domingo, 31 de mayo de 2015

Carta a un amigo.

Querido amigo, con todas tus horas de tibieza y mi cruzada suicida, te pido por la Virgen de la Trinidad y las campanas que repican y me atarantan en el campanario de la iglesia del pueblo de Patricia atiende a estas mis razones:

"¿Qué es poesía? Dices mientras clavas tu pupila en mi pupila azul...". Es de Bécquer, claro, nada nuevo: lo nuevo por viejo que lo hayas olvidado.

Antes eras sincero, ahora callado. El asunto que me obliga a escribir es que da gusto ver la página de "Participacion" repleta de fúrtbol y de política y otros asuntos de apenas interés (para los dos, digo). "Quien escriba de política y todo lo demás tengo a miles y muy buenos. Yo quiero otra cosa". ¿Recuerdas? Creo que la pelota está en tu tejado, y lo creo sinceramente, pero no soy capaz de olvidar... Esa lluvia de recuerdos también cae sobre mí. No valen las disculpas. 

"Tu pupila es azul y cuando lloras las transparentes lágrimas en ella se me figuran gotas de rocío sobre una violeta...". Que pudieran ser, si tú quisieras, gotas de rocío sobre el azahar de Les Seniaes. Donde todo comenzó. Trascendental Bécquer, trascendental la santa poesía... Al leer en tu periódico que Marcos Benavent, el arrepentido de "El caso Rus", confesaba ser un "yonqui del dinero", pensé en ti: tienes que pagar las facturas y has de estar a otros menesteres...

El tiempo pasa, por decir se podría decir que es junio y que el verano está a la vuelta de la esquina. Se nos hace tarde ¿merece la pena? Don Antonio Machado dijo: "Volvamos a la verdad: vanidad de vanidades". ¿Y?

Una gota y otra gota de rocío lo desdibuja todo al paso del tiempo... incluso el prestigio y la credibilidad. Y ya me dirás que es un escritor sin prestigio ni credibilidad... Apenas nada. Pues que entre un mar y lo arrase todo si es tu voluntad. Amén.

Si tú quieres.

Un paisano de mi pueblo escribió: "Quién supiera escribir". Él sabía escribir, pero yo solo era su paisano, un vecino al que nunca conoció. Don Ramón de Campoamor se llamaba. Un dios entre otros y otras. Un dios poeta.

Porque una noche oscura nos visteis juntos ya sabéis quiénes somos...

Esta noche última del mes de las flores y de María, cuando estés dormida o disimulando que duermes, entraré en tu cuarto y haré realidad un sueño compartido: Conocernos. No habrá disculpas, pues para las decisiones ya tomadas no valen las disculpas. Y con una botella de tequila (o mezcal, vale, ¡Señor!) en la mano hablaremos de nuestras cosas, de la vida, los hijos, nuestra afición por escribir... Hablaremos del bendito amor y santa la poesía hasta el amanecer sin que nadie nos interrumpa. Y después de acabar con la botella de mezcal de frente al hospital con un coma etílico. ¡Ay, tengo ideas de bombero pirómano!. Porque si esto quiere decir que no nos vamos a conocer... ¿Qué si comenzamos de nuevo y cambiamos el mezcal por un café negro y sin azúcar? A mí me gusta. Pero si tienen que ser las pastillitas de todos los días no, me dejan cara de estúpido: así no quiero que me veas y menos que me conozcas. En fin, lo tengo escrito por ahí: moriremos y resucitaremos juntos. Si tú quieres.

sábado, 30 de mayo de 2015

¡Amigos a mí!.

Una amiga me dice que si escribo de amor, ay, y yo digo que es sábado y me canta el oído que no oye como los Niños Cantores de Viena... Si no oigo por qué me canta el oído, digo cantar, pero es un ruido espantoso, como si cantaran el Bunbury y el Sabina a dúo. 

Mi esposa me está hablando de ir a cenar al bar... la miro de soslayo como queriendo decir lo que no me atrevo... si no es a la avenida con los amigos del año pasado conmigo que no cuente... Hoy no tengo los humildes en el corazón. Las cosas claras, aunque he de confesar que ya se ha ido... Ojalá no para siempre, como los amigos de cenar en la avenida el año pasado...

Si el ruido de mi oído como una persiana se pudiera enrollar y tirar a un mar con una piedra y adiós muy buenas... pero no. Ni el ruido ni el amor ni la distancia ni el silencio, nada que es diferente se puede enrollar y tirar a un mar profundo. Nuestra conducta siempre condicionada a la luz de los demás y no a la nuestra. El fulgor de los sueños que contagian de poesía nuestra vida... No, eso no.. no. Eso no.

No quiero ir a cenar a ningún sitio que no sea la avenida... y con los amigos de antes... Qué no daría porque los amigos de antes lo siguieran siendo... ¡Joder, dona, de ser reflexivo antes de reactivo estoy harto. Un paisano es un paisano. Y yo soy de los de antes. Un paisano de verdad. No digo que no llueva sino que no pienso coger el paraguas... ¡Amigos a mí!. Y que vengan las amigas.

Amor del bueno.

Axioma: Proposición tan clara y evidente que se admite sin necesidad de demostración. Amor.
Amor: Cada uno de los principios fundamentales e indemostrables sobre los que se construye una teoría. Axioma. 

Por el amor de María, la Magdalena, que Miguel de Cervantes enterrado en el convento de las Trinitarias Descalzas no llore por tanta estupidez.

La RAE ha de salir de la Academia. Quiero decir los académicos. Y los poetas perder las elecciones y volver a escribir.

De hablar sin pensar. De dejarte llevar por los sentimientos. No hablo de política sino de amor. Hoy en día está la cosa tan confusa que en cada comentario se debiera abrir un apartado de aclaraciones al texto. De que no sufras. De tener la fiebre en el pensamiento y no en las sábanas. De verte forzada a entregar un sueño hermoso. Si por haber amado, amor, creías que todo estaba escrito, ¿ahora? ¿Es amor lo que sientes? Amor del bueno.

Esencial amor.

De amar a quien no ama, de llamar a quien no llama, de esperar a quien no espera y en ese plan.

La vida es un juego y hay que jugar: ¿vale ganar sin vida o que suceda un imposible (aplauso)? El amor es invento humano, sí, pero es asunto de dos. ¿Hablamos de amor? Es jodido admitir el amor humano como si fuera divino. El amor por la gracia de Dios es más de aceptar que el humano, porque si de dos uno dice no... y el otro ama... ama hasta las trancas. Por rozar tu piel... Tanto amor y apenas ser el deseo vehemente de tenerte. Si por aceptar la verdad fuera... ¿Inmerecido amor? Amor que provoca felicidad y lo contrario. Amor que inspira. Amor ausente. Esencial amor.

viernes, 29 de mayo de 2015

Nocturna tu anatomía.

Me rompo en este inevitable esperar
-agónico esperar-.
Me adentro en un libro con palabras que logran recorrer mi estado de insomnio.
El insomnio ya era mío, y la noche, y un sin fin...

Camino inimaginable, palpable, inagotable,
como inagotable son tus versos;
versos escritos con fijación en tu mirada.
Fructíferos tus ojos y tu mirada.

El insomnio parpadea, mis ojos no aguantan el sueño,
me pesan las pestañas
y una muestra de sueño va convirtiendo tu cuerpo desnudo en un poema.
Un poema con tu cuerpo de anatomía nocturna.

Paseando estupideces.

Ni superar descuidos, ni humildad y menos reconocer errores... Hay quien quiere morir y no se da cuenta que no está preparada. No es fácil morir. Y más diría, si las cosas se quieren dejar como Dios manda puede llegar a ser imposible si no te mata un camión al cruzar la acera o nadie te ayuda. A veces cruzar de acera es tan difícil como morir.

Daremos por sentado que cruzar de acera en un paso de peatones con el semáforo en verde es imposible si te cuesta andar o no lo puedes hacer sin ayuda porque eso, ayuda, lo que es ayuda no la pidas: nadie te prestará una mano a un brazo pegada para cruzar. ¡Oiga!, no me vengan con paños calientes: como se lo cuento. Cada cual va a lo suyo y lo de los demás nos importa un carajo. ¡Ni mea culpa ni golpes de pecho, carajo!.

En serio, no hay un viernes de fiar que lo sea con todas las consecuencias. De acuerdo, pero que un viernes estúpido deje de ser de fiar para morir... no sé si se me entiende. ¿Y los deudos? ¿Y el papeleo? ¿Y el epitafio? ¿Y las memorias? ¿Qué persona de bien muere sin escribir sus memorias? Y a más: ¿Quién muere hoy en día sin dejar una carta de amor escrita, un sueño intencionado en un cajón, un descuido o un chiste para las carcajadas en el sepelio? Solo se vive una vez y se muere otra, así que poquito a poco y sin prisas... 

Amiga de la vida y de la muerte eres el perfecto resultado de un trastorno mental. Mereces ser estudiada con devoción por una universidad a distancia... O un escritor de mala prosa. Los hay muy buenos. Usted amiga (usted si tú quieres: entonces marcaremos las distancias), vaya a esa iglesia que tiene cerquita de casa y verá que de bonita es muy triste. Porque allí solo hay remordimientos y malas acciones y algún perdón inmerecido y etcétera. Vale, y algunos sueños y alguna virtud admirada y promesas por cumplir y pecados por cometer (no sean hipócritas). Hasta que no vomitemos amor por los cuatro costados y risas espontáneas y una mirada de soslayo que nos saque de quicio nada de muerte... Ni de morirse.

-¿Defina usted "Hasta que no vomitemos amor por los cuatro costados en adelante..."?
-Uy, qué tiquismiquis amaneció este viernes. Soy optimista, ¿sabe usted? Y me gusta la existencia con sus dones y tu don especial, y tus abatimientos y sobre todo los míos. También nuestras depresiones. No pienso en la muerte porque no es tan estupenda como la vida... Soy viejo y sé de qué hablo. No piensen en la muerte ni en otra cosa peor si existe. Sean felices. Muchas gracias.

Mi verdad.

Tengo escrito por ahí que uno puede superar sus descuidos si pone de moda la humildad y reconoce errores. Pero hoy no lo escribiría, ni puedo ni quiero superar mis descuidos que fueron errores. Si no muero por amor, moriré de éxitos o de vergüenza sino es lo mismo. Nunca soñé llegar a esta situación de desorden. Es la falta de sentido propio: acabaré devorado por la soledad y la ausencia de alternativas. 

Solo la poesía compite con el amor, y no porque santa la poesía y bendito el amor o tú más que cualquiera, sino porque la poesía es más directa que el amor. El amor se pierde en colocar los días de tal manera que mañana siempre será el gran día y no. No será el gran día y menos ahora que Shakira canta a dúo "Mi Verdad" con Maná. Mientras una verdad vale de disculpa, al amor se lo ponen difícil y más en los años altos. Tenemos amores pendientes y vamos cantando miserias que contradicen una verdad. Toda una verdad. ¡La Magdalena nos guíe!.

"En un mundo tan irreal no sé qué creer. Y amor, sé que tú eres mi verdad, eres mi verdad. Tú eres la luz que me guía. Tú eres la voz que me calma. Tú eres la lluvia de mi alma. Y eres toda mi verdad". Shakira a dúo con Maná. 

Juan Ramón Jiménez.

Te deshojé como una rosa.

Te deshojé como una rosa,
para verte tu alma
y no la vi.

Más todo en torno
--horizontes de tierras y de mares--,
todo, hasta el infinito,
se colmó de una esencia
inmensa y viva.

Juan Ramón Jiménez, poeta, falleció el 29 de mayo de 1958.

jueves, 28 de mayo de 2015

La siesta.

Ahora es la hora de ser inflexible ante la indecisión. Es la hora de la siesta, no puede haber dudas porque no hay otros remedios. Cojeré el transistor lo pondré en el oído que malamente escucha y entre pactos políticos, corrupciones y el fúrtbol intentaré desconectar el día del tiempo que le he ganado sin renunciar a la noche y mi inexcusable compromiso con un ensueño diferente. La siesta es otra cosa. ¿Hacia dónde iré cuando todo esto acabe? Del supuesto valor no sé, a la guerra no fui y de valiente poco según mis hijas: pasaré miedo. Ojalá encuentre pronto a dona y la Magdalena nos enseñe el paraíso, que no será ni mucho menos como les Seniaes, pero no quiero ser contestatario. A pesar de que las cosas pueden cambiar aquí en la Tierra como en el Cielo.

Noticia a destacar (la única).

En los medios, como única noticia a destacar (porque el desempleo y la salud, la educación y llegar a fin de mes ya no es noticia pues viene de lejos), que la tonadillera Isabel Pantoja saldrá hoy de la cárcel de Alcalá de Guadaíra (Sevilla) en la que ingresó el 21 de noviembre de 2014 para cumplir una pena de dos años por blanqueo de capitales. Eso sí, es condición sine qua non dormir en "Cantora" durante su permiso de cuatro días en libertad al no apreciar la juez riesgo de fuga y sí una muy buena conducta. Es todo por hoy. No dejen de intentar ser felices. Muchas gracias.

A Dios gracias.

Dentro de la máxima confianza que nos une, hablo de amistad de la mejor, ayer mi amigo Antonio José me llamó para interesarse por los resultados de las elecciones en el pueblo de Patricia. Como aún sigo atarantado con las promesas y los abrazos y los besos, llamé a Patricia para que me explicara cómo habíamos quedado. Estupendo y feliz, porque ganamos, se lo dije a mi amigo. Y después de felicitarme, desconsolado, me manifiesta que escrutado el cien por cien de los votos había ganado por mayoría absoluta su esposa. Así que todo sigue igual, es de su competencia la compra diaria, los recados, los azulejos de la cocina, el baño y etcétera. Todo sigue igual.

Somos amigos, así que mala la cobertura y ya hablaremos. Pobre hombre. Mi caso es diferente, si Patricia dice que ganamos es que gané, entonces mi esposa sigue con la intendencia familiar y dona y yo a lo nuestro: de día correr y jugar a la pelota por Les Seniaes y de noche ladrar y seguir intentando levantar la falda a la luna... No hubo pucherazo, María, la Magdalena, no me abandona. A Dios gracias.

Divina de la muerte.

El comportamiento que mantiene está muy alejado de la verdad. Lo digo yo, pero también lo dice la Magdalena con su elección. La suma de los votos que un político recibe es proporcional al fracaso colindante. El desasosiego es total. La manera de enredar con el amor es el que es. Nada hemos aprendido y la situación va a peor en todos los ámbitos... Me inclino por recordarla con su mirada optimista sin éxitos y con reveses. 

Una amiga ve provocación y amenaza en todo lo que inminente asoma. 
Una amiga se expresa éxitosa con las últimas fuerzas que la noche electoral le ha dejado.

-Cuando esto acabe hablamos si tú quieres. 
-¿4 años? 
-Me parece justo.

Cada político va sembrado de soberbia y tiene la facultad de romper la niebla de los días más oscuros, incluídas sus noches. La esperanza nos enseña la luz y diseñamos una vida en la oscuridad sin latidos de corazón. Un cardiólogo diría que no tiene corazón. Sin fiarme de los médicos puede. Besito a mis amigas.

miércoles, 27 de mayo de 2015

Esperanza Aguirre.

Esperanza Aguirre al fin pronunció un discurso de esfuerzo por encontrar acuerdos sin excusas, y está dispuesta a dar la alcaldía de Madrid a Carmona (PSOE). Una salida elegante para su carrera política que se muere como los naranjos de Les Seniaes. 

Esperanza Aguirre liberal, da ejemplo y se entrega por la noble causa de arrebatarle la alcaldía probable de Madrid a Manuela Carmena. Todo un detalle. Y sin embargo, los socialistas dijeron no... Pues yo hubiera dicho sí. ¿Entonces a quién conviene que el PP diga que gobierne el PSOE y éste diga no? Desde luego que a Shakira no. Esperanza Aguirre solo hace lo que le conviene. No sé. Luego de tantos éxitos en la vida que la destrone una mujer humilde y generosa no entraba en sus planes. Pero ya digo que no sé. Cuando un político no sabe qué hacer con tantos éxitos en su vida decide morir por propia voluntad al confundir la realidad con sus mentiras. 

Sea lo que sea, cuando nos vendieron la moto este domingo, además de no tener gasolina, nadie nos prometió la luna. Eso es verdad. Pido a la María que los ilumine, se dejen de estupideces, y se pongan de acuerdo lo antes posible y que tomen medidas sociales para arreglar el entuerto donde estamos metidos. Eso.

Puedo asegurar que es un privilegio la soledad, evidentemente hablo de mí que no soy condesa, que si lo fuera igual no. Por sufrir lo que está sufriendo que vayan dos besos de mi parte si los sabe apreciar. De corazón se los envío. Al fin todas sus travesuras son asunto del pasado. Que con el último homenaje de Telemadrid se vaya con su ideología liberar a otra parte. Besos y abrazos.

La muerte más acá de la vida.

Como el día no anima fui al bar. Y tomando café, en la mesa de al lado, había dos mujeres y, como no tenía nada mejor que hacer, pegué la oreja a su conversación... De algo tendremos que morir los viejos cuando pase la crisis: Algunos moriremos de un empacho de chismes.

Una le decía a la otra que su hijo era muy importante en su vida. Que es maravilloso tener a las personas que quieres a tu lado y que si encontrara trabajo en Alemania, por ejemplo, se moriría de pena. Pienso que ya son dos cosas buenas que tiene la crisis, la primera que los viejos no nos podemos morir y que los hijos vivirán por los siglos de los siglos a nuestro lado y amén.

Como aún no estoy desenganchado de las últimas elecciones, mi más sentido pésame a todas las víctimas del amor por decreto de Rajoy... En mis años mozos los hijos nos íbamos de casa a poco de cumplir la mayoría de edad y los de ahora, que igual también se fueron a esa edad pero regresaron por Navidad y se quedaron. Y vinieron con sus hijos, y algunos, según me cuentan sin sus parejas. No digo que no se quieran las parejas de ahora, es que se dan un tiempo: ellas con un hijo a casa de sus padres y ellos con otro a casa de los suyos. Y luego cortejan los fines de semana como antes. Los nostálgicos están de enhorabuena.

Pienso en el dolor de las familias que no llegan a fin de mes y la importante que tiene la unidad familiar en la situación de desamparo que se vive, y en el descaro de la clase dirigente. Hace tres días de las elecciones y en las primeras de los medios nos explican que los cargos electos se dan unos días de descanso y luego acometerán las negociaciones para saber quién se queda con la alcaldía o la presidencia de la Comunidad. Como no hubo mayorías absolutas, solo mayorías, tienen que llegar a pactos... Y en eso andan metidos unos y otras.

No es por hacer daño, yo no soy de esas, pero quiero recordar que las elecciones en Andalucía fueron el 22 de marzo y los candidatos aún siguen trabajando en ello, que diría Josemari.

En lo que me queda de vida, vaya usted a saber, mi propósito será al amanecer, después de tomar café y leer la prensa, ir a llorar a Les Seniaes y recodar a mi paisano, Alejandro Casona y su obra: "Los árboles mueren de pie". Los naranjos de Les Seniaes, como las familias de este país, saben lo que les espera: La muerte más acá de la vida. Un drama.

Júcar.

Por mi pueblo pasa un río inhóspito,
oh, bravo Júcar,
desbordado,
invasor,
que yace y subyace desordenado.

Arrastra su furia al mar,
profundo en su desembocadura,
revoltoso aguas arriba,
traidor.
Un río con voluntad propia.

Por mi pueblo pasa un río de pesca,
él mismo cuida su crianza.
No es un río confiable:
exige tributos de vida humana
para llegar al mar.

Pero los pescadores lo adoran,
es un río inconfundible
de bostezo y algarabía,
festivo, familiar.
Su traición es su refugio.

martes, 26 de mayo de 2015

Es tarde.

El primer verso de la noche viene del otro lado del mar
pero mis ojos ya están en blanco
y solo percibo la imagen de una Dama en su poesía.

Me confunde la noche mientras nace la última palabra
que no se escribe.
¿Se escribirá?
Es tarde.

Todo ansiedad.

Qué triste, había escrito la canción más hermosa de amor jamás escrita y a la hora de darle unos últimos retoques mi esposa me dijo que si correfur y al guardarla se borró. O no la guardé. Y ahora, desconsolado y más triste de morir que de costumbre, solo quiero que me mate un camión... Nada como vivir un momento de inspiración. Nada como escribir la más hermosa canción. Nada como perder la cabeza por amor y encontrarla restaurada... Iré donde mi imaginación descansa a ver si la encuentro. Si no vuelvo... ay, no sé qué haré si no vuelvo. Porque además de una hermosa canción era una promesa. Solo quiero que me mate un camión: ¡Mátame camión!.

Libre de fingimiento.

No elegí al azahar el día de hoy para hablar de la verdad y la mentira. Lo elegí porque hay quien va diciendo por ahí que voté a quien no voté. Voté a quien quise: en política nunca pierdo, de ahí mi poca credibilidad. (Perdón, quise y quiero).

Honremos siempre la verdad.

Mahatma Gandhi dijo: "El amor y la verdad son dos caras de la misma moneda". Luego, la piedad denota compasión, y ésta, a su vez, es obvio que tiene visos de amor incondicional inherente a aquella dignificante realidad compartida. Por tanto, cuando se deshonra la verdad no se puede hablar de condición piadosa, simplemente es un decir convencional y justificativo. Sin embargo, cuántas cosas buenas se han perdido por no hacer honor a la verdad. Mentir es lesivo. No hablo de política -eso después, hablo del mentir lesivo que afecta a la confianza. Aunque sea bajo el subterfugio de la llamada mentira piadosa. La mentira, se vista como se vista perjudica la credibilidad.

Mi credibilidad: Me dijiste que cuando escribía y mentía hacía daño... Prudente callé. Sin negar que pueda mentir, más daño haría si dijera la verdad... La verdad y la mentira también son dos caras de la misma moneda. La mentira siempre aflora, y cuando eso ocurre salpica a quien la haya sumergido en las aguas placenteras de la confianza que marca de manera indefinida a los que mienten. 

No soy persona de mentir cuando escribo, soy defensor de la verdad; si por mi fuera diría siempre la verdad sublime e inexorable, pero decir la verdad duele tanto o más que la mentira. Con la salvedad que al mentir se me puede insultar... ¿Cómo justificar una verdad indebida o una mentira necesaria? 

Jesús el Cristo, en boca de Juan dijo: "Y conoceréis la verdad y la verdad os hará libres". Entonces la verdad tiene que ver con la libertad. Lo mismo ocurre con la mentira que a través de la palabra escrita, acaso con habilidad intuitiva, se logra desarrollar y aplicar durante un proceso de interacción personal. Ya me vale, no pretendo ofender la inteligencia de quien en un descuido entre en de soslayo y me lea o arrepentido no vuelva... con perdón. La mentira no tiene larga vida: Honremos siempre la verdad.

lunes, 25 de mayo de 2015

Pedro Calderón de la Barca.

¡Ay mísero de mí!
(Soliloquio: Fragmento de La vida es sueño).

¡Ay mísero de mí, y ay, infelice!
Apurar, cielos, pretendo,
ya que me tratáis así
qué delito cometí
contra vosotros naciendo;
aunque si nací, ya entiendo
qué delito he cometido.
Bastante causa ha tenido
vuestra justicia y rigor;
pues el delito mayor
del hombre es haber nacido.

Sólo quisiera saber
para apurar mis desvelos
(dejando a una parte, cielos,
el delito de nacer),
qué más os pude ofender
para castigarme más.
¿No nacieron los demás?
Pues si los demás nacieron,
¿qué privilegios tuvieron
qué yo no gocé jamás?

Pedro Calderón de la Barca, poeta, falleció el 25 de mayo de 1681.

Licencia literaria.

La María sabe que hoy no quería escribir: soy muy respetuoso con los muertos; pero me obligan a escribir los vivos. 

Hoy, en Les Seniaes (ojo, no nombro a Ian y Patricia) me encuentro con un amigo y me dice que ayer noche preguntó por mí en la fiesta y no estaba: que si cambié... Para cambiar está uno. Lástima de un amigo que prefiere ser un buen señor. Hoy ocuparé todo mi tiempo en enterrar a los muertos que aún siguen vivos.

Inalterable en mis ideales, me enfrento a otra paradoja de vida absurda: "no es verdad que yo haya cambiado, eres tú que no has crecido". ¡Joder, dona, qué ganas tiene la gente de morir!.

Requiescat in pace.

                                         Casi la tenía y apareció esa mujer.

Voz que trabaja con la palabra, ¿y ahora? 

                                                            ¡Regresa a la vida!.

Prefiero la muerte.

Hoy me sobra de soslayo para escribir el día pues he de vivir una existencia afectiva real. (Homenaje pos mórten).

domingo, 24 de mayo de 2015

Ya voté.

Ya voté, y por ahora todo sigue igual. Confiemos que con el recuento y la buena voluntad de los candidatos se acaben las contradicciones que nos llevan al callejón emparedado con nuestras ilusiones. En mi pueblo como tenemos abierto un conflicto de intereses de toda la vida, desde siempre, quiero decir, veo necesario que de estas elecciones salga un pacto por llevarse bien. Hay que dejar de persistir en el mal y llevarse bien sin pretextos. Con más vecindad tendremos menos astucias marrulleras y contrasentidos sin represalias. Llevarse bien a pesar de los horrores cometidos, al fin, siempre habrá una esperanza que nos acepte como somos. (Yo ya perdoné a mis muertos).

Encuestas a pie de urna.

Cuando un partido político se cree las encuestas a pie de urna comienza a morir. Otras encuestas se cocinan al gusto, al sabor de quien las paga, pero las encuestas a pie de urna son exclusivamente ciudadanas: Solo ese día mentimos... Qué estupendas las encuestas a pie de urna. La balanza está descompensada, ellos, los elegidos, nos mienten cuatro años y la ciudadanía solo un día. Como de mentir hablamos, dejen que gane la democracia por un día... Ni mezquindad ni enfrentada la vecindad.

Escribo esto y doy tiempo a que abran las urnas. Me gusta votar pronto. En mi pueblo es "elección para la reelección". Dos son, y son los de siempre los hijos del pueblo, y tienen la credibilidad como la mía. Por los mentideros del pueblo ya se habla de las caricias, los besos y los afectos que fueron. A mí en esta campaña electoral me dieron afectos, pero nadie intentó convencerme con argumentos, ay. Qué no daría porque tus argumentos fueran los de siempre, amor, tus caderas y mi piel. Y tu risa. Qué no daría, amor.

Amado Nervo.

Si una espina me hiere...

¡Si una espina me hiere, me aparto de la espina,
... pero no la aborrezco!. Cuando la mezquindad
envidiosa en mí clava los dardos de su inquina,
esquívase en silencio mi planta y se encamina hacia más puro
ambiente de amor y caridad.

¿Rencores? ¡De qué sirven!. ¿Qué logran los rencores?
Ni restañan heridas, ni corrigen el mal.
Mi rosal tiene apenas tiempo para dar flores
y no prodiga savias en pinchos punzadores:
si pasa mi enemigo cerca de mi rosal

se llevará las rosas de más sutil esencia;
y si notare en ellas algún rojo vivaz,
¡será el de aquella sangre que su malevolencia
de ayer vertió, al herirme con encono y violencia,
y que el rosal devuelve, trocado en flor de paz.

Amado Nervo, poeta, falleció el 24 de mayo de 1919.

sábado, 23 de mayo de 2015

Lección cívica.

Hoy está en casa Kristel, es día de descanso en el trabajo y ha venido a visitarme. Es un cielo mi niña, ay. Acabamos de llegar de Les Seniaes y, harto de dos semanas de campaña electoral, el día obligado por ley para reflexionar sobre el voto y por la Magdalena para dedicarle todo el amor a mi niña, me encuentro con unas y otros y no puedo sino morderme los nervios. Si no hay justicia que haya paz. Por cada incertidumbre una respuesta certera. Para hoy las risas, mañana Dios dirá. ¡Basta de politiquería!. Solo puede ganar una o uno y los demás perdemos como siempre. A pesar de que todos y todas somos un trocito de pueblo. 

No digo que nos demos besos y abrazos, aunque no nos vendría mal: no nos ignoremos. Por quince días y uno no podemos enfadarnos. Queramos o no el lunes volveremos a ser vecinos y compañeros y amigos. ¡No se diga!. Que la miseria que llevamos dentro no se desparrame por el suelo y ensucie la calle. Mañana muchos niños y niñas recibirán el Cuerpo y la Sangre de Cristo en su Primera Comunión. Por nuestros hijos y nietos: Lección cívica.

9:10

Ante el silencio insufrible de la espera, cabe preguntarse, ¿qué sería mi vida sin ti? Aquí y ahora, creo necesario algún tipo de reflexión al respecto. Porque no puedo vivir sin ti.

He perdido años teorizando acerca del amor arriesgando cuando creí que merecía la pena arriesgar, y al margen de la palabra escrita que me enseña, vulgar e insolvente, se acaba el tiempo y con palabras de elogio y el disimulo amarrado a una esperanza resumo mi vida.

Por mirar de soslayo mientras te ibas, por pensar que donde hubo habrá, porque la vida es un sueño y soñé que fuiste mía. Procaz, me presento ante mí como si fuera beneficiario de lo que nunca fui. El problema no es que ahora quiera y antes no, el problema es que nunca pude. Descuidado, no besé tus labios.. no encontré ocasión para robarte un beso. Ojalá, María, la Magdalena, me permita al menos vivir pegado a ti en una esperanza... De persona honorable no paso. (En los años altos, insolente como Adán, yo también hubiera cometido el Pecado Original en el Jardín del Edén).

José de Espronceda.

Son tus labios de rubí.

      A...
          Madrigal.

Son tus labios un rubí
partido por gala en dos,
arrancado para ti
de la corona de un dios.

José de Espronceda, poeta, falleció el 23 de mayo de 1842.

Luís de Góngora.

Suspiros tristes, lágrimas cansadas.

Suspiros tristes, lágrimas cansadas,
que lanza el corazón, los ojos llueven,
los troncos bañan y las ramas mueven
de estas ramas a Alcides consagradas;

Más del viento las fuerzas conjuradas,
los suspiros desatan y remueven,
y los troncos las lágrimas se beben,
mal ellos, y peor ellas derramadas;

y aún de mi tierno rostro aquel tributo
que dan mis ojos, invisible mano
de sombra o viento me lo deja enjuto,

porque alquel ángel fieramente humano
no crea mi dolor, y así es mi fruto
llorar sin premio y suspirar en vano.

Luís de Góngora, poeta, falleció el 23 de mayo de 1627.

viernes, 22 de mayo de 2015

Domingo, 24 de mayo.

Una amiga que siempre está en todo -como mi suegra-, me dice que pobre madre de mis amigas. La que se presenta a las elecciones, porque además de ser candidata con lo que eso conlleva y la primera comunión de su hija, además es Pentecostés, la fiesta del Espíritu Santo. Ese día es el más difícil de entender y el más fácil de sentir... "El viento sopla donde quiere, y oyes su voz, pero no sabes de dónde viene ni adónde va. Así es todo aquel que nace del Espíritu”. 3,8.

Fascinante, delirante, conmovedor. No había caído, tampoco sé si me tengo que caer. Pero ya le digo a mi amiga que si me tengo que caer me importa un carajo que sea Domingo de Pentecostés, conmigo que no cuente el Espíritu Santo ni la madre de mis amigas candidata. A votar sí, claro.

Será un domingo de pena para el olvido. Pentecostés y las elecciones lo de menos. Lo demás la primera comunión de mi amiga: Hada Alexia. Y no dormir la siesta, que esa es otra. 

Un día es un día.

Mi esposa me quiere fastidiar el viernes... Con lo feliz que yo estaba vaya por Dios. Me dice que es viernes (a mí me lo va a decir) cierre de campaña electoral y que si vamos... 
-¿Adónde vamos, esposa?
-¿Estás idiota? ¡Despierta!. Al cierre de campaña...
-No hay respeto ni valores. Por no haber no hay ni ganas de ir al cierre de campaña... ¿Crees que preguntarán por mí?
-Claro, además conoceremos el programa electoral y cenaremos.
-Ah, ¿nos darán de cenar?
-Solo si vamos...
-Pues más que el programa electoral me interesa el menú...
-Interesado...
-Creí que hablábamos de política, perdona.
-¿Vamos o qué?
-Lo que tú digas, cariño?

De una soy amigo de sus hijas, la Hada Alexia, que por cierto el domingo hace su primera comunión (qué problema se le presenta a su madre y candidata a la vez) y la Niña Atenea, y del otro amigo y vecino, además de ser el único de la calle que me habla. Suena raro decir amigo que me habla, pero las cosas son así en este pueblo, yo nada tuve que ver. Viene de antes. En fin, en este país de indigentes hoy cenamos. Un día es un día.

Hoy es viernes de fiar.

No me canso, hoy es viernes de fiar. Sé que no todas y todos comprenden realmente lo que significa un viernes de fiar para una semana de preocupaciones. No debe importar la hora que amanezcamos a la consciencia: Hoy es viernes de fiar y sería genial celebrarlo con alegrías sin tristezas. A esta hora del viernes quiero repetir el sentido de la frase y dibujarla en el aire: Hoy es viernes de fiar y debemos cambiar la mente de enfoque y dirigir la luz del pensamiento para que inicie la búsqueda de la magia con unos ojos brujos y redescubrir el cielo y las estrellas e insistir en hacer de un viernes de fiar ese objetivo creativo que reconoce una sonrisa y una mirada de soslayo entre la multitud. Un viernes de fiar se hace presente en el rostro de quien desnuda el día y da paso al misterio y la sorpresa. 

Pero hay personas que machaconamente insisten en hacer de un viernes de fiar un día para la rutina aceptando la idea que todos los días son iguales; son personas incapaces de celebrar la vida aceptando que en un viernes de fiar todo es posible. Libre de emociones, hay quienes no se explican para qué sirve un viernes de fiar. Pues que nadie lo explique y se funda en ellas la angostura de la eternidad.

Hoy es viernes de fiar y los olores de la naturaleza son diferentes, las nubes y su espontaneidad estimulante cambian de figura e insisten en hacer de lo cotidiano proyectos que ilusionan. Proyectos de perspectiva única. Por eso, y lo que no se me ocurre que ya se verá según avance el día, hoy es viernes de fiar y hay que vivir como si no hubiera mañana. Como si hoy fuera el unico día, o el último de nuestra vida.

jueves, 21 de mayo de 2015

¿Quién eres?

Fue un hecho extravagante:
iba caminando y al entrar en una curva apareció,
nos saludamos sin conocernos y caminamos juntos.
Llovía, era más orbayu que lluvia fina,
y al pisar un charco nos hundimos juntos.

Y con ella aprendí a fundirme en un abrazo.
Y con ella aprendí a respirar bajo el agua.
Y con ella aprendí que es fácil ahogarse en un charco.

Dio paz a mi vida, serenidad, calma, consuelo a mi llanto.
Y lo más extravagante:
me acompañó hasta los veinte años y me dio el beso soñado.
Suceso fingido, enseñanza inmoral:
¿Quién eres?

Hasta el día que me muera.

A veces el insomnio, otras veces el remordimiento, la ansiedad, la desesperación o el culto a la literatura no me dejan dormir... Y borracho de instintos irascibles cojo el teclado y tanto es así que ni enciendo el ordenador que me ordena y permanezco en la búsqueda de espejismos y quimeras con efectos volátiles y pasiones libidinosas. Soterrado escribo en la noche desvelada versos sin palabras que hablan de ti.

Las noches se alargan cuando imposible no puedo sobreponerme al hecho que acelera mis pulsiones y el sahumerio del momento: no es otro que el aroma de tu piel. De cuando en vez, mi mente absurda me deja observar tu imagen que me permitía asomarme a tus pensamientos colmando la noche de tu aroma excelso. Florilegio de tu santa poesía.

Cuando te conocí comencé a escribir y dejé de sentir que la desilusión se apoderaba de mí, que mis sueños depresivos no me maltrataban, que el invierno no era eterno de angustia, y ahora que te conozco no te puedo tener y temo volver a la locura que era mi vida sin ti... Sin ti, amor. Sin adioses creo que todo es mentira y busco en el espacio exterior una inspiración literaria al margen de la realidad y somatizo mi cuerpo que no calma mi sedienta pasión. Y me transformo en un porvenir ausente de los dos. Bendita eres entre todas las mujeres y santa por tu poesía: de tu sonrisa nacieron las mariposas que siempre vuelan libres en primavera. Y de tu mirada de soslayo.

Si fueras dueña de ti.

Tan alejada de ti como la luz que ilumina la vida cuando no hay vida.
Tan opuesta a tu primer pensamiento, a tu último paso hacia delante, a la espontaneidad, a tus sentimientos, a la irreflexión que bien pudieras estar haciendo planes para embarca con voluntad de llegar a ninguna parte. 
No hay distancias ni oponentes en tu vida que bloqueen tus intereses. 
Pero sí tempestades que retrasan la hora de la partida. 
Tu designio aún está palpitando dentro de ti a la espera que decida tu voluntad.

Si dejaras escapar la luz que brilla en ti por los poros de tu piel... Si fueras amante de la noche podrías soportar el silencio y la espera. Si fueras dueña de ti.

Yolanda de Bolivia.

Ojos para el llanto ajeno

Déjame llorar el llanto de todas tus soledades
y de todos tus cansancios.
Siempre he llorado abandonos y pena de los demás,
mi amor nunca fue mi amor.
Siempre fue cubrir heridas abiertas por otra mano.
Mi vida nunca fue mía.
Cada vida es algo mía, yo soy de todas las vidas.
No será mía mi muerte.
¡Ni eso tengo sólo mío! Todos se mueren en mi...
sólo lloro el llanto ajeno y el dolor de los demás.

Has de olvidarme mañana, lo mismo que él me olvidó.
Tengo en mí, sino de madre;
todos lloran en mi falda y yo siempre lloro sola.
¿Será que rechazo al hijo
eterno que duerme en mi y su lamento obstinado
es un gong de negación?
Lloro por todos los hombres en cansancio y soledad.

¡Nada es mío! ¡Nada es mío!.
Ni mis ansias, ni mi hijo, ni mi vida, ni mi amor.
Sobre el sordo Cosmos lloro
cansancios y soledad.

Yolanda Bedregal de Cónitzer, poeta, falleció el 21 de mayo de 1999.

miércoles, 20 de mayo de 2015

Xenofobia y Caridad.

"Ayuda, sí, pero solo para españoles".

Los neonazis del Hogar Social Ramiro Ledesma se instalan en la antigua sede de Forum Filatélico. Aseguran querer denunciar la situación de las 500.000 familias estafadas por la filatélica, así como de los parados y desahuciados... Pero solo si son españoles de pedigrí. (Público).

Con Franco teníamos cartillas de racionamiento y ahora las tenemos del paro. Tanto tienes tanto vales. Es más viejo que el arroz con leche. Que igual es por eso y no porque impongo, la razón por la que nadie me habla en el pueblo. Un pensionista no vale sino para endeudar a la SS. Y para dar de comer al hambriento si el hambriendo es de su familia... La pensión no da para más, ay. El asunto es ese.

Nuestros valores humanos no entienden de todos y todas sino de unos y otras. De enlazar lo humano en lo profundo del ser con la fuente de la vida de eso no. Si no somos capaces de entender que todos somos iguales en favor de la vida qué más da. Que entre un mar por donde quiera....

Inmigración, la disculpa.

"Bruselas establece cuotas para repartir a los inmigrantes que piden asilo".

La Comisión presenta su propuesta hoy miércoles. Los flujos de extranjeros se repartirán “de manera obligatoria y automática” cuando haya una afluencia masiva. El País.

Pero si no hay una afluencia masiva pues no... ¿Y cómo no va a haber una afluencia masiva de inmigrantes que pidan asilo? Fácil, en lo que va de año más de 2.000 personas han perdido la vida en el mar... Si para paliar la crisis tenemos que morir moriremos. Hoy miércoles la Comisión Europea se repartirá los cadáveres.  

Somos lo que somos, somos la razón de ser, somos nuestra propia existencia que depende de los más poderosos... Y como seres humanos no somos rentables. Se trata pues, de evitar que llegue a ser un tragedia la inmigración. ¡Joder, dona, no y no!. Vivimos en un mundo que degrada la subsistencia de sus moradores. Nos negamos la vida en nuestro propio mundo. Qué si actuamos juntos, si juntos hallamos el ético proceder de humanizar la humanidad. Hablamos de vida. Derechos humanos y vivir en la armonía que un mundo globalizado económicamente por inevitable nos permita. Tenemos que salir de la pobreza y vivir con dignidad o no. Subsistir. Hoy la Comisión Europea elegirá si vida o muerte. Inmigración, la disculpa.

Ni para vestir santos...

Ya uno no está para vestir santos, quien dice santos dice anclar un televisor en la pared. "Fácil: usted coge el taladro agujera la pared, mete dos tacos unos tornillos y ya está". Por ese orden y al suelo le faltó decir a la buena mujer...

Hay dependientas que de estupendas no pasan. Pero a buena parte conmigo. La metí en la caja con todos los tornillos y los tacos y las instrucciones en extranjero y si no le gusta le devolvemos su dinero... Pues no me gusta, oiga. -"Señor, está roto" -Y yo, señora, yo también estoy roto y no me quejo. La Virgen Guadalupense sabe que estaba hecho añicos y la caja precintada. Estos señores que fabrican en Indochina o vaya usted a saber por medio Euro la docena no saben embalar un televisor y forrarlo para transporte, además, les obligan a meter 500 a la hora. 500 ó 1000 televisores, y son muchos televisores a la hora. Por favor, no me entretenga: me está esperado mi esposa y llevo prisa, tenga el tique. -"Ahora llamo a la persona responsable y se lo cambia o le devolvemos su dinero". Me lo cambia por otro nuevo y me lo revisen si está roto que vivo lejos. 

Por cierto, ¿este modelo de televisior se puede posar en una mesa camilla simplemente que ahora dice mi esposa le gusta más que colgado en la pared? A las mujeres no hay quién las entienda...

martes, 19 de mayo de 2015

Tú, mi credibilidad.

Y ahora vuelvo al agua pasada,
al pretérito perfecto simple,
a lo que hemos amado,
al déjà vu de los dos.

Y ahora vuelvo a la composición del todo sin las partes.
A la soledad,
a lo sagrado,
al amor que la vida llevó por donde quiso y la poesía no evitó.

Apareciste en un mar sin barco ni timonel, sin viento a favor. Apareciste de un poema que desde entonces respondió de ti como Dios respondió de Moisés en aquél río. De tu risa y tu mirada respondí yo. ¿Y ahora quién responde de mí? Tú, mi credibilidad.

Agua pasada...

-Los experimentos con gaseosa. 
-Claro. 
-El que no se moja no cruza el río. 
-Eso también.
-¿Entonces de qué hablamos? 
-No sé.
-De agua, estúpido. Todo es agua.
-¡Ah!. 
-El agua es fundamental en la vida.

Estoy pensando seriamente instalar un WhatsApp y un Twitter y un Facebook en mi teléfono. Mi esposa dice que torpe de entendederas y sordo no puedo ir por ahí sin eso en mi teléfono. Además me avisan de todo lo que merece la pena saber, incluso de los resultados de fúrtbol (es la vida de mucha gente).

En medio de la incertidumbre que nos ha tocado vivir es bueno saber que hay otra vida. Es alentador para el futuro del país saber y preservar lo importante para un mañana tal vez más cercano de lo que nos imaginamos.

El humano ser se alimenta en las aguas del saber. El conocimiento es agua corriente que crece en cualquier terreno y no hay obstáculos que lo detenga. Pero es bueno recordar que el conocimiento se revela y se erige contra el sol. Es el mensaje de aquellos que conquistaron con una sonrisa un futuro sin retorno. Agua pasada... no mueve molinos.

Solo amor.

Las lágrimas no detienen el sacrificio que soporta el amor cuando las heridas del alma transforman los problemas psíquicos en síntomas orgánicos. La fina lluvia alienta el desfase de una vida y si no se reacciona a tiempo... Ay, amor.

Un mar inquietante impulsa las aguas de la enajenación ahogando las cavilaciones que no se prestan al amor...
    
El tiempo pasa, el sufrimiento se acelera y una voluntad encadenada al desamor no puede durar siempre. Si la poesía no se explica morir de amor ya no es tendencia... Descuido de la primavera, mirada de soslayo con armoniosa sonrisa, no te derrumbes ni te despeñes: Di sí. Los ruiseñores hace semanas que han anunciando la primavera.

Y entonces el verbo se hizo carne libre de culpas y disculpas y razonamientos incapaces de esquivar los sentimientos del corazón. Ni la razón se oye ni se escucha. Ni importa, ¿a quién importa la razón si hablamos de amor?

Solo amor en el averno donde las apariencias se han superado...
Solo amor y un gemido capaz de levantar a los muertos...
(Lo peor del amor es cuando muere, lo mejor cuando se coje a tiempo o resucita).

Ignacio de Luzán.

Idilio
  Leandro y Hero

Musa, tú que conoces
los yerros, los delirios
los bienes y los males
de los amantes finos.

Dime quién fue Leandro
qué Dios o qué maligno
astro en las fieras ondas
cortó a su vida el hilo

Leandro a quién mil veces
los duros ejercicios
del estadio ciñeron
de rosas y de mirtos.

Ya en la robusta lucha
ya con el fuerte disco
ya corriendo o nadando
diestro gallardo invicto.

Amaba a Hero divina
bellísimo prodigio
sobre cuantas bellezas
Sesto admiró y Abido.

Negro el cabello ufano
con naturales rizos
realzaba del cuello
los cándidos armiños.

Ignacio de Luzán, poeta, falleció el 19 de mayo de 1754.

lunes, 18 de mayo de 2015

La cosa de mi pueblo.

Vengo del mercado. Hoy es lunes y en mi pueblo los lunes hay mercado. Productos del campo mayoritariamente. Ian tiene tres meses y ya me cambió por un amigo. Un amigo de cuna como él. Y Patricia dice que donde va el carro va el burro. Las calles de mi pueblo son estrechas y no coge un camión... ay.

Esperando mi turno para comprar un poco de fruta detrás de una vieja, la escucho preguntarle al frutero ¿cómo va la cosa? El frutero le contesta: "la cosa está floja". La vieja compra la fruta y se va a comprar pan. En mi nota de compra también venía el pan, así que después de la fruta, de nuevo a esperar turno detrás de la vieja. Y al panadero le hace la misma pregunta ¿cómo está la cosa? Y el panadero le contesta: "la cosa está muy apretada". Una pregunta echa a dos tenderos, dos respuesta y una sola contestación contrapuesta. Todo muy complicado para mí...

No obstante, comprendo que de algo tenemos que hablar los viejos en mi pueblo donde no nos podemos morir porque de nuestra pensión come toda la familia. Los viejos no nos podemos morir por mucho que a Christine Lagarde no le cuadren las cuentas. "Hay un problema: ahora la gente vive mucho". Y más que vamos a vivir mientras los tenderos de mi pueblo no arreglen la cosa.

De una comida el postre lo mejor.


Tenemos hijos y en los años altos tenemos nietos. Pero no dejamos de tener hijos. Hijos que llegan a ser padres. Y sin darnos cuenta nos hacen abuelos. Entonces queremos sacar energías (de dónde no sé, porque... no sé) y atenderlos y mimarlos porque ahora más que siempre tenemos tiempo, el tiempo que no tuvimos, tal vez para que las cosas... para no perdernos los pequeños detalles que nos perdimos... Había que trabajar, la disculpa es esa, y esa la verdad.

Los niños siempre toleraron de buen agrado que los abuelos adquirieran un papel protagonista en su vida. Y los hijos, o sea los padres que son nuestros hijos. Los padres cuando tenemos hijos nos volvemos protectores y consideramos a nuestros hijos como algo personal e intransferible. Luego crecen y los asuntos inaplazables, el trabajo, esa disculpa ponen a cada cual y los asuntos de cada cual en su lugar. Luego, ahora no. Hablo de amor de padre, de abuelo, hablo de mí. Disculpen la miseria.

Me gusta comer, yo a la comida le doy tiempo, y si es en familia o amena compañía entonces me quedo solo... con el postre. Todos y todas tienen de qué hablar y yo solo ante el postre que no cambiaría por un decir político, fúrtbolero o preñada la vecina vaya por Dios.

A un abuelo se le puede comparar al postre de una comida. El último bocado, el postre que a mí tanto me gusta por ser de la vida de ahora lo mejor que me podía pasar. Sé que mantenerse a distancia de los hijos es lo prudente, cerca por si te necesitan pero a distancia para no estorbar. No me considero la fuerza de la gravedad ni el ombligo de nada, pero siempre estaré aquí para lo que una hija y un nieto necesiten modestamente, claro. 

Torpe al caminar y descuidado con la memoria, camuflo en los años altos la experiencia, la emoción, la generosidad, la ternura para cuando un comentario inocente florece cargado de simpatía que explota como la pólvora que explota por simpatía. A Patricia, que nunca me lee, como todo la familia que no me leen, según me cuenta la vecina chismosa, no le gustó que Ian y un libro y una estantería vacía... Un libro infantil. Patricia es madre primeriza y no sabe que el postre para mí es lo mejor de la comida. (Lo que escribo lo escribo, y en eso estamos).

Tus ojos negro azabache.

Ignoro el motivo por el cual desde un principio tuve la impresión que tenías los ojos negro azabache.
Simple, no le di más vueltas.
Y siempre que aparecía tu mirada, de tus ojos lo más bello su color negro azabache.
Soy un caso, pero no te preocupes, me lo está mirando un oftalmólogo.
Será cosa de la edad, esas diotrías, que no veo de lejos, o que vives demasiado lejos.
Para ver el color de tus ojos vives demasiado lejos.
Quizá la impresión fue sensación.

Tu cara, ya te digo y no te ofendas, no armoniza con tus ojos negro azabache.
Solo tus ojos albergan tu decidora mirada.
Tus ojos negro azabache

domingo, 17 de mayo de 2015

Si María, lo que pida.

Patricia pone pegas estúpidas para que a Ian no le regale su primer libro pero ella se extasia leyendo libros de historia y contemplando monumentos de otras culturas y otros tiempos; cultura griega y el Partenón, por ejemplo. Todo en ella es conmovedor cuando ve una piedra vieja y rota sobre otra igual o peor. Más que conmovedor devoción lo que siente.

A mí más que la Historia del Arte, un domingo de ir a misa, me interesa la Historia de los Milagros. No me canso de leer cuando María tan singular en la tierra como en el cielo. Un día la invitaron a una boda en Caná y coincidió con su hijo. Observadora, enseguida se dio cuenta que el bodeguero había calculado mal el vino, y acercándose sigilosamente a su hijo le dice: “Hijo, se acabó el vino”. ¿Y qué no hace un hijo por una madre? Pues se hacía de rogar... No obstante, un hijo no le niega a una madre, y María lo sabía, así que les dijo a los camareros: "Lo que yo diga". O mejor: “Hagan lo que Él les diga”. Y al saber que su Madre los había enviado, ordenó llenar seis tinajas de agua, quinientos litros más o menos, y los convirtió en vino del mejor. Jesús el Cristo, inspirado por su Madre, no tiene límites.

Cualquiera pudiera pensar que sí o no, pero la cosa está clara: María, madre de Dios, está en el cielo. A ciencia cierta no se sabe cómo llegó, pero no tenemos la menor duda que está en el cielo y vive en Jesús el Cristo.

¡Amaneció!.

"Lo que no entiendo es por qué intervino Dios mi vida con tu presencia".

Con toda la mala suerte del este mundo, incluida la perversidad de algunos y la mala fe de otros. La salud. Además de las circunstancias que no vienen al caso, no merece la pena negar el bendito amor y la santa poesía.

Hay cosas que por viejas apuntan hacia la muerte, nada más ignorante. Sometido a la máquina de la verdad, todo tiene solución, nada es imposible. Solución mágica tal vez. Eso no lo sé, debido a la cantidad de contratiempos y descuidos caprichosos que nos depara la vida.

Cada cual puede hacer lo que le venga en gana con su vida, pero la verdad está ahí, y torpe sería ser reo de la mentira...

Te quiero.

Qué burla hacen de nosotros...

Acostumbro, o no, pero esta semana quiero hacer balance y reflexionar en qué me hizo daño. Las semanas me hacen daño todas: pasan demasiado de prisa, es la razón. Y el balance negativo ¡Señor!: las elecciones y los políticos, insisto, las elecciones y los políticos. La paradoja: conocen nuestros problemas, hablan de ellos y tienen solución para todos. Son un cielo, solo piden que les confiemos nuestro voto. Yo los votaría a todos si no fuera porque mientras gobiernan empeoran el asunto. Un día quise meter dos sobres en la urna y el secretario no me dejó... Así nunca ganarán los míos. ¡Joder, dona!, si conocen las verdaderas necesidades del pueblo y saben cómo solucionarlas no me explico que no lo hagan: son el problema y no la solución.

Pero hablar de las necesidades del pueblo conduce a la depresión, por eso recomiendo ir a misa y rezar, no tanto para que se acabe nuestra pobreza que de algo tenemos que morir, sino para que llegue pronto la jornada de reflexión. Qué no daría para que fueran quince días de reflexión y uno para votar en silencio. Después el recuento y el lunes a trabajar sin importar quién haya ganado... Y al saber lo que tienen que hacer por pequeños detalles no merece la pena llevarse mal. Los problemas son para solucionarlos sin prestar demasiado tiempo al debate político de los señores dueños de los partidos. "¡Es la guerra!. ¡Traed madera!. ¿El tren? El tren está en la vía no acostumbra a venir aquí". Groucho Marx. Qué burla hacen de nosotros...

Mario Benedetti.

Domingo, 17 de mayo de 2009, Roxana Herrero escribió:

¡Amigo mío, por favor, hoy no olvides recordar a un gran escritor y admirador mío que con suma tristeza apenas puedo pronunciar su nombre: MARIO BENEDETTI ha muerto, mi inspiración, mi creador, un amigo que nunca supo de nuestra amistad, estoy llorando, estoy muy muy tristeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee, no te olvides, por favor!. Gracias. Un beso.

Hagamos un trato, Mario Benedetti.

Compañera
usted sabe
que puede contar
conmigo
no hasta dos
ni hasta diez
sino contar
conmigo.
Si alguna vez
advierte
que la miro a los ojos
y una veta de amor
reconoce en los míos
no alerte sus fusiles
ni piense qué delirio
a pesar de la veta
o tal vez porque existe
usted puede contar
conmigo.
Si otras veces
me encuentra
huraño sin motivo
no piense qué flojera
igual puede contar
conmigo.
Pero hagamos un trato
yo quisiera contar
con usted
es tan lindo
saber que usted existe
uno se siente vivo
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos
aunque sea hasta cinco
no para que acuda
presurosa en mi auxilio
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe
que puede
contar conmigo.

Domingo, 17 de mayo de 2009.
 
De acuerdo, Rox, puedes contar conmigo, pero hagamos un trato, recordaré a Mario Benedetti, poeta del amor y de la vida en el día de su muerte, si tú me prometes recuperar la alegría.

Deseo que dejes de estar triste.

Deseo que dejes de estar triste, no para que veas las hambrunas de los países más pobres, ni la desesperanza de los naciones en guerra cargadas de agresión ajena, ni el dolor que aún infringe a nuestra América Latina las dictaduras de indignos opresores contra los que Mario Benedetti luchó toda su vida, ni para que contemples lo absurdo de un mundo que ha puesto el listón de la intransigencia y la maldad en el lugar que antes ocupaba la tolerancia y la bondad, ni para que presencies como las ballenas prefieren el suicidio antes que rendirse a la infame cacería que de cualquier manera nunca evitaría sus muerte. No, mi amiga, deseo que dejes de estar triste para que la luz llegue a tu emoción más tierna; para que el color de la vida trascienda tu poesía; para que el brillo de tus ojos llegue hasta el punto original del arcoiris. Para que tu cuerpo abrace paso a paso la redondez del nuevo día, el lento relevo iluminado de la luna, la discreta señal de la estrella más profunda. Deseo que dejes de estar triste para que la crónica negra de este día: La muerte del poeta del amor y de la vida, Mario Benedetti, no te rompa. Quiero que seas fuerte y no desfallezcas. Quiero que recuperes la alegría para que puedas ver el contorno de tu sonrisa, los ojos de tu alegría. Y para que veas acercarse el abrazo de tu amigo de allende del océano en un día tan triste para ti y para todos los amantes de la poesía. Deseo fervientemente que recuperes la alegría para que Mario Benedetti pueda irse de este mundo sin ver una lágrima correr por tus mejillas. A pesar de ser tu amigo nunca supo de ti. Te quiero.

Mario Benedetti, poeta, falleció el 17 de mayo de 2009.

sábado, 16 de mayo de 2015

Que siga el país sin mí.

"Encuentro la televisión muy educativa. Cada vez que alguien la enciende, me retiro a otra habitación y leo un libro". Groucho Marx.

Como Groucho Marx, yo también me encierro en otra habitación y leo un libro cuando alguien enciende la televisión, pero a veces voy a llorar a Les Seniaes. Soy muy sensible y no siempre soy capaz de encerrarme en otra habitación y leer un libro. Sin más, acabo de llegar de Les Seniaes y llorar a lágrima viva al ver a Rajoy en bicicleta por las calles de Madrid. Lo que no hacemos de pequeños por sentido del ridículo, alguno lo hace de mayor sin sentido ni vergüenza. Que en campaña electoral vaya en bicicleta me da risa, pero que las encuestas le den como favorito pena me da. 

Hasta que no pasen las elecciones ni libros, ni prensa, ni siquiera Google y una búsqueda fácil de delitos relacionados con la corrupción política. El pasado como el presente, si hablamos de corrupción una búsqueda fácil en Google.
    
Creí que podía llegar, atarantado sí, pero llegar, y no. Han agotado mi paciencia. Los mensajes interesados y el tiempo transcurrido en esa perseverante empresa de ganar las elecciones se ha convertido en una pavorosa travesía para mí. Que siga el país sin mí.

Un libro infantil.

A Ian le quise regalar un libro infantil y Patricia dijo no. Le regalé el primer juguete, pero me hacía más ilusión regalarle el primer libro. El problema según me contó era de espacio. Pues si es de espacio que salga ella o su padre de casa. Un libro es más importante en la vida de un niño que un juguete cualquiera. ¿Patricia una madre desmemoriada?

Un libro infantil de autor conocido, que para autores desconocidos ya los elegirá él cuando sea mayor, es un mundo de colores, ilustraciones y algunas palabras sueltas para que le vaya cogiendo el gusto. No soy de bravuconerías, pero si un día lo llego a ver con uno de esos artilugios demoníacos emparentados con la televisión, mi bicicleta que le prometí como herencia se puede ir olvidando de ella.  

Un libro incita a lo desconocido, una bicicleta también, sí, pero no es lo mismo. Inconsciente, uno tarde o temprano se llega a encontrar con un libro cuyo valor al intelecto es vital; sirve de estímulo y abre puertas a mundos de apariencias extrañas que se consideran imprescindibles en la vida de las personas. 

A Ian le tengo muchos libros reservados de mi biblioteca. Son libros maravillosos para cuando sea un poco mayor. El Lazarillo de Tormes no, que me lo pidió su madre hace años y no me lo ha devuelto. (Este asunto no está cerrado). 

Mi tiempo perdido.

Si los ecologistas y otros reclaman la recuperación del medioambiente yo reclamo mi tiempo perdido. Mis deseos, mis anhelos, mis metas y mis sueños organizados para convertirme en un objetivo creíble. Hablo de mí, pero quien quiera puede unirse. Podemos transformar de manera racional las aspiraciones que tenemos respecto al tiempo presente sin que nadie nos convierta en autómatas. Queremos trabajar, además disfrutar la vida y compartirla. Compartirla y vivirla aferrándonos a los buenos momentos. Y si por mí quiero ser exigente... En la cumbre de mis aspiraciones, y dado que apenas me queda tiempo para seguir soñando quiero disfrutar la vida sin complejos. Sé que en una cultura como esta tan acostumbrada al qué dirán, tan amarrada a las tendencias y a los procesos evolutivos de la vecindad, el dominio a base de creatividad literaria, del tiempo como desafío no se entenderá... Pues no me voy a explicar, a pesar de vivir en comunidad. Me considero buena persona: lo demás no importa.

Permanentemente corremos a través del tiempo y no podemos parar, es consecuencia del estrés, y esta es una verdad como la copa de un pino (confieso no saber cómo es una verdad como la copa de un pino) que se apodera de nosotros y a esa acumulación de tensión se le agrega la obligación de actuar. Entonces cabe preguntarse: ¿Por qué y para quién organizamos nuestro tiempo? Nos hace falta volver a la escuela con otros maestros; nos hace falta una reeducación y un entrenamiento diferente para lograr ser dueños de nuestro tiempo. ¡Joder, dona, me quiero reinventar, joder!. ¿No se entiende? No quiero volver a entregar un sueño. También quiero ser dueño de mis actos, planear e intentar alcanzar lo que he planeado. Tener previsto todo y en especial coexitir con mis sentimientos.

La vida no se ha comportando conmigo honestamente, ni yo con ella. Pero en los años altos quiero tomar el control de la vida que aún me queda vivir... Pensaba que al organizar mi tiempo perdería espontaneidad de pensamiento y no, en realidad dispuse de completa libertad para organizarme y tuve miedo. Es todo, a partir de ahora seré audaz y creativo, inteligente, original. El límite estoy seguro que también es cosa mía. 

viernes, 15 de mayo de 2015

Se busca.

Se busca una mujer y se ofrece recompensa.
Es niña hermosa, amiga de sus amigos y siempre tiene la mejor de sus sonrisas dispuesta para regalo.
Es una mujer especial.
Se la vio por última vez acompañada de la Luna de Valencia.

Se busca a una mujer, se llama Kristel, y hoy especialmente la hecho mucho de menos. Si la ven, por favor, díganle que llame a su padre. Muchas gracias.

Una buena mujer.

-Perdona.
-Claro.
-¡Ay!.
-Sí.
-Ayer no quiso funcionar en todo el día. Este ordenador...
-¿Por qué le llaman ordenador?
-En América lo llaman computadora... ¿Qué le preocupa?
-Nada.
-Pues nada, no va... ¡Ahora!. ¿Entonces no le preocupa nada?
-Nada.
-Muy bien. ¿Nos vemos en noviembre?
-Sí.
-Pase buen verano...
-Vale.

Nunca volverá a ser la Dama que no me deja ir. Pero es una mujer de fiar en viernes. Va a lo suyo. Una buena mujer. Para hacerse una idea en estos días de aturdimiento y falsedad, es tan buena o más que el silencio y la honradez.

Ambivalente amor.

De quien se presta a interpretaciones opuestas y luego lo niega creo que es el epicentro de su autodestrucción. Por ser musa de la poesía la sigo de cerca y no ha cambiado en años. O sacude la moralidad que ella misma genera o acabaré perdiendo su inspiración. Ella es mi inspiración, lo sabe y no hace nada para evitar que a veces escriba con escenarios de muerte y dolor. 

Lo bueno que aún la vislumbro tenue de cuando en vez por mi calle y la periferia de la suya. Quiero decir que estamos en contacto. Para ir por la vida siempre tuvo al menos dos opciones y siempre eligió la prudencia. Es predecible. Es de esas personas que pudiendo son incapaces de cambiar la historia. Sin embargo, lleva inyectada en vena la poesía más atrevida. Solo yo lo sé. Y su diosito.

Lo que no se le puede negar es que por donde quiera que va siembra vida sana, se diría que es santa poesía más que musa, y su colindancia recoge su fruto sin una pizca de agradecimiento. A su conveniencia. Sin querer o queriendo la están perjudicando. Le sonríen, le dicen estupenda, la animan a que siga sembrando vida sana y se aprovechan de ella sin considerar que musa o santa poesía, por amor da la vida.

Ella que ha vivido tanta miseria moral, social: dolor emocional; para ella que la esperanza simplemente es nombre de mujer, no merece agravio. Ella, para ella, la mujer del véspero, la musa del alba o la santa poesía, ha de saber que aún hay caminos que confluyen en un mismo paraíso y que el amor, lo diga quien lo diga, es invento humano.

jueves, 14 de mayo de 2015

Un beso y una mirada de soslayo.

Ya estoy aquí del paseo con Ian y Patricia, y de ir solo por el pueblo. Efectivamente, el calor sofocante, ¡Dios mío!. A los que me saludaron no les respondí al saiudo (a ellas sí). Los remito al lunes siguiente después de las elecciones... Si me siguen saludando les devolveré el saludo con la cara más amable que tengo (si la encuentro) y si no, no pasa nada, por cada desprecio un beso. Pero además, y esto se me ocurrió viniendo de vuelta a casa, una mirada de soslayo que les traspase la abstinencia de carne. Vigilia de quienes anhelan la pasión desordenada, y no de Jesús el Cristo. Claro. Hay pupilas que brillan de esperanza y su luz no alumbraría ni una noche desvelada de luna llena.

El pueblo está dividido políticamente y en tiempos de elecciones nadie se imagina lo que es vivir aquí, ¡Madre del Amor Hermoso!. Los dueños de los partidos políticos, el PP y el PSOE, saben de cada cual y nos tienen numerados. En serio, ni me imagino lo que sucedería si uno que consideraran de los suyos votara a los otros. Eso que no hablo de política ni de íntimas convicciones, ideologías o analizar un programa electoral. Eso no importa, es lo de menos. Y como solo hay dos partidos, 50/50, dan la alcaldía media docena de despistados. 

El domingo de elecciones será ello, la cosa está igualada, veremos quién tira los petardos esta vez, si los de siempre o los de nunca. Como aún será domingo, contaré los suspiros de los que perdieron y les secaré sus lágrimas, y brindaré con los que ganaron con una copa de vino. Y al día siguiente, cuando dejen de hablarme seguiré con el plan. Por cada desprecio un beso y una mirada de soslayo que les traspase la abstinencia de carne.

Para sus desprecios mis besos.

Es verdad, no sé a qué viene el asunto al caso pero nada es permanente. Y es obligado tenerlo en cuenta. Todo pasa.

El observatorio meteorológico anuncia para hoy temperaturas de más de cuarenta grados centígrados. Confiemos que pase. Y los políticos de insultarse, y las elecciones, y que me saluden por la calle. No me acostumbro. Quizá porque sé que solo es para quince días, si fuera para un mes igual, o para todo el año. 

Ni recuerdo porqué la gente no me saluda. Patricia dice que impongo. ¿Impongo qué? Solo Rajoy impone. Una amiga estupenda de antes me decía: "tú siempre haciendo amigos". Y un día sin venir a cuento dejó de hablarme... Tampoco recuerdo porqué dejó de hablarme. Era una buena amiga, la recuerdo con cariño, pero fue su decisión. Un día moriré y no me acompañará nadie al cementerio. No digo que descorchen una botella de vino, si no me saludan no les importo, pero un detalle de despedida. No soy de amenazar porque siempre salgo perdiendo: soy poca cosa y no tengo amigos ni influencias, pero sería cosa de hablar con la Magdalena y resucitar desde el sepultura y veríamos si me saludaban... 

Hoy, después de salir a pasear con Ian y Patricia saldré solo a caminar por el pueblo y no saludaré a nadie, con la cara de los entierros pasaré de mi vecindad y acabaré con esta farsa de campaña electoral. Que sus desprecios sean para todo el año y mis besos eternos. Desde hoy seré una alegría en sus corazones y un dolor de muelas para la hipocresía que los corroe. Veremos quien pierde y si todo pasa.

Todo pasa.

Me estoy aficionando a la lectura infantil, es más creativa que la de los mayores. Sin musa y con penas en el alma, si quiero escribir desgracias vale, sino literatura infantil: El Príncipe Valiente en la Corte del Rey Arturo. Serán pocos los niños que en algún momento no hayan oído un cuento de un rey que tenía o dejaba de tener. Los reyes siempre fueron igual pero siempre tuvieron, al menos para ir tirando. 

Un cuento trata de un rey que un día reunió a sus sabios informándoles que había ordenado al mejor orfebre hacerle el más precioso anillo. Dentro del anillo, en un compartimento secreto, quería guardar un mensaje que pudiera ayudarlo en momentos de desesperación, y también a sus herederos y a los herederos de sus herederos. Las monarquías, como los amores para siempre son eternos. Tenía que ser un mensaje pequeño para que pudiera caber debajo del diamante que engarzaría la joya y a su vez dijera lo necesario para que sus descendientes trascendieran a través de los años por los siglos de los siglos. A los sabios de entonces la encomienda del rey les resultaba muy difícil. Desde luego fácil no era, pero ¿quien le negaba a un rey? En palacio vivía un viejo que había servido al padre del rey y ahora estaba jubilado. Para el rey era como un padre y le consultaba todo. -No soy sabio, pero conozco el mensaje que le interesa, majestad. Y el viejo lo escribió en un papel, lo dobló y se lo entregó al rey con instrucciones de no leerlo sino cuando todo hubiera fracasado, cuando no encontrara salida a una situación imposible. Años después el reino fue invadido, y el rey perdió sus dominios. Huyendo para salvar su vida, perseguido por sus enemigos, solo y abandonado, llegó a un lugar donde el camino terminaba en un precipicio: no había escapatoria. En ese momento recordó el anillo, abrió el compartimiento secreto y encontró el mensaje: "Esto también pasará". Y efectivamente, de repente solo silencio. Sí. Sus perseguidores habían desaparecido. El rey se sentía profundamente agradecido del viejo sirviente: el mensaje providencial. Y pronto reunió a todos sus ejércitos y reconquistó el reino. Celebró con música y bailes su vuelta. El rey se sentía feliz. El viejo, sentado a su lado le dijo: -Este momento también es adecuado, vuelva a mirar el mensaje-. No -dijo el rey-, ahora estoy victorioso, la gente celebra mi regreso, no estoy desesperado ni me encuentro en una situación difícil. Majestad -dijo el anciano-,.el mensaje también es para las situaciones placenteras. No solo para cuando eres el último, también cuando eres el primero. El rey bajó la cabeza y releyó el mensaje: "Esto también pasará". Y sintió aquel silencio en medio de la muchedumbre que celebraba su llegada. La vanidad del rey había desaparecido. El monarca finalmente comprendió el mensaje. 

Nada es permanente: hay momentos de alegría y momentos de tristeza. Acéptalo porque así son las cosas. Grábalo en tu cabeza y en tu corazón. Que nada te espante: Todo pasa.

miércoles, 13 de mayo de 2015

¿Qué no entiendes?

Hablo de un mar y de un paraíso donde a las caricias solo le falta tu piel y mis manos. No es difícil de entender, si primero fuimos carne y después tierra firme, también hubo sexo y cumplió sus objetivos: el amor se reinventa. De cuidar tú mi credibilidad hablaremos otro día con más tiempo y menos explicar. Lee y relee hoy y mañana. Nunca dejes de leer. Ni de buscar tu nombre entre los renglones.

Al otro lado de un mar.

Lo cotidiano se ha convertido en rutina
y la rutina se ha convertido en ver y escuchar,
en leer demasiadas veces lo mismo.
Nadie se lo cree, ni ver ni escuchar: solo leer.

Leer supera el ver y el oír paciente.
Argumentos contrapuestos
que el miedo a lo desconocido supera con creces.
El miedo obliga a finiquitar un reto y su oportunidad.

El viento es hostil como el razonamiento impuesto:
habla el amor de corazón que desafia la terquedad.
Entonces no seremos capaces de entender
que primero fuimos carne y después tierra firme.

Hacer lo que se espera que hagamos nos definiría como seres incapaces de sobreponernos a las circunstancias y ampliar la mejor visión por el camino donde nace el sol. Justo en el mismo trayecto. Al otro lado de un mar.

Alma de poeta.

"Solo hay felicidad donde hay virtud y esfuerzo serio". Sentencia Aristóteles. Y sí, la vida no es un juego y tenemos que estar vivos. Quiero decir estar vivo de respirar, sentirse vivo y compartir, no sentirse uno exclusivamente... La felicidad no se alcanza por ser uno más que otro, ni más alto ni más estupenda, la felicidad se alcanza por la fuerza del amor. El amor es la clave. Hay quienes cierran la puerta a la emoción, al gozo compartido. Hay que aprender a vivir y compartir lo mejor de nosotros; pero no es fácil con tantas fuerzas contrarias, la misma vida social y familiar se tambalea. Quizá sea culpa de los poetas, porque en esto de alcanzar la felicidad ellos pueden hacer mucho... De un tiempo a esta parte están alicaídos, como si de un pájaro una ala. Si un pájaro un ala un poeta sin musa. Me cuentan, pero no lo sé de fijo, que hay poetas mercenarios y no les importa el humano ser enamorado. Hablamos de amor y todo es posible: también pudiera haber poetas enamorados que transmiten amor con palabras que se explican solas. Es complicado saber para el humano ser vulgar torpe de entenderas. SI los poetas viven en su mundo y no les importamos lo más mínimo, ¿qué será de nosotras sin nosotros? Vivimos mundos diversos y solo ellos son capaces de alcanzar el deleite de visionar el amor sin ningún género de dudas. ¡Joder, dona, visionar el amor sin ningún género de dudas!. Para el humano ser eso es inconcebible.

Los tiempos actuales no dejan tiempo para compartir. Y si compartimos son desórdenes mentales. Nuestro compartir raya lo indeseable... "Virtud y esfuerzo serio igual a felicidad". Debiéramos perseguir a los poetas trashumantes por el mundo y obligarlos a que nos expliquen sin metáforas su poesía. Sin poesía los sueños envenenan, hasta los besos y los abrazos son traicioneros. Besos de amor. Abrazos sinceros. Miradas serenas. Confianza. Credibilidad.

Y si con todo la palabra es inútil y los poetas no se bajan de la burra, no olvidemos que todos tenemos alma de poeta. Que podemos estremecernos ante unos ojos brujos y una mirada de soslayo. Y una sonrisa. Y el decir de un curativo verso sin esfuerzo serio. Todos y todas tenemos alma de poeta. Esos poetas de tres al cuarto, engreídos y vanidosos están sobrevalorados. Lástima que las consecuencias las pague la poesía.

martes, 12 de mayo de 2015

Seguimos siendo amigos.

Quiero embarcar contigo como amigos por un mar y que el viento nos entre.
Embarcaremos como amigos: te iré a buscar.
Y cuando mar esté en calma, en alta mar y tú confiada,
señalaré un punto en el horizonte y te robaré un beso.

Y una luz iluminará tus ojos,
y una lágrima resbalará por tu mejilla,
y una sonrisa confirmará que no seguiremos siendo amigos.

Pero el mar es inmenso y el cielo más.
El cielo da color al mar y aún le sobra color.
Color que combina con el sol al alba.
Y tu mirada al véspero: de tus ojos la mirada.

No dejen de leer un libro.

Si un libro... ¡Impertinente con un libro!. Pues dos libros, y uno de poesía que explique. Los libros permiten disfrutar de momentos alejados de la rutina más espantosa. Pero además está el ruido y las voces, y todo aquello creado para perder el tiempo... Los videojuegos por ejemplo, y callo porque son el delirio de muchas y muchos. Si un libro... Insisto.

Un libro de agradable lectura amplia el conocimiento y permite entrar en un mundo de ideas y fantasía... Siempre un libro, literatura, y penetrar en la virtualidad de la imaginación.

Por más que la era digital continúe machaconamente su avance, las editoriales no dejan de editar mejores libros. Se han vuelto muy selectivas las editoriales... Asuntos económicos tienen que ver, me cuentan. Sin embargo, la literatura siempre estará presente como producto especializado. La literatura es arte. Y con eso queda todo dicho. Escaso de lo necesario para escribir, enajenado, lo dejo por hoy. Disculpen. Sean felices. No dejen de leer un libro. Muchas gracias.

Soy un soplo de polvo.

Atarantado por el ruido de mis oídos, mi vida se ha convertido en un infierno sistemático. Y no encuentro un político que quiera quitar las farolas de las aceras... Manda besos...

Demasiado ruido en mis oídos, y paciente mi postura si quiero llegar a viejo. Argumento contrapuesto de nuevo. Entro en permanente contradicción. Soy viejo y estoy sordo, además del ruido. Me lleva un caminar ajeno por el paisaje de la sin razón a campo abierto donde nada acaba ni importa lo que se avanza; campo inmenso como para que un eco y su voz se pierda con el viento en contra... Tan hostil e irracional conmigo, no me queda un espacio vacío en mi mente para acomodar mi corazón entre la pasión que me alimenta y todos mis males. Allí donde el amor seduce a la poesía quiero ir. Hasta entonces, sin ser capaz de entender por qué si yo fui primero la farola ya estaba pegada a mí. Uy, creo que me estoy yendo... Si al menos un libro de poesía que me explicara... Soy un soplo de polvo.

Son tramposos los poetas.

No porque lo diga una mujer... ¡Qué ocasión más estupenda he perdido para quedarte callado!. Si leo leo y si escribo escribo. A veces leo lo que escibo y doy en loco. ¿Por qué no pienso cuando escribo, aunque solo sea para no sentirme culpable? Como tantas otras cosas mías: no estoy a lo que he de estar. Para escribir el estado idóneo no siempre se tiene o se logra. Ni un escritor reputado ni un poeta semidios es capaz de leer su obra satisfecho. Pausado de ánimo, atarantado en el interior, en un trance sensible a la inspiración, porque sin inspiración no hay gaita que tocar, uno trata de observar la cotidianidad preñada de sentimientos y solo aparece un solitario lecho vacío.

La poesía es santa, así que para ser acreedor de su don se ha de poder camuflar en el deseo de la perpetua agonía. De ser poeta, en este instante solo la agonía sería capaz de disfrazar mi alma de sentimientos. Por una mente absurda no pasa siquiera las hojas resecas del otoño. Los poetas viven en la perpetua mentira, no se mueren, lloran y son capaces de entristecer a la mujer más hermosa. Se aprecia vanidad en sus versos y humildad de conveniencia. Son tramposos los poetas.

Braulio Arenas.

Tantas lunas

Tantas lunas pasadas en limpio,
rayas y más rayas, tigres y más tigres,
y el hotel era lujoso para dormir.

Sueños y más sueños, besos y más besos,
qué quedará de tanta luna,
qué quedará de tanta agua, de tanta sed, de tanto
vaso.

Ventana destinada para ti,
para que en ella te apoyes más perfecta;
tú haces con tu belleza
lo que otros hacen con el cielo.

Braulio Arenas, poeta, falleció el 12 de mayo de 1988.

lunes, 11 de mayo de 2015

Ceguera perenne.

"Me cuesta más amar que odiar". 

Confieso haber dicho lo de arriba. Eran otros tiempos. Sería estupendo saber si a quienes amamos nos aman, o tienen conciencia de sentir nuestro amor, y comprenderlo. No pienso igual, pero esperar no me interesa: en los años altos, sin llegar a viejo, el tiempo es oro. Hoy comería aquellas palabras, por amor comería hasta las comillas. La vida pasa por tantos altibajos que decimos y desdecimos sin venir al caso. Si hablo de amor odio las cosas no son lo que parecen. El amor es paciente y sabe esperar. El odio no va con mi estilo. No me pega. Con palabras de amor iluminaría una mente que no reacciona ni sé si comprende. Ceguera perenne: invadiría las sombras de tu vida si aún estás en el mismo lugar para ser la luz de tu salvación. No quiero morir sin tener algo contigo. O si morir, resucitar juntos por amor.

La esperanza de vida.

En la peluquería leo un artículo en una revista interesada en la venta de un producto mágico para alcanzar la eterna juventud y me deja preocupado. Cuando voy a la peluquería me entero de mucho más de lo que me interesa saber. El caso es que las mujeres rondan los 85 años de vida y los hombres apenas llegamos a los 80. El artículo habla de la esperanza de vida y de su maravilloso producto. Vale, no seré yo quien diga no, aunque me temo que es más no que sí. Sin embargo, el tema que hoy me obliga a escribir es la esperanza de vida, no que la mujer y el hombre y 5 años más; ése será tema para otro de soslayo con la cara más amarga.

¿Adónde quiero llegar? Efectivamente: cierto que somos más longevos pero ¿somos más viejos? El asunto es ése. ¿Se puede ser viejo a los 20 ó 40 ó 60 y etcétera, o solo cuando Ian me llama yayo o la vecina chismosa para fastidiarme? ¿A más años más viejo? Me niego a aceptar que la esperanza de vida tenga algo que ver con ser viejos más allá de las personas que mal te quieren y se levantan en el autobús para que sientes... Te echan a perder como digas sí.

A más años más viejo, vale, podemos estar más o menos de acuerdo, pero uno tiene la edad que siente en el alma, y esa edad no tiene que ver con la que figura en el DNI. Además, está demostrado científicamente que el hombre tiene la edad de la mujer que ama, y en mi caso no son 5 años más, son muchos menos. Lo cierto es que a mí la esperanza de vida no me quita el sueño. Ni envejecer me quita el sueño porque sueño y no envejezco. Envejecer y ser viejo no es lo mismo. Y no le demos más vueltas. Muchas gracias.

Envejecimiento prematuro.

Miro a Ian y me asusto, voy corriendo al espejo y veo una vida entre los dos. La vida pasa, todo llega, y si no llega malo. Uno cree que no llegará el día de los achaques, la nostalgia por lo vivido, ay. Qué triste... Nacemos y emprendemos un viaje a ninguna parte. Cada día que pasa gastamos o desgastamos un poco de la vida mientras nuestra juventud va a menos. Todas y todos llegaremos a ser apenas un simple recuerdo de lo que fuimos y empezaremos a cuestionar las razones por las cuales tomamos una u otra decisión que transformó nuestra vida.

El miedo se apodera de nosotros al ir envejeciendo, las razones sobran, también los motivos. Uno se mira al espejo y se ve estúpido pero feliz de haber llegado. A Ian le queda una vida por vivir y a mí la satisfacción de vivir los años altos con plenitud sin haber alcanzado metas importantes. Me dejé llevar. No valen excusas ni un mal chiste para desviar la intención de quién me pueda leer...

A Ian le deseo lo mejor, como no podía ser de otra manera, y a mí que pueda seguir aprendiendo de la vida, del silencio que busco para escribir el día que quiero vivir, a envejecer con naturalidad, y, a aceptar con resignación, que las canas de mi pelo hayan hecho de mí un auténtico sex symbol. Una amiga me dice que soy clavado a George Clooney cuando era joven. "Cada día estás más joven y estupendo".

A la María pido que la muerte no me encuentre descuidado pegado a una farola, que me encuentre vivito y coleando. Y más joven y estupendo, claro.

domingo, 10 de mayo de 2015

Uno de dos sigue siendo verdad...

Mi esposa ha ido a visitar a mi suegra. Yo esa mujer no quiero que se relacione con mi esposa. Mi esposa es bendita y esa mujer lo contrario... A ciencia cierta no sé qué es lo contrario de bendita, pero nada bueno casi fijo. Pudiera ser lo contrario que encierra la felicidad. Lo dejo porque tampoco sé qué es lo contrario que encierra la felicidad. Bendita mi esposa y todo lo contrario su madre y ahí la dejo... En el inframundo donde las personas viven de forma miserable. Ay, lo mío por esa mujer es enfermizo. Digo que lo dejo y no, una palabra lleva a otra... Debiera dejar penetrar la luz en mis adentros en intentar purificar su persona. Un domingo estupendo como el de hoy no debiera nombrarla pero viene a mi mente porque mi esposa está con ella. Una madre no es por el hecho de parir una hija. ¿Saben qué? Allá el maligno se las arregle con con ella... Pena me da.

Como estaré solo durante unos días, y hasta que entren por la puerta Ian y Patricia a media mañana, escribiré menos y leeré más. Tengo que dejar de escribir o atascaré de soslayo. No sería la primera vez que atasco un blog... Además de la paciencia de alguno. De ponerse en mi lugar o conocerme mejor o simplemente conocerme no le hubiera caído una lluvia de recuerdos encima y no tendría la necesidad de entrar a escondidas en de soslayo... 

Quizá ya ocurrió y todo es verdad... Hablo de mi esposa y su madre y de un blog y la paciencia de alguno. Nada parece tan verdadero que no puede ser mentira. Y sin embargo, uno de dos sigue siendo verdad...

Quizá ya ocurrió es la definición de Borges para la experiencia estética. Yo digo a más para la percepción de las cosas bellas, el inmenso placer de crear. Quizá ya ocurrió pudiera ser la teoría de la filosofía si hablo de creación literaria. De imaginar lo que pudo ser. Quizá ya ocurrió fue y de soslayo es. Y dona el amor inmarcesible. Es todo y no es poco: alfa y omega de dos.

Esto no es un acertijo: mi suegra es la mayor de las mentiras.

La revolución de los corazones.

Un gobernante se debe a su pueblo. Las expectativas de los gobernados siempre son vastas: acceso a la educación, a la salud, la alimentación, vivienda digna; estabilidad económica, políticas ambientales, seguridad ciudadana. Estado de bienestar. Pero el gobernante no hace caso y el pueblo sufre en permanente conflicto. Es triste ser desgraciado, y más saber que lo seguirás siendo pase lo que pase. La felicidad que a veces proclamo ha pasado al capítulo de las utopías: ¿Si el pueblo pierde la esperanza qué le queda? Siento el día. Parece que las palabras hoy me salen más realistas que siempre. Literatura trasgresora. El mundo tiene nefastos gobernantes. Ni permiten cuestionar con valentía su modo de administrar el poder. Es domingo de ir a misa y decir la verdad. Es saludable verse a uno mismo en el espejo, echar la vista atrás y fijarse en las piedras del camino andado. De ser justos, cada cual pondría el castigo preciso Yo pecador y hacer lo que le corresponde para salvaguardar el mundo de toda esta clase dirigente imperialista. Por desgracia, hace tiempo que la tierra ha dejado de ser un paraíso en todos los sentidos. Un paraíso donde se conjugue lo armónico con el gozo del ánimo. En cualquier caso, hay que dejar atrás los egoísmos e ilusionados ir más allá de los gobiernos y sus miserias, Esencial tomar otras actitudes de vida. Los recursos son escasos, el erario está vacío, pero con imaginación tal vez se pueda hacer algo más. Y honradez, sobre todo honradez. No en vano, donde la conciencia no vive por mucha ciencia que nos injerten el alma racional se para. La sociedad necesita avivar esa conciencia colectiva como modo de pensar y actuar solidariamente, no solitariamente: "Un corazón solitario no es un corazón", dijo Antonio Machado. Por ello, más pronto que tarde hace falta poner en valor la revolución de los corazones. 

Debemos poner más empeño en nuestras ocupaciones y dar sabor de esperanza. Caer en la desesperanza es el peor de los males. (Seguiremos hablando de nuestras cosas, cada vez menos de política y más de vida, amor y poesía. De ver amanecer, de las buenas madrugadas, de esa ola blanca que se estrella en las rocas y aún así no deja de viajar).