Aún es julio.

... y julio se acabó y eso fue todo. Veremos si agosto se deja querer. Tozudez para llegar hasta aquí no se nos puede negar. De enero a julio vivimos un sinvivir. Y veníamos del pasado año por los pelos. Qué dos y tres años. Y veníamos de la crisis financiera del 2008. Toda una vida de crisis. A veces me dejo llevar por la melancolía y pienso que estamos a las puertas del acabose. Pero enseguida me inyecto agallas en vena, no puedo permitir que julio acabe conmigo antes de que entre agosto. Solo un día y luego ya iremos viendo... La claridad de pensamiento es prima hermana de la certeza, y la visión de unos ojos de color negro azabache... Eso no lo sé. Jesús el Cristo dijo (Apocalipsis 3:15), "... unge tus ojos con colirio para que veas". ¿Para que veas qué? El final. ¿Nos tenemos que morir? (Mañana hablaremos de morir por un salario). Qué más se espera de nosotros. Más. Más. ¿Más de qué y quién? Pedro Sánchez, Christine Lagarde, Ursula von der Leyen. ¿Y por qué? ¿Qué más de malo nos puede suceder? ¿Nos traerá algo bueno agosto? De momento tengámonos miedo... Aún es julio. Gracias.

Ni Eugenio, ni Diógenes.

Los que no nos llamamos Eugenio, pensamos desde la ignorancia, y, desde la ignorancia, pensamos que siempre hay algo que podemos mejorar empezando por nosotros mismos. Ocurre que, desde la ignorancia somos más sabios que Eugenio, y la ignorancia es atrevida y antes de pensar obramos, e impartimos enseñanzas como los maestros de escuela... Los que no nos llamamos Eugenio somos estupendos y nos debieran encerrar con nuestra mente absurda en un corazón fuerte y sano, libre de cinismo y sentimientos tóxicos. Y demás momentos desafortunados. En un corazón fuerte y sano no caben chismes de lavadero municipal, ni rencores, ni venganzas, ni tristezas, ni etcéteras. Disculpen, viene al caso: confiaba poder cambiar mi ordenador que me ordena cuando me pagaran "la extra", ¿recuerdan? Pues me la pagaron y alcanzó nomás para que el informático hackeara mi propio orgullo y borrara un virus que me impedía ser yo mismo. Me llamó Diógenes y dijo que tenía más basura en la cabeza que en el Mar Menor, basurero oficial del Mediterráneo, que ya es decir. ¿Otro síndrome? Gracias.

Mi consejo: no vuelvan de vacaciones.

"El IPC aumenta hasta situarse en el 10,8% y marca el valor más alto desde 1984. "La inflación subyacente también bate récords y alcanza el 6,1%". Para entendernos, la cesta de la compra subió en el mes de julio 100 euros. Además los tipos de las hipotecas de las familias. Y el endeudamiento de la pequeña y mediana empresa, incluyo a los trabajadores autónomos. Este año no comemos el turrón. 100 euros más la cesta de la compra y otros 100 euros la mensualidad de la hipoteca. Y no podemos dejar de añadir la electricidad y los carburantes y el gas y etcétera. Y si les parece poca tanta humillación, ayer, el Banco Santander dio el resultado del primer semestre y tuvo unos beneficios de 4.894 millones de euros. ¿Qué les pareció? Cuando vuelvan de vacaciones, porque de vacaciones han ido y lo pasaron guay, tienen el hambre metido en casa. Gracias.

Ven.

De paseo por Les Seniaes en busca de palabras que me permitan ver la realidad, o comprender el misterio que me trae de cabeza. No puedo vivir sin palabras y ya no tengo palabras, ni esperanza. (Poco pecado para tanta penitencia). Aunque no es de extrañar: el dos va después del uno, y no hay tres sin dos, ni cuatro. Ni quinto malo. A mí nunca me interesó. A mí me interesa ser honrado con todas mis limitaciones para salir de la indiferencia que me impide construir mi porvenir... Aunque con mis defectos alcance metas que jamás serán logros míos. ¿Y qué no entiendo? ¿Y por qué vivo desvelado en un qué? Me exhortaría a revelarme y de una vez por todas atreverme a ser lo que nunca fui: dueño de mis actos. Actos en beneficio ajeno y no propio. Como si viviera Gila. (De carácter sin fisuras, ven sin temor adónde la libertad te hará libre a través de un proceso donde todo vale, todo, menos la derrota. Libre de culpas. Ven, ven, ven. Arderá Troya. No habrá metas que no se puedan cumplir. Tú ven. Haz lo que tengas que hacer y ven. O quédate, la puerta sigue abierta y lleva tu nombre). Gracias.

La sinceridad.

"La sinceridad es una efusión del corazón. Pocos la tienen; y la que ordinariamente vemos no es sino un refinado disimulo para ganar la confianza de los demás". (François de La Rochefoucauld). En qué lugar nos hemos situado como personas al haber derramado la sinceridad por unas buenas tragaderas. El afecto más generoso, la sinceridad. La sinceridad sigue ahí, cada día, ante los ojos del humano ser, pero no sale a cuenta. La sinceridad y su axioma: la verdad; nada tiene que hacer si la enfrentamos a la mentira que sube y baja, al vaivén a la carta, la que se adapta a cualquier circunstancia. Aún nos queda mucho por escribir sobre la sinceridad, quizá tanto como vivir más crisis en el umbral de la pobreza. Somos pobres de pan y justicia. Dejemos de cantar milongas, hagamos que cuente cada intento, cada intento; cuando menos intentémoslo. Seamos sinceros. Pongamos en valor la sinceridad y asomará la verdad. Hay caminos que al hombre le parecen buenos, pero su fin no lo es. "La verdad os hará libres". (Esta vida merece un verso sincero porque nadie se va sin pagar sus deudas). Gracias.

Nada nada.

"A veces me pregunto cómo se las arreglan los que no escriben o los que no pintan o componen música, para escapar de la locura, de la melancolía, del terror pánico inherente a la condición humana". (Graham Greene). Y yo me pregunto acerca de los que entregan la esperanza al desamor y no al amor. (Duele el corazón). O los que fían su futuro a fulano y mengano, no a citano. (Ay). Proyecto de vida inaplazable. Entiéndase que la cultura es el remedio para la sanación de la mente. Para que no muera el cuerpo, la ciencia y un puesto de trabajo con un salario que permita llegar a fin de mes. Es decir, lo de siempre con el añadido de la cultura y no más. Disculpen, llevo unos días de aquella manera y olvidé la santa poesía para explicarlo.

No es recomendable dejar a la improvisación las cosas realmente importantes. Y jamás dejar una página en blanco, aunque solamente tengamos dudas qué escribir. En una sola madrugada, escribo un miércoles, y me encuentro con una noticia que da a entender que somos nada nada. (Un wasap por sí mismo, debiera bastar para encontrar sentido a la cosas...). Gracias.

Epitafio político.

En mi calle, y sentado a la fresca, veo a dos inspirando un epitafio político. Aprendices de políticos agitando el agua del río para que la ganancia sea de pescadores. Viene de lejos y lo tengo escrito. Los motiva la mala salud. ¡Miserables!. Y se ríen.

Corren malos tiempos para el compañerismo y el amor. El ruido tiene en ocasiones como aliada a la rumorología. Maquinan desprecios que imaginan se harán realidad. (Ojalá María, la Magdalena, los destroce). Pero a favor hay chismes elevados a los altares que impiden ver con claridad la realidad de los hechos. "Porque sí, porque me conoces, porque sabes quién soy, y porque éramos amigos me has hecho mucho daño". Infame falsedad. Y aparecen las frases hechas que se explican mejor que la santa poesía: "Para qué tener enemigos con amigos que se comportan como enemigos". ''Con esos amigos para qué quiero enemigos''. Y de vuelta al perdón sin olvido: el proceso que hizo mucho daño jamás fue personal. "De aquellos polvos estos lodos". (Puesto que ya nada tenemos en común dejo una pregunta: ¿Si no te lo dice un amigo quién lo hará? Gracias.

Al hombre decente, si existe.

"Lo único que os pido es que midáis a los políticos por lo que hacen, por el ejemplo, y aunque sea de la extrema derecha, si es un hombre decente y los otros son unos ladrones votad al de la extrema derecha. Es lo que me manda mi inteligencia de hombre de izquierdas. Votad al honrado, al ladrón no le votéis, aunque tenga la hoz y el martillo". (Julio Anguita). Sin ser, ni de lejos, hombre inteligente, solo hombre de izquierdas, además, y sobre todo, votad a la extrema derecha porque no exige pensar, cuando menos razonar. La extrema derecha es la opción política más conveniente... El pasado sábado acompañé a mi esposa a cenar al bar, y fueron tantas estupideces aturulladas que escuché, que le dije a mi esposa que me disculpara y mis pasos dejaron el silente rastro de quien no sabe adónde ir... Revelador es el rastro de quién sabe adónde ir, pero yo, ni acompañando mi caminar con prozac. Tampoco sé adónde puede ir un país sin ideales. (Lo que parece malo, tal vez con el tiempo acaba siendo aquello que nos lleva a ver lo bueno... Lo malo conocido de este país no es bueno ni lo será). Gracias.

Ian quiere ser "yotuber".

Sería fantástico que cada día que escribo formara parte de un sueño, los sueños de un loco de la cabeza o de un burro. Mis días ya son un sueño. Y tengo sueños para más de una vida. Cuando menos dos estoy seguro de que se cumplirán pronto. En este punto aclaro que mis sueños son míos porque los sueño, no porque los quiera para mí. Los dos están relacionados con la salud y "tanto monta monta tanto". Y hasta aquí puedo cantar, aunque ayer, en un descuido se me escapó aquello de "seré el sabor de un beso". No puedo dar pistas, porque solo yo soy sabedor (es hermoso que confíen en uno). No insistan. Vuelvo al domingo del que no debí huir. Este domingo llega de la mano de Ian y tiene intríngulis: Ian ya no quiere ser médico interino, ni catedrático interino, ni tan siquiera jubilado a extinguir: Ian quiere ser "yotuber" como yo. Ian está convencido de que, puesto que no trabajo y estoy atado al ordenador, soy "yotuber", y gano mucho dinero y vivo en Andorra para no pagar tributos en España. Ian quiere dejar de estudiar, comprar un sillón con orejeras y un gorro. Ian quiere ser "yotuber". Gracias.

El sueño de un burro.

Di en loco de la cabeza (fijo). Me preocupo por todo y por todos. ¡Qué necesidad tengo!. Además, pienso que vivo ajeno a lo que ven mis ojos. Quizá mi mirada sea de otros ojos. Esa mirada me da a entender que mis emociones superan a lo que en realidad siento. La psicología nos enseña que emoción y pensamiento llevan al sentimiento, y los sentimientos que emanan de una conmoción somática -lamentable irrealidad-, llenan el alma de odio ciego; en cualquier caso insano. La psicología, o lo soñé. Yo sueño mucho, diría que soy un soñador tozudo. Me sale a cuenta soñar porque un día se cumplirán mis sueños. Se puede creer que hasta un burro toca la flauta. Pues sí, de eso se trata, de que un burro toque la flauta, o que se cumplan los sueños de un burro. El sueño de un burro como yo, da para llegar a fin de mes y abastecer la nevera de los que siempre pierden. (A pesar de que no puedo impedir que me marquen los tiempos para conectarme a mi mundo en tiempo real, antes de que la cartera llame a mi puerta, seré el sabor de un beso y no una patraña de la odiosa y misérrima vecindad). Gracias. 

Diego.

La primera sospecha de vida que tuviste fue una lágrima de tu madre,

la segunda una risa de felicidad,
la tercera el tierno abrazo de tu padre. Luego vinieron mil besos de los dos.

Diego, tu madre te contará historias maravillosas y te cantará nanas de alegrías para arrullarte,
te enseñará a desenvolverte entre los mejores sentimientos,
también dibujará por las paredes de tu habitación el brillo de tus ojos atentos a todo lo que te rodea.

Diego, tu madre es mi hija y la conozco bien, se llama Kristel y ni te imaginas... Serás el culmen de sus sueños.

Vienes al mundo para colmar de felicidad la vida de dos;
fuiste realmente deseado:
eres fruto del amor.

Eres tal cual te imagine:
tu cara,
las manos,
ese cuerpo,
todo tú,
solo me faltaba tocarte.

Si me dejas, arrojaré mis prisas para acompañar tus pasos,
confío no defraudarte mientras mi mirada no se evapore ni mi cabeza mendigue.
Diego, antes de nacer ya te quería.
Besito a Diego.

En de soslayo. Viernes, 22 de julio de un cumpleaños feliz.

Acorralado.

Si no llegábamos a fin de mes, las crisis que llevamos arrastrando tantos años... La inflación. Y ahora, y además, el amor, se nos ha ido el amor... Nada describe tan bien el estado de salud como el amor y su palabra. Nos hemos echado a perder. En común ya solo tenemos el desamor, el ambiente que masticamos y los incendios. ¿Acaso nadie más que mi güela sabe que los incendios se apagan en invierno? No hay maquinaria capaz de sofocar los incendios que arrasan España. Disparates de una patria de sobrevivientes buscando un poeta que explique en qué momento dejó la razón de gobernar nuestros días. Los gobiernos desprecian la tierra que nos vio nacer. Y luego y además asuntos propios y ajenos me atarantan, no son urgentes, aunque vienen de lejos; y como no dependen de mí, es posible que, como las corruptelas de los corruptos, prescriban antes de que los pueda escribir para organizarme y sacarles el mejor partido. Y cribarlos, porque no puedo permitir la mezcolanza. (El desamor y la ansiedad me están llevando a la desesperación. No encuentro remedio, ni opciones alternativas). Gracias.

El PSOE y el PP.

Emiliano García-Page: "Me preocupa que Podemos impida al Gobierno acuerdos con el PP". (El País).

El presidente de Castilla-La Mancha recela del socio minoritario del Ejecutivo e insta a Feijóo a que el PP posibilite pactos de Estado. Incluido la renovación del Consejo General del Poder Judicial (CGPJ) cada cinco años, prorrogable hasta que el PP gane las elecciones. A mí me preocupa Podemos, pero más me preocupa Emiliano García-Page. Y estaría dispuesto a cambiarlo (pierda quien pierda, o pierda quien pierda), por Isabel Díaz Ayuso, la herencia envenenada de Casado. Téngase miedo, señor Feijóo. Aún sabiendo que las cosas buenas ocurren todos los días, tan solo debemos darnos cuenta de ellas, las malas cosas también ocurren todos los días... Perdone que insista, señor Feijóo, téngase miedo; Pedro Sánchez nunca dejó de tenérselo. Emiliano García-Page no es fiable. De lo más alucinante que nos revela la inagotable paternidad de Dios, además de la fe, es la confianza en el humano ser. Pero de eso, y de todo lo demás, anda escaso el PSOE y el PP. Gracias.

El asunto es grave.

A mano amada, Ángel González: "Los recuerdos me asaltan. Reconozco los rostros. No hurto el cuerpo. Cierro los ojos para ver y siento que me apuñalan fría, justamente, con ese hierro viejo: la memoria". Todas y alguna revivimos emociones en las entrañas que somatizan. Cada día tiene su afán, entonces, para dejarse llevar (a mano amada) habrá tiempo, si Dios quiere.

Si Dios quiere sería de agradecer que se llevara al infierno este calor ardiente. Se mastica el ambiente. "El Instituto de Salud Carlos III, ha contabilizado 510 muertes atribuibles a las altas temperaturas registradas en los siete primeros días de la ola de calor (del 10 de julio al 16 de julio)". España arde. El monte se quema. Y la inseguridad laboral mata. El porvenir intimida, pero tenemos que confiar que el gobierno nos saque de esta perversa realidad. Lo vivido, vivido está, pero lo que queda por vivir... la memoria. El asunto es grave, y ya no tengo palabras. (La mayor mentira es perdonar y no olvidar. Sin olvido no hay perdón. Un rosario a las cinco y amén. Aunque tal vez no sea tan distinto rezar el rosario de las cinco en el Cielo). Gracias.

"Ochobre del 34".

Hurgando en el desván encontré una caja antigua. En ella había propaganda que, de aquella, repartíamos por ahí (ojalá que ahora, los nostálgicos del 18 de julio, los de "el irrepetible", estén en vía de extinción, o de reconciliación). ¡Cavemos todos o no cave ni Dios!. ¡Proletarios del mundo unidos!. ¡Arriba los esclavos del mundo!. ¡Abajo el tirano opresor!. Medicina para el enfermo, pan para los pobres. ¡Patria o muerte!. ¡No pasarán!. ¡Hasta la victoria!. ¡Nunca un paso atrás!. ¡Democracia ya!.

La Revolución de Octubre del 1934 en Asturias, los mineros asturianos la urdieron para ganar, se levantaron en armas, pero fueron derrotados por las estrellas de la madrugada. La sangre corrió. Y la ciega tragedia se apoderó de Asturias. ¡Presente, camaradas!. Y ahora un fantasma insolidario recorre las calles. Se enfrentan partidos políticos sin ideologías para vergüenza de muchos. Soy viejo y solo vivo con una ideología de vida compartida por la esperanza del pueblo que aún no tiene fuero.

Que me exonere la historia y no el cordero de Dios que quita los pecados del mundo. La religión, droga del pueblo, el auxilio del alma cristiana a las puertas del cielo. (En el desván, cuando nadie te vea, sube el desván). ¡Amnistía general!. Gracias.

De una musa recuerdo...

De poco carácter... De una musa recuerdo... Una musa me dijo que cuando falleciera, en la otra vida (es de mucho ir a misa, rogar a Dios y creer en las parábolas como una fuente de bendición que ilumina el alma, en concreto la parábola de las diez vírgenes), sería una inspiración de verdadero carácter. Y elevaría el ánimo, que siempre fue persona de tener bajo el ánimo, y aprendería la forma de decir con carácter cosas que ahora no dice. Yo la conocí y nunca hizo daño a nadie porque no "soy así", decía. Así, de esas; es de otras, de las que ceden el turno al subir al tren hasta que lo pierden. Y lo perdió demasiadas veces... Y nunca hizo daño a nadie, aunque recuerda quién se lo hizo. ¿Serán así las personas que no hacen daño a nadie? Así son las personas que perdonan pero no olvidan. Así, de esas y no de otras. De una musa recuerdo haberle dicho que su problema no era de tener poco carácter, sino de imaginación, y de ser así, de esas y no de otras. (De mayor será musa para quien inspire, y enojada, por no aprender que, la felicidad, es un estado del alma y no un puñado de estupideces). Gracias.

Lágrimas en el cielo.

El cielo luce oscuro, está encapotado, nublado, amenaza tormenta. El cielo derrama lágrimas. Nunca debí subir a los altares a una dama sin ser poesía. (Mario Benedetti sabrá qué hacer conmigo). En vez de interesarme por sus intenciones, la elevé a los altares por amor. Tan absurdo como volver del pasado a ningún lugar. Acepto el dolor que me cause otra decepción. A cierta edad, uno no debiera dedicarse sino el amor y amar. Aunque me motivó el amor (me consta). Puesto que sé el origen de lo que no debió ser, vencido, regreso a mi mundo. Me utilizó para sin prisa dedicarse a sus asuntos urgentes: hipocresía altruista. Nomás. Aún recuerdo sus ojos y aquel beso. La miré a los ojos, la besé, le di palabras de empoderamiento y orden y me devolvió desapego y desdén. Y aunque sigo de lleno metido en su cabeza, no estoy seguro de que lo sepa y volverá a causar los mismos horrores y cometer errores propios de los que nunca aprenden. Me obligo a bajarla de los altares donde impulsivo la elevé. (Jamás será dama de la poesía, ni musa, ni mujer de palabra. Aunque de simpatía va sobrada). Gracias.

La verdadera locura.

"La verdadera locura quizá no sea otra cosa que la sabiduría misma que, cansada de descubrir las vergüenzas del mundo, ha tomado la inteligente resolución de volverse loca". (Heinrich Heine). Un tema sin interés para de soslayo lo es para mí, y me obliga a escribir desde el anonimato para que no salga a la luz mi nombre. Y ya me explico: El tema es un amor de vida que me atraviesa, me hiere, y deja la herida abierta y mi mente absurda se va yendo de mí. (La incertidumbre es ansiedad). ¿Resistir es la única forma de vencer en el amor? ¿Amor o desamor? Desamor: "sentir bipolar, como el trastorno bipolar que afecta tan solo a una persona". No es bueno que a uno le digan lo que quiere oír. Las verdades a la cara, ateniéndose a las consecuencias. Pensar hasta el dolor mientras se deja oír la misma silente canción llega a la desesperación para quien vive la edad de la autoestima y los consejos. ¿Lleva razón el enunciado de arriba? Pues que sirva el enunciado de anunciación: "ha tomado la inteligente resolución de volverse loca". Más loca de lo que estaba. Ojalá y que ahora sea más feliz. Gracias.

Luto por la vida.

"O... Y en fin, que se hagan realidad los sueños de la gente que me quiere. Incluyo los que me odian". Ayer escribí el día y me apeé con esa frase. ¿Invigilar? ¿Mala praxis? Mea culpa. Se acerca el día de cambiar mi ordenador que me ordena (si me pagan "la extra") y escribe lo que le sale por los circuitos. No sabe qué es amor y qué odio; y que no se deben ubicar en la misma tesis. No es cierto que "del amor al odio hay solo un paso". (Ni que los mejores tratos me pasen de soslayo). Del amor al odio, si no hay un vacío enfermizo, hay amor. Más amor. ¿De qué sirve llevar luto por la vida? "Es la horrible fuerza del presente que aplasta más el pasado cuanto más lo distancia, y además, lo falsea sin que el pasado pueda abrir la boca, protestar ni contradecirlo ni refutarle nada". (Javier Marías). La dama que no me deja ir se jubiló y sigo a la espera de que el gobierno cubra la plaza (disculpen el disparate). La dama del síndrome de la interacción nula me dio el alta y también sigo a la espera del sepelio. Y la dama que vela mis sueños... Los neurólogos, como el gobierno, no curan ni alivian nada. Gracias.

Soñador tenaz.

Algo bueno tendría que tener ser un soñador tenaz. Y recordar lo que sueño. Esta noche soñé que la sabiduría divina es tan inmensa que por ello nos cuesta tanto entender las adversidades y comprender las calamidades y sus propósitos. Como se pueden imaginar hablo de llegar a fin de mes. (Simple y predecible). Nuestras diferentes realidades convergen en una única opción: conocer a Dios y rogarle que nos salve. (Para evitar esperas sería mejor que Él nos conociera, pero eso no lo soñé).

Confieso que soy de mucho soñar y poco creer. Me desespera esta realidad nauseabunda y escribir un de soslayo cada día para calmar el dolor por tanta sentencia de muerte. Este país no tiene salud, ni carácter, ni jerarquía, ni ganas de querer; las familias no llegan a fin de mes, y, como tampoco tiene cultura, este país no existe. Escribo para conocerme mejor, y lamento sinceramente no haber sido capaz de atizar la modorra de los más desatentos. En realidad más que escribir me gustaría ser pirata pata de palo y abordar galeones. O un príncipe valiente y salvar a la doncella más bella. O poeta del bendito amor y la santa poesía. O... Y en fin, que se hagan realidad los sueños de la gente que me quiere. Incluyo los que me odian. Gracias.

La cita médica de ayer.

El pasado mes les hablé de una cita médica para el once de julio y ayer fue once. La vecindad del pueblo de Patricia vive de milagro con la médica de la bata blanca y los zapatos de tacón. Ni la poesía lo explica. Mi queja... Bah, no le echen cuentas. Gracias. La señora estupendísima no estaba y me recibió un enfermero con una sonrisa, y lo que importa, educado, y sabía de mi queja su santo remedio. No digo que vamos a mejor porque en casi en todo vamos a peor, pero ese casi, se lo lleva el enfermero que sustituye a la médica de la bata blanca y los zapatos de tacón. Ojalá la sustitución no sea por vacaciones y lo despidan sin honra, ni el aplauso de las ocho... No me negarán que, como país, ni defendiendo nuestros derechos llegamos a fin de mes. Y, sin embargo, me cuentan que un activista social aunó firmas para devolver por defectuosa a la médica de la bata blanca y los zapatos de tacón, y alguien del que su nombre no trascendió, le rompió las firmas y la cara. Y ahí sigue la señora del disfraz, despreciando a la vecindad y tratándola como animales apestados... Lo digo yo, pero antes lo dijo Woody Allen: "Es mejor hacer que decir porque cuando hacemos las cosas se dicen solas". ("Sí, somos lo que hacemos"). Gracias.

Joder, dona, eso no.

Ayer conocí a un tipo en el autobús, y sin saber de qué misa venía, me dijo que hoy tomaría la determinación de seguir, que era imprescindible seguir porque largo es el camino que resta y aún no he comenzado a dejar las pisadas más pesadas que dejan huella. Que debo seguir, y asumir las consecuencias de mis actos. Que no me descarte, ni me justifique con disculpas de viernes de mercado. Nada es porque sí o porque no: "tú sigue". A un tipo conocí en el autobús y me dijo que siguiera: "tú sigue". Pues sin saber qué debo seguir o a quién, ni a dónde, si se presenta la oportunidad de seguir seguiré... O empezaré, que tal vez nunca empecé para poder seguir. Pero hubo más: me aseguró que parar no es opción, aunque sea rutina lo que me espera. "Encadenar momentos difíciles para lograr la paz de cuerpo y alma". (¿Empezaré? ¿Seguir a quién y a dónde?

Nada tengo qué perder. Seguiré si me acompaña quien me lo pida por fuerza mayor. Ay, cuesta seguir sin haber empezado. Y mucho más, y peor, me costaría saber que si yo no sigo... Joder, dona, eso no. (A veces es preferible no saber). Gracias.

Hoy no quise escribir un sueño.

Llevo días de acá para allá con mis sueños y ayer noche viví el mejor. Un beso y un abrazo. Pero no un abrazo cualquiera: La fusión del abrazo. Un abrazo fuerte, fuerte hasta el restallo de los huesos. El todo más deseado y unas palabras al oído: -"ocho años, ¿por qué? -"Pasa el tiempo". El tiempo pasa para mí, ella está tan hermosa como la recuerdo. Y se iba y le cogí la mano para que no se fuera. Pero y se fue, tenía prisa, la estaban esperando y se fue, no sin antes regalarme una sonrisa. Un día mi esposa me dijo: "Alexia estaba allí, ¿no la viste? "No". Ayer sí, la vi venir y para que yendo a lo suyo no pasara de largo, le salí al paso. Tenía que contemplar su imagen, quizá la última imagen. Llevo años pasando desapercibido sin ser yo. Entregando amores a un de soslayo confuso a veces. La vida es más cruel cuando la realidad se impone a los sentimientos. Y la casa es pequeña y las palabras faltan para aclarar los malentendidos. Asumo el perjuicio que conlleva. Pero el beso y el abrazo de ayer es todo mío y no me lo quita nadie. Voy a dormir. Hoy no quise escribir un sueño. Te quiero, Alexia. Gracias.

La originalidad de un sueño.

Hace tiempo que no les hablo de la vecina chismosa, ocurre que ando de papeles inaplazables a más no poder. La vida de un jubilado no está bien pagada. Pues hoy -casualidad-, camino de la panadería la vi barriendo una acera. -¿Uy, qué haces barriendo esa acera y no la mía? -Ahora trabajo para el ayuntamiento y barro una acera. -Qué suerte. -Y no estoy sola, me acompaña un transistor, además, solamente barro la mitad de la acera. -¿La mitad? -Así es: el ayuntamiento me contrató a media jornada y únicamente barro la mitad. Me dieron a elegir y elegí la mitad de la acera de enfrente. -Raro. -No, la mitad de la acera de enfrente no existe, es una gilipollez para enredar a los partidos políticos que perdieron las alecciones. -Claro, los que perdieron mandan nada. ¿Entonces lo peor el calor? -Lo peor que fue un sueño. Un sueño de pandereta, como este país. -Lamento que tengas sueños tan poco originales... ¿Y qué si vuelves conmigo? (Y volvió y barrió mi acera y yo la suya y volvimos a hablar de nuestras cosas, como siempre chismes de vecindad... Nada que empieza mal, acaba bien). Gracias.

Cierro los ojos y veo.

Cierro los ojos y veo. Alguien pudiera pensar que "ni están todos los que son ni son todos los que están", en alusión a que ni todos los locos estaban allí ni todos los que estaban allí eran locos. Hay locos que pasan por cuerdos y están cuando se les necesita. Si uno no está loco no llega a fin de mes. Créanme, si están locos estupendo, si no, hagan lo posible para hacerse el loco y que les crean. Que les crean es imperativo para llegar a fin de mes. La Tesorería de la Seguridad Social paga, de momento paga, y paga bien o regular, según el grado de locura que les reconozcan. Disculpen, tengo un amigo psiquiatra y me tiene prohibido hablar de esto. Vuelvo al inicio. Cierro los ojos y veo. Veo quien sufre y me acerco para darle un beso y un abrazo. El abrazo me lo dará ella (eso me dijo), el beso yo, pero antes de besarla, le pediré que cierre los ojos para que no pueda seguir buscando en el Diccionario de la Lengua Española palabros que perjudican al bendito amor resucitado. Es una ensoñación. Entonces, de nuevo vuelvo al inicio. Cierro los ojos y veo. (Y, como es un ensueño, sigo soñando). Gracias.

Personas.

Se ha de saber que dos, de cada mil enamorados, se besan públicamente. Dizque educación... Muchos me parecen para no estar tocados por un ente superior. Dos seres humanos enredan al amor, invento divino y no humano. Y a pesar de que dan luz a la madrugada, cuando necesariamente duermen, los más peligrosos sueñan con un mundo libre bajo sábanas blancas de algodón egipcio. La situación es inexplicable para el siglo que vivimos. (Si por casualidad uno se encontrara al doblar una esquina con la luz de tus ojos y de ellos tu mirada, tendría que cambiar sus caderas de acera... Como nunca). Las personas enamoradas no deben dar explicaciones de lo que son, sienten, o cómo lo sienten a la sociedad homófoba. Los políticos del partido del "irrepetible", herederos del rito fascista: ¡rojos y maricones al paredón!, siguen ahí. Y si el PP gana las elecciones ahí seguirán hasta que las pierda... Jamás imaginé que el país situado en el mismo camino por donde sale el sol se pudiera desorientar. (Mientras el amor sea la percepción de que hay alguien más importante que nosotros, hay esperanza). Gracias.

Quiero ser...

Ayer, la dama del síndrome de la interacción nula me dio un ultimátum: O soy la persona que quise ser, la que sintió amor... La dama del síndrome de la interacción nula me dice que, o vuelvo a la santa poesía y al bendito amor, a sentir el cosquilleo en el estómago que hace estremecer, a la realidad verdadera y no la que imagino, o me da el alta médica y avisa al "ayunta" para que albergue mis restos en el cementerio. Probe, está de mí que me vomita. Acepto el ultimátum, pero solo lo acato en parte como sentencia. Yo soy la persona que quise ser: Quise ser tu gran amor. El porqué queriéndonos como nos quisimos, fruto de la impaciencia, interrumpimos el proceso ordenado para lograr la reconciliación... Quise el deseo que anidaba en tu corazón. Fantasmagórica y real. ¡Te quise libre, toda tú, desde el día que te conocí y refugiarme por siempre en tu mirada a adivinar tus sueños!. Hay sueños que convierten vidas. Hay vivencias que los enamorados no debieran tener. (Demasiadas causas impulsivas para un miércoles de buena madrugada... Ahora solamente quiero ser un personaje del Quijote). Gracias.

Nadie hace nada.

"El orador que desee conmover a la muchedumbre debe emplear afirmaciones violentas, expresadas en términos abusivos. Deberá exagerar, repetir, eludir toda tentación por presentar pruebas razonables". (Gustave Le Bon). A la muchedumbre, si hablamos de elecciones, no de política, también se la puede conmover utilizando argumentos cariñosos con razonamientos profundos nacidos del amor. (A nadie se le ocurre mezclar la salud, física y síquica, con las urnas). Se trata de convencer al electorado que es posible -de ganar las elecciones-, reconducir lo malo y reforzar lo bueno. E implementar nuevas medidas. Y llegar todos a fin de mes. Y si el porvenir no llega, habrá que ir a buscarlo porque el estado actual de la situación altera lo pertinente. Por cierto, cerrar bocas con frases hechas es poco inteligente. Hay que afrontar la realidad desde la adversidad como si se tiene que llegar a la catarsis. ¿Comprenden? (El tiempo se escurre entre los dedos y nadie hace nada. Mientras, las fuerzas oscuras del inframundo se están apoderando de la situación más excluyente). Otro vendrá. ¿Y luego? Gracias.

Lo digo y no me canso.

Lo digo y no me canso, aunque de nada sirve: Si olvidas tus ideales te quedas sin principios. Y si te quedas sin principios, te quedas sin causas, ni origen: te quedas solo y nadie te conoce. Y si nadie te conoce, no eres nadie. Algunos envejecemos tan de mala manera que seguimos dando consejos, aunque nadie nos los pida. Hoy, leí en prensa una noticia y me contagió de ilusión. Era una noticia con palabras sencillas, generosas, idóneas para compartir, pero estaba solo. Los dueños de todo nos tratan mal. Como sociedad tenemos que saber que aún hay esperanza. Y nunca ignorar nuestros ideales: tal vez sea la única manera de soportar los tiempos por venir (vendrán otros tiempos y serán peores) y de no estar solo para no ser nadie. No deberíamos olvidar nuestros ideales y jamás renunciar a nuestro origen. Tampoco obviar que la sangre es roja y verde la esperanza. (Cuando todo comenzó, en Les Seniaes, alguien quedó incomprensiblemente sin saber decir. Decir que, cuando se volvieran a encontrar, tendrían otra segunda oportunidad. Si la sangre seguía siendo roja y verde la esperanza). Gracias.

Mortífero pozo.

"Serpiente es la soberbia, serpiente es la avaricia, serpiente la lujuria, la ira, y la gula, serpiente la envidia; la pereza no es serpiente porque no pica, es un animal inmundo que duerme en su fango su sueño perpetuo". (Juan Montalvo). Me agrada decir que de soslayo, además de inyectarme salud mental en vena, me ayuda a conocerme mejor, y me enseña y aprendo porque leo para escribir; y de cuando en vez atizo la modorra de los más desatentos. Me sienta bien de soslayo. La pereza como serpiente que no pica, el animal inmundo que duerme en su fango, su sueño perpetuo, que cita Juan Montalvo, no sé. ¿Qué pereza duerme en su fango su sueño perpetuo? Sé quién entra en de soslayo y me lee: Carlos y Flor de María. Beso.

Si la curiosidad nos motiva aprendemos hasta el último día, aunque haya gente que se deja morir de pobreza y enfermedad. ¡Maldita redundancia!. Un domingo de ir a misa... Otra gente cree que su Dios verdadero es su mejor amigo en esta vida... Y que tiene un plan... Y que sus designios van más allá. Confieso haber tenido una estrategia de vida diseñada y que la tiré al pozo de las dudas y los letargos. Mortífero pozo. (Tal vez donde la pereza duerme en su fango su sueño perpetuo). Gracias.

¡Qué mundo!.

La historia de la humanidad es una serie de ocurrencias sarcásticas escritas por visionarios a golpe de violencias, tragedias, dolor y luto para entretener al hombre lector. Pero el hombre lector se hartó pronto y, en su humanidad, inventó las disculpas y miles de instrumentos para matar: la piedra, el arco y la flecha, la lanza, la espada, el cuchillo, el revólver, el fusil, el cañón, la bomba atómica, la bomba de neutrones, y etcétera. Tantas, tantas armas ha creado el hombre para autodestruirse que no se descarta que la raza humana desaparezca a poco tardar. Y para mayor inri, escaso de imaginación, ni siquiera fue capaz de gestar una sola religión que no fuera fruto de traiciones y violencias. Que no mate a sus semejantes en nombre de Dios.

Hoy, sábado de fieles los difuntos, hablo de la vida y la muerte, de armamento, del hombre y su crueldad, y de un descuido de María, la Magdalena. ¿Otro más? ¿Algo baladí? José Luis Sastre, en la Cadena Ser: "Apenas viene en las portadas que una mujer ha sido asesinada por su marido con 100 puñaladas en Dos Hermanas, Sevilla". ("24 Mujeres Eternas"). Gracias.

Vivir de rodillas.

Hace días escribí acerca del amor a por cientos, el de tanto tienes tanto vales. El amor que cotiza en la bolsa de los valores. Si ustedes acaban de llegar, han de saber, que el amor no se compra ni se vende. Ni se disculpa. No es noticia de urgencias ni de primer orden, siquiera de lavadero municipal: Es insulto grave capaz de cambiarlo todo y reconsiderar los sentimientos del corazón. Habrá personas que no le den importancia y otras habrá que les rompa el alma, pero no se puede negar que el asunto es grave. Y para mayor gravedad la última palabra la tiene quien insulta. De guaje, ya sabía que no es lo que se diga sino cómo lo tome al que se lo digas. Verbigracia: Yo, a usted le insulto, y se puede reír o darme dos hostias. En la Violencia de Género, quizá por eso nos queda tanto camino por andar, insultan a una mujer y no se atreve a sentirse insultada porque si se siente insultada y pega el grito al aire, ¿comprenden? Y de vuelta a quien tiene la última palabra: nadie debería vivir de rodillas. (A pesar del quebranto y los mutuos agravios, el olvido es la única opción posible, si realmente hay amor). Gracias.