viernes, 30 de septiembre de 2011

La moneda

Hay una manera de no hacer nada, pero infinitas de hacer algo, y entre todas, solo una es la correcta; de ahí que leyendo un comentario amigo acerca de "El día de Ana", he vuelto a empezar a dudar... Así mi vida. Tengo escrito por ahí que corren malos tiempos para el amor y la santa poesía. Sin embargo, tú dices que sobran poetas y falta poesía. No sé, igual ni me importa. La vida es hermosa y hoy hace un día de fábula, luce el sol, el día está ideal para pecar... también para enmendar errores. Si no hubiera hecho nada, hoy no estaría triste y no hubiera renovado una esperanza. No me siento ninguneado ni engañado por nadie, aunque en el fondo lo esté. Tampoco imploro perdón, no va con mi carácter pueblerino. La vida está jodida para todos y eso sí que lo entiendo. Y del amor, aunque parece que apunta maneras ya no me fío. "El amor es una cuestión de química".

En la vida, a veces hay que tirar una moneda al aire porque no sabes qué hacer... y si no sabes, no sabes. Entonces, lo mejor es tirar la moneda al aire y cuando baja, antes de que caiga al suelo la metes en el bolsillo como si la cosa no fuese contigo, y tiras por la calle del medio. Eso sí, a veces conviene desobedecer a la moneda, no a la suerte.

¡Cuidado conmigo!

Yo de mal pensado no tengo apenas. En asuntos fraternales quizás, en todo lo demás no res. Sin embargo, diría que la violencia ha aumentado en nuestro país, pero tampoco no res (me la están liando con el bilingüismo, y doy gracias a Dios que Francisco Camps dejó parte de sus asuntos personales, la política quiero decir, sin meter el trilingüismo en las escuelas, el ingles además. Que no digo que no haya que aprender idiomas, el de natalidad y más, que en estos tiempos globales todo es poco, pero con un orden. Sino el Esperanto y au); es solo que se está extendiendo la violencia. Recuerdo que antes era un asunto de barrios marginales, pero hoy ocurre cotidiano en cualquier barrio. De ahí que se vaya asentando tan ricamente en los semáforos en rojo con las ventanillas del coche bajadas tomando el fresco. Las cosas están bien jodidas. A propósito de bien jodidas, ya el santo fornicio en este país es una violencia más. Otro peligro social. Otra debilidad que la ciudadanía tiene que atajar por sí misma consecuencia de la ineficiencia policial. Fue ayer, acababa de llegar a casa y lo vi en la televisión, no puedo decir de fijo dónde ocurrió, pero era un pueblo unido jamás será vencido corriendo detrás de las prostitutas. Supongo que en la noche desvelada, y enamorado, el pueblo les sepa pedir disculpas. La sociedad vive confundida, y, pésima de educación, no sabe que quien da amor no puede ser mala gente, entonces, mejor legalizar y dar sanidad a las realidades que lo son de toda la vida del Señor. (Él también tuvo un "lío" con María, la Magdalena, según me cuentan, que tampoco lo sé de fijo). El pueblo siempre unido en sus benditas necesidades, lo malo, que el paro y la inseguridad apenas sean motivo de movilización... Ay, Candela, el día que el pueblo despierte que se atengan a las consecuencias. El mal vino para quedarse, y, como es lógico y natural, todas las noticias que nos van llegando son de dolor... Y si alguien piensa que se hunde el país, el exilio ya no es opción, que todos los países están parecido. En eso la globalización hace justicia. Consternado vive uno por la impotencia. Consternado pero agresivo... ¡Cuidado conmigo!: "Como no me suban un buen pico la pensión que se preparen". Ya no estoy para gaitas sin fuelle... O suena de una vez con su negro manto, con su frío abrazo de dolor, o... (Ojalá nos sirvan estas sombras para valorar el día que vivimos y entender que las calles también son nuestra casa, que toda la sociedad es nuestra familia, que cada niño es nuestro hijo, y cada mujer es nuestra esposa).

Y vuelvo. Y dale.

"Aconsejar economía a los pobres es grotesco e insultante". Oscar Wilde.

O dejo de ver la televisión cuando estoy consciente o... ¿consciente? ¿Qué querré decir con estar consciente para ver la televisión? ¿Qué ya no se puede dormir uno viendo la televisión consciente? Uno llega a casa después del duro trabajo (es un decir) agotado (hola, hola), y se sienta en el sofá, enciende la televisión y el impacto que las noticias producen en su psique es mortal. (Ah, ya entiendo). Solo le salva de la muerte, y es mi caso, no tener capacidad para procesar toda la información que te sueltan como si no pasara nada. Dicen que esta crisis nos está enseñando la jerga de la economía. La economía en clave, la de las letras mayúsculas y punto. Tú antes veías esas letras y te pasaban desapercibidas. Ahora no porque ya sabes que las tienes que temer: BCE. BM. PIB. IPC. Y MÁS. Cuando ves la televisión y las oyes te pones peor de lo tuyo, te entran escalofríos, sobre todo si es final de mes. Lo cierto es que la economía ha cambiado las percepciones de la sociedad. Es difícil ya imaginar un futuro sin el diferencial de deuda comparativa y los porcientos. La economía registra un elevado perfil en la vida social, lo que implica un deliberado desafió a las maneras tradicionales de vivir. A mí me marea, pero entiendo lo suficiente como para darme cuenta que la economía como disciplina, está anclada en el pasado, aunque suene paradójico. Porque vivimos en una constante incertidumbre. Los escenarios económicos se han convertido en un brutal rompecabezas y los gobiernos experimentan un enorme temor al desplome. Padecen de pánico, sin embargo, la teoría económica no puede explicar por qué los gobiernos teniendo parte de la responsabilidad por el excesivo gasto no reflejan síntoma de estar atemorizados como la sociedad ¿? Pero yo sí: "Porque en la mayoría de los casos todas sus necesidades las tienen satisfechas". Por eso el dinero fluye hacia áreas políticas. Los políticos ya no son románticos y no les preocupan los viejos ideales. Con profunda amargura digo: "En la actualidad vivimos una realidad de economía sumergida... en la corrupción". La crisis que todo lo enmaraña en la economía de las complejidades nos arrastra al más brutal de los sinsentidos. Se dice que nacemos humanos y con el tiempo nos vamos convirtiendo en buenos y malos, y políticos. (Los que les falta de todo se preguntan si los políticos no son de este mundo).

jueves, 29 de septiembre de 2011

Candela

-Qué alegría, ¿cómo te va? Cómo pasa el tiempo... diez años o más que no nos vemos...
-Sí, diez años. Pues me va bien, ¿y a ti?
-Muy bien. Me casé con Candela, ¿la recuerdas?
-Sí, sí... claro... sí la recuerdo...
-Tenemos dos hijos. Por cierto, el mayor se llama como tú.
-Me alegro por vosotros...
-Gracias. Lo peor el trabajo de Candela, le trae de cabeza. Un día aquí, otro allí; siempre en la carretera o el avión. Es alta ejecutiva en una multinacional y eso es mucho. Ayer llegó de París y este sábado se va a Turín. Están instalando una feria de muestras y tiene que ir preciso, si no les marca ella las pautas son incapaces. Es el alma de la empresa... Pero ella, yo, mis hijos, ¿y tú? ¿En qué trabajas? ¿Qué haces? ¿Te casaste?
-Pues yo apenas hago, todo lo hace Candela... Perdona, es broma... Lo mío no tiene importancia: no me casé, no trabajo, ya sabes, la crisis. Estamos jodidos... Lo siento, ahora me coges con un poco de prisa. Me alegro de verte. Dale recuerdos a Candela.
-De tú parte, muchas gracias. Oye, por qué no me das tu número de teléfono y te llamo cuando regrese Candela de Turín y salimos los tres a cenar y recordar viejos tiempos...
-Vale, pero no te preocupes, ya quedo yo con Candela cuando vuelva...
-Pues casi mejor...

La Moral y otros Valores Humanos

Tagore, poeta y filósofo, dijo: "La tierra es insultada y ofrece sus flores como respuesta".

Tal parece que no nos damos cuenta que el mal social que vivimos tiene su raíces en la falta de valores. De boca hacia fuera sí, de boca hacia dentro no. Vivimos una falsedad cuyo objetivo exclusivo es el poder (en sus múltiples acepciones) y figurar, y ver la paja en el ojo ajeno. En ese plan. Cuestionaba esta mañana con mi esposa el hecho de que alguien bien cercano a nosotros, en un momento determinado nos dio la espalda, no contestó nuestra llamada. No hablo de dinero, hablo de salud; hablo de humanidad. Solo le pedimos calor humano en un momento de padeceres infinitos, imposibles. Aún hoy mi esposa no es capaz de darle crédito... No se lo cree después de dos años. -Son los valores humanos, -le dije, devuélveselos y verás otra persona. Si descuidamos la moral no diferenciaremos el bien del mal. Dice la RAE acerca de la Moral: 1) "Perteneciente o relativo a las acciones o caracteres de las personas, desde el punto de vista de la bondad o malicia". 2) "Que no pertenece al campo de los sentidos, por ser de la apreciación del entendimiento o de la conciencia". 3) "Que no concierne al orden jurídico, sino al fuero interno o al respeto humano". 4) "Ciencia que trata del bien en general, y de las acciones humanas en orden a su bondad o malicia". 5) "Conjunto de facultades del espíritu, por contraposición a físico". Sin embargo, sería un error quedarnos con la Moral a secas, porque valores humanos es la Familia, repito, no me canso, Familia. Confianza. (Fe). Sinceridad. Comprensión. Solidaridad. Generosidad. Sensibilidad. Desprendimiento. Bondad. Honestidad. Decencia. Prudencia. Optimismo. Responsabilidad. Superación. Compasión. (Caridad). Sacrificio. Voluntad. Paciencia. Sencillez. Autodominio. Respeto. Educación. Comunicación. Empatía. Lealtad. Confianza. Amistad. Amor, Amor, Amor. Pero hay un sin fin de valores humanos olvidados o descuidados. Sin valores en sentido general volveremos de lleno a la época de las cavernas... En serio pregunto si en esta vida aún caben nuestros sueños y si seremos capaces de responder a ellos (Esperanza).

Será lo que tenga que ser

A veces nos perdemos entre dos mitades. Decimos sí y no... Hacemos sí y no... Somos incorregibles. Así es como a veces empezamos desechando amores de viejas amigas por otros nuevos de amigas sin un futuro conveniente. Los viejos amores, por viejos, son los mejores, porque un amor, si es bueno no tiene fecha de caducidad. Olvidamos que nuestra misión en la vida, y lo dijo quien lo dijo, es amarnos los unos a los otros. Es ayudarnos a encontrar el camino de la salvación. Y morir por amor con la única condición de resucitar juntos. "Las mentiras vuelan, pero la verdad perdura". Edgar Mohn. Palabras certeras. Esta es mi opinión. No digo que sí, tampoco que no. Será lo que tenga que ser. ¿Acaso cuando vamos al cine y la película nos aburre por demás, no pensamos que mejor hubiéramos sentido el amor de cerca en la noche que embelesa? Sin lugar a duda la mejor opción. Si bien ir al cine tampoco es mala opción, si comprendemos que lo que refiere el guión de la película es sucesible de meditar sobre su originalidad. Tal que un buen libro que a más viejo más interpretado y plagiado, y vuelta a empezar. Conviene considerar que los mensajes que nos llegan a través del tiempo no son textos originales, al menos claros. Con una excepción: La Palabra de Dios, idónea para mantener nuestra fe sin las ingerencias del tiempo. (Aunque La Biblia también es un libro escrito de oídas).

miércoles, 28 de septiembre de 2011

Llorar no quiero

Recuerdo cuando era niño que mis padres me decían que si llorando se resolvieran los problemas santo remedio. Entonces, sería cuestión de llorar. Es verdad. La ocurrencia, es que si lo trasladáramos a los tiempos actuales esto sería un valle de lágrimas. Cada día hay más desánimo por las calles. Más tristezas y más penas. Dan ganas de llorar pero de impotencia. Esto un drama, y ahora, sale uno de esos especuladores por la tele y dice que ojalá llegue pronto la recesión. Quien aún no haya llorado ahora tiene un motivo más. Que esta puede ser la gota que colme el baso. Yo, quizá por convicción pocas veces son las que lloré. Quizá me tenga que remontar a muy atrás en el tiempo. Lo cierto es que no recuerdo haber llorado. Aunque no descarto la ocasión. Y lo peor, llorar aferrado a una esperanza que no llega. Uno, y dadas las circunstancias, le gustaría que el 20N cambiara el gobierno para bien, que todo apunta que cambiará, pero no está claro si para bien. Aunque peor que los que están será difícil que lo hagan los que vengan. Mariano Rajoy debiera decir. Pero decir para un gallego es difícil. Le cuesta, es comprometerse, y eso no va con su carácter. Que si dice que sube las pensiones y luego resulta que le entra pereza... Y más recortes en la sanidad. Y más escuelas sin maestros. (Estado del bienestar). No sé, igual debiera buscar en la fe la esperanza que la clase dirigente de este país me niega... Tengo un amigo que después de acabar un comentario o una frase dice, y tengo razón. Pues yo igual, y tengo razón. Pero llorar no quiero. Aunque si supiera que llorando se resolvieran los problemas de este país... Mejor minimizar las razones, la queja diaria, e insistir en otras posibilidades, olvidar lo que no puede ser porque no, y juntos hacer lo posible por salir de este sinvivir. (He dicho juntos).

Oír, ver y callar

Ahora que hice pública la razón por la que escribo, ahora que sabéis un poco más de mí, haré otra confesión, que para eso tengo el ánimo hoy, para confesiones. Pues bien, diré que tengo un don (espacio para el asombro), puedo oír a través de cualquier cosa, muros de hormigón o así. Mi esposa dice que puedo estar más allá que acá, y me recomienda adelantar la cita con la psiquiatra o ver al cura del pueblo. Y como donde manda patrón no manda marinero... El cura, después de escucharme atentamente, me dijo que soy un fenómeno, que lo mió es de película muda, y que esos temas no los lleva él, que se lo comente a Pedro Almodóvar por si un aquel o que me ponga tapones en los oídos. Sin comentarios, sí, pero yo sigo oyendo a la gente hablar. Por ejemplo, ayer en el trabajo oí como una compañera decía en una sala distante dividida por una mampara que estaba como una cabra loca. Este comentario me recordó que tenía que adelantar la visita del psiquiatra. Y como fui sin avisar, era otra, la mía estaba de excursión con el INSERSO, pero me escuchó atentamente durante los diez minutos exactos mientras me recetaba unas pastillas azules. Al acompañarme a la puerta, me dijo que me curaría o no, que lo mío casi fijo no tenía arreglo (todos están hechos con el mismo patrón). El caso es que sigo oyendo a larga distancia y eso es un problema, porque no es agradable oír lo que dicen de uno cuando no está presente. Pero hay más, ahora, viniendo del bar de tomar café, oí que la gente por la calle murmuraba que me habían visto en la Puerta de Alcalá (mírala) hacerme una sesión fotográfica, y que iba a salir en la prensa especializada, porque era un escritor de talento que había escrito un libro de mucho mérito. Fue cuando me di cuenta que mi esposa tenía razón, que estoy más allá que acá. Y que no tengo un don, lo que tengo son paranoias. Por eso, después de sopesar sosegadamente el asunto he decidido disimular como si no pasara nada. Como todo el mundo cuando sabe que algo pasa pero a quién importa mientras no le pase a él. Como los monos de Gibraltar: Oír, ver y callar.

martes, 27 de septiembre de 2011

Qué de nuevo te puedo contar...

¿Qué de nuevo te puedo contar en tu aniversario? Me acuerdo de ti, te hecho de menos. Pero resulta que no estas, que te has ido, y en tu ausencia, a uno le apetece vivir. Hoy, pensaba hablarte de algún tema alentador. Pero no, no puede ser, porque estás muerta. Entonces, se impone la realidad de los hechos que son una lástima y va más con tu situación. Por ejemplo: qué si te contara sobre esta carrera loca por llegar el primero a ninguna parte que nos traemos ahora... Qué si te contara que continuamos arrastrando por los suelos la dignidad... Qué si te contara que nos sentimos más discapacitados y derrotados cuando vemos cadenas de hechos miserables que nos proporcionan los que deberían aliviarnos del dolor que constituye una afrenta y una vergüenza... Estos, los políticos, que tendrían que concitar al pueblo a reflexionar y reevaluar su conducta para que el barco no se hundiera en un mar embravecido... No sé, pero igual te volvías a morir. Entonces, ante estos nubarrones y escasos de futuro, igual el círculo se está cerrando para la esperanza... Pero resulta ser que tú estás muerta y yo estoy vivo, de momento, porque creo que yo también me estoy muriendo de seguir en este plan... ¿Sabes qué te digo? Ante esta divina comedia que es el desamor enterrado, ante el desencanto sin esperanza, ante el amor que no se puede amar, elijo el amor posible de unos ojos negros y una mirada de ensueño. Tu amor me amará siempre, pero el mío como que no. (Con el fin de ocultar el dolor que me produce tu ausencia a partir de ahora me quitaré la alianza que me está destrozando el (dedo) corazón. Te dejo mi alma, haz lo que quieras).

Una relación de urgencias

¿Con los niveles de pobreza que padecemos estamos expuestos a traspasar los límites de la ley? No quiero que nadie piense, porque cuando falta, falta, y hay que alimentar a la familia (los hijos) y si no hay no hay... Que las cosas están jodidas, vaya. Pero más que de traspasar los límites de la ley, hablo de traspasar los límites de la justicia emocional, y digo que debiéramos tener cuidado con personas que son especialistas emocionales en hacer daño, personas que conspiran contra la paz del alma. ¿Qué culpa tengo yo... o tú? ¿Qué culpa tiene nadie...? ¿Qué defensa podemos aplicar ante un ataque emocional? Uno dice así porque una amiga fue enajenada por una relación de urgencias envuelta en papel de celofán y se siente manipulada. Uno pide atención y una respuesta inmediata, una defensa que comience por evitar en nosotros condiciones favorables que les den la oportunidad a esos miserables de hacer blanco donde más duele: el alma. Porque herida el alma, se apodera de nosotros la baja autoestima. ¿Qué ganamos en hacer a los demás lo que nunca quisiéramos que nos hicieran a nosotros? Asunto complicado este. ¡Alma, corazón y vida!. Estamos atribulados pero no abatidos; perplejos pero no desesperados; perseguidos pero no abandonados; derribados pero no aniquilados... Ay, lo cierto es que no sé cómo estamos ni si estamos si quiera. Nuestras necesidades deben cambiar. Corren malos tiempos para el amor. Nuestra perspectiva de la situación adversa debe dar un giro. Vale que la realidad estará ahí nos guste o no y es una pena de realidad, quiero decir que nuestro entorno emocional no cambiará, al menos de momento, porque el problema seguirá siendo el mismo... amor amar. Lo diferente, lo que ha de cambiar ha de ser nuestra visión de las cosas y nuestra forma de enfrentarnos a ellas. Una relación de urgencias nunca será una opción.

Confesiones (y II)

... y seguiré escribiendo, porque he descubierto que hay vida (sin Prozac) más allá del dolor de alma...

lunes, 26 de septiembre de 2011

Confesiones (I)

Hoy, ahora, curioseando por el escritorio del blog, veo que apenas llevo tres meses por aquí y he escrito 200 comentarios o lo que sea, quizá sentimientos. Entonces, pienso que no he dicho quién soy... Emilio, sí, pero nada más. Ni una foto, ni un aquel... ni un beso. Solo salud y felicidad. Sin embargo, ¿qué mejor que desear salud y felicidad? Creo que es un buen momento para decir cómo soy por dentro, aunque sospecho que quizá con 200 comentarios ya uno se va abriendo por dentro sin darse cuenta... Me apasiona escribir, y sería capaz de escribir incluso de día. Ahora escribo de noche y edito de día, pero sería capaz de escribir todo el día y la noche, las veinticuatro horas. Ahora estoy escribiendo de día. Va en serio: quisiera escribir sin lastimar la palabra. Que guste lo que escribo o no es secundario para mí. Escribo el día según me sale de los adentros (el momento), y siempre, siempre, siempre, pongo los humildes del corazón al escribir. Así que, si alguien me lee, que sepa que mi única intención es arrancar una sonrisa de soslayo... O aportar un punto de vista quizá diferente... Un comentario, un relato, un ensayo... no sé, algo de aquí y de allá. Me apasiona escribir, pero eso ya lo dije. Que yo sepa, solo hay una persona que sabe quien soy. Que me lea, eso no lo sé, pero sí sabe que escribo aquí. (También me conoce por dentro). En fin, me gustaría que me leyera porque casi siempre escribo para ella... Soy una persona introvertida que vive los años altos de la vida con miedo. Pero no miedo a comprometerme con los demás... Aunque fueron muchas las palabras rotas y promesas incumplidas, además de mis propias decepciones... (Yo he pagado por mi libertad). Pero hay más, tengo miedo a que alguien pueda darse cuenta que soy una persona que solo puede aspirar a una relación virtual, porque no tolero la prepotencia de la gente, la superioridad de algunos, la estupidez de otros. La hipocresía. A la mínima incoherencia interesada me voy. "Los hombres juzgan los asuntos de los demás mejor que los suyos". (Terencio). Soy inseguro... ¿pero quién no lo es en estos tiempos? No quiero dar la impresión de que pueda estar cansado de vivir la vida, es que soy débil de espíritu y a veces necesito un brazo pegado a un hombro. También mirar al cielo cuando el miedo me supera. Soy un poco cobarde, que dirían mis hijas. Soy un romántico de los de antes... nostálgico también... Ya me vele por ahora que no me quiero alargar. Igual no he dicho mucho, no sé. Escribir me hace mucho bien, porque entre los renglones y las márgenes, entre los puntos suspensivos y algún paréntesis me encuentro yo al desnudo y mi única verdad. Pero aún me queda por saber de mí, por conocerme. Escribir es todo para mí y la única manera que tengo de saber. Aunque algo ya aprendí, si un día pienso que todo está perdido digo amiga... digo amigo. Digo amor de madrugada envuelto en sábanas blancas de algodón egipcio... Que se sepa, y lo digo alto y claro,  que creo en el bendito amor que todo lo puede y en la santa poesía para explicarlo... (Y aún hay quien no se entera).

¿Borrón y cuenta nueva?

Ayer, un grupo de presos de ETA pidieron perdón a sus víctimas y dijeron que ya vale de terrorismo, y piden la paz en el País Vasco. Tengo forjada mi opinión desde que Franco era ese hombre que le cantaba Víctor Manuel. Me gustaría que de una vez por todas desapareciera la violencia etarra de este país, pero no sé ni cómo ni cuándo. Todo apunta a que nunca se estuvo tan cerca, ojalá. Este sí que es un asunto bien jodido, porque hablamos del valor de la vida, vida inocente. Hombres y mujeres del País Vasco viven en un sinvivir. Los periodistas no interpretan la noticia (no saben no contestan) porque aún se respira miedo. A vivir se aprende, no como los animales irracionales que se respetan, pero se aprende, y luego llegamos a enamorarnos de la vida. Por tener y mantener unos ideales nadie debiera morir. ETA debe abandonar esa pasión ciega que les impide poder despertar cada día a un nuevo amanecer emocionado. La muerte no conduce a ningún lugar, y las imposiciones están pasadas de moda. Hoy en día no se entiende que la vida moneda de cambio. La vida no tiene precio. ¿Qué ganan con ello? Horror... miedo... y todo en el país que les vio crecer. ¿Si tenemos tanto amor que regalar por qué repartimos odio? ¿Qué les mueve tanto desvelo ahora, a esos que hasta ayer fueron terroristas? Estoy convencido que todo lo que sea trabajar en esa dirección, en manifestarse en contra del terrorismo de ETA es positivo. Aunque el daño ya será imposible de reparar. ¿Existe de verdad en ese pedir perdón que acabe la violencia? Lo digo porque muchos ya no nos fiamos... Muchos tenemos preguntas por hacer... otros tendrán las respuestas. Estamos obligados a creer que no todo está perdido, pero es una elección que todos deberíamos saber leer de soslayo con esperanza pero sin fe. Y al parecer sin fe no hay esperanza. Paz, no compasión. Y en cualquier caso no al olvido. El odio y la venganza nada resuelven. Alguien con la cara seria, mejor un poeta, debiera explicar que el amor dedicado a los demás y a uno mismo, que el amor vivido y el que queda por vivir no admite demora. Porque se quiera o no, sin amor nadie puede perdonar. Quizá no quede otra que perdonar. Donde hay concordia siempre hay paz. Una paz a la que se llega por los caminos del arrepentimiento y el perdón. (Y ahora es cuando las víctimas del terrorismo deben hablar... ellos tienen la palabra. Si pueden, que no sé yo...).

Lunes de confianza

Hoy quiero celebrar un compromiso con la amistad (uno que a veces...). Esa amistad en la que brilla la confianza, el no prejuicio y el cariño que trasciende al tiempo. Espero que todos aquellos que aprecien a sus amigos se ocupen porque sí de expresarles lo mucho que significan en sus vidas un día como hoy, lunes de confianza. Amén.

No es que en la vida haya llevado demasiadas decepciones, hablo de amistad, pero un amigo fiel, que no amiga, no es un refugio seguro. Que nadie se crea lo del que tiene un amigo tiene un tesoro que no: un amigo es una ruina. Un amigo no tiene precio en tanto y cuando la mar esté en calma; un amigo es como un tesoro que alcanza para todos mientras todos compartan ese tesoro. Entonces, cuidar y preservar a los amigos ante la tempestad para seguir teniéndolos, porque como venga la tempestad inesperadamente el amigo deja de serlo, y cuando un amigo se va... Los amigos, y hablo de los mejores, son imperfectos, pero no más que cualquiera, o ellos mismos lo son, pero las circunstancias dan un valor añadido a la amistad. Un valor que va más allá de los pequeños defectos y la verdadera valía. Un sentimiento como cualquier otro del corazón que al no estar impregnado de amor y poesía es apenas. Amistad es amor y santa poesía su verbo. Amistad es sinceridad en su acompañamiento. La amistad no se audita ni se sopesa cada mañana. Ni se valora. ¿Qué pesará más, los defectos o las bondades en la amistad? (Estupidez gorda). Un amigo no puede ser nocivo, no puede ser una carga: hablaríamos de otra cosa, de una amenaza quizá. (Yo no creo en la amistad desde el día en que, camino de la amistad, me di de bruces con el amigo y no estaba).

Ponerse al día

Le iba bien cuando ella vivía. Ahora aprovecha las vacaciones para poner al día las relaciones con sus hijos. Es la única época del año que pueden compartir, después llega el otoño con sus obligaciones y se vuelve a frustrar como padre. En las vacaciones comparten: él se siente necesario y aprovecha para poner al día su terapia educativa.

Les decía que necesitamos de nuestra propia libertad para ser nosotros mismos sin ataduras, porque el hombre cuanto más libre es más es él, y así puede entregarse a cualquier empresa con todo su empeño y capacidades. Ser capaz de tomar decisiones y responder ante ellas, incluso soltar amarras... Se pasaba las vacaciones "sermoneando" a sus hijos. Su política pedagógica se limitaba únicamente a las vacaciones con sus metáforas, vivencias personales y frases hechas, pensaba que así podía ponerse al día, pero sus hijos no opinaban igual, ellos necesitaban más de él, no simplemente unas vacaciones. Les privaba de la libertad que tanto pregonaba. Él, que siempre se remitía a esa esencia como fuente de vida sin pretenderlo les privaba de ella.

El error fue pretender enseñar el camino de la vida a sus hijos por medio de sus consejos que eran sus propias vivencias, sin darse cuenta que la fórmula era todo lo contrario: lo que debía hacer era enseñar el día a sus hijos con su compañía e intentar llegar a su corazón por medio del pensamiento.

domingo, 25 de septiembre de 2011

Una injusticia

-¿Está cómoda?
-Sí.
-¿Tranquila?
-Sí.
-De acuerdo, entonces arranque y siga recto hasta que yo le diga.
-Uy, será estúpido... se cree el dueño de la carretera...
-"Cógeme que soy yo". "Cógeme que soy yo". "Cógeme que soy yo". "Cógeme...
-"Ahora no puedo, sí, sí... ya te llamo yo".
-Gire a la izquierda y estacione donde pueda...
-Vale.
-Tranquila...
-Ya, ya... ya está.
-Perdone, es un momento...
-¡Qué nervios!.
-No se impaciente.
-No.
-Ya está, vuelva el próximo jueves.
-¡Qué dice, si me salió estupendo!.
-Le llama usted estupendo a saltarse un semáforo en rojo, insultar a un taxista, llevar todo el tiempo el brazo apoyado en la ventanilla, atender una llamada de móvil, no poner el cinturón de seguridad, no dar el intermitente al girar a la izquierda, y aparcar de oído ¿?
-Ya sé, suspendí por no fumar, usted me puso nerviosa. Es una injusticia. Si en vez de ir con usted hubiera ido con mis amigas hubiera aprobado. Lo hago estupendo cuando voy a trabajar o de marcha los sábados... Llevo años conduciendo y nunca tuve un accidente.

El mejor argumento de una dama es su sonrisa

"Las violetas seguirán siendo hermosas aunque no haya en septiembre primavera".
   
Una dama vive justo en el trayecto del sol pero su luz no le llega... Oriunda de algún lugar, enamorada de la vida y otros besos, ha volcado su última esperanza en un mar donde se conjuga el verbo amar. Y la liviandad se ha adueñado de su propia alma, la ha tomado en propiedad. (De un pájaro un ala). Cuentan que al atardecer se la puede ver apoyada en la brisa de un mar esperando a que asome el sol, que es su sueño más hermoso, pero la bruma le va despojando lentamente la visión y solo le va dejando un poco de aire para respirar. Aunque su mente no le permitirá entregarse y volverá mañana, y volverá a volver todos los días. Una dama vive prisionera en un mar. ¿Quizás el beso de un poeta? (Para un poeta es un privilegio que una dama le inspire quizá sobre una almohada mirando al mar). El día es largo y agotador. Y un mar insaciable no da tregua y devora entre sus brumas lo que agoniza en la propia tristeza de una dama. Dice su poesía, que a pesar de los pesares, agradecida de la vida, su tristeza no le hace perder la sonrisa y su ilusión de adolescente. Y cuando llueve, porque el agua para ella es la fuente de sus sueños, se reinventa a sí misma y se autoexcluye de la lista de los sin causa... Ella sabe que en el lugar donde crece el desamor también nacen los amores eternos... Piensa emocionada que ya amanecerá algún día, e ilusionada, que la luz del sol le dará de lleno en su cara de sonriente enamorada. (Mire usted, señor poeta, lo que ha conseguido con su poesía, mire usted hasta donde ha llegado su prosa, hasta donde el mal que le ha hecho a una dama a la que usted le compuso una canción y le cantó).
   
"Yo tan solo quiero el enjambre de tus besos y que me devuelvas el ala para volar en tu regazo. Y que ese mar te vuelva tu esperanza envuelta en un velo de amor que, celoso de mí, lo custodiaba".

Miedo ninguno

Pudiera ser que evitar lo fácil sería lo más aconsejable para alcanzar las metas más exigentes en la vida. Si consideramos que se quiera o no, porque lo fácil llama más, la mayoría de los días no serán exitosos. Lo que realmente define si vamos a alcanzar nuestras metas es la suerte de acertar en las decisiones que tomemos. La suerte es fundamental a la hora de tomar decisiones en la vida. Sin embargo, si reunimos la experiencia personal y profesional que acredita nuestras capacidades, además de la educación recibida a lo largo de los años, podremos asegurar en parte nuestro éxito. En la vida las enseñanzas más valiosas se extraen de lo que entraña verdadera dificultad y se expone al error (quien no comete errores nunca aprenderá), a la equivocación, a la decepción, incluso al fracaso. Pero hay más: "no olvidemos que los sueños madrugan". Miedo ninguno.

sábado, 24 de septiembre de 2011

¿Es usted Emilio?

-¿Qué?
-¿Quién es usted?
-¿Quién me llama?
-¿Es usted...?
-Yo sí, ¿y usted..?
-Perdón, le llamo de la oficina del paro.
-¡Caramba!.
-¿Es usted Emilio?
-Precisamente.
-Perdone que le llame tan temprano y en sábado, además. Me llamo Maria y me pongo en contacto con usted para ofrecerle un empleo.
-¿Un empleo...?
-Sí.
-¿Repítamelo?
-Que me llamo María y le llamo de la oficina del paro para ofrecerle un puesto de trabajo. Verá, desde el INEM ofrecemos los fines de semana los trabajos más delicados a las personas especiales.
-¿A si me aclaro,  ¿me está usted ofreciendo trabajar los fines de semana cuando todos descansan?
-Sí, pero solo porque según los datos que obran en nuestro poder es usted especial.
-Claro, claro, ¿y qué tipo de trabajo me está ofreciendo? Considere que no puedo aceptar nada que no vaya de acorde con mi estatus social.
-No, por favor, no le ofrecería nada que no reuniera sus características especiales.
-Vale, pues si es tan amable, comience de nuevo por explicarme esa oferta de empleo tan interesante que estaba despertando de un sueño estupendo y apenas me enteré.
-Claro, cómo no, se trata de un puesto de trabajo a tiempo completo, trabajo, como le digo, y repito, destinado a personas especiales como usted.
-¡Oiga, usted, ya le vale!, ¿o me dice de qué trabajo se trata o le cuelgo el teléfono?
-Disculpe, tiene usted razón. Es un puesto de trabajo a tiempo completo para personas como usted que mantienen un estado de sitio contra la vida y todos sus desvelos. Una posición horizontal sustentada en la pereza... Es usted nuestra primera opción... Y única.
-No, disculpe usted, pero me estaba poniendo nervioso. Sin embargo, ahora parece que nos vamos entendiendo, y quizá me interese el puesto trabajo, solo dígame, ¿cuánto me van a pagar por mantener mi estado de sitio contra la vida y todos sus desvelos... Y por mantener mi horizontalidad sustentada en la pereza...? No se crean ustedes que es fácil.

Humano hasta las entrañas

"Saca el máximo de tus capacidades y maneja tus carencias. Sé capaz de encontrarte con tu esencia, con tu yo interno, contigo mismo... Acéptate y esfuérzate por ser mejor".

Las leyes de la naturaleza dejan meridianamente claro que cuando una puerta se cierra otra se abre. A lo largo de mi vida he tenido sueños y he tenido pesadillas. Y superé mis pesadillas gracias a mis sueños. O sea, estoy en condiciones de afirmar que el éxito por fuera comienza con el éxito por dentro, y para ello es necesario cambiar la manera de pensar. Somos dueños de nuestro destino (el futuro es nuestro), la tarea que se nos ha impuesto no es superior a nuestras fuerzas, las propuestas no están por encima de nuestras posibilidades... Y en eso anda metido uno esta mañana, en que lo prioritario no es comprender la existencia, sino vivir y dejar vivir. A ningún lugar nos conduce prejuzgar las maneras de pensar y obrar de los demás. Se ha devaluado tanto el pensamiento que más parece un producto de rebajas sin precedente, abaratado como jamás, hasta el punto que a muchos ya todo les da igual y quieren entregar sus sueños, sin darse cuenta que la vida se reduce a la riqueza de nuestro pensamiento. Mente solo hay una, amiga inspiradora también... Tremendo destino. Y lo malo es saber que algunos ya no regresarán jamás porque han caído en la trampa de las mentiras envenenadas de los encantadores de serpientes. Esta es la verdadera crisis, aquella que prescinde de la colindancia y su pensamiento libre... ¿Comprenderemos algún día que la mente tiene el poder de atraer hacia la vida todo aquello que se desea? Actitudes diferentes. Mente abierta. Arriba los sueños. Abajo las pesadillas. Mayo del 68. (Uy, esto no estaba en el guión). Salud mental. Lo único que se interpone entre nosotros y nuestros sueños es el miedo. No hay satisfacción en preparar los alimentos que están precocinados, pero hay emoción cuando uno alcanza sus sueños más hermosos... (Humano hasta las entrañas).

viernes, 23 de septiembre de 2011

Vuelvo al dolor, a un beso y al olvido

La Violencia de Género que huele a muerte se ha apoderado de nuestro espacio vital y ya son cuarenta y cinco las Mujeres Eternas asesinadas en nombre del amor ¿? Los informativos lo confirman. Cargados de un morbo irracional y mezquino, convertimos las noticias diarias en siniestros espectáculos de sangre. Es una situación de emergencia insostenible. Es el horror que alimenta la muerte. El asunto se nos ha ido de las manos. Vamos desterrando principios fundamentales en nuestra educación sin darle la menor importancia. Es la vida que se olvida en el momento mismo de conocer la muerte. Somos ciudadanos sin conciencia ciudadana, sin valores y sin interés critico. Ajenos a nuestra realidad, heridos en nuestra autoestima y sin capacidad para entender nuestra función en la sociedad, triviales, somos incapaces de darle solución a una situación que no es vida ni nada que se le parezca. Una sombra de luto arropa nuestro entorno soñado que se ha ido degradando ante nuestras narices estupefacientes. (Paso palabra). Las autoridades descuidan sus responsabilidades y la sociedad que se las debiera recordar no vino ni se la espera. Sociedad durmiente que se ha olvidado de sus obligaciones primarias. ¿Qué, sino de la vida de una mujer estamos hablando? Educación fallida desde el inicio mismo de la adolescencia. Satisfechos de nuestra suerte vivimos indiferentes como si no pasara nada. Residimos en un mundo cada vez más convulso y cuya maldad se ha expandido hasta donde nunca antes podíamos imaginar... Estas son nuestras culpas en el peor de los escenarios posibles, damas y caballeros. No somos nada. Y ese nada que somos nos hace moralmente vulnerables y éticamente miserables.

Hoy es otoño y es primavera

Hoy es otoño y es primavera. Que uno pudiera pensar que eso es imposible pero no, y lo es según se viva en Valencia como yo, o en Buenos Aires, como mi amiga Roxana. Hemisferio norte y hemisferio sur. O sea, que nada es imposible, y menos desde que los médicos se inventan enfermedades mentales para llegar a final de mes. Así que ojito con ellos. Que a qué viene esta estupidez... fácil, a que hoy, 23 septiembre, además de lo expuesto anteriormente, se cumplen 72 años de la muerte de Sigmund Freud, médico y neurólogo creador del psicoanálisis. Pero que no le demos vueltas, es simplemente una coincidencia en el tiempo. Sigmund Freud nació en Freiberg (Moravia), en el año 1856, después sus padres lo trasladaron a Viena, y allí se hizo mayor y provocó una revolución en todos los aspectos de la sociedad. Sigmund Freud ha coleccionado detractores a tutiplé, aunque su teoría esencial y toda su obra, ha servido para marcar un hito. Leer la obra completa de Sigmund Freud no es sencillo, me atrevería a decir imposible. Leerla, mejor releerla, analizarla y comprenderla, conllevaría años de estudio. Y para eso hay que tener una mente muy despierta y sin prejuicios, además de vocación masoquista. Confieso que yo lo he intentado, pero existe un rechazo, un choque en mi inconsciente irreflexivo hacia ella que lo impide porque los razonamientos de gran analista conllevan verdades inaceptables para una personalidad traumatizada emocionalmente como la mía. Encontrarse de frente ante ese universo donde se destapan las represiones, hiere la sensibilidad consciente -a veces narcisismo disfrazado de lagarterana-, o abre cicatrices mudas y episodios olvidados, es de por sí una experiencia negativa que puede herir el alma de la persona irreversiblemente. Yo, no estoy de acuerdo con sus teorías, quizá porque no he penetrado profundamente en su lenguaje psicoanalítico. Lo cierto es que tampoco me siento capaz de asimilarlo, razonar consciente para mí es imposible. En la actualidad, se podía decir que el psicoanálisis está desfasado, considerando que emite un camino concreto y razonado, además de comprometido, lo cual es la antitesis del ahora que cada cual va por libre, incluso consigo mismo. Para una personalidad ocupada como la mía le viene mejor la medicina que utiliza psicofármacos capaces de atenuar las enfermedades mentales, o de volar entre las nubes si por un aquel te pasaras. Considero que recurrir al psicoanálisis de diván y mucha cháchara es perder el tiempo, además de una ingerencia total en la intimidad de las personas que pudiera ser constitutiva de delito.

jueves, 22 de septiembre de 2011

Caprichoso amor

"Sueño con dos, extraño a dos, no concibo la vida sin dos. Es un enigma: Amo a dos".

Por más que un hombre ame a una mujer, si existe una segunda, el amor se complica. A veces sucede que se tiene un amor, pero un día aparece una amiga, y uno la incluye en su vida como otro amor. El humano ser tiene capacidad para manifestar a la vez todo tipo de sentimientos, pero si se está enamorado de dos, tiene que haber una diferencia que distinga y determine. Cómo se ama a una mujer y otra a la vez, o sea, qué le atrae de una y qué le atrae de la otra... Otro asunto bien serio: "Amar a dos mujeres a la vez".

Agua, Jarabe de Palo

Cómo quieres ser mi amiga
si por ti daría la vida,
si confundo tu sonrisa
por camelo si me miras.
Razón y piel, difícil mezcla,
agua y sed, serio problema.
Cómo quieres ser mi amiga
si por ti me perdería,
si confundo tus caricias
por camelo si me mimas.
Pasión y ley, difícil mezcla,
agua y sed, serio problema...
Cuando uno tiene sed
pero el agua no está cerca,
cuando uno quiere beber
pero el agua no está cerca.
Qué hacer, tú lo sabes,
conservar la distancia,
renunciar a lo natural,
y dejar que el agua corra.
Cómo vas ser mi amiga
cuando esta carta recibas,
un mensaje hay entre líneas,
cómo quieres ser mi amiga.
Cuando uno tiene sed
pero el agua no está cerca,
cuando uno quiere beber
pero el agua no está cerca.

Yo, de viejo, he visto volar el amor en todas las direcciones. Lo he visto estrellarse y morir en un segundo. Lo he visto echar raíces y dar frutos maravillosos que nadie podía imaginar. Y lo he llegado a ver transformándose en poesía. En el amor todo es posible. Caprichoso amor.

Esto no puede seguir así

¿En qué sitio de nuestro yo interior reside la conciencia? ¿En qué rincón del corazón se encuentra las razones por la que una persona ama a otra? ¿En qué lugar el olvido, y más, por qué es tan difícil y lento el proceso de olvidar? ¿Y del dolor de alma qué? El asunto es serio.

No recuerdo si fue ayer... o antes de ayer... ay, tengo tanto en la cabeza que tendré que delegar algunas de mis obligaciones o acabaré mal. Digo que no recuerdo cuándo tuve visita con mi psiquiatra, no lo sé, el caso es que por primera vez en años me habló de lo suyo, no de lo de ella como siempre, sino de lo suyo, de su profesión, de psiquiatría. De la mente y eso... Nunca entendí por qué esta mujer solo me habla de ella. Pues bien, fue entrar en su consulta, y enfadada, empezar a echar por aquella boca en contra de la conducta humana como una posesa. A mí me ocurre de cuando en vez, me desbarato por algo y pierdo el norte, pero como no sé nada solo grito. Que si la conducta humana, que si los que analizan el yo interior tienen muy claro la inutilidad del auto-análisis, lo de preguntarse a uno mismo, lo de la evaluación propia que también lo definen como auto-concepto. Había que verla, era Sigmud Freud envenenado. Luego me habló de su trabajo en la SS, que no la tratan bien, que no la motivan, incluso que le marcan objetivos definitivos. Yo en la vida... qué objetivos definitivos se le pueden exigir a un psiquiatra, hasta aquí podíamos llegar... Uno está loco y lo está para siempre... ¿o no? Cómo entonces vienen ahora y que si patatín a la calle que estás estupendo que Roche ya no nos sirve las pastillitas por falta de pago y esto lo arreglan ellos sanando a todos los locos del país como si fueran Jesucristo en el Monte de los Olivos curando a tutiplé sin cita previa. ¡Oiga!, perdón, que igual no hay nadie ahí. Solo decir que la crisis acabará enterrándonos a todos y a todas sin remedio. Ya uno no sabe a qué atenerse, no existen conceptos base, tampoco expectativas de futuro, y más que nada criterio sobre uno mismo... Cuando salí de su consulta estaba muy mal, desorientado, temía por mí, por mi autoestima. Por el crecimiento de mi yo particular como núcleo vital... No vuelvo, antes me tiro al monte que volver. Allá ella y sus psicoanálisis, o lo que sea que me explicó y no entendí... que igual no iba por mí, que no lo sé. Es igual, que la SS y Roche se arreglen, que les paguen de una vez. ¡Qué vergüenza!. ¡Mal pagadores!. Hay que joderse.

miércoles, 21 de septiembre de 2011

La aceituna

Tengo la mente atascada y deprimida. Hoy me siento más confuso que ayer y no sé: fijo acabaré mal. Así estaba esta mañana, ahora no. No sabía, pero tenía hambre, fue comer y santo remedio, ahora me encuentro genial. Pues bien, cuando esta mañana ignorante del hambre que tenía estaba a punto de dar en loco, busqué amparo que no a Amparo (es mi nueva vecina; no puedo quitármela del pensamiento. Es rubia de ojos azules, ay), en mi librería y al azar cogí un libro, "hambre ¿? aceituna": "El apasionante mundo de la aceituna", de Mort Rosenblum. Luego de leer su biografía, me interesó el libro, pero más que por el mundo de la aceituna, que sí, que vale, pero poco, fue por su autor, Mort Rosenblum, redactor y reportero de una agencia de esas que saben lo que ocurre antes de que suceda. Este escritor en cuestión, escribió varios libros, pero el de la aceituna lo hizo alejado de la civilización entre olivos en la Provenza Francesa. Esto fue lo que más me sedujo de él. Consiguió romper con todo lo que entendía le proporcionaba la muerte y descubrió la vida después de darla por perdida; y todo sucedió entre los olivos. En la actualidad, los considerados cultos, dividen la filosofía en dos clases: exotérico, que se puede comprender; y esotérico, que no se puede comprender. Lo exotérico no interesa. Se comprende, se sabe y qué... En cambio, lo esotérico, ha tenido gran aceptación en el mundo actual por resultar del todo inalcanzable al pensamiento humano. Algo que Mort Rosenblum descubrió a tiempo, o sea, lo que los mortales descubrimos cuando esa condición ya no nos pertenece... Ahora, Mort Rosenblum, escribe feliz en su retiro al escapar del mundo de la depresión. Para acompañarle en su elegida soledad, tiene a sus olivos en un paraje de ensueño que le inspira.

Verdades

No soy persona de mucho mentir, pero me cuesta decir la verdad, sin embargo, la verdad que importa la conoces... así que no voy a contarte nada que no sepas, pero igual no te enteras que existen otras verdades. Algunas son verdades estupendas, y otras son una lástima que tú, inconscientemente, las guardas en el alma. Son acciones colindantes y propias, acaso sentimientos que ni tú misma conoces... Y lo peor, quizá nunca llegues a conocer, ni siquiera por qué las guardas... El humano ser es complejo, con decirte que a veces, ni yo mismo sé de qué van algunas cosas... ay. Y eso que, según la nueva ley laboral, después de practicar una profesión durante algunos años, te convalidan el título correspondiente para poder ejercerla sin haber ido a la escuela... ¿Escritor? Ya, ya me gustaría, pero no. A mí me convalidaron, dados mis antecedentes históricos, el título de psiquiatra de la cabeza, y además de jefe... Señor, qué poco saben de la vida, qué poco han sufrido, qué poco saben lo que cuesta olvidar... en fin. Igual hasta puedo presumir. Pero vuelvo a lo tuyo que es lo mío: lo creas o no, como a ti te gusta decirme, lo que es secreto para el hombre, y hablo por boca de mi esposa, así que no lo sé de fijo, no es secreto para Dios. Esto, de ser verdad, acabaría con mi carrera de jefe en psiquiatría de la cabeza. Pero no tengo ni idea por qué tienes que guardar nada en el alma, y si digo nada, quiero decir nada de nada, nada que merezca la pena, claro. Yo no guardo nada, lo bueno y malo, si es pasado, para qué darle tantas vueltas... Lo pasado es historia, y la historia solo la escriben los vencedores. Que guardar un sentimiento de odio es malo, y un sentimiento de amor parecido. Aunque del amor al odio, hay quien dice que solo hay un paso, pero tampoco lo sé de fijo. ¡Caramba!, parece que ya ejerzo de psiquiatra, nada sé de fijo... Escucha: Las cosas hay que decirlas y no guardarlas, sea lo que sea, malo o bueno, para poder pasar página y volver a volver, al amor y la santa poesía que es la vida misma. Esto está escrito por ahí, o sea que no es novedad, pero también lo digo yo, jefe en psiquiatría de la cabeza. Lo malo será cuando le explique a mi psiquiatra que ahora soy su jefe... (La vida da muchas vueltas, ¿verdad? pero a ti qué te voy a contar...).

martes, 20 de septiembre de 2011

¿Qué le ocurre a este país?

¿Qué le ocurre a este país? Si solo estuve ausente un par de horas, si solo fui al médico (sí, la de la bata blanca), y al volver la vista atrás, y al volver a la verdad, vanidad de vanidades, Antonio Machado, me encuentro a un país patas abajo, arriba quise decir. Estoy muy nervioso además de preocupado. ¿Qué le ocurre a este país? ¿Alguien gritó abajo el gobierno? ¿Alguien proclamó viva la revolución? ¿Alguien llamó a tomar las armas? ¿Alguien quiere que un general se case con la gloria? Entonces, ¿por qué en el telediario vi a un país en la calle? La gente expresa indignada su inconformidad con las cosas que hace el gobierno... Ay, pobre ZP, todo le sale mal y parece que no se entera. Pone voluntad, pero nadie le explica que este país simplemente quiere comer, trabajar, una vivienda digna, que sus hijos vayan a la escuela con maestros. (¿Una escuela con maestros? La María me perdone). Este país quiere que el gobierno corrija las cosas que están mal y que asuma responsablemente las verdaderas necesidades del pueblo, que son sentimientos heridos de una sociedad que no sabe qué camino tomar. Y ahora nos dicen que hablaremos el 20-N. ¿De qué hablaremos el 20-N y con quién...? ¿Y luego...?

El móvil inteligente de mi esposa

Mi esposa hizo una portabilidad de telefonía móvil. Yo no tengo móvil, no me interesa vivir sin intimidad. A veces elijo la soledad para llenar mis pulmones de aire puro, y mi alma de paz. Es necesario. Todos y todas, y aquí no valen paños calientes, necesitamos regalarnos de cuando en vez un tiempo en esta vorágine imposible que es lo cotidiano. Repito, hablo de la soledad por elección propia, no impuesta, la que uno elige porque sí, la que nada o nadie te impone ¿? Esa soledad tan necesaria que compartes con el silencio; que es tu intimidad, es hablar con tu dios, es nadar en un mar embravecido, es amor, es poesía, es llenarte la boca de fantasías, de utopías. En ese plan. Pues bien, ayer me propuse dedicar el día para disfrutar de un libro en la intimidad de mi hogar. Me apasiona sentarme en una vieja mecedora que compré en el rastro y al acomodarte parece que te trasmite vidas anteriores (uy), y dejarme llevar por la sabiduría de un libro. Eso solo se alcanza en la soledad por elección. Sin embargo, algo en mi interior me decía, quizá la mecedora, que no había elegido el día correcto para disfrutar de un libro en la intimidad de mi hogar. Porque apenas sentarme, aparece mi esposa con el libro de instrucciones del móvil para que le explicase cómo funcionaba. -Y yo qué se de móviles, le dije. -Pues aprende, me dijo. Y así empezó el intercambio de opiniones. -¿Has metido la tarjeta? -¿Me crees estúpida? -No, mi amor. -Pues al "loro", que ya he llamado... (y me soltó un largo etcétera de llamadas, incluida mi suegra. Mejor me entero cuando llegue la factura. Duele menos). -¿Me estás escuchando? -Sí. Pues entonces dime: aquí pone que es un móvil inteligente, ¿qué particularidad es esa, solo funciona cuando la conversación es interesante o qué? -Déjame ese librito... sí, está claro, es un teléfono inteligente, pero no sé a qué se refiere... Ay cariño, por favor, déjame disfrutar de este momento de soledad... Es un móvil muy bonito, vale, pero tiene demasiadas teclas para mí, ¿por qué no llamas a "Atención al cliente"? -Eso haré, muchas gracias por tu interés, sí, llamaré, pero... -Gracias, mi amor, a pesar del pero... y todo lo demás. Mi esposa no sabe que estos móviles son inteligentes, no porque seleccionan las llamadas o las conversaciones, que allá cada cual, sino porque no aceptan en su tarjeta de memoria los números de teléfono que no conviene guardar por razones varias, pero todas perjudiciales para la salud. El humano ser no es tan inteligente como se cree, según pasa el tiempo vamos acumulando en nuestra memoria los nombres de personas que pasaron por nuestra vida, incluso de soslayo, y eso no es bueno, eso es malo. Yo, de viejo, y más que yo, mi subconsciente, tiene la misma particularidad que el móvil inteligente de mi esposa, selecciona los nombres que a lo largo de mi vida me perjudicaron seriamente la salud y los olvida automáticamente. (Si por alguna razón mi subconsciente dejara de ejercer su selectiva función, tengo escrito, y firmado ante notario, que me compren un móvil inteligente como el de mi esposa... Prefiero perder mi intimidad que morir de pena).

lunes, 19 de septiembre de 2011

Conciencia

Preámbulo a un silencio, Ángel González

Porque se tiene conciencia de la inutilidad de tantas cosas
a veces uno se sienta tranquilamente a la sombra de un árbol
         en verano
y se calla.

(? ¿Dije tranquilamente? falso, falso:
uno se sienta inquieto, haciendo extraños gestos,
pisoteando las hojas abatidas
por la furia de un otoño sombrío,
destrozando con los dedos el cartón inocente de una caja de fósforos,
mordiendo injustamente las uñas de esos dedos,
escupiendo en los charcos invernales,
golpeando con el puño cerrado la piel rugosa de las casas
            que permanecen indiferentes al paso de la primavera
una primavera urbana que asoma con timidez los flecos
            de sus cabellos verdes allá arriba,
detrás del zinc oscuro de los canalones,
levemente arraigada a la materia efímera de las tejas a
             punto de ser de polvo.)
Eso es cierto, tan cierto
como que tengo un nombre con alas celestiales,
arcangélico nombre que a nada corresponde:
Ángel
me dicen
y yo me levanto
disciplinado y recto
con las alas mordidas
                      quiero decir: las uñas
y sonrío y me callo porque, en último extremo,
uno tiene conciencia
de la inutilidad de todas las palabras.


Conciencia

No sé cuáles serán tus sueños hoy, pero yo lucharé por ellos si tú no quieres luchar, si tú me dejas yo lucharé por tus sueños. Si crees que nada merece la pena... si crees que todo es igual... que nada importa... que todo sea inútil... Dime, háblame, que yo tengo conciencia y sé de mí tanto como de ti misma. Conciencia: Nada es inútil. Las palabras, los sueños. Nunca dejes una palabra por decir ni permitas que tus sueños queden como recuerdos del pasado. Y si no tienes sueños, ni una palabra por decir, si crees que nada merece la pena acuérdate de mí. Del que sabe llamar a las cosas por su nombre... Amor.

Cuarenta y tres mujeres eternas

Parece ser que lo propiamente humano se encuentra en el camposanto donde reposan todas las miradas de ira, repugnancia, y a veces de compasión o pena. Cada vez con mayor frecuencia nuestro contacto con la realidad es a través de las imágenes que los medios de comunicación propagan. Un hombre asesina a una mujer en nombre del amor sin mala conciencia y sin sentimiento de culpa. Y al correr de los días le vemos por la televisión esposado, cabizbajo, atemorizado, llorando (lástima). Si pudiéramos meternos en el corazón de la gente que maltrata, humilla y asesina a su pareja, a seres humanos como ¿él? qué encontraríamos... Los hechos existen y son indiscutibles. Pero, ¿cuáles son entonces los motivos que explicarían sus actos? ¿Tendría éxito una novela con un argumento de crimen sin motivo? Las imágenes de los medios audiovisuales colocan de cerca a estos asesinos, ¿los humaniza tal vez? Hemos visto sus gestos, sentido sus nervios, la pesadumbre de sus hombros, el colapso de sus piernas... El drama es que la gente no acostumbra a identificarse con la víctima. La víctima está encerrada en la bolsa negra y es arrojada al olvido sin piedad. Parece que la víctima es solamente un pretexto para las decisiones tomadas premeditadamente de antemano. Cuarenta y tres mujeres eternas asesinadas, presuntamente (duele tener que escribir presuntamente cuando es una evidencia a la espera de un veredicto judicial) por sus ex, parejas, maridos, o lo que sean, en lo que va de año... ¿Cómo verán las víctimas de Violencia de Género desde los medios de comunicación a sus asesinos presuntamente humanizados? "Tolerancia cero".

Cinco años y poco más

Veníamos del olvido y ahora resulta que nos comprometemos de lleno con una bitácora que actualizamos a diario pero que no es más que una página por escribir necesaria para remontar una crisis de habitación y un cuarto oscuro. Exoneración de todos los cargos. Cinco años y poco más. Llegó y se fue de la misma forma. Hablo de salvar un proyecto y una relación de amistad con argumentos sin pretextos, pero resulta que los tiempos han cambiado. Que ahora está de moda lo blanco impoluto: "el culpable que tire la primera piedra". Ya lo mal hecho no ridiculiza y las ofensas están de moda. Embellecemos los cementerios y los marcos donde pegamos las esquelas... "camino de los sueños rotos", pero no modernizamos los senderos de la vida. Ya uno de cada tres versos no encuentra destinatario. Somos pobres de ilusiones. Somos tan pobres que por no tener no tenemos ni un beso de despedida con amor en un lunes que no se entera que el verano se va. Ni un adiós agradecido tenemos para darle. Sin un por qué el calendario nos anuncia que el otoño ya está aquí y tampoco tenemos un mensaje esperanzado que ofrecerle. Ni un beso, ni un auténtico viernes de amor. Si alguien sabe y no es mucha molestia, que me diga, que me explique, no cómo se entrega sino cómo se renueva una esperanza. "El movimiento se demuestra amando". Qué hermosa puede llegar a ser una errata... Amigo.

Soberanos de pensamiento


"El hombre se eleva por la inteligencia, pero no es hombre más que por el corazón". Henry-Frédéric Amiel.

En este hoy de ignorancia... en este ayer de despilfarro... en eso estamos. Tenemos derecho a ser soberanos de pensamiento. No en todas partes se puede opinar. "La luz de los hijos es el amor. No la extingáis con los vientos contrarios de la opresión y la tiranía. El propósito de la justicia es el surgimiento de la unidad entre los hombres". Bahá’i’lláh. Una sociedad que permanece con los ojos cerrados es una sociedad sumisa. El despertar al pensamiento inteligente es saludable y un medio eficaz para educar a la sociedad en democracia. La voluntad libre es la que debe trazar el camino y la que ha de impedir que se sigan produciendo atropellos (guerras) y ataques a la libertad. La libertad de expresión y la diversidad de culturas son derechos fundamentales para poder avanzar en justicia social, en pluralidad, en humanidad. "Raro y celestial don, el que sepa sentir y razonar al mismo tiempo" Vittorio Alfieri. El momento requiere un cambio de mentalidad que no puede nacer de personas sin corazón. Para sobrevivir no es necesario competir de manera desesperada eliminando incluso al competidor. El mundo está en quiebra por falta de honradez. (Valores humanos). Es la genuina crisis la que impide que el mundo no avance humano, que se empobrezca la mayoría y se enriquezca la minoría. Son inaceptables las guerras e inadmisibles los gobiernos corruptos. No podemos caer más bajo. La ciudadanía tiene que permanecer con los ojos abiertos para hacer valer sus derechos y así evitar el poder que pacta con la corrupción. La política es la causa de la mayoría de lo males actuales. Que ningún pueblo caiga en la resignación y el desánimo.

domingo, 18 de septiembre de 2011

Como siempre hablo de ti

Hoy amanecí ilusionado por un sueño, esperanzado si es más. Los sueños van creando una atmósfera en el  fulgor de la irrealidad. Pero si uno persiste en seguirlo, quizá puede llegar a alcanzarlo. Puede ser una idea engendrada en las recónditas sensibilidades del alma, porque los corpúsculos si se aúnan y la materia se metamorfosea dejan el plasma de la creación impregnado en el escenario de la percepción más inverosímil. También puede ser un poema, una canción de puro sentimiento, amor. Sin embargo, uno no decide qué soñar. Y a veces no son sueños hermosos los que se sueñan, son pesadillas y son un tormento. Un grito entre la multitud que no se oye porque nadie lo escucha. No creo que sea un bicho raro, pero yo nunca soñé pesadillas, quizá porque nunca tuve de qué arrepentirme ¿? Uno anda honrado por la vida. Honrado pero no confiado. En este mundo onírico aún nos queda mucho por andar. Que se ha de conjugar una tentativa versátil con las claves de una idea posible fruto de la imaginación. La idea que nace de una esperanza y se hace un sueño ilusionado con la complicidad de Morfeo. Fecundar acaso entre las sábanas blancas las ansias de un vivir diferente con los colores del arco iris. Sentimentalismo puro. A veces aferrado a la belleza, a las peregrinas luces de un velero que se arriesga entre el oleaje tenebroso, que clama su realidad, que sueña un sentimiento enamorado, tiene su recompensa. Incógnitas de un deleite entusiasta que no pierde la esperanza... Un día amanecerá diferente y el sueño aparente dejará de dormir los encantos de la noche y vivirá el fuego dinámico de una realidad plena de poesía que se olvidó de vivir su frenesí... (Ojalá pudiera surtirte de sueños con todos los placeres que mereces. Santa poesía, sublime en tu virtud de enamorada. Amor infinito. Desamor sino).

El tiempo hará justicia

No soy persona de mal entender. Pero a veces, alguien me debiera explicar con un verso fácil. Algunos piensan que esta vida de ahora permanecerá por los siglos de los siglos y no. El tiempo hará justicia, de lo contrario sería un espanto. Pero es cierto, los valores humanos están en paradero desconocido en estos tiempos de penurias. Vivimos la era del despego en una sociedad que cada día sabe menos de afectividad. Somos una ruina de sentimientos incapaces de penetrar en el corazón de el/la colindante. A no ser con cirugía, cada vez se nos hace más difícil echar a correr por nuestras venas sentimientos del corazón. Hablo con supuestas palabras de mi psiquiatra, palabras de doble sentido incapaz de comprenderlas. No sé lo que quiere decir. Y así nos pasamos cercano a la hora. Otra, a los demás los despacha en un cuarto de hora y a mí me tiene una hora dale que dale contándome sus penas. Sé más de ella que de mi esposa. Porque sabe lo que la odio sino, pensaría que pretende algo de mí al margen de la relación estrictamente profesional. ¡Qué mujer!. Ocurre que lleva demasiado tiempo conmigo, ella y mi psique, quiero decir. La relación psiquiatra paciente debería, como en las empresas, tener una cláusula de movilidad geográfica. Qué va a sacar de mis adentros si no estoy seguro de tenerlos... Qué pretende cambiar de mi conducta que ni carné de conducir tengo... Qué, si lo que quiere de mí no se lo voy a dar... Si la afectividad es la antesala del amor, cuya fuerza de penetración impregna las diversas áreas del interior del humano ser, ella, mi psiquiatra, que la odio a morir, jamás logrará alcanzar sus propósitos. Ya puede hacer las maletas si estoy en lo cierto. Mi vida son mis impulsos a veces desbocados. Lo digo en serio, mis códigos de conducta están extraviados o en vía de extinción. Tal que la pobreza y la enfermedad que aniquila este país, mi vida en los años altos (“el amor no tiene edad, siempre está naciendo". Pascal), arrastrada por el poder de la seducción, me ha desorientado y sin saber hacia dónde tenía que haber ido para no encontrarte he llegado hasta ti... Y sin saber por qué, naufragado en tu mirada, soy tu horizonte perdido. (Cuida tú mi credibilidad).

sábado, 17 de septiembre de 2011

No sé si me explico...

Que por qué tienen que pagar más los ricos: simple, porque tienen más. Que por qué no, porque sí. Que ya nos vale de apretarnos el cinturón, que ya no nos queda cintura ni dónde hacerle más agujeros al cinturón. En fin, que estamos en periodo electoral y todo les parece poco para contentarnos. Pero no a todos, y eso los aspirantes a gobernar un país que ni es país ni patria que se le parezca, lo saben. Ahora hablan los políticos y dicen que si patatín y patatán... ¡Qué estupendos!. Luego, los que alcancen el gobierno, se rodearán de tecnócratas. Que por qué no rodearse de intelectuales: simple, porque no pueden fiarse de ellos. Los intelectuales tarde o temprano acabarán disintiendo y eso para el político siempre será alta traición. Los intelectuales conscientes de la realidad, utópicos y maliciosos, para el político siempre serán oposición, por consiguiente del todo prescindibles. Al contrario, los tecnócratas, simplemente aportarán sutiles sugerencias. Tecnócratas, asesores con futuro que se les puede pagar un buen sueldo porque tiene precio ajustado a las circunstancias, y no los intelectuales que no lo tienen porque no se venden. Los intelectuales dan brillo y aportan sustancia al discurso. Los tecnócratas encargan el discurso porque si lo hacen ellos entrarían de pleno en el lenguaje de los porcentajes, en el pierda quien pierda a quién importa mientras el político gane ¿? Pero no ahora que el pueblo sospecharía... Porque el pueblo no se chupa el dedo. Entonces, levantaría la liebre antes de tiempo y eso no le conviene al político, que no digo al pueblo. (No sé si me expliqué).

¡Qué poco hemos avanzado!.

El universo no se detiene, cada vez se aleja más de la Tierra, y cuanto más se aleja, más rápido lo hace y más nos aleja de las estrellas. Así los avances científicos y tecnológicos, tampoco se detienen, pero es un proceso que, al contrario de la Tierra y las estrellas, paradójicamente, coexiste con las grandes carencias de la humanidad de manera sempiterna. Todo va muy rápido, no nos da tiempo a comprender la realidad de las cosas... Qué complicado es todo y qué poco sabemos... Qué poco hemos vivido. Debiéramos priorizar, ahora que estamos a tiempo, mucho más otros aprecios como entendernos además de comprendernos. La convivencia sin exclusiones. La dignidad humana no está previsto recuperarla a corto plazo. Apenas conocemos fronteras entre naciones, pero sí las  impuestas por las grandes poderes que, sin alma, no tienen otra obsesión que la de acrecentar su patrimonio a la vez que desmembrar la sociedad. Desde luego esta manera de vivir se hace insostenible e insoportable. No es la que soñamos, la de afectos con efectos, la de amor amar santa poesía: es evidente. Grave confusión esta de afanarse simplemente por dinero. El futuro no está en la economía, sino en aprender a convivir en la solidaridad... La crisis económica que padecemos consecuencia de la avaricia es un invento de los ricos para hacerse aún más ricos y empobrecer aún más a los pobres, y, así, poder dominarles y explotarles a su antojo. Con mucho sudor y muchas lágrimas, así el pueblo no puede avanzar. Entonces, es tiempo de cambiar de aires y de imprimir un nuevo paradigma a la sociedad. Desde luego yo no sé qué hacer, pero sea lo que sea debe hacerse por amor. Porque cuando hay dinero por el medio, es muy difícil ser moralmente libres y éticamente humanos. Se hace necesario el cambio: nada por dinero y la explotación, todo por amor, todo por el ser humano... La apuesta bien vale un desvelo. Una novela, una obra maestra de la literatura universal que está basada en hechos reales, nos habla de la penosa existencia de Jean Valjean, cuando por haber robado pan, siendo muy joven, fue condenado a veinte años de prisión. Hablo de "Los Miserables" de Víctor Hugo. ¡Qué poco hemos avanzado!.

viernes, 16 de septiembre de 2011

No me apetece escribir

No me apetece escribir, si luego tampoco, o fuera tarde, solo decir que me gustaría vivir en otro mundo por si en él pudiera caminar por una sociedad tolerante donde las ideas se expresaran libremente, incluso las religiones tuvieran su espacio sin fanatismos. Es evidente que en este no podré.

Insoslayable amor

Para escribir de ti, para decirte, lo que hago es servirme de la palabra que ciega murmura a veces mis sentimientos. La palabra no es otra cosa que la herramienta eficaz, con la que suelo defenderme de tu recuerdo y algún beso, de la incandescente imaginación que mi mente infatigable y escurridiza, de la inspiración provocas en mí cuando no te tengo. De una página en blanco que no se atreve. Tu recuerdo me arropa y me da fuerzas para seguir. A fin de cuentas eso es lo que importa. La pasión con la que cada día emprendo el viaje convocado por la imaginación valiéndome de tu recuerdo a través de la belleza de la vida con la única esperanza, amor, de encontrar la melodía que me lleve hacia ti. Pasos de fe alrededor de mi vacío existencial. Suspiros moribundos a pecho descubierto. Coraje, temblor mediando en medio de la tempestad tras una sílaba en arrojo perdida, quizás utopía. El estallido expansivo de una palabra. El destello en cada párrafo. Un verbo insatisfecho se acerca a un mar insondable de letras encantadas. Insoslayable amor. Santa Poesía incapaz de mostrar de noche lo que esconde de día. Lágrimas a media luz que emanan de unos ojos heridos por la refriega. (Amor inmarcesible). "El amor sabe vencerlo todo, creerlo todo, esperarlo todo, y sufrirlo todo". Gerson.

Anhelo tu risa que es la mía

El valor terapéutico de la risa nadie lo duda. Porque reír aumenta la resistencia al dolor por la liberación de endorfinas. Reír, siempre reír, aunque duela el alma. Es cuestión fundamental reír. Y no importa el motivo si hablamos de recibir los beneficios que genera la risa. La mera flexión muscular natural nos favorece. Mejor reír en este desenfreno que vivimos, en la cotidianidad. Si reímos nos sentimos mejor, y más si instigamos la risa al colindante. Si ríes ríen. A veces vas por la acera y ves una cara triste y te gustaría hacer algo por ella, cambiarle su semblante para que riera, sin embargo, esa cara canta su pena. Pena que lleva en los adentros y le impide reír. Su cara espejo del alma la delata. Las arrugas de su piel no son sino surcos que las lágrimas generan al caer por su rostro. Sabemos que las penas perjudican la salud. Me gustaría salvaguardarme de la nada risible situación que vivimos, pero cómo si el pueblo llora en el silencio... Cada día nombramos más a Dios porque somos incapaces de pasar las cosas por alto. "Da y se te dará", dicen que dijo. Da alegría y recibirás alegría, da pan y recibirás pan... Vale que Dios no nos quiera tacaños, que nos quiera alegres y generosos. Pero de dónde sacar un pan multiplicador, una risa que contagie desde la depresión del alma... Quizás ÉL. De momento, y hasta que las cosas cambien, la pena y la tristeza nos tienen prisioneros. Los poderosos del mundo, ellos son los que pueden y no quieren. Por lo que no es falta de humanidad, tampoco de voluntad del pueblo. Tenemos el alma herida y no podemos reír; con la intención no basta. Prueba, tristeza, a reír con el alma en pena. Casi vencido en mi racionalidad, quisiera saber cómo salir de ella y comportarme ciudadano en un país que clama justicia al paso de los días y algunas noches. Impertérrita realidad que nos convierte en alimento de los poderosos, en figuras de museo con la misma cara triste todos los días. Pobre patria la mía, pobre sociedad esta que se le olvidó reír. Ahora sí que somos pobres de verdad.

jueves, 15 de septiembre de 2011

Yo me apeo

¿En qué momento perdí el dominio de la razón,
la noción lógica de las cosas?
¿Eros y Afrodita en camiseta y con dorsal?
¿Cuándo se inició el maratón de lo absurdo?
¿Por qué cada día estoy más convencido de que la razón no guía mis pasos?
¿El fornicio prioridad ante el Amor y la Santa Poesía
¿La tinta y el semen empreñan? 
¡Un poema!.
"Lo digo y no me corro".
¿Acaso me tenía que correr?
Yo me apeo.
        
A veces, Ángel González.

Escribir un poema se parece a un orgasmo:
mancha la tinta tanto como el semen,
empreña también más en ocasiones.
Tardes hay, sin embargo,
en las que manoseo las palabras,
muerdo sus senos y sus piernas ágiles,
les levanto las faldas con mis dedos,
las miro desde abajo,
les hago lo de siempre
y, pese a todo, ved:
¡no pasa nada!
Lo expresaba muy bien Cesar Vallejo:
"Lo digo y no me corro".
Pero él disimulaba.

¿Y el alma?

¿Qué lugar ocupa el alma en el cuerpo humano? Nada ha sido tan debatido en el devenir de los tiempos como su ubicación. Mi opinión es que reside en el estómago como el apetito. ¿Quién es el ser más devoto del ser humano? El glotón. De él se dice que hace un dios de su estómago. ¿Cómo entonces no hemos de ser piadosos si la divinidad siempre lo acompaña? ¿Quién podría conocer sino él el poder y la majestad a que sirve su santuario? Se puede dar por sentencia inapelable mi verdad: el alma está ubicada en el estómago como el apetito, y estaría dispuesto a defenderla ante la comunidad científica, incluso llevaría el debate por el camino de la inmortalidad. El apetito, como el alma, sobreviven a la mortalidad y son recompensados en el otro mundo. (El humano ser que no haya reclamado alimentos para su estómago, y fe para su alma, será arrojado al hambre eterna por impío).

La comedia cuando deja de serlo

Ocurrió esta semana. Lo vi en mi pueblo, me indigne pero seguí a lo mió, a rizar el rizo y ver el mundo girar desde mi atalaya, a silbar tangos y volver a volver como siempre. En el vestíbulo de La Casa de la Cultura, una dama ilusionada esperaba dar comienzo la función, se trataba de una comedia con atributos generosos. El personaje principal era un locuaz viejo que, libre de guión, lanzaba groserías a todo el mundo, y en particular a una dama ilusionada, desde una esquina del escenario  interactuando con un viejo ordenador. "Hay un mensaje oculto de estupidez en ese viejo pretendidamente gracioso tratando despectivamente a una dama", alguien comento. La observación captó mi atención. Cuando la estupidez arropa la cotidianidad, el problema, que lo es, es de todos, como su solución. La reflexión debería ser seriamente abordada por la sociedad en base al interés general. La comedia deja de ser comedia cuando se convierte en un drama que ha dejado tras de sí un rastro de sangre. Una dama ha sido vejada y debería llevarnos a la reflexión. Con este asunto he podido confirmar con horror los hechos, y sin duda alguna, de cómo es posible que aquí mismo, en mi pueblo, una comedia cuando deja de serlo se convierte en drama. ¿Qué puede hacer una dama para defenderse desde las puertas del silencio? Dice el refrán popular, "a los veinte años la mujer soltera pregunta: ¿Cómo es? A los treinta: ¿Qué es? Y a los cuarenta: ¿Dónde está? (Toda persona, tiene la responsabilidad primera de amar, luego de sobrevivir a las circunstancias, y debe hacer lo que corresponda para lograrlo).

miércoles, 14 de septiembre de 2011

La memoria

Ahora que comienzan las ausencias y es menor el camino por recorrer que el recorrido. Ahora que conocemos tanto de tantos. Ahora, quizá sea un buen momento para recordar lo esencial de la vida y alertar de los pecados del silencio. No hablo de la libertad de expresión que descubre coincidencias improbables pero no imposibles, sino del amor de una mujer y la memoria. A veces, conviene aclarar conceptos y sentimientos para no caer en la confusión que pudiera devenir en una ocasión perdida: el amor improbable pero no imposible. El deseo a veces ciega la razón hasta el punto de trazar una estrategia equivocada. En el amor, como en la guerra, dice el saber popular, todo vale. Aunque no sería conveniente conseguir el amor convirtiéndonos en aniquiladores de esperanzas ¿?

A mano amada, Ángel González.

A mano amada,
cuando la noche impone su costumbre de insomnio
y convierte
cada minuto en el aniversario
de todos los sucesos de una vida;

allí,
en la esquina más  negra del desamparo, donde
el nunca y el ayer trazan su cruz de sombras,

los recuerdos me asaltan.

Unos empuñan tu mirada verde,
                                                                   otros
apoyan en mi espalda
el alma blanca de un lejano sueño,
y con voz inaudible,
con implacables labios silenciosos,
¡el olvido o la vida!,
                                          me reclaman.
Reconozco los rostros.
                                                No hurto el cuerpo.
Cierro los ojos para ver
y siento
que me apuñalan fría,
justamente,
con ese hierro viejo:
                                            la memoria.

El muro de Facebook

Tengo abierta una cuenta en Facebook y en ella tengo amigas y amigos. Facebook es un punto de encuentro virtual entre amigos que se conocen o sí o no, porque hay amigos, y amigos de amigos y amigas, y patatín... Es un lío. Como nada ocurre por casualidad, Facebook está ahí porque tiene que estar, sí, y tiene aceptación mundial. Yo no escribo pero leo en los muros que son zonas en comunes, y así tengo la ocasión de ponerme al día. La mayoría es gente joven plena esperanzas. Viven ilusionados o eso parece. Leerles a veces emociona. Ayer una amiga colgó en su muro: ¿Alguien en quien confiabas te traicionó? La primera respuesta no se hizo esperar: "yo no confío ni en mí misma". No quiero restarle importancia al dolor que le pudo causar una traición o mil a aquella joven, pero aún le queda mucho por vivir. Yo, de viejo... y ella de joven, ¿qué? Cada cual se las ingenia para vivir el día como puede, y las decepciones o traiciones también te enseñan a vivir. Son experiencias que a través del dolor que generan, el semblante quedaría teñido por el color de la traición si lo dejas clavado en el alma. Mejor clavarlo en el muro de Facebook para desahogar. Lo bueno ajeno, hoy en día, provoca envidia y lo malo alegría. Esta es una sociedad no apta para lo humano. En fin, hubo más respuestas interesantes y no, pero como la hora es la hora me fui a dormir. Hoy al conectarme de nuevo había una respuesta que decía acerca de cómo el arco iris en realidad no existe, sino que es una fabricación de nuestro cerebro. Lo que sí existe es la luz, pero el color que le atribuimos a esa luz es el producto de nuestra mente que tantas veces nos defrauda. Porque no siempre defrauda el amigo sino nuestra mente. Que si la respuesta... que si la pregunta. Es interesante. El amor a veces se puede encontrar en la intimidad de dos que están sintiendo el mismo amor, que no digo idéntico, y lo describen de manera diferente... Facebook es una fábrica de ideas e inspirador de sentimientos, eso sí, está carente de poesía que explicaría algunas desavenencias del corazón. En ocasiones me hubiera venido bien la alegría sino inocencia, la edad, no sé, que es la amistad en Facebook para no vivir desconfiado. Las conclusiones a las que llegue cada cual con las preguntas y respuestas en Facebook sean buenos consejos que ayuden a vivir. Nunca se sabe... Yo, ante la duda o el desconocimiento, recomiendo leer un libro, pero tampoco viene mal leer en el muro de Facebook. (Digo Facebook y digo otras redes sociales).

martes, 13 de septiembre de 2011

Un cuento

Los cuentos son narraciones breves de ficción, sucesos falsos de palabra o por escrito, una mentira fruto de la imaginación. Un cuento es la invención de un autor, entonces, ¿por qué nadie discute su veracidad? ¿Para qué están los críticos literarios? Nada ha cambiado... Yo, un día de inspiración, tuve la grandeza de escribir un cuento sobre la vida de un burro muerto. Luego de visitar todas las editoriales de las Páginas Amarillas, conseguí que una me lo publicara; pero mi sorpresa fue mayúscula cuando vi que lo hicieron de manera anónima. ¡No me lo puedo creer!. Les llamé por teléfono una y mil veces, también les escribí por carta con acuse de recibo y por e-mail. Yo solo quería que me explicaran. Así que tuve que ir en persona a la editorial. Fue entrar en el despacho del director, y sin poder evitarlo, como un poseso... "Esto es una ofensa, no lo puedo consentir, le demandaré, no puedo permitir que mi cuento maravilloso lo haya publicado anónimamente. Usted no puede ignorarme como su autor".

-Le diré algo, su cuento lo publiqué anónimamente para hacerle un favor, porque es el cuento más carente de imaginación que ha pasado por mis manos. No lamento hablarle así: "Cuentista". Además, pensé que desearía conservar el anonimato... Esta es mi opinión crítica después de leerlo, y más le digo, creo que su cuento tiene atisbos de realidad. No me extrañaría que en vez de un mal cuento sea una extraordinaria biografía.

Puro sentimiento

"La historia de un ser humano no termina mientras en su mente y en su alma haya sueños, ideas, propósitos, ilusiones, esperanzas, y un plan".

Ayer te escribí un correo electrónico, un e-mail dicen que se llama. No sé. Disculpa, no pretendo ser original, tampoco incomodarte, y menos hacer un chiste fácil con un sentimiento, pero hemos perdido la costumbre de la carta de papel con acuse de recibo. Una carta es como las olas de un mar que todas se parecen pero ninguna es igual. Una carta escrita de puño y letra no es tan fría como un correo electrónico, e-mail o como quiera que se llame. Sí, ya, ya sé que tampoco me la ibas a contestar, pero al menos sabría que la habías recibido. Confiado que algún día me leas, y en un rebuscar por ahí encuentres esta carta, que sepas que lleva tu nombre. El tiempo pasa pero no los sentimientos. Eso es así, lo ha sido siempre, para mí lo ha sido desde que, por un descuido quizá, clavaste tu mirada al verme en el suelo. Me alegro de conocerte, te dije, y nos dimos dos besos. Eso fue todo. El tiempo no dio para más. Lo que no sabes es que fue cosa de ir y volver, que volví para saber si por un aquel tu mirada aún seguía allí clavada, pero no. Luego llegaron algunas parrafadas de urgencias por Internet, y sin darnos cuenta ya nos habíamos distanciado... Pero una carta escrita en la intimidad... Sabías que a veces llegan cartas... Te escribo y te sigues escondiendo… Vale que sean cartas que no se pueden responder...Y eso que no son cartas de amor, ni lo son de colores que respondan a una fecha señalada. Son cartas en blanco. (Lamentable que quien nos dio el deseo no nos diera también la voluntad).