Aún es julio.

Joder, dona, sin ti... Me estoy volviendo un poco de aquella manera, y no solo porque me lo haya dicho la dama que no me deja ir, sino, porque además hago lo que nunca hice: leo lo que escribo y cuando llego al dolor de cabeza creo lo que leí. El mes de julio ha sido mortal. O casi. ¿En serio? Es verano y el ruido y el ambiente se mastica. Nada que no sepa: el cambio climático me está matando, y no se me ocurre nada para evitarlo. Caerá sobre mí como castigo del cielo por el daño terrible que me impongo al obligarme a leer lo que escribo hasta el dolor de cabeza. Y creer lo que escribo que es peor. Bah, no sé si es peor. Sí, viniendo de mí es peor. Podía ser el más revolucionario provocador de chismorreos en el mundo, información sin contrastar que declaro inocente y la enfrento a dilemas para aprovecharme de las dos opciones, y la conclusión. Porque la rapidez con que escribo mis comentarios y los leo y los corrijo, lo único que consigo, con la complicidad del momento, es rendir homenaje a la estupidez de una frase hecha. Luego un sentimiento herido irrumpe y controla mi mente absurda, y eso que solamente pretendía ser neutral. No, no me estoy volviendo un poco de aquella manera, ya me he vuelto. Para no llevar a engaño, loco, me he vuelto loco, al igual que otro que perdió el tren de mi vida. (Si amanece, regreso en agosto). Gracias.

Aclaración a la estupidez.

Perdonar no significa que quien te daño merece tu perdón, de hecho, perdonar ni siquiera significa que debemos mantener una relación cordial con esa persona, solo implica que dejamos de arrastrar una pesada carga, además, y sobre todo, para perdonar, hay que merecerlo. Y un padre, por ejemplo, jamás dejará de preocuparse por su hija, si digo jamás quiero decir como poco nunca jamás dejará de preocuparse y ayudarla, y llegado el caso dar la vida por ella. ¿Comprendes? ¡Estúpido!.

La muerte (literal).

Un caso requiere meditación, estrategia, información precisa y que seamos uno desde el principio. Se dan casos que en vez de uno son más y se van desvinculando del caso. Y uno piensa que le están echando un pulso, y eso, dado su idiosincrasia y quien fue y lo que es y a quién representa... (la Magdalena nos guíe). Sabiendo como sabemos que el Señor llama a estar juntos en la oración, unidos en la fe y ser uno desde el principio. No hay pulso que valga: es la paranoia del no por el no. De usar nuestras diferencias como estrategia y la capción del caso como dosier; de ser solo por querer y resistir, sabríamos qué hacer y prosperaría el caso, o no habría caso. Las diferencias son parte de prosperar y resistir es todo para que todo acabe. Pero, siempre hay un pero que nos impide obrar con sentido común ante la vergonzosa realidad y, sin querer (o queriendo), acabamos dando la razón al refranero: "otro vendrá que bueno me hará". Ajeno de sí, enajenado, dizque un error y como los amores de verano todo sentimiento siente con mayor intensidad. La esperanza sigue aquí y el odio ahí. La clave era querer, pero el pero: los almuerzos, las sobremesas de café, copa y repito y los diálogos de besugos hasta las tantas. (Se confirma el peor de los augurios: nada es verdad ni nada es mentira, el regulador no ha cambiado y nada es lo que parece). Gracias.

Todo se hace en silencio.

En tiempos de manicomio y muerte, la adversidad y la aflicción van de la mano. En la aflicción se conoce a los amigos y en la adversidad a Dios. Elegiría a los amigos, pero el pueblo no está para gastos, así que elijo a Dios. Del refranero: "No hay plazo que no llegue ni deuda que no se pague". El gobierno no debería obligarnos a elegir entre lo malo y lo peor, como las peores suegras, pero sí pagar lo prometido, que al fin y al cabo es otra deuda. (Yo no lo sé de cierto. Lo supongo). Gracias.

Yo no lo sé de cierto. Jaime Sabines.

Yo no lo sé de cierto, pero supongo
que una mujer y un hombre
un día se quieren,
se van quedando solos poco a poco,
algo en su corazón les dice que están solos,
solos sobre la tierra se penetran,
se van matando el uno al otro.

Todo se hace en silencio. Como
se hace la luz dentro del ojo.
El amor une cuerpos.
En silencio se van llenando el uno al otro.
Cualquier día despiertan sobre brazos;
piensan entonces que lo saben todo.
Se ven desnudos y lo saben todo.
(Yo no lo sé de cierto. Lo supongo).

El show de este verano.

"Como si de un gran show de verano se tratara, no pocos españoles hacen cola ante la declaración en Moncloa de Sánchez sobre las actividades de su esposa. Sin embargo, no creo que suceda por tres razones: la primera, porque si el juez supone que el Presidente sabe del supuesto "tráfico de influencias" debería declarar como investigado, no como testigo; la segunda, porque lo que Sánchez pueda saber al respecto se relacionaría de un modo u otro con su cargo, y debe declarar por escrito; la tercera y última, porque según la ley nadie está obligado a declarar sobre hechos imputados a su cónyuge". (El Asomau).

No importa si una mentira viene a lomos de un susurro palpitando con el eco de una voz encubierta, o que la acompañe una querella patrocinada por el pseudo-sindicato Manos Limpias (la máquina de denunciar que está detrás de la causa contra la señora Begoña Gómez), con el aval de las derechas. Como ciudadanos, el asunto, no nos debería pasar de soslayo: peligra la democracia. Tal vez ustedes crean que la ley no es igual para todos y claro que no lo es, ni la justicia, que es peor. Pero la verdad solo tiene un camino y no se parece en nada a este show. Si como militantes ciudadanos no frenamos el fanatismo... La democracia está en juego y parece que lo único que importa es echar a Sánchez de la Moncloa por la puerta de atrás. Si en las próximas elecciones ganan las tres derechas... sí, ya son tres las derechas en este país. Y seguimos para bingo. (En fin, lo que no cura Manos Limpias, no hay brujeros, ni santeros que lo cure. Pero eso ustedes ya lo sabían. Amén). Gracias.

Para después es tarde.

Un político tiene que ir dos pasos por delante para cumplir honestamente con su cometido (de lado no, a no ser que ceda el paso a otras, ni detrás, de no pensar huir). Qué país, oiga: no hay un solo votante que exponga la razón política de su voto, les convence la simpatía personal, y siempre yerran. Un político tiene que saber qué hacer en cualquier circunstancia, de lo contrario, porque la ciudadanía está harta de esperar, en un descuido lo adelantará y delegará su cometido en quién sepa lo suficiente para representarla con dignidad (y no hablo de las próximas elecciones. Sería demasiado esperar y la ciudadanía está harta de esperar). Joder, dona, nadie habló de ir aprisa, pero sí hablamos de ir juntos a una nueva realidad, amparados por la ley para evitar males mayores. La ciudadanía está harta y caminaría por un mar -aunque le jodiera el milagro a Jesús el Cristo-, si con ello lograra cambiar este estilo de vida que está acabando con nuestra salud mental. (Hay que llevarse bien para no llevarse muy mal). Sin olvidar, porque el asunto viene de lejos, que la verdad jamás sucumbirá ante los fanáticos del mal que inventaron un mundo irreal expandiéndolo a un mundo probable. Y entre llegar a fin de mes, sobrevivir, sobrellevar, subsistir, además de las dudas y las preguntas que surgen de la sinrazón... Sí, todo lo que nace muere. (En todo caso, y sin mala intención, para después es tarde. Causa y consecuencia de una mala comunicación. Para después es tarde). Gracias.

Un hombre inocente.

En temporada de verano, un viernes de mercado, aún hay disculpas para los gustos más exigentes, sin embargo, nunca son capaces de saciar las necesidades despreciadas por sí mismas, no se explican y buscan desesperadamente la defensa que se alimenta de lisonjas y se embriagan con placeres frívolos. Hoy me obliga a escribir un asunto decepcionante: Un hombre inocente, sin saber de qué ni por qué, huérfano de caricias, alicaído, refugiado en un despacho con olor a moho, por mucha apariencia que a palacio tenga, entre falsos amores (créanme) nadie lo acepta como líder de un partido político al no haber demostrado su idoneidad. Julio agoniza y su última oportunidad será un fracaso doloroso y profundo (presuntamente). Líder de un partido creyó que podía y no podía y más de la mitad de su militancia se fue y la otra mitad pasa de soslayo cuando lo ve. No tuvo un discurso trascendente (y trasparente). Además, y sobre todo, porque bajo su dirección dejó de ser un partido para convertirse en una agencia de trabajo temporal. Al ciudadano no se le puede mentir, ni obligarle a comulgar con ruedas de molino. Por eso, y lo que callo que saldrá a la luz en breve... todo lo que nace muere. (Ustedes ya se habrán dado cuenta de que un hombre inocente como julio agoniza, y en agosto la espichará. Me anticipo a darle el pésame al pueblo). Gracias.

España no va bien.

El nivel de amor y compresión familiar no es comparable a ninguno que hayamos encontrado en la amistad de un allegado. Cada día que pasa creo más en nuestro Padre Celestial que en los amigos... Y más que en la ciencia. Porque en este plan, quiero decir, sin personal sanitario en los Centros de Salud, y, sobre todo, en los manicomios, acabaré metiéndome a monja de clausura. Estoy en condiciones de discutírselo al mismísimo Josemari Aznar: "España no va bien". "España va muy mal". Dios, nuestro Señor, es misericordioso y lo sabe, pues además es padre antes que juez y no permitirá que carezcamos del pan que alimenta. Y enjuiciará con mano oculta a quien haga daño a la familia. Claro que hablo de los politicastros que nos gobiernan y pasan de soslayo por la neutralidad de los jueces y la Justicia Social, como Milei. ¿Qué justicia social? Arbitraria Justicia Social. O restauramos la democracia o mal irá el país. Soy persona de no perder la esperanza, pero temo que, sino Milei, Ayuso, u otro politicastro de la Administración Pública, hacedor del bien y del mal, nos echará a pedir... (de boca, ay). Lo peor que les puede pasar a estos politicastros que entraron como un amigo gorrón hasta la cocina, vaciaron la nevera y pusieron las patas de atrás encima de la mesa, es que a los votantes les entre unas ganas maquiavélicas de vivir... Gracias.

Nada menos socialista.

No hay nada menos socialista que ir en contra de la "O" que hizo único y extraordinario al partido de Pablo Iglesias fundado en 1879. Los politicastros actuales, dueños del partido socialista, se les llena la boca de patria y olvidan que para saber hay que cultivar la historia y preguntarse si en ese plan merecen el respeto de los Obreros de este país. No hacen otra cosa que enlodar su propio partido, ni las derechas con sus bulos y sus injurias. Cultura, la cultura, estúpidos. Sabiduría que inyecta la Escuela de Buen Gobierno Jaime Vera con "retórica y argumentación" para no verse obligados a tragar palabras de oráculo. El partido socialista no volverá a ser el que fue mientras que sus dueños no devuelvan el honor y el decoro a los Obreros. Y la educación profunda. Y la sanidad pública. Y la dependencia urgente. Y el refugio protector inexcusable que da cobijo a los necesitados. Estado del Bienestar. Sin olvidar a los sindicatos de clase que defienden a los trabajadores cuando los peores empresarios amigos de Rajoy y los impresentables delegados de las administraciones públicas amenazan con el despido si no aceptan sus condiciones abusivas. (La flor de azahar que floreció en el alboreo de Les Seniaes con el viento de levante y la luz de la esperanza, no perderá su naturaleza en la noche de los muertos, como aquel que la perdió en la cruz). Gracias.

Mi suegra y ella (o sea, tú).

El amor une corazones; la creación literaria también. Escribo el día que me gusta y sé que quién más daño me hizo me lee y desea compartirlo conmigo. (¿Masoquista? ¿Le parece poco el daño que me hizo y quiere más? Quién sabe). No le guardo aversión, no soy como ella ("yo no soy así"), además, todo lo bueno que me llegó, de lo bueno lo mejor, sin querer, me llegó de su parte, conviene decirlo. Si la ven no se fíen, no es buena gente, como Rajoy, es lo contrario, es decir, mala gente. Qué gracia. Pero hay más: me cuentan que los nuestros, encabezados por su mayor decepción, le están preparando una que no sé yo si acabará en el manicomio o en el cementerio. Para ella soy algo, lo que sea, si es inconcluso. Mantiene conmigo una relación amor/odio que ni la antropología entiende. Me lleva clavado en su corazón, no lo puede evitar. Ni antes, ni jamás de los jamases, dejará de quererme. Sabe que puede confiar en mí, soy su único amigo, y su peor enemigo. Los dos, ella y yo, sacamos lo peor que tiene en sus adentros. En realidad no sabe amar, solo odiar y lucir su figura. Es un dolor mayor que mi suegra que aparecerá un día de estos por casa... Ay, qué no daría porque una santa me diera estancia hasta que mi suegra dejara la casa como una patena y regresara adonde nunca debió salir. (Hablo en serio: cuando llegues al punto donde todo tiene sentido, y el dolor, la sinrazón, la esperanza que, tanto a ti como a mí nos mantiene vivos, aunque parezca una locura, o la cordura que no dejas penetrar en tu mente, piensa en mí: deseo con salud lo mejor para ti y tu familia. Que los nuestros no te rompan el alma... Si tienes miedo, recuerda que Dios aunque tarde llega y luego todo encaja y tiene sentido). Gracias.

Diego.

Diego, la primera sospecha de vida que tuviste fue una lágrima de tu madre, la segunda una risa de felicidad, la tercera el tierno abrazo de tu padre. Luego vinieron mil besos de los dos. Tu madre te contará historias maravillosas y te cantará nanas de alegrías para arrullarte, te enseñará a desenvolverte entre los mejores sentimientos, también dibujará por las paredes de tu habitación el brillo de tus ojos atentos a todo lo que te rodea. Tu madre es mi hija y la conozco bien, se llama Kristel y ni te imaginas: Eres la culminación de sus sueños. Vienes al mundo para colmar de felicidad la vida de dos; fuiste realmente deseado: tú, fruto del amor.

Eres tal y como te había imaginado: tu cara, tus manos, ese cuerpo, todo tú, solo me faltaba tocarte. Diego, si me dejas, arrojaré mis prisas para acompañar tus pasos, confío no defraudarte mientras mi mirada no se evapore ni mi cabeza mendigue. Antes de nacer ya te quería. Besito a Diego. En de soslayo. Lunes, 22 de julio de un cumpleaños feliz.

Mi suegra (en pocas palabras).

"La NASA considera probable que haya vida en Marte debajo de la capa de hielo". Leo en los diarios esta noticia y pienso lo feliz que me haría la NASA si enviara a mi suegra Marte. "Virreina de la reina de España". ¡Puxa Asturies!. Y más que feliz a mí me haría, a ella, toda ella maravilla, si hubiera marcianos en Marte. No tanto los marcianos. Y peor cuando comenzara a cristianizarlos. Ni la santa inquisición... Probes. Uno de los atributos más sobresalientes que tiene mi suegra, la ubicuidad, la capacidad de investigar nuestros actos familiares a larga distancia por irrelevantes que sean. Mi suegra, movida por el tedio, entretiene sus facultades sempiternas escudriñándome como señero yerno con apariciones incontroladas y atribuladas idas y venidas. Sin embargo, a pesar de la ojeriza que tiene puesta en mí, no evita que haga de mi capa un sayo, tengo pruebas, y su terapeuta también las tiene. ¡Oh!, ¡oh!, me cuenta mi esposa que mi suegra aparecerá uno de estos días por casa con el algodón en una mano y un ramo de crisantemos en la otra. Cuál una diosa de carne y hueso, por dos semanas, nuestros pasos serán vigilados, nuestros bienes inventariados, nuestros recuerdos corregidos, nuestras huellas registradas, nuestros rostros archivados, nuestra actualidad investigada, nuestras intimidades asaltadas y nuestras opiniones opinadas. Gracias.

Versados en la ignorancia.

Un sábado de fieles los difuntos comenzaré diciendo que, en adelante, seré pragmático: muchas veces preferí considerar la mala intención de algunos con desapego al estar convencido de su incapacidad para hacer el bien. Probes, hasta intentaron situarme a su altura, eso de comulgar con ruedas de molino. Pudiendo hacer lo bueno, lo correcto, el bien como tal, hicieron lo contrario y negaron la verdad. La verdad es una y solitaria, y la mentira una bola de nieve: cuanto más rueda, más grande se hace. Se les ve por la calle paseando una mentira como si fuera una verdad. También echan cuentas que no cuadran sin darle importancia, no saben sumar o los cegó el odio. Pienso en ellos y no me sale otra palabra: Ignorancia. Pudiendo hacer lo bueno, lo correcto, el bien como tal. Ignorancia. Entre todos no hacen uno con dos dedos de frente. Parece imposible. De haber leído a Pablo Neruda, con argumentos tan poderosos "que convertía indios vivos en cristianos muertos, ni bostezaban con crucifijo y todo". Que tengamos que investigar dónde se encuentra la verdad y luego enfrentarla a la mentira en el patio de la escuela, como si la verdad se dejara convencer o acobardar. Ignorancia. (Por suerte, cuando al doblar una esquina los encuentro, el maligno nos ve, se enternece, se entrega al Señor Dios, reza, y pospone la destrucción del universo). Gracias.

El desprecio del ofendido.

Vaya, vaya, los patitos de Ian. Resulta que sí (yes we can), que puede la ley corregir el desprecio del ofendido que la política reinante que encabeza su dueño infringió a una joven, y a saber con qué intenciones... Buenas no son, digo, ni pensaron en las consecuencias. Son vecinos, amigos de infancia, pero al darles mando en plaza olvidan de dónde vienen y adquieren un complejo de superioridad que María, la Magdalena, los juzgue y les perdone si quiere. ¡Voluntad política, estúpidos!. Y como un matón de barrio aparece Sylvia Rexach y una advertencia: "Recuerda que solo de verme tú temblabas, si me quisiste así, pobre de ti, si es que ahora tratas de olvidar. Se ve que no conoces, que poco tú has vivido, te advierto que es difícil y lento ese proceso de olvidar. Y aunque un aparente olvido a ti te asombre, dime que harás cuando alguien sin querer me nombre y esa lluvia de recuerdos caiga en tu alma. Y entonces, si al comenzar el día rehúsas recordarme, ¡ay!, pobre de tus noches si las usas para olvidarte de mí". Resulta que sí, sí se puede... podemos incluso ser justos y honestos sin alejarnos de la ley. (Cuando una partidocracia y sus dueños, un país y sus votantes se convencen de que el dinero lo puede, esa partidocracia y esos votantes harán todo por dinero. Y en eso anda metida Sylvia Rexach con una advertencia, si no amenaza). Gracias.

18 de julio.

Hurgando en el desván, encontré un relicario con estampas y recortes de prensa. Había octavillas que, por aquel entonces, repartíamos por ahí para animar el cotarro. Ojalá, y la nostalgia del 18 de julio expire y los del "irrepetible" se reconcilien con el PP, regresen a las políticas de Estado y acaben con este proceder fascista. Todo tiempo pasado fue peor. ¡Proletarios del mundo unidos!. ¡Cabemos todos o no cabe ni Dios!. ¡Arriba los esclavos del mundo!. ¡Abajo el gran dictador!. ¡Medicina para el enfermo, pan para el pobre!. ¡Nunca un paso atrás!. ¡No pasarán!. ¡Hasta la victoria!. ¡Patria o muerte!. Salud y república.

La Revolución de Octubre de 1934 en Asturias, los mineros asturianos ("de la mina salgo amigo, de la mina compañero") se levantaron en armas, pero fueron derrotados por la luz del alba, la sangre corrió, y la ciega tragedia se apoderó de Asturias. ¡Presente, camaradas!. Y ahora unos políticos sin ideología y una sociedad insolidaria recorre las calles para vergüenza de muchos. Soy mayor y vivo con ideas de vida compartida, fraternales, con la esperanza de crecer junto a un pueblo que aún no ha encontrado su futuro. (Los años crecen a coste de debilidad, poder a coste de dolor y éxito a coste de amor). Gracias.

Tufo misógino.

No sé si cambiaría algunas cosas de las que dije, hice, o dejé de hacer. Pude haber hecho cosas que no hice, pero no sé si de haberlas hecho merecerían la pena, si no para mí, para otra gente. Vivo los años altos y parece que, si no hago balance, ajusto cuentas entre lo que pudo ser y no fue. Ay, importa saber que estoy en paz conmigo, y que me "sana el alma" (nunca mejor empleadas las comillas). En este punto, y para no llevar a engaño, días atrás escribí que "no puedo dejar un verbo en permanente conjugación". Y sí, no pienso dejar un verbo en permanente conjugación: hablo de la familia, y los hijos primero. (Esto se tiene que acabar). Los padres nunca dejamos de preocuparnos por nuestras hijas. Las hijas se van de casa y en su caminar, según sople el viento de sus benditas necesidades (hay experiencias que una mujer no tendría que vivir). Y aunque no deberíamos (por acuerdo previo) ir en su auxilio, porque tienen que crecer y hacerse mayores solas, son nuestras hijas... Hoy traigo a de soslayo una realidad verdaderamente trágica: el comportamiento de ciertos empresarios amigos de Rajoy y de los más espabilados administradores públicos que muestran un machismo con tufo misógino y aire de cavernas que me lleva a "acusar recibo", puesto que nuestras hijas están siendo maltratadas psicológicamente en pueblos bendecidos con el favor de la ley. (Disculpen, me llegan noticias esperanzadoras: Marx, Karl Marx, no ha muerto, nada está perdido). Gracias.

Obsesión.

"La organización del tiempo es un aspecto significativo en la vida moderna, y una de las cuestiones más debatidas es si el momento del día en que se ejecuta una tarea influye en su eficacia. Diversas investigaciones en los campos de la sicología, la fisiología y la productividad, confirman que el momento del día sí puede tener un impacto relevante en el rendimiento y la eficiencia de las tareas". (Robert Frost). Y al hilo de la sabia reflexión de Robert Frost, aparece una pregunta: ¿Cuándo es el momento del día idóneo para hacer algo bueno? Esa la sé: Si es en enero dejar de fumar... ¿Y el resto del año? Como llevo un día sin nombrarte, ni entrelíneas, te toca: El resto del año darle a la rueda que rueda y rueda. Por cierto, nunca te lo dije, pero me chiflan tus chifladuras, tus meteduras de pata de banco, de ahí que, cuando mis informadoras me dijeron que todas tus trampas llevan tu firma y rúbrica y sello postal. ¡Hay que joderse, cómo puedes ser tan estúpida!. ¿Ahora cómo le echas las culpas a otros? Las culpas tuyas son y no de otros. De la misma manera que una gota de sangre puede hablarnos claro de nuestro estado físico, hay amores que aman y odios que odian hasta que la muerte llega. ¿Qué viste en mí para odiarme y quererme tanto si soy nadie? I ara què farem? (Del refranero: "La tarde conoce lo que la mañana no sospecha"). Gracias.

Aburriendo a las piedras

Fui a la botiga por un mandao y una señora... Sin lugar a dudas, lo que para unos es comida, para otros es amargo veneno. Quien no haya navegado con su mente aguas turbulentas no sabrá que alimentarse de amargo veneno es peor que perder la esperanza. A una mente cruel aconsejo inyectarle en vena ideas solidarias. Lo tengo escrito por ahí: somos dos partes del mismo libro. Pregunto: ¿Por qué no le añadimos más capítulos? Importa si la voz que nos llega viene del lavadero municipal o llega a nuestros oídos palpitando en la última onda que el eco de una voz expira. La palabra del poeta no puede pasar de soslayo, y no pasa porque anida en el corazón y sus decires acarician el alma y estremecen el espíritu. La palabra del poeta transmite verdades incontestables que nos someten hasta llevarnos al tribunal de la conciencia. Mujer: qué chévere se te da cantar tus indigencias, el secreto peor guardado, para que comprendan tus animadoras que tu verdad, como la de Ayuso, te hace libre, mientras que tu palabra te condena. ¿Qué has hecho de tus días afables? No hay refugio que te oculte ni perdón que te perdone. No salgas a la calle cuando nadie te ve, oronda navegante de un mar, y muéstrate tal cual eres a la luz del día, con tus miserias, las mismas miserias y dale de todos los días. (Joder, dona, esta mujer aburre a las piedras). Gracias.

Recuerdo a Eugenio.

Eugenio: "La frustración, la amargura y el odio son como el agua embalsada, buscan su nivel y encuentran una salida". Los decires de Eugenio había que cogerlos con pinzas. Y seguidamente con la compasión en la cara: "Pero la salida induce más dolor". Hay personas que cuando hacen daño no miden el alcance de sus palabras ni sopesan las consecuencias, lo hacen como una manera de aliviar... Eugenio: "La frustración, la amargura y el odio son como el agua embalsada, buscan su nivel y siempre encuentran una salida". Esas personas, torpes de entendederas creen que alejando los problemas alejan el dolor. Me emociona ver pasar desde la ventana los problemas sin resolver queriendo dar a entender que no llevan billete de ida y vuelta. Hay personas que maquillan su incompetencia dejándose llevar sin confrontar sus propias opiniones con la realidad. Ni dando en loco confrontarían las opiniones que no tienen... ¡Uf, qué desastre!. Sus afanes son hacer lo posible... Eugenio: "La frustración, la amargura y el odio son como el agua embalsada, buscan su nivel y siempre encuentran una salida... Pero la salida induce más dolor". (Los pueblos han delegado su futuro en los dueños de los partidos políticos y perdido el carácter reivindicativo y, con él, su propia identidad. Joder, dona, el pueblo es la familia, la familia, y no se lo puede permitir). Gracias.

Casi extraordinario.

Es amable, familiar, sin llegar a extraordinario. Le importas desde el momento que te ve. Eso le podía hacer extraordinario si no se quedara con la duda que levanta toda persona que se acerca a él. Recela porque quien se acerca le pide algo: es una persona relevante en nuestra comunidad. Imagino que vendrá de ahí tanta desconfianza. Para estar donde está, llegó por la senda de las promesas. De haberlo conocido, le habría aconsejado que no prometiera, que dijera que haría lo posible, hasta avergonzarse de almorzar, si fuera necesario por mejorar la vida de la gente. Y enseguida: "Qué hay de lo mío". Pero lo mío y lo nuestro no es posible. Además, alguien le aconsejó subir al desván y halló lo nunca visto. ¡Uf, qué desastre!. Recuerde: primero lo urgente (discriminación laboral), luego lo necesario (reflexione). Y el registro contable con precisión inexorable. El asunto tiene que ver con la eclosión de la sociedad de la información sin ningún género de dudas. Una sociedad que, como nos manifiesta Castells en "La era de la información", tiene su origen en la revolución informativa. La opacidad de un callado imperio. Transparencia. (No meta el hambre en casa de las familias que sus pies resbalarán en el cementerio. No consulte a "cantamañanas" ni crea lo que no es, confíe en la ley y su justicia y síguela al pie de la letra sin saltarse una coma). Gracias.

Sabia virtud tenerse miedo.

La lentitud de la política no tiene nada que ver con la justicia, aunque es conocido que la política y la justicia son lentas, muy lentas, demasiado lentas. Pero la política, debido a la prepotencia de los políticos, todavía se detienen a contemplarse ante el espejo y adquirir los peores hábitos. Cantar boleros, por ejemplo. Sin embargo, la justicia llega, incluso tuerta llega. La ley y su justicia. Debido a la natural tendencia al olvido de los políticos, no atienden las verdaderas necesidades de las familias como promesa adquirida en campaña electoral. Un político gana las elecciones y se olvida de dónde viene y para qué. Eso no tiene nombre... eso tiene consecuencias. "Cada palabra tiene consecuencias, cada silencio también". (Jean Paul Sartre). Y qué bueno que la verdad solo tenga un camino. Oiga: ¿Su situación es difícil, un problema ha crecido, sus enemigos son invencibles? No sea estúpido, no delegue sus responsabilidades, hágales frente empezando por ese problema (tal vez solo parezca que ha crecido), o encomiéndese a Dios en su misericordia, o a mi suegra, si no es lo mismo. Siempre hay un roto para un descosido. Y recuerde -a las pruebas me remito-, que nunca jamás los políticos son inocentes, son otra cosa, pero es horario infantil. (Téngase miedo, sabia virtud tenerse miedo, como saber con quién se gasta el dinero y en qué). Gracias.

Y la rueda sigue rodando.

En la vida crecemos y con suerte llegamos a viejos, llegamos maduros, es la edad que llamo de la autoestima, la sabiduría y los consejos. Con el paso de los años atesoramos en el corazón los mejores momentos. También miserias propias y ajenas. A pesar de saber que el corazón entra en paro cardiorrespiratorio si uno atesora lo bueno y lo malo al tuntún. Lo bueno es la potencial semilla que prende y extrae desde lo invisible el asombro. Lo malo pesa más, simplemente es la muerte. Nacemos inocentes, luego pasamos a justos y definitivamente a ecuánimes. Si tenemos suerte y llegamos a mayores, con experiencia y aprendiendo (sin morder la mano que te da de comer. O te la puede dar), esa edad es legendaria y cuanto menos yo no la cambio por otra. El comentario que hoy traigo a de soslayo es la confesión en papel de estraza que humilla al inocente y a la vez pretende impedir una demanda que no resistiría una auditoría visual (¡firme ese decreto ya, no sea estúpido!). Una cara de buena gente no redime el abuso y sus pesares. La ignorancia que no se avergüenza de mostrar lo que no sabe ni explica por qué no se rinde ante la evidencia y se deja de circunloquios. El caso fue tan político que comenzó donde debió terminar. Y la rueda sigue rodando. (Oiga: para pescar hay que mojarse algo más que los pies, o sea, obrar con inteligencia, proteger su administración, ofrecerse como un padre a una hija y entregarse a un amante frente al mar una noche sin luna). Gracias.

El que por gusto navega.

Se dice que la paciencia excede a la fuerza y que el tiempo todo lo cura. Mucho se dice, pero eso, ay, si antes no te mueres, diría que lo dijo un sabio. Ocurre a cada instante de apasionada y esperanzada espera. Lo que se desea bajo el sol tiene su hora. Dado que el sol nace todos los días, un día u otro, llega la hora que tanto se desea (y muere). Está escrito a sangre, y es vida. Ante la gravedad de los hechos, hasta Dios se hubiera dado cuenta y debería de estar harto, "harto de estar harto", como el Serrat. Como con el desastre de los hechos siempre obtuvieron premio al ir sintonía con los votantes, creyeron que estaban bendecidos por Dios y su María y ancha es Castilla. Efectivamente, ya hubo impunidad absoluta cuando sucedió un acto de venganza, pero eso ustedes ya se lo habrán oído a Mateo 5:38: "ojo por ojo y diente por diente". Entonces también estaba escrito a sangre y llamaba a ocupar la plaza y quedarse a disfrutar de los excesos: perfidia, abusos. (Mísera desidia). El filósofo Epíteto, aconsejaba a los ciudadanos, "no quejarse de lo que no se puede cambiar", pero algo habrá que cambiar (digo yo), porque es deber inexcusable ciudadano denunciar hechos criminales. Yo también aconsejaría no llorar a quien se mata, cuanto menos hasta que le hagan la autopsia. (Y, en fin: "el que por gusto navega, no debe temerle al mar"). Gracias.

La vida es efímera.

Sentí que me iba quedando sin tiempo y me apresuré a hacer balance para saber con quién podía contar para emprender la última refriega. La vida es efímera. No puedo dejar un verbo en permanente conjugación, dado que, solo el presente cuenta, o debería contar. Me cuentan que el pasado ha vuelto con cara de pocos amigos. El pasado es tan intangible como el amor. ¿Por qué se echan ganas a perder teniendo la información para ganar? (Sin entendimiento la información es inútil. He ahí la importancia de ser agradecido). Dolerá, ay, el tiempo perdido. Dolerá como la muerte a quien no debe. La muerte ingrata no da segundas oportunidades. Mientras uno está en la cima son muchas las alabanzas, pero la desdicha asoma y el olvido no encuentra camino. Ese desfile de adioses es la vida que a nadie le es ajena. (La inadmisión, vencido el plazo de alegación, qué poco cuesta echarla abajo y llenarla de desechos). Me lo señalaron, lo conocí, y no me caía ni bien ni mal, si le hicieron daño, las culpas de otros son. Yo quería que entendiera que negar hechos elevados y validados por órganos superiores es una estupidez. Cuantas cicatrices deja a su paso la maldita arrogancia, ni le dio tiempo a enmendar sus errores. Mientras se acercaba el momento del adiós, disminuía la arrogancia y le dolía el alma; aun sabiendo de que era inminente, en su yo más profundo se negaba a aceptarlo e intentó pactar con la muerte... (Otra vida cristina que, devota, se lleva la muerte). Gracias.

Realidad incierta.

Ahora que anda el gobierno por Europa exhibiendo nuestra estabilidad macroeconómica y un envidiable sistema político con unos partidos que de tanto llevarse bien empalagan, diría que, en breve, volveremos a las urnas empezando por Catalunya (Cataluña de soltera). Estoy de votar que no recuerdo cuántas veces ni a quién. Con decir que ni conozco a la alcaldesa del Pueblo de Patricia, que ya es decir. Imagino que, como serán los mismos candidatos, porque no tendrán tiempo de buscar a otros, son íntimos y no descarto que vayan por ahí juntos de vacaciones. ¿Cómo es posible que estos políticos que votamos hace más o menos un año, se pongan de acuerdo para volver a las urnas y no para lograr pactos que mejoren la vida de las familias? Si como ciudadanos no nos toman en serio, aunque conlleve enfrentar a todos los demonios, este país sucumbirá ante su propia historia. Si cuanto menos la vecina chismosa les echara mal de ojo. ¡O los echara a la mierda!. Sin docentes en las escuelas, ni personal sanitario en los Hospitales, ni banquetas en los comedores sociales; joder, dona, como si fuera necesario ser abogado o magistrado, como si no bastara con ser una persona para saber que el derecho a comer todos los días por ser de aquí o de allí, simplemente por estar, tenemos ese derecho, y a que nos consideren seres humanos, aunque vengamos en una patera por un mar y nos disparen obuses a la cabeza. (En este plan nunca bajaremos del árbol). Gracias.

Víctor Manuel.

Planta 14.

En la planta 14 en el pozo minero, de la tarde amarilla tres hombres no volvieron. Hay sirenas, lamentos, acompasados ayes a la boca del pozo, dos mujeres de luto anhelando los cuerpos y una madre que rumia su agonía en silencio, es el tercero. A las diez la luna clara se refleja en las sortijas del patrón recién llegado con sombrero gravedad y su aburrido gesto. Él ha sido el primero, vendrán gobernadores, alcaldes, ingenieros, tratarán de calmar la presentida viuda que se muerde el pañuelo... no sabrán acercarse a la madre que les mira con los ojos resecos. A las doce el patrón mirará su reloj, los otros ya se fueron, y en un punto y aparte esbozará un fastidio mientras piensa: "pero, ¿dónde están estos? Ha llegado otro relevo de bomberos y a la una menos diez verá la noche el primer muerto. Sentados en el suelo los mineros se hacen cruces y reniegan de Dios, quién diría les pillara de sorpresa la tragedia repetida. A veces el más bravo mira fijamente al patrón con los dientes apretados, y el patrón con sombrero tiene dos policías a su lado; no hay cuidado. Tres horas lentas pasan y a la luz de las linternas asustadas el cura con los ojos arrasados al segundo le va uniendo sobre el pecho las manos. Y un chaval de quince años mientras llora impotente se abraza contra un árbol. Y el chofer del patrón con su gorra de plato se siente desplazado, es un hombre prudente, bien domado. El rocío ha calado hasta los huesos cuando sale el tercero,

le recibe con sonrisa gris-azul la madrugada. Y con voces los mineros, mientras se abrazan todos, uno de ellos, el más fiero, por no irse al patrón... llora en el suelo.

Autor: Víctor Manuel.

En de soslayo. Domingo, 7 de julio de un cumpleaños feliz.

Escribir por escribir (y dos).

No existe nada en el mundo comparable a escribir lo que uno siente, y si en un descuido alguien te lee... El conocimiento se adquiere... es la persona quien marca la diferencia. Conocimiento no es conocer. Ni discernir. ¿Entonces qué habrá querido decir? ¿Y por qué no puede entrar ni siquiera en el Reino de los Cielos? Hubiera hecho cualquier cosa por entrar... Después de haber probado las mieles de la palabra escrita, y de la fantasmagoría real de un de soslayo sanador. Joder, dona, tiene el poder de retrotraer los valores de la idoneidad, para los no creyentes, el paraíso donde todo comenzó: Les Seniaes. Escribió mucho y habló poco. A pesar de que en su vida tuvo el propósito de dejar huellas meritorias por donde pasaba, o paranoias y no huellas. Había logrado encauzar su vida por derroteros esperanzadores, pero su maltrecha salud, su capacidad innata para la autodestrucción y dona muerta... El porvenir que tiene un personaje tan comprometido... la Magdalena sabrá. (Oiga usted: en la vida todo es Alfa y Omega. ¿Comprende? Embriagado de no saber, de preguntar a quién no sabe, se devorará, se consumirá y llorará lágrimas de pena). Ser de mi ser, eterna vida mía, confía en la ley 20/21 de los Santos Inocentes y su justicia. Es un hecho consumado por más vueltas... y a más vueltas más jodiendas. En fin, si uno se pone triste peligra que exteriorice penas que no siente. Lo que siente, y conviene decirlo, es que cuando escribe por escribir es más feliz. Gracias.

Escribir por escribir (uno).

Cuando te mueves por una dimensión ficticia, de cuando en vez uno se marcha hacia el reencuentro con el infinito en busca del dolor entre quienes lo amaron, o simplemente lo utilizaron. La suma de todas las frustraciones por su comportamiento es justa la medida soportable para un adiós. Casi siempre fue apenas, pero ahora parecía que había encontrado su sitio, y que redundaría en el bienestar de su familia, su razón de existir. Recuerda que jamás se le presentó la ocasión de demostrar su gracia, aunque ahora parece que le siguen el rastro. Se está corriendo la voz de que es capaz de escribir el día de quien no sabe lo mucho y bien que le vendría en su quehacer. Quien lo conoció diría que pagaría por saber lo que sabe, y solo sabe leer. ¡Qué ruina!. Parecía que tenía cuerda para rato. La tenía. Y ahora es un espíritu improductivo y poco creativo al haber sido abatido por la desgracia de sus propias insolencias. Si al menos le hubiera hecho caso al cartel: "Pónganse en contacto con el administrador". Conociéndolo, el cartel debería traer escrito en letras verosímiles: "Pónganse en contacto con Dios". Se hubiera puesto en contacto con Dios porque le chiflan los milagros. Él solo piensa en estos días de mucho y nada bueno. Se reprochó a sí mismo, se disculpó con el maligno y con todos los que creía que le podían restituir lo que tanto añoraba. Le faltó poco para llorar... lloró hasta anegarse. Fueron tantos años... Demasiados. (Perdón, lo dejo, mañana vuelvo). Gracias.

Un arma cargada de futuro.

Días atrás escribí: Solo la santa poesía debe predominar en la vida. Aunque no sé yo... Lo explica mejor don Gabriel Celaya: "Poesía para el pobre/, poesía necesaria/ como el pan de cada día/, como el aire que exigimos trece veces por minuto/, para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica./ Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan/ decir que somos quien somos/, nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno/. Estamos tocando el fondo/. Maldigo la poesía concebida como un lujo/ cultural por los neutrales/ que, lavándose las manos, se desentienden y evaden/. Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse". Cuando surgen imprevistos, nos lleva a elevarlos a lo más alto cuando nuestro enfoque debe ser hacerles frente en lugar de evitarlos para ganar (o perder). Un imprevisto nos empuja a caminar sobre el borde de nuestro potencial... Qué decepción. A veces se encaja peor una victoria que una derrota. Debemos atajar los imprevistos de forma correcta, lo correcto, cueste lo que cueste, hacer siempre lo correcto. Sin dejar -la familia apremia- de hacer lo posible por nosotros, después de haber intentado hacer lo imposible por los demás. (No puedes volver a equivocarte, deja el ego en la orilla. Porque saber es poder, y lo que no sabes... Recapacita. Solo la santa poesía debe predominar en la vida). Gracias.

Avisa cuando llegues.

"No naces con un manual de instrucciones bajo el brazo, así que te las apañas como puedas. O como te dejan. Si tienes suerte encontrarás a unas pocas personas que harán las veces de guías para no extraviarte demasiado, quizá no porque sean buenos ejemplos sino todo lo contrario: aprendes lo que es bueno gracias a todo lo malo que traen. Lo ideal es que las buenas lecciones las imparta gente que realmente vale la pena porque no hay en ella sustancias tóxicas que pudran tus días. Bienvenidos sean los encuentros que sirven para mejorarte o, al menos, para ayudarte a hacer de los errores una vía de aprendizaje. Es importante detectarlos lo antes posible para aprovechar sus ventajas, y, sobre todo, para protegerte por comparación de todo lo que rompe y corrompe. Con esfuerzo y tenacidad se puede desarrollar una suerte de instinto para reconocer pronto a esos seres que dedican la mayor parte de su tiempo y casi todas sus energías a extender una mancha aceitosa de envidia, egoísmo, ruindad, amoralidad y odio, entre otras fosas sépticas". (Tino Pertierra).

El señor Pertierra me coge desprevenido, inquieto, fuera de mis casillas y no puedo sino que ir en busca de Jesús el Cristo y la Palabra de Dios (falto de imaginación, es otro "copia y pega"). "Entonces se le acercaron los discípulos de Juan diciendo: ¿Por qué los cristianos ayunan? Y Jesús les dijo: ¿Acaso los acompañantes del novio pueden estar de luto mientras el novio está con ellos? Pero vendrán días cuando el novio les será quitado, y entonces ayunarán. Y nadie pone un remiendo de tela nueva en un vestido viejo; porque el remiendo al encogerse tira del vestido y se produce una rotura peor. Y nadie echa vino nuevo en odres viejos, porque entonces los odres se revientan, el vino se derrama y los odres se pierden; sino que se echa vino nuevo en odres nuevos y ambos se conservan". (Mt 9:14-17). Hagan señores lo que les apetezca, que entre un mar en Les Seniaes, por ejemplo; al fin y al cabo, la ignorancia más celebrada ya asfixió a las familias más vulnerables. Gracias.

Hurgando en la memoria.

Ayer una paranoia me visitó y quería algo de mí. Lo creo porque sigo aquí. Hurgaré en la memoria: Siempre existirá la lucha entre lo que queremos y lo que necesitamos, así cómo lo que fuimos y lo que somos. Lo que dura solo un instante a lo largo de los años nos permite componer un imaginario real. A fuerza de querer, soy quien quise, pero el reloj marcó inexorable las horas y luzco anticuado. Envejecer con la mente lúcida induce a tomar decisiones que hacen camino donde no hay espacio. Paz y amor. Mi vida no fue triste, fue jodida. Hice la mili, hasta la mili viví con miedo, después de la mili, también. La política, ay, la política, cuanto menos ahora del insulto no pasa. Por aquel entonces, comunista, Nicolás Guillén me enseñó a ejercer mi ideología usando además la cabeza. Fui comunista sincero, sin excusas, fiel a mí mismo. Éramos muchos, pero los otros eran más. Y la mayoría miraba de soslayo porque llamar a las cosas por su nombre costaba caro. Problemas con los grises, la manipulación de la justicia y la falta de derechos civiles hizo de aquella vida una jodienda. Pasó el tiempo, recuerdo 1985, Gerardo Iglesias fundó IU y también recuerdo que me bajé del partido. 2 años y me afilié al socialismo marxista de la época. El partido socialista nunca estuvo al nivel del partido comunista en cuanto a luchar por la democracia: de Suresnes aquí no dejó de pisar moqueta. (Sigo aquí, no me rindo, pero eso a quién importa... Joder, dona, podías no haber muerto). Gracias.

Julio, esperanza de una vida.

Una vida desvelada en torno a la palabra, desde la creación hasta la interpretación, pasando por la lectura y el sentir. Él es así: su propio adverbio. No mantiene una conversación, apenas, siquiera, intercambia un saludo. Como confesó en su día le duele el olvido dependiendo de la fecha (julio es un mes para la posteridad y el recuerdo, para que no vuelva a suceder de no ser necesario): no hay por qué prescindir de las elementales normas que impone el honor y la buena educación. Si fuera agua creativa se diría que fue separada en un mar con insaciable sed, necesidad de beber esa agua para después contarlo con humildad, que para morir de éxitos ya habrá tiempo. Cuentista incansable, si no pudiera cantar sus mentiras, terminará su último comentario y luego seguiría su camino. Tanto tiempo acumula una producción difícil de cuantificar. Son códices, y en su mayoría no tienen sentido. Es al corregirlos cuando se da cuenta de su falta de originalidad y los tira a la papelera de donde nunca debieron salir. Es lo que siente, sin ninguna ambición, de forma sincera e inmediata, sin demoras absurdas ni rodeos. Tiene aversión y aborrece a quienes se las dan de lo que nunca fueron y cuando salen de su fantasía se entretienen otorgando sus últimos deseos, o permiten que el finado se despida por ellos a través de las redes. (Es una vida, perdón, es la muerte). Arrancó días del calendario y los escribió entre los vericuetos de su universo como si fuera un Albert Einstein. De ahí viene su desinterés por dar explicaciones. Tampoco las acepta. ¿A qué viene este testimonio? ¿O es la traducción literal de su existencia? ¿De quién habla? Se dice que un día, alguien que no viene al caso, le pidió explicaciones por algo y alegó ignorancia: todo reo sabe la razón por la que es condenado. Por otra parte, no tolera arrepentimientos de última hora: podrá ser condenado, pero mientras no muera lo demás se cura. Tampoco le gustan las confrontaciones: salió perdiendo en todas, aunque desearía que alguien le dijera que mereció la pena. (Uf, qué tarde, ruego por julio, esperanza de una vida). Gracias.