí y es mi medio. Y connota particularidades especiales. No soy el mismo aquí que en la calle. Aquí me gusto más, a pesar de mis desvaríos y altibajos. Si tuviera que tomar partido por uno de los dos, sin dudarlo me quedaría con el de aquí y su medio. Y si encontrara alguien que mereciera la pena, le recomendaría el de este medio como amigo, es mejor con diferencia. Ni se me ocurriría hablarle del otro, tampoco le diría si me preguntara por él con el fin de conocerme mejor. Si yo no me intereso, no quiero que nadie se interese por mí, por el otro, quiero decir.
 
Una mente dividida es complicada de llevar. Si no le marcas el camino, si la dejas ir a su antojo, la parte mala se apodera de la buena y manipula tu vida y a todo aquel o aquella que se acerca a ti con las mejores intenciones. Es el individuo que elevando los brazos y mirando al cielo diría de lo más convincente: "yo soy el verdadero, el que merece la pena, el otro es un estúpido vanidoso". Y no digo que en parte tenga razón, pero el de este medio es más confiable. Nunca defrauda. Aunque parezca lo contrario, incluso cuando lo insulta una amiga de su amiga por prejuzgar sin saber. A la amiga de mi amiga le diría gracias por visitar de soslayo, y que no deseo que me llegue a querer como quiere a mi amiga.
 
Los amores contrariados resisten mejor los descuidos de María, la Magdalena. Son más fuertes, y no permiten que nadie se inmiscuya en sus quereres. En la amistad, la interpretación de los hechos corresponde a los interesados, y resulta que en la amistad que hoy me ocupa, son amigos del alma. O sea, quédate con tus bonitas palabras y tus lecciones cívicas. Pero insisto, gracias por visitar de soslayo.

Tenía razón Ana

-Comunicabas...
-Hablaba con mi hija.
-¿Y cómo hablaste conmigo?
-Por la otra línea.
-¿Otra línea?
-Sí.
-¿Dime con quién hablabas?
-No lo entenderías...
-¿?
-Me sentía solo, no tenía gana de mear, y me llamé en un descaso de la película...
-Morirás y tú mismo empujarás la caja...
-Dios te oiga, cariño.
-Ven a darle un beso a Ana y felicítala.
-¿Quién murió?
-Es su santo...
-¡Uy!.
 
Y todo comenzó como empiezan las cenas con los amigos cualquier viernes por la noche en la avenida... Besos a todo el mundo (menos a paco que no se deja) y la cena de picoteo: todo muy rico. Gracias.
 
Después de comer llegaron los cafés (por cierto exquisitos. Y yo entiendo, oiga) y los chupitos. Yo seguí con agua, me pongo muy pesado cuando bebo (según mi esposa) y es que me duermo en sus brazos, ay, como la canción. Y nada más. Besos y abrazos de nuevo (menos a Paco, que como no bebe alcohol, siguió sin dejarse) y hasta mañana (que al fin es hoy, sábado. Sí se me hizo largo llegar esta semana al sábado... (Culpas de otras son y no mías). Por cierto, Paco, se durmió en la silla: "mirarlo", -dijo Ana, su esposa-, ¿a que parece Buda? Paco trabaja y madruga mucho, y no tiene remordimientos, o sea que se duerme en cualquier esquina (no como otras), además está entradito en carnes. Ciertamente, en aquella silla con los ojos cerrados parecía a Buda.

viernes, 26 de julio de 2013

Fue tan larga la mañana...

Fue tan larga la mañana... que creí que ya era sábado. Y no, porque mi esposa me acaba de decir que va a misa y que ya me avisará por teléfono para ir a cenar a la avenida con los amigos de los viernes. Por cierto, también son los amigos de los sábados... El resto de la semana no me relaciono con nadie. Es una suerte tener amigos. Lo que no es tanta suerte es creer que es sábado siendo viernes. Es mi reloj biológico. Tendré que llevárselo al biólogo para que lo revise. Digo biólogo y tranquilamente podría decir relojero, porque no tengo la más mínima idea de lo que es un reloj biológico... La RAE dice que "la biología es la ciencia que trata de los seres vivos". Y del reloj que es "una máquina dotada de movimiento uniforme, que sirve para medir el tiempo o dividir el día en horas, minutos y segundos". Entonces, vale la canción de "reloj no marques las horas", para quedarse a vivir como seres vivos... "porque mi vida se apaga...".
 
Taciturno, de pocas palabras, cuando salgo los fines de semana a cenar con los amigos a la avenida me cuesta hablar. Hago un gran esfuerzo para hablar... Hablar hablo, pero me cuesta. Tal vez un día los introvertidos del mundo nos de por hablar todo lo que hemos callado y el reloj (biológico o no) marque las horas y se acabó. (Lo que no dejaría de ser penoso).

Nadie es más por sí mismo

Reconozco que soy torpe de entendederas. Porque me explican lo que no entiendo, y con tal y con esas, no dejan de sorprenderme... No soy mala gente, solo torpe de entendederas. Y podía vivir sin complejos si no me lo recordaran a cada minuto. Hay gente que no se realiza si no se mete con quien puede. Que es más débil y menos resistente. Quien no aguanta más tanta decepción está harto de que mientras quiere ser más consigue ser menos. Y en ese plan.
 
A quien quieres se está alejando de ti... Solo te digo eso. O más, que ya la has perdido para siempre. ¡Joder, dona, joder!. Y eso que solo dice eso o más. De ahí que haya cosas que me explican y no dejan de sorprenderme. Incluso me han llegado a confirmar que cuando la vanidad canta el amor se calla. Nada puede ser más traicionero para el amor que sucumbir a la vanidad. Por el bien de las relaciones interpersonales, no debiéramos escuchar cantos de sirenas. Por el bien del buen amor, no permitamos que la vanidad ahogue los sentimientos más nobles, que en definitiva son más hermosos y benditos. Por favor, llenemos nuestras vidas de felicidad. Y si por un aquel nos encontramos con quien nos necesita pero no sabe o se atreve a decirnos, démosle tiempo. La vanidad solo sirve para paralizar los sentimientos del corazón porque envenena nuestras utilidades. Olvidémonos del ayer perjudicial si de verdad queremos proseguir y desechemos el rencor de nuestras vidas, saquemos la vanidad de nosotros. Nadie es más por sí mismo.

Fue bien hermosa tu amistad

Y como los viernes siempre serán de fiar. Lo digo yo, y lo dice Eugenio, mi viejo y sabio amigo, a pesar de la resistencia de aquí y allá, de la falta de voluntad, de la ligereza y la indolencia al interpretar un simple texto. A pesar de los pesares y sus respectivas insensibilidades, estupefaciente, cierro el sobre. (Estuve allí y no vi tus ojos negros azabache, entonces no vuelvas. Prefiero esperarte).

Digo vez y digo día

"La vanidad es la necedad del egoísmo, y el orgulloso, la insolencia de la vanidad". Fernán Caballero.
 
Digo que vuelvo al tema del día que hoy me ocupa, que no es otro que la ausencia de ideas y sus decires. Y entender. Y respetar. Nunca he manifestado lo que nadie debe hacer o decir. Escribo el día según amanece: hoy es un día relacionado con el dolor compostelano. Y siempre con la sanidad, la educación, las pensiones, el bienestar social, el paro, la corrupción, la política, los derechos humanos, que con la santa poesía. Las cosas son como son (o yo las veo así): el país se muere con una ciudadanía enferma y pobre. Es más, y voy más allá de tu mirada, ¿alguna vez he manifestado lo que sea aunque no lo sea? La historia se escribe cada día. A mí mi hija y sus libros gordos no me convencen. Por amor vendería mi alma al diablo. Por mis hijas solo daría la vida... (Tal parece que todo tiene importancia menos las ideas que nunca dejarán de ser poesía entre tanto dolor... Aquí, en de soslayo).

La Flor de la María

Honoré de Balzac dijo: "Hay que dejar la vanidad a los que no tienen otra cosa que exhibir".
  
Arrogancia, presunción: vanidad, es la destilación pasional de unos sentimientos y otros afectos, los cuales quedan en la discreción de las palabras... palabras que no se dicen o disimulan. La amistad no entiende de medias tintas, porque no es una decisión personal. La amistad es cosa de dos. Y se acepta o no. Si no, se respeta a la persona y se acabó. Si sí, entonces esa amistad no es un sentimiento de hoy para mañana, ni un valle de lágrimas, tampoco una elevación en el comentario de un texto agradecido. Porque la amistad es amor. No diré lo que una amiga tiene que hacer respecto al amigo que consideraba, porque una lluvia de pensamientos oscuros se ha extendido por su mente y no ve más allá de lo que unas palabras representan y no dicen. No, no dicen. Ígnea esta nuestra relación que se apaga por un comentario seguido de opiniones que sustituyen al encantamiento. ¿Soy digno del aroma de la Flor de la María que transmite el fervor de los ensueños que logran sahumar las páginas de un de soslayo enamorado de la literatura como Arte?

A esa amiga la quiero

Volveré al tema ya por última vez: Agradezco, y lo tengo escrito por ahí atrás, muy sinceramente comentarios, sugerencias, críticas, correcciones pero no a quien no adopta decisiones sin la debida meditación, intolerancia o irrespeto sobre un tema. El tema a tratar es sagrado, como la opinión de quien lo lea si la manifiesta.
 
Guste o no la política, la poesía, mi visión de las cosas o mi universo infantil, he de decir que llevo en la sangre la política como germen de una enfermedad. Admiro a los dignos derrotados. Defiendo como puedo los derechos humanos. Hablo de la injusticia social como mal empírico de nuestra sociedad. De la naturaleza como última oportunidad. Llevo la literatura en la sangre, la santa poesía en las venas y el amor en el corazón. Mi único fin es tener algo interesante que contar, para eso abro mi ventana cada día, y para sentirme útil. Me entrego cada día con la mayor honradez a quien entre en de soslayo y me lea. Y sobre todo, para que una dama de ojos negros azabache con el tiempo me quiera.
  
A esta altura del comentario, he de decir que no quiero perder a quién me quiere. Hay relaciones que se pierden por falta de comunicación, otras por exceso. Hablo de una mujer: esa amiga secreta; hablo de la inspiración de los poetas del mes de abril, y le digo que seguirá en mi corazón haga o no presencia en de soslayo por haber provocado en mí una acumulación de sentimientos poco habituales. A esa amiga no la quisiera perder. Ella me enseñó a no pedirle perdón por nada, y no se lo pediré por algo que considero necesario. Nunca aparentaré lo que no soy. A esa amiga la quiero.

jueves, 25 de julio de 2013

Las campanas

Yo las amo, yo las oigo,
Cual oigo el rumor del viento,
El murmurar de la fuente
O el balido de cordero.
 
Como los pájaros, ellas,
Tan pronto asoma en los cielos
El primer rayo del alba,
Le saludan con sus ecos.
 
Y en sus notas, que van prolongándose
Por los llanos y los cerros,
Hay algo de candoroso,
De apacible y de halagüeño.
 
Si por siempre enmudecieran,
¡Qué tristeza en el aire y el cielo!
¡Qué silencio en la iglesia!
¡Qué extrañeza entre los muertos!

Rosalía de Castro.

Amor, sal de ti

"Los que están siempre de vuelta de todo, son los que no han ido nunca a ninguna parte". Antonio Machado.
 
Mejor escribir al amor que a la política... ¿Y al amor propio? No digo a la Carmen bella de cada cual, sino al amor propio de nuestra vanidad? El amor propio es un sentimiento elevado, tanto o más que la propia dignidad.
 
Si por mi fuera cantaría alegrías imbuido de quimeras para enamorar a la dama sutil y más bella de la noche desvelada... Es una dama en el sentir mágico de las vibraciones intangibles que se dejan llevar por la voluntad diestramente guiada de una poesía hacia la materialización de una cascada de mil sueños. ¿Amor eres tú?
 
Mejor escribir al amor que hablar de vanidades. Mejor lo sano que lo enfermo. Lo bueno que lo malo. La vida que la muerte. Sin embargo, contados son los amores que permiten embriagarse de satisfacciones concatenadas armoniosamente... El virtuosismo que emociona. Amor, ama al amor, hoy es hoy y siempre será hoy por los siglos de los siglos. No esperes a que llegue mañana... Amor, sal de ti.

De escribir un blog

El problema no son tus ojos azabache, es tu mirada, y es la problemática de la vida que transmito en plan global. Interpreto la información que yo a veces genero. Atrás quedaron los tiempos cuando un escribidor se forjaba en los foros de debate con el ritual de la pirámide invertida: qué, cómo, cuándo, dónde y por qué, axioma que, aún vigente, se nos ha ido de las manos.
  
Los decires de ahora a poco que urjan pueden alcanzar el poder destructivo de una bomba nuclear. Y cuanta mayor capacidad de destrucción, mayor el esfuerzo para levantar paramentos que retengan sus iras. A veces a uno se le quitan las ganas de escribir, de sentir por uno mismo según qué circunstancias. Pero hay que seguir porque hablamos de la vida, la propia y la de las demás, y por más que se empine la cuesta, y por viejos que seamos, hay que seguir. Son decires de mucho cuidado que se le ocurren a una mente absurda cuando siente nostalgia. La nostalgia. Esta generación de escribidores online, somos nómadas de la Red y estamos obligados a escribir con conocimiento de causa (mentirosos trasnochados), porque la rapidez con la que va todo, y la credibilidad que le echamos a la noticia no está relacionada con la verdad. De ahí que aparezcan blogs especializados en contar nada. O nada que interesa. Conseguir que alguien lea un blog mediante la propagación de una información que a nadie interesa es un absurdo que lleva a ninguna parte... Es el destino apurado de protagonismo que a cada paso se carga de ignorancia.
 
Conviene decir, que en otros tiempos y otro lugar, era más exigente y fiable. Ahora no, y no es por falta de conocimiento, es la actualidad a tiempo. Creo que algo de lo que ocurre a mi alrededor sería capaz de entenderlo de llegara a tiempo. Si lo entendiera me afectaría, y eso no sería bueno. Digo que no lo proceso a tiempo. ¿Si llegara a tiempo sería capaz de entender y darme cuenta de lo ocurre a mi alrededor? Resulta que me percato de lo que ocurre, aunque no lo entienda. Igual es cosa de mi subconsciente que me protege para que no me hagan daño... Mi subconsciente y yo. Mi existir va por un camino distinto al global. No me interesa ir al día que citan los poderosos. Me he ganado el derecho a decir no cuando creo que es no, y sí cuando creo que es sí. La globalización es un fin que se creó para empobrecer al mundo. No manejamos los idiomas correctamente ni leemos poesía para que nos explique... El oficio de escribidor de hoy en día está circunscrito a la soledad de un blog y a la espiritualidad del tiempo que nos queda por vivir.

Para no aparentar lo que no soy

¿Inventaras una palabra mágica solo para mi?
 
Soy corto de entendederas, pero si de lo que se trata es de tener un santo y seña: "Manuel, Málaga, mesa". (Esto sin duda será el final por un exceso de estimación propia, fatuidad y presunción de inocencia).

Mi epitafio

El ejercicio de escribir se complica más cada día. Tengo una amiga bloguera que tiene muchas visitas y no contesta a ninguna: ¿falta de educación? ¿Irrespeto? Yo contesto a todas. Visito blogs y en unos el autor o autora contestan y en otros no. Supongo que la clave está en las visitas del blog: si muchas no contestan, por el contrario si pocas contestan. Yo tengo pocas, apenas, y contesto a todas. Tengo dicho que escribo para quien en un descuido entre en de soslayo y me lea... Me gusta que me lean (quizá con el tiempo una dama llegue a quererme) y contestar a quien opina sobre el asunto en cuestión, pero no entrar en diálogos... Entrar en diálogos como si fuera un chat no lo llevo. Por educación y cortesía contesto pero no. Prefiero la soledad del blog a tener que comentar lo que no viene a cuento, y menos entrar en asuntos personales.
  
Esta es una época apasionante. Desgraciada a veces, agradable otras; penosa y feliz. Es una época que merece la pena vivir y comentar. ¿Y qué mejor que escribir un blog? No lo cambiaría por escribir en un periódico online o de papel. Escribir el día, a poder ser cada día (sin injerencias editoriales), es una satisfacción que no tienen nombre... Nunca dejará de haber un corrupto que denunciar, una acción de gobierno censurable, un desamor, una bendita sonrisa, unos ojos decidores, una amiga ida... siempre habrá un descuido de la vida que comentar y mucha alegría que tratar. Y sobre todo, santa poesía que adorar. Y luego están los medios de comunicación, la economía, los mercados y, en definitiva, todo lo que no entiendo pero me gusta comentar. El mundo cambia vertiginosamente y uno no puede vivir al margen.
 
Opinar de todo con la ayuda de mi viejo y sabio amigo Eugenio, con la amiga que me lee en silencio (según me cuentan corren tiempos de incertidumbre para ella. Tengo que informarme de qué se trata), con dona, ay. Y yo personaje y autor, que no protagonista.
 
Opinar sobre los tiempos que vivimos intentando darle una pizca de humanidad a la noticia. Y si hay que mentir, incluso manipular la información para humanizarla explicarlo para que nadie se llame a engaño. Escribir de la vida, la vecindad que nos ofrece la oportunidad de gestionar un objetivo común de convivencia en base a unos valores con amplitud de miras. Escribir con los humildes en el corazón del amor y de unos ojos negros azabache... De la santa poesía y de una dama que tengo abandonada: Una dama con su propia poesía. ¡Joder, dona!, ¿en qué nos hemos convertido? Desde que no estás las cosas no van bien. Y la familia, no me canso. Y la naturaleza. Me gusta escribir, comprometerme con la palabra intentado hacerle el menor daño posible. Y aprender algo nuevo cada día valiéndome de los libros y otras informaciones. Ahora que seré personaje además de autor necesito intimidad y soledad, y si para lograrlo tengo que meterme a monja de clausura lo haré, y escribiré desde una celda y rezaré cada día pidiéndole a la María que no nos abandone. Que le diga que tenga piedad de nosotros... (Caridad como yo a ti). Quiero volver al de soslayo de siempre. A escribir al amor, la santa poesía y otros desvelos con los humildes en el corazón.
 
En consecuencia, acabo de escribir mi epitafio. Que la realidad de las cosas y una pizca de fe en el ser humano me permitan poner orden en de soslayo... (nada más absurdo e irónico).

miércoles, 24 de julio de 2013

¿Y si hablamos de futuro?

Copio y pego: "Y esa mujer se merece, no se que se merezca pero seguramente desde ayer confirmo -de nuevo- que el mañana no existe y que si de felicidad se trata ella lo es".
 
Tal día como hoy, y luego de dos estupideces y un motivo de alegría, creo que no todo está perdido. Yo ya lo sabía. Pero ese comentario de una amiga me hace reflexionar acerca del presente, de saber que se es feliz, y del futuro. Ella es feliz en el presente, pero del futuro nada dice. Igual piensa que al futuro le tiene tomado la medida y será feliz, o solo piensa en el presenta para ser feliz y lo que tenga que venir vendrá al margen de su voluntad. Las amigas son complicadas. Si por mí fuera les diría que me quisieran pero que no me hablen, que no las entiendo ni las entenderé aunque viva más de una vida. Además, me levantan dolor de cabeza.
 
Del pasado, tengo escrito por ahí, que pagaría para que nadie me recordara mis olvidos. Del presente pues no me quejo. Pero para el futuro tengo puestas muchas esperanzas. No hablo del porvenir que nunca llega, sino del futuro. Me temo que la perniciosa rutina nos acostumbra a tragar lo que nos echen. A ser feliz o no según nuestro estado de ánimo. A sufrir, a darlo todo por perdido, a que si no lo llevamos todo por delante igual mañana no amanece y entonces... Creo que nos estamos inmunizando para un futuro que sin ser el más deseado, es susceptible de cambio. Que no hablamos de pasado, que hablamos de futuro, y que todo es posible ¡oiga!. Por naturaleza, las personas responden a lo posible: Si muerte pasado. Si rutina presente. ¿Y si hablamos de futuro, de hacer lo que nunca hicimos? Ya, de eso no hablamos. Un día venceremos a los difuntos y la jodida rutina y renovaremos cada día una esperanza y no habrá dios en la tierra que nos pare.

Ya era hora

"El Tesoro coloca 3.520 millones a tipos más bajos". EFE.
 
Fijo que ahora me toca a mí. Ya era hora.

Los duques de Cambridge

El príncipe Guillermo: "Se parece a su madre, por suerte".
 
Los duques de Cambridge presentan a su hijo y aclaran que de momento no han elegido el nombre. EFE.
 
La sociedad inglesa, ahora tiene dos problemas más, uno: la paternidad de la criatura, y dos: el nombre. (La existencia ceñida a una realidad inverisímil).

En esta suicida espera

Al enfrentarse con su ambiente físico, al conocer la realidad del hecho, una mujer sabe, porque así se lo dijo quien sabía, que está libre de enfermedad. La María no abandona a sus fieles. En fin, un mal día lo tiene cualquiera... Hoy brindaré por una mujer con una copa de vino.
 
Sin embargo, la preocupación sigue ahí, porque ahí hay algo: lo bueno que no es malo, lo malo que está ahí. Pero ya no es esa preocupación atormentada por la angustia que solo se ataja con la esperanza por ser algo que no se tiene ningún control sobre ello. Que no, no es el caso: el nódulo es benigno.
 
De viejo, sé más de lo que me enseñaron, y lo que no sé -que es demasiado para mi edad-, se lo consulto a mi sabio y viejo amigo Eugenio. Él sí que aprovechó el tiempo que nos da la vida para aprender... Entonces, cuando supe del asunto que aquejaba a una mujer, me acerqué a su casa (Rajoy a sus corruptelas y la Ley de Dependencia... ¡Joder, dona, cada día somos más pobres de salud!) y me explicó:
 
"El futuro es impredecible, pero solo hasta cierto punto, que una mujer con control de sí misma y los conocimientos necesarios, además de realista con la verdad, puede perfectamente planificar su futuro con la garantía de que podrá solucionar cualquier imprevisto. Es preocupante no poder pensar en el futuro con claridad, es estresante la ansiedad, porque cualquier pensamiento siempre será negativo y generará reacciones psicosomáticas que perjudican seriamente la salud".
 
Eugenio me dice que le diga a una mujer que hoy amaneció un día realmente feliz, que no se preocupe, y que a pesar de que hay una oscuridad que duele el alma, una oscuridad que ni el amor alumbra, no es su caso. En fin, me dice que se deje de pamplinas y que espabile, que escriba (¿qué sabrá él? y sin embargo lo sabe) que preocuparse por nada es de irresponsables.
 
Aunque de soslayo prefiere permanecer en el anonimato, llega a tomar cariño a quién de cuando en vez entra a visitarle. Y se preocupa por los sentires ajenos que perjudican sobre todo a la salud. Eso sí, una cosa es estar enfermo y otra creerse enfermo. No me canso, sean felices, hablo en serio, que la vida se nos va a poco que nos descuidemos sin hacer y decir. Y arrepentirse luego... No sean estúpidos, con perdón, en esta suicida espera.
 
A una mujer, la dejo con unos versos de Miguel Hernández:
 
Yo no quiero más luz que tu cuerpo ante el mío
Claridad absoluta, transparencia redonda.
Limpidez cuya extraña, como el fondo del río,
con el tiempo se afirma, con la sangre se ahonda.

martes, 23 de julio de 2013

¡A buenas horas, mangas verdes!

La rapidez con la que Rajoy dará explicaciones en el Congreso acerca de los chanchullos del innombrable no tiene parangón... El PSOE dice que Rajoy dará explicaciones porque si no le mete una moción de cesura y que se atenga a las consecuencias... Otros que nunca es tarde si la dichas es buena... Y él que hace tiempo que lo estaba pensando, pero no encontraba el día adecuado. Al parecer será el día 1 de agosto. Seguramente habrá gente que se vaya de vacaciones y no lo verá: ¡lástima!. Y habrá quienes regresen y tendrán que descargar las maletas y estarán cansados y tampoco lo verán. Se pudiera dar por seguro que mucha gente no lo verá. El asunto es importante, pero eligió un mal día. Tal vez a adrede.
  
Contra el oscurantismo la transparencia. Si Rajoy se enfrenta al chantaje de parte de la oposición para que dé explicaciones bienvenido sea el chantaje... En un estado de derecho no debiera que chantajear a un presidente de gobierno para que rinda cuentas en el Congreso, pero este país es como el embarazo de una adolescente. Que si aborta, que si no, que si su vida se va al traste, que si el amor de madre... Yo entiendo a Rajoy y entiendo a la adolescente. Lo cierto es que los dos deben tomar precauciones a tiempo: usar preservativo. Tomar precauciones para que no ocurran situaciones indeseadas es un buen consejo. (Perdón, mis informadoras me comunican que la comparecencia de Rajoy será en el Senado y no en el Congreso. El Congreso está en obras... Probablemente las únicas obras en este país de solares por construir).

La hora de la verdad

Al enfrentarse con su ambiente físico, al conocer la realidad del hecho y reaccionar a sus hipotéticas consecuencias, una mujer experimenta cambios anímicos y orgánicos de consideración que pudieran ser el reflejo subjetivo de los efectos que esa realidad le motiva. Se transforma enojada y temerosa. Tiene mucho miedo porque una cita con el destino incierto la espera.
 
De acuerdo a las formas que le afecta esta realidad, que son circunstancias que la atrapan y con las que no está de acuerdo, para nada está de acuerdo, es decir, ¿qué hizo ella para merecerlo? ¿A quién mató ella? ¿Quién la juzgó y la sentenció culpable? ¿Y por qué? Nadie sabe, nadie contesta.
 
Un día 23 en el calendario es un día cualquiera que aparece en la vida de una mujer y viene disfrazado de incertidumbre. Se trata de un "hijodeputa" (estamos entre amigas) que le ronda su cuerpo con las peores intenciones... Su situación psíquica y física se relaciona con sus posibles consecuencias: es otra mujer un día 23, martes para más señas.
 
La clave radica en la capacidad que tiene una mujer de desactivar lo que la afecta en cada momento. Siente alivio cuando logra escapar de la preocupación. "Pre-ocupación" (literalmente antes de la ocupación). Como si de una guerra invasora se tratase. Es un okupa "hijodeputa" que, como un amigo gorrón, entra en tu casa y viene para quedarse. ¡Joder, dona, qué jodido es todo a veces!. Cuando vivías te meneaba y dejabas de roncar. Tus ronquidos me desbarataban. Pero tú no nunca fuiste mala.
 
Para resolver una situación que la desborda, una mujer tiene que esperar unas horas para saber a quién se enfrenta. ¿Se enfrentará a un "hijodeputa" o todo será un malentendido, un mal chiste. Los chistes que no se entienden son los peores. Todos se ríen menos tú, y te hacen quedar como un estúpido. De momento toca esperar a que llegue la hora de la verdad.

¿A qué viene este martes?

"Toca caminar sola los caminos oscuros de la interrogación".
  
Una mujer, perdida por los caminos oscuros de la interrogación, tiene miedo que le falte claridad al día y no encuentre una mano amiga que la acompañe a un lugar seguro. Tiene mucho miedo. Y dice que le toca caminar sola... Pero se equivoca porque no está sola. Ahora, además del bendito amor, tiene a la santa poesía de su parte: La María no abandona a sus fieles... (Antes de que apareciera la santa poesía en su vida era prisionera de sus propias negligencias).

lunes, 22 de julio de 2013

Entrelíneas has de verme

No importa lo que nos digamos...
pero sí los tiempos y los silencios.
 
¿Quieres decir tú?
Diré yo:
 
Comenzaré acariciando los renglones
y extiendo las comas y los artículos por ellos,
y acabaré con un punto y seguido cada frase...
Escribiré entrelíneas una metáfora que encierre un verso:
quiero que me releas para que nunca dejes de leerme...
  
Cada espacio será una mirada y cada mirada una sonrisa.
Cada silencio un interrogante y cada interrogante una esperanza.
Las comas serán Les Seniaes,
(donde todo comenzó).
Los adjetivos el deseo,
y los puntos suspensivos
tú y tus dudas sempiternas.
Y el punto... ¿será un punto y seguido
o un punto y se acabó?
 
Si me das un poco de ti,
leerás cada día en de soslayo una experiencia nueva.
Si me das un poco de ti, yo te daré un poco de mí
y con el tiempo llegaremos a conocernos...
¿Qué me dices?
 
Temo que no aguante tu mirada cuando me veas...
y te vayas,
y me dejes,
y te eche de menos...
  
¿Quieres decir tú?
 Seguiré yo:
 
Si no quieres,
que María, la Magdalena, te diga,
ella sabe de silencios...
 
Que tu alma despoje tus miedos
y que tus miserias...
(no, tu no cantas miserias),
y que tus temores...
(sí, temores sí).
No te vayas,
aguanta...
 
Y no penes por mí si de cuando en vez mi mente absurda se desbarata,
ni por tu memoria,
ni por mis olvidos,
No padezcas por nada.
Por nada de nada.
 
Es muy complicado y quizá no debía confesarlo: Tú no eres poco para mí, pero no tenemos espacio... Por cierto, te quiero libre y en paz, como cuando llegaste, y que se quede siempre contigo tu memoria y ése adivinar mis sueños.
 
Y tus labios.
Y tu ojos negro azabache.
Y tu mirada decidora.
Y tu bendita alegría.
Y tu sonrisa que ya no es otra que la mía.
 
¿Quieres decir tú ahora
o callarás para siempre?
 
Es la hora de manejar los tiempos y los silencios,
de leer entrelíneas.
 
Digas o no,
me leas, releas o no,
será tu decisión...
 
Entrelíneas has de verme.

Quién a los quince años...

Uno llega a viejo (ojo, no se arrepiento) y le da por pensar que está solo... Tiene miedo a la soledad. Y entonces, como nada tiene que perder, sueña. Y este fin de semana quizás en un sincero descuido, soñó que un alma solitaria conocía a su alma gemela.
 
La RAE, respecto al alma, tiene demasiadas acepciones, y eso solo quiere decir una cosa: no sabe lo qué es. La RAE no sabe qué es el alma, hasta dice que el alma es una doncella... ¡Por favor!, que dejen a Arturo Pérez-Reverte académico, leer en la Wikipedia lo que quiere decir y "copie y pegue" y se acabó. Para mí el alma es el psique y no hay más que hablar.
 
Al conocerse, trataron de caerse bien y tal vez con el tiempo tener algo más que palabras entre. Las palabras hoy me desbaratan más que de costumbre. ¿por qué siempre me dicen las palabras? Y ahora en sueños. Eran dos, un hombre y una mujer (lo prometo). Ambos trataron de mostrar su lado más hermoso. ¡Joder, dona, los años dejan surcos en la piel que ni la baba de caracol borra!. Sin miedo a incurrir en el error, puedo asegurar, que sus gustos por la literatura coincidían, y poco más. Eran almas gemelas y el tiempo dará la razón. Era solo ver las poses y las muecas para intentar agradar uno al otro. Parecían quinceañeros... En los años altos de la vida se comenten tantas estupideces o más que a los quince años.

¿Una mujer ha muerto?

"Podrías acercarte de sorpresa y decirme ¿qué tal? ¡Maldición Benedetti huye de mi!.
 
Se diría que una mujer ha perdido la sensibilidad y la pasión en el amor. Se diría que una mujer ha muerto... Sin embargo, de soslayo solo honra a los difuntos en sábado y hoy es lunes de esperanza... No entiendo. Investigaré. Desarmaré las palabras, tal vez encuentre en alguna de ellas otro decir diferente. Las palabras no siempre dicen lo que aparentan.

domingo, 21 de julio de 2013

Un beso de madrugada

El cartero llama dos veces (un domingo sin imaginación es como un día sin pan en la casa del pobre) y me trae una caja de bombones. Fijo son de una amiga en agradecimiento a un beso que le di de madrugada... Un beso de madrugada es mucho, pero no sé si más que una caja de bombones. Me gustan los besos y los bombones. Y las pastas de té. ¡Joder, dona, todo me gusta!. Además, los carteros descansan los domingos... ¿Será una de mis paranoias? Dizque una persona ha muerto pero su personaje no se encuentra disponible aún. Dizque un autor no es ni se le espera. Evidente el desorden mental.
 
-Gracias por los bombones.
-¿Qué bombones?
-Los que me enviaste en agradecimiento al beso que te di de madrugada. Eres un cielo.
-Yo no te envié bombones.
-¡Uy!, ¿y entonces?
-Y ya no me interesas como amigo. Eres un gruñón insoportable, y un déspota a la vez que mentiroso.
-¿Qué me dices?
-¿Cómo has escrito en de soslayo que me has dado un beso de madrugada?
-¿A quién interesa la verdad?
-A mí.
 
Algunos están considerados escribidores de decires mentirosos al margen de toda duda razonable. Confieso ser uno de esos. También, y no sé por qué, de un tiempo a esta parte me dedico a agitar los sentimientos sinceros de las amigas... La María sabe que mi único interés es desbaratarlas, para nada perjudicar sus sentimientos. No me soy mala gente. A pesar de la opinión de una amiga probablemente ida.
 
-¿Ya sabes quién te envió los bombones? Y deja de hurgarte las narices...
-Qué bien que no te hayas ido. Muchas gracias. Y no a la primera pregunta. Y lo de hurgarme las narices... ¿me estás viendo?
-¿Estás o no hurgándote las narices?
-Sí.
 
Una amiga está en todas partes... ¿Una amiga real? Y peor, ¿es posible? ¿Tendré una amiga al margen de mi imaginación...? Una amiga verdadera puede llegar a quererme... Que me lea (si me lee) es asombroso, pero que llegue a quererme sería un milagro. En domingo todo es posible si tienes fe y mucha paciencia.
  
Es cierto que hurgarse las narices en presencia de alguien probablemente es un acto lamentable que denota, amén de otros conceptos, poca educación. Lo que mi amiga no sabe es que me hurgo las narices para no hurgarme la memoria. Un día Eugenio me dijo que solo las religiones tenían respuesta para todo. Por eso cogí La Biblia y en ella encontré una parábola que me sirve para un domingo escaso de imaginación... "Entonces oró Jonás a Dios desde el vientre del pez, y dijo: Invoqué en mi angustia al Señor, y Él me oyó". El arrepentimiento tiene un valor sagrado para Dios. Es tanto así que, para Él, no importa lo que hiciéramos en el pasado. Si clamamos al Señor con el corazón abierto, Él nos mira con piedad y nos perdona. Porque la misericordia del Señor no tiene límites, ni su amor, ni su conmiseración. La historia de Jonás parece increíble, pero representa una maravillosa verdad: El perdón ante el arrepentimiento.
  
¿Adónde quiero llegar? ¿Quiere eso decir que debo arrepentirme por darle un beso a una amiga de madrugada? ¿Debo arrepentirme por mentir? ¿Y ella por ocultar la verdad?

Según quién sea él

"En las madrugadas los besos dicen más que tus letras silentes".
 
Hasta el viento dice más. Conscientes de la trayectoria del autor, un solo beso es más que sus letras.
 
Alguien ofende al amor. Los besos son poco para ella en las madrugadas; ni se imagina el efecto sublime de los besos... Alguien quiere más; su realidad es una erupción donde se conjuga una extraordinaria combinación emocional alimentada por la imaginación candente que transmite el fuego que intuye la razón más allá de la percepción de los sentidos... Las letras que reserva el autor son ascuas que le permiten acceder al púlpito de la ilusión dejando su impronta cuya repercusión va directamente al corazón de la gente sensible... Y en las madrugadas alguien duda: ¿tus letras silentes o los besos? Según quién sea él.

sábado, 20 de julio de 2013

Nuestras propias mentiras

El 71% del fraude es de "patrimonios altos y grandes empresas".
 
Gestha advierte del poco peso en el fraude de pymes y autónomos. El pequeño fraude de estos va más enfocado a la "economía de subsistencia". Mientras, las grandes fortunas emplean entramados societarios.
 
El presidente de los Técnicos de Hacienda (Gestha), Carlos Cruzado, advierte de la urgencia de desterrar una creencia común "errónea" que sitúa el grueso del fraude fiscal en el pequeño autónomo y en las pymes puesto que el 71% "es atribuible" a patrimonios altos y grandes empresas. El Mundo.
 
¿Y esto es noticia de porcientos? "Pídanle factura al fontanero, pídansela”. Dice el ministro Montoro en el Congreso de los Diputados.
 
Nada mejor para quienes detentan el poder que parte de la sociedad se distraiga en cuestiones intrascendentes que se alejan de la realidad... Un país sigue metido en escandalosos actos de corrupción, desempleo, exclusión social, carestía... ¿Y si fuéramos otro país con otro gobierno y otra oposición; con políticos honrados que trabajaran por las necesidades del pueblo...? ¿Y si fuéramos otra sociedad más comprometida con los que verdaderamente sufren...? ¿Cuándo le saldrá a esta ciudadanía la honestidad de los bolsillos? Hacienda somos todos. Pero unos más que otros. Así que grandes patrimonios y grandes empresas...  Y yo mirando mal al fontanero de mi pueblo mientras gotea el grifo del fregadero... Malo es creernos nuestras propias mentiras.

El problema es un dilema

El problema es un dilema que deja en transparente evidencia a una persona con dos personalidades antagónicas que residen en su cuerpo. Es una persona y es un ser indefinido, una hipótesis, algo anterior a la ordenación de su universo. Blanco y en botella leche. Y negro y en botella chapapote. En la botella blanca reside la esperanza. Y en la botella negra la confusión y el desorden.
 
Por mutua desconfianza, cada personalidad va por caminos diferentes sin darse cuenta que su desconfianza es un egoísmo que hace mucho daño a una persona. Un día esa persona urdirá un plan para acabar con una de sus dos personalidades. (Ojalá acierte en la elección).

De puro amor

Una amiga me anima a correr una aventura y me dice que ya comenzó, que me de prisa si no quiero llegar tarde...
 
Entonces, para no llevarle la ilusión sugerida por su imaginación a una amiga, echo la vista atrás a ver si tengo la cabeza en su sitio y no. Aún está a media carga de tensión y se desbarataría si la cojo. He de esperar, tal vez al medio día... Por ahora dejo que mi ordenador me siga ordenando las ideas.
 
A veces pienso que si adelantara el reloj seis horas más o menos volvería a tener sincronizado la mente con mis voluntades y todo volvería a ser como antes. Quizá si viviera en otro en otro continente con seis horas de diferencia horaria mi cabeza se cargara antes de amanecer y mis voluntades y mi cuerpo... Me gustaría no tener que decir no a una amiga para correr una aventura... ¡Joder, dona, a poco que me animo recuerdo la lista de las victimas inocentes del caos mental y me entristece el alma!. (La locura nunca será dueña de sus actos).

Si tú quieres

"Espero al amanecer para juntos ir de la mano en el paseo cotidiano de tus letras".
 
Escucha: deja la mente en blanco y siéntete en una hamaca mirando hacia el Este, o mejor, con Heriberto al lado, túmbate sobre la hierba panza arriba contemplando un pedacito de cielo, cierra los ojos y suelta como si no fuera la cosa una lágrima de soslayo entre el rumor del viento, y sentirás (recuerda dejar la mente bien en blanco) los trinos de los pájaros revoloteando con nuestros deseos de amistad; entonces estarás en Les Seniaes, ya puedes abrir los ojos y estaré a tu lado. Como es sábado de fieles difuntos te presentaré a dona... y los tres caminaremos juntos por el paraíso cotidiano de las letras. Si tú quieres.

viernes, 19 de julio de 2013

Urge que alguien nos salve

"Excluidas lesbianas y mujeres solas de la reproducción asistida pública".
 
Los tratamientos de reproducción asistida (inseminación artificial, fecundación in vitro...) estarán vetados a parejas de lesbianas y a mujeres solas en la sanidad pública. La cartera común básica de servicios que está definiendo el Ministerio de Sanidad los reserva solo para "parejas integradas por un hombre y una mujer". El País.
 
Entonces, María de los Dolores de Cospedal tiene un problema, además de los sobres de Bárcenas, y es su hijo Ricardo. Su hijo Ricardo de 4 años, es un niño FIVE (fecundación in vitro). María de los Dolores de Cospedal, ferviente católica, tuvo un hijo de soltera. ¡Madre de Dios!. Estaba soltera y tuvo un hijo. María de los Dolores de Cospedal sería otra virgen María de no haber fecundado su óvulo con un espermatozoide de un varón que no era su marido (porque no lo tenía). María de los Dolores de Cospedal estaba soltera y tuvo un hijo. ¡Madre de Dios!. Sería algo natural y maravilloso si no fuera una inmoralidad bajo el punto de vista de Ana Mato, Rajoy y la propia María de los Dolores de Cospedal que no sabe que tener un hijo de soltera es sancionable por la Iglesia de Roma a la que pertenece. Y una ilegalidad en breve. ¿Qué más tendremos que ver y padecer en este país, Señor?

Solo pienso en mí

El Rey, sobre su recuperación: "Ahora sólo pienso en mí".
 
El Rey Don Juan Carlos afirma en Marruecos que la recuperación de su última intervención va a llevarla "a su ritmo". EP/Rabat.
 
Por fin el Rey se sinceró con el pueblo, ojalá algunos lo tomaran como ejemplo. Hablo de sincerarse con el pueblo. ¿Dé que sino?
 
El rey de todas las españas, bien merecido tiene su descanso... Monárquico de nacimiento, no desmalló nunca ante las propias obligaciones de su cargo. Pero ha llegado la hora de pensar en sí mismo. A pesar de los pesares y de su liderazgo histórico. Qué bueno sería que ante el extemporáneo silencio de algunos, la decisión del Rey surtiera efecto. Antes de que este servidor de sus obligaciones se atase de pies y manos al suelo, España era su debilidad. ¡Larga vida al rey!.

La manía de un cura (segunda parte)

Se podría decir que no hay mucho que hacer, que esta batalla la debiéramos dar por perdida, que la iglesia en 2.000 años está trabada en sus intereses y que sus feligreses, que son creyentes de una religión... qué DiosmíoJesucristoamén ¿Los que van al cielo son los creyentes o son los curas? Hay curas buenos y creyentes malos y viceversa. La homosexualidad es una enfermedad y un pecado mortal, no lo dijo Jesús el Cristo, lo dijo el papa de Roma. Y va a misa.
 
En lo ético y moral de la sociedad (y su destino) influye la fe religiosa en cuanto a cómo se debe enfrentar al peligro cierto de que "su" iglesia viva al margen de la realidad... La memoria se refresca con pequeños detalles y, aunque La Santa Inquisición sea historia, siempre habrá un dictador bajo palio enalteciendo alevoso sus propios bostezos. Ya el paso del tiempo y la muerte no permiten incrementar el olvido, y así es imposible que una sociedad con plena conciencia de la vida y sus santas libertades, deje a un lado sucesos y tragedias, sufrimientos e injusticias, violaciones de derechos humanos y reclusiones. ¿Un cardenal mantiene falacias y manejos elaborados para desvirtuar décadas donde las injusticias campaban a sus anchas? ¿Un historiador tergiversa la historia? ¿Un juez prevaricador interpreta la ley? ¿Un presidente de gobierno presunto inocente? ¿Un cura pedófilo? ¿Un Freud loco? Una sociedad es incapaz de borrar los amargos recuerdos... Una sociedad anclada en sus miserias no puede si sigue viviendo los mismos ejemplos...

La manía de un cura (primera parte)

"Detenido un cura director de un colegio concertado de Cádiz por tocamientos a menores".
 
El religioso fue agredido por familiares del primer estudiante que reveló los hechos
 
El Cuerpo Nacional de Policía ha podido identificar a más de 40 presuntas víctimas del director y profesor de Religión del colegio concertado Salesiano de Cádiz, Francisco Javier López Luna, de 40 años, el pasado martes tras haber sido denunciado por golpes y tocamientos a estudiantes menores de edad. La acumulación de trabajo impidió al titular del juzgado de instrucción 2 de Cádiz, Miguel Ángel López Marchena, tomar declaración este jueves al acusado y ha ordenado prolongar su arresto en comisaría a pesar de superar las 48 horas habituales en los calabozos. El País.
 
Gracias al tiempo, cada día se alejan más aquellas horripilantes épocas donde la Santa Inquisición gobernaba parte de Europa. La herejía en la era medieval se castigaba con pena de muerte. Pero no por eso debemos permitir que se expanda la confusión entre las nuevas generaciones y dejar que las mareas lesivas se levanten queriendo ahogar las verdades creando confusos neologismos con la finalidad de limpiar el oprobioso nefasto y desolador donde sucumbieron jóvenes que no pudieron evitar las restricciones arbitrarias de los poderes instaurados y demás hermandades que permitieron ser parte de su esencia para saciar las apetencias sexuales de respetables eclesiásticos (sin respirar es meritorio).
 
El narcisismo (la manía de Narciso) fue una de las teorías más contundentes de Sigmund Freud, y esto lo reafirma Erich Fromm, cuando escribe refiriéndose al mismo Freud que consideraba uno de sus hallazgos más importantes, y lo empleó para comprender fenómenos tan diferentes como la psicosis (neurosis narcisista), la castración, el miedo y el sadismo, y también para comprender los fenómenos de masas, como disposición de las clases reprimidas a ser leales a sus superiores. Por otra parte, Fromm, sentencia: La persona "normal" y madura, es aquella cuyo narcisismo se ha reducido al mínimo socialmente aceptado sin que desaparezca por completo. Pareciese como si una parte de la sociedad pudiera encontrarse en un núcleo narcisista que no es accesible a ningún intento de disolución completa y que lo desafía a muerte: La psicosis es un estado de narcisismo absoluto en el que individuo rompe la conexión con la realidad exterior y convierte a su propia persona en el sustituto de "ella".
 
La santa iglesia de Roma achaca comportamientos enfermizos al referirse a gais y lesbianas y prohibitivos sus matrimonios por ser exclusivos del hombre y la mujer, pero pasa de soslayo comportamientos impuros de curas que son descuidados por Rouco Varela y nunca denunciados ante la justicia. Se diría que Freud hubiera hecho carrera hoy en día. La Político-Social de Roma tiene mucho poder en un país aconfesional gobernado por Rajoy. Y mientras, la oposición salvo UPyD, UPN y Foro Asturias se comprometen a derogar la "ley Wert" en la próxima legislatura y firman el acta de defunción de una norma "religiosa, insolidaria y elitista" a través de un acuerdo parlamentario.

jueves, 18 de julio de 2013

Obvio

De la obviedad, dice la RAE que es una "Manifestación o proposición obvia". ¿Y qué? Pues vayámonos en busca de lo obvio, de lo auténtico, de lo evidente, y dejémonos de hipocresías y falsedades. Y malquerencias.
 
Después de aceptar como castigo el desvelo de tantas noches, la obviedad es la misericordia de tu verbo. Pienso... te propongo un trato: yo intento arrancarte una sonrisa de soslayo y tú me sigues escribiendo obviedades con la certeza de sabernos dueños de nuestros actos. Ya no del destino, protagonista tantas veces de nuestra historia. ¿Qué te parece si construimos entre los dos un puente con acero forjado que nos lleve a encontrarnos en medio del océano? Eso sí, las vigas pesadas para ti, yo canso solo de pensarlo. Para mí escribir siempre fue más fácil que otra cosa. Hagamos lo imposible menos triste, ¿qué me dices?
 
Hay tantas maneras de ser felices con solo atrevernos que a veces tengo miedo de soltar una obviedad que suene a metedura de pata de banco... Si en vez de un océano fuera un mar, o mejor un río, o puestos a pedir una calle con un semáforo en verde para que nos diera tiempo a cruzar y abrazarnos...
  
Cantemos una canción cargada de esperanza, si no te importa de la Shakira. Ay, me encanta como canta la Shakira, y más cómo menea sus caderas... Si fuera fúrtbolista seria del Barcelona y me llamaría Piqué. Obvio.

Hasta la eternidad

Una amiga me escribe un emilio y dice que deje ir a dona, que siente mi dolor, pero que la deje ir: me quiere alegre. "Después del silencio la nada como respuesta". Y me asegura que si supiera nadar... (como si un océano fuera disculpa). Ya lo he hecho, la he dejado ir... Y con ella a una persona buena. Ya no soy de este mundo.
 
Poeta, bohemio, loco, soñador, utópico, son algunos de insultos más despreciables utilizados para restar verdad a la verdad, al amor, para quitarle méritos a la razón cuando no se tienen argumentos para rebatirla.
 
Soy personaje... o autor ¿o seré la misma cosa? ay, dona, no soy persona, ¿en qué jaleo me he metido? Seré uno y seré otro. Digo que no soy de decir siempre la verdad, así pues, arrogante para algunas, vanidoso para otras, la cuestión es descalificar mis argumentos... Escribiré un de soslayo cada día y de cuando en vez me preguntaré ¿qué habría sido del mundo sin poetas? Y más: ¿Qué habría sido del mundo sin un Vicente Ferrer y sus actos de amor por la vida? ¿Dónde andaría la humanidad, que ya anda mal de por sí, si no sobrevivieran entre luchas y crisis los desbaratados mentales que insisten en la magia de los amaneceres, en levantarle la falda a la luna, y, sobre todo, en sobrellevar un tango tristón a la victoria? La muerte sí que puede hablar de victorias y no los que escriben al dictado de los que mandan y sus alegorías. ¡Libre te quiero!. Los que vivimos, todos hemos sido derrotados alguna vez o casi siempre. Sin la posibilidad cierta de elegir futuro a una patria rota por los corruptos y gentes de mal vivir, sin exigir respeto a los que encontraron la muerte en vez de una victoria, resulta que algunos quieren inventar la democracia a golpe de sus mayorías absolutas... Sin embargo, mientras no seamos plurales y respiremos todos los ideales será imposible amarla y venerarla. Siempre que alguien pronuncie su nombre, será inevitable recordar a los derrotados de la vida que, como gaviotas en el cielo, volaban con sus sueños de patria unida (con la temeridad de los enamorados), hasta que llegue la muerte para enviarlos a la eternidad, a la reputación donde habitan los que vivieron en el ejemplo, en la firme lealtad a sus sueños.
 
Y que sigan los pragmáticos burlándose de los poetas, de los bohemios, de los locos, de los soñadores, de los utópicos. De los ciudadanos de a pie que cada día intentan reconciliarse con la vida para sobrevivir con cierto grado de decoro sin ceder un paso a la memoria. Que sigan burlándose de la santa poesía y el amor.
 
Al final, mi amiga se despide con un "no te rindas" y un beso. Vale, no me rendiré, pero lo explicaba mejor el poeta de la vida y el amor, Mario Benedetti:
 
No te rindas
 
No te rindas, aún estás a tiempo
de alcanzar y comenzar de nuevo,
Aceptar tus sombras,
Enterrar tus miedos,
Liberar el lastre,
Retomar el vuelo.
No te rindas que la vida es eso.

La misiva

Hoy es un jueves para reflexionar, para buscar la manera de dejarte ir con palabras de amor y sin orden cronológico. Hoy será un jueves de rebeldía contra la muerte. ¡Maldita la muerte!.
 
Pasajera de la vida, dona, hoy, como ayer, mis silencios solo serán para ti. Iré a pasear por Les Seniaes, por nuestros sitios preferidos; hoy desandaré los caminos para recordar nuestros momentos juntos... Y luego buscaré la manera de dejarte ir, porque tengo que dejarte ir, claro. ¡Joder, dona, joder!. Sabes qué: y luego volveré al mundo irreal... Porque después de ti he comprobado que hay un personaje y no una persona, soy irreal en un mundo real. Un día mi amiga Roxana me dijo que era un personaje y también era una persona, pero eso fue antes de ti, ahora solo soy un personaje: no me siento capaz de ser persona.
 
Hoy, un día cualquiera, una persona ha muerto y ha nacido un personaje de una obra que representará momentos de la vida que merezcan la pena. Y a nadie debe importar si murió de pena o lo mató su mala prosa. O su innegable capacidad para la autodestrucción. A partir de hoy, de soslayo tendrá un nuevo personaje, será un personaje de ciencia definición y será un autor. Cierro la misiva.

Que dona me perdona (en mi dolor)

"Los hogares españoles ganan ahora 2.000 euros menos".
 
En cuatro años de crisis, las familias han perdido abundante poder adquisitivo, según un estudio. EFE.
    
Una esposa, dos hijas y un pensionista. Una familia. Dos hijas independizadas, de las cuales una trabaja y la otra es una de ese 10% de licenciadas en riesgo de pobreza. Una esposa economista que, sin título universitario, daría lecciones de administrar una pensión con el poder adquisitivo por los suelos al mismísimo Joseph Stiglitz. Y yo.
    
Esto no es un lamento, pongo a mi familia como ejemplo pero no es un lamento, es un cabreo monumental.

Será escritura

Ayer nombré a dona y dije que estaba muerta. Y es cierto, dona era mi mascota y está muerta; desde hace un año está muerta... está muerta, pero seguirá siempre viva en mí... y también en de soslayo. Será escritura. Como Eugenio, mi viejo y sabio amigo; como mi amiga del alma que me lee en el silencio... Hoy tengo que buscar la manera de dejarla ir: la dejaré ir, claro, es inevitable, y seguirá cada día presente en de soslayo. Que nadie lo ponga en duda.

miércoles, 17 de julio de 2013

¿Existen las vidas paralelas?

¿Existen las vidas paralelas? Hay quien piensa que sí, pero solo si son vidas pasadas. Pasadas y presentes, creo que existen las vidas paralelas. Las vidas paralelas ponderan afectos. Las personas están en permanente evolución, son dinámicas, como las relaciones interpersonales. Las vidas paralelas no se aferran y crecen en afectos. Hablo de dona porque es su aniversario, y hablo del amor porque también es su aniversario... Todos lo días del año son el aniversario del amor. El amor siempre será bienvenido en de soslayo. Y también los que sufren. Y los que dudan. Y los que tienen miedo. Todos y todas serán bienvenidos en de soslayo mientras sea por amor y otros descuidos de la vida.
 
No debemos aferrarnos a lo que nos perjudica, persona o cosa. De nada sirve hacer daño. Perpetuar en el tiempo un amor sin serlo no tiene sentido. Hay quien vive engañado o engañando y no se da cuenta el daño que hace y se hace. ¡Joder, dona, joder!, si podemos vivir ahora, para qué esperar a mañana, vivir feliz, se sobreentiende. No perjudiquemos al amor. Las vidas paralelas existen.

¡Despierta, dona!

Mi esposa me acaba de regalar un teléfono móvil con el que podré despertarte cada mañana. Es una gracia de teléfono móvil. ¡Despierta dona!, te despertaré y me preguntarás ¿qué quieres hacer? Jugar a no olvidarte, tan sencillo como eso, te responderé. Y nos iremos juntos por el camino donde sale el sol...
 
Hay cenizas que lleva el viento formando nubes de clausura en el cielo... Y tus ladridos silenciosos que reunidos componen una nueva sinfonía cada mañana. Despedida de un adiós. Alegraste mi vida de protestas con luces de esperanza. Conquistaste mi corazón con tu idilio recogido. Huellas de tristezas me cubren: despreciable la muerte. Hambriento de ti me queda tu refugio desnudo y frío. Tu mirada cabizbaja y triste. Ay, dona, cuánto te echo de menos... Me acuesto sin sueño y me levanto sin ti, me falta tu calor, tu inspiración; hojas sin letras vacías de todo: ese papel, esas escrituras me someten a sus caprichos. Muerta vives en mí, pero no te encuentro... ¡Joder, dona!, no eres culpable, ya lo sé, mi amor, pero me deshaces en el caos.

Post mórtem

Hoy se cumple un año de su muerte, y me resulta, por lo tanto, imposible escribir cualquier cosa que no lleve su nombre: dona, dona, dona... El tiempo ha pasado y todo sigue igual. Su ausencia me sigue desgarrando el alma.
 
Apenas sufrió, se durmió y al despertar no pudo levantarse, entonces se asustó y yo no supe qué hacer sino lamentar su estado... Todo ocurrió en un verbo y fue un verdadero dolor (jamás volveré a llorar dos veces por el mismo dolor).
 
De su muerte hace un año, y mi dolor morirá cuando yo muera. ¡Joder, dona, joder, ahora sí que estamos jodidos de verdad!. Este clamar cada día en Les Seniaes me está desbaratando. ¿Cómo dejarte ir?
 
El fin no existe, existe todo lo demás, y existirá mientras yo viva. (Alguna reflexión debiera extraer de su muerte y sobre todo de su vida).

Hoy solo estaré para ella

¡Joder, dona!, hace un año que te espero para darte de comer y salir a jugar y no vienes... ¿y dona? Quién pueda regalarte vida que no se detenga...
 
Hoy hace un año que dona me dejó. Hoy hace un año de una realidad que ya es menos original. Cierro los ojos al mundo para que me impida ver aquella verdad y no puedo borrarla de mi mente. Ya mi mascota no ocupará ningún lugar en mi vida donde los movimientos, las voces y las palabras no me dan tregua. Hoy solo estaré para ella y le escribiré. Hoy me fugo de esta vida y solo haré un hueco en el tiempo para a ella, para recordarla, para pasar por mi memoria nuestros íntimos recuerdos y me detendré en cada uno de ellos para revivirlos: desde la imagen que me quedó grabada la primera vez que la vi hasta hoy.
 
A dona con todo mi amor: dona me dio lo que nadie supo darme; siempre estaba más allá de lo creíble. Más allá de donde la existencia tiene su verdad. Ella estaba más allá de todas partes. Más allá de donde el tiempo se mide con un beso, donde las flores nacen en cualquier época del año y se dejan descolgar insinuantes gotas de rocío entre sus pétalos cada mañana para ahogar de pasión los corazones de los enamorados.
   
Era dona
 
El beso tibio de una idea,
el sentimiento que emana del corazón.
Con ella ya siempre será verano
y el jazmín será su flor.
 
Me quedo con su recuerdo,
me quedo con su agonía,
en este día tan largo,
en este adiós tan imposible...