jueves, 30 de junio de 2016

Política de Cookies

Última hora en de soslayo: "Rajoy y Sánchez rechazan la negociación a tres propuesta por Rivera". (Al continuar navegando aceptas nuestra Política de Cookies). 

No tengo la menor idea de lo que es nuestra Política de Cookies, pero me temo que Rivera tampoco, al menos si sigue navegando. Un político es alto y guapo en campaña electoral y en15 días es pequeño y feo, precisamente lo que dura la campaña electoral. Uno se cree imprescindible o al menos necesario y un día al azahar compra un periódico a un solo clic y se entera que, para seguir navegando, tiene que aceptar nuestra Política de Cookies. Que por el hecho de ser nuestra Política de Cokies, o sea, de Rajoy y Sánchez, no es de Rivera. Ayer, en de soslayo, paseaban por la actualidad los forofos de la selección española de fúrtbol y hoy nuestra Política de Cookies que alejan a Rivera de un gobierno de coalición... No se puede negar que la vida es injusta a veces. 

En España, fuera del bipartidismo que forman el PP y el PSOE, no hay vida. A Iglesias le informaron los votantes el domingo y a Rivera, Rajoy y Sánchez el miércoles. Rivera también se pudo dar por enterado el domingo pero por ese capricho suyo de enviar mensajes como una madre para poner de acuerdo a Rajoy y Sánchez se le fue el santo al cielo. Duele reconocer que uno es nada o casi nada.

De decepciones y malas intenciones podría escribir un libro. No se puede confiar de buenas a primeras en personas o causas por mucho que creas que la razón está de tu parte. En el amor tres son multitud. Eso no quiere decir que tres no tengan cabida. O cuatro. ¡Dios Santo!. Es evidente que me vine un poco arriba con la noticia... No me cae mal Rivera, me cae peor Rajoy, pero alguien tendrá que gobernar esta patria... Creo que me estoy yendo de nuevo. Cualquier motivo de desconfianza me perjudica y me hace daño. En este plan excluyente no vamos a ninguna parte. No es racional desconfiar de los demás, unos y otros. Vale que si Rajoy y Sánchez les apetece ir solos a la investidura juntan sus diputados y pueden gobernar una legislatura sin Rivera, Iglesias y otros, pero hay que suponer a los candidatos electos las buena intenciones. Además, a todos los votaron para gobernar, no para ser floreros en el Congreso. O cambian las maneras (otras elecciones no, por favor, más no), o solo Dios en su Misericordia aceptará nuestra Política de Cookies. (Vargas Llosa nos advierte que solo las dictaduras son perfectas). Amén. Se les quiere.

¿Quieres un paisaje?

     ¿Qué me has dicho? ¿Que es bello mirar al poniente,
cuajado de tintas azules y rojas,
bajo de los pinos y junto a una fuente
con damas hermosas
que acaricien suave y constantemente
rociando tus labios con mieles sabrosas?

      ¡Oh, poeta ruin! cuán sucio es tu canto,
no te compadezco aún siendo mi hermano
mientras no aprendas que es pobre de encanto
todo sentimiento que inspira lo humano.

      ¿Quieres te de algo que sí satisface?
¿quieres un inmenso y florido paisaje?
pues marcha a tu casa, mata tu locura,
ahoga en tu pecho toda humana voz:
y bajo el silencio de una calma pura
cerrando los ojos... ¡Piensa solo en Dios!.

Conrado Blanco, poeta, falleció el 30 de junio de 1998.

miércoles, 29 de junio de 2016

El dolor de perder.

No digo que perder las elecciones sea algo bueno, pero perder al fúrtbol es mucho peor... Me lo acaba de contar la vecina chismosa mientras barríamos la acera: "España perdió contra Italia y se acabó". La vecina chismosa me acosa, cada día salgo a barrer la acera y ella detrás... Seguro que me espía por la mirilla de la puerta. De otra manera es una vecina estupenda y agradezco sinceramente que me ponga al día en los asutos que realmente interesan.

Para un forofo perder su equipo preferido de fúrtbol debe ser lo que yo siento al perder una amiga. Veo en las primeras de los diarios la fotografía de los furtbolista derrotados y me veo a mí más desgastado que siempre recordando la amiga ida. El dolor que siento por la pérdida de una amiga me consume las entrañas. Que se sepa. Ahora los furtbolistas se irán de vacaciones y se venderán por un salario mejor, pero es doloroso perder. Y que unos se rían y otros lloren es mucho peor que la realidad. Duele perder y que otros se rían. Porque hay maneras y maneras de perder. Uno pierde a una amiga y hace de tripas corazón para enfrentarse al dolor, disimula como los furtbolistas cuando pierden y claman a Dios en el campo de fúrtbol. El dolor de perder es miedo en estado puro. Si te presentas a las elecciones puedes perder. Si juegas al fúrtbol puedes perder. Si declaras un sentimiento de amor sincero a una amiga no es que la puedas perder es que ya la has perdido... las amigas no quieren amigos quieren un gato. ¿Si perdemos más que ganamos por qué duele tanto perder? A veces reponemos el dolor con otro mayor sin anestesia. No estamos preparados para perder. No. Es a la conclusión que he llegado al ver en las primeras de los diarios la fotografía de los furtbolistas derrotados esparcidos por el terreno de juego con lágrimas de corazón y la mirada de soslayo perdida en el graderío de los forofos que los animan.

Yo, de amigas idas y años perdidos entre asuntos inaplazables entiendo, y puedo decir que perder nos hace más humanos, a pesar del dolor. ¿O será el propio dolor el que nos hace más humanos? Digo que entiendo y no sé, sé y no sé: es complicado. Conversando con la vecina chismosa esta mañana me dio tiempo a pensar mientras hablaba -porque no sabe conversar, solo habla o comunica, no escucha-, que la mente está necesitada de sincerarse para no sufrir dolor en silencio, dolor de ausencia por la amiga ida. O dolor de perder al fúrtbol o unas elecciones, pero ese dolor es de risa, de sentir vergüenza ajena. Mientras el dolor de perder no nos haga más humanos, humildes y solidarios, es pura pantomima.

Blas de Otero.

A la inmensa mayoría.

Aquí tenéis, en canto y alma, al hombre
aquel que amó, vivió, murió por dentro
y un buen día bajó a la calle: entonces
comprendió y rompió todos su versos.

Así es, así fue. Salió una noche
echando espuma por los ojos, ebrio
de amor, huyendo sin saber adónde:
a donde el aire no apestase a muerto.

Tiendas de paz, brizados pabellones,
eran sus brazos, como llama al viento;
olas de sangre contra el pecho, enormes
olas de odio, ved, por todo el cuerpo.

¡Aquí!, ¡llegad!, ¡ay!. Ángeles atroces
en vuelo horizontal cruzan el cielo;
horribles peces de metal recorren
las espaldas del mar, de puerto a puerto.

Yo doy todos mis versos por un hombre
en paz. Aquí tenéis, en carne y hueso,
mi última voluntad. Bilbao, a once
de abril, cincuenta y uno.

Blas de Otero, poeta, falleció el 29 de junio de 1979.

martes, 28 de junio de 2016

Vale que España es otra cosa.

Vale que España es otra cosa, diferente, como anuncia la propaganda, pero en realidad qué es España. España no sé, pero los españoles somos lo que no está escrito. La luz y la oscuridad que acaricia... No, eso no. Las caricias deprimen, seremos la luz y la oscuridad y lo que no está escrito, pero me deprimen y entristecen las caricias como la semana pasada... Qué triste de morir. En los años altos de la vida no me fío de las caricias. Ni de otros besos en campaña electoral. Los españoles y sus historias provocan sentimientos contrariados... Sí, eso sí. Y me ayudan a escribir el día que me gusta. Algo he de hacer si por no tener, no tengo musa ni un espejo que mienta a través de unos ojos negro azabache... mientras inclinas la cabeza sobre mi hombro... Ay, qué no daría.

España es otra cosa.

El PP ganó por mayoría las elecciones: justo lo que yo decía. Lo que yo digo va a misa. No obstante, la vecina chismosa me cuenta que las cosas no están claras. Y por dinero no es.

Por cierto, hablando de ir a misa, con mi esposa las oraciones han dado resultado. O que Rajoy ganara las elecciones. El caso es que la bolsa de los valores baja y a mi esposa la llaman para trabajar... Será cosa de unos días, mi esposa no es muy exigente, como la bolsa de los balores. Pero nunca se sabe. A mí, al contrario, no me llaman ni para salir de paseo por Les Seniaes; solo Ian sin Patricia por el pueblo. Nadie quiere a un viejo con la cara de los entierros.

Rajoy era mi opción. Siempre lo dije y a los votantes les avisé con tiempo suficiente: voten a Rajoy que los otros no son de fiar. A mí Rajoy me cae estupendo. Y como político no tiene parangón en España, y en Europa. Me atrevo a decir que Rajoy es un líder competente a nivel mundial. A ciencia cierta no sé si comprende las necesidades del pueblo, las vicisitudes por las que pasa la sociedad, pero constante en sus intereses no hay otro, así que nadie como Rajoy para seguir intentando enderezar la economía y lo demás que, aunque importa menos, importa. Es ver a Rajoy en la televisión -quizá desde hoy vuelva al plasma que va más con su manera de ser-, y me inspira la certeza que todo va a ir a mucho mejor.

Una Comunidad Autónoma olvidadiza con su pasado.

Aún tengo que asumir mi fracaso, lo confieso. Torpe de entendederas, no entiendo a qué cuento viene, en esta Comunidad Valenciana... Como el anuncio de antes: fastidio, malestar, corrupción empresarial, clientelismo político, prevaricación, nepotismo, mentiras malintencionadas, es un suponer en el Centro Penitenciario de Picassent. Nunca dejará de sorprenderme la política. Un sistema de ecuaciones está a punto de convertirse en un glorioso y renovado partido político. En Valencia, y quién sabe si para las próximas elecciones en partido gobernante.

La María dijo no al amor como castigo. Tal vez mañana, pero está realmente dolida. Es lo que hay. No dejen de ser felices si lo son. Se les quiere.

lunes, 27 de junio de 2016

Peripatético.

Un domingo 26J en el calendario, después de los partidos de fúrtbol correspondientes a los octavos de final, España decidió su futuro. Al fin acabó la semana más triste de mi historia reciente. Y comienza la semana de las parodias de pactos para formar gobierno. Considero que es posible ir a mucho peor.

Me gustaría que una dama de buen ver fuera capaz de analizar con acierto la semana más triste y que fuera mi consuelo. La semana pasada en gestión de asuntos de amor y algún descuido acabó mal. Se lo pregunté a la María y no me supo explicar. Y sigo sin musa que me inspire. Es un acoso con derribo. Si un poeta se explicara: "¿Qué lloras? Lo comprendo. Todo concluido está. Pero no quiero verte, alma mía, llorar. Nuestro amor, siempre, siempre... Nuestras bodas... jamás". Rubén Darío en Abrojos XIII.

A la psiquiatra preferida de una amiga de allende los mares, le preguntaría: -¿Señora doctora, le parece normal la triste semana que viví? Semanas así no las quiero ni para escribir con seudónimo. (El mejor secreto de amor es el que no se comparte). Ayer, antes del vermú en misa de doce, el cura sin nombrar Evangelio ni evangelista dijo: "rechazar a Jesús el Cristo es asunto de fanáticos que consideran que su causa tiene que triunfar mediante la eliminación de los opositores...". Actitud intolerante. Hoy, después de saber los resultados electorales de ayer, volveremos a empezar. Aunque ya no será mi problema. Mi problema fue votar con la cara de los entierros que tenía elegida para la ocasión. Políticos necesitados de otros resultados mejores no conciben que sus actitudes intolerantes son negaciones democráticas. Esta semana, y las siguientes, serán complicadas semanas para los negociadores que llegarán sí o sí a acuerdos de gobierno, a pesar de que esos negociadores no son ni de lejos los que mandan. Los que mandan tiran la piedra y esconden la mano, son los que deciden cuándo tirar la toalla para no salir con los que han ganado las elecciones en la fotografía. Sin embargo, hoy es lunes y no sábado, y veremos esa fotografía. Lo dijo Rajoy: "después de Rajoy, Mariano Rajoy".

Políticos fanáticos nos llevaron a otras elecciones con los mismos candidatos y programas parecidos. Retórica retorcida para mantenerse en el sillón y sostener el engaño con burla. Votar en verano como en invierno para quedar parecido es un mismo fraude. Una gran decepción con 150 millones de Euros menos en el Erario.

Peripatético, en las enseñanzas filosóficas de Aristóteles, aunque suene extravagante, no era más que prostitución callejera. Hablo de política y no de amor. De amor hablaremos mañana, si la María quiere.

domingo, 26 de junio de 2016

Circunloquio en sábado de reflexión.

Un muerto, en sábado de reflexión, si alguien no lo remedia, seguirá muriendo. Eres mi mejor recuerdo. Con certeza poética, Jorge Luis Borges, lo explica mejor: "No es sábado. No está en el tiempo sucesivo sino en los reinos espectrales de la memoria. Como en los sueños detrás de las altas puertas no hay nada, siquiera el vacío. Como en los sueños detrás del rostro que nos mira no hay nadie. Anverso sin reverso, moneda de una sola cara, las cosas. Esas miserias son los bienes que el precipitado tiempo nos deja. Somos nuestra memoria, somos ese quimérico museo de formas inconstantes, ese montón de espejos rotos".

Ayer sábado, mientras reflexionaba, bajé la aplicación de facebook para ver si estabas en tu sitio y sí, estabas allí. Me alegré al ver tu fotografía. Luego, porque un sábado de reflexión da para mucho, sobre todo si sabes a quién votar, le escribí un correo a una amiga para que me enseñara a escribir frases de amistad a la antigua: "La amistad no se trata de quién vino primero o de quién nos conoce más tiempo; se trata de quién llegó y nunca se fue". Y subir fotografías de cuando era más joven. Lo de escribir si lo cojo con gracia igual sí, lo de subir fotografías de cuando era más joven igual no. Seguramente porque nunca fui más joven. Tampoco me veo retocando mi cara con un fotomatón... Como se llame. Y grabar vídeos en saraos de playa con amigas que llegaron y nunca se fueron: Son muchas y son las mejores.

Triste, triste y triste de morir. Qué escribir frases hechas, qué subir fotografías y qué subir vídeos. A la amiga que le envié el correo ni siquiera me respondió y ya es domingo y la hora de votar. ¡Joder, dona, qué semana más triste!. No le doy más vueltas, desinstalo la aplicación de facebook y voy a votar. Eso.

Supongo que te has dado cuenta que bajar la aplicación de facebook fue la disculpa que se me ocurrió ayer para recordarte en tu sitio. Ni te imaginas lo que me hubiera gustado reflexionar contigo de la vida y el amor, de la santa poesía que nos unió. A veces recordar es morir, y ayer al verte seguí muriendo un poco más porque no estoy seguro de que aún existas. Evidencias desde entonces no tengo ninguna. Si ya solo formas parte de mis recuerdos o eres fruto de mi imaginación, un sueño, o el maldito alzhéimer no tengo la menor idea. Bendita locura de amor.

sábado, 25 de junio de 2016

Otra que tal baila.

Qué triste mi vida, ay, que triste la vida de los demás. Que triste ahora que el Reino Unido vota dejar la Unión Europea. Otro problema más al que nos tendremos que enfrentar como ciudadanos europeos. A los que mandan no les va a quedar otro remedio que llamar a Rajoy para que todo quede en nada. Si es que quieren que quede en nada. Al pueblo le dan la posibilidad de votar y si no les gusta lo que votan le nontan un jaleo de aquí te espero que arrieros somos y en el camino nos encontraremos. Aquellos que mandan quieren que votemos lo que a ellos más les conviene. Veremos qué pasa mañana en España. Yo, si ganan los de siempre me pido la nacionalidad gibraltareña. 

Alguno de los que piensan dice que no es bueno para España que se vayan los ingleses de Benidorm. ¿Será posible que se vayan los ingleses de Benidorm? ¿Será posible volver a hablar -si aún recuerdan- Castellano en Benidorm? ¿Y Gibraltar? ¿Volverá Gibraltar a ser español, español, español? Unos dicen que sí, otros dicen que no. No hay consenso. A veces la ignorancia es salud. Lástima que ya sea tarde. Hablo de mí y de volver a estar sano de la cabeza, no de aprender que nunca es tarde.

Cuando era más joven mi esposa me llevaba de cuando en vez a Gibraltar a comprar tabaco, y ahora que soy menos joven me cuenta que venden tabaco en un estanco a dos calles de casa, y además que la estanquera es pariente de Ian por parte de padre. ¡Hay que joderse!. Inocente, qué engañado puede vivir uno. Y luego en un verbo te cambian la vida. Aún, considerando que la verdad es la realidad de la vida cotidiana. Todos deberíamos poder decidir dónde queremos comprar tabaco, abrir una empresa o pagar nuestros impuestos. Vivir donde queramos y residir donde nos conviene. Ni más ni menos.

Este mundo está patas arriba y creo que todos los males vienen de lejos. Los males que nos aquejan no son de ahora, ya nos vienen perturbando desde siempre. Poco importa si amanece primero, si hace sol, si cuánto te quiero amor: en el libro de reclamaciones ya no hay papel para tanta queja. Si el calor ayudara y no me calentara la cabeza iría a gritar a Les Seniaes. Son muchos los problemas y mañana las elecciones y pasado mañana de vuelta a los pactos. Qué cansinos. San Agustín dijo: “Ama y haz lo que quieras”. Pues eso, que el amor es la unidad de dos, pero también de tres y de toda la humanidad. Los que mandan se empeñan en llevarnos por el camino de la represión y el miedo y así no hay quién viva. Voto libre e individual sin dejar de pensar en los demás. Y cada ciudadano y ciudadana un voto.

viernes, 24 de junio de 2016

Qué triste mi vida (sinopsis).

Paseando con Ian y Patricia por el pueblo, ay, no volveremos a Les Seniaes juntos hasta otoño: el calor se mastica en Les Seniaes. Insoportable. Sin embargo, yo sigo madrugando, no pierdo la esperanza de encontrarme contigo... Recuerda. En fin, sin nada interesante de qué hablar, y triste de morir, confesé a Patricia que mi ciclo de llamadas telefónicas se cerraba con cero minutos al mes. No quiero reducir la tarifa, la señora que me asesora me anima al decir que vendrán otros tiempos y serán mejores. Tengo contratada la tarifa infinita. Me gustaría que fuera cierto y no un camelo a modo de porciento sobre su salario base.

Después de comprar el pan y acompañar a Ian y Patricia a su casa, de regreso a la mía, como cada día veo al mismo viejo sentado en un banco del parque. Ese viejo me da qué pensar... siempre pegado con su teléfono móvil a la oreja. "Tenemos que quedar". "Tenemos que comer". "Y qué si mañana vamos a Valencia". En ese plan. Y grita como si estuviera sordo. ¡Joder, dona, qué suerte tienen algunos!.

A media mañana, y como si un sentimiento de culpa buscara justificar un parricidio, me llama Patricia para interesarse por mi dolor. Le cuento lo del viejo y se ríe. -Respeta a tu padre, Patricia, no me hagas emplear la fuerza bruta. -No, papá, me río porque ese señor no tiene línea telefónica, ni móvil útil. Sale de casa y se sienta en el banco del parque y habla horas y horas por su móvil y nadie le responde. Está mal de la cabeza. -¿Qué me dices? -Eso. Joel 2:25, "Dios promete compensar, restablecer, reconstruir y restituir totalmente todo lo arruinado, devastado, destruido y eliminado". 

Falto de inspiración y sin musa que me inspire, me entrego a Jesús el Cristo y por si un aquel también a la señora que me aconseja no cambiar la tarifa que vamos a mejor. ¿Qué habrá sido de mi vida feliz? Admito la lógica difusa en mi vida. Como Rajoy en campaña electoral llamando por teléfono al azahar: -¿Don Antonio, cómo se encuentra? ¿Estupendo, verdad? Yo con fuerza para ganar las elecciones. Que pase buen día. Adiós don José. O el viejo del parque. Desfallezco en mí cada día. Qué triste mi vida.

jueves, 23 de junio de 2016

Qué jueves más triste.

Quiero escribir un algo para irme al sobre y vuelvo a revivir los recuerdos de una vida venida a menos. Nada que interese o al menos interesante para escribir se me ocurre. Por la mañana hablaba de nacer para ser libres y acabamos siendo prisioneros de una vida escasa de casi todo. Mentes desordenadas. Digo que el mundo ha devenido en una cárcel de pasiones y no voy descarrilado. A falta de inspiración, y sin musa que es mucho peor, voy a escuchar las noticias. Sean felices.

Prisioneros.

Una sociedad civil con categoría ciudadana si no respeta los derechos humanos por más tratados que firme con organismos internacionales o más declaraciones rimbombantes que hagan los que tienen el poder; una sociedad en este mundo y aparte, o cualquier otro conjunto de lo que exista seguirá siendo una cárcel, y son muchos y muchas los que se sienten prisioneros. Yo, por decir, aparte de lo expuesto, no me siento libre por mis desavenencias (no me apetece definirlas), me siento prisionero.

Lo curioso del asunto es que nacemos para ser libres y somos prisioneros. El asunto es ese.

Hay una gran variedad de prisioneros, por ejemplo, de su propio éxito, cuando se analiza el cacareado éxito, muchas veces no es tal porque su costo supera los beneficios obtenidos. O los prisioneros de su fracaso, porque no les permite mantener la frente en alto al sentirse incapaces de asumir los cambios de vida que las singularidades del fracaso obliga. O los prisioneros de lo que hablan, porque hoy, como siempre, la lengua es el castigo del cuerpo. O los prisioneros que creen que no son prisioneros pero no pueden liberarse de las cadenas del miedo, el afán, el halago. O los prisioneros del destino, porque han de tomar decisiones y asumir consecuencias que niegan con excusas de mal cocido. O los prisioneros de su autocrítica incapaces de acometer por cobardía. O los prisioneros de su puesto de trabajo al que no renuncian al carecer de alternativas y les hace infelices. Pudiera ser que un mundo ha devenido en una cárcel para todos y todas de las pasiones, los egoísmos, las mentiras, las hipocresías, los miedos. Ay, los miedos, no hay peor miedo que el temor a morir y no ser recordado, amor. Los recuerdos son de los vivos sin los cuales los muertos dejan de existir. Prisionera del amor, prefieres morir que tener algo conmigo. Nubes negras, niebla espesa, bruma de un mar. Oscuridad. ¿Escasa de sentimientos? Miedo.

miércoles, 22 de junio de 2016

Desde mi mundo.

"El literato no es otra cosa que el encargado en la república de despertar la atención de los desatentos, hostigar la modorra de la conciencia". José Ortega y Gasset.

No digo si verdad o mentira, digo que no podemos esperar que las cosas se arreglen solas. Nada es lo que parece y fiarse poco. Últimamenta ando de aquella manera y dejo que el ordenador que me ordena escriba por mí y con sus capacidades de última generación la lía parda. Sin embargo, no al tedio y no a un estado de ánimo tibio. En la vida hay que luchar permanentemente con los humildes en el corazón. Vuelvo a mi mundo.

Con los cojones en el corazón.

La decisión está tomada y no valen excusas de mala pagadora. Se trata de aguantar y seguir o seguir a pesar de las consecuencias, el dolor y lo que venga si ha de venir. Estaba escrito pero ensimismado en mi mirada no supe leer entrelíneas. Estaba escrito, según me cuentan. El camino es largo como el otro camino. Este camino no será diferente. Será camino de piedras y charcos y hojarasca. Si es camino es para caminar. No puede quedar en entredicho. El camino al principio lo traza un dios bueno y humano, y lo continúa la mente con mano temblorosa. Será camino sinuoso y largo en el tiempo. La ciencia no avanza lo suficiente. Pero un corazón de alto voltaje y el amor sin maquillaje... Hay que joderse, por un lado la vecindad agradecida y por el otro los amigos del alma y los familiares de sangre (un hermano no es un amigo y un amigo no es un hermano. Tengo pruebas). La enfermedad no mata la esperanza.

Hago un punto y aparte al párrafo de arriba para rectificar la sentencia de ayer. Ayer dije que vale la fe, pero hoy creo que la fe tiene poco que ver en este asunto. Como en el amor no hay culpables, así pues, si no hay culpables ni a quien culpar no vale la fe ni un solo dios verdadero. Solo vale el bendito amor y la santa poesía que explica de manera clara que el maligno, a pesar de los pesares, nada puede si uno es inmortal. Desde que nacemos estamos con la candela en la mano cantando miserias y no, no habrá más paños calientes: o es rotundamente falso o activo la inmortalidad para siempre. Ni tic tac de reloj, ni la madre que lo va a parir. Nunca segundas partes fueron buenas, por el contrario, la inmortalidad no tiene achaques ni tiene edad ni demuestra pleitesía. Frente la incertidumbre y el miedo queda activada la inmortalidad (cualquier precaución es poca). Y derogadas las leyes en el imperio invasor.

martes, 21 de junio de 2016

Imperio invasor.

Martes 21 y de vuelta a la incertidumbre y el miedo. La incertidumbre te come por dentro y el miedo es la sombra que no importa si caminas ni la dirección que elijas porque no se separa de ti. Y el reloj no se detiene: tic, tac, tic... El asunto es serio y va para peor, no valen las insensateces ni las arrogancias.

Si el amor tuviera armas eficaces con las que luchar contra la incertidumbre y el miedo se podrían dar por vencidos. De puertas afuera de salud bien, gracias. De puertas adentro la cara de los funerales. Si amas hasta las trancas... Se deseas algo con la fuerza de tu ser... El maligno alimenta la incertidumbre y el miedo. Maldita redundancia. En los años altos escasean las fuerzas y todo pesa mucho más. Vale la esperanza para reprimir la incertidumbre y el miedo, y vale la ciencia, pero el reloj: tic, tac, tic... ¿Por qué las cosas dañinas no tienen carácter transitorio? Qué poco sabemos los que aún estamos vivos y queremos saber. Me gusta decir que soy ateo, que desde que tengo uso de razón solo creo en el amor y que me he librado de un solo dios verdadero, pero la incertidumbre y el miedo... No soy hipócrita, en un verbo le daría mi alma, mis convicciones, y lo que me pidiera para su causa al maligno.

A veces en mis debates internos llego a la conclusión que a este mundo no venimos a sufrir sino a ser libres. Y enseguida escribo. Lo bueno y lo malo es información que interesa. Yo intento escribir lo que interesa porque la información es poder. Sea verdad o mentira, la información es poder. La cuestión de tormento es que se crean que tienes la información que sospechan. A veces mis debates internos son divagaciones irrelevantes. Creo que estoy volviendo a la fe de cuando no tenía uso de razón: hay quien está creando en mi mente absurda efectos devastadores y la ciencia no responde. A veces el amor y la naturaleza son incompatibles porque la poesía no se explica. Si fuera Rajoy, yo también pediría el voto para los buenos, pero los malos ya están aquí, así que pediría el voto para echar a los malos. Ojalá que no hayan venido para quedarse. Hablo de salud, no de política. Con el perdón.

lunes, 20 de junio de 2016

Politeísmo.

¿Alguien sabe por qué un 30% de los votantes aún viven en la indecisión? Rajoy el bueno, como su otro primo Guzmán el bueno: “y si no te gusta León por ahí se va a la estación”. En campaña electoral Rajoy pide el voto para que no vengan los malos. ¿Quiénes son los malos?

La mitad de los votantes en este país no llega a final de mes y la mitad de esa mitad resiste al borde de la pobreza. De la pobreza extrema y la exclusión social las cifras se renuevan al día y los porcientos no son fiables, pero también son votantes. ¿Son esos los malos?

Ni rojos ni azules ni morados ni naranjas, en este país sin saldo en la cuenta bancaria, somos un grano en el culo de los señores dueños de los partidos políticos. Luego de saber lo que sabemos, demasiada gente cabreada y demasiado indeciso. El día 25 cobran los pensionistas y el día10 cobran los parados y otros ayudados. En casa de los pensionistas no hay mesa para tanto plato y en casa de los parados y otros ayudados en el correfur ya no se fía y la nevera vacía. De 4 millones de parados registrados en el INEM 2 millones no cobran un Euro. Y los que trabajan en las ETTs tampoco llegan a final de mes. Que la crisis dispare la desigualdad ya ni viene al caso.

Rajoy pide el voto para que no vengan los malos y Cáritas alimentos para dar de comer al hambriento. Se pudiera pensar que en el país situado en el mismo camino por donde sale el sol todo el mundo pide: ¿nos haría la boca un fraile? Me cuenta la vecina chismosa que tiene una prima que reside en Teruel y mañana martes la novia de un amigo de su hijo tiene una entrevista de trabajo. La imaginación de esta mujer ha perdido la fantasía: ¿a quién querrá engañar si Teruel no existe? Existe Cáritas y otras ONGs que son el éxito económico sin precedentes de Rajoy.

Antes de Rajoy y Cañizares en la iglesia los domingos había esperanza para los feligreses. Y milagros de cuando en vez. ¿Si el pueblo pierde la esperanza qué le queda? Los problemas son relativos si hay esperanza. Ya no hay "mileuristas" ni gastos imprevistos. Las familias viven al límite de sus fuerzas. No existe ninguna comunidad autónoma que viva igual o parecido que en 2009. Los malos son los que están y los que estuvieron y quieren volver sin haberse ido. Consejo de viejo: no se fíen de los políticos que se creen dioses en campaña electoral. Con el perdón. Se les quiere.

domingo, 19 de junio de 2016

Descomunal la impotencia.

Les Seniaes sin vida paralela, sin tierra apretada; árbol sin fruto; amor sin buenas madrugadas. Noche sin sueños... Descomunal la impotencia.

La mentira es buen negocio... y va en aumento. Menospreciar un sentimiento de amor es buen negocio para alguna. Pena y pena. Corren malos tiempos para el amor, pero alcanzar un sueño por medio de la mentira... En los años altos ayuda la experiencia: la mentira es despreciable en cualquier circunstancia, y si hablamos de amor es la muerte al doblar una esquina o pegada a la barra de un bar.

Para alcanzar los sueños conviene seducir al amor para que inspire la noche desvelada. Divina aquella mujer. Sencilla, en otro tiempo, habitaba los sueños más hermosos que nacen de un poema. De tu risa. De tus ojos la mirada de soslayo. ¿Qué fue de aquella mujer? La pregunta vaga sin respuesta.

Profesional de la mentira, hábil al usarla, aquella mujer no supo inspirar los sueños y yace como deseo del desamor mientras se aleja en busca de un propósito mayor con cualquier éxito o villanía. No sueña ni duerme, se limita a contar cabras en el monte. Qué triste lo de aquella mujer que pudo ser poesía. Ni musa inspiradora que le permita insomne realizar una conquista a la medida de sus aspiraciones. Con la cabeza pegada a la almohada emprende cada noche la travesía a ninguna parte sin caricias al alba. Nostalgia de otros tiempos en París con una infancia recreada en sentires inexpugnables. Mujer, sube al desván de los recuerdos de tu infancia y busca al azahar un estado de inconsciencia que te permita echar a andar los sueños. Los mejores sueños se cumplen entre sábanas blancas de algodón egipcio. Mujer, metáfora embriagada, discípula en otro tiempo de la santa poesía no reprimas tus sentimientos, escribe tus días con un final alejado de la mentira. Haz realidad tus sueños.

sábado, 18 de junio de 2016

Disculpen el desahogo.

El que más o el que menos acepta como parte de la vida sus miserias. Y sin darse cuenta a veces o tal vez como desahogo las impone a los demás y con ellas el peor desánimo. No es respuesta eficaz ante el dolor. De manera individual hay que contribuir a reducir el dolor a su mínima expresión.

Se trata de echar la vista atrás y darte cuenta que la vida se comporta caprichosa y atrevida. Vale que lo de antes fue un desahogo miserable, claro, pero hay que vivir, y qué mejor manera que vivir con una sonrisa en los labios aunque duela el alma, ciertamente, aunque duela el alma, porque cada cual tiene sus propias miserias que prodría cantar como Carlos Gardel cantó sus tangos más tristes.

Comenzar el día con una sonrisa y conseguir que quien más te quiere, al menos, pinte un cielo azul con ella es mucho. Y si además pinta un arcoíris entonces... Ve y acercarle una escalera que llegue al cielo. No seas ruin, no dejes que te venza el desánimo ni desalientes que es peor. 

Disculpen el desahogo de antes. Disculpen que haya sacado una miseria propia a pasear. El calendario tiene días así. Insisto, disculpen, porque habrá otro día con un motivo feliz que celebrar. Se les quiere.

Retablo de duelos.

Vamos y venimos por la vida así de estupendos. Demasiado estupendos. Así de irresponsables vamos por la vida sumidos en la depresión. Irreflexivos, vivimos el drama de la irreflexión. Demasiado de todo y malo nos acompaña por el camino. Hablo de amor no de política. Si ayer era tan feliz... ¿Ahora qué?

Veinte años no son nada y un día una eternidad. Vamos de un lado para otro como barco sin vela y sin remo, sin timonel y si me apuran sin mar. La vida es una fiesta a la que no nos invitan y cuando menos lo esperas sin disimulo te echan. Si algo muere algo nace: lo escribo a veces como la rueda que rueda y no se detiene. A esta altura del comentario conviene destacar que nunca llovió que no parase.

No quiero ser más de lo que soy, aunque socialmente nadie pregunta por mí. Sí, ya sé que siempre hay una excepción que confirma la regla. Sí, amor. Pero también se debe reconocer que nada explica mejor el amor que la santa madre poesía. Atiende, dona, hoy la poesía, además de santa es madre. Origen de la humanidad una mujer... una madre... una esposa. Una heroína. En los años altos uno se entera de lo que no ocurre y no se entera de lo que realmente sucede. ¡Hay que joderse!. Inapelablemente tentación cuando la información llega y te aplasta como una losa de piedra. Sí, amor, dos veces la misma piedra. Ni divina la justicia. No lo esperaba, pero tampoco creo que me enterase, incluso, si abriera una cuenta en facebook, que ya es decir. 

De no releer al poeta Ángel González a uno le quieren negar la vida... Si se diera la casualidad, amor, sí, claro, si se diera. Nada está escrito. Ahora solo podemos esperar. Tic, tac, tic... Disculpen la miseria.

viernes, 17 de junio de 2016

A Kristel, por decir.

Un viernes de fiar traigo a de soslayo una promesa, la visita que ayer hice a Valencia, por cierto, nada ha cambiado en Valencia. Es una ciudad hermosa, pero nada comparable a la niña de mis ojos. Nada. ¿Qué tendrá la ciudad de Valencia además de su hermosura, qué irresistible influencia sobre Kristel?

La sonrisa de Kristel me inyecta vida en vena. Permanentemente la llevo en mi corazón. Celos: cuando escribo a Kristel, menos Ian que prudente no opina, todas dicen que lo nuestro incluye un pasteleo que empalaga. ¿Qué pasteleo? Me ruborizo cuando la miro: Kristel es un retablo de amores. Qué saben las lenguas de doble filo. Un padre se ruboriza ante la belleza de su hija. A nadie interesa nuestro amor de puro pasteleo por más que empalague, si es que empalaga. Es nuestro amor.

Dice que me debe la vida. Deseé que viviera con toda la pasión del mundo, pero en realidad si alguien debe la vida soy yo a ella. Kristel me mima, me consiente, me llama a diario para hacerme conocedor de sus cosas y llevar al día mis intermitentes achaques de salud. La ternura entrañable con la que me trata, lejos de estar ausente anida en mí, y me inspira cada mañana a escribir el día con su nombre.

Kristel de pequeña tuvo las cosas claras, y las sigue teniendo. Es una gran profesional de la trapería: lo dice su padre, pero también lo dicen sus jefes y subordinados. Mi niña pasó a mujer sin dejar de ser un cielo de niña. Una niña que me hace pensar que si la comiera a besos no me empachaba. Me temo. Sin Kristel soy apenas y asumo las consecuencias que hubiere... Queda hecha la advertencia. Le escribo a Kristel agradecido por sembrar de amor mi camino. Te quiero, mi niña. A Kristel, por decir.

jueves, 16 de junio de 2016

Al fin en casa.

Veo a Ian y luego me miro yo: vaya dos. No es por darnos importancia, insisto que hablo de Ian y de mí. Tenemos esa edad que enamora a cualquiera. Parafraseando el anuncio de la tele: por dentro estamos muy bien pero por fuera estamos de moja pan y come. O sea, mucho mejor.

Me ataranta Valencia y más las noticias de los diarios. Es llegar a casa leer así por encima los titulares, y uno al azahar: "La policía cerró una residencia de ancianos clandestina". Dormían hacinados. ¡Joder, dona!. Contribuir a la vida no evita el abandono. Casos de abuso a menores y maltrato a los mayores, y de género, y de autoridad. El menoscabo humano es un crimen. Protección a los más débiles por parte de las autoridades y la ciudadanía para que, cuando llegue ese día: “Cuando llegue ese día, volverás a ser polvo, porque polvo fuiste, y el espíritu volverá a Dios, pues Él fue quien lo dio”. Eclesiastés 9:7. Qué triste, después de haber vívido convertirte en polvo. De ir al cielo o al infierno no sé, de lo demás tengo pruebas. Y no es bueno. Se deteriora la convivencia, la vida nos inquieta porque nada está escrito con antelación. Vivimos una incertidumbre de injusticia social, respiramos aire viciado, egoísmo de lo peor, resentimientos que celebran el retroceso del amor y la santa poesía. De ahí los titulares en prensa, de ahí la gravedad de los hechos. El drama que vivimos, la tragedia si es más. Disculpen, tomo café y voy a gritar a Les Seniaes.

No tengo el día altanero. Empecé bien pero Valencia y los titulares en prensa... Mejor me apeo por hoy. Mañana intentaré escribir un día feliz recordando a Kristel. Con el perdón. Sean felices.

Una duda me devora.

Amable lectora, ahora que el debate a 4 ya es historia, y considerando que sabemos lo que sabíamos, que no iban a aclararnos con quién intentarían pactar unos y otros para formar gobierno, uno, votante del PSOE, yo, por un decir, afiliado y simpatizante, solo tengo una duda: o voto a Unidos Podemos o voto al PP. El eco del pasado, como el debate a 4, ya es historia. Realmente me devora la duda. 

Escaso de fe (y con prisa, que pierdo el tren a Valencia: era hoy y no ayer cuando había quedado con Kristel), a los dueños de los partidos políticos, para comenzar a llevarse bien, recomiendo no más dedo acusador, menos rayas rojas y cero corrupción. Con el perdón.

miércoles, 15 de junio de 2016

Mis disfrutes.

Disfruto de la sonrisa alegre de Ian bebé, de la gracia de alguna amiga, de ese humor fino e inteligente de las encuestas del CIS, de los insultos de los candidatos a la presidencia del gobierno de España en campaña electoral, de Shakira moviendo sus caderas.... (soy más predecible que Rajoy). Y escribiendo el día que me gusta vivir, eso me apasiona, ay. Y leer libros. También disfruto leyendo los periódicos y las ofertas del correfur y las de Ikea antes de Podemos y la hoja parroquial y los... Carinyet, dona, creo que me estoy yendo...

Traigo mis disfrutes a de soslayo porque en los años altos uno debe confesar sus peores pecados por si eso. Nadie que se haya ido volvió si no fue por amor. Entonces me confieso y digo con la mano en el corazón que no siempre escribo la verdad, con eso quiero decir que el día que escribo a veces no es el que me gusta vivir sino el que vivo. Y confieso -esta confesión duele que salga a la luz-, que mis libros preferidos no son los de poesía sino los de autoayuda que jamás de los jamases subestiman al lector. Sin embargo, creo recordar que no siempre fueron esos mis libros preferidos, tal vez antes de que todo comenzara en Les Seniaes, cuando era niño, en la escuela, me obligaban a leer a los clásicos, pero con los años, cansado de tantos desamores, asesinatos, guerras preventivas, traiciones, violencias y otras locuras, particularmente las de Alonso Quijano después de que se volviera majareta según algunas de tanto leer novelas de caballerías. Don Quijote de la Mancha y su fiel escudero Sancho. Y su enamorada Dulcinea. Y los ogros o los molinos de viento. ¿Caballero andante Don Quijote o enfermo mental? Se ha escrito mucho sobre la vida del insigne caballero andante. Sobre quién o qué sanaría su mente. Locura que a nadie debería interesar al ser literatura universal en Lengua Castellana. El ingenioso hidalgo Don Quijote con sus andanzas y elucubraciones representa el idealismo fantasioso actual después de 400 años. Cervantes repasa la vida de Alonso Quijano. Obra maestra. Obra de caridad para los amantes de la literatura. Pasión que contagia y crea lazos inquebrantables con los años... Como lo nuestro, amor, quiero decir como lo nuestro con el paso de los años.

Amor y Locura

El Amor y la Locura no son opuestos. Ambos se entrelazan y penetran mutuamente, hasta el punto que no es posible determinar cuál es la causa y cuál su consecuencia. ¿El Amor engendra la Locura o es la propia insania la razón por la que amamos? Ciertamente no tenemos una respuesta, aunque sospecho que para amar se necesita cierta dosis de inestabilidad. Nadie en su sano juicio entregaría su alma al capricho de un tercero, y, sin embargo, solo en esta entrega desquiciada encontramos la paz.

Thomas Campbell, poeta, falleció el 15 de junio de 1844

martes, 14 de junio de 2016

Por la María que no miento.

De visita médica, la salud bien, muchas gracias.

Ya en el hospital y esperando mi turno, como ayer en el correfur (sí, ayer volví al correfur. Soy un trozo de pan. Me dejé convencer y compré una tableta. Un negocio que no podía desaprovechar), de soslayo, miraba a unos y otras y llegué a dudar si en realidad visitaba al médico o al enfermo ¿? Dudo de mí, lo que ven mis ojos, y también dudo de ti (¿me sigues leyendo? y de los médicos y los enfermos y... esos ni nombrarlos. Va en serio, Ir de visita médica es una obra de misericordia.

-¿Cómo se encuentra?
-¿Perdón?
-¿Cómo se encuentra?
-¡Hable alto!.
-¿¡Que cómo se encuentra!?
-Vale. Le cuento: no sé quién es usted, pero tampoco yo. Por favor, no me obligue a mentir o no vuelvo.
-Le veo bien.
-Que Dios le conserve esa vista. A propósito, cuando acabe con la lista de espera, y si es para hoy, que mañana quedé con Kristel en Valencia, ay, eche un vistazo al recetario de mi medicación y devuélvame todas mis derrotas y quédese con lo demás, en particular esas pastillitas de colores que no me dejan soñar. Me debo a mis seres queridos y no soy ni de lejos el que fui cuando me conocieron. 

Si una dama en su poesía dijera para mí, sería capaz de ignorar mis miserias y volver a la verdad. Nada como la sala de espera de un hospital para darte cuenta que el enfermo es el médico y no el paciente y, que todos y todas, estamos en este mundo de prestado. Por la María que no miento.

Sigo sin reflejarme en mí.

Sigo sin ver un reflejo de mí fiel a la realidad que vivo... Creo que finjo. Ni me reflejo en mí ni me siento.

Vivir en la mentira no es malo. Hipócritas, son más los que mienten que los que dicen la verdad en esta realidad de marginados sociales. Y colorín colorado ganaron los políticos y sus amigos de fortuna, los grandes empresarios, y perdió el pueblo con la nevera vacía. Así el debate a cuatro de ayer. La política y la desvergüenza van de la mano. Mientras yo, ausente de mí por un descalabro. Nada de importancia, muchas gracias.

Embriagado de mí vivo en una resaca permanente: o rompo relaciones con Baco o no me volveré a ver como reflejo de mí. No se me ocurre algo más trascendente para comenzar este día, considerando que vengo de donde vengo y voy como tantas otras veces de visita médica (duele tanto a quien duele como a mí), que reconocer la urgencia que tengo de repasar los hechos de mi rutina y rendir cuentas a quien más simpatiza conmigo: una copa de vino. Volver y devolver a Baco al Olimpo.

Me corre prisa volver a caminar por el camino de la verdad. Consciente de quien soy, después de haber bebido las mieles del amor inconsciente, me obligo a demostrar que soy capaz, a pesar de los pesares y pese a quien pese de los dos, enhiesto, no volver a consentir que me tiren ni caer por mi cuenta en el suelo de la desgracia. Ni demostraré fatiga. Sin recodar que era el martes, 14 en el calendario del mes de junio, no dejaré que algo de mí no vuelva a casa conmigo... Si nada es bastante, nada es suficiente: duplicaré los esfuerzos para echar de mí el reflejo que se ha apoderado de mi imagen. No volveré a ver el reflejo de mí si no estoy pegado al amor, aunque sea a oscuras. (Relicario de amor, si me dejas nada volverá a estar en su lugar, ni mi mente absurda ni mi ordenador que me ordena). 

Si la ausencia me noquea estoy perdido. Ausencia, esos gritos que oigo en mi cabeza son de ausencia. La ausencia me enloquece. Y esos gritos me atarantan. He perdido el ritmo de la vida mientras sacaba punta al lápiz con el que escribo el día que me gusta vivir. No soy la suma de lo que he vivido. De saber lo que me resta por vivir volvería a sumar mis fracasos. Soy mi mayor decepción. (Al fin cumplo con la verdad que escribo).

Salvatore Quasimodo.

De tierna mujer echada entre las flores.

Se adivinaba la estación oculta
por el ansia de las lluvias nocturnas,
por los cambios de las nubes en el cielo,
undosas leves cunas;
y yo estaba muerto.

Una ciudad suspendida en el aire
era mi último exilio,
y en torno me llamaban
las suaves mujeres de otros tiempos,
y la madre, renovada por los años,
con su dulce mano escogía entre las rosas
y con las más blancas ceñía mi cabeza.

Afuera era de noche
y los astros precisos seguían
ignotos caminos en curvas de oro
y las cosas vueltas fugitivas
me llevaban a rincones secretos
para hablarme de jardines abiertos de par en par
y del sentido de la vida;
pero a mí me dolía la última sonrisa

de tierna mujer echada entre las flores.

Salvatore Quasimodo, poeta, falleció el de junio de 1968.

lunes, 13 de junio de 2016

Reflejo de mí.

Defensor de la vida y el amor, mantengo la defensa de la vida intacta pero del amor ya no me fío. En la noche desvelada y echando cuentas, fueron más los amores que perdí que los que gané. No es bueno llegar a los años altos de la vida y darte cuenta que por atender los asuntos de los demás has perdido los mejores años de tu vida. Siempre sumergido en los caprichos de los demás. Quizá sea Ian la razón que hoy que me obliga a escribir sobre este asunto: el asunto de los demás. El amor es egoísta, celoso, mercantil: si me quieres te quiero yo. ¿En qué momento y por qué fuimos perdiendo el sentimiento que nos identificaba con los demás?

Confieso que he dejado mucho amor por el camino, si me viera obligado ante los tribunales de justicia a precisar mi comportamiento sería poco menos que perverso. Y hablo de amor. Escribo el día que me gusta vivir pero me falta humildad para echarlo a andar. Además de temperamento tibio. Entonces me sobran las palabras si en realidad no sirven para explicar lo que siento. O miento más que escribo. Que nadie busque muertos enamorados en el cementerio. "A menudo el sepulcro encierra, sin saberlo, dos corazones en un mismo ataúd". Alphonse de Lamartine.

Sin querer agarrarme a una promesa, y considerando el caos que aún vivo, me propongo comenzar la semana intentando ser aquel defensor de la vida y el amor que fui un día dejando de lado el politiqueo. Pero ese será tema para otro de soslayo según vaya avanzando la semana. Quizá cuando las palabras sirvan para explicar lo que siento. El reflejo de mí hoy es confuso, no me reconozco. Con el perdón.

domingo, 12 de junio de 2016

La tristeza de todas mis horas.

Es fuerza de voluntad cuando tropiezo y me doy de bruces en el suelo y me levanto una vez más de las que caigo o me tiran. Torpe soy, pero son más las veces que me tiran que las que caigo por mi torpeza. Pues bien, ayer, aprovechando el último tropezón me puse a curiosear por el suelo y, si no lo veo no lo creo: este país está lleno de chinches malolientes que chupan sangre. Inocente, creí que los chinches y otros insectos con capacidad para la metamorfosis de la familia de los políticos corruptos con avaricia no salían del parlamento y resulta ser que en campaña electoral pasean a sus anchas por todo el país a nivel de suelo. La María ilumine mi razón y deje de ser inocente para ser culpable y poder llamar a las cosas por su nombre. Amén. Tanto "salvapatrias" arrastrándose babosos por el país y acaparando las 24 horas la televisión se hace insoportable. Ni "Sálvame deluxe". Mi tristeza va en aumento.

En este país de coger la maleta y vente a Alemana Pepe olvidadizo de su historia y sus principios nadie es lo que aparenta; solo la iglesia en su vanidad a pesar del Papa de Roma. Hasta el himno del PP para captar afiliados suena más a tango tristón que a merenge. Solo falta que las encuestas den en el clavo y gane el PP y yo sin las caderas de Shakira (qué tendrá esta mujer que me vuelve loco, ay). En el país de los desahucios nadie está para bailar ritmo de salsero. Una verdad que acompleja.

En el escenario, la falta de imaginación del PP es vulgar y patético el chantaje: Rajoy ha sido concejal y presidente de gobierno, nadie puede ser presidente de gobierno si antes no fue concejal. El abismo o el psiquiátrico o el PP sino es lo mismo. Salud mental para los vivos que no han muerto.

Disculpen, ¿alguien se imagina un país escaso de investigación y desarrollo, innovación, sin becas en las escuelas y sin maestros, sin sanidad pública para todos y sin médicos, sin jueces y sin justicia, sin derechos, sin empleo, sin ayudas sociales, y en ese plan? Al caer la tarde sería el caos. Pues según me cuentan mis informadoras existe ese país y si los votantes no lo remedian en dos semanas puede ir a mucho peor. (Uy, oigo repicar las campanas, vaya por Dios, si sé que es domingo no me levanto).

Bulat Okudzhava.

No me apetece escribir.

No me apetece escribir
ni poemas, ni prosa,
me gustaría rescatar personas,
cultivar rosas.

Bate el calor de junio
se cubre con la cera,
el globo rojo de primeras rosas
se lanza en el cielo.

Entre hierbas bochornosas
de la agitación abejuna
se abren las flores
para la fama y la honra.

Crepita fuera el frío
salvaje, vertiginoso
en la lámina zarca
florece el jardín de rosas.

Con ardor respira la chimenea,
se rompen las baldosas,
se deslizan por los hombros
las capas ociosas.

Caen intempestivamente
en un ataque de risa o baño de lágrimas,
en el aroma del abedul
o en el aliento de rosas.

Bulat Okudzhava, poeta, falleció el 12 de junio de 1997.

sábado, 11 de junio de 2016

Te quiero.

Y Jesús dijo a los judíos que le habían creído: "Si vosotros permanecéis en mi palabra, verdaderamente sois mis discípulos; y conoceréis la verdad, y la verdad os hará libres". Juan 8:32. 

Conoceréis la verdad... La verdad os hará libres... ¿Qué verdad? Las religiones con su verdad no tienen ningún problema a no ser cuando se ponen pesados quienes defienden la suya como única. Pero a los mortales bajo un mismo cielo la verdad que se comparte, la insobornable, la íntegra, la determinante, la que convence. Tan libre no quiero ser.

La verdad tiene mil caras. La verdad no es sabia ni inteligencia. La verdad es temor infranqueable, es mártir de muerte en sábado de fieles difuntos. Pero también la verdad es la risa después del llanto, la llave que abre el corazón a un nuevo amanecer. Quien vea la verdad como indiscutible desde su punto de vista la ensombrece. 

Con Ian de paseo por Les Seniaes, desandando caminos, encontré una verdad que me visitó hace años con la intención de investigar mis madrugadas. Detentadora, aquella verdad no me inspiro confianza y la deje ir. Aquella verdad sigue allí. Aquella verdad es verdadera y las demás son las demás. Es junio, y en junio el azahar se desluce y el calor se mastica al véspero. En Junio una verdad es la evidencia que hace locuras. Te quiero. Con Ian de paseo por Les Seniaes me adentré en un atajo y tras una mata de hiedra intrincada encontré una verdad asesinada y ya nunca podré dejar de mentir.

viernes, 10 de junio de 2016

La decisión tomada.

¿Será la brisa de un mar? ¿O quizá el aroma del azahar? ¿Cómo se queda la conciencia después de un acto puro reservado a un obrar tan perfecto?

Así no se puede seguir. ¿Quién manda paga? ¿Seguro? Todo es susceptible de interpretación menos el sentido amor. Y ya me explicaré otro día. Mañana amanecerá y no me dejaré llevar por la provocación.

Hablando claro.

Sigo desbaratado sin que nadie llame a mi puerta. Solo ruidos y alborotos en mi cabeza. Es viernes de fiar y si la María no lo impide me ofreceré al olvido. Todo transcurre dentro de la normalidad, sea lo que sea la normalidad; hay quien debiera controlar mis actuaciones y solo observa. Nostalgia, yo que pude dije no, desdeñé el amor, dije no al amor. Entregaría mi alma por volver. ¡Joder, dona!, llevo dias en plan pesimista. ¿Hasta cuándo? Me podía anticipar a los acontecimientos de ser visionario. El desánimo me puede y la frustración y el desamparo ¿qué será de mí? Si al menos me alimentara la fe, pero no. Jesús el Cristo absorbe todo el amor con el que la María cuando me voy sin haberme ido me salva... La María ya no puede, dependo exclusivamente de las circunstancias atenuantes que surjan al azahar. ¿Por qué siempre me declaro culpable sin cargos? ¿Habrá alguien que crea en mí si me declaro inocente?

Qué no haría porque un estratega legitimara mi comportamiento, o me diera tiempo para el cambio. Yo, como los políticos que no hay manera, por no tener no tenemos ni tiempo para el cambio. Lo cierto es que tampoco tenemos nada pendiente de considerar porque no existe una propuesta seria de cambio. El caciquismo en este país retrasa el cambio que debe alimentar de esperanza a una sociedad al borde de la exclusión. Luego está la violencia que sufre el desamparo mental. Hoy, los políticos en campaña electoral y yo vamos de la mano. Tiene gracia la estupidez. Preciso que mañana amanezca un sábado de fieles difuntos para resucitar por amor. Los señores dueños de los partidos políticos que, por cierto, no me explico porqué los nombro, se vayan al cuerno. Y ya ven en qué berenjenal anda uno metido un viernes de fiar. Y la María sin santa poesía que me salve.

Ahora que ha salido a la luz mi incapacidad de vivir alejado del bendito amor y la santa poesía, sin que nadie cuide mi credibilidad, me descalifico como aspirante a la normalidad, sea lo que sea. Hablo claro porque dicen que hablando claro se entiende la gente. Porque en un descuido una bella dama entre en de soslayo, me lea, y con el tiempo me llegue a querer. Amén.

jueves, 9 de junio de 2016

El que escribe.

Por mi depresión, por una mente de dos, porque alguien me devuelva a mí, el que fui. El que quise ser y no fui. El que escribe.

No sé quién es qué o quién es quién. Por decir ni yo sé quién soy. Admito que no sé y si no sé no sé. Si un sentimiento vive conmigo se encarna en mí y soy yo de igual manera. No corren vientos favorables para una mente (una de dos) intoxicada de la irrealidad que habita en mí. Me estoy yendo.

No solo los políticos están en campaña electoral, también los ricos y los poderosos, y los que trabajan y no les alcanza, y los que no trabajan y pasan hambre. La estrechez se ha adueñado de una realidad que espanta y al menos yo, no sé qué hacer. Me obnubilan los hechos y me desbarato. Y luego pasa lo que pasa... Yo culpable, pero más la clase dirigente que no nos trata con el mismo rasero. Solo somos iguales con el voto entre las manos. Y dale y dale y dale a la rueda que rueda. ¡Basta ya!.

He vivido otros tiempos y comparto experiencias con menos gentes al paso del tiempo. Los buenos, si son amigos, siempre se van los primeros. Y sí, ya se fueron todos. No sé quién soy ni si seré capaz de continuar el camino descubriendo amaneceres nuevos. No extraño el pasado, solo las buenas gentes que me quisieron y quiero. La muerte o que algunas hayan cambiado de acera sus caderas no evitará que las deje de querer. No niego, como el oculista niega, esperar algo bueno de la gente, cada persona tiene derecho a ser como es a partir de sus actos volitivos tantas veces vomitivos. (Algo sí). Si alguien espera de mí un sentimiento lo encontrará, el carácter del propio sentimiento no depende de mí. Mi yo voluntarioso no se conforma con menos. Me dejo llevar al paso que relleno espacios vacíos y aprendo, porque nunca dejaré de aprender, del polvo del camino o de la hoja parroquial; éxito, fracaso: siempre deseoso de aprender. Y si en un descuido me acompañara una inquietud, amor, dibujaremos juntos el camino y reflexionaremos sobre cómo aprovechar mejor el tiempo... Hablo de alcanzar la satisfacción de lo deseado antes de la cesación del ser. Todas y todos merecemos sentirnos satisfechos en la vida como entes (¿de razón? individuales. Ya me he ido.

Se hace tarde y el sol ya calienta, volveré a caminar por Les Seniaes convencido de que si no soy seré lo que más me interesa como fuente que irradia luz a quien bien me quiere. Porque el amor no solo es pasión, es fantasía, poesía, el no enmendar el propósito (ahora es tarde). Es la armonía que garantiza la supervivencia activa. Se les quiere.

Armando Buscarini.

Orgullo.

Aunque sufra del mundo los desdenes
de mi vida de artista en la carrera;
aunque pasen altivos a mi paso
los hombres de alma ruin que nunca sueñan;
aunque salgan aullando a mi camino
los famélicos lobos que me acechan
con la envidia voraz; aunque en mi lucha
hambre y frío sin límites padezca;
aunque el mundo me insulte y me desprecie
y por loco quizá también me crean;
aunque rujan tras mí ensordecedoras
tempestades de envidia; aunque me vea
harapiento y descalzo por las calles,
inspirando piedad e indiferencia;
y, en fin, aunque implacables me atormenten
las más grandes torturas, aunque vea
que a mi paso se apartan las mujeres
por ver con repugnancia mi pobreza
(pero quizás ignorando de mi alma
el tesoro de ensueño que se alberga),
nada me importará, porque yo siempre,
caminando sereno por la tierra,
con el alma latiendo por la gloria
y flotante a los vientos mi melena,
iré diciendo al mundo con voz fuerte,
¡con voz en la que vibre mi alma entera!:
Es verdad que yo sufro, pero oídme,
¿qué me importa sufrir si soy poeta?

Armando Buscarini, poeta, falleció el 9 de junio de 1940.

miércoles, 8 de junio de 2016

La ambición inalcazable.

"En el desprecio de la ambición se encuentra uno de los principios esenciales de la felicidad". Voltaire.

Ayer era ayer y hoy sí. La ambición inalcanzable fue ayer y hoy amaneció feliz. A horas inconfesables anduve por Les Seniaes, fui desahuciado y volví satisfecho. Siempre voy acompañado, hoy no. Caminé entre la brisa del gozo y experimenté vivencias extraordinarias. Pudiera decir que fui como avanzadilla para cuando un mar no esté embravecido ni en la pleamar. Bebí la luz del nuevo amanecer y comprobé que merece la pena, vanidad, volver a la verdad. Y pasear con Ian y Patricia por Les Seniaes.

La felicidad es un bien preciado que no siempre está a nuestro alcance. A veces negamos la felicidad. Otras no, claro. Lo malo ser feliz y despreciar la felicidad por ambicionar lo inalcanzable. La familia, la familia. Y los niños primero. Hay quien de un grano de arena hace una montaña, eso estaría bien si en vez de un grano de arena fuera un euro y la montaña los depósitos del banco mundial. Qué no daría -a mí no me sale, soy un triste-, por una sonrisa de soslayo, qué no daría, estaría bien tirando a muy bien. La sonrisa ayuda a sobrellevar el enojo, y en ocasiones a devolverlo al sitio de donde nunca debió salir.

Ayer escribí un día aciago que no mereció la pena vivir, lo escribí sin ganas alejado del amor de familia. Hoy espero impaciente que Ian y Patricia llamen a la puerta: buen día, amores. Me siento avergonzado. Les contaré vivencias sin incertidumbres para continuar con éxito por el camino exacto donde sale el sol. Y de Kristel nada puedo decir, las nueve de la mañana es una hora intempestiva para ella sin calles ni lógica. Hasta el mediodía no amanece, así que buen provecho le haga porque junta el desayuno con el almuerzo. Te quiero, mi niña.

La felicidad está en todas partes, aquí y allí, agazapada detrás de un naranjo. En esa gota de rocío que anuncia el alba. En la sonrisa alegre de Ian bebé. Y yo, mientras, a lo mío, a transmitir el desánimo con queja por mi carácter de viejo gruñón. De cuando en vez optimista, sigo creyendo en la santa poesía y si hablo de amor no hay culpables. Las mariposas vuelan libres porque siempre es primavera. Es todo por hoy. Sean muy felices y no pierdan el tiempo que son amores ambicionando lo inalcanzable.

Guillermo Valencia.

Hay un Instante...

Hay un instante del crepúsculo
en que las cosas brillan más,
fugaz momento palpitante
de una morosa intensidad.

Se aterciopelan los ramajes,
pulen las torres su perfil,
burila un ave su silueta
sobre el plafondo de zafir.

Muda la tarde, se concentra
para el olvido de la luz,
y la penetra un don suave
de melancólica quietud

como si el orbe recogiese
todo su bien y su beldad,
toda su fe, toda su gracia
contra la sombra que vendrá...

Mi ser florece en esa hora
de misterioso florecer;
llevo un crepúsculo en el alma,
de ensoñadora placidez;

en él revientan los renuevos
de la ilusión primaveral,
y en él me embriago con aromas
de algún jardín que hay ¡más allá!.

Guillermo Valencia, poeta, falleció el 8 de junio de 1943.

martes, 7 de junio de 2016

Vale, obediencia ciega y amén.

Vale, obediencia ciega y amén. Pero que nadie piense que me siento inseguro y que me queda mucho por padecer. De loco no paso y, como el Sabina, ahora viajo con "American Expréss".

A Ian, un cielo de bebé, lo adoro, es mi alegría, pero hasta que disculpe mis intromisiones dentro de mil años, abusando, la madre y la tía no te aguantamos lo tuyo son "güelaes". Me adentraré a un convento de clausura en el silencio o de alivio con una bella dama que diga para mí. No estoy en mi sitio ni hago lo que esperan de mí. ¡Vaya por Dios!. Triste como el Papa de Roma con los obispos que guardan bajo su sotana las miserias de la pedofilia, mis hijas no me conocen, ni saben que el silencio no es castigo para mí. El silencio, para mí, es alternativa respetuosa con otros pareceres porque no sé ni me importa. En los años altos hay que callar, dicen, porque el que calla otorga por necesidad. Para mí el silencio es elección. Callo, pero si invaden mi intimidad lanzo avisos preventivos por lo que pueda pasar. No voy a desperdiciar mis palabras si tengo como arma de defensa el silencio... Naturalmente silencio si hablo de mis hijas, porque sí, hablo de mis hijas. Y bendita indiferencia para el resto. Cada cual puede elegir las armas y el enemigo a batir. Y si yo culpable me importa un carajo los cargos. Hasta Jesús el Cristo ante Pilatos conociendo la verdad guardó silencio. Con el perdón.

Obediencia ciega y amén.

La experiencia con Ian de ayer me lleva a pensar si no debiera este verano ir a un convento de clausura y entrar en contacto con el silencio y la oración; la oración sería lo de menos y lo de más el silencio: La enfermedad del silencio impotente. No sé si esta malatía está aceptada por la OMS, pero es cosa mala y duele el alma. Necesito de urgencias convalidar el silencio impotente por el silencio complaciente si existe. Cuando mi mente absorbe el silencio impotente que me genera Ian me pregunto qué mal hice y a quién, y callo porque no puedo hablar ni poner cara de estrofa. A Dios en las alturas y a su María digo que merezco acción preferente. Las imposiciones, y si además injustas, acarrean consecuencias. ¿Qué digo? Dios mío: yo me someto y te encomiendo mi espíritu. Me estoy volviendo majareta, ay. Se ríe, Ian se ríe, y su madre y también su güela. Toda la vecindad se ríe con Ian. ¿Dónde está la gracia? Doy por cierto que la violencia es cobarde y que Ian es un cielo de bebé.

El silencio es prudencia como estrategia que argumenta defensa intimidatoria. Sí, algo he de hacer y pronto. Ian no oye ni escucha ni atiende a razones por la gloria de su güelu. Ian bebé y la adolescencia por llegar. ¿Qué futuro me espera? Solo silencio impotente. A Ian lo adoro como experiencia religiosa. Obediencia ciega y amén.

Dorothy Parker

Examen general de la situación de sexo.

La mujer desea monogamia;
el hombre se deleita en novedad.
La luna y el sol son el amor de la mujer;
el hombre tiene otros modos de diversiones.
La mujer vive empero en su señor;
cuenta hasta diez, y el hombre esta aburrido.
Con este resumen y suma de todo,
¿qué bien mundanal sale de esto.

Dorothy Parker, poetisa, falleció el 7 de junio de 1967.

lunes, 6 de junio de 2016

El rosario de la aurora.

A duras penas sobrevivo cuando Patricia me deja a Ian para cumplir con sus compromisos. Acabo de salir indemne por los pelos, como llegan a fin de mes los peluqueros, por los pelos. Es el puesto de las hortalizas en el mercado que se vino a tierra. Es la cara que me quedó: ¡Dios mío!. "No se preocupe, no es nada". Es la paciencia que no tengo. Es el amor como experiencia religiosa que le profeso a Ian... Si algo nace necesariamente algo muere. El inhumano salvajismo de Ian acabará conmigo. 

En casa de tomando café Patricia me cuenta que tiene que hacer y me deja a Ian mientras. ¿Mientras qué? Mi salud se resiente porque Ian no atiende a razones: "por tu madre, Ian, razona". De paseo por el pueblo me dan ganas de ir la iglesia y pedir a Jesús el Cristo salud y paciencia, paciencia mucha, para que Patricia venga y me salve. Y nos salve, porque la ira enfurece los corazones y enciende el fuego de las mentes enajenadas. Luego está el sofocante calor. Dura, muy dura es la vida de un güelu y un bebé que no atiende a razones. Si la María no lo remedia esto acabará como el rosario de la aurora.

El voto útil.

Ayer domingo salieron en las primeras de los diarios las penúltimas encuestas electorales y el primero y el cuarto siguen en el mismo puesto mientras que el segundo será tercero y el tercero segundo. Será o no. De momento es intención de voto útil. No sé qué quiere decir voto útil... Será voto útil si nos saca nos de la crisis (en después miseria. La RAE considera miseria a la estrechez y la pobreza extrema). En un país triste de morir en la miseria el voto útil ha de ser la salvaguardia de la ciudadanía. Y no. Solo es voto útil para los políticos. Increíble la desfachatez, innecesaria la ofensa. A un pueblo, como a un niño, no se le engaña. Así no vamos a ninguna parte. Compartimos la miseria y compartimos el camposanto para enterrar nuestros sueños. La historia del 26J dirá que fue un día más de miseria compartida. 

Duele la miseria, pero que nadie se atreva a llamarnos miserables, ni le pongan precio a la democracia porque tarde o temprano se dejará a enamorar y no queremos pagar porcientos para sentirla cerca. La vida es lo único que queda en el silencio amargo; silencio enrejado en una cárcel de amor sin libertad. 

Sin credibilidad en la clase dirigente el planteamiento ha de ser otro, como poco un desafío para llegar al asombro en cada circunstancia con el amor como único testigo. De viejos, algunos hemos vivido ya otras miseria y el enemigo es el mismo: el que pone la venda en los ojos de la Dama de la Justicia. 

El voto será útil si nos saca de la miseria sino será como la paz sin rendición o un Quijote manchado sin su Dulcinea. Nada. El voto útil no vale nada, vale la verdad y la fuerza de voluntad. Benevolencia.

Friedrich Hölderlin.

El consenso público.

¿No es más bella la vida de mi corazón
desde que amo? ¿Por qué me distinguíais más
cuando yo era más arrogante y arisco,
más locuaz y más vacío?

¡Ah!, la muchedumbre prefiere lo que se cotiza,
las almas serviles solo respetan lo violento.
Anímicamente creen en lo divino
aquellos que también lo son.

Friedrich Hölderlin, poeta, falleció el 6 de junio de 1843.

domingo, 5 de junio de 2016

Un libro de poesía.

-¿Algo que declarar?
-Un libro de poesía.
-¿Cuánto cuesta?
-Mucho. Un libro de poesía cuesta mucho.

Leo poesía y creo que no podré permitir por mucho tiempo ese lujo, a pesar de saber que si dejo de leer poesía también dejaré de relacionarme con la gente. Sin la licencia poética el comportamiento humano no está al alcance de mis entendederas.

Sin poesía, cruzo la acera y espantado emprendo camino hacia el infinito de la comprensión donde las personas muertas hicieron otro mundo más habitable. Sin poesía sería apenas uno más que arruinó el capitalismo con la cara más dura de acero forjado validada por Alejandro Dumas.

Es sábado, aunque edite mañana porque iré a visitar a la niña de mis ojos, es sábado y tarde, y llegó el momento de soñar que no todo está perdido. Mañana amanecerá un día posible y feliz para nosotros, Kristel y yo (más), y también para tantas otras personas enamoradas de la poesía. Un libro de poesía nos cambia la vida, merece la pena tener un libro de poesía entre las manos para que nos explique de forma clara e inequívoca la manera de convivir en paz. Paz y amor (contracultura jipi de actualidad). Y despertamos. Sean felices.

Eugenio Montejo.

La poesía.

La poesía cruza la tierra sola,
apoya su voz en el dolor del mundo
y nada pide,
ni siquiera palabras.

Llega de lejos y sin hora, nunca avisa;
tiene la llave de la puerta.
Al entrar siempre se detiene a mirarnos.
Después abre su mano y nos entrega
una flor o un guijarro, algo secreto,
pero tan intenso que el corazón palpita
demasiado veloz. Y despertamos.

Eugenio Montejo, poeta, falleció el 5 de junio de 2008.

sábado, 4 de junio de 2016

La alegría en la casa del pobre.

Mi esposa y el correfur.

Lo de mi esposa y el correfur es una necesidad obsesiva, siempre con la nevera vacía o qué cabeza la mía se me olvidó una cosa tenemos que volver. Ayer fue un día de tenemos que volver. Lo bueno que mi esposa compró yogures con fibra que cuestan un dineral aunque valen lo que cuestan: si no tomo uno al día no cago (cago, del verbo cagar, según la lengua de Cervantes. Suena cursi, pero no encontré un anglicismo que oliera bien).

Un enamorado agradecido.

En agradecimiento, y ya en casa, le robé a mi esposa un beso por los yogures y qué sorpresa cuando, picando ajos, se revolvió de mala manera diciendo: "mira que tengo un cuchillo en la mano, eso no se lo consiento a cualquiera". Confieso que me acobardé. Las cosas van de mal a peor incluido el amor.

De vuelta al correfur.

En otro tiempo y en un lugar de culto a la igualdad, de cuando en vez organizábamos manifestaciones iracundas en justa protesta por ser víctimas dolientes del dictador. Aún me duele la espalda, ay. No es un tango tristón, tampoco lo es que al entrar en el correfur un señor con buena presencia rondando los 45 años se acercó y nos pidió ayuda para dar de comer a su familia. Cierto que igual no, pero le creí. Mi esposa le dio un dinero mientras yo me acercaba a por el carro de la compra. Y justo saliendo, con la cabeza desbaratada por mi esposa y el correfur, el mismo señor se acercó para lo mismo: una ayuda. Le dije que era el esposo de mi esposa, y al reconocerme enrojeció su rostro pidiéndome disculpas. Yo, como Rajoy: hasta aquí hemos llegado, señor Sánchez. Le pedí dinero a mi esposa para devolverle una sonrisa al rubor. A pesar de saber que poco vale una sonrisa mientras llore el alma. Quizá vuelva a reír, ojalá, pero es muy doloroso y lento volver a reír después de haber llorado tanto. Aquel señor no quería una limosna sino un puesto de trabajo para alimentar a su familia... La clase dirigente de este país con su apetito desordenado de placeres deshonestos no está legitimada de facto para ser determinante en el sinvivir que sufre la ciudadanía. En la casa del pobre, además de la alegría que dura poco, se siguen pagando los platos rotos. Y en eso anda uno metido un sábado de fieles los difuntos. Con el perdón.

viernes, 3 de junio de 2016

A quien pueda interesar.

A quien pueda interesar: "los españoles han visto reducidos sus salarios". (Fuente fidedigna).

Como interesar debiera interesa a todos y todas, otra cosa es que interese por un igual, porque no hay manera de dejar de vivir por encima de nuestras posibilidades (nunca aprenderemos). También debe interesar que la brecha salarial ya alcance la luna. No volveremos a ser cuñados por Navidad. Cuando comenzó la crisis, allá por el 2008, vivíamos de un PIB como el de ahora, según el Instituto Nacional de Estadísticas (INE). Entonces, alguien pudiera pensar que si el PIB es el mismo que cuando comenzó la crisis los salarios son los mismos. Pues no, y los extremos son escandalosos: los trabajadores ganan menos y las empresarios ganan más. Y la mitad de los desempleados no cobra prestaciones. Hay más empleo con trabajadores que no llegan a final de mes. Y un millón de personas al borde de la exclusión social. Y en casa de 2 millones de familias no entra ni un euro. "Aunque duela, se trata de trabajar más y ganar menos", para que los empresarios amigos de Rajoy se lo lleven envuelto en papel de regalo.

Opino como Maduro, si se presentara a las elecciones en España las ganaba. Y no es porque me fie de Maduro presidente, pero me resulta curioso que Albert Ribera haya ido a dar lecciones de economía a Venezuela y no presente en España programa económico para las próximas elecciones. Si en vez de ir a Venezuela en vuelo directo Madrid/Caracas hubiera hecho escala en Ankara, o sin ir tan lejos pasara por los comedores sociales de Cáritas y otras ONG, igual se hubiera quedado en España. Además, para insultarse los políticos les vale con leer en los diarios la lista de los nuevos investigados por los jueces.

Me gustaría pensar que después de las elecciones las cosas cambiarán, pero las empresas del IBEX y el Cardenal antisistema de Valencia monseñor Cañizares que llama a desobedecer leyes inspiradas en la igualdad de género culpable de la "más perniciosa y destructiva de la historia de la humanidad", y los que nos gobiernan que serán los mismos con la misma Canciller me entra una pereza que me planteo seriamente no votar. Uno no está para oír declaraciones desafortunadas, ni promesas, ni padecer más recortes. No miento si digo que solo me queda París. O tirarme al monte, o a la bebida, o morir de amor y resucitar después. Hoy, y siempre, el que no se conforma es porque no quiere. ¡Mátame camion!.

jueves, 2 de junio de 2016

¿Qué ha ocurrido desde entonces?

Ante la muerte, se hace necesario ser conscientes de nuestros prejuicios. Sí. Lo digo porque es jueves y no sábado, día de los fieles difuntos. Somos peor que la vecina chismosa cuando tenía chismes que cantar; para ella, como para mí, nuestras emociones no son humanas, ella se inventa los chismes y yo los amores. Vivimos una cotidiana conducta con el signo permanente de la negación y el fingimiento. A pesar de nuestra racionalidad nuestros actos al amparo de las circunstancias son lo contrario: actos irracionales. "Españoles y mucho españoles". Y eso que hay quienes piensan que seguimos siendo tan estupendos como siempre y subrayan el carácter emocional de nuestros actos... Ay, si Freud levantara la cabeza... Lo que mejor se nos da con diferencia, es justificar nuestros actos que fueron decisiones tomadas de antemano... Premeditadas decisiones, doy fe. Seguimos siendo estupendos, es innegable. Hasta el Papa lo confirma como materia próxima del sacramento: "si me pegan pego yo", de vuelta a la Ley del Talión. (Si los muertos hablaran cuánto sabrían los que aún viven y quieren saber).

Duele el amigo.

Un amigo dio paz a los restos de su madre. Una madre ha muerto y un hijo llora su ausencia. Reina el sollozo en casa del amigo. Hace días felicitaba al amigo por el casamiento de su hija... Nadie transita por la vida para siempre. Lo saben hasta los vivos, aunque se extrañen como si no lo supieran. "Es ley de vida", siempre habrá un iletrado que esclarezca la tragedia. Deberíamos adaptar las leyes (incluida la muerte) a la realidad que vivimos y aprobar una ley humana que evite el llanto para que las nuevas generaciones prosperen sin dolor. ¿Es malo sentir dolor humano? Duele el amigo. Paz a los vivos y luz a los muertos. Una realidad con fundamento. 

De negro y a paso lento avanza el duelo hacia el camposanto. La vida sigue con mejor calidad de vida, llegaremos a ser más longevos (sin negar que a veces es una hazaña). La vida es un retablo de duelos y enfermedad. Aflige morir enfermos y pobres. Siempre fuimos pobres, pero ahora somos más pobres que siempre. Y un amigo más pobre desde ayer. Una madre ha muerto, recordemos a los muertos para que sigan viviendo en nuestros corazones, y dejemos vivir a los vivos. Duele el amigo.

Giuseppe Ungaretti.

No gritéis más.

Dejad de matar a los muertos,
no gritéis más, no gritéis,
si les queréis todavía oír
si esperáis no perecer.

Tienen un susurro imperceptible,
no hacen más rumor
que el crecer de la hierba,
alegre donde no pasa el hombre.

Giuseppe Ungaretti, poeta, falleció el 2 de junio de 1970.

miércoles, 1 de junio de 2016

La melancolía que escenifica una mujer.

Mujer, no puedo exaltar tus virtudes, no soy poeta, soy apenas un escritor de baja estrofa que agradece saber de ti de cuando en vez. Soy un escritor que a veces sin historias que contar las inventa y no sabe o quiere pedir perdón por declararse escritor. A veces más que escritor soy un grito en el desierto. Una esperanza, un aliento. A veces soy tú en las antípodas y yo en el candelero de un anhelo por escribir.

Mujer, soy lo que me gustaría ser todos los días si tu quisieras... Nunca has venido para quedarte. Si al menos fueras un amigo gorrón... Por suerte se queda junio, tiempo de siembra. Desde mi ventana veo a los trabajadores del campo sembrar el arroz. Y luego vendrá julio y agosto y con suerte septiembre y vuelta a empezar. Tal vez en navidades y en Semana Santa. Se trata de pasar el sino.

Mujer, ¿me quieres explicar por qué asomas con el exilio obligada sin voz y sin aliento? Sé que te ríes, me cuentan que te ríes, pero es una risa obligada sin fuerza creadora que construye anhelos. Mil años de promesas. Mil años de espera. No acoges mis palabras como canto a la libertad. Podías, si, podías. ¿Qué te impide construir días que infundan esperanza y llevarme contigo? ¿Qué camino conduce con trayecto fiable, sin perderse, al lugar donde resides sino? ¿O qué? Te tengo metida en mi imaginación.

Mujer, relicario de amor, música de conciencia dormida, Inspiración del alma, hoy, mi reconocimiento es tuyo, como lo es mi credibilidad que tú cuidas.

John Suckling.

¿Por qué tan pálido?

¿Por qué tan pálido estás, joven amante?
¿Por qué luces enfermo?
No te ama ella si luces rozagante,
¿y enfermo te amará su pecho yermo?
¿Por qué luces enfermo?

¿Por qué tan solitario y tan callado?
¿Por qué tan solitario?
Si hablándole su amor ya ha negado,
¿pondrá el silencio fin a tu calvario?
¿Por qué tan solitario?

¡Abandona esas artes!, no habrá forma
ya que al amor la lleve.
Si de por sí al amor no se transforma
con nada lograrás ni un cambio leve.
¡Que el diablo se la lleve!.

John Suckling, poeta, falleció el 1 de Junio de 1642.