sábado, 31 de octubre de 2015

Acción docente.

Por vivir los años alto me preocupa todo. Me preocupa hacia dónde se dirige la sociedad, y sobre todo las familias al ir por derroteros hipócritas; de manera especial lo que tiene que ver con el ámbito de los hijos. Este será tema para crear discrepancias al proponer argumentos a un de soslayo perdido en los principios familiares. 

Se trata de vender el alma al maligno a cambio de una primitiva premiada para que los hijos sigan viviendo alejados de la realidad. El asunto es ese. Vacía la nevera y sin apenas salud queremos dar más de todo a los hijos. Me preocupan las familias, esos padres y las madres que en campaña de la naranja se parten la crisma trabajando mientras los hijos se quedan en la cama bien calentitos porque los tiempos para ellos no han cambiado. Los padres vivimos por encima de nuestros sueños.

Quería dejar una crítica sin nombres, pero entonces no cumpliría mi compromiso de información cuando escribo sobre el día que quiero vivir. Los padres y las madres parece que no hemos alcanzado la mayoría de edad. En una sociedad enferma de explotación por los empresarios amigos de Rajoy... La familia, no me canso, la familia, y los hijos primero. No sé de qué manera llamarlo. De seguir en este plan, no tardaremos en morir de éxito. No es bueno vivir el momento como una ocurrencia negando la realidad de los hechos. Ocurrencias permisivas, ridículas, banales, triviales, vulgares, fatuas. Crianza, doctrina, enseñanza. ¿Qué? Educación. Cada día somos más pobres y fundamentalistas. Como la cara de la falsa moneda. Por un lado la familia y por la otra la vecina golpista. Estado de excepcionalidad. Acción docente.

Más que la educación de los hijos, me preocupa la cultura del "pasotismo". Les Seniaes están plenas de domingueros que lo ensucian todo. Que se llevan las naranjas y pisotean el azahar. Digo llevar, pero ustedes ya se pueden imaginar que no piden permiso. Caótica la situación. El asunto nada promete y avanza. Esta inquietud me lleva al desasosiego que implica al progreso mismo de la evolución, la capacidad que tengan de conformar su propia evolución. Oiga usted, ¿qué si les da por procrear en Les Seniaes? 

Lucha Reyes.

El Payandé.

Nací en las playas de magdalena
bajo las sombras de un payandé,
como mi madre fue negra esclava;
también la marca, yo la lleve.

¡Ay!, suerte maldita llevar cadenas,
y ser la esclava, y ser la esclava de un vil señor.
¡Ay!, suerte maldita llevar cadenas
y ser la esclava, y ser la esclava de un vil señor

Cuando a las sombras de una palmera,
busco esconderme del rudo sol,
látigos fieros cruzan mi espalda
y me recuerdan que esclava soy.

¡Ay!, suerte maldita llevar cadenas
y ser la esclava y ser la esclava de un vil señor.
¡Ay!, suerte maldita llevar cadenas
y ser la esclava y ser la esclava de un vil señor.

Si yo supiera coger mi lanza,
vengarme airada, de mi señor,
con gusto viera yo arder su caza
y le arrancara el corazón

¡Ay!, suerte maldita llevar cadenas,
y ser la esclava, y ser la esclava de un vil señor.
¡Ay!, suerte maldita llevar cadenas
Y ser la esclava, y ser la esclava de un vil señor.

Lucha Reyes, poetisa, falleció el 31 de octubre de 1973.

viernes, 30 de octubre de 2015

Los placeres de la carne.

El Centro Internacional de Investigaciones sobre el Cáncer evalúa el consumo de la carne roja y la carne procesada y lo que mi esposa considera dieta equilibrada mortal de necesidad. Lo equipara incluso al tabaco en lo perjudicial. Del que por cierto mi esposa también es una tenaz defensora.

La carne salvó vidas muertas de hambre y ahora dicen que es cancerígena y también mata. La comida mediterránea es la mejor sin lugar a duda, pero teniendo en cuenta que en la legislatura del expresidente Rajoy creció entre un 20% y un 30%, igual de mortal. Solo en el mes de abril, los tomates y los pimientos verdes se encarecieron un 10%.

Resulta ser que lo bueno de antes es lo malo de ahora. Lo malo de antes cancerígeno y lo bueno de ahora vaya usted a saber porque está fuera del alcance del salario medio. El salario que no llega a fin de mes se mire cómo se mire.

Firme defensor de la carne, cuanto más húmeda mejor, niego a la OMS. Y si entre sábanas blancas de algodón egipcio, entonces, niego a Dios. Con el perdón.

Si arte la mentira...

Si arte la mentira, de entre todas las mujeres, elegir a la más bella de corazón un imposible para mí. Ortega con Gaseet consideraba divino el arte de elegir. Para mí imposible... Sea arte o no siempre yerro. Una decepción tapa a otra. Y eso que le echo horas a pensar desde la soledad cómo o de qué manera elegir siendo simple mortal. Si divino hasta Ortega sin Gasset.  

Patricia en el paseo por les Seniaes me acaba de decir que mañana tiene un compromiso y que me dejará a Ian todo el día incluida la noche. Mañana será un día feliz sin necesidad de elegir. Hay pocos días que se sepa con antelación que serán felices. A no ser que uno sea capaz de cultivar la armonía que lleva dentro, justo entre el amor y la santa poesía. 

Las cosas son como las veo y por mucho viernes que sea no me fío ni de mí. La realidad es la que veo y no le doy más vueltas que el oculista aún no me entregó las gafas de ver y me duele la cabeza. Estoy de impaciente como un niño en la noche de reyes. Causaré sensación. No adelantaré acontecimientos, pero si alguien del pueblo de Patricia me leyera, como el día de paga los pensionistas, la fila doblaría la esquina donde, de cuando en vez, se me aparece con la mirada de soslayo clavada en el suelo. Me gustaría tener noticias suyas. Contra mis sentimientos nada puedo.

La verdad, lo que es a mí, no me hace libre, más bien lo contrario. Me esclaviza, me amarra sin escapatoria al día que me gustaría vivir. Sin querer siempre vuelvo a ella, tan bello es el recuerdo que más parece una maldición. Estaba feliz y ahora... ¿Cómo fue que la perdí y cuándo?

Cuando más intento olvidarla más se manifiesta en mí. El olvido imposible. Si santa la poesía mortal el amor sin ella. Ella es amor y es poesía. Dama de la creación. De lo amigos que fuimos a lo amigos que somos. La cosa no pasará de ahí. Y como siempre la cosa viene con la pregunta que nadie sabe o quiere contestar: ¿Merece la pena luchar por un amor inmarcesible? Sean felices.

La mentira como arte.

No soy mucho de verdades incontestables, prefiero la mentira a secas. De siempre fue condenable la mentira bajo el punto de vista de la moral que emana de los diez mandamientos en las escuelas de Rajoy como asignatura evaluable. "No levantarás falsos testimonios ni mentirás. Pues bien, ayer, en un descuido entré en el facebook de mi esposa y ya digo que la verdad, además de la humildad, no estará de moda jamás de los jamases y amén. 

El castellano es una lengua muerta empezando por la ortografía. ¿Qué comas y puntos y tildes? ¿Qué la complejidad en las reglas ortográficas? ¿Qué lo complicado de los sinónimos y la doble intención? ¿Qué la mentira como arte? De no ser invento humano el amor, facebook hubiera acabado con la palabra escrita. El sábado, en la proclamación de la fallera mayor en el casal, la alcaldesa del pueblo de Patricia me preguntó si una imagen o mil palabras... Mil palabras, cariño, y de todas la tuya. Y lo peor que se reía.

En un viernes de fiar no se me ocurre nada interesante para escribir. Iré al mercado donde la verdad se valora más que la mentira en campaña electoral. Recordar a veces es morir. A quienes no saben discernir la verdad de la mentira en la moda que Kristel vende en la trapería siempre escasa de moralidad. La mentira como arte.

Olegario Víctor Andrade.

‎El consejo maternal.

Ven para acá, me dijo dulcemente
mi madre cierto día;
(aún parece que escucho en el ambiente
de su voz la celeste melodía).

Ven, y dime qué causas tan extrañas
te arrancan esa lágrima, hijo mío,
que cuelga de tus trémulas pestañas,
como gota cuajada de rocío.

Tú tienes una pena y me la ocultas.
¿No sabes que la madre más sencilla
sabe leer en el alma de sus hijos
como tú en la cartilla?

¿Quieres que te adivine lo que sientes?
Ven para acá, pilluelo,
que con un par de besos en la frente
disiparé las nubes de tu cielo.

Yo prorrumpí a llorar. Nada, le dije;
la causa de mis lágrimas ignoro,
pero de vez en cuando se me oprime
el corazón, y lloro.

Ella inclinó la frente, pensativa,
se turbó su pupila,
y, enjugando sus ojos y los míos,
me dijo más tranquila:

-LLama siempre a tu madre cuando sufras,
que vendrá, muerta o viva;
si está en el mundo, a compartir tus penas,
y si no, a consolarte desde arriba...

Y lo hago así cuando la suerte ruda,
como hoy, perturba de mi hogar la calma:
¡Invoco el nombre de mi madre amada,
y, entonces, siento que se ensancha el alma!.

Olegario Víctor Andrade, poeta, falleció el 31 de octubre de 1885.

jueves, 29 de octubre de 2015

Hipermetropía.

Vengo del oculista y me confirman la peor de las sospechas: soy hipermétrope. Además. Después de las pruebas más exhaustivas no cabe la menor duda. Como afuera me esperaba mi esposa disimulé; de eso algo sé, y me salió bien, no se dio cuenta que tenía el miedo en el cuerpo. ¡Virgen!. O no se fijó. Luego se trataba de elegir las gafas que resaltaran mi belleza natural. Cualquier modelo me quedaba estupendo, la verdad, elegí casualmente las que dijo mi esposa. Pero la procesión iba por dentro, ay. De vuelta a casa, entro en Google y unos y otras aseguran que la hipermetropía es cosa de viejos: "Defecto de la visión que consiste en percibir confuso los objetos próximos por formarse la imagen detrás de la retina". Hubiera preferido que los objetos cercanos fueran lejanos y confusos algunos, y ya situados que la intuición se encargara de ellos. En fin, tampoco me importa si cerca o lejos: para lo que hay que ver... en el pueblo, quiero decir. (Llevar gafas será un recurso que sabré explotar).

Debe ser triste, muy triste, llegar a los años altos y no tener la vista cansada o el alma en pena por tantas decepciones. Debe ser triste que en el pueblo de Patricia le pregunten a mi esposa por mi salud y no tenga a mano una enfermedad que les alegre el día. Parece que la hipermetropía no es grave, pero algo es algo. De otra manera bien, muchas gracias.

¡Alguien dijo Patria!.

Junts pel Sí y la CUP aprueban con el voto en contra de la mayoría de la oposición "el inicio de proceso de creación del Estado Catalán Independiente". (A quien pueda interesar el documento completo lo puede descargar en El PAÍS).

El asunto interesa, pero ya no es novedad. La cosa viene de lejos, y tal vez se pudieran haber evitado "malentendidos" y “deslegitimaciones”. Las cosan van a peor y no puede ser bueno. No tengo la opinión formada, la tengo desinformada, así que si no es por amor, que me atrevería a meter la pata, mejor callo. No obstante, Rajoy y Mas deben hablar. ¿O es tarde? No puede ser tarde, pasa que los asuntos políticos en campaña electoral obnubilan la razón..."Y tú más". Si para hablar de lo que importa al pueblo catalán, que no es diferente a lo que importa al resto de los pueblos hermanos, paro y miseria y etcétera, antes tienen que aclarar las corruptelas de sus partidos políticos, como señoritos dueños que son del PP y de CDC, en investigación por presuntos delitos relacionados con la corrupción, para mí que no sé si hablarán. Y perderemos todos y todas, hermanos de una misma patria, insisto, porque alguien dijo patria.

¿Quién, y no quiénes, dijo monarquía España y quién Cataluña república? ¡Alguien dijo patria! ¿Quién dijo que todo está perdido? Esta patria siempre fue más de unos que de otros... La sociedad catalana está dividida, el porciento importa o no. Ya digo que no sé. Para la sociedad catalana como para la vecindad del resto, si hablamos de irse, mejor quedarse porque no puede ser bueno (deunpájarounala). Alguien dijo patria, ¡porque alguien dijo patria!, a uno le da por pensar si en el fondo no habrá intereses espurios por las partes. Y mientras el pueblo pierde. Pierde Cataluña y pierde el resto de España. A mi me gusta Cataluña, pero más me gusta Asturias, ay. Ojalá mi opinión autorizada no levante otro conflicto entre nacionalidades o regiones o comunidades o vaya usted a saber. Ya dije que no sé, y si no sé no sé. Todo sea que tenga que saber y entonces malo. Porque lo que se dice sano de la cabeza no estoy, y un trasto viejo e inservible nadie lo quiere. Uy, digo que me gusta Cataluña y más me gusta Asturias pero vivo en Valencia... ¿Y entonces? No me atrevo a decir que soy Español. ¡Joder, dona, creo que nos veremos a ver antes de lo previsto!. Alguien dijo patria y ahora... Se les quiere. Pero eso tampoco es novedad.

Rubén Lena.

Hermano de voz clara.

Hermano de voz clara, tu corazón
tenía los caminos abiertos de tu voz.
Amanecía cantando la libertad,
soñando en cada sueño tu americano andar.

Sobre las lomas del alba del Uruguay
tu canto brilla, tu canto brilla, tu canto brillará.

La claridad del día mudo te vio.
Tu palabra en el agua de la noche quedó.
El viento ya no tiene consolación
y el alba lo pregona con tu canto mejor.

Sobre las arenas tristes del Olimar,
el día lento, muy lentamente, te quiere escuchar.

Rubén Lena, poeta, falleció el 29 de octubre de 1995.

miércoles, 28 de octubre de 2015

La salud importa...

Valencia es una ciudad de asuntos inaplazables. Todos y todas saben dónde van y siempre llegan tarde. El autobús, el metro que nunca llegan a su hora. Son las prisas, las urgencias, y lo peor, la responsabilidad: hay que llegar en punto y no siempre tiene que ver la hora de salida con la llegada. Es el tiempo. El horario es el que es. Y el tráfico y los atascos son imprevisibles. A veces el tiempo y el horario son incompatibles.

Kristel vive a 10 minutos en taxi y 35 en transportes públicos del trabajo. No es mucho tiempo se mire como se mire. Pero si hay atascos, y en horario comercial siempre los hay la cosa cambia. Y si además un accidente la cosa cambia a mucho peor.

Kristel vive estresada por el transporte y el trabajo. Apenas tiene tiempo para comer. Las prisas desgastan la salud: el asunto es serio. A poco que se descuide se hará transparente.

-¿Y qué quieres que haga?
-Administra tu tiempo. Que las prisas no te perjudiquen. Haz lo que tengas que hacer sin prisas. Come sano y respeta las horas. (Recuerda). La salud importa... Más.

La Violencia de Género politizada.

Dos mujeres han sido asesinadas este sábado en dos nuevos casos de violencia machista ocurridos en Pontevedra y Fuengirola (Málaga). La noche del jueves, otra mujer murió en Tenerife tras recibir varias puñaladas de manos de su expareja. El sábado se ha conocido que la fallecida había pedido una orden de alejamiento, pero que el juez y el fiscal no la concedieron porque la Policía consideraba que, en su caso, no había riesgo grave. (EFE).

Los refranes no mienten, pero se deben actualizar como los amores idos. "Detrás de un gran hombre siempre hay una gran mujer". ¿Y detrás de una gran mujer siempre hay un gran hombre? Detrás de una gran mujer hay un gran hombre que la anima en sus ambiciones profesionales mientras se encarga de los hijos y el hogar como ilustre conocido de su suegra. “Detrás de un gran hombre hay una gran mujer. Detrás de ella está su esposa. ”Groucho Marx.

Soy la viva imagen de la mujer que amo. Me hago fuerte si está cerca de mí y soy capaz de crecer si siento cercano su aliento. De lo contrario no soy persona... Hombres y mujeres son personas solo cuando están cerca de otras personas. Las personas junto a otras personas son más humanas. Una persona sola es apenas. Quizás un chiste. Una anécdota. Eso. O algo así. En realidad no sé. “Para llegar primero ve solo. Para llegar lejos ve acompañado”. Teresa de Calcuta.

Los políticos son valorados desde diferentes parámetros y están sometidos al dictamen de los demás. La Violencia de Género es una lacra social que agudiza su inquina sin explicación. Más dinero, más medios, más policías, más jueces, más fiscales, más compromiso social, más de todo porque lo que hay es insuficiente. Se trata de erradicar la Violencia de Género y no valen excusas. No vamos por el buen camino. Nadie sabe ni tiene la solución, salvo Pedro Sánchez que espera ser presidente de gobierno... ¿para qué? Entre promesas electorales y en un entorno político favorable no valen aplausos si hablamos de Violencia de Género. Pretender beneficio político en las urnas con la sangre de las mujeres es cruel. (En los años altos no existen vínculos amorosos entre un político y un ciudadano a pesar de los ideales si aún existen).

Rafael Alberti.

Dime que sí.

Dime que sí,
compañera,
marinera,
dime que sí.

Dime que he de ver la mar,
que en la mar he de quererte.
Compañera,
dime que sí.

Dime que he de ver el viento,
que en el viento he de quererte.
Marinera,
dime que sí.

Dime que sí,
compañera,
dime,
dime que sí.

Rafael Alberti, poeta, falleció el 28 de octubre de 1999.

martes, 27 de octubre de 2015

Jajajear.

El titular más destacado en las primeras hoy:

"Rajoy descarta bailar en precampaña y justifica sus intervenciones en plasma". (No me atrevo a leer la entrevista que será de llorar a lágrima viva).

Llorar a lágrima viva. (Oliverio Girondo).

Llorar a chorros.
Llorar la digestión.
Llorar el sueño.
Llorar ante las puertas y los puertos.

¡Llorar todo el insomnio y todo el día!.

Una amiga al irse me confesó que solo lamentaba no haber conseguido arrancar una sonrisa de mis labios. Deseo que el próximo presidente del Gobierno de España, y otra amiga, la mujer más bella que me lea y con el tiempo me llegue a querer, me hagan reír.

Rajoy está orgulloso de los recortes y sus resultados (sin comentarios). Sánchez asegura que acabará con la Violencia de Género... (Por eso le enviaría a prisión revisable un día. Me remito a la "ley mordaza" aprobada por ambos). Y de los otros dos, porque las encuestas aseguran que el asunto es cosa de cuatro, Iglesias y Rivera, como mal no me hicieron, deseo de corazón que me hagan reír algún día. (Quiero reír y no sé).

Dios como Palabra.

No me creo que "a quien madruga Dios le ayuda", pero sí que las cosas se ven de otra manera si se madruga. Posibles. Las cosas de madrugada al estar caladas de rocío, flor de azahar, o alguna renovada esperanza, ay. No sé. Las cosas son posibles de buena madrugada. Por poner: tú eres la evidencia que solventa la duda. Si escribes al alba compartes tus bendiciones que son emociones de buenas madrugadas, la inocencia graciosa de tu nieta, la exitosa recuperación de tu mascota o tu propósito de vida para mañana: ver amanecer. Sin embargo, si escribes al quebrar el día, las cosas son distintas: no te reconozco y no me interesas. Si hiciera como tú, comenzar por el final, te diría que no me interesas como amiga porque me entristece tu poesía. Y sería injusto. Y también una mentira. Me interesas en cualquier formato como amiga. El caso es que tus logros los valoras poco o nada. Lo malo te supera. Corren malos tiempos para la vida y el amor, pero si se escribe al alba la mente piensa optimista (a los dos nos dictan los dedos aporreando el teclado). Y lo contrario es el pozo de la desesperanza que a nadie interesa. Si escribimos triste a nadie interesa... Otra cosa es que no nos interese que lo que escribamos interese y no. Queremos que nos lean, escribimos para quien nos lee. Hablo por mí: La única manera que alguien me llegue a querer algún día es que en un descuido entre en de soslayo y me lea.

De un tiempo a esta parte nombro a Dios como Palabra y no como milagro de la creación o sanador de todas nuestras miserias. Permíteme una maldad: si Dios existe lo tienen en exclusiva los políticos y sus corruptelas. "Alivios de penas carcelarias". Con el perdón. Pasan los años y la fe se hace más necesaria en nuestra cotidianidad. Este mundo no es el que soñamos. Ni tu patria ni la mía ni la de otros. Si realmente existe una patria unida y justa es la de los poderosos. Y aún así se mueren de pena en su patética realidad. Parece que el dinero solo sirve para los negocios. Uso palabras de certeza en campaña electoral (no se fíen, recuerden): el amor es salvación. Empatía. Solidaridad. Tolerancia. Un brazo pegado a un hombro. El poder económico que reconozco es a costa del dolor ajeno, y eso ya te digo que no vale nada. En otro tiempo y otra vida yo fui una persona estupenda: ni era ni sentía, tampoco padecía, pero era fotogénico y había quienes me aplaudían. Como en el amor, a veces uno no sabe lo que gana hasta que lo pierde. El amor triunfa en todas las facetas y tiene más valor que todos los depósitos del banco mundial. Descubrirlo es cosa de cada cual. Es todo.

Lascelles Abercrombie.

La belleza verbal.

Pero la dificultad más grave,
y quizá la más importante,
es la poesía destinada exclusivamente para la recitación;
es la dificultad de alcanzar la belleza verbal,
o más bien de hacer que la belleza verbal diga.

Lascelles Abercrombie, poeta, falleció el 27 de octubre de 1938,

lunes, 26 de octubre de 2015

Onirismo.

"Intentaré escribir algo decente y ya será lo último que escriba... Voy a pensar en algo bonito para cerrar este capítulo. Lamento todo. Con toda sinceridad de la que soy capaz agradezco (y eso). Intentaré que mis dedos digan algo bueno".

Vives una vida sin duda injusta,
allá donde sea que la vivas,
donde tu Dios te arrodilla.

No creo que mi dios sea mejor que el tuyo.
por creer ni creo que exista un dios bueno que nos haga justicia.
Pienso en ti y quiero que exista un Ente Superior a la medida de tus necesidades sanitarias. Y te sane sin ambages.
Que te devuelva la alegría de vivir; tu alegría, otra no, la que te pertenece. La alegría que te arrancaron de cuajo.

Y que ilumine tu mente.
Y que reanime tu espíritu.
Y que encienda de nuevo la luz en tu mirada.
Y que vuelvas a besar con labios de amor.

No sé tu Dios, en el mío no creo, pero sí en la María;
Santa poesía que da vida. También creo en ti.
Y digo con el perdón que no es miserable tu vida: la que te toca vivir en estos momentos.
Simplemente es diferente a las demás porque tú eres realmente diferente a todas...

Tu corazón es el umbral a un espacio libre de tropiezos y estorbos, desigual, libre de momentos escabrosos. En este preciso instante, cuando la vida continúa su paso y parece que se ha olvidado de ti, de tu mente fluyen divagaciones ajenas a la realidad. La aparición en la consciencia de esa irrealidad se caracteriza por ensueños con pérdida total de los sentidos. No te rindas. Eres musa de la María. No te dejes engañar. Tu corazón es el umbral de un paraíso singular. Haz caso a tu corazón. No quiero esperarte ni que esperes por mí: quiero que sigas ahí al alba cada día. (Que ninguna adversidad paralice tus sentidos). 

Francisco Garfias López.

No podías morir.

Dios te salve, María...

Las palabras del ángel subrayaron
lo que la eternidad te deparaba. No podías morir.

Eras como una tierra,
como un luminoso barro que absorbiera
las fuentes de la Divinidad.
El Padre se hizo Amor
por fecundarte,
por engendrar en ti nació el Amor.
Y eras tú como un ánfora plena ya de la Gracia.
Los arroyos divinos conmovieron
la alta pulpa lechosa
igual que el viento una celinda breve.
El Espíritu Santo
sopló por tu oquedad; y tú sentiste
como un bullir de pájaros en las entrañas.
No podías morir.
En vano los escribas,
los sanedritas, el Tetrarca y el Sumo Sacerdote
pretendían llegar a la medula mesiánica.
Palideció, enfrióse, la vara de Aarón
en el Sancta Sanctorum;
se estremecieron las Tablas de la Ley
cuando tu sangre comenzó a cuajarse,
cuando tus pechos crecieron como frutos.
El Señor te caminaba,
te hendía,
te clareaba de una primavera única.
No podías morir.

Francisco Garfias López, poeta, falleció el 26 de octubre de 2010.

domingo, 25 de octubre de 2015

Paz a los muertos.

No sé si de alguna manera hay algo cómico en la vida que nos toca vivir. Lo digo porque las cosas están demasiado mal y ya no es noticia de primera página risa sino el llanto. O si los cómicos somos todos y damos pena. Aristóteles sentenció que el hombre es el único animal que ríe. Y yo digo que sí, pudiera ser cierto, pero más hacemos reír cuando caemos en la prepotencia y la estupidez. Nos dieron a elegir y nos quedamos con lo peor que podíamos ser: triste de morir; ni de lejos nos acercamos al sentimiento colindante. Viene el cuento al caso porque ayer noche, luego del alivio por la difunta, se proclamó en el pueblo de Patricia a la Fallera Mayor. La cena bien. La megafonía mal y los petardos peor, y los comentarios absurdo lo más. Si hasta ayer oía un poco, no quiero oír nada más. Nadie llegó a suscitar en mí el sentido del ridículo como ayer. Lo risible es consecuencia de la realidad en contraoposición de un sentir lógico. Reír es sano, muy sano, también llorar es sano. Pero de caer en gracia a dar pena hay un paso. ¡Cuidado!. 

No es lo mismo las risas que las risistas. La risa la provoca la inteligencia o la intención, cualquier cosa alegre puede suscitar alegría y en consecuencia una risa, sin embargo, algo quiero dejar claro, la risa, como poco es cosa de dos. Si uno ríe y el otro llora el chiste de risa no tiene nada. No volveré al casal aún sabiendo como sé que la culpa de otra fue y no del casal. José Luis Coll (de Tip y Coll, solo Coll) publicó un diccionario de su propia inspiración. Remo: "Porque si no, no llego a la orilla". (Te perdono los besos que no me has dado).

Tú.

Mi esperanza, mi bien, mi refugio, mi sueño, mi caudal de vida, mi fe, mi poesía y todo lo demás eres tú. Si me encontré perdido estabas tú para darme aliento a medida de mis desavenencias. Y tu risa y tu mirada. Tú siempre me acogiste a diferencia de otras miradas y otros paisajes que solo están para que las miren. Soy tu viva imagen. Tú me enseñaste a mirar y ver la luz que nace al alba. Cada día se abre entre nosotros un diálogo de miradas. Somos la suma de dos: Los ojos que ven cada madrugada con la misma mirada. Me sueñas y existo. Es todo.

Alfonsina Storni.

¡Adiós!.

Las cosas que mueren jamás resucitan,
las cosas que mueren no tornan jamás.
¡Se quiebran los vasos y el vidrio que queda
es polvo por siempre y por siempre será!

Cuando los capullos caen de la rama
dos veces seguidas no florecerán...
¡Las flores tronchadas por el viento impío
se agotan por siempre, por siempre jamás!

¡Los días que fueron, los días perdidos,
los días inertes ya no volverán!
¡Qué tristes las horas que se desgranaron
bajo el aletazo de la soledad!

¡Qué tristes las sombras, las sombras nefastas,
las sombras creadas por nuestra maldad!
¡Oh, las cosas idas, las cosas marchitas,
las cosas celestes que así se nos van!.

¡Corazón... silencia!. ¡Cúbrete de llagas!.
-de llagas infectas- ¡cúbrete de mal!.
¡Que todo el que llegue se muera al tocarte,
corazón maldito que inquietas mi afán!.

¡Adiós para siempre mis dulzuras todas!.
¡Adiós mi alegría llena de bondad!.
¡Oh, las cosas muertas, las cosas marchitas,
las cosas celestes que no vuelven más!.

Alfonsina Storni, poetisa, falleció el 25 de octubre de 1938.

sábado, 24 de octubre de 2015

Historia de una chaqueta.

Escribo para conocerme mejor, siempre lo digo, pero a veces me delata la sinceridad. Me preocupa no aprovechar los años que me quedan por vivir. O una mala influencia impida a mis seres queridos odiar y no amar. Son sentimientos y tal vez en un revolcón... El maligno no descansa. 

Soñadora y agradecida de la vida, Kristel, me llama para agradecerme mi regalo de cumpleaños. Una chaqueta la tenía enamorada. "Muchas gracias, papi, el mejor regalo. Tú sí que sabes". Descuido imperdonable si apareciera la usura en mi vida a estas alturas: "lo que necesites, mi niña. Gracias por ser como eres... Y por saber elegir por mí una chaqueta tan maravillosa". En campaña electoral, resulta que los más pudientes somos pensionistas... Rondando los 9 millones y sin ganas de morirnos, por más que Christine Lagarde quiera, nos dejamos querer... Querer por quien realmente nos quiere. Y Kristel me envía una fotografía con su maravillosa chaqueta. Para maravillosa ella... ¡Uy, y la chaqueta!. 

-Cariño, si aún quedan días para tu cumpleaños... 
-Ya, pero es tan... y me queda tan... y... ¿Y si llega el día y se agotaron porque las vendieron o las robaron o yo qué sé?
-Tan tú, tú, mi vida: tan y tan. Y yo más enamorado que nunca de ti. Naturalmente que no podemos correr ese riesgo...

No me dejaré asombrar por nada que no advierta de antemano un sentimiento feliz. No cuestionaré el uso del dinero si lo acompaña una sonrisa de la niña de mis ojos. Te quiero, Kristel. Hoy comienza la historia de una chaqueta.

¡Feliz cumpleaños!.

Solo sé lo que es amar.

Hubo un tiempo, y tal vez lo tenga escrito por ahí, que para mí era más fácil odiar que amar. Dije lo que sentía. Lo creía. Sentir y creer y decir y... Si sentimientos no conviene quedarse con ellos más allá de la muerte. Hoy de paseo con Ian y Patricia por les Seniaes nos encontramos con un abuelo de anoche y más ilusionado que una noche de reyes le pedía perdón a su hija aún en el hospital si de alguna manera podía llegar a querer más a su hija que a ella. Y yo, porque soy igual por dentro que por fuera, le dije con palabras pendencieras que no pidiera perdón a su hija por querer a su nieta: culpable el amor sino su hija. Un abuelo no pide perdón por amar en los años altos. Digo abuelo y digo cualquiera que viva los años altos consciente. De pocas palabras y de menos presencia en las calles del pueblo de Patricia le dejé en plan si darme dos hostias o que María, la Magdalena, me ampare. ¡Pobre hombre!.

Con el comentario que viene al caso aparece la pregunta: ¿dónde habita mi odio de siempre? ¿Odiar para mí más fácil que amar? Si un día fui partidario del odio pido perdón, hoy solo reconozco el amor. No quiero ser esclavo de nada y de alguien ni lo considero. Si alguna vez nació el odio en mí no sé. Y si lo heredé, dicotomía, esquizofrenia, si fragmentada mi mente allá él, no pienso morderme la lengua más. Si por odiar la resignación, los muros, las fronteras, el hambre, la guerra, o la usura de los poderosos. No volveré a ser víctima de ningún victimario. Si descubro una huella alguien pisó cercano a mí y no me pasará de soslayo. Si odio requiere un sentimiento de muerte ajeno a mí. Si descubro una huella será santa poesía. No hay otra en mi vida. Solo sé lo que es amar.

Sueños inadvertidos.

No sé si una amiga quiere vivir o supervivir. Si duerme cuando sueña. Imposible saber qué pasa por la cabeza de una amiga a través de la pantalla de su computadora. Una mujer, si una amiga, ni rastreando el infierno con todo el dolor que circunda la noche y el ensueño que tal vez le pasa inadvertido. Digo inadvertido y no de soslayo como debiera.

Los sueños inadvertidos pasan a través del tiempo si no se reacciona. Una amiga tiene mal dormir y peor ensueño. No pone atención a su oficio de escritora. La noche y el ensueño son riqueza creadora y los tiene atascados al no usarlos. Los sueños inadvertidos son enemigos del insomnio. Es imposible que una amiga sueñe y tenga insomnio. A pesar de saber como sabemos que cada cabeza es un mundo y pudiera ser lo contrario. Si me hiciera caso y escribiera sabría qué pasa por su cabeza. Escribir nos enseña. Yo sabría por qué antepone el mal y no el bien al amor y ella por qué es su más encarnizada enemiga.

Una amiga seguirá caminando por el enigma de la noche con sus sueños inadvertidos sin dormir diga lo que diga... Es tarde para ella, la luna y las estrellas están a punto de aparecer en su cielo. La noche llama: me apeo. (Que los sueños no te pasen inadvertidos).

Luís Rosales.

La ñultima luz.

Eres de cielo hacia la tarde, tienes
ya dorada la luz en las pupilas,
como un poco de nieve atardeciendo
que sabe que atardece.
                                    Y yo querría
cegar del corazón, cegar de verte
cayendo hacia ti misma
como la tarde cae, como la noche
ciega la luz del bosque en que camina
de copa en copa cada vez más alta,
hasta la rama isleña, sonreída
por el último sol,
                          ¡y sé que avanzas
porque avanza la noche! y que iluminas
tres hojas solas en el bosque,
                                              y pienso
que la sombra te hará clara y distinta,
que todo el sol del mundo en ti descansa,
en ti, la retrasada, la encendida
rama del corazón en la que aún tiembla
la luz sin sol donde se cumple el día.

Luís Rosales, poeta, falleció el 24 de octubre de 1992.

viernes, 23 de octubre de 2015

¡Discriminación positiva!.

... y cuando el juez le preguntó por qué lo había hecho, contestó: "Porque era mía". (La maté porque era mía). 016 es el número de teléfono de ayuda a las víctimas de Violencia Machista. "Llama tranquila, el 016 no aparecerá en la factura". Nada alentador. Kevin Costner, un guardaespaldas de cine para cada mujer maltratada.

En lo que va de año son 43 mujeres asesinadas por Violencia de Género. Estaría bien "interferencias constantes" en las primeras de los periódicos acerca de la Violencia Machista. Lo digo a pesar de quitarles protagonismo a los políticos y sus corruptelas y sus promesas electorales. No vale la página de "Sucesos". "La Primera". ¡Discriminación positiva!.

Simplemente no necesario.

“¡Ay, de los que a lo malo dicen bueno, y a lo bueno malo; que hacen de la luz tinieblas, y de las tinieblas luz; que ponen lo amargo por dulce, y lo dulce por amargo!”. Isaías 5:20. El asunto viene de lejos y no valen las amenazas.

Me puede la actualidad que pasa por la política. Hay mucho más y peor, pero solo importan las elecciones. Duele vivir tantas incertidumbres. No obstante, hay que tirar p´alante, sin obviar que el poder estará en manos de los de siempre. Las encuestas apuntan que el PP y PSOE seguirán acumulando poder, y también indiferencia, desigualdad, impunidad. La maquinaria electoral echó a andar, es todo y no es poco. Los dueños de los grandes partidos no tienen la confianza de la ciudadanía. La corrupción pasará factura, tendrán menos representantes o estarán más repartidos, pero seguirán marcando la pauta. Les costará más o menos el apoyo necesario: pagarán su precio con dinero o representación y se acabó. Pero hay más y tampoco es bueno: la usura vuelven a dar dinero a las familias para endeudarse por encima de sus posibilidades (tengo pruebas), los inmuebles embargados los ponen en venta a precio irresistible y dale a la rueda que rueda. Nada hemos aprendido. Vivimos tiempos irreflexivos y olvidadizos. Nos dejamos llevar por las apariencias. Somos nuestros peores enemigos, nos devoramos ensimismados en la prepotencia y la estupidez. Y todo en campaña electoral. (Téngase miedo, diga no, es mi consejo de viejo para un viernes de fiar sin garantías).

"Nada hay más necesario que lo superfluo". Sentenció Voltaire. Pero la RAE considera lo superfluo "no necesario, que está de más". Entonces, con el perdón, niego a Voltaire. Ni más ni menos: Simplemente no necesario.

Francisco Pino.

El mendigo.

Algo se muestra claro, nítido: Pedir.
He de pedir.
Aprenderé a pedir.
Mi oración arrancará de Dios mi persona.
Mi figura será revelada por mi oración.
Sin que las figuras del retablo colaborasen para salir al alba, ¿salieron al alba?
Como las figuras salí.
Del mismo modo que las figuras que trabajó otra mano y dibujó la luz, yo salí sin mí a mí.
Solamente en la oración trabajo mi persona y fraguo mi figura.
El mendigo soy. Sólo soy cuando extiendo mi mano a tu dádiva.
Como el mendigo, mi tarea es pedir.
Pediré habitar en la casa de Yavé todos los días de mi vida.

Francisco Pino, poeta, falleció el 23 de octubre de 2002.

jueves, 22 de octubre de 2015

Más te vale.

Si me pides tiempo y ese tiempo lo empleas para uso propio,
quiero decir para ti, tiempo para dedicarte y sentirte más tú.
Si me pides tiempo para disfrutar de los tuyos, de tus amigos,
o para mirar desde la atalaya por si un aquel...

Lo puedes dar por hecho. Tuyo es: toma tu tiempo.

Pero no me pidas tiempo para mirarte al espejo.
Y menos para pedir a tu Dios arrodillada un rayo de luz.

Recobra tu fuerza, paga lo que te pidan, recobra tu fuerza y vive.

Y no quiero verte llorar.
(Más te vale).

¿Ido o distraído?

Perdida la inspiración, con ánimo creador, busco musa y no la encuentro. En mi atarantada cabeza, entre el ruido, en la lejanía una voz me remite al mes de abril y no sé qué pensar...

Por un toque de poesía, porque un dios poeta me alumbrara, ay. Miro de soslayo y solo veo musarañas. Estoy por darle la razón a la dama que no me deja ir: ¿Ido o distraido? Si una potencia extranjera nos raptara para la ciencia no sabrían quién es quién. O igual sí por lo de la libreta. De casa trae anotadas preguntas y respuestas. Es un caso extraño... Trae las preguntas anotadas en una libreta y las responde en mi presencia como si yo le preguntara... Pienso que se quiere hacer la importante conmigo. Vivimos de las apariencias. Y de las promesas en campaña electoral.  

Necesito una musa que estimule mi inspiración. De Lope de Vega: “más de ciento en horas veinticuatro pasaron de las musas al teatro”. Y yo de las musas a las musarañas. Quiero escribir y de vulgar no paso. ¿Ido o distraído? Ahí lo dejo.

Ocurrió, está ocurriendo.

Ocurrió, está ocurriendo. La noche me atarantó. Oiga, no miento, desde que me di con la farola (o me dio) en la cabeza no soy el mismo. Solo ruido en mi desordenada cabeza. Yo ya era de más soñar que de dormir. El caso que uno llega a los años altos y le mete prisa al tiempo. Tengo la sensación que he perdido tiempo de manera estúpida. Sueño más que duermo y cuando estoy despierto vivo en otro mundo. Ayer el de la bata blanca me hablaba y yo ni jota. Recuerdo que al irme me dio la mano y en la calle ya no la llevaba. Es todo. No entiendo ni me entiendo. Y si algo me suena es de hace décadas. El futuro fue ayer y el presente “mañana te llamo", “mañana te pago”, "mañana..."; vivimos tiempos muy prometedores. Por cierto, ayer un juez llevó a prisión a otro tesorero de un partido político gobernante. CDC. Les dije que no se fiaran. Si la alcaldesa de su pueblo les da un beso y un abrazo está en campaña electoral... Se les quiere. (Lo mío no es una promesa, se les quiere de verdad).

Oswald de Andrade.

Erro de português.

Quando o português chegou
debaixo de uma bruta chuva
vestiu o índio
¡qué pena!
fosse uma manhã de sol
o índio tinha despido.
O português.

Oswald de Andrade, poeta, falleció el 22 de octubre de 1954.

miércoles, 21 de octubre de 2015

Solo amigo.

Ya no quiero ser nada más que amigo. Ni presidente de gobierno, ni director gerente, ni alcaldesa, ni la mujer más hermosa. Solo amigo. En estos tiempos que corren tan de aquella manera solo quiero que me quieran. Y que salga el sol mañana. (Yo también te quiero).

Muchas gracias.

"No tengo ni puta idea de cómo salir de este círculo vicioso".

Cada mañana entro en el blog de una amiga para leer qué hay de nuevo y no paso del final... "No tengo ni puta idea de cómo salir de este círculo vicioso". Y pienso que mañana será otro día y tal vez halla encontrado cómo salir del círculo vicioso en el que se encuentra. Acabo de entrar en su blog y hoy tampoco será el día feliz.

Lleva días sin escribir, tal vez si escribiera... Ella no escribe y yo no me atrevo a pasar del final. "No tengo ni puta idea de cómo salir de este círculo vicioso".

Nada como empezar a escribir por el principio. Y en cada renglón ir desgranando lo que se quiere decir. Y si al final te encuentras perdido... "No tengo ni puta idea de cómo salir de este círculo vicioso". Al final, no al principio: pedir ayuda.

Orbaya sollozo en Les Seniaes y mucho me temo que la cosa irá a peor si no estás. El atajo está anegado y la noche reposa sin ánimo reparador. Si fuera un juego de niños pediría el comodín, pero no es un juego. No obstante volveré mañana. Mientras, seguiré cada día en la esperanza que le des la vuelta a tu historia y saber qué te hace tanto daño. Mañana vuelvo. Muchas gracias.

Un miércoles complicado.

Hoy no tocaba corrofur, tocaba hospital. Y qué gracia: me volvieron a ofrecer el cargo de director gerente del hospital. 5 millones de parados y no encuentran a la persona idónea para ocupar el cargo. Lo cierto es que la veteranía es todo. Al parecer nadie sabe más que yo de todo aquello, ¡hay que joderse!. Me ven llegar y enseguida aparece la mujer más hermosa a recibirme. "Pase usted, don, enciendo la computadora y listo. Cosa de unos minutos".

De vuelta a casa, pienso que mal está la economía, el desempleo y todo lo demás, pero ni con mucho como la sanidad. Aceptaría el cargo de presidente de gobierno, y no para salir con Merkel paseando en plan romántico por los jardines de un palacio, sino para meter a los candidatos que se presenta en el 20 de diciembre a las elecciones generales en un cuarto y no dejarlos salir hasta que se pusieran de acuerdo en lo fundamental. Que tiene que ver con las verdaderas necesidades del pueblo. Luego dimitiría para ser alcaldesa del pueblo de Patricia... Ni se imaginan en qué ha quedado nuestra amistad... Desde las elecciones que no veo a La Niña Atenea y La Hada Alexia. Con eso queda todo dicho.

Sueño que escribo.

A veces creo que soy yo quien ordena el mundo y soy capaz arreglar las cosas, es cuando sueño que escribo. Escribo y consigo que las personas tomen conciencia del daño que hacen cuando destrozan el medio ambiente. Todos somos culpables del daño que nos hacemos al no ser solidarios con nosotros. Sueño que escribo o no sabría qué decir. Amo la palabra. Escribo y aporto lo que hay en mí con cada palabra. Escribo y comparto la palabra con las personas que me leen. Escribo y entrego mis inquietudes, mis deseos, mis apariencias, mis opiniones. Escribo al azahar palabras tibias, ligeras, travestidas; palabras amantes; deseosas palabras de expresar lo que siento. Se entienda o no. Escribo al amor. Y por crer lo que escribo soy capaz de desarrollar lo mejor de las personas, sus aptitudes y sus dones. Lo mejor de lo mejor en beneficio propio porque todos y todas somos los demás. Cuando escribo sueño que Dios existe. Sueño que la enfermedad se cura con poesía. Esperanza. Es bueno para el humano ser creer que todo es posible si se desea con fuerza. Escribir me da vida. Escribo y creo que escribo, y es cierto o posible por inverosímil. Nada es imposible. Somos capaces de mirar al pasado y analizar lo bueno y lo malo. De lo vivido hay bueno y hay malo. Aprovechar lo bueno y lo malo si sigue ahí deshacerse de ello. Ser mejores. Cuando escribo creo que desnudo el alma y puedo atraer la luz que ilumina vida. Que la vida no pase de soslayo. Esas pequeñas grandes cosas. Escribo y me siento vivo. Sean felices.

Pedro Espinosa.

Soneto burlesco a una dama.

Cantar que nacen perlas y granates
si estampas los toribios de tus patas,
llamar coturnos breves tus zapatas,
escribir que eres ninfa del Eufrates,

decir, siendo tus codos acicates,
que son tus brazos tiernos como natas,
cuyas canillas te vendió baratas
la ninfa de que hacen los chizgates,

es un cierto mentir a fuego lento,
para que se derrita un pecho moro,
si nace a ser verdugo de poetas.

Más tú misma echarás de ver que miento;
que las ninfas bordaban paños de oro:
tú no sabes echarme unas soletas.

Pedro Espinosa, poeta, falleció el 21 de octubre de 1650.

martes, 20 de octubre de 2015

Esencia y ciencia.

Apareciste en mi vida como sutil esencia,
y como ciencia desapareciste.

¿Permitirás que eso ocurra?

El dolor alumbra tu camino.
Sin quitar ni poner un pero digo que nos faltó tiempo. O nos sobraron las prisas.
(No te rompas).

No te quieras tanto.

Hay noticias que espantan. La muerte por decir es un trágica noticia que nunca deja de sorprendernos. Una muerte por deseada el muerto la celebra. Al fin. ¿Al fin qué? No te quieras tanto.

Bueno, lo que se dice bueno si muerto malo. Ya te digo. La muerte no hace justicia, solo la vida, y de la vida el amor. No entiendo esa manía tuya de dejarte morir, no. Si morir vamos a morir, no solo tú. Si de fijo sabemos que vamos a morir, mientras llegue ese día, mejor vivir y compartir sin clavarnos en lo malo. La santa poesía nos une. No intentes justificar la dejadez y la falta de interés. Evita la muerte prematura porque la vida está en juego. Eso no se hace. No seas egoísta y escribe. (¿Verdad que duele? Pues eso: diga 33).

De interés popular.

A los votantes cercanos a los candidatos y sus partidos políticos que les falta una pizca para decidirse a quién votar.

Esta mañana en la terraza de un bar tomando café con Patricia esperando para graduarme la vista, se nos acerca una señora más vieja que yo en un tacatá de esos de no poder andar sin él pidiéndonos por favor ayuda para comprar una barra de pan y leche. Como lo cuento. Desde que apareció el euro en este país, como protesta tal vez, no llevo dinero. Patricia le dio unos euros. La señora estaba aseada e iba bien vestida, no se le había ido la pinza que de eso entiendo. Ni fugado del manicomio que también entiendo. Tanto dolor oculto. Bendita señora. 

Puedo entender sin comprender las políticas de Rajoy por delegación de Merkel, pero el daño que nos están haciendo no tiene nombre. De saber dónde se encuentra el espejo en el que se mira Rajoy cada mañana y se ve estupendo lo rompería en mil pedazos. Intolerable.

Pablo y Albert.

Ayer fue un día muy especial para mi familia y estuve ocupado entre besos y abrazos. Muchas gracias. 

El debate de Pablo Iglesias y Albert Rivera en LA SEXTA estuvo bien. Los expertos dicen que ganó Rivera y yo Iglesias. También al presidente del BBVA le gusta más Rivera presidente. Los votantes de este país no se pueden equivocar. El asunto es serio. Culpables los votantes no España. No se fíen."La política es el arte de buscar problemas, encontrarlos, hacer un diagnóstico falso y aplicar después los remedios equivocados". Groucho Marx. Así hasta ahora. En adelante exigimos un cambio. Queremos que nuestros representantes políticos se comprometan ahora con las necesidades del pueblo. Ahora es ahora, no podemos esperar que la CEOE diga que salimos de la crisis y se pueda repartir el dividendo activo que será nunca. Ahora es ahora.

La gota que colma el vaso ya la colmó hace tiempo y no todos se enteraron. El dinero no alcanza y las infraestructuras necesarias están paralizadas. Queremos trabajar y cobrar un salario digno. Y pagar nuestros compromisos bancarios. Un ciudadano de a pie lo desahucian de la vida por estar desempleado y no pagar sus deudas dinerarias y los grandes partidos políticos les condonan sus deudas a cambio de vayaustedasaber. Hasta la fecha nadie hizo nada, o al menos lo suficiente para que el pueblo no pase necesidades básicas. Hasta Dios vería el daño que está haciendo la política de siempre aplicada en términos imperialista... Redestribuir la riqueza si la hay y si no buscarla ahora entre los recortes, o en los bolsillos de algunos, o en los aeropuertos de otros, o en los porcientos de los partidos políticos gobernantes. Sí. Ahora es ahora. De tanto salir de la crisis estoy por creer que es cierto. La realidad social que vive esta España nuestra es triste de morir. Y qué poco bueno nos ha pasado desde que empezó la crisis. De seguir en este plan, de no haber un cambio de políticas, el desmadre institucional será de muerte para el pueblo. Dan ganas de morir, pero no toca, ahora es tiempo de sangrar vida y no muerte. Ahora es ahora. Insisto, no se fíen. Se les quiere.

Edna St. Vincent Millay.

Voy a olvidarte de inmediato.

Voy a olvidarte de inmediato, amor mío,
así que procura aprovecharlos, tu breve día,
tu breve mes, tu breve medio año,
antes de que te olvide, o me muera, o me vaya.

Y hemos terminado para siempre; a la larga
te olvidaré, como ya dije, pero ahora,
si me ruegas con tu mentira más encantadora
reaccionaré con mi promesa favorita.

De verdad preferiría un amor más duradero,
y que no fuera tan quebradiza una promesa,
pero es así, y la naturaleza se las ha ingeniado
para seguir avanzando sin descanso hasta ahora,

que logremos hallar o no lo que buscamos
es algo ocioso, biológicamente hablando.

Edna St. Vincent Millay, poetisa, falleció el 20 de octubre de 1950.

lunes, 19 de octubre de 2015

Carmen.

Resuelve problemas como hormiguita sin sueño y está siempre dispuesta para Patricia y Kristel, que son la esencia de su vida. En las lides del amor, puede construir un imposible con discreción, ternura y cautela, sin más rapidez que la de una lágrima corriendo por sus mejillas. Se deja robar un beso como una quinceañera despistada y puede ser tan tierna como esa gota de rocío que parece navegar en el pétalo de una flor. Es femenina frente al mar y mujer de armas tomar a la hora de enfrentarse al trabajo diario. Rondando los años altos, no me necesita sino es para complementar su vida y compartirla desde el respeto y el amor. ¡Ay, me vuelve loco!. En su formación fue determinante la vida, comprensiva e inteligente, jamás abandonó el lado independiente de la prudencia y su inmensa capacidad para aprender. Autodidacta y dueña de sí. Me conoció siendo muy joven y tiene a bien concederme una parte importante de su saber en código de responsabilidad, de ser y estar, de dar la cara sin castrar sus ansias de mujer. Su liderazgo familiar le permitió dejarse llevar por las vicisitudes que le salían al paso con fundamento y coherencia. Doy fe que supo doblegar situaciones de difícil calado sin dejar de alentar a los demás. En especial a mí. 

Le escribo a Carmen, mi esposa, una mujer bella por dentro y por fuera, tan verdadera como el pan, tan independiente como un pez, tan soñada como una noche de reyes, tan deseada por mí como el sol lo es del alba. En fin, ahora que no es noticia mi discapacidad, que ha salido a la luz la imposibilidad que tengo de vivir sin ella; ahora que sé hasta dónde llega la deformación de mi vida si no está, he de confesar que hace demasiado tiempo que no le regalo una orquídea.

Carmen.

En sus ojos descansa la belleza,
la pasión de enamorada,
el amor de madre;
pero con un dulce misterio.

Pero hay más.
Ella es más.

Ella es el orden, la sabiduría encuadernada en piel insuperable.
Ella es la voz, el rumor armonioso que da vida.
Ella es el amor, y yo solo necesito de su poesía para vivir.
El aire, y todo lo demás, 
no importa cuando la siento cerca...

Sin más datos es todo para mí, mi universo, en resumen, lo que ven mis ojos.

La mujer que amo.

Día Contra el Cáncer de Mama.

¿Flores a María en el cementerio?
A los muertos versos y mejores recuerdos.
¿Y sus ojos que ya no pueden ver?
Una oración.
¿Y su alma en pena?
Las almas que son hermosas mueren en pena.
¿Y sus labios que ya no pueden besar?
(¡Joder, dona, y su corazón de mujer!).
Qué triste morir y no resucitar jamás...
¿Y derrotar en su saña al maligno?
Una heroicidad.

Por tanta quimioterapia y tanta radiología. Por tanto veneno. Por tanto vomitar. Por tanto tropezar y levantarse una vez más. Por tanto dolor y tanto llanto. Por tanta incertidumbre. Por tanta heroicidad. Por tanto amor, besos y caricias.

domingo, 18 de octubre de 2015

Honras fúnebres.

Creo que antes me pasé algunos pueblos. La salud mental es algo tan serio que lo tomé poco a broma, soy persona de poca gracia y no sé si dejé claro lo que pretendo... Quiero concienciar a los políticos que ya les vale de recortar de todo y que empiecen por darnos la salud que nos robaron. Lo uno lleva a lo otro. Honras fúnebres. Va muy en serio. A los de siempre, si no los vencemos en las urnas, aunque sea por una pírrica diferencia, la cosa a corto plazo ni tendrá heroico remedio. Y sin un Estado de Bienestar sólido seremos más pobres que antes. Si no vencemos en las urnas a todas las damas que no nos dejan ir ni facebook nos salva. ¿De qué justicia social pues nos hablan esos señores de las tertulias con algún político con dedicación exclusiva en medio? 

No quiero que nadie se muera, la Magdalena sabe, pero si de cuando en vez aparece en las necrológicas algún suicidio no nos puede extrañar. Este país y otros están pidiendo un cambio de rumbo urgente... Ahora que pusimos de moda la patria, se ha de saber que si hablamos de salud mental, patria somos todas y todos. Oiga, ya nos vale de difamaciones, discriminaciones y otras miserias, pasando por la prueba del ADN, sino hijos, que la pensión no da para mucho, somos hermanos. Yo, si ustedes quieren, hablo con María, la Magdalena, para que nos acompañe. Y nos guíe. Se les quiere.

Vale sí, manicomios no.

No me pasó de soslayo el Día Mundial de la Salud Mental, pero es que ya no le encuentro sentido. Salud mental para ensalzar a los que estamos de aquella manera... ¿y para los que no están de aquella manera pero sí de otra y cada vez son menos qué? Yo no soy de muchas distinciones, ni de amores hasta la muerte ni de políticos y constructores para siempre. Pero o todos o nadie. Todas y todos somos iguales ante los ojos del Señor. Hoy, un domingo de ir a misa y decir la verdad, debemos luchar por la igualdad y propongo que la OMS almacene donde le quepa el Día Mundial de la Salud Mental y ordene celebrar el Día Mundial de la Enfermedad Mental en honor a los pocos sanos de la cabeza que quedan, si quedan. Verbigracia esquizofrenia, trastorno bipolar, tripolar, y un sin fin de enfermedades todas malas de la cabeza. Trastornos emocionales, conducta, locuras de amor, y otras maldades con tratamiento ¿para qué? Esto ya es una pandemia, epidemia o lo que sea pero mundial. ¿Estamos o no? Probes mentales. Por decir, antes de la crisis éramos apenas; no sé si me explico: antes de antes de la crisis no había estadísticas porque no nos dejaban salir de casa y nos ponían grilletes, y después de antes, cuando ya éramos apenas... ay, no sé si me explico o se me entiende: no digo que no estuviera justificado dedicar un día a la salud mental, aunque solo fuera por el daño que nos hicieron, pero ya no. Los tiempos cambian a peor y ahora hay más; más enfermos de la cabeza que sanos mentales. Lo demás es marear la perdiz. Es la hora del equilibrio mental pasando por el social con adaptación digna al empleo, la sanidad, la educación, las pensiones. Bienestar social. Estado de Bienestar. Y los copagos que pasan de castaño oscuro.

Henri Michaux.

Mi vida

Te vas sin mí, vida mía.
Ruedas.
Y yo todavía espero dar un paso.
Llevas la batalla hacia otra parte.
Me abandonas así.
Nunca te he seguido.
No veo claramente tus ofertas.
Lo poco que quiero nunca lo traes.
A causa de esa falta anhelo tanto.
Tantas cosas, casi el infinito...
A causa de ese poco que falta, que nunca traes.

Henri Michaux, poeta, falleció el 18 de octubre de 1984.

sábado, 17 de octubre de 2015

A dona.

A dona, un día, sábado de fieles difuntos, que como otra se fue y no de fin de semana.

Una dama sin poesía, por más que quisiera no me entendería. He tenido a bien en estos años defender la verdad y no encontré apoyo. Por creer que sabía lo que tal vez no sabía me marginaron, no digo despreciar, porque al suponerme conocimiento les podía el miedo a la información. Sabia lo que sé: lo que aprendí al recorrer los años. Me supe vender. Me siento orgulloso de mis actos sin ir a más allá. Sabía más por lo que callaba que por lo que verdaderamente sabía. Me temieron por lo que nunca supe. El tema no es nuevo. Y ahora que paso de todos y una me consideran profesional de contratiempos que no saben resolver y me dicen ven, como el bolero. Escasos de casi todo, y sobre todo, de sentido común, ni me conocen: perdí demasiado tiempo intentando que fueran normales. Ni un destello de autodeterminación, ni el más mínimo atisbo de saber y comprender. Ni un querer siquiera solucionar los problemas.

Viene el asunto al caso porque ahora se pusieron de acuerdo para reconocer mi aportación a la comunidad. Que por el mismo precio podrían seguir sin hablarme. Ni me explico cómo llegaron a la conclusión de que hubo un tiempo que les fui útil y desconfiaron de mí. Ya uno no está para salir en la foto, y más con estos pelos. Seguiré guardando silencio. 

A la pretensión de promover una militancia social activa en asuntos de problemática cotidiana, antes se cumpla la ley. No quisiera que una acabara en los tribunales de justicia sin testigos ni pruebas a favor. Cumplir y hacer cumplir la ley. (No se fíen del oportunismo político y eviten el interés que acaricia egos en busca de proyectos personales).

Vicente Barrantes.

Ya se acerca ya se fue.

Ya se acerca
ya se fue,
piérdese a la vista incierta.
Se para del lienzo al pie.
¡Despierta, Bartolomé,
despierta por Dios, despierta

Vicente Barrantes, poeta, falleció el 17 de octubre de 1898

viernes, 16 de octubre de 2015

Tranquila, mi vida.

Hay quien vive con la esperanza pegada a una promesa... Aún es octubre. No te desanimes. Me cuesta hablar de esta sociedad fallida porque cada día la desesperanza se apodera de las personas que necesitan trabajar y no pueden. Las ETT no reciben currículo sino por correo electrónico. No son capaces de atender a tantos trabajadores. El trato debería ser personal, pero una chica atiende el ordenador y otra el teléfono y los "pedidos" de las empresas. En la mili éramos números y lo volvemos a ser. Con la diferencia que ahora, en el margen del currículo, tienes que escribir el nombre de la persona que te recomienda. Y antes también.¿Qué hay de lo mío? Recuerden. Este país no es el que soñamos.

Menos mal que aún es octubre. No desesperes, y sobre todo no te desanimes. Noviembre también es un mes ideal si hay trabajo. Cualquier mes es ideal para trabajar. Mientras, quedan atardeceres que saludan con un cielo de colores otoñales. Y alegrías para los nuevos amaneceres. Y más esperanzas. Y más de todo. Tranquila, mi vida.

Conclusión.

Los escépticos en filosofía de toda la vida han sido más que los escépticos en política. A pesar de saber que la política es una actividad que incita odios, guerras, hambrunas y etcétera, despierta mayor entusiasmo, más credibilidad que la filosofía. Un viernes de fiar amanece de soslayo sincero: este manifiesto tiene aspecto de ser una irrefutable verdad.

La filosofía está compuesta de ideas, razonamientos, creencias, y, especialmente, investigaciones metódicas que van directamente a la duda. La filosofía también es camino de sabiduría, esfuerzo intensivo hacia la verdad. Ante sucesos inesperados decimos: "No me puedo creer lo que ven mis ojos". Lo que miramos podría ser un espejismo, por tanto, no podemos confiar en el testimonio de los sentidos, según reza la vieja expresión de los escépticos. El asunto es que los grandes pensadores someten las proposiciones más sencillas a rigurosos exámenes de los cuales vuelve a renacer el escepticismo. Son parecidas las dudas cartesianas, la ironía socrática o la indecisión epistemológica de los lingüistas. Los filósofos dubitativos, cautelosos, atraen pocos seguidores. ¿Quién escucharía o iría tras de un tipo que no sabe a qué atenerse, que es la duda permanente? De saber ni saben si lo que saben es cierto. Sin embargo, la política suscita militancia cerrada y adhesión incondicional. La política también es tildada como la profesión de la mentira, el oficio del engaño. La vidorra por cuenta ajena. La política tiene dueños, y éstos van de estupendos seguros de lo que pregonan porque lo visten de lujo, acomodan en la boca palabras de un porvenir maravilloso, hablan enfáticamente de proyectos como si ya fueran hechos, expresan sus convicciones con tanta fuerza que el público escucha lo que dicen y aceptan sus predicamentos sin ningún razonamiento en contra. Confianza solo por el tono decidido y autoritario que emplean.

Ni filósofos desconfiados, ni políticos defraudadores: Sociología. Anthony Giddens, sociólogo inglés, con su teoría de la estructuración y su mirada holística de las sociedades modernas, considera una tercera vía que llega al humano ser por el camino del tacto y el olfato. Distinguimos el olor de una cloaca del perfume de azahar; por el tacto reconocemos la diferencia entre una gramínea y un cactus; un vistazo e identificamos el cuervo y la cotorra. La palpación del mundo es la cura suprema de la ceguera epistemológica.

En lógica, conclusión es una proposición al final de un argumento, luego de las premisas. Claro. Una dama de buen ver se orienta en la noche oscura con mirada de soslayo y sonrisa de expresión triunfal, ay. Conclusión: me voy yendo que llego tarde al mercao. Con el perdón.

François de Malherbe.

A Du Terrier, gentilhombre de Aix-En-Provence, en la muerte de su hija.

Tu dolor, Du Terrier, ¿habrá de ser eterno,
y las tristes ideas
que le dicta a tu mente el afecto de un padre
no tendrán nunca fin?

La ruina de tu hija, que a la tumba ha bajado
por la muerte común,
¿habrá de ser un dédalo que tu razón perdida
de tu pie no desande?

Yo sé de los encantos que ilustraban su infancia;
no creas que pretendo,
infausto Du Terrier, mitigar tu congoja
abajando su brillo.

Más era de este mundo, que a la rara belleza
no destina bondades;
y, rosa, ella ha vivido lo que viven las rosas,
el tiempo de un albor.

Y aún dando por supuesto, conforme a tus plegarias,
que hubiera conseguido
con cabellos de plata acabar su carrera,
¿algo habría cambiado?

Aún ingresando anciana en la mansión celeste,
¿le cabía mejora?
¿No habría padecido el polvo funeral
y el verme de la tumba?

François de Malherbe, poeta, falleció el 16 de octubre de 1628.

jueves, 15 de octubre de 2015

Los políticos.

Soy un ciudadano corriente que todos los días va acumulando malestares por diferentes motivos relacionados con mi entorno social y familiar: salud, desempleo, pobreza, mentiras de los que nos gobiernan. Este malestar ya no es un de soslayo pasajero. En los años altos estoy tocado por la desesperanza. A pesar de saber que las elecciones generales son necesarias, no creo que vayan a ser la panacea a corto y medio plazo. El asunto es más grave de lo que nos hacen creer. Porque de todo lo malo, lo peor, es la deuda de Estado. La deuda ya es pecado: "perdónanos nuestras deudas". Y las empresas y las familias. La deuda del Estado la pagamos con más deuda o con más recortes. Estado de Bienestar. Fueron 10.000 millones los recortes en sanidad y educación. Y ahora la CE para cerrar el 15 pide 3.000 millones, y para el 16 otros 7.000, o sea, 10.000 millones más. Pegunta: ¿de dónde vamos a sacar 10.000 millones de euros? Voltaire dijo: "Quienes creen que el dinero lo hace todo, terminan haciendo todo por dinero". Los políticos.

No soy saludable para ti.

Necesito saber si eres real para el mundo o solo para mí,
si en realidad existes o eres un sueño antes de negarte.
Averiguar antes de nada.

Necesito saber dónde fue que perdí tus pasos.
Y si debo o no desandar caminos.
Quiero que todo se aclare.

Soy oráculo grecorromano.
Soy charlatán de feria.
Soy palabra hiriente.

Día del bastón blanco.

Poema del invidente.

No mi amigo, no te engañes,
cree lo que te digo.
Te hablo con sinceridad,
mentir no tiene sentido.

¿Piensas que en desventaja estoy
porque mi mundo es oscuro?
¿Te imaginas que ando solo
adivinando lo oculto?

No mi amigo, no te engañes,
y lástima no me tengas.
Tengo los otros sentidos
que me llegan con gran fuerza.

Al igual que a ti me gusta
el sabor de las cerezas,
las que disfruto en verano
a la hora de la siesta.

Como tú tocar yo puedo
las frescas aguas del río,
que me transmiten su paz
y me hacen sentirlo mío.

También yo escucho contento
la sonrisa de los niños,
de mi padre los consejos
y de las aves los trinos.

El aroma del jazmín
como tú, bien lo percibo,
para que sepas que a mi
me gusta lo bueno mi amigo.

¡Ah, ya sé, la vista!
eso es lo que te inquieta.
No puedo ver una foto,
ni un ocaso, ni una fiesta.

Y tú que miras por mi,
piensa bien lo que te digo:
¿cuando el sol llega de frente,
no cierras los ojos mi amigo?

En el candor de un romance,
al besar sus labios rojos,
¿no brinca tu corazón?
¿no cierras también tus ojos?

Y al final de cada día,
¿cuando el cansancio domina,
no se cierran nuevamente
para soñar fantasías?

Y dime, amigo del alma,
¿cuando con Dios tú conversas,
es que puedes verlo acaso
a´un con pupilas abiertas?

La belleza de este mundo
no solo es la que ves allí,
es también la que adivinas,
y la que te hace sentir.

Porque tus ojos son solo
tus ventanas a este mundo.
Mas no las de tu alma
que mira aun más lejos,
más profundo...

No mi amigo, no te engañes,
cree lo que te digo.
Que aunque ciego yo me encuentre,
estoy a la par contigo.

Autora: kafurinda (Uruguay).

miércoles, 14 de octubre de 2015

Clientelismo político.

El BCE no se fía de España; se fía de Rajoy, de España no. Rajoy asegura en campaña electoral que España cumplirá el déficit, y Montoro, y de Guindos. España siempre cumple. "Yo sigo remando y cumpliendo como siempre los objetivos. Somos los que más crecemos en Europa y por supuesto que cumpliremos". Mariano Rajoy.

Ni España ni Rajoy, quien cumple, de cumplir, son los españoles, y por decreto. De no estar en campaña electoral otro gallo cantaría. “Las elecciones afectan al procedimiento, pero no al fondo de la cuestión”. Valdis Dombrovskis de la CE vicepresidente. La Comisión Europea quiere que Rajoy adapte los Presupuestos Generales del próximo gobierno que saldrá de las urnas con 10.000 millones de euros en recortes para cumplir el 3% objetivo de déficit del año 16 (Rajoy ya tiene el 15 maquillado con Merkel en torno al 4.2%). Berlín está con Madrid en campaña electoral.

¿De dónde los recortes? Menos prestaciones por desempleo. ¿Medidas adicionales? Más turismo. ¿Más pobreza? Sí. Imposible cumplir con los objetivos de déficit. "Que caiga España ya la levantaremos nosotros". Lo dijo Montoro. ¿Será eso lo que quieren?

Los niños españoles tienen problema de obesidad y las estadísticas de pobreza son mentirosas. Por más que Cáritas se empeñe en lo contrario.

El pueblo está acorralado de pobreza. Somos pobres de solemnidad, ni tarta ni velitas de cumpleaños feliz. Mientras, el alma cada vez se acerca más al infortunio. ¿Entonces? Cuerpo, alma y amén. ¡Maldito clientelismo político!.

¿Qué sería de ti y de mí?

"Lo que no entiendo es por qué Dios intervino mi vida con tu presencia". Y yo me pregunto qué he hecho para merecer tu amistad. Ya ves, tú no entiendes y yo me pregunto. Nada sabemos. Llegar a viejos para esto.

¿Cómo te has transformado de mujer intolerante, irascible, en dama de la poesìa? Ahorrar en emociones no es bueno a no ser que sea mandato del maligno. No sobornes el corazón. Si el cuerpo y la mente enferman el carácter se vuelve intolerable y la convivencia imposible.

¿Crees que Dios tuvo algo que ver? No lo imagino perdiendo el tiempo con nosotros. Aunque solo fuera provocando un encuentro casual. Si la María tal vez. Yo soy más de María, la Magdalena, ella es santa poesía y si se explica. No es de muchas palabras, ya lo creo, la santa poesía es caprichosa. No es actitud de indiferencia ante la fe religiosa. Tampoco culpo a Dios de los males que nos aquejan. Simplemente no creo en Dios.

¿Por qué no dejamos que las cosas se vayan desarrollando solas? Ayer me hizo gracia pasar por el hospital y no parar. Son rachas. A veces viene el viento de cara y no sabes a qué atenerte. Si te parece la salud la dejamos en manos de la ciencia y la amistad en manos del azahar. Y que entre el mar por donde quiera, por mi parte no voy a ponerle anestesia a la enfermedad. Si se vuelve más agresiva allá ella.

¿Y si Dios realmente intervino tu vida con mi presencia? Dios o el azahar. O la Magdalena. Ya te digo que de la santa poesía me fío, si caprichosa o enmudecida de palabras... La Magdalena.

¿Y si Dios hubiera intervenido la vida de otra persona con mi presencia? ¿Qué sería de ti y de mí?

Garcilaso de la Vega.

Cuando me paro a contemplar mi estado...

Cuando me paro a contemplar mi estado,
y a ver los pasos por do me ha traído,
hallo, según por do anduve perdido,
que a mayor mal pudiera haber llegado;

más cuando del camino estó olvidado,
a tanto mal no sé por do he venido;
sé que me acabo, y más he yo sentido
ver acabar conmigo mi cuidado.

Yo acabaré, que me entregué sin arte
a quien sabrá perderme y acabarme,
si ella quisiere, y aún sabrá quererlo;

que pues mi voluntad puede matarme,
la suya, que no es tanto de mi parte,
pudiendo, ¿qué hará sino hacerlo?

Garcilaso de la Vega, poeta, falleció el 14 de octubre de 1536.

martes, 13 de octubre de 2015

La cosa sigue malamente.

Woody Allen dijo:"No puedo escuchar tanto a Wagner, me dan ganas de invadir Polonia". Pues yo digo que de tanto ir al correfur me dan ganas de invadir Francia. ¿Por qué la nevera de mi casa siempre está vacía? Patricia me responde que en la nevera de mi casa las cosas son más baratas que en el correfur. La Magdalena quiera que no me denuncien por competencia desleal. ¿Entonces qué debo hacer? "Tú escribe y calla".

Prometo no invadir Francia, el correfur no es culpable de que mi nevera esté siempre vacía. A veces me olvido que soy abuelo de Ian y padre de Patricia y que sigue sin encontrar trabajo. ¡Un puesto de trabajo digno por cada familia!.

Pero hay más: la carretera que lleva al correfur también pasa por el hospital que me propusieron para director general y dije no. Es una gracia ir al correfur y pasar de largo por el hospital. La vida enseña más que la muerte, el caso es que mi mente absurda no se entera y es posible que haya perdido las riendas de la voluntad. Algo tengo claro: prefiero ir al correfur que al hospital. Y ayudar a Patricia en lo que necesite. La cosa sigue malamente. Si acaso esta generación de nuevos políticos vinieran cargados de solidaridad y civismo e Ipso facto nos devolvieran lo que nos robaron los otros. Aparte lo del erario y los porcientos. ¿Qué?

De un soñador incurable.

Pienso que tengo lecturas de vida pendientes. También sentimientos pegados en los adentros. Y quizá más recuerdos. Recuerdos invisibles. ¿Cuándo fue que enterré mis mejores recuerdos y por qué? Soy un simple mortal que sigue vivo al margen de la realidad. ¡Vivo!. ¿Si vivo existo si existo vivo? Tengo tantas cosas por hacer y temo que si no me pongo con arte tal vez alguien se lleve un mal recuerdo de mí. Equivocado recuerdo cuando me haya ido. Es hora de pasar de las palabras a los hechos. Ruego a la María me impida coquetear con la muerte, creo que he perdido las riendas de mi voluntad. A Dios pido fe y sabiduría para entender el significado de su palabra e ir por el camino de la verdad. Amor. El amor es la voz de los necesitados de pan, salud. justicia. Sin amor solo valen los porcientos. Lo que más conviene. La perdición son las apariencias. Recuerden otros pueblos y otras historias. Los desahucios. Muerta la esperanza...

Ando fuera de mí incapaz de encontrar camino. Si un poeta. O un Víctor Manuel que me recuerde canciones del puente de la perra y aquel río negro. Antes de vivir los años altos fui niño. He perdido media, no hay vuelta de hoja. Se trata de vivir lo que me quede de vida sin olvidar que pude y no quise; asumo las consecuencias. Me redimirá Ian. Y la mirada de soslayo de quien me sonrió. O el amor de quien me amó. Con la duda viene la pregunta: ¿será la misma mujer, bella mujer para más señas? Soy la consecuencia de dos vidas paralelas atrapadas en una mente absurda divagando entre paranoias y alguna verdad que no alcanzo distinguir. (Mientras Dios y la María se deciden, ojalá no necesite del wasap para comunicarme con mis semejantes).

Luisa Sigea.

Un fin, una esperanza, un cómo.

Un fin, una esperanza, un cómo. O cuándo.
Tras sí traen mi derecho verdadero;
los meses y los años voy pasando
en vano, y paso yo tras lo que espero;
estoy fuera de mí y estoy mirando
si excede la natura, lo que quiero;
y así las tristes noches velo y cuento
más no puedo contar lo que más siento.
En vano se me pasa cualquier punto,
más no pierdo yo punto en el sentido;
con mi sentido hablo y le pregunto
si puede ver razón para sufrirlo.
Repóndeme sí puede, aunque difunto
lo que entiendo de aquél no sé decirlo,
pues no falta razón mi buena suerte,
pero falta en el mundo conocerse.
En esto no hay respuesta ni se alcanza
razón para dejar de fatigarme;
y pues tan mal responde mi esperanza
justo es que yo responda con callarme;
fortuna contra mí enristro la lanza
y en medio me fugo para estorbarme
y poder alcanzar el fin que espero,
y así me hace seguir lo que no quiero.
Por sola esta ocasion atrás me quedo,
y estando tan propincuo el descontento,
las tristes noches cuento, y nunca puedo
hallar cuento en el mal que de ella cuento;
ya de mí propia vida tengo miedo
por lo que me amenaza el pensamiento;
más pasa así la vida, y pasa presto,
pues no puede haber fin ni presupuesto.

Luisa Sigea, poetisa, falleció el 13 de octubre de 1560.

lunes, 12 de octubre de 2015

Amar con las manos vacías.

Tu entiendes lo que entiendes.
Como yo.
Lo que vemos y lo que nos cuentan.
O lo que amamos.

Cuando no sé o cuando dudo,
me adentro en el dolor de alma
y, allí, donde gimen mis miserias
salgo reconfortado.

Siempre consideré inútil lamentarme,
así que me consuelo conmigo.
No indago otras razones y motivos.
Vivo al margen de cualquier alago.

Día del Perdón (de merecerlo).

Día de la Victoria. Día de las Fuerzas Armadas. Día de la Fiesta Nacional. Día de la Hispanidad. Amanece lunes florido, 12 de octubre, la tradición manda y uno no sabe a qué atenerse. Para celebrar victorias ya no estamos. Para lo demás antes pedir perdón. No es motivo de celebración el genocidio cometido por el imperio español hace más de siete vidas en Hispanoamérica. Pedir perdón. Conocidos los hechos: saqueos, violaciones, la sangre vertida y una retahíla de vaya usted a saber, a estas alturas de la campaña propagandística solo cabe pedir perdón. 

En Bolivia, este verano el Papa Francisco pidió perdón por los crímenes cometidos durante la colonización de América Latina. "Pido humildemente perdón, no solo por la ofensa de la propia Iglesia, sino por los crímenes contra los pueblos originarios durante la llamada conquista de América”.

No siempre propuse el amor y la santa poesía contra las insidias y otras miserias que tienen que ver con el rechazo y el odio. Confieso que en otro tiempo y otra vida fui partidario de la Ley del Talión: "Ojo por ojo diente por diente". Ya no. Es tiempo de vivir amando. Amar otras culturas, y sobre todo amar a las personas. Amar con las manos vacías. Amar.

Gumersindo Laverde.

El desconsuelu.

Di, probe corazón. ¿por qué padeces?
di, probe corazón, ¿por qué sospires?
arrodiáu de solombres esfalleces,
en desaliendu abandonáu expires.

Atrayíu por mui débil güeyada
de virxe celestial, guapa y pura,
alzástite ansiosu a la rexón dorada
onde amor irradia anxélica ventura.

El porvenir coronóse d’estrelles,
desplegándose vagu en llonxanía;
el desengañu dexóte, y les sos güelgues
cubrió con flores la esperanza.

De la infancia el candor tornó al so senu,
afalagáronte máxiques visiones,
el mundu alrodiu sonrió serenu,
fervió l’espaciu en regalaos sones.

¡Ai! ¿quién enxamás sobre la tierra impura
sintió con tan sublime sentimientu?
¡Ilusión de virtú y de ternura
desvanecida como solombra al vientu!.

L’ánxel que’l to vuelu sostenía
rechazóte y en soledá cayisti.
¿Quién vendrá a consolate na agonía?
¿Quién a Dios va abrite, corazón triste?

¡Ai!, probe corazón, sigue arrastrando
del to dolor al porvenir sombríu
hasta fundite nel so piélagu insondáu
¡pa ti nun hai amor, corazón míu!.

Gumersindo Laverde, poeta, falleció el 12 de octubre de 1890.

domingo, 11 de octubre de 2015

Mi vida será mi consuelo.

Vengo de Les Seniaes (prometo que no es por hacer daño), y debido a la lluvia de los últimos días, según me cuentan, el azahar está brotando y eso es malo para la naranja. Vale, es malo para la naranja pero es bueno para mí. No me fío de los políticos y de nadie que son todos los demás. Es de pecado pasear por Les Seniaes, ¡ay, dona!. Solo eso cuenta. Si no hay naranja o es de mala calidad por la floración anticipada del azahar que entre un mar y arrase con todo lo que alimenta el cuerpo y no el alma. Mi mente absurda se cotizará en la bolsa de los valores en alza.

Abro los ojos o me quito la venda y veo que la realidad es una y la verdad otra. Yo mismamente soy otro, soy el sueño que vive la irrealidad. Mi mundo es onírico. Se acabaron las crisis. No volveré a ser la esperanza que esclaviza. Haré caso a Kristel, cambiaré de coche, la marca es lo de menos, con que sea caro y rojo me conformo. Soy el sueño y por nada puedo aspirar a todo. Me blindaré ante la pobreza y la enfermedad sea lo que sea. Mi vida será mi consuelo.  

Fin de la recesión.

Los primeros "brotes verdes". Algunos expertos y representantes del Gobierno han augurado en tiempos recientes la conclusión de una crisis económica que desde 2008 castiga a las economías familiares. Y el hecho de que algunos sectores -como el de los coches de alta gama- mejoren sus índices y recuperen poco a poco la salud parece darles la razón: la matriculación de este tipo de vehículos en la Comunitat Valenciana registró en 2014 un aumento superior al 30 por ciento. Diario Levante.

Qui no es consola és perquè no vol consol.

Natalicio Talavera.

La botella y la mujer.

Disputaban por saber
un pastor y un lechuguino,
cuál es el tesoro más fino:
¿La botella o la mujer?
Aquél dijo, a mi entender
es más sabrosa y más bella,
la botella.
Cuando exhausto de fatiga
bajo un ombú me reclino
de Baco el licor divino
todas mis ansias mitigan:
Allí es mi mejor amiga,
bi sol, mi luna, mi estrella,
la botella.
El que empieza a envejecer
se refocila, imagino,
más en dos cuartas de vino
que en seis cuartas de mujer,
porque siempre está en su ser
sin melindres de doncella,
la botella.
Calla, - dijo el lechuguino-
solo un hombre sin templanza    
puede poner en balanza
a las mujeres y al vino;
¿quién suaviza el cruel destino?
¿Quién da el supremo placer?
la mujer.
No hay contento comparado
con los goces del amor,
ni otra delicia mayor,
que el amar y ser amado;
es el don más delicado
que Dios quiso al mundo hacer,
la mujer.
sin ella todo sería
caos de inmensa tristeza
porque son de la natura
la más perfecta armonía,
es del hombre la alegría,
consuelo de su placer,
la mujer.
No siempre, dijo el pastor,
porque salen camarada
a estocada por cornada
el fastidio y el amor,
más mi prenda es superior,
no es falaz como aquella,
la botella.
Cuantos más besos le doy,
más me inflama y me enardece
y cuando aquel desfallece,
yo más animado estoy:
Papa, Rey, Príncipe soy
sin que me cause querella,
la botella.
Dama que no pide y da
grata aún después de gozada
cuando la ves más preñada
tanto más virgen está,
sin mujer muy bien me va
porque me suple por ella,
la botella.
silenciosa y no profana
un tapón tiene su boca
aunque a celos la provoca
tal vez cierta Dama-Juana
espera su turno ufana
y su rival no atropella,
la botella.
Mujer, dijo el lechuguino,
bocado de Reyes es,
pues dice el hombre al revés
de los reyes en latín,
más no conoce un mal sin
de cuanto puede valer,
la mujer.
A nuestros hijos, que humanos
dan sus cuidados prolijos:
a ver si a ti te dan hijos
botellas de damajuanas;
en sus angustias tiranas
sabe al hombre sostener,
la mujer.
Tiene el hombre una aflicción,
gime solo... y de repente
va a su amada, y luego siente
tas, tas, tas el corazón;
porque innata afección
le dice que es su placer,
la mujer.
En esto se dejan ver
Baco y Cupido abrazados
y dicen: Callad cuitados
que no nos sabéis entender;
todo puede complacer
tomando en medida bella.

La mujer y la botella.
La botella y la mujer.

Natalicio Talavera, poeta, falleció el 11 de octubre de 1867.

sábado, 10 de octubre de 2015

Mala praxis periodística.

La noticia se inventa. No es eso, la noticia es la que es. Quiero decir que a una noticia si el autor le añade humanidad no deja de interesar ni de ser noticia fidedigna. Pudiera ser poesía sin dejar de ser noticia. Importa el cómo y el quién. También si te dejan. Hablo de poner el talento al servicio del mejor postor. Importa el talento. Vale para opinadores y periodistas. Las editoriales imponen sus políticas y sus ideas, además de los intereses de sus accionistas.

Si una noticia se explicara por sí sola a veces los lectores ganaríamos en salud. O no la perderíamos. La prensa hoy en día empobrece el alma de los lectores. Y es cuando aparece la depresión. Leo prensa y quiero morir. No me explico por qué tengo que bajar a los infiernos a leer la prensa diaria. Veo a Rajoy y me entran ganas de vomitar. Digo Rajoy y digo todos los demás. A veces no son tan culpables como aparentan. Según el periódico la noticia es diferente. Es otra. Un periodista de talento sería capaz de dibujarme sin arrugas y sin canas: parecería más joven. Y entonces podía llegar a pensar que no todo está perdido. Soy lector de prensa diaria y exijo el derecho a la información fidedigna humana. De morir, de viejo o de enfermedad o de risa. Somos pobres y ya es mucho. Queremos un futuro mejor. Queremos que las malas noticias no nos quiten las ganas de vivir. 

De cuando en vez leo una noticia y me entran ganas de tirarme al monte. La noticia tal vez no sea para tanto, pero me entran ganas. Como de ti tengo ganas. Si tu piel fuera mi piel como velero navegaría por tu cuerpo. Tu mar yo puerto. Tu humedad mi ancla. De ser poeta no te soñaría, simplemente te comería a besos.

Y dale (redundancia).

Diría que es la hora de volver a la verdad. De aceptar la realidad. Soy viejo y estoy enfermo. Me veo incapaz de mejorar mi estado de bienestar. Necesito ayuda. Y en adelante no espero que vaya a mejor. Mi salud empeora con los años. La coyuntura que vive el país es penosa y lo peor, a escasos tres meses será más dura que ahora. Me falta fe.

Algunos países devalúan la moneda y esperan que las cosas vayan a mejor. Y van. Desde que España es Alemania no devalúan la moneda. España devaluada. Los viejos somos más viejos. Los enfermos más enfermos. Los trabajadores con empleo más pobres. Los parados más parados. Y más: los datos que nos ocultan tienen que ser catastróficos. De hecho los porcientos de las encuestas lo son. No sabemos a qué atenernos, pero las cosas van a peor, hasta el punto que los sábados de fieles difuntos serán los mejores días de la semana. Ya no habrá lunes de esperanza, ni viernes de fiar, ni siquiera un día al azahar para soñar. Desolador el panorama.

Otras generaciones con otras políticas sociales y de empleo quizá; pero en este plan de vida que llevamos ya digo que nadie llegará a viejo y enfermo. Lo bueno que somos humanos y tampoco alcanzaremos el déficit público. No imagino las consecuencias, ni viene el cuento al caso porque estaré muerto y no será de viejo o enfermedad. Mientras, los que nos gobiernan ahora y después, sean quienes sean, implacables se ríen. Maldita la gracia que tiene, pero se ríen.

Isaac de Benserade.

Ariadna abandonada se lamenta en un desierto.

Es muy duro morir de abatimiento
a causa de un ingrato, amor siempre de un corazón,
que solo piensa en él;
de un corazón tan ingenuo que hizo perder
a la joven su vergüenza, bien, ¡ay!, tan preciado.

Este recuerdo, si hay compasión
con un indigno y cruel raptor,
para Ariadna es bien amargo sin duda.

Es muy duro,
bandonarla a su propia desgracia
y que el que causa su dolor
no acuda a los lamentos que escucha,
para enjugar unas lágrimas a las que teme,
que ve correr, y de las que es causante.
Es muy duro.

Isaac de Benserade, poeta, falleció el 10 de octubre de 1691.

viernes, 9 de octubre de 2015

Esta vida pide otra.

Me asombra que este país ocupe las últimas posiciones de todo lo mejor. Tendré que dejar de leer prensa... Siempre lo digo pero no hay manera. Nos subestiman como país. Y como personas. No sé qué pensar. En vez de intentar igualar salarios con Francia o Alemania buscamos la igualdad salarial con China para que nuestras exportaciones nos salven del abismo de Rajoy. ¡Joder, dona, qué llorera cogió con el abismo!. La familia, no me canso, y los niños primero. 

Una madre y un padre trabajan para una ETT con contrato a cero horas. Si la iglesia se prestara a esto como se presta a los comentarios pedófilos sería más que un milagro. Dos milagros. Y algunos aseguran que llegan a fin de mes. Tres milagros. Seguimos para guinness. Rajoy en campaña electoral alardea que la macroeconomía va de lujo. Y tal vez sí. Pero las familias pasan necesidades, no ahorran dinero ni consumen bienes (ni deseos). Todo los días de nuestra vida los deberíamos dedicar a disfrutar del amor y la santa poesía, no a pasar hambre de pan y sed de justicia. Esperar que ocurra un solo milagro: Un puesto de trabajo con salario digno por cada familia. ¿Será pedir demasiado? Se les quiere.

Esclavo del tiempo.

Mal asunto para un viejo darse cuenta que su vida no tiene calendario para llevar una esperanza al día. La realidad que no se entiende es como la poesía de un poeta trashumante de vuelta a la verdad. Ni su lectora más fiel.

Con los años desaparece la ilusión, el deseo, la curiosidad. Los Reyes de Magos Oriente son de Occidente y de Magos tienen lo que yo de agradable. Y así empienzan las peleas. La globalización económica. La pobreza de pan y alma. La miseria y la enfermedad sigue siendo tendencia. Me salva Ian. Quiero más Ian. Antes pedía más vida para verle nacer, y ahora para ver cómo crece. ¿Y luego? ¡Ay!. ¿Si lo quiero tal que así, por qué me distraigo en pedir más y no disfruto el momento? Soy del tiempo esclavo como del dinero ajeno los banqueros. Un tercio de la vida la pasamos durmiendo o soñando, otro trabajando y el último pidiendo más. Más salud, más amor, más vida... Más de todo.

Nada es lo que era.

Me cuentan que facebook arde como ardía París cuando París era de película. Con la clave de usuaria de mi esposa (a escondidas he de verte) entro: es fuego lo que arde en facebook. Pasión y no verbo. Copiar y pegar. A Paulo Coelho de Souza, letrista de facebook. Me gusta mogollón. Locuciones que dejan boquiabiertos al personal, argumentos de texto descarado nunca hiriente. Un lector ocasional deja rodar su mente absurda por el suelo al comprobar que donde había "le apasiona escribir" luce un gato domesticado. Nada es lo que era.