La melancolía que escenifica una mujer.

Mujer, no puedo exaltar tus virtudes, no soy poeta, soy apenas un escritor de baja estrofa que agradece saber de ti de cuando en vez. Soy un escritor que a veces sin historias que contar las inventa y no sabe o quiere pedir perdón por declararse escritor. A veces más que escritor soy un grito en el desierto. Una esperanza, un aliento. A veces soy tú en las antípodas y yo en el candelero de un anhelo por escribir.

Mujer, soy lo que me gustaría ser todos los días si tu quisieras... Nunca has venido para quedarte. Si al menos fueras un amigo gorrón... Por suerte se queda junio, tiempo de siembra. Desde mi ventana veo a los trabajadores del campo sembrar el arroz. Y luego vendrá julio y agosto y con suerte septiembre y vuelta a empezar. Tal vez en navidades y en Semana Santa. Se trata de pasar el sino.

Mujer, ¿me quieres explicar por qué asomas con el exilio obligada sin voz y sin aliento? Sé que te ríes, me cuentan que te ríes, pero es una risa obligada sin fuerza creadora que construye anhelos. Mil años de promesas. Mil años de espera. No acoges mis palabras como canto a la libertad. Podías, si, podías. ¿Qué te impide construir días que infundan esperanza y llevarme contigo? ¿Qué camino conduce con trayecto fiable, sin perderse, al lugar donde resides sino? ¿O qué? Te tengo metida en mi imaginación.

Mujer, relicario de amor, música de conciencia dormida, Inspiración del alma, hoy, mi reconocimiento es tuyo, como lo es mi credibilidad que tú cuidas.