sábado, 31 de enero de 2015

Carta de ajuste.

Estimado colaborador:

Hemos tomado la decisión de prescindir de usted debido a la falta de imaginación y a su inapropiado comportamiento. Sus creaciones literarias son basura en un mar. 

En agradecimiento a los años prestados y el derecho a desahogo que esta decisión conlleva, solo podemos decir que esto es la gloria sin usted.  

Sus servicios han sido adecuados, pero de un tiempo a esta parte no ha hecho otra cosa que rebozarse en sus miserias. Quizá se pregunte por qué le hemos tolerado tanto, la respuesta, sencillamente porque ha pasado usted de soslayo hasta que el lunes le ha leído una mujer, a la que deseamos desde aquí una pronta recuperación. La pobre sigue ingresada en los pasillos de un hospital con pronóstico reservado.

Es todo, cuídese de sus amigos y le irá mucho mejor.

A veces la verdad no importa...

Ya, sí, las nuevas tecnologías son estupendas y nos hacen la vida mucho más fácil. Eso vale para mí que es mi ordenador el que me ordena pero no para la mayoría de las personas que saben. A fin de cuentas, se quiera o no, alguien tiene que pulsar el botón para encender todo. Insisto, una persona ha de pulsar el botón para que eche a andar esa tecnología puntera que nos hace la vida mejor... Yo me conformaría con poder recuperar una clave perdida. Torpe de entendederas e incapaz de actualizar la humildad, hablo de volver a la verdad, vanidad: confieso que me cuesta vivir sin ella y que no puedo volver a su mundo porque no tengo la clave: "Pinche usted aquí". Y pincho y no. Tal vez mi ordenador no sea el único que me ordena... Quizá ya ocurrió y la persona que debe pulsar el botón dijo hasta aquí llegamos, colega. Aprovecharé la oportunidad y volveré al amor y la santa poesía con los humildes en el corazón. Lo tomaré como una lección de vida.

Todo iba más o menos bien hasta que la "Tasa Google" irrumpió en el mercado de los derechos de autor de manera hiriente para los que no nos ganamos la vida con esto y respetamos a los que sí en toda la extensión de la palabra incluido "copiar y pegar" y nos quedamos fuera de juego. En un lugar llamado fantasía... No sé.

Urge entender que no somos mala gente. Urge llegar a acuerdos. Y sobre todo urge avanzar por el camino de la verdad. Pero si no se puede no se puede y qué le vamos a hacer, oiga. Quizá debamos pasar de las palabras a los hechos, coger el teléfono y construir otra clave. -Lo has hecho y nada. Has llamado y no estaba. -Es cierto. En cualquier caso, está escrito que el mal en los casos tecnológicos siempre triunfa si el humano ser permanece impasible o rehuye la verdad.

El que pulsa el botón es el que manda. ¡Señor, sí señora!. Eso no quiere decir que la verdad esté de su parte, porque... Afectivamente: A veces la verdad no importa...

viernes, 30 de enero de 2015

Y nada más.

Lamento no darme cuenta que las cosas no son así... Son así porque sí, quiero de decir que la realidad es triste de morir. Pero debo escribir el día que me gusta vivir y me estaba yendo. Si de escribir de política o de religión que escriban... Yo no.

Te comento. Hace tiempo que quería escribirte una canción y, sin embargo, no me salía. Y estoy pensando que tal vez la musa que me inspira está de capa caída y sea esa la razón. Una musa que no inspira se podía dedicar a otra cosa... ¿Qué piensas?

A punto de acabar con enero me parece que, temeroso de perderte, o peor aún, que me contagies de tus recuerdos y vivencias cubiertas de lágrimas que ya me arreglo, quiero escribir sino una canción algo salpicado de colores arco iris sin arrugas en el lienzo. Serán hermosas palabras que te logren refrescar la memoria con asuntos del corazón.

Pero hoy no será el día. Hoy no está el horno para bollos preñados de alegrías. Por olvido u omisión, no sé, pero hoy no, resultaría imperdonable por mi parte.

A punto de acabar con enero solo debo escribir palabras libres de consternación.

Porque nadie soy yo,
porque nadie eres tú,
porque nadie es partidario de lo que no subsane horrores,
porque nadie es mala propaganda,
porque nadie es mala gente.
Porque somos tú y yo.

Y nada más.

Buenas madrugadas.

Si escribo para ustedes quizá no deba escribir de política ni de religión. Ni miserias y otros descuidos humanos. De nada que tenga que ver con la realidad que vivimos. Si escribo para ustedes quizá deba escribir de esperanza, amor y poesía. Pues eso, como escribo para ustedes intentaré escribir amable sin desprecios para nadie.

Entonces, si digo esperanza, amor y poesía, digo buenas madrugadas. Es mi deseo cultivar con esmero lo que escriba para que no sea un propósito de mera rutina. Es mi deseo en un viernes de fiar que está a punto de llegar Patricia y luego no puedo porque me ataranta, desear buenas madrugadas a quien en un descuido entre en de soslayo y me lea.

Un día de aire ventoso pero hermoso digno de engrandecer Les Seniaes no merece sino que el cielo nos envíe un amor sin adioses. Y salud. 

En la vida anhelamos lo mejor para los seres queridos; en la vida anhelamos paz y amor, y también dinero para llegar a fin de mes. Las cosas están jodidas, oiga, podré desahogar de cuando en vez ¿o no? 

Si invito a saludar el día con voluntad de mejorar y vocación de vida sana no puedo por más que ser el primero en llenar páginas de creatividad literaria. Escribir un día bueno de cada vez con respuestas que merezcan la pena o callar. Moldear de ser posible un verso regateando la verdad a una realidad que espanta. Aprenderé a ser más como era. Será recordar amores que ilusionen. Pues eso, no se hable más. Ejerceré de anfitrión en el paraíso donde todo comenzó: Les Seniaes. 

Ha nacido un nuevo día diferente a cualquier otro. Prometo mejorar en mis decires llenándolos con palabras de esperanza, amor y poesía. Con perdón. 

México, como España.

A una amiga en su blog le dicen que escribe estupendo y agradecen que no escriba de política. Ella responde que no sabría. Cansa escribir de política, sí, el caso es si se debe porque merezca la pena o no. Las cosas van mal y los que siempre pierden están hartos.

Escribir de política en México con Enrique Peña Nieto (y su esposa, Angélica Rivera), de presidente será como escribir en la España de Mariano Rajoy. Dos países con el corazón y el alma (...........) Nomás se trata (...........). Me cuentan que cuando Enrique Peña Nieto era gobernador del Estado de México (..............) Honor a los hombres y mujeres de estas dos grandes naciones.

Si hablamos de política... Y sin embargo... México, como España, es mucho más que sus gobernantes. No podemos elegir con qué o quién vamos a soñar esta noche..

Mejor no hablar ni de política ni de religión...

Muchas gracias.

jueves, 29 de enero de 2015

Veremos.

Si hablo con Ferri y nombro a un amigo que fue, hablo con Ferri de un amigo que fue y se acabó. Y puede interesar en el aspecto humano para sacar sus conclusiones o no. De cualquier forma, tiene la importancia que se le quiera dar.

Así que esto es un aviso a transeúntes que tienen el único interés en embadurnar la imagen de quien no está dispuesto a tolerar injerencias ajenas. Como amigo que fue lo respeto y quiero. Hasta aquí llego, pero si a partir de ahora la realidad es otra... Él fue el que me dijo: Veremos. Sobrecargado de asuntos inaplazables, ya dejo que las cosas sigan su camino. Y si yo también tengo que decir veremos pues dicho queda.

La resilencia de mi existencia.

A través de la palabra el sentido de la permanencia puede ser inesperada.

Permanecer en la memoria como una canción machacona imposible de borrar. La palabra espontánea capaz de meterse y ahondar en el alma de nuestra existencia. Quien escriba sabe que la ruta de su vida está escrita y tarde o temprano dará con ella. Y la encontrará quizá más humana... Que así sea.

Recuerdo que siempre me resistí a las gentes. De joven fui lo que la casualidad me propuso sin llegar siquiera a probar suerte con otras alternativas. Siempre alejado de mis ancestros y su entorno con ejemplos para el olvido.

Mirar la realidad de mi pasado a través de la palabra me aleja de la muerte que en realidad fue vida. Mi vida.

Amigo Ferri, donde no hay nada se puede sacar. Hubo algo bueno, es cierto. Pero ya no. Sobreponerse al desprecio en los años altos... aunque no haya hecho otra cosa en la vida. (Disculpa por sacar esta miseria a pasear). La resilencia de mi existencia.

Heredero de un presente.

Simón Pedro, apóstol, príncipe de los apóstoles, papa y mártir, negó tres veces a Jesús el Cristo. Recuerda.

,,, y entonces le dijo: "Este también estaba con él". Pero él lo negó: "¡Mujer, no le conozco!". Poco después, otro, viéndole, dijo: "Tú también eres uno de ellos". Pedro dijo: "¡Hombre, no lo soy!". Pasada como una hora, otro aseguraba: "Cierto que este también estaba con él, pues además es galileo". Le dijo Pedro: "¡Hombre, no sé de qué hablas!". Y en aquel momento, estando aún hablando, cantó un gallo, y el Señor se volvió y miró a Pedro, y recordó Pedro las palabras del Señor, cuando le dijo: "Antes que cante hoy el gallo, me habrás negado tres veces". Y, saliendo fuera, rompió a llorar amargamente. Lucas 22, 54-62.

Mi amigo Ferri asegura que "se va un alcalde regresa un amigo". Dicen que el cargo imprime carácter, no lo sé, pero imprime desapego y vanidad. Eso sí que lo sé.

Un amigo de repente es alto y guapo y llaman a su puerta. Yo sé qué se siente al ser guapo -lo soy-, pero no alto y a mi puerta nadie llama. Sí, vale, tengo desconectado el timbre pero es igual, tengo picaporte y nadie llama. El asunto es ese.

Cuando un amigo se va se lleva los recuerdos y otras vivencias que fueron motivo de alegrías. Con un amigo se comparte todo... O casi.

-Si tú quieres volveremos a ser amigos cuando dejes de ser alcalde...
-Veremos...

Cuando un amigo se va, se va alguien muy cercano con quien se compartieron los mejores momentos que poblaron de amores la vida reciente. 15 años o así. Intensos 15 años poblados de amistad de la mejor.

Cuando un amigo se va se lleva unas experiencias y el conocimiento de momentos únicos, sitios y confidencias, sabores preferidos y detestados. Paellas de domingo en amena tertulia.

Cuando un amigo se va se lleva algunas situaciones agradables y descubrimientos que no debieron suceder. Un amigo a veces es un misterio de origen intangible. Y sin embargo, no deja de ser amigo. 

Un amigo, como el amor, es asunto de dos y no más. Repito, y no más. Un amigo es una opción de otras. Sin pasado, sin ancestros. Sin acciones para el olvido. Cuando un amigo se va (luego de negar tres veces la confianza), se va y eso es todo.

Algo así tuvo que suceder para que un amigo llegue a ser heredero de un presente.

miércoles, 28 de enero de 2015

Las calles de Ana Botella.

La alegría por mi amiga, porque sé que le gusta la política y puede hacer mucho bien por este pueblo se ha llevado toda mi indignación. Hoy me levanté con la cara de los entierros por tanta ineficacia política y tanto ser estupendo pero ya no. Los políticos son cansinos como un cuñado en la sobremesa por Navidad (aún lo tengo clavado en mi psique). Humillado, hablo del pueblo, no me explico adónde lo quieren llevar. Indignación ciudadana por los comportamientos de la clase dirigente. 

La indignación es un fenómeno social que forma parte de nosotros como una carga explosiva que a poco que la menees explota y adiós los políticos y los banqueros y los cardenales y etcétera.

Pero el asunto es otro y no, que lo uno lleva a lo otro. Me cuenta mi esposa que con una amiga (y tiene más. Ella tiene más amigas que yo) va a Madrid el día 31 a salir por las calles de Ana Botella (primero fueron de Manuel Fraga... Las calles fueron y son de los mismos) con pancartas y sin violencia. Mi esposa asegura que para las generales tiene el voto decidido... Si hablamos de iluminar el futuro la pasión es mala si no se canaliza correctamente. El desazón colectivo llena de ira el día y no es para menos. Una cosa está clara, ningún juez nos condenó a cadena perpetua.

Sin nombre (aún no es oficial).

Me cuentan que una amiga que fue socialista lo vuelve a ser para ser candidata a la alcaldía por el PSOE. Pues no dejó de ser socialista. Y yo sin enterarme. Si tuviera la más mínima credibilidad haría campaña electoral con ella para explicar alto y claro a la colindancia que no pueden tener una alcaldesa mejor. Flaco favor le haría. 

Estoy convencido que si me ven con ella no la votarán... Reprimiré una vez más mis sentimientos y no la miraré ni de soslayo. Siquiera. A no ser que ella me vea antes y no me hable. ¡Qué chasco!. Las políticas que hacen los políticos son desprendidas de la ciudadanía. Hay políticos pero no hay políticas, siempre lo digo. Aunque ella se hizo a sí misma. 

No liaré a políticos con políticas que mi amiga no lo entenderá y dejará de hablarme. Ella es mucho para mí (pero más sus hijas: La niña Atenea, ay, y Alexia, Hada de Les Seniaes).

Con brisas de adversidad, oradora incandescente, si es lo que quieres que el pueblo te vote. Mi voto lo tienes. Y mi cariño. Recuerda (sin uve de venganza) que la causa de la pobreza es la riqueza y que los sueños no acaban en las urnas.

Me haría el loco si colara...

"Y vosotros, poniendo toda diligencia por esto mismo, añadid a vuestra fe virtud; a la virtud conocimiento; al conocimiento dominio propio; al dominio propio paciencia; a la paciencia piedad; a la piedad apego fraterno; al apego fraterno amor". 2 P. 1:5-7.

Y al amor desamor y vuelta a empezar.

Lo de arriba son entregas de un dominical económico para llegar a fin de mes. Los economistas están de mala racha y se quieren meter a cardenales. Los cardenales son más de creer en los milagros, tener fe y si no te he visto qué importa: creo en ti. 

El día que me sueñes existiré, perdona, quise decir el día que me creas existiré.

Ante el rotundo fracaso de la política de recortes y austeridad aplicada por la UE y en vista de que los cementerios tienen lista de espera, ahora el BCE defiende que la recuperación económica pasa por abastecer los mercados de euros y comprarles la deuda que tienen los Estados con los bancos para luego, con las arcas llenas, dar crédito a las familias que justifiquen ingresos económicos por encima de los 2.000 euros al mes.

La luna siempre se me resistió pero me conformaría con Shakira si me explicara sin rodeos cómo y cuándo llegará el dinero a las familias y a las pequeñas y medianas empresas. 

Y mientras, la deuda ronda el cien por cien del PIB y lo que te rondaré morena. ¡Hay que joderse!. Me haría el loco si colara... (Tampoco sé para qué me tengo que hacer el loco).

martes, 27 de enero de 2015

Y pasar.

Lo mucho se ve de lejos...

Pasar de ti
o pasar tú de mí:
pasar de lejos
sin tocarnos.

No poder tocarnos...

Y pasar.

Y yo con estos pelos...

De tanto escribir el día que me gustaría vivir soy más de disculpas que de motivos...

El Consell retira la fisioterapia a un joven en coma desde 2001. Sanidad, que sufragó el tratamiento 13 años, dice que "la familia debe estar entrenada". El Mundo.

Un joven valenciano con una discapacidad del 98% en coma le retiran la fisoterapia porque no va a sanar. En otras cosas no pero en esta estamos de acuerdo. Si la vida no tiene ayudas menos la muerte. Disculpen, llaman al timbre de la puerta que tengo desconectado. O es un milagro o Rajoy que viene a darme las gracias. Fijo. Y yo con estos pelos...

Litisexpensas.

Somos veletas. Lo digo convencido porque vivimos a expensas de los caprichos de los mercados dinerarios y otros intereses políticos... Las leyes son de conveniencia como el amor cuando no hay amor. Si hubiera un dios justo para rezarle rosario en mano... Vivimos un misterio imposible de descubrir. Nadie sabe ni contesta. Pero ya muchos y muchas se niegan a pagar los horrores por adelantado... Los desposeídos de sus trabajos, los dependientes, los niños, no me canso, los niños pasan hambre... Estuvimos a punto de declararnos culpables para que acabara tando dolor pero ya no. Ya no.

Porque no hay poeta con musa que quiera o sepa explicarnos qué hay de lo nuestro. No sabemos si el 14 acabó con nosotros... si estamos vivos o muertos... nadie sabe qué pasó en realidad con el 14. Por saber solo sabemos lo que nos cuentan acerca de los que pagan y cobran en negro, los que mienten, los que matan... Sabemos que pase lo que pase a ellos y ellas nada les pasará porque quienes interpretan las leyes están de su parte. Y si aparece una oveja negra lo destituyen o cambian las leyes...

Según me cuentan somos clandestinos en nuestra casa. Nos desahucian y luego la asaltamos, eso me cuentan. Somos los sintecho en nuestra casa. Los apátridas en nuestra patria. ¡Joder, dona, se mastica la corrupción y la injusticia!.

Pero qué se creen estos políticos de tres al cuarto... Se creen que esto no acabará nunca. Que la ilegalidad legalizada es la ley. Creen que seguirán viviendo desviados sin decencia a costa del Erario... Pronto se comerán todos sus trapos sucios. Claro. Actuaremos pese a quien pese, porque ya no nos quedan mejillas. Y porque hasta aquí llegamos... Ineficientes en sus obligaciones (¡discriminación positiva, ya!) que debieran ser acciones favorables al pueblo y no a sus únicos intereses. ¿Qué? Los ejemplos sobran.

Las motivos y las razones eran demostrables, y el culpable estaba ahí: Zapatero. Así fue que nos apretaron el cinturón, lo que no nos contaron fue la verdad... Recuerden.

Pero hay más y peor acerca de estos incompetentes, sí, hay más, quieren más, nos enteramos que ahora no se quieren ir... que les parece poco y quieren más... Lo que nos han robado no les llega y quieren más. Nuestros legales representantes quieren más. Como les cuento.

Duro es reconocer que tuvimos la ocasión de decir no y dijimos sí. Pero no es tarde. Nunca es tarde para recapacitar... máxime si aún nos queda un suspiro de cordura. Será lo que los votantes quieran que sea porque el voto es secreto. 

A veces recordar es morir... y otras vivir. Recuerden, aunque les cueste la vida.

lunes, 26 de enero de 2015

Valencia está no sé dónde.

Antes dije que hoy no estaba para nadie porque iba a Valencia. Valencia está no sé dónde. Por lo cual, quiero dejar constancia de un hecho que pudiera ser relevante, y no es sino que la María ha dejado caer una lágrima por su mejilla... Valencia es una hermosa ciudad, y más lo sería si los imputados por ahogar la sanidad se fueran al infierno. (A Dios gracias, me espera Kristel que es atea como yo).

La recuperación económica.

Una mujer no trabaja hace años. Y piensa que todo está perdido. Es una mujer que quiere volver a integrarse en el mundo laboral, no porque si una hipoteca y la cesta de la compra, la luz, el agua, los impuestos, ni por cargas familiares insoportables. Es una mujer que quiere trabajar y lo haría gratis. Hablo de salud.

Trabajaría gratis pero sabe que no puede y menos debe. No necesita trabajar para comer, ni sus hijas y otros colindantes. No se considera útil y eso la está matando. El asunto es ese.

Si al menos tuviera una disculpa... Que no le fiaran el pan y la leche... Pero también tiene grandes amigos. Es cuanto menos paradójico. Lo peor verla revolcarse en su desgracia inyactando un día y otro la depresión en vena. Hace un tiempo una bella mujer susurraba mi nombre y me volvía loco. Ahora pasa a mi lado y no me ve.

Hoy lunes no estoy para nadie: voy a Valencia a arreglar unos asuntos importantes. Importantes e inaplazables, pero solo para la administrción. En eso estamos.

domingo, 25 de enero de 2015

Amor particular.

Pues sí, vengo de misa y tomar un vino en el casino. Por cierto, ya no hay flechas ni yugo en el casino. Terco como una mula, me estoy perdiendo el cambio en los años altos de mi vida. ¡Joder, dona, muerta, no he vuelto a vivir!. Vuelvo a las costrumbres de antes y no sé si irme o quedarme. Eugenio asegura que, "o cambiamos este país o revienta". Yo no las tengo todas conmigo. No sé si votar a favor de los de siempre o en contra de los de ahora. Porque soy viejo no creo en lo nuevo. Los viejos somos un caso perdido. Y eso que de yugos y flechas estamos que lo vomitamos. 

El cura era viejo como yo, y nada más verme me preguntó de dónde era, si de aquí o de allí. A lo que no supe contestar. Como a usted si le pregunto por qué entró en de soslayo, y más: ¿qué le motiva leer esta estupidez? No es asunto menor. ¿Por qué a veces tenemos la necesidad de hacer algo nuevo? No me explico, quiero decir algo diferente por desconocido... ¿Por qué? ¿Acaso está leyendo de soslayo en busca de la verdad que necesita para confiar en su colindancia? ¿Confiable de soslayo? A mí, hablo por mí, de soslayo me revela cada día una noticia diferente acerca de la vida.

Y entonces, una dama, paseando por la orilla de un mar vio a unos pescadores que llevaban en la mano una botella con una nota y algo más dentro... Eh, eh... “Vengan conmigo y los haré pescadores de hombres”. Marcos 1,17. Una dama le quería joder otro milagro a Jesús el Cristo... (Dios los elige y ellos se juntan). Hablo del privilegio de haber recibido el amor particular que no es sino otra clase de amor.

Un país de apaga y vamos.

Vengo de tomar café con Eugenio y me cuenta que las cosas no le van bien. Habla de salud. Su salud y la de Carmen, su esposa. Qué más podemos esperar de un país sobrado de congojas. La gente se muere de enfermedad, de pobreza mal llevada, de hambre, de desesperanza al no poder pagar sus medicinas... ¡Joder.dona, y de frío!. "La pobreza energética causa 7.000 muertes en invierno en España". (Público).

Eugenio dice que antes para ser feliz un día te podías emborrachar, y para toda la vida entonces ya tenías que encontrar tu media naranja. Eugenio sabe de naranjas y también de la vida y el amor. Y yo agrego que te toque la lotería. Peno por Eugenio y por Carmen, por este país que no le toca la lotería por mucho que juegue.

Llamados a vivir, pobres y enfermos, no nos queda otra que un milagro del Creador. Y más que la nostalgia de un país mejor, el que perdimos, anhelamos otro lugar para sobrevivir. San Agustín dijo: “Después de esta vida, Dios mismo es nuestro lugar”. Pues vamos a la Casa del Señor. ¡Qué alegría!. O a la eternidad contigo, amor.

sábado, 24 de enero de 2015

Rueda la rueda.

Vengo de Les Seniaes con Patricia y más que respuestas traigo preguntas. Sí. Las preguntas me las callo y las respuestas también, solo diré que estoy harto de tanto bombero pirómano que pisa la manguera y de ser políticos con las gentes que nos imponen; gentes que por ser quienes son por sangre o colindancia o lo que sean los tenemos que tragar y aguantar a pesar de hacernos daño. Y no. Harto de estar harto de todos ellos y ellas, ¡a la mierda!. Sobre todo a quien los patrocina con su silencio.

Como la canción que canta una amiga, "antes muerta que sencilla", digo que Patricia no está sola y que las respuestas a estas preguntas las tengo clavadas en el alma y, como el buen gaucho, "ándense con cuidao". Me gusta leer... (Es una amenaza con posibilidad de éxito). Y sí, hay formas y maneras, y también disimulos, pero ya uno no está para templar gaitas.

"Ex" (que fueron y ya no).

Si de difuntos hablamos porque es sábado, pienso que también podemos hablar de los y las "ex". Que fueron y no son por causas que tal vez sea lo de menos recordar. Lo de más, es que ya no son. Y eso puede ser bueno o malo. En fin, no es saludable complicar la neurona que me queda un sábado con un frío que pela. Situaciones se dan para que alguien importante en la vida de cada cual lo deje de ser. La muerte la primera. Pero hay otras que duelen como la muerte o casi. 

El caso es que creamos vínculos con los afectos y sin darnos cuenta se inmiscuye el alma y entonces imprime un carácter a la relación que llegado el caso de ser "ex" todo se vuelve inaceptable por incomprensible. En los años altos podría escribir "El libro de las decepciones" ("La tasa Google" me perdone si ya está escrito, me salió sin ánimo de plagio ni otra intención que no fuera la de llorar por quienes fueron y ya no) de saber, pero no, y eso que fueron muchos y muchas a quienes confié mis afectos y luego cantaron un bolero con ellos. 

De viejo podría decir que estoy más que harto de tanta decepción y que me sobran los argumentos para no volver a caer en la tentación y amén pero no. No acepto el chantaje de los sentimientos ajenos. Soy honesto en el amor. Así que si algo muere necesariamente algo nace. Es todo.

Los sábados son para dona.

“Ningún viento es favorable, porque no sabe adónde va”. Séneca.

Hoy es sábado de los fieles difuntos y lo es porque lo he elegido en el calendario para honrar a dona. Hoy es el día que solo estoy para ella aunque escriba de otras cosas. Se puede estar sin estar. Los sábados son para dona y otros difuntos.

Jesús el Cristo, a una pregunta de los fariseos acerca de por qué se hace en sábado lo que es perjudicial o ilícito, lo que no se debe o mejor olvidar. Jesús el Cristo, en su infinita sabiduría les contestó: “El sábado ha sido instituido para el hombre y no el hombre para el sábado. Además, el Hijo del hombre es señor del sábado”.

Sin tener claro tanto fariseo y tanta maldad, o mejor olvidar, el sábado es para dona como el lunes lo es para la esperanza. Por cierto, el próximo lunes -Dios mediante-, me hará falta un poco de esperanza: es de vital importancia. De vida o muerte.

De vida o muerte solo es la recuperación económica. Y llenar de amor el corazón. Sí. Y sin embargo... Los sábados serán para los fieles difuntos en de soslayo mientras viva o dona resucite... Eso es todo. O no. Pues si no es todo, me gustaría saber por qué las cosas son como son... Por qué me tengo que conformar con lo que no sé ni entiendo... (He comprobado en el diccionario de la RAE y no encuentro palabras de alivio ni consuelo).

viernes, 23 de enero de 2015

Caricias políticas.

Porque puede que no se sepa, informo que Bárcenas ha salido de la cárcel y hoy es un hombre libre. Bárcenas ha cumplido con su pena y estupendo. Por saber, porque su estancia en la cárcel fue un tecnicismo preventivo, si volverá o no. Si vuelve sabe lo que hay, y si no también sabe lo que hay. 

Me cuentan que baraja la posibilidad de pedir su reingreso en el puesto de trabajo que venía ocupando como asesor. Las razones que le llevaron a "disfrutar" esos 19 meses fue de excedencia forzosa y tiene derecho al reingreso en su empresa. (Ni imagino que pasaría si al doblar la esquina se encontara con la rubio manchego).

La sociedad de este país se desespera por tanta corrupción y se toma a risa ciertos comportamientos muy suyos increíbles para la mayoría. La sociedad de este país se muere harta de la corrupción pública y privada, pues la una sin la otra no se tendría en pie. La sociedad de este país ya no sabe qué hacer para que nuestros políticos y los corruptos, de saber quiénes son unos y otros, nos dejen de tomar por estupidos.  

Con tu permiso.

El error es querer dedicarse a combatir en cuerpo y alma por una causa perdida. El error es no dejar que las cosas se sucedan y aprovecharse de las circunstancias. SÍ. No podemos obligar al amor, ni hoy ni nunca (recuerda). Es por lo que a veces no te entiendo. Si me dices que te olvide no lo haré, el problema es tuyo, en cambio, si me dices adiós lo aceptaré sin reproches. Mereces toda mi confianza y afecto, te lo has ganado con creces, pero es tu decisión si te quieres ir...

Ya, claro, siempre me dices que no te irás... ¿No será que aún no has encontrado la dislcupa adecuada para irte, y libre de culpas condenarme por ser decepcionante y mi comportamiento alejado de los intereses del amor y la poesía que persigues?

No te rompas la cabeza buscado tres pies al gato, sé sincera, haz lo que consideres pero entierra el hacha de la discordia y llena de humildad el morral para el camino... Aún nos queda mucha poesía, si tú quieres, por vivir. Y sembrar nuestra amistad de sueños que algún día se pueden hacer realidad. Promueve la reconciliación y no la oposición en tu vida y trata de hacerte hueco en la gente que te quiere. Y olvídate de mí, a mí me tienes ganado incondicionalmente.

Convencido de que sufres, que tu pena es difícil de llevar, que las sombras son más que las luces, puedes crecer en el amor por los demás. Eres mujer, y como todas las mujeres, lo tenéis fácil al ser madres de la mitad de la población mundial, y amantes y amigas de la otra mitad. Es que sois la hostia. Y tú metida de lleno en tus torpezas de andar por casa tropezando con los marcos de las puertas. (Y yo con las farolas). ¡Qué Gracia lo nuestro!. 

De libertad.

Hablo de libertad de expresión, incluyendo el libre albedrío, para decir que asumo el riesgo de perder la cabeza por amor.

Sonrió al leer lo de arriba por considerar que pudiera ser un testimonio cercano a la poesía. Un poeta siempre miente. Y una musa no se entera.

-Adiós, poeta.
-Que te vaya bonito, musa.

Un poeta, de ser, piensa que es imposible escribir al amor sin herir los sentimientos. Amor, desamor, qué importa. Los sentimientos son sensibles y celosos de sí. Y más en un mundo cibernético donde la imaginación tiene un papel preponderante.

No es lo que cada cual piensa que es. Ni falta que le hace. Cada cual tiene bastante para sí como para preocuparse por él y por ella. Poeta y musa. ¿A quién importa?

El tiempo dominante duele al correr los años. Por eso el pensamiento que soporta los años se desbarata al ver y sentir algo nuevo al desperezarse con el nuevo día y darse cuenta que el desengaño no es sino ser uno mismo atrapado en una realidad que no acepta.

-A mí me importa... ¡qué!, ¡qué!, ¡qué!. ¿Ya te vale, no?
-No me vale, no. En ese sitio no escribí de ti ni para ti. Simplemente fue un adiós sin acritud a quien formó parte de un hermoso proyecto literario. No hay más. (Para que nada te aleje lo he borrado).

jueves, 22 de enero de 2015

Esto es personal.

Esto es personal, pero no voy a disculparme por sacar mis asuntos a pasear; nadie me conoce, a no ser una amiga de antes si me sigue leyendo, pero no sé. Tampoco sé si mis asuntos han de importar a alguien. De joven tuve una vida muy interesante con amores y desamores y algún que otro descuido de la María, pero serán temas a tratar en otro de soslayo y por capítulos.

El asunto personal que hoy me obliga a escribir es que en mi familia solo mi esposa cree en su Dios. Los demás, o sea, mis hijas y yo no. A no ser como exclamación o cuando las cosas se ponen jodidas de verdad. Por mí no, pero por mi esposa le pedí a su Dios un día que se pusiera de lado del oncólogo... Y lo hizo. De ahí que para mí las religiones con sus dioses sean sagradas. Todas. Aunque no crea en ningún dios.

De cualquier manera no sabría discernir, de plantearse la ocasión, entre una religión y una moral. Vivir la espiritualidad del presente aceptando todas las consecuencias incluido Rajoy. Que por qué saco a Rajoy a relucir, fácil, por su reforma judicial en lo que respecta a quitarles atribuciones a los jueces y dárselas a la policía... Creería (o rezaría) antes a un sargento de La Guardia Civil que a un dios cualquiera.

Desde la barra de un bar.

"Estoy necesitada de afectos". Se lo oí decir ayer tarde a una mujer en la mesa de un bar mientras tomaba café con otra mujer... Por su aspecto pudiera ser madre, por su voz entrecortada una mujer solitaria por imperativo de un verbo indeterminado. Pero no quedó ahí la cosa y siguió con la confesión. Desde la barra yo pedi otro gin tonic.

"Siempre he sido una mujer independiente y parece que mis hijas lo heredaron... No me llaman, soy yo la que llama pero siempre están ocupadas. Son mis hijas y tengo la sensación de que soy un estorbo para ellas".

Nunca he visto a esa mujer en el pueblo, nada sé de su vida, su familia, ni la relación que tiene con sus hijas... Pudiera ser normal entre madres e hijas que habitualmente viven alejadas. Sería bueno preguntar a una hija si mantener a su madre distanciada en el tiempo es algo premeditado o realmente la vida es tan complicada que no hay un hueco en la agenda de una hija para dedicar a su madre. El sentimiento herido de aquella mujer y su voz entrecortada me dolió. Le habría dado el abrazo de sus hijas.

Sentir el deseo de llamar a quien hace tiempo no te llama y no llamar, ay. ¡Estúpido!, no te sientes a esperar, báñate de humildad y valida ese sentimiento, llama tú. Claro, la vida cada día es más complicada, pero hay tecnología comunicativa... Utilicemos esa tecnología para hacernos presentes en la vida de aquellos que quizá necesitan de nosotros más de lo que creen. Y sin embargo...

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miércoles, 21 de enero de 2015

No vuelvas.

Me cuesta olvidarte
y a la vez ya te he olvidado:
La pasión se ha detenido.

No me mires
mientras te alejas.

Aquí te espero
si decides volver:
Me arrepiento de todo.

Paz, pero no de rendición.

El viento esta mañana viene de cara y sería conveniente que dejara de escribir. Pero como tantas otras veces que me arrepiento de lo que escribo y no pido perdón no me acarrea consecuencias. Y si me las acarrea simplemente que me sustituyan por Rajoy para que las cosas se arreglen por sí solas.

Reflexiono sobre mi manera de ser y no saco conclusiones dignas de mención... Ni descubro a quién o a qué tengo miedo. Debiera comenzar con otra mentalidad más abierta que me aleje del principio sin olvidarme quién soy. Por supuesto siempre me quedará divorciarme de mí por inmaduro. Soy inseguro, de fragilidad inusitada, pero he nacido, por consiguiente, no puedo tener miedo a amar con el corazón abierto. Y ahora es cuando digo que necesito amar al amor por encima de mi propia vida. 

Hace años acepté el reto de amar al amor. Aclaro que hablo de amor físico, porque el amor por los demás me mantiene vivo... Y a pesar de todo, en esta realidad que constato, digo que me cuesta amar una cultura que repudia al humano ser y no le da posibilidad alguna de integración. Más consciente que nunca me sale del alma la auténtica verdad. La verdad que padecen los que siempre pierden. Y ahora tenemos que creer lo que digan los que están a punto de llegar y además con aplausos. Me acorrala la realidad que vivo y temo dar en loco. Sin embargo, no voy a rendirme sin luchar, y si llegara la paz, no sería de rendición.

Disculpen el alivio.

El asunto es que amoldarse a la opinión de una respuesta neutral es complicado. Y me obliga a pensar y como ya pensé para escribir no me apetece. "Me gusta". Pues no, suena a compromiso, a no saber qué decir. Pues calla y asunto finiquitado. 

Agradezco a quien en un descuido entra en de soslayo y me lee... Pero que nadie se moleste en responder con opiniones que a veces son homilías. Arrastran mi estado de ánimo al abismo sin atisvo de salvación. Herido en mi palabra desnuda, harto de mis anomalías mejor somos amigos sin más, sin conocernos a fondo, quiero decir. 

Después de sopesar opciones, en los años altos, prefiero quedarme en el rincón de mi soledad con el silencio como única compañía... Pero insisto, gracias por pasar y leer mis desahogos y no responder.

Detrás de la satisfacción de escribir el día que me gustaría vivir, sacudo mi modorra y estoy a gusto con mis desahogos que son controversias... Me encuentro perdido y no pido amparo por miedo a las consecuencias. Escribir irascible no lo puedo evitar. Y sin embargo...

No digo que de cuando en vez una palabra agradecida... pero es incompatible con lo expuesto anteriormente. De revolcarme en la vulgaridad no salgo, así que mejor sigo con mi instinto de no comulgar con ruedas de molino.

Me indigesta el empalago y la adulación. Dueño de mi petulancia y soberbia mando al carajo a quien, consciente de mis anomalías no entienda o no quiera entender. No sé escribir al dictado de otros sentimientos y las dobleces no me salen planchadas. Con su permiso, otro día hablaremos de amor... (Harto de quererte; harto de abrazar mi almohada; harto de despedirte con el nuevo día. Harto de mí levanto las manos y miro al cielo... Gracias. De nada).

¡Ojo, soy yo!.

Disculpen si lo que quiero decir no corresponde con mi pensamiento, incluso con la grafía que describe los vicios que se observan en mis relaciones interpersonales. Ya uno no aspira a una relación de amistad duradera en el tiempo. Los viejos, como los desempleados, no podemos hacer planes de futuro. Algunas relaciones llegan tarde o pretenden obligaciones que no compensan. No digo que aburran, solo digo que no compensan. Es mucho el tiempo y la atención que reclaman.

-¡Ojo, soy yo!. 
-¿Y tú quién eres? 

Me insultan, sí, hay quienes se creen con derecho al insulto porque soy viejo y estoy exento de virtudes y fuerza en el ánimo. Y otras desavenencias que podemos sacar a pasear en de soslayo otro día. Sí, me insultan con "emilios" peores que yo.

¡Ojo, soy yo!, y no estoy solo. Tengo amigas por el mundo que matarían por mí... Les digo. No soy partidario de la violencia, pero algunas de mis amigas matarían por mí si me ocurriera algo sin posibilidad de retracto. He pagado por vivir.

Un estado emocional mezquino con escasas posibilidades de provocar una relación de amistad me obliga a amenazar que soy yo, como si yo fuera alguien, y que tengo amigas. Lamentablemente es pura fachada.

martes, 20 de enero de 2015

¿Y ahora?

Aquí me tienes
-rendido y mortal-,
como esa blanca paloma
sin alas que resiste
y emerge
-una y otra vez-
si unas manos la acarician.

Esto será vida pero no es vivir.

Esto será vida pero no es vivir. La gente se muere de pobreza y enfermedad (perdón por la redundancia). La gente muere de pena, desamor, soledad mal llevada, espíritu enfermo. Árbol sin fruto, noche sin luna, mar sin estrella, barco sin velas.

Esta sensación de tristeza es la que siento al ver a mis amigos de tertulia a la puerta del Centro de Salud. Estamos enfermos. Somos viejos y eso es lo que nos espera: la muerte. El drama del humano ser no es dejar de creer en Dios, es no estar sano.

El hombre occidental cree mucho en sus posesiones... adora sus cosas y ha dejado de creer en su salud. Sin palabras, banderas, héroes o amores verdaderos. Solitario en compañía, repleto de bienes materiales pero con la muerte saludándole al doblar la esquina con la posibilidad cierta de que le abrace solitario al atardecer.

Con la esperanza muerta... con besos sin amor y abrazos sin ternura. Sin patria que defender ni patriotas que honrar, porque el olvido, ay, el olvido, incapaz de encontrar camino.

Hoy me encuentro más viejo y solo que nunca, más egoísta que siempre. Adónde iré yo que desdeñé por ignorancia la poesía y me burlé del amor. Melancolia. Los hijos idos, descuido de aquellos años vividos con los asuntos inaplazables y no con ellos. ¿Y ahora?

Francisco dijo no.

El Papa Francisco dijo no y no puso la otra mejilla.

La voz de la reconciliación padece mal de altura en el avión de vuelta al Vaticano. La falta de oxígeno, eso es. La sangre no circula por el organismo y se echa a perder y luego pasa lo que pasa. 

No se debe insultar pero se insulta, el asunto es ese. Tú me insultas, yo te insulto, y si soy más fuerte que tú te pego un puñetazo, ¡leches!. “Si mi buen amigo, Gasbarri, dice una mala palabra contra mi madre, se puede esperar un puñetazo”. Eso dijo el Papa Francisco que erró en su análisis sobre la libertad de expresión. Y el perdón de los pecados. Uy, esto del perdón de los pecados me salió sin pensar... El perdón me suena más a un papa y una religión y no a un gaucho y un micrófono y un avión.

La liberad de expresión incluye en su ADN la provocación. Palabras degradantes o no, sátira, burla... caricaturas. Palabras, solo palabras que delatan la ignorancia o la sabiduría del autor.

Los asuntos terrenales los manejamos de otra manera y tenemos que dar tiempo al tiempo. Tiempo a que el Papa Francisco aterrice del avión. El máximo representante de una religión tiene que promover la reconciliación. La acción reacción mejor se la quede Newton y el humano ser en estado puro, funesto, aciago, intolerante y amén.

lunes, 19 de enero de 2015

Vivencias sin disimulo.

Hoy es lunes pero pudiera ser martes u otro día con tal de vivir o seguir viviendo... Si algo he aprendido en la vida es que merece la pena vivir. 

Hoy prestaría de soslayo a quién arrepentido de un dios y una fe religiosa pero con ganas de hacer algo útil me pusiera en mi lugar para servir a una causa que valga la pena y no estar dale que te dale al teclado según me ordena mi ordenador. Para mí es un privilegio escribir aunque nadie me lea... Estoy pensando seriamente abrir una cuenta en Facebook y cumplir con el rol de convencer a las miles de seguidoras que tendría de lo que vale mi palabra. Y lo que explica su voz interior.

Lo de arriba viene a colación porque cada día que amanece me arrepiento de lo que escribí el día anterior... Y pido perdón en mis oraciones con el nuevo día culpable de mis malas interpretaciones. A mis amigas les doy las gracias por animarme a seguir de cerca el día y escribirlo sin ánimo de venganza. 

La venganza, el odio, lo radical, la interpretación interesada... Creo en la libertad de expresión, en el oncólogo que salvó de la muerte a mi esposa, en la psiquiatra que no me deja ir y en la neuróloga que vela mis sueños. Y creo en el humano ser que cree en su fe religiosa. Y creo que yo también soy Charlie. Y no creo que se pueda ofender y provocar. No creo que se pueda ni se deba insultar la fe religiosa de los demás. No creo que sea lícito matar en nombre de nadie. Nadie tiene el poder para matar a quien no piense como él. Y menos en nombre de nadie. Insisto.

Patricia sabe porque estudió y me dice que en la historia tuvimos guerras religiosas suficientes para haber aprendido, pero no. Y recuerda la Santa Inquisición española o Tribunal del Santo Oficio de la Inquisición que fue una institución fundada por los Reyes Católicos para mantener la ortodoxia católica en sus reinos. Y de qué manera la mantenía... Paz y amor. Y respeto a lo diferente por increíble que nos parezca.

¡Mátame camión!.

“Tener dinero es como ser rubia: es más divertido, pero no de vital importancia”. Martin Tupper.

No tengo dinero ni soy rubia y acabo de perder la camisa (de vital importancia) que esperaba comprar al 70% en las rebajas. ¿Y ahora?

Una amiga no se entera.

Ante el insistente rumor acerca de una amiga que no le interesa actualizar su blog no puedo por más decir (y lo diría por menos de ser cierto) que lamento su falta de interés y aprecio hacia los demás. A mi juicio, tiene mucho que decir a quien la lee... Escribe para quien la lee pero no se entera, ay. (Demasiada poca chapeta para sus mejillas).

Gljzelle Palomar.

Entre sollozos, Gljzelle Palomar, una niña filipina de 12 años preguntó a Francisco: ¿Por qué Dios deja que niñas se vuelvan prostitutas?

Y Francisco no supo qué decir... (A Dios gracias había tormenta en el cielo y partió de Filipinas como alma que lleva el Diablo).

¿Quién da más?

"Rajoy afirma que se creará un millón de empleos en dos años".

Mariano Rajoy considera que la evolución de la economía española permitirá crear en torno a un millón de puestos de trabajo en dos años. EFE.

Que si por un suponer fuera el caso y acaba su legislatura a este 15 le corresponde medio millón de empleos... "Me gusta". (Compartir en Facebook).

Demanda de paternidad.

"Un abogado para Juan Carlos I".

El Rey Don Juan Carlos elegirá a un abogado de su confianza para que le defienda frente a la demanda de paternidad que ha presentado contra él la ciudadana belga Ingrid Jeanne Sartiau y que ha sido admitida a trámite por el Tribunal Supremo. EP.

Si la Reina Doña Sofía hubiera hecho lo mismo frente a él (o con él) no estaríamos ahora en esta situación de escándalo público. Un abogado de oficio suficiente. Así la monarquía en este país. Lo malo que sus desafueros los pagó (y sigue pagando) el pueblo.

A una lágrima.

Si la magia del arte
cristalizar pudiera
esa gota ligera
de origen celestial;
en la más noble parte
del pecho la pondría:
ningún tesoro habría
en todo el orbe igual.

Por ella amor se inflama,
por ella amor suspira,
ella a la par inspira
ternura y compasión:
su luz es como llama
del cielo desprendida
que infunde al mármol vida,
penetra el corazón.

¡Quién mira indiferente
la lágrima preciosa
que vierte generosa
la sensibilidad!.
Su brillo, transparente
del alma el fondo deja,
y hasta el matiz refleja
de la felicidad.

Permite que recoja
esa preciosa perla;
los ángeles al verla
mi dicha envidiarán:
amor en su congoja
para calmar enojos
en tus divinos ojos
puso ese talismán.

Esteban Echeverría, poeta, falleció, 19 de enero de 1851.

domingo, 18 de enero de 2015

Al fin compuse tu canción.

Al fin compuse tu canción.
Una canción llena de olores
recogidos entre las brumas de un mar.
Una promesa que arranqué de tu cuerpo en un descuido.

Una canción de amor que anuncia el todo que asciende hasta los cielos:
tus pupilas quemadas por el sol de la mañana,
tu hamaca para descansar,
tu poncho deshilachado,
la pesada maceta con el cardo borriquero,
(no había otra planta que te recordara a mí,
me dijiste).
Nunca me tomaste en serio,
ni el latir de algún beso,
ni la luz etérea de tu mirada.

Al fin compuse tu canción
durante la tarde y me dormí cansado de tanto escucharla.
Me faltó tu voz al despuntar el día
y tu semblante furioso al privarte de luz y claridad el sol.

Una gracia más que un decreto

De un pájaro un ala... Si un pájaro intentara volar con un ala sería un suicidio. 

Un domingo tengo complicado salir a la calle. Salí de mañana con Patricia comí dos naranjas de un árbol (coger una naranja del árbol y comerla paseando en agradable compañía por Les Seniaes es mucho), y ahora estoy en casa pegado al teclado... 

He escrito sobre la "Tasa Google" para un diario que no puedo reproducir aquí aún siendo su autor. Es una gracia más que un decreto. Pero es una gracia que impide publicar en dos sitios a la vez el mismo artículo o lo que sea si no es pagando una tasa. Hablo de pagar por lo que acabo de escribir. Escribo y regalo los derechos de autor. ¡Hay que joderse!. No quiero los derechos de autor. La palabra no tiene dueño y se acabó. Es todo. 

La procesión mal.

La procesión mal, muchas gracias. Si se trata de hablar de la procesión de ayer, diré que la procesión va por dentro y que nunca había ido a una procesión por dentro. No volveré a actuar en una procesión. Y menos ir bajo palio. Si San Antonio Abad murió el mismo día que dona, no me explico qué pintaba yo allí...

Lo peor el alcalde. Yo sabía lo de "¡ha muerto el rey, viva el rey!", pero no "¡ha muerto el alcalde, viva el alcalde!". Ha muerto el alcalde... sí, estaba muerto antes de ayer, lo que no sabía era que no hay repuesto y que pasaba, como al Cid Campeador, vistirlo de lagarterana y sacarlo de procesión con San Antonio Abad y el cura. ¡Joder, dona, también estaba yo!. No conocía al cura. Como siempre ¡ni rojos ni maricones ni otra gente de mal vivir!. Al menos tú, carinyet, podías entrar en la iglesia una vez al año... Ayer fue un día riguroso, se podía masticar el frío que generó el ambiente.

A lo que iba, la procesión mal y la cena mal. Por cierto, de todo, la niña ya mujer que nos antendió en la cena. Era una niña cuando la conocí; yo era amigo de su padre, a la vez cuñado del alcalde (es lo que tiene vivir en un pueblo pequeño), ahora es casi una mujer. Y muy bonita. Lo único que mereció la pena de la noche más larga desde hace tiempo.

En este pueblo aún no se han enterado que "¡españoles, Franco ha muerto!". Hoy, un domingo de decir la verdad, podía asegurar que Franco se hizo el muerto... Pero "no hacerse el muerto para que no lo lloren", que dijo Cabral, hacerse el muerto para vivir eternamente. Como un barco a la deriva con el mar en calma; como el amor cuando deja de ser amor para ser un cuarto oscuro en un hotel. O una pensión a fin de mes. Todo desavenencias de voluntades en el día de ayer.

sábado, 17 de enero de 2015

Hoy actúo.

Ya se oyen...
ya tardaban los tambores...
pom,
rompompom...
porrompompom...

Y yo perdido,
acurrucado en tu recuerdo,
adormilado en el teclado,
quieto, callado, silencioso
esperando que me llamen
para salir en la procesión...

Qué invento los tambores...
violentos cuando más quiero silencio
para pensar en llorar
que no me quedan lágrimas...
Qué invento las procesiones...

A nadie interesa...

San Antonio Abad es el patrón del pueblo. Sí. Y está de pena: no hay dónde aparcar y los banderitas por las fachadas y los puestos con chuches de Rajoy para los niños y los churros. ¡Alto!, hasta aquí quería llegar para decir que después de las pastas de té los churros son mi debilidad... Por un chocolate con churros, ay. Pero hay más, el caso es que viene gente de fuera, familiares y amigos de otros pueblos. Con la fiesta también vienen pobres de solemnidad que no rechazan una invitación para comer...

Vengo de Les Seniaes y he visto un señor y etcétera buscando en un contenedor de basura... Me quedó la imagen y un texto por escribir. Como en el banco tenemos la cuenta al descubierto... Por una cuenta en Facebook para subir la imagen y el texto por escribir... Por una sopa caliente y un bocadillo... Por una bonoloto premiada en el interior del contenedor... A esta desgracia se suma el frío y dormir al intemperie. 

Los niños, no me canso, los niños pasan hambre... Qué les dirán esos padres a sus hijos... Les dirán que depende de una coyuntura y que volverán a comer caliente y dormir bajo un techo y con calefacción en poco tiempo con suerte... Qué les dirán esos padres a sus hijos que viven situaciones de pobreza extrema... ¿Qué les dirán?

Otros niños saltando en los hinchables y ellos mientras... ¡Joder, dona, somos más pobres que nunca!. Y el presidente de la Comunidad Autónoma de Madrid asegura en sede parlamentaria que el problema de los niños en este país es de sobrepeso...

Son tiempos de miedo y de tristes paisajes. De enfermedad y de extrema pobreza.

San Antonio Abad.

-Te he buscado el viernes y no te he encontrado...
-Será que no has buscado bien o dónde debías o dónde estaba. ¿Qué quieres?
-No has cambiado...
-Vale.
-Quería saber cómo estabas...
-Da salud bien, gracias.
-¿Sabes qué día es hoy?
-El día de la madre.
-San Antonio Abad.
-Gracias por recordárselo... Y además que no te he pasado la pensión... ¿a que sí?
-Se te habrá olvidado...
-Ese tema lo lleva el banco, tienen orden de hacer la transferencia.
-Pues este mes no la ha hecho.
-Si tú lo dices...
-Mañana a primera hora vas al banco... ¿Tendrás dinero verdad?
-Tengo dinero.
-¿Cómo llevas la vida?
-¿Te interesa?
-Perdona.
-Pues eso.
-Debería caerte la cara de vergüenza...
-¿No me digas?
-Te digo: sabías que era mi mejor amiga...
-¡Amaneció!. ¿Tu mejor amiga?
-Sí.
-Pues podías aprender algo de ella.
-¿Qué quieres decir?
-No te gustaría saber...
-Díme.
-En la cama es una mujer asombrosa...
-¡Desgraciado!.
-Acostumbrado a tus jaquecas y a tu madre a las doce de la noche me hiciste creer que tenía que compartir mi vida con el médico y ella y el crucifijo de la pared... Y tú, mi mayor decepción.
-¡Dios Santo!.
-¿Has venido a insultarme, a rebajar la categoría a Dios o a decirme que tu madre se casa y no me invita a la boda?
-He venido a interesarme por ti y a recordarte lo de la pensión...
- Mañana iré a Bankia.
-¿Dónde dijiste?
-Bankia.
-¡Además de carnudo estúpido!.
-¿Me ponías los cuernos? ¿Con quién?
-No te interesa. ¿No sabes que ese banco está intervenido por la Agencia Tributaria por fraude y malversación y su presidente, Rodrigo Rato, con un pié en la cárcel?
-¿Qué me dices? Rato es paisano mío. ¿Qué pensarán en el pueblo?
-Si no fueras estúpido de solemnidad sabrías de qué hablo... Y procura ir al urólogo: "eyaculación precoz". Y al dietista o acabarás destrozándole la espalda. No tardará en mandarte a la mierda... Me sigues aburriendo como siempre: mañana me pasas la pensión o nos vemos en los juzgados. Estoy harta de ti, de tus mentiras y de tus fantasías eróticas.

Palo si boga palo si no boga... Así más o menos la vida de algunos.

viernes, 16 de enero de 2015

Se trata de llegar.

Soy consciente de que vale más llegar tarde que perder la vida en un tic tac de reloj. Decía William Shakespeare: "El que va demasiado aprisa llega tan tarde como el que va muy despacio". Llegar tarde y no llegar. Del pasado que tergiversa las cosas aún manteniendo su esencia original. Tanto si llegas como si no, si nadie te espera qué importa. Llegar cuando alguien te espere. Sí, llegar a tiempo es más importante que llegar tarde o temprano. 

Lo importante es llegar a tiempo. A tiempo de vivir una historia. A tiempo de escribir una página en blanco con palabras adecuadas, un verbo, un artículo, un abjetivo que sea decisorio: Un poema que lo explique creíble y convencer.

Y entonces el silencio se hizo presente desde el sitio más excelso del que se puede dominar un mar e imaginar historias posibles... O escuchar murmullos que pudieran ser melodías maravillosas. Pasa por imaginar que todo puede ocurrir con desearlo... A veces hay que darle al tiempo un tiempo prudente para que haga realidad el sueño que uno más desea. El curso de la vida puede cambiar en un tic tac de reloj, insisto. La historia de una vida casi finiquitada o reconstruirla por amor. 

Hablo de amor para decir que hay que llegar y esperar si no te esperan y descansar, pausar y pensar sin culpa: en el amor nadie es culpable. Y nunca dejar de avanzar. Se trata de llegar a tiempo.

¡Hola!.

-¡Hola!.
-Cuéntame.
-Quería que supieras que sigo aquí... que no estás sola.
-¡Déjame en paz!.
-Te dejaré, como mucho, con mi último poema (un poema es más que un mar) para que lo uses como alfombra para tus pasos si decides volver... Olvídame si quieres, pero no antes de que se acabe mi memoria.

Cuéntame.

Desde el más allá o desde el Reino de los Cielos, no sé, me llega un saludo: ¡Hola!.

Soy poco valiente y me asusto. En mi pueblo, por agradable, nadie me saluda... Una amiga de antes: "tú siempre haciendo amigos". ¡Educación!. No pido que me quieran sino que me saluden... ¡Hola!. Seguiré saludando... "Dejad que los niños vengan a mí y no se lo impidáis..." (Mateo). No hace falta ser un Ente Supremo para saludar. Más que un saludo queremos el número de teléfono. Soy sincero si digo que yo no quiero ni el de Shakira: no sabría qué hacer con él ni con ella, para qué engañarnos.

No me cuesta saludar a mi vecindad, me gusta, quiero saludar y saludo, no solo por educación: Con el saludo normalmente me regalan una sonrisa... y una sonrisa para mí, ay. Un hola, una sonrisa y que pases buen día... ¿Qué? Soy de antes, de aquellos soñadores, los de despertar y esperar a que amanezca antes de exigir a un viernes que sea de fiar. Será o no de fiar según se vayan sucediendo los acontecimientos... 

Ayer estuvo en casa la niña Atenea y me llenó de risa y alegría para el fin de semana al menos. ¿Sabes qué tío? No cariño, no sé: Cuéntame. (Y mientras me contaba algo sobre Dora, la exploradora, pensé qué grande es el amor y la confianza de los niños. Y la inocencia antes de nacer a esta vida de fingimiento de los sentimientos).

jueves, 15 de enero de 2015

El infierno si existe...

Si dijera que tengo la vida en un puño sería exagerar demasiado. Pero temo que la camisa que me gusta al 70% la voy a perder... Pagaría los 50€ que me piden ahora pero no los tengo. 50€ es mucho y resignarme no quiero. La cuesta de enero y los porcientos y los euros son un problema difícil de superar. Una ruleta de la fortuna. Te tienes que arriesgar porque no tienes lo que te piden. 

¡Joder, dona, uno de cada tres niños pasa hambre y yo dale con mi camisa!. Esto no puede seguir en este plan. La pobreza y la enfermedad transciende a lo económico. Según los medios 133.000 personas que tenían aprobada la Ayuda de Dependencia han muerto en el pasado año 14. Con 15 días del 15 descubrimos que el Estado de Bienestar también suspendió el balance de fin de año... Un gobierno más débil que nunca y sin ideas incapaz de gobernar y cumplir con lo esencial para el pueblo que se muere. Se agrava la vida en este país. 

El asunto es político. Y un ejemplo más lo tenemos con los enfermos de hepatitis C que se mueren por no tener las medicinas que les recetan los médicos especialistas porque esas mismas recetas después las tiene que validar un tribunal político en el que priman los criterios económicos y dicen no. ¿Me explico? (Solo les queda dinero para las elecciones). 

Vivíamos mejor, eso fue así, y según nos dijeron debiéramos vivir peor, eso también fue así, pero no nos dijeron que nos teníamos que morir. Descuido imperdonable.

Nuestra realidad social tiene que ver con las incapacidades de nuestra clase política sin mano para conectar con las necesidades del pueblo, en particular con su salud. Y es secundario para el ministro de Sanidad porque el asunto viene de lejos. 

Los votantes que somos los que padecemos las injusticias del gobierno, descreídos y sin fe, no sabemos cómo se llama el nuevo ministro de Sanidad porque no asiste a los entierros de los que mueren por falta de medicinas y no recibe a los enfermos de hepatitis C. Y los niños, no me canso. Los niños pasan hambre. El infierno si existe... no es el que dicen algunos.

Un mal presagio.

Lo tengo escrito por ahí: soy militante socialista del PSOE (IS). Pero estoy harto. No de ser socialista sino del bipartidismo reinante. Eso. Lo digo y repito y no me canso, con la llegada del 15 se inicia un año importante para este país. El asunto es serio.

La razón por la que saco a pasear mi afiliación política es porque en el Principado de Asturias gobierna el PSOE, por cierto, con el único presidente, Javier Fernández, que salió elegido de las urnas y no de un dedo... como la presidenta de La Junta de Andalucía, Susana Díaz, también socialista, y acaba de juntar los cocinetes con el PP y aprobar los Presupuestos Generales del Principado de Asturias. Sí. Los demás grupos parlamentarios en contra... Para que no hubiera malentendidos se acercó el secraterio general del PSOE, Pedro Sánchez, a Asturias y aclaró que no era un pacto de legislatura, no, como el que quiere hacer la rubio manchego sino un acuerdo por razones de Estado.

Los señores dueños de los partidos políticos están en campaña electoral y no sería raro que PP y PSOE, por razones de Estado, pactaran un acuerdo (de escaños) y se olvidaran otros cuatro años de las benditas necesidades del pueblo. El pueblo pasa hambre y no tiene euros para pagarse las medicinas, hablo de salud, tengo pruebas. Y eso no, al menos con mi voto... Si antes no me fiaba de Podemos ahora no me fío de mi propio partido. Ni más ni menos.

Casi vencido y perdido en mis ideales, no las tengo todas conmigo. Y si fuera poco, porque las encuestas sitúan a Podemos entre los dos con muchas posibilidades de formar gobierno, me temo que nos mientan de nuevo y la unión del PP y el PSOE ya esté pactada. Aún considerando que el voto es secreto. No hay más leña que la que arde, y arde porque el bipartidismo no se quiere apear de la burra. Aquí les dejo con un mal presagio a partir de los Presupuestos Generales del Principado de Asturias.

miércoles, 14 de enero de 2015

De dormir la siesta y un sueño.

Yo, si no duermo una hora de siesta no soy persona... Tal vez esta aseveración sea un poco exagerada, pero se ha comprobado científicamente que dormir la siesta es una excelente terapia contra el estrés. La siesta refuerza la inspiración intelectual y mejora notablemente el rendimiento físico.

Mi horario preferido para la siesta son las tres. De tres a cuatro. Reconozco que soy un verdadero experto y que me muevo entre las sábanas con gran soltura... Incluso, me permito el lujo de soñar en solo una hora verdaderas historias. La de hoy fue un lujo, lástima que el final se me escapara por unos minutos... Como lo cuento:

Hoy soñé que estaba en una importante notaría preparado para firmar las escrituras de dos pisos de lujo, uno para cada hija. Dos pisos estupendos con garajes para dos coches y trasteros y, curiosamente, no estaba presente el director de ningún banco. ¡Qué estupendo!. La razón por la que no estaba ningún representante de lo ajeno era porque en una bolsa de basura que tenía depositada encima de la mesa había euros a millones. Eran míos y ganados honradamente con una pequeña prevaricación. Por soñar soñé que era un político de los de ahora...

Los pisos estaban situado en lo mejor de Valencia. Justo al lado de la Ciudad de las Ciencias y las Artes. Una zona con espacios libres, parques y jardines, ay. Pero una llamada de teléfono... 

-¿Qué? 
-Ah (y eso). De acuerdo, no se preocupe... 
-Perdonen señores, era el notario y me ha dicho que está bloqueado con el coche en un atasco y se retrasará unos minutos...

-¿Qué hora es?
-Las cuatro...
-¡Mátame camión!.

-¡Despierta cariño: son las cuatro!.

Para ser poetisa...

Después de mirar en las rebajas de un centro comercial si una camisa que me gusta ya me la dejan al 70%, y no, aún no, paso por un blog al azahar y leo: "No hay muerte más hermosa que la de morir de amor". Y me hace pensar que si el amor dura más que una vida no es posible morir de amor. Y si el amor es eterno menos.

Para morir, en paz, y con alguien a tu lado que te de las gracias por compartir parte tu vida con amor. Que no es lo mismo que morir de amor. Además, con los avances de la medicina nadie puede morir de lo que quiera. Para ser poetisa y morir de amor hay que saber cuanto menos medicina.

Paseante nocturna.

Eres extranjera y estás en mí,
en tu tierra, callada, herida,
pero en mí.

Calmada de madrugada
presumo en el horizonte infinito
tu estatua monumental.

Caminos extraviados
y los atajos abiertos.

Extraño tu ausencia,
sombra descuidada del llanto.
                                                          
                                                         Paseante nocturna.

La belleza que asoma
al nuevo día en un enero a medias.

Escribo en el olvido...

Escribo en el olvido
en cada fuego de la noche
cada rostro de ti.
Hay una piedra entonces
donde te acuesto mía,
ninguno la conoce,
he fundado pueblos en tu dulzura,
he sufrido esas cosas,
eres fuera de mí,
me perteneces extranjera.

Juan Gelman, poeta, falleció el 14 de enero de 2014.

martes, 13 de enero de 2015

Porque exista otra lectura...

Cuando no sé de qué escribir le doy al teclado porque mi ordenador que me ordena sabe por qué no sé de qué escribir. Lo sabe. Y lo sé. Los dos sabemos que no quiero escribir de lo que sé porque todo tiene un límite. 

No escribir de lo que sé y esperar que las cosas se arreglen por sí solas no va con mi carácter, no, así que escribo de la capacidad de asumir situaciones que uno no comparte y sobreponerse a ellas. Se trata de dar valor a lo que otra persona pueda pensar... No es mi caso, pero hay quien va diciendo por ahí que es mi suegra y que las cosas son como son...

Cada vez que alguien se sienta deprimido que me llame porque yo soy la esperanza capaz de sacar fuerzas de mi pasado glorioso y sobreponerse a cualquier situación por crítica que sea. Las adversidades son mi especialidad. Ejemplo: "No puedo obrar en contra de mis convicciones".

Mucho para un psiquiatra pero yo renuncié a la psiquiatría por la locura. Freud nació en este pueblo... Según me cuenta la vecina chismosa.

No hace falta tener un doctorado en psiquiatría para saber, basta con una formación en valores humanos: La familia. "¿Sabes qué, tío? Diría la niña Atenea: "no te atrevas a bajar la cabeza ni perturbar la palabra". Algo ocurre y no sé qué es... Veremos.

Soñar o al menos observar...

Leo un artículo de opinión sin autor acerca del sueño y se lo quiero dedicar a una amiga que no duerme... (y se pregunta por qué sigue viva). En el artículo de opinión sin autor se asegura que si dormimos y descansamos el día amanece más cariñoso y posible de afrontar. Todo pasa por dormir y descansar. Y si soñamos que vivimos un sueño entonces... ¿Y entonces?

¿Soñar un sueño? El estado de la vigilia donde la sucesión de sueños que no son ni mucho menos oníricos se suceden de forma continua. Eso. Fantasía e imaginación asociada al sueño que proyecta más que experiencias esperanzas para abastecer un futuro de lo posible con solo soñar. Igual me equivoco -sería raro- pero es posible que para la psicología no exista el presente en los sueños...

Yo apenas duermo y no sueño. Sueño despierto. Una amiga no duerme, es lo que sé (y que no está de acuerdo con su vida). Pues a esa amiga, si no duerme, le digo que observe el camino opuesto al que habitualmente recorre a paso lento coaccionada por las circunstancias. Si mi amiga supiera observar... Al menos... Pero cómo no va a saber observar si cuando la veo mirar una flor de azahar su mente sino ella se va sin haberse ido...

A una amiga: ¿Qué pasa contigo? Recuerda que tenemos un trato literario y otro por la vida. No me vengas con esas que aún nos quedan mil noches por escribir... y un verso y una canción (recuerda) para conocernos a fondo. El horizonte es azul, Les Seniaes el paraíso y el atajo un beso. Y el camino el rumbo que sigue el sol cada madrugada...

Cuando observamos no pensamos, así que tal vez estemos soñando. Sí. El proceso superior a observar es mirar de soslayo. Y el siguiente puede resultar contradictorio o difícil por no decir imposible de entender dado que la realidad condiciona el actuar físico y mental. Y sin embargo, qué no daríamos por alcanzar nuestros sueños... o lo que somos capaces de ver mediante la concentración de observar... 

Amiga: Muerde la vida y no (me) la dejes escapar. No confundas la enfermedad con la vida. Paga lo que te pidan y calla. Y por mí escribe.

lunes, 12 de enero de 2015

Después de cinco años... Haití.

Ando torpe de entendederas... Las imágenes y los sonidos de su tragedia pegados a la piel. Hablo de Haití, del terremoto de enero de 2010. En medio de la desolación había gritos de desesperación que se repetían a través de todo lo que alcanzaba la vista. El último rayo de sol cubrió el horizonte como una despedida de solemne tristeza. Cada huella de sus gritos se deshizo en la penumbra y el rojo del véspero es ya solo un recuerdo en el dolor. Los adioses hacen su antojo: Son tragedias y no deja de ser una maldición. El blanco y oscuro de unas caras ahogadas en su llanto que esperaban la última expiración en el interrogante de los porqué. El terremoto protagonista del monólogo que cubrió de esperanza por cumplir la crudeza de una realidad inesperada. El captador de sueños y el destructor de ensueños: todo uno. Una historia calada de miserias, de relatos que nos atizan en la memoria después de un año. Nadie merece tanto dolor. Haití sigue siendo el mismo, sencillo y pobre, escudriñador, con un profundo sentimiento de esperanza. De cuando en vez ocurren seísmos en Haití. Antes incluso del próximo alba resonará otro. Dicen que ocurren de dos a cinco seísmos al año. Están acostumbrados a una misma melodía que se armoniza entre la constelación de un flujo de pausas y matices: la sangre por las calles. Es el verbo que expande sus conceptos con el miedo porque nace herido. La insatisfacción de sus experiencias más dramáticas. Entregado a vivir, un pueblo se muere sin dejar de escapar la señal intuitiva que lo guía en las retorcidas veredas de su destino. Consagrado en los gritos de dolor, con una sencillez admirable, Haití anda sencillo, camina pausado mientras clama ser respetado, quizá salvado, por los que no saben lo que ocurre. Símbolo de las atrocidades en su tragedia fecunda: Una vida que aún no es vida. Y sigue su curso en la magnitud de la desgracia cuyo dolor ahora permite unificar los corazones de un mundo ignorante de su estado civil. Si fuera un poema se traduciría en versos de aquelarres. Vivir o convivir con la muerte cubierta de harapos no es humano. Un pueblo eleva sus plegarias y nadie escucha. Haití se quedó en las nubes y nadie le llora. Su inquietud mística lo hizo ser original y reposa más allá de nuestros conceptos dejando en el recuerdo miles de cadáveres por las calles, vidas irrespetadas por aquellos que pudieron y no hicieron. Paradojas de la vida. Un pueblo pierde su luz y se forman nubes pintadas con una acuarela de rojo sangre. Haití es una certeza aletargada en su propia tragedia. El laberinto de un enigma. La muerte en su funeral. Haití siempre estará en las páginas ocultas de un de soslayo en el capítulo dedicado a la extrema pobreza. El mundo seguirá por sus tempestuosos caminos sin ejemplos y sin embargo... ¿Podemos creer en un Dios o Demonio que permite abandonarnos a la solidaridad humana? Después de un año... Haití, ay, Haití.

Esto lo escribí hace cuatro años... Según algunos medios de comunicación todo sigue igual.

Ya es 15, no me canso.

Ya es 15, no me canso. ¡Ojo, que nadie se llame a engaño!. Urge una mirada aunque sea de soslayo a la realidad que nos acordona para saber que las cosas no pueden seguir así. Hemos de forjar nuevas ideas y llevarlas a cabo con otra clase dirigente.

Para ello necesitamos visiones globales y ponernos de acuerdo. Hablo del bienestar común, así que ha de ser posible. Voluntad de entendimiento. Tenemos que dar otro sentido a la vida. El asunto es para tomar es serio e implica compromisos al menos para llegar a acuerdos. Conciencia para cumplir los propósitos que aspiramos.

No me canso, este año 15 es fundamental para nuestro futuro como ciudadanos. Un gobierno y un pueblo tienen que entenderse: Puede ser en lo económico, lo político, lo social, lo laboral... Puede y debe ser en todo y sobre todo en lo que implique vida. No a los empeños particulares y las manipulaciones interesadas. Al individualismo egocéntrico. El solo hecho de saber qué queremos es suficiente para avanzar. Cada cual dentro de sus posibilidades.

¿Eros o Tánatos?

Llevo en busca de buenos deseos e intenciones desde que empezó este año 15 y no encuentro nada que merezca la pena. Todo estupendo pero a base de esperanza. Y decir esperanza es decir espiritualidad imposible: todo material. Con los años me he vuelto materialista como casi todos.  

Caritativo, casi bendito, con buenos propósitos, apenas tengo lo que merezco. ¿Qué le voy a injertar de mi vida a Ian, por nacer? ¿Año nuevo vida nueva? De promesas incumplidas están los cementerios a rebosar. De volver a empezar y que alguien me evalúe con amor. Permanecer en los años altos en la mentira disimulando como si no pasara nada, como si fuera una persona confiable acrecienta la quiebra. Camino de la armonía se llega al equilibrio que cultiva el amor.

En este año 15 es necesario que los humildes de corazón salgan de la pobreza que debieron salir hace años y alcancen la estabilidad que unifica el amor. Los humildes de corazón desesperados ya no aguantan más latrocinios y actos criminales.

La vida, nuestras vidas piden perdón porque quieren ser humanas con humanidad. No podemos mantenerlas por más tiempo bajo el manto de la soberbia de los más poderosos. Derecho a la dignidad. Derecho a la vida. Derecho al amor. Si existe un tiempo para nacer y otro para morir, para este año 15, porque nos urge actuar y ser, pensar en nuestros semejantes de interpretaciones intransigentes. ¡Basta ya de no entendernos!. Es hora de desenmascarar la idolatría de los que siempre ganan. Hay poesía suficiente para explicarnos cómo... Sí. Para este año 15, Eros y no Tánatos.

La realidad ya no es su tedio sino su vida...

Mientras las brumas de un mar engalanan la ría que oculta la contaminación de sus aguas, una Dama aparece asociada a la tristeza que enmudece el amor, la honradez, la generosidad. La fidelidad.

A paso lento camina entre sombras y no coincidimos por la realidad que aturde y se muestra en forma de una manzana sospechosa. ¡Muerde la manzana!. No es tiempo de tiritas en las heridas causadas por la soledad y la indiferencia donde pasan todos y todas. Si no te veo no existes. Ni Dios existe.

Una canción prometida no se oye entre la estridencia de la multitud... El amor no es agradecido y posa al lado de otros y otras. Sobran los ejemplos.

Para una Dama que busca en el tiempo su pasado agradecido no es tarde... pero es su modo de entender la vida. Su tedio. Sin embargo, mañana que ya es hoy, está en el mismo sitio porque la realidad ya no es su tedio sino su vida... Al fin aprendió la lección que solo la poesía explica.

domingo, 11 de enero de 2015

Tú escribe y II.

Y va y me dice, por un "emilio", luego de prometer, que hoy, tiene que ir a misa y que no va a poder escribir... Ni de sus descuidos ni de otras iras compartidas. Y me pide permiso como si se lo fuera a dar. Ni un minuto de silencio más: Escribe. De infinita tristeza si quieres pero tú escribe. Escribe de tu pueblo, de tu patria, del asesino de tu vecino pero escribe. Es innegociable.

Paz y reconciliación.

"La naturaleza de los hombres es siempre la misma; lo que les diferencia solo son sus hábitos". Confucio.

Con el nuevo año podemos aspirar a que se nos abran los cielos y por la fuerza, si fuera preciso ser reconocidos como lo que verdaderamente somos: “Hijos de Dios”.

Con el nuevo año vamos todos a la Casa del Señor a buscar el perdón de nuestros pecados... Tantos años alejados y ahora anhelamos que Dios restaure la paz en el mundo y la comunicación entre sus gobernantes. Paz en la Tierra. Paz y amor.

Prescindimos de Dios demasiado pronto para entregarnos al capitalismo... ay. Y así generamos un caos mundial que sobrepasa los límites de la salud mental y el orden montado sobre "sus" voluntades de inmoderado egoísmo.

Un mundo sin poesía, una economía destructora, y comportamientos sin razón y sin consuelo. Un mundo con aspiraciones excluyentes. Los hábitos de la competencia y el conflicto; la negación y la descomposición del sentido amor. Paz y reconciliación.

El mejor Papa que recuerdo.

No me duelen prendas, el Papa Francisco es un Papa de nuestro tiempo que acepta la realidad social como algo natural... El Papa Francisco, por la gracia de Dios (nada que decir), y no otro, está cerca de las verdaderas necesidades de sus feligreses en el respeto y sus derechos. Y queda mucho por andar y enterrar: misoginia, pedofilia y otras monstruosidades pero el camino es el correcto. Con perdón, hablo por mí.

Los curas de base, curas del pueblo ayudando con sus escasos medios a los pobres llevando la Palabra de Dios y el ejemplo de su propia vida a los creyentes y en Roma purpurados del Vaticano apoyando a los poderosos.. Entonces apareció Francisco y una iglesia de obstentación y apariencia reaccionó a sus peores instintos en busca del humano ser sin disimulos.

La iglesia del respeto por los demás, la humildad y la sencillez llegó de la mano del Papa Francisco para quedarse y desalojar a los mercaderes de sus templos. De una vez sus eminencias reverendísimas dejan de ocultar sus vergüenzas en la sacristía y tal vez las enseñen en los juzgados. Que así sea.

El Papa Francisco, Jesuita, por educación llama al pan, al vino y a la indecencia por su nombre y los nuncios pedófilos defendidos por la Curia Romana... Francisco dijo no y ordenó lo contrario.

Algo está cambiando en la iglesia y apunta a una iglesia renovada. Si Dios es amor: "Dad al César lo que es del César y a Dios lo que es de Dios”. Mateo, 22,21.

Tú escribe.

Escribir es accesible en cualquier situación o estado de ánimo. Busca una luz, algo que aflore en tus adentros y échala a andar. Tú escribe.

Desde el paraíso donde todo comenzó, te saludo, amiga.
Desde el camino que lleva al atajo, te saludo, amiga.
Desde Les Seniaes, en el mismo recorrido del sol, te saludo, amiga.

Ya la luna se ve partida y solo se aprecia una parte: de dos una, de un pájaro un ala, pero sigue siendo bella. No quiero quiero alterar tus sueños, pero cuando despiertes escribe. No dejes de escribir... Es nuestra salvación imaginar el día que nos gustaría vivir. La realidad es triste y malévola y dispone siempre de nosotros a su antojo. 

Tú escribe. Por cierto, ¿recuerdas cuándo nos conocimos? Yo no. Apenas recuerdo los buenos momentos... Lo bueno que con los buenos se van los malos... Pero jode. Por eso quiero que escribas y me cuentes cuándo nos conocimos... Por eso y otras razones que nos irán ocurriendo. O se nos ocurran. Tú escribe. Y de cuando en vez utiliza la poesía para decir lo que sientes. No dejes de imaginarme. Muchas gracias.

sábado, 10 de enero de 2015

La esencia del fanatismo.

En un sábado triste de morir, porque nada entiendo, río.

Venimos del cementerio y vamos a un funeral... Una mirada de soslayo, una cara bonita tapada, una pena en el alma. Y con un aire de solemnidad que asusta. Un texto religioso no enseña nada malo, lo malo está en su interpretación fanática.

La gente bajo el mismo cielo no ríe. La historia macabra se repite una y otra vez con imágenes que impactan en las familias que cada día les cuesta más educar a sus hijos en los valores tolerantes donde no se rehúye el amor por lo diferente. 

Los niños están tristes como los adultos. Son niños y en su timidez crece el miedo que les impide conectarse con la risa. ¡Atención al miedo que destruye!. ¡Atención al miedo que conquista sin remedio!.

Los atentados terroristas en París son una amenaza con el único deseo de imponer, convertir, doblegar... La esencia del fanatismo es obligar a cambiar el pensamiento y la forma de vida de los demás por la fuerza del odio... ¿Es Oriente y Occidente el extremo opuesto? ¿El horizonte donde muere y nace el sol? ¿Eso y nada más? Nadie es heredero de nadie. Realmente solo la risa es efectiva para crecer sin miedo.

Populismo.

El bipartido de antes insulta a Podemos por su supuesta incapacidad de gobernar el país si ganan las elecciones. Todos coinciden en llamar populistas a Podemos. 

Desde mi encuentro con la farola no me entero y miro la RAE acerca de populismo y dice: "Perteneciente o relativo al pueblo". Entonces no entiendo por qué pertenecer al pueblo es malo... Fundamentalistas con prácticas exclusivas no queremos. Hablo por mí. El bipartido tuvo su tiempo y ahora toca gobernar a otros, o a ellos mismos de otra manera. Los votantes deciden. Y ojalá acierten en sus coincidencias. 

La descalificación contra Podemos ha sido el instrumento de intolerancia preferido por el PP y el PSOE (en estéreo) y eso me hace pensar mal. Tanta coincidencia no es buena, y más considerando que los dos, PP Y PSOE, nunca se llevaron bien. Y una vez más en eso anda uno metido por no tener nada interesante para escribir.

Es invierno y Jesús el Cristo acaba de nacer. Quiero decir que de momento, hasta que muera y resucite (si no se arrepiente y nos deja con el culo al aire), nos toca a nosotros decidir. Pido por favor que no sesgen con sus análisis la realidad de los hechos que luego llegan cuatro años de lamentaciones. (Recuerden). El 15 será un año que deberemos tomar muy en serio.

La intoleracia, las descalificaciones y los insultos mejor lo dejamos para el fúrtbol... ¡Viva er Real Betis Balompié!. Y sor Lopera.

viernes, 9 de enero de 2015

De un amigo que fue y una gracia.

Le dije a Patricia que no escribiría sobre un asunto que nos acaba de ocurrir y dijo vale. Pero Patricia ya no está y no me resisto a escribir sobre él. No es porque yo sea más viejo que otros, o sí, pero es preciso saber cuándo se acaba algo y cuándo empieza. De mucho insistir o querer permanecer en lo que ya no es no tiene sentido. Cierto que hubo pero ya no queda. 

Para el 15 he decidido sanear y finiquitar algunas de mis relaciones interpersonales. En este asunto de dos uno. La otra: un descuido que no merece la pena destacar pero es una gracia de las tres Rubens que calló del cuadro. ¡Estúpida!. De lo peor es que alguien se crea lo que no es. Temblaba como una vara de avellano. Digo que lo hice por Patricia, a mí no me produce satisfacción ver a quién es capaz de mirarte por encima del hombro desparramarse luego por el suelo. 

Cuando escribes una página y solo la llenas de miserias mejor pasa e inicia otra sin nostalgias, melancolías, incertidumbres que luego pagas las consecuencias. Hablo de nuevos horizontes, de volver a empezar con otra gente en el mismo lugar: en mi pueblo. Pero sin dejar rendijas abiertas en la puerta que uno no está para cojer frío.

No es que el asunto altere mi salud mental pero sí la de Patricia y eso me duele. Así que ahora todo quedó arreglado. Decir no a veces es tan o más positivo que decir sí. Se trata de armarse de coraje y enfrentar el miedo para cerrar puertas y abrir otras con nuevas ventanas y respirar vida sana. Así pues, adiós a los miserables que solo cantan miserias. Y amén, que esto se alarga y Les Seniaes me esperan. No quiero que me pongan falta. Beso y salud.