Los valores familiares y la literatura.

Hoy escribo al dictado del corazón. Ocurre que a veces, por amor, estoy obligado a decir la verdad. La verdad me obliga y la pido por favor. La familia, la familia y los hijos primero. No estoy acostumbrado a pedir. Lo sabe Dios, como sabe que nunca miré al cielo en busca de culpables... (Hay verdades que rompen el alma al no estar exentas de calumnias... El asunto viene de lejos y no me quedan palabras para darle fuerza y recordarle que no está sola... Amor). Para mí el camino para llegar a todas partes se llama literatura y da cobijo a mis sueños. Soy un soñador terco. Para lograr los sueños leo poesía y aprendo pero ahora anda uno de aquella manera... Los sueños además se cumplen trabajando con las manos, y a veces las manos son ajenas porque escaso de casi todo... De casi todo menos esperanza. La esperanza no la pierdo... Y confío en el azahar.

Si pido un favor merece la pena y no es pena es amor y por amor. Pedir un favor a veces es la única manera de alcanzar un sueño. Lo intento consciente de que es en el corazón donde se asienta el sentimiento inagotable del amor... "Pedid, y se os dará; buscad, y hallaréis; llamad, y se os abrirá". (Mateo 7:7). Mientras, yo nunca dejaré de ser el hijo de doña tal y don cual. Los valores familiares y la literatura. "Tranquilo, güelu, no pasa nada". Lo sé, mi vida. Lo sé. (Disculpen la aflicción). Gracias.

De salud bien, de lo demás mal.

Reinicio mi mente absurda con cuidado para no tocar mis amores de siempre porque Ian no me habla y no sé. O sí, no me habla porque no está. Si me sigue queriendo... Sabía que un día cambiaría sus pasos de acera aunque no me viera llegar. Porque otros amores y otras ilusiones lo completarían más y mejor que un güelu triste de morir. Lo que nunca imaginé que lo malo por llegar tuviera un procesador 16 GB RAM sea lo que eso sea. Ian y una tableta se han ido y no sé adónde. En el ahora de Ian no hay una libreta y un lápiz y un libro. Ian en julio no estuvo y en agosto no estará. En septiembre ya se verá. 

En esta vida no todo lo moderno es bueno y si viene de la mano de las nuevas tecnologías peor si cabe. Ian ya sabe jugar a los comecocos y se relaja viendo lo que no entiendo y no leyendo un libro. A un libro hay que darle tiempo, y sospecho que Ian anda escaso de tiempo. Ian no sale de casa. Ian no juega con otros niños. Para castigarle, Patricia, lo amenaza con salir a la calle y jugar con otros niños si en realidad hay otros niños jugando en la calle. Las nuevas tecnologías secuestraron las libretas y los lapiceros y los libros y el jugar en la calle y esto acabará mal. Cuanto menos para un güelu como yo. Gracias.

Nadie es perfecto.

Paseando con Patricia al alba por las calles de su pueblo, y no es una patraña, las miradas con gesto cordial y los saludos con la cara de los domingos nos salen al paso. Si un día dije lo que dije ahora digo Diego que es mi nieto, y además un cielo de bebé. Confesada la verdad, no es una extorsión pensar que mañana Dios dirá, pues lo que se dice por ahí es que soy de aceptar lo que ven mis ojos, por lo tanto, cualquiera que me mire de soslayo... ¿comprenden? Sí, sé que el problema soy yo pero a una locura otra mayor que coincida en el trastorno. Para no evitar que gane el sentido común y con él la verdad que nos hace libre, estaría dispuesto a evitar que ganen los mismos... (Si alguno me mira mal, y qué bueno sería, debe ponerse a la cola y esperar turno. Pero si alguna me miran bien, y el saludo es de frente y a los ojos, los últimos serán los primeros).

Sin ser cosa de otro mundo, poseo cualidades por encima de lo normal: me encanta leer, me apasiona escribir y sé que soy feliz. Y no aspiro a más de lo que tengo porque ya me sobra. Eso no quita que reconozca que nadie es perfecto (menos yo. Incluso Flor de María diría que soy guapo y alto y encantador al trato... (Flor de María me mira de frente y los ojos). Gracias.

La tristeza viene de ayer.

De un sábado triste de morir a un domingo sin consuelo. El inventor de la sonrisa, la alegría y el abrazo fraternal a muerto y hoy y siempre seremos más pobres. Cuando muere un hombre bueno y si digo un hombre digo una mujer, todos perdemos. Pero hay más y no es poco, también descubrió la cara oculta de la luna mientras dormía bajo sus naranjos, el amanecer sin prisa y el sol cuando más calienta. Un hombre bueno ha muerto y María, la Magdalena, presidirá las exequias. Un domingo sin consuelo evoco al amigo para que, quienes hayan tenido la suerte de conocerlo lo recuerden. Pido una oración. Gracias.

El compromiso con el pueblo de Patricia ha muerto.

Un sábado triste de morir, el compromiso con el pueblo de Patricia ha muerto. Un hombre bueno ha muerto y ha muerto su alimento. La sonrisa, la alegría, el abrazo fraternal. Un hombre que, además de bueno, era el respeto del pueblo. Con él se fue la memoria. El testimonio de momentos irrecuperables. El coraje que avivaba la esperanza para que no se hiciera tarde.

El día amanecía con él al cuidado de su campo de naranjos. Todos sus asuntos inaplazables tenían que ver con su campo. Raro era el día que no coincidíamos en la panadería. Recuerdo de su boca su penúltimo suspiro. Días atrás, caminando un sendero cercano a su campo, el miedo me obligó a adentrarme en él. Andaba con Ian, vi su coche y me faltó su apresurado saludo. El sol era de justicia y no estaba o no lo vi, pero no me saludó. Malo, pensé. Y grité su nombre. El miedo pasó a ser susto cuando lo vi arrastrando ramas entre los naranjos. Ni la mañana ni el esfuerzo era apropiado a su edad. Nos vimos, le regañé y se rio. De fijo que la regañina le hizo pensar que tenía razón aunque no me la dio. Había que arrastrar las ramas y quemarlas, a pesar del bochorno y los años: por encima de su vida. Un hombre bueno ha muerto. Paz a los restos. Gracias.

Conmiseración.

Me obligo a escribir cada el día. Creo que si escribiera un día a la semana escribiría interesante, menos vulgar. Y mejoraría la sintaxis, la ortografía, ay, duele mancar la palabra. Corto de entendederas, escribir correcto para mí es ciencia ficción. No escribo como digo para conocerme mejor, no tengo deudos ni nostalgias, ni aparento tenerlo. Escribir me apasiona. Revelo que alguien me lee y a veces vuelve. Pero no comenta siquiera para insultarme cuando embriago de vergüenza la palabra. 

En un país machista, amigo de sus enemigos, hipócrita. Un país se hunde en la pobreza y solo importa dónde acomodar los contenedores de miserias. Un país, un pueblo que proclama sus discrepancias, sus mentiras, a través de las redes sociales, además de los insultos. Nos hemos acostumbrado a lo peor que teníamos a nuestro alcance. Lo que ocurrió recientemente como castigo lo recuerdo y no lo olvido. Antes de escribir a los dueños de los partidos políticos y sus candidatos -por cierto, a Sánchez le dijeron no en el Parlamento, pero eso ya lo saben-, escribía al amor. Tal vez uno llevó a lo otro. No niego mis ideas políticas ni la visión que percibo de la sociedad. La visión que percibo de la sociedad con sus ejemplos me ataranta. Y luego nos atrevemos a nombrar la Constitución de 78 ¿? Vivienda indigna, contratos basura, sueldos de miseria, pensiones como único sostén de la familia. Muchos han perdido la esperanza de comer hoy y mañana. Culebrones mediáticos, falsas promesas incapaces de negarse a sí mismas. Un político, un dictador o simplemente un amiguito del alma, el asunto es ése. Hablo de la malsana conducta de trabajar para nosotros y los nuestros. La democracia y sus valores. Lástima que aún no sé quién cambió en mi vida el amor y la santa poesía por la humillación, la afrenta, el agrabio, la ignominia y etcétera. Gracias.

Hay viejos que no acabamos de nacer.

Esta noche se me desveló y para no contar cien ovejas pa´lante y cien ovejas pa´trás que es más aburrido que el rosario de las cinco, me dio por echar cuentas de todas mis ausencias... Muertos y enterrados: Eugenio y dona. Vivos por enterrar ¿? ninguno, vivos sin enterrar ¿? tampoco (una amiga de antes me diría: "como siempre, tú, haciendo amigos"). Entonces bajé a la cocina tomé café, eché mano de la libreta de las ocurrencias y me puse a pensar hasta que cantó Sabina: "Y me dieron las dos y las tres y las cuatro y las cinco y las seis...". Qué vida triste la mía, no se me ocurrió ni un solo nombre que anotar. Entonces, para no caer en una depresión mayor, que yo soy muy de eso, me vestí y me adentré en Les Seniaes a caminar el atajo de Flor de María y otros senderos. Caminar en la noche desvelada con el frescor del alba y el aroma del azahar es un milagro para creer. Salí a caminar con la esperanza de recordar a alguien y escribir el día con su nombre. Quería escribir cuanto menos un adiós con nombre pero no, y de tanto pensar me entró ése dolor de cabeza que me entra cuando pienso. Y sentí pena y me sentí solo, ay. Ni un solo nombre que anotar en la libreta de las ocurrencias. Vivo los años de la angustia y el hastío. A veces quiero cambiar cosas porque anhelo otras... yo que desprecié el amor ahora el amor me desprecia a mí.

Llegar a viejo, vivo o muerto, es complicado, pero si llegan, no se comporten como viejos testarudos. Hay viejos capaces de cambiar cosas para mejor. Son viejos vivos que cantan días de gozo y esperanza. (Si conocen a uno chívenmelo). Gracias. 

Me tiro al monte.

En España no hubo gobiernos de coalición. Pues bien, entre dos, como en el amor, uno siempre pierde, aunque no mucho. Soy un soñador tenaz y me gusta andar los senderos de Les Seniaes, pero sin dona, desistí de levantarle la falda a la luna.

El PSOE no quiere y si no quiere no quiere. Si tiempo hay o no, no le daré más vueltas. A veces el fin justifica los medios pero yo, en esta insensatez, si unos piden y otros no dan ¿? Dos versiones hay y ninguna me convence. Si no hay acuerdo se irá a otras elecciones y los votantes decidirán y las culpas de España no son. El discurso de Sánchez el lunes fue de otros tiempos: "tuya, mía, cabeza y gol", y ya no. Los votantes dijeron no al bipartidismo. De ser cierto una vicepresidencia social sin contenido y ministerios con lo mismo, al cambio, "na de na". Además, de tenerlo, recuerden a Rajoy alardear de la Ley de Memoria Histórica aprobada en el Parlamento en espera de que Montoro aprobara el gasto que no aprobó. En fin, el PSOE no quiere y si no quiere no quiere. No hay mayoría absoluta y llegar a un acuerdo de gobierno es imperativo. (Ojalá y que así sea). De pena y dolor la gestión para llegar a un gobierno de coalición entre PSOE y Podemos. En cualquier caso, me apeo, doy mi voto por amortizado. Me tiro al monte, volveré si vuelvo, cuando Sánchez sea historia del PSOE. Gracias.

El amor y el odio no son ciegos.

Hay políticos que no saben lo que significa estar solos (de momento), pues esos políticos, deberían saber que entorno a su sillón están sus enemigos. No entiendo por qué hay quienes hablan mal de lo que saben y ponen el mismo énfasis al hablar bien de lo que no saben. No saber no es malo, malo es no preguntar lo que no se sabe: es como creer que eres estupendo sabiendo que no sabes ni falta que te hace porque te lo dieron hecho. Se sabe que todo lo que sube baja. ¡Vaya!. Pudiendo amar no aman, doblan esquinas, pasan de soslayo, y se conforman con lo que ganan o lo que les dan. El camino es largo y pedregoso, y a cada paso el cansancio hace mella y las botas arrastran el barro del camino y hasta el alma pesa. Y a más y más, no saben que el enemigo está en su entorno. Los políticos están solos, tienen un contrato basura y un contrato basura es un contrato basura. Vivimos tiempos difíciles y un brazo pegado a un hombro carga las pilas y las ganas de querer poder. Friedrich Nietzsche dijo: "El amor y el odio no son ciegos sino que están cegados por el fuego que llevan dentro". Gracias.

Fantasmagórico y real.

Hoy lunes comienza la sesión de investidura del candidato Pedro Sánchez a la presidencia del gobierno y mi mala cabeza me lleva a pensar... No entiendo por qué mi mala cabeza me lleva a pensar lo que no entiendo. Y ya me explico: si el PSOE triplica en escaños a Podemos y a pesar de los pesares necesita a Podemos como el comer y no Podemos al PSOE porque el futuro de Podemos fue ayer. ¿A qué espera el PSOE para decir sí? ¿O ya dijo sí hace meses pero solo a sus allegados? La ciudadanía está harta de tanta pantomima con gestos y sin palabras. ¿Será tan solo un sueño, un anhelo más? Gracias.

A mí mismo.

En esta vida, digo esta vida y digo la otra vida. Es domingo de ir a misa y cantar la verdad por dura que sea y creer en Dios y su María. Claro que la otra vida existe, lo canta una amiga y la creo. ("Hágase tu voluntad"). No es cuestión de ir a misa y darse puñetazos en el pecho, es cuestión de atender los asuntos inaplazables de los que siempre pierden. Desde el día que supimos que los sueños se alcanzan si lo deseamos y luchamos por ellos no tenemos disculpa. De cuando en vez la suerte tiene algo que ver y otras veces no sé, y si no sé no sé. Sea lo que sea, estoy en condiciones de asegurar que no soy libre.

Recordando a Eugenio... Juro o prometo que Eugenio no creía en un solo Dios verdadero, por lo que va siendo hora de que se dispararen las alarmas. Eugenio era Eugenio pero yo, cansado de esperar el amor verdadero, no volveré a misa. Aunque una amiga crea en Dios y Flor de María me confirme que los milagros existen. Lo dijo don Ramón de Campoamor: "En este mundo traidor, nada es verdad ni mentira, todo es según el color del cristal con que se mira". Vivimos tiempos atarantados que descomponen al humano ser, confunden la fe religiosa, y nos niegan la esperanza de lograr un mundo mejor. Gracias.

Ni los muertos quieren que se les entierre. Aún.

Cada sábado de fieles difuntos hay que morir. Pero sabiendo como sabemos que hay que morir, nadie quiere, ni siquiera en Teruel y por amor. Como hipótesis me vale que no viene reflejado en la Constitución. Ni Pablo Iglesias viene. Iremos a votar ¿? Aunque Pablo Iglesias se aparte no hace otra cosa que obligar a Pedro Sánchez a ir en busca de otra disculpa peor. Sé lo que sé gracias a mis informadoras y mi bola de cristal. Como político no tendría precio. A veces creo que, como ellos, me vendería al mejor postor. Qué lamentable ejemplo. Si vivimos una democracia... Sin alternancia política no hay democracia. ¿Habrá un artículo en la Constitución acerca de la alternancia política? La bola de cristal se me ha roto y mis informadoras están de vacaciones pagadas por un corruptor en un balneario para que me pasen información privilegiada falsa. La política desanima al electorado, y la democracia sin alternancia al más paciente. Romper negociaciones que nunca hubo para llegar a acuerdos no cuela. Pedro Sánchez sabía hace tres meses o más que no quería a Pablo Iglesias en su gobierno, ¿sí o no?

A veces uno no sabe lo que gana hasta que lo pierde. Estoy que me vomito de votar, y de que miren de soslayo la papeleta por si en un descuido se deja caer un pétalo de rosa roja y una lágrima. El voto en este país sigue siendo secreto y puesto que la Pasionaria ha muerto... ¿Y qué pasaría si los que votaron izquierda ahora no votan o votan a la derechita cobarde o a las tres si se descuida el presidente de la mesa? La mayoría de los votantes votaron a la izquierda y sin embargo... Gracias.

Otro día ignoto.

Unos ganan, otros pierden y unos se rinden y otros ni pensarlo. Y a unos los excluyen y otros se autoexcluyen. De todo hay.

De viejo sé que los más ignorantes les hacen la competencia a los más sabios y tienen respuesta para todo. Pero de lo más que tienen son ganas de tener más de todo: dinero, relaciones interesantes, quiero decir relaciones que se dejen comprar a porcientos. Sí, todo se compra y todo se vende. Y todos tenemos un precio. En un país en concurso de acreedores hay que llegar a fin de mes como sea. Y ahora viene lo peor, lamento desanimar a los más ignorantes: me cuentan mis informadoras que lo malo (¡ay, lo malo!) aparecerá como rutina sin que los más ignorantes se enteren. Llegará sin que se enteren y punto.

En mi vida de antes yo atizaba la modorra de los más ignorantes. En mi vida de ahora me dedico todas mis horas. A veces creo que hice todo lo que pude y otras veces que pude haber hecho mucho más. Vaya, un viernes de mercado me aparece otro culebrón de verano y las neuronas que me quedan están de mí hasta la coronilla ¿? Si en realidad las neuronas tienen coronilla... La dama que vela mis sueños me aconseja mantener vida sana: salir de casa, relacionarme con la gente, comer con moderación y no beber alcohol. Y sobre todo que no me dé el sol en la cabeza. "Tú lleva sombrero de ala ancha al salir de casa". Juro o prometo por los Santos Apóstoles que no sé de qué iba el día que quería escribir para sentirme mejor que ayer porque me siento peor... (A los más ignorantes, días ignotos como el de hoy, se los dedico en mis memorias). Gracias.

Lo que más nos interesa como país.

Lo que más nos interesa como país es que haya un gobierno que gobierne. Y lo que menos nos interesa la paciencia. Los humildes de corazón, los pobres, los enfermos, los que no llegan a fin de mes, los que siempre pierden. Y también los que consideran que un país sin gobierno genera incertidumbre y eso no es bueno para la economía, para los inversores y los que siempre ganan. Pedro Sánchez y Pablo Iglesias, según los más afamados literatos, construyen un relato, cada cual el que más le interesa para ir a nuevas elecciones. Una vez más los políticos, por si aún quedaban dudas, nos confirman que trabajan para las próximas elecciones. Los susodichos tienen al país viviendo en un por qué. Al país no le quedan lágrimas que llorar y a la ciudadanía esperanza que perder. Me viene a la cabeza una pregunta sin intención que le hice a una amiga de pocas ganas: ¿Y ahora? (Con pocas ganas no se construye un país, ni tan siquiera un pueblo). Me contestó que Roma no se hizo en una hora y hay que esperar a que las cosas se arreglen (como Rajoy, que las cosas se arreglen solas. Como Rajoy) o que Dios y su María se lo chiven y luego ya hablamos. A la amiga de aquí, como a los políticos de allí, desde los años altos les digo que, se hacen las cosas ahora y bien o conmigo no cuenten. Convocarán elecciones pero ya no votaré arrepentido, iré a la playa y se acabó lo que se daba. Ah, también a la amiga de aquí le digo que en política, como en la vida no es cuestión de poder sino de querer, y yo solo no puedo andar, ni caminar ni hacer camino. La voluntad que tantas veces por el qué dirán se decanta por la desgana y no por la fuerza. Esperar al último minuto para alcanzar la gloria es de necios e irresponsables. Por la sanidad, la educación, las pensiones y etcétera. Porque no me mate un camión al cruzar la carretera. "Una cosa es ser dirigente y otra ser líder, y verdaderamente una cosa no siempre va con la otra". ¿Comprenden? Gracias.

¡Pasajeros al tren!.

Mercado laboral: Según un estudio del Banco de España la crisis ha castigado con fuerza los bolsillos de los jóvenes, hoy, los que tienen estudios altos y bajos obtienen rentas salariales anuales menores que los de hace una década. (En El PAÍS).

El pueblo de Patricia tiene una marca de pueblo registrada... No me pregunten de qué se trata porque no sé. Está escrita en Valenciano y yo, como los opositores a maestros en Valencia en la última convocatoria, no pasamos el corte. El 60% de las plazas quedarán por cubrir porque en la Facultad de Ciencias de la Educación, donde aprenden los maestros a enseñar, no aprendieron tan siquiera lo suficiente. Pero no hay problema, porque en el INEM cita previa necesitan albañiles y panaderos y camioneros y etcétera. El Ministerio de Educación necesita maestros para cubrir plazas vacantes en las escuelas pero los maestros no pasan el corte. Yo no sé qué es el corte a no ser el corte de pelo, pero da qué pensar que después de aprobar la carrera de profesores de EGB no puedan ejercer al no pasar el corte. No deja de tener su gracia el corte. Siempre lo digo, lo malo está por llegar, lo que no sabía era que lo malo ya llegó y vino para quedarse. La generación mejor preparada de la historia, dispuestos emprendedores, los jóvenes, como en el libro de Ray Bradbury: "Siempre nos quedará París". Gracias.

Culebrón de verano.

"Sánchez considera rota la negociación con Podemos por la mascarada de la consulta de Iglesias". Ayer en la Cadena SER.

Por la inconsciencia de alguno y el olvido de otros, además de la sabiduría que se les supone, anda uno un martes de capa caída, triste, preguntándose qué fue de los auténticos líderes de masas. Hubo un tiempo que las masas no eran borregos al matadero. Tal vez porque el hambre nos enseñó que vale más pájaro en mano que ciento volando. Créanme, somos masas de borregos descuidados de lo que importa en un país líder de la oposición: uno puede gobernar y no quiere y nadie le quita argumentos ni razón, y mientras, los otros se matan por alcanzar el liderazgo de la oposición. España dejará de ser España para ser lo que los políticos quieran que sea ¿? Los políticos de antes han caído en su trampa: uno era más o menos que el otro cuando sus mentiras sumaban la mitad más una. Pero las cosas han cambiado, ninguno suma y con los que suman no se llevan. Estoy seguro de que las izquierdas volverán a empezar cuando las aguas se calmen, porque las derechas están ahí con ganas de seguir estando, y si hay otras elecciones como Julio Iglesias: "La vida sigue igual". Pesa demasiado para los partidos emergentes la ambición de poder que el bipartidismo tiene superado. Sin embargo... Se dice que pedir es libre. Y puestos a pedir, pedir la luna y vaya usted a saber no es descabellado... Ojalá todos se conformen con menos. Gracias.

Explico algunas cosas.

"Explico algunas cosas". (De explico algunas cosas, Pablo Neruda).

Preguntaréis: 

¿Y dónde están las lilas? 

¿Y la metafísica cubierta de amapolas? 

¿Y la lluvia que a menudo golpeaba sus palabras llenándolas de agujeros y pájaros? 

Con los peores desprecios no se hace camino al andar ¿? Los voceros salen a la calle dando ánimos en defensa de causas descabelladas como estrategia que evite males mayores. Se trata pues de dar certeza a las mentiras y las medias verdades chantajeando el corazón. Infame chantaje emocional. Un nigromante explicaría algunas cosas dando luz a las mentiras y las medias verdades desde los medios de comunicación que les pueda interesar la carnaza desde la falsa primicia... Dejo abajo la explicación, pero no será lo que tenga que ser si no lo dice una bata negra cuando la reputación la haya llevado el viento.

La explicación que le doy al asunto de los voceros, es que hasta ahora (no a partir de ahora) daban por buenas las tropelías injuriando al vulgo con los humildes encima de la mesa. También salían en youtube y facebook y twitter y etcétera. Gracias.

De vuelta al domingo.

De vuelta al domingo, en misa, cantaré por quienes aún tienen la vida por delante, para que no pierdan la perspectiva de su existencia y sean mejores. Yo nunca asumí el riesgo de perder lo mejor de mi vida. Y si mi existencia en algún momento no fue mi vida la paré porque no quiero otra existencia que no sea la vida que vivo. Perdón, yo no paré mi vida, me la pararon. En cualquier caso no viví. Recuerda: "no estoy, no vine, ni quiero que esperes por mí". Así se lo dije a una amiga días atrás.

Alfa, omega, y al véspero un poema (recuerdo todo y no olvido nada): es la mejor versión de mí y no la cambio por nada. Si me la quisieran comprar no la vendo aunque estoy dispuesto a cederla. La cedería según y a quién por nada. Nada para mí es nadie, pero es salud en mi mente absurda. Yo no soy el resultado de todas las oportunidades perdidas, ni de opiniones y criterios desmedidos sobre nadie que circulan por los lavaderos, yo, como nadie, sin contar el sentido de la responsabilidad que nos separó, somos las decisiones que nos quedan por tomar y el camino por andar. (Ojalá los apuntes que has tomado no tiemblen en tu mano. Si un día llega a conocerse nuestra historia nadie se explicaría tan estrambótica paradoja). Gracias.

Todos los caminos...

A un conocido: ¿Y ahora?

A una conocida: ¿Y ahora?

Y yo, para no ser menos: ¿Y ahora?

Ahora si no quieres cantar llora la maldición de la llorona.

Entonces llego a la conclusión que vivo en un país con preguntas sin respuesta y tenemos lo que merecemos. Cuanto más debía suceder para llegar a la verdad llega lo que algunos predecíamos: El desistimiento. Recapitulemos: Ellos la aman por lo que es y yo por lo que pudo ser y no fue ni será. Importa que todos la amamos... Presumo que el destino la prepara para lograr metas a prueba de quebrantos. Pero aviso: en sábado y bajo el fuego cruzado, si alguien tiene que morir, no seré yo.

La dependencia me tiene acorralado (¡ay!): tengo que saber por dónde van los tiros pero nadie sabe ni responde. ¿Y ahora? Si en un descuido, como siempre digo, alguien entra en de soslayo y me lee, ha de saber que no quiero acompañar a nadie al cementerio, aunque le espere el más bello mausoleo no deja de ser un sepulcro. Quien quiera morir de éxito o quienes se dejen morir sin haber vivido... ¿Qué les vamos a hacer? Yo, cuanto menos viviré hasta que irrumpa en mi cuerpo el maligno. (Sin actividad pero resolutivo, no trato de regalarte una flor, sino de mantenerte entronizada hasta llegar a Roma). Gracias.

En verano.

En verano, con una temperatura ambiente que se mastica, como siempre, no salgo de casa. Pero ayer salí, y solo. Traigo a de soslayo que ayer salí de casa solo y fui a Les Seniaes. A pesar de que solo no voy ni a recoger pesetes. No crean lo que no es: yo no tengo miedo a nada ni a nadie, tengo miedo de mí. De ahí que si no voy acompañado ni doblo la esquina. Pero ayer, como dije arriba, salí de casa solo y fui a Les Seniaes y, sin adentrarme en ellas, vi de lejos un árbol que nunca vi. No sé quién lo planto ni lo vi crecer, pero allí había un árbol naciente. De lejos me dije que era un naranjo. Si lo es, otro naranjo preparado para la tala. Valencia ya no exporta naranjas, solo las importa. Y es cierto: es más cómodo importar que exportar. Trabajar en el campo, como en las rebajas de las traperías de moda es una locura. Importar conlleva una llamada telefónica y mañana se lo dejo en la puerta de su casa envuelto en papel de regalo. Tal vez al comentario le vendría bien una reflexión más profunda, pero hasta reflexionar cansa. Además, y la información es fidedigna porque Kristel no miente: en las rebajas de Valencia hay tres millones de parados comprando trapos en las mejores traperías. Y Jesús el Cristo le respondió: "Hasta ahora mi Padre trabaja, y yo también trabajo". (Juan 5,17-30). Pues eso, hasta ahora su Padre trabaja y Él también trabaja, incluso el tercero trabaja. Recuerden: "tres Personas distintas y un solo Dios verdadero". Pero en este país no trabaja ni los alcaldes, ni los diputados, ni los senadores, ni los desempleados, que ya es decir. En este país: ¡Viva San Fermín!. Gracias.

En rebajas.

En rebajas, los trapos en las traperías son una ganga: elija dos, pague tres y desprecie a los trabajadores que le entra en el precio. Aviso a los compradores compulsivos: Kristel no está sola, o me la tratan con respeto o pueden ir teniéndose miedo.

Las organizaciones de consumidores nos aconsejan no gastar por gastar. Se trata de priorizar las verdaderas necesidades y echar cuentas. Quiero decir: saber el dinero del que disponemos y elegir la mejor oferta y comprarla sin llegar a la locura.

Me cuenta Kristel que esto de las rebajas es de locos. Ella y sus compañeros recogen del suelo los trapos y los doblan y los vuelven a colocar en las estanterías, pero antes se los arrancan de las manos y de nuevo al suelo. Y dale a la rueda. Aquí, sin lugar a dudas, alguien miente. Y si alguien miente no importa si PSOE y etcétera acuerdan. Formar gobierno no importa. Ya hemos salido de la crisis y podemos volver a la misma o a otra con la cara de los domingos encantados de conocernos.

Alguien pudiera pensar que somos estúpidos y sí, realmente somos estúpidos y los dueños de las traperías han descubierto que lo somos y Dios y su María nos cojan confesados. No tenemos reparación y los milagros no existen. Créanme. Gracias.

Como te lo cuento.

Como te lo cuento es la historia del dueño de un partido político y el candidato a un cargo de relevancia. La decisión la tomó cuando cansado de estar cansado el primer paracaidista que bajó del cielo... Me lo quedo. Y el partido perdió. El partido son los afiliados y los votantes que confiaron en él y sus promesas. La política siempre complicada toma el camino más abrupto.

Me cuentan mis informadoras que en el seno del partido se está abriendo una encarnizada lucha por el poder. Yo, sabiendo como se cotizan las voluntades en el mercado de los viernes, puedo confirmar que estamos de rebajas y que las disculpas que quedan no valen. O pasan directamente al ataque asumiendo las consecuencias o el asunto acabará de mala manera. 

Llegado este punto y aparte, confirmo que el problema es del dueño del partido político que no cree que el asunto pueda ir a peor. Y del propio candidato paracaidista desde el momento que encomendó su gestión al azahar. El problema, además, es el sentido común tan poco común. Lo dice la dama que no me deja ir: "mejor vivir con presión que con depresión". Gracias.

En serio.

En serio, si por un sillón y unos porcientos los dueños de los partidos políticos nos obligan a volver a las urnas... Como si no cobraran. Me cuentan mis informadoras que los políticos llegan sobraos a fin de mes. ¡Qué vergüenza!. A pesar de todo, yo volveré a votar arrepentido. Nos obligarán a votar hasta que ganen todos. O al menos hasta que ganen los suyos. Al tiempo.

Si volvemos a las urnas no quiero que sean los mismos candidatos. No me fío de los votantes que puedan cambiar su voto y ganen las elecciones "las tres derechitas". Imagino que llamarles "las tres derechitas" sea para no mancarlas. No sé, a mí no me parecen frágiles, lo que me lleva a pensar... A mi no me lleva a pensar lo que me cansa, y volver a votar me cansa. A no ser que ese chico de Ciudadanos cuyo nombre no me viene a la cabeza no se presente: entonces iría encantado a votar.

Yo, a ese chico lo exiliaría con Puigdemont en la Belgique. Allí platicarían de sus cosas: tienen mucho en común. Y de estar apretados en el palacete de Waterloo, no hay problema, que lo acomode en el desván o en el cuarto de la plancha. Gracias.

A modo de advertencia.

Contrario a lo que se pudiera pensar yo no vine al pueblo de Patricia a ganar o perder, ceder a la presión, tentación o lo que sea ¿? sino a vivir en paz. En la era de la tecnología uno aprendió lo que solo se aprende a la hora de la verdad. Pero y qué lástima que la verdad tome dictamen de las redes sociales. Dañino exhibicionismo. Absurdo comportamiento de quienes se les espera urbanidad. Al morbo comicial del auditorio, desde el mundo del espectáculo, se dice que nunca segundas partes fueron buenas. (Recuérdenlo). Las medias verdades o las verdades interesadas incluyendo el léxico chabacano, arremeten contra sí mismas a poco que intenten perpetuarse en el tiempo. Incomprensible la manía de meter la pata una y otra vez en el tiesto. Pareciese que se anhela tener los días contados... ¿Cómo es posible? Qué poco hemos aprendido. A la estupidez: como el avaro y sus riquezas que lo hacen más pobre porque la codicia lo lleva a vivir miserablemente para tener aún más riquezas. A la tontería de vivir engañando con medias verdades sabiendo que las hay enteras y son incontestables. Gracias.

Si no lo ven tus ojos...

Una amiga me envía un "emilio" de urgencia para decirme que aún camina, reacciona al amor de quien la quiere, y respira. Si descarto a Flor de María, otras amigas, no hay por dónde cogerlas... Perdón, yo no quiero coger una amiga y menos que una amiga me coja a mí, hablo de sentido común, de ser lógico en las formas, de hacer las cosas bien y cumplir los sueños.

Hace años adquirí un compromiso de valores e ideales, de ser mejor, y ahora vivo prisionero en un quizá con la esperanza de que el miedo se enfrente a la verdad y permita que el amor no se acobarde. Un domingo de ir a misa y cantar la verdad, si considero el ego inflado como mal menor, más que un día es un bostezo. -"¿Qué quieres que haga por ti? -"Maestro, que pueda ver". -"Anda, tu fe te ha curado". (Marcos 10, 46-52). Yo, sin ser hombre de fe, confirmo que por allí andaba un ciego.

Un domingo dedicado a la salud, incólume pero ciego... (Si no lo ven tus ojos... Ojalá y que no lo vean los demás). Gracias.

Cada sábado, un sepelio.

Días atrás escribí: "No se hace daño a quien te quiere". Es cierto y pueden poner las dos manos en el fuego. Me cuentan mis informadoras que alguien hace daño convencido de que lo hace y no le cae una lágrima. ¿Y saben a quién hace daño convencido de que lo hace? Exacto: A quien más le quiere. O no. El caso es grave y va para tragedia en las redes sociales. 

En la era de la tecnología nos perdemos el respeto, vale como ejemplo Christine Lagarde que respondió sí al nombramiento de presidenta del Banco Central Europeo (BCE) a través de Twitter. ¿Comprenden? Y como ella más que por ignorancia acabarán donde acaban los que no saben y ni aprenden. Y ya me callo que a mí solo me interesa sembrar cizaña. Gracias.

Yo aquí solo vine a morir. (Y dos y se acabó).

Llevo años declarando la independencia a mi yo racional y voy de mal a peor. No piso suelo consistente y no me recupero del daño que me hizo mi pasado laboral. Mi yo irracional solo pretende volver al olvido que no encuentra camino de vuelta. Nada me gusto y todo es mucho para mi mente. Lo que viví en la oscuridad bajo tierra nunca lo olvidaré. La incertidumbre de futuro y mi pasado laboral ocupa demasiado espacio en mi conciencia y mi mente ya no me mantiene a salvo. Gracias.

Asturias, yo nunca pude.

Escuchando una canción de otra vida en otro tiempo, me vino a la memoria mi Asturias quemada, masacrada, olvidada. Yo nunca olvidé mi pasado... Soy minero. Los mineros asturianos por aquel entonces éramos lo que un trabajador no debe ser para llegar a fin de mes ¿? La sirena temeraria en la plaza de la madera no anunciaba la hora del bocadillo, anunciaba una tragedia: Otro minero muerto. Una explosión de grisú, un derrabe, una mamposta, el qué no importaba, importaba el minero y su nombre. Y una esposa y unos hijos y una madre y un padre esperando que saliera de la jaula por la boca del pozo una camilla con un minero muerto. A veces salía uno y era el primero. Quedaban otros. Era cuestión de esperar. Mientras, solo los mineros de seguridad podían bajar al lugar de la tragedia y poco a poco sacar los escombros. Trabajaban contra el reloj porque el calor en la mina es infernal y acelera la descomposición de los cuerpos. No había tiempo que perder. Los mineros y familiares en el embarque miraban al cielo, no tanto el dueño que nadie conocía. El cura también estaba pero solo rezaba. Horas, días, sacaban a los muertos y enseguida saneaban el corte y de vuelta al tajo. No había alternativa. La mina cobraba en vidas humanas la tonelada de carbón. (Y aún hay quien le extraña mi personalidad de naturaleza sine qua non). Gracias.

Descuidado de la María.

Iba yo de madrugada descuidado de la María cuando una pregunta me vino a la cabeza: ¿Hoy es martes o martes fue ayer? La pregunta tiene mi interés porque un sicario a punta de pistola me tiene encañonado y no quiero morir sin saber el día que vivo. Desconfiado no me fío de los míos, ni de los otros, ni siquiera del día que nací... (Por tus favores y enamorado de ti, de ése, tu gran corazón para con los tuyos, ay, los tuyos, los otros, los que también comen, van diciendo por ahí que te desean amor y poesía y nunca odio. Ojalá que entre tantas muchas cosas por hacer y remendar, en tu mundo y en tu tiempo, llegue el día que a todos y todas se les garantice el derecho humano a un puesto de trabajo y libertad de pensamiento). Gracias.

La hora de la merienda.

Cuando la poesía me niega su inspiración mi ordenador que me ordena escribe a libre albedrío el día que me gusta vivir y me lleva a pensar que lo peor está por llegar. Me salva mi yo. Mi yo inconsciente. Vivo enamorado de mí, o algo así, en mi impagable soledad. Y me importa nada la línea editorial de mi ordenador que me ordena... Ni el perfil de quien entra en de soslayo y me lee y no vuelve. ¡Qué falta de respeto es esa!. Así seguiré enamorado de mí, o algo así, en plan desquiciador.

No puedo seguir mintiendo, a esta hora de la noche dejo de escribir "Yo aquí solo vine a morir... (Y dos)", para centrarme en una sospecha que se desvelará a la hora de la merienda. Nada que ver con la incertidumbre que vive el país con los pactos o como quieran llamar a las elecciones anticipadas... (Votar y volver a votar no da de comer a no ser que uno o una vaya en la lista de los listos con el sueldo que se regalan según sus humildes... A más las dietas sin control. Transparencia, señores, trasparencia). Lo mío es peor: he de pasar la ITV al coche. No tengo palabras, me apeo, lo dejo por hoy, mañana sigo si no se me atraganta la hora de la merienda. La ITV, Dios mío. Pudiera decirse que en este ahora me siento un eurodiputado sin patria. Un legionario sin cabra. Ay. Si mañana no vuelvo compren un periódico y ábranlo por la página de decesos. Gracias.

Yo aquí solo vine a morir... (Y uno).

Yo vine a morir al pueblo de Patricia y morí pero no encontré el sosiego anhelado y resucité. Yo no soy de mucho perder el tiempo. Vine con dona. Resucité y me entregué al viento de Les Seniaes. Luego tropecé con Eugenio. Bendito tropiezo. 

A mí, la vida en el pueblo de Patricia no me vino por el camino de la fe, me vino por el camino de la amistad con Eugenio. 

Mi viejo y sabio amigo Eugenio tenía un huerto en Les Seniaes y cada día almorzábamos juntos bajo un naranjo. 

Eugenio me contaba historias del pueblo, de unos y otras. Y reíamos. Desde que Eugenio murió no volví a reír. 

La realidad de aquellos tiempos no se parecía a la de ahora. La realidad en el pueblo de Patricia no fue fácil ni tan difícil, ni diferente a la vida de otros pueblos. Ni sus gentes. Sus gentes son un caso aparte en el teatro de la vida.
En mi sed de viajar y conocer otras gentes comprobé que sus gentes son caso aparte. De mirada incierta, como pegollo sin hórreo, son puro teatro. Y el pueblo de Patricia cuando encuentre su camino... Ayudaré a que encuentre su camino y me iré.

Hablo de Eugenio, dona, Les Seniaes. Hablo del pueblo de Patricia y sus gentes. Hablo de mi vida en tiempos de Eugenio, pero anteriormente hubo otra: Yo aquí solo vine a morir... Gracias.