La sonrisa alegre de Enol.

Aún me duele la cabeza de felices fiestas, feliz año nuevo y la salud que no falte y está febrero llamando a la puerta. ¿Acaso nadie sino yo se da cuenta? Y para más información, febrero es el mes más corto del año... Con eso quiero decir que no guarden el jodido arbolito de Navidad por si tengo razón. Por aquello de que no siempre digo la verdad a veces conviene tomarme en serio. Lo sé, hay quien hace planes para todo el año y si me lee creerá que adiós que te vi, 2018. Pero no, eso sí, no idealicen demasiados cambios en su vida que no les dará tiempo. Como mucho, que les entre el bikini del pasado verano... Vida sana, caminen, no se queden en casa como yo, y pasen hambre, recuerden tiempos pasados, ay. Por aquel entonces la gran mayoría lucíamos un tipo de pasarela. Qué tiempos. Andábamos a la que saltaba, perdón, hablo de esperanzas y anhelos. No hablo por mí pero eso de vivir en pretérito acaba pasando factura y es cuando dan ganas de morir. Vaya, hace tiempo que no me muero de nada ni por nadie. Casi nunca sé de qué hablo ni lo que quiere decir mi ordenador que me ordena pero ahora lo sé y no quiero mentir: Enol es el culpable de que solo piense en vivir y disfrutar de la vida. Háganme caso, ordenen sus prioridades y no sean esclavos de sus excesos, no se conformen con subsistir. No se conformen con menos sabiendo que pueden aspirar a más... Lamento no saber cómo se sube a de soslayo lo que es este momento me endulza la vida. La sonrisa alegre de Enol. Gracias.

¿Tienes miedo?

Tenía, digo tenía porque ya no tengo, un plan "B". No hay problema, aplicaré el plan "A". Y por favor, que tus asuntos inaplazables no me obliguen a ejecutar el plan de consolación. Sería una ejecución como Dios manda y no merece la pena que la sangre llegue al río... ¿Comprendes? "De lo que tengo miedo es de tu miedo". (William Shakespeare).

¿Es posible que dos personas atrapadas en un mismo problema no lleguen a entenderse? ¿Acaso, y definitivamente, son incapaces de acordar un plan sin nostalgias para llegar a buen término? ¿Será pues la desconfianza la disculpa? ¿No serán capaces de priorizar intereses legítimos para llegar a acuerdos? ¿Falta voluntad de entendimiento? Están obligados a entenderse, además es lo que es y justifica el silogismo. A no ser que uno quiera y otro no. ¿Y entonces? Y entonces se cumplirán los peores presagios: "no solo mueren quienes recordamos". ¿Tienes miedo? Gracias.

Tautología.

Hay gente mala en la vida que solo aspira a ser mala. Pero qué poco valoran la vida si verdaderamente viven. Sí, me repito y dale: "hay vivos que no saben que están muertos". Esta realidad que padecemos está amenazada de muerte por los malos que disfrutan haciendo mal (o sembrando dudas). Así no hay manera de crecer. Un juez les impondría pena accesoria por estúpidos, o por ser enemigos de sí mismos que viene a ser lo mismo. Qué poco saben de la vida y qué poco les cuesta vivir por el hecho de estar muertos. Pero claro, como no saben que están muertos obran como verdaderos enemigos impenitentes. Probes. ¿Ahora dime qué quieres hacer? La vida es hoy, no te distraigas, la vida es hoy y pasa en un tic. La vida que deseas construir es hoy y no mañana, ahora, hoy es lunes. Ahora o nunca. Di sí, sí quiero, son muchos los estropicios, di sí, porque estamos fuera de tiempo y por ti no quiero que disimulen el miedo.

Virgen de los Desamparados, lo mío y los muertos que están vivos y hoy y ahora y dale, dale a la rueda que rueda es una locura si no existe algo peor. Ocurre que cada día que pasa es más complicado desandar el camino. Créeme, yo también estaba destinado al desasosiego, pero una mano amiga... En fin, también puedes decir no. Beso. Gracias.

Si me llamas.

Un domingo de ir a misa y cantar la verdad escribo como siempre el día y nada más. Elijo escribir, escribir libre para abrir la mente a todos los perjuicios y crear antídotos. No quiero que nadie me coja desprevenido. (Ténganse miedo).

Si me llamas (me llamarás), la angustia que te hiere el alma, aunque no lo comprendas ahora, es humana en el país de hechos cada vez más desastrosos. Me llamarás y juntos nos libraremos de los miserables que tanto te perjudican. (No sufras, no saben que para hacer daño hay que hacerlo desde la paz sin declarar la guerra, y ellos han declarado la guerra sin dar antes la paz). Hoy, es domingo, me llamarás el lunes, y será el comienzo de lo que está por llegar. Serás dueña de tus actos y volverás a regalar tu mejor sonrisa a la gente que te quiere y quieres. Te prometo, y aquí queda escrito, que mañana no será mañana, ni será presente ni futuro, será eternidad. Llámame. Te quiero. Gracias.

Si yo fuera político.

Si yo fuera político con cargo institucional y mando en plaza llegado el día de postularme y pedir la confianza a quien tuviera que pedirla se la pediría, pero mucho antes de pedirla la tendría concedida. Un político siempre tiene un plan.

Como seguimos en crisis y no hay grúas plantadas no hago otra cosa que observar y, créanme, me avergüenzo de lo que a veces veo. La historia recuerda que los políticos son de mucho pedir y dar lo que se pueda, o sea, nada de res.

La mayoría de los políticos no sabrían qué hacer si a José le faltara Ortega. A Gasset ni lo nombro. "Yo soy yo y mis circunstancias". Y también dos huevos duros, que dirían los hermanos Marx. Circunstancias se presentan en la vida casi rondando el chantaje y no sabemos cómo reaccionar. Entonces tenemos un problema. En política, como la vida misma, las cosas siempre fueron mal, mal para la mayoría, quiero decir. Los que están quieren seguir o "colocar" a sus predecesores para que todo siga igual. Lo peor que pierde el pueblo, y si pierde el pueblo perdemos todos.

Recuerdo a quien esperaba y no desesperaba porque no veía venir lo que le esperaba. Y qué lástima sabiendo como sabía lo que debía hacer para no caer en desgracia... Algunos políticos son muy desgraciados, ay. "Usted aprende y usa lo aprendido para volverse lentamente sabio, para saber que al fin el mundo es esto en su mejor momento, una nostalgia, en su peor momento, un desamparo, y siempre, un lío... Entonces usted muere". Mario Benedetti. Gracias.

No estés triste.

Esperanza. Ángel González.

Esperanza,
araña negra del atardecer.
Tu paras
no lejos de mi cuerpo
abandonado, andas
en torno a mí,
tejiendo rápida
inconsistentes hilos invisibles,
te acercas obstinada
y me acaricias casi con tu sombra
pesada
y leve a un tiempo.

Mi corazón.
Tu nido.
Muerde en él, esperanza.

A veces ocurre... Está ocurriendo. Una dama de triste mirada se muere al no saber qué hacer ni qué camino tomar. Algo le roe por dentro. Demasiadas decepciones. Una dama se mueve entre sastres... Le están haciendo un traje a medida: la quieren amortajar para el sepulcro. ¿Quién y por qué? Quién pudiera salvarla... Sin fe no hay esperanza. Y el Fito canta: "Yo vengo a ofrecer mi corazón, tanta sangre que se llevó el río, yo vengo a ofrecer mi corazón... No será tan fácil, ya sé qué pasa, no será tan simple como pensaba, como abrir el pecho y sacar el alma, una cuchillada del amor. Y uniré las puntas de un mismo lazo, y me iré tranquilo, y me iré despacio, y te daré todo, y me darás algo. ¿Quién dijo que todo está perdido? Yo vengo a ofrecer mi corazón. Y hablo por la vida. Y hablo por la nada. Y hablo de cambiar, nomás". (Te dejo tiempo para que pienses, mientras, seguiré esperando, seguiré escribiendo). Gracias.

Vida digna.

"... me duermo en los entierros de mi generación...". Ay, ya me gustaría dormirme en los entierros de mi generación, que el Sabina canta. Mi generación está muerta y enterrada hace años... Es duro, lo sé, a la vez que un poco blando poder contarlo. Tengo escrito por ahí que resucite, pues no lo crean, o sí, qué importa; la tontería surgió cuando llevé a Ian a la guardería y una monja... Mejor callo. De joven (es tan cierto como el pan), estuve a punto de morir de éxito, pero una mano amiga me salvó. A veces uno no sabe qué camino tomar ni quién te puede ayudar... ¿Un monseñor? Tal vez, algunos son santos y los confiesa una virgen milagrosa... (di sí). Miembro de una generación que pagó con sangre la eficiencia del fascismo, hoy, celebro la democracia, pero más celebraría que todos llegáramos a fin de mes.

Vivienda digna, trabajo digno, sanidad digna, educación digna. Vida digna. "El Banco de España advierte de que los sueldos no suben a pesar de la expansión económica". Luis M. Linde, gobernador del Banco de España. Rajoy se ha ganado a pulso su fama de coherente y paciente. ¿O no? De lo que no cabe duda es que en este país el político que no roba es porque aún no lo han pillado. Si no me creen hagan una auditoría sin demasiada agudeza visual. Gracias.

No vuelvas, prefiero esperarte.

De este lado del mar. Tierra. Manuel del Cabral.

"Tú que estás en mi sangre como un ave que nunca

se termina de ahogar. No siempre

tú cabes en la pobre presencia de las cosas".

Tengo dificultad para aceptar la realidad de todos tus días, y por tanto el per se universalista: objetivo y altruista. Mi mente absurda se vuelve tarumba al verte pasar vanidosa a pesar de esa realidad que te roe por dentro. Te quiero y me gustaría que volvieras a mí, algo que mi corazón también anhela, pero a tus comportamientos de niña mal criada nunca seré adicto; por más amor no te conozco. Y ya me vale. Además, mantienes lagunas cognoscitivas: vuelves a cambiar tus caderas de acera... ¿Y ahora qué? El bien existe, pero si fuera lo contrario, si no existiera, existe la ley y su justicia... ¿Comprendes? Detrás de tus acciones se esconde un espíritu egocentrista, un alma herida y recuerdos amargos. Me desacreditas a mí y no los conceptos que defiendo. (No te confundas, poco o nada tengo que perder).

Te habrás dado cuenta que soy un pobre diablo sin infierno ni censura. En realidad creo que a los dos nos sobran los recelos y nos falta la confianza. Somos un único fracaso. Por ti, por mí, por un amor hallado de pronto ante la muerte: No vuelvas, prefiero esperarte. Gracias.

La indiferencia como tortura.

Escaso de imaginación para escribir algo que interese escribiré una verdad a medias. Hago constar que hasta aquí y nomás puedo llegar. Y ya me explico: Odiar perjudica seriamente la salud. Además, quien odia siempre pierde, como quien escupe hacia arriba también pierde porque todo lo que sube baja. Yo, jamás odie a nadie, tal vez porque nadie es nadie. Eso no lo sé. Lo que realmente sé y me apasiona es la indiferencia: ¿Quién puede odiar a una persona que no conoce? ¿Comprenden? "Lo contrario del amor no es el odio es la indiferencia. Lo contrario de la belleza no es la fealdad es la indiferencia. Lo contrario de la fe no es herejía es la indiferencia. Lo contrario de la vida no es la muerte sino la indiferencia entre la vida y la muerte". Elie Wiesel. (Lo contrario de ti soy yo, allí, en medio de ninguna parte).

Hay quien pagaría por saber lo que una persona piensa. Hay quien pagaría  por "leer unos labios". La indiferencia es asunto serio porque provoca ansiedad, estrés, ganas de llorar y de comerse las uñas. Todo pasa por la comunicación pero se vuelve imposible por miedo a yo qué sé. Y el intento por interactuar forzado desgasta y anula toda posibilidad de volver al amor, que sería sin lugar a dudas la salvación. De viejo, considero imprescindible volver al amor, pero sé que es imposible. Antonio Muñoz Molina dijo: "Esto de la literatura hay mucho de enfermedad". Y no miente. Gracias.

Al quebrar el alba.

Al quebrar el alba, y paseando con Enol por Les Seniaes (Dios y María y Patricia saben qué hace Ian en la guardería con monjas en vez de pasear con nosotros por Les Seniaes... Lo tengo que aceptar o moriré de pena), porque el día lo pedía a gritos, seguimos paseando a la orilla del río y al llegar al cementerio estaban quemando huesos del osario. Y los queman porque en el cementerio ya no caben más muertos. El alcalde del pueblo de Patricia está en busca de la solución: pleitea por unos terrenos colindantes para ampliar el cementerio y volver a enterrar los huesos que sacan de la sepultura porque apilarlos hace feo, tampoco esperar la resolución del pleito porque los pleitos en este país van para largo y entonces los queman. De ser así -y siembro la duda porque no lo sé de fijo., alguien quemará sus restos en el infierno. Lo cierto es que salía humo del cementerio y olía a muerto, eso no hay alcalde que me lo pueda negar.

Y Dios preguntó a Ezequiel: "¿Qué ves? "Un valle de huesos secos en gran manera", le respondió. Entonces Dios le ordenó: "Habla a los huesos para que vivan". Fue en ese momento, como alma que lleva el diablo, cuando partí con Enol hacia casa. No esperé ni siquiera a que Ezequiel le hablara a los huesos para que vivieran. Me pudo el miedo.

De cuando en vez me paro a pensar y creo que vivo una vida de ciencia ficción como la de ese político -cuyo nombre no me viene a la cabeza-, que quiere ser president dels Països Catalans desde Bélgica. Como si Bélgica no estuviera hasta la visera de Flamencos y Valones fuera. Lo que pasa en este país no pasa en otro país del mundo... Gracias. 

Donde hay confianza...

Por eso de que donde hay confianza da asco, algunos alcanzan límites inesperados y viven en el auxilio emocional. ¡Vaya!. Pero no todos son así, a pesar de saber que la escasa interacción enfría el amor. Demasiadas decepciones.

Sin titubeos hay quien duda de unos ojos y su mirada que en otro tiempo fueron su mayor virtud. Hablo de una mujer que fue amiga y ya no (o eso creo). Lo mío con una amiga es pasión enfermiza. Lo mío con una amiga me llevará al cementerio. (Hablando del cementerio, mañana traeré a de soslayo lo que nos ocurrió a Enol y a mí ayer camino del cementerio). De una amiga no me fío pero me tengo que fiar porque hay una esperanza que desea volver al amor. Si de mí dependiera, sin poner la mano en el fuego, pues de viejo ya uno, ay. Es posible que mi mente absurda me diga lo que no entiendo, incluso es posible que no me diga nada. "Mi pueblo perece por falta de conocimiento". Oseas 4:5. Eso sí que es una pena capital. ¿Qué habrá sido del conocimiento del pueblo? Dios y María. Va a tener razón Oseas, sea quien sea. La salvación depende del conocimiento del pueblo, sin embargo, se le niega el conocimiento. Gracias.

¿Verdaderamente es irreversible?

De siempre se ha dicho que es mejor predicar con el ejemplo porque las palabras se las lleva el viento. Y no solo los políticos predican con el ejemplo de negar hasta la verdad, la ciudadanía, y sobre todo la vecindad, también niega la verdad. O la evidencia. Soy nadie para hablar en nombre de la ciudadanía, pero me atrevo a hablar en nombre de la vecindad, mi colindancia cercana. Es paradójico. Nos motiva el interés y eso es todo. Es todo si fuera suficiente, pero hay más y no hablo de política, hablo de lo que realmente importa: el respeto que debemos al amor que nos retiene.

El amor y el interés van de la mano, no respetamos ni nos respetamos: estamos desaparecidos y ahora sí que eso es todo. O tampoco, porque estamos a tiempo de respetar la sabiduría que da la vida para no sucumbir en el espejismo que nubla la mirada y entroniza el desapego ciudadano. Compañeros y compañeras, echemos raíces en el mar de la solidaridad, vivimos distraídos de nuestras obligaciones ciudadanas, transformar la sociedad, eso, guardémoslo en la memoria, es mandamiento fundacional (recuerden). Derechos laborales, salarios, pensiones, dependencia. Dignidad. El corazón socialista no late como latía y el coma es irreversible. ¿Verdaderamente es irreversible? (Beso). Gracias.

La vanidá es yuyo malo.

Que no llegase la sangre al río sería lo mejor. Sin embargo, quien nació negando la verdad que la haría libre niega su propia existencia. Como anticipo de una vida comprometida con el vocerío sin enfrentar la realidad con la muerte que será precisamente lo que ocurra... la muerte. ¿Merece la pena morir de éxito? Hay vivos que aún no saben que están muertos. ¿Qué hay de la correspondencia recíproca? Escasa credibilidad la de una mujer de buen amor que envía un "emilio" de urgencias sin percatarse que ha perdido la cualidad de amar... Todo vale en las lides del querer, incluso la falsedad que anda de forma intermitente por Les Seniaes. (Con buenas pamplinas apareciste. Metido en ti, saldré de tu vida sin que te des cuenta y celebraré que entre nosotros no hubo ni hay nada que merezca la pena considerar).

Yupanqui canta: "Aunque mucho he padecido no me engrilla la prudencia. Es una falsa experiencia vivir temblándole a todo. Cada cual tiene su modo: La rebelión es mi cencia". En una de mis otras vidas se solía decir 30/60 y protesto. Ahora el más tonto sentencia: "el que debe y no paga no debe nada". Y qué pena cuando el más tonto se entere que "no hay plazo que no venza ni deuda que no se cobre". El cómo, nadie sabe, pero despabiló, bajó de las nubes y era tarde, ni cita le dieron para el psiquiatra. Estaba muerta. (Las deudas de amor se pagan en tiempo y forma). Gracias.

Me sigo riendo de mí.

Me sigo riendo de mí ante el espejo no porque tenga la cara de idiota que también (es la cara que me queda después de tomar las pastillitas de colores que me receta la dama que no me deja ir), me río de mí porque soy una gracia sin nombre. Algunas mujeres con la cara de haber tomado un gin tonic aseguran que ellas sí y los hombres no. Se creen capaces de hacer mil cosas a la vez. Qué lindas, no me conocieron en mis mejores tiempos hacer mil cosas y una a la vez. No dejé un asunto inaplazable para mañana, ni olvidé contestar una llamada telefónica mientras conducía, ni obvié un trato de ventaja. En ese plan. Yo fui una persona que ya la quisieran en sus filas el IBEX 35, Ciudadanos o el PP si no son lo mismo. Pero un día, como tantas veces digo por casualidad, alguien llamó a mi puerta, y no fue un amigo gorrón. En fin, me costó echarlo de casa pero lo eché. Y con el rabo entre las patas. Ayer dije que le gané mi vida a la muerte y es cierto. Aviso a quien pueda interesar: no se la jueguen a copas, no se la jueguen a nada si está en juego su vida porque su vida es suya y nada más. Lo mío fue un milagro y los milagros son un cuento de cuentos. Y ahora, después de volver a la escena más o menos con ayuda hago una cosa y la escribo. Y luego otra y etcétera. Les puedo asegurar que es igual de gratificante. No se fíen y no abran la puerta a cualquiera que les ofrezca la mejor experiencia de su vida. La mejor experiencia es ver amanecer, y, si además es en los brazos del amor... Ay. Gracias.

Me estoy riendo de mí.

Ustedes no me ven, pero en este momento me estoy riendo de mí. Me río de mí al mirarme al espejo y ver una cara diferente cada día. Envejezco más deprisa que Ian y Enol crecen. Y no me doy pena porque cada día que vivo es un regalo. Por circunstancias que no traigo a de soslayo tuve que morir y morí, pero antes de pasar la raya por miedo a sobrevivir en silla de ruedas o chupando el dedo jugué mi vida a la muerte y se la gané; ahora veo amanecer y como apenas salgo de casa escribo el día que me gusta. De los pocos que ganamos a la muerte no todos somos héroes. Circunstancia que tampoco traigo a de soslayo, ni mis amigas saben que he resucitado; digo resucitar si sobrevivir no es lo mismo. Volví de la muerte y no recuerdo haber vivido otra vida mejor. Se podría decir que mi vida es un hecho sobrenatural. Muerto y resucitado. No soy persona de mucho decir la verdad, pero ahora la digo, pueden creerme, y desde que volví de la muerte los días que vivo son míos porque los escribo excluyendo cualquier otro día de penas y tristezas que tanto abundan en el calendario. Además, y es importante: no vivo de prestado ni de rodillas. Gracias.

De viejo a mujer.

Una niña hecha mujer asume las consecuencias sin meditar las decisiones: Así se llega a ninguna parte... Pues qué entre un mar en su conciencia errónea. Las consecuencias se asumen después de valorar sin prisas las decisiones.

Los caminos donde transitan las malas decisiones son implacables y golpean la salud mental de manera que, según y cómo, arrastran al abismo los despojos de la vida. También conviene cuidarse de la mentira que difama. No sé qué puedo hacer para animarla, si realmente necesita ánimo; para que no sufra, si sufre. Recelo de un daño futuro, temo por su salud mental. "La locura es hacer lo mismo una vez tras otra y esperar resultados diferentes". (Albert Einstein).

Niña o mujer, cuanto menos no caigas en la tentación que lleva al auto engaño. No te fíes de esos "cantos de sirena" que cantan mejor que los Niños Cantores de Viena, son boleros agradables y convincentes, pero esconden engaños. Vigila tu dignidad, la dignidad no se toca, es inviolable porque viene de lejos; la dignidad es valor familiar. La familia, la familia y su respeto es responsabilidad esencial para transitar por la vida. Ojalá nadie tenga que recordarte que el futuro fue ayer y que hoy ha nacido un nuevo muerto... Vaya, perdóname, tal vez ni sepas de qué hablo. Son temores infundados, no me hagas caso, además, los viejos somos mucho de meter la pata de atrás en el tiesto. Gracias.

Carpe diem.

"No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes

pero el Jardín Botánico es un parque dormido

en el que uno puede sentirse árbol o prójimo

siempre y cuando se cumpla un requisito previo.

Que la ciudad exista tranquilamente lejos". A la izquierda del roble. Mario Benedetti.

A veces hay que alejarse de los asuntos inaplazables de la ciudad para sentirse ser humano, se podría decir árbol o prójimo. Creo estar más de acuerdo con ser humano por si aún quedan sentimientos del corazón que compartir... Un amor siente parecido en el Jardín Botánico de Mario Benedetti y en la ciudad, pero en la ciudad el ruido y la polución se pega en el popular corazón tan cinco estrellas de Joaquín Sabina y no es lo mismo. Tampoco son lo mismo Mario Benedetti y Joaquín Sabina. Mario Benedetti poeta de la vida y el amor podría detener la lluvia si lloviera en el pueblo de Patricia. Joaquín Sabina como mucho podría conseguir que lloviera con su voz, que no estaría mal dada la sequía que padecemos. Mario Banedetti es más que el hijo de un dios dueño del mundo, sea quien sea el dueño del mundo según la revista Forbes... Háganme caso, por más besos, no acepten un amor que habite en la ciudad, polo opuesto del Jardín Botánico. Les Seniaes para mí, porque sería tanto como desnaturalizar el amor. No se conformen con tan poco (a pesar de ser pocos locos los que me entienden). Disculpen mi ánimo sin esperanza que emana del tedio de quien tergiversa y miente que algo queda. El mundo a mi alrededor se va desplomando y no sé qué hacer... Gracias.

Hoy ha muerto una esperanza.

En la ciencia definición que nos montamos para que nadie nos tenga "enfilados" emitimos mensajes de socorro con los humildes en el corazón para camelar por razones humanitarias. La supervivencia está en juego y las malas artes se aceptan para lograr un fin... Otra mentira mayor. No es necesario vestirse de lagarterana para convencer a quien, por amor, haría lo que fuese por una amiga. Y sin embargo... "Quien no te conozca que te compre". (Juan Velarde).

Todo es cierto, o no todo: lo cierto es que hay quien convalida una situación de distracción para dar tiempo al tiempo, y para ello, cuenta con quien cuenta y lo mantiene en la oración deprecatoria. Ay, nada es lo que parece y un plan sin estrategia es todo menos un plan. Pero si lo fuera, no sirve porque la palabra dada, porque un corazón herido... ¿Por qué no viniste, amor? Llegará el día y se hablará de una vida falsa de toda falsedad que cantó a su corazón un tango y lloró lastimosa al saber que muda de vanidad había negado el amor que da la vida. Hoy ha muerto una esperanza.

"Palabra sobre palabra". (¿A qué llorar por el caído fruto, por el fracaso de ese deseo hondo? Es mi recomendación para un domingo de ir a misa y decir la verdad en el aniversario de la muerte de Ángel González. Poeta. Gracias.

Porque todo se sabe.

La amistad ya no está de moda, pero no está muerta, está de parranda. Las amigas en el pueblo de Patricia, como el PP de Ricardo Costa, "siempre estamos de fiesta". Así no hay amistad que aguante... "Un amigo es uno que lo sabe todo de ti y a pesar de ello te quiere". (Elbert Hubbard). Y sería así de idílico ¿por qué no? si el amor fuera eterno. El pueblo de Patricia siempre está de fiesta y eso no es todo. (Ay). Luego vienen las prisas si vienen. Así no, las prisas no son buenas consejeras. ¿Comprenden? En los años altos las cosas se hacen con calma y sopesando muy mucho las consecuencias. Se trata de alcanzar nuestros objetivos... Les cuento: de mí hablan bien y mal. De los que hablan bien no me fío; me quedo con los que hablan mal, en realidad me conocen mejor y son de fiar: las mentiras a la cara.

Mujer: mientras no estés no pronuncies mi nombre. Y si las circunstancias te obligan, antes, piensa qué puedo hacer por ti... Y calla. Me cuesta confiar en ti; a tu palabra sin énfasis ni credibilidad le costará convencerme, especialmente si alguien sabe lo que a nadie interesa. La vida no la he inventado yo ni es de ahora, la vida es lo que siempre fue. A veces sabemos cómo enfrentar nuestros intereses ante las vicisitudes y otras no. Si estás perdida y necesitas ayuda no esperes que las cosas se arreglen solas, pide ayuda. Lamentable paradoja. En fin, si decides volver no preguntes por mí, me puedes encontrar en Les Seniaes. Insisto: Lo que hablamos tú y yo a nadie interesa. Nadie es nadie, pero hay quien sabe lo que hablamos... Nunca aprenderás. (Siembra confianza y recibirás amor de confianza). Gracias.

Reconcíliame tú con Morfeo.

Me imagino cerrando los ojos y soñar tu cuerpo desnudo entre sábanas blancas de algodón egipcio. Cerrar los ojos y dormir sin ayuda. Las pastillitas de colores me deterioran el psique dejándome cara de estúpido. Dormir y descansar. Soñar. Huyo a Les Seniaes y respiro aire puro. La inquietud me impide dormir y soñar contigo o solo dormir. Te amo. 

La poesía florece en Les Seniaes como el azahar con ese aroma que determina el amor y aún así, lo escondo como prohibido en el delirio. A veces trato de entenderte y a pesar del duelo que vivo por ti (lloras lástimas) no creo que un poeta te salve. ¿Quién ha dicho poeta? Por muchos besos y más abrazos se ve que no me conoces. Ni te imaginas.

Te reclamo a la noche, trato de decirte que tu nombre no te pertenece, alguien lo ha elegido para ti, y que eres mujer buena para quien te conoce. No te expongas al desasosiego, no te engañes, confía en tu capacidad de obrar ¿Qué será de ti sin tu verdadero nombre? ¿Qué será de mí? Vuelve al bendito amor y reconcíliame tú con Morfeo. Gracias.

El preso resucitado.

"Sobre toda cosa guardada, guarda tu corazón; porque de él mana la vida". Prov. 4:23.

Sería genial tener las cosas tan claras como las tiene la religión. Para todo tiene solución y respuesta. Escaso de fe religiosa, para mí hay cosas inexplicables. La propia vida lo es. Yo guardo mi vida sobre todo cosa guardada porque mi vida es la única que tengo y sin cualquier cosa vivo pero sin mi vida muero. Y la guardo en mi relicario de amor.

Me viene a la cabeza la noticia del preso en la cárcel de Villabona (Asturias) que resucitó: ¡Milagro!. "Lo primero que recuerdo es que estaba dentro de una bolsa negra, y como no podía hablar rugí". Al oír los rugidos el médico forense azotó el bisturí, se arrodilló, dijo lo de ¡milagro! y se desmalló. Cuando recobró la consciencia estupefaciente salió al pasillo y a un celador que pasaba por allí le explicó el milagro. ¿Qué milagro? Antes de hacer la autopsia a un muerto (estúpido) hay que asegurarse de que está muerto dándole un pellizco, y si el muerto dice ¡ay! está vivo y no muerto.

Hacer la autopsia a un vivo es lo que me quedaba por ver en este país. Para mí esto es una falta total de preparación médica. Culpable Rajoy y sus recortes. Rajoy rescata autopistas y bancos y etcétera, y recorta educación y sanidad y etcétera. ¿Con médicos que creen en los milagros y no en la ciencia quién se atreve a enfermar? Yo ni loco. Gracias.

El deporte nacional.

Existe el fútbol y existe el fútbol, y sin embargo, la mentira es el deporte nacional. Se supone que la afición deportiva es una distracción. Antes, los domingos íbamos a misa, al casino y al fútbol, y entrelazábamos las mentiras. Y ahora solo vamos al fútbol. Bah, yo al fútbol no iba ni voy porque hay mucha gente y a mí mucha gente me mata, ni a misa porque huele a incienso y el olor a incienso me mata, ni al casino porque no quería que me cayera encima el yugo y las flechas que también me mata. Ahora que lo pienso, a mí me mata casi todo: el ruido de los tambores en Semana Santa, y la mascletá en Falles, y el miedo, y la ansiedad, y yo qué sé. A mí casi todo me mata. No sería de extrañar, puesto que casi todo me mata, que un día me muera de casi todo. Morir de casi todo sería un fracaso para la ciencia.

Nunca entenderé a la gente que miente deliberadamente. Supongo que si supieran lo santo que es decir la verdad no mentirían... Sería cuestión de probar, pero quién le pone el cascabel al gato... ¿Quién le dice a Rajoy que me suba la pensión, al menos lo que sube la vida, porque llego a fin de mes con la nevera vacía y el carrefur no me fía? Estamos sumidos en la mentira y se hace cada vez más complicado decir la verdad. Como los políticos: "una mano tapa otra".

Hoy por hoy no se miente de otra cosa: Estos días festivos nevó y las autopistas abrieron y las máquinas quitanieves aparecieron cuando aparecieron y millares de personas se vieron atrapadas en la nieve y no hay culpables. Ustedes sabrán del asunto más que yo, porque yo solo escribo el día que me gusta y como el frío me mata (sí, también el frío me mata) estuve tomando el sol (vuelta y vuelta) en la playa de Cullera. (Lo sé, hay verdades que matan). Gracias.

De vuelta a la realidad.

Ayer estuve repasando mi lista de amanecidos y, estupefaciente, descubrí que estoy solo y sin consuelo. Los amigos que no tengo no los echo de menos pero las amigas, ay. Ayer descubrí que no me quedan amigas (tú como siempre, haciendo amigos. Ni recuerdo tu nombre). Amigas tuve en 2017 pero todas se fueron sin decir adiós. (Uno no sabe lo que gana hasta que lo pierde). El amor no entiende que los años altos son jodidos de llevar. Uno vive de prestado y de sobresalto en sobresalto. Este invierno perdí la amiga que tanto amaba... Joder, dona, y ahora con qué cara salgo a la calle en busca de una amiga que con el tiempo me llegue a querer, precisamente el tiempo que ya no pinta nada en mi vida. Perdón, pintar sí que pinta, pinta Ian y pinta Enol. Con la última uva de Nochevieja se fue mi capacidad de comprensión: no creo en las cosas que están fuera de mi alcance. Y qué ocurrencia dejar pasar los días y los años y no dejar calor humano para el invierno. Confieso que la amé. Confieso que de cobarde no salí. En mi otra vida no la hubiera dejado ir. A pesar del absurdo comportamiento al desperezar el día cuando sin querer queriendo me miró de soslayo y no se detuvo. Ni siquiera un beso casto. (No fue grato verte acompañada la Noche de Fin de Año). Gracias.

El gusto ha sido mío.

"Las amistades no duran mágicamente por 40 años. Tienes que invertir en ellas. Son como tus ahorros: no esperas despertarte un día y encontrar una cubeta de dinero ahí esperando". Carrie Bradshaw.

Después de todos los dispendios con el objetivo de celebrar vete tú a saber, porque ni tú misma lo sabías. Tranquila, es el parecer de un viejo, como digo a quien me lee: "no soy persona de decir siempre la verdad". La duda que surge, o eso creo, que a veces, solo a veces, digo la verdad. Aguarda: hay un dicho popular que dice más o menos: "Sí algo parece demasiado bueno para ser cierto, probablemente sea cierto". (No dudes que es bueno. Yo no diré demasiado bueno, diré bueno o mejor que bueno). La realidad es jodida, pero eso ya lo sabes, lo que no sabes, disculpa, sabías, es dónde te metías cuando dijiste sí y lo jodida que era la realidad que ibas a vivir. Nada es lo que parece, ¿verdad? Pues si quieres saber vete a la escuela, pero ya te digo que la sabiduría que necesitas no se aprende en la escuela.

De donde vienes te enseñan a tropezar y caer a tierra sin que nadie te de la mano. Una mano amiga, quiero decir. Y a más te pisan aquellos que te adulaban. Cada día menos aduladores. Viviste tiempos de verdadero deleite: qué mal invertiste tus ahorros, amiga mía. ¡Vaya!, se me ha ido el santo al cielo escribiendo el día: es hora de llevar a Ian a la guardería. Qué ganas tenía que acabaran estas fiestas de vuelve casa por Navidad. Mientras tanto y llega el día que nos volvamos a encontrar al doblar una esquina deberías... Joder, dona, y dale con los consejos de viejo. Llegar a la edad de los consejos es lo peor que le puede pasar a un viejo. Lo que quiero decir es que deberías mirarte al espejo y si te gusta lo que ves tira pa'lante. De lo contrario, amiga mía, ay, de lo contrario... El gusto ha sido mío. Gracias.

El cursor.

El cursor se quedó arriba, en la primera línea, inmóvil en la pantalla luminosa, intermitente con su burlona presencia de estricta y fría esencia informática. Y se ríe, se ríe compulsivamente de mí sin yo poder impedirlo o responder a su provocación. Me saca con insolencia su pequeña lengua de negras papilas electromagnéticas. No escribe ni un triste monosílabo: se niega rotundamente. Simplemente se queda ahí, plantado con su mudo tic nervioso que resuelve su breve materia de electrones saltarines. Pero nada puedo hacer porque ni siquiera una idea pueril se me ocurre para darle que hacer, para obligarle a escribir. Ni una frivolidad que rompa este absurdo silencio. Rebusco en mi interior y me viene a la memoria un verso que descarté por impropio días atrás, era un verso quebrado que oí en la panadería. Era un secreto relacionado con una dama que un caballero no puede desvelar. Escaso de imaginación... Y el cursor sigue ahí, burlón ante mi impotencia porque sabe que hoy no tengo nada que merezca la pena escribir. Qué triste.

Por eso esta hoja hoy la dejo en blanco. No será tan siquiera un espejismo. En realidad no es nada. Y qué casualidad ahora, por pura inercia, al saber que he decidido apagar el ordenador el cursor se deja caer hasta la última línea de la pantalla y se sigue burlando. Me ha chafado el día. Días tiene uno que no sabe cómo tomarse las cosas. Gracias.

La Noche de Reyes.

De la Noche de Reyes recuerdo una madreña, leche para los Reyes Magos y agua para los camellos. Recuerdo los Reyes tacaños. Eran otros tiempos. Más o menos como los tiempos de ahora. El primer año que recuerdo dejé que decidieran el color del pijama. El segundo año les pedí una pistola para jugar a indios y vaqueros pero me trajeron otro pijama. En ese plan transcurrieron los años hasta que consideré que los Reyes me tomaban el pelo y desistí de pedir la pistola y me conformé solo con el pijama. Luego llegó la hora de la mili y en vez de una pistola me prestaron una escopeta. Fue el primer ingreso que tuve en el manicomio: yo quería una pistola de juguete, no una escopeta de verdad para matar liebres en San Gregorio (Escuela Militar de Zaragoza), donde juré bandera con el rey de España.

Ayer noche, mientras Enol dormía, Ian y yo nos metimos debajo de la mesa porque oímos ruido en el desván y a mí el ruido me mata e Ian entra en pánico. A Ian los Reyes no le trajeron un pijama, le trajeron su juguete preferido... (A mi esposa la tenía amenazada: "si los Reyes Magos le traen a Ian un pijama a ti te traerán una escoba...". Devolvería el pedrusco de tantísimos quilates que le encargué al joyero. Yo soy de mucho regalar joyas a mis seres queridos en las fechas señaladas. Yo soy muy detallista. Yo soy muy desprendido. Yo soy un poco despistado porque hoy no es ayer y se me olvidó... Ojalá Dios y María quieran que con la intención baste... Por la cuenta que me trae). Gracias.

La cosa.

La cosa empezó como si no fuera la cosa. Pareciere un juego de cosas pero no. La cosa empezó como empiezan las cosas buenas, por casualidad: a esta altura de la cosa no puedo por menos decir que nos llegamos a querer... Estoy seguro que no me confundió con otra persona más joven y guapa. Nos llegamos a querer y estoy convencido que fue por mi capacidad de escuchar. Tal vez me confundió con un camarero... Ay, no sé, pero eso a quién importa. Importa que nos llegamos a querer. Perdonen que insista: Nos llegamos a querer. Suena tan bonito que de tanto repetirlo me lo creo... Cuando un viejo es demasiado viejo y demasiado sincero no se le puede tomar en serio porque miente más que habla por amor... eso ha de quedar claro: miente por amor. La vida está repleta de pequeños sinsabores y en los años altos pasan de pequeños sinsabores a pesadumbre. En fin ya habrá tiempo para cantar tangos tristones ahora, porque la cosa suena bonito y porque me niego a enterrar un amor en el invierno frío nos llegamos a querer. ¿O no? Oiga usted, la primera impresión es la que vale. A pesar de los pesares, el silencio y el olvido, nos llegamos a querer.

La cosa empezó como si no fuera la cosa. Pareciere un juego de cosas, una fantasía. Sea lo que sea mi imaginación echó a andar y una contingencia abrumadora de recuerdos me atropelló y salte del ensueño como si fuera viernes de mercado y llegara tarde. Creo que después de mucho tiempo volví a estar cerca de la felicidad, pero sí, fui a comprar disculpas al mercado como cada viernes. Me salvan las disculpas. ¿Hasta cuándo? (Me salvan y te salvan).  Gracias.

Cuando las cosas llegan al colmo.

Hoy no me conformo con soñarte y salgo a la calle en tu busca. Te veo a lo lejos y para que no te vayas sin haberte ido me escondo, y al verte pasar más que siempre coge sentido el aforismo griego de Eurípides que un día traje a de soslayo con tus señas de identidad: "Aquel a quien los dioses quieren destruir, primero lo vuelven loco con el poder".

Palabras huecas retumban en mi cabeza, son promesas por cumplir, son indulgencias, son lo que no deben ser. O lo que siempre fueron: El acabose. El amor pierde su poesía si cambiamos los hechos y las circunstancias por palabras vacías de contenido. Quien interesadamente vive perpetuando su verdad escribe el relato conforme a sus caprichos. Los besos crean complejo de ideas, emociones y tendencias generalmente reprimidas, asociadas a experiencias que perturban el psique... La cruda realidad quiere que lleve un nombre al psiquiatra para que estudie su comportamiento pero no, harto de estar harto lo llevaré al paragüero para que lo enfile. Un nombre va de estropicio en estropicio. Así no se hacen las cosas. (¿Si te ofrecí mi corazón qué te retiene en el inframundo? Si me dejas cuidaré tu credibilidad).

"Aprender a leer es lo más importante que me ha pasado en la vida". (Mario Vargas Llosa). Cuando las cosas llegan al colmo es demasiado tarde. Gracias.

Determinación asertiva.

Si es verdad que el futuro es el pasado inacabado y el presente el quehacer cotidiano que tampoco acabamos: ¿Qué importa que el 20% de los niños que acceden por primera vez al colegio no sepan qué profesión estudiarán si aún no se inventó? Las profesiones de hoy desaparecerán y aparecerán otras que vaya usted a saber. Ejemplo: La profesión de neurocirugía que Patricia quiere para Ian la realizará un robot con luces. Eso sí, electricistas y fontaneros seguirán siendo las profesiones más demandadas porque necesitan de la creatividad para camelar al cliente que esa bombilla y esa bisagra que funcionan de maravilla las hay que cambiar por otras que también funcionan. Y el 20% de propina.

Viene lo de arriba a cuento porque no sé si recuerden que mi esposa me encomendó renovar los muebles de cocina. Pues no fueron solo los muebles. También fue un grifo y un fregadero y dos llaves eléctricas y un conducto de algo y una lámpara y una clavija doble y un extractor y el zócalo y los azulejos rotos. Mi esposa me encomendó renovar los muebles de cocina y tengo que vivir 12 años más para pagarlo, quiera o no Rajoy, y actualizando la pensión tomando como referencia el IPC. Yo no soy de morir dejando deudas a mis hijas como alguno. Perdón, como alguno muchos y cada vez más. La mayoría de los viejos que mueren hoy en día dejan pobreza y no riqueza a sus hijos. Los notarios dicen que repudian o no aceptan la herencia porque al peso pierden dinero. Ningún padre ha sido recordado por sus hijos por lo que tuvo o hizo, sino por la herencia libre de cargas que les dejó al morir. Va en serio: Si quieren que sus hijos les recuerden paguen sus deudas antes de morir. A mí, si por un decir aparece un tío multimillonario y me deja su gran fortuna como herencia si no es electricista o fontanero digo no. No me fío por más certificados que presente libre de cargas. Además, los registradores de la propiedad perdieron su credibilidad desde que colegiaron a Rajoy.

Mensaje directo a Rajoy: Puesto que decide quien vive y quien muere en este país, por favor, apúnteme 12 años más de vida para pagar la renovación de la cocina. (Nunca creí que pediría un favor a Rajoy. En la vida no se puede decir nunca jamás). Me excedí del presupuesto una barbaridad. Supongo que no hay mal que por bien no venga. Gracias.

Con el Año Nuevo.

Con el Año Nuevo llegan las rebajas de enero. También llegan los recuerdos y con ellos la tristeza melancólica. Por cierto, mi suegra no vino por Navidad. ¿Y ahora qué? Después de todo lo que dije y más que callé, después de tanto lamentarme ¿ahora qué? Supongo que Gabriel García Márquez se inspiró en una experiencia similar cuando escribió su novela: "El amor en los tiempos del cólera". Hay quien afirma que se inspiró en sus padres por separado. Y pensar que me acabo de enterar que mi suegra no vino por Navidad... ¿Se puede creer? ¿Se puede creer en el amor en los tiempos del cólera? Y más para el que no sabe: ¿Cólera de ira o cólera de enfermad? A mi suegra le salió un viaje de última hora y se olvidó de lo que importa. O no. Importa lo que importa, y no a todos importa lo mismo. Lástima. Ian y Enol son dos cielos de bebé que no pasan de soslayo. Ni yo. ¡Vaya!. Allá cada cual. Otra decepción mayor. Me mata la tristeza melancólica. A mí todo me mata. Nunca unas navidades tan dolorosas. Y lo que me queda por recordar.

Lo peor de las navidades para los viejos es hacer balance. Las ausencias. Los muertos del cementerio. Las derrotas. Las victorias. Las crisis existenciales. Mi suegra. No, mi suegra no. Es enero pero el invierno más frío sigue instalado en mi alma. Nadie se imagina lo triste que es desenterrar muertos y enterrar esperanzas. Por la gente que me quiere y quiero estoy obligado a empezar de nuevo. Este año 2.018 será un año estupendo y no se hable más. Y empezaré por pedirle a mi mente absurda que recupere un amor del olvido y mande al carajo la tristeza melancólica. Gracias.

Feliz año 2018.

Estuve a punto de quedarme en 2017. Mi mente absurda me avisó: "Si lo bueno conocido para qué la incertidumbre y el vaya usted a saber de 2018". Las cosas el pasado año me fueron bien pero no puedo despreciar el año que hoy comienza. Lo malo que Rajoy sigue y las noticias que me llegan son desalentadoras: "Las pensiones serán de menor cuantía y para cobrarlas habrá que vivir hasta los 65 años y 6 meses". Rajoy decidirá quien tiene que morir en 2018. No soy capaz de imaginar un año con aspiraciones de futuro. Rajoy no apuesta por los que siempre pierden, apuesta por sus amigos los grandes empresarios. Los usureros. Las eléctricas. Y la educación privada, y la sanidad privada, y sobre todo, apuesta por congelar los salarios y las pensiones. Rajoy es la máquina de crear pobreza. Los pobres son más pobres y los ricos más ricos. A las encuestas del CIS me remito. Y los estudios de pobreza de Cáritas no se los recomiendo para que no caigan en una depresión que les llevaría camino del cementerio al manicomio. O no sé. Eso.

A este año 2018 le pido por favor que se vaya Rajoy, que se jubile o lo boten para que la recuperación económica se note en las familias más humildes y no tanto en las grandes fortunas. Sinceramente, creo que Rajoy es el culpable de la pobreza que nos impide salir de la crisis. Desde que Rajoy asumió la presidencia del gobierno somos más pobres.

En fin, amables lectores, si siguen ahí, detrás de la pantalla de mi ordenador que me ordena, les anuncio que no voy a dejar de escribir el día que me gusta vivir hasta que mi mente absurda se desbarate y la ingresen en el manicomio. Y yo con ella. Con ella, quiero decir con Flor de María que la he perdido por un atajo de Les Seniaes que atiende a su nombre. A pesar de ti, Flor de María, tus ojos negro azabache y su mirada no se irán de mí. Ni tu palabra enigmática que se niega a decir... Ojalá este año 2018 sea un colmado de felicidad para todos. Paz y Amor. Y Salud. Gracias.