lunes, 30 de noviembre de 2015

Aún hay esperanza.

Me levanto como si tuviera algo que hacer y con el café en la mano me asomo a la mañana... Nada posible de mejorar: Les Seniaes. Falto de interés y sin musa hasta el mes abril, busco las noticias más interesantes en los diarios que me obligue a escribir. Una reúne el consenso: "Rivera, Albert, está imparable y sigue a la cabeza en valoración de líderes". 

Si las encuestas no conducen al PP la ciudadanía se encamina al abismo. ¿Se equivocan las encuestas? Se equivocan como los votantes se equivocan a veces. Todos nos equivocamos a veces menos los cuatro líderes que las encuestas sitúan en méritos similares para no errar en sus cálculos porcentuales. Dos más dos. Dos por sus supuestos méritos y dos por sus incontestables deméritos. La justicia si hablamos de lo que hablamos no será justa. ¡Ay, Dios no lo quiera!.

Llegaremos al 20 D tocando fondo y el 21D no sabremos si en realidad era el fondo, porque lo que se dice hacer pie no haremos. Fijo. Exhaustiva la encuesta uno de cuatro ganará las elecciones y no será presidente sin otro que las perdió. El cinismo que aparece en las encuestas es de risa. ¿Qué broma es esta?

Perdidos los valores, las ideas, la vergüenza, los aspirantes a presidir el gobierno de la nación (bailan salsa, cantan los boleros acompañados de guitarra, insultan y debaten los que debaten) se sitúan en posición de ganar las elecciones... Hasta el pasado enero eran dos, después tres y ahora cuatro. Los últimos serán los primeros... Mañana será diciembre y seguirán siendo cuatro como las hijas de Elena. "Tres eran tres las hijas de Elena y ninguna era buena". Perdida ya la credibilidad todo vale. Se trata de cumplir con los bancos, las eléctricas, los mercados internacionales, la deuda de un año PIB y etcétera. Se trata de distraer las verdaderas necesidades de la ciudadanía y que siga el show. Amén.

Zapatero nos dejó un país en la ruina y pronto sabremos qué queda (si algo queda) de aquel país en la ruina. Entre las ruinas de un país, un presidente Rajoy y una ciudadanía sin escapatoria frente al abismo. ¿Y entonces? El mito del Ave Fénix que alimentó doctrinas y concepciones religiosas de supervivencia en el más allá muere para renacer con toda su gloria. Aún hay esperanza.

Fernando Pessoa.

Autopsicografía.

El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
que hasta finge que es dolor,
el dolor que de veras siente.

Y quienes leen lo que escribe,
sienten, en el dolor leído,
no los dos que el poeta vive
sino aquél que no han tenido.

Y así va por su camino,
distrayendo a la razón,
ese tren sin real destino
que se llama corazón.

Fernando Pessoa, poeta, falleció el 30 de noviembre de 1935.

domingo, 29 de noviembre de 2015

Por amor.

De un sueño recuerdo tu estar a mi lado y un libro abandonado en un rincón de mi habitación. Y mis manos sin fuerza para acariciarte y coger el libro para saber la verdad que necesito saber. Mi atarantada cabeza y mis desavenencias y mis ruidos (y tu silencio); solo escucho ruido. De un sueño recuerdo palabras sueltas estrellándose contra la realidad.

He de encontrar una salida a esta avalancha de sueños inconcebibles. Esconderme de lo correcto y volver a la verdad: regresar a ti si aún estoy a tiempo. No quiero soñarte ni leer tu nombre entre las páginas de un libro abandonado a su suerte en un rincón de mi habitación.

Esta noche regresaré al mundo de los sueños donde existes, pero antes quiero que me nombren tus labios y sucumbir en tu mirada. ¿Permitirás que tus labios me nombren? Quiero sucumbir en tu mirada. (Quiero enloquecer contigo). Por amor.

Duele el amor.

Si fuera capaz de desechar el egoísmo que hay en mí reconocería la pluralidad de otros pensamientos. 
(La cena de ayer bien, muchas gracias. Y la compañía estupenda).
Causa efecto de toda relación humana. Y en esencia alcanzaría el afecto colindante. 

Me falta la serenidad que impone el arte de escuchar... Nunca supe escuchar.
(-¿Qué? -Sin ti no soy nada).
Y desde el encontronazo con la farola sordo. 

Pero además he de aprender a mirar, y para ello no basta con abrir los párpados. En los años altos no he aprendido a vivir. (-Eres predecible, papá. -¿Porque da el sol a la ventana de tu habitación vacía de ti y la voy a abrir soy predecible? -A veces). 
Rajoy es predecible. Abro la ventana porque te echo de menos. Y también para que entre el sol. Claro. Pero te echo de menos... Mucho te echo de menos. Eres la mirada cercana que no veo... cercana e impenetrable.

Qué no daría por volver a la inocencia de Ian, y a más, porque hay más, quiero volver a empezar desde un punto exacto en el horizonte. 
(Hasta Dios ciego de amor lo ve).
No soy dueño del mi mundo solo soy dueño de mi universo y no es más es menos. 

Te nombro en la noche y solo percibo un eco lejano. Pragmático no puedo creer en ti. Prófugo de la fe lo que no veo no existe. Vives en mí, y sin embargo, mi mirada no está preparada para el asombro. (Los besos que no damos en la noche se pierden en la madrugada). Caricia eterna, claridad celeste: Duele el amor.

Ventura de la Vega.

Sopas de ajo.

Cuando el diario suculento plato.
Base de toda mesa castellana,
gustar me veda el rígido mandato
de la Iglesia Apostólica Romana;
yo, fiel cristiano, que sumiso acato
cuanto de aquella potestad emana,
de las viandas animales huyo
y con esta invención las substituyo.

Ancho y profundo cuenco, fabricado
de barro (como yo) coloco al fuego;
de agua lo lleno: un pan despedazado
en menudos fragmentos le echo luego;
con sal y pimentón despolvoreado,
de puro aceite tímido lo riego;
del ajo español dos cachos mondo
en la masa esponjada los escondo.

Todo al calor del fuego hierve junto
y en brevísimo rato se condensa,
mientras de aquel suavísimo conjunto
lanza una parte en gas la llama intensa;
parda corteza cuando está en su punto
se advierte en torno y los sopones prensa,
colocado el cuenco en una fuente,
se sirve así para que esté caliente.

Ventura de la Vega, poeta, falleció el 29 de noviembre de 1865.

sábado, 28 de noviembre de 2015

Esa risa.

Cada risa es una página en blanco que espera impaciente que se escriba una historia hermosa en el acontecer de una existencia que a veces no se deja querer. Vale esa risa de buenas madrugadas... Últimamente encareces tu presencia. Tal vez la rutina hace de ti una persona más inalcanzable. Disculpa, es la reflexión de quien por enfrentarse a la vida y no saber perdió la sonrisa. Duelo sordo. Volvería a empezar si alguien me garantiza la risa para siempre. Reír siempre. Todo el tiempo, ante la tempestad reír. En Les Seniaes río, de ahí que no me quiera ir. Por esa risa que me da la alegría. Por todas las risas que perdí. Me miro al espejo y viejo pena me doy al no haber reído lo suficiente para vivir de rentas. Las arrugas de la piel si son de reír los años no pesan.

Regálame unos minutos de esa risa. A ti te sobra... Tú te ríes... Yo quiero reír, pero no ese "jajajaaja" de pastillitas con cara de estúpido. La dama que no me deja ir quiere que me ría con pastillitas y yo prefiero morir que darme minutos de risas estúpidas. Las pastillitas quitan vida a cambio de dormir sin sueño. Que me de sueños y no sueño. Que me de esa risa. Quiero el tiempo de risas que perdí de joven sobreviviendo en una realidad incierta. No quiero esa risa con la cara estúpida que me deja las pastillitas. De tomarlas. (No me prives de tu risa inalcanzable para mí).

Nunca he estado ahí.

Estoy leyendo un libro de muerte y resurrección y me he encontrado: Quiero ser libre. Necesito pensar sin la carga que conlleva una militancia política de 50 años. No puedo seguir mintiéndome. Si he de morir para construir en mi mente la disculpa para esa decisión moriré, ay. Lo dejo. Me apeo. Me voy. Hay vida más allá de la muerte. Me he dado golpes de pecho en cada página, en cada verso, en cada sí, presidente. No quería aceptar la realidad: demasiadas las sorpresas y los sobresaltos. Los sobres. Los porcientos. El obscurantismo. Inconsciente he militado en política como un lector que quiere saber lo que el escritor pretende narrar y no hay paragüero que lo enfile. Quiero ser escritor y protagonista en mi vida. (Algo maquina mi mente absurda. No me sorprendería ver a Rajoy con su primo el 30 haciendo cadena de brazos en París frente al cambio climático y los grandes negocios).

"Por eso es tan curioso y llamativo que, al mismo tiempo, vivamos la época de mayor y más estupefaciente negación de la realidad. Es como si todo el mundo hubiera abrazado el comportamiento que se recomendaba a los adúlteros pillados in fraganti: Da lo mismo que tu esposa te encuentre en el dormitorio en plena faena con una amante; a esta le dices que se vista y se vaya a toda velocidad, y, una vez que haya desaparecido de la escena, podrás siempre negar que jamás haya estado ahí; podrás afirmar que todo ha sido una alucinación de tu mujer”. Javier de Marías. EL PAÍS.

Presidente: Te comunico mi decisión de causar baja en el Partido Popular. A partir de hoy, 28 de noviembre de 2015, ruego elimines mi nombre y datos de los ficheros del PP a fin de dar cumplimiento al mandato de la ley de Protección de Datos.

viernes, 27 de noviembre de 2015

El Padre Ángel. (Y ándale manito).

De amar es recomendable saber a quién. Y antes... O después si ya amas hasta las trancas. -Nunca es tarde. -Si chica, está muy mayor y no soporta que le molesten... ¿Qué? (Escribe más. Ándale manito que muero de sueño). No reniego de mi impagable soledad, pero uno agradece de cuando en vez que alguien le moleste. Estoy en permanente conexión con la distancia y atento a una esperanza, una sonrisa y una mirada de soslayo. Y lo seguiré estando.

En un país de extremos que nunca llegarán a encontrarse, su historia es de agonía espiritual. Después de haber vivido, diría que de hambre no se muere por mal que esté el país mientras el Padre Ángel sea Mensajero de la Paz. Si Richard Gere activista comprometido con los "sin techo" muy bien o lo siguiente, pero Richard Gere para mí por Pretty Woman. Otra cosa es el padre Ángel, ay. No es que me las quiera dar de importante, pero el Padre Ángel y yo somos del mismo pueblo. Quien quiera saber y vivir en la paz de Dios tal vez debiera dejar que su palabra lo fascine.

No trato de inspirar optimismo: El Padre Ángel es lo mas parecido a Dios si es que existe. Lean la historia de su vida y convendrán conmigo que digo la verdad. (Jamás imaginé que acabaría haciendo propaganda de un cura... Ni escribir porque tú me lo digas).

Black Friday en el país de Rajoy.

Richard Gere con los "sin techo" del padre Ángel.

El actor y activista social Richard Gere ha considerado hoy (por ayer) que es "amoral e inmoral" echar a la gente de su casa, y "ni siquiera es práctico", porque cuesta "mucho más dinero" resolver los problemas si se llega a esa situación que si se afrontan antes. ABC.

En España hay cerca de 40.000 personas en situación de sin hogar. “Acabar con el sinhogarismo es posible”. Cáritas.

Cáritas y todas las entidades que trabajan con personas sin hogar han convocado un “flashmob” simultáneo en todo el país para dar visibilidad a los objetivos del Día de las Personas Sin Hogar, que se celebra el domingo 29 de noviembre bajo el lema “Porque Es Posible. Nadie Sin Hogar".

Informe radiográfico del stock de vivienda 2015 presentado por la tasadora Tinsa: "En España hay 389.000 viviendas nuevas vacías, el 24,9% de las terminadas desde 2008". 

Abra los ojos, mire a su entorno y se dará cuenta que somos un gran país, considerando, naturalmente, el psicoanálisis freudiano que niega la forma racional de establecer los principios generales que organizan y orientan el conocimiento de la realidad, así como el sentido del obrar humano. 

40.000 "sin techo" y 389.000 viviendas vacías. ¿Solución bancaria o voluntad política? (Blak Friday en el país de Rajoy).

Gaspar Melchor de Jovellanos.

A Glori.

Sentir de una pasión viva ardiente
todo el afán, zozobra y agonía;
vivir sin premio un día y otro día;
dudar, sufrir, llorar eternamente;

amar a quien no ama, a quien no siente,
a quien no corresponde ni desvía;
persuadir a quien cree y desconfía;
rogar a quien otorga y se arrepiente;

luchar contra un poder justo y terrible;
temer más la desgracia que la muerte;
morir, en fin, de angustia y de tormento,

víctima de un amor irresistible:
ésta es mi situación, ésta es mi suerte.
¿Y tú quieres, cruel, que esté contento?

Gaspar Melchor de Jovellanos, poeta, falleció el 27 de noviembre de 1811.

jueves, 26 de noviembre de 2015

Otra de Rajoy.

En el pueblo de Patricia no se habla de otra cosa: "La ausencia de Rajoy en el debate 7D en LA SEXTA, que consideran desprecio democrático". Estaba invitado pero su agenda es complicada e irá Soraya Sáenz de Santamaría en su lugar. También irá Pedro Sánchez, y Albert Rivera, y Pablo Iglesias. Vale, lo entiendo, un presidente de gobierno no está para tertulias de café y pastas de té. Pero un titular en prensa me hace sospechar que pudiera ser otra de Rajoy. 

Mariano Rajoy: "Es mucho más peligroso Bale que Pablo Iglesias". 

Bale es un jugador de fúrtbol. (No me pregunten dónde juega, no insistan). En mi vida oí hablar de él. De Pablo iglesias oí hablar, y de Pedro Sánchez, y de Albert Rivera. Y de otros que no invitaron. El presidente Rajoy y su agenda apretada le permite estar en directo en el "Tiempo de Juego" de la Cadena Cope para analizar la jornada de Liga de Campeones, pero no debatir con los principales candidatos a las elecciones generales. Mariano Rajoy es mucho Rajoy, incluso para ser gallego y no saber si baja o sube en el ascensor. Si salió del plasma para hablar de fúrtbol por mí se podía quedar.

¿A qué se dedica Abengoa?

Abengoa es una multinacional española con sede en Sevilla especializada en los sectores de las energías renovables y la ingeniería reconocida a nivel internacional. El negocio de Abengoa se desarrolla con actividades de agua, ingeniería, construcción, biocombustibles, energías renovables, infraestructuras concesionales y producción industrial. Reuters.

¿Se dedica o dedicaba Abengoa?

Abengoa solicitará el preconcurso de acreedores (el mayor preconcurso, concurso y quiebra de la historia en España) y 23.752 trabajadores se quedarán sin empleo. Los porcientos, su salida del IBEX y otras consideraciones no importan. Importa sus trabajadores y sus familias. Importa las empresas auxiliares y sus trabajadores y sus familias.

Sigo sin memoria.

Sigo sin memoria, y sin nada interesante para escribir.

Usted no sé, pero yo no olvido: llevo años diciendo que asesinaría a quien recordara mis olvidos y no es cierto. Lo malo que no quiero que me recuerden no lo olvido. Tampoco soy de ir asesinando por ahí. Difícil lo tendría Rajoy si quisiera hacer de mí un héroe. La desmemoria, el compromiso y el cinismo electoral van de la mano. Otros jóvenes candidatos también debieran dejarse mirar la cabeza por si el Alzheimer los cogió de sorpresa y vaya por Dios. "Los malos hábitos es más fácil romperlos que enmendarlos". Quintiliano. No hay decencia ni corrupción en campaña electoral. El país del 20 D en adelante será poco menos que les Seniaes. El paraíso donde todo comenzó.

Por recordar algo bueno, recuerdo que en breve me felicitarán las navidades. Y yo con la cara más amable... Uy, dónde la guardaría... Otro año. ¡Madre de Dios, cómo pasa el tiempo!. No me niego a acumular años, vivo bien; algún achaque y eso, nada grave, muchas gracias. Pero otros y otras que son la mayoría no soy yo. Patricia y otros jóvenes sin trabajo ya pasan del 50% en este país. Si ahora es deficitaria la Seguridad Social ni imagino lo que será con su generación.

Claramente se ve que no tengo nada interesante para escribir. El paro, la salud, la educación, y todo lo demás ya no es noticia. Como única noticia interesante a destacar en las primeras de los medios que Richard Gere y su novia gallega, Alejandra Silva, se divertían ayer en un bar y por sorpresa apareció Amenábar y hablaron de sus cosas... De momento es lo que hay. Tomaré café: luego vuelvo. No digo que una violeta que le tengo echado el ojo en Les Seniaes confíe en mí y me cuente. La violeta es la flor más tímida que existe. La flor más hermosa oculta su belleza bajo la yerba...

miércoles, 25 de noviembre de 2015

¿Dónde estás?

Superado en parte el trauma que mantengo desde que dona murió, acerca de pasear en soledad por Les Seniaes. Con Ian paseo cuando Patricia anda de asuntos inaplazables que no para. Hoy volvió a ocurrir más de lo mismo. Y pasaba por allí; algo me obligó a pasar por allí, por el atajo que lleva tu nombre, y vi a los pájaros de la mañana llorar. Además no buscaban una rama que les diera sol. Algo malo debe ocurrir... Preguntarle a Ian no me pareció oportuno.

¿Dónde estás? ¿Dime si te debo echar de menos? ¿Dime si no vas a volver de buenas madrugadas a inspirarme el día? No me evites... ¿Qué ha sido de ti? Sin ti no no hay consuelo. ¿Dónde estás, amiga del alma? Ya te vale de ausencias y chistes malos. ¡Yo no me río!. ¿Dónde estás?

¡Violencia machista!.

Una mujer entra en pánico al vivir rodeada de la maldad que atrofia su mente. Una mujer maltratada... No es agradable recordar este día de maltrato a la mujer. "Día Internacional de la Eliminación de la Violencia contra la Mujer". Hoy no es día para celebraciones. 48 Mujeres Eternas. Hoy es 25 de noviembre y basta ya de violencia machista.

La historia de una dama que quiso ser mujer.

Un corazón enamorado vive al límite. No sabe dónde va ni por qué está como está si es que está. Corazón atarantado. Mal asunto para un corazón y sus otros fines. Hay corazones que viven permanentemente confusos... Hay corazones enamorados que debieran estar exentos de perjuicios terrenales. Nunca es tarde para amar.

De cuando en vez traigo a de soslayo amores difíciles, son amores verdaderos pero imposibles. Amor y desamor. Los amores correspondidos avanzan por los mejores caminos en sus resoluciones. Amor, bendito tu amor. Siempre habrá amores imposibles que no transitan, están paralizados. Pueden ser mil las razones para que un amor renuncie a lo que en derecho le pertenece. Una dama que es mucho más que una mujer, cuidadosa en sus decires, enamorada, no tiene edad ni pasa el tiempo por ella, es la verdad a flor de labios. Es dama de poesía.

En Les Seniaes hubo una reunión de personas cuya esperanza cobraba significado de gran notoriedad. Eran gentes de historias distintas y nexos comunes: a todas se les había agotado el amor, de tanto amar unas y de no usarlo las otras. Desamor a fin de cuentas. El amor fluye, aparece y desaparece y nadie sabe cómo ni por qué. El amor asoma como las ideas a la luz; los dedos acarician el sentimiento con toda naturalidad, como si alguien con voz santa dictara (digamos que hablo de la María) los pasos a seguir que son palabras por decir; palabras que no decimos pero escribimos en una libreta y guardamos en lugar seguro bajo llave. Cuando concluimos la historia no la tenemos que corregir, es intocable, incontestable a nuestro modo de ver.

Voy caminando por Les Seniaes y me detengo porque hoy no estoy en esta madrugada sino en su existencial tristeza. Una bella mujer de cuyos ojos y su mirada triste quisiera no acordarme. Una dama es más que una mujer y ha robado el horizonte de las buenas madrugadas. (La historia de una dama que quiso ser mujer es una realidad sin retorno).

martes, 24 de noviembre de 2015

El martes de hoy.

Las tristezas fueron ayer. Hoy todas mis alegrías con sus horas son para Ian. Este martes lo dedicaré exclusivamente a contemplar sus caprichos de bebé.

El martes de hoy lo escribí ayer, y el viento venía de cara... Lo escribí ayer porque hoy sabía que me faltaría tiempo... Se pudiera decir que es un comentario grabado. Con eso quiero decir que de ayer a hoy las cosas pudieran ser diferentes y otros los sentimientos. Oiga usted: ¿cuánto tiempo calcula que perdemos tratando de cambiar la realidad. Cosas que por mucho que no nos gusten nunca dejarán de ser como son? Transformar la sociedad es asunto del pasado. Muerto Pablo Iglesias, el PSOE se encargó de todo con ayuda del PP. Doy por hecho que las elecciones las ganará el PP y, con el apoyo de Ciudadanos, las cosas irán de mal a mucho peor... Lo que no sé y me gustaría saber, es por qué el PP tiene su granero de votos, según la última encuesta, en las personas mayores de 65 años. Los abuelos y abuelas del copago que adoran a sus nietos y mantienen a sus hijos votan al PP. No me resigno, necesito saber. Derrotadas las centrales sindicales, los derechos de los trabajadores dependen de los empresarios amigos de Rajoy. Si la semana inglesa ni en Inglaterra, las vacaciones pagadas en España les quedan breves. A fin de cuentas 648 euros tampoco dan para mucho ir de vacaciones. Los ideales que fueron, sencillamente dejaron de ser. En teoría cuando algo muere algo nace, pero el futuro no está de parte de los que siempre pierden que cada vez son más. Si esperar una realidad diferente es posible, será después de que hablen los votantes en las urnas el 20 D. Se avecinan tiempos dolorosos. Seguiremos sufriendo el despotismo y la indiferencia de los señores dueños de los partidos políticos que serán los mismos con otro collar.

Me importan un carajo los candidatos, pero por saber lo que piensan los votantes daría lo que no tengo. ¿No basta con salir de casa y ver cómo dejaron el país? ¿Más de lo mismo para evitar situaciones de vida inevitables? Con el perdón. Ojalá las cosas sean diferentes y otros los sentimientos. Se les quiere.

lunes, 23 de noviembre de 2015

Les salva Eugenio.

Con Ian... Patricia descuidó la cartera y mientras escudriñaba por un sitio y otro, Ian y yo -por primera vez después de dona-, nos adentramos en Les Seniaes a desandar el camino de antes... La cartera apareció, gracias. Ay, Patricia.

Me encuentro al yerno de Eugenio y me dice que va a regar... Mi respuesta sino amenaza es clara: "Cuida ese campo".

Es un campo de naranjos que Eugenio dejó en herencia a su yerno. Un campo en el que pasaba la mayor parte del día. En el primer naranjo según se entra a la derecha tenía asentados dos cajones de madera, uno para él y otro para quien quisiera acompañarlo... Almorzamos de cuando en vez y me contaba historias de antes que pasarían por las de ahora. Duele pasar por allí y ver que no está. Con el tiempo llegó a tener un cajón por cada naranjo. La fatiga le podía. Más de un susto le dio a Carmen. Ahora las cosas han cambiado y Eugenio cuida a Carmen en su lecho de amor.

De vuelta al pueblo lo vi sentado al sol de la mañana en su escaño delante de casa. Sin Eugenio Les Seniaes no son lo mismo. Ni el pueblo sin su caminar tranquilo. Y mucho menos la vecindad. Para saludar a la vecindad pido permiso y responden desconfiados (saludan entre dientes, ¡joder, dona!). Deambulo en la noche como un zombi... Eugenio puso el listón muy alto. Tuve la oportunidad de elegir y nunca me integré. Privilegio de pocos elegir... Agradezco la condena por conocer y sentirme amigo de Eugenio. Ahora soy invisible para la mayoría. ¿Serán despistados o tímidos? En gran medida indiferencia, desconfianza, intolerancia, arrogancia y etcétera. No se puede gustar a todos. Ni desbordando mi encanto de sopetón. Doy por bueno que nadie me mire a los ojos porque a fin de cuentas me respetan.

Se explican los del PP y les falta piel... Si los vecinos del pueblo de Patricia se explicaran les faltaría todo lo demás. Están vacunados contra la urbanidad. (Disculpen por sacar mis miserias a pasear).

domingo, 22 de noviembre de 2015

Suerte incierta.

Naranjos, azahar, caminos de carros, un atajo y el mismo cielo.  
Les Seniaes, donde todo comenzó.
Paraíso en el cual se juntan las vidas paralelas. 
Amor y poesía. 

Un soñador empedernido se adentra al alba con la intención crear un día con buenas madrugadas, atardeceres de pura ilusión y noches estrelladas. 

Es incapaz de armonizar todo con el mismo fin.
El viento de levante y un mar en calma... 
Pero sigue aquí. 
Mañana amanecerá diferente y tal vez con mejor suerte...

Caricias que envuelven mi alma.

Si no tropiezo con una sonrisa de soslayo, un amor, otra de Rajoy, o un descuido macabro, nada me obliga a escribir y me siento como alma en pena. Entonces, María, la Magdalena, que siempre me acompaña me anima a leer un libro de poesía al azahar. Y entre sus páginas sin saber alargo los dedos en busca del teclado y solo me dejo llevar... Y escribo. Escribir me da la fuerza que necesito para sentir el día. Un libro de poesía se explica y me guía por el camino de vuelva usted mañana. Aún no está escrita la última palabra. Bendito el amor y santa la poesía.

A veces ocurre que del teclado salen cosas que no me gustan y directamente van a la papelera. Otras simplemente no las entiendo. A veces escribo cosas que me dicta el subconsciente y temo que mi mente absurda se desbarate. Tengo miedo a encontrar entrelíneas una mala experiencia que pudiera actualizar temores del pasado. A veces ocurre que lo que escribo no es fruto de mi inspiración sino una desafortunada vivencia de un pasado imperfecto, espíritu inmundo que insatisfecho aún cree que es posible hacerme daño. A veces confundo la verdad con la mentira, la vida con lo que vivo: me salva leer poesía y escribir el día que me gusta vivir con dolor de parto. Creación literaria. La forma de degollar a los culpables de que mente viva desordenada. A veces me veo reflejado en mis comentarios y me siento mal. Mucho mejor cuando una amiga me nombra entre todos sus desvaríos... Amiga, no quemes las naves, Mario Benedetti lo hizo antes: "Sí, un día de estos habrá que entrar a saco la podrida infancia, habrá que entrar a saco la miseria, solo después con el magro botín en las manos crispadamente adultas, solo después, y ya de regreso, podrá uno permitirse el lujo, la merced, el pretexto, el disfrute de hacer escala en el desván y revisar las fotos en su letargo serpia. Amiga, lo que unió la santa poesía que no lo separe el porvenir.

sábado, 21 de noviembre de 2015

Ten fe.

Me sigue leyendo pero anda por las ramas. Es un caso clínico. Presumo que las cosas no le van del todo bien. O mal a secas. Incluso estoy por decir que hoy tiembla de miedo... Mantiene una guerra abierta entre la realidad y la locura. De elegir elegiría la locura. Pero al parece lo uno va con lo otro. ¿Qué puedo hacer para que no sufras? Nombrar tu nombre no te sanará... Ni aliviará tu dolor. La enfermedad es una lotería irracional y conduce a la destrucción. Solo el amor que anida en la esperanza nos salva... Estoy comprometido con tu victoria. Venceremos a todo lo que el maligno nos vaya dejando en el camino con las peores sañas. Ten fe. O al menos cree en mí. No te defraudaré. Te quiero.

Indiferencia.

Pareciese que al paso de los años dudo de todo. Si alguien dijo que con los años llega la sabiduría yo no diría tanto. O soy joven. ¿Qué no diría una amiga ida si al paso de los años ella acumulara años y decepciones y yo días y alegrías? Tengo la ligera sospecha que mis alegrías se convierten en convicciones religiosas. Ni amigas del alma que saben y se callan ni monjas de clausura en el pueblo de Dios. Que viene a ser lo mismo.

La amistad es una profesión para algunas y se sostiene en el silencio. De siempre se sabe que una palabra tapa a otra. Sin embargo, yo de mucho decir la verdad no soy, pudiera pues desenvolverme en el campo de más o menos conocido para las ocasiones. Que falla alguien para completar el autobús en un viaje del IMSERSO yo. De elegir amigo de grado alma ya no: conocido para las ocasiones y gracias.

Tristeza infinita la mía. Duda que conduce al desaliento porque dormir dos días sin que nada me desvele es imposible. Ni recuerdo lo que se siente despertar al día libre de dudas. Culpable de mis desavenencias... Al paso de los años me vuelvo intratable y no admito otras verdades si no son las mías de siempre sin contrastar. De quien como yo desprecia la verdad, amiga que lo fue, me cuentan que anda dando tumbos en busca de la verdad que despeje sospechas. No son dudas son sospechas. Recordar a veces es morir. Morir de soledad o simplemente de tristeza es morir dos veces. Burlarse de los débiles es burla que acaba generando miedos propios que invaden todos los rincones de la mente. Una mente que nunca estuvo bien del todo. Me cuentan que de un tiempo a esta parte las cosas le han cambiado a mejor y que otros amores le rondan. Pronto sabré más.

Siempre estuve convencido que lo nuestro te venía grande, y por grande te hacía pequeña. Yo no te miraría por encima del hombro ni te haría sentir pequeña... De tus celos de antes se desprende un desprecio cínico ahora... Alguien que no fuera yo debería decirte que lo nuestro sigue en la misma esquina donde lo dejaste. Lástima que ahora otros intereses de buena mesa y mejor sofá te cautive; un transcurrir sin sobresaltos: una vida aburrida como la Semana Santa. O una noche de verano cuando es otoño. Como el amor cuando deja de ser amor para ser lo que nunca será. Indiferencia.

Luís Felipe Vivanco.

Pensamiento de otoño.

Aún quedan viejas tapias en el mundo.
(Sabemos que morir no es estar muertos).
Aún quedan en el alto acantilado
flores de brezo.

Sabemos al morir que nuestros pasos
cansados no querían ir tan lejos.
(Aún queda esa colina bronceada
de helechos secos).

La entraña del pinar es sombra pura.
Rayos de un sol de otoño velan, trémulos,
su orilla de vivientes florecillas
y húmedo suelo.

Rayos de un sol de otoño, nuestros pasos
no nos quieren llevar fuera del tiempo.
Morir -o huido barco entre las olas-
no es estar muertos.

Luís Felipe Vivanco, poeta, falleció el 21 de noviembre de 1975.

viernes, 20 de noviembre de 2015

Los amigos empresarios de Rajoy.

Los asientos contables son sencillos. Los amigos empresarios de Rajoy lo saben. El "Debe" a la izquierda y el "Haber" a la derecha. En teoría la izquierda debe sumar lo mismo que la derecha. El "Debe" organiza el dinero y el "Haber" atiende las obligaciones dinerarias reconocidas. ¡Fácil parece!. (Quien debe y no paga no debe nada).

De buena tinta, contrastada y sin ningún género de dudas la información, que quien estuvo a punto de perder la salud trabajando de 12 a 14 horas diarias y agradecida, en el INEM le acaban de confirmar que sigue de alta en las listas del paro. A un empresario amigo de Rajoy se le olvida cotizar por sus trabajadores a la Seguridad Social. ¡Vaya por Dios!.

Un viernes de fiar denuncia que algunos empresarios amigos de Rajoy esclavizan a sus trabajadores y además no los dan de alta en la Seguridad Social. No se hace justicia porque no la hay. Al menos igual para todos. Políticos corruptos hay, y amigos empresarios de Rajoy que explotan a los trabajadores y se saltan las leyes también. De todo hay en este país menos honradez. Aviso: Si los votantes cumplen con los pronósticos y el PP vuelve a ganar las elecciones me voy de emigrante a pasar hambre por el mundo. Es todo.

No te olvido.

"No permitas que te olvide".

Una amiga dice a otra, previsiblemente en un estado de ánimo triste de morir: "No permitas que te olvide". Son amigas y lo entiendo, no tanto que no permita que la olvide. Yo sería más directo: "No me olvides". La cosa es rara y puede ir a mucho peor porque da a entender que no se fía de ella misma... De amores desvelados parece que va el enunciado. Un amor, por desvelado, es un sueño de amor: existiré mientras me sueñes. No dejes de soñarme... "El tiempo es oro". Con esta sabiduría no estoy de acuerdo. El tiempo si lo pierdes no vuelve. El oro si lo pierdes te toca la lotería, te casas con una viuda rica, asaltas el banco mundial y lo repones. El tiempo, como el amor, no tiene precio, si lo pierdes no vuelve...

De por qué entro en Google y me intereso por el crecimiento de los hongos nada sé ni lo imagino. Al parecer un hongo tarda una semana en crecer en su temporada y un árbol cien años. Más o menos. El hongo día arriba día abajo, el árbol siglo arriba siglo abajo. Todo lleva su tiempo. A veces no tenemos tiempo ni para crecer en los demás...

Vale: No permito que me olvides -sé cómo hacerlo-, si tú no pierdes la esperanza... Y además te ofrezco mi corazón en el lote. La vida da cosas buenas y de lo mejor una amiga. Una amiga logra que sienta mi alma en calma... Regálame tu tiempo, el oro no importa. Importa la salud. El tiempo y la salud. Tu amistad de amiga me hace sentir bien... Regálame al menos un poco de tu tiempo. No quiero que me olvides, yo no te olvido. No permitiré que me olvides. A pesar de que siempre nos interrumpen la hora del café y la amena tertulia. Siempre serás mi amiga imborrable de sutil recuerdo.

jueves, 19 de noviembre de 2015

Apoyado en la barra del bar.

Apoyado en la barra del bar con mi café y el oído pegado a dos, uno le decía al otro: "no recibo llamadas de mis hijas ni cartas a no ser del banco. Ni por mi cumpleaños". ¡Qué triste!. Estuve a punto de entrometerme y decirle que se bajara la aplicación de wasap. Y si además la de facefook se hartaría de amigos y felicitaciones. Llamadas de sus hijas no sé, pero se pueden hacer llamadas de consultoría amorosa. Las redes sociales son verdaderos libros de autoayuda, bulos y frases hechas.

Hace años tuve una amiga que me dejó al no tener facebook y poder contarme sus cosas, de aquella no existía wasap. Fue una relación extraña, a día de hoy sigo pensando en ella y por qué me dejó tirado como una colilla. Nunca creí que facebook fuese la disculpa. Tuvo que haber algo más. Fijo. Pero no sé.

Tendré que entregar parte de mi intimidad y bajar una o dos aplicaciones de relaciones sociales y hacer amigas... Solo amigas. Me siento como don Quijote huérfano de su Dulcinea. Para amigos Eugenio y para amigas... Si pido una cita a la mujer más bella y resulta ser un teniente coronel del ejército de tierra... O un monárquico. O un independentista. O la amiga empeñada en afiliarme a facebook para contarme sus cosas. ¿Qué cosas? Me moriría de indefensión...

Cada día tomo café apoyado en la barra del bar y no entablé conversación más allá de "camarero un café y pastas de té por favor". Hasta el camarero, entre copa y copa se acaba mi vida llorando borracho tu perdido amor que negro... ay, dona, como el tango, coge su tableta y le da al teclado... Y a más: me cuenta Patricia que los bandos municipales los envían por wasap. Yo no soy de leer lo que prometen los políticos candidatas cuando se presentan a las elecciones pero no me extrañaría que la alcaldesa del pueblo de Patricia hubiera ganado las elecciones por prometer bandos por wasap. Una promesa electoral si lo fue se cumple... Eso sí, la vecindad entradita en años tendrá que volver a escuela y aprender la lengua de las redes sociales para saber si cortarán o ya cortaron el agua y la lavadora huele quemado. -¿La "ene" con la "a" ..."Na". -¿Na? Algo tendrá qué decir... ¿O no?

El lenguaje, la amena tertulia, la reflexión coherente, la argumentación, el debate, y el café con las pasta de té. Seguiré apoyado en la barra del bar. Ojalá una hermosa dama se acerque y me pregunte si hablamos mientras tomamos café. Si además le encantan como a mí las pastas de té, entonces... (Hay motivos para entregar una sonrisa). Amigas. Se les quiere.

miércoles, 18 de noviembre de 2015

Inmenso Eugenio.

Desde lo más profundo de mí, allá donde se encuentra la conciencia, coincidiendo con mis ideales, la admiración por Eugenio es incontestable.

A Eugenio le presento a Ian... -¡Bien está!. -Bien querido y bien de salud, muchas gracias, buen amigo. Me alineo con la verdad de los años y firmaría un pacto con el diablo por tener su lucidez y sabiduría... Rondando el siglo, su capacidad para adaptarse a las circunstancias es envidiable. Optimiza su dolor sin que le llegue a dañar el psique. No me explico cómo puede estar al corriente de lo que ocurre en el mundo: con la cara más triste analiza un sagaz comentario sobre los atentados terroristas en París. En temas de política conoce el nombre de los candidatos a las próximas elecciones y sus fechorías. Me confirma que votará a los de siempre convencido de que no lo merecen. Confiesa que por encima de todos ellos están sus valores. Cuatro mangantes no conseguirán que abandone los ideales por los que luchó toda su vida. No acepta los porcientos salariales que Rajoy regaló a los poderosos con el fin de explotar a los humildes de corazón. No acepta por añadidura las políticas del PP que niegan la sanidad pública, la educación y en particular la ley de dependencia. Carmen, su esposa, está postrada en la cama desde hace años y no recibe la ayuda que le aprobaron. Aprobadas las ayudas y no las partidas económicas... Lealtad a los valores que siempre defendió. Morirá alineado con la verdad que nunca entregó a cambio de un trozo de pan. Pasó hambre y salió con el norte claramente definido. Se irá Eugenio un día y no tendremos recambio... Cuando este fatal desenlace ocurra seremos más pobres que nunca.

Las luces de Eugenio son las sombras de la gran mayoría. Él fue quien me dijo que es muy difícil luchar contra el éxito de la clase política. Cuando un político alcanza el éxito prefiere morir que fracasar... De ahí la gran decepción. Cuando un político empieza a creerse sus propias mentiras muere de éxito. Eugenio consigue que la mañana alcance para mí el mediodía, y no es poco, después de conocer las últimas noticias. La claridad indeleble de sus acertadas reflexiones. Eugenio es fuente de sabiduría que desemboca en las gentes que tienen la suerte de conocerlo... Solidaridad, respeto, militancia ciudadana. Es Eugenio, el hombre más sabio que conozco. Inmenso Eugenio.

Francia llora de impotencia.

Mis dedos se deslizan por el teclado y las palabras que aparecen se confunden con un tiroteo que ocurre ahora... Está ocurriendo en París... Un hombre paseaba por la calle ajeno a casi todo y una bala perdida acabó con su vida. Ocurrió, está ocurriendo en un barrio de Saint Denis a las afueras de París... Una operación policial organizada con la finalidad de atrapar al presunto "cerebro" de los atentados del viernes en París. Una redada policial, un grupo de policía; algunos agentes heridos, y cinco o seis personas siguen atrincheradas. ¿Un transeúnte muerto?

La sociedad francesa sigue estremecida. ¿Hacia dónde vamos como sociedad? ¿Iracundas condolencias? ¡Vibrantes condolencias!. Mis condolencias.

El terrorismo es esa fuerza incontrolable que teme el mundo y frente al cual la impotencia tiene su origen víctima de la indefensión. El fanatismo aspira a imponer sus dogmas mientras la libertad se resiente. ¿Existe algo más extremo que la ceguera ante la vida?  Francia llora de impotencia.

Alfonso Canales.

El amor.

Es preciso que cuente la historia de Juanico,
aquél a quien sedujo mi niñera una tarde
de verano. (Se ha dicho que fue bajo los pinos).

Era delgado, alto, melancólico. Un negro
pañuelo le ceñía el largo cuello. Estaba
delicado del pecho. Cuando pasó la cosa
aún no había entrado en quintas.

                                     Si mal no lo recuerdo,

todo ocurrió en agosto. Yo jugaba arrastrando
un gran bieldo blanquísimo por el llano. Juanico
daba portes con sacos vacíos, desde un carro
hasta el patio. Las horas se fundían despacio
sobre el jardín, caían sobre los eucaliptos
repletos de chicharras, que sonaban lo mismo
que cuando las patatas se fríen en aceite
muy caliente. Juanico sudaba. Pero cuando
penetraba en la sombra del portón, una lengua
de aire fresco lamía su pecho, despegaba
el pañuelo empapado, le entraba por debajo
de los perniles, como una larga serpiente,
y le dejaba un pétalo de rosa entre las piernas.

Carmen tenía casi los treinta años. Ella
sabía que Juanico se abrazaba a la colcha
y miraba a la luna como si allí estuvieran
las razones de todo. Por eso entró en la casa
para beber un vaso de agua: el caso era
ayudar a Juanico que casi no sabía
por qué cabos empiezan a trenzar los amores.

Yo estaba, ya lo he dicho, arrastrando mi bieldo,
llano arriba y abajo. Pero me daba cuenta
de que un pájaro grande cubría con sus alas
el jardín, los pinares, los olivos, la alberca,
la casa con Juanico, con Carmen, con los sacos.
Los dientes dibujaban cuatro líneas iguales,
que giraban, que iban y venían, lo mismo
que el vuelo de las aves.

                                  Sin embargo, de pronto

me sentí solo: estaba el mundo solo, bajo
el ala inmensa. Piensen cual sería mi asombro
cuando vi que el gran pájaro ardía y que dejaba
caer en mi cabeza plumillas encendidas.

Entré corriendo al patio. Alguien había cerrado
todas las puertas: solo una estaba entornada.
Miré por la rendija y allí los vi en la sombra
con un afán ardiente por mí desconocido,
así como empeñados en no morirse nunca.

Alfonso Canales, poeta, falleció el 18 de noviembre de 2010.

martes, 17 de noviembre de 2015

Nadie es culpable.

Entre nuestras verdades incontestables, la vanidad y lo estupendo que somos ya de nacimiento no existen diferencias. Por negar negamos la realidad de los hechos. La verdad sin contrastar y todo lo demás que Dios nos coja confesados. Sería mejor no llegar a estamparnos contra la farola para que sordos y atarantados adónde ir que nos quieran. El amor como única verdad y valorar los ejemplos sanos, positivos, legítimos, realistas, razonados y con sentido común. Sí a la autoestima, pero no hasta el punto de mirar a los demás por encima del hombro que tanto empequeñece y humilla. El crecimiento personal no interesa si no es humano. Llegó la hora de pasar de las palabras a los hechos con la clave de nuestra colindancia. Discriminación positiva hacia la mujer. A igual faena igual salario: Un hombre no es más que una mujer. De los empresarios amigos de Rajoy y las ETT estoy que los vomito. Explotación pura y dura. ¡Que les den!.

No hay como reconocer los terrores y, sin pedir perdón, porque no hay culpables, volver a la verdad, el amor y la santa poesía que es la vida. Si de pobres no salimos, no viene al caso ir perdiendo la salud por el camino. Es la hora de mirar atrás y echar bien las cuentas y dar los besos que no dimos. Ni febrero ni enero ni diciembre ni la próxima semana que vamos tardando. "Lo que puedas hacer hoy no lo dejes para mañana". Sabiduría del pueblo.

Nunca una victoria fue tan importante para mí. Me acaban de confirmar que hoy no dormiré la siesta solo... Un algo de mí y un biberón será la compañía: estoy impaciente. Reiniciaré mi mente absurda y mi corazón afligido, ni experiencias insalubres ni recuerdos mal llevados. Una bendita risa me espera. Y hasta aquí puedo contar. Nadie es culpable.

¡Sácame de aquí!.

La cuestión es llegar, si bien o mal: de cualquier manera llegar. -¿De cualquier manera? -De cualquier manera, no. A no ser que sea con la cara de no voy ni esperes por mí. Vale para el amor y lo que sea que merezca la pena... La muerte ni al otro lado del mar. De cualquier manera, no. ¡Sácame de aquí!.

Pocos movimientos se ven en ese sentido. El humano ser avanza pero no por el camino de la mejor correspondencia. De sonrisa abierta, amor. ¡Sácame de aquí!.

Tan poderosas razones son desafectos verbales sin ambages con visitas al psiquiatra. Por más dama que no me deja ir es psiquiatra interesada en volverme idiota con cara de risa. La cara de risa más estúpida que tengo me la dejan las pastillas de la dama que no me deja ir: "hasta la próxima, sé feliz". Chiste sin risa. Muerte digna. ¡Sácame de aquí!.

No valen los engaños que por años ocultan la verdad. Si desamor quiero saber... Si enfermedad quiero saber... Saber a tiempo... Quiero tiempo para encontrar más amor y más poesía. El amor de mi vida has sido tú. Y otra después de ti. Y morir si los años, la enfermedad... Nacer es morir... No quiero que la muerte me coja desprevenido. ¡Sácame de aquí!.

San Agustín dijo: "Ama y haz lo que quieras". Pues eso quiero, amar, y no hacer lo que nadie quiera. Nadie es nadie. No quiero que me engañen. Quiero sentir el dolor que siente una madre al parir un hijo. Quiero sentir la vida con todas las consecuencias, y vivir hasta que la muerte nos separe, amor. ¡Sácame de aquí!.

lunes, 16 de noviembre de 2015

Aún es noviembre.

Aún es noviembre, el mes de las almas que penan en el purgatorio antes de ir a la gloria y yo a lo mío, a llegar a febrero vivo y que Ian me reconozca abuelo. El fanatismo y yo aliados en guerra contra el sentido común y el bendito amor.

Anda uno de la ceca a la meca en guerra abierta contra el sentido común que tanto escasea y el bendito amor (insisto), y de repente me entero que es noviembre y no enterré a ningún muerto viviente. Me despisto entre las trivialidades y lo que importa me pasa de soslayo. Digo enterrar a algún muerto viviente, pero a los muertos que conocía ya los enterré, así que, entre todas las mujeres, una, la más muerta de todas, la enterraré para honrar el mes de noviembre.

Si alguien pierde la cabeza que no me pregunte por ella. Me las doy de observador callejero y resulta que a la hora de la verdad no sé en el día que vivo. Ni pregunto. Lo mío es mucho. Tendré que remendar el roto y pedir el perdón. Confío que este despiste no sea contraproducente, que llegue a tiempo, quiero decir. Hay vivos, que si no fuera porque alguien los recuerda estarían muertos y enterrados. Hay nexos entre muertos que por fortuna los vivos todavía desconocen.

Vamos a lo que importa: atentado terrorista en París, 3 mujeres asesinadas por la violencia machista, y elegir una viva muerta y enterrarla en la paz de Dios. De todas, una, la más bella y mejor amiga. Tuve amigas que se fueron muriendo ajenas a todo, incluso a ellas mismas. ¡Joder, dona, y por creer creí que las amigas, por el echo de ser mis amigas eran inmortales!. Por amor ya nadie vive solo muere, a pesar de saber como sabemos que París ya no es lo que era. 

Apoyado en mi memoria, hasta donde alcanzo con la mirada, me veo muerto y cantando padrenuestros por mi alma. Si por cada muerto un recuerdo, que a mí no falte un padrenuestro y un poema. Ni a ti, Flor de María, la amiga que nunca tuve. No volveré a luchar por ninguna causa perdida. Si perdida la causa y la amiga, el tiempo que me queda por vivir lo disfrutaré sin penas ni consuelo. En Les Seniaes, donde todo comenzó... Si es tu voluntad llevar a la muerte los besos que no nos dimos conmigo no cuentes. (No permitas que el silencio se dilate en el tiempo). "¡Que no nos separe la vida y se vaya al diablo la muerte!". Pablo Neruda.

domingo, 15 de noviembre de 2015

La salud importa más.

Hay que trabajar. Si castigo divino no sé. Hay que trabajar, y puede que sea una lotería trabajar en este país. El cuento que viene al caso es que los que trabajan no llegan a fin de mes y los que no trabajan tampoco. La pregunta entonces es si merece la pena trabajar si de cualquier manera no llegas a fin de mes. "O pago la luz o doy de comer a mis hijos". Saramago consideraba que debería haber palabras sin significado para que cada cual les diera sentido propio. Vale, y además darles en justicia su valor según estos tiempos de vivir sin sopesar las consecuencias. Trabajar hoy en día es morir. No menos de 12 horas hasta febrero. No. A Patricia mañana le digo que no venga que me duele la rodilla, que va a llover a chuzos y que me tienen que tomar la medida de la mortaja. Nos preparamos y vamos muriendo alejados de las personas que nos quieren. Es humano sentir que nos echen de menos antes de que sea tarde. Y que nos lo digan a la cara. Tal vez así tomemos en serio las consecuencias de las decisiones mal tomadas. En particular las que tienen que ver con la salud. Hasta febrero yo no aguanto. Y no soy el que trabaja. La salud importa más.

Paz en la Tierra.

Me veo y no, oiga. Oiga usted, es domingo y... Ay. Me tocó vivir los peores años de mi vida y recuerdo vagamente que pude ser mejor de lo que fui. El mal de muchos consuelo de tontos no me vale, oiga. Que de otra manera no sé. Como una amiga que tuve, comienzo a escribir por el final sin ton ni son ni argumento que apacigüe un comentario de eterno dolor. Ayer ardió París, fue real, nada que ver con el cine ni metáforas continuadas. El asunto es jodido. Y a más por no saber lo suficiente. Una religión y unos correligionarios... Una religión no es culpable, de ser, son los correligionarios. 

La amenaza yihadista en Francia. Sobre el atentado del viernes en París los medios de comunicación aseguran que no será el último. ¿Nueva era en Myanmar? No me siento seguro en mi tierra. Todos somos franceses... Nada justifica la muerte. Ninguna religión manda matar en nombre de su Ser Supremo. Como el amor, invento humano, la religión en su nombre no mata. ¿Ojo por ojo? El camino no es la guerra sino la paz. Los pueblos podemos crecer en paz, lo demás es hambre y dolor. Hoy llora Francia: por Francia lloramos, ¿quiere eso decir que mañana lloraremos por otro país? Nadie es tan sagrado como para boicotear la vida de los demás. Asesinar con todas las palabras. Por un Dios que nos salve. Paz en la Tierra.

Soñaré un día.

Es domingo y ayer enterré mi penúltima miseria. Con eso quiero decir que por viejo nunca aprendo y tal vez vuelve un día con otra miseria a pasear por de soslayo. Tardé doce días en volver a la verdad... Aprendí, y no es poco, que duele el alma recrearse en la propia miseria... ¡Joder, dona!. Amanecerá un día en Les Seniaes y con la primera luz, los días serán un pecado inconfesable. Amor y solo amar. Amanecerá un día... ¡Claro!. Después de la oscuridad de la noche al alba el día soñado. Porque nunca llovió que no parase. Nunca deja de amanecer un día diferente a otro... Simplemente salir de casa y ver el sol y amanece por más oscura o negra o triste de morir que sea la noche. Siempre amanece. Con el nuevo día salen bandadas de pájaros a festejar la luz del alba. Al alba. ¡Joder, dona, pero no aprendo!. Y cómo duele.

Escucha, fíjate bien si es que aún puedes en el mar y su tranquilad mañanera. Escucha, fíjate, presta atención al nuevo amanecer, y no le des importancia si este día que ahora comienza no lleva tu nombre o las cosas que te gustarían que ocurriesen no ocurren... Por suceder está casi todo... Busca alguna sentida aspiración, un minuto de gloria como el de ayer; una victoria y un fracaso también valen; derrotas colectivas que duelen hasta los humildes del corazón. Escucha y fíjate bien, respira hondo, cierra los ojos y convendrás conmigo que la vida merece al menos un verso tibio.

Y pensar que soñé que hoy no asomaría por de soslayo... Que me había ido sin sobresaltos... Sin dar importancia a las cosas que realmente la tienen. Por una voz solidaria con el amor que reivindique el día soñaré que amanece feliz para todas y todos, y también para mi, y por defecto solo presente. Ni pasado ni futuro, solo presente. Mientras llega el día soñado haré lo que pueda por vivir. Por intentarlo que no sea. Por una vida y un existir más tolerable. Soñaré un día.

sábado, 14 de noviembre de 2015

Por un minuto de gloria...

El sentimiento natural de un abuelo hacia su nieto es amor por los cuatro costados. Que sepa no existe otro. Y de viejo voy tropezando con las farolas. Digo que no nos separen las malas decisiones sean ajenas o propias. Y que se vaya la arrogancia y la vanidad, los exceso verbales y los disimulos que no trago al carajo. Donde sea que sea el carajo o esté.

Uno llega a los años altos y solo quiere amor: entender el lenguaje del corazón y ver con los ojos del alma. Sin más.

Por un minuto de gloria es la historia de una decisión mal tomada, o cuanto menos sin sospechar las consecuencias... No son tiempos solidarios si hablamos del amor de un abuelo hacia su nieto, ni lo fueron, ni lo serán, engañarnos para qué. Eché mis cuentas y faltaban 11 besos y 12 besos... y 12 besos y... ¿Qué plan es este? Ni un beso menos por nada: 12 eran los besos y 14 el día señalado para actualizar los besos que no se dieron. ¿Por qué? ¿A quién importa por qué? Fue un minuto de gloria, pero bendita la gloria. Como San Juan de la Cruz: “ya solo amar es mi ejercicio”. Insisto. Y no hay culpables, pero la sabiduría está ahí; al menos yo aprendí la lección. Ni 12 días ni vuelve a casa por Navidad. Solo amar. (Todos los derechos de este comentario están reservados, incluidos los besos).

Es fácil hablar claro...

Sir Rabindranath Tagore, dijo: "Es fácil hablar claro cuando no va a decirse toda la verdad". Sir no hablaba de política. 

El principal instrumento de comunicación del humano ser es el lenguaje. Y sus posibilidades de expresión contienen la condición esencial para entendernos y tener mejor acceso a la cultura y los sentimientos que se puedan compartir. Es lógico pensar pues que la mentira no es exclusiva de un desoslayo desesperado por un poco de amor... La mentira y la verdad es un todo y se articula a través del lenguaje. Decires que cautivan y llegan al corazón. Para alcanzar el bendito amor simplemente ya no vale la mirada de soslayo, el dominio del lenguaje es esencial; y el silencio y los gestos y las muecas también se consideran maneras de comunicación. El lenguaje es propiedad de todos y todas, y su principal objetivo no es dificultar la comunicación como piensa alguna, sino enriquecerla. Cada cual debe conocer sus reglas y ser capaz de aplicarlas con afectividad.

La literatura, como arte de la expresión verbal, se desvela de peligrosa hacia arriba al someternos permanentemente a malas interpretaciones por un leer entrelíneas y algunos conflictos del entendimiento que obstaculizan la comprensión armoniosa. La literatura aciaga como arte verbal. Ni contigo ni sin ti, Jorge Manrique, tienen mis males remedio. Difícil, por no decir imposible, amor, lo nuestro no tiene futuro si como única manera de expresión consideramos la literatura.

La comunicación es un laberinto a la hora de reflexionar sobre qué nos motiva u obliga a escribir. A de soslayo le salva mi ordenador que me ordena: él es ciencia definición. Describe y explica de manera meridiana su acción, identidad, rol, emoción, pasión, sentimiento, conciencia, fe, patología, límite, personalidad, originalidad, y etcétera. Mi ordenador es la comunicación que emana de un entrecruzamiento de luces de colores y neuronas. Mi ordenador es la expresión sin la comprensión, como la prensa escrita de hoy en día que, además de las ideas políticas de sus accionistas, están las de los acredores. El periodismo no es ajeno a la crisis y su activo financiero en poder de vaya usted a saber condiciona su credibilidad. Quizá ya ocurrió (definición de Borges para la experiencia estética): Ajeno el periodismo a la información fidedigna, difícil o imposible acceder a la reflexión de la noticia que realmente interesa. La libertad de expresión va con los tiempos, y corren malos tiempos para la credibilidad. El periodismo de hoy en día carece de medios para contrastar la realidad de los hechos, de ahí que surja la duda y con ella la pregunta: ¿qué hay de lo mío?

Se hace saber que el lenguaje encierra intereses espurios: de aceptar el lenguaje como expresión superior y relativizar la mirada de soslayo sería como comparar las ofertas del correfur con las Sagradas Escrituras según Rouco Varela. Y ya me callo, pero allá se van. Se les quiere.

viernes, 13 de noviembre de 2015

Del 2 al 13, 11 besos.

A las nubes no les apetece dejar salir el sol. Caprichosas las nubes ni se imaginan lo que el sol significa para mí. Cada cual va a lo suyo y no. Escucha: Quiero los besos de once días que no me ha dado, son míos, o mejor los de una vida y ya me los organizo... No quiero perderlo ni perderte. Quiero los besos que no me ha dado del 2 al 13, 11 besos. Pase lo que pase, y en adelante, los besos los quiero por adelantado. Ya no me fío. Son 11 los besos que no me ha dado.

El humano ser está permanentemente tomando decisiones, y debe meditar sin prisas las diferentes opciones, valorar los pros y los contras, y luego, cuando la cosa está más o menos clara, echar en cuenta las consecuencias propias y ajenas. Se deben sopesar las consecuencias que arrastran a los demás, prestar atención. A uno le das dos hostias y si sabe de dónde vienen y por qué, las merezca o no, será lo que tenga que ser, pero si se las das y no sabe por qué ni de dónde vienen la cosa cambia. La cosa es que lo demasiado hasta Dios lo ve. 

Tengo mucho amor para darle, lo bueno que hay en mí es para él. Como te amo ya lo amo. Bien sabes que ella no sabe valorar las consecuencias, recuerda, pero a ti te sobra sabiduría. No permitas que ocurra ni me olvide...

Por un minuto de gloria. Porque antes de tomar una decisión se valoraran las consecuencias, y, especialmente las que impliquen a los demás. El amor no entiende de daños colaterales. ¡Joder, dona, 11 días es mucho y la cosa va a peor!. Como San Juan de la Cruz: “ya solo amar es mi ejercicio”. (Recordar a veces es morir). Por su ausencia...

Desconexión.

Felipe VI asegura que la Constitución prevalecerá más allá de los tiempos que vive y los principios constitucionales se mantendrán plenamente. Y Rajoy, caído del plasma se pregunta ¿qué broma es esta?

Podría pasar sin leer la prensa diaria, pero solo tengo tristezas que cantar. Y si canto me ignoran. Ahora bien, por más que leo nada entiendo. Vivir al margen de la realidad pasa factura. Hasta el lunes 2 iba tirando con el trastorno bipolar, la depresión con cara de idiota, la atrofia muscular y lo del lóbulo frontal que nunca supe qué es, y aquellos síndromes. Trastornos neurológicos y psiquiátricos. Y la sordera que no oigo y la visión de cerca que no veo, además de la rodilla que me duele horrores dos o tres días antes de llover si llueve. Para quién no sepa de mí, solo es afán de protagonismo y narcisismo caprichoso que viene a ser igual. Sin embargo, duele que Ian haya dejado de reírme las gracias... Imagino como a Mas que la CUP en segundas nupcias le vuelva a decir no. Y luego amenaza lluvia y no llueve. No aguanto este dolor de rodilla ni la polución del ambiente que mastico. Me quiero ir y cuando saco del armario mis desavenencias no me dejan. No sé qué sería de España sin Cataluña. Ni sé qué será (ni me importa) de la amiga de mi esposa que ayer me saludó amablemente y le devolví el saludo como la reina de España cuando era reina con la palma de la mano así. Una imagen lo explicaría pero no sé subir imágenes y bajar por ellas no me atrevo. Es viernes 13 y no nos fiamos unos de otros. Nada es lo que era. Solo Ian. Creo que nunca llegaremos a entendernos. (Ojalá me equivoque).

En resumidas cuentas: la CUP dijo no a Mas, y yo a la amiga de mi esposa también dije no con la mano como la reina cuando era reina. Quizá porque la CUP es republicana y Mas y Yo monárquicos de toda la vida y la amiga de mi esposa estúpida; los políticos para ser irrelevantes necesitan cuatro años y yo con salir de casa un día ya me vale. (Intentaré resistir hasta que me echen).

jueves, 12 de noviembre de 2015

En el mismo día 12.

Llegar a viejo hoy en día no es opción. Se llega o no. Motivos hay para llegar o no. Razones que justifiquen no llegar no existen por más que diga. Llegar a viejo no es fácil. Y solo... Sin embargo, llegar a viejo, y en especial para disfrutar con quien quieres un día señalado en el calendario. Hablo de Kristel, solo por disfrutar de su cariño, sentirla cerca, decirle te quiero y yo más, y lo que callo, merece la pena llegar a viejo. Proteger y sentirte protegido. Amar y sentirte amado.

Con los años se libera insensatez y otros lastres que en nada beneficia la convivencia con los seres más queridos. En particular morderse la lengua. Uno alcanza la libertad, o esa sensación de darle carpetazo al día sin dejar palabras por decir. Es fácil decir te quiero a quien quieres. Con los años, a poco que uno espabile, mejora, pero nunca hasta el punto de evitar las decepciones. Viene al caso la sabiduría popular: "lo que no te mata te hace más fuerte". Y más sabio. En el transcurrir de la vida, a qué altura no sabría decir, las decepciones no hacen daño. A pesar de no ser opción, merece la pena llegar a viejo. Y poder compartir de un día el mejor amanecer. Y una risa... Y un proyecto... Y una esperanza... Y si un beso, ay, entonces... Te quiero, mi niña. Sé feliz en cualquier circunstancias. Yo siento la felicidad a cada instante que pienso en ti y la vivo con pasión. Llegar a viejo y sentirse querido por ti es indescriptible... Queda dicho.

Tienes para mí lo que necesito para vivir,
y me lo das.
Yo tengo para ti todo mi amor, 
y te lo doy.
Tú y yo somos suficiente en nuestro idilio.
Aún así, si por un descuido de la vida...
Mira al horizonte, recuerda,
estoy justo al otro lado de tu mirada.

En noviembre, un día 12 como hoy.

En noviembre, un día 12 como hoy, el silencio desató la alegría al pasar del amor de dos al calendario, e inefablemente del silencio al llanto para transitar firme por la vida. Fue fruto del amor un día y no lo ha dejado de ser ni por un minuto, además de mi inspiración. Su risa y su alegría. Mi fe. Kristel, la niña de mis ojos, hoy cumple un año más.

Hay personas que no quieren que se sepa que cumplen años. Algunas será por no invitar a café, otras porque de 29 no pasan. Si no es un derecho constitucional debiera ser. Cada uno es libre de cumplir años si quiere... Respeto ante todo, pero ya digo que si pasan los años para unos pasan para todos. Innegociable. No es posible no cumplir años mientras existan los años. Todos y todas estamos controlados por los días hacinados en los años. Cada cual el azahar lo eligió un día para nacer y ese día será mientras viva el día de su cumpleaños. Si feliz o no... Y sí, el problema no es el día son los años. Y el amor que por naturaleza humana los debe acompañar.

Kristel, tuve la suerte de cumplir algunos años y agradecido. Ojalá me queden otros muchos por cumplir siempre a tu lado. No estés triste por celebrar tu cumpleaños en la distancia, pronto nos veremos y el abrazo y los besos serán de escándalo. Hoy es un día especial, ay, te quiero. ¿Qué dirías si solo cumplieras años por Navidad? Malo sería por estar ausente de ti. Por mil años juntos. No quiero ser un padre por descubrir como un tesoro escondido. Siempre a tu lado en mi pensamiento y mis sueños y en mis años y en todo lo que te pueda ayudar. Siempre juntos buscando la manera de habitar bajo el mismo cielo aceptando nuestras diferencias y nuestros sentimientos. Reconocernos inteligentes en nuestras divergencias. Kristel, me siento orgullosos de ti: tus logros, tu capacidad de afrontar el dia con seguridad, tus buenas maneras. Tu profesionalidad demostrada. Tu responsabilidad. Tus ganas de vivir y compartir lo mejor que hay en ti con la persona que elegiste. ¡Enhorabuena!. Lo dejo, mi amor, con tu permiso. Que tengas un día muy feliz y que te lluevan infinitos abrazos de grandes afectos. Cariños del corazón. Te quiero más que siempre. ¡Feliz cumpleaños!.

miércoles, 11 de noviembre de 2015

En mi mundo.

En mi mundo soy tu vecino, y la mía. Y el mendigo sin fe. Y el jornalero sin esperanza. Y la amiga del alma que me lee en silencio. Y la dama en su propia poesía. Y la musa del mes de abril. Y Eugenio. Y dona. Vivo en Les Seniaes, donde todo comenzó, un paraíso situado en el mismo camino donde nace el sol cada mañana pegado al Mar Mediterráneo. Y me gusta besar el amor y escribir a la vida. Se pudiera decir que soy mi propio mundo. Defiendo a mi manera a los que sufren, a los que siempre pierden, a quienes respiran otros aires porque en los pulmones ya no les queda de su tierra. Bebo las mieles de la santa poesía cada día. Y si fuera capaz de moderar mi entusiasmo sería capaz de reír, de saber cómo se hace. Me gustaría debatir ideas acerca de cómo defender una patria pero no me quedan argumentos. 

Me apasiona escribir cada día en de soslayo donde de cuando en vez entra alguien y no vuelve. Caso extraño. Por más que escribo a nadie interesa... que es más o menos lo que a mí me interesa. De interesar a interesante hay un trecho a los ojos de cualquiera. Mataría por una pizca de talento. Tan solo por eso. Por todo lo demás pagaría siempre que sea lícito y de procedencia humana. Y nada más. A quienes pueda interesar mañana vuelvo. Ahora me apeo, no me quiero perder la puesta de sol. Con el perdón. 

La impunidad.

Si tuviera que elegir entre todos los males que nos aquejan como sociedad elegiría la impunidad para que no se pueda convertir el olvido en delirios de grandeza. Y el erario en relicario. La impunidad cruel, insaciable, insensible frente una sociedad que camina sobre la cuerda floja entre la miseria y el desamparo mirando de soslayo el día por vivir. El día de hoy presagia tormenta. Los señores dueños de los partidos políticos convocan a su militancia para elaborar las listas que presentarán a las próximas elecciones según sus intereses... Se trata de perpetuarse en el poder. La militancia no opina solo levanta la mano. Inevitable como la muerte, siguen como buitres alimentándose de la carroña institucional, el clientelismo y la desvergüenza. Todo pasa por la impunidad. Que nadie se entera de lo que hacen... Como sociedad nos toca confiar en ellos cada cuatro años. Y ellos como políticos a ver quién gana más sin que se sepa... Y si se sabe les tocó la lotería o es herencia del abuelo... Nos tratan de estúpidos. La impunidad les protege. Una mano tapa a otra.

Donde no hay vergüenza no hay miedo. Se cubren bien las espaldas. Y si torpes de entendederas o ciegos de vanidad se entregan a la justicia sin miedo y sin sanción: delinquir sale barato. 

Algún día la sociedad como votantes les exigirá responsabilidades. Ojalá estemos a la altura de nuestras necesidades. La sociedad no debe renunciar a su papel fiscalizador... Dejar de lado los ideales y ser objetivos. Son abrumadores los trofeos de la impunidad con mentiras de todo queda en casa, de todo queda suspendido en el orden de la palabra y no la existencia. El problema son los corruptos que deciden, los que mandan, los que pisan, los que cobran los porcientos, los que insultan la inteligencia ciudadana. La justicia tiene grandes logros, pero también tiene grandes desvergüenzas y grandes intereses. ¿Politizada la justicia? "... y Caronte de nuevo ha llena su barca de inocentes...". Recuerden.

El poema del día.

Si de viejo no me quejo ¿qué? He vivido.

Si te has de quejar porque la vida te trata mal y la muerte no se aclara, no te quejes. Es que... Digo que no te quejes no que no te entienda. Es que... Chantaje emocional... Es más cómodo quejarse que asumir las consecuencias. Culpable de no utilizar la palabra de manera inteligente. OK. Mi esposa un su teléfono móvil a todas horas. Ok.

El teléfono móvil con sus risas de poca gracia perjudica las relaciones sociales. Mejor la distancia corta para dialogar. A pesar de que las cosas no van por ahí, yo me niego a interpretar y contestar con la rapidez que exige un ¿OK? ¿Qué le respondo a un OK?

Hubo un tiempo y una amiga con la que chateaba y acabamos mal. Nunca volví a chatear con nadie. Ni escribir en los foros. Ni otros sitios. Por cada comentario una metedura de pata. Mis reacciones neuróticas culpables. Puedo escribir al dictado de mi ordenador que me ordena pero no al de los capricho de otros y otras. Ni ceñirme a un guión. La poesía para mí es todo, pero me resulta agotador comenzar el día buscando un poeta muerto y un poema que me diga. Con el polémico y controvertido Gustavo Escanlar lo dejo de momento. Si vuelvo vuelvo. Seguiré leyendo poesía y escribiendo el día que me gusta vivir con los humildes en el corazón.

El ser humano, por naturaleza, tiende a razonar en beneficio de su colindancia, y piensa de urgencias. Me olvido de mí y escribo con la influencia del poema del día clavado en mi psique: La inspiración de un poeta. No lo seguiré haciendo. Me hace daño y me quejo. Es que... Ayer fue un día difícil de digerir. Un cambio se hace necesario. No me paralizarán los secretos inconfesables, ni la poesía que conspira con los sentimientos. Previo a la destrucción, decido romper con el poema del día. ¿Qué destrucción? Es que... La María me perdone. Amén.

Gustavo Escanlar.

Una foto de mi padre a los veinticinco.

Escanlar

se ríe, tiene pinta,
no se imagina nada,
no sabe que le esperan
una mujer histérica
un hijo maricón

un trabajo sin éxitos
una amante frígida y asmática
la madre que lo abandonó pidiéndole cariño
no se imagina todo eso porque tiene solamente veinticinco
-mi edad ahora-
y tiene la fuerza del recién llegado
la fuerza del galleguito dispuesto a todo
la fuerza del enamorado
no se imagina nada
porque está peinado a la gomina
y tiene puesta su mejor corbata
y pide que le retoquen la foto
y “de noche cuando me acuesto le rezo a la virgen de la macarena” retumba en su cabeza
y ríe
no se imagina nada
y veinte años después
perderá esa sonrisa
(llora ahora mientras la busca en la foto)
perderá el pelo y la figura
no se imagina a sí mismo
veinte años después mirando el programa de berugo
esperando la jubilación
esperando la paz
esperando la muerte
no se imagina nada en la foto blanco y negro con la firma
de silva
porque piensa que el mundo es suyo
piensa que le va a ir bien
que la vida es hermosa
no se imagina nada en la mirada de ojos negros tan brillantes
porque piensa que mañana va a ir a trabajar
y va a juntar dinero y a comprarse una casa
no se imagina nada
y tiene veinticinco
y Asturias ya está lejos
y también las ovejas y las montañas y las lentejas y la guerra civil y el cansancio y los churumbeles y Franco
y mañana va al baile de casa de Galicia
y conoce a mi madre
(él no se lo imagina).

Gustavo Escanlar, poeta, falleció el 11 de noviembre de 2010.

martes, 10 de noviembre de 2015

Solo amar.

Luego de escribir esta mañana, y después acercarme de lejos a Les Seniaes, y porque aún le quedan horas al día... me temo. Pasado el mediodía, tomo una decisión de viejo asumiendo las consecuencias: no vuelvas. De momento, y por si decides volver sin apariencias no me olvides. NI permitas que me olvide. Yo nunca os olvidaré. (He dormido lo mío).

Entre los días más recientes, he revisado acontecimientos que merecen mi interés, lo que serían noticias a destacar en los diarios, y creo sinceramente que nos debemos dar un tiempo. Para estar despierto y decir lo que siento nada como dormir. Prefiero dormir e ir a pasear antes de que lorenzo se acueste y se levante catalina... Será un fenómeno natural de mutismo acentuado por palabras vanas y comentarios tibios. Preguntas que tienen respuesta pero no conviene. La mejor respuesta el silencio. La mejor pregunta solo si se sabe la respuesta. Clandestino a partir de hoy, prófugo desde mañana: volveremos a vernos, estoy seguro. Pero ha de ser con la palabra sincera. Sin la mentira por bandera. 

Dirás que es la decisión peor tomada. (Como el secreto peor guardado). Ya te digo que asumo las consecuencias. No soporto la mentira. Si amar para ser amado, amor, sino solo amar.

Desenvolviendo tristezas.

Hace frío, el cielo luce despejado, pero hace frío: daré tiempo al tiempo para salir... ojalá Ian y Patricia no tengan algún compromiso ineludible que les impida acompañarme a Les Seniaes. O quieran. Solo me cuesta salir más allá de doblar la esquina. Solo en casa, sin salir a la calle me ordena el ordenador y me obliga a escribir y lo mucho ya es demasiado para mí. Mi vista fatigada no está de acuerdo, hasta mi mente absurda se niega. De tanto leer y escribir estoy fuera de la realidad. Vivo ausente de la vida que comparto con las personas que me quieren y quiero. Me cuentan sus cosas y me suena a musica celestial. Quiero ser yo y a más capaz de compartir mi vida real... si aún me queda... Melancolía.

Porque hay cosas que no se olvidan recuerdo de joven cantar por las sidrerías... Eran tiempos sin nostalgia... Un fin de semana de fiesta y la sidra y cantar. Nunca me hice de rogar y cantaba: me gustaba cantar. Un primo hermano llegó a ser cantante famoso. Yo dejé de ser su primo y él mi hermano... Viene de familia mi voz y mis cantares. Pienso que se acerca el invierno y podía volver a cantar ahora que pasaré más tiempo solo. (¿Sin Ian y Patricia? Para solo soy bueno. Podía cantar en voz baja si la vecina chismosa... Se queja de los ruidos. A ella, como a mí, nos atarantan los ruidos. No sé si salió de la cárcel por tirar los tejos a un policía. Antes tirar piedras a los grises y ahora los tejos a los azules -que viene a ser los mismo- está penado por la ley. Rajoy y la Ley Mordaza nos pone la convivencia más difícil, y ya es decir.

Recuerdo canciones de antes con las que he vivido momentos apasionantes brindando con los amigos sin prisas. Hoy las podía recordar; hoy no tengo nada que hacer, por no tener no tengo ni voz. Solo tengo el sabor de sus letras. Las canciones no las lleva el olvido ni desaparecen por harte de magia, siempre van pegadas a unas letras y un recuerdo.

Sabes aquella que dizque me gusta esa canción por su letra y su música y por su ritmo. Por la especial compañía. No debiera haber permitido que el tiempo y la distancia borrara de mi memoria aquella canción... Me pregunto si la podré tatarear. Porque permaneces entre todos mis olvidos recuerdo aquella canción. Entre mis recuerdos nuestra canción.

Julio Barrenechea.

El amor asesinado.

Asesinado por los amantes
lo encontraron al fondo del otoño
como un poco de cielo derribado.
Degollado de luz en lecho de oro
allí estaba el amor asesinado.
Eran de vidrios y cedro los amantes,
eran dos urnas vivas, cada uno
llevaba al otro dentro y transparentes
mostraban sus cadáveres desnudos.
Y huían de ellos mismos los culpables
de la pasada dicha, de las noches
de cálido esplendor, de las amables
tardes celestes del pasivo goce.
huían por un bosque de sollozos
pisando besos secos, desbrozando
verdes caricias de turgente roce.
Y estaban solos, fríos y aterrados,
viendo blanquear entre sus propias sombras
los ojos del amor asesinado.

Julio Barrenechea, poeta, falleció el 10 de noviembre de 1979.

lunes, 9 de noviembre de 2015

Resilencia.

Nos extrañamos.

Tú me extrañas y yo trato de no pensar en ti... Te extraño como a una extraña. Como se extraña la vida te extraño. Uno vive o sobrevive y sin saber por qué una noche se acuesta y extraña la cama.

Un sentimiento sincero echa andar y no se sabe ni tiene explicación. Hay emociones que forman parte de nuestra vida. Otras emociones aparecen de soslayo y atizan el ánimo y se adueñan del pensamiento que acompaña la perturbación somática. Son emociones que te hacen brincar de alegría; se clavan en el alma y te impiden sentir miserable. No puede ser malo que me extrañes...

Te extraño.

Pasa el tiempo y me extrañas,
las manos te tiemblan: temes quedarte sola.
Quién sabe dónde me encuentro...
Quién sabe a qué distancia...
El mar nos une pero no se presta,
ni el mismo cielo se presta.
¿Nos hemos de extrañar toda la vida?

Estamos a expensas de los caprichos del sol.
Si coincidir en el tiempo,
además, coincidir en el horario.
(Complicado).
Sin más amargura lo dejo.
Digo lo dejo por hoy.
La esperanza queda.

Yo también te extraño.

"Nos queremos dignas y vivas".

Lliria, Valencia. Dos mujeres, madre e hija, han fallecido ayer domingo tras ser atacadas por un hombre con arma de fuego en un nuevo caso de Violencia de Género. El autor de los disparos, "ex" de una de las víctimas, ha sido detenido tras huir con un menor de 4 años. Agencias.

Baena, Córdoba. Ayer domingo hubo otro asesinato de una mujer a manos de su "pareja". Ayer domingo, Charo Gálvez, una mujer de 66 años era apuñalada por su pareja hasta la muerte. Otro caso de Violencia Machista. Agencias.

Entre todas las mareas faltaba una, que por el solo hecho de faltar, se pueden imaginar que el miedo a la muerte tiene mucho que ver. Ocurrió el sábado en Madrid, y fue una marea de mujeres y hombres de bien en contra de la Violencia de Género con un lema claro: "Nos queremos dignas y vivas". Yo también me quiero viva y digna. ¡Bien!. Ahora vamos a ver qué hacemos, porque contabilizar mujeres asesinadas por la violencia machista no conduce a nada. Ya digo que fue la primera manifestación. Entre todas las mareas faltaba la de género.

Asesinar en nombre del amor con alevosía y premeditación. El tema es ese. La maté porque era mía. ¿A dónde llevará este enfrentamiento: la muerte y la mujer? Siempre muere la mujer. La esposa, la madre, la hija. Muere la vida. Algunos están convencidos de que el género no tiene violencia; que el género no mata; que el género es amor y santa la poesía. Sobran los ejemplos. El alto precio que paga la mujer por el amor no justifica el riesgo de amar. Se entiende que muera el amor, pero no la mujer. "La muerte es una vida vivida. La vida es una muerte que viene". Jorge Luis Borges.

La mujer objeto de deseo machista. Los tiempos cambian y con ellos la manera de ver ese objeto. Solo eso cambia. La mujer tentación inapelable si hablamos de amor, si robarle un beso, si una caricia, amor. Alguien tiene que decir alto y claro que por amor ya no se muere. La mujer arde en el deseo. Cultura machista, educación familiar y social que crea mentalidades que facilitan seguir viendo a la mujer como propiedad privada. Leer o releer a Don Mario Benedetti, dios del amor y de la vida, "... y para hacerlo tendrán que pasar por encima de mi cadaver".

016: Teléfono contra el maltrato.

Rafael García Goyena.

El coyote y la oveja.

Dizque un hambriento coyote
se estuvo una noche entera
dando vueltas al redil
de una manada de ovejas
sin que pudiera pillar
ni hacer presa de una de ellas:
Viendo inútil su trabajo,
sus vueltas y diligencias,
lo que no pudo por mal
pretende lograr a buenas.

Con halagüeñas palabras,
escondiendo su fiereza,
llégase astuto a la cerca,
y llamando a la más tierna
entabla conversación,
diciéndola: "dulce prenda,
si vieras cuánto yo siento
y cuánto es grande mi pena
el veros tan abatida
a ti, y a tus compañeras,
sin libertad ni placeres,
siempre encerradas y presas,
sujetas solo al capricho
del pastor que os gobierna
sin que podáis disfrutar
vuestro derecho, con franqueza
para saltar por los montes
y pasear por las breñas...

No lo creyeras, mi bien;
más te digo con llaneza
que no se encuentra otra dicha
que se le asemeje a esta.
Mira, toma mi consejo,
que es de mi amor una prenda:
"mañana por la mañana
luego que os abran la puerta
y al prado el zagal os lleve,
atrásate con reserva,
escápate de su vista
corriendo al bosque ligera
que yo allí te aguardaré
con mis brazos en tu espera
y con esto lograrás
salir una vez de penas".

Engañada la infeliz
creyó a la inhumana fiera.
Luego que al campo salió
de su rebaño se aleja
hasta llegar donde estaba
el infame que aconseja.

Y entonces, ¿qué sucedió?
lo que era muy natural:
que al instante se la almuerza
y da fin a su maldad.

"Consejeros de esta especie
hay muchos que con pretexto
de libertad y de dicha
encubren un fin perverso".

Rafael García Goyena, poeta, falleció el 9 de noviembre de 1823.

domingo, 8 de noviembre de 2015

Un país sin solución (se mire como se mire).

Un domingo de ir a misa y decir la verdad si alguien me pregunta a quién votar, y a más, quién yo diga no solo ganará las elecciones sino que será presidente de gobierno. Porque sí, no es lo mismo ganar las elecciones que ser presidente de gobierno. Ni nacer desnudo y seguir desnudo toda la vida. Ni nacer desnudo, vestirte, y que te desnuden. (Y no digo desnudo entre sábanas blancas). O que te dejen en bolas. No es lo mismo. Ni lo es que firmes un contrato laboral con una ETT y en letra grande, que no hablamos de los usureros sino de los empresarios amigos de Rajoy, puedas leer sin gafas: si por cualquier circunstancia, enfermedad, accidente, al cambio baja médica, despedida. Recuerde. Despedida.

Me cuentan, y no hablo de la vecina chismosa, es fuente de máxima confianza: por una hora de trabajo 5 euros brutos. A descontar el tiempo del bocadillo, y el de evacuar el vientre, y el de expeler la orina (cada trabajador tiene una tarjeta y ha de fichar en el reloj de tiempo no retribuido), el IRPF y otros impuestos, y el porciento de la ETT. A cobrar 4 euros y pico (el pico como el de un jilguero recién nacido). Ah, sí, perdón: la jornada laboral es de 4 y 8 horas. Se entiende para cotizar a la Seguridad Social. Si se trabaja 7 horas se cotiza 4, y si 13 (como ayer) 8. Si digo 13 horas son 13 horas ¡a la faena, oiga usted!. Conciliación laboral, familiar... Conciliación con uno mismo y amén. Y ten, es la ropa de trabajo, son 15 euros. Gracias, muchas gracias... De nada. Ahora sí: Y amén.

La reforma laboral aprobada por el Gobierno del PP es el fin que justifica la muerte de los derechos laborales en todos los aspectos: social, jurídico, económico, incluida la salud laboral. Y cobrar una pensión digna: nadie llegará a trabajar 37 años sin un contrato indefinido. Nunca una reforma laboral hizo tanto daño. Menos los morros nos quitaron todo lo demás. De aquellos votos estos lodos (recuerden). Por aquel entonces, los señores dueños de los partidos políticos en la oposición, firmaron un acuerdo en el que se comprometían, ganara quien ganara las próximas elecciones, derogar la ley. Pero ocurre que, en campaña electoral, las cosas van a peor y ya Pedro Sánchez se desmarca: derogar no, retocar. En una entrevista concedida a eldiario.es, Sánchez advierte que "volver a 45 días de indemnización por despido es, en esta coyuntura económica, un imposible". Pero hay más, tanto así como 14 enmiendas de las que nada se sabe aún... Eso sí, Pedro Sánchez tiene interés, claro, después de ratificar el decreto ley de la reforma laboral, reunirse con los secretarios generales de UGT, Cándido Méndez, y de CCOO, Ignacio Fernández Toxo en tomar café y unas pastas de té para hablar de la vida laboral, la familia, los hijos. Y lo que vaya saliendo, se trata de dejarse llevar por la conversación. Ay, el amor siempre caprichoso.

Un domingo de ir a misa y decir la verdad si alguien me pregunta a quién votar lo mando al carajo. Confieso que no sé dónde queda el carajo. Lo cierto es que tampoco sé si España es país o nación o patria o una franquicia de Alemania, solo sé que no tiene solución, se mire como se mire.

John Milton.

El paraíso perdido (fragmento).

Canta celeste Musa la primera desobediencia del hombre.
Y el fruto de aquel árbol prohibido cuyo funesto manjar
trajo la muerte al mundo y todos nuestros males
con la pérdida del Edén, hasta que un Hombre, más grande,
reconquistó para nosotros la mansión bienaventurada.
En la secreta cima del Oreb o del Sinaí tú inspiraste
a aquel pastor que fue el primero en enseñar a la escogida grey
cómo en su principio salieron del caos los cielos y la tierra;
y si te place más la colina de Sión o el arroyo de Siloé
que se deslizaba rápido junto al oráculo de Dios,
allí invocaré tu auxilio en favor de mi osado canto;
que no con débil vuelo pretendo remontarme
sobre el monte Aonio al empeñarme en un asunto
que ni en prosa ni en verso nadie intentó jamás.

Y tú singularmente, ¡oh espíritu!, que prefieres
a todos los templos un corazón recto y puro,
inspírame tu sabiduría. Tú estabas presente desde el principio
y desplegando como una paloma tus poderosas alas
cubriste el vasto abismo haciéndolo fecundo,
ilumina mi oscuridad; realza y alienta mi bajeza
para que desde la altura de este gran propósito
pueda glorificar a la Providencia eterna
justificando las miras de Dios para con los hombres.

Di ante todo, ya que ni la celestial esfera,
ni la profunda extensión del infierno ocultan nada a tu vista,
di qué causa movió a nuestros primeros padres
tan favorecidos del cielo en su feliz estado
a separarse de su Creador e incurrir en la única prohibición
que les impuso siendo señores del mundo todo.
¿Quién fue el primero que los incitó a su infame rebelión?
La infernal Serpiente. Ella con su malicia animada
por la envidia y el deseo de venganza,
engañó a la Madre del género humano.
Por su orgullo había sido arrojada del cielo
con toda su hueste de ángeles rebeldes
y con el auxilio de éstos, no bastándole eclipsar
la gloria de sus próceres, confiaba en igualarse
al Altísimo si el Altísimo se le oponía.

John Milton, poeta, falleció el 8 de noviembre de 1674.