Esto será vida pero no es vivir.

Esto será vida pero no es vivir. La gente se muere de pobreza y enfermedad (perdón por la redundancia). La gente muere de pena, desamor, soledad mal llevada, espíritu enfermo. Árbol sin fruto, noche sin luna, mar sin estrella, barco sin velas.

Esta sensación de tristeza es la que siento al ver a mis amigos de tertulia a la puerta del Centro de Salud. Estamos enfermos. Somos viejos y eso es lo que nos espera: la muerte. El drama del humano ser no es dejar de creer en Dios, es no estar sano.

El hombre occidental cree mucho en sus posesiones... adora sus cosas y ha dejado de creer en su salud. Sin palabras, banderas, héroes o amores verdaderos. Solitario en compañía, repleto de bienes materiales pero con la muerte saludándole al doblar la esquina con la posibilidad cierta de que le abrace solitario al atardecer.

Con la esperanza muerta... con besos sin amor y abrazos sin ternura. Sin patria que defender ni patriotas que honrar, porque el olvido, ay, el olvido, incapaz de encontrar camino.

Hoy me encuentro más viejo y solo que nunca, más egoísta que siempre. Adónde iré yo que desdeñé por ignorancia la poesía y me burlé del amor. Melancolia. Los hijos idos, descuido de aquellos años vividos con los asuntos inaplazables y no con ellos. ¿Y ahora?