jueves, 31 de diciembre de 2020

A Ian, por nacer.

Permita, Dios,
que no se agote mi memoria
antes de que nazca Ian.

Permita, Dios,
amoldarme a su cara de bebé 
nacido del amor.

Permita, Dios,
porque si su madre es mi hija e Ian su hijo...
¡Quiero vida sana, quiero tiempo!. Tiempo de amor.

Permita, Dios,
contarle de mis guardados recuerdos
algunas historias sobresalientes de su madre.

Permita, Dios,
tomar con él libre alguna tarde:
quiero tenerlo en mis brazos.

Permita, Dios,
guardar su mirada de ángel en mi corazón antes de nada.
                                                        Cuando más bella es la vida...
Permita, Dios,
por Patricia, por mí.
Antes de nada.

A Ian, por nacer.

miércoles, 30 de diciembre de 2020

Dani.

"Si nada nos salva de la muerte, al menos que el amor nos salve de la vida". (Pablo Neruda).

A algunos les bastan los hechos impactantes, las profecías cumplidas, o los peores augurios llenos de certezas. Los golpes que da la vida ponen al desnudo la realidad en la que todos los días nos jugamos la existencia. Y cómo duele. ¡Implacables peregrinos: el pueblo de Patricia llora su dolor!. Dani, el amigo del alma de Adri ha muerto, y Adri no está en la tierra, está en el firmamento donde le puso su nombre a una estrella para que guie sus pasos. Patricia nada sabe y Adrián no está. Todo lo malo viene causado por algo que ya era malo y no sabemos qué tan malo era. Al tiempo. El tiempo que ahora nutrirá su luz. -¿Dónde está Adri? -Está con Dani en la terraza: llevan horas. Bajarán a cenar o a desayunar... O cuando gane el Valencia.

Un esposo, un padre, un amigo. Dani ha muerto y Marta, su esposa, ¡joder, su esposa!. Y sus hijos y sus padres. Un pueblo.

Lo dejo. Feliz 2021 a los que están y memoria a los que faltan. Entre mis días elegiré uno para que de soslayo no pare, que siga escribiendo los días, que no se detenga. Si ustedes quieren nos volvemos a ver el próximo año. Mucha salud. Gracias.

martes, 29 de diciembre de 2020

¿Quiénes somos?

"La violencia machista en cifras: 42 víctimas mortales, 23 menores huérfanos, 113.000 denuncias y más de 70.000 llamadas al 016. El año empezó con el asesinato de Mónica Linde y su hija de tres años el mismo 6 de enero. Después de este primer femicidio, las víctimas mortales ascendieron a 42. Cultura machista, el lastre que arrastran las mujeres". (infoLibre). infoLibre habla de violencia de género y sí, claro, pero hay más violencias y son nuestros hijos los violentados. La fobia que difiere del género rechazado. El acoso escolar es terrorífico. Fobias y transfobias, lo dije ayer y lo repito hoy y no me canso. Al matón le ríen las gracias en la escuela, la oficina, internet. También hay denuncias y se quitan porque somos buenos cristianos. Sin arrepentimiento el reo merece castigo. Son violencias. Abuso de autoridad, de poder en el trabajo. Siempre pierde el débil. Y débiles somos todos. Existen razones socioculturales, roles fijados, educación de género desigual que sostienen y refuerzan conductas de violencias generalizadas. Por el solo hecho de ser mujer, hombre, o viceversa. (Siento mío tu dolor). Gracias.

lunes, 28 de diciembre de 2020

Un poema errante.

La vida, aunque esté rodeada de comportamientos irresponsables, es una responsabilidad. Vivir no debiera ser un proceso irracional. Pero la perversión del deseo y la ambición que llevamos al día. Los días se desordenan y son una locura. Pasan los años y no conseguimos sacrificar el pudor a su ego. Si la ilusión nació de la ambición del poder, de la usura y del erario... Inevitable la deriva hacia aguas turbulentas. Si en la raíz no está el amor colindante, la justicia social. Solidaridad. Imposible cultivar la modestia que evite convertirnos en viejos tristes de morir. Ser joven y volver a vivir la misma vida no me interesa. Como un quijote he vivido mi vida y sigo siendo yo y mis circunstancias. Y mis circunstancias son el secreto mejor guardado. Lamentablemente nadie me puede negar. Nada repudiable en mí. El amor por la poesía impide que me convierta en un viejo triste de morir; con tantos adioses en mi vida no estaría aquí. Un poema errante me invitó a vivir en Les Seniaes, donde solo se juntan las vidas paralelas. (Fobias y transfobias. Violencia. Al rechazo de oportunidades educativas y laborales). Gracias.

domingo, 27 de diciembre de 2020

Pídeselo tú a tu Dios.

El alma si no sana da en loco. Pídele hoy a tu Dios que sane tu alma. Pídeselo tú a tu Dios, que yo ya se lo pedí a la María.

Veo la vida que miro y no me gusta, pero no es mía. No me gusta y eso es todo si lo fuera. Pero no lo es. Hablo de amor. A un viejo no se le puede preguntar qué piensa hacer cuando muera, a un viejo se le pregunta qué puede hacer mientras viva. Hacer algo que valga la pena por los demás. Si aprendió de la vida. Un viejo vivió y aprendió de la vida y debe entregarse a los demás, ayudar en lo que pueda sin pedir nada a cambio. Siempre ayudar a quien lo necesita. Si uno es viejo y sabe y no quiere morir como un tango tristón, no puede cantar por cantar, tiene que estar dispuesto a ayudar a quien se deje ayudar. A veces no nos dejamos ayudar y otras veces no nos ayudan. Y entra el enredo en la vida. (-¿Qué demonios acaba de pasar? -Fui a tu casa, dejé aviso, y al día siguiente contrataste al matón de barrio y, como si el amor fuera culpable, humilló al amor. Indigno de ti. Pareciese que no es asunto de Dios sino del maligno). Hay enfermedades del alma que se cronifican pero a mí la María me enseñó a sanar el alma antes de dar en loco con un beso, una mano y un brazo pegado a un hombro. Gracias.

sábado, 26 de diciembre de 2020

Hoy escribo al dolor.

La nochebuena no fue buena, y no solo por la ausencia de Kristel, Alfredo y Diego. No fue buena porque un dolor mayor se sentó a la mesa. Un amigo de Adrián y Patricia, amigo de infancia de Adrián, al llegar a casa de trabajar su esposa lo halló... Tenía 36 años, una esposa, dos hijos y una vida por vivir. De omnisciencia hablamos mañana en misa. Hoy escribo al dolor.

Hay quien nace y crece en el seno de una ejemplar familia con valores humanos y se enseña a vivir y aprende a convivir. Y todo bien hasta el día que se miró al espejo y se vio a sí misma con atributos para ganar y comenzó a vivir por encima de sus posibilidades. Su cara es un poema. Vive, y no es poco, pero esa manera de vivir no es vivir, es otra cosa. Esa manera tan de alguna que no está sobrevive malamente. Es una persona indeliberada que no sabe que irse no arregla las cosas, lo dije ayer y lo repito hoy. Que se quede y no vuelva porque a esa persona le importa un carajo si lo que está por llegar, llega con el corazón en la mano o no llega. ¿Comprenden? Esa persona hace sonar las alarmas y se le exhorta a que cumpla con los valores humanos que le grabaron a fuego sus padres, y no otros que solo favorecen intereses de los nuestros. Gracias.

viernes, 25 de diciembre de 2020

Hoy es Navidad.

Hoy es Navidad. Navidad, para mí es un día cualquiera en el calendario; para otros de suspiros, alegrías, ilusiones, anhelos. Y de ausencias para todos. Es Navidad. Hoy es un día complejo, no sé cuántos platos poner en la mesa ni langostinos qué comprar. Decir Navidad es decir familia. Un día familiar sin familia no se entiende. Hoy es Navidad y Kristel y Alfredo y Diego no están. Nunca fui de sentir nada excepcional en Navidad y hoy siento lo que no sé explicar. La Navidad es una costumbre rancia, pero familiar. La familia que no llega aflige. Llegarán otras navidades y una Navidad vendrá cargada de esperanzas y promoveré la simpatía. Sírvame de lección. Será una Navidad llena de sueños posibles, de miradas de soslayo con heridas cicatrizadas. De permanecer pues, créanme ustedes, irse no arregla las cosas. Hay muchas navidades escritas, pero como esta ninguna. Es Navidad y es la familia que no está. La familia, y los hijos primero. Hoy es Navidad, ya saben, la ternura de ayer, el valor de hoy y el empeño de mañana. El deseo de que el camino nos lleve a la paz. Y la salud que no falte. Gracias.

jueves, 24 de diciembre de 2020

Carmen.

Resuelve problemas como hormiguita sin sueño y está siempre dispuesta para Patricia y Kristel, que son la esencia de su vida. En las lides del amor, puede construir un imposible con discreción, ternura y cautela, sin más rapidez que la de una lágrima corriendo por sus mejillas. Se deja robar un beso como una quinceañera despistada y puede ser tan tierna como esa gota de rocío que parece navegar en el pétalo de una flor. Es femenina frente al mar y mujer de armas tomar a la hora de enfrentar el trabajo diario. Rondando los cuarenta, no me necesita sino para complementar su vida y compartirla desde el respeto y el amor. En su formación fue determinante la vida, comprensiva e inteligente, jamás abandonó su lado humano, ni su independencia, ni la inmensa capacidad de aprender. Autodidacta y dueña de sí. Me conoció siendo muy joven y tiene a bien concederme parte de su saber en código de responsabilidad, de ser y estar, de dar la cara sin castrar sus ansias de mujer. Su liderazgo familiar le permitió dejarse llevar por las vicisitudes que le salían al paso con fundamento y coherencia; supo doblegar situaciones de difícil calado sin dejar de alentar a toda la familia, en especial a mí. Ay, me vuelve loco y loco.

Le escribo a Carmen, mi esposa, una mujer verdadera como el pan, independiente como un pez, soñada como una noche de reyes, tan deseada por mí como el sol lo es del alba. En fin, ahora que no es noticia mi incapacidad, que ha salido a la luz la imposibilidad que tengo de vivir sin ella; ahora que sé hasta dónde llega la deformación de mi vida si no está cerca de mí, he de confesar que hace demasiado tiempo que no le regalo una orquídea, su flor preferida. Pero nunca es tarde. Amor.

Carmen.

En sus ojos descansa la belleza,
la pasión de enamorada,
el amor de madre;
pero con un dulce misterio.
Pero hay más.
Ella es más.
Ella es el orden, la sabiduría encuadernada en piel insuperable.
Ella es la voz, el rumor armonioso que da vida.
Ella es santa poesía y yo solo la necesito para vivir;
el aire, y todo lo demás,
no importa cuando la siento cerca.

Sin más datos es todo para mí, mi universo, en resumen, lo que ven mis ojos:
Carmen, la mujer que amo.

En de soslayo. Jueves, 24 de diciembre de un cumpleaños feliz.

miércoles, 23 de diciembre de 2020

Murió, paz a sus restos.

Ojalá que María, la Magdalena, quiera, pero parece que no. Se hace daño y lo sabe, deliberadamente, que es más y peor.

Con musa, escribo el día a golpes de su inspiración. Ella no sabe que me inspira. Escribo, pero no vivo, una musa no inspira vida, inspira un día. La vida se toma en serio, y se hace camino al andar como dijo el poeta desde que se tiene memoria. Yo lo hago. Intuyo que es la mejor manera. Yo aprendí de mis padres los valores humanos, y por mi cuenta de lo malo lo bueno y de lo bueno lo mejor. No ignoré al débil ni rehuí asumir las consecuencias de mis actos. No creo en los milagros pero sí en las personas íntegras. A esas personas les tengo devoción. Tampoco creo en los políticos, los popularistas ni los menciono. Creo en la política. Soy pertinaz con mis sentimientos y llevo mi pensamiento allí donde creo que existe voluntad de lucha y rebeldía en favor de los que siempre pierden. Son tiempos complicados y un día claro ennegrece y llueve. Afirmo, desde los años altos, que la táctica de vivir respetando a los demás es la correcta. Respeto humano. Humano sincero, humilde y leído. Si no murió, como quien murió condenada al limbo, como vivió. (Si te llego a extrañar se lo haré saber a Morfeo). Gracias.

martes, 22 de diciembre de 2020

La obediencia es la luz del ciego.

Los imagino compartiendo despacho discretos, pensando cómo hacer frente al día ahora que su gestión es compartida. Los imagino planificando el martes de asuntos inaplazables que se les viene encima. Los imagino angustiados por la posibilidad de comparecer como testigos ante los ojos de Dios. Los imagino cambiando de despacho. Y yo me imagino ayudándoles a hacer la mudanza. Toda ayuda es poca si se trata de aguantar hasta que la muerte, el único asunto inaplazable que existe, los llame a casamiento. ¡Vivan los novios!. Se trata de intoxicar el ambiente y convertir la realidad donde habita el olvido en una ciénaga. Si la realidad que nos ha tocado vivir es así, así hasta la muerte, yo me apeo, y no respondo por nadie: cada cual tiene su cruz y su patíbulo. Además, ahora ya nadie tiene la necesidad de hacerse el haraquiri, la sagrada eutanasia es legal. Disculpen, se me ha ido la luz de casa, una avería eléctrica, supongo, y acabo de escribir una burla acerca de los que no se fían de sí mismos y delegan sus atribuciones. (La obediencia es la luz del ciego en un mundo sordo y mudo). Gracias.

lunes, 21 de diciembre de 2020

La mentira miente.

Hay quien va diciendo por ahí haber superado sus miedos... Probe. Es bueno tener miedo. El miedo es la mejor herramienta para seguir pegado a la realidad y tomarla en serio. Y en especial en tiempos de pandemia. Quien dice haber superado sus miedos como yo el viernes a la puerta del colegio de Ian y Enol después de ocho meses confinado. Sino miedo sentí pánico. Volveré cuando el "ministro de los coronavirus" me vacune, porque viviré hasta que la Magdalena quiera y no el maligno. Lo dijo Mario Benedetti: "La muerte es una tediosa experiencia; para los demás, sobre todo para los demás". Mi mente absurda y mi ordenador que me ordena saben qué debo hacer a cada instante. Una me lo chiva, otro me lo escribe: toda precaución es poca si hay quien dice que ha superado sus miedos... Aunque sea mentira. La mentira miente, miente y miente, que algo queda. Hay cosas que no deben dejarse para mañana si hay quien dice que ha superado sus miedos. (Te quise enamorada y te convertí en poesía para que no te fueras de mí. Pero te fuiste, ay. Y me quedé con tu ausencia y sin consuelo). Gracias.

domingo, 20 de diciembre de 2020

Entre tejes y manejes.

Cuando uno valora las cosas entre tejes y manejes. Y vuelta a valorar las cosas entre tejes y manejes para no herir a nadie, o herir lo menos posible porque se quiera o no, entre tejes y manejes, heridos tiene que haber. Hablo del amor que fue para que vuelva porque si se tenía que ir se fue (¿te golpearon o golpeaste? Nada es personal). Yo pensé más de una vez que la culpa no tiene dueño. Yo pensé más de una vez que estar vivo es un sueño. Yo pensé. O lo pensó John Lennon: "Un sueño que sueñas solo, es solo un sueño. Un sueño que sueñas con alguien, es una realidad". Cuando entre tejes y manejes, uno toma una decisión, después de valorar los pros y los contras, uno toma una decisión. Y salga el sol por Levante, o entre un mar ría arriba. Ocurre cada día. Cada día uno (y otra), entre tejes y manejes, toma decisiones que gustan si han de gustar, y quizá no gusten a todos, pero las hay que tomar. No gustan a todos, pero sí a la mayoría, y en especial a la ley y su justicia. (Aunque en lo más hondo de uno mismo duele, pocos son los que hacen lo suficiente para seguir siendo amados). Gracias.

sábado, 19 de diciembre de 2020

A todo le llega su fin.

Desde los muchos años que cuento, gente vulgar conocí que solo priorizó sus asuntos. Se me hace un nudo en la garganta.

Hasta la luz del sol finaliza con el véspero. A todo le llega su fin. El que quiere avanzar debe aprender lo que pueda, y a más aprender de los demás. A quien desea llegar a mañana libre de culpa pero le falta temple y le sobra vanidad, lo de hoy si es bueno, mañana sin persistencia es malo. Y la vanidad daña el alma cuando se usa para hacer daño al débil... El dueño tiene razón. El dueño tiene rencor. El dueño es el fuerte y aquí el fuerte eres tú. Pero te erosiona la desgana. Y a mí me erosionas tú. Si te duele decir sí, vete mañana a misa y pídele a tu Dios indulgencia, pero no le hagas daño al débil. Al débil no. Luego coge el camino de la izquierda que yo te acompañaré. Yo no quiero estar parado y tú no puedes seguir así. El mismo día del no, supiste que la decisión correcta era sí, para priorizar tus asuntos (altruista, siempre pensando en los demás). El acabose llegó cuando contrataste al matón de barrio: "Tranquila, ésa déjamela a mí". Y quien tenía que perder perdió. (Confinado en casa aprendí lo que no sabía. Con suerte quizás un día te vea impoluta, franca, colmada de esperanza... Y quizás). Gracias.

viernes, 18 de diciembre de 2020

De ella me gusta... Y más.

De ella me gusta sus palabras de asombro
(nunca se entera de lo que sucede)
cuando las cosas se ponen tercas de entendederas.
También la voluntad de estar cuando se la necesita, sin reservas,
eso es mucho para mí, aunque nunca se lo dije.

De conocerla, me gustarían sus cosas más desgastadas
(usadas solo por ella)
con la fragancia Flor de María.
La hamaca donde dormita cada tarde con un libro entre las manos
después de sus caminatas de andar por casa.
Y su poncho deshilachado.

Y su fatiga inexcusable por atender a los suyos.
Y su mirada cuando la vence la noche.
Y sus ojos de color negro azabache.
Y su habitación sometida al llanto.
Y su entusiasmo por el silencio.
Y su pasión por el alba.
Y su ternura naciente.
Y más.

En de soslayo. Viernes, 18 de diciembre de un cumpleaños feliz.

jueves, 17 de diciembre de 2020

A una mujer nueva.

"Ser poeta es mantenerte fiel a tu esencia pase lo que pase, sea lo que sea. Dibujar lo invisible y vivir en las nubes". (Moll).

Lo de arriba cae del silencio y sobre todo de la nostalgia que me trae tu recuerdo a la memoria. Hay otro mundo más allá del pensamiento único. Y el dolor de alma. Pero no vayas a creer que cederé a la tentación de escribir a los amores infieles, hoy no escribiré desde Les Seniaes una queja con llanto, hoy no escribiré, me apetece hacerte dos preguntas y mantenerme fiel a tu esencia pase lo que pase, sea lo que sea, y volver a mi mundo onírico. A pesar de que desprecias mi mano abierta con desprecios, dime: ¿Qué harás cuando alguien en un descuido provocado pronuncie mi nombre? Esa pregunta no cede a los amores infieles, siquiera insolentes, sino a la amistad que ha sido y será por mi parte, aunque no por la tuya. Y una pregunta lleva otra. Ante tantas adversidades acumuladas y amenazas conocidas, incluyo mis llamadas a la amistad y tus desprecios y más desprecios y dale (lástima que te quieras tan poco), dime: ¿Sigues ahí? (Según cómo se mire, yo sigo aquí). Gracias.

miércoles, 16 de diciembre de 2020

Ciertamente no sé a qué juegas.

Ciertamente no sé a qué juegas. ¿Es miedo a enfrentarte a tus miedos? No le des más vueltas, el tiempo del que dispones no es tuyo, eres creyente, y lo sabes. Vives en dimensiones opuestas y necesitas sincronizarlas, y llevar a cabo tus sueños. No busques más disculpas. Busca soluciones. El mundo, bajo un punto de vista cultural, se ha creado para ser una amena conversación con café y pastas de té. Una conversación entre amigos a propósito de una agenda planificada con proyectos a espaldas de "la rubia". Enfrenta esos miedos y atrévete con la verdad. El tiempo es caprichoso y bien invertido es vida, lo contrario dime tú qué es y si vale el silencio. Existe una dimensión más allá de los sofismas del pensamiento único. Di sí y tu vida será otra. Solo tú has sufrido el dolor que has vivido. Di sí, no sigas haciéndote daño. Di sí. Por cierto, ¿ya te han dicho que tienes que decir sí o sí? ¿Aún no? Pues sí, por ley, muy pronto dirás sí. Y recuerda, ese tiempo que nos damos se llama desamor. (Si no entiendes por qué hablo de desamor, posiblemente tampoco entiendas por qué te sigo queriendo). Gracias.

martes, 15 de diciembre de 2020

Kristel es una y tres.

Kristel es la ilusión de los días. El amor que con su sonrisa me devuelve la alegría. La felicidad sin ningún género de dudas.

Kristel me ayuda a encontrar el equilibrio de la cotidianidad en una realidad que, sin ella, solamente vería a través del duelo.

Kristel me quiere como siempre, me lo dice, me lo acaba de decir, y yo, no puedo por menos que ponerme las pilas y no ser pusilánime, tibio ante el ruido de los días, tímido ante las injusticias. Y condenarme, atónito, al limbo de las horas perdidas.

Kristel es el bendito amor que me aleja del tedio y guía mis pasos ante la tempestad que de cuando en vez me ahoga y me desconcierta, me desorienta, y me aleja de mí mismo y hace que dude de lo que debo hacer, y de lo que es mejor para mí. 

Kristel cree en mí y no puedo fallarla. Y no le fallaré mientras viva. Kristel, mi niña, la niña de mis ojos. Digo Kristel y Alfredo y besito a Diego. De otra forma no se entiende. Kristel es una y tres. Y a mí me hace más feliz que siempre. Todo mi amor.

lunes, 14 de diciembre de 2020

El monte Everest menguó.

Amor, esta noche es más oscura, a la tarde se le hizo tarde antes del véspero y se fue, tuvo que irse. Nada es para siempre.

Un hombre sabio se mete en política y a la vez se convierte en un hombre vulgar. Ni curiosidad por las cosas. Viene al caso los políticos porque al fin, el mundo sabe cuánto mide el monte Everest. A medias, los calzones. El monte Everest tiene dos dueños, China y Nepal, y no quisieron ponerse de acuerdo y no dieron al mundo la altura exacta del monte Everest, el más alto del mundo. De guaje recuerdo, lo recuerdo porque era fácil de recordar, medía 8.888 metros. Cuatro ochos. Ahora tiene tres: también es fácil de recordar, 8.848 metros. Yo, si subiera al Everest y me lanzara en caída libre penetraría en la tierra y aparecería en las antípodas tal cual una violeta brota tímida, temerosa de un caminante en Les Seniaes. (Vaya, en ese plan sigo mañana). El monte Everest no tiene necesidad del acuerdo de sus dueños para engrandecer su belleza. A quien basta con saber que existe 40 centímetros menos fu, a quien aspira a alcanzar su cima fa. Ni fu ni fa. (¿Mereció la pena? Gracias.

domingo, 13 de diciembre de 2020

Estalactita de miserias.

Mi esposa cayó por una escalera. La calamidad ocurrió días atrás en un centro comercial en el que nos citamos con Kristel y Diego para casi conocernos, no es broma. Lo traigo a de soslayo porque uno de sus amigos me preguntó por ella. Alguien le dijo que cayó por una escalera automática. Escalera de subir y bajar sí, automática no. Y dale a la rueda que rueda: "Me dijo que era automática". ¿A quien vas a creer a alguien o a mí? Yo jamás te mentí, y jamás es nunca jamás. Si mi esposa fuera alguien y me llevara ante el juez y su amigo fuera testigo de cargo, yo culpable. Kristel sabe que su madre estaba conmigo y solos, mi esposa y yo solo. Sin mi esposa soy nadie, con mi esposa su amigo no me conoce. Llegué a casa, se lo conté a mi esposa y llegamos a la conclusión de que esta vida no es tan corriente como parece, tan cotidiana como uno y otra creen, ni tan entretenida como la soledad persigue. Qué triste converger en la impotencia teniendo la omnipotencia celestial a nuestro alcance. Es cosa de ir a misa y hágase tu voluntad. (Esta noche podría escribir con tu mirada el poema más triste). Gracias.

sábado, 12 de diciembre de 2020

... y al segundo día resucitó.

Ahora quién le explica a sus deudos que Emilio le jodió el récord a Jesús el Cristo... Al segundo día resucitó. Y dicen que lo vieron preguntar a la máxima autoridad municipal por quién habían doblado las campanas el jueves. La autoridad municipal dicen que dijo que acababa de llegar y que no sabía ni le importaba. (¡Uy, qué carácter!). Y Emilio echó a reír porque nunca fue de preguntar lo que no sabía de antemano: la autoridad municipal ni sabe el día que vive. Si dicen que dizan. (¿Jueves o sábado? Cuanto menos hasta que baje del árbol). De quién se levantó sin haber caído se estudiará en las escuelas. Emilio no se dejaba ver demasiado, o simplemente no se dejaba ver. Emilio era hijo de un sueño y sí, era o es un hombre bueno, y a pesar de su innegable capacidad para la autodestrucción nunca tuvo intención de morir, o si la tuvo fue porque sabía que al segundo día iba a resucitar. Emilio vuelve a escribir el día como un quijote sin mancha. Emilio y de soslayo son la realidad virtual. Fantasmagórica y real. (Bendita esta muerte que lo liberó de la hipocresía y lo devolvió a la vida por amor). Gracias.

viernes, 11 de diciembre de 2020

Y Juanjo Millás animó un viernes de luto.

Juanjo Millás: "Mi padre dice que no sabe cómo me llamo y mi madre a sus amistades les confiesa que soy adoptado". No juguemos con la identidad de cada cual que acabamos en otra guerra mundial. Con el frío que hace en tiempos de covid-19 como para meternos en más intrincaciones. La identidad de cada cual es sagrada, no la pierdan ni se pierdan en estúpidas conjeturas: la cosa es seria y puede ir a peor. La gracia de arriba vale para el amor, la convivencia cercana y la familia. ¡Ay, me chifla Juanjo Millás, me hipnotiza su talento!. Le pediría relaciones serias: estoy de Netflix que me vomito. Además de la gracia expuesta, Juanjo Millás se pregunta con qué dinero le pagó el emérito a su hijo el viaje de novios. Y me vengo arriba y exijo a las familias que expliquen los motivos que les obliga a salir a la calle en defensa de la educación concertada para ver si nos aclaramos y podemos mejorar la educación pública. Me niego a aceptar que la educación de mis nietos dependa de maniobras politiqueras. Más educación y cultura, y menos ruido. Y un Juanjo Millás que anime los días de luto. Gracias.

jueves, 10 de diciembre de 2020

Emilio.

Alguna reflexión se debiera extraer de esta muerte, y sobre todo de esa vida. Un hombre bueno ha muerto. Paz a los restos.

Se llamaba Emilio y hoy ha muerto. O se pudiera decir que quien ha muerto ha sido una esperanza que ya agonizaba hace tiempo. A su manera hizo de las derrotas un monumento a la vida sin bandera ni líderes. Amó a su familia. Declaró Santa la Poesía y denunció los descuidos de la vida desde un confabulador de soslayo he hizo honor a la empatía, la solidaridad. Se llamaba Emilio y hoy ha muerto. Llevaba tiempo alimentado artificialmente: un día pa´lante, dos pa´trás, pero siempre por un camino cercano al paraíso donde todo comenzó hace ahora mil años, donde solo se juntan las vidas paralelas: Les Seniaes.

Emilio fue un hombre honrado y nunca ahorró esfuerzos en favorecer a su colindancia, sin embargo, en vez de echar de su casa al maligno con el rabo entre las patas lo que hizo fue darlo a conocer sin complejos, sinceridad (debilidad tal vez) que pagó con la soledad. Ese fue su error, ese fue su drama. Si un minuto de silencio por su alma reparara este enojoso asunto como lo reparan en el camposanto; si un minuto de silencio por cada mirada de soslayo, cada lágrima, cada instante o cada pueblo. Si un minuto de silencio honrara su voluntad sin importar su origen ni el dolor que imponen los adioses, el discrimen odioso y el repugnante prejuicio. Si un minuto de silencio compensara su inconsciencia. Si un Emilio inquebrantable en sus sentimientos. Si un Emilio en su coherencia pudiera reflejarse en sus decires. Si un Emilio se viera agonizar en sus sueños.

No hace mucho tiempo, quizá buscando un asiento cómodo para sus huesos estuvo en el Camposanto: "prohibido caminar mirando hacia las estrellas", "prohibido amar sin complejos", "prohibido beber en otros labios", "prohibido actuar en secreto", "prohibido lo natural", "prohibido emborracharse y abrazado a una farola vociferar Asturias Patria Querida". Y, en particular, prohibido escribir entrelíneas sin traductor. Estuvo en el Camposanto y a poco más se queda, pero a la María gracias, en un descuido pecó. Y al pecar recordó cosas olvidadas que son indispensables en el equipaje de la vida, caminante, y recordó que el amor es la vida. Y recordó la alegría perenne y la esperanza de quien no se rinde a pesar de cualquier circunstancia. Y recordó el canto de la auténtica verdad. Y recordó las razones por las que el camarada y amigo dan la vida por una causa. Y recordó que amó a su patria con el orgullo necesario para sentirla en lo más profundo del alma. Y recordó que la muerte siempre dulce y burlona nos acompaña en la vida hasta el último suspiro. Y también recordó que desde el día que nacemos estamos condenados a morir. Lamentable paradoja. Estaba escrito. Emilio era poeta de mala prosa y hoy ha muerto y amén (redundante hasta la muerte). A nadie le importa si murió de pena o lo mató su innegable capacidad para la autodestrucción.

En de soslayo. Jueves, 10 de diciembre de un cumpleaños feliz.

miércoles, 9 de diciembre de 2020

El día que antecede a la verdad.

Acepto con tristeza que de mi generación a la actual se ha dado una atroz alteración de valores. En mi generación, que aún se resiste aceptar que ya cumplió su papel transaccional, ser adolescente implicaba garabatear lemas anarquistas y pintarle cuernos al irrepetible en las paredes de los retretes. Eran tiempos de miedo y hambre, pobreza en el alma; tiempos de exigir a la noche sueños de libertad, al tiempo que culpar al totalitarismo insaciable los males del proletariado. Aquellos tiempos no son de buen recuerdo y no pienso pasar una noche más de luna a medias cantando tangos tristones. Diciembre no será un mes de albedrío y tendrá sillas llenas de esperanza y vacías de "cuñaos" que nunca merecieron ocuparlas. Diciembre será un mes de sillas vacías. (Y en el renglón que me falta por escribir asomas al día: Mujer que aún no rebasaste el límite de la ingenuidad, ¿a quién has ofrecido mi silla? Olvidar es suficiente para que no vuelva a ocurrir lo que ocurrió. Mujer, tú crees que me has vencido y yo solo quería deberte un favor para tener una excusa y regalarte un poema y una rosa roja). Gracias.

P.D. No te exijo la verdad, ni que aprendas a estar sola, te pido que razones lo de arriba como si lo hubieras vivido. Imagina.

martes, 8 de diciembre de 2020

Un martes sin pecado.

"El ministro del los coronavirus", en rueda de prensa, asegura que la vacuna "dará la estocada de muerte al virus, pero todo no acabará en 2021". ¡Ave María Purísima!. "El ministro de los coronavirus" quiere acabar con mi mala cabeza. Y la vecina chismosa pasar la Nochebuena conmigo por ser allegada. Allegada a la escoba y a los chismes de madrugada. La culpa del ministro es y no de la allegada. Yo me apunto a la prevención y la responsabilidad individual. Y traigo a este original martes sin pecado la sabiduría de Eugenio: "Una serpiente no pica por haberla pisado, pica para evitar que la pisen". Hasta un plan de vacunación tenemos en tres fases a partir de enero, no demos motivos a la covid-19. Sería de locos que nos encontrara abrazándonos como adolescentes enamorados. De locos y sin nombre la insensatez. Si algo sabemos a estas alturas de la pandemia es que si somos irresponsables no solo lo pagamos con nuestra vida, también con la vida de los demás, quizá las personas que más nos quieren y... ¿queremos? Pero eso ustedes ya lo saben. (Disculpen, soy viejo y redundante). Gracias.

lunes, 7 de diciembre de 2020

Mujer iracunda.

Hay quien vive sin culpas porque las culpas de otro son, y se siente respaldada en su orgullo por amigos de conveniencia. Hay quien vive o malvive y no saca a la calle lo mejor de sí misma. Simplemente no sale de casa. Como yo. Los amigos de conveniencia no convienen. Hay quien vive de la paja en el ojo ajeno y su mirada no alcanza más allá de sus narices, y sus narices son de pinocho. ¿Qué hace que el humano ser se acerque a la felicidad sin ningún género de dudas? ¿Una relación de amistad? ¿El amor? La amistad combinada con amor sana heridas y da sentido a la vida. Pero hay más, y viene al caso que hoy me obliga a escribir. Mujer: tú y yo vivimos un secreto y una promesa. Yo vivo en un qué y es lo que quiero porque no dejo de preocuparme por todo, y todos, me realiza y así acabarán mis días. Pero tú, tú, y de encontrarte a ti misma y ser tú, tú, no habrá nadie como tú. Mujer: olvida amigos de conveniencia, busca quien te empodere y vive, sal a la luz, olvida tus peores recuerdos, olvídalos o hazles frente. Fuiste mi amiga. ¿No? Hazme caso. Y no sigas creando gente aviesa. Gracias.

domingo, 6 de diciembre de 2020

España como Alemania.

En medio del chismorreo absurdo que mantengo conmigo mismo para escribir el día que me gusta a veces me tiro al monte porque no me entiendo y dejo que mi ordenador que me ordena escriba el día y escribe lo que más le cabrea. Hoy escribió de la derogación del Estatuto de los Trabajadores que exige la izquierda que no gobierna. Le salieron chispas, tiré el día a la papelera. ¿Y por qué no lo exige el PP, Ciudadanos o el partido del irrepetible? Tengo escrito que el gobierno no será capaz de gastar el dinero que nos llega de Europa. ¿Por qué el gobierno antes de meterse donde no sabe, encarga la planificación de recursos humanos de la administración a gente cualificada y no a un matón de barrio? La administración está colapsada. Me remito al salario vital y etcétera. ¿Pero a quién se le ocurrió contratar a un matón de barrio para organizar el personal de la administración? (¿Organizar o abusar? Si el gobierno organizara sus recursos humanos con gente cualificada el millón de trabajadores de los que abusa con contratos basura tendrían fijeza, más los 800.000 de la promesa de Sánchez ¿? Gracias.

sábado, 5 de diciembre de 2020

¿Quién dijo Cultura?

Quizá lo soñé o lo oí en la radio prendida mientras duermo o no sé (ni lo entiendo cuando me habla), pero estaría dispuesto a jurar ante los tribunales de justicia que alguien me dijo con la cara de los entierros que quien quiera ser protagonista en su vida que vaya escribiendo su autobiografía (o como yo pida cita a la dama que no me deja ir y se medique con pastillitas de colores). Lo mío es mucho, pero hay más que están de lo suyo que es más y peor que lo mío. Ay, me viene a la cabeza una amiga ida de manicomio, no ida de volver porque ya habría vuelto, cuando dijo en facebook (solo escribe en facebook, nadie la ve ni siquiera la añoran) que para llegar a lo más alto tenía que alejarse de las personas que, a su lado, la hacían sentirse pequeña. (Y dale al mismo poema y tus ganas de irte). No sabe que si no llega es por ella: ella es su enemiga. Y no digo su peor enemiga porque a mí, como a Rajoy, no me costa. Como cuando discuto de Cultura con Patricia, no me costa, para no confesar mi ignorancia, como el peor político paracaidista. (Cultura es turismo de sol y playa. Y la Casa por barrer). Gracias.

viernes, 4 de diciembre de 2020

Una paradoja en busca del amor.

Cuando llueve en Les Seniaes se cubre el cielo de nubes negras y en el pueblo de Patricia las calles de carretas y carros se embarran y no me atrevo a cambiar mis caderas de acera. (No sé qué puedo hacer para que no sufras). La María sabe que no soy el que era, ahora espero a que emerja el amor que siempre queda y si no emerge. (¿A qué esperas? Siento en mí el sufrir de tu mirada. No seas estúpida, con el perdón). Si no emerge el amor nunca hubo amor. Mientras respire iré en busca del amor que siempre queda. De un tiempo a esta parte creo que domino más mi mente absurda y puedo respirar tranquilo y dirigir mis pasos dónde el amor es poesía... (Que nadie espere en el de soslayo de hoy algo distinto a lo de todos los días: Una paradoja en busca del amor. Si llueve en Les Seniaes ya llovió en el pueblo de Patricia. La esperanza permite soñar y la verdad ser libres. Fuera de mí todo es controversia... Soy el que fui, el que sabe lo que hay qué hacer para que no sufras pero tú, melancolía, vives para sufrir. Es viernes de mercado, compra una disculpa y nos vemos en el manicomio). Gracias.

jueves, 3 de diciembre de 2020

Si viene, sigue aquí.

Lo de ayer y lo de hoy, o lo que vendrá mañana, si viene, sigue aquí. La pregunta es quién tienen que esperar si todo lo que nos puede hacer feliz sigue aquí. Cierto, tal vez no sea el momento. No fue el momento para que el rey hablara de su padre y no lo será hasta que lo sea. Hasta que decidamos sentarnos a tomar café y una pastas de té. O nunca, razón también en eso la tienes. Nunca será el momento y se acabó. O vuelta a empezar. Nos encontramos ante cambios importantes o quizá solo es cuestión de empezar un año inusual sabiendo que lo es. El pasado año fue inusual pero no empezó siendo inusual. Se trata de aprender de lo de ayer hoy mismo sin esperar a mañana. Si en realidad sigue aquí. La noche oscura se aclara al alba con un café en las manos. Lo cierto es que pese a todo lo vivido, aún podemos elegir. Eugenio era de la opinión de que para aceptar algo esperamos estar cerca de la muerte para morir, o cerca de perdernos para perdonar y ser felices lejos de nuestro amor propio. Y sí, el dolor de alma suele ser la distancia más cercana al amor sin ningún género de dudas. Gracias.

La felicidad es hoy.

Si en la vida se gana, se pierde y se empata: ¿La felicidad consiste en poseer lo que otros tienen? ¿Qué es la felicidad?

¿Para uno la felicidad está en el ahora sin descartar el después? ¿Para otra su búsqueda se ha convertido en una obsesión esquiva? La felicidad es un propósito de vida y se encuentra quizás al doblar una esquina en un Centro Comercial a media mañana. Y Diego. Diego, mi niña. Para mí la felicidad eres tú que creo ciegamente en ti. Y tu fruto. Diego, mi niña. Y Diego.

Los totalitarios creen que la felicidad no existe y se dejan llevar por sus escollos y desdichas y no por sus sentimientos: (La felicidad es ahora o nunca). "La felicidad continua es aburrida". (Moliere). "La felicidad solo se alcanza en el cielo". (Davies).

La felicidad ha sido vinculada a una cuenta bancaria, a una buena cocina y una mejor digestión. Entonces, ¿es solo mental sentirse feliz? ¿Es un hecho irracional? ¿Es un estado de ánimo en perfecto equilibrio mental, espiritual, material o social?

"La felicidad es tranquilidad mental". (Cicerón). "La felicidad es una conciencia limpia". (Edgard Gibbon). La felicidad es hoy.

Mi niña. La niña de mis ojos. Kristel, antes de desandar el camino determina tú la felicidad. "No te rindas que la vida es eso, continuar el viaje, perseguir tus sueños, destrabar el tiempo, correr los escombros y destapar el cielo". (Mario Benedetti).

miércoles, 2 de diciembre de 2020

Soliloquio de Navidad.

Noviembre iguala en muertos a marzo y suma el 55 % de víctimas de la segunda marea. Llega la Navidad y trae una duda y una pregunta: "aliviar o no las limitaciones". "¿Qué haremos para reducir el riesgo de contagio al volver a casa por Navidad?

¿Ustedes saben si en Navidad seis son más que diez o treinta (los niños no cuentan)? Margarita del Val, viróloga, química e inmunóloga del Consejo Superior de Investigaciones Científicas (CSIC) a volver a casa por Navidad dice no. Salvador Illa se reunirá hoy con el Consejo Interterritorial de Sistema Nacional de Salud para consensuar las recomendaciones y, con algún matiz, dirá sí. Hace un mes me llegó una carta con fecha y hora para vacunarme contra la gripe y cuando llegó el día estaba resfriado y el practicante me dijo que volviera cuando quisiera pero el resfriado que lo dejara en casa. Estaba resfriado y no me vacunó. O sea que, si se cumple la predicción de Margarita del Val, no nos vacunaremos hasta que estemos como poco muertos. ¿Caminaremos el mismo camino y tropezaremos con la misma piedra? Quizá veinte millones de vacunas sobren. Va a ser cierto lo de Benjamín Prado: "La pregunta ya no es si el virus tiene remedio, sino si lo tenemos nosotros". Gracias.

martes, 1 de diciembre de 2020

La depresión ya es pandemia.

Tengo miedo a salir de casa. Tengo miedo a perderme entre mis miedos y no salir de casa cuando aparezca la vacuna. ¿Me dejaré salir de casa cuando "el ministro de los coronavirus" me vacune? Que se pare el mundo. Necesito tiempo para zanjar este año que se muere sin haber nacido. Lo del Sabina y el mes de abril que le robaron fue un mal chiste comparado con un año y pico o más de la covid-19. Si un poeta quisiera sanarme el alma... Un poeta es capaz de explicar en un verso lo que la ciencia aún no le echó cuentas. Ya lo decía mi güela: "a peseta anda la vaca y la peseta falta". No estoy más deprimido que siempre, estoy más desanimado que ayer. La incertidumbre y el no saber. Que un poeta calle tanta hipérbole. Que un poeta condene a la covid-19. Y ustedes no se atrevan a decir "otros sí, yo no", porque "otros" hace un mes eran "yo", y hoy están muertos. La covid-19 vino para quedarse y no está sola. Esta hija de satanás trajo muerte y pobreza y tiene relevo. Después de la covid-19 vuelve la que nunca se fue: melancolía. Soy amigo y han de creerme. La depresión ya es pandemia. Gracias.