Al fin se va octubre.

Octubre.

Estaba echado yo en la tierra, enfrente

del infinito campo de Castilla,

que el otoño envolvía en la amarilla

dulzura de su claro sol poniente.

Lento, el arado, paralelamente,

abría el haza oscura y la sencilla

mano abierta dejaba la semilla

en su entraña partida honradamente.

Pensé arrancarme el corazón y echarlo,

pleno de su sentir alto y profundo,

al ancho surco del terruño tierno,

a ver si con partirlo y con sembrarlo

la primavera le mostraba al mundo

el árbol puro del amor eterno.

Autor: Juan Ramón Jiménez.

La tristeza se masca en el ambiente y mantiene alejada la alegría de gentes de buen corazón. La depresión se hace dueña del cotarro y deteriora los sentimientos del alma como esos teléfonos que pierden la cobertura, desconectan la amena conversación y entonces aparecen las dudas y las falsedades. La realidad hace memoria en la distancia y sin dar explicaciones se aleja camino del olvido. El amor eterno agoniza y muere. Todo lo que nace muere. Cuando algo muere necesariamente algo nace. Lo que no nace, necesariamente, es cerca de donde muere. Pero quién advierte esa pequeñez, y si la advierte qué importa. Importa el día de cada cual, esos asuntos, otros amores, y eso es todo.

Por mi parte, espero que octubre se vaya y no vuelva. Espero la transformación del ser. Espero un milagro sin fecha. Por los desprecios, por las calamidades, porque hoy no ¿y mañana? Tal vez espero demasiado. ("Mejor te aviso, no te preocupes: ya amanecerá algún día"). El tiempo pasa, amor, y tú no estás, y no estás porque no viniste, te esperé en la estación del tren y no viniste ¿y mañana? Que seas feliz, inmensamente feliz, el día de tu cumpleaños rodeada de quien más te quiere. No volveremos a ser arrieros. (Ojalá y noviembre sea el mes deseado en el calendario para el amor y la santa poesía. Y te salve. Y me salve. Y nos salve). De otra manera, la salud bien, gracias. Gracias.  

Se busca una amiga en un país escabroso.

Se busca una mujer joven y bella que le guste el café y las pastas de té. Me siento solo y me vendría bien una amiga, pero ya digo, ha de ser joven y bella, al menos como Shakira (por favor, absténganse las mujeres que no reúnan ese perfil maravilloso). El café y las pastas de té corren de mi cuenta. Mi propósito es sano. En realidad busco una amiga, y ya digo que Shakira sin Piqué sería ideal, pero con que no sea otra decepción me conformo. Puesto que la amistad es selectiva, y va en serio, me gustaría que fuera una mujer que no apareciera en mi vida por motivos tristes, ay, para triste me sobro. Un día, y qué cosa curiosa, me obligaron a hacer la primera comunión y el cura me dijo que tenía que confesar mis pecados. ¿Qué pecados puede haber cometido un niño con siete u ocho años? Entonces le pregunté a otro cura y pasé la prueba con nota. La primera vez que mentí en mi vida me obligó un cura. Otro cura me enseñó a mentir y creo que fue el día de mi primera comunión cuando perdí la inocencia. Suponiendo que un día llegue a tener una amiga no le mentiría. Por eso y lo que me callo, qué difícil es vivir en un país escabroso si no estás muerto. Por cierto, en casa, no volvimos a hablar de la amiga muerta de mi esposa, supongo que la máxima autoridad del pueblo de Patricia haya ordenado su entierro. Amén. Si algo tengo que agradecerle a la vida, además de seguir vivo, bueno, lo de seguir vivo se lo agradezco a mi esposa, pero ese no será tema a debatir en de soslayo, es haber encontrado Les Seniaes. Aunque el resabio de mentir lo mantengo desde el día que hice la primera comunión. Es darse cuenta cuando la fe desata el potencial de una semilla y extrae lo mejor y lo convierte en lo peor... tú haz siempre lo correcto, le digo a Ian. Pues eso, como si se lo dijera al cura de mi primera comunión. Quien se mira el ombligo es esclavo de sus miedos. Hablando del miedo, allí donde el miedo campa a sus anchas es precisamente donde lo posible se hace imposible. Verbigracia: una patria a quien amar, una bandera a quien besar, un héroe a quien honrar, y en ese plan. La esperanza, no me canso. Mientras llega el día, yo a lo mío: Se busca una amiga en un país escabroso. Gracias.

Esperanza.

He perdido a quien cuidaba mi credibilidad y los medios de comunicación que la tuvieron la dejaron de tener cuando no les quedó más remedio que ampliar capital y cambiar al director y su línea editorial por una más cercana al poder. Pero qué director y qué línea editorial cercana al poder si la realidad que sufrimos emana del poder. Hasta Dios en su omnisciencia nos aconseja no acercarnos al árbol del saber. Las noticias en este país son un dolor y no hay manera de llegar a final de mes. Y ya me cayo, porque acabo de oír a Patricia responder a Ian que pedía pipi que ya no tenía. En todas partes cuecen habas. Hay rescatar el país de la vanidad de los políticos y volver a los valores democráticos. Hay que poner las cosas en su sitio y volver a confiar en la vecindad. Porque siempre hay un poema que se explica. Porque hay esperanza. Siempre hay esperanza. Esperanza de que las cosas vayan a mejor. Esperanza. Gracias.

Por favor, sean felices.

Cuando yo nací el país estaba tranquilo y vivíamos intranquilos. Ahora el país no está tranquilo y seguimos viviendo intranquilos. Cuando yo nací había trabajo y pasábamos hambre, ahora no hay trabajo y seguimos pasando hambre. Y no excluyo la libertad de expresión que ni antes ni ahora. Vamos a peor. No es nostalgia, tampoco un tango tristón, es una depresión como un tren de mercancías. Si la dama que no me deja ir supiera que soy capaz de echar cuentas desde que nací, ella que daría lo que no tiene por saber algo de mí -probe-, se metía a chamán o a pitonisa de feria.

En este país nos falta fe. Por la María sé que en el cielo no dejan entrar a quien no vaya acompañado y enamorado. Como no descarto que en un descuido alguien entre en de soslayo y me lea y crea en Dios y con el tiempo me llegue a querer entraré en el cielo por la puerta de los monseñores. En serio, cuando llegue el día que tengo señalado en el calendario me gustaría que todos y todas nos lleváramos mejor. Son un dolor las noticias que me llegan. Gracias.

Lamento con causa.

No es habitual en mí, pero hoy me dio por pensar en la noche desvelada, otras noches me da por llorar. Joder, dona, me estoy yendo. No puedo crear un paraíso y usarlo para huir de la realidad. Siempre hay un descuido, otra aquella, o un aquel, sino un grito vehemente que necesita ser oído por mí. No puedo vivir al margen de la realidad desde que imaginé Les Seniaes y soñé los mejores amores. Hay una realidad que necesito vivir. Soy un soñador terco pero no puedo seguir mintiendo. Pienso en ti, amor, y escucho a Chavela, la Vargas y me siento reflejado "En el último trago".

"Esta noche no voy a rogarte.

Esta noche te vas que de veras, qué difícil tratar de olvidarte.

Y que sienta que ya no me quieras.

Nada me han enseñado los años, siempre caigo en los mismos errores".

Por mucho que quiera negarlo pertenezco a este mundo, a esta realidad, y vivir en busca del olvido no me reconforta. No puedo deambular por ahí con viento escaso para librarme de ti, amor se llama el sentimiento y en Les Seniaes me siento como en casa cuando tenía casa. Otra vez tú, otra yo, no hay manera de ponernos de acuerdo. Cada vez más lentos, cada vez menos sinceros. Me hago viejo prematuramente y la nostalgia me está matando. Me siento como un títere de feria en el que nadie se fija. Nada me han enseñado los años, pero sí, esta noche no voy a rogarte. Gracias.

A Enol, por nacer.

Quiera Dios,
no se muera mi memoria
antes de que nazca Enol.

Quiera Dios,
me permita contarle de mis guardados recuerdos
algunas vivencias sobresalientes de su madre.

Quiera Dios,
tomar con él libre algunas tardes:
quiero sentir su corazón latir entre mis brazos..

Quiera Dios,
guardar su mirada de inocente bebé
en mi retina antes de que ocurra nada.

Quiera Dios,
porque si su madre es mi hija y Enol es su hijo...
¡Quiero vida y quiero tiempo!. Tiempo para amar a Enol.

                                                                  Cuando más hermosa es la vida...
Quiera Dios,
sino por mí por Patricia,
cuando menos conocernos.

Asumo la neutralidad.

La vi, me vio, y nos hablamos. Había más gente, tal vez por eso la conversación por su parte se limitó a preguntarme con media sonrisa después de pronunciar mi nombre: "¿Dónde vas? Y mi respuesta, como si fuera más gallego que Rajoy otra pregunta que tan siquiera recuerdo. Ni un hasta luego, ni ya nos veremos. Así no se compone una canción de amor. Supongo que quien acepta la verdad vive le realidad y eso es todo. A no ser que uno quiera más y entonces debe añadir respuestas a las preguntas de buena mañana... A más viejo más huraño y más porfiado. Me duele andar el camino incierto de la amistad que fue. Si fue y es, si se fue y volvió, si nunca se fue del todo, si me vio y no cambió sus caderas de acera y me habló: ¿Qué me ocurre si es lo que más deseo? Quiero que vuelva, yo quiero que vuelva. Me falta determinación, lealtad al amor. No sé quién soy. Mi carácter insufrible de viejo eremita me priva del amor en versión amiga: ni que tuviera un frenillo en la legua o mi corazón fuera un témpano de hielo. "Soy un caso perdido". Lo explica mejor Mario Benedetti, poeta de la vida y el amor: "Por fin un crítico sagaz reveló (ya sabía yo que iban a descubrirlo) que en mis cuentos soy parcial y tangencialmente me exhorta a que asuma la neutralidad". Gracias.

Y la maleta a la puerta.

El de siempre desde dentro me pregunta cómo me va. Como si no supiera cómo me va. La pregunta está cargada de incertidumbre y mala intención. Me deja como me deja y con el mayor cinismo me pregunta cómo me va. Me va mal.

Creo que es un ultimátum. Alguien pudiera pensar que sí, y no es para menos con Catalunya. Ya claro, sí, es verdad, Catalunya, pero lo mío es peor. Mejor me explico. Ojalá lo consiga al menos como desahogo, estoy que me muerdo.

Empezó por San Juan cuando los días son largos, me avisó cuando mengua la noche y crece el día que cambiara la bombilla fundida del pasillo. Entonces pensé que se veía bastante con la luz del sol y para qué gastar dinero en otra bombilla. El caso es que me olvidé y estamos en otoño y no se ve ni para cantar. Me avisó, dice, con tiempo. Perdón, hablo de mi esposa. Como los empresarios catalanes no creyeron a los secesionistas, yo no creí a mi esposa. En fin, tengo la maleta a la puerta y el plazo vence a las diez de la noche cuando cierra el carrefur. Mi vida pende de un hilo.

Con el miedo en el cuerpo vengo del carrefur y vaya si se nota que estamos a fin de mes. Apenas había clientes. La última semana de mes en este país se hace dieta o se pasa hambre. Digo con el miedo en el cuerpo -ay, se me va la pinza-, porque pregunté en atención al cliente por la bombilla y estaban agotadas. ¿Y ahora? Se lo conté a Patricia y nada. Entonces recordé el seguro del hogar, llamé y me dijeron que una bombilla no, pero un grifo sí. ¿Qué broma es esa? ¡Necesito una bombilla!. Otras veces mi esposa me amenazó, no la creí y no pasó nada, pero esta vez creo que yo también tendré que cambiar mi domicilio fiscal. Quizá ya ocurrió y una bella dama me acojió en adopción. Gracias.

La estamos liando parda.

Aung San Suu Kyi sentenció: "No es el poder el que corrompe sino el miedo. El miedo de perder el poder corrompe a los que lo tienen, y el miedo del abuso del poder corrompe a los que viven bajo su yugo". ¿Qué quieren que les diga?

Pues si es verdadero que no es el poder el que corrompe sino el miedo, en este país tenemos políticos más valientes que el Príncipe Valiente de las galletas de chocolate. Anda que no. Es cuestión de ir a Carabanchel Alto y preguntarle a Manolito gafotas. Pero qué importa si en la cárcel hacen negocios y cambian cromos y venden tarjetas de teléfono para encargar, como el anuncio de la televisión, pizzas y compartirlas con los carceleros. Este país es democrático y sin memoria. Este país además es de chiste. Democrático porque votamos de cuando en vez y sin memoria porque votamos a los mismos. ¿No habrá otros? (El chiste es la pregunta). Supongo que sí pero no quieren, desde luego me niego a creer que no se presentan a las elecciones porque el erario está vació y no saben cómo robar a porcientos, o que el cuatro porciento les parece poco. No tengo ni idea cómo podemos entre todos y todas lograr que este país sea referente mundial en algo digno de admiración. A veces me dan ganas de morir por amor aunque ya no se lleve ni en Teruel al recordar la frase con la que Abraham Lincoln definió la democracia: "El gobierno del pueblo, por el pueblo y para el pueblo". Involucrados de lleno en el secesionismo catalán nos olvidamos de los traficantes del erario y mucho me temo que, de seguir en este maquiavélico plan, los que nos vamos a ir seremos nosotros de Catalunya, o sea, los que nunca nos quisimos ir por aquello de que más vale lo malo conocido... Señores políticos, dejen de robar, no digo que sí, tampoco que no, pero tal vez a los catalanes secesionistas les valdría si dejaran de robar. Y volviéramos a ser lo que fuimos. Sea lo que sea lo que hayamos sido. Desde luego yo no sé por qué la estamos liando parda. Gracias. 

Esa "amiga" de mi esposa.

Si bueno o malo, tuvo un principio y tuvo un final. Quizá por el hecho de crecer como quien no quiere la cosa pudiera haber tenido sentido su vida, pero no supo ni le explicaron qué hacer con ella -qué pena de mujer-, y vivió siendo esa mujer insignificante. De esa mujer, "amiga" de mi esposa no tengo nada escrito porque en su vida no hizo nada digno de mención. Lástima. Hay vivos que no saben que están muertos y es una tristeza inmensa verlos deambular por los días más aciagos. De esa mujer, como digo, no tengo nada escrito pero hoy, por eso de que mi esposa me contó que ayer tomando café en la terraza de un bar, y en un aparte, esa "amiga" (es "amiga" porque mi esposa dice "amiga" a la primera que pasa a su lado) le recriminó estar sentada con un esquizofrénico "peligroso". Si a mi esposa la hubiera recriminado una mujer viva y no muerta la demandaría ante los tribunales de justicia al no esforzarse en ser "normal", pero esa mujer está muerta y solo puedo urgir a la máxima autoridad del pueblo de Patricia que ordene el entierro de esa "amiga" de mi esposa con prontitud. Y a mi esposa le tengo que explicar el significado del palabro "amiga" (valen todas las comillas). Firmado: un esquizofrénico normal (sin comillas). Gracias.

Queja con llanto.

Cuando la vecindad es una se hace pueblo. Cuando una es la vecindad no se hace pueblo ni nada que se le antoje. Se confirma pues una de mis mayores sospechas a veces compartidas y nunca debatida. Así no se hace pueblo ni se crea vecindad. Me salva mi impagable soledad, de lo contrario, le pediría exclusividad a la dama que no me deja ir. Mal anda el pueblo y mal anda la vecindad, y mucho peor la amistad. La confianza. La credibilidad. La fe.

Acerca de una amiga que cambió sus caderas de acera tengo escrito por ahí que no se fie de los que se fía porque la arrastran al abismo. Hablo de política y digo que si hay que delegar funciones siempre al enemigo, al amigo nunca. A la amiga que cambió sus caderas de acera la veo mal y la Magdalena sabe que la miro con buenos ojos. La veo mal porque está mal y no solo por fuera, también por dentro. Culpables sus asuntos inaplazables a la trágala. A la trágala no porque antes está la salud. ¿Y quién la obliga a aceptar sus asuntos inaplazables a la trágala? Es buena pregunta para ella si sabe la respuesta. Pero ya digo que hace mal en fiarse de los amigos. Recuerden que hablo de política y no de amor. Hubo un tiempo y otra vida que se nos podía ver en amena tertulia tomando café en la terraza de un bar. Eran otros tiempos. Ahora los tiempos han cambiado como ha cambiado su risa y su mirada. A su favor tiene lo que siempre tuvo: me tiene a mí, pero eso ya lo sabe. De todo lo demás no sé. Perdón, tenerme a mí tampoco, a no ser que al verme no cambie sus caderas de acera y me hable y le hable y nos hablemos. (Lamento verte mal cuando te miro con buenos ojos: Culpables tus asuntos inaplazables a la trágala. Y sin saber qué hacer para más inri). Gracias.

Si tú quieres, yo quiero.

Al doblar la esquina a una amiga ida no le dio tiempo a cambiar sus caderas de acera vaya por Dios. Pero la decisión sin escusas estaba tomada de antemano porque no clavó su mirada en el suelo y sus párpados no tuvieron que ir de urgencia en su ayuda. El amor no entiende a los enamorados que maquillan con reproches sus sentimientos. El amor va por libre y espera el momento idóneo para volver a la santa poesía. Pablo Neruda en la isla de Capri puso en boca de Matilde: "Una pregunta, amor, te ha destrozado". Jamás negaré a un poeta, María, la Magdalena lo sabe pero una pregunta no destroza, destroza la respuesta. Los dos vivimos días remotos y yo no estoy para soñar amores idos. En los años altos no es inteligente mantener los sentimientos del corazón alejados de los días que vivo. A pesar de todo.

Sin ser culpables del todo, culpa hemos tenido, y los dos hemos perdido. Nos servirá de lección, aprenderemos de nuestros errores y seremos mejores, y por aquello de que todo tiene principio y fin, me doy por enterado, y como una novia desquiciada en puro ataque de celos la buscaré y si la encuentro (confirmo que sé dónde buscarla) no la dejaré ir, al menos sin un beso, un abrazo y un te quiero. Gabriel Celaya lo explica sin ambages: "Porque vivimos a golpes, porque a penas si nos dejan decir que somos quien somos, nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno". Nuestros cantares son amores y no volverán a ser sin pecado un adorno. (Si tú quieres, yo quiero). Gracias.

El rosa es el color de moda hoy y siempre.

Día Mundial Contra el Cáncer de Mama.

El cáncer de mama es una enfermedad común, un trauma, una maldición, una locura. El cáncer de mama, y no hay que darle más vueltas, aparece porque sí y eso es todo. Un día llama a la puerta y sin pedir permiso pasa y se queda como un amigo gorrón. Cada cáncer tiene su propia cualidad maligna. Lo cierto es que el cáncer cambia la vida de la mujer y se ve obligada a hacer un paréntesis en su cotidianidad. El relato tiene dos protagonistas: la mujer y el propio cáncer desde el momento que el cirujano lo confirma luego de infinitas pruebas que atentan contra la capacidad física y síquica de la mujer. Y ahí da comienzo la guerra contra el cáncer. Una guerra a muerte, solo uno puede quedar con vida. Un drama. Hay cielo pero también hay infierno. La noticia es un dolor. El cáncer cambian el carácter, el rostro y el comportamiento que tantas veces va acompañado de ira de la peor. No importa nada ni nadie, a veces ni la propia vida. No existe una mujer que al conocerse enferma de cáncer de mama no se rompa. Y sin saber tiene que redefinir sus prioridades para recomponerse. De repente se le cae el mundo encima. Una nueva vida desea que una mujer se enfrente al maligno con todas sus fuerzas. Y se para el reloj (tac). Para dar paso a la quimioterapia y la radioterapia y parece que se abren las puertas del desahucio, pero una mujer aguanta y aguanta y un día el reloj echa a andar (tic) y el cáncer de mama muere. Una mujer ha ganado la guerra sino la vida, es una verdadera heroína. Solo quedan las secuelas, esos daños colaterales que llevan a una mujer a pensar que todo sigue igual, que el antes y el después es lo mismo. El nunca acabar. Sin embargo, una mujer además de heroína es humana y se da cuenta que el cáncer de mama puede ser una experiencia positiva al procurar sensaciones que nunca había sentido. Después de un trauma se da valor a las cosas insignificantes. Una mujer renace y vuelve al amor en su plenitud. Una mujer, una heroína, se llega a encontrar más cerca que siempre de la felicidad sin matices.

¿Tú me llamas muerte sin saber que mi alma es inmortal?

El cáncer de mama es una enfermedad común, un trauma, una maldición, una locura. El cáncer de mama se vuelve enrevesado al paso del tiempo y no valen consejos ajenos, cada mujer vive su propia experiencia en la intimidad de su alma y su familia. La familia. Entre el diagnóstico y la sanación hay incertidumbres, silencios, incapacidades que ataranta los sentidos. En este periodo de tiempo la Fe es fundamental, pues es sabido que sin Fe no hay Esperanza. Y Santa Poesía en las venas, pues no dejará de haber un poema que explique cómo es posible volver sin haberse ido. A pesar de los pesares, las enfermedades y otros descuidos merece la pena vivir. ¿Verdad que sí, Amor?

¿Y si no vuelve?

Una amiga me regaña porque no me entiende... Pues yo ni le cuento. Me regaña o se compadece de mí... Dios mío.

Considero que amar a quien representa algo en mi vida es un acto de fe porque de otra manera no lo entiendo. Creo que amar a Dios es mejor y sobre todo menos arriesgado. A Dios se le puede amar porque nunca te defrauda. Y eso que cuando llega la enfermedad uno mira de soslayo hacia arriba como queriendo decir y Dios y María jugando entre nubes de algodón. Siempre hay un gran amor que es más, a veces creemos que es menos pero al final sigue siendo más. La prueba está en que ese amor nos mira con la misma ternura. Entonces nos damos cuenta que la metedura de pata fue antológica: ese gran amor nunca se fue, esperó sin reproches el momento de volver a ocupar el pedacito de corazón que le pertenece por derecho. Amores tuvo uno que se han ido y entre todos, el más grande, está a punto de volver. Ese gran amor aún no lo sabe, pero no tardará en volver con historias increíbles. Y no descarto que venga acompañado de un chantaje emocional; pero y qué, a fin de cuentas, en el amor, como todo en la vida importa lo que importa. El día llegará y la puerta estará abierta y los brazos abiertos y la palabra sin fingimientos. El amor para quien ama, a veces, por eso de que es cosa de dos, aunque duela, conviene dejarlo ir para que vuelva y cuando vuelva -sí, volverá-, será bienvenido. O bien hallado, pero eso a quién importa. Importa ése gran amor y que vuelva. Gracias.

Les Seniaes y el Telediario.

Vengo de Les Seniaes y, de nuevo me apena informar por este medio, que ha desaparecido la flor de azahar de los naranjos. Si hace días Les Seniaes lucían divinas ahora también, porque la naranja está cojiendo definitivamente su color, pero el azahar se ha ido a tierra. Me cuentan que no es tanto el cambio climático, que esto ocurre cuando no llueve y los naranjos no saben si es otoño o primavera o vaya usted a saber considerando cómo está el país. Es ver el Telediario y echarse a llorar: Arde Galiza, arde Asturias y arde Catalunya, Catalunya arde por dentro y por fuera. El mundo al revés. Tal vez pudiera ser evitable, pero pirómanos unos, y tercos como mulas otros, no sé. Y Les Seniaes que no llueve y los naranjos que, como yo, no sabemos el día que vivimos.

De alguna manera estamos confundiendo los valores humanos. Supongo que cuando nos hayamos dado cuenta del papel que jugamos en la naturaleza y en el país con las normas que nos hemos impuesto, la serenidad y la armonía vuelvan a jugar un papel de comunión que se pueda explicar con palabras y no con inefable misterio. Gracias.

¿Qué día es hoy?

Me llama Patricia por teléfono y me dice qué pasa conmigo si no pienso llevar a Ian a la guardería. ¿Qué día es hoy?

En la tierra de las flores, de la luz y del amor (ay, el amor ni de lejos está cerca de Valencia) llevamos una semana de fiestas y no sé en el día que vivo. Así no se construye un país. En este plan volverán a rescatar a los bancos malos y no tendremos dinero para pagar los intereses. De toda la vida el trabajo fue salud. De ahí que uno vaya de urgencias al hospital y puede morir antes de que una enfermera le ponga el termómetro. Viene el chisme a cuento porque yo de los médicos no me fio, me fío de las enfermeras. El médico te pregunta qué tienes, qué te ocurre, dónde te duele, sin embargo, la enfermera te pone el termómetro y toma nota. Desde luego eso es más que lo que hace el médico. Igual hasta gana más dinero un médico que una enfermera. Según me cuentan, hasta Rajoy se enteró -y ya es decir-, que las mujeres ganan al año 6.000 euros menos que los hombres por desempeñar el mismo trabajo. Qué vergüenza (aj).

La desigualdad la tenemos que corregir como sea, y de raíz oiga, sino las empresas el gobierno. Es una perrería que las mujeres ganen menos dinero que los hombres por hacer lo mismo... Ahora solo falta saber qué medidas tomarán: si bajan el salario a los hombres o lo suben a las mujeres. Me vienen a la memoria (últimamente me viene mucho a la memoria. Ojalá y sea la nueva medicación y no mi mente absurda que le da por recordar mis olvidos) aquellos versos de Pedro Mir: "Este es un país que no merece el nombre de país, sino de tumba, féretro, hueco o sepultura". Gracias.

Cura de humildad.

Después de un fin de semana independentista un amigo me dice que llame por teléfono a su buen amigo: "no tienes nada que perder". Después de un breve pero concienzudo análisis del asunto valorando los pros y los contras hasta el dolor de cabeza, me decido y llamo. Llamé y una señora me dice que espere y espero; al cabo de unos minutos se pone al teléfono el buen amigo de mi amigo y le explico con todo lujo de detalles mi interés por lo mío, y luego de un largo silencio me dijo gracias pero no. Lo comprendo, le dije, gracias por su tiempo. Evidentemente mi interés no es el suyo. En fin, tenía razón mi amigo: "no tienes nada que perder". Ni qué ganar, añado. Lo que no sabe mi amigo es que mi interés tiene que ver con una deuda que tengo contraída con mi arrogancia y solo el buen amigo de mi amigo me puede ayudar a saldarla porque mi humildad, ay, mi humildad. Ojalá y la María quiera que una cura de humildad me salve. Después de un fin de semana independentista me declaro independiente de mi arrogancia y me anexiono a la humildad, sea lo que sea la humildad. (Intentaré escribir con los humildes en el corazón). Gracias.

¿Qué te cuesta ser normal?

Me apena comunicar por este medio que en Les Seniaes ha florecido el azahar. Ni esperó que el frío invierno como otros años seleccionara las más bellas. Ha de ser el cambio climático, de otra manera no se explica. Los viejos del pueblo de Patricia aseguran que no es bueno que el azahar florezca a la vez que madura la naranja. Antes la flor y luego su fruto. La naranja es de esta temporada y la flor de azahar de la próxima. Si no es el cambio climático es el mundo al revés. O Puigdemont en su universo paralelo. O tú, amor, al dejarte llevar. ¿Qué te cuesta ser normal?

Es una estampa divina Les Seniaes en flor, pero como a mí el día que una joven me cedió su asiento en el autobús y me echó a perder, ay; la vida lleva su curso natural y negarlo es vivir en El País de Alicia. A la joven que me cedió su asiento la puse de vuelta y media porque vieja será su abuela, sin embargo, a la vez que me echó a perder me abrió los ojos: ser viejo no es malo, malo es no llegar a viejo, y peor llegar a viejo y no poder dar consejos. La edad de los consejos sin opinión crítica es estupenda si alguien te escucha. Una amiga cambia sus caderas de acera cuando va acompañada de quien no le suena autóctono mi acento pueblerino. Yo, como Rajoy: "español y mucho español". Lo dije ayer, el saludo no se niega. ¿Quieres que deje de amar a Asturias para amar solo a Valencia? "Corazón loco". Si se puede amar a dos mujeres a la vez y no estar loco, como el bolero, se puede amar a dos tierras, y dos lunas y dos soles y más si uno está loco de amor, perdón, loco de atar, quise decir. Insisto: ¿Qué te cuesta ser normal? Gracias.

Ponle voluntad.

Si confiaras en mí, si me leyeras, o simplemente aceptaras tu verdad con todas las consecuencias, ay, pero no es tu estilo contrastar otras verdades. Son influencias ajenas las que te encadenan. Es de conocimiento público que solo la ingratitud merece quien perdona a sus mejores amigos, politicastros incluidos: El saludo no se niega.

Melancolía por la amiga ida, y añado la grandeza de la amistad relegada al plano del interés racional que se atribuye al pensamiento infame. La política, no me canso. La política tiene que ver con la moral y los intereses generales, pero la política para ella es un estado de gracia que tiene concepción de naturaleza egoísta al preocuparle exclusivamente sus asuntos al margen del buen gobierno. Comprendo cuan difícil es aceptar la verdad después de tanto esfuerzo en crear una realidad paralela como si fueras Puigdemont. Para qué tanto esfuerzo si eres incapaz de crear un discurso vehemente. Si confiaras en mí, si me leyeras, insuflarías amor a tu colindancia y gozarías de sus mieles. Te sentirías como esos enamorados en el atardecer que emerge cuando de sus ojos las miradas se cruzan imponentes. Gracias.

Un hombre casi loco dio en loco.

Ayer me apeé en marcha del recuerdo que me había venido a la memoria al llamar al timbre de mi puerta (qué raro si siempre lo tengo desconectado) una enfermera vestida de paisano para darme la noticia de que un hombre casi loco como nube herida por el rayo se diluyó en orbayu, ni su coraje de gente valerosa lo pudo evitar. Rompió su promesa con la locura sin dar explicaciones y se batió en retirada como algunos enfermos graves que pierden la esperanza de sanar y el desánimo los abandona antes que la salud. El descaecimiento se hace dueño de sus vidas y amén.

Según la enfermera hacía tiempo que ya no era el mismo, quizá pisó la raya, nadie sabe pero acabó buscando cobijo en la barra del bar y en esas pastillitas de colores; le abrazó la confusión, su salud se deterioró considerablemente y así fue como el delirium tremens encontró otra víctima en el sistema nervioso de su frágil cerebro. Su única opción, el manicomio, y la mía: Hasta nunca buen amigo, te estoy realmente agradecido, fue un placer conocerte pero no iré a visitarte, temo que al verme me pongan una camisa de fuerza que me impida escribir de tanto abrazarme. Gracias.

Un hombre casi loco.

Ayer tuve cita con la dama que no me deja ir (la vi más triste de morir que siempre. Probe) y, mientras esperaba mi turno, me vino a la memoria un hombre casi loco que conocí en su consulta. Apenas conocernos nos caímos bien y nos hicimos amigos. No es difícil hacer amigos en un Centro de Salud Mental, no es como ahí fuera, en el bar o en el mentidero municipal. (Ni se imaginan lo que pierden algunas cuando cambian sus caderas de acera al vernos pasar). Me enseñó a convivir con mis desavenencias mentales en la cabeza. Su voz me llega de la cabeza cuando me grita.

De un hombre casi loco recuerdo que nunca estuvo rematadamente loco, pero se mantuvo cerca, bordeando la raya, ahí, desafiándola. No conocí a nadie que tuviera conciencia de su locura; nadie como él explicaba la locura con tanta cordura. Así, para tomar distancia y ponerse en un plano objetivo, recurría a la ficción para razonar sus controversias.

Sucede a personas que no están rematadamente locas y son de inteligencia superior y se dan perfectamente cuenta que su estado mental no es cabal. A estas personas las ideas les bullen en el cerebro con rapidez inusitada pero de forma confusa, aunque no tanto que les impida comprender su realidad. Viven un mundo aparte poblado de visiones que les llevan desde los tiempos de su infancia hasta los descalabros absurdos del presente. Son visionarios de sus propias fantasías. O quizá de la realidad que vive la sociedad en tiempos presentes sino es lo mismo. Es admirable la lucidez con la que describen sus síntomas y las causas que motiva su locura. -"¿Quién es? Disculpen, mañana sigo.

Todo es mentira.

Al paso que voy apenas tendré tiempo para cumplir mis mejores sueños... Moriré y saldré en procesión con lucifer y nos iremos de copas por el bulevar de los sueños rotos del Sabina. Tal vez sea mejor la muerte que la vida. Al paso que voy acabaré preguntándote: ¿Cómo estás? Y tú me responderás, muy bien, gracias. Como dos desconocidos.

¿Dónde has escondido tu risa y tu mirada? He buscado en páginas de libros, en el rincón de dona, en los entresijos de la escalera que bajabas cada mañana con una esperanza nueva, en las esquinas de tu habitación; por cierto, sigo abriendo cada noche la puerta de tu habitación y huele a ti. A pesar de los años aún huele a ti. Dime tú si no es amor.

Como bien sabes, mi vida se ha complicado en los últimos meses y no quiero esperar por el porvenir que ha de venir: moriré como viví. Perdona que no te haya avisado, quizá ni sepas después de tanto tiempo que he muerto y no estás porque no viniste, siquiera cuando te soñaba entre mis brazos. Como tú, yo, también he valorado las consecuencias y no me apetece volver y sentirme culpable y sin alivio. Lo cierto es que me he acostumbrado a vivir sin ti. Gracias.

Una página de mí.

Corren malos tiempos para la vida y el amor, para la fe. Pero los malos tiempos no son de ahora, vienen de lejos. Los tiempos pasados fueron malos y los presentes y los que han de venir. Por lo tanto, es necesario sobreponerse a toda frustración, componer una canción melódica y desembarazarse de los asuntos inaplazables y el pesimismo: tenemos que escapar de la machacona rutina y volver a lo originalidad. Hablo de desmenuzar la belleza que a veces nos pasa de soslayo. La vida es lo que es y debemos regresar a la santa poesía, a la Carmen bella de cada cual, a la familia, y los niños primero. A la colindancia cercana que nos puede salvar del caos si no la hemos echado de nuestra vida.

A veces me apetece tirarme al monte y no es solo cuando el melonero me ataranta con su mejor oferta: "4 melones 5 euros" o cuando Jesús el Cristo llega y la mejor manera de anunciarlo es pasar por debajo de mi ventana tocando los malditos tambores y las insufribles cornetas. En el pueblo de Patricia el ruido ordena: ¡sí, señor! y altera mi impagable soledad, me impide concentrarme y escribir. ¡Quiero escribir!. Me conozco lo suficiente para no temer el pasado, solo necesito silencio y escribir. Tuve suerte en la vida, siempre lo digo pero no he vivido haciendo lo que más me gusta, y a pesar de los malos tiempos y el porvenir que no viene, no quiero que nada altere mi psique para escribir. Necesito escribir más días porque tengo la sensación que he perdido años de vida y entre ellos un sueño, el más deseado por mí: tener algo contigo. Necesariamente he de vivir más años y no perder la esperanza de tener algo contigo. Gracias.

Pena de ausencia.

La nostalgia se llena de un leve rumor con tibias formas que alimentaban un pasado que no fue real. La realidad se impregna de palabras que no auguran un futuro de mil colores. Palabras huecas. Espero que comprendas que solo tú me preocupas y que ya no es primavera sino otoño y pronto será invierno y entonces...

Cada madrugada espero recibir la noticia con la que cada noche ensueño porque yo también me he acostumbrado a esperar. No me pidas perdón, yo concedo perdón, además nadie te te daño y si te lo hicieron no merece perdón. No eres culpable porque vives esperando que vuelva hoy y que no pierda el tren mañana. Te miro, maravillosa mujer, y pienso que quien te haga daño no merece perdón, merece la burla de la muerte cuando llame a su puerta.

No te olvidaré porque lo eres todo para mí. Te quiero, ay, amor, pero me cansan tus mentiras, los años altos agotan, además son tercos. Si te duele, si no puedes o quieres decirme la verdad tus mentiras las puedes mecer en su cuna cuando duerma. Si no nos volvemos a ver porque mi alma herida y mi mente absurda y mi ordenador que me ordena recuerda la promesa que juntos echamos a andar el día que descubrí la verdad. Juan Carlos Onetti dijo: "La literatura es mentir bien la verdad". (Como puedes apreciar, tus mentiras han logrado que alcance un alto grado de estupidez).

Les Seniaes y no yo.

No sabes cómo me gustaría que te dieras cuenta la suerte que tengo al estar en tu corazón, a pesar de los pesares y el desgarrador momento que vivimos.

No sabes cómo me gustaría que te dieras cuenta que pronto tendrás las respuestas a todas las preguntas. Mientras, no sabes cómo me gustaría que te dieras cuenta que solo quiero que me leas y mirarme en tus ojos.

No sabes cómo me gustaría que te dieras cuenta que no estás sola, estoy contigo en la distancia, siempre pegado a ti, y saldremos vivos en cualquier circunstancia porque nosotros no somos lo que somos cuando dudamos, nosotros no dudamos, otros son los que dudan, nosotros no, nosotros somos la historia de amor jamás escrita.

Y no sabes cómo me gustaría que te dieras cuenta que hoy, después de saber que me haces vivir una gran mentira, porque no vives la vida que dices vivir ni el desgarrador momento, donde quiera que vayas, estés o digas estar, ay, amor, ay, dolor, Les Seniaes te acompañarán. Les Seniaes y no yo.

Mendigando amor.

La sabiduría popular sentencia que no hay mal que por bien no venga. Y no digo no porque el pueblo es sabio, pero mientras viene el bien, duele el alma. Y duele más si hablamos de amor. El amor todo lo cura, el amor todo lo puede, el amor, si es poesía es bendito amor. Pero cómo duele el alma mientras viene el bien (si viene) después del mal. No hay mal que por bien no venga, ni mal que cien años dure (ni cuerpo que lo aguante). Siempre lo digo y no me canso: a este mundo no venimos a sufrir, pero si la vida y un descuido me niego y no se hable más. He sufrido lo mío, ahora solo el amor de mis amores me hará sufrir. Y mal amor será el amor de mis amores si me (nos) hace sufrir.

Mi niña: este existir nos está saliendo muy caro. Algo hemos hecho mal y no es por dejar de querernos. El caprichoso amor nos pide más. Los dos estamos recibiendo bofetadas a dos manos y no sé. Lo que sé, o creo saber es por viejo no es por sabio. Verbigracia: has dejado de ser niña para ser mujer y no sabes siquiera lo suficiente. No sabes que si tú dudas dudo yo al no tener todas las respuestas. Lo siento, mi niña, he de confesarte que sin saber qué hacer para que no sufras, le pedí consejo a María, la Magdalena, y me remitió a Pedro Infante: "Fallaste corazón". Porque sí, "no es lo mismo amar que ser amado". Y porque además te estás acostumbrado a esperar y eso es cruel. Si como dicen Él creó el mundo, incluido al humano ser, no debería haber permitido que el amor fuera invento humano. Hay gentes inhumanas que negocian con él. Y ya me callo. Gracias.

Por ser como eres.

Por ser cómo eres,

eres inmensa de corazón,

ahora solo dime por qué sufres y te diré que no eres culpable si por amor sufres.

En el amor no hay culpables.

pero eso sí,

el amor no siempre es eterno.

Si la muerte es el fin de una relación, el amor es eterno,

Si la vida es el principio de una relación,

el amor pierde su esencia como la pierde el azahar cuando no es primavera y las mariposa vuelan libres. Y es otoño.

Gran corazón, supera, si es por amor, ese sufrimiento que nace del alma porque si te hace sufrir no es amor. De ser algo, y ya es decir, será un peregrino sin camino temeroso de la noche. De la lluvia y del frío. Gran corazón, atiende a razones, el único resquemor por el presente es el miedo al futuro. Y el futuro se construye cada día con esperanza.

Lo peor de la realidad.

"Obras son amores y no buenas razones". Solo el amor trasciende, las razones, buenas o malas, son de cada cual y no interesan. El mundo seguirá dando vueltas a no ser que algún pordiosero del erario robe la manivela. En este país ya no se habla de corrupción, se habla de cosas más importantes. Siempre habrá cosas más importantes en las que creer, por las que luchar, o a quien amar. Pero, ¡cuidado!, si las cosas importantes son buenas razones para que una mano tape otra, tarde o temprano, acabaremos todos y todas en el cementerio dando cardos borriqueros.

Escribo el día que me gusta vivir y lo escribo convencido que es el día ideal. Si estoy convencido que lo es, a un viejo como a un niño, no se le quita el caramelo de la boca. Si a nadie ofendo, déjenme creer en lo que creo. Si voto al PP como si creo en Dios. Viene al cuento tanta estupidez porque escribo el día que me gusta vivir y no lo leo, y tal vez lo debiera leer para no mortificarme. Inconsciente, a veces escribo la verdad que me haría bien, pero solo la escribo, no la leo ni siquiera me interesa por lo cual, o dejo de escribir o leo lo que escribo para saber de qué va mi vida. No voto al PP para no acabar en prisión y no creo en Dios, perdón, no creo en la iglesia de los monseñores para no sentirme culpable. No digo que soy inocente, pero tampoco soy culpable por no leer lo que escribo, simplemente no me leo y eso es todo. Joder, dona, la ansiedad me mata, lo bueno, si se le puede llamar bueno a morir, que conmigo se irá la ansiedad. Ansiedad de tenerte en mis brazos, amor, como el bolero, recuerda. Me apeo por hoy, tomo café y enchufo la radio, hay cosas importantes ahí fuera que alteran la paz en mi impagable soledad. Obras son amores y no buenas razones. Qué bajo hemos caído. Lo peor de la realidad es no aceptarla sin valorar las consecuencias. Gracias.

No te mientas.

Le explico a mi esposa con pelos y señales lo ocurrido esta mañana. Para mí esta mañana es la de ayer. O eso creo.

Mi esposa: "Quítatedemivista".

Yo: Santísima, qué carácter.

Yo culpable, me tiro al abandono y renuncio a sobrevivir en esta situación de permanente incertidumbre que provoca mi ansiedad. Pido a la María que no me abandone. Santa poesía tan necesaria para mí como el bendito amor.

Mi esposa, antes de quitarme de su vista intentó que entrara en razón: "Entra en razón, cabeza hueca". Con palabras no entra en razón quien vive rumiando sus propias amarguras... Confieso no estar viviendo mis mejores momentos, y para muestra un botón: Kristel, me llama por teléfono para pedirme consejo sobre un asunto que la preocupa y, claro, poco habituada a la franqueza, le hablé de la intemerata sin venir a cuento y la dejé con la palabra en la boca... La lie parda. Hablo de Kristel, la niña de mis ojos. Mi sueño alentador. Lamentablemente se nos ha hecho tarde para saber "cómo" porque ya hemos apostado los dos por "quién". ¿Qué locura me atrajo para negarle la palabra. La palabra: mi arma, mi escudo, mi salvación. La palabra que tanto amo? La palabra no se la niego a nadie cuanto menos a mi niña. He dado en loco: quiero y no puedo, camino y no avanzo. (Legalizar la manipulación no invalida sus consecuencias). En fin, flagelarme no me lleva a parte alguna, me quedo en el silencio reflexivo... La salud, mi niña, vigila la salud. La salud. (¿Vale? Como tú me dices. Si no vale lo tiras, como yo te digo). Estoy orgulloso de ti y nunca dejé de creer en ti, y si además me pides que crea en tus decisiones también lo haré, pero con una condición: No te mientas. Gracias.

Quien fuera Cristiano Ronaldo.

Atentos a la jugada:

"La desinflación en precios y salarios que motivan las tecnológicas es una de las causas que explican que los bancos centrales se lo estén pensando tanto a la hora de primero, retirar estímulos y después, subir tipos". (El Economista).

Quien fuera Cristiano Ronaldo para no saber y no darle importancia, o echarle la culpa a otro. Cristóbal Montoro.

¿Qué desinflación y qué precios y qué salarios y qué tecnológicas? ¿Acaso los salarios dependen de lo que motivan las tecnológicas? ¿Qué motivan las tecnológicas? ¿Tecnológicas? ¿Las tecnológicas son las nuevas tecnologías, o sea, los teléfonos móviles, y la play y la pley? ¿Y qué quiere decir que los bancos centrales se están pensando retirar los estímulos y después subir tipos? ¿Tipos o fulanos? Que nadie me venga con esas que hoy estoy que me vomito.

Según datos del Ministerio de Empleo: "El paro registrado subió en 27.858 personas en septiembre, hasta un total de 3.410.182, y marcó su mayor alza en este mes desde 2012". Amén. 

Para entendernos: Tanto les cuesta decir que este año y los siguientes no subirán los salarios ni las pensiones, solo subirá el paro, porque no hay dinero para tanto chorizo. Perdón, no quiero ofender a los gorrinos: donde dije chorizos digo políticos. Antes, cuando no sabía preguntaba o buscaba en el diccionario de la RAE y raramente me mantenía en la ignorancia, pero ahora las cosas han cambiado. Ni la RAE me salva de tanta ignorancia. A un economista ni lo menciono. Y pensar que fue un poeta el que dijo que todo quedó completamente despejado al ver amanecer bajo el mismo cielo. Ojalá y que sea mi mente absurda que no sabe ni entiende ni falta que le hace y no un poeta. Gracias.

A veces en octubre es lo que pasa.

A veces en octubre es lo que pasa.

Cuando nada sucede,

y el verano se ha ido,

y las hojas comienzan a caer de los árboles,

y el frío oxida el borde de los ríos

y hace más lento el curso de las aguas;

cuando el cielo parece un mar violento,

y los pájaros cambian de paisaje,

y las palabras se oyen cada vez más lejanas,

como susurros que dispersa el viento;

entonces,

ya se sabe,

es lo que pasa:

esas hojas, los pájaros, las nubes,

las palabras dispersas y los ríos,

nos llenan de inquietud súbitamente

y de desesperanza.

No busquéis el motivo en vuestros corazones.

Tan sólo es lo que dije:

lo que pasa.

Autor: Ángel González.

Mientras un país siente menoscabada su identidad, llueve a chuzos. De ser una gracia no tendría gracia. Un país, no cabe duda, como un río, buscará su cauce, si no hoy otro día. Lo malo que ha quedado peligrosamente encharcado.

Este no es el país que soñé. ¿Mereció la pena la sangre derramada para alcanzar la democracia en tiempos pasados para llegar a esto, sea esto lo que sea? Los causantes de este sinsentido ahora que lo resuelvan, que lo resuelvan a más tardar. Una oportunidad perdida es tanto como volver a empezar sin consuelo ni esperanza. No existe voluntad política dicen unos, otros dicen lo mismo. De dos uno no quiere y otro tampoco. No son dos pueblos enfrentados, son los dueños de los partidos políticos que no quieren. Los sordos no escuchan, los mudos no hablan. Un país descuida su ingenio y no encuentra camino, como el olvido, amor. A veces en octubre es lo que pasa, dijo el poeta. Gracias.

Torpeza notable.

La bondad de alguna evidencia un panorama de indigencia. Mal asunto. Tal es el caso, que ante preguntas sencillas, temerosa de sí, recurre a las mentiras con disculpas del mercado de los viernes. Al componer una relación el amor queda fuera de contexto. ¿Existe una relación de amor sin amor? -Quizás en el desasosiego que avala la ansiedad antesala del manicomio-. ¿Para qué sirve el amor de un solo dueño que le llaman dizque "amor de conveniencia"?

De ingenuos sería creer que la sabiduría que de la vida y el respecto a los valores familiares la salvará de la debacle. Ciega de amor, morirá matando el poema que explica la verdad. Es necesario decirlo: la vida no es solo lo que siente el corazón sino también experiencia y confianza en quienes no te defraudan. Pero eso ya lo sabe. Le regalé un libro de poemas y es obvio que tan siquiera lo abrió, si mal se explica un poema peor si no se considera. Un poema si se entiende explica la realidad que vivimos, la verdad al margen de lo que ven nuestros ojos. Un poema nunca miente.

Mal asunto, insisto, y va para peor al no darse cuenta que la realidad que vive es una mala copia de la verdad que ya es mala de por sí. Si un poema no se explica basta con creer en él. Daría por bueno el aforismo "quien calla otorga" para no caer en la destrucción. No calla ni deja de mentir. Y tampoco se deja aconsejar por quienes no la defraudan. Hasta que la Magdalena le abra lo ojos, pasa a la categoría de "amores que matan siempre mueren". Gracias.

En un lugar de la Mancha...

En el prólogo de Don Quijote, Miguel de Cervantes, advierte:

"Desocupado lector: sin juramento me podrás creer que quisiera que este libro, como hijo del entendimiento, fuera el más hermoso, el más gallardo y más discreto que pudiera imaginarse. Pero no he podido yo contravenir al orden de la naturaleza, que en ella cada cosa engendra su semejante. Y, así: ¿Qué podía engendrar el estéril y mal cultivado ingenio mío, sino la historia de un hijo seco, antojadizo y lleno de pensamientos varios y nunca imaginados por otro alguno, bien como quien se engendró en una cárcel, donde toda incomodidad tiene asiento y donde todo triste ruido hace habitación".

No niego que hubo un tiempo que tuve más lectores, y que de Cervantes tengo el libro de don Quijote y otros, pero ni en sueños su ingenio. Tampoco, como dice Martín, sé distinguir entre la decepción y la desilusión. Martín considera que depende de cada persona el daño que produce la decepción o la desilusión. (Si digo Martín digo Tino Pertierra).

Lo cierto es que mis lectores me abandonaron. Sin embargo, como quedó demostrado ayer cuando hice los análisis de sangre en el Centro de Salud (la dama que vela mis sueños me sigue de cerca), de quince personas que éramos, solo a mí me saludaron: entre ellos no intercambiaron ni una triste mueca. Y yo creyendo que pasaba de soslayo por el pueblo de Patricia ahora sé que me confunden con uno de ellos. Cada cual con sus miserias. Lástima. Tendré que salir de casa y hacer amigas y otro amigo. Si lo consigo, será una relación sin futuro, como tantas otras, en singular... Uy, lo dejo que voy por mal camino y todos los caminos conducen a Roma. Qué no daría porque Martín me explicara la diferencia que existe entre la decepción y la desilusión. Gracias.

Cuentos de hadas.

Tiene edad para comprender que las cosas nunca son lo que parecen, sin embargo... Los viernes los dedicaba a una amiga pero ya no, ahora los dedica a mirar tras de los cristales. Rondando los cincuenta una mujer sigue atrapada en cuentos de hadas, en sueños infantiles y aquel amor casual. Una mujer no tiene palabras, tiene gestos, tiene muecas y tiene un relicario con los besos que no dio; también tiene una mesita de noche con cartas que lee al acostarse... No sale de casa sino a recorrer la noche desvelada, y enseguida regresa a recibir atención de quien le dedica frases de Coelho en las redes sociales. "Ay, amor ya no me quieras tanto, ay, amor no sufras más por mí". Ay, como el bolero. 

Ha de ser frustrante recibir amor virtual y carecer de palabras que intimiden la soledad; ha de ser frustrante amar y no poder disfrutar del amor de quien te ama... No permitas que alimenten tus sueños gente extraña. No te dejes engañar por tu ordenador. Eres más vieja pero también eres más sabia y sabrás apreciar el amor que pasa de soslayo por tu puerta cerrada a la esperanza. Peregrina del amor, amor de media tarde, hay otros amores ahí fuera, abre esos ojos de mirada triste y vive el día sin nostalgia. Gracias.