Gracias por llamarme amigo.

Hoy, Fin de Año, escaso de imaginación no me apetece escribir. Me rindo ante un estado de ánimo que la dama que no me deja ir considera... Ella no sabe y yo tampoco, pero nos une una historia de amor que guarda silencio sin gozar de su júbilo.

Escaso de imaginación pero agradecido no quiero cerrar 2019 sin nombrar a una amiga que cuando reza a Dios le recuerda mi nombre. Ella me enseñó a ver las cosas de otra manera. A veces en la vida aparecen personas que nos dejan un algo de sí y nos llegan al corazón. Nunca imaginé que en los años altos alguien, con nombre de mujer, me regalara flores de buenas madrugadas desde un acantilado. Una mujer, una amiga me enseñó que hay vida más allá del dolor de alma si no se pierde la esperanza. Hablo de una mujer que luego de ser musa fue dama de la poesía... Se llama Flor de María y es más para mí que lo que le confieso que es. Y quiero desearle esta noche de Fin de Año mis mejores deseos de paz y amor y prosperidad y la salud que no falte. A ella, a la Bella: a toda su familia. La salud es lo primero. Si quiere, y ojalá quiera, porque me tendrá pegado al este de su mirada cada madrugada hasta la eternidad, nos volveremos a leer en 2020. Será un placer. Gracias.

La vida enseña. Y un libro más.

Ayer, cenando en el bar, una amiga de mi esposa me dijo lo que ya sabía: "En este pueblo eso no pasa". Y, como Rajoy, le contesté con otra pregunta: ¿Pasó, pasa o pasará? Es más digno morir de pie que vivir de rodillas... Lo sé yo y lo sabe ella pero lo calla. En el pueblo de Patricia todos lo callan y estoy convencido que es porque no dan crédito a lo que ven sus ojos.

Me viene a la memoria el día que escribí a un poeta de reconocido talento para preguntarle por qué había dejado de escribir poesía para escribir politiquerías, y con palabras de triste poeta me respondió: "Como está el país no puedo escribir poesía: avivo las discordias y defiendo derechos e intento higienizar la política. Si alguien me lee, pronto volveré a escribir poesía". 

La vida es un libro abierto a la espera de un lector que lo lea y lo interprete. La vida es un libro capaz de cambiarnos la vida para mejor si prestamos atención a lo que leemos. La vida para saber que no se debe ir desorientado sin un libro entre las manos. Me lo decía el cura de mi pueblo: "Ahora que no haces nada ven a misa". El cura de mi pueblo, como la amiga de mi esposa, creen que leer un libro es lo más inútil que nadie puede hacer. Tal vez porque nadie es nadie. Un libro nos enseña a conocernos mejor y saber lo que está bien y mal. Por cierto, hoy leí que las concertinas que matan a inmigrantes se fabrican en Málaga. También leí que cuando un inmigrante muere pinchado en una concertina no solo muere, además pierde. Pierde su identidad. Porque nadie sabe quién murió. Joder, dona, yo no quiero morir sin saber si mi vida seguirá o no siendo mejor después de la muerte. No quiero una vida sana para morir ni una muerte enferma para vivir. Ni quiero que mi existencia sea declarada muerta sin saber lo suficiente. (A la amiga de mi esposa la acompañaría con gusto a la Casa de la Cultura y en la penumbra de la biblioteca le elegiría un libro para que lo leyera y luego lo pasara a su colindancia y eureka: en el pueblo de Patricia eso pasó, pasa y pasará hasta que alguien con dos dedos de frente le ponga freno al carro y a la carreta). Gracias.

Malintencionado y necio.

Malintencionado ha de ser quien pena por chismes de lavadero municipal... Malintencionado y necio ha de ser. Duele saber que fue él y no ella quien levanto la liebre. Duele, y más duele pues duele a quien siempre dolió. Qué más tiene que ocurrir para que regrese al amor y la santa poesía. Deja que vuele. Ella reconoce las alas con las que puede izar el vuelo para que el invierno frío no congele su alma. ¡Déjala que mude su ánimo alicaído!. No hay alcohol en la noche embriagada que haga olvidar tanto dolor... Y tú, ¿crees que alguien te auxiliará cuando sepa lo que has hecho con ella? "... y los negociadores de PSOE y ERC...". Uy, perdón, apago la radio y sigo. ¿Merece la pena infringir tanto dolor? ¿Qué ganas? No veo la ganancia por ninguna parte, ni veo gestión cuando lo cotidiano se torna previsible, solo veo negligencia cínica alejada de los humildes y los del montón que bailan al son que tocas porque llegar a fin de mes es lo primero. Concatenas malos quereres. Gracias.

¿Qué tanto teme la venerada?

Más allá del olvido habita la muerte
que antepongo a la vida.

Sin responder a un presagio,
un destello frágil asoma
envuelto de ausencia
cuando el silencio insinúa tu nombre.

Rompo la distancia
y aparece tu semblante alicaído.

Respiro aletargado
en la incertidumbre
que me encontró en tu lecho
y murmuro extremos vedados a tu cuerpo.

Tu nombre es lo que me queda de ti,
y la mentira que ahora habitas.

Nada justifica el silencio del pueblo.

"El 20% de los mayores de 65 años en España viven en situación de vulnerabilidad residencial extrema".

Una tesis doctoral publicada la pasada semana por el Centro Superior de Investigaciones Científicas (CSIC), y elaborada por la socióloga Irene Lebrusán concluye que el 20,1% de los mayores de 65 años en España viven en una situación de "vulnerabilidad residencial extrema", con problemas graves de habitabilidad en el interior de sus viviendas. (eldiario.es).

Es otra de tantas "buenas" noticias de las primeras en los periódicos. Me duelen las penas de los que siempre pierden y me interesa que el partido que ganó las elecciones y su líder, Pedro Sánchez, acuerde un gobierno y echen el país a andar. Me gustaría manejar el tiempo y decir a los políticos que se presentan ante la ciudadanía con la máscara de hierro validada por Alejandro Dumas y su falsa humildad, y las más voraces e indignas ambiciones, como el engaño y la cruel traición, que los mayores de 65 años... Lo digo a veces: para olvidar hay que tener memoria, y algunos la tenemos y olvidamos lo que nos interesa. Ténganse miedo. Hoy habrá consejo de ministros y aplazarán la subida de las pensiones y el porciento prometido a los funcionarios y la unificación salarial de los cuerpos y fuerzas de seguridad del Estado y el SMI y etcétera porque un gobierno en funciones no puede. Lo aplazarán hasta que gobiernen si gobiernan. Por la sangre de los héroes olvidados y la verdad que se oculta al pueblo conviene recordar que, como el amor, nada es para siempre. Los políticos mantienen latente la coacción y la ciudadanía subsiste en situación de pobreza extrema. Y entre aplazamientos y recortes ni rebelarse pueden para enfrentar la realidad que tanto daño hace. Conociendo la verdad el engaño es delito. Experto en derrotas, no dejaré de escribir el día que me gusta en de soslayo mientras en estado de desespero me entristece ver cómo nos acercamos a ese tipo de hombre descrito por Nietzsche que prefiere la ausencia de la voluntad a la voluntad de la nada. A llevar una vida de pena que elige la efímera felicidad a la acción por miedo a las consecuencias. Nada justifica el silencio del pueblo. Gracias.

¡A la mierda el IPC y el SMI!.

"... porque cada uno de los 751 diputados del Parlamento Europeo que salen de las urnas, y que trabajan un máximo de 134 días al año, ganan 6.200 euros netos al mes, más 4.295 euros para gastos generales. Hay que añadir 17.500 euros al mes para asesores y personal junto a dietas etc". Eso lo acabo de leer en el blog de un amigo siempre agradecido y ya no quiero que me suban la pensión con relación al IPC y que lo metan a calzador o como sea en la Constitución. ¡A la mierda el IPC y el SMI!. Y los pensionistas y jubilados, y los trabajadores que trabajan (o no) y no llegan a fin de mes, incluyo a mi esposa e hijas. Ay, no, a mi esposa e hijas no, probes. España no se puede permitir tanto perroflauta. Pero Europa sí. Y a mí que me resbala todo, ¿quién mejor? Por eso. Quiero ser diputado o diputada si ganan lo mismo en el Parlamento Europeo. Gracias.

Tarjeta de Navidad.

Es Navidad y llega una nostalgia que ha venido a recrudecer el día... Hablo de quien es parte fundamental de los ruidos del pueblo. (Qué puedo hacer para que no sufras...). El odio de uno rompe la esperanza de dos, lo que pudo ser y qué lástima que siga negando la verdad. En permanente estado de confusión se corre el riesgo de perder lo que nunca fue de uno... En un país pobre por definición, exhibir los bienes materiales es de nuevos ricos sin amores. Yo que fui su capitán y su grumete ahora, poblada de ausencias su vida... no le arriendo las ganancias. Se pudiera echar la culpa al miedo a ser despedido con el estatuto de los trabajadores de Rajoy en la mano, pero es Navidad y la tristeza es otra, y no es menor porque desacredita la cultura. La cultura. Hoy somos más pobres y más iletrados que nunca porque un libro no figura en el único lugar donde se puede vivir en paz con uno mismo. El Serrat aconseja dejar de joder con la pelota. (Qué poco aún tú has sufrido...). Sí, llega una nostalgia que recrudece el día y así es imposible creer en la salvación del alma... El descrédito de quienes no saben ni aprenden de sus horrores rompe el silencio. Donde ronda el cinismo no llega el amor y la santa poesía. (Todos tenemos la necesidad de algo en lo que creer, y yo creo en ti, y, para bien o para mal, nunca serás algo pendiente de olvidar). Gracias.

Carmen.

Resuelve problemas como hormiguita sin sueño y está siempre dispuesta para Patricia y Kristel, que son la esencia de su vida. En las lides del amor, puede construir un imposible con discreción, ternura y cautela, sin más rapidez que la de una lágrima corriendo por sus mejillas. Se deja robar un beso como una quinceañera despistada y puede ser tan tierna como esa gota de rocío que parece navegar en el pétalo de una flor. Es femenina frente al mar y mujer de armas tomar a la hora de enfrentar el trabajo diario. Rondando los cuarenta, no me necesita sino para complementar su vida y compartirla desde el respeto y el amor. En su formación fue determinante la vida, comprensiva e inteligente, jamás abandonó su lado humano, ni su independencia, ni la inmensa capacidad de aprender. Autodidacta y dueña de sí. Me conoció siendo muy joven y tiene a bien concederme parte de su saber en código de responsabilidad, de ser y estar, de dar la cara sin castrar sus ansias de mujer. Su liderazgo familiar le permitió dejarse llevar por las vicisitudes que le salían al paso con fundamento y coherencia; supo doblegar situaciones de difícil calado sin dejar de alentar a toda la familia, en especial a mí. Ay, me vuelve loco y más.

Le escribo a Carmen, mi esposa, una mujer verdadera como el pan, independiente como un pez, soñada como una noche de reyes, tan deseada por mí como el sol lo es del alba. En fin, ahora que no es noticia mi incapacidad, que ha salido a la luz la imposibilidad que tengo de vivir sin ella; ahora que sé hasta dónde llega la deformación de mi vida si no está cerca de mí, he de confesar que hace demasiado tiempo que no le regalo una orquídea, su flor preferida. Pero nunca es tarde. Amor.

Carmen.

En sus ojos descansa la belleza,

la pasión de enamorada,

el amor de madre;

pero con un dulce misterio.

Pero hay más.

Ella es más.

Ella es el orden, la sabiduría encuadernada en piel insuperable.

Ella es la voz, el rumor armonioso que da vida.

Ella es santa poesía y yo solo necesito de su amor para vivir;

el aire, y todo lo demás,

no importa cuando la siento cerca.

Sin más datos es todo para mí, mi universo, en resumen, lo que ven mis ojos:
Carmen, la mujer que amo.

En de soslayo. Martes, 24 de diciembre de un cumpleaños feliz.

Custodia compartida.

Hoy amaneció un día triste de morir y no sé por dónde empezar. Intentaré explicarme: Ayer se jugó la Lotería de Navidad y no me tocó ni la pedrea (no me tocó porque no juego y no soy político y solo a los políticos toca aunque no jueguen) y mis hijas, Patricia y Kristel, con la complicidad de Carmen, mi esposa, ay, me dijeron con la cara más seria de los entierros que hasta aquí he llegado. Hasta aquí he llegado quiere decir custodia compartida, orfanato o manicomio. La elección será mía. 

Duele saber que a mis seres queridos solo les intereso si el azahar me sonríe: ni bendito amor ni santa poesía. Tanto tienes tanto vales. Después de mucho lamentarme, de apelar a los sentimientos más puros del corazón... Cría cuervos. Me voy, iré del pueblo de Patricia al de Kristel si me quiere, el asunto no está claro. O al orfanato. Al manicomio si no me llevan no voy. 

Me iré del pueblo de Patricia sin haber cumplido una promesa de amor. Ojalá y Valencia tenga internet y wifi y pueda seguir escribiendo el día que me gusta en de soslayo y una promesa de amor con nombre de mujer un día... De sus ojos la mirada más triste ya no engaña a la plebe... En fin, cuando primero mejor: nadie se sorprenderá si me ve correr como un loco para irme, como sea que corra un loco... (Creo que nadie si me ve correr se sorprenderá al verme y no tanto por correr). Gracias.

El invierno frío.

Diciembre es un mes con días de luces encendidas;
días de volver a casa por Navidad,
donde da comienzo el invierno que inspira un nuevo año.
Días de promesas colectivas,
de llenar de nuevas ilusiones otro año.

Con engañosa imagen,
domina con soberbia el invierno frío
mientras medran los días.

La derrota que algunos deseamos
emprende su lid con la entrada del invierno frío.
La derrota de la espesa oscuridad
que dará paso a la luz de primavera
donde las mariposas siempre vuelan libres.

Misiva "informativa".

"La Inspección de Trabajo consigue solo con una carta que empresas regularicen 81.700 contratos en fraude". (Vale como contrato de trabajo en fraude de ley. Vale lo que cada cual quiera pensar de la explotación de principios del pasado siglo). "81.714 trabajadores han logrado entre agosto y octubre que sus empresas los hagan indefinidos o les amplíen la jornada, después de que la autoridad laboral mandara una carta a sus empleadores para que de manera voluntaria...". (eldiario.es). 

De manera voluntaria... ¡Manda huevos!, que diría el insigne Federico Trillo, por aquel entonces presidente del Congreso de los Diputados. Parece que los empresarios amigos de Rajoy y sus aprendices más aventajados de la administración pública se cayeron de un guindo y el golpe les atizó la modorra y se dieron cuenta que el mejor activo que tienen las empresas son sus trabajadores. Entonces digo yo que tal vez sea el momento de retribuir a sus trabajadores con un SMI de 1.000 euros (o más) sin echar el cierre a sus empresas. A las familias les vendría de lujo para llegar a fin de mes con algo en la nevera, y a la Tesorería de la Seguridad Social unos euros más de IRPF también. Llegado este punto una amiga me llama para decirme que la tontería de uno llega hasta el extremo de pintar de blanco lo que a su paso encuentra formando líneas paralelas ("las líneas paralelas son aquellas que por mucho que se prolonguen nunca llegan a atopase") con dinero todos y nada entiendo pero me deja estupefaciente. Este sábado no queda aquí porque hay más: otro informe del Banco de España habla de gran recesión y subraya que la riqueza de las familias formadas por jóvenes cae un 18% a pesar de la recuperación. Gracias.

Nada cambia si nada se cambia.

Si me preguntan qué recuerdo del pasado diré que muchas sombras y pocas luces (que nadie se le ocurra recordarme mis olvidos). Más no recuerdo, pero mi mente absurda sí, y es selectiva como el amor. Y me recuerda lo que dije a una amiga ida un día sin venir a cuento: "por aclamación la colindancia te ha elegido para silenciar los ruidosos ecos de la acusación".

A mí los ruidosos ecos vengan de donde vengan me atarantan. El bullicio de la mediocridad ni lo menciono. Con lo bien que se nos da a los pensionistas no hacer nada... A quien es incapaz de sospechar lo que se avecina y sigue a lo suyo como si fuera pensionista, no intuye lo perceptible que es a los ojos de cualquiera sus estropicios. Otras aprovechan sus arrebatos y sin perder la perspectiva de la realidad, llevan a su terreno la historia que más les convienen. A quien es incapaz... y vive de la farándula y el despiste... "No hay peor ciego que el que no quiere ver". Yo, sin ser la bruja de la bola lo venía advirtiendo hace tiempo: Nada cambia si nada se cambia. (Ni sabes más de lo que sabías ni tiempo para aprender te queda). Gracias.

La honorabilidad de un político.

El plasma de Rajoy creó cultura periodística y no se admiten ruegos y preguntas, pero sigue habiendo advertencias. Piensa mal y acertarás, además, las circunstancias incitan a pensar mal. Podría ser diferente, pero el descaro es el mismo y punto. 

Las elecciones en cuanto a resultados fueron las mejores y peor la gestión a la espera de las consecuencias... Sin unidad ni buen criterio (¿? la oposición pasa de soslayo. Y el gobierno no se estorba, se soporta, y nunca fueron una canción de amor que se recuerde. "Entre bomberos no se pisan la manguera", era el silente guiño a la oposición. Pero eso era antes, ahora la oposición quiere saber dónde está la manguera y lo que falta. Así no se apaga un fuego, así se echa leña al fuego. Ardió Roma, ardió París, ardió Troya. Troya, la del caballo. Y arderá el fuego ante el pueblo. No sé si me explico. Quiero decir que un político honorable, además de serlo, tiene que demostrarlo para obtener el reconocimiento de la ciudadanía... Y si surgen dudas de buen gobierno, aunque le haya cogido gusto al cargo, dimitir para demostrar que sigue siendo honorable. Gracias.

De ella me gusta... Y más.

De ella me gusta sus palabras de asombro
(nunca se entera de lo que sucede)
cuando las cosas se ponen tercas de entendederas.
También la voluntad de estar cuando se la necesita, sin reservas,
eso es mucho para mí, aunque nunca se lo dije.

De conocerla, me gustarían sus cosas más desgastadas
(usadas solo por ella)
con la fragancia Flor de María.
La hamaca donde dormita cada tarde con un libro entre las manos
después de sus caminatas de andar por casa.

Y su fatiga inexcusable por atender a los suyos.
Y su habitación sometida al llanto.
Y su mirada cuando la vence la noche.
Y sus ojos de color negro azabache.
Y su pasión por el silencio.
Y su poncho deshilachado.
Y más.

En de soslayo. Miércoles, 18 de diciembre de un cumpleaños feliz.

Involución cultural.

Cuando medio país anda manga por hombro llenando la nevera para las celebraciones que se acecinan... (¡Feliz Navidad!) Ian me llena la cabeza de villancicos. Santa María por aquí, San José por allá, todos muy pobres y muy humildes entorno al niño que nació (o nacerá, ese tema no lo llevo al día) en el pesebre. Eso, como tantas cosas en este país, no cambia desde más de dos mil años. Otras... Otras tampoco, recuerden a los fenicios hace más de mil años (A.C.) cambiando cromos... Un día, tal vez decepcionados de la política de los políticos, hablo de política cultural, aparecerán los Santos Apóstoles con otro testamento sin descatalogar el actual hasta que los monseñores pongan los pies en la Tierra, y "Hazte oír", que VOX incluyó en las instituciones y ya cambiaron el autobús de los improperios por un coche oficial. Dios mío, es abrir los periódicos cada madrugada y darnos cuenta que rompemos el paradigma newtoniano poniendo el listón de las apariencias más alto. ¿Hasta dónde y hasta cuándo y por qué? Hagan memoria. En fin, la cultura, si lo es, en este país es una atroz involución. Gracias.

Solo puedo amarte.

Si mal no recuerdo me lo dijo mi entrañable y sabio amigo Eugenio, pero no le creí: el problema de los políticos no es que la UDEF... (Por cierto, ¿alguien sabe qué es la UDEF? Ni que su ignorancia les supere, el problema de los políticos es que no están cuando los necesitamos, al contrario, los votantes, siempre estamos cuando nos necesitan para votar y escuchar sus mentiras y sus insultos. A esta altura de la parida recurro a una notica que hoy aparece en la primera de los diarios, atentos: "El presidente de Brasil, Jair Bolsonaro, ha sugerido utilizar métodos de tortura similares a los utilizados durante la dictadura militar que sufrió el país contra los miembros del Gobierno que estén implicados en casos de corrupción". Qué, ¿advertencia o amenaza? Sea lo que sea estoy temblando. Cosas de políticos... ¿verdad? Y sin embargo, amor, en la distancia, no sigas dándome razones para odiarte que solo puedo amarte. Qué lástima saber que corres por mis venas y sigues estando ajena. Nunca más: Me salvas tú o Cupido, pero de amor no moriré como murieron los amantes de Teruel ahora que sabemos que existieron como existe Teruel, según el diputado de "Teruel Existe", Tomás Guitarte. Créeme: Solo puedo amarte. Gracias.

En busca de los malos.

De paseo por Les Seniaes en una acequia encontré un político honrado. Y respiraba. Lo dije ayer: los milagros existen. Los políticos llegan en paracaídas y caen en gracia hasta que un corrupto logra que caigan en desgracia. Entonces, los políticos corruptos se rodean de lo peor y forman gobiernos de corruptos. Para que otros no digan y tú más diré que la culpa no tiene dueño, aunque sé que ya no cuela. Los políticos, por acción u omisión, sin ideales, sin memoria y sin un plan de futuro que nos saque de la miseria, ante la que se nos avecina según los estudiosos con amplios conocimientos económicos, incluyo el meteorólogo de la tele. Ay, la cosa sana no parece y ya no sé qué escribir desde mi impagable soledad. Bueno sería que la ciudadanía no dejara de soñar ni perdiera la esperanza porque el poder no es un cúmulo de malogrados intentos; el poder son los ejemplos que optimizan los recursos dinerarios, también los laborales. Ténganse miedo, políticos paracaidistas, no se dejen vencer por el odio cuando las cosas van a peor ni culpen a la vecindad, y vayan olvidándose del buen provecho les haga y comiencen a valorar el daño infligido... Los votantes no piensan retornar al sueño de los vencidos. Si no es por amor será con pastillitas de colores pero será. Hay vacantes en el infierno y el maligno ha salido en busca de los malos. Gracias.

El arte de lo imposible.

"Los ambulatorios valencianos estarán abiertos solo de mañana los días laborables del 23 al 7 de enero". (Levante-EMV).

Me lo lleva advirtiendo Flor de María desde hace mil años, o más, y no la creí. Pero ahora, por eso de peinar canas, incluyo la fe y los años que son más y el puño en alto que no levanto porque me duelen los huesos aunque sepa que los huesos no duelen, duele todo lo demás; más viejo que siempre y más equivocado que nunca, confieso que Flor de María tenía razón... Ahora creo en Dios y sin dejar de creer en María, la Magdalena, también creo en los milagros. Que yo recuerde, jamás unas navidades más felices: en familia y de salud bien, gracias. A fin de cuentas solo la familia y la salud importa. Por si quedan dudas, o no saben de qué hablo, recuerden que soy asturiano de antes de la Reconquista y no un migrante sin papeles que son los únicos que van al médico sin estar enfermos... Por mi sana educación, si los ambulatorios no están abiertos o están cerrados, yo no enfermo. Lo dijo un político, ¿quién sino? Y qué razón tenía: "La política es el arte de lo imposible". Gracias.

El sauce que lleva tu nombre.

Si de vivir alejado de ti se trataba, ya lo estoy y no volveré a llamar a tu puerta. Felicidades. Ahora me gustaría saber quién se ha llevado el mérito por tanto desprecio. (Pero qué poco tú has sufrido). Te has dejado llevar y te aseguro que es lo peor que podía hacer por ti. Y a pesar de saber que no emergerá la grandeza de sus virtudes porque el odio las ha engullido, no podrá impedir que vuelvas a mí. Pero eso ya lo sabes. Lo que no sabes es lo difícil y lento y doloroso que es el proceso de olvidar... ni te lo imaginas, porque además, no cabe la muerte en la vida de un hombre hasta que su ataúd baje y la cuerda suba. Con memoria o sin ella, me recordarás más allá del infinito. Ojalá y una lluvia de recuerdos caiga sobre ti cuando hoy leas el día en de soslayo... (En Les Seniaes, el sauce que lleva tu nombre, aún no han llorado todas tus lágrimas). Gracias.

El más fuerte siempre gana.

Por el dicho popular sabemos que "quien paga te manda", de lo que una mente simple deduciría que también "manda quien te salva". Y en ese plan mandamás de compraventa de voluntades e intereses inconfesables, me viene a la memoria uno de los grandes novelistas del realismo francés, Gustave Flaubert, exigente y perfeccionista en materia de objetividad y estilo, su sentencia: "No le des armas al mundo contra ti, porque las utilizará". (Si crees que nunca fuiste más fuerte, tal vez tengas razón pero tus oponentes están a la expectativa y también se hacen fuertes; un día se sabrá si más fuertes que tú). Gracias.

El "dedazo" de los negreros.

"La división del Botànic deja a los municipios sin posibilidad de contratar policías interinos. Los ayuntamientos protestan y exigen que prime el servicio público y arremeten contra la decisión tras desmarcarse Podemos". (Levante-EMV.com). Vaya.

Vaya, vaya, los patitos. Parece que Podemos no está de acuerdo conque Compromís, PSOE y la Federación Valenciana de Municipios y Provincias (FVMP) sigan contratando policías interinos para los ayuntamientos por el artículo tan socorrido del "dedazo". Parece que los alcaldes y alcaldesas no saben que la interinidad aboca sin prisa pero sin pausa a la precariedad laboral. ¡A la mierda los contratos basura y a la mierda los representantes del pueblo que, como los empresarios amigos de Rajoy, no están de acuerdo con los contratos que dan estabilidad a la plantilla en los ayuntamientos!. Mal asunto y peor sus consecuencias... Abran convocatoria para cubrir las plazas laborales que sus ayuntamientos precisan mediante concurso de oposición libre, ¡negreros!. Los interinos son ustedes -dicho sea de paso- por voluntad de los votantes y no los trabajadores, ¡negreros!. Sin ser la bruja de la bola de cristal que tanto nombro se podría decir que Podemos tiene asegurado el ministerio de trabajo con eso, ¿me explico? Ténganse miedo alcaldes y alcaldesas aprendices de Rajoy que otros tiempos vendrán y serán mejores para los trabajadores. ¡Basta ya de tanta precariedad y tanto contrato basura y tanto "dedazo"!. Son apenas una foto fija bajo sospecha. Elijan: o hacen las cosas como toca, o sea, como toca, o metan sus pertenencias en una caja y soliciten ingreso en el INEM. O donde tengan su origen profesional, si les recuerdan, que igual no. ¿Comprenden? Gracias.

Porque es Navidad.

De cuando en vez conviene interpretar la vida que fluye desde nuestro interior y no desde los medios de comunicación...

Porque es Navidad ("oh, oh, oh, Santa Claus". ¡Oh!) y hay más luces que sombras en las calles (vigila la salud, hoy es tu día especial), por este medio hago saber que las grandes superficies financian nuestras compras navideñas y podemos tirar la casa por la ventana... Sin gobierno, cuanto menos diciembre será menos frío y llegaremos a fin de mes. ¡Viva la Navidad!.

Estas navidades, con 31.000 ciudadanos durmiendo en las calles, incluyo el bebé del pesebre, los usureros ponen el grito en el cielo al ser incapaces de desprenderse de medio millón de activos ociosos en su cuenta de resultados. Aclaro que los activos ociosos de los usureros se lo llaman a las viviendas más humildes que embargaron a las familias más necesitadas.

"El Banco de España cifra el coste del rescate financiero en 77.000 millones de euros, de los que se han recuperado 4.140 millones y se podrían conseguir 12.200 millones más". (Disculpen, es un "copia y pega" de un informe político del Banco de España. Quiero decir que tal vez sea mentira y las cifras estén manipuladas. Más caro el rescate y menos todo lo demás). 

Porque es Navidad (a fin de cuentas es un mes cualquiera en el calendario), vigilen ustedes la salud y sean felices. Gracias.

A propósito del clima.

En busca del Premio Nobel del despilfarro y la majadería. "Cada pueblo tiene el gobierno que se merece". (José de Maistre).

"El Concello de Vigo sigue recreándose en los datos que dan cuenta de la masiva afluencia de visitantes para ver las luces de Navidad. Tras contabilizar 170.000 personas durante el acto de inauguración, los responsables municipales hicieron un experimento: contar manualmente el número de personas que pasaron por la farola de Urzaiz entre las seis de la tarde y las nueve de la noche donde se encuentra la gigantesca bola de luces. 45.500 personas pasaron por este punto. La ciudad de Vigo estas navidades estará iluminada por 9 millones de luces led. Solo el árbol 120.000 luces". (La Voz de Galicia). Probes.

Yo no soy de mucho estar de acuerdo con todo, y de todo, nada con los políticos populistas que cuentan entre sus hazañas iluminar las calles de su ciudad con luces led para tener contentos a sus vecinos y su ego sin considerar el coste económico y medioambiental. El clima es de todos y el dinero del pueblo. Hablo de Abel Caballero y los 74.000 euros que cobra como alcalde de Vigo... El alcalde gallego que más cobra... (Desde luego, luces, al señor alcalde no se le pueden negar). Gracias.

Vale como ligera sospecha.

En el primer domingo de María Auxiliadora dame un beso estoy hecho un destrozo. Pido perdón. Vale como ligera sospecha es la historia de una mujer que vive sin saber que está muerta. Si no estuviera muerta como muerto está Eugenio... Y dona.

Mujer, los otros no son tan odiosos como crees ni te detestan tanto como imaginas. Si yo fuera él te daría alas, volarías libre y tendrías poder de decisión. Y los otros serían otros, ¿sí? Lo sé, lo tuyo no es leer entrelíneas. Ni leer para aprender. Mujer, sus odios solo te hacen daño a ti: a nadie más. En el pueblo de Patricia algunas se preguntan si tanto tango tristón no serán disculpas de malos pagadores... Ojalá que eso y lo otro y las dudas que suscitan las sospechas... Ojalá que puedas aclarar los malos entendidos si lo son... Las culpas de otro son, pero es sabido desde que el mundo es mundo que pagan justos por pecadores... ¿comprendes? Más fuerte que el acero -como los árboles que siempre mueren de pie-, más tozuda que simple has entregado los sueños más hermosos a cambio de nada. Puño en alto, pero sin gestas que merezcan la pena recordar, a pesar de las denuncias y las posibles renuncias. Mujer, si das en loco, que no sea por no saber ni querer aprender. Gracias.

Y paz a los difuntos.

Escribir el día que me gusta vivir establece el recurso necesario que me permite conocer mejor lo que se agita en mi mente absurda y así poder controlarla. Bah, yo no controlo mi mente absurda y daría lo que no tengo por ser la palabra y no el día. 

Lo de arriba me recuerda al viejo que quiere tener la edad tonta de la mili y volver hacerla sabiendo lo que ahora sabe. Los viejos sabemos lo que no está escrito. Hoy mi nivel de tolerancia descubre estupefaciente que el amor y la santa poesía se han ido. El amor y la santa poesía que suscita la tolerancia y desarrolla los valores humanos. Los sentimientos son ajenos al corazón y las emociones desgarradoras. No aceptar la realidad de los hechos es tanto como cerrar los ojos, tirarse al monte y prenderle fuego (cuando el monte se quema algo de todos se quema) y creer que una es Juana de Arco. Lo mejor de una está por demostrar y se acabó el tiempo. Vaya. Lo mejor de una está en el cielo donde Dios tiene la última palabra. Y amén. 

Perdón, me veo en la obligación de retirar el amén. Me quedó algo en el tintero: Cuando tristemente la humildad se disfraza de arrogancia, Dios, y lo sé por la María que siempre me acompaña, decide pasar factura, o sea, de nada vale el poder ni lo alto a lo que se ha llegado en la vida: "A cada cerdo le llega su San Martín". Ahora sí: Y amén. Y paz a los difuntos. Gracias.

La pobreza y etcétera.

"Un 16 % de los valencianos con empleo están en situación de exclusión social. Los problemas ligados al empleo son los que más explican esta situación, además de la salud y la falta de vivienda". (Levante-EMV). Y la esperanza. Y la esperanza.

Un viernes de mercado, casi feliz, un titular en prensa me da qué pensar... Yo no soy de mucho pensar, pero a veces me lo ponen a huevo (recuerda, a ti, como a mí, nos lo pusieron a huevo. No seas otra de mis decepciones); y el huevo lo comió el cuento de la lechera. A veces uno pagaría por equivocarse, porque eso lo sabía y ya lo escribí. Lo escribí cuando aún era una sospecha, pero el titular de arriba me confirma que la sospecha era fundada y ahora aclarada. No quedan dudas, en un país sin disculpas y sin gobierno, con una clase política dedicada exclusivamente al engaño, el empleo, es el gran problema de los trabajadores. Trabajen o no. Nicolás Guillén, poeta, lo explicó como lo explican los poetas: "Me matan si no trabajo, y si trabajo me matan. Siempre me matan, me matan, ay, siempre me matan". La pobreza y etcétera llamó a la puerta y entró porque la casa no tenía dueño y abrió la nevera y enchufó la tele y se acostó en el sofá y allí se las dieron todas... Sálvese quien pueda. (El véspero anuncia bajo un cielo rojizo, rojizo sangre, que sin esperanza todos los días han muerto). Gracias.

Ojalá que amanezca un día.

Para respirar aire puro, para ver amanecer otro día, para hacer un paréntesis entre tantos asuntos inaplazables... Amor, en la distancia, solamente puedo maldecir a quienes homenajean tus delirios de grandeza y te hacen sentir la reina del baile.

Traspasé la distancia y prometí acompañarte en la cotidianidad de todos tus días... ¿Recuerdas? Dijiste sí y te creí. Lástima que la verdad fuera otra de tus mentiras. Desnuda el alma y recuerda quien guio tus pasos y veló tus sueños. Amor, por más que todo se haya complicado, las culpas de otro son y la luna en la noche desvelada no impide que amanezca el día. Tú no eres él, él no eres tú. Sus discursos de odios dirigen tus pasos al despeñadero. Si al menos hubieras permitido en la terraza de un bar que la palabra entrará por la ventana de sus odios alevosos. Él, su peor enemigo, y el tuyo. Pero no has querido o te dejaste llevar... ¿Y ahora? Desde los años altos percibo que un día de estos alguien tomará la decisión de demostrar que todo lo tuyo es lo que parece. Y qué lástima. Pero eso ya lo sabes. (No me sorprenderá que un día no amanezca). Gracias.

Mi ánimo indefenso.

Ayer tuve una cita con la dama que no me deja ir. No era una cita a ciegas por internet (cuídense de las citas a ciegas por internet. Una joven de un pueblo vecino tuvo una cita a ciegas por internet y La Guardia Civil la lleva buscando más de un mes y no aparece), era una cita programada. Confieso que no es agradable quedar con la dama que no me deja ir. Pero la salud mental es cosa seria. La vi vieja y triste, necesita que alguien la quiera, de otra manera bien. Lo malo, ya saben que lo bueno y lo malo van de la mano, la sala de espera. La sala de espera de un centro de salud mental es lo más doloroso que algunos tenemos que superar. Se lo expliqué para que me entendiera, le dije que podíamos quedar en la terraza de un bar y tomar café y unas pastas de té y como amiguitos del alma hablar de lo nuestro. Aclaro que lo nuestro es lo suyo y lo suyo el fin del mundo. Disculpen, porque aún me duele el alma, lo dejo por hoy. Los ojos cristalinos, y de ellos la mirada ausente de una joven encerraba un dolor que no alcanzo a imaginar... Con la cara más seria que tengo les digo que a pesar del camino largo y pedregoso y embarrado tal vez que les haya tocado andar, y aunque a veces les parezca un imposible, no me sean estúpidos y no se les ocurra tomar el camino del medio... ¡Anden el camino que les haya tocado y no miren atrás!. Gracias.

Probe gente desocupada.

Pasen y vean si tiene guasa la cosa que hoy también viene al caso la vecina chismosa, tantos días sin venir al caso y hoy, después de ayer, barriendo la acera coincidí con ella y me contó en voz baja para que nadie se enterase que alguien en la Diputación de Valencia leyó en de soslayo el día que hay que leer para saber lo que se debe hacer antes de salir de casa y no habrá más subvenciones a ayuntamientos si no tienen que ver con los muertos. La cultura y lo demás, lo sabe Dios, pero no viene al caso. A pesar de que la democracia haya creado puestos de trabajo en la administración del Estado para que se ocupen de lo nuestro, no alcanzan siquiera el grado de desocupadas. A veces mi mente absurda le da por pensar y me deja estupefaciente cuando explica lo que hace las personas desocupadas. Probes. Yo de esas personas mucho no sé, pero sé de mí, y yo soy un paréntesis entre la vida y la muerte. La vida para mí es el día que escribo porque si no lo escribo estoy muerto. Verdaderamente creo en el día que escribo, como creo que soy un tipo mediocre a la espera de que el talento llame a mi puerta y me enseñe a escribir el día en el que deje las cosas claras y de paso ponga a cada cual en su sitio... Gracias.

¿Quién llamó?

Lo que voy a escribir lo han de creer porque es verdad y para una vez que escribo la verdad atentaría contra el buen hacer y la credibilidad de mi mano derecha que es con la que escribo: Acaba de llamar al timbre una amiga y me preguntó si tenía fibra ótica. Ay, me enternece saber que al menos tres, son las amigas que me leen. Me arrancó una sonrisa, pero el día que escribo en de soslayo solo me incumbe a mí y le di un portazo sin contestar su pregunta. Más la cosa no acabó ahí, al oír el timbre mi esposa se dejó ver (tranquila, mi esposa ¿la recuerdas? no me lee y una amiga ya se ha ido a no ser que siga con su nariz pegada a la puerta): ¿Quién llamó? Preguntó como si no supiera que en primavera coincidiendo con las elecciones di de baja el timbre en la compañía eléctrica para ahorrar energía: nada tan estúpido que pagar por lo que no es de utilidad. Llamó una amiga, le contesté, quería saber si tenía fibra ótica en casa. Qué raro, ¿tenemos fibra óptica? Y dale. No, y si no hablo con fulano de tal no la tendremos. ¿Y qué le contestaste? Nada, pero en mis adentros una voz le dijo que preguntara a la vecina chismosa que todo lo sabe (como él) y está en todas partes (como ella) menos donde tiene que estar. Gracias.

María Auxiliadora dame un beso.

"María Auxiliadora quiere facilitarles a vuestros hijos e hijas la imagen de María Auxiliadora para que puedan llevarla a casa. Para ello, por turno, cada lunes la llevarán a casa. La tendrán hasta el viernes. Así, le rezarán el Avemaría a la Virgen antes de dormir. Si el papá o la mamá les acompañan estarán inculcándoles la fe. Gracias por la acogida que ya, desde ahora, le acogéis a la Virgen". Es el wasap que ayer enviaron a Patricia desde el colegio de Ian. Le dije a Patricia que me lo reenviara por si entre la madre y el padre había un güelu. En la vida de un nietu, un güelu, sabe cuándo tiene que dar un paso atrás...

Facundo Cabral dijo que empezó a leer la Biblia a la altura de María, la Magdalena. Y yo digo que si la Pasionaria levantara la cabeza... Aunque yo era más de Rafael Alberti. En fin, por Ian a partir de hoy los domingos ya no serán de cantar siempre la verdad ni siquiera de ir a misa y tomar un vino en el casino, serán domingos de María Auxiliadora dame un beso. Gracias.