No tengo queja.

"Mi usurero favorito ha obtenido en 2021 un beneficio de 5.226 millones de euros, casi cuatro veces más que en 2020". (En páginas necrológicas de todos los diarios). Ojalá y les caiga el peso de la avaricia y rompa la caja de caudales casi públicos.

Escribo el día con la esperanza de vivirlo un día. Mil de veces el teclado me salvó de mi otro yo desviando mi atención sobre cuestiones importantes para mí como persona humana. Por eso dedico todas mis horas a leer y escribir con disciplina moral e intento aplicar paz al final del día encarando lo que escribo desde la posición de un lector inteligente y sin miedo. Confieso que me sigue pudiendo el miedo cuando ocurren cosas que no me explico, como lo de mi usurero favorito de arriba. No pido para mí -me obligo como sociedad a pedir para los demás por esa fea costumbre que tienen de llegar a fin de mes- y no doy explicaciones. (No llegué a conocerme, aunque ahora que lo intento, según me voy conociendo no me reconozco. Quizá sin querer me hice un favor. Necesito conocerme mejor y me enseño ahora, cuando me jubilaron, cuando me dejaron). Gracias.

Su orgullo, mi ego.

"Ella quiso quedarse cuando vio mi tristeza, pero ya estaba escrito que aquella noche perdiera su amor. Era el último brindis de un bohemio por una reina". (José Alfredo Jiménez). Un corazón lleno de vida echado a perder. (Quizá dos). Nunca jamás dejé de intentar nuevas fórmulas para ir hacia adelante. ¿Qué fue lo que no entendimos? ¿En realidad no supe explicarme o no le interesó que me explicara? ¿O fue una provocación? Su orgullo, mi ego. Y así fue como aprendimos a no entendernos. No quiso querer revertir los malos entendidos y de aquellos polvos estos lodos. ¿En serio? Los malos entendidos son duros de roer. El amor llegó fuera de tiempo. Ella quiso quedarse con su orgullo y mi ego escribió todo lo demás. Vivir ajenos a la verdad es vivir una mentira. Sin esencia crítica, la buena reputación importa nada. Ni la palabra importa porque no recibe el valor que merece. Hay caminos alumbrados de mil maravillas que parecen que conducen al cielo, pero conducen al infierno. (Sin querer darnos una segunda oportunidad, encerrados en nuestras miserias, no llegamos a ser ni siquiera dos). Gracias.

Días tiene uno.

Hay días, estados de ánimo que uno se convierte en un peso difícil de llevar. Hasta podría firmar su certificado de defunción. Días tiene uno para vivir que si elegir pudiera se lo pensaría dos veces. Ni los libros de autoayuda ayudan. Soy un fan de los libros de autoayuda, pero cuestan más de lo que valen y no corren buenos tiempos para los jubilados. Ay, llevo una semana con sus noches y mis dedos desgastados porque no me salen las cuentas. Esta noche llevaré la calculadora a mi dormitorio para seguir echando cuentas cuando me quede sin dedos. Yo nunca pasé de contar por los dedos, pero jamás como ahora me quedé sin ellos. Las cuentas de un jubilado son imposibles de llevar con los dedos. Digo bajo la lógica matemática. Y ya le doy la razón a una amiga y el "emilio" de ayer en el que me dijo que mis días son idénticos a los de Arturo Pérez-Reverte. Largos y aburridos. En fin, solamente quería decir que a los jubilados nos subirán 2,50% la pensión. Aunque la inflación se les haya ido al 5,62 %. (El gobierno prometió no dejar a nadie atrás y las familias con más compran mucho menos). Gracias.

Verde que te quiero verde.

Ahora que considero un deber volver la mirada y sanear mi interior de penas que llevo después de casi una vida. Ahora que considero más verde que nunca la esperanza. Ahora vuelvo a la sabiduría popular: "mientras más jodidos los tiempos, más verde la esperanza". El concepto de la verde esperanza ha continuado vivo por su parentesco con la primavera. ¡Vuela libre, mariposa!. La esperanza germina como simiente en primavera. Incluso el amor reverdece en primavera. Hasta en la poesía trovadoresca el comienzo del amor es verde; "nuestro amor está verde", y una "joven verde" era una muchacha soltera en la Edad Media. Para los romanos el verde era el color de Venus, diosa del amor, de los jardines y las huertas que corresponde al signo de Tauro. De ahí que los astrólogos asignan a los nacidos bajo el signo de Tauro el color verde. Y a más, un estudio realizado a modo de encuesta, preguntaron a qué asociaban cada color, y todos respondieron que el verde es el color de la esperanza. "Ella sigue en su baranda, verde carne, pelo verde, soñando la mar amarga". (Federico García Lorca). Gracias.

La verdad es liberadora.

En tiempos de pandemia y muerte, lo fácil es callarse, pedir perdón y llorar. Ser ciudadano hoy en día es triste, y, si además militas, triste de morir. No abandonaré la militancia ciudadana, los que siempre pierden son mi tránsito hacia la reflexión de lo que pasa en mi entorno y duele. Duele saber que un ciudadano no puede construir una vida familiar, segura, sin excesos. Una vida digna. Y huyo de la melancolía porque es perjudicial para mi salud mental. Tal vez deba ir en busca de la felicidad sosegada y alejarme de la gente sosegada. Como el tango, sin ti no soy nada. Nada nada. Haces que sienta miedo y no es al cambio por inevitable que sea, es a quererte demasiado. Has cronificado el miedo en mí y tendré que aceptarlo. Le daré provecho vigilando a los que siguen mandando de la peor manera posible. Paz de alma, necesito sentirme vivo. Vivo y útil. El miedo me mantendrá vigilante. Y en eso estamos. (No te resistas, dame tus anhelos, desancla tus sueños. Confía en mí. Soy lector comprensivo y analfabeto funcional. Soy lo que quieran ver tus ojos, porque la filosofía no es poesía). Gracias.

He perdido el hilo creador.

Casi feliz, he decidido dejar de escribir días verdaderos; no es saludable para mi mente absurda tomar la vida tan en serio, aunque quede en evidencia y se pueda pensar que estoy más allá que acá. Necesito comprender, bajo el punto de vista de una persona que no las tiene todas con él... Ay, estoy harto de tanta patológica mentira y de tanto aparentar. Necesito saber para entender. Quizá deba dejar que las cosas adquieran su orden natural, y, mientras, irme de vacaciones a un lugar en el que todo gire en torno a cosas triviales. En mis días ocurren cosas imprevistas y yo no estoy para sobresaltos. Será un sitio donde los lugareños no sepan descifrar mi contraseña: no quiero reproches del pasado. En mi estancia celebraré que no se generen noticias con indicios de incertidumbre. Harto de amores idos y más harto de resentidos. (Si en un descuido alguien entró en de soslayo y esperaba encontrar algo interesante o de interés, lo siento, pero no mucho. Nada ni nadie me motiva. He perdido la fe en el humano ser y no tengo esperanza de recuperarla. Y peor aún, sospecho que no estoy loco). Gracias.

La común historia.

"La ley jamás hizo a los hombres un ápice más justos; y en razón de su respeto por ella, incluso los mejor dispuestos se han convertido a diario en agentes de la injusticia". (Henry David Thoreau). De volver a empezar, la historia aconseja el camino a seguir con una sola condición: dejar el pasado atrás. Los errores llegan del pasado. El pasado ha prescrito, dejémoslo atrás.

"Eso no lo llevo yo", es la disculpa cómoda ante los ojos de la ley, pero no de la justicia. Nada que ver con la común historia. De cuando en vez a la ley se la ve acompañada por compañeros de la injusticia. Cuando la injusticia entra en casa, entró un amigo gorrón. "Y la casa por barrer". La injusticia anida en el pasado. Si poeta fuera la causa sería mi causa y el adversario mi adversario. Si poeta fuera y hubiera que hacer frente a la oscuridad, encendería la luz, y nadie abandonaría. Se dedicaría exclusivamente a lo que mejor sabe hacer. "Y la casa como los chorros del oro". (Parecido al amor es la fe ciega en un Dios. Creo en el amor, pero no en un Dios y ya no quiero ser poeta, aunque siga dependiendo de la fe ciega en un Dios). Gracias.

Huele a lluvia y desamor.

Ayer el meteorólogo de la radio dijo que hoy iba a hacer un día maravilloso e hice planes de bicicleta a campo través. ¿O sería un político en campaña electoral? No sé decir quién miente más, pero está lloviendo como si no hubiera un mañana.

Huele a lluvia y desamor. A palabra herida. Un día lluvioso y escaso de imaginación, y la vista cansada y las ganas de hacer nada nada, busco en mi relicario de amor palabras sobre palabra. Palabra roja. Palabra proscrita. Palabra dolorosa. Palabra hiriente. Palabra todopoderosa. Palabra agresora. Palabra tirana. Palabra politiquera. Palabra mentirosa. Palabra deprimida. Palabra entristecida. Palabra quebrada. Palabra psicopática. Palabra marginada. Palabra callada. Palabra olvidada. Palabra silente. Palabra privada. Palabra delegada. Palabra nuestra. Palabra lluviosa un día escaso de imaginación. "Hay que saber que no existe país sobre la tierra donde el amor no haya convertido a los amantes en poetas". (Voltaire). Un libro de poesía no se lee para decir que se ha leído; un libro de poesía se lee para aprender que en el amor nunca hay culpables. Gracias.

Vida sombría.

Vuelvo al coronavirus porque sigue ahí y no deja de matarnos. Su único cometido en la vida es destrozarnos la nuestra. Algo hicimos mal, lo seguimos haciendo, y sin ser la bruja de la bola de cristal no aprenderemos porque ya hemos normalizado la muerte. La ciencia y la política no se ponen de acuerdo y según los datos de contagios y mortandad vamos a peor y salimos de casa con la cara de los bautizos sin atender a razones sanitarias. En alguno de mis brotes psicóticos lastimo a gente que me quiere y quiero, pero jamás normalicé la muerte. Como un poeta que todo lo cuestiona, miro de soslayo a las cosas más pequeñas y me identifico con la exclusión. El coronavirus me hace sentir excluido de mi entorno más cercano. El amor sigue aquí, pero mi interior no es habitable. Mi salud mental me ha echado a perder y voy en busca de paradojas inexistentes para justificar las ausencias. Quien creyó conocerme y vino, al saber la auténtica verdad puso los pies en polvorosa. El maligno que mora en mi cabeza me quebró la vida. (La verdad en la vida y la verdad en la literatura no es la misma verdad). Gracias.

La Ternera Asturiana.

"La Fundación Princesa de Asturias ha convocado los Premios Princesa de Asturias que, anualmente, son entregados en un solemne acto académico que se celebra en Oviedo, capital del Principado de Asturias. Es objetivo de la Fundación contribuir a la exaltación de cuantos valores científicos y culturales, y consolidar los vínculos existentes entre el Principado de Asturias y el título que ostentan los herederos de la corona de España". ¡Viva el Rey!. Pues saben qué, el ministro Garzón, el Gaiteru de Xixón y tragaldabas de conocida reputación han propuesto a la Ternera Asturiana como candidata al Premio Princesa de Asturias del Buen Yantar. No soy princesa ni infanta, pero soy asturiana y causa en mí una enorme satisfacción saber que la Ternera Asturiana merece tan majestuoso premio. La Ternera Asturiana, "al punto, ay, es insuperable". Sé que Pablo Casado anda por Castilla y León haciendo campaña en favor de la Vaca Pinta, pero nada que ver con la Ternera Asturiana. Disculpo a Pablo Casado porque es palentino y la tierra de uno tira mucho. (Aunque tira mucho más en campaña electoral). Gracias.

No supe explicarme.

Judas traicionó a Jesús el Cristo y Pedro lo negó 3 veces. Jesús el Cristo lo sabía, incluso les dijo la hora: "antes que cante el gallo". No quiero que traiciones ni niegues a nadie, harás lo que creas que debes hacer, yo solo quiero que no sepan ni la hora. Tampoco quiero influir en lo que tengáis que hablar cuando os reunáis: "no lo hemos hablado". Buena la hiciste, le doy mil vueltas y no sé por dónde cogerlo. Pero hoy no quiero hablar de eso ni de lo otro, hoy quiero hablar de cuando escribías sentimientos, pensamientos, y los comentábamos, ¿recuerdas? Ahora tienes más tiempo para dedicar a la lectura y escribir. Escribir te hace mejor... Tú lo eres, sé que eres mejor persona. Y no sé si podrás perdonarme. Créeme, no supe explicarme. Perdóname. Todos podemos cambiar si nos conocemos mejor, aunque yo ni mejor ni peor, ni me conozco ni me reconozco. Escribe por mí, y antes de dictar sentencia por los dos, pídele a tu corazón que me defienda... (Y solicito recurso de amparo a tus párpados caídos en el silencio porque tienen que liberar de tus ojos la mirada para que te lo explique por mí). Gracias.

Tócala otra vez, Sam.

Si yo tuviera la virtud de esperar. Esperar hasta producir impacto en la economía y la salud mental. Pero no. (Antes del tres y el dos, el uno). De salud, bien. En plan humano, de cuando en vez, nos preguntan por la salud: De salud bien, gracias. Es la respuesta que damos porque cada cual con lo suyo tiene bastante. La salud y la pobreza, ¡maldita redundancia!, llegaron y aquí están. "Y yo más". Los viejos si algo tenemos muy mal es todo. Los viejos nos quejamos de vicio; sabemos que hay gente joven enferma en la fila del paro y en las colas del hambre. ¡Salud!. Y a los más y menos jóvenes, además, trabajo. Y el PP llama comunista al gobierno más neoliberal de la historia de este país. (Hay poesía, pero murió Pablo Neruda y murió el comunismo). A pesar de saber que habrá un amanecer y una nueva esperanza; y cómo duele el dolor de los que siempre pierden. Ni gobierno ni humana necesidad. Esta vida pide otra y está por escribir. Ojalá y se escriba pronto y llegue a todos: los que quieren, y las que también, pero no lo hemos hablado... (Solo alargan su agonía con miedos y más dudas). Gracias.

Los cobardes.

Me confieso cobarde. Los cobardes nunca hemos sido bien vistos en la sociedad. Y tenemos que soportar los más rastreros desprecios, como si no alcanzáramos la categoría de personas. Nadie nace cobarde, tampoco es vocacional. (¿Y dónde fue a parar el orgullo generador de conflictos? Lo que la gente entiende por cobardía a veces es prudencia, porque los cobardes evaluamos el riesgo y las consecuencias antes de actuar). A los cobardes nos ofenden hasta la vergüenza y ni pestañeamos porque sabemos que pronto tendrán que negarse a sí mismos y contaremos nuestra versión de los hechos: siempre vivimos para contarlo. Tenemos una capacidad camaleónica para adaptarnos a las circunstancias. Somos criaturas en permanente mutación y hemos aprendido a ser felices en la oscuridad. Y todo, al contrario que los valientes, íntimos de los enterradores. (Pero si un día por causas inexplicables nos diera por salir en defensa de una causa de alta traición pudiendo llegar a ser un algo personal; pues ni con esas: jamás intentamos aparentar lo que no somos, y entonces, simplemente huimos). Gracias.

Los leales y los otros.

La vida que vivimos no es de los leales, sino de los otros. Recuerden la historia. Llevamos sufrieron las consecuencias de la deslealtad desde que el mundo es mundo. Pero y qué curioso, porque ser leal no implica ceguera, porque sin discernimiento crítico se puede caer en la complicidad. O en esa modorra que adormece el ánimo. El futuro fue ayer y la lealtad se derramó como la sangre de una vena que rota chirría mientras se aleja del corazón que da vida. La lealtad se alejó del sol dejando el cielo en tinieblas. Se alejó la seguridad que siente el protegido y el caos domina como si siempre hubiera dominado. Incluso el creyente se alejó de su Dios para abrazar acciones sin consecuencias. Lo del mentiroso y el cojo. Rompimos los límites y ya luce el pensamiento único y la injusticia social. Queda esperar hasta el final para no ser parte del desvarío que alienta la fantasmagoría. Nada cambiará cuando llegue la hora de atar los cabos si aún quedan sueltos, ni la respuesta a la pregunta: ¿sí o no? (El peor momento puede ser un buen momento para encontrarnos si un sentimiento sincero nos busca). Gracias.

Rebajas de enero.

Se vende una guitarra sin cuerdas del último bohemio extravagante (París del 68).

Se vende un tenista profundamente decepcionado con la Ley y la acción de la Justicia.

Se vende un médico en tiempos de pandemia (las bolsas de basura corren por su cuenta).

Se vende un enunciado atribuido a Emiliano Zapata, "más vale morir de pie que vivir de rodillas".

Se vende una familia con dos hijos menores desahuciados por mensaje (sms) de móvil en Sanlúcar.

Se vende un santo emplazado todo el día en la Avenida Juan Carlos rey de España y emir de Abu Dhabi.

Se vende una sociedad tradicionalista y la tristeza que inundó los tímpanos y oscureció el valor de la cultura.

Se vende una nevera vacía y una tarjeta del carrefur rechazada porque el carrefur ya no se fía ni de don nadie.

Se vende un carné del PSOE y una fotografía de Pablo Iglesias con una frase al dorso: "la rosa no es de plástico".

Y se traspasa una amiga, es decir, mi mayor decepción.

Días duros de vivir.

El amor es un buen punto de partida para escribir el día: "nunca pude quitarte los ojos de encima". El amor jamás defrauda. De 2022 espero mucho y bueno. Porque no estoy solo, porque he conseguido que tú también pongas los ojos en mí. Escribí poemas para que cambiaras tus caderas de acera y fueras musa de poetas. Para que volvieras si te habías ido... No escribí tu muerte ni la mía, ni dibujé un retablo de quebrantos con sesgos negativos. En Les Seniaes más afables, impregnadas de una atmósfera honda de ti, imaginaba días vitales, y mientras, tú te mantenías "en línea". ¿Qué cambió? Sospecho que algo cambió y nada cambia si no se quiere que cambie. Te desato dudas. Lo siento, regreso a mi mundo dejando una realidad en la que cada cual ejerce un rol demasiado complicado para mí. Me gustó escuchar tu voz y tus palabras que fueron oídos de tus sentimientos. Me gustó cuando me dijiste te quiero con aquel lindo emoticono. Me gustó, pero me gustaba más cuando toda tú no sabía mentir. (Hay días duros de vivir y aunque tardan en pasar pasan, y también dan sentido a la vida). Gracias.

Amor que fuiste amado.

Llevo varios días intoxicado de intereses con desamores a cuestas, enfermo sin llegar a morirme. Pero de tanto querer para nada, acabaré de nuevo en busca de caricias de emergencia en un banco del parque. La noche me desvela y las caricias de emergencia retornan al amor vencido. Y de vuelta a la soledad mal llevada en compañía. No tocará fondo la desmemoria, ni yo volveré a intentar pasar de la entrada. (No insistas, déjalo, no será fácil, será lo que tú quieras que sea, pero no lograrás hacer de mí un tipo vulgar). Pasar de la entrada para llegar a la inquina de la portera vale para ti, usas sus palabras, no para mí. (Ponte en valor porque tú eres anhelo para quien cree en ti y sabes que son muchos. Si no por ti por ellos). Puedo partir de cero, o desde la necesidad del ser y reconocer si un corazón late dentro de otro corazón, pero no pasaré ni permitiré que nadie vuelva al cubículo de los desprecios bajo una escala y la inquina de la portera. Duele el alma. Búscale un sitio digno o ya sabes qué hacer... (Gocé de la vida y evité a las personas. No tuve suerte con las personas. Ni algo en común). Gracias.

Empatía y solidaridad.

"La prisa nos ha acostumbrado a decir lo que pensamos sin pensar lo que decimos. Se trata de un sentimiento de libertad propio de la servidumbre, porque hablamos al dictado y asumimos lo que otros han pensado para nosotros. Somos loros de repetición incluso cuando contestamos al que nos ofende siguiendo las reglas de juego establecidas por él. Espontaneidad sometida. La verdadera libertad se juega al pensar lo que decimos antes de decir lo que pensamos". (Luis García Montero).

Decir empatía es un modo de empezar el año y quedar como Dios con uno mismo. -"Eso no lo hemos hablado". -"Eso se lo dice usted a otra". (La prisa del poeta). La empatía es un sentimiento y la solidaridad una causa. Y si la empatía es un modo de empezar el año, la solidaridad es un modelo, o punto de referencia para demostrar que podemos hacer más por los que siempre pierden. Identificarnos con alguien por medio de la empatía es bueno, más de lo que estamos habituados, pero si hablamos de solidaridad, no puedo por menos que rebajar la empatía al grado de postureo en campaña electoral. Gracias.

De nada.

"La experiencia es lo que obtenemos cuando no leemos las instrucciones". Dale a la experiencia y dale a las instrucciones. Dale a ser felices y comer perdices. Las instrucciones se leen (sin prisa) antes de tirar los trastos por la ventana. De cuando en vez las instrucciones vienen en sueco con una llave Allen como las estanterías y lo monta usted, su primo, o gane tiempo y llame a un carpintero. ¡Estúpido!. Si las instrucciones vienen en sueco como si no vinieran. Ojo, hablo por mí, otros ya sé que saben sueco y para qué sirve una llave Allen. "Aprende como si fueras a vivir toda la vida y vive como si fueras a morir mañana". (Charles Chaplin). Y llegó el asunto al caso: la experiencia para lograr libertad y estabilidad. Libertad con la que se habla desde el balcón de lo logrado y no se tiene nada que perder, aunque es más lo que falta por recorrer que lo recorrido. Y estabilidad porque hace frío. Es innegociable. (Si la experiencia y las instrucciones y la felicidad y etcétera, como si canta Nuberu a Aida de la Fuente y no se entiende). Lo que pienso es lo que siento. Y la María sabe lo que siento por ti. Gracias.

Injustificadamente vida.

"Se mide la inteligencia del individuo por la cantidad de incertidumbres que es capaz de soportar". (Immanuel Kant). 

Si Immanuel Kant fuera poeta, sabría que las incertidumbres en tiempos del coronavirus no acabaron con la inteligencia del individuo, acabaron con el individuo. El mundo es un erial, un camposanto. La democracia no acabó con el "irrepetible" y el neoliberalismo acabó con el Estado de Bienestar. Ocurrió. Si a la vida le pedimos ser felices, recordemos a Jackson Brown: "Las personas más felices no son las que reciben más, sino las que dan más". Si sabemos cómo hacer felices a los demás y no lo hacemos, retrasamos nuestra felicidad. El momento es el que es y no es malo ni es bueno: es el momento. Dar para recibir. Hagamos felices a los demás y seremos felices. Las incertidumbres matan. Y ahora pregunto: ¿Los años o la vida de los años? No quitemos a nadie lo que sabe porque luego nadie será nadie y nos veremos obligados a rendir nuestra última esperanza. (Cuando consciente el hombre se deja controlar por los demás está preparado para entregarse a Dios). Gracias.

La borrachera de ayer.

El humano ser tiene un sentido de protección hacia las personas que ama y articula sus propias estrategias de defensa con sus privados efectos. Y así como protegemos lo que nos es propio en el amor, nos vamos acostumbrando a retener el dolor, a abonar raíces de inquietud, a depender de nuestras heridas de rechazo. Llevamos a cuestas anclas de amargura. Somos masoquistas. Esa vida corroe el alma y acaba distorsionando sentimientos y emociones. De ahí que debamos proteger toda experiencia propia y su espíritu. Tendremos que decidir por nosotros mismos en qué queremos convertimos: (¿En otros? En muertos vivientes o en manantiales de vida. (El amor a primera vista es cuestión de tiempo, por tanto, recomiendo que nadie considere esta incoherente opinión en serio: no me ha pasado borrachera de ayer y aún no he llegado a la resaca de hoy).

Quiero que lo sepas por mí antes que te lo cuente otra y te lleve a la depresión mayor: lo tuyo, quizá se estudie en primaria, lo mío, lleva años estudiándose en la universidad y cinco ya son doctores, uno catedrático, y dos monseñores ortodoxos. Te podía querer de mil maneras diferentes, pero te quiero así, primitiva, explosiva con tus emociones, y llena de vida. Gracias.

¿Te cerró la boca un beso?

En los años altos uno valora más la amistad, la mejor correspondencia (aunque sea por wasap y las palabras gastadas). En los años altos no queda menos tiempo de vida, nunca se sabe, ocurre que se desaprovecha. Créanme, estoy del Madrid de Ayuso y del Falcon de Sánchez que los vomito. O vivimos y dejamos vivir (por cierto, vivir convencido de que otros meten la pata y que tú pagarás las consecuencias... Esa vida no la quiero para ti), o me tiro al monte como mi güelu y que venga La Guardia Civil o que no venga, pero yo no vuelvo. Buda decía que el dolor es inevitable, pero el sufrimiento es opcional. Y los amigos vitales si extienden la mano en los peores momentos. Y los enemigos prácticos si nos recuerdan nuestras virtudes y que no estamos muertos. Bienvenidos todos. Pero hay que espabilar: tropezar una y otra vez en la misma piedra y culpar a la piedra es para nota. Y de vuelta al poeta Pablo Neruda: "Me gustas cuando callas porque estás como ausente, y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca. Parece que los ojos se te hubieran volado y parece que un beso te cerró la boca". Gracias.

Aprender a desaprender.

Desde el día que supe que los errores sirven para aprender, porque de los errores también se aprende, firmé la paz (sí uno no quiere dos no pelean). Aprender a desaprender. Y volver a pelear puesto que apareció Borges (un poeta nunca miente):

"Si pudiera vivir nuevamente mi vida, en la próxima trataría de cometer más errores. No intentaría ser perfecto, me relajaría. Sería más tonto de lo que he sido, de hecho tomaría muy pocas cosas con seriedad. Sería menos higiénico. Correría más riesgos, contemplaría más atardeceres. Iría a lugares adonde nunca he ido, tendría más problemas reales y menos ficticios. Yo fui una de esas personas que vivió sensata y prolíficamente cada minuto de su vida; claro que tuve momentos de alegría. Aunque si pudiera volver atrás trataría de tener solamente buenos momentos. Pero tengo 85 años... Y me estoy muriendo". 

Los errores enseñan, y los aciertos y los ejemplos si uno pone atención. La vida enseña lo que no está escrito sin tener que volver atrás. Se trata de aprender a desaprender o viceversa antes de morir y tener solamente buenos momentos. Gracias.

Poso de cordura.

¿Y qué si empezamos por perdonar los defectos que vemos en los demás? Dejaríamos de frustrarnos cuando las cosas nos salen mal. Todos metemos la pata de atrás en el tiesto. Las cosas no son lo que parecen y tal vez sea porque son una farsa. Hay libros que no son nuevos y encierran verdades innegables. (¿A dónde vas ciega de amor? Sería tu lazarillo). Ni todo es recto ni curvo, o lo recto es del hombre y lo curvo y los renglones torcidos de Dios. A un amor, Flor de María, le digo que me gustaría tener cosas usadas solo por ella. Quiero conocer la historia de su vida... Escribe con mucho talento la historia de su vida desde un acantilado situado en el mismo camino que recorre el sol, pero no me fío. Esa vida la quiero contrastar con su poncho deshilachado. Cuando leo sus gestas reconozco en ellas a Frida Kahlo y no a ella. Sea la historia de su vida o la de otra, no me fío. (Ni de quien no me ofrece garantía de sus intenciones). Tampoco me fío de mí, que es peor que no fiarse de Flor de María. A Flor de María jamás la dejé de querer, y a mí, al menos un día que recuerde, me dejé de querer. Gracias.

No es lo mismo joder que estar jodido.

Macron dice que quiere "joder" a los no vacunados hasta que se vacunen (entrecomillar joder es contrario a la doctrina de la RAE). Para joder a los no vacunados y aburrir hasta las piedras, sobra un viejo en un banco sentado del paseo. Cada tarde acompaño a mis nietos al parque y no voy por el paseo, miedo da encontrar a un viejo y yo más. Mis nietos me hablan de la línea recta y yo les hablo de vísteme despacio que tengo prisa... Cuando hablamos y no nos escuchamos, como tomar café con el ex-comisario Villarejo, las palabras son víctimas de la metáfora que tiende a contener la verdad en el mínimo espacio. Pagaría por ser poeta y escribir con una metáfora la verdad en un poema. Todo en la vida es relativo y guarda relación con alguien o con algo. Y lo justifica el amor o no tiene justificación. ¿Una sociedad civil con ánimo de lucro? ¿Una S.L.? Lo mío es una forma de vivir, no una manera de escribir. (Si me sigues leyendo sabes más de mí que yo mismo, entonces, cuida tú mi credibilidad. Pon empeño. La tuya, tan ultrajada por otros como la mía, la cuidaría yo si decides no volver sola). Gracias.

Hada Alexia.

Una niña, fruto del amor, nació en la noche soñada por la ilusión. La niña tenía hábitos extraordinarios: era apasionada de la danza y jugaba entre risas y alegrías. Consultaron libros de ciencia, curas, doctores que habían jurado a Hipócrates, a pesar de que Hipócrates negaba los sueños y la creatividad. No encontraron respuesta a tantas enigmáticas conductas. Su madre siguió indagando y un día le hablaron de un hombre sabio. "Se llama Eugenio", pregúntale. Y estaba ahí: "Eugenio, ¿sabrías explicarme el hecho de que mi hija, nacida en la Noche de Reyes, dance y juegue ausente entre risas y alegrías? No sé qué pensar". ¿Explicarías tú un sueño inconcluso? Eugenio, además de sabio era poeta. Te contaré una historia. Por entonces a Les Seniaes les visitó un grupo infinito de Hadas en busca de una niña llamada Alexia elegida por el azahar para suceder la magia de la ilusión. La niña no apareció. Aunque el poder mágico de la ilusión jamás dejó de acompañar la Noche de Reyes.

Hay quien niega la existencia de las Hadas, y quien cree que su poder mágico les permite perdurar más allá de los tiempos. Hada Alexia, antes de que nacieras ya te conocía y sé que vives en el corazón de quién cree en ti. Yo creo en ti, y te quiero.

En de soslayo. Jueves, 6 de enero de 2022 de un cumpleaños feliz.

Besos paternales.

-Llegué a su casa y, como siempre, me pidió un beso paternal. No me hace más viejo, además, quizá llegue el día y sea ella la que me dé un beso maternal. Y empezamos a hablar... Empezamos a hablar es un decir, solo ella habló. Pero era la única que tenía algo crucial que decir. Eso sí, si no hubiera hablado, de sus ojos la mirada y su rostro de quinceañera enamorada la hubieran delatado. Y hasta aquí puedo contar. Otras circunstancias a nadie importa, importa que era inmensamente feliz.

-"¿Sabes lo que significa para mi un beso paternal? Un beso paternal te lo da quien quiere protegerte d todo lo malo,un gesto que comparo tan solo con el instinto d proteccion que tienen los padres/madres para con sus crias. Gracias por darme besos paternales cuando mas los necesito. Y cuando te hagan falta a ti, yo te lo dare con el corazon, que no te quepa la menor duda". 

Aclaración al enunciado: Es "copia y pega" y viene del pasado y fue todo, ni un beso maternal ni una palabra a día de hoy. Los sentimientos tienen un pasado y los propósitos tienen un futuro. Nada nuevo. Nada nuevo para un nuevo año. Gracias.

Ríndete y sabrás.

Queremos las bendiciones, pero no las condiciones. Uy, entonces hablamos de un cajón vacío de porvenir. Paciencia: quien no entiende por amor aprende por dolor. El duelo por los caídos y las arrugas de la piel es el precio que tenemos que pagar por llegar a los años altos. Y es malo, pero menos malo que no llegar. Cuando uno se acerca a Dios en busca de auxilio al enterarse de que el amor era desamor y la vida un delirio al ver una sola toalla y un peine y un cepillo de dientes en el baño. Está solo. Acerquémonos a la colindancia cercana. "¿Y si la puerta está cerrada, se abrirá sin preguntas? (Llama. Tú llama). A veces la memoria maquilla los recuerdos. No acudamos a Dios en busca de respuesta a tanto fallido experimento. Llegará el día y algunos se endeudarán y tú saldarás tus cuentas, y mientras la sospecha los enreda tú tomarás ventaja. No tardarás en enterarte. Ha llegado la hora de ser feliz sin ningún género de dudas. Y sí, y no es barato, es gratis, como ver amanecer. (Somos libres. Por eso duele tanto perder la libertad, y solo hay una forma de perder la libertad: Ríndete y sabrás). Gracias.

En tiempos de locura y muerte.

En tiempos de locura y muerte, una negligencia amorosa, solo un poeta, Mario Benedetti, la explica: "Tengo miedo de verte, necesidad de verte, esperanza de verte, desazón de verte. Tengo ganas de hallarte, preocupación de hallarte, certidumbre de hallarte, pobres dudas de hallarte. Tengo urgencia de oírte, alegría de oírte, buena suerte de oírte y temores de oírte".

Yo sé, pero quiero saber si tú sabes, y si además quieres. Las ganas de querer suelen tener detrás buena gente. El asunto es que estamos aquí saludando incrédulos una esperanza nueva y me coge de viejo, aunque en tiempos de locura y muerte si tú quieres quiero yo. Yo quiero, pero no sin ti. Las cosas no son lo que parecen, nunca lo fueron. Solo es una negligencia amorosa. Ojalá no tenga que demostrarte una vez más que tengo la confianza puesta en ti. Deseo que todo acabe lo antes posible porque lo nuestro hasta Dios lo ve. Generalizar es equivocarse, pero lo nuestro... Que el poeta de la vida y el amor, Mario Benedetti, dicte sentencia. Y no olvides que, si no es pecado, antes de morir quiero tener algo serio contigo. Gracias.

Regresos.

"Hubo un tiempo en el que había tanto futuro en el futuro que casi nadie hablaba del pasado. Dejamos de ir a él, al pasado, de visitarlo, al mismo tiempo que dejamos de ir a comer a casa de los padres el domingo. Después de todo, los padres eran el pasado también y actuaban como un freno para la carrera hacia ese futuro henchido de horizonte. De vez en cuando los llamabas por teléfono al objeto de cumplir con ese pretérito remoto, cada día más desdibujado por la niebla de la memoria. Hasta la poesía que, según Celaya, era un arma cargada de futuro, empezó a parecer antigua. No es que la gente hubiera leído antes poesía, la gente jamás ha leído poesía, como jamás ha ido a Malasia". (Juanjo Millás, para el diario "Levante").

Juan José Millás, escribió ayer para hoy lo que a mí me llevaría un mes, de tener su talento. "Regresos" es mío, aunque lo haya escrito él. Perdón, tuyo y mío. La ansiedad devoró diciembre mientras yo me preguntaba cómo podía volver al pasado para construir un futuro sin malentendidos. Un corazón enamorado no sabe de malentendidos, pero querer gustar a todo el mundo te lleva a la desesperación. El futuro tiene muchos nombres: inalcanzable, desconocido, oportunidad, pero insisto, no podemos gustar a todo el mundo. (Llegó la sacrosanta hora de decidir, sin miedo a las consecuencias y por una sola vez, si pasado o futuro. No vale como excusa no leer poesía. Ojalá podamos sepultar las injusticias que llevamos dentro). Gracias.

¿Feliz año 2022?

Es difícil escribir original el primer día de año. No fumo ni bebo ni voy al gimnasio. Y más, sea lo que sea más, tampoco. No tengo coche, pero tengo bicicleta. Y pese a que los traperos acuerdan ofrecernos sus mejores ofertas no deja de ser lo de todos los años. Nada original. Dejo al margen las metas de cada cual en la realidad que viva, complicada realidad que viva con circunstancias parecidas a las de todo el mundo. La pandemia. Poesía cruel. Pero hay más. Soy viejo y no puedo dejar pasar los días como si no pasara nada. Y aunque la mentira siempre se pone en contra del que la inventa, no sé qué puedo hacer... (No quiero que me des lo que no estés dispuesta a darme, ni volver a perderte. Ojalá existiera un libro que ayudara a gestionar las pérdidas de los seres queridos). ¿Pero y qué debo hacer si su palabra enigmática no se explica? Unamuno: "Quiero vivir y morir en el ejército de los humildes, uniendo mis oraciones a las suyas, con la santa libertad del obediente". (Acepta la verdad, ni tú ni yo podemos impedir que las mariposas vuelen libres en primavera... Y no debilites tu autoridad: "no lo hemos hablado". Habla con quien tenga grillos en la cabeza o viva en el delirio de Don Quijote. O no hables). Gracias.