Desesperación.

Creo firmemente que en la literatura tengo espacio abierto a mis sueños. Creo que siempre ha existido un lazo invisible que ata mis sueños a la literatura. La palabra y su creación en plena comunión con la vida habita en mí. Con el perdón.

Con Ian de paseo por les Seniaes pienso que si no voy a escribir de los políticos que pertinaces siguen sin ponerse de acuerdo tendré que escribir al amor. Sin embargo, confieso mi desesperación, que no es sino falta de inspiración. A un escritor de talento no le guía un calendario con fechas señaladas ni líneas rojas. Me acabo de dar cuenta que soy más pobre que siempre... Sin vacaciones pagadas, sin horarios laborales eternos, sin ETT, solo INSERSO, esto no es vida ni nada que se le parezca. De Benidorm y María Jesús y su acordeón y los "Pajaritos" estoy que me vomito. Una decisión tan importante como dejar de escribir de política sin una musa que me inspire no la puedo tomar. Una musa cotiza en el Mercado de Valores y está fuera del alcance de mi pensión. Ni añadiéndole el 0,25% de subida que será la mayor de una legislatura histórica.

Entre los diferentes estados de ánimo y los grillos de la cabeza, sin una mirada de soslayo, me puedo dar por acabado. En prensa solo amenazas, violencias, muertes, y esa brutalidad yihadista. Si política vamos a peor, si amor ¿disculpe? si santa poesía sin talento adónde va usted alma de cántaro. Me veo leyendo las mejores ofertas del correfur antes de que se acaben y escribiendo la lista de la compra que la nevera está vacía. La realidad que se presenta es de drama o tragedia si es más. Tendré que pensar en el amor de un amor que fue a ver si me permita alcanzar la santa poesía. Yo que desprecié el bendito amor ahora me veo sin credibilidad ni crédito vital para acabar mis días con cierta dignidad. La verdad pierde su valor. Incluso la mentira si hablo de amor. Triste de morir me encomiendo a María, la Magdalena. Amén.