Gracias por llamarme amigo.

Hoy, Fin de Año, escaso de imaginación no me apetece escribir. Me rindo ante un estado de ánimo que la dama que no me deja ir considera... Ella no sabe y yo tampoco, pero nos une una historia de amor que guarda silencio sin gozar de su júbilo.

Escaso de imaginación pero agradecido no quiero cerrar 2019 sin nombrar a una amiga que cuando reza a Dios le recuerda mi nombre. Ella me enseñó a ver las cosas de otra manera. A veces en la vida aparecen personas que nos dejan un algo de sí y nos llegan al corazón. Nunca imaginé que en los años altos alguien, con nombre de mujer, me regalara flores de buenas madrugadas desde un acantilado. Una mujer, una amiga me enseñó que hay vida más allá del dolor de alma si no se pierde la esperanza. Hablo de una mujer que luego de ser musa fue dama de la poesía... Se llama Flor de María y es más para mí que lo que le confieso que es. Y quiero desearle esta noche de Fin de Año mis mejores deseos de paz y amor y prosperidad y la salud que no falte. A ella, a la Bella: a toda su familia. La salud es lo primero. Si quiere, y ojalá quiera, porque me tendrá pegado al este de su mirada cada madrugada hasta la eternidad, nos volveremos a leer en 2020. Será un placer. Gracias.

La vida enseña. Y un libro más.

Ayer, cenando en el bar, una amiga de mi esposa me dijo lo que ya sabía: "En este pueblo eso no pasa". Y, como Rajoy, le contesté con otra pregunta: ¿Pasó, pasa o pasará? Es más digno morir de pie que vivir de rodillas... Lo sé yo y lo sabe ella pero lo calla. En el pueblo de Patricia todos lo callan y estoy convencido que es porque no dan crédito a lo que ven sus ojos.

Me viene a la memoria el día que escribí a un poeta de reconocido talento para preguntarle por qué había dejado de escribir poesía para escribir politiquerías, y con palabras de triste poeta me respondió: "Como está el país no puedo escribir poesía: avivo las discordias y defiendo derechos e intento higienizar la política. Si alguien me lee, pronto volveré a escribir poesía". 

La vida es un libro abierto a la espera de un lector que lo lea y lo interprete. La vida es un libro capaz de cambiarnos la vida para mejor si prestamos atención a lo que leemos. La vida para saber que no se debe ir desorientado sin un libro entre las manos. Me lo decía el cura de mi pueblo: "Ahora que no haces nada ven a misa". El cura de mi pueblo, como la amiga de mi esposa, creen que leer un libro es lo más inútil que nadie puede hacer. Tal vez porque nadie es nadie. Un libro nos enseña a conocernos mejor y saber lo que está bien y mal. Por cierto, hoy leí que las concertinas que matan a inmigrantes se fabrican en Málaga. También leí que cuando un inmigrante muere pinchado en una concertina no solo muere, además pierde. Pierde su identidad. Porque nadie sabe quién murió. Joder, dona, yo no quiero morir sin saber si mi vida seguirá o no siendo mejor después de la muerte. No quiero una vida sana para morir ni una muerte enferma para vivir. Ni quiero que mi existencia sea declarada muerta sin saber lo suficiente. (A la amiga de mi esposa la acompañaría con gusto a la Casa de la Cultura y en la penumbra de la biblioteca le elegiría un libro para que lo leyera y luego lo pasara a su colindancia y eureka: en el pueblo de Patricia eso pasó, pasa y pasará hasta que alguien con dos dedos de frente le ponga freno al carro y a la carreta). Gracias.

Malintencionado y necio.

Malintencionado ha de ser quien pena por chismes de lavadero municipal... Malintencionado y necio ha de ser. Duele saber que fue él y no ella quien levanto la liebre. Duele, y más duele pues duele a quien siempre dolió. Qué más tiene que ocurrir para que regrese al amor y la santa poesía. Deja que vuele. Ella reconoce las alas con las que puede izar el vuelo para que el invierno frío no congele su alma. ¡Déjala que mude su ánimo alicaído!. No hay alcohol en la noche embriagada que haga olvidar tanto dolor... Y tú, ¿crees que alguien te auxiliará cuando sepa lo que has hecho con ella? "... y los negociadores de PSOE y ERC...". Uy, perdón, apago la radio y sigo. ¿Merece la pena infringir tanto dolor? ¿Qué ganas? No veo la ganancia por ninguna parte, ni veo gestión cuando lo cotidiano se torna previsible, solo veo negligencia cínica alejada de los humildes y los del montón que bailan al son que tocas porque llegar a fin de mes es lo primero. Concatenas malos quereres. Gracias.

¿Qué tanto teme la venerada?

Más allá del olvido habita la muerte
que antepongo a la vida.

Sin responder a un presagio,
un destello frágil asoma
envuelto de ausencia
cuando el silencio insinúa tu nombre.

Rompo la distancia
y aparece tu semblante alicaído.

Respiro aletargado
en la incertidumbre
que me encontró en tu lecho
y murmuro extremos vedados a tu cuerpo.

Tu nombre es lo que me queda de ti,
y la mentira que ahora habitas.

Nada justifica el silencio del pueblo.

"El 20% de los mayores de 65 años en España viven en situación de vulnerabilidad residencial extrema".

Una tesis doctoral publicada la pasada semana por el Centro Superior de Investigaciones Científicas (CSIC), y elaborada por la socióloga Irene Lebrusán concluye que el 20,1% de los mayores de 65 años en España viven en una situación de "vulnerabilidad residencial extrema", con problemas graves de habitabilidad en el interior de sus viviendas. (eldiario.es).

Es otra de tantas "buenas" noticias de las primeras en los periódicos. Me duelen las penas de los que siempre pierden y me interesa que el partido que ganó las elecciones y su líder, Pedro Sánchez, acuerde un gobierno y echen el país a andar. Me gustaría manejar el tiempo y decir a los políticos que se presentan ante la ciudadanía con la máscara de hierro validada por Alejandro Dumas y su falsa humildad, y las más voraces e indignas ambiciones, como el engaño y la cruel traición, que los mayores de 65 años... Lo digo a veces: para olvidar hay que tener memoria, y algunos la tenemos y olvidamos lo que nos interesa. Ténganse miedo. Hoy habrá consejo de ministros y aplazarán la subida de las pensiones y el porciento prometido a los funcionarios y la unificación salarial de los cuerpos y fuerzas de seguridad del Estado y el SMI y etcétera porque un gobierno en funciones no puede. Lo aplazarán hasta que gobiernen si gobiernan. Por la sangre de los héroes olvidados y la verdad que se oculta al pueblo conviene recordar que, como el amor, nada es para siempre. Los políticos mantienen latente la coacción y la ciudadanía subsiste en situación de pobreza extrema. Y entre aplazamientos y recortes ni rebelarse pueden para enfrentar la realidad que tanto daño hace. Conociendo la verdad el engaño es delito. Experto en derrotas, no dejaré de escribir el día que me gusta en de soslayo mientras en estado de desespero me entristece ver cómo nos acercamos a ese tipo de hombre descrito por Nietzsche que prefiere la ausencia de la voluntad a la voluntad de la nada. A llevar una vida de pena que elige la efímera felicidad a la acción por miedo a las consecuencias. Nada justifica el silencio del pueblo. Gracias.

¡A la mierda el IPC y el SMI!.

"... porque cada uno de los 751 diputados del Parlamento Europeo que salen de las urnas, y que trabajan un máximo de 134 días al año, ganan 6.200 euros netos al mes, más 4.295 euros para gastos generales. Hay que añadir 17.500 euros al mes para asesores y personal junto a dietas etc". Eso lo acabo de leer en el blog de un amigo siempre agradecido y ya no quiero que me suban la pensión con relación al IPC y que lo metan a calzador o como sea en la Constitución. ¡A la mierda el IPC y el SMI!. Y los pensionistas y jubilados, y los trabajadores que trabajan (o no) y no llegan a fin de mes, incluyo a mi esposa e hijas. Ay, no, a mi esposa e hijas no, probes. España no se puede permitir tanto perroflauta. Pero Europa sí. Y a mí que me resbala todo, ¿quién mejor? Por eso. Quiero ser diputado o diputada si ganan lo mismo en el Parlamento Europeo. Gracias.

Tarjeta de Navidad.

Es Navidad y llega una nostalgia que ha venido a recrudecer el día... Hablo de quien es parte fundamental de los ruidos del pueblo. (Qué puedo hacer para que no sufras...). El odio de uno rompe la esperanza de dos, lo que pudo ser y qué lástima que siga negando la verdad. En permanente estado de confusión se corre el riesgo de perder lo que nunca fue de uno... En un país pobre por definición, exhibir los bienes materiales es de nuevos ricos sin amores. Yo que fui su capitán y su grumete ahora, poblada de ausencias su vida... no le arriendo las ganancias. Se pudiera echar la culpa al miedo a ser despedido con el estatuto de los trabajadores de Rajoy en la mano, pero es Navidad y la tristeza es otra, y no es menor porque desacredita la cultura. La cultura. Hoy somos más pobres y más iletrados que nunca porque un libro no figura en el único lugar donde se puede vivir en paz con uno mismo. El Serrat aconseja dejar de joder con la pelota. (Qué poco aún tú has sufrido...). Sí, llega una nostalgia que recrudece el día y así es imposible creer en la salvación del alma... El descrédito de quienes no saben ni aprenden de sus horrores rompe el silencio. Donde ronda el cinismo no llega el amor y la santa poesía. (Todos tenemos la necesidad de algo en lo que creer, y yo creo en ti, y, para bien o para mal, nunca serás algo pendiente de olvidar). Gracias.

Carmen.

Resuelve problemas como hormiguita sin sueño y está siempre dispuesta para Patricia y Kristel, que son la esencia de su vida. En las lides del amor, puede construir un imposible con discreción, ternura y cautela, sin más rapidez que la de una lágrima corriendo por sus mejillas. Se deja robar un beso como una quinceañera despistada y puede ser tan tierna como esa gota de rocío que parece navegar en el pétalo de una flor. Es femenina frente al mar y mujer de armas tomar a la hora de enfrentar el trabajo diario. Rondando los cuarenta, no me necesita sino para complementar su vida y compartirla desde el respeto y el amor. En su formación fue determinante la vida, comprensiva e inteligente, jamás abandonó su lado humano, ni su independencia, ni la inmensa capacidad de aprender. Autodidacta y dueña de sí. Me conoció siendo muy joven y tiene a bien concederme parte de su saber en código de responsabilidad, de ser y estar, de dar la cara sin castrar sus ansias de mujer. Su liderazgo familiar le permitió dejarse llevar por las vicisitudes que le salían al paso con fundamento y coherencia; supo doblegar situaciones de difícil calado sin dejar de alentar a toda la familia, en especial a mí. Ay, me vuelve loco y más.

Le escribo a Carmen, mi esposa, una mujer verdadera como el pan, independiente como un pez, soñada como una noche de reyes, tan deseada por mí como el sol lo es del alba. En fin, ahora que no es noticia mi incapacidad, que ha salido a la luz la imposibilidad que tengo de vivir sin ella; ahora que sé hasta dónde llega la deformación de mi vida si no está cerca de mí, he de confesar que hace demasiado tiempo que no le regalo una orquídea, su flor preferida. Pero nunca es tarde. Amor.

Carmen.

En sus ojos descansa la belleza,

la pasión de enamorada,

el amor de madre;

pero con un dulce misterio.

Pero hay más.

Ella es más.

Ella es el orden, la sabiduría encuadernada en piel insuperable.

Ella es la voz, el rumor armonioso que da vida.

Ella es santa poesía y yo solo necesito de su amor para vivir;

el aire, y todo lo demás,

no importa cuando la siento cerca.

Sin más datos es todo para mí, mi universo, en resumen, lo que ven mis ojos:
Carmen, la mujer que amo.

En de soslayo. Martes, 24 de diciembre de un cumpleaños feliz.

Custodia compartida.

Hoy amaneció un día triste de morir y no sé por dónde empezar. Intentaré explicarme: Ayer se jugó la Lotería de Navidad y no me tocó ni la pedrea (no me tocó porque no juego y no soy político y solo a los políticos toca aunque no jueguen) y mis hijas, Patricia y Kristel, con la complicidad de Carmen, mi esposa, ay, me dijeron con la cara más seria de los entierros que hasta aquí he llegado. Hasta aquí he llegado quiere decir custodia compartida, orfanato o manicomio. La elección será mía. 

Duele saber que a mis seres queridos solo les intereso si el azahar me sonríe: ni bendito amor ni santa poesía. Tanto tienes tanto vales. Después de mucho lamentarme, de apelar a los sentimientos más puros del corazón... Cría cuervos. Me voy, iré del pueblo de Patricia al de Kristel si me quiere, el asunto no está claro. O al orfanato. Al manicomio si no me llevan no voy. 

Me iré del pueblo de Patricia sin haber cumplido una promesa de amor. Ojalá y Valencia tenga internet y wifi y pueda seguir escribiendo el día que me gusta en de soslayo y una promesa de amor con nombre de mujer un día... De sus ojos la mirada más triste ya no engaña a la plebe... En fin, cuando primero mejor: nadie se sorprenderá si me ve correr como un loco para irme, como sea que corra un loco... (Creo que nadie si me ve correr se sorprenderá al verme y no tanto por correr). Gracias.

El invierno frío.

Diciembre es un mes con días de luces encendidas;
días de volver a casa por Navidad,
donde da comienzo el invierno que inspira un nuevo año.
Días de promesas colectivas,
de llenar de nuevas ilusiones otro año.

Con engañosa imagen,
domina con soberbia el invierno frío
mientras medran los días.

La derrota que algunos deseamos
emprende su lid con la entrada del invierno frío.
La derrota de la espesa oscuridad
que dará paso a la luz de primavera
donde las mariposas siempre vuelan libres.

Misiva "informativa".

"La Inspección de Trabajo consigue solo con una carta que empresas regularicen 81.700 contratos en fraude". (Vale como contrato de trabajo en fraude de ley. Vale lo que cada cual quiera pensar de la explotación de principios del pasado siglo). "81.714 trabajadores han logrado entre agosto y octubre que sus empresas los hagan indefinidos o les amplíen la jornada, después de que la autoridad laboral mandara una carta a sus empleadores para que de manera voluntaria...". (eldiario.es). 

De manera voluntaria... ¡Manda huevos!, que diría el insigne Federico Trillo, por aquel entonces presidente del Congreso de los Diputados. Parece que los empresarios amigos de Rajoy y sus aprendices más aventajados de la administración pública se cayeron de un guindo y el golpe les atizó la modorra y se dieron cuenta que el mejor activo que tienen las empresas son sus trabajadores. Entonces digo yo que tal vez sea el momento de retribuir a sus trabajadores con un SMI de 1.000 euros (o más) sin echar el cierre a sus empresas. A las familias les vendría de lujo para llegar a fin de mes con algo en la nevera, y a la Tesorería de la Seguridad Social unos euros más de IRPF también. Llegado este punto una amiga me llama para decirme que la tontería de uno llega hasta el extremo de pintar de blanco lo que a su paso encuentra formando líneas paralelas ("las líneas paralelas son aquellas que por mucho que se prolonguen nunca llegan a atopase") con dinero todos y nada entiendo pero me deja estupefaciente. Este sábado no queda aquí porque hay más: otro informe del Banco de España habla de gran recesión y subraya que la riqueza de las familias formadas por jóvenes cae un 18% a pesar de la recuperación. Gracias.

Nada cambia si nada se cambia.

Si me preguntan qué recuerdo del pasado diré que muchas sombras y pocas luces (que nadie se le ocurra recordarme mis olvidos). Más no recuerdo, pero mi mente absurda sí, y es selectiva como el amor. Y me recuerda lo que dije a una amiga ida un día sin venir a cuento: "por aclamación la colindancia te ha elegido para silenciar los ruidosos ecos de la acusación".

A mí los ruidosos ecos vengan de donde vengan me atarantan. El bullicio de la mediocridad ni lo menciono. Con lo bien que se nos da a los pensionistas no hacer nada... A quien es incapaz de sospechar lo que se avecina y sigue a lo suyo como si fuera pensionista, no intuye lo perceptible que es a los ojos de cualquiera sus estropicios. Otras aprovechan sus arrebatos y sin perder la perspectiva de la realidad, llevan a su terreno la historia que más les convienen. A quien es incapaz... y vive de la farándula y el despiste... "No hay peor ciego que el que no quiere ver". Yo, sin ser la bruja de la bola lo venía advirtiendo hace tiempo: Nada cambia si nada se cambia. (Ni sabes más de lo que sabías ni tiempo para aprender te queda). Gracias.

La honorabilidad de un político.

El plasma de Rajoy creó cultura periodística y no se admiten ruegos y preguntas, pero sigue habiendo advertencias. Piensa mal y acertarás, además, las circunstancias incitan a pensar mal. Podría ser diferente, pero el descaro es el mismo y punto. 

Las elecciones en cuanto a resultados fueron las mejores y peor la gestión a la espera de las consecuencias... Sin unidad ni buen criterio (¿? la oposición pasa de soslayo. Y el gobierno no se estorba, se soporta, y nunca fueron una canción de amor que se recuerde. "Entre bomberos no se pisan la manguera", era el silente guiño a la oposición. Pero eso era antes, ahora la oposición quiere saber dónde está la manguera y lo que falta. Así no se apaga un fuego, así se echa leña al fuego. Ardió Roma, ardió París, ardió Troya. Troya, la del caballo. Y arderá el fuego ante el pueblo. No sé si me explico. Quiero decir que un político honorable, además de serlo, tiene que demostrarlo para obtener el reconocimiento de la ciudadanía... Y si surgen dudas de buen gobierno, aunque le haya cogido gusto al cargo, dimitir para demostrar que sigue siendo honorable. Gracias.

De ella me gusta... Y más.

De ella me gusta sus palabras de asombro
(nunca se entera de lo que sucede)
cuando las cosas se ponen tercas de entendederas.
También la voluntad de estar cuando se la necesita, sin reservas,
eso es mucho para mí, aunque nunca se lo dije.

De conocerla, me gustarían sus cosas más desgastadas
(usadas solo por ella)
con la fragancia Flor de María.
La hamaca donde dormita cada tarde con un libro entre las manos
después de sus caminatas de andar por casa.

Y su fatiga inexcusable por atender a los suyos.
Y su habitación sometida al llanto.
Y su mirada cuando la vence la noche.
Y sus ojos de color negro azabache.
Y su pasión por el silencio.
Y su poncho deshilachado.
Y más.

En de soslayo. Miércoles, 18 de diciembre de un cumpleaños feliz.

Involución cultural.

Cuando medio país anda manga por hombro llenando la nevera para las celebraciones que se acecinan... (¡Feliz Navidad!) Ian me llena la cabeza de villancicos. Santa María por aquí, San José por allá, todos muy pobres y muy humildes entorno al niño que nació (o nacerá, ese tema no lo llevo al día) en el pesebre. Eso, como tantas cosas en este país, no cambia desde más de dos mil años. Otras... Otras tampoco, recuerden a los fenicios hace más de mil años (A.C.) cambiando cromos... Un día, tal vez decepcionados de la política de los políticos, hablo de política cultural, aparecerán los Santos Apóstoles con otro testamento sin descatalogar el actual hasta que los monseñores pongan los pies en la Tierra, y "Hazte oír", que VOX incluyó en las instituciones y ya cambiaron el autobús de los improperios por un coche oficial. Dios mío, es abrir los periódicos cada madrugada y darnos cuenta que rompemos el paradigma newtoniano poniendo el listón de las apariencias más alto. ¿Hasta dónde y hasta cuándo y por qué? Hagan memoria. En fin, la cultura, si lo es, en este país es una atroz involución. Gracias.

Solo puedo amarte.

Si mal no recuerdo me lo dijo mi entrañable y sabio amigo Eugenio, pero no le creí: el problema de los políticos no es que la UDEF... (Por cierto, ¿alguien sabe qué es la UDEF? Ni que su ignorancia les supere, el problema de los políticos es que no están cuando los necesitamos, al contrario, los votantes, siempre estamos cuando nos necesitan para votar y escuchar sus mentiras y sus insultos. A esta altura de la parida recurro a una notica que hoy aparece en la primera de los diarios, atentos: "El presidente de Brasil, Jair Bolsonaro, ha sugerido utilizar métodos de tortura similares a los utilizados durante la dictadura militar que sufrió el país contra los miembros del Gobierno que estén implicados en casos de corrupción". Qué, ¿advertencia o amenaza? Sea lo que sea estoy temblando. Cosas de políticos... ¿verdad? Y sin embargo, amor, en la distancia, no sigas dándome razones para odiarte que solo puedo amarte. Qué lástima saber que corres por mis venas y sigues estando ajena. Nunca más: Me salvas tú o Cupido, pero de amor no moriré como murieron los amantes de Teruel ahora que sabemos que existieron como existe Teruel, según el diputado de "Teruel Existe", Tomás Guitarte. Créeme: Solo puedo amarte. Gracias.

En busca de los malos.

De paseo por Les Seniaes en una acequia encontré un político honrado. Y respiraba. Lo dije ayer: los milagros existen. Los políticos llegan en paracaídas y caen en gracia hasta que un corrupto logra que caigan en desgracia. Entonces, los políticos corruptos se rodean de lo peor y forman gobiernos de corruptos. Para que otros no digan y tú más diré que la culpa no tiene dueño, aunque sé que ya no cuela. Los políticos, por acción u omisión, sin ideales, sin memoria y sin un plan de futuro que nos saque de la miseria, ante la que se nos avecina según los estudiosos con amplios conocimientos económicos, incluyo el meteorólogo de la tele. Ay, la cosa sana no parece y ya no sé qué escribir desde mi impagable soledad. Bueno sería que la ciudadanía no dejara de soñar ni perdiera la esperanza porque el poder no es un cúmulo de malogrados intentos; el poder son los ejemplos que optimizan los recursos dinerarios, también los laborales. Ténganse miedo, políticos paracaidistas, no se dejen vencer por el odio cuando las cosas van a peor ni culpen a la vecindad, y vayan olvidándose del buen provecho les haga y comiencen a valorar el daño infligido... Los votantes no piensan retornar al sueño de los vencidos. Si no es por amor será con pastillitas de colores pero será. Hay vacantes en el infierno y el maligno ha salido en busca de los malos. Gracias.

El arte de lo imposible.

"Los ambulatorios valencianos estarán abiertos solo de mañana los días laborables del 23 al 7 de enero". (Levante-EMV).

Me lo lleva advirtiendo Flor de María desde hace mil años, o más, y no la creí. Pero ahora, por eso de peinar canas, incluyo la fe y los años que son más y el puño en alto que no levanto porque me duelen los huesos aunque sepa que los huesos no duelen, duele todo lo demás; más viejo que siempre y más equivocado que nunca, confieso que Flor de María tenía razón... Ahora creo en Dios y sin dejar de creer en María, la Magdalena, también creo en los milagros. Que yo recuerde, jamás unas navidades más felices: en familia y de salud bien, gracias. A fin de cuentas solo la familia y la salud importa. Por si quedan dudas, o no saben de qué hablo, recuerden que soy asturiano de antes de la Reconquista y no un migrante sin papeles que son los únicos que van al médico sin estar enfermos... Por mi sana educación, si los ambulatorios no están abiertos o están cerrados, yo no enfermo. Lo dijo un político, ¿quién sino? Y qué razón tenía: "La política es el arte de lo imposible". Gracias.

El sauce que lleva tu nombre.

Si de vivir alejado de ti se trataba, ya lo estoy y no volveré a llamar a tu puerta. Felicidades. Ahora me gustaría saber quién se ha llevado el mérito por tanto desprecio. (Pero qué poco tú has sufrido). Te has dejado llevar y te aseguro que es lo peor que podía hacer por ti. Y a pesar de saber que no emergerá la grandeza de sus virtudes porque el odio las ha engullido, no podrá impedir que vuelvas a mí. Pero eso ya lo sabes. Lo que no sabes es lo difícil y lento y doloroso que es el proceso de olvidar... ni te lo imaginas, porque además, no cabe la muerte en la vida de un hombre hasta que su ataúd baje y la cuerda suba. Con memoria o sin ella, me recordarás más allá del infinito. Ojalá y una lluvia de recuerdos caiga sobre ti cuando hoy leas el día en de soslayo... (En Les Seniaes, el sauce que lleva tu nombre, aún no han llorado todas tus lágrimas). Gracias.

El más fuerte siempre gana.

Por el dicho popular sabemos que "quien paga te manda", de lo que una mente simple deduciría que también "manda quien te salva". Y en ese plan mandamás de compraventa de voluntades e intereses inconfesables, me viene a la memoria uno de los grandes novelistas del realismo francés, Gustave Flaubert, exigente y perfeccionista en materia de objetividad y estilo, su sentencia: "No le des armas al mundo contra ti, porque las utilizará". (Si crees que nunca fuiste más fuerte, tal vez tengas razón pero tus oponentes están a la expectativa y también se hacen fuertes; un día se sabrá si más fuertes que tú). Gracias.

El "dedazo" de los negreros.

"La división del Botànic deja a los municipios sin posibilidad de contratar policías interinos. Los ayuntamientos protestan y exigen que prime el servicio público y arremeten contra la decisión tras desmarcarse Podemos". (Levante-EMV.com). Vaya.

Vaya, vaya, los patitos. Parece que Podemos no está de acuerdo conque Compromís, PSOE y la Federación Valenciana de Municipios y Provincias (FVMP) sigan contratando policías interinos para los ayuntamientos por el artículo tan socorrido del "dedazo". Parece que los alcaldes y alcaldesas no saben que la interinidad aboca sin prisa pero sin pausa a la precariedad laboral. ¡A la mierda los contratos basura y a la mierda los representantes del pueblo que, como los empresarios amigos de Rajoy, no están de acuerdo con los contratos que dan estabilidad a la plantilla en los ayuntamientos!. Mal asunto y peor sus consecuencias... Abran convocatoria para cubrir las plazas laborales que sus ayuntamientos precisan mediante concurso de oposición libre, ¡negreros!. Los interinos son ustedes -dicho sea de paso- por voluntad de los votantes y no los trabajadores, ¡negreros!. Sin ser la bruja de la bola de cristal que tanto nombro se podría decir que Podemos tiene asegurado el ministerio de trabajo con eso, ¿me explico? Ténganse miedo alcaldes y alcaldesas aprendices de Rajoy que otros tiempos vendrán y serán mejores para los trabajadores. ¡Basta ya de tanta precariedad y tanto contrato basura y tanto "dedazo"!. Son apenas una foto fija bajo sospecha. Elijan: o hacen las cosas como toca, o sea, como toca, o metan sus pertenencias en una caja y soliciten ingreso en el INEM. O donde tengan su origen profesional, si les recuerdan, que igual no. ¿Comprenden? Gracias.

Porque es Navidad.

De cuando en vez conviene interpretar la vida que fluye desde nuestro interior y no desde los medios de comunicación...

Porque es Navidad ("oh, oh, oh, Santa Claus". ¡Oh!) y hay más luces que sombras en las calles (vigila la salud, hoy es tu día especial), por este medio hago saber que las grandes superficies financian nuestras compras navideñas y podemos tirar la casa por la ventana... Sin gobierno, cuanto menos diciembre será menos frío y llegaremos a fin de mes. ¡Viva la Navidad!.

Estas navidades, con 31.000 ciudadanos durmiendo en las calles, incluyo el bebé del pesebre, los usureros ponen el grito en el cielo al ser incapaces de desprenderse de medio millón de activos ociosos en su cuenta de resultados. Aclaro que los activos ociosos de los usureros se lo llaman a las viviendas más humildes que embargaron a las familias más necesitadas.

"El Banco de España cifra el coste del rescate financiero en 77.000 millones de euros, de los que se han recuperado 4.140 millones y se podrían conseguir 12.200 millones más". (Disculpen, es un "copia y pega" de un informe político del Banco de España. Quiero decir que tal vez sea mentira y las cifras estén manipuladas. Más caro el rescate y menos todo lo demás). 

Porque es Navidad (a fin de cuentas es un mes cualquiera en el calendario), vigilen ustedes la salud y sean felices. Gracias.

A propósito del clima.

En busca del Premio Nobel del despilfarro y la majadería. "Cada pueblo tiene el gobierno que se merece". (José de Maistre).

"El Concello de Vigo sigue recreándose en los datos que dan cuenta de la masiva afluencia de visitantes para ver las luces de Navidad. Tras contabilizar 170.000 personas durante el acto de inauguración, los responsables municipales hicieron un experimento: contar manualmente el número de personas que pasaron por la farola de Urzaiz entre las seis de la tarde y las nueve de la noche donde se encuentra la gigantesca bola de luces. 45.500 personas pasaron por este punto. La ciudad de Vigo estas navidades estará iluminada por 9 millones de luces led. Solo el árbol 120.000 luces". (La Voz de Galicia). Probes.

Yo no soy de mucho estar de acuerdo con todo, y de todo, nada con los políticos populistas que cuentan entre sus hazañas iluminar las calles de su ciudad con luces led para tener contentos a sus vecinos y su ego sin considerar el coste económico y medioambiental. El clima es de todos y el dinero del pueblo. Hablo de Abel Caballero y los 74.000 euros que cobra como alcalde de Vigo... El alcalde gallego que más cobra... (Desde luego, luces, al señor alcalde no se le pueden negar). Gracias.

Vale como ligera sospecha.

En el primer domingo de María Auxiliadora dame un beso estoy hecho un destrozo. Pido perdón. Vale como ligera sospecha es la historia de una mujer que vive sin saber que está muerta. Si no estuviera muerta como muerto está Eugenio... Y dona.

Mujer, los otros no son tan odiosos como crees ni te detestan tanto como imaginas. Si yo fuera él te daría alas, volarías libre y tendrías poder de decisión. Y los otros serían otros, ¿sí? Lo sé, lo tuyo no es leer entrelíneas. Ni leer para aprender. Mujer, sus odios solo te hacen daño a ti: a nadie más. En el pueblo de Patricia algunas se preguntan si tanto tango tristón no serán disculpas de malos pagadores... Ojalá que eso y lo otro y las dudas que suscitan las sospechas... Ojalá que puedas aclarar los malos entendidos si lo son... Las culpas de otro son, pero es sabido desde que el mundo es mundo que pagan justos por pecadores... ¿comprendes? Más fuerte que el acero -como los árboles que siempre mueren de pie-, más tozuda que simple has entregado los sueños más hermosos a cambio de nada. Puño en alto, pero sin gestas que merezcan la pena recordar, a pesar de las denuncias y las posibles renuncias. Mujer, si das en loco, que no sea por no saber ni querer aprender. Gracias.

Y paz a los difuntos.

Escribir el día que me gusta vivir establece el recurso necesario que me permite conocer mejor lo que se agita en mi mente absurda y así poder controlarla. Bah, yo no controlo mi mente absurda y daría lo que no tengo por ser la palabra y no el día. 

Lo de arriba me recuerda al viejo que quiere tener la edad tonta de la mili y volver hacerla sabiendo lo que ahora sabe. Los viejos sabemos lo que no está escrito. Hoy mi nivel de tolerancia descubre estupefaciente que el amor y la santa poesía se han ido. El amor y la santa poesía que suscita la tolerancia y desarrolla los valores humanos. Los sentimientos son ajenos al corazón y las emociones desgarradoras. No aceptar la realidad de los hechos es tanto como cerrar los ojos, tirarse al monte y prenderle fuego (cuando el monte se quema algo de todos se quema) y creer que una es Juana de Arco. Lo mejor de una está por demostrar y se acabó el tiempo. Vaya. Lo mejor de una está en el cielo donde Dios tiene la última palabra. Y amén. 

Perdón, me veo en la obligación de retirar el amén. Me quedó algo en el tintero: Cuando tristemente la humildad se disfraza de arrogancia, Dios, y lo sé por la María que siempre me acompaña, decide pasar factura, o sea, de nada vale el poder ni lo alto a lo que se ha llegado en la vida: "A cada cerdo le llega su San Martín". Ahora sí: Y amén. Y paz a los difuntos. Gracias.

La pobreza y etcétera.

"Un 16 % de los valencianos con empleo están en situación de exclusión social. Los problemas ligados al empleo son los que más explican esta situación, además de la salud y la falta de vivienda". (Levante-EMV). Y la esperanza. Y la esperanza.

Un viernes de mercado, casi feliz, un titular en prensa me da qué pensar... Yo no soy de mucho pensar, pero a veces me lo ponen a huevo (recuerda, a ti, como a mí, nos lo pusieron a huevo. No seas otra de mis decepciones); y el huevo lo comió el cuento de la lechera. A veces uno pagaría por equivocarse, porque eso lo sabía y ya lo escribí. Lo escribí cuando aún era una sospecha, pero el titular de arriba me confirma que la sospecha era fundada y ahora aclarada. No quedan dudas, en un país sin disculpas y sin gobierno, con una clase política dedicada exclusivamente al engaño, el empleo, es el gran problema de los trabajadores. Trabajen o no. Nicolás Guillén, poeta, lo explicó como lo explican los poetas: "Me matan si no trabajo, y si trabajo me matan. Siempre me matan, me matan, ay, siempre me matan". La pobreza y etcétera llamó a la puerta y entró porque la casa no tenía dueño y abrió la nevera y enchufó la tele y se acostó en el sofá y allí se las dieron todas... Sálvese quien pueda. (El véspero anuncia bajo un cielo rojizo, rojizo sangre, que sin esperanza todos los días han muerto). Gracias.

Ojalá que amanezca un día.

Para respirar aire puro, para ver amanecer otro día, para hacer un paréntesis entre tantos asuntos inaplazables... Amor, en la distancia, solamente puedo maldecir a quienes homenajean tus delirios de grandeza y te hacen sentir la reina del baile.

Traspasé la distancia y prometí acompañarte en la cotidianidad de todos tus días... ¿Recuerdas? Dijiste sí y te creí. Lástima que la verdad fuera otra de tus mentiras. Desnuda el alma y recuerda quien guio tus pasos y veló tus sueños. Amor, por más que todo se haya complicado, las culpas de otro son y la luna en la noche desvelada no impide que amanezca el día. Tú no eres él, él no eres tú. Sus discursos de odios dirigen tus pasos al despeñadero. Si al menos hubieras permitido en la terraza de un bar que la palabra entrará por la ventana de sus odios alevosos. Él, su peor enemigo, y el tuyo. Pero no has querido o te dejaste llevar... ¿Y ahora? Desde los años altos percibo que un día de estos alguien tomará la decisión de demostrar que todo lo tuyo es lo que parece. Y qué lástima. Pero eso ya lo sabes. (No me sorprenderá que un día no amanezca). Gracias.

Mi ánimo indefenso.

Ayer tuve una cita con la dama que no me deja ir. No era una cita a ciegas por internet (cuídense de las citas a ciegas por internet. Una joven de un pueblo vecino tuvo una cita a ciegas por internet y La Guardia Civil la lleva buscando más de un mes y no aparece), era una cita programada. Confieso que no es agradable quedar con la dama que no me deja ir. Pero la salud mental es cosa seria. La vi vieja y triste, necesita que alguien la quiera, de otra manera bien. Lo malo, ya saben que lo bueno y lo malo van de la mano, la sala de espera. La sala de espera de un centro de salud mental es lo más doloroso que algunos tenemos que superar. Se lo expliqué para que me entendiera, le dije que podíamos quedar en la terraza de un bar y tomar café y unas pastas de té y como amiguitos del alma hablar de lo nuestro. Aclaro que lo nuestro es lo suyo y lo suyo el fin del mundo. Disculpen, porque aún me duele el alma, lo dejo por hoy. Los ojos cristalinos, y de ellos la mirada ausente de una joven encerraba un dolor que no alcanzo a imaginar... Con la cara más seria que tengo les digo que a pesar del camino largo y pedregoso y embarrado tal vez que les haya tocado andar, y aunque a veces les parezca un imposible, no me sean estúpidos y no se les ocurra tomar el camino del medio... ¡Anden el camino que les haya tocado y no miren atrás!. Gracias.

Probe gente desocupada.

Pasen y vean si tiene guasa la cosa que hoy también viene al caso la vecina chismosa, tantos días sin venir al caso y hoy, después de ayer, barriendo la acera coincidí con ella y me contó en voz baja para que nadie se enterase que alguien en la Diputación de Valencia leyó en de soslayo el día que hay que leer para saber lo que se debe hacer antes de salir de casa y no habrá más subvenciones a ayuntamientos si no tienen que ver con los muertos. La cultura y lo demás, lo sabe Dios, pero no viene al caso. A pesar de que la democracia haya creado puestos de trabajo en la administración del Estado para que se ocupen de lo nuestro, no alcanzan siquiera el grado de desocupadas. A veces mi mente absurda le da por pensar y me deja estupefaciente cuando explica lo que hace las personas desocupadas. Probes. Yo de esas personas mucho no sé, pero sé de mí, y yo soy un paréntesis entre la vida y la muerte. La vida para mí es el día que escribo porque si no lo escribo estoy muerto. Verdaderamente creo en el día que escribo, como creo que soy un tipo mediocre a la espera de que el talento llame a mi puerta y me enseñe a escribir el día en el que deje las cosas claras y de paso ponga a cada cual en su sitio... Gracias.

¿Quién llamó?

Lo que voy a escribir lo han de creer porque es verdad y para una vez que escribo la verdad atentaría contra el buen hacer y la credibilidad de mi mano derecha que es con la que escribo: Acaba de llamar al timbre una amiga y me preguntó si tenía fibra ótica. Ay, me enternece saber que al menos tres, son las amigas que me leen. Me arrancó una sonrisa, pero el día que escribo en de soslayo solo me incumbe a mí y le di un portazo sin contestar su pregunta. Más la cosa no acabó ahí, al oír el timbre mi esposa se dejó ver (tranquila, mi esposa ¿la recuerdas? no me lee y una amiga ya se ha ido a no ser que siga con su nariz pegada a la puerta): ¿Quién llamó? Preguntó como si no supiera que en primavera coincidiendo con las elecciones di de baja el timbre en la compañía eléctrica para ahorrar energía: nada tan estúpido que pagar por lo que no es de utilidad. Llamó una amiga, le contesté, quería saber si tenía fibra ótica en casa. Qué raro, ¿tenemos fibra óptica? Y dale. No, y si no hablo con fulano de tal no la tendremos. ¿Y qué le contestaste? Nada, pero en mis adentros una voz le dijo que preguntara a la vecina chismosa que todo lo sabe (como él) y está en todas partes (como ella) menos donde tiene que estar. Gracias.

María Auxiliadora dame un beso.

"María Auxiliadora quiere facilitarles a vuestros hijos e hijas la imagen de María Auxiliadora para que puedan llevarla a casa. Para ello, por turno, cada lunes la llevarán a casa. La tendrán hasta el viernes. Así, le rezarán el Avemaría a la Virgen antes de dormir. Si el papá o la mamá les acompañan estarán inculcándoles la fe. Gracias por la acogida que ya, desde ahora, le acogéis a la Virgen". Es el wasap que ayer enviaron a Patricia desde el colegio de Ian. Le dije a Patricia que me lo reenviara por si entre la madre y el padre había un güelu. En la vida de un nietu, un güelu, sabe cuándo tiene que dar un paso atrás...

Facundo Cabral dijo que empezó a leer la Biblia a la altura de María, la Magdalena. Y yo digo que si la Pasionaria levantara la cabeza... Aunque yo era más de Rafael Alberti. En fin, por Ian a partir de hoy los domingos ya no serán de cantar siempre la verdad ni siquiera de ir a misa y tomar un vino en el casino, serán domingos de María Auxiliadora dame un beso. Gracias.

En un gesto inusual de sinceridad...

En un gesto inusual de sinceridad... Hemos superado "lo mío", ahora, si tú quieres, es el momento de centrarse en "lo tuyo".

Un sábado de fieles los difuntos puede ser un día ideal para dejar atrás lo que pesa en el corazón y lastima el psique. Hablo de la lucha estéril que no hace camino al andar como aconsejó el poeta Machado. Un camino de progreso redefiniendo las prioridades y entregándole al amor un abrazo y un hombro que inspire el recorrido entre la vida y la muerte. Porque el amor es vida y es muerte, además de eternidad si alguien te recuerda. Vivir para sentir el amor de otra manera, diferente, sin reservas y sin complejos. Es tiempo de no perder más tiempo aprovechando el viento que viene a favor del amor y la santa poesía y fustigar la trapacería sin arte de una cotidianidad que duele como si no hubiera mañana. (Depende de ti). Gracias.

Es viernes y se aceptan disculpas.

Cada madrugada, escribo el día que me gusta y aunque ustedes no lo crean o no se lo imaginan, si escribo de política y de corrupción (disculpen la redundancia), tengo indicios suficientes bajo sospechas de culpabilidad. Tampoco niego un poema macabro que tengo escrito desde lo más profundo del alma a la espera de investigación... Y ya me explico: En el pueblo de Patricia donde nunca pasa nada, una amiga ida, por las buenas me aconseja dejar de escribir el día que me gusta y leer los diarios ahora que tengo fibra ótica en casa y puedo leerlos. Antes no podía, la verdad es esa. Uy, no sé si les dije que al fin me instalaron la fibra ótica en casa. Reconozco que la fibra ótica es una maravilla. Aunque raro me parece que me la hayan instalado solo a mí y sin llamar a ningún fulano de tal ¿recuerdan? Una amiga ida pone su empeño para que deje de escribir el día que me gusta porque en el pueblo de Patricia donde nunca pasa nada en realidad pasa y nadie quiere que se sepa; ni interesa saber, que es peor y más doloroso. Y Mercedes Sosa cantó: "La cultura es lo único que puede salvar un pueblo, ¡lo único!, porque la cultura permite ver la miseria y combatirla. La cultura permite distinguir lo que hay que cambiar...". Gracias.

¿Qué me dices?

La familia, y los hijos primero. Estúpido, la familia. Y la cultura que nos hace sentir libres de culpas aunque en apariencia no lo seamos. La familia. Y los hijos primero. Y la cultura. Un libro nos enseña el camino de la sanación... Sanación del psique.

Alguno debiera aprender de las derrotas y ya no tanto de las victorias. Lo cierto es que las cosas que se ven no son lo que parecen, pero la arrogancia de los dueños de los partidos políticos dan a entender que es cierto y generan desconfianza en sus lectores. Hay políticos que gobiernan con un grado de ignorancia que raya la estupidez. Si cuanto menos compraran un libro de autoayuda, lo leyeran (¿lo entenderían? y en un ataque de celos, ay. Un ataque de celos después de haber ganado las elecciones es el amparo del abandono. Créanme que hay -haberlos ailos- politiqueros que van comprando voluntades a porcientos dando a entender que saben lo que les viene encima... Desde que Dios creó al humano ser hasta diciembre, y si llega enero... En enero, de seguir amparado en el abandono, créanme que uno será una y morirá de éxito. ¿Qué me dices?

Arriba dije que las cosas que se ven no son lo que parecen. Y a veces sí. (Pido perdón por el cinismo, las cosas que se ven, pues no quedan puertas que cerrar ni unos ojos chivatos que digan lo contrario con la mirada, son lo que parecen). Gracias.

Mala conciencia.

Mi esposa no va a misa y cree en Dios. Y es buena gente. Lo aclaro por si se puede ser buena gente, creer en Dios y no ir a misa. ¿Para ser buena gente hay que ir a misa? También es madre y güela y mujer de armas tomar si se trata de defender a la familia. Digo familia, no familiares que mi esposa los sitúa a la misma altura de las amistades. (No es petulancia, pero eso lo aprendió de mí). Los familiares y las amistades a mi esposa... Hay días que, mirándome a los ojos, busca el consuelo que no le puedo dar y se lamenta de sus mayores decepciones... Ténganse miedo porque en ese plan les esperan días grises y tormentosos en de soslayo. A mi esposa no, no es bueno para la salud mental... Mala conciencia. La mala conciencia no es tomar la vida a conciencia. La mala conciencia, en la cuenta humana de resultados, resta empatía y suma ansiolíticos. Lou Marinoff, dijo: "Más Platón y menos Prozac". Y yo digo a esos torpes de entendederas que no saben ni les importa la vida de los demás, ni su propia vida al dejarse llevar que ya está bajando el ataúd y subiendo la cuerda. Si el odio es más fuerte que la palabra consagrada en los peores momentos de la vida... (Definitivamente se teme más al hombre que a Dios). Gracias.

La Diputación de Valencia.

"El 62 % de las facturas de la Diputación de Valencia escapa al control de Intervención". (Levante-EMV.com).

Según el diario Levante (y otros), la ley de Trasparencia y Buen Gobierno advierte protagonismo arbitrario en la Diputación de Valencia. Los diarios aseguran que la Diputación favorece a ayuntamientos con dinero para caprichos como si no tuviera dueño. Subvencionan proyectos sin estudios de viabilidad, de idoneidad, de necesidad; ni tan siquiera optimiza sus recursos de personal. La Diputación no envía a los técnicos a comprobar si están ejecutadas las obras de acuerdo al proyecto visado por el colegio de aparejadores, arquitectos, o simplemente por el de la señora Monasterio. Sin embargo, no hay compromiso de deuda que no se cancele. Ojalá y la sentencia de los ERE acomode el miedo en todas las horas del día de quienes hasta ahora solo lo tienen a la hora de salir de casa. (¿Alguien sabe el precio que hay que pagar para no dar en loco después de ganar unas elecciones? Dije ganar, si dijera perder, el último que apague la luz y cierre la puerta si aún hay puerta). Gracias.

Què farem.

En el pueblo de Patricia... Ay, el pueblo de Patricia y en el pueblo de Patricia. Les cuento: hoy, tomando café en el bar a dos, como siempre porque en el pueblo de Patricia no hay más cera que la que arde a dos les oí decir, y de dos una. Disculpen, hoy me sale espeso el día. De dos, decía, una era madre, intuí cuando dijo que... Cuando su primer hijo se casó y se fue de casa, a dónde no lo oí, el caso es que... ¿Qué? Se fue de casa y le explicó que ella era su madre y ésa la llave de su casa y que volviera cuando quisiera y que fuera pronto. Y en ese plan se fueron yendo uno a uno sus hijos de su lado hasta que se quedó con su amante esposo sola y sin causa, como aquel rebelde sin causa, James Dean, ¿recuerdan? Bah, recordarán si tienen memoria porque hablo de un joven que lo fue en 1955. En fin, què farem, es el desahogo de una madre que volvió en un periquete donde todo comenzó después de media vida. Uno: "madre, perdí las llaves de casa". Dos: "madre, perdí el tren hoy y mañana, no me esperes levantada". Si aún sigue ahí, porque a veces uno... por favor, disculpen las salidas de pata de banco. Sintaxis, quise decir. Uno no sabe. Mañana sigo. Si les urge algo de mí pregunten a cualquiera por Les Seniaes y en el primer recodo, porque del primer recodo no paso si estoy solo. Y hoy estoy solo y no paso. Más solo que nunca. Gracias.

Enol.

Dios quiso que hoy naciera Enol
para enseñar al amor otra manera de amar.

Una madre, un padre, no dejarán de extasiarse en el amor de un hijo.
Un bebé, Enol, nació tan deseado como el sol lo es al alba.
Decir felicidad.
Decir amor.
Decir Enol.

Cuando el amor difunde vida la felicidad se toca con las manos,
con lo cual, unos padres lo ven todo como futuro maravilloso:
lo imposible como posible,
lo insignificante como especial,
lo simple como excepcional.

Para seguir creyendo en un mañana feliz,
fruto del amor de dos,
en otoño nació Enol.
Hijo del amor.

En de soslayo. Viernes, 24 de noviembre de 2017.

El testamento del abuelo Florenci.

Ayer, en el mercado y tomando café que de disculpas estoy servido, a dos les oí cantar que en su pueblo van de capa caída porque un algo los atarantan. Y me fui, que los asuntos de otros pueblos me dan grima. Aunque los chismes me chiflan. Los asuntos de otros pueblos. Va en serio, mi espontánea lucidez me ofrece datos de incompetencia que bailan al son que tocan los que mandan pues no saben cómo sentar el culo de una en la silla de otra. Probes. Y tienen la desfachatez de celebrarlo.

Los cantares del pueblo de Patricia como los de otros pueblos me aburren, prefiero escribir el día que me gusta hasta que la Fiscalía actúe cuando acudan las pruebas de indicios al caso... Será lo que tenga que ser. Quizá la Fiscalía derive el caso a Hacienda por un delito de blanqueo de dinero continuado o desfalco de caudales públicos en el desempeño de funciones. A veces la Fiscalía no escucha pero escucha Hacienda. O escuchan las dos: que una mano lleva otra... Eso. (Tomo café y leo lo que escribe mi ordenador que me ordena un sábado de fieles los difuntos. Aturullado no entiendo nada. Aunque en algo me recuerda el testamento del abuelo Florensi y la herencia a la que vincula su fortuna la familia Pujol Ferrusola). Gracias.

Vuelvo a una amiga y VOX.

Alguien pudiera pensar que entre mis preocupaciones está VOX, y no. VOX es un problema del PP que solucionará cuando engulla a Ciudadanos. O sí, pero poco. Viene de ayer la tontería porque una amiga pone en entredicho mi imparcialidad a la hora de valorar el cómo y el por qué de los 52 escaños de VOX. Y me gustaría explicarme pero no sé, y entonces, porque la duda ofende, recurro a analistas de confianza en diferentes diarios. Y según se explican, las preocupaciones que auparon a VOX a los altares fueron tres: los políticos, Cataluña y la inmigración. Ni empleo, economía, educación, sanidad, ni llegar a fin de mes los que siempre pierden. Pero eso sí, en los parlamentos dale conque la violencia es violencia, a pesar de que la violencia de género en lo que va de año ha llevado a 54 Mujeres Eternas al cementerio. La violencia es violencia, claro. Por decir: una mirada de soslayo es violencia si te lleva camino del manicomio (y tengo pruebas). Violencia es la palabra escrita con doble intención (y también tengo pruebas). Violencia es, y vaya si lo es, que al doblar la esquina te topes con una farola y te suelte un golpe en la cabeza y te deje sordo y simple. Violencia es la enfermera de ayer hablando con su novio mientras me extraía sangre para una analítica, ay. Violencia es el beso de la mafia, pero no el beso de tu amigo republicano. Gracias.

La culpa de los votantes es y no mía.

Andaba casi feliz con lo mío por la avenida y al doblar una esquina una farola: -¡Ora!. -Dios mío, quién habla, ¿otra farola me quiere hacer la vida imposible? Yo que ni sé el día que vivo si no lo escribo, yo, ahora y en la hora, y sin reloj... -Ora de rezar, estúpido, no hora de llegar tarde al andén y perder el tren. -¿Quién eres, por qué me tratas así? -¿Así, cómo? -No sé. 

Ayer, una amiga me dijo con la cara de ir a misa los domingos que leía el día en de soslayo y que a veces le entraban ganas de matarme. Me preguntó, como si no supiera lo mío, si estaba mal de la cabeza al pedir a la izquierda catalana que apoye con la abstención la investidura de Pedro Sánchez, y me confirmó la duda que nunca tuve, que de pensarlo se le ponían los pelos como escarpias. Vaya por Dios y qué sentida. Torpe de entendederas, de eso y más no sé, le dije, pero las izquierdas ganaron las elecciones y quizás o tal vez... Hay más opciones, pero ni contando por los dedos suman para formar gobierno y otras elecciones, como país, harían un daño terrible a la economía y la confianza y retrasaría lo que no puede esperar: la posibilidad de llegar a fin de mes a los que siempre pierden. Además, tengo escrito por ahí, y soy de palabra, no como otras, que votaría VOX (feroz y venenoso espécimen) y María, la Magdalena, no me lo perdonaría. Entonces con un ahí te quedas que voy a misa y llego tarde me dejó atribuyéndome la culpa que solo los votantes tienen. Me conforta saber que una amiga me lee, que duerme cada noche orando y que sueña con un mundo ideal. Y admiro su fe. Pero me duele que de sus sueños no despierte a la existencia real. (Otro día hablaremos de los hijos, desiderátum, y del proselitismo que adoctrina). Gracias.

Corazón insolente (y dos y se acabó).

Por el camino del olvido anda uno entre el odio y el dolor. Si me regalara cinco minutos de psiquiatra la acercaría a las ideas de la comprensión que contempla otros argumentos. Si me regalara cinco minutos de psiquiatra la acercaría al bendito amor y la santa poesía. Si me regalara cinco minutos de psiquiatra la escoltaría en la búsqueda suscitada con prueba de indicios.

A quién importa una vida inmoral. A quién importa una herida abierta que solo la muerte es capaz de cerrar. A quién importa el odio de uno. El odio de uno es el dolor que solo la vida de una sabe lo que duele. Y duele en el alma. (No duele el odio de uno, duele el adiós de una). El camino de la verdad es uno, como uno es el primer beso ¿recuerdan? Cuando quiero escribir sobre un tema que viene al caso y mi ordenador que me ordena no me deja, traigo a de soslayo las enseñanzas de mi viejo y sabio amigo Eugenio: "la familia, estúpido, y los hijos primero". (Los sueños son más importantes que el dinero mientras no lo tienes. ¿Y si lo tienes, lo gastas, y luego, como los ERE de Andalucía un magistrado te recuerda de quién es? Gracias.

Corazón insolente (y uno).

"Es hija del invierno pero intima con la primavera; viste coraza, aunque guarda un tierno corazón, y es tan versátil que igual luce en un guiso tradicional que en un plato de vanguardia". (Jesús Trelis sobre la alcachofa para el diario "Las Provincias").

Dijo que sería lo que siempre fue, dijo que no cambiaría. Creyó en su palabra y ahora que la tormenta se cierne sobre ella y la incertidumbre la envuelve, ay, su palabra. Vivía en el cuento de nunca acabar hasta que un día se miró al espejo y se dio cuenta que no, que el espejo no engaña y no era la que fue. También de sus ojos la mirada más triste no engaña, lo hubiera dicho cualquiera, pero no tiene a su lado a cualquiera que se lo diga. Vaya por Dios. La mujer más bella e inteligente niega a cualquiera que le cante las verdades. Mientras, vive una aventura que ni su propia desventura ha logrado derrotar. Cuándo, Dios dirá, pero más temprano que tarde comprenderá que el odio deshumaniza y el dolor humaniza. Mañana sigo. Gracias.

La promesa de ayer.

Cuando todo se pone feo, y no hablo de religión que no entiendo sino de política que fue la promesa de ayer... Confieso que estoy del populismo inquisitivo de tanto "ex" que los vomito. "Ex-Gonzalez". "Ex-Aznar". "Ex-Rajoy". Y para mayor desprecio "Ex-Ibarra" lanza un ultimátum: "si Sánchez forma gobierno con lo peor de cada casa dejo el PSOE". ¡Vaya!. Como diría Flor de María en sus peores momentos, lo que es por mí, se pueden ir todos con la peor de las chingadas. Los "ex" en estado de guerra me alteran el psique de tal manera que creo que ya me fui... Lo cierto es que creí que estaban muertos y enterrados.

Como dije arriba, hablo de política que fue la promesa de ayer, y hablo de política aunque no entienda porque voto. Y ya me explico: este fin de semana tropecé una vez más con la falta de acuerdo entre las izquierdas de este país. Perdón, no quiero perderme entre mis cautelas, las palabras son comprometedoras y tengo una de gravedad extrema que quiero encumbrar a la categoría de amenaza: o la izquierda republicana de Cataluña atiende a razones de interés general y se deja querer en la investidura de Sánchez, o las próximas elecciones, porque de lo contrario habrá otras elecciones, voto VOX. Ojo, lo de hoy empezó ayer hablando de Dios creador de este mundo y sus historias inexplicables. O sea, la amenaza va en serio. Como en serio va el PSOE por algunos ayuntamientos que gobierna proponiendo mociones para frenar a VOX y no al PP. (¿Será por dinero? Mejor le iría al PSOE si se dedicara a perseguir a sus propios mentirosos hasta el umbral de sus mentiras antes de que sea tarde. Porque VOX, otra lamentable creación del bipartidismo, tiene 52 escaños y solo es el comienzo. Gracias.

Bien sabe Dios.

"Solo deja que tu sí sea un simple sí y tu no un simple no; pues lo que se le añade, tiene su origen en el diablo". Mateo 5:37.

Yo soy mucho de Mateo. Yo soy mucho de Mateo por ser de los evangelistas el que mejor lo explica, más que Juan, Lucas y Marcos. Mateo explica todo como si Dios no existiera y a mí eso de explicar todo lo que no entiendo como si no existiera me chifla. Aunque Dios, y me lo explicó Flor de María que reza por mí (por ella rezo yo caminando el atajo que lleva su nombre en Les Seniaes) cuando todo se pone feo en la capilla que apenas se tiene en pie, existe y está por encima de todo y todos.

Un domingo de cantar siempre la verdad a la cara bien sabe Dios que no fue Él, sino Jesús el Cristo el que puso en boca de Mateo la Palabra de Dios, bien lo sabe, como sabe que yo no es por no creer en Dios, claro, mi mente absurda está abierta a todo, pero torpe de entendederas hay cosas que no entiendo. Por más que hoy en día haya historias de este mundo tan o más inexplicables. Hablo de religión y hablo de política, porque la única diferencia que tiene la religión y la política es que la política no se explica como la religión aunque no se entienda, y si no se entiende... Mañana hablaremos de política. Gracias.

Yo solo peno la ausencia.

La mejores experiencias las tenemos con quienes amamos, pero como hablo de amor y el amor es invento del humano ser a veces, las mejores experiencias son las peores decepciones. No damos importancia al amor. No lo colmamos de alegrías. Las alegrías son la esencia viva que traspasa las tristezas cuando las tristezas llegan al alma y Dios mío que tragedia. Pero las alegrías solo combaten las tristezas cuando el latido de un corazón enamorado eclipsa la mente de un lunático. Un viejo corazón se ha convertido en un viejo sin razón y enmarca su rostro gris en un sábado de fieles los difuntos. ¿Adónde fuiste amor, si en realidad fuiste amor mío? Duele el amor ido, y duele el amor de ida y vuelta que consume el amor mío. Gracias.

Ya te lo decía yo.

"En el siglo XXI, el poder es más fácil de adquirir, más difícil de utilizar y más fácil de perder". Sentencia definitiva de Naím.

Ya te lo decía yo es el reproche que hago a una amiga ida erigiéndome, además, en portavoz de todos sus amigos idos. Y si digo amigos idos digo amigas idas, cambia el género, pero no cambia que están idos, muertos y enterrados menos yo que aún mantengo la esperanza de que cambie sus maneras de preceder y la paz le llegue al alma. Y de sus ojos la mirada más triste. Lo dije ayer y hoy lo repito, pero sabiendo más. El asunto que viene al caso es muy simple: "En la vida hay que hacer lo que uno sabe". Es todo y me apeo que llego tarde al mercado. Hoy tengo que comprar las mejores disculpas porque si las izquierdas no forman gobierno vendrán las derechas y temo por mi pensión. Y mi esposa, ay, mi esposa a su edad pagaría por un contrato basura o algo peor si existe en el estatuto de los trabajadores de Rajoy validado por los peores empresarios y los políticos metidos a empresarios que no saben ni aprenden para qué los eligieron los votantes... "¿Tienes un enemigo? Eso quiere decir que tienes ante ti un hombre del que debes hacer o tu amigo o tu esclavo". (Friedrich Hebbel). Gracias.

Maneras de proceder.

Para ponderar lo interminable del caso... Para ponderar todas las venturas y algunas desventuras, sería proceder en infinito.

Lo pida el cuerpo o no, y de cuando en vez, conviene cambiar las maneras de proceder... Vaya, no hay asunto que venga al caso ni nombre de mujer que me inspire para escribir el día en de soslayo. Por no haber no hay ni caso. Es cierto que si uno procede de la misma manera un día y otro abandona el crecimiento personal y los abrazos y otros besos y las mejores risas pero si no sabe lo que pierde no sabe lo que gana. Eso. De cuando en vez conviene cambiar las maneras de preceder. Y ya metidos en faena inyectar ánimo en vena y habitar otros corazones porque es mejor que vivir con el mismo dolor y morir con el peor de los presagios... (Sin ser antropólogo, hasta que no abras las puertas del pasado el futuro no cambiará). Gracias.

Elegía a la vida.

El tiempo que vivimos no es nuestro. El tiempo que vivimos es un préstamo con intereses de usura. Lo nuestro es la nevera vacía y no llegar a fin de mes. Y ojalá que la salud no falte. La vida es un imposible, el reloj que no deja de dar la hora como decreto por razones de urgencia. La urgencia en estado de la cuestión, la cuestión que no se explica, como la santa poesía que no se explica. La cuestión es esa y nadie nos explica cómo hemos llegado hasta aquí sabiendo lo que aún no sabemos.

Yo no quiero cantar elegías a la vida, 

yo no quiero que nadie me recuerde mis olvidos, 

yo quiero vivir y no ir donde están los muertos embalsamado y sin amor.

¡¡Viva España!!.

Albert Rivera dimite y vaya por Dios. ¿Y ahora? ¿Será cosa de su mala cabeza? ¿Le abandonaría el desodorante? Y luego el Sabina canta que las malas compañías son las mejores. Hay que joderse. Los medios de comunicación hacen sangre del árbol caído y quizá sea todo. Otro vendrá. U otra. Otro va a ser una mujer, y de apostar, por Inés Arrimadas, pero vaya usted a saber si suma. Porque Pedro Sánchez no suma, Pablo Casado no suma, Pablo Iglesias no suma. En España nadie suma excepto VOX, que suma con el apoyo del Tercio Duque de Alba y la cabra de la Legión, si logran convencerla cuando venga de pastar en la Isla de Perejil. Según me cuentan, y es información del todo fidedigna, no les costará convencerla porque la cabra de la legión está en celo. Y cuando la cabra de la Legión está en celo traga lo que le echen. ¡¡Viva España!!. Gracias.

Santa Flor de María.

Porque duele la noche tanto como duele el día, trastornado, cuando las brumas se alejan, por amor... Santa Flor de María.

Me asomo al acantilado de las buenas madrugadas y aparece un mar sediento de ti y una sirena llorando. Porque eres la marea que socava la arena y debilita la playa. La tormenta iracunda propensa a la ira. Y esa luz sin color que refleja tu cara. 

Por cada lágrima vertida una gota de rocío. 

Por cada suspiro un adiós.

Porque dejaras de ser poesía y volvieras a ser la musa que bebe en las mieles de la inspiración. Porque faltan las palabras. Porque duele la razón cuando derrama sentimientos del alma en el panteón del olvido. Porque sigues brillando en mis ojos.

Para que vuelvas a ser musa de la poesía... Y me redimas. 

El riesgo de perder después de haber ganado.

Para hoy, domingo, 10 de noviembre, tenía una pena muy grande escrita en de soslayo que en un descuido borré... Y no sé recuperarlo. Precisamente hoy, domingo, 10 de noviembre, día de las elecciones generales... Recuerdo el principio: "En un país donde solo la pobreza y la violencia de género se superan a sí mismas...". También recuerdo el fin: "Y amén". Pero algo tengo que escribir, no quiero dejar un día tan importante al azahar en de soslayo... Escribiré algo a vuelapluma e iré a votar.

Si uno no se propone alcanzar las metas que la vida le deja a su alcance acabará siendo lo que otro le recomienda ser. Y lo será o no, pero al ser recomendación de otro ya perdió. El riesgo de perder después de haber ganado. Ganar o perder estas elecciones está al alcance de dos, y el que probablemente las gane, ya ha perdido la oportunidad de ser la mejor versión de sí mismo, y recibirá una lección de humildad que no olvidará en su vida al haber convocado elecciones por recomendación del CIS. Sirva como aclaración que la impotencia no es omnipotencia. Omnipotencia, es atributo exclusivo de Dios. Gracias.

El amor que anhelas.

Es muy del pueblo de Patricia llevarse bien con el peor relato. Y mi mente absurda no lo lleva. Yo sé con quién tengo que llevarme bien: con mi esposa y por la cuenta que me trae. El relato no importa, importan los ejemplos. Sí, cariño. Lo demás, recordando a un político cuyo nombre no me viene a la cabeza. "No, es no". Lo tengo escrito: yo no soy de mucho cantar la verdad, pero reconocer lo que no es ante la vecindad sin despeinarse: "no, es no". Es demasiado mentiroso incluso para mí.

En busca de ser mejor persona y comprar pan, salgo cada mañana de casa y reconozco el mejor relato y el peor y la verdad y la mentira y, sobre todo, la estupidez. En la panadería, si tengo que esperar mi turno y mi educación me obliga a entrar en conversación, como el hijo de Dios, no busco el pecado, busco el pecador, y el pecador en el pueblo de Patricia son todos y se quedan con el peor relato y llenan de impudicia la mente y contaminan el ambiente y rechazan la luz que lleva al paraíso donde todo comenzó. Sé que lo saben, nomás insisto: todos tenemos derecho a otra oportunidad. Pues no y se quedan con el peor relato que lleva cuanto menos al olvido. (Reconoces que no tienes el amor que anhelas y sin embargo... El amor que anhelas te salva. El amor que anhelas, no el que sueñas y te llena la cabeza de grillos y te acerca más al abismo). Gracias.

El votante más fidedigno.

Hoy, viernes de mercado, iré al mercado pero no compraré disculpas. También han confirmado asistencia los dueños de los partidos políticos que, con disimulo, observarán quiénes las compran para votar el domingo. A pesar de saber que el voto en este país sigue siendo secreto, en el pueblo de Patricia, los dueños de los partidos políticos tienen asignado el voto de cada vecino pero ya no se fían, y creen que es posible que el votante más fidedigno cambie su voto de partido político. Ya lo creo.

Cada votante ha de ser valiente a pesar del futuro incierto. Porque ya no quedan votantes que quieran volver a votar. Yo, de votar estoy que me vomito, pero si tengo que resucitar y joderle el milagro a Jesús el Cristo, por España... ¿comprenden? El domingo seré el voto que eche el país a andar. Y no me escondo, votaré PSOE, a pesar de la prepotencia y la intolerancia y la estupidez del candidato socialista, Pedro Sánchez. Pero aviso, no desprecien mi voto ni me miren por encima del hombro que otra vez no voto. Sin ser la bruja de la bola, estoy seguro que en este país muchos votantes piensan como yo. Gracias.

Tres días, tres.

A pesar de las promesas, la política. Es la estupidez que mi ordenador que me ordena escribe y viene al caso porque está más cerca el día de las elecciones. Cómo duele arrepentirse del voto antes de votar. Cómo duelen los ideales. Cómo duele el cambalache y la poca trasparencia y el peor gobierno de los políticos. Parafraseando a Groucho Marx y los principios de los políticos: "si no les gustan, tengo otros". Como cuando vas a comprar sardinas y no hay sardinas pero hay chorizos. Lo explicó mejor Facundo Cabral cuando cantó: "Juan Comodoro, buscando agua encontró petróleo. Pero murió de sed". Los políticos son responsables directos de todas nuestras miserias y les acopla todo mientras no les cueste dinero aunque se mueran de sed. Este país es un mentidero escaso de inocentes, ni Jesús el Cristo se atrevería a sugerir amar a su prójimo. (El futuro es nuestro y los problemas existenciales está a escasos tres días de resolverse. ¿Ustedes creen? Yo no). Gracias.

Las garras del desespero.

Luego del debate del lunes, la respuesta de la ciudadanía no debiera ser la fe. La política está presa de las apariencias y se oye un llanto desesperado camino del camposanto: nada hemos aprendido. Los votantes que han muerto en nombre de sus ideales se entregaron al desespero y se cuentan por millares los muertos. Hasta el cura del pueblo de Patricia, un santo de los de siempre, entregó el hábito y huyó y la iglesia tuvo que ir a Cuba por uno que aguanta lo que le echen. Lamento ser yo el que anuncie que el amor, por ser invento humano, dio en loco, se entregó al desespero y huyó como el cura y el desamor se hizo cargo del verdadero sentimiento de corazón. Ya nadie luchará por el amor de su vida. Por eso, si alguien sabe cómo lograr que una patria donde los corruptos son admirados y no denostados y el amor, ay, el amor. También yo he caído en las garras del desespero al pensar en otras elecciones... (Hagan memoria, o si en un descuido entran en de soslayo y creen de interés lo que escribe mi ordenador que me ordena vuelvan, pero no me digan que si vamos a otras elecciones por el ultraje y la soberbia y la desconfianza del PSOE las ganaría VOX porque mi corazón fatigado por los años no lo resistiría). Gracias.

Orgullo de mujer.

Se lo advertí en base a los hechos, nada que no viera un ciego. A veces duele tener razón. El asunto que viene al caso es el de ese amigo que llama a la puerta y entra hasta la cocina y abre la nevera y enchufa la tele y en su odio estimula el orgullo de quien más lo quiere sin importar el perjuicio que le hace. El amigo es Lucifer, y su amiga una amiga ida que no precisaba saber lo que sabía Eugenio para no morir de éxito. De tanto publicar en redes sociales que no pasaba nada dejó de pensar en las secuelas que acarrean las malas decisiones y ya era cuestión de tiempo que el orgullo acabara con ella. Y ahora que sabemos que Caín mató a Abel y que el infierno existe falta saber cuándo irá la verdad en busca del secreto peor guardado.

Nada más tétrico que perder después de haber tenido la victoria al alcance de la mano. Pero su entusiasmo vino de la mano del odio de Lucifer y, en ese plan, y sola, ni una dama en su propia poesía lograría la victoria. A estas alturas de la tragedia y a pesar de los párpados mojados y una oración con el alma rota, necesita algo más que una mirada de soslayo para volver al amor y la santa poesía. (Ojalá y que un poeta escriba unos versos inspirados en el amor y mudes de semblante). Gracias.

Tú eres la pregunta.

Escucha, te lo dice un güelu que vivió lo que vivió, y sabes qué, sin ser poeta, tengo cansada el alma de rebuscar la verdad por los caminos y solo encontrar los despojos que deja el camino al andar. Quiero ayudarte y que me ayudes. Quiero lo que los dos queremos en favor de los que siempre pierden. Recuerda tus experiencias sin olvidar los desprecios y los silencios y luego de analizarlo sin prisa envuélvelo en papel de fino regalo (el lacito lo dejo a tu gusto) y haz que llega a gente que sepa más que tú antes de tomar la decisión que acarreará las peores consecuencias. El caso es grave y va para tragedia. Si esa gente que sabe más que tú dice pa´lante no mires atrás, tú pa´lante y que entre un mar hasta la cocina. Tú pa´lante y amén.

En favor de los que siempre pierden y tristemente habitan la ignorancia, protagoniza el cambio. El trabajo bien hecho no es suerte. Pregunta, y si la procacidad no responde nada es verdad, todo es mentira. Todo murió. Pregunta, pregunta. Gracias.

Dile a tus ojos que dejen de mirarme.

Cuando un político electo desprecia la inteligencia ciudadana sería un milagro que el dueño de su partido político lo volviera a presentar a otras elecciones, y para mayor injuria las ganara. A mi entender, ese milagro superaría con creces al de Jesús el Cristo de anda y andó. Misterios tiene el Santo Rosario, pero ninguno lograría, de resolverlos, la esencia de milagro como el expuesto anteriormente. Dicen que la política es el ¿arte? de hacer posible lo imposible y va ser verdad, pues una bella e inteligente mujer, cargo electo para más señas personales, por despreciar de manera reiterada la inteligencia ciudadana, sin juicio ni presunción de inocencia, u otra razón desconocida para mí, por si las moscas, se tiñó el pelo de rubio. Al fin se dejó aconsejar... Ojalá y no sea tarde. (El mejor aporte que un político puede hacer contra la corrupción es ser honrado). Gracias.

Cuando Lucifer no te vea sube al desván.

Lo de ayer fue lo de ayer y lo de hoy será o no, pero hay que vivir. Y sí, no es fácil ni predecible vivir porque el día más claro llueve y nunca llueve a gusto de todos. Hoy, como ayer (no reprocharé a una amiga ida su ánimo alicaído por sentirse sola o que no sepa llorar de alegría sino por reminiscencia), una amiga ida me obliga a escribir el día desde mi impagable soledad.

De cuando en vez uno se ve obligado, porque las circunstancias de la vida obligan, a cerrar la puerta de un portazo. Yo soy persona sincera cuando expreso mis sentimientos y si cierro la puerta de un portazo lo doy en el desván donde se guardan los malos recuerdos y los trastos que se tiran a la cabeza (cuando Lucifer no te vea sube al desván). Un pasado por superar es ironía, el cosmético que maquilla el psique cuando las expectativas de un futuro feliz están ancladas al pasado. Gracias.

Viviendo el ahora en todo su abismo.

Son nubes negras que intimidan un nuevo amanecer. Son los años y el no querer o saber cómo recuperar las ganas de vivir. Viene la amargura de un pasado sin superar a de soslayo por un comentario que oí a dos, tomando café en la barra del bar.

-Soy feliz. Y lo soy desde que tomo eso.

-¿Y eso qué es?

-Eso que me dio la médica...

-Antidepresivos.

-No digas eso.

-Eso son antidepresivos y te lo recetó la médica, y si te hace sentir bien o estar más cerca de la felicidad, eso es bueno.

-Eso suena mal...

-Eso es necesario y suena bien. Además, tú no eres la única que toma eso, yo también tomo eso.

-¿Sí?

-Claro.

Yo, sé de cierto que ella, la otra, no toma antidepresivos, y no los toma porque si los tomara no sentiría el ahora que vive. Si de algo nos tenemos que reír al menos que tenga gracia. Relajarse a base de antidepresivos o sentir la felicidad sin pena ni gloria es demasiado triste. Y José Luís Sampedro dijo: "Sereno ante la puerta que pronto traspasará, porque ya sabe como vencer al destino, atrincherándose en lo indestructible: el momento presente. Viviendo el ahora en todo su abismo". Gracias.

El octubre más increíble.

No sé ustedes -quizá no-, pero a mí me parece más creíble el sondeo del CIS que da 150 escaños al PSOE en las próximas elecciones que el beneficio neto del Banco de Santander hasta septiembre alcance los 6.180 millones de euros. Es increíble que los bancos ganen tantos millones y las familias no lleguen a fin de mes... O las eléctricas. Iberdrola obtuvo un beneficio neto de 2.517 millones de euros en los nueve primeros meses del año. Increíble. Como también es increíble que el Tribunal Constitucional avale que se pueda despedir a los trabajadores que acumulen bajas laborales intermitentes. Y aclaro que las ausencias superan el 20% de las jornadas en dos meses. Ausencias justificables, ejemplo: baja por enfermedad... ¿Qué me dicen? Eso sí, si un trabajador tienen cáncer, entonces no. En el estatuto de los trabajadores de Rajoy si un trabajador tiene cáncer no le pueden despedir. Y ojeando esta mañana la primera de los diarios me entraron de morir. Me apeo, voy a gritar a Les Seniaes y cuando me venza la afonía lloraré. Y si muero, mañana, Día de los Santos Difuntos, santo y amén. Gracias.

Érase una vez un pueblo.

Érase una vez un pueblo que se desenchufó por completo de la realidad... Y vean ustedes qué desconsuelo. Probe pueblo.

Días atrás escribí acerca de la fibra óptica que en breve tendría el pueblo de Patricia (y yo), según la vecina chismosa, pero antes había que llamar a un número de teléfono y preguntar por un fulano de tal y decir que llamabas de parte de otro fulano de tal para que la instalaran o, de lo contrario, no habría fibra óptica y qué raro me parecía, ¿recuerdan? Pues ya tengo fibra óptica en casa. Y lo más importante, sin llamar a ningún fulano de tal. Entonces viene la sabiduría del pueblo al caso: "Cada pueblo tiene el gobierno que se merece". Pues no, porque el pueblo no merece esa frase ni siquiera es sabiduría del pueblo, sino de José de Maistre. Pues sí, el pueblo es como es, y por ser como es, echo mi mente absurda a pensar y sí: "El pueblo que se deja gobernar por los besos y los abrazos y las ideas de bombero, lo merece". "Cierra los ojos pa’ no llorar", como la Montiel, porque es lo que merece el pueblo. (Quién hubiera imaginado el día de aquellas elecciones municipales cuando ya sabíamos lo que sabemos que un día no tan lejano tendríamos lo que entonces y ahora merecemos como pueblo). Gracias.

No te fíes de Lucifer.

"Serás la noche oscura donde arderé, las vigas de la casa que aún sigue en pie, beberé tu sangre y pondré tu piel, escribiré tu nombre en cada pared... No fue cosa de un día, ni dos ni tres, como el tigre a su presa, te acorralé". (Víctor Manuel S. J.).

"¿Quién pudiera? Dentro de ti hay un diamante en bruto". ¡Hay que joderse!. Me lo cantó una jubilada bella -bella pero vieja como yo. O más-, a la cara en el hogar de jubilados y pensionistas después de jugar a cartas porque la dejé ganar. Yo no sé jugar a cartas pero un día ingenuo lo tiene cualquiera y la dejé ganar. Una jubilada sin luces para verme como un diamante en bruto o con el sentido del ridículo por estrenar, sin ánimo por bajar las escaleras después de intentar subirlas para mear... Sí, el hogar de jubilados y pensionistas del pueblo de Patricia no tiene retretes en la sala de recreo ni ascensor para subir a mear al desván ¿? Anejo hay un bar, pero es público con gestión privada y es de buena educación no molestar. Y sí, la bella jubilada si no sube se mea y si consigue subir, sin aliento, no baja. De cómo pasará el invierno frío sin calefacción, dice, con la cara de los entierros y funerales, hablaremos otro día. (Acabo de convencerme de que soy un animal político prehistórico y que acabaré haciendo campaña electoral con Santiago Abascal. Santi, para los amigos, que diría Pablo Casado). Gracias.

Equidad.

De alguna manera algo viene de ayer, y es bueno. El hombre justo, honrado, no atiende a decisiones e intereses propios o ajenos, sino a la equidad de lo que trata. Un hombre honrado es equitativo y es bueno porque practiva la justicia. Tras esta introducción, conviene recordar a Jerjes, rey persa, que para establecer un pacto de alianza con Tebas, envió embajadores con ricos dones al célebre general Epaminondas, quien ni siquiera quiso saber lo que traían. Si lo que pide vuestro rey, dijo, es equitativo no hacen falta regalos; si no es justo lo que pretende, no bastarán todas las riquezas para lograrlo de mí. (Y si tenía que ocurrir, ocurrió: Sé de un hombre que es apenas el erario de todos y alguna y lo prefiere a ser equitativo). Gracias.

Sin justicia no hay armonía.

Ahora que ha quedado claro que mi vida no se fía de mí, ha quedado claro eso y algunas cosas más, naturalmente con las excepciones que pudieran confirmar la regla, como que la vida me favorece por el rastro que dejo al andar, rastro de amor y no desamor, digo que el poder del perdón únicamente lo conceden después de merecerlo los valores humanos. Y vaya por Dios y su María que de eso no queda en la Casa del Señor ni en este país. Como medicina para la memoria y arma para la lucha diaria, ante cualquier situación singular, acudo a mi viejo y sabio amigo, Eugenio, y recordando su sabiduría encuentro luces que un descuido dejó encendidas para rescatar a gente de buen corazón del sitio donde el perdón las mantiene como rehenes. Sin justicia no hay armonía. Porque ser justo es atenerse al recto orden de las cosas. Ajustarse al respeto debido de la gente, ajuste que produce armonía, como los músicos que son fieles a la partitura interpretada. Se dice que Simónides de Ceos, ilustre poeta, notable músico y laureado cantor, solicitó a Temístocles, famoso estadista, un favor que algo rozaba la injusticia y Temístocles le contestó: "Si yo te propusiera que desafinases en el canto, ¿consentirías en hacerlo? Gracias.

Menuda hazaña.

Hoy, Patricia tenía una buena disculpa para no salir conmigo a pasear y salí por mí cuenta asumiendo el riesgo que conlleva salir por mi cuenta a pasear. En el pueblo de Patricia mi estado de ánimo decae porque nunca pasa nada. Entonces recordé el milagro de la floración del azahar en Les Seniaes y me adentré ellas. Y allí vi a una señora echando cuentas: "¿sabes por quién doblan las campanas? Sordo no oigo las campanas, pero me duele reconocer que no sé lo que me pregunta la gente cuando no sé. Decir otoño es decir octubre, y en el pueblo de Patricia a la gente le da morirse. La señora echó cuentas y en lo que va de octubre en el pueblo de Patricia el cura no da abasto con tanto entierro. La gente se muere cuando las caricias se enfrían y los besos que no damos reclaman su por qué. Yo disimulo y pongo la coraza y erguido en la esperanza aguanto lo que me echan y no suelto la mano de quién me amó, ni de mi viejo y sabio amigo Eugenio que me ayudó a reinventarme. 

Ayer dije que la vida no se fía de mí ni yo de ella y hoy digo que la vida me favorece porque el rastro que dejo al andar es de amor. "Eres un cantamañanas". Oye, tú, yo no dejo de amar a quien me amó. Yo evoco el amor al véspero mucho antes de escribir el día que me encanta vivir. Y tú después de amar te ofreciste al desamor y hoy estás muerta y en tu lecho ni cantan las plañideras. Por no amar a quien te amó te enfrentaste a ti misma en el dominio de la tontería y perdiste. Probe. Gracias.

Mi vida no se fía de mí.

Como la juventud, el mayor enemigo de la verdad es el tiempo. ¿Qué más tenemos que ver perder para volver a la verdad? El mar es un espejo donde el cielo se maquilla a diario... Y Les Seniaes el paraíso donde el viento aunque venga de cara no despeina los naranjos ni echa por tierra el azahar. ¿Qué más tenemos que perder? Mi vida ya no transita por el camino que transita el sol; mi vida es un descuido de la María y transito entre mis delirios y solo necesito de la santa poesía cuando se explica sin requisitos agravantes. Necesito dar paz a mi alma para que mi mente absurda... ¿Qué? Mi vida no se fía de mí.

Y ahora, como llevo un tiempo de aquella manera, no hablaré de Eugenio y dona muertos. Ni que a mi cuerpo tibio le falta la empatía de la gente, hoy le diré a Flor de María que un día de estos quedaremos en Les Seniaes para hablar de la vida y la familia. De nuestras cosas. Y la salud que no falte. Flor de María, mi amiga del alma que también lleva un tiempo de aquella manera. Lo demás a quién importa... A nadie importa menos a mí, porque sí, es cierto que mi vida no se fía de mí, pero yo, tal vez por ser un lunático que escribe el día en mi impagable soledad, tampoco me fío de ella. Sin ser Ortega ni Gasset: "La vida es una serie de colisiones con el futuro; no es una suma de lo que hemos sido, sino de lo que anhelamos ser". Gracias.

Es otoño y acaba de amanecer. (Y dos y se acabó).

Escribo el día que vivo para conocerme mejor y nada recuerdo, ni sumido en mi depresión me viene a la cabeza cuando de niño fui feliz... En ése yo que algunos cuestionan por mi mala cabeza, encuentro en cada palabra escrita, en cada letra leída el niño que fui. Por suerte para mí, niño feliz y ahora viejo loco. A estas alturas de la vida, confieso que no es que no pueda salir de casa, es que quiero porque ahí fuera hace frío y llueve. En Les Seniaes aprendí que la receta para seguir no son las pastillitas de colores, sino leer y escribir. Mi escudo y mi espada. Si mis nietos no me dejan jugar con ellos me conformo con mirar... Y apelo a mis delirios porque ahí fuera hace frío y llueve. Es otoño y acaba de amanecer. (Y aún lo cuento). Gracias.

Es otoño y acaba de amanecer. (Y uno).

¿Jugamos? Ni contestan. Ian, Enol y Diego en el parque juegan y yo miro. Están a mi cargo y solo puedo mirar. Yo fui niño y también jugué. Y sabía que la felicidad no sería eterna. O solo sabía que no quería crecer, que tal vez sea lo mismo. A poco de ir a la escuela ya supe que no quería crecer... Embelesado en mí, acumulo alegrías que soy incapaz de descifrar. Tal vez porque ni yo ni mi subconsciente queremos hurgar el pasado. Crecí no lo niego, y por no querer negar: de niño fui mayor. Yo sí sé cuándo perdí la inocencia. Me salvó que aprendí a leer con el Quijote. Y fui Quijote y también fui poeta. Mi bautismo no fue religioso, fue literario. Pero mi infancia de Quijote y de poeta se fue. Ahora soy viejo y memorable sin memoria. Gracias.

Y Pablo Casado dio en loco.

Fui yo el primero que dije, no sé si ustedes lo recuerdan, que para crear unas condiciones mínimas de gobernabilidad había que volver al bipartidismo. Y ahora Dios mío, en una entrevista de Carlos E. Cué para el diario El País, Pablo Casado afirma que: "Una gran coalición, PSOE-PP, dejaría la alternativa en manos de Vox y Podemos". ¿Realmente el señor Casado cree que Vox y Podemos son alternativa de gobierno? Pues si lo son la tragedia de este país está servida: ¡sálvese quien pueda!.

Huérfano un país, amparado en sus olvidos, sin un gobierno y una oposición capaz de inspirar confianza, ilusión. Ay, ya ven ustedes cómo ando triste de morir entregando mi cuerpo al azotamiento y dando gracias a la María que no me abandona para no tener que mendigar perdón sin haber cometido pecado. Lo digo cuando viene el asunto al caso, y el caso es el astro sol que murió antes de abrir el día: ¿cómo se rescata un país donde la gobernanza no provoca envidia sino crítica? Gracias.

A confesión de parte, relevo de prueba.

Como la alcaldesa de Móstoles, Noelia Posse, que enchufó en el ayuntamiento a sus allegados con salarios de directivos del IBEX 35, la alcaldesa de Ponferrada, Gloria Fernández Merayo, el pasado año 18 fue de pleno extraordinario en pleno extraordinario con el fin de evitar someterse al exasperante control de la oposición y sus mociones y los ruegos y preguntas y el queremos saber, como si saber importara, hasta el 31 de diciembre que convocó un pleno ordinario con un único punto en el orden del día: Aprobación si procede el miedo a que se le atraganten las uvas a la señora alcaldesa en nochevieja. Si la aprobación del pleno ordinario no procedió por ser extraordinario el miedo de la señora alcaldesa no trascendió. (Dizque).

Nada más literario que la política: todo irreal, todo aparente, nada imposible hasta que la UDEF entra por la puerta y un juez se pronuncia en sentencia. Porque no se sabe hasta dónde llega el nivel de tolerancia de la gente, que lo extraordinario no oculte lo ordinario. Y todo por pasar de soslayo de la existencia real que habita en el polo opuesto del entorno de un animal político... Santo Tomás dijo: "Si no veo en sus manos la señal de los clavos y meto mi dedo en el lugar de los clavos, y meto mi mano en su costado, no creeré". (Lo que no ven tus ojos que no lo delate tu rostro alicaído ni tu afligida mirada). Gracias.

Solo pienso en ti.

En un descuido vi tu fotografía y sigues igual, como siempre, como si los años no pasaran por ti, o no hubieras cambiado tu fotografía... Me gusta pesar que no has cambiado tu fotografía por mí... Perdona, ¿no la has cambiado por mí? En el pueblo de Patricia, con ganas de volar, donde la brisa del mar en plena floración del azahar endulza el ambiente... Solo pienso en ti.

Días atrás escribí que no me importaba quedar sin tu mirada, incluso puse en duda que existieran tus ojos. Como es natural si de tus ojos tu mirada no existiera, no existirían tus manos emparedando tu cara... Ni tú, toda tú. Y sería tanto como decir que eres fruto de mi imaginación. Y no llego a tanto. El asunto que viene al caso es que mi mente absurda anda alborotada por hechos acaecidos recientemente y me vi naufragado, vencido, y algo más que pudieran ser otros caprichos. Créeme si te digo que no pierdo la esperanza de morir sin tener algo contigo... Corren malos tiempos, es cierto y no es poco, es mucho pero es todo, y nada que tenga que ver contigo. (En la noche desvelada fluyen besos húmedos y solo pienso en ti). Gracias.

¿Para qué más?

Unos amigos de mi esposa (creo que mi esposa quiere que me relacione más allá de mi compañía telefónica y la fibra) nos invitan a tomar un vino en el bar y cenar a su casa. Como si estuviera para celebraciones después de ayer. Me gusta el vino como me gusta Shakira, pero sé que los dos están fuera de mi alcance. Y mi interés. Los amigos de mi esposa son de buen trato, no lo niego, como no niego que me aburre salir de casa si no es con Patricia y Kristel. Soy como soy y de viejo no me apetece cambiar. No estoy orgulloso de gente que llegué a querer porque con el tiempo todas fueron grandes decepciones. A pesar de reconocer que las culpas fueron mías y no de la gente que llegué a querer. No puedo gustar a todo el mundo ni viceversa. No como otras que se aferran a lo extraordinario para ocultar lo ordinario que acarrea daños y perjuicios ¿? Vivo en mi impagable soledad y me dedico todas las horas que mi familia me permite. ¿Para qué más? Y ahora que me conozco mejor; ahora que sé que hay recuerdos que duelen más que las heridas. Ahora, perdón, la santa poesía explica mejor estas discusiones que la sociología y sus tratados pero si hablo de mí, el futuro fue ayer para la amistad. (Y no exagero). Gracias.

Discriminación (y no me creíste).

"El 32 % de las valencianas está en exclusión y pone rostro a la pobreza. La Comunitat Valenciana tiene casi 1,5 millones de personas en riesgo, de las cuales 697.600 son mujeres". (levante-EMV).

Se pudiera decir que lo mío raya la psicosis maníaco-depresiva con llegar a fin de mes y el carrefur que no fía mientras los políticos se miran el ombligo en su escaño pero no, o tal vez no, como lo de ayer para llegar al sí desde el no primero hay que pasar por el tal vez. La pobreza, como ciega la justicia, tiene rostro de mujer. Valencia ya no es la tierra de las flores, de la luz y del amor. Y qué lástima. Un viernes de mercado iré a comprar las mejores disculpas para que la exclusión social no nos engulla. Pero no creo que tengan, siquiera creo que hayan inventado unas disculpas apenas sociales. La mujer, por si fuera poca la tragedia de la Violencia de Género, tienen como pena sin sentencia la exclusión social como castigo. En eso anda uno esta mañana escaso de casi todo, atarantado, sin fe. (Si Dios creó al hombre y luego a la mujer, presumo que la discriminación viene de ahí. Ni una amiga creyente en su único Dios verdadero tendría argumentos para refutarlo). Gracias.

La fibra en el pueblo de Patricia.

Barriendo la acera, me cuenta la vecina chismosa que en breve tendremos instalada la fibra en el pueblo de Patricia. Y que ya puedo llamar a un número de teléfono y preguntar por fulano de tal y decirle que llamo de parte de otro fulano de tal para que me lo instalen. Raro me parece. Yo quiero tener fibra en casa porque internet con fibra no es internet con ADSL ni nada que se le parezca, pero no comprendo por qué para tener fibra en casa tengo que llamar a un número telefónico y preguntar por un fulano y etcétera al margen de mi compañía telefónica. Antaño los asuntos eran verdaderos como el amor verdadero, pero ahora los asuntos si son verdaderos son interesados, ligeramente dudosos o abiertamente "Sábado Deluxe". (Tele 5).

El asunto que viene al caso es que poco a poco nos estamos echando a perder. Si me quedo sin fibra qué le vamos a hacer, pero yo si no llamo a mi compañía telefónica no llamo. Eso le dije a la vecina chismosa. (Si la verdad viniera acompañada de la mínima vergüenza... Obvio. Es imposible convertir un no en un sí sin un tal vez por el medio). Probe pueblo. Gracias.

Estamos rodeados de perdedores.

Pedro Sánchez asume el poder absoluto en el PSOE y busca liquidar toda oposición interna. De salirle la jugada como tiene previsto, o sea, ganar las próximas elecciones, su liderazgo será incontestable mientras la oposición le deje gobernar. Y si lo invisten y no lo amortajan. Ésta será la definitiva. Además, con cuatro convocatorias electorales en cuatro años los votantes deberíamos haber aprendido a votar bien, porque votar mal como hasta ahora lo hace cualquiera... Y si digo Pedro Sánchez digo Pedro Casado. Gane quien gane, ojalá que alguno de sus allegados les susurre al oído que la ciudadanía no está para disculpas de los viernes de mercado y el que pierda deje formar gobierno al que gane... ¿? Y porque "no solo de pan vive el hombre", según la locución tomada del Evangelio por Mateo 4 y Lucas 4 que describe el momento en el que Jesús el Cristo es llevado al desierto por el Espíritu Santo en forma de paloma para ser tentado por el diablo durante cuarenta días y sus noches de ayuno... (hasta Mateo 4 y Lucas 4 se pusieron de acuerdo para escribir la vida y obra de Jesús el Cristo a pesar de lo sobrehumano que fue. Estamos rodeados de perdedores), lo dejo por hoy que llego tarde... Mañana vuelvo. Gracias.

La Casa de Dios.

Lo grave no es volver de nuevo a votar para que nada cambie, ni la crisis que se avecina, lo grave es no llegar a fin de mes.

En campaña o precampaña, porque los dueños de los partidos políticos llevan cuatro años metiéndonos miedo en el cuerpo, se pudiera decir que lo han conseguido. Sí, tenemos miedo. Sin ideales, referencias, héroes a quien honrar, líderes que nos saquen de la miseria; sin un dios en quien creer no importa quedar sin tu mirada, digo yo, quizá ni existieron tus ojos. Nunca fuimos más pobres, pobres de pan, de sueños, de creer que mañana amanecerá un día feliz. Pero hay más: Kristel me dice que está perdiendo la fe en sí misma. Y eso no es grave, eso es más que grave. La familia, el trabajo, perdón, la explotación quise decir. El único pecado que mi niña ha cometido es trabajar sin días de descanso para llegar a fin de mes por los pelos. Kristel sueña con Diego, y eso es lo mismo que vivir sin amor. La pescadilla se ha mordido la cola. Otoño avisa que llega el invierno frío. El que está quiere seguir, el que estuvo quiere volver, y el resto se queda. ¿Será así la Casa de Dios? Gracias.