jueves, 31 de diciembre de 2015

Viene el cuento al caso.

Siempre lo digo: si algo muere necesariamente algo nace. Es ley de vida. No hablo del 15 que le quedan apenas unas horas de vida, las mismas que al 16 por nacer. Hablo de superación. De mirar hacia atrás sin nostalgia para no repetir los mismo horrores. Se trata de avanzar, y si por el camino tienes que dejar a quién por cualquier circunstancia ocupa un rincón en tu corazón, pues que quiere que te diga... Claro, mujer. Y siempre mirar hacia delante. Como parece que también hablamos de amor, nadie es culpable. ¿Fácil? No señora, pero ni lo ponga en duda. Vivir o convivir con quien te mira por encima del hombro para hacerte más pequeña de lo que ya eres es un crimen. A todo se acostumbra una, lo sé, menos al maltrato, y si es de género, entonces apaga y vámonos. A lo malo si lo es, y no hay duda, una no debe acostumbrarse nunca. Aunque te sangre el corazón. 

Siempre hay una nueva oportunidad, unos ojos y de ellos la mirada. Una sonrisa que te enamore. Y un trabajo, por mal que estén las cosas, un trabajo y un proyecto para evadirse de la modorra. La dedicación y el esfuerzo. Ser útil y llevar a casa unos euros que nunca vienen mal. No hay metas inalcanzables. Si acompaña la salud, naturalmente. Vale una decepción, un amigo empresario de Rajoy que todo le parece poco, otro desengaño, el maldito desamor, pero ojo con la salud. Casi todo lo podemos echar al carajo menos la salud que es al revés. Con la salud no se juega, bastante es que llame a la puerta para quedarse y le tengas que abrir porque sí.

No tenía pensado escribir más, pero el día no acompaña. De mis hijas una, tiene que comprar las uvas, y otra, con las rebajas de la trapería se me está quedando en los huesos. Y luego mi esposa que hoy, precisamente, la llamaron para trabajar porque sin ti no soy nada, como el bolero. ¿Y yo qué? Recuerdo una canción del Sabina que me quedaría bien para finalizar, pero tendría que echarle énfasis y no me queda. En fin, vuelvo a Les Seniaes. Por cierto, de la que venía hacia casa, me crucé con la alcaldesa y no me habló. No se puede decir que no me haya visto, pues casi me atropella con el coche. Malo para ella, siempre me tendrá que agradecer el voto. Lo dicho, vuelvo a Les Seniaes. Sean felices, no me pregunten cómo, pero sean felices. Inténtenlo al menos. Y ahora sí lo dejo por hoy. Muchas gracias. Se les quiere.

Lo de hoy también vale para mañana.

Digo que lo de hoy también vale para mañana porque me temo que esta noche tampoco llegaré despierto a las doce y comeré las uvas mañana, que será otro año. ¡Qué triste ser viejo y levantarse a la hora de acostarse!.

Esto de hoy no son los buenos propósitos para el 16: dejo de fumar, voy el gimnasio, escalo la montaña más alta, y en ese plan. Si les parece eso lo dejamos para mañana con la borrachera y la resaca. Esto de hoy va a ser un reflexionar sobre lo que hicimos mal en el 15 desde la distancia. O en el silencio si es lo mismo.

Qué les parece si echan la vista a enero del 15, háganse el favor, cuenten los días en horas y digan cuántas estuvieron pegadas al wasap, al twitter, al facebook y otras redes sociales que abundan por internet. ¿Verdad que no saben decir? Cuántas horas robadas a la intimidad del alma, a la amena conversación ante un café y las pastas de té que no falten. Qué caras se venden ustedes en estos tiempos de las redes sociales. -¿Acaso te parece mal que busque compañía en las redes sociales? -Adopta un gato. -Ya lo hice. -Perdona. 

Yo no tengo cuentas abiertas en ninguna red social, pero he de confesar que me han robado, de todas las amigas, las más bellas con los mejores besos y abrazos. Las buenas, si son amigas, siempre se van las primeras. Y digo antes de que alguien me lo pregunte que ninguna volvió después de irse. Aunque una clamó mi nombre.

La convivencia en estos tiempos se hace imposible. Ustedes verán si merece la pena que les mientan a través de una computadora. ¿Quién asume las consecuencias que acarrean las mentiras en las redes sociales? ¡Qué poca chapeta!.

¿Saben qué les digo? Que cada cual asuma las consecuencias de sus actos. Que el 16 sea un año para agradecer, reír, abrazar, felicitar, animar, amar, desear bienes nuevos en vertical u horizontal siempre mirándose a los ojos. Un año de salud para todos y todas alejados de la distancia o el silencio.

Recordando a León Gieco, cantautor argentino: "Solo le pido a Dios, que el dolor no nos sea indiferente". Y que la santa poesía valide el bendito amor y permita a los pueblos del mundo entenderse. Que seamos más solidarios y nos vaya bonito. Parece poco, pero no se me ocurre más. Sean muy felices en este 16 que ya comienza. Y gracias por estar ahí. Se les quiere.

Lorenzo Gomis.

La edad.

A veces pienso que algo se prepara.
Cada mañana veo en el espejo
un hombre que me mira, un hombre viejo,
un viejo que me mira cara a cara.

No le conozco, pero -cosa rara-
me mira con sonrisa de conejo
y me coge el cepillo, si le dejo,
y se afeita en mis barbas, y no para.

Y no para y no para de imitarme.
No sé si es un actor o es un abuelo,
un viejo actor que estudia bien mis gestos

o un abuelo que viene a consolarme.
Es más viejo que yo, ya es un consuelo,
mi compañero de los ratos estos.

Lorenzo Gomis, poeta, falleció el 31 de diciembre de 2005.

miércoles, 30 de diciembre de 2015

Ojalá nunca me abandone.

Con Ian por les Seniaes me acabo de encontrar con María, la Magdalena. Me dio la espalda. Prometo que es la primera vez que me da la espalda. Estaba cabizbaja, triste, como cuando el viento viene de cara y las violetas se ocultan bajo la yerba. Le pregunté qué le ocurría y me contestó con la misma pregunta. (Yo no sé de ella pero ella sí sabe de mí). Otras veces le pregunto y me explica con palabras claras que entiendo, luego nos reímos, casi nunca las cosas son como las imagino. Recuerdo que un día lloramos. Y entre nubes se elevó al cielo... Apenas me dio tiempo para decirle que no me abandonara.

Acertijo.

Si el gobierno Rajoy aprueba la subida del salario mínimo un 1% y pasa de 648,60 euros a los 655,08, y revaloriza las pensiones un 0,25%, cómo se explica que la tasa de ahorro familiar baje un 4,5%.

A) Porque seguimos viviendo por encima de nuestras posibilidades.
B) Porque la tasa de ahorro familiar pertenece al 15 y la subida salarial al 16.
C) Porque descuidada Soraya Sáenz de Santamaría desenchufó a Mariano Rajoy de sus sueños para cargar el teléfono móvil y al enterarse Albert Ribera le pidió sagrado matrimonio. Pero no, Soraya dijo no, a no ser que se lo pida Susana prefiere esperar a la primavera que los días son más largos y con mayores posibilidades.

"La política no hace extraños compañeros de cama, sino el matrimonio". Groucho Marx.

Como si fueras al cine y al entrar a la sala alguien de la primera sesión que esperó a la segunda solo para hacer daño te susurra al oído que el asesino es el juez. Cabreado no sabes si esperar a comerte las palomitas o dar la película por vista. ¿A quién le interesa una película de intriga si sabe de antemano que el asesino no es el mayordomo?

La respuesta correcta es la "A". El 1% y el 0,25 respectivamente da para lo que da, y nada más. Así que echen el freno que ya estamos al borde del precipicio. De otra manera, sean felices. Que ya sé que la gran mayoría no quiere, ya lo sé. Además, aunque quisieran, no sabrían ser felices: hace tiempo que no viene en el diccionario ni cómo se escribe. 

Por otra parte, disculpen el horario, es un mal día para mí... Como siempre que escribo tarde... Me supera la realidad de los hechos. No hablo de política sino de amor. (La miseria es personal).

Joan Brossa.

Amor.

Amor,
en este poema
no existe el tiempo:
todo el curso del Universo
se da en él a la vez.

Joan Brossa, poeta, falleció el 30 de diciembre de 1998.

martes, 29 de diciembre de 2015

Su cumpleaños (la penúltima disculpa).

Esta año no celebró su cumpleaños. Pero recuerda como si fuera hoy lo que recuerda de su infancia. (Nada bueno). Lo bueno, si se puede llamar bueno, lo obtuvo de mayor. Hoy es una mujer corriente con rasgos de musa sin poeta. Bella en otros tiempos, ahora es hermosa por dentro y delgada por fuera; y parece más baja de estatura de lo que realmente es, hasta el punto exacto de no salir de casa si el viento previsto supera los 40 kilómetros hora. Lo peor con diferencia su imagen: no se cepilla el pelo, no se hermosea, le importa un carajo que la vean descuidada con su cuerpo de mujer. Nadie sabe ni imagina qué males concurren en su cabeza. O en su corazón. Por si lo expuesto fuera poco, de sus ojos negro azabache se aprecia la mirada más triste. Y para mayor agravante, este año no celebró su cumpleaños.

Algunas mentiras nacen y mueren sin reconocer lo que en realidad son. Una mujer se deja vencer por un mal divino y entrega los años que le quedan por vivir a la conmiseración. ¿Por qué no reacciona ante la vida esa mujer? Una mujer esconde un amor que adultera la verdad. Una mujer navega en un mar de dudas con un amor fueraborda.

Ella, una bella mujer, no puede cambiar el mundo ni sus sentimientos. El amor ha llamado a la puerta y simplemente se quiere morir antes de abrirla.

Como el azahar en flor con su fragancia, 
como las mariposas que vuelan libres porque siempre es primavera, 
en los años altos de la vida, el sol sigue proyectando su luz y retocando sutilmente el bendito amor. 

El amor no muere, nace, 
El amor de cuando en vez cambia de posada.
El amor siempre caprichoso a los ojos de cualquiera.

El amor nace una y otra vez a lo largo de la vida como cántico que agradece la esperanza. Las ganas de vivir. El amor entrega lo mejor de lo mejor. Por nada. (Una mujer enamorada tal vez y el secreto peor guardado).

Manuel Molina.

La libertad.

Ama el inocente niño
lo que comprender no sabe;
su hermoso plumaje de ave
y su blancura de armiño.

Ama con puro cariño
a su doncel la beldad;
la líquida inmensidad
el pez de brillante escama.

Sus perfecciones Dios ama
y el hombre, la libertad.
Yo la vi desfalleciente,
ante Dios puesta de hinojos;

con lágrimas en los ojos,
con espinas en la frente;
encadenada y doliente,
cubrir de luto su faz;

Y por un héroe falaz,
por más de un apóstol falso,
pasar del trono al cadalso...
Envilecida... ¡jamás!

Manuel Molina, poeta, falleció el 30 de diciembre de 1990.

lunes, 28 de diciembre de 2015

Desesperación.

Creo firmemente que en la literatura tengo espacio abierto a mis sueños. Creo que siempre ha existido un lazo invisible que ata mis sueños a la literatura. La palabra y su creación en plena comunión con la vida habita en mí. Con el perdón.

Con Ian de paseo por les Seniaes pienso que si no voy a escribir de los políticos que pertinaces siguen sin ponerse de acuerdo tendré que escribir al amor. Sin embargo, confieso mi desesperación, que no es sino falta de inspiración. A un escritor de talento no le guía un calendario con fechas señaladas ni líneas rojas. Me acabo de dar cuenta que soy más pobre que siempre... Sin vacaciones pagadas, sin horarios laborales eternos, sin ETT, solo INSERSO, esto no es vida ni nada que se le parezca. De Benidorm y María Jesús y su acordeón y los "Pajaritos" estoy que me vomito. Una decisión tan importante como dejar de escribir de política sin una musa que me inspire no la puedo tomar. Una musa cotiza en el Mercado de Valores y está fuera del alcance de mi pensión. Ni añadiéndole el 0,25% de subida que será la mayor de una legislatura histórica.

Entre los diferentes estados de ánimo y los grillos de la cabeza, sin una mirada de soslayo, me puedo dar por acabado. En prensa solo amenazas, violencias, muertes, y esa brutalidad yihadista. Si política vamos a peor, si amor ¿disculpe? si santa poesía sin talento adónde va usted alma de cántaro. Me veo leyendo las mejores ofertas del correfur antes de que se acaben y escribiendo la lista de la compra que la nevera está vacía. La realidad que se presenta es de drama o tragedia si es más. Tendré que pensar en el amor de un amor que fue a ver si me permita alcanzar la santa poesía. Yo que desprecié el bendito amor ahora me veo sin credibilidad ni crédito vital para acabar mis días con cierta dignidad. La verdad pierde su valor. Incluso la mentira si hablo de amor. Triste de morir me encomiendo a María, la Magdalena. Amén.

Olavo Bilac.

Exilio.

¿Ya no me amas? ¡Bien!. Partiré desterrado
de mi primer amor a otro amor que imagino...
Adiós carne amorosa, rapazuelo divino
de mis sueños, ¡adiós bello cuerpo adorado!.

En ti, como en un valle, me adormecí embriagado
en un sueño de amores a mitad del camino;
quiero darte ya mi último beso peregrino
como quien abandona la patria, desterrado.

¡Adiós, cuerpo fragante, patria de mi embeleso,
nido de blandas plumas de mi primer idilio,
jardín, en que hecho flores, brotó mi primer beso!.

¡Adiós!. Ese otro amor ha de amargarme tanto,
como el pan que se come lejos, en el exilio,
amasado con hieles y humedecido en llanto.

Olavo Bilac, poeta, falleció el 28 de diciembre de 1918.

domingo, 27 de diciembre de 2015

De ayer a hoy te quiero amor.

Si ayer eran los necesarios gastos superfluos, hoy trato de alcanzar la paz del alma en aras de vivir sano sin pastillitas de mil colores. (Entiéndase pastillitas de mil colores las que me prescribe la dama que no me deja ir a puñados). Creo cierto haber llegado a una conclusión: todo pasa por la inteligencia emocional que tiene que ver con las personas y su capacidad de manejar el bendito amor y la santa poesía: te quiero, amor. Amarnos unos a otras. Y viceversa. Amarnos unos a otros como Dios nos ha amado. Y viceversa. Cada cual con su pareja, que viene a ser lo mismo pero ni de lejos como ordena la santa madre iglesia de Roma. Ya nos vale de tanto cura y tanto fraile. El bendito amor siempre libre. Y si acompaña la santa poesía, entonces.... El beso tibio de una idea, el sentimiento volátil que emana del corazón. En de soslayo siempre es primavera y las mariposas siguen volando... en esta noche tan larga, en este adiós tan imposible. De ayer a hoy te quiero amor.

A veces quiero morir ya y otras veces esperar a que me llegue la hora. Dónde mejor que aquí, pienso, lo malo conocido que se dice y hace tanto daño. De viejo a todo se acostumbra uno, y sobre todo después de Ian. Pido disculpas si peco de pesado con Ian de paseo por Les Seniaes, pero es mi primer nieto y es clavado a mí en lo guapo. Algunas, por hacer daño dicen que se da un aire a no sé quién de no sé dónde, pero eso si les parece lo dejamos para otro de soslayo. Que igual ni interesa. No se lo creerán (y harían bien): si hoy se me antojara (los viejos como las preñadas Marías antojitos) darme de baja otra vez en el PP, igual me lo pensaba con más tiempo. Si Ian se parece a mí en lo guapo mejor dejar las cosas como están de momento. Luego ya veremos qué hacemos para seguir amándonos.  

Un domingo de ir a misa y decir la verdad, y yo tratando de llegar a acuerdos con la inteligencia emocional y la tontería de un abuelo satisfecho. Igual por mucho que se prolonguen las vías de solución nunca llegan a encontrarse. Mejor lo dejo y voy a misa. Y luego al casino, de un tiempo a esta parte tengo verdadero interés por saber si sigue en la pared la gallina con el yugo y las flechas. Qué tiempos, ay. Saben qué, mejor vivir de aquí en adelante. Sin olvidar a los muertos enterrados en las cunetas... de los vivos depende que siga existiendo su legado en nuestros corazones. Recuerden. Es todo por hoy. O no. Veremos. Muchas gracias. Se les quiere.

Osip Mandelstam.

Leer solo libros infantiles.

Leer solo libros infantiles,
acariciar solo pensamientos incautos,
disipar todo lo que huela a solemne,
sublevarse contra la honda tristeza.

Yo estoy mortalmente cansado de la vida,
no admito nada de ella,
pero aún así amo esta pobre tierra
porque no conozco otra.

De niño, en un jardín remoto, solía mecerme
sobre un columpio de madera sencilla,
y recuerdo los altos y oscuros abetos
en medio del delirio brumoso.

Osip Mandelstam, poeta, falleció el 27 de diciembre de 1938.

sábado, 26 de diciembre de 2015

Atascado de miserias.

Estoy atascado de miserias y no me sale nada interesante para escribir. Aún no he digerido la campaña electoral y las elecciones, y todo apunta que los necesarios pactos no serán a corto plazo. No hay sillones presidenciales para todos y las desavenencias de los partidos políticos no auguran soluciones de urgencia. Para cuando haya echado a andar el nuevo gobierno algunas familias no tendrán alimentos que dar a sus hijos ni electricidad que caliente el invierno. Los asuntos de Estado, como aquellos de palacio, van despacio. Importa quién será el presidente y quién la vicepresidenta. Las verdaderas necesidades del pueblo pueden esperar. De pobres y enfermos no se sale fácilmente: Paciencia.

Si un mal poeta los iluminara. Si percibieran por su cuenta las penurias que pasa la ciudadanía quizá no dejaran agotar los plazos... Si para que exista la acción antes debe haber un escenario, que salgan a la calle y miren a su alrededor, el pueblo pasa calamidades. Especialmente los niños. Pero hay más, animados por la usura que compra dinero del BCE al 0,05% y lo venden a tipo "preferente" nos creamos necesidades de pena. Estoy en condiciones de afirmar que los que siempre pierden seguirán perdiendo. Un ejemplo: mi esposa, con la nevera vacía se fue de compras con Patricia -yo elegí a Ian de paseo por Les Seniaes- y saben qué, los usureros, en el instante que pasaron la tarjeta por la caja registradora me enviaron un MSS para ofrecerme el chocho de mi vida: fraccionar en tres pagos la compra al 24% de interés. Miedo me da que volvamos a comprar dinero a los usureros a largo plazo sin haber salido del pozo donde nos metieron. Volvemos a crearnos esas necesidades innecesarias imposibles de mantener.

Ahora, y en la misma línea sino qué, pido disculpas por escribir interesante o no a la hora de costumbre; la razón que elegí este sábado para quedar como impresentable con mis hijas y esposa: vengo de devolver todo lo que no me vale ni me gusta ni necesito. Los regalos que ayer me hicieron. ¿Para qué carajo quiero más de todo si me sobra la mitad? Pues dale a la rueda que rueda. Avisé que este año Papá Noël solo venía para Ian y no. Pues con la cara endemoniada acabo de llegar del centro comercial para que me devolviesen el dinero que el fondo de armario de Ian está vacío. Usa Ian, porque crece y la ropa le viene pequeña antes de gastarla, tanto o más dinero que en comida de bebé. Que ya es decir. Y no me devolvieron el dinero. Estoy que me lleva el Maligno. Me dieron un recibo para que vuelva otro día. Pues no volveré otro día ni nunca. 

De cuando en vez traigo a de soslayo injusticias sangrantes: los regalos de Navidad son una de tantas. Cuanto más regalos inútiles más te quiero todavía. Parecía que habíamos aprendido de nuestros horrores y volvemos a la casilla de salida. Lo siento pero no aguanto más, me apeo por hoy, voy a gritar a Les Seniaes, ojalá por el camino tropiece con un verso y mañana podamos hablar de amor, hoy estoy atascado de miserias. Muy atascado. Se les quiere.

viernes, 25 de diciembre de 2015

Cuestión de tiempo.

Nacemos con un cuerpo normalmente sano y la vida a veces en un descuido no nos mantiene el cuerpo saludable. A veces le damos mala vida y otras no. Nada está escrito si hablamos de salud. Estaría bien tomarnos la salud en serio. Cuidarnos a pesar de que nunca se sabe. A fin de cuentas nosotros somos los únicos responsables de nuestra salud. Ser viejos y enfermos, es cuando necesitamos ayuda para valernos y cumplir a rajatabla la sabiduría de los médicos. En ese preciso instante nos damos cuenta lo poco que hemos aprendido. Hablamos de salud, de no tomarla en serio, de hacernos daño sin conocimiento. 

De viejo y enfermo estoy en condiciones de afirmar que tarde o temprano dejaremos los malos hábitos de salud. Mejor temprano que tarde, mejor ser responsable por nuestra cuenta que por orden del médico. Así el cuerpo como la mente. Creer que a nosotros lo que le ocurre a la vecina chismosa no nos pasará no es cierto. En la agonía está la respuesta. Vida sedentaria, alimentación, alcohol, tabaco y etcétera. El médico siempre avisa, si a tiempo vaya usted a saber. 

Lamento sacar miserias de viejo a pasear, pero la vida es cuestión de tiempo, aprovecharla es cosa nuestra. No hay como llegar a viejo con salud. Por cierto, la cena de ayer bien y la compañía estupenda. Muchas gracias. Y sí, es cierto eso que dicen de los cuñados que saben y niegan y qué lástima; lo malo que mis hijas a cada cual interesadamente les daban la razón sin razonar, lo bueno que no llegó la sangre al Júcar. Igual vale la pena ser viejo e ignorante que joven y sabio. En fin, de por qué hoy me levanté más viejo e intenso que siempre, porque ya lo era cuando me acosté. Es todo y no es poco. Ver amanecer, quiero decir. Muchas gracias. Se les quiere.

jueves, 24 de diciembre de 2015

Les Seniaes.

Oiga usted, amable lectora, soy como soy, viejo y poco más. Escribo en Les Seniaes sin ánimo de molestar a quien en un descuido entre en de soslayo. Reconozco que a veces no soy dueño de mis actos, y lo siento, pero sí de mi manera de pensar. Escribo para conocerme mejor y favorecer, si así se le puede llamar, a quien quiera compartir conmigo Les Seniaes, un lugar situado en el mismo trayecto por donde pasa el sol prendido de azahar todo el año.

Les Seniaes son el paraíso donde todo comenzó. Y comienza cada día con una esperanza nueva. Este mundo no es el que soñamos ni lo será. Hoy los empresarios amigos de Rajoy mañana serán amigos de otro, de no seguir Rajoy. Los grandes empresarios tratan de favorecer sus intereses sin una pizca de humanidad. Como los banqueros usureros y los políticos de ahora y siempre. Oiga usted, amable lectora, ¿no creeará que algo va a cambiar en este país con esta situación de incertidumbre política que salió de las urnas, verdad? Lo más gracioso que leí estos días que la Canciller Ángela Merkel, tan de quedar bien ella y a los demás que les den morcilla, no sabe a quién felicitar por los resultados de las elecciones. Porque no nos quedan lágrimas sino yo sería un mar, o el océano que nos separa que es más.

Como empecé con usted, amable lectora, acabaré con usted (no lea al pie de la letra. Leer va más allá de lo académico, lea entrelíneas con su nombre de mujer bella como clave): Les Seniaes, el paraíso inmaculado situado bajo un mismo cielo, es el único que vamos a conocer. Usted y yo al menos. No deje de compartirlo conmigo. Si quiere, naturalmente.

Una cosa más: hoy es Nochebuena, la celebración cristiana de la noche que nació Jesús (y Carmen, mi esposa un par de milenios después). Por casa llevo notando revuelo hace días, pero yo a lo mío: con Ian de paseo por Les Seniaes, de otra manera siempre pierdo. En fin, es Nochebuena y seremos uno más a cenar. Ni más ni menos que Ian, un cielo de bebé. La familia, no me canso. La familia. Y los niños primero.

Siempre apto para habitar y soñar de puertas abiertas. Les Seniaes, dona, de soslayo, lo que junto sea si algo es, y yo mismo, les deseamos una noche fantástica. Disfruten de la familia y sean muy felices. Muchas gracias. Se les quiere.

miércoles, 23 de diciembre de 2015

Por un mar en calma.

Por motivos ajenos a mi voluntad, una amiga no me habla... Es cierto que no es la primera, ni la última (ya te digo). No es para hacer daño, pero las cosas se aceptan o no. Si fueras capaz de trasladar tu mal carácter a ese punto de apoyo del que hablaba Arquímedes, levantarías el mundo. Lo tuyo es mal carácter y lo demás embustes. Escucha: por qué no intentas echar mano a la fe que mueve montañas sin punto de apoyo y permites que obre en las aguas de un mar y las abra. Quizás a mitad de camino nos encontremos. No conviertas comportamiento inapropiado en rencor para siempre. Desafía el horizonte y tira del carro hasta que proseguir sea imposible. No digo que la fe te lleve a hablar con Dios, sino conmigo. Estoy dispuesto para ti y no tengo tanto que hacer. Mira de frente y a los ojos. Desecha las dudas que tengan que ver con el amor. María, la Magdalena, proveerá. Fuente inspiradora de poesía, si mil veces dices no, prueba a decir una vez sí. Sí quiero. Si quieres, naturalmente.

El amor no importa.

Duele el amor sin ti, duele hasta morir. Dicen que si duele el amor no es malo. ¿Será cierto que no es malo que duela el amor hasta morir? No hay estadísticas. Será un decir por no callar o masoquismo. Morir por amor no está de moda. Morir de hambre y enfermedad, de viejo en una gasolinera, de miedo, de soledad mal llevada, de soslayo en un sitio por donde no pasa nadie. Egoístas, cada cual va a lo suyo y lo demás cada día que pasa importa menos. Dije egoísmo y lo repetiría ante un tribunal de justicia. De egoísmo o por descarte: El mejor de los peores. Hablo de amor no de política.

La procesión va por dentro y por fuera. Hay quién permanece inmune ante el dolor como si no pasara nada. Dios sana las heridas de los poderosos, ¿sino cómo se explica que nadie se compadezca del amor que más duele? De ser joven, más joven, quiero decir, me metería a monja de clausura. Me aislaría de este mundo que solo entiende de porcientos y me dedicaría a rezar y a hacer pastas de té que vendería a precio de usura. (No valen las lamentaciones).

Lêdo Ivo.

El sol de los amantes.

El oficio de quien ama es ver
un sol oscuro sobre el lecho
y en el frío nacer al fuego
de un verano que no dice su nombre.

Es ver, constelación de pétalos,
la nieve caer sobre la tierra,
algodón del cielo, aire del silencio
que nace entre dos espaldas.

Es morir claro y secreto
cerca de tierras absolutas,
del amor que mueve las estrellas
y encierra a los amantes en un cuarto.

Lêdo Ivo, poeta, falleció el 23 de diciembre de 2012.

martes, 22 de diciembre de 2015

Agua marina en tu cuerpo.

En lo más profundo de tu ser, hay agua marina. Y quién pudiera asegurar que una concha se hubiera despistado y que en su interior entre capa y capa de nácar, se encontrara una perla. ¿Quién?

La concha siempre protege hasta la muerte su perla. Quien se quiera hacer con la perla tiene que abrir la concha y hacer daño, tal vez romper, herir o yo qué sé, para extraer la perla deseada. Si por imaginar imaginásemos que la perla es amor, y la concha su protección... A pesar de los pesares, no te resistas. No te quedes vacía de experiencias

Soñador incurable.

A partir de mí mismo, en mi mundo onírico, hallé la clave para darte una explicación. En mi mundo todo gira en torno al amor, la santa poesía y algún descuido. Más allá de mis desencuentros, mi mente absurda me juega malas pasadas. Y digo que soy culpable, y debo iniciar el proceso de disculpas y aprovechar la ventaja que me da los años para abundar en ciertas trivialidades y proponer al amor el olvido.

Mis desórdenes mentales y su tratamiento no con los correctos. La dama que no me deja ir tan solo quiere que no me vaya, ni mucho menos que obre con el sentido común: Le importo un carajo. Si yo analizara mi comportamiento desde tu misma perspectiva te daría la razón, y si lo hiciera desde la mía igual. Eres grande de corazón. Podía decir lo mismo del mío, pero está cerrado a cal y canto a los sentimientos, no a la palabra donde explaya la poesía que se explica en la distancia con reflejos de bendito amor. Mi palabra siente por ella misma y es sincera cuando dice que te quiere. De mi mente absurda y sus acciones desordenadas no te fíes. Luego está la literatura que no comprende tu manera de ver la vida. Mi palabra te venera como dama de la poesía. Palabra que a veces confundes con suspiros que exhalan olas de amor. Quiero que seas mi amiga del alma y encontrarme contigo cada madrugada en Les Seniaes. Una palabra latente siempre está dispuesta para ti a partir de una metáfora. Mi palabra y yo te queremos. (No te vayas).

De Les Seniaes parte cada cada mañana una mariposa que vuela libre como si fuera primavera y hoy entra el invierno (no te des por enterada) en tu busca: si la ves acógela en tu alma como si fuera yo mismo. Elige vivir a mi lado en mi mundo onírico. No te defraudaremos (la María siempre me acompaña).

lunes, 21 de diciembre de 2015

Toca arrejuntarse.

Los consejos moderados son siempre pertinentes. Cuando se trata de consejos más específicos o radicales, debemos considerar a consciencia de dónde provienen y sus intenciones. Cautela. Como el sábado no nos tomamos en serio la reflexión hoy toca repetir. Pero ya no lo haremos los votantes sino sus señorías.

No es hora de echar en cara uno y otra, ni contigo o contigo nunca; no es hora de excusas fanáticas, rehusar, acusar; es hora de aceptar la imperativa necesidad de llegar a acuerdos, de respetar las diferencias y honrar a los muertos. Uy, perdón, quise decir honrar la verdad.

Con lo mal que se llevan los del mismo partido político, no sé cómo se van a arreglar para entenderse, por ejemplo, con los catalanes. Antes del 20D nadie quería nada con ellos y ahora se tendrán que acomodar intereses. Con la fama que tienen los catalanes de tacaños, ¡Dios mío!, gratis no va a ser. En fin, yo lo dejo, llevo toda la noche con los números y no me salen las cuentas. Y ojo no olvidarse de Francisco Riquelme. Me cuentan mis informadoras que tiene el corazón en un puño después de 25 años de suplente en el registro de la propiedad de Santa Pola (Alicante).

domingo, 20 de diciembre de 2015

Hoy soy otro hombre y otra mujer.

Detrás de una falta ortográfica hay un inculto. 

Cualquier texto con mala ortografía produce una sensación desagradable. Yo soy esa, la inculta que comete faltas de ortografía y se avergüenza al leer sus textos. Confieso que releo, que me corrijo una y otra vez y aún se escapa una y mil faltas de ortografía. Soy insegura. Necesito aprender y escribo, pero mi mente absurda no es capaz de penetrar en las normas básicas de la ortografía. Ruego no me prejuzguen con ligereza.

Viene el cuento al caso por que cuando la inspiración se va de vacaciones leo más; habitualmente leo todo lo que cae en mis manos pero si falto de inspiración no escribo algo que me interese dedico más tiempo a leer. Y ayer en un libro de disculpas que cayó en mis manos leí lo que necesito saber para escribir hoy y mañana: "Si se hubiera censurado la ortografía a Juan Ramón Jiménez hubiéramos perdido un gran poeta". 

Pero además de la mala ortografía, dudo por todo lo demás y tengo miedo a salir a la calle. Hoy, domingo de ir a misa y decir la verdad, por aquello de las casualidades de la vida es 20D, y tengo que ir votar. La primera Bienaventuranza de los Evangelios de hoy va dedicada a María: “dichosa tú que has creído”. Nunca escuché la Palabra de Dios pero sí cada día la de María, la Magdalena. Creo en la poesía. Santa la poesía que me salva en los momentos más difíciles. 

Yo que siempre dudo y tengo miedo votaré sin dudas y sin miedo. Estoy seguro que mañana volveré a ser un cobarde, pero hoy votaré. Creo en la democracia. Hoy soy otro hombre y otra mujer.

Joan Maragall.

Las joyas.

Quiero cubrir de joyas tu cabello,
tu garganta y tu pecho, brazos, manos,
en memoria de todas las caricias
que te haga ahora y que te hice antes.

Como lluvia, las joyas en tus miembros,
como lluvia los besos de mi amor,
y bajo cada beso que se encienda
un nuevo resplandor, como una estrella.

Una joya por beso, que ilumine,
quieta noche, lo noble de tu cuerpo;
más después del gran día, luego el día;
la esposa, sin las joyas, del esposo.

Joan Maragall, poeta, falleció el 20 de diciembre de 1911.

sábado, 19 de diciembre de 2015

Cuestión de perspectiva.

Corren malos tiempos para el amor y la buena correspondencia, y, especialmente, para las apologías. Si tú me saludas de buena madrugada yo te saludo. Si tú me deseas salud yo también te la deseo. Si un beso cómo no. Pero si decides un comentario fuera de lugar, será nada de nada. Inimaginable los besos que no nos hemos dado. (Tan riguroso como pagar los impuestos). 

Pero nunca es tarde para inaugurar un puente con una acera poética a la orilla de un mar. Siempre dispuesto para ti.

Finaliza la compaña electoral (en serio).

Finaliza la campaña electoral y sigue la incógnita. Hoy los políticos callan y los votantes meditan su voto. Mañana solo hablarán las urnas.

Finaliza la campaña electoral y se acaba la enfermiza obsesión que mantengo con los dueños de los partidos políticos que tanto daño nos hicieron. ¿Hicieron y no harán? "Los políticos son como los cines de barrio, primero te hacen entrar y después te cambian el programa". Enrique Jardiel Poncela. 

Ojalá el lunes en este país solo se hable de políticas y no de políticos. Ojalá no volvamos a ser tan pobres como somos ni tan desiguales. Ojalá no volvamos a pertenecer a alguien para satisfacer nuestras necesidades. El lunes será un día feliz para la ciudadanía. Que no quiere decir que no los vayamos a vigilar de cerca... Y dale a la rueda que rueda, lo mío con los políticos como con las amigas idas: Para siempre. 

Finaliza la campaña electoral y en de soslayo volveremos a hablar de lo que realmente importa. Se les quiere.

viernes, 18 de diciembre de 2015

¿Qué sería de mí sin su poesía?

Esta noche se me apareció María, la Magdalena, (vestía tejanos, blusa floreada, rebeca negra, alpargatas de esparto y un libro) y me dijo: "Te estás yendo. Eres uno de mis favoritos, si metes la pata de atrás evito las consecuencias, pero te diré algo: soy partidaria de un cambio profundo en tu vida. Profundo de estructura y comportamientos. Es necesario porque te estás yendo, y eso no lo puedo permitir". La María siempre se portó maravillosamente conmigo. De ahí que la creyera al decirme que me estaba yendo. Me lo había dicho sin fortuna la dama que no me deja ir (como tú, no fió). Reconozco alguna cosa al azahar pero no pasa por mi ánimo ni un atisbo de arrepentimiento por mis irreverencias, herejías, falsos testimonios. La María nunca me pidió que rezara Padrenuestros, Ave Marías, ni siquiera que entonara un mea culpa. Si por decir un día me dijo: "Que sepan los que viven a Dios rogando y con el mazo dando que no se me convence con dar puñetazos en el pecho". Yo a la María nunca la vi tan enfadada, ni sé qué carajo quiso decir. ¿Será la encargada de los rezos y arrepentimientos? Pero la cosa no quedó ahí: "Y quién quiera entrar en el Reino de los Cielos demostrará con hechos su sentimiento humano". (Ojalá María, la Magdalena, se me aparezca otra noche vestida más moderna y en verso explique acerca del amor y la santa poesía. Sin credibilidad, estoy harto de tantas decepciones).

María, la Magdalena,
a raudales,
inunda los corazones
que por tierra derraman su sangre.
De todos los amores los imposibles.

Santa la poesía.

María, la Magdalena, 
me confiesa más allá del dolor de alma, 
transforma mis ansias y no me impone penitencia,
me enseña otra vida sin dobleces ni otras miserias.
¿Qué sería de mí sin su poesía?

jueves, 17 de diciembre de 2015

Exordio.

Vengo del centro de salud: un análisis de sangre sin más. Muchas gracias. Y el más joven yo. Quien no se conforma es porque no quiere. En frente del centro de salud hay un bar y estaba abarrotado de gente muy animada. Oiga usted, esta vida no es tan triste como a veces nos parece, ni rutinaria (hoy no es ayer). Es cierto que los asuntos inaplazables nos siguen ocupando la mayor parte del día, dedicamos poco tiempo a los demás y a nosotros mismos. Bueno, y un poco solitaria sí que es, de la vida hablo, de que es un poco triste y solitaria. No sé qué pensarán ustedes...

A primera hora en el centro de salud la enfermera -nada simpática: me hizo mucho daño-, hace analíticas de sangre y ¿quién da la vez al sintrón? Ni idea que es el sintrón, pero había dos. Para la analítica seis. No sé quiénes estábamos mejor de salud si los del bar o los del centro de salud. Nunca se sabe hasta que tocan las campanas del campanario. Qué mal suenan las campanas cuando tocan a muerte. A viejos los que estábamos alli llegamos. Y al menos yo, sin vender mi alma al diablo. A propósito, el puñetazo de ayer a Mariano Rajoy una canallada. Mal asunto no tener más argumentos que el rencor y los puñetazos o las armas. ¡No a la violencia!. Confundidos unos y otras, afligidos por la depresión, aturdidos por la insensatez, indiferentes ante el dolor de los demás, estamos perdiendo la partida. Por el ingenio luminoso capaz de arrancar una sonrisa de soslayo en el rostro de una sociedad cargada de incertidumbre.

Y ahora, como la bruma se ha ido, con Ian me acercaré paseando a Les Seniaes. Ojalá la inspiración se acerque a mi mano y extraiga de mis adentros algo bueno y transformador si queda donde converge el amor y la santa poesía. Sean felices. Se les quiere.

A los hechos me remito.

Una manera infalible para vencer a nuestra colindancia es a insultos. Son personas que nos quieren y queremos, pero las circunstancias y algún descuido nos obligan a menospreciarlas. Nada justifica el pesprecio. Para vencer a nuestra colindancia mejor que los insultos es vencerse a uno mismo. Como seres humanos vamos a peor. Perdido el respeto, morir de éxito es lo siguiente.

Patricia me cuenta que no lleva que la miren por encima del hombro. Le digo que las apariencias engañan. Y por más que la miren por encima del hombro nunca la harán pequeña. "No hace daño quien quiere sino quien puede". Sabio el Calendario Zaragozano. Patricia vive tiempos difíciles, como la mayoría de los jóvenes en este país, solo que a veces las encuestas no le son favorables. No hablo de política, María, la Magdalena, lo sabe, hablo de lo mucho que cuesta llegar a fin de mes. A Patricia eso la desbarata. Estudió como tantos jóvenes de su edad para ser una más en la cola del paro. Una licenciatura y un máster no es garantía de trabajo. No estoy seguro que a fin de cuentas sea política de lo que hablo, porque si hay una culpa hay un culpable. Pero los políticos no son del todo culpables, tampoco España, son los votantes. Lo peor que nos podía pasar como sociedad nos pasó: padecemos crisis de confianza. Y de valores. Seguimos sufriendo el desprecio de los que trabajan y tampoco llegan a fin de mes. Incomprensible.

Un paso hacia el mediodía y dos hacia la media noche. Nos saben a viejo las utopías en defensa del amor y de la vida. Por más que Cupido lance flechas al aire nada será lo que era, ya nada. Como lo nuestro, amor.

miércoles, 16 de diciembre de 2015

Desatando dudas.

De cómo Jesús el Cristo sanó al enfermo, dio de comer al hambriento, y en ese plan, sé lo que sé, y estoy seguro que el último de los milagros aún no entró en el horno. Me falta fe, lo digo a menudo, me falta fe, lo digo demasiado a menudo y me cansa pero no imagino cómo salir de esta enfermiza rutina que me está matando. Necesito salir de esta rutina de politiquería interesada en ganar elecciones y entrar en una más dinámica donde la fe no sea la única protagonista. Una rutina donde la creatividad sea el empuje de vida sana que ilusione. Una rutina donde un puesto de trabajo para todos y todas no sea ciencia ficción. Una rutina donde las personas se sientan útiles. Útiles, porque héroes ya son. Y ayudar al doliente. Quiero, como maletilla desasistido, una oportunidad para todo el mundo, otra sino. "¿Dónde está la utilidad de nuestras utilidades? Machado, don Antonio.

En cada sentimiento hay una palabra por decir, es una palabra latente que está debajo de otra palabra menos exigente. Descubrir al poeta que llevamos dentro es asunto de cada cual. Amor. Es preciso dar salida a esa palabra antes de que sea tarde. Palabra iniciadora en busca de un lenguaje más humano. (Necesito saber por qué somos como somos).

A veces un cuerpo puede modificar un nombre. (Ángel González).

A veces, las palabras se posan sobre las cosas como una
mariposa sobre una flor, y las recubren de colores nuevos.

Sin embargo, cuando pienso tu nombre, eres tú quien le da
a la palabra color, aroma, vida.

¿Qué sería tu nombre sin ti?

Igual que la palabra rosa sin la rosa:
un ruido incomprensible, torpe, hueco.

martes, 15 de diciembre de 2015

Con el perdón.

A quien en un descuido entre en de soslayo y me lea ha de saber que no soy yo el que escribe. Que no tenga la menor duda, que yo soy otra persona diferente a la que escribe. Culpable la política. Esta realidad que vivo me está matando, obnubila mi mente, oculta mi yo verdadero y saca lo peor que hay en mí. Si hubiera censura en de soslayo tal vez los sueños volvieran a tener protagonismo, y un amor y otro verso. No digo sí o no, digo no sé, pero pudiera ser que quien en un descuido entre en de soslayo me lea y vuelva, y con el tiempo me llegue a querer. Ocurrió. Hablo de una dama de infinito corazón que ahora no sé dónde mora. Pena de un pasado reciente. Con el perdón.

"El último debate a dos".

El tiempo no acompaña, hace frío, y el desánimo ciudadano es la bruma de un mar que niega el horizonte. En campaña electoral, la práctica de acoso y derribo a la esperanza está en la recta final. Seamos oposición o gobierno todo apunta que un desfase de 10.000 millones de euros de algo que gastamos en vaya usted a saber lo tendremos que devolver. 

El tiempo no acompaña, hace frío, y sin embargo, se oye cierta algarabía: la vecindad está en la calle, ¿qué ocurre? Son alegrías. Pudieran ser alegrías pero no: hace más calor en la calle que en casa. El frío se ha instalado en los hogares. La pobreza energética es otra pobreza más a la que nos estamos acostumbrado. A Dios gracias, por Santa Lucía (13 de diciembre) "mengua la noche y crece el día". A poco ya es primavera y las mariposas vuelan libres.

El tiempo no acompaña, hace frío, y no conquistaremos el cielo sin enardecer las masas (el 15M ya no está de moda). Sin propuestas de cambios profundos, faltos de inspiración, "el último debate a dos" llevó a Rajoy y Sánchez al insulto. Imposible caer más bajo. Pedro Sánchez a Rajoy le acusa de no ser "decente". Y Mariano Rajoy a Sánchez de ser "ruin y miserable". La inmoralidad lleva al desánimo individual y colectivo. El espectáculo que dieron ayer los dueños del PP y del PSOE fue bochornoso. Nada bueno podemos esperar si las encuestas aciertan con el sentido del voto ciudadano. Así la decadencia de los ideales del sistema político actual.

El tiempo no acompaña, hace frío, y "el ultimo debate a dos" corrobora el "fin del bipartidismo". ¡El bipartidismo ha muerto!. ¡Viva el bipartidismo!. (Los votantes no lo quieran).

lunes, 14 de diciembre de 2015

La pobreza en el alma.

Porque uno siente en exceso el dolor ajeno, también el familiar, me interesa volver la mirada a la realidad continuda en el tiempo, demasiado tiempo en este caso. Este país necesita resurgir, volver a ilusionarse pero no valen las promesas, solo los hechos valen. Solo. El trabajo de subsistencia que encanta a los empresarios amigos de Rajoy al estar exento de cotización a la Seguridad Social, por más que Motoro asegure que el trabajo sumergido unde la economía del país... La familia, los hijos, esa fea costumbre de comer. La famila, no me canso.

Hoy más que antes esa realidad continuada se agudiza con la crisis. No hay dinero para las comunidades autónomas, o no les llega para atender las necesidades de la ciudadanía. Y es entonces cuando aparece la pobreza extrema y con ella la exclusión social. O la autoexclusión que si llega te puedes dar por perdido. No es lo mismo que te excuyan a que te excluyas. De la exclusión social es difícil salir pero se sale: un trabajo, un amor, otra esperanza, unos abuelos bajo el mismo cielo y en ese plan. De la autoexclusión no, o no sin fe: un dios bueno y el mejor de los milagros. La ciudadanía vive y muere para mayor gloria y negocio de los empresarios amigos de Rajoy.

Los viejos de antes lucían felices y jugaban a la petanca y ahora parece que no salen del gimnasio. Los abuelos y las abuelas de ahora no tiene hambre. Ni salud, eso sigue igual. Con los años la salud se tambalea.

A los que siempre ganan les viene ancha la cintura y los cinturones ya no sirven para evitar el desbordamiento de sus michelines que son una gordura obsesiva. El sistema global se regodea y se recrea en la indiferencia. No hay nada de qué hablar: son los amos empleadores, los dueños del dinero; en sus manos está la razón que llama a la explotación y en las manos de los políticos la injusticia y los conflictos pendientes de solución.

Tenemos que impedir que los mismos que han destruido el país con las prácticas imperialistas y que nos han mentido durante años, impunes responsables de los males que nos aquejan nos sigan mintiendo, y además desvalijen el erario. Tenemos que volver a la verdad, al menos mientras haya un hálito de esperanza; ya sea por una puerta o abriendo otra pero no depositando nuestra confianza en otro engaño mayor. Si algo exaspera y enerva al más comedido mortal es la desfachatez que los inmorales pretenden vestir de virtud, la desvergüenza, esa enfermiza ambición exhibida y honrada como misericordia. El cuento perverso de nunca acabar como única bondad; la impunidad homologada que celebra la legalidad. Duele el hambre, duele la pobreza de quienes no tienen derechos. El humano ser quiere caminar, avanzar, no quiere quedar encerrado en sí mismo. "Buscando el bien de nuestros semejantes encontramos el nuestro". Platón.

San Juan de la Cruz.

Llama de amor viva.

Canciones del alma en la íntima comunicación
de unión de amor de Dios.

¡Oh llama de amor viva,
que tiernamente hieres
de mi alma en el más profundo centro!.
Pues ya no eres esquiva,
acaba ya, si quieres;
¡rompe la tela de este dulce encuentro!.

¡Oh cauterio suave!.
¡Oh regalada llaga!.
¡Oh mano blanda!. ¡Oh toque delicado,
que a vida eterna sabe,
y toda deuda paga!.
Matando. Muerte en vida la has trocado.

¡Oh lámparas de fuego,
en cuyos resplandores
las profundas cavernas del sentido,
que estaba oscuro y ciego,
con extraños primores
calor y luz dan junto a su Querido!.

¡Cuán manso y amoroso
recuerdas en mi seno,
donde secretamente solo moras
y en tu aspirar sabroso,
de bien y gloria lleno,
cuán delicadamente me enamoras.

San Juan de la Cruz, poeta, falleció el 14 de diciembre de 1591.

domingo, 13 de diciembre de 2015

Con Ian por Les Seniaes...

Con Ian por Les Seniaes se me fue el santo al cielo y me echó el domingo encima. A Dios gracias la María siempre hace excepción si Ian bebé es motivo de algún incumplimiento divino. La María siempre me acompaña, a mí y a todos y todas: santa la poesía no distigue de razas, credos o pecados carnales. La María es justo lo contrario a Dios, es tan evidente que hasta Rajoy lo vería de no estar en campaña electoral.

Por ser mujer, o por razones de edad, sexo (los chicos con la chicas), clase social, aborto y etcétera, a principios de la legislatura Rajoy, fueron descuidados los derechos humanos y la cesta de la compra de los que siempre pierden. Y sí, culpable Zapatero: no podemos vivir por encima de nuestras posibilidades. Pero resulta ser, que una legislatura es un caramelo para un niño y cuatro años o veinte, como el bolero, no es nada y quieren más. Para convencernos ha salido en desbandada a los mercados a comprar fruta del tiempo. ¡Qué bajo han caído!. Y lo peor que les reímos las gracias.

La memoria en este país situado en el mismo camino por donde sale el sol es imperfecta y viciada de prejuicios. Falto de sentido común todo vale, el bipartidismo sigue primero en las encuestas y eso no es bueno. Ni malo: la mayoría absoluta la pueden dar por perdida. Los decretos ya no serán lo que eran, como lo nuestro, amor, como lo nuestro.

Aún sabiendo, como sabemos, que incumplirán todas sus promesas recurriendo a la mentira sin pudor, rueda la rueda. Me daba con un canto en pecho si todas y todos reconociéramos nuestra doblez que es norma en vez de excepción. Crisis en los valores, torpes de entendederas y escasa la visión en lo que tiene que ver con nuestra colidancia tocamos fondo. "Porque vivimos a golpes, porque a penas si nos dejan, decir que somos quien somos, nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno. Estamos tocando el fondo". (Gabriel Celaya). Hablo de solidaridad. Se les quiere.

Los extremos no se tocan.

Dicen que todo es relativo. El pensamiento y su agudeza, la memoria selectiva, las amigas y el bendito amor (disculpen la redundancia). No sé, si todo es relativo como dicen, una persona es su propia definición. Y eso puede ser estupendo si te llamas Julio Iglesias (ruego de nuevo disculpen la redundancia), pero ya digo sino que la cosa no pasaría de ser un recuerdo de juventud. 

No todo puede ser relativo. No todo puede guardar relación con alguien o con algo. Algo ha de quedar al azahar ¿o no? Claro, mujer, ¿o no sigues la campaña electoral? Habla Rajoy y en España hay más independentistas, habla Mas y en Cataluña hay más Ciudadanos de la CUP. (Vale de redundancias por hoy).

Nos falta llegar a acuerdos desde los extremos y llegar al corazón. Acuerdos del corazón sin perder de vista el alma. Aunque duela. Se trata de perder un poco las partes. Yo podría dar alguna idea de cómo se pierde un poco para llegar a acuerdos, pero no soy optimista. En fin, amables lectoras, no creo que este comentario llega a ninguna parte porque no estamos dispuestos a cargar con la cruz que resbala del hombro. ¡Joder, dona, todo nos resbala!. ¿Y entonces? Mi mente absurda se niega a aceptar por más tiempo de tus ojos la mirada. Tus ojos negro azabache arden en el llanto y yo no tengo edad para cantar milongas. No quiero que me esperes ni esperarte. Emile Verhaeren dijo: “La inteligencia ha sido dada al hombre para dudar”. Y yo que me gustaría más saber que dudar. (Si levantaras los ojos de la tierra me verías). El humano ser es capaz de lo mejor y lo peor, y, sin embargo, siempre elije lo peor.

Nichita Stănescu.

La tentación de lo real.

No me enfadé jamás con las manzanas
porque fueran manzanas, ni con las hojas porque fueran hojas,
ni con la sombra porque fuera sombra, ni con los pájaros
porque fueran pájaros.

Pero manzanas, hojas, sombras, pájaros
se enfadaron de pronto conmigo.
Heme conducido ante el tribunal de las hojas,
ante el tribunal de las sombras, de las manzanas, de los pájaros, tribunales redondos, tribunales aéreos,
tribunales tenues, refrescantes.
Heme condenado por el no saber,
por el tedio, por la intranquilidad,
por la inmovilidad.
Sentencias redactadas en el idioma de las pepitas.
Actas de acusación selladas
con vísceras de pájaro,
refrescantes penitencias grises decididas para mí.
Estoy de pie, con la cabeza descubierta,
trato de descifrar lo que se merece
mi ignorancia…
y no puedo, no puedo descifrar
nada,
y este estado de espíritu, él mismo
se enfada conmigo
y me condena, indescifrable,
a una perpetua espera,
a una concentración de los significados en sí mismos,
hasta que adopte la forma de las manzanas, de las hojas,
de las sombras,
de los pájaros.

Nichita Stănescu, poeta, falleció el 13 de diciembre de 1983.

sábado, 12 de diciembre de 2015

Bajo el mismo cielo.

COP21: Se presenta texto final del acuerdo contra el cambio climático en la cumbre de París. Este mediodía se dio a conocer el borrador del acuerdo final para luchar contra el cambio climático. La previa del acuerdo que con el tiempo veremos en qué queda. La última palabra no esta dicha.

Porque hoy me he levantado de aquella manera pido perdón en nombre de la humanidad por cómo nos está quedando el planeta. Realmente quienes debieran pedir perdón son los políticos que van a lo suyo, los que solo buscan consuelo en el Erario, y quienes pasan de soslayo por la vida sin mirar atrás.

Ni imagino el mundo que le vamos a dejar a las próximas generaciones: Desahuciado de la vida el medio ambiente, sin respeto colindante y escasos de salud estamos perdiendo la partida. Sin un triste poeta que cante a la vida y al bendito amor, nos estamos quedando sin cielo y sin pan para mañana. ¿Quién nos salvará del abismo? Dios y María. Hablo de la fe que debiéramos tener para no caer en el desánimo: creer que existe un Dios bueno y nos salve. ¡Joder, dona!, qué triste amaneció este sabado de fieles difuntos, pareciese que es el fin del mundo. Mañana iré a misa y le explicaré que estamos juntos en esto por si nos quiere echar una mano. (Nunca se sabe). Es todo. Se les quiere. Sean felices.

Asimetría penal.

Nada me obliga a escribir al amor en Les Seniaes y vuelvo a casa, además está muy frío (me siento más solo que ayer. Lo tendré que mirar. Es muy raro), y los medios de comunicación como siempre me dan la inspiración que ni falta me hace este tipo de inspiración.

Marta Rivera de la Cruz es la candidata número tres de la formación política Ciudadanos al Congreso de los Diputados por Madrid (trato serio para que nadie piense que votaré a Ciudadanos. "Dime con quién andas") y desveló en el debate a 9 de TVE un detalle sin importancia según su dueño, Albert Rivera, acerca de la Violencia de Género que llevan en su programa electoral y no comparten otras formaciones políticas: "es tan grave que un hijo vea cómo su padre mata a su madre que vea cómo su madre mata a su padre". 

Para prevenir daños mayores, ya digo que es un día muy raro, copio y pego, con perdón, el comentario que hizo para el "Intermedio" el Gran Wyoming. Acertado comentario según mis pareceres: "Los agravantes por género se producen en delitos de lesiones, coacciones o amenazas, no en los de homicidios. En ese caso, la pena es la misma sea cual fuere el género que lo cometa. Si existe una ley de violencia de género es porque existe un delito en el que la mayor parte de las víctimas comparte su misma condición: son mujeres". LA SEXTA.

"53 Mujeres Eternas" en lo que va de año.

En fin, lo tengo escrito por ahí: si hablamos de Violencia de Género la que siempre muere es la mujer. Discriminación positiva. O si es lo mismo o más: Asimetría penal.

Carlos Barral.

A veces

A veces cuando era
temprano todavía para verte
o cuando la ventana
se abría a la distancia y al sonido
de tanto hierro puesto y tanta arena
que cruje a tierra extraña en los caminos
remoto a la esperanza
me volvía a aquel sitio en que dejamos
las soledades juntas y las voces.

Te hallaba limitada
de corazón disperso y de alegría
por todos los costados y flotando
en la noche segura y abundante
que nunca se consuma.

Sin embargo a lo lejos
tan pronto me acogías con los nombres
de las cosas comunes, en sigilo
sentía que tu isla no estaba ya a mi alcance.

Entonces por entero
reincorporado al límite del cuerpo
volvía a la certeza de la espera.

Carlos Barral, poeta, falleció el 12 de diciembre de 1989.

viernes, 11 de diciembre de 2015

Mis besos irán a La Plata.

"Se que ya en tu tierra asoma el día 11 de diciembre, por aquí todavía 10... (y patatín)". Te quiero. (Pues anda que yo...).

Mis besos cruzarán el charco hasta La Plata, Buenos Aires, Argentina, ay, donde vive mi amiga Roxana que me recordó en un sentido "emilio" lo mucho que me quiere. Roxana es un Cielo. Roxana es un ser inmaculado, trasparente, y, por si fuera poco, madre de Victoria. Roxana es poesía de la cabeza a los pies. Vinculada profesionalmente a una correduría de seguros ni la imagino redactando un parte de culpabilidad. Hoy es viernes de fiar a pesar de algún descuido porque un Ángel pasó por mi casa. Roxana. Por todo, que no es poco: Mis besos irán a La Plata.

Un viernes atípico.

Un viernes de fiar te levantas y sin saber porqué resides en el País de las Posibilidades. Y te sientes feliz hasta el punto de no coger en ti y tienes que ir al sastre (si aún quedan). Y decides guardar tus herramientas y cantar alegrías por las calles. Estás estupendo. Y sales de casa a felicitar a las gentes y ves caras tristes de morir y descorazonado te viene a la memoria que desvelado ayer noche viste en televisión a los 4 candidatos repartirse el país. Y quieres morir. De viejo ya viviste otras experiencias que fueron frustraciones. Y entras en casa, preparas café y sientes que a pesar de vivir un régimen democrático con los tres Poderes del Estado independientes no tienes garantizada la igualdad. El que pierde sigue perdiendo y el que gana sigue ganando más. (Los ilusos siempre quedamos nivelados por abajo).

Efrén Rebolledo.

En las tinieblas.

El crespón de la sombra más profunda
arrebuja mi lecho afortunado,
y ciñendo tus formas a mi lado
de pasión te estremeces moribunda.

Tu cabello balsámico circunda
los lirios de tu rostro delicado,
y al flotar por mis dedos destrenzado
de más capuz el tálamo se inunda.

Vibra el alma en mi mano palpitante
al palpar tu melena lujuriante,
surca sedosos piélagos de aromas,

busca ocultos jardines de delicias,
y cubriendo las flores y los pomas
nievan calladamente mis caricias.

Efrén Rebolledo, poeta, falleció el 11 de diciembre de 1929.

jueves, 10 de diciembre de 2015

¿A dónde irán mis besos?

En los años altos los cambios no son cosméticos, son descorazonadores y tienen su origen en el alma. Cumplir años tiene sus ventajas y, sobre todo, desventajas. Uno adquiere malos hábitos y de viejo nadie te dice no y tanta sabiduría te aplasta a la hora de tomar decisiones. De viejo no se sabe más, al contrario.

Los cambios en los años altos, si son auténticos, dan luz al corazón sepultado por los achaques del alma. Una mente absurda espera la rendición del alma. Pero ya digo que la paz, si llega, no será de rendición.

Los cambios en los años altos, si hablamos de cumplir un año de calendario, no es un año, es una década a poco que te descuides que es más. ¡Joder, dona, cumplir años de dos dígitos es jodido!. Que no pierda el norte; que tenga ranzón solo a veces; que no me de por atropellar la moto de un policía y darme a la fuga. En este plan de sana conducta. Y que el diablo no contemple la excepción y sea la muerte la que nos separe.

Los cambios en el país de 4 candidatos en campaña electoral, por más años de una década prodigiosa que comienza, no absorberá las tristes calamidades del pueblo. Sin embargo, si los 4 han de ganar porque sí, no seré yo el que pierda porque no. Los buenos resultados serán para todos. Que no pasen desapercibidos mis excelentes resultados de viejo. (El placer ha sido mío... descanse en paz). Que los asuntos inaplazables de alguna no le impida celebrar un brindis de vida y salud por Ana Gabriel: "es amor y solo amor (lo que nos hace cambiar)", sino por mí. El vino corre de mi cuenta. ¿A dónde irán mis besos?

Aquí en la tierra.

Quién ama la poesía... 
sencillamente es víctima del amor.
Y vive de los caprichos de un poeta que lo maneja a su antojo.
Se necesitan poetas honrados que no mientan
ni pongan trabas al amor. 
Ni perpetúen el deseamor.

De aquí para ya, indagando acerca de indefensión de los enamorados,
un poeta siempre en promoción,
se quería dar a conocer como poeta de baja estrofa.
(Su escaso talento no daba para más).
Era conspicua su prosa.
Su conducta era ambición a la deriva.

¿Qué papel juega un poeta en la vida de una persona enamorada?
¿Por qué nadie se siente molesto ante un poema?
¿Por qué una mujer se deja enamorar por los versos de un poeta?
¿Qué gana o pierde un poeta con ello? 
(Un poeta usa su yo intelectual de manera individual). 
¿Ocurrirá igualmente si es una poetisa?

Hoy es una fecha señalada para mí y si quieres haré de un poema un sentimiento con laureles de gloria. 
Si quieres mi sangre también te llevarás mi alma. 
Tengo admiración por ti, anhelo conocerte en tu mirada.
Eres la musa de mi impagable soledad; de mi espacio donde ordeno un paraíso en el marco incomparable de la vida.
(Eres dama más que musa... Eres virgen más que dama).
Eres para mí el bendito amor que conmueve y enaltece la santa poesía y sin embargo, virgen del cielo, llena de gracia te acercas cada madrugada a llorar tu desamor con los mortales. Excelsa, fundes tus temores y sientes humana. Aquí en la tierra.

miércoles, 9 de diciembre de 2015

En observación.

Sigo aquí. Ahora en observación. La enfermera me ve muy bien y la psiquiatra me tiene en sus manos. Con eso quiero decir que igual no me deja salir en 15 días. Echo las cuentas y tendré que votar por correo, a no ser que me fugue y con tantas y batas blancas como armarios va a ser que no. Si la enfermera joven y hermosa me ve muy bien no me explico porqué la psiquiatra vieja y fea me ve mal. Le pedí el alta por el amor de Dios y me dijo que mi esposa o un juez, ella no y que no insista. En el país de Rajoy no hay jueces ni justicia, y mi esposa tiene comprometidos los días que le quedan al mes con cenas de empresas y cumpleaños feliz. (Tiene más contratos laborales con días alternos que amigas). Mis sospechas se confirman, hasta ahora diez minutos no le daban para mucho por más que echara andar su imaginación pero las cosas han cambiado y me tiene cogido y bien cogido por donde quiere. En 15 días se puede componer un verso libre y llevarlo a cabo con todo lujo de detalles. Aquí metido la razón es suya y suyos los argumentos.

Me duele a horrores la cabeza, lo dejo por hoy. Mañana hablamos si me deja. Sin escapatoria, será como estar 15 días de vacaciones en el infierno. Mi mente absurda multipolar y mi cuerpo desnudo a sus caprichos: estoy a su merced; de esta ni María, la Magdalena, me salva. Para volver a Les Seniaes intentaré que me sorprenda la noche en tu mirada si antes no me duerme con pastillitas de colores. Un verso libre y una psiquiatra pervertida se antepone al inmarcesible amor. En observación por un alta hospitalaria... Ya digo que a mi edad 15 días no aguanto. En observación.

Teófilo Folengo.

La Tierra Baldía (fragmento).

Madame Sosostris, famosa clarividente,
pescó un resfriado, sin embargo.
Se le considera la mujer más sabia de Europa
con un vicioso mazo de naipes. Aquí, dijo ella,
está su carta, el Marinero fenicio que murió ahogado.
(Estas perlas fueron sus ojos. ¡Fíjese!).
Aquí está Belladonna, la Dama de las Rocas,
la dama de los sinos.
Aquí está el hombre de los tres bastos, y luego la Rueda.
Aquí el mercader tuerto, y esta carta en blanco.
Es algo que lleva a cuestas
y no puedo mirarlo. No encuentro
al Colgado. Tema la muerte por agua.
Veo una muchedumbre formando corro.
Gracias. Si ve usted a la estimadísima señora Equitone,
dígale que yo misma le llevaré el horóscopo:
Hay que ser tan precavida en estos días.

Teófilo Folengo, poeta, falleció el 9 de diciembre de 1544.

martes, 8 de diciembre de 2015

Alucinando.

Por volver a empezar, volver al principio... ¿Qué? Quiero que se arreglen nuestras desavenencias y esta noche soñé ser una mariposa. No sé qué hacer para volver a caminar cogido de tu mano. Caminar junto a ti cogidos de la mano y soñé ser mariposa libre. Después de todo no puedo volver a tu lado sin ser libre, volar con alas de mariposa que vuelan libre, libres en primavera. Sueño y al amanecer despierto es invierno, y más perturbado si cabe no tengo claro si soy hombre o mariposa. ¿Qué importancia tiene ser hombre o mariposa? Quiero ser mariposa libre para poder acercarme a ti... Y si luego... No sé si quieres que vuelva... nada será como antes ¿verdad? Mis mejores sueños llevan tu nombre... Escucha: ¿y si vivivimos uno de mis sueños compartido? Si tú quisieras... Las mariposas nunca vuelan solas. Me conformaría si quisieras compartir un sueño contigo. Me conformaría si al menos quisieras mirarme de soslayo como antes... y luego tu risa. Sé que los sueños no son eternos, tampoco las experiencias y la vida que lo conlleva lo es... No sé si me queda mucho tiempo, ayer me llevaron de urgencia al hospital y en un descuido de la noche más oscura que recuerdo te soñe dama de la poesía. Perdona si de todo hago un lío incomprensible... Mi cabeza hoy no es de este mundo...

En el hospital... Te escribo desde la cama del hospital... Mi mundo onírico me he transformado. Aquí hay mucha gente: he conocido enfermos vivos y muertos con los cuales he mantenido amenas conversaciones. Gracias a los sueños he vivido situaciones que de otra manera sería impensable, pero ninguna como esta noche. Seguiré pensado en ti, en que tal vez un día podamos encontrarnos y volver a la verdad si algo de verdad hay en todo esto... En este momento no sé si eres o fuiste o siquiera soy... Hasta que tú quieras bajo el mismo cielo sin un mar de por medio o mi memoria olvide.

John Lennon.

Nos hicieron creer.

Nos hicieron creer que el “gran amor” solo sucede una vez,
generalmente antes de los 30 años.
No nos contaron que el amor
no es accionado, ni llega en un momento determinado.
Nos hicieron creer que cada uno de nosotros
es la mitad de una naranja, y que la vida solo tiene sentido
cuando encontramos la otra mitad.
No nos contaron que ya nacemos enteros,
que nadie en nuestra vida merece
cargar en las espaldas
la responsabilidad de completar lo que nos falta.
Las personas crecen a través de la gente.
Si estamos en buena compañía es más agradable.
Nos hicieron creer en una fórmula llamada "dos en uno":
dos personas pensando igual,
actuando igual...
que era eso lo que funcionaba.
No nos contaron que eso tiene un nombre: anulación.
Que solo siendo individuos con personalidad propia
podremos tener una relación saludable.
Nos hicieron creer que el casamiento es obligatorio
y que los deseos fuera de término, deben ser reprimidos.
Nos hicieron creer que los lindos y flacos son más amados.
Nos hicieron creer que solo hay una fórmula para ser feliz,
la misma para todos, y los que escapan de ella
están condenados a la marginalidad.
No nos contaron que estas fórmulas
son equivocadas, frustran a las personas, son alienantes,
y que podemos intentar otras alternativas.
Ah, tampoco nos dijeron que nadie
nos iba a decir todo esto: cada uno lo va a tener que descubrir solito.
Y entonces,
cuando estés “enamorado de ti mismo"
podrás ser felizy te enamorarás de alguien.
Vivimos en un mundo
donde nos escondemos para hacer el amor
aunque la violencia se practica a plena luz del día.

John Lennon, poeta, falleció el 8 de diciembre de 1980.

lunes, 7 de diciembre de 2015

Populismo legislativo.

En el país de los ilegales, los empresarios amigos de Rajoy, según mis informadoras tienen contratados a un millón de trabajadores sin dar de alta en la Seguridad Social. No puede ser cierto: "El 20% del empleo en el país de los ilegales es sumergido". ¡Santísima!. ¿Un millón de trabajadores en el empleo sumergido? Sí, chica, y Montoro no sabe no contesta. Gran parte de ese millón de trabajadores que marca la diferencia entre las estadísticas son trabajadores empleados en el mercado sumergido. La familia, los hijos, no me canso. El trabajo de subsistencia ilegal se lleva a cabo al 50%, o sea, trabajan 10 horas por 648 euros (SMI) sin cotizar a la Seguridad Social. Y no pasa nada.

Mucho tendrán que explicar los candidatos a presidir el gobierno de la nación en el debate de hoy en Atresmedia si no se duermen en los laureles o se enzarzan como gallos de pelea. Hay días que uno cree en Dios y otros no. Son estados de ánimo. Falta fe en el país de los ilegales para llegar a fin de mes. Por mi parte me encomiendo a Sor Fátima Báñez y amén. Populismo legislativo.

El desenlace final.

Hoy es lunes y será día de esperanzas. Al fin nuestros problemas ciudadanos dejarán de ser el mal de todos los males. Donde los indecisos, además, dejarán de ser esas personas que lo dejan todo para última hora. Hoy es el día que tiene horario comprometido "El debate del 7D, en Atresmedia". Hoy lunes debatirán a tutiplén los candidatos a la presidencia de gobierno menos uno que no va porque no hay furtbolín. De caprichoso hay quién no sale y nunca sabrá si se pierde o se gana en este tipo de debates. A veces uno no sabe lo que gana hasta que lo pierde; así el amor. Pero no hablo de amor sino de política. El debate de hoy lunes tiene que ver con los problemas del pueblo que cada candidato interpreta a su modo y envuelve en papel de regalo con unos lazitos muy monos y los envía al destinatario votante. Y llega o no.

Hoy, los señores candidatos dueños de los partidos se presentan a las elecciones generales (una señora va pero no es dueña de un partido ni candidata) hablarán de asuntos económicos: la deuda pública; el hambre y la pobreza; también de corrupción que representa fetén la clase dirigente y socava la confianza de los votantes. Las preocupaciones y las legítimas dudas de los ciudadanos y ciudadanas de esta patria serán atendidas por los políticos candidatos a presidir el gobierno menos una que no lo será (o sí. ¡Ya vale!. ¿Pudiera ser presidenta de gobierno? Pudiera). Ante tal concierto de información es posible enterrar alguna esperanza. A Eugenio, amigo, le interesa la dependencia, a mí las pensiones. Y a los dos la sanidad, y la educación, y el 21% de los parados, de los cuales el 50% son jóvenes hasta completar los 4 millones de parados. (4 millones de parados, no 5). -¿Por qué el paro de la EPA es distinto al paro del SEPE? -Porque la población parada incluida en el SEPE comprende a las personas entre 16 y 74 años que cumplen simultáneamente los requisitos de no tener empleo por cuenta propia o ajena en la semana anterior a la de la encuesta, y buscar empleo en las cuatro semanas anteriores a la entrevista, y estar dispuesto a trabajar en el plazo de las dos semanas siguientes. Y eso. Además los trabajadores extranjeros y los trabajadores españoles que emigraron, y los que no cobran prestación alguna. Y los que hacen cursos de formación y etcétera. Sin esperanza todos y todas al no encontrar trabajo. Tantos y tantas dijeron basta de humillaciones en la cola del paro me borro total para qué si esto no conduce a nada. Así hasta completar los 4 millones de parados. (4 y no 5). El paro registrado en el Servicio Público de Empleo Estatal (SEPE) deja menos parados y menos empleo en la legislatura Rajoy. La encuesta de población activa (EPA) no interesa. (4 son 5 y no 4). ¿O será al revés? (Los empresarios amigos de Rajoy saben del millón de trabajadores que marca la diferencia). "Si nada nos salva de la muerte, al menos que el amor nos salve de la vida". Pablo Neruda.

Reinaldo Arenas.

Autoepitafio.

Mal poeta enamorado de la luna,
no tuvo más fortuna que el espanto;
y fue suficiente pues como no era un santo
sabía que la vida es riesgo o abstinencia
que toda gran ambición es gran demencia
y que el más sordido horror tiene su encanto.
Vivió para vivir que es ver la muerte
como algo cotidiano a la que apostamos
un cuerpo espléndido o toda nuestra suerte.
Supo que lo mejor es aquello que dejamos
-precisamente porque nos marchamos-.
Todo lo cotidiano resulta aborrecible,
sólo hay un lugar para vivir, el imposible.
Conoció la prisión, el ostracismo,
el exilio, las múltiples ofensas
típicas de la vileza humana;
pero siempre lo escoltí cierto estoicismo
que le ayudó a caminar por cuerdas tensas
o a disfrutar del esplendor de la mañana.
Y cuando ya se bamboleaba surgía una ventana
por la cual se lanzaba al infinito.
No quiso ceremonia, discurso, duelo o grito,
ni un túmulo de arena donde reposase el esqueleto
(ni después de muerto quiso vivir quieto).
Ordenó que sus cenizas fueran lanzadas al mar
donde habrán de fluir constantemente.
No ha perdido la costumbre de soñar:
espera que en sus aguas se zambulla algún adolescente.

Reinaldo Arenas, poeta, falleció el 7 de diciembre de 1990.

domingo, 6 de diciembre de 2015

Vuelvo a diciembre.

Vuelvo a diciembre como Tiempo de Adviento que es para quitar las trabas al sincero amor. Vuelvo a diciembre porque quiero saber si cumplir años te hace daño. En diciembre se promociona el consumo, pero no estamos preparados para consumir o consumirnos en vida. ¡Qué!. Cumplir años no es una traba es una gracia.

Hay corazones inmensos que no viven estas fechas señaladas en el calendario para amar al amor porque no tienen un amor a quién amar. Les falta fe. O un amor. Otro amor que de paz espiritual y no pan al cuerpo. Vivir a veces es morir a vista de pájaro de mil colores que ve lo invisible y oye las olas de un mar a distancia y percibe el aroma de azahar en el paraíso donde todo comenzó. (Lenguaje elocuente). En trance creo que ya es enero y soy más feliz al saber que si algo muere algo nace. Uno sabe lo que sabe como verso ignorante y lo demás no importa.

Diciembre es ese Black Friday que confirma que somos compradores compulsivos... El sincero amor no se compra. En los años altos solo el amor importa. Te cito a tu alba en Les Seniaes. Te espero nomás. Beso.

Verso ignorante.

No la conozco. No sé quién es. Puede que me suene de oídas... Pero de mis oídas ya no me fío. Ignoro todo de ella: Si es joven o vieja. Si María, la Magdalena: Pablo Neruda, Ángel González, Mario Benedetti, Alfonsina Storni. Si se acepta como es. Si alguna vez pecó de ingenua. Si hay más de un amor en su vida. Si un libro por escribir. Si cree en Dios y le cae bien Francisco. Si le gusta el Sabina, Enrique "el afónico" o el indio Vicente Fernández. Si sabe si es feliz o no. Si la respetan. Si la admiran. Si tiene miedo. No sé quién es y si no sé... no sé porque la saludo al alba cada día por más que tenga el viento de cara. (Hablo de esta semana que al fin acaba: ¡A quién maté yo, Dios mio!. Iré a misa y en ruegos y preguntas... Hoy hay asamblea. ¡Malditas las elecciones!).

No sé quién es pero me interesa, así que inventaré una edad y unos rasgos faciales.
Es joven y hermosa.
Sus ojos negro azabache y la mejor mirada.
Su risa encantada.
Su pelo caoba al viento.
No muy alta, no quiero que me mire por encima del hombro.
Las curvas de su cuerpo como olas de un mar en calma.
De trato afable y le chifla el café y las pastas de té.
("Lo poco gusta, lo mucho cansa... y lo repetitivo aburre").
Y como yo, sin memoria.
Nomás.

sábado, 5 de diciembre de 2015

Divagaciones.

Diciembre es el mes que se tira la casa por la ventana. Los que tienen suerte y trabajan que cada vez son menos y con más tiempo libre se reúnen con sus compañeros y compañeras de trabajo y cenan y toman unas copas y la verdad, no sé de qué hablan: igual ni se conocen. También se compran regalos inútiles, eso no debe haber cambiado con la crisis. Y, especialmente, se cena en familia. Me cuentan que hay quién no se ve en todo el año y viene por sus medios porque el tren es caro. Y el coche. Igual este año ni vienen. Si a mediados de diciembre no vienen menos parafernalia y menos recordar a los muertos. Es falta de respeto recordar a los muertos con una copa de más. Ojalá no venga. En diciembre cenamos si no esta vacía la nevera con un poco de nostalgia y hablamos de política: quién será el próximo presidente de gobierno y quién la vicepresidenta. Y poco más.

Resumo: En diciembre, cenar y desayunar y almorzar y "picar" entre horas cuesta más. En diciembre lo mismo cuesta más, pero eso no importa porque también bebemos más y las miserias y las ausencias son menos... O duelen menos. Seguimos creyendo en Dios y en el mejor de los milagros. Seguiremos creyendo en el amor y la santa poesía. Con mis mejores deseos que no falte un Ian bebé en cada familia. Se les quiere. Y bla, bla, bla, bla... ("No hay peor ciego que el que no quiere ver").

Fiódor Sologub.

Avisos clasificados.

Se necesitan médicos y enfermeras.
Así anuncian los periódicos.
Se necesitan sastres y modistas.
¿Quién necesita poetas?

Dónde encontrar un aviso que diga:
"Invitamos poeta a domicilio
porque se hizo intolerable
explicarse en el lenguaje común.
Necesitamos palabras hermosas,
estamos dispuestos a entregar nuestras almas".

Deseo comprar finca:
Se necesitan vacas lecheras.

Fiódor Sologub, poeta, falleció el 5 de diciembre de 1927.

viernes, 4 de diciembre de 2015

Misión cumplida.

De viejo uno tiene que esperar lo peor: un día al azahar dejará de funcionar o lo hará malamente un órgano cualquiera. Y eso no será todo, también dejará de funcionar o lo hará malamente la plancha, la cafetera, la lavadora y el tejado con goteras, o vaya usted a saber. De viejo las cosas van de mal a muy mal. Ya nunca será viernes de fiar. A un viejo no le fían, el descrédito es total. La crisis no será para tanto en campaña electoral, pero para los viejos y viejas será eterna.

De viejo todo deja de funcionar bien. Y lo peor, en un descuido de reloj llega la hora cero. ¡Virgen!. Esta verdad trae a mi memoria una frase que me dijo Eugenio hace tiempo: "A un niño que le quitan su juguete porque acabaría por romperlo es una canallada". Él mismo se le dijo al padre, porque fue un padre el que se lo dijo a su hijo: "Deja al niño que juegue, que las cosas materiales ni se quieren ni se aman, simplemente se usan. Si se rompen que se rompan". Esa sabiduría de mi amigo Eugenio nunca la he olvidado y la llevo tan presente que uno de mis pensamientos favoritos se orienta en ese sentido: Lo bueno se daña, lo nuevo se pone viejo y lo dañado y lo viejo se acaba estropeando. Todo tiene su fin.

¿Cuántos creen que la prosperidad económica, el confort, la juventud, la salud, los hijos y alguna amiga son para toda la vida? Falsa creencia: todo pasa, nada queda. Debemos desdeñar posturas erradas de vida y vivir solidario. Vivimos más y mejor cuando no solo nos desprendemos de las cosas superfluas, sino cuando las compartimos con los demás y vivimos como si no las tuviéramos, es decir, a sabiendas de que no somos dueños de ellas, tan siquiera de nuestra vida que es la suma de todos los bienes y todos los males. Soltemos esa vida de modo imperativo y entreguémosla al amor para crecer en otras personas. Habrá dolor y decepciones, pero los beneficios son más que los perjuicios. Abrir las puertas del corazón para que entren ilusiones y esperanzas, y cuando llegue la hora cero como si entra un mar por Les Seniaes, que ya es decir. Misión cumplida.

Pedro Salinas.

El poema.

Y ahora, aquí está frente a mí.
Tantas luchas que ha costado,
tantos afanes en vela,
tantos bordes de fracaso
junto a este esplendor sereno
ya son nada, se olvidaron.
Él queda, y en él, el mundo,
la rosa, la piedra, el pájaro,
aquéllos, los del principio,
de este final asombrados.
¡Tan claros que se veían,
y aún se podía aclararlos!.
Están mejor; una luz
que el sol no sabe, unos rayos
los iluminan, sin noche,
para siempre revelados.
Las claridades de ahora
lucen más que las de mayo.
Si allí estaban, ahora aquí;
a más transparencia alzados.
¡Qué naturales parecen,
qué sencillo el gran milagro!
En esta luz del poema,
todo,
desde el más nocturno beso
al cenital esplendor,
todo está mucho más claro.

Pedro Salinas, poeta, falleció el 4 de diciembre de 1951.

jueves, 3 de diciembre de 2015

Testigo de descargo.

Cuando ocurre un accidente, y de manera especial si conocemos a la víctima, echamos la vista atrás en busca de todo lo bueno que se le pueda achacar como persona que fue importante en nuestra vida... También señalamos al culpable del accidente por acción u omisión, por negligencia de cualquier caso; y buscamos la denuncia a las autoridades para que pague con la cárcel. Y las indemnizaciones de los seguros para sus deudos. Pero a veces ocurre que la víctima es la culpable del accidente a secas.

Si una persona pierde su humanidad qué importa si cae el cielo encima o entra un mar por donde quiera. Si cae el cielo o entra un mar nadie es culpable, al menos Dios es inocente; el asunto cobra especial relevancia si existe una persona ajena a nuestros intereses, aunque haya tenido la desgracia de morir en el accidente y no puede defenderse: Culpable. El humano ser necesita culpar a alguien para justificar su odio. Si culpable o inocente qué importa... Un día nos damos cuenta que no podemos vengarnos de nosotros mismos y declaramos culpable al primero que asoma en nuestra vida con cara de sospechoso (hay caras con apariencias para todos los deseos), de los cargos ya se hablará. Necesitamos culpables para justificar nuestros horrores e ir a la cama libres de culpa. Vamos a peor, eso es innegable.

Afanasi Fet.

Confianza ciega.

La nao de la vida transita
desde la arenosa playa hacia
un nuevo comienzo, sintiendo el
viento perfumado de la costa.

Despierta lentamente del sueño
para deleitarse con lo desconocido
para insuflar aliento a la vida
para compadecerse.

Para hablar de las lenguas dormidas,
para encorajinar el tímido corazón,
para elegir y ser coronado.

Afanasi Fet, poeta, falleció el 3 de diciembre de 1892.

miércoles, 2 de diciembre de 2015

Hoy es ese día.

Hoy, de soslayo, se viste de largo. Hoy viene Kristel a casa y es un gran día... Hoy el amor se hará presente de manera singular por toda la casa. Su casa. Hoy, en de soslayo no habrá insultos, amenazas ni desprecios de los candidatos a las elecciones generales. Hoy no lucharé contra el poder político; hoy lucharé a favor del amor de Kristel que tengo un poco desatendido. Hoy será un día de momentos especiales combinado con besos y abrazos: pasteleo del mejor. Hoy estaré dispuesto sin proporción para Kristel.

Saber de Kristel por teléfono no es lo mismo que impregnarse de su esencia, su alegría y las cosas que le preocupan o más le interesan: los trapos y las traperías; ella misma: la tendencia que orienta la moda. Hoy será el día que convertiré en el paréntesis necesario para ir en busca de la inspiración distraída. Hoy daré permiso a los excesos. Hoy solo amor. Hoy, Kristel, precisamente hoy cuando estaba tocando fondo... el fondo de sus ojos y la mirada más clara deseada por mí. Y su risa. Hoy, Ian, tendrá que esperar a mañana. Su madre y su abuela sabrán disculparme si quieren.

Hoy, Kristel y yo iremos de visita a Les Seniaes, y el viento y el agua que dan vida a los naranjos, y el lenguaje mudo de la sinfonía que estremece los días con sus noches se rendirán a nuestro paso, ay. Hoy vagaremos por la memoria, hay infinitos recuerdos que tenemos que poner al día con detalles que solo Kristel y yo sabemos. Hoy es ese día.

martes, 1 de diciembre de 2015

La verdad que más duele.

Es verdad: Mientras intento llenar el vacío que hay en mí libre de sanadores de pacotilla para escribir al amor anhelo que los votantes acierten. En estos momentos es todo lo que soy capaz de escribir. ¿A quién puede interesar? A mí no.

Es verdad lo que antes escribí, vació de amor si no son las noticias en prensa nada me inspira.... Yo sabía que, falto de inspiración, dejaría de interesarme lo que escribo, como tantas otras veces. No es de ahora. Cómo duele escribir lo que pudiera interesar a los demás y no a mí... Como parte de la sociedad me interesa la terrible realidad que sufrimos, pero otros y otras saben explicar de manera clara yo no. También es verdad que para el caso que les hacen... Yo solo quiero escribir al amor y la santa poesía. Lo demás, en los años altos... No puedo ni quiero vivir al margen de las necesidades del pueblo. De los políticos corruptos y de la interpretación que hacen de la reforma laboral los empresarios amigos de Rajoy. Pido disculpas a quien en un descuido entra en de soslayo y lea lo que más le puede perjudicar.

¿Qué puede hacer una aprendiz de poeta en un mundo que no entiende escribiendo sobre él? De un mundo que ni soñé poco o nada puedo escribir. Nunca seré poetisa ni una mala escritora de sentimientos del alma: ni llegaré a conocerme mejor. Vacía de amor, la realidad no me inspira... Nunca seré un poco Fernando Pessoa: "El poeta es un fingidor. Finge tan completamente que hasta finge que es dolor el dolor que de veras siente".

PD. A falta de inspiración para encontrarme otras veces me acercaba de urgencias a Les Seniaes y frangante el azahar daba solución a la migración de ideas necesarias para escribir. Vivo vacia de inspiración. Los problemas de un país en precampaña electoral me han robado la inspiración. Igualmente se les quiere.