sábado, 30 de septiembre de 2017

La opulencia de pocos.

"Es preferible el bien de muchos a la opulencia de pocos". José Martí.

La vida de un pensionista no es la que había soñado. Por soñar ni soñé llegar a viejo. Santísima, censuro a quien no deja de cantar tangos tristones y yo, escaso de imaginación y talento -pero sin mala intención-, soy igual. Qué tostón.

Mal va una patria sin políticos a quienes insultar. Qué suerte esos que van al fútbol y apenas se sientan y ya insultan al arbitro: esos sí que tienen suerte, la ley mordaza no va contra ellos. La política me asquea y el fútbol me exaspera, entonces, puesto que llegué a viejo, como ese futbolista del Real Madrid que no tributa a Hacienda porque no fue a la escuela y no sabe, quiero vivir los años altos en la opulencia. Ahora solo tengo que saber cómo. Joder, dona, quieras o no, para todo hay que saber, a no ser que te toque la primitiva. No me explico cómo podré vivir en la opulencia. Los futbolistas viven a las mil maravillas... y los políticos, y los grandes empresarios amigos de Rajoy, y, sin embargo, los pensionistas... Ay, qué triste llegar a viejo y acabar sin patria (o sin un trozo. Veremos mañana), sin ideales y sin una pensión digna que alcance, además, para llenar la nevera de nuestros hijos mientras llegan tiempos mejores. Eso sí, de salud bien, gracias, de todo lo demás, regular. Y el ánimo por los suelos. Al menos que no me abandone la María y el más trascendente deber como persona: La solidaridad. Porque el bien de muchos va a ser que no. Gracias.

viernes, 29 de septiembre de 2017

Descomedimiento.

De una mujer tengo escrito por ahí que de musa paso a ser poesía y se desentendió del mundo. Se dedico a releer la realidad de la vida que le tocó vivir y nada más. Le dediqué tiempo, pero a quien nada quiere nada está demás. Su mundo al revés. La poesía es lo que es, distinta según se entienda, pero no tiene la capacidad de escribir la realidad sumergida en su propia irrealidad. Una mujer que llegó a ser poesía puede contemplar la vida desde un acantilado de buena madrugada mirando al mar y le parece poco. Más sería si el alma se desligara de la mente y la esquizofrenia se hiciera dueña de su entidad. Una mujer que llegó a ser poesía sufre escalofríos cuando, inmersa en su mundo al revés, se siente imposibilitada para alcanzar la esperanza que evitaría su muerte incorporal. En su desesperación, a veces piensa si no sería mejor volver a ser mujer. Lo crea o no, la experiencia mereció la pena.

No es justicia divina vivir mientras se muere de enfermedad, pero nunca volverá a ser carne de su carne. Después de probar las mieles de la poesía morir no será causa perdida. Por encima de la ciencia, incluso de la fe, está la poesía. De cualquier manera, no prescindirá de la poesía porque sin poesía la percepción de la vida pierde esa ambivalencia donde coexisten los sentimientos del corazón. Y ella amó, ama y amará. (Nunca dejarás de ser poesía). Gracias.

jueves, 28 de septiembre de 2017

Viene de atrás.

Días atrás escribí que este país era un dolor y no me retracto aunque me lo pida la presidenta del Congreso. Si Rajoy es guapo yo más. La clase política de este país que vive a cuenta de los caprichos de Rajoy nos ha echado a perder. Va en serio y no es amenaza aunque lo pudiera parecer: la clase política culpable de todas las miserias. En este país más temprano que tarde la clase política acabará enredada en sus patas de atrás y se dará de bruces con el suelo.

Ya no se habla de grandes logros de la sociedad porque no hay tiempo libre, y quien lo tiene no vive. O está muerto y enterrado. Los trabajadores viven esclavizados por los grandes empresarios amigos de Rajoy y se lo llevan envuelto en papel de fino regalo. Hablo de crecer empresarios y trabajadores en igualdad para llegar a fin de mes, pero eso es más fácil decirlo que llevarlo a la práctica. Falta voluntad política, falta un estatuto de los trabajadores que devuelva la dignidad perdida. ¿Acaso nadie sabe que a los trabajadores de este país se les explota como en los peores tiempos?

Rajoy no es de este mundo. Salgan a la calle, pregunten a la ciudadanía y dirán que no se puede gobernar al margen de las necesidades del pueblo. Pero a Rajoy no le importa porque no es de este mundo. Es igual trabajar que no para llegar a fin de mes con la nevera vacía. Y el carrefur no fía. Cómo me gustaría que las acciones antisociales de Rajoy tuvieran consecuencias y las asumiera en las urnas. La familia, y los niños. Los niños, de adultos, tendrán dificultades para afrontar proyectos de futuro sin miedo al fracaso. "El éxito y el fracaso están inevitablemente relacionados en la mente con el estado de las cosas que nos rodean". Eric Hoffer. Gracias.

miércoles, 27 de septiembre de 2017

Por amor.

Una poesía revela sentimientos del corazón a un poeta y éste por vivir los años altos o porque torpe de entendederas su mente absurda no da para nada... Corren malos tiempos para el amor, para la vida, para el dolor y la enfermedad. Un poeta sabe que la poesía es decidora y está abierto a la revelación de sentimientos como inspiración para escribir un verso, una nana, una canción de amor. A veces un poeta no se entera que una poesía a elegido un modo de vivir al margen de la vida contemplando la muerte. Una poesía que fue musa y antes fue mujer vive para morir, y morirá si un poeta no reescribe su vida antes que de enfermedad muera. Su vida la ha desahuciado, y la naturaleza no ayuda, temblorosa, le tira todo en su entorno. ¿Estará acomodando su mortaja? ¿Será un castigo de Dios sin su María? Una poesía vive excelsa. Pero un poeta no sabe explicar con palabras el esplendor de una poesía que pena en el silencio porque una poesía, después de ser creada, no pertenece a su poeta autor, tiene vida propia. Una dama en su propia poesía muere de pena. ¿Cómo enferma una poesía? En tanto y cuanto no desista de su empeño en morir morirá: Es un verdadero intríngulis. El derecho de vivir no se discute, se vive y ya está. Se vive una vida auténtica, plena, total, y si tiene que vivir al margen de la realidad se vive. El amor no rehúsa un alucine al margen de los sentidos. El amor es la poesía que nace de la ilusión, es tan real como irreal, es la refracción que cambia el pensamiento. La violencia, la penuria, el dolor cuando duele el alma. Amor insondable, desconocido amor. Un poeta quiere conjurar la enfermedad que obliga a una dama en su propia poesía a andar arrastras, también quiere conocer su alegórica poesía por medio de metáforas. Una dama en su propia poesía no quiere morir, quiere vivir y no morir nunca jamás. Por amor. Gracias.

martes, 26 de septiembre de 2017

Seré tu fastidio.

Desocupar espacios físicos y mentales, renovarlos; cerrar y abrir caminos. Y en ese plan. Quizá parece ambiguo y en ese mismo plan contradictorio pero si algo muere necesariamente algo nace. “Las cosas frías se calientan, lo caliente se enfría, lo húmedo se seca, lo seco se humedece". Heráclito. La elusión es arte y tú eres de ciencias: ni cambiando tus caderas de acera serás capaz de evitar mi mirada. Busca el bien común y me encontrarás. ¿Comprendes?

Que no te imputen una culpa que no has cometido, si verdaderamente no la has cometido. Que no te emborrache la cotidianidad. Vuelve al amor. Te ofrece mi mano para andar el camino. No me sigas despreciando y baja de la nube, demuestra que eres más de lo que aparentas. Olvida los rencores que no justifican nada y vuelve al amor como única perturbación que altere tu mente. Asume las consecuencias que te harán libre. Quien ama acepta todo por amor. No te dejes arrastrar por las paranoias de alguno y vigila tu salud mental. Vuelve a empezar sin vanidad desde la misma primavera de todas las promesas. Sé selectiva en lo que decidas creer. Sé valiente sin excusas. Tu vida de ahora es una diarrea mental. Alguien dijo: "lo que somos nunca cambia, quienes somos es lo que no deja de cambiar". Pero tú cambias a peor. Atiende: deja de cantar las mismas mentiras por los mentideros municipales y te dejaré ir para que el amor vuelva a ser el centro de gravedad de nuestro universo o el sempiterno silencio, decide, de otra manera, porque eres peor que un dolor de muelas, seré tu fastidio. Bienaventurados los pacíficos y los pacificadores. Amén. Gracias.

lunes, 25 de septiembre de 2017

Como si yo fuera tú.

Tengo escrito por ahí que a menudo se mueren los conocidos porque los amigos están enterrados. Me conformo con una vecina chismosa. Se pudiera decir que soy el último sobreviviente del cementerio. Gozosa mi infancia. Y de otra manera bien, no tengo ninguna prisa para volver a ser lodo de aquel polvo. Me va bien, con mis achaque de salud y alguna decepción pero quién no. Tuve suerte en la vida, me las arreglé más o menos, no fui exigente ni intenté matar moscas a cañonazos: si mis amigos pudieran hablar confirmarían lo que digo. Tampoco tuve prisa para alcanzar mis metas. Y no soy rencoroso porque sé que el rencor destruye el amor y desequilibra la mente. Sigo siendo dueño del amor y lo entrego con garantías: no quiero intrusos que alteren mi paz. Es mi vida, ni más ni menos como otras vidas que con el tiempo y alguna ausencia dejará de existir. No me quedan amigos vivos, me quedan amigas idas. Por una amiga ida en particular peno porque dejó de quererme bien para quererme muy mal. A quién se le ocurre, indiferente al amor, prefiere guardarme rencor sin venir a cuento. Nunca una historia de amor tan triste. Y todo por hacer caso a quien más la quiere. Quien niega un ser querido en vida niega a Dios, y eso para una creyente es peor que la muerte.

Amiga ida: Te invito a construir una relación de amor sino como la de antes parecida a no ser que prefieras desamor. Si mantienes una relación rencorosa entre nosotros pierdes tú: Yo nunca dejaré de quererte. (Amor cuando no está y rencor cuando está). De seguir en este plan se resquebrajará el amor y con él tu salud mental. Me preocupa tu salud mental. Deja de cantar mentiras por los lavaderos, si rastreo rumores aparece tu nombre. Qué triste. Y como si fuera poca miseria, una de tus aduladoras me entrega una carta de amparo. Como si yo fuera tú. Gracias.

domingo, 24 de septiembre de 2017

Si yo fuera...

Si yo fuera cargo electo en la administración pública tendría un salario de escándalo, horario de despacho reducido, coche oficial para que mi esposa vaya a las rebajas, tres guardaespaldas como armarios empotrados para descorrer pestillos y una docena de aduladoras que me aplaudan cuando abra la boca aunque sea para estornudar. Me chifla aparentar, y el dinero que no falte. El dinero es mío, si es de todos no es de nadie, o sea mío, mientras dure el chollo. Desde luego ser cargo electo en la administración pública es un verdadero chollo. Ay, si el PP quisiera...

Que no corra el bulo que la ambición para mí no tiene límites, porque yo no quiero ser demasiado, me conformo con menos. Por ejemplo alcalde, director gerente o cualquier cargo que solo mande yo y no tenga que rendir las cuentas del rosario al tribunal de cuentas. La avaricia rompe el saco y yo no soy de esas. Porque a mí un chisme teledirigido a mi credibilidad me provoca ansiedad y la ansiedad -dicho sea de paso- es la antesala del manicomio.

Frenesí: como es domingo y ni tú ni yo damos palo al agua, el vino correrá de mi cuenta y será a tu salud, el café, las pastas de té y lo que tanto nos preocupa lo dejamos para otro día y será a mi salud pero tú lo pagas. "Volveremos al amor cuando otros acuerden eso que tanto nos preocupa". ¿Para cuándo cumplir tu promesa de amor? Gracias.

sábado, 23 de septiembre de 2017

De chanza por tu calle.

Me cuentan que tú sí (atrabilis), pero yo no. Yo no puedo ir hacia atrás en el tiempo. Nostalgia. Yo solo puedo ir hacia delante, a veces arrastras, pero siempre hacia delante. Mal asunto la nostalgia, y peor guardar aversión en el tiempo. Mirar atrás solo a esperar por la María: ni odio ni rencor, ni otros amores que fueron y ya no. Como un caballo flaco y desgarbado por hambriento, así la nostalgia a las puertas del olvido. La nostalgia te muerde y no sangras pero duele el alma, nada que ver con tus puñaladas por la espalda con sangre y sin dolor. Tú nunca me harás sangre porque de ti solo guardo amor, y sin embargo... ¿Qué te encadena a tus peores recuerdos y qué tengo que ver en ellos? ¿Quién crea en tu memoria recuerdos por la tremenda? ¿Quién te quiere mal? Sigues acarreando las mismas mentiras de un lado para otro. Pero qué locura de trajín, qué locura de nostalgia repetida. Tu memoria acumula los peores recuerdos nunca sucedidos. Fruto de la imaginación ¿consciente? has propiciado el rencor en quien ahora se alimenta de ti. Él es tu vida y, sin duda, será tu muerte emocional si te obliga a regresar al pasado en mi busca: allí no me encontrarás. Pasa página o acabarás en un manicomio con el alma rota. Entra en razón (aún te veo bien o casi), cambia de acera si no quieres mirarme, pero haz lo posible por olvidarme, a pesar de saber, como sabes, que es muy difícil y doloroso el proceso de olvidar sin dejar de mirar atrás. La calle es tuya, como tuya es la decisión. Gracias.

viernes, 22 de septiembre de 2017

Cosa inquieta (magnitud 7,1).

Me declaro independiente de Les Seniaes, de la santa poesía (María, la Magdalena, sabrá perdonarme), de todo en lo que creo y me anexiono a México. Así no se compone una canción de amor, ni un poema, así solo muere la vida.

Te escribo, cosa inquieta, ahora que te has ido dejando tu vestigio de muerte, para decirte que traes la destrucción a México. Pero eso ya lo sabes. ¿Qué locura te motiva? Sin darle tiempo a reponerse de la última ruina, en apenas dos semanas, apareces con peores intenciones. A México le duele el alma por tanta pesadumbre. ¿Qué odio guardas en tu interior? Cosa inquieta, asesino de mirada temblorosa, te escribo ahora que te has ido para decirte que no vuelvas. Quédate en el infierno, aquí nadie te reclama. Aquí no, cosa inquieta, sismo de magnitud 7,1.

jueves, 21 de septiembre de 2017

Alma de cántaro (y dos).

Amaneció, y sí, hoy no es ayer ni es mañana, hoy es hoy, y vale la pena escribir lo que siento. Alivio de la pena,

Ahora resulta que nunca fui cabal y mantengo que ser sobreviviente de este mundo no es una condición social digna para sentirse orgulloso. Tampoco es aprender a perdurar en un ambiente que no me pertenece (al final, quieras o no, algún daño queda). Literalmente, los años que tengo son menos de los que aparento, como menos, también, son los acontecimientos gratificantes de forma consistente y perdurable que me animan a sobrevivir con un malabarista en la cabeza que más que ayudarme a mantener el equilibrio atenta contra mi vida. (Te vi inquieta ante mí e insegura en tu casa, mi casa: nuestra casa). ¿Cómo puedes siquiera imaginar que yo no soy yo? Clamaré ante tu dios la abolición de tu silencio. Evitaré con astucia las dificultades o eludiré el problema evitando su mirada. Algo he de hacer.

Supongo que se trata de aprender a hacerle el amor a la vida, hacer lo correcto, elegir ser y no parecer, conquistar y quedarse con lo mejor que fue. Vivir con pasión el momento, con la voluntad firme del espíritu y el coraje de aprender a conocerse y crearse a sí mismo y darse la satisfacción de dejar de llamarse sobreviviente para alcanzar la felicidad. La felicidad. Eso es todo, hubo más, pero pertenece al olvido. O sea que, comeremos perdices (pero no por Navidad, si soy un personaje sacado de un cuento chino sin autor, la Navidad tampoco tiene autor. O si lo tiene murió de amor para resucitar jamás) porque felices ya éramos. (No me olvides ni me dejes de querer, y si dudas, recuerda, piensa en mí y di no, luego corre a abrirme la puerta que llueve y tengo frío. Mucho frío. Te quiero hoy y siempre). Gracias.

miércoles, 20 de septiembre de 2017

Alma de cántaro (uno).

Alma de cántaro: ¿qué te cuesta vivir en el mundo donde resides? Reflexiona sobre el coste que pagas por sobrevivir dadas las circunstancias y pregúntale a tu silencio si de verdad sientes de forma armonizada con tu entorno familiar y social o si eres ajeno a ti y hay un malabarista en tu cabeza que te procura el equilibrio en cada espacio que habitas tratando de mantenerte en la cuerda. Sencillamente eres un personaje sacado de un cuento chino sin autor. (Sí, vino, y si ayer es hoy ella no es ella ni yo soy yo, ni física ni emocionalmente. Importa que partió tal vez para no volver).

Resulta que soy el único sobreviviente de un cuento chino, al menos así lo demuestro con mi comportamiento. En fin, mis hechos hablan y enseñan de cómo las conductas se repiten en gente que "vive por los pelos". Unos entretenidos con las drogas y el alcohol por las acequias, otros con el fútbol y la política, y todos con el trabajo que tanto escasea para llegar a fin de mes que es la esencia de la vida. Poesía y sucedáneos aparte. Los títeres de feria juegan a ser víctimas del azahar y elijen con un teclado cómo y dónde deben sobrevivir. Lo cierto es que durante buena parte de mi existencia no he podido aprender que cada cual puede y debe elegir de forma responsable qué hacer con su vida.

Al ser parte, o simplemente por vivir los años altos, doy fe que solamente los que logran armonizar existir y compartir y lo equilibran con un proyecto de vida sana alcanzan la felicidad y animan a los que comparten su propio espacio a alcanzarla. Y eso es todo por hoy si realmente hoy es hoy y no ayer. Mañana más si amanece y vale la pena escribir lo que siento. Gracias.

martes, 19 de septiembre de 2017

Hermanos todos, primos ninguno.

Es cierto, este fin de semana estuve en Catalunya y no hay presos políticos ni rencor en las calles. Si el problema no es la independencia la solución no son los tribunales de justicia. Llegará la hora, moriremos, y daremos la cara a todo lo que ahora dimos la espalda. "En España, de cada diez cabezas nueve embisten y una piensa". Antonio Machado.

Además de pagarles un pastizal en euros nos roban y nos meten en tinglados sin salida, o con difícil por estrecha la salida. El gran dilema de Catalunya es Mariano Rajoy y Carlas Puigdemont, ellos y nadie más. No habrá referéndum porque no, además porque es ilegal, habrá nuevas elecciones autonómicas y serán plebiscitarias -ya se encargarán las minorías de que lo sean-, pero ganará el sentido común y no Carlas Puigdemont que no se presentará, ni Mariano Rajoy que será un cadáver político y la oposición promoverá una moción de censura o adelantará las elecciones para que eso no ocurra habida cuenta que tampoco logrará aprobar los Presupuestos Generales y entonces, unos y otras, ciudadanos de una misma patria, con nuestras ideologías y lo que queramos poner en la balanza de contrapeso, nos daremos cuenta que el camino ya estaba hecho y solo tenemos que decidir si lo andamos o esperamos que lo anden nuestros hijos. Derechos y obligaciones siempre los hubo y la convivencia no es un 50/50 ó 60/40 o lo que cada cual entienda y quiera que debe ser para ejercer el derecho a decidir por una mayoría silenciosa que no sabe. O sí sabe y calla porque el problema además de político es financiero. En Catalunya, como en el resto del Estado, la nevera está vacía. Otros políticos vendrán y nos ofrecerán condiciones de vida adecuada a nuestras necesidades y saldremos de este enroque. No nos podemos dejar manipular por cuatro maleantes. Hermanos todos, primos ninguno. Gracias.

lunes, 18 de septiembre de 2017

El problema no son los años.

A oscuras tropecé con una pelota y un coche sin ruedas y las consecuencias despertaron la torpeza de los sentidos que motiva el sueño y entonces me di cuenta que soy un güelu distraído con sus obligaciones y corrí a acompañar a Ian a la escuela pero se había ido. No era tarde de reloj, pero otros asuntos obligaron a Patricia a madrugar. A veces no vale con darse cuenta tarde de las cosas y pedir perdón; a veces hay que darse cuenta de las cosas antes de que ocurran para no perder una risa, un beso, otra lágrima de despedida y ser más feliz. ¿A quién importa el perdón?

Como a un aprendiz enamorado se le va la tarde a mí se me fue la hora de acompañar a Ian a la escuela y no valen las disculpas: quien se quedó sin la alegría de la mañana fui yo. Ojalá y que otro descuido no me impida acompañar a Ian a la salida de la escuela y la alegría sea doble, (Patricia está avisada). Lo que deseo y quiero está a mi alcance y ni con esas. Sabias y bellas palabras recoge la RAE y ni con esas. Cada día son más tristes las palabras. Torpe de entendederas me pregunta quien habla: ¿Qué prefieres? Y ni con esas. El problema no son los años. Gracias.

Aún hay esperanza.

"El mundo de los niños es fresco, nuevo y precioso, lleno de asombro y emoción. Es una lástima que para la mayoría de nosotros esa mirada clara, que es un verdadero instinto para lo que es bello y que inspira admiración, se debilite e incluso se pierda antes de hacernos adultos". Rachel Louise Carson.

A pesar de las nuevas tecnologías, el desarrollo económico, los genios financieros, las grandes fortunas, los paraísos fiscales, el fútbol y todo lo demás venido a menos incluidas las familias y los niños primero, este país en una dolor. La clase política de este país, más alejada que siempre de las necesidades de la ciudadanía, sigue tan estupenda que ni ellos mismos se lo creen. Y parece que no existe un verso breve que se explique. ¿Qué habrá que hacer para que la clase política de este país se entere que las familias pasan penurias para llegar a fin de mes? La familia, y los niños primero. Por cierto, pero no sé si viene otra tristeza al caso que nos ocupa: este fin de semana estuve en Catalunya y no hay presos políticos. (Pido disculpas por cantar los mismos tangos tristones un día y otro. Escaso de imaginación y con el ánimo por el suelo, no cantaré una alegría hasta que llegue el invierno si Dios y María quieren. Y querrán. Patricia también quiere y está muy ilusionada. Y del güelu qué decir que no se sepa). Gracias.

domingo, 17 de septiembre de 2017

Ante la duda di no.

Por más besos nada es eterno. El tiempo y la distancia; la incertidumbre genera rencor, y luego aparecen las dudas y las decepciones. La vida es complicada y conviene tenerlo en cuenta por si en un descuido viene el viento de levante y te coge desprevenida. Corren malos tiempos para casi todo. Lo malo no avisa, cuando aparece se instala en tu vida y anima estar cerca de quien te quiso y quiere, incluso me atrevería a decir que anima más que quien solo desanima.

De una ráfaga de viento en contra nadie está libre. Si una angustia te persigue o te acorrala, si una visión de futuro te ciega, si un amor te hiere el alma. Y qué decir del pesimismo que sin saber por qué te ataranta y lo que pudiera tener fácil arreglo lo desarregla aún más. No pierdas la ocasión de ser feliz, pero sí, conviene dormir con un ojo abierto, no sea que un amor interesado te obligue a hacer lo que no quieres. Llegado el caso, antes de decir sí, piensa en quien te quiso y quiere. Seguro que si pienses en él dirás no. Ante la duda di no. Y te salvarás. Y lo salvarás. (Es más fácil, demasiado diría, dudar de él por amor que entender lo que dice si escucharas). Insisto: Ante la duda di no. Gracias.

sábado, 16 de septiembre de 2017

Los desantentos.

Los asuntos inaplazables conllevan grandes sacrificios: la familia, y los niños primero. También grandes alegrías: la hipoteca, el IBI, la comunidad de vecinos, la basura y etcétera. Uno desatiende la familia y cuando se da cuenta, por más ladrillos apilados, los hijos casados y los nietos en la mili. Y la hipoteca a veinte años vista. Sin apenas darnos cuenta, dejamos de ser personas para ser otra cosa, la que sea, pero no personas. Una locura. Dios mío, pero qué hice yo con esta vida mía (llegado el día, valen las disculpas, pero no el perdón. El perdón hay que merecerlo).

Desde luego es necesario trabajar y esforzarse e intentar llegar alto, o  lejos sino es lo mismo. Pero sin desatender lo que importa (amor). Alto o lejos da igual si se llega a costa de privarse de la familia, y los niños primero (y viceversa), los amigos y la impagable soledad cuando la cabeza está a punto de estallar. En los años altos, estoy en condiciones de asegurar que no merece la pena llegar alto o lejos si nos tenemos que privar de esas pequeñas grandes cosas de la vida, como llevar a Ian a la escuela por primera vez, ay. Mejor tener los pies en el suelo y los asuntos inaplazables dejarlos para mañana que será otro día. Además, llega un día, y, si no la jubilación, un ERE o un despido procedente o improcedente o vaya usted a saber con Rajoy y sus amigos los grandes empresarios, eso sí, que nadie espere ni el mínimo agradecimiento por los servicios prestados; después de comer la carne tierna el hueso a los perros y no hay más que hablar. Desatender lo que no se podrá atender es cosa seria. Lejos o alto no deja de ser las antípodas de la felicidad compartida. (Otro día hablaremos de volver a casa por Navidad como si no hubiera pasado nada). Gracias.

viernes, 15 de septiembre de 2017

Sálvese quien pueda.

En el pueblo de Patricia lo sabe la alcaldesa y lo sabe el alcalde, lo saben los concejales y lo saben las concejalas, y lo sabe la secretaria y lo sabe el secretario y lo saben los policías y lo sabe todo el mundo: En verano y en invierno, durante todo el año, hay fugas de agua que revientan el pavimento de las calles, llueva o no, si algo tiene que ver. El mensaje no es para la alcaldesa ni para el alcalde, ni para todos los mencionados anteriormente, incluido el alguacil pregonero que divulga los bandos municipales y avisa que van a cortar el agua para reparar una cañería después de almorzar cuando lleva una hora cortada y chamuscada la bomba de desagüe de mi lavadora (ay), el mensaje es para la vecindad: Sálvese quien pueda. Gracias.

jueves, 14 de septiembre de 2017

Qué extraño personaje.

Qué extraño personaje no sale de casa ni valida la historia de su pasado. Qué extraño personaje niega haber echado la esperanza a la espada cuando su bota era camino. Qué extraño personaje se convierte porque sí en esclavo de la existencia con pena y sin consuelo. Qué extraño personaje se deja llevar por el esperpento y no clama a Valle-Inclán. Qué extraño personaje limita su quehacer a escribir el día que le gusta vivir y tan siquiera intenta vivirlo. Qué extraño personaje no abraza, no besa y no atiende a razones. Qué extraño personaje golpea insistentemente la ausencia que le noquea. Qué amargo y triste destino el de un personaje que deja sin palabras al amor de sus amores. Qué extraño personaje sería si existiera. (Él no lo sabe pero existe: está muerto y enterrado, y nadie lo recuerda). Gracias.

miércoles, 13 de septiembre de 2017

Mi mayor decepción.

Al paso de los años todo cambia. El fundamento de todo nace del cambio. El asunto es que evolucionamos y eso es todo. Sin embargo, por más cambios, hay cosas que no se deberían hacer ni una sola vez: olvidar a quien te quiso y quiere. Lamentablemente hay cambios que llevan el olvido inherente de serie. Como casi todo en tiempos de crisis.

Precisamente ahora, vengo de pasear a la orilla del río, y como vengo sin haberme ido sigo aquí: el río es el Júcar y pasa por el pueblo de Patricia. Pues paseando pensé, al ver unos niños bañarse en el río, que por muchos días que se bañen no se bañan en la misma agua: ni el agua se detiene. Todo es cambiante. Yo no tengo edad para cambios, y puede ser la razón por la que sufro un tormento de garrucha por un cambio obligado en mi vida. Cambio o permuta.

Una persona completa sabe que todo cambio conlleva el riesgo de equivocarse, pero es bueno de cualquier manera porque se vuelve a intentar y de los errores también se aprende. Ay, la filosofía entretiene pero no sana el alma. ¿Es demasiado pedir que me sigas queriendo, que confíes en mí? ¿Acaso no recuerdas que estuve a tu lado en todos los mejores y peores momentos de tu vida? La más bella historia de amor que jamás llegué a soñar la tuve contigo. Si el cambio con embustes y desaires es la manera que eliges para alcanzar la eternidad, no vuelvas, para mí eres eterna. Yo no quiero de ti sino amor con poesía. Quédate con la tristeza de soledad en tu casa que es mi casa: nuestra casa. No vuelvas ni ese día que te pedí por favor que vinieras para darte las gracias por tanto amor recibido. Gracias.

martes, 12 de septiembre de 2017

El relato de mi vida.

No quiero morir ni que me maten, antes tengo que escribir el relato de mi vida si no lo he escrito (si lo escribí no me vi reflejado en él); pudiera ser la razón por la que no me releo; si me releo quizás encuentre entrelíneas algún olvido. Yo no quiero reflejarme en el pasado, mi pasado es lejano y no me interesa. En de soslayo escribo amaneceres con ojos transparentes que sueñan un mundo al igual sin tiranías, y ligero de sentimientos, sin cercanías ni lejanías, no me fío de mi subconsciente vengativo: no soportaría otra decepción mayor. Me mantengo en la sincera veracidad abriendo paréntesis a la espera que alguien los cierre y me enseñe a sentir nuevas sensaciones con certificado de vivencia. Y un día, porque ha de llegar, cansado de vivir (aviso a esa navegante de un mar de fondo y viento calmoso: no quiero más tristezas de soledad como disculpa) dejaré que mi ordenador que me ordena escriba el relato de mi vida (será la única manera de verme reflejado en él), mientras, seguiré escribiendo el día que me gusta vivir sin releerme. Gracias.

lunes, 11 de septiembre de 2017

Prueba de indicios.

A menudo se me mueren los conocidos. Cuando abro el periódico busco la página necrológica y más a menudo que siempre aparece el nombre de un conocido. Los conocidos son descuidados (si no lo fueran serían amigos), supongo que antes de morir habrán dejado las cosas claras. Yo no quiero morir dejando cosas sin hacer por miedo, ignorancia o da igual. Ojalá y un poema se explique a tiempo y me permita alcanzar un sueño que tengo pendiente (y juntos ver amanecer con una esperanza renovada), o eso. A veces eso no lo entiendo y lo que leo en los periódicos no lo tomo a cuenta al no apreciar talento en el periodismo "libre" de "copia y pega". Y además son malas noticias, solo malas noticias en los periódicos. Qué razón tenía el dueño del taller, pero no se la di. Mejor un libro malo si existe. Gracias.

domingo, 10 de septiembre de 2017

El terremoto de México y una amiga.

"Ascienden a 61 los muertos en el potente terremoto en México. Un terremoto de magnitud 8,2 -lo nunca visto en 100 años: 266 réplicas en 10 horas-, a causado 61 muertos en Chiapas, Oaxaca y Tabasco". (Agencias).

Una amiga mexicana.
Tiembla si señor y mucho. ¿Sabe? Tengo miedo. Anoche el temblor me hizo saltar de la cama. No no pregunte cómo porque ni yo lo sé. Se movía todo. ¿Sabe que es todo? To do. El temblor se agarró de mis rodillas. No podía caminar. Se oía sobre el tragaluz caer tierra. ¿De dónde? Mi vecino el asesino tiene su casa bien construida. ¿De dónde caía la tierra? Sepa la bola. Como comprenderá no puedo subir a investigar. Duró mucho el temblor. Tres minutos y tanto. Un tiempo horrible. ¿Sabe? Tengo miedo de las réplicas, sin más compañía que mis chihuahuas, mis loros y mi gato. ¿Usted nunca ha tenido miedo? Yo sí, y mucho.

Yo.
Lo siento, amiga, por ti y por tus conciudadanos, también por tu vecino asesino, o no tanto por él, pudiera ser que por más criminal terremoto no se atreviera a pasar por tu casa por miedo a tu vecino asesino. La Madre Naturaleza teme al hombre, vecino asesino, contaminador, profanador de los elementos. Cambio climático. Hay quien asegura que a toda acción corresponde una reacción. El caso es que nos portamos mal con la Madre Naturaleza y no sé si en este caso tiene algo que ver, quizá sea un aviso, pero no quiero alarmar a nadie. Yo nunca viví una experiencia parecida, lo más cerca que creo haber estado de un terremoto es cuando Ian entra de mañana por la puerta. El lunes empieza a escuela y ojalá no tengan que llamar a las fuerzas armadas para neutralizarlo. Va en serio.

Y yo.
Es domingo, y ya digo que mis asuntos inaplazables me impedirán ir a misa, pero pediré a María, la Magdalena, que te eche una mirada desde el mismo cielo que se ve mejor, y que no te deje sola si vuelve a temblar tu casa. Cuídate, amiga. ¿Sabes que te quiero mucho, verdad? Pues además temo por ti. Y sí, yo también tengo miedo. Gracias.

sábado, 9 de septiembre de 2017

Un cliente agradecido.

El pasado lunes fui a comprar una chapa de hierro a un taller para un arreglo. Va en serio: Ian acabará con mi salud y con todo lo que está a su alcance. Pues eso, el dueño del taller después de mandar a un operario cortar la chapa me habló de las malas noticias en los medios. Que solo son malas noticias, que si será porque no las hay buenas. Yo no soy de mucho pensar pero algo de razón tiene: Vende más las malas noticias que las buenas. Con Franco todo eran buenas noticias: El Alcázar, Radio Nacional de España, ABC, menos Radio Pirenaica (la pirenaica), y ya digo que era para fastidiar, todo eran buenas noticias. Y ahora solo malas noticias: Corrupción, muertos de hambre, desahucios, el correfur que no fía, la jornada laboral de día y medio, David Bustamante y Paula Echevarría, o Rajoy. A Rajoy no hay manera de que lo boten o se vaya por su cuenta. Solo malas noticias. Un día llegará a los medios una buena noticia y no sabrán explicárnosla. O nos la explicarán y no la entenderemos. 

Yo no soy de mucho dar la razón a la gente, me da no sé qué, pero creo que el señor del taller la tiene, y, sobre todo, cuando fui a pagar y no me cobró la chapa. Qué razón tiene. Curiosamente me dijo que la chapa valía un café o una hora de trabajo. Elegí pagar el café asumiendo el riesgo que además del café al camarero le pida el más caro coñac francés y un puro cubano. Café, copa y puro. Si tengo que pagar el café y el coñac francés más caro lo pago, pero si pide un puro cubano por ahí no paso: un puro cubano se fuma en el malecón habanero o no se fuma. Gracias.

viernes, 8 de septiembre de 2017

Impunidad y promesas.

La mía es mía.
No la soporto, su comportamiento a veces supera mis fuerzas y tampoco me soporto. Convivo, eso, o convivimos en este sinvivir para siempre: hasta que la muerte nos separe. Si por ella fuera, ya se hubiera acabado todo, pero pierdo yo: yo pierdo la vida y ella no sé. Supongo que no pierda nada. De cuando en vez la llevo a pasear por Les Seniaes y hablamos de una y otros, de nuestras cosas, como si fuéramos amigos, sin dudarlo la tiraría a la acequia: ella lo sabe y se ríe, sabe que no puedo hacer nada contra ella. No la soporto. Cuando me ve desfallecer, con mis ojos cristalinos que no pueden mirar, me grita y me destroza el alma. Más allá del dolor de alma está ella. Ella es mi tormento.

La promesa.
De paseo por Les Seniaes entre los naranjos, y, sabiendo que hará lo que le venga en gana, nos hacemos promesas de mejores convivencia. Hoy nos propusimos exhortar a la comunidad nacional a emprender un impulso común con entusiasmo y deber patriótico, porque una patria está perdiendo la cabeza. La tarea trata de profundizar e implicarse más porque las cosas han ido demasiado lejos. De ningún modo podemos permitir que las nuevas generaciones nos tachen de indolentes: La irrenunciable obligación de dejar para la posteridad un testimonio que transcienda y pueda ser inscrito en letras de oro en la crónica suprema de los tiempos. Una promesa ha echado a andar con poco énfasis.

La de todos es de todas o no es de nadie.
A un país, una patria, nación o lo que sea, se le ha metido en la cabeza una demencia, la mía se llama esquizofrenia y es incurable: me vuelve loco. Pero la ciencia avanza. La de lo que sea no sé, y buena no parece, en cualquier caso, no debemos perder la esperanza. Se trata de pasear juntos entre los naranjos de Les Seniaes y sentarse, desahogar, y hablar cada cual de sus propios intereses con voluntad de diálogo y no levantarse hasta tener claro que la de todos es de todas o no es de nadie. Nunca es tarde. (Es más fácil construir un Estado que formar un político). Gracias.

jueves, 7 de septiembre de 2017

Todo por nada.

Apenas somos una historia de amor para el olvido. Una historia de amor y que en paz descanse.

Porque en mi mente convive una esperanza y un absurdo imprevisible, en cada instante del día que intento escribir un de soslayo, me ciega la pasión de ánimo y, acosado por los malos augurios, me pierdo en el recuerdo de lo que pudo ser para llegar a ser simplemente lo que es: nada. Ante tanto desconsuelo es una tentación tirar por la calle del medio, Pero no debo buscar peores culpables, nuestro idilio de amor lo matamos nosotros -alevosía criminal-: ahora somos las víctimas. Si bien existe una responsabilidad mayor que cae implacable sobre nuestra cobardía.

Pronto vendrán las disculpas para justificar los desaires: la decisión ya estaba tomada de antemano. Lo peor que no confiaras en mí, a pesar de todo, cuando sueño que tus ojos me miran sin verme, puedo sentirte más cerca. Sin dejar de quererte un solo instante de mi vida he llegado a la conclusión que he cambiado tu risa y tu mirada por nada: Todo por nada. (El futuro no será mañana, amor, será otro día, otro día. O ya fue ayer). Gracias.

miércoles, 6 de septiembre de 2017

Mensajes ocultos.

"Si fuera de ir a fiestas y perder el tren hoy y mañana. Si fuera y no volviera. Pero no va ni viene, se queda en casa como el amigo gorrón guarecido en el engaño. Por esperarle sabiendo que no volviera, aunque duela el alma".

Desde el delirio con ganas de casi nada, eché la vista atrás y al azahar en de soslayo leí por leer pensamientos y me di cuenta que hay mensajes ocultos. Yo escribo claro se entienda o no, y creo que mal debe estar mi mente absurda si realmente escribo mensajes ocultos. Desesperado escribo sin saber. Yo no soy un ladrón pero si hay un ladrón de todos los ladrones será el mejor ladrón: un ladrón de guante blanco es el mejor ladrón. Pero el amor no se deja robar, como mucho se deja robar un beso y en conciencia. Me cuentan que el amor es clasista, esclavista, dominante y yo digo que el amor es desinteresado o no es amor. Escribo mensajes ocultos sin poder evitarlo. Mi subconsciente me obliga porque teme que algo malo podría suceder. Hasta prueba en contrario, o hasta que salga el sol y de luz a la peor patraña urdida: seguiré escribiendo mensajes ocultos. Imposible la esperanza en un existir desesperado.

El desafío es permanente, pues creer en el amor implica atravesar el tiempo y la distancia. Un amor inocente se deja disfrazar de persona. Craso error. Dicen que una persona sana el alma pero no sana maquilla. Gracias.

martes, 5 de septiembre de 2017

Sobrevivir al desamor.

Para sobrevivir al desamor en la calle de los amores encontrados uno tiene que transmutarse en gato de siete vidas y saltar de tejado en tejado sin miedo a perder el equilibrio, o vivir en una nube de algodón donde nunca pasa nada y si pasa llueve y de otro salto a otra nube de algodón. El cielo está encapotado en la calle de los amores encontrados.

Con el amor de otra vida cerrabas los ojos y soñabas la primavera donde las mariposas siempre vuelan libres aunque fuera invierno, ahora nunca es primavera y las noches se desvelan y soñar es una mentira piadosa. En la calle de los amores encontrados la indiferencia se ha hecho dueña de la noche y el día. "No vuelvas hoy y mañana y siempre". El amor está en declive y la poesía muerta. Eso es todo. El amor de un solo dueño es maltrato psicológico. O algo peor si es que existe algo peor que la Violencia de Género. (Ojalá y que nadie me vuelva a recordar mis olvidos). Gracias.

Alba.

Mi corazón oprimido
siente junto a la alborada
el dolor de sus amores
y el sueño de las distancias.
La luz de la aurora lleva
semilleros de nostalgias
y la tristeza sin ojos
de la médula del alma.
La gran tumba de la noche
su negro velo levanta
para ocultar con el día
la inmensa cumbre estrellada.

¡Qué haré yo sobre estos campos
cogiendo nidos y ramas,
rodeado de la aurora
y llena de noche el alma!.
¡Qué haré si tienes tus ojos
muertos a las luces claras
y no ha de sentir mi carne
el calor de tus miradas!.
¿Por qué te perdí por siempre
en aquella tarde clara?
Hoy mi pecho está reseco
como una estrella apagada.

Autor: Federico García Lorca.

lunes, 4 de septiembre de 2017

Donald y Mariano.

Porque el siroco viene de cara y ahí me las están dando todas, y no son pocas, llevo meses sin vivir en mí. Me hago viejo, es evidente. Cuando a uno no le apetece casi nada y lo poco que le apetece está fuera de su alcance, como el buen vino, ay. La dama que vela mis sueños dice que bebí todo el vino de la barrica y ahora agua de la fuente. Vale pues, mientras no me haga ir a Lourdes a por ella. Es una suerte llegar a viejo al mismo tiempo que una tragedia. Te quitan el vino, la sal, el azúcar, el café, las pastas de té, las amigas y, si escuchas a Rajoy, las ganas de vivir.

Cuánta verdad tendrá lo que leí en un periódico que escribe mentiras sobre el PP: "todo es mentira menos lo que dicen ustedes que es verdad", que Mariano Rajoy se va a reunir con Donald Trump en la Casa Blanca para planificar el orden mundial. Los medios aseguran que hablarán de Corea del Norte, Venezuela, Rusia, China, y lo demás ya irá saliendo. A simple vista la única diferencia que aprecio entre los dos es que uno va en avión y otro corriendo aprisa, de otra manera son dos gotas de agua. Trump y el muro a lo largo de la frontera con México y Rajoy y el muro de dos vallas de seis metros de altura y una sirga tridimensional intermedia de tres metros con la frontera de Marruecos. O Trump con el "obamacare" y Rajoy con los recortes en sanidad. También son íntimos de sus amigos: a poco que les siguen la corriente nunca les falta de nada. Lo que no sé, y es raro para mí no saber con la capacidad que tengo de mentir, es la lengua que hablarán teniendo en cuenta que Estados Unidos no tiene lengua oficial. Se hablarán con la lengua de los que no escuchan o un anglicismo español. No sé. España no es de la importancia de Estados Unidos pero tiene lengua propia que, como pueblo, nos encantaría que hablaran Tramp y Rajoy. Y otros líderes mundiales para entenderse con sus respectivos pueblos. Lengua Castellana. O cualquier otra lengua aglutinante. Gracias.

domingo, 3 de septiembre de 2017

Desde el púlpito (porque es domingo).

Yo no soy de esas que dicen para buena la vida que nos espera. No soy de esas ni de otras, soy del pensar que para el día que vivo no basta con creer en Dios. Y menos mientras el día me lo ordene Rajoy. Qué sentido tiene vivir el día sin ver cumplidos mis sueños más hermosos. Pamplinas esa vida que ha de venir. Como el porvenir que nunca llega.

No creo en Dios ni en su iglesia, pero si algún día me da por creer, y la fe, agotada mi incredulidad, vuelve a mí, será porque todos y todas seamos iguales ante Dios y Rajoy. Que sería como decir aquí en la Tierra como en el Cielo. De sanadores de almas y salvadores de patria estoy que me vomito. ¿Y qué hay de los que pasan hambre de pan y sed de justicia? Sé como es el Papa de Roma y no me cae mal, pero no hace o no le dejan hacer. Y la oposición a Rajoy sigue sin ponerse de acuerdo para echarlo o que se vaya. Ni desahuciados ni necesitados de libertad. Ni Violencia de Género: "39 Mujeres Eternas" en lo que va de año (la mujer es siempre la que muere). Y volver al abrazo solidario.

Porque atolondrado no sé qué pinta Dios y su iglesia y Rajoy y la oposición en un domingo que amaneció casi feliz, si me da por volver a la iglesia, antes de entrar el sacristán me tendrá que asegurar que dentro estarán Eugenio y dona. Y si de volver a las urnas ganará la voluntad del pueblo un partido que piense en las necesidades de la ciudadanía y no en sus propios intereses. De no ser así no volveré a ser de nadie. Por un país más igual y sin violencias. Gracias.

sábado, 2 de septiembre de 2017

La profesión de Rajoy.

Por ser una persona informada sé, que la profesión de Rajoy, al menos la que supuestamente conoce, no es Político sino Registrador de la Propiedad. Pues eso, ni Registrador de la Propiedad ni Político, como mínimo santo. Y ya me explico. Llevo años estudiando a los filósofos clásicos: Sócrates, Platón, Aristóteles. Y a los filósofos modernos: René Descartes, Galileo Galilei, Immanuel Kant. Y a los filósofos contemporáneos: Dany-Robert Dufour, Roberto Esposito, Michel Onfray. Y para que el diablo no se ría de la mentira, en mi empeño por saber, también leí las obras completas de Mortadelo y Filemón. Acreditada mi información, estoy en condiciones de afirmar que ninguno en su extraordinaria inteligencia, sería capaz de definir como Rajoy la realidad que vive la ciudadanía de este país después de superar mil y una crisis y seguir sin poder llegar a fin de mes. Va en serio, escucho a Rajoy y me deja estupefaciente al definir la última crisis superada con la nevera vacía. Y en un Castellano "puro" que ya le gustaría a Antonio de Nebrija cuando publicó la primera Gramática Castellana en 1492. Y ojito, que Antonio de Nebrija, además de historiador, astrónomo, pedagogo y gramático, era poeta que es más. Gracias.

viernes, 1 de septiembre de 2017

Otro cementerio.

Mientras mastico la última desvergüenza de la ministra Báñez sobre de creación de empleo leo en la necrológica de un diario regional que cierra una empresa importante para el empleo y la economía en la comarca. Y dale a la rueda que rueda. Es la última empresa de entidad en la comarca. No es invención, la comarca es donde vivo. Ahora sí que somos pobres. La empresa es en la que mi esposa trabaja -en adelante trabajaba-, cinco días al año salteados, como salteados los ajos en la sartén: cinco días cinco contratos laborales. Así no saldremos de la última crisis porque así no salimos de la primera. Para qué engañarnos: estamos en crisis desde aquel día que nos dijeron que vivíamos por encima de nuestras posibilidades. Más paro juvenil y más parados de larga duración; y los salarios no llegan a fin de mes. La nevera vacía y el carrefur que no fía. Nada ha cambiado. Los empresarios amigos de Rajoy son más ricos y viven más alejados de la realidad. Y para mayor desconsuelo, a la ciudadanía ya no le parece tan mal. Nos estamos acostumbrando a Rajoy y a sus amigos los grandes empresarios que cierran empresas con los bolsillos llenos de tal manera que solo preguntamos si algunos de los trabajadores que engrosarán la lista del paro son vecinos del pueblo. Importan los parados, pero si son vecinos importan más. La solidaridad ya no viene de serie en la condición humana. Otra comarca agrícola se muere y no cabe en el cementerio. Solución: Otro cementerio. Los discursos de creación de empleo entretienen a Rajoy hasta las próximas elecciones que, según las encuestas, ganará. Gracias.