domingo, 25 de junio de 2017

San Ian.

Ayer mi esposa puso sus mejores galas...

-¿Y qué celebramos?
-San Juan.
-¿San Juan el santo o Sor Juan el rey emérito?
-Ian, pareces... (disculpen, horario infantil). Ian es Juan.
-¿Ian no es Ian sino Juan?
-Ian es Juan y Juan es Ian, nombre de origen bretón, la Bretaña francesa. Ian es Juan.
-Creí que Ian era nombre de origen Celta.
-Ian es de origen Celta. Léxico bretón. Lengua celta britania de la antigua Britania, la Gran Bretaña de antes, el Reino Unido de ahora y lo que Dios quiera después del Brexit. ¿Comprendes?
-Madre del Amor Hermoso, qué carácter. Tranquila mujer, no lo sabía.

El saber no ocupa lugar, desde luego si se tiene hueco para guardar la información. Y para que sea efectivo, el hueco necesariamente tiene que estar en el cerebro y no en la entrepierna donde se guarda la prepotencia, la ignorancia, la obstinación, los prejuicios, la oscuridad y el machismo que precede a la tempestad. De pequeño el maestro me decía que tenía serrín en la cabeza, cuando fui mayor y tuve uso de razón, a fuerza de voluntad, fui vaciando el serrín de la cabeza al tiempo que la dividía en parcelas para no mezclar alegrías con tristezas y así poco a poco fui guardando en las parcelas la información como poder, consejos para obrar ante cualquier circunstancia, experiencias que llegaron a ser amores; lo que me iba sucediendo en la vida y creí que merecía la pena retener. Todo tiene su aquel y a pesar de haber guardado alguna decepción mereció la pena. Uno va viviendo y aprendiendo hasta que llega el examen final. Y aprobaré el examen que pondrá a prueba mi capacidad mental. Y seguiré reaccionando ante la saña, las injusticias y los desprecios de uno y otra y el desinterés enfermizo de quien lo puede evitar y no sabe no contesta (no doblarás mi renuencia) con la palabra escrita. Disculpen por sacar a pasear un hecho delictivo que me toca de cerca. Quienes me regalaron la vida me amaron y quienes me mantienen vivo aún más. Va para ellos: la familia, y los niños primero, por Ian en el día de su santo. Ian o Juan, lo que diga mi esposa. ¡Señor, sí señora!. Importa quien es, el nombre es lo de menos. Por Ian, un cielo de bebé. Gracias.

sábado, 24 de junio de 2017

"Empobrecimiento de la pobreza".

Cáritas denuncia un "empobrecimiento de la pobreza": el 70% de hogares sigue en crisis.

"Los hogares en los que menos se está percibiendo la recuperación económica son precisamente aquellos que más sufrieron los efectos de la crisis, es decir, hemos empobrecido la pobreza".
"Los hogares que menos están percibiendo los efectos del nuevo ciclo económico son aquellos que más sufrieron los efectos de la crisis".
"Las mejoras se notan en los hogares que más posibilidades tienen" mientras los pobres "parecen invisibilizados". 
"Uno de cada cinco españoles está en riesgo de pobreza pese a la recuperación económica".
"España es el tercer país en pobreza infantil de la Unión Europea". 
"Somos una sociedad que ha bajado los brazos, que ha perdido tensión en la lucha contra la pobreza".

Sebastián Mora, secretario general de Cáritas Español, durante la presentación del informe "Desprotección Social y Estrategias Familiares" de la Fundación FOESSA. Cáritas.

"Los pobres y excluidos no están en el debate público" denuncia el secretario general de Cáritas. Si bien, Sebastián Mora ha precisado que no quieren ser pesimistas, sino hacer un llamamiento a la esperanza porque consideran que si hay voluntad política, se puede cambiar esta situación. EFE.

Duele la realidad que nos toca vivir. La verdad. Duele leer informes de Cáritas y a Sebastián Mora hacer un llamado a la esperanza en base a la voluntad política. Voluntad política. El señor Mora ya no está entre nosotros, en España, ni en la Tierra, quiero decir. Estará en el cielo y le llamarán San Sebastián Mora de Cáritas.

Y mientras, España vuelve a registrar más muertes que nacimientos. De seguir en este plan de extrema pobreza sin viejos a quien escuchar, ¡uf!, y bebés a quien cantar nanas, ¡ay!, debiéramos cambiar las costumbres y no enterrar a los muertos, por ejemplo meterlos en la nevera, eso sí, que no voten, que los viejos son de votar al PP. Y respecto a la natalidad, volver a los 2.500 euros de Zapatero por cada hijo hasta que la muerte nos separe que la vida está muy cara y el Carrefur no fía. Hoy, sábado de fieles solo los difuntos, gritaré y lloraré en casa, en Les Seniaes me moriría de un golpe de calor y mi familia no se puede permitir que yo me muera, como mínimo, hasta que sea contrastada la salida de la crisis por una auditoría contable ajena a los intereses espurios del PP. Mi familia y yo no nos fiamos de Rajoy. "La crisis ya es historia". "¡Viva el vino!". Lo dicho. Gracias.

viernes, 23 de junio de 2017

La zanahoria de Montoro.

En el país sin dinero para dar de comer al hambriento no todo está perdido, aún hay esperanza si llegamos a 2019 y nos gustan las zanahorias (las zanahorias son buenas para la vista. Ojo, no pierdan de vista a Montoro). Tenemos un ministro de Hacienda que no nos lo merecemos. Sí. Montoro, el ministro de la amnistía fiscal, rebajará el IRPF si Dios quiere y la oposición lo permite a final de legislatura a los trabajadores que trabajen. Para que Montoro, el ministro de la amnistía fiscal, beneficie a los votantes, eso persigue, beneficiar a los votantes para que vuelvan a votar al PP, hay que trabajar porque el impuesto sobre la Renta de las Personas Físicas (IRPF) es un impuesto personal y directo que grava la renta obtenida en un año. Lo malo, que no todos los votantes trabajan, y lo bueno, que cada vez son más los que creen que Rajoy estaría mejor en Santa Pola de registrador de la propiedad. ¿Qué? Qué vergüenza de ministro y qué falta de respeto pretender comprar la voluntad de los votantes que trabajan con una zanahoria en diferido.

Los trabajadores que no trabajan y no tienen siquiera una zanahoria para dar de comer a su familia, ay, la familia, y los niños primero, es cosa encomendada a la ministra Báñez y a la Virgen del Rocío, por cierto, hace tiempo que no sé nada de Báñez... Andandará. Tal vez esté en un monasterio de clausura amasando mantecadas y rosquillas. Para crear puestos de trabajo digo no, pero para hacer mantecadas y rosquillas no digo no, digo tal vez. Uy, con el perdón, me cuentan que si hubiera leído el de soslayo de ayer sabría que Báñez y la Virgen del Rocío andan gestionando un crédito para pagar la "extra" a los jubilados y pensionistas. ¡Qué carácter!. Un descuido lo tiene cualquiera. Gracias.

jueves, 22 de junio de 2017

La "extra", la ITV, el PP y yo qué sé.

Como esos coches de última generación que si se funde un fusible se paran en la carretera y a esperar que llegue la grúa y a rezar si se paran en la autopista (y la ITV sin pasar. Tengo cita previa pedida y confirmada, pues hasta que llegue el día no soy persona. Me mata pasar la ITV todos los años, cada año sube la cuerda y baja el ataúd), a mí se me estropeó el ordenador y vivo de prestado. Con la "extra" de invierno compré un ordenador de última generación y fue una maravilla hasta que dejó de ser, ahora ni enciende. Me veo con la "extra" de verano comprar otro ordenador. Un ordenador no puede durar seis meses, a no ser que tenga razón Patricia (cómo duele que otros tengan razón y yo no) al decir que un ordenador de última generación en mis manos seis meses es demasiado durar.

Fátima Báñez, acompañada de la Virgen del Rocío, ante la situación estresante que vivimos jubilados y pensionistas confirmó ayer que tenemos garantizada la "extra" de verano. Dicen que pedirán un crédito y solucionado el problema hasta la "extra" de invierno que ya se verá. Si el crédito lo avala la Virgen del Rocío o Fátima Báñez me es indiferente mientras me paguen la "extra". Mal anda el país cuando tienen que pedir un crédito para pagar la "extra" a jubilados y pensionistas. Mal anda el país, la patria, el estado, el estado federal, la nación, la nación de naciones o lo que sea si no es lo mismo cuando tienen que pedir un crédito para pagar la "extra" a jubilados y pensionistas. Vamos a peor.

Después cantar La Internacional y poner fin al congreso del PSOE, en vista del éxito obtenido, me fío entremedias de Pedro Sánchez y menos de Pablo Iglesias y mucho menos de Mariano Rajoy y res de ese señor de Ciudadanos que no me viene su nombre a la cabeza. Yo, como el PP, cuando no me interesa recordar no recuerdo solo confío en las personas. Yo, como el PP, y Javier Arenas y Rodrigo Rato y Ángel Acebes y Jaime Mayor Oreja que cada día somos más tenemos memoria selectiva (no sé, no recuerdo, no me consta) y el disco tan destartalado que no pasaría la ITV. Joder, dona, la ITV. El ordenador ni mencionarlo. Me duraban más las amigas. Dios, mío. Gracias.

miércoles, 21 de junio de 2017

Indiferencia.

A primera vista no engaño, soy lo que cada cual quiera ver en mí. Después de conocerme mejor no miento. Confieso que en los años altos de mi vida no es fácil llegar a conocerme mejor porque no soy agradable al trato: hubo rotos en mi vida que llegaron a ser grandes decepciones. No engaño y no miento, pero tampoco soy persona de decir siempre la verdad: me avergüenza que la mayoría de mi vecindad viva peor que yo. E infinitamente peor que la clase dirigente de este país sin patria ni bandera. La culpa de los votantes no de España. Y a pesar de todo...

Ayer le escribí un correo interno a una persona que no conozco y no recibí respuesta. La persona era una mujer y el tema es lo de menos, lo de más no recibir respuesta. Persistiría en la intención de lograr mis intereses, pero si no me contesta entiendo que mis intereses no son los suyos. Lo cierto es que puedo vivir con un no porque solo me interesa un sí: yo nunca pierdo la esperanza, otra cosa es la indiferencia, el olvido que no encuentra camino. Lo peor del amor es cuando pasa pero algo queda. Pues mire usted, algo queda, pero no es tanto. Y el olvido encontró otro camino. Si algo me puede echar en cara es la nostalgia. Todo lo demás, incluida la indiferencia, corre de su cuenta.

Hoy traigo a de soslayo la indiferencia como uno de los mayores desprecios. En los años altos uno a pasado tantas veces desapercibido por la vida que me he acostumbrado y no me afecta demasiado. Solo lamento que seamos así, que nos comportemos así, que no demos las explicaciones que justifiquen lo injustificable: la indiferencia. A no ser, y lo digo con la cara de ir a misa los domingos, que los asuntos inaplazables se hayan hecho dueños del correo interno y entonces no sería indiferencia sería un problema mayor: Vivir sin haber sentido. Todos somos culpables, unos más que otros, pero culpables al fin. Mañana amanecerá otro día feliz: María, la Magdalena, me ha señalado. Gracias.

martes, 20 de junio de 2017

Un tango miente.

Un tango miente. No hay que mostrar tedio al nuevo día: es un regalo. Si Dios, el anotador o la Carmen bella de cada cual es cosa de cada quien. Lo peor del pasado la nostalgia, lo peor del futuro el porvenir: la enfermedad, la soledad mal llevada. Vivir hoy y disfrutar las cosas bellas de la vida. Qué pasado y qué futuro. Hoy, vivir hoy. Y si es menester propiciar cambios y llegar a acuerdos de vida sana. Aún es primavera y las mariposas vuelan libres. Inanición, dormir, amodorrarse es perder tiempo, soñar es otra cosa, es lo más parecido a vivir la realidad que a veces nos hace dudar si es vida sin perder la esperanza de ver amanecer mañana. ¿Qué sabes tú de la vida? ¿Qué saben los demás de ti?

El certificado de vida es el documento que acredita que una persona está viva: vamos de mal a peor, un juez o lo que sea te mira sin verte y da fe de que estás vivo. Lo digo con la cara más triste de los entierros: no diría lo mismo de mí la dama que no me deja ir. Qué poco sabemos de la vida. Qué poco sabemos de nosotros mismos. Qué sabe nadie.

Cada día escribo el día que me gusta vivir entre otras razones para conocerme mejor, y sí, sin saber de cierto quién soy, quiero ser mejor ahora que sé que soy feliz. Y de salud bien, gracias. Quien va por la vida cantando miserias no ama siquiera a quien lo ama... Y yo más. Los viejos somos mucho de y yo más, como los políticos pero al revés: y tú más. Siempre lo digo y no me canso, hay quien es feliz y no lo sabe. Mayor tristeza imposible. Doy fe que escribo sin contrastar la verdad desde mi impagable soledad. Estoy vivo y soy feliz rodeado de la gente que me quiere y quiero. ¿Quién da más? Pues hay quien da menos. Hay vivos que llevan años cultivando las flores del cementerio. A quien nada le falta nadie le extraña. Ahora bien, hay más culpables que inocentes, como hay quien espera tu fracaso.

Bajo un manto de azahar en Les Seniaes hago un llamado somnoliento a los que no tienen techo, a los repudiados, a los que siempre pierden para que sean fuertes un día más, y otro y otro y, cuando llegue el día, como Él, resucitar por amor. Escaso de fe, yo resucito en el día que escribo, y hoy me encarno en gota de agua mansa como dona, ay. Soy lluvia fina, el orbayu que no moja pero cala. Y mañana María, la Magdalena, que siempre me acompaña dirá. El que quiere, no el que puede. Recuerden. Y no pasen de soslayo ante el dolor de la colindancia. Para el dolor de uno vale un analgésico, un suspiro y nada más. No existe un tango que cante la verdad. Gracias.

lunes, 19 de junio de 2017

Ni una musa me salva.

Un día me apetece escribir y escribo, y otro día no me apetece escribir, y también escribo. Eso no es malo, malo es que me apetezca escribir y escriba en un día mil. Y la cabeza a punto de estallar. Escribo el día me que gusta vivir y a veces una estupidez me inspira un día; un día es un día no mil. Cuando escribo mil días en un día nada me inspira, entonces me ataranto y dejo que mis dedos aporreen el teclado y siempre aparece en la pantalla de mi ordenador un corrupto. En este país escaso de casi todo solo hay corruptos. Yo antes escribía al amor y la santa poesía y era feliz, ahora, comprometido con la realidad que nos toca vivir escribo en un día mil y soy apenas nada: infeliz a todas luces. Un corrupto mete la pata delantera en el erario, no mete la pata trasera. Y la conciencia tranquila.

Si hablo de corrupción un día es igual a otro desde que gobierna Rajoy. La realidad es un mal presagio corroborado. Así es imposible escribir un verso, una historia de amor, solo corrupción. ¿Alguien sabe si existe un político honrado en este país? Quizás en un pueblo lejano una alcaldesa... Una conserje venida a menos. Una conserje despreciada, injuriada. Una conserje quizá me salve. (Y te salve). Escritor prolífico escaso de imaginación no invento corruptos ni corruptelas, pero no se van de mi cabeza. No es de extrañar si en un descuido alguien entra en de soslayo y me lee no vuelva. Moriré sin que nadie me quiera. Sin amigas, ya nombro a las amigas de mi esposa como si fueran mías.

Siempre estaré en deuda con Eugenio. Sabio, era capaz de contar las historias más tristes como una lección de vida. Sin Eugenio no digo que se haya ido la esperanza, pero casi. Atarantado escribo mil días en uno sin que nada bueno me inspire. Y la cabeza me estalla. Vivir en este país es comenzar a morir de tristeza, pobreza y enfermedad mental. Es así desde que gobierna Rajoy. Y sus amigos los grandes empresarios y sus lacayos campan a sus anchas con el Estatuto de los Trabajadores en la mano y los Convenios Colectivos metidos en un cajón. Hay que joderse: se creen intocables y no lo son. Todo lo que me contaba Eugenio ya lo sabía, lo que no sabía era que iba a vivir esta tragedia como él la vivió hace más de una vida. Si una amiga ida volviera y quisiera... Ni una musa me salva. Gracias.

domingo, 18 de junio de 2017

Tú no eres tú.

Si alguien me dijera que le pusiera cara y nombre a una persona sabia, admirable por su entrega desinteresada, su estar pegado a los desfavorecidos, su humanidad sin dejar pasar de soslayo el pedacito de cielo que Dios nos presta entre los naranjos de Les Seniaes, diría Eugenio. Muerto Eugenio y sin recambio: Eugenio elevado a los altares. 

Mujer: Qué pena que todo acabe sin haber sentido, presentido, conocido. Y qué pena que no hayas aprendido nada.

Tú conociste a Eugenio, le llamabas Tío Eugenio: No has aprendido nada. Tu desinterés por las cosas de palacio no van despacio, simplemente no van. Me cuentan que de enterarse Montoro, ay. Suerte tienes que a Montoro le sobra con no enterarse de lo suyo. Tú no eres tú, te lo dije a la cara, ¿recuerdas? No lo eres aunque no lo reconozcas. No. Llevo más de dos años siguiendo tu caminar, transitando el recorrido de tus quehaceres y ni de lejos eres tú. Tú no eres tú. La mujer que ven mis ojos no eres tú, dime: ¿qué escondes detrás de tu mirada? Triste de morir no tienes un ambiente alegre que cantar ni unos ojos de mirada clara para confiar. Has perdido la escasa credibilidad que tenías. Actitud pusilánime, te disfrazas con harapos para que no te reconozcan, te escondes, no das la cara. ¿Qué ha sido de ti? Mientes y siquiera engañas. El éxito que proclaman tus aduladoras será tu perdición. Y, para llegar a colmo, no deja de ser ironía que solo se enteran que lloras cuando te ven llorar. Gracias.

sábado, 17 de junio de 2017

Yo, muerto.

Ella lo sabe, claro que lo sabe, y también lo sabe más gente, se podría decir que es el secreto peor guardado. Desde hace tiempo, no sabría ponerle fecha, o simplemente diré desde que murió Eugenio apenas salgo de casa y cuando salgo la gente no me ve, ni me mira de soslayo: qué le vamos a hacer, la gente sabe quien soy pero no me ve. Traigo a de soslayo el chisme de vecindad porque anoche mi esposa me dijo que una ilustre persona del pueblo de Patricia le preguntó que si había muerto. Yo, muerto (y mi esposa viuda). Si muerto, mi cadáver aún no está enterrado.

En el pueblo de Patricia no viven gentes ilustres. Un empleo de elevada responsabilidad no da abolengo a la persona que lo ostenta sin contrato de permanencia. Por mi parte, puedo decir que nadie muere sin que doblen las campanas por él desde el campanario aunque esté pasado de moda ir misa. Hay modas o tradiciones que no se pierden, y la de tocar el badajo desde el campanario es una, de todas la más prosaica en el pueblo de Patricia.

Lamento no ser persona de agradable trato. Yo no soy descortés ni niego el saludo y siempre doy las gracias (no se merecen). El caso es que soy viejo y me acuesto cuando los jóvenes se levantan y me levanto cuando los jóvenes se acuestan. Para los entremediaros que tienen esa edad que en el ascensor nunca se sabe si suben o bajan, frente al ordenador y dueño de mi teclado, como un comandante que suspende el vuelo sin dar explicaciones. ¿Será el motor, será el amor, será, será? Y Mercedes Sosa canta: "No permanecer y transcurrir no es perdurar, no es existir ni honrar la vida". (Para quien acepta halagos todo acaba antes. Viene oportuno al chisme de vecindad). Gracias.

viernes, 16 de junio de 2017

39 Congreso Federal del PSOE (el estriptis que se avecina).

Una amiga de mi esposa me dice que escriba de política y que deje a los corruptos en paz. A los corruptos los dejaré en paz cuando el origen de sus corruptelas no esté en la política y dejen de robar y devuelvan el dinero y cogidos de la mano los metan en prisión. Entonces dejaré de escribir de corrupción y volveré a escribir al amor y la santa poesía. Pero una amiga de mi esposa me dice que escriba de política y qué le vamos a hacer... Mientras unas y otros andan detrás de un candidato sin currículo corrupto, yo me apeo en Les Seniaes de mis derrotas en busca de la esperanza. Ya amanecerá un día feliz. Disculpen: Democráticamente somos el resultado de nuestras negligencias ciudadanas.

A horas que de comienzo el 39 Congreso Federal del PSOE anda Pedro Sánchez comprando voluntades. Al parecer las cosas no están claras y Patxi López formará parte de la nueva ejecutiva y un extremeño arrepentido cuyo nombre no me viene a la cabeza anda en ello. Directamente yo le aconsejaría comprar la voluntad de Susana Díaz, qué pena de mujer. Suenan tambores de guerra: así no se gana el PSOE ni se construye un país. Y menos se echa a Rajoy del Palacio de la Moncloa. Preocupado anda uno a la espera de lo que ocurra en el 39 Congreso Federal del PSOE. Aún quedan militantes ilusionados a la espera que éste sea un congreso ético en el cual Susana Díaz se pliegue al poder de la mayoría. Ganará Pedro Sánchez, pero no cerrará las heridas o coserá el parido. Hay que joderse, ahora nadie dijo lo de coser el partido: pues que siga descosido, total, Rajoy no tiene prisa y se le ve bien de salud. (Que la salud no le falte). Ojalá ellos y ellas delegados del PSOE que son la suma de sus propias irresponsabilidades quieran dejar sus miseria a un lado y se ciñan al criterio de la mayoría y con Pedro Sánchez elegido secretario general (recuerden, apelar a la moral son lamentos de perdedores que solo sirven para frenar la esperanza), vayan unidos en busca del PSOE. Por precepto de sus militantes no lo dejen ir. Quizá los votantes no les den otra oportunidad. Quizá ya ocurrió.

Que el 39 Congreso Federal del PSOE no sea un estriptis presentando la peor imagen posible de los dirigentes a sus afiliados. Se trataría de la desoladora confirmación de que esta clase dirigente está muerta y enterrada. Gracias.

jueves, 15 de junio de 2017

Se me olvidó rezar.

No llevo que para la edad que tengo estoy bien de salud. Pero es lo que me dicen las damas que controlan mi salud en base a las pruebas, análisis y su sabiduría. Me lo dicen y yo lo creo. Eso sí, pasito a pasito, como Luís Fonsi, de lo contrario, lo niego todo, incluso la verdad, como el Sabina. Este enfermo que para la edad que tiene está bien (o muy bien) de enfermedad no quiere morir. Así la salud y el querer. Lo que parece no tener arreglo es lo otro, y me explico:

Uno no entiende por qué pudiendo repartir no se reparte para vivir mejor de lo que vivimos. Niego todo lo que sucede porque son injusticias y no estamos acostumbrando a ellas; eso se ve hasta en el plasma de Rajoy. Yo sería trovador de no ser pensionista. No me gusta bailar con la que me toca sabiendo que no sé bailar y si no sé no sé. Tampoco sé vivir sin tomar partida y asumo riesgos con miedo, pero no soy de arrepentirme cuando tomo una decisión. No soy de aquí, pero tampoco de otro lugar, soy feliz si son felices los demás. Y si no puedo porque es imposible sueño. Sueño que ser feliz es un derecho y no pienso pasar la vida aprendiendo a vivir. Se pudiera decir que lo mío es una locura al pensar que se puede sobrevivir a la pobreza y la enfermedad ¿pero qué otra cosa puede hacer un soñador obstinado cuando la noche se desvela? La María siempre me acompaña y no es poco, porque es poesía de vida, lo difícil será la manera de extender esa poesía de vida por el mundo; eso para mí pensar tendrá que ser cosa de Dios y María.

Seguirán aumentando sus cuentas de resultado los corruptos y los amigos grandes empresarios de Rajoy y llevando a los extremos la riqueza y la pobreza en este país. Recuerdo de niño ir mudo de fe a rezar a Dios y María, pero las cosas y los tiempos han cambiado. Ahora estoy mudo de todo y se me olvidó rezar, sin embargo, de enfermedad no quiero morir, y por mi cuenta tampoco. Moriré de viejo y de salud bien, para la edad que tengo y tendré. Gracias.

miércoles, 14 de junio de 2017

Moción de censura.

El titular general en los medios tradicionales de hoy acerca del debate de ayer: "Rajoy descalifica el nivel de Iglesias para ser presidente: Sería un castigo para España". Vergüenza mediática. ¿Qué periodismo? Yo, para no ir más allá que los medios tradicionales, tampoco quiero a Pablo Iglesias de presidente porque solo me gusta su nombre, si es un castigo o no, se vería. 5 millones de votantes no lo ven como castigo. Y de Mariano Rajoy ni su nombre. Mariano Rajoy se tiene que ir, pero si la oposición no quiere que se vaya que se quede. Ayer, Pablo iglesias y Mariano Rajoy aburrieron a las piedras y cada cual fue a lo suyo. Si quieren saber más lean los diarios, perdón, lean un solo diario, no gasten más dinero. Lo que los diarios no cuentan, o no le dan importancia y yo creo que la tiene, es que Esquerra Republicana de Catalunya votará a favor de la moción de censura a pesar de que Podemos no considera el procés sí y sí. Eso está bien (ojalá y todos entren en razón), desde luego, al entrenador del Manchester City no le preguntaron qué le parecía votar sí en el Parlamento del Estado Español Autoritario. El entrenador del Manchester City votaría sí en Qatar, un "país abierto" gobernado por un hombre y una mujer. Gracias.

Esa otra gente peor.

A veces pienso que sería estupendo poder anticiparme a los hechos que hacen daño a la buena gente que pasa por una coyuntura descorazonadora en grado inmerecido y no saben de dónde les viene el viento ni qué camino tomar, y otras veces pienso que debo esperar a que rediman sus pecados. Por una vida mejor, por un puesto de trabajo y un salario vendemos nuestra alma al diablo, y ahí es donde aparece la mala gente. La mala gente ha olvidado que todo lo que sube baja. La mala gente en su arrogancia va largando falsedades que no vienen sino a ensuciar la dignidad de la buena gente. Me duele que sufran los que siempre pierden. Los políticos y los empresarios amigos de Rajoy y sus aprendices de oficio culpables de la tragedia que nos toca vivir.

"A río revuelto ganancia de pescadores". La mala gente se transforma en adversaria de la buena gente y, sin darse cuenta, se empujan al abismo. Cuando los adversarios se empujan al abismo bueno es recordar que para llegar al abismo hay un trecho que se camina por acontecimientos que fueron imprevistos subsanables pero de estupendos no anda escaso el país y mañana será otro día y, vaya por Dios, se volvieron en contra y las consecuencias fueron las que fueron. Entre unos y otros, el tiempo juega en contra de la buena gente. Si la mala gente como adversaria ve flaquear a la buena gente espera llegar al abismo para darles el empujón de gracia. Lástima que la mala gente no se de cuenta que por encima hay otra gente peor que quiere que se vayan todos al abismo para quedar libres de culpas y volver a pescar en el río revuelto. Esa otra gente peor son los corruptos.

Corren malos tiempos y esa otra gente peor, los corruptos, son los dueños de nuestra escasez y no creo que a corto plazo nos vaya mejor. O sea, se avecinan nuevas tormentas. Así las cosas cuando los corruptos campan a su antojo. Yo vivo los años altos y me entrego, no me rindo pero me entrego, tú no sé. Los dos fuimos incapaces de reaccionar. Ahora me cuenta que van a por ti (te avisé: no abras la puerta, te usarán y cuando no les intereses te dejarán caer), esperan que des otro paso en falso, lo siguiente será la inerte estancia que han ideado para ti en el INEM. Gracias.

martes, 13 de junio de 2017

Y en eso aparece Baltasar Garzón.

Entre mociones de censara de Podemos contra el PP, y por si fueran pocos los insultos, aparece Baltasar Garzón exigiendo quitar al PP con un "pacto a la portuguesa". Como el arroz a la portuguesa que más parece arroz blanco a la cubana. Al arroz, si no se le echan tropiezos no tiene sabor. Malos los que están y miedo dan los que por la cara quieren estar. En martes y trece peores todos.

No digo que no se vaya el PP, se tienen que ir, pero a cambio queremos garantía de que las cosas irán mejor con los partidos políticos que vengan. Los votantes ya no nos fiamos. El Estado de bienestar. La ley mordaza. El estatuto de los trabajadores. La dependencia. La sanidad. La educación. Las pensiones. Y etcétera. Nada cambia, siempre igual, falta voluntad política. Queremos saber lo que harán unos antes de que se vayan otros. Alternativa programática, de lo contrario sería más de lo mismo con el Erario vacío. No nos vale el "pacto a la portuguesa" ni otras ocurrencias si no vienen por escrito en un programa electoral y con sus respectivas partidas económicas.

Si a los políticos no los soportan los escaños del Congreso, cómo los vamos a soportar los votantes. A los políticos no los soportamos porque no ofrecen la confianza necesaria, y la poca esperanza que nos queda la dejamos para ir al Carrefur a llenar la nevera. Queremos soluciones para el país de la corrupción. Queremos soluciones para el país de las autonomías, regiones o como cada cual las quiera llamar en presencia de su abogado. Queremos soluciones para el país de los que siempre pierden. Queremos trabajar por un salario que llegue a fin de mes. Pensiones dignas para ayudar a nuestros hijos mientras las nuevas señorías se suben el sueldo. Perdón, mezclo churras con merinas, creo que sus señorías ganan mucho más de lo que merecen, tengo pruebas. Bueno sería que ningún cargo electo o nombrado por un cargo electo ganara más que el presidente del gobierno. Bueno sería para empezar y continuar con una renta mínima para que las familias coman, y los niños primero. Y bueno sería acabar con la etílica Violencia de Género, aunque sea la mujer la que siempre muere. ¡Hay que joderse!. Discriminación positiva, ya. Y puestos, ver la manera de convencer a la ciudadanía para que vuelva a creer en el democrático ejercicio de la política. Me apeo por hoy, disculpen, voy de urgencias a gritar a Les Seniaes. Mañana sigo. Gracias.

lunes, 12 de junio de 2017

Mezcolanza.

Ser o no ser.

En campaña de la renta pensé, ¿y por qué no, si no tengo nada que ocultar? Como a políticos y empresarios amigos de Rajoy que Hacienda les saca los colores y las cuentas bancarias en Panamá, Andorra y etcétera, yo quiero hacer la declaración de la renta y declarar lo que no tengo para que inspectores de Hacienda me investiguen y encuentren al menos una herencia de un tío en América para pagar una multa con intereses y perder la poca credibilidad que me queda y me dejen unos millones de euros sueltos para ir al cine. Y pedí cita a Hacienda pero no llego al mínimo ni al máximo exigible para declarar, además de estar exento por ser normal en un mundo anormal.¡Santísima!, mi casilla aparece en blanco en la Agencia Tributaria. Y para mayor agravio, la simpática señora me dice: "una de dos, o estás muerto o eres del PP. Tú elije, pero rápido que tengo que poner la cruz en la casilla del sistema y la fila llega hasta donde llega". Ser o no ser, ésa es la cuestión, que diría Shakespeare por boca de Hamlet.

A la luna de Valencia.

Nada nuevo bajo la luna de Valencia. Ni escritor como antes que publicaban mis textos, ni talante para mantener una relación duradera en el tiempo, ni siquiera algo interesante para escribir en de soslayo aunque sea verdad. Qué triste. En lo que resta de año tengo fecha reservada para las citas anuales con las damas que velan mis sueños y las que no me dejan ir (empleo el plural porque temo que las damas de las SS hayan traspasado mis informes médicos a la Sareb que se queda con lo que nadie quiere), pasar la ITV al coche y ya está. No, no está, no, hay más y peor, sigo cerrando el ciclo de facturación de la compañía telefónica con cero llamadas a cero euros, ni un miserable minuto al mes. Ni la competencia me llama desde el otro hemisferio para ofrecerme la mejor oferta de mi vida solo por cambiar de compañía. Ni siquiera el cartero con recibos del usurero hasta que los árboles vuelvan a crecer en el Amazonas.

Y se acabó.

Cuando uno nace y crece entre la pobreza y el miedo, ya la enfermedad en los años altos no le asusta. Los viejos, como Liberbank por el efecto contagio del Banco Popular o porque sus gestores se lo llevaron envuelto en papel de fino regalo, cotizamos a la baja. Ojalá y que la existencia de otras y otros sea más interesante. Gracias.

domingo, 11 de junio de 2017

Insisto: No digas no.

No hay mayor placer que ver en la terraza del bar, al doblar la esquina, unos ojos negro azabache clavar su mirada en el suelo, ay. El gusto fue mío. De no estar al cuidado de Ian, hubiera quedado extasiado en el buzón de correos hasta que me echara el cartero, que sería tanto como morir en sus brazos. Como si el mundo me mirase, reconozco que lo pasé peor que ella, si en realidad ella lo pasó mal. El gusto no fue mío. Mía es la pena de sentirla ausente.

Desde luego fue una mala experiencia. No hay problema, pero algo pasa que no debiera pasar. Me gustaría volver a ser lo que fuimos. Me gustaría crecer socialmente en el mismo pueblo que intenta encontrar su camino y andar juntos de nuevo como si aquel tiempo no hubiera pasado. Jamás pasó. Cada cual defendió sus propios intereses que nunca fueron los nuestros. Tal vez alguien quería saber de la pasta que estábamos hechos y nos puso a prueba. Me alegró verte de nuevo en tu ambiente. Sin negar que más me hubiera gustado darte un abrazo y un beso y ya nos veremos en mi ambiente que sigue siendo el ambiente de antes con menos polución, y vernos, y tomar café y unas pastas de té y hablar de la familia, los hijos, el amor, y qué sé yo. ¿Crees que algún día podremos volver y al volver empezar de nuevo, empezar cantando y acabar soñando un país para todos y todas más justo? Ojalá y que así sea. A veces Dios nos pone a prueba, por lo tanto, bueno sería que dejáramos de jugar a no mirarnos de soslayo y volver al aliento que alimenta el presente y no el pasado. En el amor nadie es culpable. Insisto: No digas no. Gracias.

sábado, 10 de junio de 2017

Mira pa iquí.

La incertidumbre.

Se presenta un fin de semana complicado, no hablo de amor, ya me gustaría, hablo del mundo laboral cuando toca de cerca. El mundo laboral es como la bolsa de valores, voluble, y la incertidumbre de futuro que provoca aterradora. Un fin de semana no se explica y un trabajador no sabe qué hacer: ¿me quedo o me voy? Los cambios son buenos si no son malos. Amaneció. "Quien no se arriesga no cruza el río". Es necesario arriesgar algo para conseguir lo que se desea, en particular los sueños. El mundo laboral tiene de onírico lo que yo de monseñor. Pero hay que arriesgar. O no. "Otro vendrá que bueno me hará". Y dale. Si me fío del Calendario Zaragozano no llegaré a atar cabos. El caso no va de saber, va de acertar, azahar, el porvenir que no llega. Un trabajador está siendo tentado por una vida laboral mientras crece la incertidumbre en su alma indefensa. Es natural sentirse vulnerable cuando se sabe más bien poco del caso: indispensable saber hasta dónde estamos dispuestos a llegar por un puesto de trabajo en un mundo laboral que no ofrece garantía de futuro. O sí. ¿Merece la pena correr riesgos? La pregunta es esa. Y la respuesta solo Dios la sabe. Pero hay que decidir sin la ayuda de Dios. La pena nunca podrá ser dolor de ausencia, de ser, será el dinero que compense la incertidumbre. Conviene echar cuentas luego de saber si hay agua en la piscina y socorrista. Nadie da duros a cuatros pesetas, que alguien se lo diga al Banco Popular que en paz descanse.

El ejemplo.

Una burra vale lo que vale. De acuerdo, pero si tengo una burra y la quiero vender no vale lo mismo que si tengo una burra y me la quieren comprar. Una burra vale su precio en oro si alguien la quiere comprar y el dueño no la vende. Y más si la burra es fecunda. Un profesional no se vende, se compra, y hay que pagar lo que cuesta. Y a más y más.

La certeza.

¿Manda la impunidad sin nombre o manda la realidad? Soy viejo y sé más por viejo que por diablo, si algo sé. Estoy en condiciones de afirmar que el protagonista es un caballo blanco, de lejos se ve el caballero y el estandarte de mil colores al viento... En fin, si se trata de tomar una decisión aquí y ahora digo no. Y vuelvo al Calendario Zaragozano para decir que "más vale malo conocido que bueno por conocer". ¿Conformismo? ¿Cobardía? ¿Resignación? En los años altos de la vida uno se vuelve conservador y decide no arriesgar lo que tiene por algo en apariencia mejor. Son tiempos volubles: la verdad no engaña, la fe no desengaña y la esperanza no daña. El mayor riesgo es arriesgar todo lo que se tiene en un proyecto que no entraña riesgo. Gracias.

viernes, 9 de junio de 2017

Anfibología.

Si quieres te puedo enseñar a llegar al corazón de la gente. ¿Qué me dices? Al corazón de la gente no se llega con la mentira, la mentira seduce a quien seduce, nunca seduce al llanto en la noche desvelada. En la noche desvelada solo el amor la seduce cuando llora el alma. (Llora el alma. ¿Qué has hecho con tu vida y la de otros? Al corazón de la gente se llega con la verdad. Imaginas que lo nuestro fue un desamor y no, fue un ensueño, una ilusión, ironías de la vida. Temes salir sola de tu agonía: la dama que no me deja ir pagaría por conocerte. Alma de cántaro, aprecia las cosas buenas de la vida que tienes a tu alcance y en ese ánimo mira hacia tus adentros, haz inventario y lo mejor de ti compártelo con la buena gente y acabarás siendo lo que has querido ser. Tus desavenencias deben fusionarse en un sitio cercano a la felicidad donde no estarás sola. ¡Cuidado, una celda con sabor a manicomio te acosa!.. Siembra los corazones de tu entorno con tu mejor versión y da carta bajo protesta de decir la verdad a quien te quiso y quiere. Mira de soslayo un tiempo cercano y encontrarás tus valores, los que te enseñaron tus padres y los que aprendiste, y no permitas que te ciegue la soberbia que brota espontáneamente cuando estás rodeada de esas tus aduladoras.

Me cuenta de aquél que sembraste la cizaña en su corazón enamorado que ahora te avergüenza su comportamiento exacerbado, háblale, dile la verdad. Y recuerda que no valen las muecas, si no la saludas con tu mejor sonrisa no me saludas. Mientras, seguiré al lado pegado a tu historia: te aseguro que no me olvidarás tan fácilmente. Gracias.

jueves, 8 de junio de 2017

El porvenir que nos espera.

Las entidades financieras siguen despidiendo trabajadores a mayor ritmo que crece su cuenta de resultados. No soy capaz de entender que a menos personal laboral más beneficio porque formo parte de una generación en la que el mayor activo de una empresa era sus trabajadores. Entonces, a menos trabajadores menos cosa producida y menos de todo incluido los beneficios. Vamos a peor de lo que estuvimos. Un partido político tiene un dueño y un secretario de organización. Un pastor tiene un rebaño y un perro, ay. Un banco tiene un usurero y un cajero automático. Y todo empezó con un cliente en una gasolinera: "no te preocupes, Manolo, tú almuerza, yo me sirvo". Antes conocíamos a Manolo el de la gasolinera, a Gloria la panadera y etcétera. Ahora, y hablo por mí, no sé qué paso seguir después de "teclee o diga su número pin". ¿Qué número pin? Mi alma resignada vive exclusivamente para el olvido.

Las noticias en los medios no son alentadoras. Salir saldremos de la crisis tal vez para entrar en otra porque esta ya dura la intemerata, lo que no saldremos es igual que entramos, con esperanza quiero decir. Me vale si es verdad que vivíamos por encima de nuestras posibilidades, pero si no es verdad, que alguien me lo diga porque llevo diez años sintiéndome culpable y no sé por qué. ¡Qué pena más grande!. Saldremos de una crisis y entraremos en otra mayor. Será una crisis humana y económica, porque la cosa productiva no estará en manos de trabajadores sino de robots inteligentes. Y no digo que será malo para los trabajadores porque los trabajadores ya serán historia, tampoco para los corruptos que también, a no ser que los robots roben aceite de engrasar: será única y exclusivamente malo para el amor. De siempre creí que sería el asexuado Cupido el que acabaría con el amor y será un amasijo de chatarra y cables y vaya usted a saber. Un robot de inteligencia superior mi siente ni padece. Así que el de soslayo de hoy es un ruego a las autoridades para que, de momento, en la inesperada locura que se nos presenta, dejen de acosar la prostitución porque el futuro pasa, sin ningún género de dudas, por el amor de apariencia ilícita. ¡Dios mío!, ni amigas del alma ni amigos de pandereta, solo amigas con derecho a roce y amigos cachas para la ocasión, viernes de "aquí te pillo y aquí te mato", turismo de prostitución y bancos de parques solitarios en la noche desvelada. Temblarán los pilares de las iglesias y volveremos a las cavernas. ¡Qué tragedia!.

Leo y leo, releo, y pienso que debo dejar la prostitución tranquila y todo lo demás, sin olvidar las pastillitas de colores que me recetó "la suplente". Desvarío: he dado en loco. Hasta que mi mente absurda vuelva a confluir en un mismo ente de razón me apeo. (Si le ruegas a Dios y te oye no hay problema, porque Él tiene respuesta y soluciones, de lo contrario, vuelve y recuerda que la dama que no te deja ir es insustituible, como el buen trabajador). Gracias.

miércoles, 7 de junio de 2017

Un padre espeso.

Un padre lo es para toda la vida y siempre estará dispuesto para sus hijas. Eso vale para mí y para todos los padres. Supongo. Como supongo que llega el día que los padres nos volvemos espesos y, no digo que nos dejen de querer, eso no, nuestras hijas no, pero no nos soportan: ¡Calla, ya!. Si no abrí la boca, santísima.

Traigo a de soslayo el caso de los padres que lo somos para siempre y las hijas que lo son de cuando en vez, según y cómo, en fin, para entendernos: tiene más influencia Internet en las hijas, que los besos y los abrazos de un padre. Por no hablar de la WII. ¿Alguien sabe qué es la WII?

Soy sincero cuando escribo que me siento huérfano de mis hijas y descreído de mi esposa, y si digo mi esposa digo Dios y María. Soy sincero y huérfano, y honesto, también honesto, soy todo lo verdadero que un padre y esposo a la vez puede ser con las personas que más quiere. Ése soy yo, sin doblez, lo que se puede ver a simple vista.

Vale morir de pobreza y enfermedad, por amor aunque ya no se lleve, pero morir por dejar de ser ése y tener menos influencia en mis hijas que Internet y la WII, sea lo que sea la WII, es una pena que no tiene nombre. Cuando menos que no me falte la Magdalena, cuya poesía excede al amor recibido. Un hombre bueno se muere desahuciado. Paz a los restos. Qué triste la vida de un padre cuando es viejo, pero no tan viejo como para dar consejos, y sin embargo...

Amor: no me considero un padre espeso pero tú sabes más de mí que yo. Desde luego, hoy solo quería abrazarte y darte un beso. Otro día no sé. Te quiero. Gracias.

martes, 6 de junio de 2017

Las mordazas.

"Sé como un iceberg, cuando la mayor parte de ti esté hundida, otra parte de ti está a flote". Aférrate a la vida y vive.

Las mordazas son objetos que se ponen en la boca para impedir hablar. Se hacen de gasa, lona, esparadrapo, cuero repujado o hierro forjado. Son lo suficientemente anchas para sellar perfectamente los labios y la barbilla y se anudan por atrás con un nudo imposible de desatar. Hay mordazas sutiles, abstractas, etéreas. Ante una mordaza se impone los más variados métodos de distracción: señales discretas, miradas de soslayo, visitas casuales, chantajes, favores. A veces las mordazas son silencios compartidos y sirven exclusivamente para evitar las palabras que solo expresan sentimientos, ideas, pensamientos, reclamos, ¿comprendes? Tú has decidido entregar tu vida a la teoría del iceberg para salir a flote sin considerar tu mordaza, sin darte cuenta que estás anclada al fondo de un mar. No te imagino de nuevo enamorada, sin embargo, sería sencillamente maravilloso verte reír de nuevo. Gracias.

lunes, 5 de junio de 2017

Gracias a la vida.

Llueve, llovía, hablo de ayer domingo. Llovía, no hacía frío, estamos en junio, pero llovía y, triste de morir, escuchaba a "La Negra Parra" cantar "Gracias a la vida". Creo que yo también estoy en deuda con la vida. "Gracias a la vida" es una hermosa canción de agradecimiento a la vida que me ha dado tanto. Violeta Parra no tuvo un final feliz, la jodida depresión acabó con su vida. La depresión es una broma que no tiene la mínima gracia. Vivir cuesta y sí y sí hay que pagar lo que cuesta. Cada día viene con su ánimo y tiene un precio diferente que hay que pagar y no hay rebajas de temporada, lo que hay, y lo sé de fijo, son oportunidades que no debemos dejar escapar, especialmente aquellas que vienen con la palabra amor en la etiqueta. Agradecimiento al bendito amor, a la santa poesía que es la vida. Que los asuntos inaplazables no impidan dejar escapar las oportunidades que se presentan en su estado de gracia original.

A la vida merece la pena dedicarle tiempo sin agobios. El tan preciado tiempo de vida que nos queda por vivir. Y así, en este plan estaba ayer domingo escribiendo y escuchando a Violeta Parra y en eso llegó Fidel y mandó a parar. O dicho de otra manera llegó Ian y mandó a parar. El sacrificio de ser güelu. Gracias.

domingo, 4 de junio de 2017

Para que quede claro.

Para que quede claro, no soy enemigo de nadie como alguna va diciendo por ahí. No miro al cielo y desde que murió Eugenio no he vuelto a tertuliar ni salir de casa a no ser con Ian y Patricia a pasear o a recados. Se pudiera decir que soy un hombre útil para en casa, aunque eso se lo habría que preguntar a mi esposa. No soy ejemplo para nada y no descarto los placeres de la vida. Solo ruego amor, y de regalar amor, más bien poco. Doy abrigo al que lo precisa sin olvidar que así nació. Creo en el derecho al olvido, pero no olvido, y no sé caminar para llegar a ningún lugar. No me siento humillado y nunca humillé. Morderme la lengua siempre, con razón como sin ella, y he perdido la fe: que Dios reparta suerte. Soy buena gente dicen algunas, pero no es mérito: no sé ser malo, además, a mi edad no aprendería. Eso no quiere decir que si me pisan no grite y si no levantan el pie la líe parda. Me apasiona escribir y escribo el día que vivo y miento más que escribo para que sirva de algo lo que escribo. Y por si alguna me lee, quiero decir que es fácil mirar desde arriba cuando se está arriba. Ser sumiso no merece la pena y el odio es mal consejero. Ser humilde no es ser cobarde. Es todo, mañana vuelvo porque hoy viví, y pasado y etcétera. La vida es una esperanza. Gracias.

sábado, 3 de junio de 2017

El camino que me alejó.

-Hola, ¿cómo estás?
-Hoy me apetece recordar, ¿puedo?
-Claro, quiero saber algo más de ti. Al fin.
-Pues no me interrumpa.

Comenzaré diciendo que estoy harto y que ya le vale de recetarme pastillitas de colores. Yo no le agradezco que no me haya dejado ir: nunca me hubiera ido sin las personas que me quieren y quiero. Si no he vuelto antes fue porque no encontré el camino que me alejó. Sin las pastillitas de colores puedo asegurar que hay otros caminos. Emprender otros caminos es necesario si alguien o algo te espera: la esperanza, la libertad, lo obvio. A mí además me esperaba un beso tibio de luna llena en Les Seniaes. Es fundamental emprender otros caminos. No quedarse en la orfandad.

Otros caminos conllevan cambios, y los cambios para que sean realmente trasformadores han de tener su origen en el hipocentro del alma. Un trauma pesa toneladas de decisiones erróneas y no siempre hay segundas oportunidades y uno tiene que arreglárselas con pastillitas de colores. Es jodido. Ahora, he vuelto, no sé cuándo pero he vuelto, y en Les Seniaes canto mi libertad y siembro palabras y a veces florecen versos. La naranja cae del naranjo a tierra si no se recoge a tiempo, cerca, cae cerca del naranjo y espera que alguien la recoja antes de echarse a perder. No quiero que me pregunte quién soy, ya no, confórmese con saber que soy el que recoge esa naranja en tierra porque si no la recojo muero. Usted me ha hecho más viejo que la edad que tengo, pero ya no tanto, ahora soy más joven que viejo porque sueño: soy un soñador obstinado. Es todo, pero si aún quiere saber algo más de mí, pregunte a unas y otros, a mí se me agotó la paciencia. Y si a pesar de todo me quiere encontrar, no me busque en la farmacia ni me busque en el cementerio: a la farmacia no he vuelto y en el cementerio encontrará la maldita depresión que alimentó con sus pastillitas de colores. Las gracias a María, la Magdalena, con su poesía ahora soy un hombre feliz escribiendo el día que me gusta vivir. ¡A la mierda las pastillitas de colores!. Yo quería volver y no encontré el camino que me alejó.

-¿Te estoy interrumpiendo?
-¿Quién es usted?
-¿No te han llamado para decirte que tu psiquiatra está de vacaciones?
-A mí no me ha llamado nadie.

viernes, 2 de junio de 2017

Cuando la depresión es un negocio.

Hoy tengo cita con la dama que no me deja ir y quizá le hable; hoy me apetece recordar y cantarle mis verdades. Una vida vive triste de morir sin pasión de ánimo. Una vida no vive vegeta. Una vida no es vida ni nada que se le parezca. ¿Esa es mi vida? Harto de pastillitas de colores deambulo por la vida incapaz de idear un escenario feliz y un hombre que lo habite. No soy yo ni mi sombra. Pienso que Dios y María están determinando darme la extremaunción y amén. Con pastillitas de colores que maquillan la realidad no se combate la depresión, con pastillitas de colores se gana un salario. Y un mes de vacaciones (me acaban de llamar del Centro de Salud Mental para decirme que la dama que no me deja ir está de vacaciones y que no hace falta que vaya. No me conoce: otra vendrá que buena la hará). Gracias.

jueves, 1 de junio de 2017

Quizá mañana sea otro día.

En la panadería me dijeron que sí, que hoy estaba, y emocionado fui a verla, quería ganarle las albricias, pero estaba ocupada, ocupada como siempre que está y no está ocupada. Esperé, quería volver a verla, recordarla, contemplar su mirada. Yo esperé mientras la escuchaba reír: y jiji y jaja. Esperé lo que puede esperar una persona que tiene que hacer lo que tiene que hacer. Entonces me fui. Volveré mañana y tal vez la vea. Tengo interés en verla y decirle, ay. Lástima que siendo tan joven tenga los mismos comportamientos que la gente vieja. Si alguien la ve antes que yo, por favor, no le digan que la busco pero avíseme: se gratificará. Gracias.

Una historia de amor inconclusa.

De una historia de amor inconclusa,
él decidió no llevarle flores,
no quiere que se marchiten y se de cuenta que no puede darle un beso
en la somnolienta noche de los sueños eternos.

El sabor de un beso sobrevive a un amor inconcluso y llega más allá de la ausencia.

Un beso eterno.
Una flor inmarcesible.
Una historia de amor inconclusa.

De una historia de amor inconclusa tengo escrito por ahí que nunca morirá mientras él la recuerde. Gracias.

miércoles, 31 de mayo de 2017

Post scriptum.

Antes, emprendíamos una vida laboral y sabíamos que terminaba con la jubilación. En mis tiempos una vida laboral terminaba con la jubilación y ahora termina con la incertidumbre que genera la crisis económica o al llegar esa edad que exprimida la médula el hueso al osario. Estoy en condiciones de asegurar que nadie se jubila a la edad que toca sea la edad que sea, porque la cambian cuando el Erario baja del nivel idóneo para seguir saqueándolo. O porque la UDEF (¿qué coño es la UDEF? entra en casa como Pedro por su casa y se lleva lo que está escrito y no declarado.

Los políticos de profesión (disculpen que tenga en mis oraciones a tanto político corrupto, no lo puedo evitar) harían bien en tomarse la gestión con honradez si no se quieren ver envueltos en una trama criminal con repercusión en las redes sociales. Hoy en día, y no es burla, vale más salir en la página necrológica de los diarios que nadie lee que en las redes sociales como político corrupto integrante de banda criminal, y si digo político corrupto digo corrupta: es un desprestigio garrafal. Ni el peor momento vivido. Pienso, es un pensamiento en voz alta pero profundo, que como las líneas telefónicas están "pinchadas" por la policía, los políticos corruptos harían bien en volver a las señales de humo de los indios americanos para "quedar". (Conviene no dar de qué hablar tú calla, no seas estúpido y pasa de soslayo, no hagas alarde de lo que no es tuyo). Los políticos corruptos se creen estupendos pero son estúpidos, insisto, y no pueden evitar presumir con modelitos de temporada y coches de gran cilindrada y después pasa lo que pasa. Como aquel poeta contestatario y aquellos ojos chivatos, pero ése será argumento a contrariis en otro de soslayo. Gracias.

martes, 30 de mayo de 2017

Tres cuartos de nevera.

De compras en el Carrefur todo muy caro. Fui de compras al Carrefur con la esperanza de llenar la nevera y apenas llené tres cuartos con el mismo dinero. Ya la esperanza juegan un papel fundamental en la vida de los pensionistas y jubilados. Como Sánchez e Iglesias y los sindicatos y los dueños de otros partidos políticos empeñados en lo suyo y no en lo nuestro que son las verdaderas necesidades de los que siempre pierden no se pongan de acuerdo con eso de subir las pensiones al menos lo que suba la vida y no el 0,25%, a cuarto por año de no llenar la nevera, al final de la legislatura de Rajoy la nevera vacía. Eso. Y el Carrefur no fía. En ese plan de subir las pensiones 0,25% en cuatro años yo voto a Podemos. Miedo me da Iglesias y Podemos, pero si tengo que elegir entre Rajoy o Iglesias me quedo con Iglesias sin coleta y Podemos sin mayoría. Rajoy no me interesa aunque vaya a Lourdes en busca de un milagro para salvar el país con el dinero que se ahorra al dar explicaciones como testigo por el plasma al juez en vacaciones con el tráfico que hay en la M-30. Qué desfachatez. Rajoy no me interesa, solo espero que se vaya por su propio pie.

Las pensiones no dan para llegar a fin de mes porque los hijos y los nietos, la familia, no me canso, porque estamos a punto de cruzar el umbral de lo real y lo ficticio. Qué burla hacen de la ciudadanía los políticos y los corruptos que van de la mano, y cuánto dinero ganan los empresarios amigos de Rajoy y sus aprendices de oficio. Al primer partido político que proponga la subida salarial de pensiones en relación al índice de precios al consumo (IPC) lo voto. O me suben la pensión y lleno la nevera con el mismo dinero o hago camino con tu mirada en busca de un país más eficaz. El amor invita a habitar otra vida. Gracias.

lunes, 29 de mayo de 2017

Y jiji y jaja.

Paseando con Ian a la sombra por las calles del pueblo de Patricia (Les Seniaes están como un pobre sin esperanza a las puertas del suicidio. A la pobreza y la enfermedad se suma el calor del verano cuando no es verano) la modorra pasa inadvertida. En cada calle un bar y en cada bar una terraza con mesas a la sombra. Y en una mesa una amena tertulia: Y jiji y jaja. A veces, lo peor de cada casa es lo mejor en la terraza de un bar donde la irresponsabilidad echa las cartas del tarot. El país se desparrama mientras la modorra avanza sonriente. Y jiji y jaja. Una mujer encantadora brinda su show. Y la colindancia se ríe (un día se reirá burlona o ni eso, pero hay que comer). Hay que llegar a fin de mes y la necesidad se hace viral en las redes sociales. Los teléfonos móviles están conectados a las redes sociales y cada fotografía guapísima "me gusta". Yo no tomo en cuenta la realidad de las redes sociales, me parece un camelo, y tener por necesidad que reír la gracia de alguien sin talento una crueldad. Y jiji y jaja. Mejor fueran al circo.

Paseando con Ian a la sombra por las calles del pueblo de Patricia se cierra una puerta cuando no estoy dispuesto a entrar. Merece la pena pasar por allí solo para ver cómo se cierra una puerta cuando paso. "La señora marquesa hoy no vino y mañana...". Tranquila, mujer, pasaba por aquí, eso es todo. La estupidez ha tocado fondo.

Adriana Lastra, diputada asturiana afín a Pedro Sánchez dijo: deberían "pedir perdón" tras su derrota. Adriana Lastra es asturiana y por eso es estupenda, pero no son tiempos de Ramiro I. Pedimos perdón cuando nos equivocamos (o como licencia literaria al carecer de estilo) pero no por votar a Susana Díaz. Susana Díaz se botó ella sola. (Perdona la ironía. Pido perdón por la ironía que viene al caso, aunque dudo que entre risas y alegrías la aprehendas). Gracias.

Juan Ramón Jiménez.

Yo no soy yo.

Yo no soy yo.
Soy este
que va a mi lado sin yo verlo,
que, a veces, voy a ver,
y que, a veces olvido.
El que calla, sereno, cuando hablo,
el que perdona, dulce, cuando odio,
el que pasea por donde no estoy,
el que quedará en pie cuando yo muera.

Juan Ramón Jiménez, poeta, falleció el 29 de mayo de 1958.

domingo, 28 de mayo de 2017

¿Soberbia o desagradecimiento?

"Entre los pecados mayores que los hombres comenten, Sancho, aunque algunos dicen que es la soberbia, yo digo que es el desagradecimiento, ateniéndome a lo que suele decirse: de desagradecidos está lleno el infierno". Miguel de Cervantes. (El Quijote II 43).

El humano ser es desagradecido por su naturaleza. Y sigue doblando esquinas por las aceras en aras a la soberbia. Qué torpeza lo del ojo en la paja ajena. Es algo común mirar de soslayo y ver un ojo en una paja pinchado como un pincho y un culete de sidra en la terraza de un bar. La tontería viene con una pregunta: ¿vemos o no queremos ver? Si nos empeñamos, y digo que solo pienso en ti, por treinta monedas falsas más intereses vemos lo que queremos ver: treinta monedas de oro. Luego nos enteramos que son falsas y que estamos obligados por ley a pagar empeño más intereses. Pero seguimos y dale porque creemos que los intereses son nuestros, y tampoco, los intereses son del usurero como las treinta monedas falsas. Qué te cuesta, mujer, apearte de la soberbia y ser agradecida. Si tú me dices ven, lo dejo todo, como el bolero de Los Panchos. (Pues va ser que no). Uy, tal parece que mi ordenador que me ordena no está de acuerdo y quedan dos meses para cobrar "la extra". (Hay comportamientos que no los calla el silencio sino los tribunales de justicia).

No lo se de fijo, pero es posible que confunda la estrechez en tu mirada con la conciencia tranquila, porque sigues y dale en tus trece. Ni sabes ni te importa aprender y dejas hacer. Y más te digo: tropezar una y otra vez en la misma terquedad crea oquedad en el alma. Y no te imaginas lo que duele tapar el agujero con pastillas de colores. Alguien dijo que, de seguir en este plan, se acaba en el manicomio y qué razón tenía el jodio. Dejen paso: Una más se suma a los desagradecidos que está lleno el infierno. Ojalá y la María quiera revertir la historia y volver al punto de partida. No hablo de salvar una relación muerta que sería un milagro, hablo de no seguir devaluando el amor. Gracias.

sábado, 27 de mayo de 2017

Reconocimiento público (forzoso).

Uno se hace viejo. La RAE asegura que ser viejo es tener achaques, manías y otras actitudes propias de la edad de los viejos como repetir lo sabido. Con Arturo Pérez-Reverte en la Academia la redundancia manda, eso es lo sabido.

Me miro al espejo y me veo viejo sin dejar de tener ese atractivo que atrae. Y dale. Qué quieren que les diga, yo me siento estupendo por dentro y por fuera más... pero mis allegadas dicen que por fuera tengo la edad que aparento y por dentro soy muy espeso. Demasiado espeso. Y me prohíben ir a casa de Kristel y hablar, solo ver la televisión (y en un descuido miro de soslayo a la niña de mis ojos, ay, y la veo más hermosa que siempre). Prohibir suena a otra época, además, no es cierto, puedo ir a casa de Kristel, vigilar que Ian no rompa un plato y sí, hablar no. Se trata de estar y no ser. Indescriptible sensación la que siento, incomprensible el escenario que se me presenta.

Seguramente tienen razón, ellas son tres y yo uno y viejo que es menos. En adelante veré la patrulla canina con Ian y si dicen ven apago la televisión y vamos, Ian, que llegamos tarde. El lío que llevo dentro es de mucho cuidado porque sé más de lo que callo, pero es superior mi lealtad. Quien me conoce sabe que entre mis virtudes está la lealtad y si tengo que callar callo. Dije lealtad y tal vez la lealtad sea la única virtud que me queda, si en realidad la lealtad sigue teniendo que ver con la fidelidad, el amor y el agradecimiento, y no con el perpetuo silencio.

Dios quiera que acabe la crisis y volvamos a vivir por encima de nuestras posibilidades y los empresarios amigos de Rajoy y los usureros se vuelvan a dedicar a la construcción y talen árboles y planten grúas. Un viejo sin una grúa es nadie. Disculpen la frustración, pero creo que he malogrado la última oportunidad de ser útil a mi familia. Gracias.

viernes, 26 de mayo de 2017

Sinvergüenzas.

A punto de entrar el verano se forma en el Congreso de los Diputados una comisión de investigación relacionada con la corrupción. Las comisiones de investigaciones al PP y al PSOE siempre se les dio bien, vale el refrán de una mano tapa a otra. Pero nada de suspicacias y bienvenida sea. En esa comisión tendrán que declarar altos cargos del PP.

Si quieres que algo no se sepa no se lo cuentes a nadie o crea una comisión de investigación. Eso se decía cuando el bipartidismo era lo que no es ahora: los dueños del cortijo. Ojalá que mis ojos vean aflorar toda la corrupción de los corruptos. Después de tantas lecciones de honradez, después de comprar nuestros votos a cambio de eficacia en la gestión del dinero púbico, de prometer la luna y las estrellas. Yo creí en esas promesas... Confieso que mi voto sirvió para que algunos que recuerdo se lo llevaran puesto, ahora nada me gustaría más que acabaran en la cárcel como la prueba de austeridad equitativa y justificada que me prometieron. Nos pidieron apretarnos el cinturón pues ahora les toca a ellos y a ellas apretárselo. ¡Un corrupto a la vista!. Rápido que devuelva el dinero, una condena ejemplarizante y a la cárcel. Allí puede seguir alimentando su dignidad, mantener su ego y respetar su presunta conciencia tranquila entre los barrotes. Que no me entere yo que se ponga en duda la conciencia tranquila de un político. Hablo en serio.

Pero ya digo que no me fío de las comisiones de investigación en el Congreso de los Diputados. Creo en la justicia y no tanto en los jueces y apenas en los fiscales que a veces parecen abogados defensores. Disculpen si con los años me he vuelto demasiado incrédulo, pero he visto tanto y de todo que hasta que no los vea en la cárcel no lo creeré. Hay que joderse, recuerdo a un empresario amigo de Rajoy, por cierto, preso en esa cárcel famosa que no me viene a la cabeza el nombre, decir que la única manera de salir de la crisis era trabajar más y ganar menos. Nos hicieron cree que vivíamos por encima de nuestras posibilidades y que la culpa era nuestra. Sinvergüenzas. Gracias.

jueves, 25 de mayo de 2017

Cuate de Dios.

Flor de María asegura que soy cuate de Dios y que le hable de ella. Quien quita, dice, que le haga un milagrito... A Dios le sobran los milagros. Recuerdo decir a un señor adinerado que tenía dinero porque no lo gastaba. Así Dios.

Nacemos y ya somos viejos con achaques. Digo viejos con achaques porque yo lo soy, a Dios gracias, si en verdad algo tiene que ver porque no todos llegamos a viejos con achaques. No digo no. Pero y qué me dicen de los jóvenes con enfermedades raras, por ejemplo. Se podría decir que la ciencia ha tirado la toalla porque avanzan más deprisa las enfermedades que los remedios: ni un nombre serio con denominación de origen. Esta vida que vivimos aún con esperanza es una maldita redundancia: pobreza y enfermedad. Disculpen el desasosiego. A veces no entiendo y un poeta no se explica. No seré yo quien mire al cielo para culpar a nadie. Si nadie es alguien.

Si nadie es alguien entonces no importa ser joven o viejo, estar sano o enfermo, ser pobre o rico, importa vivir el día y llenarlo de experiencias fascinantes. Importa la esperanza que tiene origen en el humano ser. María, la Magdalena sabe que hablo por mí. Y que creería en quien aún sigo creyendo de volver a nacer. La vida para los creyentes nace y muere según la directriz de su autor: Dios. Vale pues, lo que no tengo claro es el guion que seguimos entre la vida y la muerte que corresponde a cada cual escribir. Yo escribo el día que me gusta vivir y miento más que escribo. Si hablo de resurrección solo la contemplo como Él, por amor. No me conformo con lo que ven mis ojos incapaces de transmitir tanto dolor. Casi enterrada mi historia entre cenizas de huesos, digo no a esta realidad que espanta.

Flor de María: Si como dices yo fuera cuate de Dios, ten por aseguro que serías la primera en la lista de los nuevos amaneceres. Mientras tanto y llega el día, pues nada más lejos de la verdad esa amistad que pregonas, ten fe y que no te falte la esperanza de ver amanecer el día. Seguiremos si tú quieres deseándonos las buenas madrugadas... Y como andas torpe de memoria, no olvides aferrarte a un clavo ardiendo y amar a gente extraordinaria. Gracias.

miércoles, 24 de mayo de 2017

Malnutrición infantil.

"Toda persona tiene derecho a un nivel de vida adecuado que le asegure, así como a su familia, la salud, el bienestar y en especial la alimentación, el vestido, la vivienda, la asistencia médica y los servicios sociales necesarios". Artículo 25.1. Declaración Universal de los Derechos Humanos.

La pobreza infantil en España es una emergencia social que los políticos ignoran o no saben qué hacer para evitarla o sus asuntos partidistas y sus corruptelas que son crímenes les ocupa el tiempo que les pagamos para hacer lo que hacen: robarnos. Y ahora, por si fuera poca miseria, la evidencia se nos escapa de la realidad: fuentes fidedignas nos confirman que la pobreza infantil a pasado de pobreza social a pobreza sanitaria. Malnutrición infantil

Mi generación se crió con verdaderas necesidades, eran otros tiempos difíciles y vivíamos en los pueblos y gracias al campo, la labranza, la ganadería, y trabajar de luz a luz salimos adelante. Ahora los pueblos están deshabitados y en las grandes ciudades no hay contenedores suficientes de basura para alimentar a tanta familia sin cobertura social. No sé si me explico: Kristel me lo confirma cada día de regreso a casa en el autobús. Valencia es una gran ciudad y no hay campo, ni labranza, ni ganadería, ni posibilidad de trabajar. Hasta Rajoy lo vería si saliera del plasma. 

Somos conscientes que en nuestra sociedad hay un clamor que exige justicia... Son demasiadas las familias que han entregado sus sueños y devuelto sus viviendas a los usureros... Hay familias que viven en la calle mientras nuestros políticos toman café en la terraza de un bar. Y ji, y ja. Lo que importa es tener un gimnasio para mantenerse en forma porque de celebraciones tienen las barrigas llenas. Mucho celebran los políticos, tanto como los enamorados frente a un mar. Falta nos haría saber los motivos. Los políticos viven en la prosperidad y mientras no tengan problemas para llegar a fin de mes, o con sus dueños para poder ocupar un puesto de salida en "las listas" (¿qué listas? no dejará de haber padres y madres rebuscando comida en los contenedores para dar de comer a sus hijos. País quebrado por la corrupción. Más que preocuparse por firmar decretos y aprobar nuevas leyes, bien haría el gobierno en ocuparse de respetar las ya existentes. Gracias.

martes, 23 de mayo de 2017

A Ian le duele la barriga.

A Ian le duele la barriga y Patricia me confirma que es un virus. Patricia sabe mucho. Después me explicó que fue la médica quien se lo dijo y le recetó un jarabe para los dolores de barriga. No cabe duda: Patricia sabe mucho, y yo más, y digo que si a Ian le duele la barriga no es un virus ni nada que se le parezca. Si yo fuera ministra de sanidad, a la médica del pueblo de Patricia le cambiaba el oficio de médica por el de enterradora y en su puesto, de no tener recambio, y no lo tienen como tampoco lo tuvieron para Eugenio, colgaría una bata blanca en un perchero. Y desde luego que seguiríamos yendo por urgencias al hospital, una bata blanca colgada en un perchero es lo que tenemos ahora en esencia pero adorna más, y ahorraríamos el dinero de los jarabes. Eso que ganaríamos. Más sería poco si me diera por "largar" de la médica del pueblo de Patricia, pero yo no soy de esas, y ya hay montones de esas. No miento si digo que es peor que un dolor de muelas. Y más digo: acabaré siendo el único paciente vivo que tenga, la mayoría ha muerto o cambiado de médica en algún dispensario médico con una médica normal.

Un practicante del pueblo de Patricia ahora jubilado me dijo que la médica padecía mal de amores. Le creí, y sigue valiendo su opinión para hoy después de tantos años. Tiene mal de amores y de seguir en ese plan de prescribir un dolor de barriga desde la puerta y no se amontonen que pase el siguiente y si no hay nadie voy a almorzar que me muero de hambre dará en loco de atar. Probe. ¿No habrá un roto en este mundo que la quiera? ¿Y cómo es posible que pudiendo ser normal no lo sea? Lo de esta médica aún no está escrito, y para más y peor, cuando voy por las recetas del mes me pregunta por mi salud. Miedo me da. Si creen que hay cosas inexplicables esta es una.

-¿Vienes por las recetas?
-Sí.
-¿Y no te duele nada?
-Dígamelo usted que es la médica.
-¿Estás enfermo?
-No sé.
-¿Y qué sabes?
-Que no tengo wifi en casa.
-Maleducado.

Me cuesta reconocer que acertó a la primera. Vale como paradoja la fábula del burro que tocó la flauta. Gracias.

lunes, 22 de mayo de 2017

Palabras de amor de eternidad.

Abro la ventana y las mariposas que vuelan libres en primavera traen palabras sueltas y no sé qué decir... Se agitan como alas de mariposas y se dejan caer suavemente sobre el alféizar de mi ventana... Tal vez sean palabras de un poeta enamorado que en un descuido dejó descubierta su alma y las mariposas... Es primavera. Un poeta sufre mal de amores como los hombres corrientes. El amor es un invento humano y creo que solo un poeta sabe qué hacer con palabras de poeta. O no. Los sentimientos son exclusivos. Palabras de poeta. Un verso a punto de nacer no nace.
 
Palabras de poeta. Yo quiero hablar con ellas para pedirles que me den tiempo, que no se vayan. Nunca palabras tan bellas estuvieron cerca de mí. Diría que me saludan como un pretexto en voz baja. Palabras tibias de amor. Palabras encriptadas de un verso se reconocen conmovedoras en su gracia, inteligentes, cautivadoras: saben que son bellas y a la vez, nada tan destructivo como las palabras de poeta sin texto de sentimiento.

Me quedo en un silencio sepulcral con las palabras más bellas. Me quedo maldiciendo las palabras de poeta que el azahar dispuso que las mariposas que vuelan libres en primavera dejaran caer suavemente sobre el alféizar de mi ventana... ¡Qué quieren de mí!. Torpe, me declaro torpe e incapaz de componer un verso con palabras de poeta. 

Ojalá y que María, la Magdalena, quiera que sean palabras de amor de eternidad. Y me salve. Gracias.

domingo, 21 de mayo de 2017

Maldita sea la conciencia tranquila.

Gane quien hoy gane las primarias del PSOE mañana es probable que no haya PSOE. El PSOE ya no es la solución ni es el problema. El problema sin solución es la corrupción y ha venido para quedarse. Pobre PSOE mío, en nada se diferencia a los demás. Conducta impropia. Demasiado el hartazgo de la ciudadanía hacia los políticos de profesión.

Maldita sea la conciencia tranquila a la que aspira la clase dirigente preservando su virtud más allá de la inocencia. Y duermen a pierna suelta sin el insomnio de antes que se dedicaran a mendigar por las calles un voto. ¿Qué tendrá de bueno la política? Su virginal criterio, su graciosa majestuosidad o su prescindir de todo por los demás. Lo cierto que son lo que nunca fueron y es por ello que, en aras de la presunción de inocencia, han cometido las más hirientes por calladas infames fechorías. Todo lo que tenga que ver con la afrenta pública. Sin darnos cuenta o sí, el asunto es que la historia se nos ha llenado de políticos corruptos y de benefactores empresarios amigos de Rajoy y sus aprendices que no sé si estamos muertos o vivos o si merece la pena vivir de no estar muertos para mantener a tanto corrupto.

La conciencia tranquila como otros conceptos de honorable tratamiento hace años que fue secuestrada por quienes se declaran con nuestro voto defensores del pueblo. Harto de ver como dilucidan de manera siniestra sus cometidos que son objetivos apasionados para llenar sus bolsillos en el Erario y cometer crímenes y disimular culpas y justificar abusos y exculpar atropellos y festejar vilezas y denigrar decoros. Cada quien tiene opinión, pero no es opinión, son hechos, y tengo pruebas. Cuanto menos que no duerman en la opulencia mientras les llega la hora de sentarse en el banquillo de los acusados. Ojalá y el remordimiento les engulla la paz del alma. No existe un presunto corrupto que no apele a la maldita conciencia tranquila. Por cierto, las moscas se cazan mejor con miel que con vinagre. Ténganse miedo. Gracias.

sábado, 20 de mayo de 2017

Importa el amor.

La vida no se mide por los asuntos inaplazables que nos hacen ser importantes de fachada en acciones discutibles, sino en momentos de amor compartido. El tiempo y la distancia hace frágil el amor y fuerte el olvido. Sea capricho de niña malcriada o cerrazón, recuerda que solo cuenta el amor cuando amamos. Todo lo tuyo es en sentido figurado.

Jamás conocí una mujer abatida en su promesa que se dejara llevar por su arrogancia antes de declarar su amor. ¿A quién importa una promesa rota por la presión que ejerce la colindancia? ¿Qué importa la colindancia si hablamos de amor? Sí claro, a los políticos, pero hablo de gente normal.

Fue una torpeza cambiar tus caderas de acera y vivir el éxito desde el olvido. Si morir de amor ya no se lleva morir de éxito para la gente normal nunca estuvo de moda. ¿O ya no eres normal porque te has pasado a la política de andar por casa? Pues y ojalá que te vaya bonito. Insisto, a nadie importa una promesa rota por las circunstancias, importa el amor, sino para amar para ser santa poesía y vivir en todos los corazones. Importa el amor. Gracias.

Fechas señaladas.

Otros y otras yo no sé, pero mi esposa cada aniversario de boda me hace un regalo por tanto amor compartido. Lo cierto es que con el paso de los años logramos ser uno más que dos. Disculpen, una más que dos quise decir. Este año y otros son ¡sorpresa!, pero uno tiene fuentes de información y este año sé que ha contratado un fin de semana en un balneario de lujo. Yo no recuerdo fechas señaladas: apenas tengo memoria y ahora los calendarios tienen los cuadros pequeños y siquiera puedes anotar que pagaste la comunidad de vecinos, además, no me fío. En los años altos uno confunde lo bueno y lo malo y no sería ético celebrar un entierro, una decepción, otra derrota en las urnas del PSOE. Va en serio, estoy de los tres de las primarias del PSOE que los vomito. El primero que se presentó algo hizo muy mal y volvió a la casilla de salida. Entonces el segundo será el primero y la tercera la segunda o viceversa. Si gana el segundo o gana la tercera todos a casa que hay que renovar el partido. Yo voto por Felipe González. Me gustaría no dejar grietas al olvido, pero los medios de comunicación dale al PSOE y dale a la corrupción como si no saliera el sol. Pero vuelvo al aniversario de boda. Ayer, con el alma en una mano y el corazón en la otra, mi esposa me dijo que estaba completo el balneario de lujo para la fecha de nuestro aniversario y qué me parecía si llamamos a un chino y nos quedamos en casa y lo celebramos en la intimidad viendo la televisión. Le dije sí, mejor quedarse en casa que ir a un balneario de lujo. Se trata de llevarse bien, y, como todo en la vida que requiera el acuerdo de dos, para llevarse bien, uno pierde y otra gana. Eso es todo. Gracias.

viernes, 19 de mayo de 2017

Son como niños.

Nunca vi un sauce llorón en Les Seniaes. Los sauces llorones no son árboles naturales de estos parajes. Los hay en parques acuáticos y en recintos privados y donde sea que los plantan para la decoración. Son árboles que decoran y dan sombra. En Les Seniaes solo las violetas lloran bajo la hierba, y, sin embargo, hoy en Les Seniaes paseando sin saber por un atajo recordando tiempos mejores, vi a un sauce llorar donde nunca hubo un sauce. Dicen que cuando alguien no sabe adónde va está perdido (si en realidad quiere ir a algún lugar). Si no sabe adónde va pudiera ser que ya llegó y no lo sabe. Como quien es feliz y no lo sabe. O quiere ir a todas partes sin moverse de casa.

Para unos y otras que, sin norte, quieren llegar a algún lugar, el camino es la distancia que se aleja a cada paso que dan. Hay gentes estupendas que hacen de su capa un sayo y de su camino una distracción para ir solos en tren que es más rápido y llegar los primeros pero no saben dónde está la estación ni el lugar adónde quieren ir. Entonces se conforman con su séquito de aplauso y en su compañía esperar que el porvenir llegue. Y no necesitan la aprobación de nadie porque son gentes estupendas... Malo depender de uno mismo y dejarse llevar por las circunstancias.

Un viernes de mercado todos se fían y dicen esto para mí. Si luego se necesita o sirve para algo es lo de menos: se tira y otro viernes de mercado vendrá para comprar una disculpa que nos salve de otra decepción mayor. Hay gentes que no saben adónde van y son felices. Como Ian es feliz cuando me llama sin nombrarme porque sabe que estoy a su lado. Mujer: Yo soy el que no pudo convencerte, el que fue a tu casa y no estabas hoy y mañana. Como Cristina Cifuentes: "A veces me hago la rubia para afrontar situaciones difíciles". Pero hay más de Cristina Cifuentes y viene al caso: "¿Alguien duda de que he cometido un hecho ilícito? Son como niños. Gracias.

jueves, 18 de mayo de 2017

La estupidez del jueves.

Vuelvo a cuando cobre "la extra" y compre una computadora de última generación y el informático me explique cómo funciona -antes tengo que cambiar de operadora telefónica porque la que tengo no pasa el río, se queda al otro lado como los mejores amores y nada de nada-. Me tiene que enseñar a reconocer quién me lee. Quiero saber quién me lee. De dos uno sé quién es porque me deja cada día un afectuoso comentario, se llama Mark de Zabaleta y muchas gracias; y otro, y si digo otro digo otra; si tuviera que apostar no apostaría por el Sporting sino por otra. Quiero saber quién es. Si entra en de soslayo y me lee no es por casualidad. Tengo escrito por ahí que, si en un descuido alguien entra en de soslayo me lee y vuelve, quizás algún día me llegue a querer. Yo quiero saber quién me lee, quiero saber más que el sistema operativo que usa y el país donde entra en de soslayo, quiero saber cómo se llama, si le gusta el día que escribo. Saber si es una amiga ida y no se atreve. O es musa... musa no porque escribo estupideces. O Tino y Almudena desde la estrategia del iglú entran en de soslayo porque fuera hace mucho frío, soplan vientos helados y la temperatura ha bajado tanto que es imposible sobrevivir sin calor humano. Ay, me gustaría decir que dejé resuelto el caso y se acabó, perdón, dejaron resuelto el caso y se acabó. Ahora solo echo de menos a dona. Gracias.

miércoles, 17 de mayo de 2017

Como si no hubiera un mañana.

Ayer mi esposa me "acompañó" a Valencia de rebajas. En Valencia siempre hay rebajas, y mucha gente preocupada con sus asuntos inaplazables. En las rebajas se cubren todas las necesidades hasta las próximas rebajas que son al mes siguiente. Pero sigo: Nada más apearnos del tren cogimos un taxis para ir a la zona franca de las rebajas. Como es natural, no sé qué les dan los monseñores a los taxistas de Valencia, fuimos escuchando las excelencias de Rajoy en la COPE. Culpable de nuestros males la oposición. En fin, al llegar a la zona franca, y antes de meternos en aquel barullo de gentes, entramos en una cafetería a tomar café (y yo, además, unas pastas de té. Me chiflan las pastas de té). En al cafetería vendía libros, entonces, mi esposa cambió el tiempo del café por libros. A mi esposa le gustan los libros como a mí las pastas de té. La María sabe que le gusta cualquier cosa que no sea yo. Pero más la ironía de los libros, fina ironía para el escaso dinero del que disponíamos. Así que mientras ella insistía en vivir el peligro del amor hecho palabra y se rendía ante un poeta, o, como Don Quijote, defendía el honor del movimiento literario frente a las estanterías plenas de libros (eso sí, Pérez-Reverte y yo un día más dueños del olvido y la soledad en una librería).

-Cariño, se agotarán los trapos de las rebajas.
-¿No puedo comprar un libro?
-¿Un libro?
-O dos.

Y de manera perspicaz, mientras apilaba libros en la mesa me explicaba cómo la torturaba aquellos libros que, según su criterio, tenía que comprar por ser la verdad incontestable elaborada con palabras casi benditas imprescindibles para acometer la realidad del día. Esto se complica, pensé, y pedí otro café y alucinado por tanta cafeína comencé a enmendar la plana a los presentes como albañil de la literatura, como si declamara versos y no pasara nada, como si me sobrara todo. Como si no hubiera un mañana. Gracias.