Nadie se fía de nadie.

Eso de que un meteorólogo diga que va a llover y después no llueva, me hace creer aún más en la política como remedio de los males que nos aquejan como sociedad. ¿Pero quién miente más, un meteorólogo o un político? La meteorología es una ciencia y la política un cachondeo. El error de un meteorólogo se palia con un paraguas reversible: si llueve te cubres de la lluvia y si luce el sol te cubres del sol. Yo, cuando vivía en Asturias, antes de salir a la calle me asomaba al balcón y cogía el paraguas y llovía. ¿Llovía porque cogía el paraguas o porque siempre llovía? Nunca me preocupó. Ahora vivo en Valencia y asomarme al balcón es perder el tiempo puesto que el día más claro llueve, truena y cae piedra, o hace sol. Qué curioso. En Valencia nunca se sabe. Hablo de meteorología y de política, pero se puede incluir el amor, porque, realmente, si le abres el corazón a una persona y entra estás perdido. Tuve amigas y tuve amigos, y todos fueron una gran decepción. En la tierra de Les Seniaes y el Azahar, nadie se fía de nadie. (Ojalá y te hubiera conocido antes de hacernos tan malos amigos). Gracias.

Baltasar Garzón.

Carlos Lesmes: La situación del CGPJ es "insostenible". Se cumplen mil días desde que debió ser renovado. (infoLibre).

El Comité de Derechos Humanos de la ONU ha dictaminado que el juez Baltasar Garzón fue inhabilitado en un "proceso arbitrario" cuando instruía el 'caso Gürtel', y pide a España "una reparación efectiva" y "borrar los antecedentes penales" porque el Tribunal Supremo vulneró su presunción de inocencia. (El País). La ley y su justicia nos impide pasar más allá de los Pirineos sin sonrojarnos. Ocurrió con "el irrepetible", pero no creí que volviera a ocurrir. Lo de Baltasar Garzón nos sitúa en agosto inhábil para la ley y su justicia. Además de saber mucho, debemos aprender más. Ese señor cuyo nombre no me viene a la cabeza de Waterloo y sus trifulcas con la justicia nos hace el mismo daño como país que el dictamen de Baltasar Garzón. Son idénticos si los juzgó o ratificó el mismo tribunal. Tribunal Supremo. La ley está obsoleta y la justicia politizada. Hacemos caricaturas de nosotros mismos, improvisamos y sacamos conclusiones breves. Discordia. El caso quedará como quede, pero leo que "El Comité de Derechos Humanos de la ONU" reprende a España y me entran ganas de llorar. Gracias.

El verano de la impotencia.

Si hubiera que dar nombre a este verano, lo llamaríamos el de la impotencia. El verano de la impotencia. Impotencia frente a los incendios, frente a las lluvias torrenciales y a los vientos huracanados, frente a los terremotos (Haití), frente a la infancia desesperada (Ceuta), frente a los talibanes (Kabul), frente al precio de la bombona de butano, frente al azúcar refinado y las grasas saturadas, frente al sobrepeso, frente a los botellones transmisores del virus y los brotes de violencia callejera, pero también frente a las cuestiones jodidas y secretas que cada uno sabe de sí mismo". (Juanjo Millás). Y la Violencia Machista. Y el recibo de la luz (no me canso). Y sí, también frente a las cuestiones jodidas y secretas que cada uno sabe de sí mismo.

Y hago punto y aparte para preguntarte con quién andas para decirte quién eres, pero tú sabes quién eres, lo que no sabes es la diferencia que existe entre los argumentos discursivos de sometimientos decrecientes en las redes sociales y yo. Creo que ya te has hecho imprescindible en el verano de la impotencia... (Ojalá quedara algo en ti que yo pudiera amar). Gracias.

Qué gris que amaneció el día.

"Solo hay cuatro medios de que un grupo dirigente sea apartado del poder. Uno: Es vencido desde fuera. Dos: Gobierna tan ineficazmente que las masas se le rebelan. Tres: Permite la formación de un grupo medio que lo pueda desplazar. Y cuatro: Pierde la confianza en sí mismo y la voluntad del mando". (George Orwell). Jesús el Cristo sabe que George Orwell tiene la razón de parte. Es la aceptación que a un grupo de dirigentes no les entra en la cabeza. Probes, ay, tan siquiera les genera dudas. Desde la llegada de internet todos consumimos conocimiento y a poco que nos interese aprendemos. Pero algunos no aprenden porque no les interesa aprender. Y escurren el bulto. Y disimulan, o se disculpan hasta la próxima metedura de pata de banco. De ahí que hayan claudicado tantas verdades, intenciones, propuestas, ideas o etcétera, dependiendo de las voluntades inmanentes. Son tiempos de encubrimientos y las alegrías son cortas y las tristezas largas. La mediocridad es la norma y hacer el ridículo la regla. (Y aún hay quien insiste en ser feliz. O estar lo más cerca posible de la felicidad). Gracias.

El socialismo sombrio.

Esos oportunistas que se hacen llamar socialistas deben irse antes de que la historia los arroje al averno del castigo eterno.

El negocio inmejorable de ayer me hizo daño. Esos oportunistas que se hacen llamar socialistas y sus políticas neoliberales harían bien en irse... El partido político de mis amores no hace bien las cosas. Las familias no llegan a fin de mes y viene de lejos. El socialismo es la conciencia necesaria en los tiempos que corremos, pero no en manos de oportunistas o sociolistos. El socialismo sombrío se descolocó a propósito para guarecerse de sus promesas. Se evidenció la incoherencia a poco más de ganar las elecciones y tomar decisiones de gobierno contrarias a las familias. ¿No sabían? Aprender si no sabían nunca les importó, y acabaron exhibiendo las turbaciones que acarrea el poder y sus sempiternas inseguridades. La agenda social promete un otoño caliente, desafiante, y los elogios huérfanos de caricias no estarán cargados de ideales socialistas. El rojo no será tendencia este invierno, y quizá no lo vuelva a ser. (El Partido Socialista renunció a la movilización obrera). Gracias.

Última hora: Pepe Álvarez (UGT), "o nos sentamos ya en la mesa del SMI o no nos sentaremos en otras mesas". (La SER).

El negocio es inmejorable.

"Tenemos que estar dispuestos a dejar de lado la vida planificada, para tener la vida que nos espera". (Joseph Campbell).

Recuerdo a Violeta. Los deseos urgentes no respetan horarios. A Violeta el usurero la obliga a vender teléfonos móviles a precios abusivos y los vende o a la calle. A Violeta no le queda otro remedio que confiar en su poder de persuasión y a mí me llamó el primero. ¡Qué horas, Violeta!. Y aquí añado el recibo de la luz inflado un 30% según la CNMC (por sus letras en inglés, supongo), que tanto daño hace a la economía familiar. El neoliberalismo que tanto nombro acabará con la familia. Y como nunca falta un roto para un descosido, siempre habrá un empresario aventajado amigo de Rajoy que siga al pie de la letra su mandamiento que asoma en los latidos fanáticos de las apariencias. Pero qué lástima que haya quién, pudiendo, no mejore la vida de las familias. Los gobiernos no socorren a las familias. Les dejaremos, pues, en el convencimiento de que son estupendos y que hasta el rabo todo es toro. (Demasiada literatura, tan falsa como los deseos apocalípticos). Gracias.

No te salves.

No te salves, Mario Benedetti.

"No te quedes inmóvil al borde del camino, no congeles el júbilo, no quieras con desgana, no te salves ahora ni nunca, no te salves, no te llenes de calma, no reserves del mundo un rincón tranquilo, no dejes caer los párpados pesados como juicios, no te quedes sin labios, no te duermas sin sueño, no te pienses sin sangre, no te juzgues sin tiempo, pero si pese a todo no puedes evitarlo y congelas el júbilo y quieres con desgana y te salvas ahora y te llenas de calma y reservas del mundo solo un rincón tranquilo y dejas caer los párpados pesados como juicios y te secas sin labios y te duermes sin sueño y te piensas sin sangre y te juzgas sin tiempo y te quedas inmóvil al borde del camino, y te salvas, entonces, no te quedes conmigo".

No te salves, prefiero imaginarte y crear una nueva memoria y construir al hilo de tus besos una versión renovada de ti, toda tú, y para siempre. Pero si pese a todo no puedes evitar importarte solo a ti, entonces, sálvate, prefiero olvidarte. Gracias.

Poesía rechazada.

Aznar dijo a Abascal: "A mí nadie me dice a la cara 'derechita cobarde' porque no me aguanta la mirada". (Y sin discriminar).

La vida tiene sentido independientemente de que en ocasiones parezca que nos cae el mundo encima... Yo, de ser Abascal, Santi para los amigos, ya tendría el mundo encima, sin remedio, como Camilo Sesto. Soy de lágrima fácil y la vida no me da para más. Aunque estoy seguro que un día alguien traerá alegría a mis días. Y la vida me dará para más. Ojalá que no tarde porque si tarda perdería la confianza en mí y a cierta edad es la muerte. No puedo encajar otra derrota de amor. Quien haya conocido el amor sabe de qué hablo. El amor es único, celoso, pero no discrimina porque está prohibido por la santa poesía.

"En un tiempo los hombres cantaban a coro alrededor de una mesa; hoy, un hombre canta solo por la absurda razón de que sabe cantar mejor. Con el tiempo, solo un hombre reirá por la misma razón". (Chesterton). Será la santa poesía la última de tus prioridades, como sospecho. (Si es así, la culpa es de los poetas, pues no debería ser la última sino la primera). Gracias.

Fe, nos falta fe.

Jesús el Cristo, por boca de Juan, 5:4, dijo: "Porque todo lo que es nacido de Dios vence al mundo; y ésta es la victoria que ha vencido al mundo, nuestra fe". Luego llegó la verdad con diferentes razones y entre tanta confusión apareció la emoción más emocionante sin inspiración. ¿Pero qué emoción emociona sin inspiración? Exacto, como saltar a la política sin ideas ni ideales, ni el marxismo de antes que por ser de antes ya ni existe. Y sin debate político, sin saber qué hacer para convencer. Saber qué nos espera (convencerle). Ni siquiera qué propósito seguir ni qué destino vencer. La duda está en el aire. Fe, nos falta fe. No habrá sanción pero habrá excepcionalidad (se aprobará), autoridad, que el humano ser se pronuncie. En la vida lamentamos las oportunidades perdidas y las causas que las motivaron... En realidad ocurrieron y no le dimos importancia o las dejamos pasar de soslayo. Que no nos falte la curiosidad por las cosas para que se haga más llevadera la vida propia y ajena. (El contento de hacer cosas posibles por los demás es sensiblemente mayor que hacerlas por uno mismo). Gracias.

Niña Alexia.

¿Existe la enemistad? ¿En defensa de qué cínicos intereses? La angustia ha devenido en una pena con llanto y la tristeza lo alcanzó, y ya más dolor no cabe en mi cabeza. Intentaré explicarme: Esta semana fueron las "no fiestas" en el pueblo de Patricia y claro, tampoco salí de casa; cuanto menos tenía la disculpa del ruido y tanto ruido. Pero mi esposa, ay, mi esposa. Y salimos a cenar con unos de sus conocidos al bar. (Si leyera este de soslayo la dama del síndrome de la interacción nula arrojaría la bata blanca y cogería la negra y se metería a monja). El trance no me esperaba en el bar con la "amena" tertulia, el trance apareció a escasos metros de casa cuando unos ojos con luz de vida se desvincularon de un grupo de jóvenes y a mi altura clavaron su mirada en mi corazón ... Niña Alexia, la niña que hace años me enamoró y fin. El humano ser prejuzga sobre la base de bastardas interpretaciones y no va más allá. Maldito equilibrio moral que no atiende a razones de humana necesidad. Ojalá el amor estuviera anudado a la confianza ciega y fuera cuestión de vida. (Disculpen la nostalgia). Gracias.

Se llama Violeta, y ojo con ella.

Me despertó Violeta. ¡Qué horas, Violeta!. Disculpen, Violeta es mi asesora financiera. Dicho así suena importante y de otra forma quizá también. Se llama Violeta y se me presentó como asesora financiera personal de parte de mi usurero preferido para ofrecerme la oportunidad que esperaba para adquirir un teléfono móvil de última generación por una cuota mensual de 70 euros por 36 meses sin intereses. El teléfono es plegable, se pliega para guardar y se despliega para hablar. Y el precio un chollo. -¿Qué te parece? -Bien. -¿Entonces te reservo uno? -Violeta, no. No sé qué es un teléfono de última generación, ni de primera. Tengo un teléfono para hablar con mis hijas y mis nietos y no necesito dos. En confianza, Violeta -puesto que estamos hablando a la hora que solo hablo conmigo y con esposa-, si te compro el teléfono mi esposa me echa de casa. Con las ganas que tiene que deje de ser un estorbo, el teléfono como disculpa le vendría de perlas. No insistas, ni persistas. Buen día. (El teléfono móvil de Violeta 2.500 euros, en la página oficial del fabricante 1.800, también sin intereses). Gracias.

¿Banqueros o usureros?

Una estaba casi feliz esta mañana dispuesto a creer en el amor y la santa poesía y José Manuel Campa, presidente de la Autoridad Bancaria Europea (EBA, sus siglas en Inglés. Usureros sin sus siglas en Español). Con el perdón, "copio y pego":

"Un total de 4.963 banqueros ganaron más de un millón de euros en 2019 en la UE. Así lo ha desvelado el miércoles la ABE en un informe en el que ha apuntado que dicho colectivo percibió en total 9.884 millones de euros (4.317 millones en salario fijo y 5.567 millones en variable), lo que da una media de 1,99 millones por ejecutivo. En España, los banqueros millonarios fueron 163 hace dos años, en línea con los ejercicios anteriores. En una década, han aumentado en un 22% desde los 133 que ya había en 2010, pese a que aquel año el sector financiero del país estaba en plena crisis. La remuneración total que recibieron en 2019 fue de 375 millones de euros, con una salario medio de 2,3 millones. Una década antes, su sueldo total fue de 300 millones, un 25% menos, y la remuneración media ascendió a 2,25 millones, un 2,2% inferior". (De porcientos y millones de euros no sé, de ganar menos sí. Y perder un 2,2% no es lo mismo que ganar un 0,9% que el gobierno le sumó a mi pensión. ¿Y qué les parece si abrimos una subscripción para compensarles un 2,2% inferior? No me contesten). Gracias.

Y al cura qué le importa.

Escasa de madurez y sobrada de años, de cinismo disfrazado, de irrespeto colindante, de hipocresía. Y excesivo el rencor.

Hace años participé en un taller literario que me dio vida. No aprendí a escribir, escribir no sé y nunca aprenderé, mi mente absurda se niega a aprender, pero hilvano palabras y me conozco mejor. No hago daño a nadie escribiendo el día que me gusta vivir. O eso creo. Duele reconocer que no puedo aspirar a más, siquiera recordar. Aquel taller literario me dio la vida. Con decir que un día escribí que había resucitado. Y más: "hay vivos que solo aspiran a abrir su corazón al cura el día de la extremaunción y adiós mundo cruel". Son zombis. Joder, dona, hay que tener los humildes bien plantaos para contar al cura lo que no contamos a quien amamos. ¿Pero qué ganan aplicando la muerte del maligno a todos los días de su vida? La vida es querer aprender a saber y ser mejor, o reconocer que nunca aprenderás pero que hay vida más allá del dolor de alma. La vida cuanto menos es saber rodearse de las mejores personas (y una sobradamente mala). Y la salud que no falte. Gracias.

Si después de yo morir.

"Si después de yo morir quisieran escribir mi biografía, no hay nada más sencillo. Tiene solo dos fechas -la de mi nacimiento y la de mi muerte. Entre una y otra todos los días son míos". (Fernando Pessoa). Como el poeta Pessoa, si después de yo morir... Yo escribo mi autobiografía cada día. Pero si una fidedigna, cuando les llegue el certificado de la autopsia a la Dama del síndrome de la interacción nula, y a la Dama que vela mis sueños (uy, cuánto tiempo...), y a la Dama que no me deja ir, y me conozcan de verdad y quisieran publicar mi historial médico de ciencia definición... Ay, mi vida será material de recreo en las escuelas. Si se enfoca la vida con una pizca de picardía y fe, se pueden llenar todos los días con embrollos que merecen ser escritos. Irresponsabilidades propias de quien espera una lección de vida que la salve mientras el cadáver baja y la soga sube. Y mucho más con interés. Historias que darían para escribir todos los días de una vida entre risas y no fiestas. Lo dejo que llego tarde. (Arrojen a la papelera los días de falsas interpretaciones que hacen daño a la salud y sean felices). Gracias.

Seamos realistas.

"Ojalá y que no sea mucho pedir y vengan tiempos mejores, innovadores, y de buena colindancia para llegar a fin de mes".

Sin gentilicios, esta realidad que vivimos no tiene nombre ni lugar de asentamiento en el mapa. Quien no cree en el humano ser no cree en Dios. Uno ruega a Dios cuando la ciencia lo desahucia y pierde la esperanza. Como a Santa Bárbara cuando truena. Rogar a Dios cuando la cosa pinta mal no es pecado. "Si te dicen que alguien habló mal de ti, no te defiendas y solo di: parece que no conoce mis otros defectos porque, si no, no habría mencionado solamente ésos". (Epicteto). Vale, seamos realistas: Que hablen mal de ti, como si hablan bien. Ni bien ni mal: nadie habla de ti. Eso para quien vive de los halagos es la muerte sin resucitación. No se trata de llegar a fin de mes, sino de saber por qué no se llega a fin de mes y quién maneja la tramoya. Al menos sabemos que casi todo se cura cantando coplas de amor bajo un sauce llorón. (Ser perro callejero es una reivindicación proletaria, aunque haya que cargar con pulgas y soportar de cuando en vez una coz del amo). Gracias.

La idiocia que nos acoge.

Corren tiempos de no fiestas, insensatos, de pocas ganas y mucha irresponsabilidad. Corren tiempos de hábitos peligrosos.

Estos días con eso de Messi y el Barça estoy de aquella manera y tendré que dejar para otro día ser feliz. Cuando estoy de aquella manera no soy feliz. Lo de Messi me llegó al alma. Y eso que yo para ser feliz lo digo y soy feliz. Ser feliz es el pacto al que llegué con el maligno para mantener la depresión a raya. Antes tenía amigas. Amigas tuve que me hicieron feliz. Pero harto de estar harto, como el poeta, harto de fantasías, pacte con el maligno y soy feliz y besos y abrazos y las pastillitas de colores para las amigas idas. Disculpen, me cuenta que no hay agua en casa y que me ponga en lo peor porque la cosa va para tragedia griega. Se podía ir a peor. Lo peor es lo mejor si la María inyecta en vena un poema de amor. Los hechos son intenciones. Los hechos no son amores. Un hecho o una intención. Una intención es ir a misa y no estar con Jesús el Cristo. Y un hecho una causa perdida. El desorden es la alteración del orden. (Mientras mantenga mi rutina estoy a salvo). Gracias.

Modo holgazán.

"CaixaBank recibe 8.246 solicitudes de salida en el ERE frente a las 6.452 previstas". (CincoDías).

No tengo predilección por ningún partido político, ni monseñor, ni usurero, tan siquiera constructor. O para que me entiendan esos que no me entienden: los detesto a todos, porque todos me parecen igual de hipócritas, falsos, interesados y sin visión de futuro. Jamás imaginé encontrarme con un país que cuando un usurero le interesa hacer un ERE y pregunta si alguien lo quiere para sí, lo quiere la mayoría, lo quieren hasta los que no reúnen las condiciones legales de un ERE. No me lo invento oiga, ocurre, está ocurriendo en todos los ERE presentados al Ministerio de Trabajo... En este país nadie quiere trabajar, les va mejor sin trabajar. Y vivir de las ayudas familiares y del trabajo sumergido. Este país no es el que soñé y no soy capaz de entender este disparate. Quizá me llegó la hora y basta con desear un mundo mejor. A quien nada quiere tengo yo bastante. Desaprovechamos los mejores años de nuestra vida laboral minimizando nuestras capacidades en modo holgazán. Gracias.

Putin y el CO2.

"Las eléctricas hacen caja con la subida de la luz: ganan 1.826 millones en bolsa en tres semanas". (Valencia Plaza).

De siempre supe que yo tenía madera de presidente de gobierno. Era verlos en el Congreso: "váyase señor González", y "la herencia recibida", y "culpable ZP", y "al abrir cajones aparecían facturas sin pagar de hace mil de años". Eso lo hago yo. Se trata de parecer listo y culpar al anterior. Lo digo cuando viene al caso: la culpa no tiene dueño (pero en política la tiene). Me veo cómodo culpando a un presidente. Lo que no me veo es de ministro, un ministro trabaja, hace cosas y no insulta. Yo no me veo de ministro. O no me veía hasta ayer que una periodista preguntó a la ministra del recibo de la luz si no era posible abaratarlo... Entonces la ministra, al puro estilo Rajoy, contestó con otra pregunta: "¿Qué quiere usted que haga, la culpa es del CO2 y no podemos intentar convencer a Putin de que fondeé más gas en el mercado europeo". La ministra del recibo de la luz echa balones fuera con el recibo de la luz y a mí el fútbol se me da de lujo: Morro, falda a cuadros, y ministra. Gracias.

¿Y si no lo dejas?

Ayer estuve cruel y lo siento. Me disculparé regalándote una flor de azahar. Apenas te veo, en realidad no te veo, pero la flor de azahar ya engalana Les Seniaes. No temo a un día viernes y trece, simplemente no quiero perderte. Si no te escribo me come la ansiedad. Si fuera creyente me comería el remordimiento. Y si fuera poeta el hecho de estar sin ti. Sin ti ya lo estoy, pero de cuando en vez cierro los ojos a lo diario y tomamos café y hablamos de nuestras cosas, de la familia y los hijos. Y lo que vaya saliendo... Hoy no ocuparé mis horas con paranoias que me impidan ver más allá de hoy. Más allá de hoy no es el futuro: El futuro fue ayer. Mi vida es una anécdota en la que hago hueco a mis locuras y las convierto en mis días. Acepta la flor de azahar y recuerda que puedes contar conmigo (aún no has demostrado nada). Allí donde la arrogancia y el ombligo se juntan y la gente nace y muere, estás tú. Tú estás más allá de lo frecuente, donde el tiempo se mide con suspiros, donde la flor de azahar nace excepcional y deja caer insinuante entre sus pétalos gotas de rocío al alba para ahogar de pasión los corazones enamorados. (Déjalo o no, decide tú, pero no me olvides ni llores mi pérdida. Te quiero. Besos en casa). Gracias.

¿Y si lo dejas?

Lo más estupendo que tiene tratar con un loco es que, sin tiempo y sin cura, pero con causa, acabas cayendo en su locura.

Te conozco y sé que te supera la realidad. Y te dan ganas de dejarlo, romperlo, y mandarlos a todos al carajo. Si no puedes, déjalo; si no te dejan, déjalo. Te conozco y sé que no eres tú, sino las consecuencias (si miras atrás te recordarás, poesía) de tu obra. Déjalo. Te conozco y sé que, al fin, te has dado cuenta que para ser feliz has de superar tus miedos. ¿Mereció la pena castigarte sin delito? Déjalo. Para los que quieren saber recomiendo leer un libro bueno, para los demás la Biblia que tiene todas las respuestas. Déjalo. "Los libros se respetan usándolos, no dejándolos en paz". (Umberto Eco). Te conozco y sé que lamentas haber permitido palabras lisonjeras para alcanzar tus sueños. (... y el cinismo conquistó al civismo). Déjalo. Has rebasado tus límites y no soportas la realidad que vives. Déjalo. El amor duda de la persona amada y tú confundiste el amor con el amor propio. ¡¡Déjalo!!. (Mientras llega el día, da la espalda a las redes sociales, y sobre todo al selfi). Gracias.

Ojalá no sea tarde.

Ayer, dije que no daría el nombre de los usureros ni sus cuentas de explotación y hoy digo sí, pero global (como el informe sobre cambio climático presentado el lunes por el Grupo Intergubernamental de Expertos sobre el Cambio Climático (IPCC) que reclama un giro radical en la economía global antes de 2025 para evitar el caos (la desintegración del planeta y el fin de la humanidad): "los cinco bancos más importantes de España, Santander, BBVA, Sabadell, CaixaBank y Bankinter, ganaron en el primer semestre del año, once mil millones de euros". ¿Qué les pareció? Este domingo fui a misa y hoy a Les Seniaes llorar. Y Patricia asegura que hay días que no puede descuidarles cinco minutos a Ian y Enol para subir al desván a llorar. O dejamos de ser como somos y hacer lo que hacemos sin pensar en las consecuencias, o acabaremos con el planeta y en el manicomio. Como el joven ingresado en la UCI del hospital que antes de sedarlo y entubarlo pidió al médico que saliera en su nombre a los medios de comunicación a exhortar a los "antivacunas" como él a vacunarse. (Ojalá no sea tarde). Gracias.

¡Miserables!.

"No hay engaño, ya eran miserables". Disculpen, ¿ustedes saben por qué en agosto los usureros se han puesto de acuerdo para proclamar sus beneficios que, por cierto, son de escándalo? Y los ERE. A más beneficios más ERE. No daré nombre ni cantidades porque son todos y no ocultan cierre de oficinas. Y los cargos públicos más torpes en modo espera hasta que la ministra de la Función Pública aclare cómo despedir a los interinos sin que les caiga la cara de vergüenza. Despídanlos y no los humillen más: les sacaron el jugo, ¿qué más quieren? Que los descambien procurando que los "funcionarios" no saquen el cartel de "vuelva usted mañana", o bajen la persiana sin pagar las pensiones (ojo, eso no, que yo soy jubilado a extinguir). Del Salario Mínimo Vital no hablo, pregunté y no sabían de qué hablaba. Qué raro, quizá lo confundieron con el Estatuto de los Trabajadores y lo derogaron. Ni hablo de los sanitarios que despidieron, ni de las oficinas del SEPE cerradas por falta de personal. (Igual son cosas mías, pero llegarán las próximas elecciones y volverán a pedirnos el voto). ¡Miserables!. Gracias.

Hoy también es domingo.

"Escribir es otra forma de terapia. A veces me pregunto cómo se las arreglan los que no escriben, o no pintan o componen música, para escapar de la locura, de la melancolía, del terror pánico inherente a la condición humana". (Graham Greene).

Lo del Barça y Leo Messi me desbarató y es domingo y sigo en misa. Lo de Messi es la mayor tragedia que sufre España en lo que va de siglo. Un cura en misa no miente, pero no dice toda la verdad. Un cura y cualquiera sabe que Europa es mucho más que España en todo menos en fútbol. En fútbol somos campeones de Europa. España tiene el Estado de Bienestar que se cae a trozos. Y los españoles salarios de medio mes. Y el empleo temporal. Y los contratos basura. Y las pensiones y los alquileres y las colas del hambre y la lista del paro. Además del endeudamiento de las familias y el Estado. Y yo qué sé: Ser los mejores en fútbol y los peores en todo lo demás no me entra en la cabeza. Después está esa necesidad enfermiza para que ganen siempre los nuestros. Mucho se parece el fútbol a lo peor de todos los días: El despilfarro y esa política. Gracias.

El Barça y Leo Messi.

"No podemos inscribir a Leo en la liga, sería hipotecar al club", le dijo el presidente del Barcelona al padre de Leo. El último sueldo del Messi, entre fijos y variables, fue de 138 millones (algo así, la ministra Calviño, entre fijos y variables, desea para el SMI). "El Barcelona agradece la aportación del jugador a la entidad y le desea lo mejor en su vida personal y profesional".

Hoy creí oportuno traer a de soslayo dos preguntas de importancia. Una: ¿Ustedes saben por qué las autoridades sanitarias llevan desde el jueves sin actualizar los datos de la pandemia? Y la otra: ¿Acabaríamos con los irresponsables y al fin con el coronavirus? Las dos respuestas tendrán que esperar, porque otra respuesta, sin duda más importante, no espera. Lo dijo el cura: "Leo Messi no continuará en el Barça". Lo dijo el cura y un cura en misa no miente. Y peor, a lo malo siempre le sigue lo peor: El cura también dijo ("me dijo", los domingos en misa solo le acompañamos el monaguillo y yo. Había un señor que repicaba las campanas pero murió de pena y el vaticano aún no cubrió la plaza de campanero) que la próxima semana dará comienzo la liga de fútbol... Mayor desgarro emocional en la vida. (Lamento ser portador de tan lamentable noticia). Gracias.

La ignorancia y el oscurantismo.

"La ignorancia y el oscurantismo en todos los tiempos no han producido más que rebaños de esclavos". (Emiliano Zapata).

Los políticos se creen divinos de la muerte y si alguien lo puede lograr son ellos porque tienen lo necesario para ser bufones de calabaza y enfrentarse al cómo. Viven en un qué y no recelan. Ni el por qué importa... Diríase que los políticos orgullosos han ganado, y como pueblo nunca seremos capaces de definir nuestras prioridades... Pero y qué lástima que no sepamos lo que queremos... La familia y sus valores (mil de veces, diría Ian), y el respeto ciudadano. De qué sirve la solidaridad. De qué la educación. De qué sirve la dignidad y la fe colindante. A cambio del voto nos prometieron que llegaríamos a fin de mes. Y no, claro que no. Pero al menos, ahora, sabemos de dónde viene ese olor a estiércol: viene de donde se juntan los políticos y sus dueños a diseñar su futuro libre de necesidades. Pobre pueblo -"rebaño de esclavos"-, donde la cultura es apenas una fiesta hasta el amanecer en tiempos de pandemia. (Así se ofende a las personas que se aman. Si hay otras no sé). Gracias.

Soy asturianu.

"Algunos quieren el güivu y la poneora". Dicen nos pueblos, y nun y-os falta razón. (Refrán asturianu).

Soy asturianu y no es poco. Rajoy diría que es mucho. Si pregunto cómo se llama mi mentor en el sindicato minero (SOMA) condenado por un delito continuado de apropiación indebida de fondos del sindicato, o el presidente del Principado, como si preguntara dónde se sitúa Asturias en el mapa. Basta decir que cuando vine a vivir al pueblo de Patricia me investigaron por lo criminal porque era como eran los etarras. Los asturianos por aquel entonces éramos vascos y etarras. Ni en tiempos del irrepetible. Y aún hay quien va diciendo por ahí que para pena la suya y no la mía. Hasta aseguran que la oyeron decir que le clavé un puñal por la espalda y salvó la vida de milagro. (A Dios gracias no le pegué un tiro en la nuca. Hay que joderse). De Asturias Víctor Manuel y El Abuelo Víctor. Y la sidra de buen palu. En Asturias hay gente buena y gente mala, como en el pueblo de Patricia, y en toda tierra de garbanzos. (El pueblo es la familia, estúpidos. La familia, y los hijos primero). Gracias.

Tino miente.

Yolanda: "Tengo teorías un tanto particulares sobre esto de vivir. No digo que sean originales, porque a estas alturas no hay nada ni nadie original, pero creo, sospecho, intuyo que no es algo que comparta demasiada gente. Por ejemplo, lo que para muchos son problemas para mí son oportunidades...". (Para continuar leyendo suscríbete al acceso de contenidos en web).

Lo de arriba lo escribió Tino Pertierra, escritor y periodista, y lo puso en boca de Yolanda. Sé quién es Tino Pertierra, pero no Yolanda. Y pagar para leer me repatea. Yo soy el peor problema y necesito saber si puedo ser la mejor oportunidad como lo es para Yolanda. Y si puedo habitar en ella. Un problema es un imposible y una oportunidad literatura. Tino miente. Un diario lleva opinión, necrología, fútbol, política. Las cuatro quintas partes es fútbol y política. Pagaría por una opinión si es creativa y necrología, necrología toda, incluso por una mentira. Y nada más. Creo que soy un problema sin teorema ni Pitágoras. (Iré en busca de Valle-Inclán y el esperpento literario dedicado al saber que habita en la sociedad y pueda ser una oportunidad y no un problema. O pedirle a Tino Pertierra que ponga en boca de Yolanda la oportunidad que en realidad anhelo). Gracias.

La ola veraniega.

La ola veraniega que pudiera ser la última o la penúltima, pero no más. Sinceramente creo que nunca acabaremos con el coronavirus, si me equivoco, sino otro aparecerá una mutación que superó a la inglesa, la india o la peruana. Nos tenemos que morir, oiga. Yo ya lo sabía, lo que no sabía era que me iba a matar un virus que la ciencia llamó coronavirus. Opinan los que más saben que la inmunidad de rebaño, aquella inmunidad del 70%, cuanto menos será del 90% para salir a la calle, es decir, y para que me entiendan los del botellón y las festeras: ¡Si no hay inmunidad personal, no hay inmunidad de rebaño!.

De siempre hubo una lucha incomprensible entre lo que queremos y lo que realmente necesitamos. Y lo uno y lo otro nunca se llevaron bien. Mientras, íbamos envejeciendo y muriendo y dale a la rueda y rueda: era lo que había y vale bien. Pero lo de ahora, lo de ahora es mucho peor y del todo inadmisible. Allá donde sea que se tomen las decisiones, sin duda más allá del consejo de ministros, están las apariencias, la tontería, el irrespeto colindante, el desprecio por la vida propia y ajena. Y las charangas de fin de semana. No merecemos que en los libros sigamos apareciendo como animales racionales. Gracias.

Desecho de chatarra.

Esta realidad es la muerte para los que no sabemos ni somos capaces de aprender ahora que la inteligencia artificial se ha adueñado de todos los días. Vale como ejemplo el sucedido con mi compañía telefónica. Y me explico: Cambié de usurero y quise avisarles para que pasaran el cobro del recibo al nuevo usurero: -Gracias por ponerse en contacto con nosotros: Diga alto y claro en qué puedo ayudarle. -Hablar con una operadora. -No le comprendo: Diga alto y claro en qué puedo ayudarle. -Hablar con un operador. -Espero que haya solucionado su incidencia. ¿Puedo ayudarle en algo más? -Sí. -Diga alto y claro en qué puedo ayudarle. -Cambiar de compañía telefónica. -No estoy autorizada para darle esa información. Inténtelo con un operador. ¿Puedo ayudarle en algo más? -Sí. -Diga alto y claro en qué puedo ayudarle. -Toma nota, desecho de chatarra: Y Jesús el Cristo dijo: "Mis palabras son espíritu y vida, mis palabras pueden correr para cambiar circunstancias, revertir crisis ("... estoy aquí para ayudarle, gracias por confiar en nosotros"), sanar almas, lidiar con el caos y creer lo imposible". Gracias.

¿Quién pierde más?

Ayer llamé miserable al gobierno por pensar en el IBEX 35 y no en los que pierden. Pero a mi familia le va estupendamente: llegamos a fin de mes y de salud bien, gracias. Entonces, y pregunto: ¿Si al gobierno no le importa que los trabajadores que trabajan (y los parados) no lleguen a fin de mes, por qué me importa a mí? -Por vivir los años altos y haber pasado hambre de pan y justicia, tal vez. -Eso sí, claro, de viejo apenas recuerdo. -Pero no te impacientes, cuando los políticos no actúan y fingen ser la bruja de la bola de cristal que todo lo sabe, ni se imaginan lo que les espera por necios. Presumen y ofenden la inteligencia del pueblo. Nunca más volverán a conquistar nuestros corazones con ideales ni promesas. Alguna de las cosas que pueden hacer, cuya solución beneficiaría a los más necesitados, no las hacen. Y los que pierden siguen perdiendo y ya no les queda esperanza que perder. Aviso, y no es advertencia, es amenaza: Las oscuras golondrinas han vuelto en agosto y en Les Seniaes las noches de luna llena están manchadas de rojo distancia y las adversidades tienen la palabra. Gracias.

Gobierno miserable.

"CaixaBank gana 4.181 millones y repartirá el 50 % en dividendos. El grupo consigue cubrir el cupo para el ERE por un total de 6.542 salidas". (Agencias). ¿Qué les pareció? 4.181 millones de euros de beneficio "neto" y despide a 6.542 empleados. Disculpen, los 4.181 millones de euros de beneficio lo consiguieron hasta junio, es decir, en el primer semestre de 2021. Año aún bien jodido. ¿Creerá la ministra Calviño que la economía va por la senda de la recuperación y podrá añadir un porciento suficiente al SMI para llegar a fin de mes? Gobierno miserable. Y 2,9% de inflacción. Aviso al 1.500.000 de trabajadores con salarios que dependen del SMI más desprendidos que están de vacaciones en una isla de ensueño: cuando vuelvan el pan no costará 95 céntimos, costará un euro. Y la gasolina no sé porque la dama que vela mis sueños no me deja conducir, pero el recibo de la luz está imposible de pagar y lo demás en el mismo plan de no salir de casa. En el país de comer pipas por la calle no podemos salir de casa por miedo a un golpe de calor y quedarse en casa tampoco porque nos derretimos. Gracias.