Pena de ausencia.

La nostalgia se llena de un leve rumor con tibias formas que alimentaban un pasado que no fue real. La realidad se impregna de palabras que no auguran un futuro de mil colores. Palabras huecas. Espero que comprendas que solo tú me preocupas y que ya no es primavera sino otoño y pronto será invierno y entonces...

Cada madrugada espero recibir la noticia con la que cada noche ensueño porque yo también me he acostumbrado a esperar. No me pidas perdón, yo concedo perdón, además nadie te te daño y si te lo hicieron no merece perdón. No eres culpable porque vives esperando que vuelva hoy y que no pierda el tren mañana. Te miro, maravillosa mujer, y pienso que quien te haga daño no merece perdón, merece la burla de la muerte cuando llame a su puerta.

No te olvidaré porque lo eres todo para mí. Te quiero, ay, amor, pero me cansan tus mentiras, los años altos agotan, además son tercos. Si te duele, si no puedes o quieres decirme la verdad tus mentiras las puedes mecer en su cuna cuando duerma. Si no nos volvemos a ver porque mi alma herida y mi mente absurda y mi ordenador que me ordena recuerda la promesa que juntos echamos a andar el día que descubrí la verdad. Juan Carlos Onetti dijo: "La literatura es mentir bien la verdad". (Como puedes apreciar, tus mentiras han logrado que alcance un alto grado de estupidez).