miércoles, 24 de mayo de 2017

Malnutrición infantil.

"Toda persona tiene derecho a un nivel de vida adecuado que le asegure, así como a su familia, la salud, el bienestar y en especial la alimentación, el vestido, la vivienda, la asistencia médica y los servicios sociales necesarios". Artículo 25.1. Declaración Universal de los Derechos Humanos.

La pobreza infantil en España es una emergencia social que los políticos ignoran o no saben qué hacer para evitarla o sus asuntos partidistas y sus corruptelas que son crímenes les ocupa el tiempo que les pagamos para hacer lo que hacen: robarnos. Y ahora, por si fuera poca miseria, la evidencia se nos escapa de la realidad: fuentes fidedignas nos confirman que la pobreza infantil a pasado de pobreza social a pobreza sanitaria. Malnutrición infantil

Mi generación se crió con verdaderas necesidades, eran otros tiempos difíciles y vivíamos en los pueblos y gracias al campo, la labranza, la ganadería, y trabajar de luz a luz salimos adelante. Ahora los pueblos están deshabitados y en las grandes ciudades no hay contenedores suficientes de basura para alimentar a tanta familia sin cobertura social. No sé si me explico: Kristel me lo confirma cada día de regreso a casa en el autobús. Valencia es una gran ciudad y no hay campo, ni labranza, ni ganadería, ni posibilidad de trabajar. Hasta Rajoy lo vería si saliera del plasma. 

Somos conscientes que en nuestra sociedad hay un clamor que exige justicia... Son demasiadas las familias que han entregado sus sueños y devuelto sus viviendas a los usureros... Hay familias que viven en la calle mientras nuestros políticos toman café en la terraza de un bar. Y ji, y ja. Lo que importa es tener un gimnasio para mantenerse en forma porque de celebraciones tienen las barrigas llenas. Mucho celebran los políticos, tanto como los enamorados frente a un mar. Falta nos haría saber los motivos. Los políticos viven en la prosperidad y mientras no tengan problemas para llegar a fin de mes, o con sus dueños para poder ocupar un puesto de salida en "las listas" (¿qué listas? no dejará de haber padres y madres rebuscando comida en los contenedores para dar de comer a sus hijos. País quebrado por la corrupción. Más que preocuparse por firmar decretos y aprobar nuevas leyes, bien haría el gobierno en ocuparse de respetar las ya existentes. Gracias.

martes, 23 de mayo de 2017

A Ian le duele la barriga.

A Ian le duele la barriga y Patricia me confirma que es un virus. Patricia sabe mucho. Después me explicó que fue la médica quien se lo dijo y le recetó un jarabe para los dolores de barriga. No cabe duda: Patricia sabe mucho, y yo más, y digo que si a Ian le duele la barriga no es un virus ni nada que se le parezca. Si yo fuera ministra de sanidad, a la médica del pueblo de Patricia le cambiaba el oficio de médica por el de enterradora y en su puesto, de no tener recambio, y no lo tienen como tampoco lo tuvieron para Eugenio, colgaría una bata blanca en un perchero. Y desde luego que seguiríamos yendo por urgencias al hospital, una bata blanca colgada en un perchero es lo que tenemos ahora en esencia pero adorna más, y ahorraríamos el dinero de los jarabes. Eso que ganaríamos. Más sería poco si me diera por "largar" de la médica del pueblo de Patricia, pero yo no soy de esas, y ya hay montones de esas. No miento si digo que es peor que un dolor de muelas. Y más digo: acabaré siendo el único paciente vivo que tenga, la mayoría ha muerto o cambiado de médica en algún dispensario médico con una médica normal.

Un practicante del pueblo de Patricia ahora jubilado me dijo que la médica padecía mal de amores. Le creí, y sigue valiendo su opinión para hoy después de tantos años. Tiene mal de amores y de seguir en ese plan de prescribir un dolor de barriga desde la puerta y no se amontonen que pase el siguiente y si no hay nadie voy a almorzar que me muero de hambre dará en loco de atar. Probe. ¿No habrá un roto en este mundo que la quiera? ¿Y cómo es posible que pudiendo ser normal no lo sea? Lo de esta médica aún no está escrito, y para más y peor, cuando voy por las recetas del mes me pregunta por mi salud. Miedo me da. Si creen que hay cosas inexplicables esta es una.

-¿Vienes por las recetas?
-Sí.
-¿Y no te duele nada?
-Dígamelo usted que es la médica.
-¿Estás enfermo?
-No sé.
-¿Y qué sabes?
-Que no tengo wifi en casa.
-Maleducado.

Me cuesta reconocer que acertó a la primera. Vale como paradoja la fábula del burro que tocó la flauta. Gracias.

lunes, 22 de mayo de 2017

Palabras de amor de eternidad.

Abro la ventana y las mariposas que vuelan libres en primavera traen palabras sueltas y no sé qué decir... Se agitan como alas de mariposas y se dejan caer suavemente sobre el alféizar de mi ventana... Tal vez sean palabras de un poeta enamorado que en un descuido dejó descubierta su alma y las mariposas... Es primavera. Un poeta sufre mal de amores como los hombres corrientes. El amor es un invento humano y creo que solo un poeta sabe qué hacer con palabras de poeta. O no. Los sentimientos son exclusivos. Palabras de poeta. Un verso a punto de nacer no nace.
 
Palabras de poeta. Yo quiero hablar con ellas para pedirles que me den tiempo, que no se vayan. Nunca palabras tan bellas estuvieron cerca de mí. Diría que me saludan como un pretexto en voz baja. Palabras tibias de amor. Palabras encriptadas de un verso se reconocen conmovedoras en su gracia, inteligentes, cautivadoras: saben que son bellas y a la vez, nada tan destructivo como las palabras de poeta sin texto de sentimiento.

Me quedo en un silencio sepulcral con las palabras más bellas. Me quedo maldiciendo las palabras de poeta que el azahar dispuso que las mariposas que vuelan libres en primavera dejaran caer suavemente sobre el alféizar de mi ventana... ¡Qué quieren de mí!. Torpe, me declaro torpe e incapaz de componer un verso con palabras de poeta. 

Ojalá y que María, la Magdalena, quiera que sean palabras de amor de eternidad. Y me salve. Gracias.

domingo, 21 de mayo de 2017

Maldita sea la conciencia tranquila.

Gane quien hoy gane las primarias del PSOE mañana es probable que no haya PSOE. El PSOE ya no es la solución ni es el problema. El problema sin solución es la corrupción y ha venido para quedarse. Pobre PSOE mío, en nada se diferencia a los demás. Conducta impropia. Demasiado el hartazgo de la ciudadanía hacia los políticos de profesión.

Maldita sea la conciencia tranquila a la que aspira la clase dirigente preservando su virtud más allá de la inocencia. Y duermen a pierna suelta sin el insomnio de antes que se dedicaran a mendigar por las calles un voto. ¿Qué tendrá de bueno la política? Su virginal criterio, su graciosa majestuosidad o su prescindir de todo por los demás. Lo cierto que son lo que nunca fueron y es por ello que, en aras de la presunción de inocencia, han cometido las más hirientes por calladas infames fechorías. Todo lo que tenga que ver con la afrenta pública. Sin darnos cuenta o sí, el asunto es que la historia se nos ha llenado de políticos corruptos y de benefactores empresarios amigos de Rajoy y sus aprendices que no sé si estamos muertos o vivos o si merece la pena vivir de no estar muertos para mantener a tanto corrupto.

La conciencia tranquila como otros conceptos de honorable tratamiento hace años que fue secuestrada por quienes se declaran con nuestro voto defensores del pueblo. Harto de ver como dilucidan de manera siniestra sus cometidos que son objetivos apasionados para llenar sus bolsillos en el Erario y cometer crímenes y disimular culpas y justificar abusos y exculpar atropellos y festejar vilezas y denigrar decoros. Cada quien tiene opinión, pero no es opinión, son hechos, y tengo pruebas. Cuanto menos que no duerman en la opulencia mientras les llega la hora de sentarse en el banquillo de los acusados. Ojalá y el remordimiento les engulla la paz del alma. No existe un presunto corrupto que no apele a la maldita conciencia tranquila. Por cierto, las moscas se cazan mejor con miel que con vinagre. Ténganse miedo. Gracias.

sábado, 20 de mayo de 2017

Importa el amor.

La vida no se mide por los asuntos inaplazables que nos hacen ser importantes de fachada en acciones discutibles, sino en momentos de amor compartido. El tiempo y la distancia hace frágil el amor y fuerte el olvido. Sea capricho de niña malcriada o cerrazón, recuerda que solo cuenta el amor cuando amamos. Todo lo tuyo es en sentido figurado.

Jamás conocí una mujer abatida en su promesa que se dejara llevar por su arrogancia antes de declarar su amor. ¿A quién importa una promesa rota por la presión que ejerce la colindancia? ¿Qué importa la colindancia si hablamos de amor? Sí claro, a los políticos, pero hablo de gente normal.

Fue una torpeza cambiar tus caderas de acera y vivir el éxito desde el olvido. Si morir de amor ya no se lleva morir de éxito para la gente normal nunca estuvo de moda. ¿O ya no eres normal porque te has pasado a la política de andar por casa? Pues y ojalá que te vaya bonito. Insisto, a nadie importa una promesa rota por las circunstancias, importa el amor, sino para amar para ser santa poesía y vivir en todos los corazones. Importa el amor. Gracias.

Fechas señaladas.

Otros y otras yo no sé, pero mi esposa cada aniversario de boda me hace un regalo por tanto amor compartido. Lo cierto es que con el paso de los años logramos ser uno más que dos. Disculpen, una más que dos quise decir. Este año y otros son una sorpresa, pero uno tiene sus fuentes de información, y este año ha contratado un fin de semana en un balneario de lujo. Yo no recuerdo fechas señaladas: apenas tengo memoria y ahora los calendarios tienen los cuadros pequeños y siquiera puedes anotar que pagaste la comunidad de vecinos, además, no me fío. En los años altos uno confunde lo bueno y lo malo y no sería ético celebrar un entierro, una decepción, otra derrota en las urnas del PSOE. Va en serio, estoy de los tres de las primarias del PSOE que los vomito. El primero que se presentó algo hizo muy mal y volvió a la casilla de salida. Entonces el segundo será el primero y la tercera la segunda o viceversa. Si gana el segundo o gana la tercera todos a casa que hay que renovar el partido. Yo voto por Felipe González. Me gustaría no dejar grietas al olvido, pero los medios de comunicación dale al PSOE y dale a la corrupción como si no saliera el sol. Pero vuelvo al aniversario de boda. Ayer, con el alma en una mano y el corazón en la otra, mi esposa me dijo que estaba completo el balneario de lujo para la fecha de nuestro aniversario y qué me parecía si llamamos a un chino y nos quedamos en casa y lo celebramos en la intimidad viendo la televisión. Le dije sí, mejor quedarse en casa que ir a un balneario de lujo. Se trata de llevarse bien, y, como todo en la vida que requiera el acuerdo de dos, para llevarse bien, uno pierde y otra gana. Eso es todo. Gracias.

viernes, 19 de mayo de 2017

Son como niños.

Nunca vi un sauce llorón en Les Seniaes. Los sauces llorones no son árboles naturales de estos parajes. Los hay en parques acuáticos y en recintos privados y donde sea que los plantan para la decoración. Son árboles que decoran y dan sombra. En Les Seniaes solo las violetas lloran bajo la hierba, y, sin embargo, hoy en Les Seniaes paseando sin saber por un atajo recordando tiempos mejores, vi a un sauce llorar donde nunca hubo un sauce. Dicen que cuando alguien no sabe adónde va está perdido (si en realidad quiere ir a algún lugar). Si no sabe adónde va pudiera ser que ya llegó y no lo sabe. Como quien es feliz y no lo sabe. O quiere ir a todas partes sin moverse de casa.

Para unos y otras que, sin norte, quieren llegar a algún lugar, el camino es la distancia que se aleja a cada paso que dan. Hay gentes estupendas que hacen de su capa un sayo y de su camino una distracción para ir solos en tren que es más rápido y llegar los primeros pero no saben dónde está la estación ni el lugar adónde quieren ir. Entonces se conforman con su séquito de aplauso y en su compañía esperar que el porvenir llegue. Y no necesitan la aprobación de nadie porque son gentes estupendas... Malo depender de uno mismo y dejarse llevar por las circunstancias.

Un viernes de mercado todos se fían y dicen esto para mí. Si luego se necesita o sirve para algo es lo de menos: se tira y otro viernes de mercado vendrá para comprar una disculpa que nos salve de otra decepción mayor. Hay gentes que no saben adónde van y son felices. Como Ian es feliz cuando me llama sin nombrarme porque sabe que estoy a su lado. Mujer: Yo soy el que no pudo convencerte, el que fue a tu casa y no estabas hoy y mañana. Como Cristina Cifuentes: "A veces me hago la rubia para afrontar situaciones difíciles". Pero hay más de Cristina Cifuentes y viene al caso: "¿Alguien duda de que he cometido un hecho ilícito? Son como niños. Gracias.

jueves, 18 de mayo de 2017

La estupidez del jueves.

Vuelvo a cuando cobre "la extra" y compre una computadora de última generación y el informático me explique cómo funciona -antes tengo que cambiar de operadora telefónica porque la que tengo no pasa el río, se queda al otro lado como los mejores amores y nada de nada-. Me tiene que enseñar a reconocer quién me lee. Quiero saber quién me lee. De dos uno sé quién es porque me deja cada día un afectuoso comentario, se llama Mark de Zabaleta y muchas gracias; y otro, y si digo otro digo otra; si tuviera que apostar no apostaría por el Sporting sino por otra. Quiero saber quién es. Si entra en de soslayo y me lee no es por casualidad. Tengo escrito por ahí que, si en un descuido alguien entra en de soslayo me lee y vuelve, quizás algún día me llegue a querer. Yo quiero saber quién me lee, quiero saber más que el sistema operativo que usa y el país donde entra en de soslayo, quiero saber cómo se llama, si le gusta el día que escribo. Saber si es una amiga ida y no se atreve. O es musa... musa no porque escribo estupideces. O Tino y Almudena desde la estrategia del iglú entran en de soslayo porque fuera hace mucho frío, soplan vientos helados y la temperatura ha bajado tanto que es imposible sobrevivir sin calor humano. Ay, me gustaría decir que dejé resuelto el caso y se acabó, perdón, dejaron resuelto el caso y se acabó. Ahora solo echo de menos a dona. Gracias.

miércoles, 17 de mayo de 2017

Como si no hubiera un mañana.

Ayer mi esposa me "acompañó" a Valencia de rebajas. En Valencia siempre hay rebajas, y mucha gente preocupada con sus asuntos inaplazables. En las rebajas se cubren todas las necesidades hasta las próximas rebajas que son al mes siguiente. Pero sigo: Nada más apearnos del tren cogimos un taxis para ir a la zona franca de las rebajas. Como es natural, no sé qué les dan los monseñores a los taxistas de Valencia, fuimos escuchando las excelencias de Rajoy en la COPE. Culpable de nuestros males la oposición. En fin, al llegar a la zona franca, y antes de meternos en aquel barullo de gentes, entramos en una cafetería a tomar café (y yo, además, unas pastas de té. Me chiflan las pastas de té). En al cafetería vendía libros, entonces, mi esposa cambió el tiempo del café por libros. A mi esposa le gustan los libros como a mí las pastas de té. La María sabe que le gusta cualquier cosa que no sea yo. Pero más la ironía de los libros, fina ironía para el escaso dinero del que disponíamos. Así que mientras ella insistía en vivir el peligro del amor hecho palabra y se rendía ante un poeta, o, como Don Quijote, defendía el honor del movimiento literario frente a las estanterías plenas de libros (eso sí, Pérez-Reverte y yo un día más dueños del olvido y la soledad en una librería).

-Cariño, se agotarán los trapos de las rebajas.
-¿No puedo comprar un libro?
-¿Un libro?
-O dos.

Y de manera perspicaz, mientras apilaba libros en la mesa me explicaba cómo la torturaba aquellos libros que, según su criterio, tenía que comprar por ser la verdad incontestable elaborada con palabras casi benditas imprescindibles para acometer la realidad del día. Esto se complica, pensé, y pedí otro café y alucinado por tanta cafeína comencé a enmendar la plana a los presentes como albañil de la literatura, como si declamara versos y no pasara nada, como si me sobrara todo. Como si no hubiera un mañana. Gracias.

martes, 16 de mayo de 2017

Tortura de remordimiento.

Ayer en lugar de mi telenovela favorita, por la televisión emitieron una película de un preso que el carcelero torturaba con una gota de agua sobre la cabeza para que le dijera lo que quería saber. Al principio, al preso, la gota de agua le agradaba, pero al paso del tiempo cada gota de agua le golpeaba la cabeza como un martillo y se murió sin decir lo que el carcelero quería saber. Probe, igual ni lo sabía. Yo, le hubiera torturado con el disco de Julio Iglesias, jr.

La fuerza de una gota de agua se concentra en el tiempo y hace más daño que un martillo. Un martillo te mata y ni sientes ni padeces. Pero una gota de agua te mantiene vivo hasta que cierran el grifo o te mata como en la película. Me dormí y no sé cómo acabó la película, supongo que muerto el preso se acabó la tontería del carcelero.

Traigo a de soslayo la película de ayer porque para ir por la vida se requiere aptitud, además de humildad y ganas de aprender. Una gota de agua vale como rumor, como tortura el remordimiento. Me cuentan mis informadoras que una gota de agua echó a andar y creó certezas en diferentes direcciones. Una de esas certezas está subvencionada por quien gobierna sin gobierno y cuya ciencia es colocarse en lugar preferente y hacer de las certezas que le convienen verdades inapelables. Lo peor del amor es cuando se va pero algo queda, ay. El poso de amor no es desamor. Amor.

Tu mirada leía un libro escrito con todos tus días antes de que un solo día se convirtiera en tortura de remordimiento. Mujer: Ese día también estaba escrito y no lo leíste. Gracias.

lunes, 15 de mayo de 2017

El debate en las primarias socialistas.

Susana Díaz defiende "la izquierda útil" y Pedro Sánchez se aferra a criticar la abstención ante Rajoy. La presidenta de Andalucía anuncia, si gana, que dimitirá si no logra la remontada electoral del PSOE y el ex secretario general, si gana y vuelve a ser secretario general, pedirá la dimisión de Rajoy. Y sin embargo, y lo tengo escrito por ahí, el mejor candidato Patxi López, y advierte que sin unidad no hay PSOE. No hay unidad, hay rencor. (No mientas, cariño). Yo, como Manuel Valls, él certifica el fin del Partido Socialista Francés y yo certifico el español, o sea, el PSOE. Y amén.

Conversatorio digital.

Hoy, sin salir de casa, y desde la cama, leí periódicos, escuché radio y vi mi telenovela colombiana favorita gratis. Y dormí la siesta. No salí a la calle y me enteré de los titulares que interesan a los medios de comunicación. ¿Quién es el guapo que se atreve a desafiar una mañana desangelada de mayo para comprar un periódico en el quiosco? Esa es la pregunta. Hay que ir con los tiempos. Yo leo titulares de periódicos digitales y los contrasto con la propaganda que me interesa en varios periódicos a cero euros. Y sin permanencia.

Los periódicos de papel son caros y los libros de papel son caros, por el contrario, las ofertas de centros comerciales de papel son gratis. Y las propagandas y los recibos que aparecen en el buzón y tiro a la papelera sin leer también de papel son gratis. Se pudiera pensar que lo bueno es caro, pero eso ya lo sabía. Sin embargo, los periódicos digitales tienen una problema, la propaganda que te impide leer la noticia que más te interesa, pero es gratis. A los periódicos digitales te puedes suscribir por unos euros y evitar la propaganda nociva, incluso leer la noticia más interesante. Por no decir que la noticia es instantánea en cualquier lugar del mundo. ¿A quién interesa una noticia de anteayer? Y los libros de digitales por unos euros también los puedes descargas en internet.

Internet es bueno y es malo. Mucho se ha debatido sobre el papel gratis de internet, y lo que te rondaré morena. Sea como fuere, y para que el diablo no se ría de la verdad, internet tiene todas las de ganar. Los periódicos y los libros de papel son caros. Y los periódicos y los libros digitales sino gratis son casi gratis. Acabaremos pagando por leer los periódicos digitales y los libros en internet. Gracias.

domingo, 14 de mayo de 2017

Desde el asombro.

Ayer vi al amigo, y si digo amigo digo amigo, ingresado hace días en el hospital por un tema delicado. A su esposa le pregunté todos los día por su salud y su estado de ánimo. Me alegré como cuando un amigo se alegra al ver al amigo después de un contratiempo serio de salud: tenía buena cara y quería saber más.

-¿Cómo estás?
-Bien.
-Dime más...
-¿Qué más quieres que te diga?

Se dio la vuelta y se fue sin decir adiós. Doy fe que al menos para mí nada ha cambiado. Y sin embargo...

Patricia: ¿Me quieres explicar? ¿Tú sabes algo que yo no sé? Siempre que nos vemos... Su trabajo de ahora lo tiene más ocupado. Creo que lo veo como siempre. Dime algo, Patricia. (Letanía de un verso a María, la Magdalena).

A veces escribo y lo que escribo lo publico aunque no le encuentre sentido. A pesar de que el sol sale todos los días por el Este. Temprano sale el sol todos los días ¿y entonces? Ha de ser mi ordenador que me ordena. Un ordenador son cables y luces y teclas y virus como los de ayer. Un ordenador no es un sentimiento. Lo digo y al final no lo hago, pero de este verano no pasa: cuando cobre "la extra", si la cobro (ojalá y Dios y María conserven la salud de nuestro bien amado presidente Mariano Rajoy y además le devuelvan la mayoría absoluta al PP), y tiro de una vez por todas a la basura este ordenador que me ordena y compro una computadora de última generación que me permita escribir el día que me gusta vivir sin palabras de duelo sin consuelo. Y si no encuentro sentido a lo que escribo que mil y una vez me explique antes de publicar. Como un poeta explicaría esa mirada que duerme en tus ojos, querido amigo.

Desahuciada la utopía en un cruce de caminos, si elijes otro camino distinto para seguir sin mí, estoy seguro que un día nos volveremos a encontrar. Pero antes debes saber que si pasas sobre mi cadáver la culpa será tuya, recuerda, como tuya es tu imponderable idiosincrasia. Gracias.

sábado, 13 de mayo de 2017

Me venció el amor.

Falto de inspiración, digo que me venció el amor porque creo que como título para la tontería resulta más atractivo, pero en realidad lo que me venció fue el seguro del hogar. Disculpen la falsedad.

Me venció el seguro del hogar y la señora delegada dice que sí, que me ve muy bien para la edad que tengo (como la dama que vela mis sueños), pero que una segunda opinión médica me vendría de perlas porque no hay que fiarse de nadie incluidos los médicos (justo lo que yo digo), y me ofrece un seguro del hogar que lleva incluida una segunda opinión médica. Vale en un seguro de vida pero del hogar, no sé. Qué cosas. Me hace dudar, y al verme indeciso me dice que este seguro viene promocionado y no me encarece la póliza. Entonces sí, y contrato el seguro del hogar que además de arreglarme la lavadora me ofrece una segunda opinión médica. La próxima vez que tenga que renovar el seguro del coche preguntaré si la póliza cubre las corruptelas de los corruptos. Sería estupendo un seguro de coche que además de los estropicios del coche cubriera la corrupción para no tener que trabajar en el extranjero y echar de menos España y sentirme español. A veces pienso en la España corrupta y siento vergüenza de ser español.

Los que dicen saber y saben tanto como los que no sabemos, aseguran que cuando salgamos de la crisis seremos otros y mejores. Y más guapos y más altos. Lo celebraría pero prefiero esperar a que se vaya Rajoy (¡por fin!) y las empresas repartan sus escandalosos beneficios bañados en sangre con sus trabajadores. Ay, no sé. Hoy tengo el día de aquella manera y no me convence la tontería. Culpable el ordenador que me ordena. Me apeo. Gracias.

viernes, 12 de mayo de 2017

Cuando el diablo...

"Cuando el diablo se aburre mata moscas con el rabo". (Sabiduría popular). El pueblo es sabio, los votantes no tanto.

Ahora que están de moda las bandas criminales organizadas para robar el Erario y lo que no es el Erario, y como a veces no me apetece escribir leo al azahar, con tan mala suerte, que ayer me encontré con la "Enciclopedia jurídica"; un tocho impresionante que no leí, simplemente pasaba páginas hasta llegar a una que me dejó pensando que si no todo está escrito, mucho está y no le damos importancia. El capítulo: "Crímenes y delitos de los funcionarios públicos en el ejercicio de sus cargos". ¿Qué les parece? Como es largo y no entiendo, "copio y pego", con el perdón.

… no hay una solución única que pueda estimarse "la jurídicamente correcta" 752. Eso es todo. Soy una calamidad. A mí no me demandarán como a esa senadora que "copia y pega" para conferenciar por 5000€ y pico (el pico como el de una cigüeña) al mes porque no sé. Lo que sí sé después de leer lo que leí y saqué en conclusión lo que saqué, que es imprescindible castigar las conductas de los servidores públicos que en el desempeño de las facultades que el Derecho les otorga, las utilizan para burlarse de la ciudadanía y acometer fechorías y enseñar maldades a los que no saben. No seré yo quien defienda a los políticos que trabajan para las próximas elecciones, pero hay funcionarios que, sin dar palo al agua, se llevan envuelto en papel de fino regalo un salario que no merecen. Lástima de políticos que no saben ni quieren aprender mientras los empujan tal vez al abismo. Vergonzoso a estas alturas ver el cartelito de "vuelva usted mañana" en la ventanilla. (Tenga en cuenta que yo existo, y espero despertar mañana cantando).

Mujer, cada día me sorprendes con otra negligencia mayor. Desde luego mérito tiene que me sigas sorprendiendo a mi edad. Para vencer las dificultades al menos hay que intentarlo. Y no dejarse llevar por el afán de aquellos que les importa una gaita la "Cosa Pública" (no confundir con la "Cosa Nostra"). Algunos funcionarios tienen aposento por la incompetencia de los políticos... Mujer, ay, mujer. "A veces sentimos que lo que hacemos es tan solo una gota en el mar, pero el mar sería menos si le faltara una gota". (Madre Teresa de Calcuta). Gracias.

jueves, 11 de mayo de 2017

Las dos españas.

En España coexisten dos españas, una es corrupta y la otra honrada.

Tengo un presentimiento y va en serio: por su comportamiento, parece que alguien quiere revivir sus momentos más recientes. Estúpido presentimiento, porque de ser verdad, mejor se hiciera el haraquiri y se acabó: paz a los difuntos. Con lo buena que era. Estoy seguro que plañideras no le faltarán. Hay que joderse, ni que fuera masoquista. Dejo el presentimiento, porque vaya usted a saber y voy a las dos españas, con el perdón.

En la España corrupta sale a cuenta esperar a llenarse los bolsillos y luego escoger esa cárcel tan PPopular que no me viene el nombre a la cabeza, aprender a jugar al mus, y entre la misa y el mus y las visitas de los abogados pasa el tiempo que ni se enteran. Con la particularidad, y eso es lo bueno que tiene la España corrupta, que no tienen que devolver el dinero ya sea porque un testaferro lo guarda en un paraíso de ensueño hasta más ver o un chivatazo les ponen al corriente de cómo van las investigaciones de la UDEF y entonces... Oiga usted, ¿qué coño es la UDEF? No es tarde para aprender. Claro, mujer, si por las buenas o por las malas no importa. Se trata de aprender sí y sí.

En la España corrupta no hay presos políticos, hay políticos presos. Que es todo lo contrario, que diría Rajoy. ¡Viva el vino!. Pablo Neruda aseguraba que las musas existen pero solo pueden ayudarnos si nos encuentran trabajando. No me cabe duda que Pablo Neruda se refería a trabajar dignamente.

Y en la España honrada sigue habiendo de todo menos corruptos. Gracias.

Se llama Carmen.

"Dentro del corazón está la muerte como una runa blanca de ceniza". A veces cuesta reconocer que un poeta miente.

Si dentro del corazón está la muerte quizá deba cambiar de profesión: de pensionista enamorado a asesino en serie. Y pasar de largo donde reside del bendito amor y la santa poesía. Si un poeta pierde la credibilidad dejará de haber poesía y yo me quedaré sin atracción por lo místico, los mágicos destellos del amanecer, la fascinación y el tiempo.

En la vida no se me dio mal el amor. Confieso que tuve mucha suerte en el amor, lo justifica el hecho de encontrar a una mujer como mi esposa que me quiso y me sigue queriendo. Una vida dan para quererse hasta las trancas y aún así, nos parece poco y la sigo persiguiendo como un quinceañero por el pasillo de casa para robarle un beso cuando Ian no está. Me vuelve loco. Lo que también es de locos es tener que esconderse para robarle un beso a mi esposa. Rectifico y ya no digo robarle beso, digo que se deja robar un beso. El tiempo no corre para ella, el tiempo corre para mí. Mi esposa es más joven y más hermosa que siempre. Y nunca dejó de tener un detalle de amor para mí, también para sus hijas y ahora, además, para Ian. Ella es el bendito amor que no tiene fin. Y a pesar de que un día el maligno intentó hacerle daño a través de un endemoniado cáncer, heroína entre otras muchas heroínas, mi esposa lo derrotó sin contemplaciones y lo echó de sus adentros con el rabo entre las patas de atrás. Nunca perdió su risa y su alegría. El maligno no sabía de quién era el cuerpo en el que se metía. Nunca volvimos a saber de él. Tuve mucha suerte en el amor, lo confieso. Y no, poeta, dentro del corazón no está la muerte como una runa blanca de ceniza, dentro del corazón está el bendito amor y la santa poesía y tiene nombre: Se llama Carmen. Gracias.

Juan Eduardo Cirlot.

A la que renace de las aguas
                        las huellas de tus dedos
                        no se ven en las torres.

Pero yo leo sin descanso en la soledad de la ermita junto
     al mar.
Los antiguos signos en donde tú estuviste hacia el año mil
por los bosques, los pantanos, las ramas y las hojas, la arcilla
     pisada.
                        Dentro del corazón está la muerte
                        como una runa blanca de ceniza.
Acércate por el campo blanco o por el verde campo o por el
campo negro, pero ven.
                        Detente ante la tumba
                        donde los dos estamos.

Juan Eduardo Cirlot, poeta, falleció el 11 de mayo de 1973.

miércoles, 10 de mayo de 2017

"El Señor Dios es mi fortaleza".

Me cuenta mi esposa que tomando café con unas amigas en la terraza de un bar... Las amigas de mi esposa no son amigas mías. Recuerdo que algo a sí se lo dijo Joaquín Sabina a mi hija, Kristel, con Benjamín Prado de testigo, en la presentación de un libro de poemas en Valencia pero al revés: "Los primas de mis amigos primas mías son". Aquél abrazo y los besos que se dieron serán tema para otro de soslayo, si Dios quiere. (De la cagalera de Kristel nada que decir). Kristel sabrá disculparme por sacar a pasear uno de sus recuerdos más felices. El caso es que una amiga ida de mi esposa clavó su mirada triste de morir en mi esposa en señal de por qué a mí, como el acertijo. Sabiendo como se sabe que nada es eterno y que morir de amor ya no se lleva, no sé a qué viene el acertijo. La vecindad del pueblo de Patricia me desconcierta como la dama que no me deja ir cuando me pide una cita. Oiga usted, doctora, ¿no sabe que no puede intimar con sus pacientes? Probe, llevamos treintaytantos años de uno y otro y aparte de las pastillitas de colores que me receta ni un caramelo de menta para mi afonía. Ella quiere saber y yo no quiero que sepa para no darle esperanzas. (La vida es dura, como duro es el camino si una mosca cojonera te ronda la cabeza por dentro).

Mis amigas idas se fueron para no volver, qué le vamos a hacer, pero me leen cada madrugada y nunca dejarán de quererme (¿quién es capaz de quitarle un caramelo a un niño? La amiga ida de mi esposa quizá no sepa que existen lavadoras automáticas que lavan los trapos sucios en casa y que la barra de un bar no es el lavadero municipal, ni un confesionario. No me extraña, como la poetisa nos confirma, que esté vacío el confesionario, y yo añado, y el cura en paradero desconocido. La misma miseria con la misma lágrima cansa por beato que sea el cura. "El Señor Dios es mi fortaleza; Él ha hecho mis pies como los de las ciervas y por las alturas me hace caminar". (Habacuc 3:19). Gracias.

Mercedes de Acosta.

La fe perdida.

Vacío está el confesionario.
Desgastado -suavizado-,
en colores antiguos y gloriosos está el mármol
en el que se ha arrodillado el penitente.
A paso lento me acerco y admiro
el lugar en que también yo una vez me arrodillé.
Y con reverente cercanía
yo, que ya no creo,
me inclino y beso el mármol
adonde aquellos que todavía creen
vendrán a arrodillarse.

Mercedes de Acosta, poetisa, falleció el 10 de mayo de 1968.

martes, 9 de mayo de 2017

Les pierde la avaricia.

"Gran parte de las dificultades por las que atraviesa el mundo se deben a que los ignorantes están completamente seguros y los inteligentes llenos de dudas". Bertrand Arthur William Russell.

Mucha saliva se ha gastado acerca de la temeridad de los ignorantes, sin embargo, más que la ignorancia en sí, lo que me desconcierta es la eficiencia de los corruptos y los empresarios amigos de Rajoy y sus aprendices de oficio. La corrupción y la explotación son íntimos de la ignorancia de tal modo que, si supieran el buen negocio que es ser honrados, lo serían aunque solo fuera por negocio. O no, ¿alguien sabe si es buen negocio ser honrado?

Las personas honradas andan por ahí casi vencidas y llenas de dudas agobiadas por las deudas con la certeza de su desconsuelo mientras lo peor de cada casa sigue gobernando el país y explotando a los trabajadores eficientes como un bombero deshaciendo escombros en el desamparo de una vida que se apaga. Leo y escribo y no sé, pero viene al caso: "mujer, no eres digna de que entres en mi casa".

El castigo de las personas honradas que quieren trabajar por un salario digno que les permita llegar a fin de mes es el silencio y dejarse manipular por políticos corruptos y empresarios amigos de Rajoy y sus aprendices de oficio. No me canso, la familia, y los hijos primero. Pobre patria mía. Singulares seres que por lograr sus pragmáticos objetivos son capaces incluso de ir a la cárcel. Perseguir el poder, robar, y disfrutar de sus mieles en un paraíso de ensueño es su meta, y lo hacen con la tenacidad y la impunidad que les permite el sistema político y su particular aplicación. Son corruptos, explotadores, y nunca dejarán de ser ignorantes. Les pierde la avaricia. Gracias.

Decepcionante.

Cuando hace unas fechas al doblar una esquina me di de bruces con una vieja amiga, no tardé en darme cuenta que aquella vieja amiga era vieja, pero ya no era amiga, sin haberle dado la categoría de amiga ida lo era sin saberlo, sin saberlo los dos, quiero decir, porque al verme, clavó la mirada en el suelo en evidente señal de culpa. (En el amor no hay culpables). La saludé con mi mejor sonrisa pero ya dije arriba que la mirada la tenía clavada en el suelo (no hay peor ciego que el que no quiere ver). Y nos despedimos con un perdónanos Señor en los adentros para salir de aquel desgraciado incidente. Triste de morir y acongojado, me acerqué a casa y encendí la radio con la esperanza de que Shakira me dedicara una canción. Encendí la radio, y el locutor en evidente confabulación y en clave propagandística dijo que volvía en diez minutos y volvió para dar paso al informativo de las dos de la tarde. Hubiera rezado un rosario.

¿Y qué hay de mi horóscopo dedicado esta semana al dinero que no llego a fin de mes, la salud y el juanete, el amor, ay, y la canción dedicada de Shakira? Por no hablar del escritor y periodista, amigo y mentor que ha puesto una llave en su artículo de opinión y no puedo leerlo: no hay derecho que para leer a un amigo en un periódico digital haya que pagar. Lo dijo Iñaki Gabilondo en una entrevista concedida el pasado lunes al diario El Mundo: "La lógica del gerente se ha impuesto a la lógica de la redacción". Gracias.

lunes, 8 de mayo de 2017

Conciencia deshabitada.

Pasa el tiempo y la pobreza del alma se convierte en tragedia. Leo en los medios de comunicación que esta semana apareció otro corrupto, me ataranto y escribo como si no hubiera final. Mientras los mendigos del erario y los amigos empresarios Rajoy y otros aprendices de oficio no se vayan no tendré consuelo. Oiga usted: aplicar el estatuto de los trabajadores que es menos a sus empleados en vez del convenio colectivo vigente que es más no es un descuido, es omisión del deber, incapacidad o mala saña, incluida la venganza que anida en el rencor. Disculpen el desahogo.

La soledad y la salud por el medio. Somos viejos, sino todos la mayoría: en este país solo quedan viejos y enfermos y pobres y desempleados. En este país somos redundantes en lo peor que podamos ser. Es así. Queda por saber si resistiremos a la tentación de apostar por el silencio. La manera de romper el silencio no es decir sino hacer. Profeta de tantos naufragios, entre la brisa de un mar y sus brumas el silencio no nos salvará: Lo evidencia hasta Dios la ve. Precisamente hablando con Dios, un día le pregunté si era verdad que apretaba pero no ahogaba. Será verdad o no: Dios deja a todos con la palabra en la boca. Motivos tiene uno para creer en Él, sin embargo, hasta que la ciencia me desahucie lo dejaré hasta más ver. El caso es que no he nacido libre y quiero morir libre.

Mujer: me leas o no, o asumes tus responsabilidades o seré tu ensueño angustioso de noche y tu ansiedad neurótica de día (de no ser ya un grano en el culo que es peor). Eres la melancolía nacida de tu propia negligencia, y para más afrenta, te dejas aconsejar por gente tan inútil que tu alma no encontrará sosiego. Naturalmente que hablo de amor y no de política, aunque a veces María, la Magdalena, me abandona y lo confunda. Habitaré tu conciencia deshabitada mientras tus aduladores te deleiten y tú te dejes llevar por la soberbia. (Por tu bien, ojalá y ese zumbido sea el ruido de mi cabeza y no las trompetas del Apocalipsis anunciando el fin del mundo y el juicio final). Gracias.

Guadalupe "Pita" Amor.

Ese cristo.
             
Ese Cristo de tápalo encarnado,
de terciopelo recamado de oro
me causa espanto, compasión, azoro
y lo llevo en mis ojos reflejado.

Ese Cristo en su cruz crucificado
me mira tenazmente y sin decoro.
Él sabe que al mirarlo siempre lloro
y me pide por mi ser desclavado.

Yo miro su mirada legendaria,
su agonía tan larga y estatuaria
y rechazo seguirlo contemplando

pues su muerte me está crucificando
y me huyo por las calles de cemento
huyendo de ese Cristo tan violento.

Guadalupe "Pita" Amor, poetisa, falleció el 8 de mayo de 2000.

domingo, 7 de mayo de 2017

Día de la Madre.

"Toito te lo consiento".

A la madre de mi alma,
la quiero desde la cuna
por Dios, no me la avasalles
porque madre no hay más que una
y a ti te encontré en la calle.

Autor: Rafael de León. (Fragmento).

Huérfano de padre y madre, ahora es mi esposa la que ejerce de madre para todos. Yo a mi madre solo la echo de menos. Tener una madre cerca para lo que haga falta, y siempre falta un cocido, un remiendo, un consejo. Un beso. Una madre es una madre y todo lo que diga está de más. Pero algo hay que decir en un día como el de hoy, aunque sea de más. La madre equilibra la familia de sus desavenencias y es la mitad de la humanidad. Madre y esposa a la vez. Madre de todas las mujeres y de todos los hombres. Entre todos esos hombre uno su propio asesino. Disculpen, es imposible escribir a una madre que es mujer antes que madre sin que la Violencia de Género asome a la palestra como una gripe que es más una pandemia. Siempre lo digo y no me canso, si no fuera porque la mujer es siempre la que muere, la Violencia Machista llevaría un trascurrir más trillado. "¡Atrévete contra tu asesino y sé feliz!". Y sé feliz, hay que joderse. Absurda entre todas las absurdidades el enunciado. Veintitrés mujeres han sido asesinadas por la Violencia de Género en lo que va de 2.017. La mujer queda indefensa ante su asesino cuando su silencio la delata.

Más dinero, más jueces, más policías, más conciencia ciudadana y más creer la verdad de la mujer, aunque solo sea porque es mujer, no me canso: la mujer es siempre la que muere. Discriminación positiva. Y porque además, al final, en el banquillo de los acusados, el Alzheimer, hace dudar quién es la víctima del cementerio y quien el asesino de la máscara de hierro validada por Alejandro Dumas. ¿Alguien imagina qué pensará una víctima del victimario enterrada al ver el melodrama que se monta en los tribunales de justicia cada vez que un hombre mata a una mujer? Gracias.

sábado, 6 de mayo de 2017

Lágrimas de sábado.

Hoy sábado amaneció sin palabras fértiles, y claro, sin palabras incapaces de reproducirse no auguro un sábado con final feliz. Falto de entendederas y escaso de todo lo demás, si me abandonan las palabras fértiles me puedo dar por perdido. Porque las palabras de por sí no son lenguaje sino sonido, y el sonido falto de contenido es incomprensible.

Un sábado sin ideas para escribir es un eco que se pierde en Les Seniaes. Por cierto, hoy lucen tristes Les Seniaes y no sé. Qué no daría por saber qué les ocurre a Les Seniaes y por qué no tengo a mi alcance palabras fértiles.

Si de cuando en vez mi memoria recordara otros amores los anotaría para escribir sobre ellos, en particular uno con ojos decidores. Para escribir al amor hay que ser poeta. Por un amor que recordar. El problema es el silencio. Tal vez alguien en su sano juicio pudiera pensar que todo está escrito y nada nuevo bajo el sol, pero no, ni todo está escrito y queda mucho por aportar, como el Fito, yo, también vengo a ofrecer mi corazón: nada está perdido. A pesar de otros besos, aquella mirada de soslayo siempre será mía. Y su silencio que acabó siendo un tormento. No todo es bueno y malo. La distancia sigue lejana. Ojalá y que mi memoria no se olvide de los buenos recuerdos que aún me quedan: la luna inspiradora permanece bajo el mismo cielo. Mientras me quede una pizca de memoria no permitiré que se mude de mí su risa y su mirada de soslayo. Gracias.

viernes, 5 de mayo de 2017

Ser trabajador hoy.

Dicen de Teodoro Cuesta, poeta, que un día paseando con su nieto por La Pasera le dijo: "Ese señor que se acerca es un trabajador bandera. Tú respeta siempre a un buen trabajador". Y yo digo que si Teodoro Cuesta levantase la cabeza y viera que detrás de un buen trabajador hay siempre un abogado pleiteando con los amigos empresarios de Rajoy o cárteles de políticos incompetentes con sus obligaciones daría en loco. Como yo.

Hoy en día no se respeta a los trabajadores ni tiene valor la palabra dada. Estoy harto de representaciones teatrales, de pasarelas con modelos que dan pena y dolor, de noches desveladas escribiendo historias de finales imposibles, de sentir vergüenza ajena, de buscar en el diccionario palabras de consuelo, de leer poesía en busca de respuestas a una realidad que espanta. Harto de sembrar alegrías y recoger tristezas. No, yo no soy de poner la otra mejilla.

Hoy, daría lo que no tengo por irme sin haberme ido y despertar en un país sin miserias ni miserables, sin corruptos de cualquier calaña, ni políticos al servicio de sus dueños y sus propios intereses. Vale, lo admito, este no es el país que soñé para mis hijas, mis nietos y todo el mundo. Estoy harto pero no me rendiré. No volveré a escribir la biografía de una mascota muerta que no entierran por miedo a que resucite y regrese a mí: dona, amor inmarcesible. Escribiré al alba el día que me gusta vivir y no serán días triste. Mi vida será otra y otros mis intereses. Mi vida será un regalo que me haré donde solo mis decisiones importen. Mi vida será un existir de libre elección y desde hoy estaré ausente para la gente de asuntos inaplazables: "la señora marquesa hoy no recibe y mañana no vino". Dedicaré las horas de todos mis días a escribir en mi impagable soledad. Desde hoy estaré muerto. Ya amanecerá un día de amor posible para resucitar. Y a nadie importa si me mató un camión o mi capacidad para la autodestrucción. Eso sí, cuídense de hacer bien su trabajo, que yo no tengo dinero para abogados picapleitos. Se acabaron las segundas oportunidades y las culpas ya no serán de un amigo. Gracias.

jueves, 4 de mayo de 2017

Las malas compañías.

"Mi santa madre me lo decía: Cuídate mucho, Juanito, de las malas compañías". Joan Manuel Serrat.

A pesar de la oposición descuidada con sus obligaciones, el PP que nos gobierna y su dueño Rajoy, no puede ganar otras elecciones aunque haga un traspaso de poderes y su dueño sea dueña y se llame María Magdalena, que sería un milagro. Por eso digo que no puede.

Ahora que anda Rajoy cocinando los Presupuestos Generales del Estado nada como la mayoría absoluta de antaño para echarlos a andar. Qué tiempos aquellos. Rajoy no es de mucho seducir ni preguntar quién da menos por más, ni amenazar conque otra vendrá que bueno me hará. Las partidas económicas están sujetas a un fin y no es conforme a derecho desviar dinero para otros fines. No podemos quedar bien con todo el mundo, tampoco con uno mismo, que sería tanto como ir al bar y que el camarero te diga: "hoy hay barra libre, tómese usted cuanto quiera".

Se pudiera pensar que a los Vascos les devuelve el Estado 1.400 millones de Euros y otras pequeñeces para que el PNV apoye al PP en el debate de los Presupuestos, pero es el Estado, no el PP. El PNV impedirá las enmiendas a la totalidad, pero el PP tendrá que comprar otra voluntad para aprobar los Presupuestos si no los quiere prorrogar o ir a nuevas elecciones. 176 (Lástima que Convergencia se haya tirado al monte). Sin ser la Pitonisa de Endor, y de haber elecciones, en campaña electoral se hablará de un gobierno sin voluntad de llegar a acuerdos y de una oposición que hizo lo imposible por sus intereses personales y los de su partido político. Sin importar, claro está, las necesidades de los que siempre pierden. He ahí la tragedia. No se fíen de los políticos que nos gobiernan ni de una oposición que se deja comprar por treinta monedas falsas: las de plata que aprueban los Presupuestos Generales del Estado no están en venta. O sí, veremos qué hace el diputado de Nueva Canarias a través de las enmiendas. En ese plan gobernarán los de siempre, o sea, el bipartidismo de las sentencias judiciales por corrupción de norte a sur y de este a oeste.

La confianza y la buena fe de los votantes es de lo que se valen los políticos para hacer de las instituciones su cortijo. A los políticos siempre en campaña electoral se les ve sus intenciones de lejos, y, sin embargo, los aplaudimos como si fuera la Shakira, ay (sin Piqué). No se fíen, y si dudan, recuerden el consejo de la santa madre del Serrat: "Cuídate mucho, Juanito, de las malas compañías". Gracias.

miércoles, 3 de mayo de 2017

A una amiga incrédula.

"El éxito de todos los fracasos. La enloquecida fuerza del desaliento. Te pareces -cuando quieres- tanto a él".

Para que yo me llame Ángel González. Es el poema en el que una amiga se inspira en tono existencial ante el deseo de vivir y la conciencia inevitable de la muerte. Aunque hayamos nacido en el mismo terruño, solo en eso me parezco a él. Ángel González es un dios poeta muerto y yo aún no sé quién soy, a pesar de estar vivo.

A una amiga la presiento de aquella manera, como cuando pasas por delante de un ayuntamiento y ves la bandera a media hasta y no sabes ni quieres preguntar. A veces saber es morir.

A una amiga le prometí escribir una canción. No me las quiero dar de compositor de canciones, pero se lo prometí y no soy político. Le escribiría una canción que reflejara de sus ojos negro azabache su mirada, digo escribiría porque lo intenté y me salió un tango tristón. Yo a una amiga no le regalo un tango tristón, a una amiga le regalo una canción de amor o un beso que es más. A pesar de que todos mis besos son de Ian. Le tendría que birlar un beso mientras, estupefaciente, mira sus dibujos favoritos en el móvil de su güela.

A una amiga le escribiría la canción más bonita jamás escrita, pero anda uno escaso de inspiración y torpe de todo lo demás. Mayo es el mes de Flores a María, y pudiera ser que la inspiración de una musa ida regresara y entonces... Hoy no me comprometería a escribir una canción de amor. Una poesía al desamor tal vez. Lo que sí puedo es dibujar un camino más corto o un atajo si es mejor que sin esfuerzo se pudiera andar lento y alcanzar un final feliz. A un lado del camino dibujaría un mar y al otro lado un jardín con Flor de María, de todas las flores la más hermosa. También dibujaría árboles de hoja abrazadora para descansar a su sombra. Un camino sin piedras ni hojarascas. Ni promesas rotas. Solo vivencias extraordinarias y actitudes positivas. Y no me olvidaría dibujar unos zapados corredores y una mente más sana y un corazón igualito al suyo. (Y nomás). Gracias.

William Shakespeare.

Déjame confesar que somos dos.

Déjame confesar que somos dos
aunque es indivisible el amor nuestro,
así las manchas que conmigo quedan
he de llevar yo solo sin tu ayuda.

No hay más que un sentimiento en nuestro amor
si bien un hado adverso nos separa,
que si el objeto del amor no altera,
dulces horas le roba a su delicia.

No podré desde hoy reconocerte
para que así mis faltas no te humillen,
ni podrá tu bondad honrarme en público
sin despojar la honra de tu nombre.

Más no lo hagas, pues te quiero tanto
que si es mío tu amor, mía es tu fama.

William Shakespeare, poeta, falleció el 3 de mayo de 1616.

martes, 2 de mayo de 2017

El ayer nostálgico.

Tal que ayer, Día de los Trabajadores, hace años nos reuníamos compañeros y compañeras de partido y sindicato a comer lo que se terciaba y recordar viejos tiempos. Luego, entre el café y la agradable tertulia enseguida salía de los adentros La Internacional. Aquellos tiempos fueron buenos. Los amigos y las amigas, si lo son de verdad, siempre se van los primeros. Los hay que siguen vivos pero se han acostumbrado a estar muertos. No sé qué pensar, Incluso yo hice un pacto con de soslayo para escribir el día que me gusta vivir y no volví.

Ayer, por un capricho infantil de Patricia que no viene al caso, salí de casa desamparado y recorrí los mismos pasos que me llevaban al lugar donde me reunía con los compañeros y las compañeras y todo lo demás y sentí nostalgia al verme ausente de mí. Después me acerqué a Les Seniaes y lloré, no grité solo lloré con la atrabilis por la tierra. Echo de menos a Eugenio, la Chima, Tomasín, Antonio, Pepín, Vicente y la heroicidad de un pueblo que se sabía enfrentar al eufemismo que ahora llaman Estado.

Eran otros tiempos, más legales y más solidarios. Ahora, ni el hecho de encabezar en el Congreso de los Diputados la oposición les dice algo, se miran el ombligo y no lo ven por tanta barriga plena. Así no se devuelve a una patria la dignidad ni se fortalecen las instituciones. Ni se honra al partido político que fue. Sentí de cerca la tristeza.

De vuelta a casa desde Les Seniaes la esperanza se impuso al ayer nostálgico. Seguiré pues escribiendo el día que me gusta vivir con los humildes en el corazón y sin nombres, tampoco abrazos de fortaleza ni palabras que iluminen el camino de la utopía favorecedora del bien común. Me pagarían con el 3% y acabaría siendo tan inexistente como ellos y pidiendo más y huyendo de la ley y su justicia. (Antes muerto que dejarme comprar la voluntad que valida la corrupción). Gracias.

lunes, 1 de mayo de 2017

Primero de Mayo.

"Crece la brecha salarial entre nuevos y viejos empleados. Los trabajadores que entran al mercado laboral cobran un 24% menos que los ya empleados, según un análisis del Banco de España".

En el artículo sobre la evolución del empleo y del paro reflejada por la Encuesta de Población Activa (EPA) del primer trimestre del año el Banco de España señala que esta brecha salarial se explica "parcialmente" por variables como el sexo, la edad, los estudios, la nacionalidad, el sector de actividad o el tamaño de la empresa. (EP).

Y yo añado que los empresarios amigos de Rajoy son insaciables, como los corruptos. Y pregunto si este estropicio social va para largo. Los sindicatos han perdido afiliados porque el salario de los trabajadores no da para "lujos". Los empresarios amigos de Rajoy se han hecho dueños, no ya de sus empresas que lo son y por muchos años, sino del sistema laboral. Un puesto de trabajo no depende de las capacidades del candidato, sino del enchufe. Como en los peores tiempos. Incomprensible situación a la que nos hemos dejado arrastrar por la crisis. Incomprensible vocación para la destrucción de los derechos de los trabajadores. Y luego se lamentan que no hay confianza en el consumidor. El consumidor son las familias y no les alcanza el dinero a fin de mes, no es que les caigan mal la tienda y el tendero, quieren comer hoy y mañana pero no les alcanza el dinero y el tendero no les fía. Eso es todo. ¿No es tiempo y hora de cambiar de sistema laboral que no funciona? Ni enchufe para trabajar, ni partidos políticos con pesebre para sus dueños. (Es de manual: no digo que los trabajadores unidos jamás serán vencidos porque suena a canción protesta, pero es un requisito imprescindible). Gracias.

País fallido y abandonado.

Me cuenta mi esposa que hoy lunes es la Fiesta del Trabajo y no se trabaja. Quede claro que yo no soy Lluís Llach, a mí, el que tenga un puesto de trabajo y no quiera trabajar que no trabaje. Así de claro. Por cierto, recuerdo que antes los vigilantes mineros llevaban una pistola al cinto. Hablo de otros tiempos y otra vida. Pero es cierto, la llevaban y la usaban. Joder, dona, eso de ser viejo, ay. A pesar que amenacé conque nadie se atreviera a recordarme mis olvidos. Creo que de tanto escribir ya me recuerdo y casi puedo decir quién soy. Sería el acabose. Los trabajadores chinos el día de la Fiesta del Trabajo trabajan el doble que ya es decir y gratis. En España no trabajan. Nunca seremos un país mientras los que tienen empleo no trabajan y los que no lo tienen tampoco. Ni el CIS es capaz de echar cuentas para saber con certeza cuántos trabajadores trabajan y cuántos no. Este país es un festival de sangre y arena y de mucho robar, sobre todo de mucho robar. Y ahora, los corruptos, además de robar no se conforman con ir de por libre, crean bandas organizadas y grupos criminales. No se puede negar que además de saquear el país sus maneras asustan.

Es lunes y es mayo, y seremos un poco más huérfanos. Anda el interés malsano en este país cantando miserias en los bares que hacen esquina. Tan siquiera se puede doblar una esquina sin tropezar con la barra de un bar. No sé si es peor tropezar con la barra de un bar o con una amiga ida temerosa de Dios con la conciencia tranquila a pesar de haber dicho lo que dijo: la misma mentira y dale con la misma audiencia en la barra de un bar. Ni la vecina chismosa me saluda si coincidimos barriendo la acera, al menos no me cuenta con pelos y señales las bravuconadas de alguna con una copa de más. Eso gano, y no tener que resucitar por amor, que sería peor que envejecer en un país fallido y abandonado. Gracias.